Nao ha moca, seja ela o anjo da pudicicia, que nao mostre ao menos a pontinha do pe, quando o tem mimoso e
gentil. Eu devia saber disso, mas estava cego. Todos cochilamos, sem ser Homeros; eu que me prezo de conhecer a
mulher, portei-me como um calouro. Consumir dois meses a correr apos uma sombra, e, quando esperava que a sombra tomasse corpo, ela se
desvanece... Qual!