A essa pobre mulher na fronte bela
Anátema, escreveu a turba fria!
Banhe o remorso o travesseiro dela,
Corram-lhe a mil da pálpebra sombria
Prantos do coração, não há erguê-la
A eterna maldiçã E quem diria
A solitária dor, da noite ao manto
Que lavra o seio à cortesã em pranto?