Morir es... Una flor hay, en el sueño
—que, al despertar, no está ya en nuestras manos—,
de aromas y colores imposibles...
Y un día sin aurora la cortamos.

Dichoso es el que olvida
   el porqué del viaje
   y, en la estrella, en la flor, en el celaje,
   deja su alma prendida.

Y yo había dicho: «¡Vive!»
    Es decir: ama y besa,
    escucha, mira, toca,
    embriágate y sueña...

Y ahora suspiro: «¡Muérete!»
    Es decir: calla, ciega,
    abstente, para, olvida,
    resígnate... y espera.

Era un agua que se secó,
    un aroma que se esfumó,
    una lumbre que se apagó...

Y ya es sólo la aridez,
    la insipidez,
    la hez...

La Vida se aparece como un sueño
en nuestra infancia... Luego despertamos
a verla, y caminamos
el encanto buscándole risueño
que primero soñamos;
... y, como no lo hallamos,
buscándolo seguimos,
hasta que para siempre nos dormimos.

¡Y Ella viene siempre! Desde que nacemos,
su paso, lejano o próximo, huella
el mismo sendero por donde corremos
hasta dar con Ella.

Lleno estoy de sospechas de verdades
que no me sirven ya para la vida,
pero que me preparan dulcemente
a bien morir...

Mi pensamiento, como un sol ardiente,
ha cegado mi espíritu y secado
mi corazón ...

El cuerpo joven, pero el alma helada,
sé que voy a morir, porque no amo
ya nada.