Aprite, o padri di Toscarre, aprite
L'aeree sale, e delle vostre nubi
A me schiudete le cerulee porte.
Lungi non sono i passi
Della partenza mia. Nel sonno intesi
Chiamar Malvina una fiochetta voce.
Sento dell'anima
Le smanie, e i palpiti
Forieri della morte. O nembo, o nembo,
Perché venisti dall'ondoso lago?
Fischiò tra le piante
La penna sonante;
Sparve il mio sogno, e la diletta immago.