Herr, der du alle Dinge weißt,
Mein armer Geist
Hat sehnlich, herzlich, und gar oft
Auf diesen angenehmen Ruf gehofft.
Wie wird mir doch die Zeit zu Gruft zu lange!
Die Sünde macht mir angst und bange.
Ich weiß nicht, was ich thu.
Mein Wille steht bey dem, was ich nicht will,
Oft mit Gehorsam still.
Und was ich flieh und hasse,
Das ists, was ich vollziehe und umfasse.
Die böse Lust, die ich ererbt;
Die mich verderbt,
Die macht, daß ich mich öfters dem ergebe,
Dem ich doch nach dem Geiste widerstrebe.
Ich armer Mensch! ich arme Creatur!
Sünde, du verfluchtes Ubel!
Was bezwinget dich?