Pasan los años,
matemáticamente, no soy ya joven,
o tan joven como era ayer.
Se me filtra con el tiempo
un cierto desconsuelo,
como de traje viejo.
Dudo — no sé si juego con el momento,
si corto o no el pelo.
He perdido mi exacto lugar,
allí afuera.
Dentro aquí, alegre corre,
una chiquilla camino de la escuela.