Mais longe, uma moca da vizinhanca gabava a outra a tesoura de
Mme. Bragaldi, que pedia mecas, dizia ela, ao pincel do cenografo, seu marido. Enfim, junto a uma das janelas via-se uma mocinha, viva e bonita, a dizer mil
ninharias graciosas a outra pessoa, que era nada menos que a nossa conhecida
Guiomar. A conversa, assim dividida, tornava-se as vezes geral, para recair logo
no particularismo anterior; os grupos modificavam-se tambem de quando em
quando, do mesmo modo que o assunto, e assim se iam matando
agradavelmente as horas, que nao resistiam, coitadas, nem apressavam o passo
um minuto sequer.