A rua do Trilho
perdia-se na escuridao, silenciosa como um subterraneo. 117
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O Guedes tinha tomado pouco nessa noite e fumava o seu cigarro com um
grande ar de superioridade, pisando forte, o gesto largo e o paleto aberto num
abandono frouxo de boemio. -- Cuidado, nao va cair, avisava com as maos nos ombros do outro. -- Qual cair nada, homem!