L'anima mia dal morto cor si parte,
e prende vita da l'incendio vostro,
e da l'oggetto nostro,
che del gran bel del cielo
è qua giù sì gran parte.
Qual neve adunque, o gelo,
qual fiero clima, qual orrida parte,
vieterà l'amoroso caldo mio,
e avrà tal forza, ch'io
l'alma non spinga e spiri
a quella che mi dà pace e martiri?
Ite, spiriti accesi, ite veloci:
né di lagrime pioggia, ch'io distille,
ritardi le faville,
che mi traggon dal petto
queste alte e rotte voci.