Он за крылья и не взялся, когти взял, на бюст взобрался,
           сел, и что ему воззванья
                      вин!
Все же я воззвал: «Ты выбрит, с хохолком, а Дух мой вылит
в чаши. Кто есть кто их выпьет? — Ты пророк и я писец.
Если выпьем — ветер выйдет в Индию. Ну кто вам верит,
золотой, зловещий вырод с носом мифа? Не певец.
780   6. Индивидуальные версификационные стратегии в русской поэзии рубежа веков