E penso no moinho de Daudet, aquella deliciosa ruina no fundo da Provenca legendaria! O vento faz-lhe ranger as cordagens e o cavername. A roda tudo verde, relvas altas e humidas, tapecarias interminaveis que as ouviellas dos ferragiais vao descendo, com os seus @ ibouquets @ i de arvoredo, renques de choupos e salgueiros, casinholas e hortejos, o convento em ruinas onde as corujas piam, e no declive silencioso, o cemiterio da aldea, sem capella e sem arvores, semeado de pontos negros com numeros brancos, e tendo aqui e alem pequenas grades negras de sepulturas. Detenho sobre aquelle cerrado os meus olhos.