Altri le mani tremule riscalda
ai ginepri odorosi: altri corona
il bicchier di vernaccia, e fa più balda, 
novellando, la voce e la persona. 
I´ riguardo da´ vetri a falda a falda
cascar la neve: né l´Olimpo tuona; 
né stride il vento; né, dell´Orco aralda, 
la corva errante il negro dì mi suona. 
Più che Pesto fiorita, a mezzo il verno, 
m´è soave mirar questo, che asconde
d´Iside i baci, sconsolato velo. 
Sotto questo gran vel passa l´eterno
spirito della vita: e i fiori e l´onde
saran domani un vasto inno del cielo. 