Sofrer esta infância, esta morte, este iníci
As cousas não para Elas fluem, inquietas,
como velhos rios soluçante As flores
que apenas sonhamos em frutos se tornara
Sazonar, eis o destin Porém, não esquecer
a promessa de flores nas sementes dos frutos,
o rosto de teu pai na face do teu filho,
as ondas que voltam sobre as mesmas praias,
noivas desconhecidas a cada novo encontr
As cousas fluem, não para As folhas nascem,
as folhas tombam longe, em longínquos jardin
Em silêncio, vives a infância de teus olhos
e, morto, és tão puro que te tornas menin