Noch nichts von solchem Zeug, wie Eure Form umwebt,
So luftig, wie der Geist, der oft die Form belebt!
Wahr ist es, mehr Geschmack verkünden Eure Kleider,
Doch dies verdankt ihr ja nur mehrentheils dem Schneider.
Was kostet nicht der Flor, wie bald ist er dahin-
Wir kauften immer schon für unsre Enkelin;
Was nützt dies Flittergold, was diese Glaskoralen?
Bei uns war alles ächt, vom Haupt bis auf die Schnallen;
Die Kisten füllten sich mit selbstgespon'nem Lein,
Mit glänzendem Damast, so dauerhaft als fein;
Die Spindel und der Strumpf bewegten stets die Hände.
Und uns're Stickerei bekleidete die Wände.
Die Sorge für das Haus gehörte für die Frau,
Die Rechnung führte da die Erste in dem Gau,
In unsrer goldnen Zeit, da nahte sich die Jugend
Dem Alter ehrfurchtsvoll, und Pflicht hiess keine Tugend.
Die Frauen lebten froh im Kreis der Häuslichkeit;
Bei Harfenspiel und Fleiss entfloh die goldne Zeit.
Beseligt durch das Glück der edlen höhern Liebe,
Gehörten dem Gemahl die seligsten der Triebe;
Zu stillen Freuden zog ein zarter, edler Sinn
Das liebevolle Weib, das holde Mädchen hin.
Da nannte man noch nicht den innern Lohn Chimäre,
Und Frauenwürde ward erhöht durch Zucht und Ehre.
Als Vorwurf sah man nie da Andrer Urtheil an,
Wie, schuldbewusst, der Thor jetzt träumt in eitlem Wahn.
Da war die Konvenienz noch nicht des Willens Meister,
Der Egoismus nur ein Sporn für kleine Geister.
Zuweilen tönte wohl zu laut der Becherklang,
Doch weihte Freundschaft ihn und froher Rundgesang.
Die Treue war noch nicht zum Schattenspiel geworden,
Und unbekannt die Kunst, von rückwärts her zu morden.
An Menschenkenntniss, ja, gewinnt man jetzt weit mehr,
Als einst, zu meiner Zeit; doch ach! das Herz bleibt leer.
Und welch' ein'n Unterricht erhält nicht eure Jugend!
Wie schreibt ihr schön und wahr von Wissenschaft und Tugend! -
Nichts wussten wir davon, wir liebten nur die That;
Wer weniger bedarf, vermisset keinen Rath -
Verachtet wurde die, die Fleiss und Arbeit scheute,
Und darum wurden auch aus unsern Mädchen Bräute;
Jetzt ist es anders – doch vergleichen will ich nicht,
Die Wahrheit sag' ich nur, uns war sie kein Gedicht.
Was war da heiliger, als der Geliebten Name;
Der Ritter focht für ihn, und starb für seine Dame,
Ihr Beifall und ihr Ruhm, das war sein schönstes Ziel,
Er spornte ihn zur That und machte sie zum Spiel:
Jetzt, o ihr Götter, helft! wenn sie euch wollten rächen,
Ihr sähet täglich nichts, als Lanzen um euch brechen.