como mosto del viento que almacenas.
No hay mar para anegar nuestras ciudades,
ni bosque que se acerque a las almenas.
No hay nube que convoque tempestades.
Que nubes, bosques, mares y mañana
pusieron por despensa a los inviernos
sus algodones, aguas y madera.
No es hostil al amor la primavera.
¿Cómo va a condenar una manzana
si no hay dios que me arroje a los infiernos?