Mêlée au dernier rang de cette multitude,
Une femme tenait son enfant par la main.
Ils s’étaient, pour entendre, arrêtés en chemin,
Elle vieille déjà, glaneuse qui défaille
Sous une gerbe, hélas ! non de blé, mais de paille,
Mère au sein soulevé par des soupirs profonds ;
Lui, très petit, blond, rose, et vêtu de chiffons,
Et souriant à tout dans sa misère en fête.
Or, l’enfant dit : « Là-bas, qui donc parle ?
Or, l’enfant dit : « Là-bas, qui donc parle ? — Un prophète,
Mon fils, un homme saint qui prêche un saint devoir.
– Un prophète, ma mère ? Oh ! je voudrais le voir. »
Et voilà qu’il se glisse et se soulève et pousse
Afin de voir le Maître à la parole douce ;