E voi, madri, crescete una prole
sobria, ingenua, pudica, operosa. 
Libertà mal costume non sposa, 
per sozzure non mette mai piè. 
Addio tutti... Appressate al morente... 
Ch´io mi posi a una destra vittrice. 
Cari miei, non mi dite infelice; 
non piangete, o fratelli, per me. 