En el descanso de una jornada, 
que si fue dura, si fue sangrienta, 
por ha Victoria fue coronada, 
junta a la hoguera que los calienta, 
enardecidos y decidores 
con fe en la vida y alma contenta, 
varios soldados cantan amores, 
como quien quiere buscando flores 
borrar el daño de la tormenta. 
Harto seguro de su donaire, 
toca uno de ellos una guitarra, 
y una garganta que se desgarra 
lanza esta copla, que roba el aire: 
La heridita que me han hecho 
es chiquitita y es roja: 
¡bendiga Dios esta herida, 
que me recuerda tu boca! 
Con recios gritos y ¡oles! ardientes 
al que ha cantado premia el cornillo: 
porque la copla lleva a las frentes, 
en su lenguaje puro y sencillo 
la imagen viva de las ausentes 
cuyo retrato guarda el hatillo. 
Y aun no repuestos los campeones
de esta alegría que en sentimiento 
tiene anegados los corazones 
cuando quejosa como un lamento 
de ha vihuela siempre a los sones, 
salta otra copla que roba el viento: 
Aquel base de mi madre me 
dio miedo de la guerra, 
y en la guerra soy valiente 
por devolvérselo a ella 
¡Amor de madre! Rico tesoro 
que late dentro de las entrañas, 
como en el centro de las montañas
oculto el oro: 
al evocarte con voz dolida, 
sienten los héroes como encendida
sobre su rostro la intensa huella 
de aquellos besos de despedida 
que da tan sólo la boca de ella. 
En algún pecho brota un sollozo; 
algunos ojos anubla el llanto; 
y al advertirlo sagaz el mozo 
de las cantares, por el quebranto 
volver en gozo, 
para la patria tiene este canto: 
Que cuál patria era su patria 
le preguntaron a Dios, 
y sin pararse a pensarlo, 
Él dijo que era español. 
Estallan risas frescas y locas 
de honda alegría; 
gritan a un tiempo todas las bocas,
y amortiguando la algarabía 
con su apostura serena y pía, 
pasa una virgen de blancas tocas. 
Lleva en sus ojos, dulces y bellos, 
por el insomnio martirizados 
de amor cristiano dulces destellos; 
lleva sus dedos ensangrentados, 
porque amorosos tocaron ellos 
en las heridas de los soldados. 
¡Amor de todos! Este as su emblema, 
éste es su norte y éste su aliento, 
y amando a todos viva el poema 
de la ternura y el sufrimiento. 
La mira el mozo, su ardor extrema,
y con el alma puesta en su acento, 
canta esta copla, que luego el viento 
lleva a más alta región suprema: 
La caridad no pregunta 
ni las nombres ni las tierras: 
como la mar llama al río, 
el llanto la llama a ella. 
Canto de penas del mundo entero, 
por generoso, por lastimero, 
conmueve a todos... Noble y augusta 
sigue la hermana por el sendero. 
Y otro muchacho dice al coplero 
con voz velada, pero robusta: 
—Tengo una patria por la que muero, 
tengo una novia que es un lucero, 
tengo una madre cristiana y justa, 
y, sin embargo, mi compañero,. 
ése es el canto que yo prefiero, 
¡ésa es la copla que más me gusta!