Der Engel schwieg, und blitzschnell flog er fort,
So wie er kam. Sein grauenvolles Wort
Betäubte mich. Was konnt' ich thun, als fliehen?
Denn ach! ich roch den Schwefelregen schon,
Und sah im Geist das neue Babylon
Schon um und um gleich einem Ofen glühen.
Erst griff die Glut die zügellose Schaar
Broschüren an, die nun schon manches Jahr
Der Himmel uns statt Landesplagen sandte,
Und die, weil sie, wie männiglich bekannt,
Aus trocknem Stoff und wenig Saft bestand,
Im Augenblick, wie dürres Stroh, verbrannte.
Doch helft! ach helft! nun dränget fürchterlich
Des Feuers Grimm zu edlern Werken sich,
Woran sich noch die spätsten Enkel freuten.
Ach! rettet mir die Monachologie!
Schon schrumpfen sich die Blätter: rettet sie!
Umsonst! umsonst! sie brennt von allen Seiten.
Hier wird ein Blatt, das Sonnenfelsens Muth
Verewigte, das Opfer wilder Glut:
Sieh! wie der Neid vor Schadenfreude tanzet!
Dort prasselt Prinz Äneas, dessen Haupt
Blumauer jüngst des Heldenschmucks beraubt,
Und säuberlich mit Mambrins Helm bepflanzet.
Hier wirbelt sich ein kühnes Meteor
Aus Haschka's Kiel, schon halb verbrannt, empor:
Welch ein Triumph für Wiens Inquisitoren!
Dort sieht mein Blick vom redlichen Faustin
Die Katastroph' in heller Lohe glühn:
Hier glimmt ein Stück der Predigercensoren,
Und ach! nun fällt der wüthende Vulkan
Das Manuskript von deinen Liedern an.
Was half's, o Freund! dass du sie mühsam feiltest,
Und den Gewinn, von freudigem Gefühl
Durchglüht, im Geist schon unter das Gewühl
Nothleidender mit milder Hand vertheiltest?
Dem Landmann gleich, der ängstlich Rettung sucht,
Wenn Schlossen ihm des Halmes reife Frucht,
Da ihrer schon die Sichel harrt, zerknicken,
Steht trostlos rund um deines Hauses Brand
Der Armen Schaar, und ringt die starre Hand
Mit stummem Schmerz und thränenvollen Blicken
Die Feuerwach' eilt fruchtlos rings herbey;
Am jüngsten Tag nützt keine Polizey.