Небо сметаной обмазано,
Месяц как сырный кусоТолько не с пищею связано
Сердце, больной уголоХочется есть, да не этого,
Что так шуршит на зубЖду я веселого, светлого,
Как молодую судьбЖгуче желания множат
Душу больную мою,
Но и на гроб мне положат
С квасом крутую куть