Quiero hablar un poco
mas teme el coraçón de fatigarse,
porque si hablo sé que será tanto
quel seso á de alterarse,
y a su culpa no es bien tornarse loco.
Tras esto mostrarse á mi crudo llanto
tal que con él no querría dar espanto.
Pero pasar este peligro es fuerça,
y escójolo por menos peligroso;
de suerte que si oso
es ya por el aprieto que me fuerça,
y el alma á de provar
su seso y su poder, y así se esfuerça.
Con esto tales cosas é de hablar,
que aún ora estoy pensando de callar.
Callaré, si pudiere;
mas no podré, que á mucho que no puedo;
hablaré, por no estarme como estoy,
pues no puedo estar quedo,
que mal sosegará quien así muere.
Si parto, sólo por irme, me voy;
mudanças hago por no ser quien soy.
En fin, pues esto tanto ya conviene,
començaré a quexarme a pesar mío.
Mas quiçá es desvarío,
llanto que en tal dolor tan tarde viene.
Eslo, mas mi tristura
¿qué hará, si otro remedio no tiene?
Hallo asimismo en tanta desventura,
que el seso y la razón es ya locura.
¿Para qué es dar desculpas,
en tiempo que cuanto tengo es perdido?
Hombre tan triste, tan cuitado y tal,
no á de ser reprendido,
ni tener puede méritos ni culpas.
Pues en mi pena me dexan mortal,
déxenme agora quexar de mi mal.
No sufrirá consejo mal tan grave;
todo es uno con gusto tan dañado:
todo sabe a cuidado.
Si ay alguno que mis cuitas no alave,
porfío y contradigo
y dígole que es loco, y que no save.
Ya en mis males no tengo por amigo
sino al que me es dañoso y enemigo.
Faltará la memoria
para poder decir lo que en mí siento.
Mas, aunque ataja el mal, también despierta
y pone tal aliento,
que me atrevo a contar tan gran istoria,
por donde el alma casi como muerta
no atina ya sino como se acierta.
Olvidando el comienço, el fin no hallo;
mal concierto terná cuento tan largo,
do todo á sido amargo;
y agora lo á de ser también contallo.
Trabajan mis sentidos
en buscar lo que siento, por echallo.
Oyo llamar de lexos mis gemidos,
y é lástima de ver que van perdidos.
¡O mis crudos dolores,
dadme un poco de alivio porque pueda
provar a ver si diré lo que digo!
Pues mi alma sólo queda
por escarmiento a muchos amadores,
dexadme ya seguir esto que sigo.
Catá que con el mal digo y desdigo.
Confieso más, que pueden preguntarme,
y viéneme, en mitad de lo que cuento,
tan grande corrimiento
que allí, luego, querría desculparme.
¡O triste coraçón,
en cuántas cosas hazes atajarme!
La vergüença de mi gran confusión
me duele más que toda mi pasión.
Yo, ¿cómo fui cativo,
que buen cobro de mí pensé que diera?
Quisiera ser libre, mas no lo quise;
y oxallá no lo fuera,
pues fue para bivir como yo bivo.
Ya no aprovecha cosa que me avise,
sino dexarme que el dolor me pise.
¡O libertad por todos eredada!,
¿qué erraste contra mí o qué heziste?,
¿por dónde mereciste
que fueses, tú de mí, tan mal tratada?
Perdímonos los dos;
yo llevo a cuestas toda la jornada.
Yo lo hize y lo pago, y plega a Dios
no lo paguéis, señora, también vos.
Cuando el amor cobré
no sé cómo no vi el mal que tenía.
Tan cautelosamente me hería
que apenas lo sentía.
Mil vezes dixe en mí: "No sé qué me é";
y preguntava a algunos que me vían
aquello mismo si otros lo sentían.
Si me dezían que no, miedo cobrava.
Consolávame cualquiera doliente
malo de mi acidente,
y aun yo mismo también me consolava.
Mas ya veis qué sería,
cuando tan presto remedios buscava.
¡Guay del triste que busca el alegría,
en especial si mucho lo porfía!
Cosas sin fin, y nuevas,
hazía no sé cómo, sin pensallas.
La novedad ya de ellas me espantava
y no osava mirallas.
Tentava mi remedio con mil pruevas.
Alguna vez con maña me escapava,
mas era mucho lo que atrás dexava.
