Nem a agua fresca do Pindo bebida em marcha abrazada, nem o vinho dourado que produzem as collinas de Chio, eram mais doces de sorver do que aquelle ar repassado de aromas, composto pelos Deuses para o respirar d' uma Deusa. A frescura immorredoura das arvores entrava no coracao, quasi pedia a caricia dos dedos. Todos os rumores, o dos regatos na relva, o das ondas no areal, o das aves nas sombras frondosas, subiam, suave e finamente fundidos, como as harmonias sagradas de um Templo distante. O esplendor e a graca das flores retinham os raios pasmados do sol.