Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Por una mujer
Padezco dolor.
  Esa mujer es la luna,
  Que en azar de amable guerra,
  Va arrastrando por la tierra
  Mi esperanza y mi fortuna.
  La novia eterna y lejana
  A cuya nívea belleza
  Mi enamorada cabeza
  Va blanqueando cana a cana.
  Lunar blancura que opreso
  Me tiene en dulce coyunda,
  Y si a mi alma vagabunda
  La consume beso a beso,
  A noble cisne la iguala,
  Ungiéndola su ternura
  Con toda aquella blancura
  Que se le convierte en ala.
En cárcel de tul,
Su excelsa beldad
Captó el ave azul
De mi libertad.
  A su amante expectativa
  Ofrece en claustral encanto,
  Su agua triste como el llanto
  La fuente consecutiva.
  Brilla en lo hondo, entre el murmurio,
  Como un infusorio abstracto,
  Que mi más leve contacto
  Dispersa en fútil mercurio.
  A ella va, fugaz sardina,
  Mi copla en su devaneo,
  Frita en el chisporroteo
  De agridulce mandolina.
  Y mi alma, ante el flébil cauce,
  Con la líquida cadena,
  Deja cautivar su pena
  Por la dríada del sauce.
Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.
  Las guías de mi mostacho
  Trazan su curva; en mi yelmo,
  Brilla el fuego de San Telmo
  Que me erige por penacho.
  Su creciente está en el puño
  De mi tizona, en que riela
  La calidad paralela
  De algún ínclito don Nuño.
  Desde el azul, su poesía
  Me da en frialdad abstrusa,
  Como la neutra reclusa
  De una pálida abadía.
  Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

Esa mujer es la luna,
  Que en azar de amable guerra,
  Va arrastrando por la tierra
  Mi esperanza y mi fortuna.
  La novia eterna y lejana
  A cuya nívea belleza
  Mi enamorada cabeza
  Va blanqueando cana a cana.
  Lunar blancura que opreso
  Me tiene en dulce coyunda,
  Y si a mi alma vagabunda
  La consume beso a beso,
  A noble cisne la iguala,
  Ungiéndola su ternura
  Con toda aquella blancura
  Que se le convierte en ala.
En cárcel de tul,
Su excelsa beldad
Captó el ave azul
De mi libertad.
  A su amante expectativa
  Ofrece en claustral encanto,
  Su agua triste como el llanto
  La fuente consecutiva.
  Brilla en lo hondo, entre el murmurio,
  Como un infusorio abstracto,
  Que mi más leve contacto
  Dispersa en fútil mercurio.
  A ella va, fugaz sardina,
  Mi copla en su devaneo,
  Frita en el chisporroteo
  De agridulce mandolina.
  Y mi alma, ante el flébil cauce,
  Con la líquida cadena,
  Deja cautivar su pena
  Por la dríada del sauce.
Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.
  Las guías de mi mostacho
  Trazan su curva; en mi yelmo,
  Brilla el fuego de San Telmo
  Que me erige por penacho.
  Su creciente está en el puño
  De mi tizona, en que riela
  La calidad paralela
  De algún ínclito don Nuño.
  Desde el azul, su poesía
  Me da en frialdad abstrusa,
  Como la neutra reclusa
  De una pálida abadía.
  Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

La novia eterna y lejana
  A cuya nívea belleza
  Mi enamorada cabeza
  Va blanqueando cana a cana.
  Lunar blancura que opreso
  Me tiene en dulce coyunda,
  Y si a mi alma vagabunda
  La consume beso a beso,
  A noble cisne la iguala,
  Ungiéndola su ternura
  Con toda aquella blancura
  Que se le convierte en ala.
En cárcel de tul,
Su excelsa beldad
Captó el ave azul
De mi libertad.
  A su amante expectativa
  Ofrece en claustral encanto,
  Su agua triste como el llanto
  La fuente consecutiva.
  Brilla en lo hondo, entre el murmurio,
  Como un infusorio abstracto,
  Que mi más leve contacto
  Dispersa en fútil mercurio.
  A ella va, fugaz sardina,
  Mi copla en su devaneo,
  Frita en el chisporroteo
  De agridulce mandolina.
  Y mi alma, ante el flébil cauce,
  Con la líquida cadena,
  Deja cautivar su pena
  Por la dríada del sauce.
Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.
  Las guías de mi mostacho
  Trazan su curva; en mi yelmo,
  Brilla el fuego de San Telmo
  Que me erige por penacho.
  Su creciente está en el puño
  De mi tizona, en que riela
  La calidad paralela
  De algún ínclito don Nuño.
  Desde el azul, su poesía
  Me da en frialdad abstrusa,
  Como la neutra reclusa
  De una pálida abadía.
  Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

