Belo é ver florir os galhos
das velhas árvore
E ver chegar as aves
que voltam do Su
Belo é o sangue rubro
dum lanho fresco,
e o riso que nasce
das nossas palavra
Belo é o vir da manhã
sobre os telhados nus
das cidades branca
E mais belo ainda
que este sol visível
enflorando, amor,
teus longos cabelos
de guizos dourados:
mais belos que os ventos
cavalgando as nuvens
e dizendo-nos: vinde!,
e que o meu gênio abrindo
suas asas nos céus: