Ave, salve, viva!
Arregimento!
Comigo, coisas!
Sigam-me, gentes!
Máquina artes, letras,  — comigo!
Vós, que ele tanto amou, coisas que são a terra:
Árvores sem sentido salvo verde,
Flores com a cor na alma,
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Escura brancura das águas,
Rio fora dos rios,
Paz dos campos porque não são as cidades
Seiva lenta ao emergir da avareza das crostas
