Der Mond, o Liedermund ! Wie steigt er auf?
Roth, wie es aus der Brust des Kriegers quillt .
Ha, Sohn des Himmels! färbet Heldenblut
Dein Antlitz? Klagst du die Gewaltigen,
Die fallen werden? Fallen werden sie!
Mir wittert offner Gräber feuchter Duft.
Mir ahnet fernher leises Lautes so,
Wie Mutterjammer, Brautgewinsel tönt.
Bereite Schlachtgesänge, Bardenvolk!
Und Siegeslieder! Aber Klagen auch,
Auch über Friedrichs Helden; denn auch sie
Sind ach Thuiskos Enkel! fallen nicht,
Wie vor der Sense niedrig Wiesengras!