Por la carretera va
La ronda de los gitanos.
Llega trayendo congojas,
y recuerdos en sus trapos.
Los gitanos son la sombra,
son las canciones rodando
por las esquinas del tiempo
y vendiendo sus rosarios
de promesas, siempre ajenas,
y siempre llenas de llantos.
Llegan con el alma rota,
llevan la sangre en las manos
y ruedan su historia, a cuestas,
por las cañadas y cantos,
pues es su sino el estigma
de andar por la vida andando,
atrás de un sueño imposible,
que se esconde en el ocaso.
Buscan siempre una sonrisa,
apagada en el espacio.
Buscan su imagen perdida
del mundo en algún sembrado,
pero no cogen la espiga,
y no les madura el grano
de una cosecha de gracia
o el cobijo de un abrazo.
Les guía la soledad,
que se les queda colgando,
por los rincones del mundo,
recordando su fracasos,
sus andanzas, sus ensueños
por las colinas y llanos.
Llevan una herida abierta,
buscan la luz de los astros.
La herida sangra misterios
y se les cae de las manos
la lumbre que siempre buscan,
como un lucero lejano,
y nunca encuentran, en vida,
pues destino es del gitano
buscar siempre, en los caminos,
un sueño siempre alejado.
Es maldición de este pueblo
seguir andando... y andando,
sembrando por donde pasan
sus congojas y sus llantos.
No llevan consigo risas,
ni van canciones cantando.
Y no adorna su existencia
el repicar de sus cantos,
ni sienten nunca el perfume,
tembloroso e iluminado
de un haz de flores o estrellas
o de esperanzas un ramo.
Pues es su destino eterno
seguir andando..., y andando.