Herr, so vermögend würckt dein Geist
In kalt- und schläfrige Gemüther.
Ich, den nur Wind und Hofnung speist,
Besize weder Kunst noch Güter,
Ich leyr im Winckel, Noth und Staub
Und bin ein ungetheilter Raub
Von so viel ungeneigten Fällen,
Die, hab ich gleich die Pallas lieb
Und käm auch oft ein guter Trieb,
Mir dennoch Fleiß und Lust vergällen.