Los de Roque, alfandoque
   ¡Triqui, triqui, triqui, tran!
Mañana cuando duerma la Anciana, yerta y muda,
lejos del mundo vivo, bajo la oscura tierra,
donde otros, en la sombra, desde hace tiempo están,
del nieto a la memoria, con grave son que encierra
todo el poema triste de la remota infancia
cruzando por las sombras del tiempo y la distancia,
¡de aquella voz querida las notas vibrarán!
   Los de Rique, alfeñique
   ¡Triqui, triqui, triqui, tran!
Y en tanto en las rodillas cansadas de la Abuela
con movimiento rítmico se balancea el niño
y ambos conmovidos y trémulos están,
la Abuela se sonríe con maternal cariño
mas cruza por su espíritu como un temor extraño
por lo que en lo futuro, de angustia y desengaño
los días ignorados del nieto guardarán.
    ¡Aserrín!
    ¡Aserrán!
   Los maderos de San Juan
   piden queso, piden pan,
    los de Roque
    alfandoque
    los de Rique
    alfeñique
   ¡triqui, triqui, triqui, tran!
   ¡triqui, triqui, triqui, tran!