Ich lobte dich durch meine Leyer/
das macht' ich meinte niemand wäre treuer.
Nun fluch' ich auf der Feder schnelle fahrt.
Gebt Feuer her. Ich wil den Vers verbrennen!
Nicht zu geschwinde! Nein.
Wie wolte man denn sonst erkennen/
daß/ was ich schrieb/ solt' ein Gedichte sein.