Crecía el miedo de lo por venir,
y ocorríanme mil cosas contadas,
que estavan olvidadas,
por espantarme y hazerme morir.
Estos temores tales
me apretavan a desear bivir.
Ya quisiera hurtarme de mis males,
porque vi siempre en mí malas señales.
Siempre mi voluntad
la vi con vos más blanda que cumplía.
Queríaos bien, no pensé que eran amores.
Y si os hablava o os vía,
pensava que todo fuese amistad.
Vinieron luego unos sanos temores;
temprano aún era para otros dolores.
A veros iva, y en mitad del camino,
que entonces no era tiempo imaginava;
y si no me tornava,
era por parecerme desatino.
Iva entre mí diziendo:
Este empacho, ¿por qué agora me vino?
Yo no la sirvo, ¿de qué voy temiendo?
No tengo qué temer, no la sirviendo.
Miserias me bullían,
de las que nadie sabe dalles nombre;
por allá dentro andavan escarvando,
do no hallavan hombre
que sólo les dixese qué hazían.
Y así, pues, todos fueron de su bando,
qué maravilla si tienen tal mando.
¡O comienços por nuestro mal sabrosos!
Vuestras figuras, ¡cuán lexos de muertas
mostráis en vuestras puertas!
¡Cuán bivos son sus gestos, y gozosos!
¡Qué bien fuera de mí,
si fueran mis sentidos cautelosos!
Cuando pude curarme, no lo vi;
agora que no puedo, lo entendí.
Luego tuve un tormento
que agora ya conozco que eran celos,
mas entonces imbidia pensé que era.
Eran todos mis duelos,
y toda mi congoxa y sentimiento,
si os vía con otri, y fuese quinquiera.
Malo era vello, peor si lo oyera.
Reprendíame de este pensamiento;
para tenelle causas no hallava;
y en mi seso afirmava
ser mala condición tal movimiento.
Mil sospechas presentes
sentía yo sin mi consentimiento.
Con vuestra madre, hermanos y parientes
fueron luego mis cuitas y acidentes.
Víaos holgar con ellos;
teníalo por malo y por baxeza,
esto en vos sola, que en otras bien fuera.
Sentía allí tristeza,
porque la sangre os obligó a querellos.
Pensando estava, si dellos viniera,
que alguna parte del bien me cupiera.
Luego saltava en otro pensamiento:
tenía por mejor estarme así,
pues a la ora que os vi
tuve de vos tan buen conocimiento.
Nacíame despecho
de aver buscado otro contentamiento.
En fin, concluía de ir satisfecho,
quedándome con todo mi derecho.
A do estávades iva,
aún no entendía que por vos fuese;
con todo, alguna vez lo sospechava.
Si me iva sin que os viese,
no se me hazía el ir muy cuesta arriva,
mas sin causa después me desvañava
y en todo aquel día nada acertava.
De descontento andava desvalido,
parecíame mal cuando yo vía,
y aún yo lo parecía.
Mil cosas començava de perdido,
sin nunca acabar nada.
Si los que andar me vían tan caído
preguntavan "¿qué á?", "¿de qué se enfada?",
respondía riendo: "De no nada".
Cuando esto así pasava,
de mí tuve sospecha algunos días.
Començava el peligro de asomarse,
bullían fantasías,
iva viendo el jüizio donde estava.
De dentro el ser començava alterarse,
y por defuera la color mudarse.
Dos o tres vezes dixe: Mira bien
dónde vas a meterte y lo que emprendes;
¿por qué no te defiendes,
primero que en lo más bivo te den?
Ya la cosa iva mala;
con todo me valiera, pero ¿quién
será tan presto y fuerte que se vala
de fortuna, que tiempo no señala?
El mal se declaró,
señaló y encontró todo en un punto;
mató después por términos, y largos;
salióme el dolor junto;
dizen que el alma del golpe cayó.
de allí me queda ella en muchos cargos,
que en valelle mil tragos pasé amargos.
El deseo de vida natural
me hazía mil remedios tentallos;
mas, ¡triste!, que buscallos
no era sino a mal añadir mal.
Yo viendo más dañarme
y tornarse la cura más mortal,
el trabajo que uviera en el curarme
convertíle en el gusto de llorarme.
Alcé, pues, mis defensas;
alçáralas, ¡triste!, si las tuviera;
mas, cuando me entregué, entregado estava.
