Des Römers bleiche Lippen beben:
»Ja doch, du gallisch Thorenherz!
Du träumest, deine Streiter schweben
Aus ihrem Blute himmelwärts!
Nein! wir sind Staub: wenn über'm Grabe
Mir die Cicade singend schwebt,
Krächzt über dir des Winters Rabe:
Doch stirbt dein Nam', und meiner lebt!«