Der Herd ist kalt,
das Brennholz all verbrannt;
zerbrochen ist mein Beil,
mit meinem Trauten wandert
das andre durch den Wald.
Ach! und die Wärme der Sonne schläft
in der Höhle des Großen Bibers,
wo sie auf den Frühling wartet.
Chami, Chami, wach nicht auf!
schlaf, mein Kleiner, schlafe!