Todas las cosas son palabras del idioma en que Alguien o Algo, noche y día, escribe esa infinita algarabía que es la historia del mund En su tropelpasan Cartago y Roma, yo, tú, él, mi vida que no entiendo, esta agonía de ser enigma, azar, criptografía y toda la discordia de BabeDetrás del nombre hay lo que no se nombra; hoy he sentido gravitar su sombra en esta aguja azul, lúcida y leve,que hacia el confín de un mar tiende su empeño, con algo de reloj visto en un sueño y algo de ave dormida que se muevJorge Luis Borges | "Poesia Completa", pá 183 | Debolsillo, 3 edição, 2016