Oll Haken kümmt tau Hus; sin Fru, de seggt:
»Nu mak di fix man up de Salen,
De Kniper, de was eben hir,
Sallst nah Malchin, nah Hofrat Lüdersen.«
»Na, hett hei keinen Breif nich bröcht?«
»Ne, keinen Breif un kein Poppier;
Hei säd man blot, du süllst dor hen.«
»Ha, ha!« seggt hei, »ick weit Bescheid;
Dit's wedder so'ne Heimlichkeit.
De Magistrat, de trut sick nich
Ut Furcht vör dat Franzosentüg,
Wat Schriftlichs von sick mi tau gewen.«
Un nimmt den Haut un Stock un geiht.