La mañana
El olor a intemperie con rocío se ensancha,
         Busca espacio
Virgen, profundidad en viento irrespirado,
         Y la hierba
Recién aparecida, asomándose apenas
         Con su verde
Pueril a los terrores que una gracia remueve
         De una vez
Extrema en el atónito su vocación de ser.