Por la tarde me crece la barba de tristeza.
¡Trae la bacía llena de llanto,
saca la faca y afeita en seco
estas pelambres que pinchan tanto!
¡Qué barba tengo! (¡Qué dolor bárbaro!)
Tengo una pena de bigote,
de tanta pena bigote gasto,
lloro y me crece,
corto y rebrota —no doy abasto—.
Luego la gente no nota nada.
—¡Qué alegre es Gloria!— dicen al paso.
Sólo mi espejo sabe que tengo
pena de Cristo
barba de Cristo crucificado.