Ob ſchon des Winters kaltes Raſen
Den Gaͤrten ihren Purpur nimmt/
Und fuͤr der Luͤffte ſtrengem blaſen
Nichts weiter mehr zum Wachsthum koͤmmt:
So bluͤht doch eure Amaranthe/
Das wunder-holde Tauſendſchoͤn/
Und wird/ des Himmels Anverwandte/
Dort unter Cherubinen ſtehn/