A vos digo, señor Tajo,
el de las ninfas y ninfos,
boquirrubio toledano,
gran regador de membrillos;
a vos, el vanaglorioso
por el extraño artificio
en España más sonado
que nariz con romadizo;
famoso entre los poetas,
tan leído como el Christus,
y de todos celebrado
como el día del domingo;
por las musas pregonado,
más que jumento perdido,
por río de arenas de oro
sin habéroslas cernido:
llamado sois con razón,
de todos, sagrado río,
pues que pasáis por en medio
del ojo del Arzobispo.
Vos, que en las sierras de Cuenca
(mirad qué humildes principios)
nacéis de una fuentecilla
adonde se orina un risco;
vos, que, por pena, cada año,
de vuestros graves delictos,
os menean las espaldas
más de ducientos mil pinos:
acordaos de todo aquesto
y bajad el toldo, amigo,
cuando furioso regáis
los jardines de Filipo;
cuando sean vuestras aguas
munición de cien mil tiros,
admiración de los ojos
y batería de castillos;
cuando vuestras aguas sean
relojes de peregrinos,
que miden el sol por cuartos
y la luna por sus quintos;
cuando mil nevados cisnes
pasen vuestros vados fríos,
cuando beban vuestras aguas
mil ciervos de Jesucristo.