Hallt um mich, ihr Sterbeglocken!
Mönche, reicht das Kruzifix!
Wie die Atemzüge stocken,
Sinkt die Wucht des Mißgeschicks;
Lang genug auf Erden büß' ich,
Wankend an dem Pilgerstab,
Als den ersten Rastort grüß' ich
Wandermüde nun das Grab.