Wer hat in meinem Schlummer mich gestört?
Weß Stimme habe ich im Grab gehört?
Bist du es, Fürst der Juden? Schaue her!
Es fleußt kein Blut in diesen Adern mehr
Und morsch und kalt wie Eis ist mein Gebein –
Wohl, also, König, wirst du morgen sein.
Dein Herz, das stets von Siegen nur geträumt,
Das wider Gott sich frevelnd aufgebäumt,
In dem das heiße Blut der Sünde gährt –
Es wird durchbohrt von deinem eignen Schwert.