E a pobre nao era senhora de andar na casa, arregacar as mangas, pentear os cabellos, curvar-se, dizer alto qualquer palavra, que essa voz mecanica do idiota, feita de sopros de folle sobre uma palheta relaxada, nao uivasse de amor deshonesto, subindo e arquejando, conforme a sobreexcitacao despertada. Clara buscava furtar-se quanto era possivel ao campo de visao da fresta. Arrumara as camas a um canto, fazia a comida noutro tinha a louca no reconcavo de outro canto. E se fugia das palavras d' elle, dos seus olhares chammejantes e propostas desavergonhadas, era ver a raiva do idiota impotente para a chamar a si, como batia nas paredes murros de possesso, como enfiava os bracos pela setteira do covil, agitando as longas maos de sapo a busca de cousa que esfarrapasse e destruisse.