Acontecera que as coisas se destruíssem sem que nelas sobrevivesseE era tardSozinho em tempos não fora a falta de ninguémE o que doía não tinha o quisto da doençaSó o espaço sereno das coisas que se deixaAcontecera que nada se fizera foraDo coraçãAcontecera que passara a noite a abrir os olhosPara não se interromperA estender a mão para estar vivoE certo de que nem ele próprio se abeiraria de si mesmoPois ocupara-se rigorosamente de ausentar-sMesmo se caminhara muito devagarSem outro meio para esperar que o visitasseEle que é agora o que nunca repousouO que nunca encontrará o sítio do sossegoA não ser que haja o equilíbrio na vertigemUma luz parada no meio da vorage