Am Haselnußstrauche in gelbgrüner Flut
Gold stäubende Kätzchen hangen,
Dazwischen sind mit roter Glut
Blutsternchen aufgegangen.
Es übt auf bereiftem Giebel
Die Amsel ihren Sang,
Ob sie im neuen Frühling
Noch treffe den alten Klang;
Sie sucht, sie übt, sie stümpert,
Denkt wieder sich hinein –
Noch ist's die alte Weise nicht,
Doch wird's ihr Lied bald sein.