O Homem desperta e sai cada alvorada
Para o acaso das cousa e, à saída,
Leva uma crença vaga, indefinida,
De achar o Ideal nalguma encruzilhad
As horas morrem sobre as hora Nada!
E ao poente, o Homem, com a sombra recolhida
Volta, pensando: "Se o Ideal da Vida
Não vejo hoje, virá na outra jornad
Ontem, hoje, amanhã, depois, e, assim,
Mais ele avança, mais distante é o fim,
Mais se afasta o horizonte pela esfera;