Es windet, der Wildhahn ruft.
Ein Frühhauch über die Wälder fliegt;
Die Dämmerung bebt
Auf lichten Wellen der Alpenluft.
Schon saugen den Schein die klingenden Fluren,
Her schreitet der Tag in rosigen Spuren
– – Die Sonne das Goldhaupt hebt.