Es verdad que lo ignoro todo sobre él-salvo los nombres de lugar y las fechas:fraudes de la palabra-pero con temerosa piedad he rescatado su último día,no el que los otros vieron, el suyo,y quiero distraerme de mi destino para escribirlAdicto a la conversación porteña [al diálogo ladino]* del truco,[alsinista]* y nacido del buen lado del Arroyo del Medio,comisario de frutos del país en el mercado antiguo del Once,comisario de la tercera,se batió cuando Buenos Aires lo quisoen Cepeda, en Pavón y en la playa de los CorralePero mi voz no debe asumir sus batallas,porque él se las llevó en un sueño esencial [final]*Porque lo mismo que otros hombres escriben versos,hizo mi abuelo un sueñCuando una congestión pulmonar lo estaba arrasandoy la inventiva fiebre le falseó la cara del día,congregó los archivos de su memoriapara fraguar su sueñEsto aconteció en una casa de la calle Serrano,en el verano ardido del novecientos cincSoñó con dos ejércitosque entraban en la sombra de una batalla;enumeró los comandos, las banderas, las unidade"Ahora están parlamentando los jefes", dijo en voz que le oyerony quiso incorporarse para verloHizo leva de pampa:vio terreno quebrado para que pudiera aferrarse la infanteríay llanura resuelta para que el tirón de la caballería fuera invenciblHizo una leva última,congregó los miles de rostros que el hombre sabe, sin saber,después de los años:caras de barba que se estarán desvaneciendo en daguerrotipos,caras que vivieron junto a la suya en el Puente Alsina y CepedEntró a saco en sus díaspara esa visionaria patriada que necesitaba su fe, no que unaflaqueza le impuso;juntó un ejército de sombras ecuestres [porteñas]*para que lo mataraAsí, en el dormitorio que miraba al jardín,murió en un sueño por la patriEn metáfora de viaje me dijeron su muerte; no la creYo era chico, yo no sabía entonces de muerte, yo era inmortal;yo lo busqué por muchos días por los cuartos sin lu"Cuaderno San Martín" (1929)Jorge Luis Borges | "Poesia Completa", pág 93 e 94 | Debolsillo, 3 edição, 2016