Hay algo que me emociona más
que el arte, la literatura o la vida.
Hay algo que me astilla más
que las puertas y el asfalto,
las tardes tibias y las nubes negras,
los vaticinios o las imprudencias.
Algo me alcanza con severos latigazos de seca alfalfa
y frenadas bruscas sin almidón.
Algo me conmueve,
me estrecha,
me sobrepasa.
Me cubre infinitamente con felices miedos,
poder comprobar que el algodón en las ferias se vende,
los cinturones,
los prados aún brillan bajo las luces
y el presente está calmando gotas frías.
Aíslo, y encuentro cera en el tablero
y tierra en los caminos.
Y el arte, la literatura o la muerte
difieren su tez al consentir
escuchar, escribir o palpitar.