Ach, wüstest du, betrübtes Hertz,
Was dein dir so unlieber Schmertz
Für süße Früchte dort wird tragen,
Du gönntest solchen Keinem hier,
Wo du dir wol willst, sonst, als dir,
Und solltest du darum dich schlagen.
Nur bück' dich, biß die Erndt' entsteht
Und das Gewitter über geht.