Eu hoje estou cruel, frenético, exigente;Nem posso tolerar os livros mais bizarroIncrível! Já fumei três maços de cigarros          ConsecutivamentDói-me a cabeç Abafo uns desesperos mudos:Tanta depravação nos usos, nos costumes!Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes          E os ângulos agudoSentei-me à secretári Ali defronte moraUma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes;Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes          E engoma para forPobre esqueleto branco entre as nevadas roupas!Tão lívida! O doutor deixou- MortificLidando sempre! E deve a conta na botica!          Mal ganha para sopaO obstáculo estimula, torna-nos perversos;Agora sinto-me eu cheio de raivas frias,Por causa dum jornal me rejeitar, há dias,          Um folhetim de versoQue mau humor! Rasguei uma epopéia mortaNo fundo da gavet O que produz o estudo?Mais duma redação, das que elogiam tudo,          Me tem fechado a portA crítica segundo o método de TaineIgnoram-n Juntei numa fogueira imensaMuitíssimos papéis inédito A imprensa          Vale um desdém solenCom raras exceções merece-me o epigramDeu meia-noite; e em paz pela calçada abaixo,Soluça um sol-e-d Chuvisc O populacho          Diverte-se na lamEu nunca dediquei poemas às fortunas,Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistaIndependente! Só por isso os jornalistas          Me negam as colunaReceiam que o assinante ingênuo os abandone,Se forem publicar tais coisas, tais autoreArte? Não lhes convêm, visto que os seus leitores          Deliram por ZacconUm prosador qualquer desfruta fama honrosa,Obtém dinheiro, arranja a sua coterie;E a mim, não há questão que mais me contrarie          Do que escrever em prosA adulação repugna aos sentimentos finos;Eu raramente falo aos nossos literatos,E apuro-me em lançar originais e exatos,          Os meus alexandrinoE a tísica? Fechada, e com o ferro aceso!Ignora que a asfixia a combustão das brasas,Não foge do estendal que lhe umedece as casas,          E fina-se ao desprezo!Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na covEsvai-se; e todavia, à tarde, fracamente,Oiço-a cantarolar uma canção plangente         Duma opereta nova!Perfeitament Vou findar sem azedumQuem sabe se depois, eu rico e noutros climas,Conseguirei reler essas antigas rimas,          Impressas em volume?Nas letras eu conheço um campo de manobras;Emprega-se a réclame, a intriga, o anúncio, a blague,E esta poesia pede um editor que pague          Todas as minhas obrasE estou melhor; passou-me a cóler E a vizinha?A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia?Vejo-lhe luz no quart Inda trabalh É fei          Que mundo! Coitadinha!