Vingt siècles de bonté sont nés de ces mystères.
Je crois en toi, Jésus !… Hélas ! d'affreux sectaires
Veulent faire oublier ton nom à nos enfants
Et, pour de bien longs jours, ils semblent triomphants.
Qu'importe ? Pleins de haine et d'orgueil imbécile,
Quand ils auraient brûlé le dernier évangile,
Quand ils auraient brisé le dernier crucifix,
Et quand aux fils de nos arrière-petits-fils
Ils auraient travaillé l'âme de telle sorte
Qu'on croirait que la foi dans le Christ est bien morte
Et que, dans le sépulcre, au fond d'un souterrain,
Elle est scellée avec le sceau du Sanhédrin,
Comme le fut jadis ton corps, ô divin Maître,
Alors — oh ! n'est-ce pas ? — il suffirait qu'un prêtre,
Errant, au crépuscule, en de mornes sentiers,
Trouvât sur son chemin deux chrétiens, les derniers,
Et rompît avec eux, Jésus, le pain Pnystique.
Oh ! n'est-ce pas qu'alors, forts de ce viatique,
Comme ceux d'Emmaüs, dès le soleil levant,
Ils iraient proclamer que le Christ est vivant ?
N'est-ce pas que, semant ta parole féconde,
Ils feraient de nouveau la conquête du monde,
Et que tous, revenant au Dieu de vérité,
De nouveau s'écrieraient :