En los campos de Antelo, hacia el noventami padre lo trat Quizá cambiaronunas parcas palabras olvidadaNo recordaba de él sino una cosa:el dorso de la oscura mano izquierdacruzado de zarpazo En la estanciacada uno cumplía su destino:éste era domador, tropero el otro,aquél tiraba como nadie el lazoy Simón Carvajal era el tigrerSi un tigre depredaba las majadaso lo oían bramar en la tiniebla,Carvajal lo rastreaba por el montIba con el cuchillo y con los perroAl fin daba con él en la espesurAzuzaba a los perro La amarillafiera se abalanzaba sobre el hombreque agitaba en el brazo izquierdo el poncho,que era escudo y señuel El blanco vientrequedaba expuest El animal sentíaque el acero le entraba hasta la muertEl duelo era fatal y era infinitSiempre estaba matando al mismo tigreinmorta No te asombre demasiadosu destin Es el tuyo y es el mío,salvo que nuestro tigre tiene formasque cambian sin para Se llama el odio,el amor, el azar, cada momentJorge Luis Borges | "Poesia Completa", pá 403 | Debolsillo, 3 edição, 2016