Es neigt die Sonne sich zur Rüste,
Der Himmel flammt in gold'ner Gluth.
Ihr Strahl, der mir die Wange küßte,
Zuckt purpurn durch des Aethers Fluth.
Mir bleibt die Herrlichkeit verborgen,
Die sie im Scheiden angefacht;
Mir wird's nicht Abend und nicht Morgen,
Nur Nachts giebt's für mich, finst're Nacht.
Doch, will die Thräne mir befeuchten
Das gramerblaßte Angesicht,
So darf ein Stern mir tröstend leuchten:
Der Glaube ist mein bestes Licht!