Tal vez lúbrico magnate
Te inundó por un placer
  De oro y cariño,
Y mientras su rey combate,
Él te cobija, mujer,
  Bajo su armiño.
Tal vez coronada frente
Descansó en tu impuro pecho,
  Tu amor comprando,
Y hoy el mendigo indigente
Te negará el pobre lecho,
  Tu frente hollando
Pasaron, niña, los días,
Con ellos las ilusiones
  Infantiles,
Con ellos vienen impías
Las tormentas y aquilones
  De tus abriles.
Con ellos llanto y dolores,
Remordimiento, amargura
  Y desengaños:
Que en sus pliegues roedores,
Gala, placer y hermosura
  Hunden los años.
¡Murió! La voz de la fatal campana
Apagó su memoria y en oración;
Nadie su nombre buscará mañana;
Yace su tumba en fétido rincón.
  Aquel clamor fatídico y doliente
Se plegó entre las flores del jardín,
Vibró con los cristales de la fuente,
Rodó sobre los brindis del festín.
  Y en oculto elegante gabinete,
Brusco y agudo penetró también,
Y se estrelló entre el humo del pebete
De alguna hermosa en la tocada sien.
  Pero una sola lágrima, un gemido
Sobre sus restos a ofrecer no van,
Que es sudario de infames el olvido.....
¡Bien con su nombre en su sepulcro están!