Pourquoi demander l'heure ? Eh ! qu'importe comment
Le temps a secoué ses ailés sur nos têtes ?
Va, les minutes d'or qui brillent dans ces fêtes
Sont les trésors d'un Dieu plus jeune et plus charmant.
C'est un enfant qui rit, c'est le plaisir prodigue
D'instans. Si le calcul fixait ce don rapide,
Qui n'en ménagerait chaque parcelle ? Hélas !
Le plaisir glisse et meurt : on ne sent point ses pas.