Señor Mosquito, ya yo me hago cargo
De la penosa situación de usted.
Ya eso no es cuerpo, eso no es más que el largo
De un cuerpo que hubo, y que hoy es hambre y sed.
Ya es excesivo tanto laconismo.
Ya es imposible compendiarse más,
Ya usted no es más que el forro de usted mismo,
Y muy justo es que busque lo demás.
Yo bien quisiera, créame usted, sacarlo
De tan precaria y triste condición,
Y, cual si yo no fuese yo, dejarlo
Rehacerse en mí y hartarse a discreción.
Pues siempre soy y he sido buen patriota
Y no me aterran sacrificios, no.
Todos ofrecen dar la última gota;
¿Por qué rehusarle la primera yo?...
No tengo mucho que ofrecer, soy franco;
Pero a lo menos ya cené por hoy,
Y sin temor le diera firma en blanco
Contra lo poco que yo tengo y soy.
No creo que usted me suprimiera entero;
Alguna cosa ha de quedar de mí,
Y me traería un sueño placentero
Pensar que a un pobre mesa y pan le di.
Mas viene usted con circunloquio tanto,
Y llora tanto y soba tanto usted.
Que, señor mío, ni que fuera un santo...
¡Zas!... ¡Helo allí, pintado en la pared!

eso