O Gott, warum dies alles, warum?
Wie Zentnerlast drückt mich die Frage nieder;
In meinen Reimen geht sie heimlich um
Und ächzt und stöhnt durch meine armen Lieder.
Was bleibt mir noch auf diesem Erdenball?
Denn auch die Kunst, längst stieg sie vom Kothurne:
Einst schlug mein Herz wie eine Nachtigall!
Doch ach, nun gleicht es einer Thränenurne!