O fim do mundo começa sempre no café do bairrO vietnamita eleva uma maçã acima da cabeçacomo se me atravessasse nesse seu gesto corsGente que está viva, diria, pasto para as sensaçõese isto não quer dizer nada senão que sigo a formados objectos mortos para que as coisas passeQue me esforço por um certo sossegAinda sou essa criança predadoraque empurra a noite para o lado com os denteAcordo no lado mais duro da terrafaço contas ao corpo antes de ser bichPenso, esta obsessão não é verdadeestou morta, sou infinitae a manhã despenca como uma gruAgora vou ao café todos os diaspara que o mundo que me percorreentre pela ordem exacta dos punhoRespiro com as raparigas da cidadedigo, como é quente e pesado este fato pretoque vai doendo menos abrir os olhos debaixo de águaque se canta melhor na Praça das Floresde frente como estás para miQue eu só queria existir um poucona de definitiva passagem do fogoe suster a passo veloz os estragosa força de um corpo resumido ao ventAgora escrevo diários íntimospara cumprir o instinto canalhade quem rouba para ser apanhadode quem mata pela beleza de um corpopor onde se enfiou um dos braçosaté não saber a que altura se pôs a noitDepois nada, a minha vida é só a minha vidaum olhar bovino treinado para devolver ao mundoo mínimo insulto sem me mexer um milímetrE eu já não sei a que altura se pôs a noitenem da fraqueza do sol que cai de borcO café ilumina-se de todos os anjos filhos da putDaqui a pouco sairei de casaestou certa que daqui sairá o poema mais trist