Fuera del tiempo, sentada,
la mano en la sien,
¿qué miras, mujer,
desde tu ventana?
¿Qué callas, mujer, pintada
entre dos nubes de mármol?
Será igual toda la vida
tu carne dura y frutada.
Sólo la edad te rodea
como una atmósfera blanda.
No respires, no.
De tal modo el aire
te quiere inundar,
que envejecerías,
¡ay!, con respirar.
No respires, no.
¡Muérete mejor
así como estás!