Diante de ti, mãe Idoto,eu me posto nu;Diante de tua presença aquosa,Um pródigoEncostado na acácia,Absorto em tua lendSob teu domínio eu aguardoDescalço,Sentinela para a senhaNo portão celeste;Das profundezas meu grito:Dá ouvidos e atent Água escura dos primórdioRaios, violáceos e curtos, perfurando a tristeza,Sugerem o fogo que é sonhadArco-íris na distância, arqueado como cobra em bote à presa,Sugere a chuva que é sonhadÀ estufaA solidão me convida,Uma alvéloa, para contarO conto da mata-em-cipós;Nectarinia, em lutoPor uma mãe entre galhoSol e chuva num combate único;Sobre uma só perna,Em silêncio na passagem,O jovem pássaro na passage Rostos silenciosos nas encruzilhadas:Festividade em negrRostos em negro como longas negrasColunas de formigas,Detrás da torre do sino,Entrando no ardente jardimOnde todas as estradas se encontram:Festividade em negrOh Ana às maçanetas do painel alongado,Ouve-nos às encruzilhadas nas grandes dobradiçasOnde os tocadores de orgão nas galeriasEnsaiam o doce velho fragmento, a sós -Marcas de folhas de laranjeira impressas nas páginas,Desbotar da luz de anos entrelaçados no couro:Pois estamos à escuta nos campos de milho,Entre os instrumentos de sopro,Escutando o vento debruçar-se sobreO seu mais doce fragment  (tradução de Ricardo Domeneck)  