Con paso presuroso
se va huyendo ¡ay Póstumo! la vida;
y, por más religioso
que seas, no dilatas la venida
a la vejez, ni un hora
detienes a la muerte domadora.
No, aunque en sacrificio
degüelles, cada día que amanece,
mil toros por servicio
del dios Plutón, que nunca se enternece;
que estrecha la grandeza
del Ticio con las aguas de tristeza,
por do pasarán todos
cuantos la liberal tierra mantiene,
así el que de los godos
desciende, y en su mano el cetro tiene,
como los labradores
que viven de tan solo sus sudores.
Y no servirá nada
no haber en la cruel batalla entrado,
ni de la mar airada
las bravas olas nunca haber probado,
y en el otoño en vano
huido habrás el Ábrego mal sano;
que del Cócito oscuro
las aguas perezosas es forzado
que veas; y que el duro
trabajo a que Sísifo es condenado,
y la casta alevosa
de Dánao y su suerte trabajosa.
Y que dejes muy presto
la casa, tierra y la mujer amada;
y que sólo, funesto,
el ciprés te acompañe en la jornada,
sólo de todas cuantas
plantas, para dejar en breve, plantas.
Y tus vinos guardados
debajo de cien llaves, del dichoso
heredero gastados
serán, y del licor que en suntuoso
convite aun no es gustado,
de tu casa andará el suelo bañado.