Ne' monti, u' del gran Giove si fan l'arme,
non chiude tante fiamme il dio di Lenno,
quante vederne ne' vostri occhi parme:
ogni lor guardo è fiamma, ogni lor cenno.
Né vedo, che per noi d'arder risparme
fredda o languida età, valor né senno;
anzi ogni cor gentil voria aver piume,
per arder, qual farfalla, al vostro lume.