Die Farbe kehrt, der Sklave atmet tief,
Sein Auge, irr zuerst, dann fest und kühn,
Läßt lang' er auf des Thrones Stufen glühn,
Dann spricht er ernst: ›Lang lebe der Kalif!
Auf ihn hat sich Suleimans Geist gesenkt;
Ob er auch in gerechten Zornes Flamme,
Zum Marterpfahle einen Gast verdamme,
Den aus dem eignen Becher er getränkt.‹