Was ist's, das mitten
Im Freudenfluge scharf und bitter,
Des Winters strengem Odem gleich, das Herz
Belastet und im trunkensten Genusse
Den Flügel lähmt? Ist's vom Orcus
Der Hohn? Ha, oder ist's der Klang
Von deinem furchtbarn Maß, o Nemesis,
Vor blinden, überüppigen Begierden warnend?
Denn o, zu ausgelassner Mut ist fürchterlich.