Es neigt der Sommer sich zur Rüste;
Es flieht der Vögel munt're Schaar,
Als ob der Wald nun sterben müßte
Und Feld und Flur auf immerdar.
Es welkt der Liebe duft'ges Zeichen,
Die Rose, die so schön geblüht,
Und herbstlich Trauern will sich schleichen
Mir in's vereinsamte Gemüth.
Doch, will kein Reis mehr Blüthen treiben,
Des Herzens Blumen welken nicht.
Treu muß der inn're Frühling bleiben:
Die Liebe ist mein bestes Licht!