Семь лет она не писала,
Семь лет молчала онДолжно быть, ей грустно стало,
Но, впрочем, теперь веснВ ее письме ни строчки
О нашей горькой дочкО тоске, о тоске, —
Спокойно перо в рукПисьмо ничем не дышит,
Как вечер в октябрОна бесстрастно пишет
О своей сестрАх, что же я отвечу
И надо ли отвечать…
Но сегодняшний вечер
Будет опять, опятВеймарн