Mutter, deine Locke graute
Früher, denn du härmtest dich;
Jede Thrän', die dir entthaute,
Floß aus Kummer über mich,
Brüder, Schwestern – welche Schmerzen
Schuf mein Unsinn eurem Herzen!
Manche Post von mir war euch
Schrecklich, wie ein Donnerstreich.