Sorta e del mondo e d'ogni manto ignuda,
se non quanto splendor la veste e cela,
schiva ne gli atti, e mentre si querela
del tempo scorso e de la sorte cruda,
e con l'amaro pianto i suoi dolori
va raddolcendo, e fori
il cor contrito fa palese e mondo,
il ciel giocondo ecco in tre nubi suda,
e il loco ove ella sorge irriga e tinge
di pioggia d'oro: ecco fiorir diamanti,
poi smeraldi, e di tanti
indi rubini ecco quel suol si pinge,
che a mutarsi costringe
nel suo proprio color le prime gemme.
Costei ne fa corona, onde gli alati
nonzi di Dio ne ingemme,
e i crini abbia da lor cinti e stellati.