Die Liebe selber wird bei Hof' ein Ungeheuer,
Die Tochter der Natur zur Mißgeburt der Welt.
Geiz, Ehrsucht, Wollust macht da nur ein todtes Feuer,
Das nicht zum Herzen dringt und selten Farbe hält;
Denn Niemand frei't die Braut, die ihm, er ihr entgegen;
Der buhlet um ein Amt, ein Andrer um's Vermögen.