Den Weinstock aber ohne Frucht und Ranken
Begräbt man in der Erde Mutterschoß,
Nicht in den kalten Stürmen soll er schwanken,
Soll schlafen, träumen winterahnungslos,
Laß mich, o Gott, ein gleiches Los erringen,
Laß aus den Thränen mir von Lust und Leid,
Aus meinen Kränzen, meinen Liedersingen
Begeistrung strömen in die künft'ge Zeit!