Morria no ar calmo o dobre melancolico de um sino...
Flutuava um cheiro vago de coisas podres. Para as bandas do Pajeu ardiam
restos de fogueiras a extinguirem-se. Uma tarde infinitamente calma, essa... Havia oito anos que isto fora, mas nos seus momentos de desanimo, Maria do
Carmo punha-se a relembrar toda essa tragedia de sua infancia.