Correu a sala dos retratos, abriu o piano, sentou-se e espalmou as maos no
teclado. Comecou a tocar alguma coisa propria, uma inspiracao real e pronta, uma
polca, uma polca bulicosa, como dizem os anuncios. Nenhuma repulsa da parte do
compositor; os dedos iam arrancando as notas, ligando-as, meneando-as; dir-seia
que a musa compunha e bailava a um tempo. Pestana esquecera as discipulas,
esquecera o preto, que o esperava com a bengala e o guarda-chuva, esquecera
ate os retratos que pendiam gravemente da parede.