Lunar blancura que opreso
  Me tiene en dulce coyunda,
  Y si a mi alma vagabunda
  La consume beso a beso,
  A noble cisne la iguala,
  Ungiéndola su ternura
  Con toda aquella blancura
  Que se le convierte en ala.
En cárcel de tul,
Su excelsa beldad
Captó el ave azul
De mi libertad.
  A su amante expectativa
  Ofrece en claustral encanto,
  Su agua triste como el llanto
  La fuente consecutiva.
  Brilla en lo hondo, entre el murmurio,
  Como un infusorio abstracto,
  Que mi más leve contacto
  Dispersa en fútil mercurio.
  A ella va, fugaz sardina,
  Mi copla en su devaneo,
  Frita en el chisporroteo
  De agridulce mandolina.
  Y mi alma, ante el flébil cauce,
  Con la líquida cadena,
  Deja cautivar su pena
  Por la dríada del sauce.
Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.
  Las guías de mi mostacho
  Trazan su curva; en mi yelmo,
  Brilla el fuego de San Telmo
  Que me erige por penacho.
  Su creciente está en el puño
  De mi tizona, en que riela
  La calidad paralela
  De algún ínclito don Nuño.
  Desde el azul, su poesía
  Me da en frialdad abstrusa,
  Como la neutra reclusa
  De una pálida abadía.
  Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

A noble cisne la iguala,
  Ungiéndola su ternura
  Con toda aquella blancura
  Que se le convierte en ala.
En cárcel de tul,
Su excelsa beldad
Captó el ave azul
De mi libertad.
  A su amante expectativa
  Ofrece en claustral encanto,
  Su agua triste como el llanto
  La fuente consecutiva.
  Brilla en lo hondo, entre el murmurio,
  Como un infusorio abstracto,
  Que mi más leve contacto
  Dispersa en fútil mercurio.
  A ella va, fugaz sardina,
  Mi copla en su devaneo,
  Frita en el chisporroteo
  De agridulce mandolina.
  Y mi alma, ante el flébil cauce,
  Con la líquida cadena,
  Deja cautivar su pena
  Por la dríada del sauce.
Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.
  Las guías de mi mostacho
  Trazan su curva; en mi yelmo,
  Brilla el fuego de San Telmo
  Que me erige por penacho.
  Su creciente está en el puño
  De mi tizona, en que riela
  La calidad paralela
  De algún ínclito don Nuño.
  Desde el azul, su poesía
  Me da en frialdad abstrusa,
  Como la neutra reclusa
  De una pálida abadía.
  Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

En cárcel de tul,
Su excelsa beldad
Captó el ave azul
De mi libertad.
  A su amante expectativa
  Ofrece en claustral encanto,
  Su agua triste como el llanto
  La fuente consecutiva.
  Brilla en lo hondo, entre el murmurio,
  Como un infusorio abstracto,
  Que mi más leve contacto
  Dispersa en fútil mercurio.
  A ella va, fugaz sardina,
  Mi copla en su devaneo,
  Frita en el chisporroteo
  De agridulce mandolina.
  Y mi alma, ante el flébil cauce,
  Con la líquida cadena,
  Deja cautivar su pena
  Por la dríada del sauce.
Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.
  Las guías de mi mostacho
  Trazan su curva; en mi yelmo,
  Brilla el fuego de San Telmo
  Que me erige por penacho.
  Su creciente está en el puño
  De mi tizona, en que riela
  La calidad paralela
  De algún ínclito don Nuño.
  Desde el azul, su poesía
  Me da en frialdad abstrusa,
  Como la neutra reclusa
  De una pálida abadía.
  Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

