Ich, der ich sonst geglaubt, daß ich gebohren wäre
Des Bachus ächter Knecht, ein Priester der Cithere,
Voll, wie Anakreon, starck wie Ovid, zu seyn,
Vergesse dieses mahl die Liebe, wie den Wein.
Ein Werck, wodurch ich mich zu den Virgilen schwinge,
Ist itzt mein Augenmerck. Es sey gewagt! Ich singe.