Stirbt meine Flavie, so klagen meine Flöthen,
Der Schlag, der sie entführt, muß mich auch selber tödten.
Welch Schröcken, welche Pein, welch ungestümer Nord
Reißt mein Vergnügen ein, reißt meine Hofnung fort,
Die ferner nichts mehr hoft? Der Vögel süßes Singen
Wird meiner Flavie kein Morgenlied mehr bringen.
Der Sonne selber graut. Die werthe Nachtigall
Besinget meinen Schmerz, beweinet deinen Fall,
Mit dem mein Ancker fällt. Die Lüfte werden trübe,
Weil sie der Untergang von meiner keuschen Liebe
Mit Wolcken überdeckt, mit Nebel überzieht
Und in der Blüthe schon mein Wohlergehn verblüht.