Um falta ainda,
Falta a raiz da arvore de morte,
Que em ti, vergontea exausta, expira e finda. Oh, miseranda, lastimosa sorte,
A deste coracao desbaratado,
Que outrora se julgou tao puro e forte! Deu com ele a gangrena do pecado,
Qual um bicho escondido que apodrece
Um deleitoso fruto embalsamado. Nada valem tencoes, nem vale a prece:
E das obras que vem a criatura
O galardao e a pena que merece.