Verflucht nicht, ihr Mägdgen, mein flüchtiges Lieben!
Die Jugend, ihr wist's wohl, hat Feuer und Muth;
Es kauft ja ein jeder am liebsten frisch Gut,
Drum las ich mich niemahls den Vorwurf betrüben,
Ich wäre von Flandern und striche herum;
Das thu ich und dencke: Wer schiert sich was drum!