Fort strebt der Mensch mit brennendem Verlangen,
Die Sehnsucht stirbt in seinem Busen nicht,
Und wenn auch Nacht und Wogen ihn umfangen,
Vor seinem Geist strahlt ihm ein rettend Licht.
Das Schöne will er liebevoll umschlingen,
Mit kühnem Muth das Höchste sich erringen,
Und will ein Gott durch eignes Streben seyn;
Und wenn er Sturm und Klippen überwunden
Und durch Entschluß den Widerstand gebunden,
Wenn er durch Kraft von Tausenden allein
Das Ziel, zu dem ein Jeder strebt, gefunden,
Stets scheint die Müh', der Sieg ihm noch zu klein.
Das Schönste scheint ein Schritt nur zu dem Schönen,
Das Höchste ihm zum Hohen nur der Pfad;
Durch neue Müh' nur und durch neue That
Kann er den Gott in seiner Brust versöhnen,
Auf dessen Wink er in die Schranken trat.
Sprich, warum bleibt er nicht im Heimathskreise,
Und sonnt sich froh im Strahl des Augenblicks,
Und sichert sich auf dem gewohnten Gleise
Vor jedem Sturm des feindlichen Geschicks?
Nein, er will fort, wohin die Bilder winken,
Die in die Brust Erinnrung ihm geprägt,
Er will den Hauch der reinern Lüfte trinken,
Will in den Schooß der ew'gen Schönheit sinken,
Die, als er ward, ihn liebevoll gehegt.
O Schmach, wenn ihm, der zum erhabnen Streite
Für seinen Heerd und seine Freiheit geht,
Nicht kühner Muth als Kampfgenoß zur Seite,
Sieg oder Tod als Ziel vor Augen steht!
Bald wird sein Arm im feigen Kampf ermatten,
Er wird der Band', um nur zu ruhn, sich freun;
Statt eines Wesens wird er nur ein Schatten
Und nur ein Sklav statt eines Gottes seyn.