É um mundo pequeno,habitado por animais pequenos- a dúvida, a possibilidade da morte -e iluminado pela luz hesitante de 
pequenos astros - o rumor dos livros,os teus passos subindo as escadas,o gato perseguindo pela salao último raio de sol da tardDir-se-ia antes uma casa,um pouco mais alta que um impérioe um pouco mais indecifrávelque a palavra casa; não fulgEm certas noites, porémsai de si e de mime fica suspensa lá foraentre a memória e o remorso de outra vidEntão, com as luzes apagadas,ouço vozes chamando,palavras mortas nunca pronunciadase a agonia interminável das coisas acabadaManuel António Pina | "Todas as palavras - poesia reunida 1974-2011", pá 352 | Assírio & Alvim, 2012