De hojas blancas y puras
perfumadas y tersas,
formado está este libro
lo mismo que el botón de una azucena.
Tú quieres que lo abra,
lo exiges... me lo ordenas;
pero... yo no soy brisa
ni soy rayo de sol, ¿qué importa? ¡espera!
¡El libro ya está abierto!
—¡ya es brillante azucena!—
una lágrima mía
lo abrió... ¿lo ves? ¡en su corola tiembla!