Vom Lager fährt die Mutter, bebend
Hat sie der Lampe Docht gehellt,
Als, sachte überm Leilach schwebend,
Ein Efeublatt zu Boden fällt.
Das Glück! das ist des Glückes Spur!
Doch nein, – sie pflückt' es ja dem Kinde,
Und dort – nascht an der Semmelrinde
Die Ratte nur.