Dem reichen Pächter Schinkenrund
Gefiel im nächsten Dorfe
Des schönsten Mädchens Rosenmund,
Sein Herz hatt' gleich dem Torfe
Geglommen, als er sie gesehn,
Es war in Brand gerathen
Und wollte nicht um Rettung flehn,
Denn Dorchens Blicke thaten
Ihm immer tapfern Widerstand.
Er konnte nichts gewinnen
Bei ihrem Lächeln, denn er fand
Der Tugend Sprache drinnen.
Einst saß er in dem Traubenmond
Vor seiner Thür und zechte –
Er war des Zechens sehr gewohnt;
Ein Pächter trinkt mit Rechte
Den jungen Most, den alten Wein
Aus einer großen Kanne,
Die Gläser sind ihm viel zu klein,
Die sind dem Bürgersmanne
Nur angemessen, nur gesund,
Nach kluger Aerzte Sagen –