Sur une rose,
Comme un zéphyr
S’arrête, et pose
Sans la flétrir ;
Avec délice
Je sais puiser
Dans le calice
Où je me glisse,
Sans l’épuiser.
La fleur nouvelle
Dont j’ai joui
Reste encor belle
Lorsque j’ai fui.
Sage ouvrière,
Je sais extraire
Un suc divin
De mainte plante
En qui fermente
D’un noir venin
La sève ardente ;
Car tout m’est bon,
Lis ou chardon,
Absinthe ou rose :
Tout par mon art
Se décompose
En doux nectar.
Aux fleurs sans nombre
Donnant l'éveil,
J’en trouve à l’ombre
Comme au soleil ;
Dans les campagnes
Ou les montagnes ;
Près des hameaux
Ou des châteaux ;
Dans les fougères
Des parcs royaux,
Ou sous les pierres
Des cimetières
Et des tombeaux.