Isto era o que Jeronimo sentia, mas o que o tonto nao podia conceber. De
todas as impressoes daquele resto de domingo so lhe ficou no espirito o
entorpecimento de uma desconhecida embriaguez, nao de vinho, mas de mel
chuchurreado no calice de flores americanas, dessas muito alvas, cheirosas e
umidas, que ele na fazenda via debrucadas confidencialmente sobre os limosos
pantanos sombrios, onde as oiticicas trescalam um aroma que entristece de
saudade. E deixava-se ficar, olhando. Outras raparigas dancaram, mas o portugues so
via a mulata, mesmo quando, prostrada, fora cair nos bracos do amigo.