من ثلاثين شتاءْ
يكتب الشعر ويبني عالماً ينهار حولهْ
يجمع الأشلاء كي يرسم عصفوراً وباباً للفضاءْ
كُلَّما انهار جدارٌ حولنا شاد بيوتاً في اللغهْ
كلما ضاق بنا البرُّ بنى الجنة، وامتدَّ بُجُملهْ
من ثلاثين شتاء، وهو يحيا خارج
قال: إنْ جئنا إلى أُولى المُدُنْ
ووجدناها غياباً
وخراباً
لا تصدِّقْ
لا تُطَلِّقْ
شارعاً سرنا عليه  وإليهِتكذب الأرضُ ولا يكذب حُلْمٌ يتدلى من يديِ
من ثلاثين خريفاً
يكتب الشعر ولا يحيا ولا يعشق إلاّ صوَرهْ
يدخل السجنَ فلا يُبصر إلاّ قمرهْ
يدخلُ الحبَّ فلا يَقطِفُ إلاّ تمرهْ
قلتُ: ما المرأةُ فينا؟ قال لي: تُفَّاحةٌ للمغفرهْأين إنسانيَّتي؟ صحتُ
فسدَّ الباب كي يبصرني خارجَهُ يصرخ بي:
من فكرةٍ في صورةٍ في سُلَّم الإيقاع تأتي المرأةُ المنتظرهْ
آن للشاعر أن يخرج مني للأبليس قلبي من ورقْ
آن لي أن أفترقْ
عن مرايايَ وعن شعب الورقْ
آن للنحلة أن تخرج من وردتها نحو الشفقْ
آن للوردة أن تخرج من شوكتها كي تحترقْ
آن للشوكة أن تدخل قلبي كُلَّهُ
كي أرى قلبي, وكي أسمع قلبي, وأحسَّهْآن للشاعر أن يقتل نفسهْ,
لا لشيء,
بل لكي يقتل نفسهْ