Hiebei verbleibt es nicht. Die schwärmende Vernunft
Der von der Hungersucht bethörten Dichterzunft,
Die sich durch falsche Kunst auf den Parnaß geschlichen,
Von der gesetzten Bahn der Alten abgewichen,
Mit frecher Hurtigkeit gefüllte Bogen schmiert
Und alle Messen fast ein totes Werk gebiert,
Wird so verwegen schon, daß sie Gesetze stellet,
Der Griechen Zärtlichkeit das Todesurteil fället,
Des Maro klugen Witz in Kinderklassen weist,
Horazens Dichterbuch verrauchte Grillen heißt
Und alles, was sich nur nach alter Kraft beweget,
Auf lüsterndem Papier mit Tinte niederschläget.
Da nun das Wespenheer von Tag zu Tage wächst
Und jeder Knabe schon nach Narrenwasser lechzt,
Was Wunder ist es denn, wenn Ruhm und Ehre stirbet,
Die Kunst zu Grabe geht, die Tugend gar verdirbet?
Es ist nicht mehr die Zeit, da noch Augustens Hand
Die Nebenstunden selbst zum Dichten angewandt,
Da Kaiser und Poet an einer Tafel saßen
Und beide doch dabei nicht ihre Pflicht vergaßen.
Die Tage sind vorbei, da Barbarossens Hof
Bei vollen Gläsern noch nicht den Verstand versoff,
Da kluge Damen noch auf Tugendlieder hörten
Und halbe Reimer oft mit großen Preisen ehrten.
Wir sind nicht zu Paris, wo man nicht Tag aus Nacht
Und gleich Abgötterei aus jedem Wurme macht,
Wo man, was Scudéry, was Chapelain gewesen,
Ohn' alle Farben kann in Stachelschriften lesen.
Viel Große lieben wohl noch Alexanders Schwert,
Nicht aber auch die Kost, die seinen Geist ernährt;
Sie jauchzen wohl mit ihm, wenn ihre Trommel klinget,
Nicht aber, wenn Homer von weisen Sitten singet.
Das Frauenzimmer haßt, was ihr Gewissen schreckt
Und das Geblüte nicht zu steter Lust erweckt,
Und wer den Thoren jetzt die Wahrheit wollte sagen,
Der müßte jeden vor um seine Meinung fragen.