Si en la sorda contienda de la vida
nunca duerme el dolor; si airado y fuerte
pulula el mal, y por doquier se advierte
la sombra en las conciencias escondida...
Si herido el corazón, la planta herida,
llora la humanidad su infausta suerte,
¿por qué la vida amamos, y la muerte
con su calma sin fin nos intimida?