In ihren rohen Zügen zittert
Der tolle Rausch der Bluttriumphe,
Und tief in ihren Augen wittert
Der Wahnsinn schon, der schönheitsstumpfe.
Dem Gaul die Sporen in die Weichen!
Der Pöbel meutert? Masse murrt?
Nun denn! Auch über ihre Leichen
Gewalt des Goldes, der Geburt!