Qual pregio, lasso, il cieco mondo errante
vide mai tal, che questo agguagliar possa?
Lassar la carne e l'ossa
sepolte in terra, e 'l nome alzarsi a volo?
O vigilie, o fatiche oneste e sante,
rimarrò io pur chiuso in poca fossa?
Né fia mai tolta o scossa
di tal paura l'alma o di tal duolo?
Se le vostr'acque, o Muse, adoro e còlo,
se i vostri boschi con piacer frequento,
se, di voi sol contento,
dispregio quel che più la turba estima,
non mi lasciate, prego, in preda a morte;
ché dal cantar mio prima
mi prometteste già più lieta sòrte.