Der Heilige, den ich erküre,
Hat gänzlich andere Allüre,
Er ist aus einem Material
So schleierhaft wie schenial,
Denn er besteht nur aus der Sohle
Und sonst aus nichts als Aureole.
Die Sohle freilich macht dafür
So groß wie eine Kirchentür,
Und tritt der Heilige herein,
Möcht' alles gleich: »Der Herrgott!« schrein.
Wo das Gespräch in vollem Brausen,
Entsteht die tiefste aller Pausen,
Man fällt vor Ehrfurcht von dem Platz –
Das macht der hohe Untersatz.
Die Sohle ist ein hohles Ding,
Kautschuk mit Luft wie 'n Rettungsring,
Doch eine Schelle pingpingping
Betört selbst einen Sonderling,
Der sonst sich schwer läßt imponieren
Von annoncierten großen Tieren.
Doch nach dem unteren Symbole
Wirkt erst die obre Aureole
Ganz unbeschreiblich mit dem Kranz
Von Flimmerflammerflummerglanz.
Da dreht sich statt dem Oberleibe
Nur eine Riesenblendescheibe,
Davor die Sonne sich verbirgt
Und ihre Scham herunterwürgt.
Und solcher Übersonnenschimmer
Kommt nur von Talmiglas und -Glimmer,
Dahinter sich wie ein Prolet
Ein ganz gemeines Talglicht dreht.