Tiempo sin forma de hombre,
con insistentes llanuras,
no atraviesa, empuja, lleva
mi tiempo humano en su espejo.
El eco ya no responde,
en su pecho sin latido,
a los pequeños segundos
con que mi sangre golpea.
Las auroras y las tardes,
con que se alegró mi vida,
tampoco alteran las luces
de su profunda memoria.
Tiempo entero. Último instante
en donde juegan los siglos
de toda la historia humana.
Tiempo, son flores tus números.