O desencontro das tardes, uma febrede profecia, a sede de sal dos lábiossequiosos, a ferida tranquila de um espinhode rosa, o amor que acontece, as águas da noitequando os rios se calam, o olhar vigilantede uma lua sem céÀs vezes, ouvia-te no corredorsem fim, como se os passos da sombrapudessem ecoar na minha cabeça; eabria-te a porta, para que uma ausênciabranca entrasse no quarto em que teesperava, para um sempre que nunca foE sentavas-te na cadeira do fundo,atrás de mim, pedindo-me que te olhasseno espelho obscuro da memóri Masnão me voltei, para não ver o lugar vazioque deixaste na casa solitária do inverno,sob o véu nupcial que as aranhas teceraNuno Júdice | "A pura inscrição do amor", pá 115 | Publicações Dom Quixote, 1 ediçã Ja 2018