Talvez eu espere simplesmente um amigo que de longe venhacapaz de perseguir uma criança pelas ruas à infância reservadasalheio e silencioso e tão distante como alguma ideiaAlguém – mas quem? – caiu de bruços ante o santuáriode insídias e ciladas vinha cegomanso senhor dos templos à mercê dos lábiosprimeiro e derradeiro como Adãoabolidor da humana deficiência de almacontrolador dos mais subtis movimentos interioresfirme como quem visse o invisívelsol nascente do alto de olhar incendiado e rosto irresistívelsenhor indescritível da palavra capaz de destruirarrancar arruinar e assolare levantar e plantar e edificarnos ombros manto de seus cuidados o outonona fronte o coração durante imensos diasas mãos erguidas como sacrifício à tardeos braços repetidos pelo tempo inumerávelalém do mar ou mesmo além do mundoSerá o Alentejo e o que em seus campos vejoou o resto de tudo, o que ninguém procuraMas nesse alguém – quem quer que seja – são reaiso prazer da maçã mordida ocultamentea casa entreaberta nas veladas vestes da memóriaou Trindade Coelho lido alguma vez à noiteou simplesmente antigos dias de oliveirasou água sobre alguns recém-passados passosum sábado uma lua ou uma festaE a palavra – o prometido e adiado coração –nos é  já sem parábolas propostalá onde sobre o vulto trigo insistentemente corree um só nome oscila nas eleitas frontesnum movimento lento como o ventoe onde ainda vagamente é sábadoe os homens perseveram nos antigos rigorosos rostosde encontro ao prometido amanhecer de Deu Outrora vinha Deus e nós dizíamos:ouve-se o marOu: há na vida ou no quintal a nosso ladocrianças a brincarAgora nenhum gesto nesse alguém começa ou morrebrilhos tristes ternos gatos mornos mortes malesJá não há ruas para os vários e pequenos sofrimentosnem ali estamos temos filhos ou envelhecemossofremos chuva ou frio a ocidentenão mais somos injustos para com muito mais que os nossos paisnem a menor ausência nos magoa enormementeE tudo inalteravelmente soma e segueMas vede-o entretanto vir da vida velho do regressopor muitos rostos gestos longes dispersadoas inúmeras mãos caídas sem remédio ao ladocomprometido o brilho do olhar em excessoGrande era a história que trazia para contarEle quis – oh! quantas vezes – transmiti-la aos outrosmas poucos o ouviram começar retroceder recomeçarPassai-lhe no entanto o sono pela face e pelos membrosdominicalmente originariamente como com mãos de mãevesti-o longos dias meses anos de silênciodai-lhe a beber vinagre atai-lhe os movimentosroubai-lhe pelas feridas o sonho e a saúdeUngi-o mais – oh! muito mais – humano do que nósque saberá levar bem mais do que uma enxada às costase até determinar as qualidades físicas dos sonsDonde veio ele agora? Quem o tornou possívele estas nossas mãos abundantes em dias?Foi visto – dizem – na cidade ia sozinhopreso a uma dor lavada como rua ao solperdido e trespassado entre o número dos olhoslevemente submerso nos mais altos rostosaonde a solidão é mais visívele a dor perfeitamente navegável a muitas milhas da fozE há um grande coração em construção Ruy Belo, “Todos os poemas”, pág 107 a 109 | Círculo de Leitores, Dez 2000 