O mon siècle ! est-il vrai que ce qu'on te voit faire.
Se soit vu de tout temps ? O fleuve impétueux,
Tu portes à la mer des cadavres hideux ;
Us flottent en silence, — et cette vieille terre
Qui voit l'humanité vivre et mourir ainsi,
Autour de son soleil tournant dans son orbite,
Vers son père immortel n'en monte pas plus vite,
Pour lâcher de l'atteindre, et de s'en plaindre à lui.