Muitas vezes, depois de muitas fadigas, quando ja tem as maos feridas dos espinhos, e
que vai colher a flor, ela se desfolha. O vento soprou sobre ela, ou um verme roeu-lhe os estames. Ate aqui os meus leitores tem visto o mundo pelo prisma de uma flor; mas nao se
devem iludir com isso. Algum velho politico de cabelos brancos lhes dira que isto sao simples devaneios de
uma imaginacao exaltada.