Wie der dorischen Säule
Alte Triglyphen
Grüne Laubranken
Schattend überwölben!
Und die morschen,
Epheuumwachsenen Dielenköpfe
Wie sie starren!
Welche Stille!
Nur der Wind
Regt leise schüttelnd und bewegend,
Um die öden Säulen,
Lispelnd die Lorbeerwipfel!
Schauriges Flüstern!