Der Leib, den ihr geliebt, liegt itzo in dem Staube,
Ein unbequemes Haus verschliesset ihm das Licht,
Die Schönheit blitzt nicht mehr in seinem Angesicht,
Und was euch eh ergötzt, gedeyht dem Wurm zum Raube;
Nur das, was ihr verhöhnt, der aufgeschwungne Geist
Ist das alleine nun, was unverwelklich heißt.