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" Deixai-os vir a mim, os que lidaram; / Deixai-os vir a mim, os que padecem; / E os que cheios de magoa e tedio encaram / As proprias obras vas, de que escarnecem...
Em mim, os Sofrimentos que nao saram, / Paixao, Duvida e Mal, se desvanecem. / As torrentes da Dor, que nunca param, / Como num mar, em mim desaparecem "-
Assim a Morte diz. Verbo velado, / Silencioso interprete sagrado / Das coisas invisiveis, muda e fria,
E, na sua mudez, mais retumbante / Que o clamoroso mar; mais rutilante, / Na sua noite, do que a luz do dia. Altas horas da noite, o Inconsciente / Sacode-me com forca, e acordo em susto.