¡Ven, contempla el paisaje, musa mía!
Desde el atrevimiento de esta cumbre
mira cómo del sol en la agonía
cae sobre él nublada muchedumbre...
Presencia el Sol sus mismos funerales:
caen sobre él, antes que ruede muerto,
las nubes como buitres colosales
sobre un león moribundo en el desierto...
Mira. El león se retuerce en su amargura;
sacude la melena enfurecido;
y arroja miles de astros a la altura,
como arenas a cada resoplido.
Hay almas que agonizan como soles...
Jesús vuelve la vista al que lo hiere,
y el Sol torna las nubes arreboles...
¿Será mi alma tal vez un sol que muere?
¿Morir mi alma? ¡jamás! El estro sube
por cima de la turba posternada:
un rayo arrancaré de cada nube,
y en cada rayo envolveré una espada.
Mi alma quiere luchar; pero hoy no lucha.
Burlador de las olas, me hago el muerto:
¡soy el viajero que tendido escucha
al que viene detrás por el desierto!
Lívido, cabizbajo, cejijunto,
envuelto en mi pendón hecho pedazos,
ante el abismo me detuve un punto
y ante el peligro me crucé de brazos.
¡Siempre he desafiado la inclemencia
del Mal que vibra sobre mí su espada,
con la serenidad de una conciencia
a luchar y a vencer acostumbrada!
Cuando Dios juzgue la constancia mía
y me pregunte al concluir el viaje,
cómo hice la mundana travesía,
le diré: —¡trabajando mi pasaje!
Hoy no quiero luchar, estoy hastiado;
y no es que se haya muerto mi conciencia:
¡vivo, como un dolor petrificado,
absorbido en mi propia indiferencia!
El sol no muere, no; si acaba el día
es por una ficción del firmamento:
una vuelta del mundo es su agonía,
una vuelta después su nacimiento.
El alma grande que en las luchas muere,
para surgir con ímpetu iracundo,
para resucitar, calle y espere,
inmóvil como el sol... ¡que ruede el mundo!