 Dunque su questo mare a cui ti fide
pericolando con sì poca vela,
il nembo sempre e la procella stride
e de' sommersi il pianto e la querela?
E mai non posa l'onda, e mai non ride
l'aere, e il sol di perpetue ombre si vela?
Di questa ardita e travagliata polve
che teco spira e a Dio teco si volve
altro che vizio a te non si rivela?