Vincer non si può sempre,
ancor che tempre fine abbia elmo o scudo,
e mano ardita crudo ferro impugne,
e sian giuste e aperte nostre pugne.
Con voglie aspre e ingiuste
il più debil s'oppugne,
pur che la salda fé mai non s'espugne.
Se il sol troppo ti scalda, a l'ombra fuggi.
Ove rifuggi s'è sol terra e sole?
Rose e viole non s'accoglie in ghiaccio,
e s'io d'intorno agghiaccio
nel gelid'anno, ov'avrò fiori o fronde?
Grido qual è il mio affanno,
ma non mi si risponde.
E la risposta donde e come aspetto,
se chi può darla schietto in voci pie,
de l'interno mio foco
si prende gioco e vuol ch'io me n'oblie?