Nem cínicos nem tontoso bastante para as guerrasmundiais da mercadânsia,são simpáticos, os «tugas»,como todos os inábeiSe dão pouco, menos pedem,desafogam-se em abraçosde convívio quintaleiro,com o mundo num chineloe o chinelo ao pé da portSem mudanças nem conflitos,são amáveis com os factos,obedecem aos estreitosrazoados da renúncia,não se levam muito a sériNo lagar da contingência,reconhecem quase a gostoa astenia da azeitona,fazem migas do orgulho,fazem figas, queimam velasde tamanho não-te-ralese que se lixe o candeeirodo futur Malnascidos,comoventes como ratosna gaveta da cozinha,com as patas num trapéziode suspiros cauteloso,atilados como filhosprimogénitos da fome,são apáticos, mas giros:piedosos quanto baste,confiantes quando podem,inocentes como poldros,pés de salsa ao regadioda vidina providênciFaço meus os seus defeitos(a preguiça, a timidez,a vocação do remedeio)e agradeço ter nascidobem pequeno, com espaço(quer dizer) para crescerum pouco mai Poisnão há pior destinoque nascer acabadinho,já montado na carroçatriunfante da fiúza,vendo o mundo p"lo binóculoinvertido do umbigo,com a alma metralhadade paixão e cupide