Mirad al peregrino
   ¡Cuan doliente y trocado!
Apoyándose lento en su cayado
¡Qué solitario va por su camino!
   En su primer mañana,
   Alma alegre y cantora
Abandonó el hogar, como a la aurora
Deja su nido la avecilla ufana.
   Aire y luz, vida y flores,
   Buscó en la vasta y fría
Región que la inocente fantasía
Adornaba con mágicos fulgores.
   Ve el mundo, oye el rüido
   De las grandes ciudades,
Y sólo vanidad de vanidades
Halla doquier su espíritu afligido.
   Materia da a su llanto
   Cuanto el hombre le ofrece;
Ya la risa en sus labios no florece,
Y olvidó la nativa voz del canto.
   Hízose pensativo;
   Las nubes y las olas
Sus confidentes son, y trata a solas
El sitio más repuesto y más esquivo.
   A su penar responde
   En la noche callada,
La estrella que declina fatigada
Y en el materno piélago se esconde.
   ¡Vuelve, vuelve a tu centro!
   Natura al infelice
Clama; ¡vuelve! una voz también le dice
Que habla siempre con él, amiga, adentro.
   ¡Ay triste! En lontananza
   Ve los pasados días,
Y en gozar otra vez sus alegrías
Concentra reanimado la esperanza.
   ¡Imposible! ¡Locura!...
   ¿Cuándo pudo a su fuente
Retroceder el mísero torrente
Que probó de los mares la amargura?
   Ya sube la colina
   Con mal seguro paso;
Del sol poniente al resplandor escaso
El valle de la infancia se domina.
   ¡Ay! Ese valle umbrío
   Que la paterna casa
Guarece; ese rumor con que acompasa
Sus blandos tumbos el sagrado río;
   Esa aura embalsamada
   Que sus sienes orea,
¿A un corazón enfermo que desea
Su antigua soledad, no dicen nada?
   El pobre peregrino
   Ni oye, ni ve, ni siente;
De la Patria la imagen en su mente
No existe ya, sino ideal divino.
   Invisible le toca
   Y sus párpados cierra
Ángel piadoso, y la ilusión destierra,
Y el dulce sonreír vuelve a su boca.
   ¡Qué muda despedida!
   ¿Quién muerto le creyera?
¡Mirando está la Patria verdadera!
¡Está durmiendo el sueño de la vida!