Dice la tumba a la rosa.
—«¿Qué haces tú, preciada flor,
Del llanto que el alba hermosa
Vierte en tu cáliz de amor?»—
Y la rosa le responde.
—«¿Qué haces, di, tumba sombría,
De lo que tu seno esconde
Y devora cada día?
»Yo perfumes doy al suelo
Con el llanto matinal»—
—«¡Y yo un alma mando al cielo
De cada cuerpo mortal!»—