Nebude růže, jež by zkvetla
pro potěšení očí tvých...
Nebudou ptáci na větvích
již tobě zpívat... Modrý bez,
jenž každým jarem zkvete znova,
pro jiné zkvete... S podnebes
nadarmo píseň skřivánkova
se ozve. Jiným bude pět
své jarní trilky, jak je svět
za jara slýchá tisíc let.