Der Lichtkreis trifft am Tisch den fahlen Greis,
der einsam hier vor seinem Zahlenbuch
die Nacht verbringt und Jahresabschluß hält.
Durch seine Finger rollt das blanke Geld
sein Geierauge bohrt sich in das Gold,
der Armut Schweiß und Blut, des Reichtums Sold,
und seine schmalen Lippen zittern leis:
– »Noch nicht genug, noch immer nicht genug!
Wird dies Jahr die Million mir und den Frieden bringen?« –
Da fällt ein Schatten in den hellen Kreis,
aus tiefer Oede trifft ein hauchend Klingen
das Ohr des Wucherers: »Den Frieden? – Bald!«