Schon naht der Herbst, o Gärtner! Auf den Wangen
Der Blätter zeigt sich seine fahle Spur;
O Gärtner, horch der Bäume lautem Bangen,
Und horch der stummen Klage auf der Flur!
Die Lippe schweigt, das Aug' vom Nass umfangen
Beweint die Safranfarbe der Natur;
Des Grames Rabe hat den Hain betreten,
Und frägt nun spöttisch, wo sich Rosen betten?