L´anima non è già vergine vaga
che imbianca ai molti verni e poi va spenta; 
non è farfalla che d´un giorno è paga
e in un raggio di foco s´addormenta. 
L´anima, senz´aver filtri di maga, 
se beve a l´aura che la fa contenta, 
anche in logora spoglia e in trista plaga
giovinetta permane o ridiventa. 
E ritornante ai dolci anni, in che sola
festeggiò sorridendo a sua venuta, 
di memorie fiorisce il dì che vola: 
e come raggio mattutin, che mea
per bianca gemma e in Iride si muta, 
ella passa nel canto e si fa dea. 