Deja la soledad para el uso exclusivo
de los poetas devastados
y los filósofos en ruinas.
¡Estoy solo y medito!, se gallardea el búho,
muy arropado en su lujosa noche.
Pero el cóndor sereno de los Andes,
erguido en su montaña y al sol de mediodía,
reflexiona en silencio: La soledad no existe.
Y es verdad, Elbiamor, que ninguno está solo.