A minha
alma se derreteu, assim que ele falou: busquei-o, mas nao o achei; chamei-o, e ele me nao respondeu." E Angelo, quando estes versetes lhe vinham ao espirito, misturados com os suspiros da vaga saudade,
que ele mal definia e em que mal acreditava, caia em fundas cismas, para as quais so havia uma consolacao: --
escrever. Nao versos, desses que o publico exige dos poetas mundanos, porque Angelo nao conhecia regras de
arte, mas lancava sobre o papel frases como as que lia no livro de Salomao, ao correr da pena, e impregnados da
quente virgindade de sua alma. Quem roubasse da escura cela as tiras de papel, esquecidas sobre a tosca mesa de pinho, leria nas
tremulas linhas, ai tracadas todas as noites com mao nervosa, estranhos pensamentos como os que foram o
capitulo a seguir.