No Sertão das Vacarias o leite e o Paísescorriam do mistério e das estrelas serranaAs vacas, ruminando o tempo,pastavam o sereno num campo de bíbliaE foram delas, Joaquina, e foram delasque Jó nasceu, o Cristo e meu paE o eu sabê-lo morto, mortas sei as invernadas,por isto, substituindo-o na paterna casa,aonde agora razão venho dar de mim,esforço envidei por que corresse ainda,nas margens de um sentido crepúsculo,um novo rio que da pobreza manassTudo o que eu pude dar-vos dela,em sossego e noite, perd Porque a noite,hoje em mim, é apenas lembrança de poesia,sol e cresciment Contudonela ainda precisamos crer, Joaquina,como a morada da paz, da nostalgiae da conformação, além do quetodos os dias são prisões, nunca exíliE se eu em Deus outra vez vier a crer,e esta carcaça, de novo, Ele se dignarde bem cavalgar, que o faça à noitecom seus túmulos e suas estrelas,porque, em verdade, o dia me envelhecDe fato eu creio que morrE quem não morreu, Joaquina?