Nao, seguramente, os morros doentios. A praia era outra cousa. Posta a janela, dali a meia hora, Sofia contemplava as ondas que vinham morrer defronte, e, ao longe, as que se levantavam e desfaziam a entrada da barra. A imaginosa dama perguntava a si mesma se aquilo era a valsa das aguas, e deixava-se ir por essa torrente abaixo, sem velas nem remos.