Entiendo el infierno universal, y como no estoy viviendo
 en el techo del cielo, me ofende personalmente la
agresión
 arcangélica de la Iglesia y el Estado,
el nido de ratas, y la clínica metafísica de el arte
por el arte...
Las batallas ganadas son heridas marchitas, pétalos
de una gran rosa sangrienta,
por lo tanto combato de acuerdo con mi condición de insurgente,
 dando al pueblo voz y estilo...
A la agonía de la burguesía, le corresponde esta gran
protesta
 social de la poesía revolucionaria, y los
ímpetus
 dionisíacos tronchados o como bramando
por la victoria universal del comunismo,
o relampagueando a la manera de una gran espada o cantando
 como el pan de casa modesta
emergen de la sociedad en desintegración que reflejo
en acusaciones públicas, levantadas como barricadas en las
 encrucijadas del arte;
mis poemas son banderas y ametralladoras,
salen del hambre nacional hacia la entraña de la
explotación humana,
y como rebota en Latinoamérica
el impacto mundial de la infinita energía socialista que asoma
en las auroras del proletariado rugiente,
saludo desde adentro del anochecido la calandria madrugadora;
y aunque me atore de adioses que son espigas y vendimias
 de otoños muy maduros,
el levantamiento general de las colonias, los azotados y los fusilados
 de la tierra encima del ocaso de los explotadores
 y la caída de la esclavitud contra los
propios escombros
 de sus verdugos,
una gran euforia auroral satura mis padecimientos
y resuena la trompeta de la victoria en los quillayes y los maitenes
 del licantenino...
Indiscutiblemente soy pueblo ardiendo,
entraña de roto y huaso, y la masa humana me duele, me arde, me
ruge
en la médula envejecida como montura de inquilino de Mataquito,
por eso comprendo al proletariado no como pingajo de oportunidades
  bárbaras,
sino como hijo y padre de esa gran fuerza concreta de todos los pueblos,
que empuja la historia con sudor heroico y terrible
sacando del arcano universal la felicidad del hombre, sacando 
 del andrajo espigas y panales...
Tranqueo los pueblos rugiendo libros, sudando libros,
 mordiendo libros y terrores
contra el régimen que asesina niños, mujeres, viejos con
macabro
 trabajo esclavo, arrinconando en su ataúd 
a la pequeña madre obrera en la flor de su ternura,
ando y hablo entre mártires tristes y héroes de la
espoliación, sacando
 mi clarinada a la vanguardia de las épocas,
oscura e imprecatoria
de adentro del espanto local que levanta su muralla de puñales y
de fusiles...
adiós! ... cae la noche herida en todo lo eterno por los balazos
del sol
 decapitado que se derrumba gritando cielo abajo...