Quand Juin cruel nous brûle en ses autodafés,
Lorsque le ciel, criblé de feux, mêle en ses voiles
Tout le Paris charmant, amoureux, endetté,
Devant les cafés d'or absorbe des breuvages
Là vieillards, jeunes gens, filles sous leurs toisons,
Que leur servent Léon, Anatole, Amédée,
Ils goûtent ces boissons d'enfer, pleines de maux,
Des bières qu'on brassa sans houblon et sans orge
De tristes eaux-de-vie et de mort, et des rhums
Et d'affreux curaçaos troublants, et des absinthes
O frères, avec ces boissons qui vous ont nui,
L'accablement stupide et le dégoût maussade,
Sous l'azur, sous le gouffre étoilé du ciel bleu
Quelque sombre liqueur, au noir Léthé pareille,
Stupidement, ainsi qu'un refrain de pantoum,
Oh ! nos pères buvaient, avec sa pourpre insigne,
Sages, ils remplissaient leurs verres de nos vins
Et caressaient, avec de gais épithalames
Le Plaisir et la Joie étaient leurs échansons ;
Ils ne connaissaient pas, ces gens qui savaient boire,
Mais leurs fils malheureux s'intoxiquent, par ton,
Là les Parisiens, dans le beau mois des roses,
Et souvent, déguisée en garçon de café,
Arborant sur son blanc visage de squelette
Et de blanc cravatée ainsi que pour un bal,
Jetant son cri farouche à ceux qu'elle terrasse,