En las nevadas crestas de los Andes,
bajo un golpe de Sol, el agua brota
y palmotea entre peñascos grandes
como una carcajada que rebota;
y, en su carrera, sórdidos tumultos
suele arrastrar de piedras y de Iodo,
a la manera del que arrastra insultos,
pero que marcha en triunfo sobre todo:
se hunde luego debajo de las rocas
y se filtra en cascadas transparentes;
y, sin Iodo otra vez, llena las bocas
de los abismos e improvisa fuentes.
El agua, así, que de la andina altura
descendió por las ásperas pendientes,
cuanto más se ha golpeado está más pura.
¡No te importen a ti, madre de un mundo,
los golpes que te des!...
                       En su caída
arrastra fango el manantial fecundo,
pero acaba por ser pureza y vida.
Y así en el ¡ay! de tus dolores grandes,
piensa que toda raza, en su aventura,
como el agua que brota de los Andes,
cuanto más se ha golpeado está más pura...