Tempera a chamma dos olhos,
Abafa-a por mais queimar. Pos na voz aquelle incanto
Que, ou minta ou nao, e fatal;
E com o inferno no seio,
Falla o ceo no seu fallar. Ja os amargos queixumes
Se imbrandecem no chorar,
E em sua propria justica
Com arte finge affrouxar. Protesta a bocca a verdade:
--'Que nao hade perdoar...'
Mas a verdade dos labios
Os olhos querem negar.