O! unverdorbene, o reizende Natur,
Der Ort, der dich nicht hat, bedarf der Künste nur!
Auch die Zufriedenheit, hasst, so wie du, Gepränge,
Wählt für den Schimmer Ruh, und Stille für Gedränge.
Der Philomele gleich, die, durch Gewühl verjagt,
Einsame Büsche sucht, und ödern Fluren klagt,
Entweicht sie dem Geräusch um prangende Gebäude,
Wo aussen Schimmer herscht, und innen Lerm für Freude.
Der schlechten Geldsucht feind, und eitler Ruhmbegier,
Geht sie der Einfalt nach, und findet Ruh bey ihr;
Besucht, dem Landmann gleich, die Schatten seiner Wälder,
Bepflügt mit ihm sein Land, und mäht mit ihm die Felder;
Theilt Arbeit, und Genuss, wie Lust und Ungemach,
Vergiesset Schweiss mit ihm, und schläft bey ihm am Bach.