Col mento a l´aria o con la testa bassa, 
su la mia porta, quando l´ora imbruna, 
talor m´arresto a contemplar la luna, 
se c´è nell´alto, od a guardar chi passa; 
e alcun tristo pensier non m´importuna
la vacua mente, di ricordi lassa: 
ma, se un monello, oltre varcando, chiassa, 
delle memorie mie parlo a più d´una. 
Con le palle di neve, a mezzo il verno, 
mi lancio in zuffa: a mezzo april, da´ rami
dispicco i nidi, armo flottiglie, alterno
la fionda e il razzo. E a te, che in questo giro
di perdute dolcezze il cor mi chiami, 
strepitoso monello, a te sospiro. 