¡A miriadas tus súbditos arrojas
a hecatombes sin fin y sin ejemplo,
y palacio y hogar, fábrica y templo,
a tu voz vuelan como exangües hojas!
Lívido como un muerto te paseas,
tras de tus bayonetas y cañones
o bajo el ala gris de tus aviones,
en espera del triunfo... ¡No lo creas!
No triunfarás, no triunfarás, es vana
tu desazón; ¿no escuchas como ruge
el orbe entero de dolor y encono?
Némesis, justa, se erguirá mañana,
y rodarás, oh, Káiser, a su empuje,
envuelto en los residuos de tu trono.