Mais recheio do que se pensa
Já estava desistindo de ler livros novos. Não combinavam comigo. Achei que era coisa de idade, vi-me na obrigação de reler os clássicos. Que coisa mais desagradável, um pedaço da vida que foi sempre tão curtido se tornar difícil ou fácil demais.  Eis que Maria Bender, no Face, recomenda My Struggle, de Karl Ove Knausgarde, que está sendo traduzido pela Companhia das Letras. Será? É um norueguês e escreveu seis livros, sua autobiografia. Cliquei no Kindle e lá estava o cara que iria me decepcionar. No começo até que decepcionou um pouco, nada acontecia, era a vida no seu estado mais puro, mais honesto, do jeito que a vida é mesmo. "Levantei, enfiei o chinelo num pé só, não achei o outro e fui fazer o café na cozinha úmida e malcheirosa. Há uma semana eu não lavava nada, pensei que era preciso fazer isso hoje."  E ele vai nessa cantada, e você, que é do tipo que de vez em quando relê Finnegan's Wake para não perder o corte da faca, se vê cercada de platitudes, e de muitas dúvidas. Será que esse cara escreve bem? Onde está o enredo? O que vai acontecer?  E surpreendentemente não acontece nada de extraordinário, como não acontece na vida de ninguém. Aquele mesmo ramerrão, a mesma toada, nós é que nos damos importância, mas a vida vai que vai, com alegrias, quase sempre bem pequenas, com amores idealizados na infância e adolescência, com desejos semelhantes a todos, e o medo da morte e a própria.  Bem, ler o livro é como estar sentado numa janela daqueles apartamentos do Rio nos quais todos deixam as janelas abertas por causa do calor e nos transformamos em voyeurs, mais ou menos voluntários. E cada um daqueles personagens passa a ser seu, você os conhece tão bem quanto o autor e sente falta deles, falta mesmo, como se a avó dele fosse a sua, o primo, o seu.  A crônica não é sobre livros e daí entrou a parte da comida. Muito interessante. Ele se dedica a quase todos os assuntos com naturalidade, fala, repete, bebe demais, mas onde foi parar a comida? Não conheço nem a Noruega, nem a Suécia, nem a Islândia, então não sei como são os costumes de lá, só de ler e ouvir falar.  Pois o nosso autor de seis volumes vive de sanduíche de pão preto, uns patês, manteigas e margarina. Só. Quando era pequeno, em casa, a mãe cozinhava e o pai também, e pelas panelas passam todo dia um pedaço de peixe, de vez em quando uma costela, uns legumes cozidos na água e batatas também cozidas. Uma completa displicência de transformar aquilo em comida gostosa, era alimento, só isso. A mãe de vez em quando faz panquecas e todos sabem lidar com a máquina de waffles. Só. Um dia ofereceram a ele línguas de peixe empanadas e fritas e ele estava com pressa, não quis.  Mas, até o quarto livro bebem, bebem demais, vivem escornados, fora de si de tanta cerveja e alguma almôndega, de vez em quando.  Como é a verdade?  On-line, coloco receitas para ver se ele é indiferente ao assunto ou se a comida dos vikings é sem graça mesmo. (Não acho, não. Em toda feira escandinava costumo almoçar e me surpreendo com a qualidade dos sanduíches abertos, das ovas, etc e tal e da bebida forte que não deixa a gente trabalhar pelo restante da tarde.) Estou ainda muito encantada com o autor, mal acabei de ler, (ele aceitou ir à Flip), mas desconfio que esses livros tem mais recheio do que se pensa. Ele fala sobre a vida supérflua, existe outra? O que é o sagrado senão nascer, crescer, levantar da cama, tomar café, trabalhar, namorar e morrer? Me digam, o que, por exemplo? (Tomam café que é uma barbaridade!!!)
Mais recheio do que se pensaJá estava desistindo de ler livros novos. Não combinavam comigo. Achei que era coisa de idade, vi-me na obrigação de reler os clássicos. Que coisa mais desagradável, um pedaço da vida que foi sempre tão curtido se tornar difícil ou fácil demais.  Eis que Maria Bender, no Face, recomenda My Struggle, de Karl Ove Knausgarde, que está sendo traduzido pela Companhia das Letras. Será? É um norueguês e escreveu seis livros, sua autobiografia. Cliquei no Kindle e lá estava o cara que iria me decepcionar. No começo até que decepcionou um pouco, nada acontecia, era a vida no seu estado mais puro, mais honesto, do jeito que a vida é mesmo. "Levantei, enfiei o chinelo num pé só, não achei o outro e fui fazer o café na cozinha úmida e malcheirosa. Há uma semana eu não lavava nada, pensei que era preciso fazer isso hoje."  E ele vai nessa cantada, e você, que é do tipo que de vez em quando relê Finnegan's Wake para não perder o corte da faca, se vê cercada de platitudes, e de muitas dúvidas. Será que esse cara escreve bem? Onde está o enredo? O que vai acontecer?  E surpreendentemente não acontece nada de extraordinário, como não acontece na vida de ninguém. Aquele mesmo ramerrão, a mesma toada, nós é que nos damos importância, mas a vida vai que vai, com alegrias, quase sempre bem pequenas, com amores idealizados na infância e adolescência, com desejos semelhantes a todos, e o medo da morte e a própria.  Bem, ler o livro é como estar sentado numa janela daqueles apartamentos do Rio nos quais todos deixam as janelas abertas por causa do calor e nos transformamos em voyeurs, mais ou menos voluntários. E cada um daqueles personagens passa a ser seu, você os conhece tão bem quanto o autor e sente falta deles, falta mesmo, como se a avó dele fosse a sua, o primo, o seu.  A crônica não é sobre livros e daí entrou a parte da comida. Muito interessante. Ele se dedica a quase todos os assuntos com naturalidade, fala, repete, bebe demais, mas onde foi parar a comida? Não conheço nem a Noruega, nem a Suécia, nem a Islândia, então não sei como são os costumes de lá, só de ler e ouvir falar.  Pois o nosso autor de seis volumes vive de sanduíche de pão preto, uns patês, manteigas e margarina. Só. Quando era pequeno, em casa, a mãe cozinhava e o pai também, e pelas panelas passam todo dia um pedaço de peixe, de vez em quando uma costela, uns legumes cozidos na água e batatas também cozidas. Uma completa displicência de transformar aquilo em comida gostosa, era alimento, só isso. A mãe de vez em quando faz panquecas e todos sabem lidar com a máquina de waffles. Só. Um dia ofereceram a ele línguas de peixe empanadas e fritas e ele estava com pressa, não quis.  Mas, até o quarto livro bebem, bebem demais, vivem escornados, fora de si de tanta cerveja e alguma almôndega, de vez em quando.  Como é a verdade?  On-line, coloco receitas para ver se ele é indiferente ao assunto ou se a comida dos vikings é sem graça mesmo. (Não acho, não. Em toda feira escandinava costumo almoçar e me surpreendo com a qualidade dos sanduíches abertos, das ovas, etc e tal e da bebida forte que não deixa a gente trabalhar pelo restante da tarde.) Estou ainda muito encantada com o autor, mal acabei de ler, (ele aceitou ir à Flip), mas desconfio que esses livros tem mais recheio do que se pensa. Ele fala sobre a vida supérflua, existe outra? O que é o sagrado senão nascer, crescer, levantar da cama, tomar café, trabalhar, namorar e morrer? Me digam, o que, por exemplo? (Tomam café que é uma barbaridade!!!)