El grifo de la luz cerrado
en los flancos de la melancolía
la más invariable esperada sorpresa
la verdad de engañarse en un rayo de duda.
El graznido miente si no augura tormenta
las flores se apartan del chillido
frente al tiempo deforme de los jorobados
los que se asombran no detienen el hambre
los que saben esperar no pierden tiempo
las mulas tragan el polvo de la muerte
para cruzar a la orilla de los que han comido
los nuevos edificios pintados en espanglish
destilan mitológicas palabras duraderas
las calles son gargantas que escupen el pasado
el color atestigua el estado del enfermo
donde no hay manzanas las niñas no se duermen
ni se seca a la sombra la tinta derramada
E negro, el indio, el chino saben
combarse bajo el banco que acuchilla el remo.