De tarde, la seguia pela Sofia, murcho, encolhido dentro da capa, com o gorro enterrado ate ao cachaco, arrastando-se para o Choupal, a saturar-se de melancolia; de noite, ou ia para o Penedo da Saudade, olhar para a Lua, no vale, ou ficava no quarto do Damiao, no fogo das conversas do @ iCenaculo @ i, sem achar uma frase, um dito, mais triste por aquela esterilidade. Este Artur e prodigioso - dizia o Cesario. - Esta aos dezanove anos como Byron aos trinta. Com esta precocidade de sentimentos, ha -de vir a ser um grande idiota!