Da faßte Wut mich: Fratze, bist du ich?
Feigling, Erbärmling, gib mir Raum. Und jäh
Schoß tieferer Purpur über seine Schläfen,
Und seine Augen hob er meinem Schimpf
Verwirrt entgegen. Und ich hob die Faust.
Da fiel er totenblaß mir in den Arm,
Und seine Augen riefen, schrien: Schlag nicht!
Ich aber, zornig, rang mit ihm, und rang
Drei Tage und drei Nächte lang, und warf
Ihn nicht, und ließ erschöpft von ihm, und wich
Schrittweis und Blick in Blick. Der seine war
Voll stillen Vorwurfs und verstörter Scham.