Ignoro quem dorme, a minha boca resso Despedir-se dos meses é uma nova tarefa, um ofício inquiet Às vezes na noite veja as casas pequenas, as rosas que se voltam para o subterrâneo e subtil ruído da seiv Penso nas mulheres de pálpebras descidas, no seu espírito expansivo que repous Nas crianças que enlouquecem silenciosamente dentro da sua inocênci Às vezes na noite ainda jovem, mas que principia a engolfar-se no seu doce hermetismo - tantas vezes penso na chuva, e nos corpos, e nas pontes onde se encontra alguém com as cegas mãos escorrendo para o fundo o sangue de uma imensa inspiraçã Eu sei: despedir-se dos meses é um ofício inquiet As luzes, as mesas, as armas antigas, os jardins debruçados nas violas parada Não sei o que há tão veloz e tão firme na base de um home Às vezes vejo que é uma invencível doçura, um espanto colorido em redor de uma casa, uma raiva generosa nas mãos iluminada Mas no fundo, no fundo, é a boca desmanchada que sangra devaga Ignoro quem dorme, é um ofício novo e louco, uma tarefa perene do coração sobre quanto se ignor Minha boca resso Os próprios meses ressoam com espelhos ardentes, como telhados, cúpulas, livros, como objectos ardente  Sobre um rosto eu diria: é um rosto? Sobre uma vida eu perguntaria se era a força de uma vid Porque os ossos e as veias vão de corpo para corpo, e despedir-se de tudo é um ofício inquiet Tudo isto é uma musa, um poder, uma pungente sabedori As rosas que há nas palavras, as palavras que estão no alto como fungos luminosos, as palavras que gravitam em baixo no instável momento que avança e recua ao pé da eternidade - as mãos rodeando uma lâmpada, essas mãos docemente cobertas de sangue - tudo isso disposto para a inquietação de um ofíci  Eu sei: as vigas da cabeça estremecem um pouc Partem-se, aqui e ali, alguns arcos secundário Uma vida pode tremer do princípio ao fi É instantâneo, etern Mas é o homem que recebe a inspiração violent Ignore quem dorme, a minha boca está no fundo, móvel, coberta de sangue, a minha boca ressoa como as cavernas de um barco, a minha boca da minha vida é um ofíci O meu ofício de despedir-me um pouco engolfado na loucur A minha tarefa inquieta de pôr a vida na sua oculta loucur Tudo isto canta na galeria dos meses ornados de delgados mastros aceso E despedir-se dia a dia desta torrente de pequenas imagens alucinadas e mansas é um mester ainda jovem, algo que se aprende lentamente com as mãos e a garganta e a testa e o marulho das águas que correm profundamente em lugares inacessíveis, sem nomes nem janelas por onde surja a cabeça coroada de violino É um violento ofício, e no fundo desse ofício violento e puro, a boca está coberta de um perturbado sangue masculin