Más triste no puede haber un vuelo.
La madre recorriendo con la vista
el cuerpo sin vida de su pequeño
—"pequeño" a pesar de su edad y tamaño—
por consecuencia del aterrizaje.
(Es tan triste, que el vuelo acechante,
nauseabundo y perverso de las aves
de carroña, a su lado, son sólo
una mofa columbina.)
Despega de un cañón
y, sin curvaturas ni decisiones
se dirige, sulfúrico, a su fin,
—¿se concibe que haya uno?—
penetrando en un cráneo equivocado.