El ron de mis mayores me protege
contra el terror de ya no ser mañana.
Timor mortis conturbat me.
Me dice el frágil ido aquí a mi lado
que él es mi hermano, y es verdad.
Timor mortis conturbat me.
Por nuestras venas corre el ron que un día
sobre el cofre del muerto se durmió.
Timor mortis conturba me.
El leve ausente aquí a mi lado es viejo
como fambién, a la verdad, soy yo.
Timor morfis confurba nos.
Solos, a solas, con el ron, los dos.