Meine Freude, die mich bindet,
Ist der List und Kräuter frey;
Zwar sie hat mich angezündet,
Doch ohn alle Zauberey;
Daß mein Sinn sich ihr ergiebt,
Kömpt daher, weil sie mich liebt.
Diese Circe hat beysammen
Ihrer Augen Plitz und Glantz,
Deß Gesichtes helle Flammen,
Das mir meines nicht lest gantz;
Ihre Wörter, die sie weiß
Nemen aller Kunst den Preiß.
Ihre Zier darff nichts begehren,
Was man sonst zu Hülffe rufft,
Darff den Monden nicht beschweren,
Rath nicht suchen bey der Lufft;
Lufft und Monden darff nicht seyn,
Wo schon ist ihr Tageschein.
Welchem nicht zu Hertzen steigen
Dieser Wangen Milch und Blut,
Dieses Reden, dieses Schweigen,
Diese Jugend, dieser Muth,
Der mir meinen Muth zerbricht,
Den bekehrt kein Zaubern nicht.