Verbleib es auch forthin und liebe meine Kunst;
Sie ist ein armes Kind und muß sich furchtsam schmiegen.
Verdien ich in der Zeit von Gott noch eine Gunst,
So wird es sein Entschluß vor mich so glücklich fügen,
Daß Beuchelt, du, die Welt und selbst die Warheit seh,
Wie weh ins dritte Jahr mir durch mich selbst gescheh
Und wie so wenig ich das, was ich andern gönne,
Mit allem Wuntsch und Flehn vom Glück erhalten könne.