Embora faça sol, a dor oprime a alturConverso com você, mas sei que é conjeturE sendo aqui montanha, verdade aprofundo:Por quê? Por que nos nutrirmos deste mundo?Deste mundo, exilio, — porta de nossas perdasonde o tempo nos soma pelas horas esquerdaNão sabemos talvez, ou em saber não bastamosque o mundo é sedento e nós o desalteramoSecam rios de pranto onde a sede se apurae desagua o labirinto de uma carne obscurÉ preciso nos nutrirmos deste mundo, — quantossomos, sirvamos à sua fome, — fome de tanto