No salió de una madre ni supo de mayoreIdéntico es el caso de Adán y de QuijanEstá hecho de aza Inmediato o cercanolo rigen los vaivenes de variables lectore No es un error pensar que nace en el momentoen que lo ve aquel otro que narrará su historiay que muere en cada eclipse de la memoriade quienes lo soñamo Es más hueco que el vient Es cast Nada sabe del amo No ha queridEse hombre tan viril ha renunciado al artede ama En Baker Street vive solo y apartLe es ajeno también ese otro arte, el olvid Lo soñó un irlandés, que no lo quiso nuncay que trató, nos dicen, de matarl Fue en vanEl hombre solitario prosigue, lupa en mano,su rara suerte discontinua de cosa trunc No tiene relaciones, pero no lo abandonala devoción del otro, que fue su evangelistay que de sus milagros ha dejado la listVive de un modo cómodo: en tercera person No baja más al bañ Tampoco visitabaese retiro Hamlet, que muere en Dinamarcaque no sabe casi nada de esa comarcade la espada y del mar, del arco y de la aljab (Omnia sunt plena Jovi(*) De análoga maneradiremos de aquel justo que da nombre a los versosque su inconstante sombra recorre los diversosdominios en que ha sido parcelada la esfer) Atiza en el hogar las encendidas ramaso da muerte en los páramos a un perro del infiernEse alto caballero no sabe que es eternResuelve naderías y repite epigrama Nos llega desde un Londres de gas y de neblinaun Londres que se sabe capital de un imperioque le interesa poco, de un Londres de misteriotranquilo, que no quiere sentir que ya declin No nos maravillemo Después de la agonía,el hado o el azar (que son la misma cosa)depara a cada cual esa suerte curiosade ser ecos o formas que mueren cada dí Que mueren hasta un día final en que el olvido,que es la meta común, nos olvide del todAntes que nos alcance juguemos con el lodode ser durante un tiempo, de ser y de haber sid Pensar de tarde en tarde en Sherlock Holmes es unade las buenas costumbres que nos queda La muertey la siesta son otra También es nuestra suerteconvalecer en un jardín o mirar la lun  (1985)* Todas las cosas están llenas de JúpiterJorge Luis Borges | "Poesia Completa", pág 603 e 604 | Debolsillo, 3 edição, 2016