Não sei porque diabo escolheste
janeiro para morrer: a terra
está tão fri
É muito tarde para as lentas
narrativas do coração,
o vento continua
a tarefa das folhas:
cobre o chão de esqueciment
Eu sei:tu querias dura
Pelo menos durar tanto como o tronco
da oliveira que teu avô
tinha no quintaPaciência,
querido,também Mozart morre
Só a morte é imorta