Cuán grata en la edad del crimen
y cuán triste es la memoria
de aquella bendita historia,
amarga, porque se fue.
 Nuestra venturosa infancia
donde la inquietud no cabe,
porque uno entonces no sabe
si es venturoso o no es.
 Sin duda el Rey de los reyes,
con inefable cariño,
para ver al primer niño
en el cielo se inclinó;
 y al mirar que en la inocencia
hay goce tan sin segundo,
dejó el cielo y vino al mundo
niño también el Señor.
 Bendita edad en que al viento
lindas burbujas mandamos,
y de una caña formamos
un arrogante corcel;
 e infatigables seguimos
a las mariposas bellas,
y platicamos con ellas
y con las flores también.
 Y sin que deseos impuros
manchen nuestros pensamientos,
siempre contentos, contentos,
todo es gozar y gozar;
 porque tenemos el alma
llena de música y brisas,
y lleno está de sonrisas
tu reloj; ¡bendita edad!
 Con qué placer en la noche,
que a descansar nos obliga,
una madre nos abriga
de su albo seno al calor;
 y con ternura tan grande,
que hasta el fanatismo toca,
en nuestra frente coloca
besos, puros como Dios.
 Y con qué placer nosotros
contemplamos inocentes
las palomas imprudentes
en torno a la luz volar;
 o ya, quemando el azúcar,
esperamos con anhelo
las hebras del caramelo
que vamos a devorar.
 O ya embobados oímos,
con interés que desvela,
los cuentos que nuestra abuela
nos cuenta para dormir:
 y si en los cuentos hay flores,
y gigantes, genios, hadas,
y princesas encantadas,
y palacios de zafir,
 entonces vemos soñando,
diáfanos, indefinibles,
todos esos imposibles
en nuestro redor vagar;
 y miramos en la sombra
ráfagas de luz de cielo,
y en cristalizado suelo
cintas de color rodar.
 Mas si la vieja imprudente
nuestro candor amedrenta,
porque la historia nos cuenta
de alguien que a penar volvió,
 y la imagen de ese muerto
al dormir nos acobarda,
al santo Ángel de la guarda
rezamos una oración.
 Y nuestro sueño es tranquilo,
porque el alma no se anuda
de mañana con la duda,
ni de ayer con el pesar.
 Y si un instante lloramos,
es nuestra ventura tanta,
que aun ese lloro abrillanta
de la ilusión el cristal.
 Y doquier la mente gire
hace de flores acopio,
que un lindo caleidoscopio
tenemos siempre ante nos;
 y bajo el brillante prisma
de nuestra ilusión primera,
ni la ventura es quimera,
ni hay ocaso para el sol.