O wie sprudelt die helle,
Klare, duftende Quelle
Durch Moos und bogig' Ried:
Wie schlagen, wie klagen
Von Rosen getragen
Finken ihr brünstig Lied!
Auf, Genoveva, meine Wonne!
Alles liebelt, singet, lacht,
Nur du liebst Kerkers Nacht,
Verbannest Scherz und Sonne.
Willst du denn stehts versagen
Lindrung meiner Qual,
Soll ich alleine klagen,
Unter Blumen im Frühlingstal?
Im Fels durchhoffet Wintersnacht
Das Turteltäubchen, denkt sich frohen Mai'n,
Süße Träume voll Frühlingspracht,
Führt Amorn, unter Rosen erwacht,
Bald in ihr Nestchen ein.
Geregt vom lenzischen Triebe
Girrt es nun schnäbelnd im Moos,
Vergißt allen Kummer in ihres Taubers Schoß; –
Ist dem nicht so, meine Liebe?