Não lhe contarei minha históri
a da vaquinha morta,
e não me deu o leite da vida:
urubus pastaram seus olho
E pastarão sobre mi
Nem a história de mamãe-titia,
de meu pai-pequeno-e-feio,
de meu nascer-Chico
por simples fuxic
Não houve melhor jeit
Depois, morreremos de comer, de beber:
— o sono-inanição era todo noss
E o medo do outro (e de nós?)
e os desejos menos preciosos
que morriam?