Diome el mal de manera
que en una todas fueron las ofensas;
el seso temía, el amor osava;
la umanidad huía, yo esperava.
Levantáronse grandes los tormentos;
sus amenazas eran tanto fuertes
que pasavan mil muertes
de miedo por mis tristes sentimientos.
Cuitado no soy parte,
¡o dolor!, en dezir tus movimientos,
mas provara a lo menos a contarte,
sino que oyó llamarme en otra parte.
Ya que supe bien claro
que os amava, señora, de tal suerte
que en vos estava todo mi cuidado,
dixe con mal de muerte:
¿Declararme yo? Mas ¿si me declaro?
Quedé en un punto de esto tan cortado
que nunca más dexé de estar turbado.
La determinación me fatigava,
la cual crecía, creciendo el temor,
pues tampoco el amor,
bien creeréis, que de balde no estava.
Yo andava muy perdido:
todo, en fin, como avía de andar, andava.
Al cabo me vi tal, tan sin partido,
que anduve levantado, de caído.
Con esto me esforcé,
si esforçarse se llama ser forçado.
Esforçándome, pues, menos hiziera.
Como quiera, cuitado,
deziros mis congoxas acordé.
Y así os dixe mi vida, tal cual era,
y nadie me pregunte la manera.
Emprendíalo mil vezes, y parava.
Estorvos dondequiera atravesavan,
y todo lo mudavan.
No los avía, mas yo los hallava.
Cuán cierto era atajarme,
cuando ningún embaraço topava;
y si le avía que pudiese estorvarme,
allí era el esfuerço y el quexarme.
Anduve, como digo,
muchos días vencido en mi porfía,
y después de vencido, peleando.
Hasta que en fin, un día,
pensando estar del todo sin abrigo,
a caso me hallé con vos hablando,
y algún rato conmigo disputando.
Muchas cosas vinieron a turbarme,
y la que más de todas me atajava,
era yo que os hablava.
Estando así, quiriendo ya esforçarme
contra el dolor que siento,
no sé cómo os bolvistes a mirarme.
Cobré esfuerço, que el flaco pensamiento
de qué quiera recibe movimiento.
Así osando y temiendo,
díxeos no sé qué; no sé si os lo dixe;
mas díxeoslo, según me respondistes.
¡O cuánto me maldixe,
después que en lo que hize fui cayendo!
Vos, señora, vos bien lo conocistes,
y alguna vez a lástima os movistes.
Vime tan adelante, que tornarme
por donde entré muy gran peligro fuera.
Mas presto me perdiera,
si fin tuviera entonces a ganarme.
El temor me arrojava
al peligro mayor, para salvarme.
Como en miedo de noche, no osava
tornar atrás, y así me aventurava.
Lo que después sentí
no es menos escrivillo, que es pasallo.
Diré verdad, parecerá mentira.
¡O triste!, que si callo,
para callar no tengo esfuerço en mí.
Callaré yo, mas hablará la ira,
la cual su movimiento sólo mira.
E espántame el hablar y el callar temo.
El seso por su bien todo lo prueva,
y en un punto me lleva
a un estremo el temor del otro estremo.
En fin, pues donde fuere,
á de ir tras mí la llama en que me quemo,
hablaré ya lo menos que tuviere,
que sto será lo más que yo pudiere.
El mal determinado
de lance en lance á venido a parar
a punto que es vergüença no encubrille.
Esto se dize amar,
que sólo el nombre me tiene espantado.
Mira bien su dolor si es de sentille
que todo su remedio es el sufrille.
Son siempre mis tormentos tan estraños,
que busco mil remedios, y é buscado,
por salir de cuidado,
y esto á que me dura muchos años.
Procuro remediarme,
cuando remedio no ay para mis daños.
Y si esperança tengo de sanarme,
luego paro en el miedo de curarme.
Entrégome al tormento,
y engaño al coraçón por tantas vías
que ya tanto engañar le desengaña.
No bastan mis porfías
a quitar del dolor el escarmiento,
porque, a la fin, en pena tan estraña,
su fuerça puede más que no mi maña.
Acá y allá mis pensamientos buelvo,
provando si en alguno hallar podría
descanso a lalma mía.
