D'huomini morti pieno era per tutto:
E de le innumerabili ferite
Fatto era un stagno piu scuro e piu brutto
Di quel che cinge la citta di Dite,
Di casa in casa un lungo incendio indutto
Ardea palagi, portici, e meschite:
Di pianti e d'urli, e di battuti petti
Suonano i voti, e depredati tetti.