El otoño será la lejanía.
Lo que jamás al corazón regresa.
Lo que tuvo por un instante, impresa
la señal que en los júbilos ardía.
Volverlo a aprisionar, ¡quién lo podría!
Las penumbras invaden su certeza,
y otoño flota en languidez, sin esa
majestad de su trágica alegría.
Honda ansiedad de espacio y de preguntas
desgarrará las sílabas de un grito,
cruelmente sepultadas en lo eterno
de alguien que espera con las manos juntas,
y que hallará de pronto su infinito,
presente en la agonía del invierno.