A que morreu às portas de Madrid,
Com uma praga na boca
E a espingarda na mão,
Teve a sorte que quis,
Teve o fim que escolhe
Nunca, passiva e aterrada, ela rezo
E antes de flor, foi, como tantas, pom
Ninguém a virgindade lhe roubou
Depois dum saque — antes a deu
A quem lha desejou,
Na lama dum reduto,
Sem náusea mas sem cio,
Sob a manta comum,
A pretexto do fri
Não quis na retaguarda aligeirar,
Entre champanhe, aos generais senis,
As horas de laze
Não quis, ativa e boa, tricotar
Agasalhos pueris,
No sossego dum la
Não sonhou minorar,
Num heroísmo branco,
De bicho de hospital,
A aflição dos aflito
Uma noite, às portas de Madrid,
Com uma praga na boca
E a espingarda na mão,
À hora tal, atacou e morre
Teve a sorte que qui
Teve o fim que escolhe
