Elle est partie hier. Suis-je pas triste d'elle ?
Mais c'est vrai ! Voilà donc le fond de mon chagrin !
Oh ! Ma vie est aux plis de ta jupe fidèle !
Son mouchoir me flottait sur le Rhin…
Seul. ‒ Le Couchant retient un moment son Quadrige
En rayons où le ballet des moucherons danse,
Puis, vers les toits fumants de la soupe, il s'afflige…
Et c'est le Soir, l'insaisissable confidence…
Ah ! Jusqu'à ce que la nature soit bien bonne,
Faudra-t-il vivre monotone ?