O du thränenwerthes Grab,
Und du mütterliche Leiche!
Wie entsetzlich sind die Streiche,
Die dein früher Fall uns gab!
Mitten in den schönsten Tagen,
Mitten unter Glück und Ruh,
Hört man dich von Krankheit klagen,
Drückt man dir die Augen zu;
Muß dein matter Leib erblassen,
Und der Geist den Körper lassen.
Ach was soll, was kann man thun,
Theure Mutter! dich zu retten?
Sollst du künftig in den Ketten
Dieses Schlummers ewig ruhn?
Zucht, Gerechtigkeit und Treue,
Unverfälschte Redlichkeit
Rühmten sonst, und hier aufs neue,
Daß dein Herz sich jederzeit,
Durch ein tugendhaftes Leben,
Ihrer aller Dienst ergeben.