Doch Teufel! was red ich!
Nickt denn nicht grinsend von meinem Käppi
Die fuchsrothe Hahnenfeder Mephistos?
Und bin ich nicht oft mit Marte Schwertlein
Schäkernd im Mondschein,
Hart an der Stadtmauer,
Arm in Arm durchs »Wurzgärtlin« gestelzt?
Indess mein Blutsfreund, der junge Magister,
Unterm blühenden Rosengebüsch
Seinem blonden, schnippischen »Grasaffen«
Zärtlich die Cour schnitt? –