Gib, Libster, gib dich gar zu Gottes Lob,
Ich werde dir in Fährlikeit beistehen.
Wahr ist, dein Leib ist thirisch, irrdisch, grob:
Gott schuf dich nicht im vorsatz zuvergehen.
Drum kommt, das Gotteszorn herzeucht,
Da gantz von dir offt Tröstung fleucht.
Du meinst und meinst, weil du mich ni erkennst,
Das du aufs neu von mir dich wider trennst.
Ach nein! Dein Amt ist diser zeit gebähren,
Und meines ist dein feur ins licht zuklähren.