Libre de la memoria y de la esperanza,ilimitado, abstracto, casi futuro,el muerto no es un muerto: es la muertComo el Dios de los místicos,de Quien deben negarse todos los predicados,el muerto ubicuamente ajenono es sino la perdición y ausencia del mundTodo se lo robamos,no le dejamos ni un color ni una sílaba:aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,allí la acera donde acechó su esperanzHasta lo que pensamos podría estarlo pensando él también;nos hemos repartido como ladronesel caudal de las noche y de los díaJorge Luis Borges | "Poesia Completa", pá 35 | Debolsillo, 3 edição, 2016