O Freund, wie öd' und leer scheint mir mein Aufenthalt,
Wo keiner Muse Lied erschallet, wo man, kalt
Für Wollust feinrer Art, für geistiges Vergnügen,
Nur thierische Begierden kennt,
Bloss für des Pöbels Freuden brennt,
Die Herz und Geist in dumpfen Taumel wiegen,
Nur stäts dem Ombregott und seiner Kebsfraun Schaar,
Der allvermögenden Spadille,
Der flugs, wie Proteus, sich verwandelnden Manille
Und ihrem jüngern Schwesternpaar,
Der Balta und der Ponto, fröhnet,
Und dieser Götzen Lob von allen Lippen tönet!