Schwerer wogt des Schläfers Atem, schwellend seine Pulse springen,
während heiß ihm in der Seele Ehrfurcht und Begeistrung ringen.
Hastig will der edlen Göttin schon den goldnen Preis er bieten,
da – rührt Hermes ihm die Achsel: »Höre erst noch Aphroditen!«
und ein schalkig boshaft Lachen meint der Jüngling zu vernehmen.
Doch als stutzend er sich umdreht, setzt der Gott sich mit bequemen
langen Schritten, ernsthaft nickend, wieder hin auf seine Hürde.
Unmut wölkt des Schläfers Stirne; und Athenes keusche Würde
will er prüfen doch und schauen, aber – still ist sie entschwunden ...
Und es nahet, schwebend, leise, milden Scheines ganz umwunden,
naht – von wehenden Geweben wie von Wolken sanft umflossen,
bebend nahet Aphrodite, steht von holder Scham umgossen;
und die Lüfte scheinen schmeichelnd sich in ihr Gewand zu schmiegen,
und der Jüngling glaubt den Dichtern, daß sie einst dem Schaum entstiegen.
Aus den langen Wimpern schmachtet feucht ihr Auge ihm entgegen,
schmelzen zärtlich ihre Blicke; und es schleicht ein heimlich Regen
und es rinnt ein süßes Grauen nieder ihm durch Brust und Lenden;
schauen mag er nur und schauen, wie sie nun mit zagen Händen
von den Armen streift die Schleier, wie des Busens weiße Wellen
fallend wallend durch die Spalten ihrer ros'gen Finger quellen.
Tiefer tauchen seine Blicke, wilde Schauer ihn umbreiten,
durch die zarten Hüllen ahnt er ihres Leibs Verborgenheiten;
schwerer immer wogt sein Atem, heißer seine Schläfen glühen,
kaum den weichen Lauten lauscht er, die von ihren Lippen blühen: