So thöricht sind doch nicht Madrit,
Nicht Stambols Reich, nicht die Sarmaten;
Venedig macht kein Spielwerk mit,
So bunt es in Paris der Stutzerzunft gerathen.
Nur du schämst dich der deutschen Tracht,
Und hast dir eine Kunst erdacht,
Wie Proteus, tausendfach dein Ansehn zu verwandeln.
Auch deutsche Nahrung schmeckt dir nicht;
Du mußt manch ekelhaft Gerücht
Mit lüsternem Geschmack nach fremdem Gaum erhandeln.
Wo pflegt die laute Nachtigall
Des Guckucks Sylben nachzuäffen?
Wo sucht durch ihrer Kehle Schall
Die Lerche das Geplerr des Wachtelvolks zu treffen?
Die Schwalbe singt, die Taube girrt:
Und beyder Ton wird nie verwirrt,
Wenn gleich der Frösche Heer in lauen Sümpfen kröchzet.
Das deutsche Volk vergeht sich nur;
Indem es wider die Natur
Die eigne Mundart haßt, nach fremden Sprachen lechzet.