Dal dì ch´io feci risonar di canto
l´aure mie sacre, è già trigesim´anno, 
le verginelle d´alcun fior, che il manto
ornò della mia musa, ornate vanno, 
e i fanciulletti a me traggon da canto, 
e quelle note risentir mi fanno: 
ond´io le ciglia di soave pianto
sento velarmi, in quel celeste inganno. 
Inganno al tempo, inganno alla fortuna, 
forse inganno all´invidia; e, quando arrivi
per me, come che sia, l´ora più bruna, 
crederò che con me non fuggitivi
sieno i miei carmi, se chi scherza in cuna
li ripeta, crescendo, e li ravvivi. 