Piaciuto ahi fosse, o giovinetto, al cielo
Che allor giunti vi fossimo, e dal bosco
Ossian le grida dell'amico udisse!
O questa lancia alla grand'oste incontro
T'avria difeso, o nella breve fossa
Giaceria senza vita il signor suo.
Di Temora la lancia inutil tronco
Non era allor, né dell'età che cade
Debile appoggio: era balen che scende
Sovra penne di foco, e cento e cento
Alberi atterra in suo cammin, frondoso
Onor del monte che gli trema innanzi.
Colto dalla ruina arbor non era
Ossian allor, che tra la felce al solo
Lieve spirar d'un venticel si scote,
O mezzo rovesciato in riva al fiume
Gli insulti ancor della bufera addita.
No, tal non era allor; dritto e superbo
Quai son del Cona maestosi i pini,
Tutti d'intorno i verdeggianti rami
Io mi vedea, che sorridean festosi
Dell'oragano alle minacce, e lieti
Fra' muggiti dell'aria, a mezzo il cielo
Ondeggiavan tra i nembi e le tempeste.
Ah! perché al Duce di Strumon non era
Io presso allor, che rovesciossi e venne
La procella d'Ifrona incontro a lui?