Blancos, rosas... Azules casi en veta,
   retraídos, mentales.
Puntos de luz latente dan señales
   de una sombra secreta.
Pero el color, infiel a la penumbra,
   se consolida en masa.
Yacente en el verano de la casa,
   una forma se alumbra.
Claridad aguzada entre perfiles,
   de tan puros tranquilos
que cortan y aniquilan con sus filos
   las confusiones viles.
Desnuda está la carne. Su evidencia
   se resuelve en reposo.
Monotonía justa: prodigioso
   colmo de la presencia.
¡Plenitud inmediata, sin ambiente,
   del cuerpo femenino!
Ningún primor: ni voz ni flor. ¿Destino?
   ¡Oh absoluto presente!