Inda e muita oppressao; inda me acanha
Tanta arte humana o coracao no peito. Tam grandes massas, fabrica tammanha
Absorto deixarao--mas satisfeito
O animo, os sentidos?.. Nao, Elysa,
Nao satisfaz ao homem a arte humana:
Por mais que ella se uffana,
Que aos abysmos o centro opprime e pisa
C'os fundamentos de eternaes pyramides,
Ou c'os erguidos vertices
As nuvens rasga o seio tempestuoso. Nem assim:--a tristeza ou a alegria,
E aquelle estado de innefavel goso
Que entre a dor e o prazer a alma suspende
Brandamente e se diz _melancholia_,
Oh!