Não é de poesia que precisa o mund
Aliás, nunca preciso Foi sempre
uma excrescência escandalosa que
se lhe dissesse como é infame a vida
que não vivamos para outrem nel
E nunca, só de ser, disse a poesia
uma outra coisa, ainda quando finge
que de sobreviver se faz a vid
O mundo precisa de mort Não da morte
com que assassina diariamente quantos teimam
em dizer-lhe da grandeza de estar viv
Nem da morte que o mata pouco a pouco,
e de que todos se livram no enterro dos outro
Mas sim da morte que o mate como um percevejo,
uma pulga, um piolho, uma barata, um rat
Ou que a bomba venha para estas culpas,
se foi para isso que fizemos filho
Há que fazer voltar à massa primitiva
esta imundíci E que, na torpitude
de existir-se, ao menos possa haver
as alegrias ingénuas de todo o recomeç
Que os sóis desabe Que as estrelas morra
Que tudo recomece desde quando a luz
não fora ainda separada às trevas
do espaço sem matéri Nem havia um espírito
flanando ocioso sobre as águas quietas,
que pudesse mentir-se olhando a criaçã
(O mais seguro, porém, é não recomeça)