Die kranke Lieb', den kranken Stolz,
Wir sperren sie in ehrne Stäbe,
Um unser Maß aus dürrem Holz
Ziehn wir jedwede Wucherrebe,
Was nicht so denkt, wie wir, und nicht
So fühlt, das zählen wir zu Kranken,
Und ob nicht just Gesundheit spricht
Aus ihren taumelnden Gedanken?