Angelo, entretanto, ia resignadamente cumprindo o seu estreito e obscuro destino de pobre paroco de
aldeia. Estava, porem, muito mais magro, mais palido, mais concentrado e mais triste. Fugira-lhe das faces a candida frescura da sua mocidade, fugira-lhe dos olhos aquele puro e ardente
brilho, que era como o reflexo da sua apaixonada alma de inspirado asceta, fugira-lhe dos labios a purpurina flor
dos seus sorrisos virginais, e agora todo ele nada mais era do que a tremula sombra do que dantes fora. Sombra lenta e misteriosa, que em silencio se arrastava pela vida, ofegante e curvada, como se sobre
ela andasse a pairar eternamente o anjo da melancolia, rocando-lhe os cabelos com as suas asas umidas de
pranto.