Vor kurzem schwur ich bey den Linden,
Und bey des Phöbus grünem Hayn
Man sollte mich nicht mehr da finden,
Ich sprach: Ich mag kein Dichter seyn.
Ich schimpfte die bemühten Sänger,
Warum? Ihr rauhes Waldgeschrey,
Verdient der Musen Gunst nicht länger,
Denn mancher Stümper quäkt zu frey.