Cependant dans son sein son haleine oppressée",
Trop faible pour prêter des sons à sa pensée,
Sur sa lèvre entr'ouverte, hélas ! venait mourir,
Puis semblait tout à coup palpiter et courir :
Comme, prêt à s'abattre aux rives paternelles,
D'un cygne qui se pose on voit battre les ailes ;
Entre les bras d'un songe il semblait endormi.
L'intrépide Cébès penché sur notre ami,
Rappelant dans ses yeux l'âme qui s'évapore,
Jusqu'au bord du trépas l'interrogeait encore :
« Dors-tu ? lui disait-il ; la mort, est-ce un sommeil ? »
Il recueillit sa force, et dit : « C'est un réveil !
—Ton œil est-il voilé par des ombres funèbres ?
—Non ; je vois un jour pur poindre dans les ténèbres.
—N'entends-tu pas des cris, des gémissements ?—Non !
J'entends des astres d'or qui murmurent un nom !
— Que sens-tu ? —Ce que sent la jeune chrysalide
Quand, livrant à la terre une dépouille aride,
Aux rayons de l'aurore ouvrant ses faibles yeux,
Le souffle du matin la roule dans les cieux.
—Ne nous trompais-tu pas ? réponds : l'âme était-elle…
—Croyez-en ce sourire, elle était immortelle…
—De ce monde imparfait qu'attends-tu pour sortir ?
—J'attends, comme la nef, un souffle pour partir !
—D'où viendra-t-il ?—Du ciel ! —Encore une parole !
—Non ; laisse en paix mon âme, afin qu'elle s'envole ! »