Renasce neste largo a minha infânciaa minha vidtem aqui nova nascentee jorra de repente com o ímpeto do inícioO tempo não passou ou só a consciênciaque provisoriamente sinto de voltar alguns anos atrása sensação que sei de reflectir sobre esse tempode ser um espectador de sucessivos sucedidos diasde não viver apenas não viver sem sequer saber que vivo num espaço demarcado onde as coisas e os homens eram tanto que eram simplesmentesó essa consciência e sensação me fazem suspeitarde que passou o tempo que nunca passouO adro o fim da tarde o jogo do chinquilhoo ruído das malhas os paulitoso sol poente sobre si redondo como simplesmalha atirada por alguém pelo espaço do diae prestes a cair no mar como nas tábuaso gesto perdulário e impensado de jogara malha como quem num gesto joga a vidaas silhuetas hirtas dos que assistemde boné ou barrete na cabeça e mãos nos bolsostudo se passa aqui ali há trinta e cinco anoscomo se aqui ninguém houvesse envelhecidonem sofrido ou morrido ou suportadotoda a imensa fome requerida para produzir um rico como se aqui ninguém tivesse demandadolonge de aqui o seu país noutros paísesTudo é o mesmo adro a mesma tarde o mesmo jogo Até este café onde sentado olho e penso por olharé afinal o mesmo onde bebi a meias com meu paia primeira cerveja uma cerveja vindaatravés do calor do dia de verãonesse cesto de vime nesse poço mergulhadoÉ o mesmo o sabor que sempre sinto nesta bocahá muitos anos já mordendo o vinho o pão a vidao sabor das mulheres das raparigasinacessíveis sempre como um absolutosempre impossível tido no entanto por possívelo sabor da derrota ou o sabor da terrasensível dia a dia nos meus dedose um dia susceptível de me encher a boca para sempreEnvelheci eu sei e só ganheio que perd Sou de uma adulta idadeE entretanto tudo a noite rodeou e o jogo acaboue pelo céu do tempo houve um homem que passouou uma certa malha arremessada por acaso à vidae viva na precária trajectória antes de caídRuy Belo | "Obra Poética de Ruy Belo" - Vo 2, pág 39 e 40 | Editorial Presença Ld, 1981