Ha certas noites em que se conhece que nao e a
obrigacao que a faz cantar, mas a inspiracao, um movimento espontaneo, uma necessidade de
expansao. Nestas noites canta como o poeta que escreve versos inspirados, como o pintor que
esboca o quadro que a sua imaginacao ilumina, como a alma triste que dirige a sua prece a
Deus, como a moca que sorri, como a flor que se expande, como o perfume que se exala. Os labios vertem os efluvios d'alma, as melodias que um genio invisivel lhe murmura
aos ouvidos, os segredos divinos que alta noite, a horas mortas, lhe contaram as estrelas, as
sombras, as brisas que passavam sussurrando docemente. Mas isto sao coisas que se sentem, que se compreendem, e que nao se explicam.