Sobre la pampa ruedan presagios de clarines.
Brinca una mancha informe contra la inmensidad
dijérase una nube que crece en los confines
y crece... crece... crece... como una tempestad.
Es en el horizonte: flota en la raya leve
del llano en que se juntan el verde y el azul.
Un grupo de centauros resalla al fin: se mueve
entre una polvareda como entre un fino tul.
El grupo avanza a escape, con épicos fragores;
y cunden, entre tanto, la trémula extensión
clarines primitivos y parches tronadores
con onomatopeyas de bárbara canción.
En fugitivos potros, intrépidos salvajes
se acercan. La llanura conmuévese a sus pies.
Huracanado viento les chafa los plumajes
y oblicuo Sol les dora la lanza y el pavés.
Sobre el temblor de pánico en la llanura vasta,
avíspanse los potros al grito del clarín,
relinchan orgullosos del timbre de su casta
y juegan con los dedos que se hunden en su crin.
Cuando se acerca el grupo, se miran en las lanzas
decapitadas testas de insultativa faz,
con gestos en que vibran enérgicas venganzas
y cabelleras dadas al ábrego fugaz...
Se ve una lanza, entonces, que hasta los cielos crece
la del que viene avante con preferente rol.
El Sol cae en su punta; y así es cómo parece
que la primera lanza trae ensartado al Sol.