En el dolor de la tarde nos perdemos
en el dolor de Cristo nos refugiamos. 
Hijo del dolor, el hombre.
Lo disfruta,
en sus fonemas se deleita
pues con dolor llega a este mundo
y con él se marcha a tierras lejanas,
siempre con él a cuestas
y en el costado izquierdo de Dios
se reconstruye,
como los días y las noches
  —y de nuevo los días— 
porque en ese costado se gestan
los abandonados, suicidas y locos;
esos que no soportaron la carga del fonema,
    que sitiaron sus venas
y buscaron contar las sílabas de su existencia,
esos poetas,
náufragos del dolor en el bajel vespertino
que anuncia la fingida muerte de los días.
Dolor:
A ti llamamos los desterrados hijos de Eva,
a ti suplicamos,
gimiendo y llorando,
en este valle de lágrimas.