Bóiam leves, desatentos,
Meus pensamentos de mágoa,
Como, no sono dos ventos,
As algas, cabelos lentos
Do corpo morto das água
Bóiam como folhas mortas
À tona de águas parada
São coisas vestindo nadas,
Pós remoinhando nas portas
Das casas abandonada
Sono de ser, sem remédio,
Vestígio do que não foi,
Leve mágoa, breve tédio,
Não sei se pára, se flui;
Não sei se existe ou se dó