Ihr Brüste kan was seyn das schöner ist als ihr?
Ja weiß wol jemand was das euch nur zuvergleichen,
Euch muß der feinste Klee mit allen Liljen weichen,
Der Schnee kömt mir bey euch wie Tint und Kohlen für,
Was ist vor ein Rubin denn in der Mitten hier?
Was red ich? kan der wol an diese Farbe reichen,
Er muß, wenn er es sieht vor Scham und Gram verbleichen,
Ist was so rund, so steiff, so nidlich, zeigt es mir!
Ihr werdet nur allein was gantz vollkommnes bleiben
Jemehr ich sinnen wil, iemehr fehlt mir die Krafft,
Gebt meinen Sinnen Licht gebt meiner Seele Saft,
So wil ich nur von euch und eurer Schönheit schreiben.
Ich sah, ich küßte euch mein Geist verlohr sich gar,
Ihr seyd des Leibes Geist und dessen sein Altar.