As abelhas nao murmurarao em torno das rosas plantadas sobre o teu
corpo. As borboletas brancas nao adejarao no fluido de ti mesmo que
podesse romper do seio da terra para a luz da manha no aroma dos
jasmineiros e dos goivos. Tua mae, pensativa e pallida, procurara debalde
a grade em que se ampare ao dobrar os joelhos e levantar para o ceu esse
olhar de interrogacao em que a lembranca dos filhos mortos se envolve como
na tunica luminosa de uma ressurreicao. O _mascarado alto_, curvou-se sobre o cadaver de Captain Rytmel e ergueu-o
vigorosamente pelos hombros.