Er schneidet in die nahen Linden
Wol zehnmal meines Namens Zug.
Die Mühe kann mich zwar verbinden,
Und ihm scheint auch mein Dank genug.
Mein Lob erklingt auf seiner Leier;
Mich wecket oft sein Saitenspiel:
Hingegen wird er nimmer freier,
Und ehret mich vielleicht zu viel.