I
             Меня и сна лишил наш гений, и покоя,
             Октавы дружат с ним, как малые щенки,
             Из-под пера его летучею строкою
             Они выпархивают, словно мотыльки;
             Или текут неудержимою рекою
             По мановенью его мастерской руки.
             Волшебница строфа! Слова, как на параде,
             Все дружно шествуют в назначенном наряде.
                                   II
             Октава! Строгая, но стройная строфа;
             И тем влечёт она, манит к себе поэтов;
             Как лежебоку канапе или софа
             Среди изящнейших вокруг него предметов;
             Не то она, что рядовая нота «фа»
             Из прочих нотных равнозначных силуэтов.
             Стихи в октавах величавы и стройны,
             Но не годится их парадность для войны.
                                   III
             Известно — коль война, то хороши все средства
             Поэтам тоже должно быть в её строю,
             Но тут уж стих лишён парадного кокетства,
             Порядок, красота — не место им в бою.
             Но от поэзии богатого наследства
             Я, друг-читатель, ну никак не устою.
             Не устоять мне? Почему? Нет, не отвечу;
             Хоть уверяю вас, я в гении не мечу.
246        2. Строфика новейшего русского стиха