Nem procuro entender
Há muito tempo recebi um e-mail de um leitor, um rapaz brasileiro que estudava teologia nos Estados Unidos, Claudio Carvalhaes. O que queria ele? Surpreendentemente, queria aprender a cozinhar espigas de milho. Queimava todas. Não sei como conseguia, só hoje imagino que enquanto cozinhava, ele que tem o demônio no corpo deveria estar procurando alguma coisa nova, um jeito diferente de apresentar um encontro entre gente sofrida ou entre gente alegre, mas um encontro, com música, dança e... comida. Enquanto isso, queimavam-se as espigas.  Fui seguindo a vida dele, sem entender muito, até hoje não entendo, porque ele não explica, acho que não sabe, é daqueles que não sabem, só procura intensamente.  Passei pela morte sofrida do seu pai, eu também tinha ficado viúva e entendia a dor dele, observei a alegria imensa que a família lhe dá, a sua vontade de fazer do mundo uma grande mesa para que todos se aproximem dela vestidos do jeito que quiserem, cantando a música que sabem, vestidos conforme acham melhor. Sempre esteve muito ligado ao alimento, às vezes fico pensando que a história do milho queimado era mentira, queria mais era ver se eu tinha alguma ideia de comida que alimentasse um bando voraz, um alimento que coubesse bem nas suas liturgias, nos seus encontros nos quais as hóstias tomam formato diferente a cada comunhão.  Andou por aqui em visita, fiquei ansiosa por receber um pastor ou padre, até hoje não sei o porquê fomos almoçar, (of all places) num restaurante normando aqui perto, onde a comida era doce, como costuma ser a comida normanda. Voltando para casa ele já perdera a cerimônia, subiu escadas para alcançar as estantes, roubou livros de comida que servissem para suas festas ou seus milhos, não me lembro. Voltou para a faculdade, mas nunca mais o perdi de vista, é outro dom dele, fazer amigos que nunca se perdem.  E qual mulher resistiria de um homem que gostaria de ver as mulheres tomando conta da Igreja, mulheres fortes e doces, como a comida normanda? Até acha ou fica se intrigando e pensando se Deus é ele ou ela ou se é os dois.  Na verdade deve ter me cativado quando disse qualquer coisa como: "Deus é uma galinha que abre as asas para proteger seus pintinhos", e vocês sabem, falou em galinha, aqueceu meu coração, tão pobres, tão ignorantes, tontas, sem lugar, sempre correndo atabalhoadas, na frente dos carros, atravessando as ruas em ziguezague, como loucas, nunca pertencendo, sempre procurando, soltas... e o ovo, o ovo!  Nunca entendi o Claudio direito, nem procuro entender, ele fala demais, escreve demais, sabe demais, se intriga demais, vive de olhos atentos que enxergam tudo. Sempre surpreso, ora defende os negros, ora os pequenos, os mancos, os índios, canta nas missas, toca piano e dança, sempre com aquela mania da mesa enorme, arqueada de comida boa que abrigue, abençoada, a todos nós. Vai subindo nessa carreira de pastor, mestrado, doutorado, professor agora na sua escola mãe, ainda bem, tão assanhado é que nunca sei se vai pra frente ou vai preso.  Escrevi a ele pedindo literatura para nossas colunas nesse tempo de Quaresma em que estamos. E no dia seguinte, ontem, vi nos jornais que Wojtyla, o Papa, se correspondeu com uma amiga por anos a fio, a vida inteira, quase. Senti até um arrepio de medo, vai que...
Nem procuro entenderHá muito tempo recebi um e-mail de um leitor, um rapaz brasileiro que estudava teologia nos Estados Unidos, Claudio Carvalhaes. O que queria ele? Surpreendentemente, queria aprender a cozinhar espigas de milho. Queimava todas. Não sei como conseguia, só hoje imagino que enquanto cozinhava, ele que tem o demônio no corpo deveria estar procurando alguma coisa nova, um jeito diferente de apresentar um encontro entre gente sofrida ou entre gente alegre, mas um encontro, com música, dança e... comida. Enquanto isso, queimavam-se as espigas.  Fui seguindo a vida dele, sem entender muito, até hoje não entendo, porque ele não explica, acho que não sabe, é daqueles que não sabem, só procura intensamente.  Passei pela morte sofrida do seu pai, eu também tinha ficado viúva e entendia a dor dele, observei a alegria imensa que a família lhe dá, a sua vontade de fazer do mundo uma grande mesa para que todos se aproximem dela vestidos do jeito que quiserem, cantando a música que sabem, vestidos conforme acham melhor. Sempre esteve muito ligado ao alimento, às vezes fico pensando que a história do milho queimado era mentira, queria mais era ver se eu tinha alguma ideia de comida que alimentasse um bando voraz, um alimento que coubesse bem nas suas liturgias, nos seus encontros nos quais as hóstias tomam formato diferente a cada comunhão.  Andou por aqui em visita, fiquei ansiosa por receber um pastor ou padre, até hoje não sei o porquê fomos almoçar, (of all places) num restaurante normando aqui perto, onde a comida era doce, como costuma ser a comida normanda. Voltando para casa ele já perdera a cerimônia, subiu escadas para alcançar as estantes, roubou livros de comida que servissem para suas festas ou seus milhos, não me lembro. Voltou para a faculdade, mas nunca mais o perdi de vista, é outro dom dele, fazer amigos que nunca se perdem.  E qual mulher resistiria de um homem que gostaria de ver as mulheres tomando conta da Igreja, mulheres fortes e doces, como a comida normanda? Até acha ou fica se intrigando e pensando se Deus é ele ou ela ou se é os dois.  Na verdade deve ter me cativado quando disse qualquer coisa como: "Deus é uma galinha que abre as asas para proteger seus pintinhos", e vocês sabem, falou em galinha, aqueceu meu coração, tão pobres, tão ignorantes, tontas, sem lugar, sempre correndo atabalhoadas, na frente dos carros, atravessando as ruas em ziguezague, como loucas, nunca pertencendo, sempre procurando, soltas... e o ovo, o ovo!  Nunca entendi o Claudio direito, nem procuro entender, ele fala demais, escreve demais, sabe demais, se intriga demais, vive de olhos atentos que enxergam tudo. Sempre surpreso, ora defende os negros, ora os pequenos, os mancos, os índios, canta nas missas, toca piano e dança, sempre com aquela mania da mesa enorme, arqueada de comida boa que abrigue, abençoada, a todos nós. Vai subindo nessa carreira de pastor, mestrado, doutorado, professor agora na sua escola mãe, ainda bem, tão assanhado é que nunca sei se vai pra frente ou vai preso.  Escrevi a ele pedindo literatura para nossas colunas nesse tempo de Quaresma em que estamos. E no dia seguinte, ontem, vi nos jornais que Wojtyla, o Papa, se correspondeu com uma amiga por anos a fio, a vida inteira, quase. Senti até um arrepio de medo, vai que...