No descifrará el tiempo,
Cuándo o si he de morir,
No relatará con su boca
Mis dolencias,
No cortará de mis ojos
Sus ambarinos trigales,
No hurtará su frío
De mi piel,
Ni el afable retoño
De mi supremo esfuerzo.
El tiempo
Podría permanecer allí,
Oculto, desvergonzado,
Casi sin darse cuenta,
Que es en sí,
Tan descifrable en el espacio
Por sus circunstancias;
Como indescifrable
Su rostro, en cada línea,
En cada esbozo,
En cada fonema;
Cuando escribo
Sin retazo mis
Mofados versos.