Lá vêm os anjos todos de brocado,
De olhos ingénuos e resplendo
O ar tem o sabor
Dum grande morangal
Que nunca foi tratad
Olhem as virgens, olhem! Que sorriso!
Vieram do Paraíso
mesmo agor
E todo o ar
Parece acabadinho de lavar
Ao despontar da auror
Caem do céu miríades de penas
Leves como ave
Dulcíssimas, suave
Curvam-se as açucena
Em mãos de prata lá vêm os Evangelhos
As casas, ao luar, são mais pequenas
Puseram-se — quem sabe? — de joelho
O ar é virgina
Um templo de cristal
Onde, rodopiando,
Passam brandas, arfando,
Como asas de pombas sobre as eiras,
O estandarte real
E pendões e bandeiras!
Quem vem?
Esvaiu-se num sopro a procissã
Silencio! Nada! Ninguém!
Pasmo de coisas mortas!
Alucinação!
E o meu coração
Põe-se a bater às porta
E não abre ninguém!
Ninguém! Ninguém! Ninguém!
