In Gelsenkirchen,
Im schwarzen Ruhrkohlenland,
Streiken die Grubenleute,
Und ist ein gewaltiges Wesen im Gange.
Man hat den Männern
Das Licht hoch angerechnet,
Das Sterbelämpchen der Fronfinsternis;
Man hat genullt
Und vom niedrigen Lohne gestrichen
Alle die Wagen,
Drin wie Kies in Gold
Steine zwischen die Kohlen
Spärlich geschlagen,
Drin die Stücke einmal zu klein geschlagen.
Und die man den Arbeitshunden gestohlen,
Hat nach dreien Tagen
Man ihnen wieder feilgespreizt
Mit Tigertatze
Zum höchsten Satze –
Ächzend den genullten Sack
Durfte das Pack
Nun selber teuer nach Haus sich tragen.
Und mit sinkenden Hungerlöhnen
Bei steigenden Nahrungspreisen
Wollte man sie gewöhnen,
Zur Überschicht in die Höhlen zu reisen.
Um zu leben,
Haben sie sich den Geldsäcken ergeben,
Verbrannt die Kohlen des eigenen Seins.
Nimmer, nimmer wurden
Sie des traurigen Lebens froh,
Steinkohlengüter für die zu hauen, zu heben,
Die Schaumglut saugen aus Champagnerreben
Der feurigen Erbfeindin
Witwe Cliquot.
Die menschlichen Arbeitstiere
Trugen ihr »freies Vertrags«-Glück
Mit wildem Weh,
Die göttlichen Börsenpapiere
Schlugen, ein Freiherrenwagstück,
In wilde Höh.
Die Mägen zu millionisieren,
Wurden die Muskeln genullt,
Da zerriß den armen Tieren
Der Strick der Geduld ...