Crescete, o vaghi fiori,
e queste verdi sponde
pingete di natii varii colori,
bagnati da quest' onde
che versan gli occhi miei calde e profonde;
crescete, e del mio duolo
poi fate al mondo fede,
che mi vedeste lagrimoso e solo
volger qui 'l lasso piede
chiedendo del mio mal qualche mercede.
Voi, arbuscelli schietti,
ne le cui fronde ascosi
cantano lieti i garruli augelletti,
se i vostri rami ombrosi
sian sempre verdi, freschi e dilettosi,
viva mai sempre vosco
co' torti rami a paro,
colei ch' io piango ognor, tal ch' ogni bosco
con suon soave e chiaro
canti d' Antiniana il nome raro;
e ne la vostra scorza
cresca con l' amor mio,
dove lo scrivo, sì ch' oltraggio o forza
del tempo irato e rio
contrasti indarno al vostro bel desio.
Deh, perché questo fiume,
che 'l mio angoscioso pianto
accoglie in grembo per lungo costume,
non è quello ch' io canto
e prezzo più che 'l Tebro, il Nilo o 'l Xanto?
Perché non è Sebeto,
che col suo picciol corno
le sue ricchezze al mar tranquillo e lieto
porta, mai sempre adorno
di verdi rive e dilettose intorno?
Ch' io vedrei da' begli occhi
come da duo levanti
uscir il sol, onde ognor vien che scocchi
Amor ne' lassi amanti
il dardo che lor prende arsi e tremanti.
O fiume, o rive, o colli,
voi del mio caro bene
godete ognor, et io con gli occhi molli
de le mie gravi pene
parlo co' fior, con l' erbe, e con l' arene;
con voi vaga da terza
sin a sera ragiona,
con voi sovente si trastulla e scherza,
in voi si paragona
a la lucente figlia di Latona.
O fiumi, o colli, o rive,
quanta invidia vi porto!
o verdi lauri, o pallidette olive,
del mio dolce diporto
voi vi godete, et io sospiro a torto.
O troppo fortunati
vaghi fiori e fresche erbe,
ove i vestigi sacri et onorati
stampan le piante acerbe
che vi fan d' ogni tempo alte e superbe;
o beato tre volte
dove tra i fior novelli
giace talor con l' irte treccie sciolte,
e co' biondi capelli
rende i raggi del sol men chiari e belli!
Voi l' alta mia allegrezza
avete, io piango ognora
lungi da la celeste alma bellezza,
che, come vaga Aurora,
de la sua luce il ciel pinge e colora.
Titon, tu sempre teco
hai la tua Donna bella,
et io perché la mia non sempre meco?
O mia nimica stella,
qual duro fato a lagrimar m' appella?
Mira tu, bianca Luna,
la mia dogliosa sorte,
e per pietate la tua luce imbruna,
ch' altro giamai che morte
non fia, privo di lei, che mi conforte;
e perché sempre viva
qui 'l mio grave dolore,
vo' che in un tronco di mia man si scriva:
– Dafni qui in tristo umore
stillò lontan da la sua Donna il core.–