Papel manchado, estás implacable donde duermes,
no hablas pero sueñas que te escriben con sangre su dolor,
que el último suspiro yace suspendido
más allá de las palabras vertidas,
en el fondo de aquella letra, sorda, muerta
por la atroz desnudez de su verdad:
esconde lo que bebe mientras vive:
la copa llena: alegría ahogada en el recuerdo de su necedad;
vino que borra el fruto del bien, como sombra quedará;
luna que guarda la paz, blanco velo del cansancio de la edad;
canto por el amor inspirado, aquel mundo secreto del adiós;
látigo asesino, tan cerca y tan lejos, crucificando el
espíritu creador,
sufrimiento de su propia estación, desgraciado corazón.