Há que morrer no convés
Do seu previsto naufrági
Tremem-lhe as tábuas aos pés,
Cheira a pressági
Negros augúrios com asas
Cruzam agoiros nos mastro
Os ventos sabem a brasa
Recusam-se astro
Já o Piloto que ruma
A proa dos embaraços,
Pressentiu que além da bruma
Esperam sargaço
A agulha mentiu o norte,
Mas o Piloto sabi
Quem busca as rotas da Morte
Não de desvia!
Não de desvia!