Amor, llegado que hayas a mi fuente lejana,
cuida de no morderme con tu voz de ilusión:
que mi dolor oscuro no se muera en tus alas,
que en tu garganta de oro no se ahogue mi voz.
       Amor —llegado que hayas
       a mi fuente lejana,
       sé turbión que desuella,
       sé rompiente que clava.
       Amor, deshace el ritmo
       de mis aguas tranquilas:
sabe ser el dolor que retiembla y que sufre,
sábeme ser la angustia que se retuerce y grita.
       No me des el olvido.
       No me des la ilusión.
Porque todas las hojas que a la tierra han caído
me tienen amarillo de oro el corazón.
       Amor —llegado que hayas
       a mi fuente lejana,
       tuérceme las vertientes,
       críspame las entrañas.
Y así una tarde —Amor de manos crueles—,
arrodillado, te daré las gracias.