Ты знаешь, я томлюсь в неволе,
О смерти Господа молНо все мне памятна до боли
Тверская скудная землЖуравль у ветхого колодца,
Над ним, как кипень, облака,
В полях скрипучие воротца,
И запах хлеба, и тоскИ те неяркие просторы,
Где даже голос ветра слаб,
И осуждающие взоры
Спокойных загорелых ба