Volaba hacia Inglaterra. Adolescente
como el brezo de Escocia en el verano.
Volvía de un país americano,
con sus nubes flotándole en la frente.
Decía que lo gris es diferente
sobre el valle sajón; que el altiplano
de Inglaterra tiene algo soberano;
que su otoño se gasta dulcemente.
Yo le escuché con prodigiosa calma.
Como se oyen las músicas del alma;
a un ruiseñor a contraluz de un pino.
Después... un golpe de hélice que arranca
rumbo a Inglaterra. Y en la tarde blanca,
la punzadura del dolor divino.