Mas uma sombra passara sobre a face comovida de Machado e um bafo morno de tristeza pesou sobre a sala. E foi esta tristeza que subitamente os pos a vontade. Era como se o Machado, com aquele luto pesado, aquela saudade da mae, aquele tumulo ainda recente, nao fosse o mesmo que ali bebera copos de vinho do Porto, com ela nos bracos, sobre o sofa amarelo. Era um outro Machado, um rapaz grave, vergado por uma dor que era preciso consolar, envelhecido, e para sempre incompativel com aventuras de amor.