So dacht' ich an den Meister viel, den teuren,
Da noch die tiefste Seele wunderbar
Von den Gebilden, von den ungeheuren,
Durch ihn beschworenen, erfüllt mir war.
Noch wogte um mich her im Wirbelstrome
Der Fugenklang; in seltsam fremder Schar
Durchzogen noch den Geist mir die Phantome,
Die mich umschwebt zu jener Osterstunde,
Der unvergeßlichen, im alten Dome.
Da flog durch Deutschland hin die Trauerkunde,
Daß Mendelssohn, der herrliche, geschieden;
Ein Schmerzensruf entrang sich jedem Munde,
Ihm nachgesandt in seinen Himmelsfrieden;
Ich aber hielt zurück die Totenklage
Und dachte still: Er war nicht von hienieden!
Von jenen Geistern ward er heimgetragen!