Der Winter sey so unbeqvem/
Man schimpfe seine kalten Tage:
So ist er mir doch angenehm.
Hat jede Jahres Zeit
Nicht ihre Plage?
Der Frühling ist voll Unbeständigkeit/
Der Sommer ist zu heiß/
Der Herbst hat ungesunde Winde.
Wenn ich die Sonne nicht im Winter finde/
So suchet Phœbus meinen Fleiß.
Er setzet sich zu mir beym warmen Ofen
Er weiset mir/ wo Schätze seyn.
Er schläget nach/ er hilfft mir ein.
Er führet mir die Hand/
Und öfnet mir im dunckeln den Verstand.
Gefällig ist er auch dabey/
Er fliehet nicht/ wie Bienen vor dem Rauche/
Er stellt mir frey/
Daß ich ein Pfeifgen Toback schmauche.