Ils ont quitté leur arbre et repris leur journée ;
Du matin au couchant l'ombre déjà tournée
S'allonge au pied du chêne et sur eux va pleuvoir ;
Le lac, moins éclatant, se ride au vent du soir ;
De l'autre bord du champ le sillon se rapproche ;
Mais quel son a vibré dans les feuilles ? la cloche,
Comme un soupir des eaux qui s'élève du bord,
Répand dans l'air ému l'imperceptible accord,
Et par des mains d'enfans au hameau balancée
Vient donner de si loin son coup à la pensée ;
C'est l'angélus qui tinte et rappelle en tout lieu
Que le matin des jours et le soir sont à Dieu.
A ce pieux appel le laboureur s'arrête,
Il se tourne au clocher, il découvre sa tête,
Joint ses robustes mains d'où tombe l'aiguillon,
Élève un peu son âme au-dessus du sillon,
Tandis que les enfans, à genoux sur la terre,
Joignent leurs petits doigts dans les mains de leur mère.