Ach, viel des Grams hat diese dunkle Welt,
Vergebens sucht der Geist sie zu verklären;
Die Sonne steigt; vom goldnen Glanz erhellt
Prangt zauberisch Gebirg' und Thal und Feld:
Doch senkt auch rings der Thau die leisen Zähren.
Im Kelch der reinsten Freude wohnt der Schmerz,
Die Wehmuth sinkt vom heitern Himmel nieder;
Vergebens hofft und träumt das weiche Herz,
Was einmal schwand giebt ihm die Welt nicht wieder.