Se più soave suon, più illustre plettro,
Stil più superbo, e più lodato ingegno
Chiede l'alta beltà ch'in questi boschi
E nel bel viso la mia Ninfa mostra,
Non sdegnate, benigni almi pastori,
D'ascoltar le mie mal composte note,
E gli amorosi (benché rozzi) accenti,
A l'alto mio desir, a la mia voglia
Et alla sua beltà non ben conformi,
Ch'oggi udirete chi per queste rive
Mi faccia gire impallidito errando
Senza aver cura del già caro armento.
Quando lieto per me girava il cielo
Negli anni ch'eran l'età mia de l'oro,
Allor che con voi lieto in questi monti
Pasceva il ricco gregge di mio padre,
Ch'era copioso sì di latte e lane,
Che 'l ricco Admeto n'invidiava, e Batto,
Col vecchio padre mio a' sacri altari
Giva per onorar Silvano e Pale
E gli altri Dei selvaggi a cui porgeva
I sacri incensi, il sacro sangue e 'l latte,
Quando al suon dolce de l'altrui sampogne
Lieto cantava quel ch'in lauri e 'n faggi
De' lor tranquilli amor lasciaro scritto
Quei che noi sciocchi lagrimiam per morti:
Amor de' miei sereni e chiari giorni
Forse invidioso amaramente volse
Mia pace in guerra, e libertate in forza;
Perché nel più solenne sacrificio
Nuova bellezza e nuova Ninfa apparse
In bianca gonna, e con le chiome al vento
Qual cacciatrice apparecchiata al corso;
E di mille altre che vedute inanti
Avevan gli occhi miei sol ella piacque:
Onde subita face il petto accese,
E non usato laccio il cor m'avinse,
Tal che forza mi fu, lasciati gli altri,
L'orme sacre seguir dell'alme piante.
Né sapendo snodar la lingua ancora
In amorose voci, al pianto apriva
Tacendo gli occhi, et a' sospiri il petto.
Poi quando il tempo e l'amoroso incarco
Mi diè conoscimento, anzi me 'l tolse,
Et al giovenil piè veloce il passo,
Come il desire e la mia voglia ardente
Ne scorgeva il camin, là dove Amore
Mi mostrava il sentier, dove io sperava
E cieco, e morto, la mia vita e 'l lume
Trovar, senza temer di venti o piogge
Ch'apportar suole il variar del tempo,
Moveva ratto inamorato il piede,
Cercando pur co' rozzi accenti miei
Intenerir, legar, far caldo alquanto
Il duro, sciolto, et aggiacciato core.
Ma qual nodosa quercia e d'anni carca
Al leve sospirar di picciol vento,
Tal al mio dir la trovai sempre dura:
O quante volte per camino stanca
Seder la vidi in su l'amate rive
Del suo dolce Arno, ove sovente viene,
E contar lieta quel che scritto aveva
L'innamorata man di noi pastori
Nel piè de' sempre verdi amati allori;
E se stessa chiamar crudele e bella,
Bella e crudel chiamar credendo altrui.
O quante volte le chiare onde d'Arno
Vidi fermarsi a rimirar il viso,
E per far nota poi tanta bellezza
Al gran Tirren, di meraviglia piene
Moversi preste, e raddoppiare il corso.
Taccia oggi pur quella famosa canna
Ch'Amarilli sonar facea le selve,
Ché via più bella questa a noi si mostra
Che Filli a Melibeo, che Dafni a Febo.
Perché non nacque a' tempi nostri Omero,
Perché non venne a l'età nostra quello
Ch'in su le rive de l'amata Sorga
Con degna cetra diede nome a Laura?
Che di men gloria quegli antichi eroi
Sariano, e 'l bel pastor duce del giorno
Avrebbe in pace il desiato alloro.
Ma se nel secol nostro or non son questi,
E mostrar ne volse or bellezza tale
Non so se pio o dispietato cielo,
Deh perché non sono io al dire uguale
Al buon Luigi, al mio gran Varchi, a quello
Altiero Bembo, per cui torna al mondo
L'aurea antica e bella età d'Orfeo,
Per cui rimbomban con sì dolce suono
D'Adria le rive, e le toscane valli,
Ch'a la sampogna lor Menalca e Mopso,
Titiro invidia degnamente e Pane?
Che la mia Ninfa, ch'or veloce fugge
Il rozzo dir de' miei mal colti versi,
Forse udirebbe ancor pietosa il suono
De la mia cetra, che lei chiama e cole.
Quindi nasce, o pastor, che sì pensoso,
De' miei pensieri, e di mia doglia armato,
Nella più fosca e tenebrosa notte,
E quando splende la pietosa luna,
Lasso men vo per questi boschi, e 'l giorno,
Quando più cuoce l'infiammato Cancro,
O 'l feroce Leon, d'abete o faggio
Posar non brami affaticato a l'ombra.
Quindi nasce, o pastor, ch'el mio bel stile
Cangiar convienmi in più dogliose note,
E colmar de' miei pianti e fonti e poggi,
Et in più dure tempre ognor racconti
Alla mia gregge al suo pastor simile
Come più bella e più crudel giamai
Donna non vide ch'abitasse i boschi
Il Sol, Diana, e chi de' boschi ha cura.
Deh quante volte i bei ginepri e lauri
Di me pietosi alla mia Ninfa han conte
Scritte ne' tronchi lor mie morti acerbe;
E l'altrui pecorelle intente e meste
Fisse fermar ne' dolenti occhi miei
Le luci lor d'ogni pietà dipinte,
Dove si legge apertamente il core.
Dunque, lieti pastor, se 'l ciel cortese
Torca dal gregge le contrarie stelle,
E renda Amor alle vostre alme note
L'amate Ninfe più benigne e pie,
S'unqua vedrete dove lieto bagna
Il bel Mugnon con le dolci acque e chiare
Al monte fesolan l'antico piede
La bella Ninfa mia sedersi a l'ombra,
O 'l bel viso specchiar nelle chiare onde,
Pregatela (ch'i dolci preghi vostri
Han forza intenerir gli scogli e sassi)
Che non sdegni d'amar chi per lei more;
E per queste beate amene piagge,
Per questi vaghi aventurosi colli,
Suonin Fioretta le sampogne vostre.