Tampoco yo descubro a nadie, bajo
este mantillo que iridice los lunes
            de la razón;
y no hago más que sonreir a cada púa
de las verjas, en la loca búsqueda
            del conocido.
Buena guardarropía, ábreme
            tus blancas hojas:
quiero reconocer siquiera al 1,
quiero el punto de apoyo, quiero
            saber de estar siquiera.
En los bastidores donde nos vestimos,
no hay, no Hay nadie: hojas tan sólo
            de par en par.
Y siempre los trajes descolgándose
por sí propios, de perchas
como ductores índices grotescos,
y partiendo sin cuerpos, vacantes,
            hasta el matiz prudente
de un gran caldo de alas con causas
y lindes fritas.
Y hasta el hueso!