Se alzan solemnes sobre el monte Mario
en el claro aire quieto los cipreses,
cual corre mudo por los grises campos
         miran al Tíber;
miran abajo, en el silencio, a Roma
cómo se extiende, y cual pastor gigante
que vela a un gran rebaño, ven enfrente
         surgir San Pedro.
De la colina aquí en la cumbre, amigos,
mezclad el vino, donde el sol se quiebre,
y sonreíd, oh hermosas, que mañana
         nos moriremos.
Lálage, intacto al oloroso bosque
deja el laurel que eternidad se arroga,
o de tu negra cabellera adorno,
         le ceda el brillo.
A mí entre el verso que preñado vuela
venga la alegre copa y de la rosa
la suave flor fugaz que al duro invierno
         consuela y muere.
Moriremos mañana cual murieron
los que quisimos; pronto de las mentes,
de los afectos tenues sombras leves,
         nos borraremos.
Moriremos, y siempre fatigosa
en torno al sol se volverá la tierra,
vidas, cual chispas, rociando a miles,
         a cada instante,
de amores nuevos agitadas vidas,
y que se agiten para nuevas luchas,
y que del porvenir a nuevos númenes
         canten los himnos.
Y ¡oh no nacidos!, a que irá la antorcha
que de la mano se nos va, vosotros,
también os perderéis en lo infinito,
         radiosas tropas.
¡Adiós, tú, madre de mi breve espíritu
tierra, y del alma fugitiva! ¡cuánto
en torno al sol has de llevar perenne
         dolor y gloria!
hasta que bajo el ecuador rendida,
a las llamadas del calor que huye
la ajada prole una mujer tan solo,
         tenga, y un hombre,
que erguidos entre trozos de montañas
en muertos bosques, lívidos, con ojos
vítreos te vean sobre inmenso hielo
         ¡oh sol, ponerte!