Ma nella sala del bell'Aldo intanto
Lorma sedeasi d'una quercia al lume.
Scendea la notte; Aldo non torna, è mesto
Il cor di Lorma. O cacciator di Cona,
Che si trattien? pur di tornar giurasti.
Fa sì lungi il cervetto? oppure il vento
Ti freme intorno su i deserti piani?
Sono in suolo stranier: che più mi resta
Fuorch'Aldo mio? vien da' tuoi colli, o caro,
Vientene a Lorma tua. Gli occhi alla porta
Volti le stanno: al susurrar del vento
Tende l'orecchio; il calpestio lo crede
Del suo diletto, le si sparge in volto
Subita gioia: ma ritorna tosto
Sul volto il duol, come vapor sottile
Sulla candida Luna. Amor mio dolce,
Né torni ancor? voglio veder la faccia
Della rupe, e dell'onde. In oriente
Splende la Luna, placido sorride
Il sen del lago. E quando i cani suoi
Vedrò tornarne dalla caccia? e quando
Udrò da lungi a me volar sul vento
La voce sua? vien da' tuoi colli, o caro,
A Lorma tua, che ti sospira e chiama.