text: Las huestes de don Rodrigo
  desmayaban y huían
  cuando en la octava batalla
  sus enemigos vencían.
  Rodrigo deja sus tiendas
  y del real se salía;
  sólo va el desventurado,
  que no lleva compañía.
  El caballo, de cansado,
  ya mudar no se podía;
  camina por donde quiere,
  que no le estorba la vía.
  El rey va tan desmayado
  que sentido no tenía;
  muerto va de sed y hambre
  que de velle era mancilla; 
  iba tan tinto de sangre
  que una brasa parecía.
  Las armas lleva abolladas,
  que eran de gran pedrería;
  la espada lleva hecha sierra
  de los golpes que tenía;
  el almete de abollado,
  en la cabeza se hundía;
  la cara llevaba hinchada
  del trabajo que sufría.
  Subióse encima de un cerro,
  el más alto que veía,
  desde allí mira su gente
  cómo iba de vencida;
  de allí mira sus banderas
  y estandartes que tenía,
  cómo están todos pisados,
  que la tierra los cubría;
  mira por los capitanes,
  que ninguno páresela;
  mira el campo tinto en sangre
  el cual arroyos corría.
  El triste, de ver aquesto,
  gran mancilla en sí tenía;
  llorando de los sus ojos
  de esta manera decía:
  Ayer era rey de España.
  hoy no lo soy de una villa;
  ayer villas y castillos,
  hoy ninguno poseía;
  ayer tenía criados,
  hoy ninguno me servía;
  hoy no tengo una almena
  que pueda decir que es mía.
  ¡Desdichada fué la hora,
  desdichado fué aquel día
  en que nací y heredé
  la tan grande señoría,
  pues lo había de perder
  todo junto y en un día!
  ¡Oh muerte! ¿Por qué no vienes
  y llevas esta alma mía
  de aqueste cuerpo mezquino,
  pues se te agradecería? 