Po knihovně kolem těkám,
spousty hřbetů těch se lekám,
samá česká kniha kolem,
i tož vzkřiknu z plných plic:
„Ty se mýlíš – každý píše,
každý, kdo jen v Čechách dýše,
s křikem jeden, druhý tiše,
pěvců máme na tisíc.
Epos, drama, píseň kvete
i povídek na tisíc.“
A pták pravil: „Samé nic!“