Noch bist du in meiner Hand,
Siehst, fühlest meine Zähre;
Fürchtest du der Untreu' Schand,
Wohlan! so höre:
Dein Gemahl ist tot, der junge Held,
Erbleicht liegt er im Siegesfeld,
Sein Grabmal baut die Ehre;
Es sank sein prächtiges Panier,
Der tapfre Ritter Bellamir,
Durchrannt' ihn mit dem Speer,
Glaub', es ist keine falsche Mär',
Bringt Knechte, bringt die Waffen her.