Que horríveis, e tremendas cutiladas
Da Lusitana mão recebe o Mouro!
Feridas já não dão curvas espadas,
Nem são mais, que despojos, Crises de ouro:
Rios de sangue correm, que lavadas
As ruas deixam, com felice agouro
Da bruta mancha, e abominável cheiro,
Com que monstros Malaca honrou primeiro.