»O welch ein Wehen, Rosalinde!
Im blütenüberfüllten Tal!
Durch das Gewölk, getrennt vom Winde,
Quillt brennendrot der Abendstrahl;
Wie Feuer fließt der Frühlingsregen,
Wie Feuer rollt es auf den Wegen
Und trieft's von jedem Zweig zumal!