Que me importa que seja moca ou
bonita? Nada tenho com isso, porem quero saber-lhe o nome, so o nome!... Entao ela ergueu-se e, com os olhos ainda molhados, com a voz
entrecortada, mas com toda a beleza da dor e delirio do ciume, voltou-se para
Augusto e perguntou:
-- Como se chama ela? -- Juro que nao sei.