Da liegt sie, eingehüllt,
Die hilflose Kleine,
Eine Blume an Schönheit
Und an Bewußtlosigkeit, daß sie schön;
Ein leeres Blatt die Seele,
Die Sinne Griffel ohne Führer,
Der Verstand ein Schreiber tief im Schlaf.
Kein Geist rief noch: es werde Licht!
Über der dunkeln Urnacht,
Und Mensch- und Tierheit streiten,
Wem sie gehört.