A imaginacao, como a
borboleta que o frio entorpeceu e desfralda as asas ao primeiro raio do Sol, doudejava por essas
flores d'alma. Nao falava para D. Firmina, que talvez nao o compreendia, nem para Aurelia que certamente nao o
escutava. Era para si mesmo que expandia as abundancias do espirito; o ouvinte nao passava de um
pretexto para esse monologo. As vezes repetia as traducoes que havia feito das poesias soltas do bardo ingles; essas joias
literarias, vestidas com esmero, tomavam maior realce na doce lingua fluminense, e nos labios de
Seixas que as recitava como um trovador.