Kommt nun mit eurer Beute: der Rauch steigt schon ums Dach,
Der Stier schleicht matt zu Hause, und schleppt die Pflugschaar nach.
Ein langer Schatten fällt ins Thal von seinen Hügeln;
Bald wird auf diesem See, ihr Silberlicht zu spiegeln,
Die stille Phöbe hangen. Bald singt, vom Sumpf empor,
Ein ander Volk der Gegend sein lermend Schlaflied vor.
Der Tag sinkt roth hinab; 17 schon hauchen mich die Pferde
Mit schärfern Athem an vom Strand der Abenderde!