Und froh empfängt der Troß die kühnen Leiter,
Er sammelt sich ums flatternde Panier;
Was sie begannen, führt er täppisch weiter,
Der Stifter Wort, vergessen ist es schier.
Des einzeln Ohnmacht deckt die Zahl der Streiter,
Es wächst die Schar, kein Heil mehr außer ihr,
Und mit den Formeln der vergeßnen Meister,
Bewerfen sie die einzeln stehnden Geister.