Cruzando la puerta de alambre,
un pasillo de ligustrinas muertas,
me lleva a la mágia de mi soledad.
Con medios troncos,
los ciruelos y los naranjos,
tratan de seguir parados,
desafiando al olvido.
Entre ellos, el olivar surge como gigante,
dejando caer las últimas gotas de vida.
En el suelo de lajas,
dos tablones que aprestaron
la mesa de los recuerdos.
Un banquito de vieja madera,
en un rincón, sueña con su pasado.
La hiedra cubre casi todas la paredes,
de viejos ladrillos rojos.
Un galponcito mitad taller casero
y mitad oscuridad de antaño,
guarda celosamente a los testigos del pasado.
Y en un fogón, que alguna vez
sirvió de fragua,
descansan las cenizas de un tiempo
de inmigrantes.
Mientras, bajo el esqueleto seco
de un parral, el silencio trae
las imágenes de unos catalanes,
que tensaron sus raíces; para mudar en mí.