Doch diess beyseit'! Erzählt mir, was hanthieren
Die Skribler Wiens? was macht die Bonzenzunft?
Verheert die Flut tollsinniger Broschüren
Noch immerhin die Früchte der Vernunft?
Wird viel vom Gräul des jüngsten Tags gepredigt,
Und Witzlingen die Hölle heiss gemacht?
Hat Pochlin sich die Lunge schon beschädigt,
Und ist zeither kein neuer Fast erwacht?
O ganz gewiss! denn eure Kanzelhelden
Sind stäts bereit zum geistlichen Turnier.
Da lob' ich mir, nicht ohne Ruhm zu melden,
Die Priesterschaar der Russniaken hier.
All das Gezänk um lächerliche Grillen,
Wodurch bey euch sich Pater Zipf und Zopf
Ihr Kürbisshaupt mit Hirngespinnsten füllen,
Erhitzet nie des trägen Popen Kopf.
Ihm gilt es gleich, was eigentlich das Manna,
Ob's Butterteig, ob's Pfefferkuchen war:
Nach welchem Schnitt die badende Susanna
Ihr Hemdchen trug, macht ihm kein graues Haar:
Er zankt sich nicht, um wie viel Simsons Wade
Mehr Pfunde wog, als ein Philisterwanst,
Ob David auch, als er der Bundeslade
Nachtaumelte, mitunter deutsch getanzt.
Sagt, was ihr wollt, er füttert Gäns' und Enten:
Und hört euch nicht; sein Dorf ist ihm die Welt,
Er lebt vergnügt, wenn er nebst seinem Zehnten
Nur hie und da ein Stückchen Huhn erhält.
Was kümmern ihn polemische Gezänke?
Der theure Hirt, in schmutziges Gewand
Gehüllet, sitzt in einer Judenschenke,
Das Brandweinglas in seiner braunen Hand.
Hier trägt der Mann Gesetz und Sittenlehre
Dem Volke vor: er predigt, schreyt und trinkt,
Bis er, geschwächt vom Eifer für die Ehre
Des Christenthums, vom Stuhl hinuntersinkt.
Hier, wenn der Schwarm der Bauern, aufgewiegelt
Vom Brandweindunst, zum Knotenstocke greift,
Wird oft zuletzt der Pope derb zerprügelt,
Und jämmerlich vom Kampfplatz weggeschleift.