En principio
vos no podés comprender
esa manifestación de geoda milenaria,
el manuscrito de un amanuense
trascripto de siglo en siglo
con metodología de constelaciones
que trascienden un margen finito,
algo indetectable tuyo y heredado
que busca sobre la piedra
el continuo roce
para ir quitando
las cuestiones de un baldío diferente.
Estás agotado
y tu panza es semejante
a los globos del cumpleaños.
Con un conito de cartón en la cabeza,
esperás que traigan la torta de crema
rellena por todos tus placeres.
Una
de tus tantas elecciones
va a cruzar esa puerta,
a penas iluminada
por una corta llanura de velas,
Convenciones anuales
las va a depositar en frente tuyo:
es otro punto de convergencia.
Todos los reunidos
esperarán que cierres los ojos
y redundes en
tres cuestiones que te perturban.
Con la mejor bocanada de aire
vas a intentar
que todos los cabos a la vez
despidan en el humo del rito
las volutas de tus deseos.
Es hora de abrir los regalos.
Mañana
vas a comenzar a desplazarte
tomándote del pasamanos
mientras todo circula.