Und ewig soll ich stillen Kummer wiegen,
Erreich' wohl nie das freundlich holde Bild,
Das, göttlich aus sich selbst emporgestiegen,
Ein zartes Licht, die rohe Nacht erfüllt,
An das sich bang all meine Wünsche schmiegen;
Mein bißchen Gutes, all mein Denken quillt
Von diesem Licht, und seh' ich's nicht mehr wallen,
Dann ist die Nacht. Ins Grab muß ich dann fallen.