Ragione è ben che il peccator non godi
D'alcun suo fallo, anzi ne senta doglia,
Et l'alma che mal fe' quella sol pera.
Ma benché ad ora ad or l'ardente voglia
Sottraggia l'alma, et dal ben far la frodi,
Basti una morte, et sia quanto vuol fiera.
Lasso, gridando vo mattino et sera;
Né guarir posso, né il dolor m'uccide
Accioché il mio martir sia più vivace.
Mira pensier fallace,
Se al mondo simil voglia mai si vide,
Che impetrar morte a me dal ciel non lice;
Né il muove la pietà del duol tanto aspro,
Né il pianger mio, che omai s'ode tanto alto.
Già non mi armò Natura il cuor di smalto,
Né mi coprì nel petto d'un diaspro,
Che restar possa più, lasso, infelice.
O forte del mio mal prima radice
Perché il tuo fiero orgoglio in me no affreni,
O con tua forza al fin tosto mi meni?