O chapeu desabado rolara para o chao; nas costas, com a gola erguida, conservava o seu velho capote azul. Em volta, nas folhas das camelias, nas aleas areadas, refulgia, cor de ouro, o sol fino de Inverno. Por entre as conchas da cascata, o fio de agua punha o seu choro lento. Arrebatadamente, Carlos levantara-lhe a face, ja rigida, cor de cera, com os olhos cerrados, um fio de sangue aos cantos da longa barba de neve.