Schive del freddo tempo, ch'a noi torna,
le vaghe rondinelle,
e quasi ogni altro augello pellegrino,
fuggon dal nostro, e cercan l'altrui clima,
onde più il tristo verno han di lontano.
Ogni allegro pensier, che in me soggiorna,
sì come pellegrin prende il cammino,
e fugge la tristezza e le procelle
de' tempi miei, lieti e tranquilli prima
che rea fortuna vi mettesse mano.
Calan le fere al piano,
poi che ne' monti, ch'alta neve imbianca,
tutto ad un tempo il verde e 'l cibo manca:
sgomenta il freddo de l'altrui durezza
i desir miei, nudriti in tanta altezza.