So schwärmen sie. Wohl singt zur Stunde
Der Turm, der dort so finster steht,
Mit seiner Glocken eh'rnem Munde
Ein Lied und mahnet zum Gebet.
Doch drunten tost der Jubel weiter,
Es rollen Wagen, jagen Reiter,
Trompeten jauchzen durch die Nacht;
Zu wildern Gluten schürt der Becher
Den trunknen Übermut der Zecher,
Und niemand hat der Mahnung acht. - -