A su amante expectativa
  Ofrece en claustral encanto,
  Su agua triste como el llanto
  La fuente consecutiva.
  Brilla en lo hondo, entre el murmurio,
  Como un infusorio abstracto,
  Que mi más leve contacto
  Dispersa en fútil mercurio.
  A ella va, fugaz sardina,
  Mi copla en su devaneo,
  Frita en el chisporroteo
  De agridulce mandolina.
  Y mi alma, ante el flébil cauce,
  Con la líquida cadena,
  Deja cautivar su pena
  Por la dríada del sauce.
Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.
  Las guías de mi mostacho
  Trazan su curva; en mi yelmo,
  Brilla el fuego de San Telmo
  Que me erige por penacho.
  Su creciente está en el puño
  De mi tizona, en que riela
  La calidad paralela
  De algún ínclito don Nuño.
  Desde el azul, su poesía
  Me da en frialdad abstrusa,
  Como la neutra reclusa
  De una pálida abadía.
  Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

Brilla en lo hondo, entre el murmurio,
  Como un infusorio abstracto,
  Que mi más leve contacto
  Dispersa en fútil mercurio.
  A ella va, fugaz sardina,
  Mi copla en su devaneo,
  Frita en el chisporroteo
  De agridulce mandolina.
  Y mi alma, ante el flébil cauce,
  Con la líquida cadena,
  Deja cautivar su pena
  Por la dríada del sauce.
Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.
  Las guías de mi mostacho
  Trazan su curva; en mi yelmo,
  Brilla el fuego de San Telmo
  Que me erige por penacho.
  Su creciente está en el puño
  De mi tizona, en que riela
  La calidad paralela
  De algún ínclito don Nuño.
  Desde el azul, su poesía
  Me da en frialdad abstrusa,
  Como la neutra reclusa
  De una pálida abadía.
  Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

A ella va, fugaz sardina,
  Mi copla en su devaneo,
  Frita en el chisporroteo
  De agridulce mandolina.
  Y mi alma, ante el flébil cauce,
  Con la líquida cadena,
  Deja cautivar su pena
  Por la dríada del sauce.
Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.
  Las guías de mi mostacho
  Trazan su curva; en mi yelmo,
  Brilla el fuego de San Telmo
  Que me erige por penacho.
  Su creciente está en el puño
  De mi tizona, en que riela
  La calidad paralela
  De algún ínclito don Nuño.
  Desde el azul, su poesía
  Me da en frialdad abstrusa,
  Como la neutra reclusa
  De una pálida abadía.
  Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

Y mi alma, ante el flébil cauce,
  Con la líquida cadena,
  Deja cautivar su pena
  Por la dríada del sauce.
Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.
  Las guías de mi mostacho
  Trazan su curva; en mi yelmo,
  Brilla el fuego de San Telmo
  Que me erige por penacho.
  Su creciente está en el puño
  De mi tizona, en que riela
  La calidad paralela
  De algún ínclito don Nuño.
  Desde el azul, su poesía
  Me da en frialdad abstrusa,
  Como la neutra reclusa
  De una pálida abadía.
  Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

Su plata sutil
Me dio la pasión
De un dardo febril
En el corazón.
  Las guías de mi mostacho
  Trazan su curva; en mi yelmo,
  Brilla el fuego de San Telmo
  Que me erige por penacho.
  Su creciente está en el puño
  De mi tizona, en que riela
  La calidad paralela
  De algún ínclito don Nuño.
  Desde el azul, su poesía
  Me da en frialdad abstrusa,
  Como la neutra reclusa
  De una pálida abadía.
  Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

Las guías de mi mostacho
  Trazan su curva; en mi yelmo,
  Brilla el fuego de San Telmo
  Que me erige por penacho.
  Su creciente está en el puño
  De mi tizona, en que riela
  La calidad paralela
  De algún ínclito don Nuño.
  Desde el azul, su poesía
  Me da en frialdad abstrusa,
  Como la neutra reclusa
  De una pálida abadía.
  Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

Su creciente está en el puño
  De mi tizona, en que riela
  La calidad paralela
  De algún ínclito don Nuño.
  Desde el azul, su poesía
  Me da en frialdad abstrusa,
  Como la neutra reclusa
  De una pálida abadía.
  Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

Desde el azul, su poesía
  Me da en frialdad abstrusa,
  Como la neutra reclusa
  De una pálida abadía.
  Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

Y más y más me aquerencio
  Con su luz remota y lenta,
  Que las noches trasparenta
  Como un alma del silencio.
Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.

Habéis de saber
Que en cuitas de amor,
Padezco dolor
Por esa mujer.