Bellona ist's, die Trotzige, die Wilde,
Sie sammelte mit ihm die muth'ge Schaar,
Sie riß ihn fort zum blut'gen Kampfgefilde,
Zum Pfad des Ruhms, zum Pfade der Gefahr.
Den Eichenkranz verschmäht der sonst so Milde,
Und windet kühn den Lorbeer in sein Haar, –
Sein eigen Glück, er hat es hingegeben,
Um sorgenvoll das Fremde zu erstreben.