Dort auf der hohen Weisheit Pfade
Steht Franz ! Apollos Liebling! Er!
Minerva denkt in Ihm, und Gnade
Hüpft auf den Lippen hin und her.
Oft saß Er in der Musen Haine;
Toscana sah's! Es sah es Wien!
Er starb – wie stutzen sie die Neune!
Wie klagen sie um Ihn!