Ihr Musen, ist es nicht ein unverdienter Lohn,
Den eure Mildigkeit um Haar und Scheitel windet,
So stäupt, so züchtigt mir den geilen Midas-Sohn,
Bis sein vertracktes Fell die späte Reu empfindet.
Ihr seht, er will mit Macht der Strafe würdig seyn,
Es klaubt sein Unverstand zur Nahrung neidscher Flammen
Hier einen Weiberspruch, dort einen Reim zusammen,
Um den verwegnen Gift mit Fudern auszuspein.
Gewährt, wornach er ringt, und last den Klügling fühlen,
Daß Schweine nicht umsonst in euren Gärthen wühlen!