Mientra más hago, en más dolor me embuelvo;
no hallo cosa buena
de donde asir, por más que me rebuelvo,
sino mi vida estar de mal tan llena,
que aun quiçá a vos os cansará mi pena.
¿Qué ufaneza tamaña
os parece, señora, por ventura,
triunfando de mi sangre, llevar gloria?
¿Qué gran fama os procura
tender contra mí solo vuestra saña?
¿Para qué es componer y urdir istoria
de cosa que no es bien quede en memoria?
¿Quiçá pensáis que es ofender la onra
valerme? Pues catá que es sinrazón
matar un coraçón
que en vos bive y en vos sola se onra.
Luego, si pena darme
es sinrazón, en vos será desonra.
Pues ved cómo queréis vos bien tratarme:
que os desonráis por solo fatigarme.
Pues yo poco os merezco
que hagáis vos de mí tal sacrificio;
corriendo va tras vos mi fantasía,
tiniendo por oficio
hazerme padecer cuanto padezco.
No puede ser, y amaros más querría;
pienso, sin poder más, que más podría;
mi coraçón por vos todo lo emprende;
no ay peligro ni mal que le retraya,
y si un poco desmaya,
éste es solo el dolor que más me ofende,
y desto tengo ira.
La sospecha, porque al querer enciende,
me pesa alguna vez, si se me tira,
pero querría que fuese mentira.
Tras esto, así me aprieta
el sospechar, que por mejor ternía
que fuese ya verdad, sin sospechallo.
Mas luego al alma mía
la altera imaginar culpa secreta.
Menos mal es el ser que el barruntallo,
mas ¿cuál estaré, siendo, si lo hallo?
¡O triste, fuerte y áspera ventura,
que en tantos males no ay un mal más cierto!
Tomaría por puerto,
con tal que fuese cierta, la tristura.
Amor, por más penarme,
muda del mal mil vezes la figura:
porque no sepa cómo é de guardarme,
no determina un modo de matarme.
En mis tristes entrañas
bolviendo de mis males va la rueda:
en esto el orden siempre permanece.
Un punto no está queda,
y en el bolver sus bueltas son estrañas.
De suyo el movimiento tanto crece,
que allí está quien la mueve, y no parece.
¡O, mi alma, de males fundamento,
hazedora de mi corporal muerte!
¡O fuerça cruda y fuerte,
do al un tormento espanta otro tormento!
¡O mal siempre presente,
do llega al cabo, y crece el sentimiento!
¿Qué cielo, qué natura así consiente
hallarse sin menguante tal creciente?
Todas las cosas tienen
sus puntos naturales y mudanças,
y su curso alcançaron ya medido;
sus ratos de bonanças
hallan con que sus fuerças se sostienen.
Mas yo, que me consuelo dolorido
de lo que siento con lo que é sentido,
la noche espanta y luego hiere el día,
lo presente me haze, que deseo
todo lo que no veo.
Buelve y rebuelve amor la fantasía.
Parece la esperança
tal ante mí, que no me desconfía,
mal luego sé que della no se alcança,
sino prendarme más con la tardança.
De sola muerte bivo,
y en bivo fuego es siempre mi morada:
manjar estraño y animal no visto.
El alma va cargada;
yo, en cuanto della tengo, stoy cativo.
De punto en punto un nuevo dolor visto,
y el uso es tal, que nunca le resisto.
El mal me aprieta, lo peor me espanta.
Yo estoy mirando si veré socorro,
y alguna vez me corro
de contemplar que estoy en pena tanta.
El solo imaginar,
con sus falsas figuras me quebranta.
Busca para matarme vanidades,
como si no bastasen las verdades.
¡O alma, y alma mía!,
¡o vos, señora, de mí fuerte estrago!,
¡o vida desdeñosa en tus provechos!
Mas ¿dónde estoy? ¿Qué hago?
¿Dó tan allá el tormento me desvía?
¿Para qué es ya, con llantos tan deshechos,
trabajar de curar males tan hechos?
No quiero más con quexas encenderme;
bástame que mi mal mismo me encienda.
No cumple que se estienda
mi llorar, pues llorar no á de valerme.
Mientra en esto más toco,
hallo, ¡triste!, que más echo a perderme.
Pues así es, no quiero ser más loco,
sino ver si podré callar un poco.
Canción: si de muy larga te culparen,
respóndeles que sufran con paciencia;
que un gran dolor de todo da licencia.