Im weitern freilich, wenn nicht eben allzu arg
Das Übel wütet, oder das erhitzte Blut
Bei Nacht den Schlummerlosen ängstet, fühl' ich mich
So elend nicht, dem liebevoll manch treu Gemüt
Die trübe Zeit teilnehmend zu erheitern strebt.
Bald kommt ein Freund und sagt mir, was die Welt bewegt,
Und breitet willig vor dem vielfach Fragenden
Die Schätze neuen Wissens aus, bald füllt ein Strauß
Von späten Rosen, den der Wirtin Güte band,
Den Raum mit Wohlgerüchen, bald, nach Schwalbenart
Mein Bett umflatternd, schwebt mein blühend Töchterchen
Leichtfüßig, jedes Winks gewärtig, aus und ein
Und scheucht mit heitrem Plaudern mir die Grillen fort.
Dazwischen greif' ich, weil ein ernster Tagewerk
Der Arzt verbot, nach alten Büchern, wie sie just
Zur Hand mir liegen. Tiecks zerlesnen Phantasus
Durchblättr' ich wieder, kühl umweht vom Dämmerlicht
Des Märchenwaldes, oder Fouqués Zauberring,
Der einst des Knaben fabelhaft Entzücken war,
Als zwischen hohen Dächern kauernd, heimlich er,
An Stirn und Wangen glühend, Blatt um Blatt verschlang,
Und der noch heute durch des Planes kühnen Wurf
Und bunte Fülle mein erinnernd Herz ergötzt.