Flieht nur, ihr verwaisten Küße,
Zu der Schönsten Lippen hin,
Sagt ihr, daß ich fast nicht wiße,
Was ich mache, wo ich bin;
Seit ich ihren Mund entbehre,
Mangelt mir des Lebens Lust,
Und des Abschieds lezte Zähre
Würckt noch Seufzer aus der Brust.