La librería cargada de libros,
no aguanta el peso,
el peso de tus manos
acariciando el libro,
el libro que te cuenta, mi amor,
a dónde llega mi deseo.
Sus poemas no expresan
la lentitud de mis palabras,
escritas con hilo de oro, mi amor,
y tu foto en la solapa.
Tiene vida propia, el libro,
y letras doradas,
y refulge como el sol,
al sentir tu mirada.
Los demás libros tienen celos,
pues no están en tus manos
que acarician el lomo,
de cuero e hilo y de historias creadas,
creadas en el libro, mi amor,
sólo para tu mirada;
pero miradas indiscretas,
ojearon esta historia poemada.
Tus dedos pasan hojas, mi amor,
cargadas de tinta negra,
grabadas están en mi mente
y en tus pupilas plateadas.
El poema que me pediste,
se caía de mis labios,
y al resbalarse, fue a parar,
mi libro, a tus manos.
No me digas adiós, mi amor,
sólo hasta luego,
pues en el libro me llevas
por tus caminos nuevos,
mi alma cosida,
a tus dedos.