Sola al pie de la torre donde la voz tonante
Resuena pavorosa de tu señor fatal,
Cuya siniestra sombra parece por instante
Designarse en la piedra del silencioso umbral;
Pronta al ver al esposo trocado en asesino.1
Pálida, y hasta el suelo doblada la cerviz,
Vencida, encadenada, te ofreces al destino,
Bella y triste Polonia, por víctima infeliz.
A falta de tus hijos, miro tus manos puras
El crucifijo santo con fervor estrechar...
¡Mancharon los Basquiros tus regias vestiduras,
Y en ellas sus sandalias grabaron al pasar.
Resuenan a intervalos palabras de amenaza,
Y de torpes pisadas escúchase el rumor;2
Y un sable allá reluce, y un hierro que te enlaza
Al muro por do corre tu llanto de dolor.
¡Polonia sin ventura! los brazos descarnados
Y la abatida frente te miro levantar,
Y los llorosos ojos, hundidos y empañados,
Hacia la Francia tornas con tímido mirar.
Un grito de tu pecho tristísimo desprendes,
—«¡Oh Francia, hermana mía!» —te escucho repetir;
Ansiosa tus miradas por el cammo tiendes,
Y esperas; ¡ay, y esperas....! ¡¡y a nadie ves venir!!