In meinem Leben einmal nur
Hört' ich Gesang auf der Haideflur:
Ein Hirtenjunge trieb seine Kühe
Mit Uhä, Uhä durch die Morgenfrühe.
Sonst singt mein Heimatbruder nicht viel,
Das Dasein ist ihm kein Puppenspiel.
Fast immer von grauen Wolken umhangen,
Trägt er nach Lustausbrüchen wenig Verlangen.
Treu ist er, schweigsam, beständig, solid,
Zuwider sind ihm Lärm und Lied.
Dir, Ländchen, segn' ich den schweren Pflug
Bis an meinen letzten Atemzug.
In meinem Leben einmal nur
Hört' ich Gesang auf der Haideflur:
Ein Hirtenjunge trieb seine Kühe
Mit Uhä, Uhä durch die Morgenfrühe.
Die Lerchen trillerten um uns her,
Steigend und stürzend im Aethermeer.
Ich fand, erst acht Uhr, zum Frühstück traun,
Drei alte Weiber, drei alte Männer am Zaun.
Die Männer heckthor links, die Weiber rechts,
Begaben sie sich des Sensengefechts,
Und kauten gemütlich ihr Butterbrot.
Ein Spitzhündchen vor ihnen hat Hungersnot,
Dem werfen sie gutmütig unter schmierigem Lachen
Brocken und Bissen in den Rachen.
Und weiter ging ich, der Tag ward heiß,
Bis ich hielt in einem Föhrenkreis:
Fünf, sechs Bäumchen standen hier
Und schenkten ihren Schatten mir.
Und ich lagerte mich und zog aus der Tasche
Eine gut gefüllte Rotsponflasche.
Und ich streckte mich aus, um die Rast zu genießen;
Schon wollt' ich die müden Lider schließen,
Als mein Auge auf eine Erscheinung geht,
Die zwischen zwei Nadelholzstämmchen steht.
Das Gewand, das ein braungoldner Gürtel hält,
Hemdartig ihr bis auf die Knöchel fällt,
Hat lichtgrüne Farbe, wie das Buchenblatt,
Wenn es eben die Knospe durchbrochen hat.
Sie stützt sich auf ein nacktes Schwert
Mit beiden Händen. Ein Opferheerd
Qualmt hinter ihr und sendet den Rauch,
Den feinspärlichen, graublauen, durch den Strauch.
Ernst sieht sie mich an und klar und kalt,
Daß ich aufschnelle, als risse mich wer mit Gewalt:
Was schaust du, reglos, so streng mich an,
Deine finstere Stirn thut mich in Bann,
Unerträglich ist mir dein fester Blick.