Mein Phoebus zürnt mit mir, daß ich aus seinem Orden
Ein Überläufer bin;
Sein Geist verläst den kalten Sinn,
Der troz der Poesie zu einem Mahler worden.
Steht mir Apollo nicht mehr bey,
So mag die Warheit ihn vertreten,
Und diese macht, weil ich den Beystand ausgebeten,
Statt meiner hier dein Conterfey.