Afuera está el escándalo
del sol,
y la garganta
de la cal desollada que responde
bramando de terror:
la zarabanda
maníaca de la luz
—la quema grande.
Y adentro, fresca, la penumbra
como un baño de paz
—agua del bosque
de la eterna delicia—
la penumbra
en que tu aguja salta
—leve
pececillo de lumbre
y a la tela
vuelve otra vez
iluminándonos.