Asciutte le mirate? or corra, dove 
nega d'andare il pianto, il sangue mio. – 
Qui tronca le parole, e come il move 
suo disperato di morir desio, 
squarcia le fasce e le ferite, e piove 
da le sue piaghe essacerbate un rio; 
e s'uccidea, ma quella doglia acerba, 
co 'l trarlo di se stesso, in vita il serba. 