И где меж них, ну, где же дышит Бог?                                     Целует клюв нахохленной совы.
                               Ах, если б я увидеть это мог!
                                                                                                        Все гуще хмарь, в хлеву покой и дрема,
                                Жуют коровы, аист с ними.                                               Дорога белая узорит скользкий ров...
                                Дорога сбитая, колеса и копыта,                                         И нежно охает ячменная солома,
                                И мы усталые. Рассказывай и пой,                                        Свисая с губ кивающих коров.                  [126]
                                Грядет торжественный, убийственный прибой,                                                                             1916