Cheguei demasiado tardee já todos se tinham ido emborarestavam paeis velhos, vidas mortas,identidade, sujidade, eternidadComeram o meu corpo ebeberam o meu sangue; e, pelo caminho, a minha biblioteca;e escreveram a minha Obra Completa;sobro, desapossado, eResta-me ver televisão,votar, passear o cão(a cidadania!) Prosa também podia,e lentidão, mas algo (talvez o coração) desacertariPôr-me aos tiros na cara como Chamfort?Dar em aforista ou ainda pior?Mudar de cidade? Desabitar-me?Posmodernizar-me? Experienciar-me?Com que palavras e sem que palavras?Os substantivos rareiam, os verbos vagueiampor salões vazios e incendiadosentregando-se a guionistas e aparentadoCheira excessivamente a morte por aquicomo no fim de uma batalha cansadade feridas antigas, e eu sobrevivido lado errado e pela razão errad"Que dia? Que olhar?"(Beckett, "Dias felizes")Que feridas? Que estanda-te? Que alheias cicatrizes?Estou diante de uma porta (de uma forma)com o - como dizer? - coração(um sítio sem lugar, uma situação)cheio de palavras últimas e discórdiManuel António Pina | "Todas as palavras - poesia reunida 1974-2011", pág 304 e 305 | Assírio & Alvim, 2012     