Van hacia ti los taciturnos días.
De ti regresan áridos, perplejos,
con su muerte solar y sus cortejos
de arrasadas banderas y osadías.
¿Quién verterá las lágrimas no mías,
que ahora mismo palpo en los espejos
por cuyos fondos huyen los reflejos
de imágenes y heladas jerarquías?
¿Quién mueve superficies, soledades?
Turbio de ti, la voz con que lo digas
se dispersa en mi atónito desvelo,
y en la cautividad de que me invades
sólo escucho campanas enemigas,
en sepultas metrópolis de hielo.