Ma, lasso, qual sarà la vita mia,
poi che dal viso bel, che mi dà vita,
mi convien far partita
e gir contr'ogni mio voler lontano?
Già sento dentro al cor mortal ferita,
da poi che vuol chi così può che sia.
Ohimè, Fortuna ria,
quanti m'hai fatti spander prieghi invano!
Contro a te nullo val con stato umano.
Gir mi convien; tu hai vinta la pruova:
più contradir non giova,
onde men vo tapin, dolente a morte.
Ahi aspra, ahi cruda, ahi dispiatata sorte,
veder mio corpo gire
sanz'alma e non morire,
morte chiamando per men pena forte,
lei disïando avanti a sì noiosa
vita, lontan da questa bella Cosa!