Den gantzen Erden-Kreis beseel't und wärmt die Sonne.
Vor Freuden lacht das Feld, es wallt das Gras vor Wonne.
Man sieht oft, wie das Laub, ob's keinen Wind gleich spürt,
Von innerlicher Lust gekitzelt, selbst sich rührt.
Das, durch so heitern Lebens-Brand,
Bestrahl'te Land
Dampft aus, vor heisser Liebes-Brunst,
Ein fruchtbar Oel in einem zarten Dunst,
Wodurch viel kleine bunte Fliegen,
Und gauckelndes Gewürm, ihr Leben kriegen,
Die, in dem warmen Sonnen-Schein,
Geflügelte Trompeter seyn.