O misère ! ô malheur ! ce n'est pas tout encor,
Car ils nous ont légué leur appétit pour l'or ;
A leur souffle empesté notre âme s'est flétrie ;
Nous n'avons plus au cœur l'amour de la patrie !
De la terre natale où dorment nos aïeux
Nous éloignons nos pas, nous détournons les yeux ;
Nous n'aspirons qu'au jour où, gorgés de richesses,
Fuyant ces lieux, berceaux de nos pures jeunesses,
Nous pourrons dans le sein des lointaines cités,
Étaler au grand jour nos sottes vanités !
Et pour voler au but où notre espoir s'attache,
Nous portons en tous lieux les flammes et la hache ;
Et l'on ne voit partout que des champs dépouillés,
Que d'arides coteaux aux rocs noirs et pelés,
Qu'une herbe rare et jaune et des arbustes fauves
Sur les flancs décharnés de nos montagnes chauves ;
Et, courbés vers le sol, dans son ventre divin
Nous plongeons jour et nuit notre glaive assassin.
De nos champs épuisés que la ruine achève,
Notre lèvre acharnée a bu jusqu'à la sève ;
Et, desséchant ce sein qui nous a tous nourris,
Quand il n'est plus de lait dans leur vaisseaux taris,
Tous gonflés et repus du sang de notre mère,
Nous faisons voile, hélas ! vers la rive étrangère,
Où nous allons, aux yeux des superbes cités,
Étaler au grand jour nos sottes vanités !