Ein Zornschrei noch, ein glühender, für das!
Die Feder tauchtest du in heiligen Haß.
Zu Zwingli schlepptest du dich todkrank fort,
Der wies dir deinen letzten Ruheport.
Hier starbst du, hier umstürzte deine Zeder,
Man fand kein Buch, Gerät, nur eine Feder –
Schriftsteller Ulrich Hutten, niemals feil,
Heil, Toter, Heil!