En la ciudad no se puede vivir 
Sin tener un oficio conocido: 
La policía hace cumplir la ley. 
Algunos son soldados 
Que derraman su sangre por la patria 
(Esto va entre comillas) 
Otros son comerciantes astutos 
Que le quitan un gramo 
O dos o tres al kilo de ciruelas. 
Y los de más allá son sacerdotes 
Que se pasean con un libro en la mano.
Cada uno conoce su negocio.
¿Y cuál creen ustedes que es el mío?
Cantar
     mirando las ventanas cerradas
Para ver si se abren 
Y
 me
   dejan
       caer 
           una 
              moneda.