Oigo una voz que nunca había escuchado,
y digo, en mi ansiedad estremecida:
es el aire que pasa desolado
y perturba la rama florecida.
Vuelvo a sentir la voz. Iluminando
esplende el cielo; absorta está la vida,
y la sangre descansa en el costado,
como una onda ciega, detenida.
En el silencio grávido de la sombra,
por tres veces la misma voz me nombra.
Y el corazón tenaz oye, en su espera,
que esa voz es el eco de sí mismo,
que ha de flotar por siempre en el abismo
de su desolación cuando yo muera.