Ainsi vous avez beau chanter, père et poète,
Beau mesurer votre âme et relever la tète,
Beau crier, plein d'haleine : À moi la vie ! à moi !
La terre est toute à l'homme, et l'homme en est le roi ;
Vous sentez par secousse une chaîne inconnue,
Dans la prison de chair où votre âme est venue.
Vous ayez beau prétendre à vos trésors épars ;
Vos trésors envahis glissent de toutes parts.
Dans la foulede rois où vous perdez votre ange,
Il ne vous reste rien qu'une fatigue étrange,
Une langueur de vivre, une soif de sommeil,
Et toujours la misère assidue an réveil ;
La misère au milieu du grand Éden ! méchante
Au passereau qui vole, au rossignol qui chante,
À la fleur qui veut naître et qui n'ose éclater,
Au germe qui veut vivre et ne peut palpiter ;
L'âpre misère enfin, cette bise inflexible,
Qui détruit lentement ce que Dieu fit sensible ;
Dont le pâle baiser gèle l'arbre et le fruit ;
Elle pousse ma porte, où s'élève sans bruit
La prière toujours allumant son sourire,
Quand l'ange gardien passe et m'aide à la mieux dire.
Moi, j'ai toujours au cœur le répit d'un tourment,
Quand ma pensée à Dieu s'envole librement !