Ao topo da cruz, desenhada a sangue, esta
ironia:--_Portugal, rei do Oriente_!--Expele o seio do martir um ai
agudo, lanca angustiosa de varar infinitos. E a Dor o exalta, a Dor
o diviniza: E de alabastro o corpo macerado, as longas barbas
ondeantes de luar choroso, e os olhos fundos e profeticos, duas
cavernas de noite, com estrelas. A volta, os verdugos tripudiam e
cantam. Bocas aguardentadas rugem blasfemias e sarcasmos.