Um baetao preto recobria o brasao de armas, e esse pano de esquife parecia ter destingido todo o seu negrume sobre a fachada muda, sobre os castanheiros que ornavam o patio; dentro os criados abafavam a voz, carregados de luto; nao havia uma flor nas jarras; o proprio encanto de Santa Olavia, o fresco cantar das aguas vivas por tanques e repuxos, vinha agora com a cadencia saudosa de um choro. E Vilaca foi encontrar Afonso na livraria, com as janelas cerradas ao lindo sol de Inverno, caido para uma poltrona, a face cavada sob os cabelos crescidos e brancos, as maos magras e ociosas sobre os joelhos. O procurador veio dizer para Lisboa que o velho nao durava um ano. MAS esse ano passou, outros anos passaram.