Entre a espiga, e a mão, que muro há em meio,
Se não é o rigor de minha sorte,
Que à dita minha põem limite, e freio,
E indícios claros dá de minha morte?
Passei a noite no sonhado enleio,
Temendo, e desejando (ai ponto forte!)
Aquele, em que acordei, nunca acordara,
Ou nada do passado me lembrara.