Cada mañana ponía en los arroyos acero y lágrimas
y adiestraba a los pájaros en la canción de la ira: el
arroyo claro para la hija dulcemente imbécil; el agua azul para
la mujer sin esperanza, la que olía a vértigo y a luz,
sola en el albañal entre banderas blancas, fría bajo la
sarga y los párpados ya amarillos de amor.