Quando la sera, senz´ala di vento, 
per la tacita selva si diffonde
lieve un bisbiglio, e par sott´ogni fronde
essere ascosa un´anima in lamento, 
i´ me ne vo solingo e a passo lento
per quel rumor che viene i´ non so donde; 
e ciò ch´ei mi palesa o mi nasconde, 
somiglia a ciò che di più arcano io sento. 
L´ombra, il tempo infinito e i suoi misteri, 
con l´amore e il dolor di ciò che sparve, 
odo tutto nel suon di quelle foglie. 
E continuo a formar passi e pensieri; 
e questo mondo, foss´ei pur di larve, 
per poco a l´altro, ch´è peggior, mi toglie. 