К пишущему
     массу исков
предъявляет
     машинистк— Ну, скажите,
      как не злиться?Мы,
  в ком кротость щенья,
мы
  для юмора —
        козлицы
отпущеньКак о барышне,
      о дуре —
пишут,
   нас карикатурНи кухарка-де,
      ни прачка —
ей
 ни мыть,
     ни лап не пачкатМашинисткам-де
        лафа ведь —
пианисткой
     да скрипачкой
музицируй
     на алфа́витЖизнь —
     концер        Изящно,
            тонно
стукай
   в буквы «Ремингтона»А она,
   лахудрица,
только знает —
      пудрится
да сует
   завитый локон
под начальственное ок«Ремингтон»
     и не машина,
если
  меньше он аршина?
Как тупит он,
      как он сушит —
пишущих
    машинок
        зал!
Как завод,
     грохочет в ушПочерк
   ртутью
      ест глазГде тут
   взяться
      барышням!
Барышня
    не пара ж наНас
  взяла
    сатира в плетЧто —
   боитесь темы громше?
Написали бы
      куплетик
о какой-нибудь наркомше! —
Да, товарищ, —
      я
        виновеОписать вас
     надо вновКрыльями
     копирок
        машеНаклонилась
     низко-низкПереписывает
      наши
рукописи
     машинисткПишем мы,
     что день был золот,
у ночей
    звезда во лбИм же
   кожу лишь мозолят
тысячи
   красивых букЗа спиною
     часто-часто
появляется начальств«Мне писать, мол,
        страшно надПопрошу-с
     с машинкой
            на дом…»
Знаем женщи      Трудно им воБыт рабынь
     или котяНе накрасишься —
        не примут,
а накрасься —
      сократяНе разделишь
      с ним
         уютца —
скажет
   после краха шашен:
— Ишь,
    к трудящимся суются
там…
     какие-то…
      пишмаши… —
За трудом
     шестичасовым
что им в радость,
        сонным совам?
Аж город,
    в гла́за в оба,
            сам
опять
      работой буквится, —
и цифры
    по автобусам
торчат,
   как клавиш пуговицДаже если
     и комета
пролетит
    над крышей тою —
кажется
    комета эта
только
   точкой с запятоЖить на свете
      не века,
         и
время,
   этот счетчик быстрый,
к старости
     передвигает
дней исписанных регистрБез машин
     поэтам
        тугЖизнь поэта
     однорукПишет перышком,
        не хитМашинистка,
      плюнь на ругань, —
как работнице
      и другу
на́
 тебе
   мои стихи!