Ich bin in Dresden, ist mir recht,
In Friedrichs Augusts Hofcapelle.
Hier kläng Arions Harfe schlecht,
Hier fänd auch Heman selbst im Singen keine Stelle.
Was sag ich viel? Man fühle nur,
Wie mir der Ton ins Herze fuhr;
Wie der mich bald erquickt, bald wieder halb entgeistert;
Wie der bald froh, bald traurig macht,
Den einen rasend aufgebracht,
Des andern reger Wuth sich durch den Schlaf bemeistert.