E voi, famoso re, che i gigli d'oro
Alzate al sommo onor, porgete ancora
Quell'antico favor che tempra e muove
E la voce e la man, ch'io canti e scriva;
Ma non pensate già trovar dipinto
Dentro alle carte mie l'arte e gli onori,
I frutti peregrin, le frondi e l'erbe,
La presenza e gli odor del culto e vago
Sacro giardin che voi medesmo, poscia
Ch'a più gravi pensier donato ha loco
L'alta mente real, formando andate
Lungo il Fonte gentil de le belle acque.
Non s'imparan da me gli antichi marmi,
Le superbe muraglie, e l'ampie strade
Che 'n sì dotta misura intorno e 'n mezzo
Fan sì vago il mirar, ch'avanza tutto
Del felice Alcinoo, del saggio Atlante
Quanto scrisse giammai la Grecia e Roma;
Né il lucente cristallo e 'l puro argento
Per gli erbosi cammin con arte spinti
A trar l'estiva sete a i fiori e l'erbe,
Con sì soave suon, che 'nvidia fanno
A quel che in Elicone Apollo onora;
Poi tutto accolto in un ch'ogni uom direbbe
Che Diana gli è in sen con tutto il coro;
E nel più basso andar riposto giace
D'un foltissimo bosco, ove non pare
Che giammai piede umano orma stampasse.
Quante fïate il dì Satiri e Pani
Tra le Driade sue, selvagge Ninfe,
Lo van lieti a veder, cantando a schiera,
Di maraviglia pien, tra lor dicendo
Ch'ogni suo bene il Ciel mandato ha loro!
E riverenti poi la vostra immago,
Come cosa immortal, con voti e doni
Cingon d'intorno, e 'n boscherecci suoni
Empion le rive e 'l ciel del vostro nome!
Poi l'albergo real dentro e di fuore,
L'alte colonne sue, gli archi e i colossi,
Ond'il Graio e 'l Latin con ogni cura
Per rivestirne voi spogliâr se stessi,
E si spogliano ancor; come lor sembra
Oltra il creder uman divina cosa!
Quante fur, Prassitele, Apelle e Fidia,
Di quelle opre miglior ch'aveste in pregio
In Efeso, in Mileto, in Samo, in Rodo,
Ch'or le vedreste lì congiunte insieme!
Or di sì gran lavor, sì raro e vago,
Non sono io per parlar: ben spero ancora
D'esse, e d'opre maggior dei padri illustri
Ond'il sangue traeste, e di voi stesso
Cantar con altro stil tanto alti versi,
Che i nomi che già fur molti anni ascosi,
Rimonteranno al ciel con tanta luce,
Che loro invidia avran Troia e Micene:
E la sacra Ceranta andar più chiara
Vedremo allor, che per le dotte piume,
Già nel tempo miglior, l'Eurota e 'l Xanto.
Ma prima seguirò con basse voci,
Ove deggia il cultor e con qual arte
Governar il giardin, che sempre abbonde
(Senza averlo a comprar) la parca mensa
Dei semplici sapor, di agrumi e d'erbe.