Les villes sur leur porte ont un grand écusson ;
Jadis leur liberté blasonna leur richesse ;
Rotterdam est marquise, Amsterdam est duchesse ;
Ce qui n'empêche pas ces cités et ces champs,
Et tous ces blasons, d'être en somme des, marchands,
Et d'avoir à Ceylan, au Brésil, en Syrie,
Des comptoirs où se tient debout leur Seigneurie.
Pays riche, pays joyeux ; les gras troupeaux,
L'herbe, l'homme, l'oiseau, le travail, le repos,
Tout rit, les paradis succèdent aux cocagnes.
Le Rhin, ce noir seigneur descendu des montagnes,
N'est plus qu'un bon bourgeois qui se retire aux champs ;
L'humble fumée éparse autour des toits penchants
Rampe et monte à travers les frênes et les ormes ;
Et d'effrayants moulins aux vastes plate-formes,
Qui tournent éperdus et sombres dans le vent
Avec on ne sait quoi d'énorme et de vivant,
Frappant l'espace avec leurs bras de sauterelles,
Mêlent l'azur, la nue et l'ombre à leurs quatre ailes.