Und in Mitten sie, die angstgejagte,
Schamgequälte. In den eigenen Reichen,
Wo der Räuber ihr zu trotzen wagte,
Eine Flüchtige, sieht sie kein Entweichen.
Näher des Verhaßten Siegestrompeten,
Ach, wohin, vor der gewissen Schmach?
Lachend wird er in den Staub sie treten,
Und ihr Todbett wird ihm Brautgemach.