Il vaticinio dei quaranta soli
esce dal labro al pallido profeta; 
e frusti enormi d´alabastro e creta
son della eversa Ninive le moli. 
E or qui sui vespri, come Iddio decreta, 
aprono le trecento aquile i voli; 
e, se non gemi, di che gemer suoli, 
a veder tanta gloria e tanta pièta? 
I magi e i re della città diversa
sparvero; e in pugno poca polve io stringo: 
sogno l´arpe dell´Asia, e non le sento. 
Tutto un mondo perì: solo attraversa
le rosse lande l´arabo ramingo, 
e sparge l´inno della morte al vento. 