Tu es Moacir, o nascido de meu sofrimento. A ara, pousada no olho do coqueiro, repetiu Moacir; e desde entao a ave amiga unia em seu canto ao nome da mae o nome do filho. O inocente dormia; Iracema suspirava:
A jati fabrica o mel no tronco cheiroso do sassafras; toda a lua das flores voa de ramo em ramo, colhendo o suco para encher os favos; mas ela nao prova sua docura, porque a irara devora em uma noite toda a colmeia. Tua mae tambem, filho de minha angustia, nao bebera em teus labios o mel de teu sorriso.