Ihr edlen Schläfer unterm Sand, o laßt den Kampf euch nicht gereun.
Es wird der spätste Pilger einst auf eure Hügel Rosen streun.
Und auch der Dichter eilt herbei, von keiner ird'schen Furcht besiegt,
Wo rings um Warschau hingestreckt die große Hekatombe liegt!
Denn kenntlich traun ist euer Grab, und keiner sucht's vergebens auf;
Es sitzt die hohe Nemesis, ein riesengroßer Geist darauf!