В центре мира
       стоит Гиз —
оправдывает штаты служебный раЧтоб книгу
     народ
        зубами грыз,
наворачивается
        миллионный тираЛицо
   тысячеглазого треста
            блестит
электричеством ровныВшивают
     в Маркса
         Аверченковы листы,
выписывают гонорары ЦицеронаГотов    А зав
       упрется назавтра
в заглавие,
     как в забор дышлоВоедино
    сброшировано
           12 авторов!
— Как же это, родимые, вышло?? —
Темь
  подвалов
       тиражом беля,
залегает знание —
         и лишь
бегает
   по книжным штабеля́м
жирная провинциалка —
           мышА читатели
     сидят
        в своей уездной яме,
иностранным упиваются,
           мозги щадВ Африки
     вослед за Бенуя́ми
улетают
    на своих жилплощадяЗванье
    — «пролетарские» —
             нося как эполеты,
без ошибок
     с Пушкина
          списав про вёсны,
выступают
     пролетарские поэты,
развернув
     рулоны строф повёрстныЧем вы — пролетарий,
          уважаемый поэт?
Вы
  с богемой слились
          9 лет назаНу, скажите,
      уважаемый пролет, —
вы давно
    динаму
        видели в глаза?
— Извините
      нас,
        сермяжных,
             за стишонок неудачненькиНе хотите
     под гармошку поплясать ли? —
Это,
  в лапти нарядившись,
            выступают дачники
под заглавием
       — крестьянские писателО, сколько нуди такой городимо,
от которой
     мухи падают замертво!
Чего только стоит
         один Радимов
с греко-рязанским своим гекзаметром!
Разлунивши
      лысины лачки́,
убежденно
     взявши
        ручку в ручки,
бороденок
     теребя пучки,
честно
    пишут про Октябрь
            попутчикРаньше
    маленьким казался и Лесков —
рядышком с Толстым
          почти не видеНу, скажите мне,
        в какой же телескоп
в те недели
      был бы виден Лидин?!
— На Руси
     одно веселье —
             пити… —
А к питью
     подай краюху
           и кусочек сырИ орут писатели
        до хрипоты
             о быте,
увлекаясь
     бытом
        госиздатовских кассироВарят чепуху
      под клубы
          трубочного дыма —
всякую уху
      сожрет
         читатель-ФокА неписанная жизнь
         проходит
             мимо
улицею фыркающих о́коА вокруг
    скачут критики
           в мыле и пене:
— Здорово пишут писатели, братцы!
— Гений-Казин,
        Санников-гений…
Все замечательно!
        Рады стараться! —
С молотка
     литература пущенГде вы,
      сеятели правды
          или звезд сиятели?
Лишь в четыре этажа халтурщина:
Гиза,
   критика,
       читаки
          и писателНынче
   стала
      зелень веток в редкость,
гол
  литературы ствоЧтобы стать
      поэту крепкой веткой —
выкрепите мастерство!