Comeco a arrepender-me deste livro. Nao que elle me cance; eu nao tenho que fazer; e, realmente, expedir alguns magros capitulos para esse mundo sempre e tarefa que distrae um pouco da eternidade. Mas o livro e enfandonho, cheira a sepulchro, traz certa contraccao cadaverica; vicio grave, e alias infimo, porque o maior defeito deste livro es tu, leitor. Tu tens pressa de envelhecer, e o livro anda devagar; tu amas a narracao direita e nutrida, o estylo regular e fluente, e este livro e o meu estylo sao como os ebrios, guinam a direita e a esquerda, andam e param, resmungam, urram, gargalham, ameacam o ceu, escorregam e caem...
E caem!