Wie die Schwäne südwärts ziehen,
Wenn der Winter stürmt zu Feld,
Will ich kälteschaudernd fliehen
Diese liebelose Welt.
Auf den Matten blüht mein Trost,
Wo die Sonne Blumen kos't,
Die ihr sanftes Angesicht
Wenden auf zum Liebeslicht.