Enquanto seus irmaos na inspiracao e na poesia vao acordar os ecos da morte com um
cantico sentido, seja-me permitido a mim, humilde prosador, misturar um goivo as flores
perfumadas da saudade, e derramar uma lagrima sobre o fogo sagrado. A beira desse tumulo, onde o poeta dos grandes amores, das paixoes ardentes, o poeta
do coracao, talvez que venha pender uma cabeca palida, e que os ecos da tarde murmurem as
brisas que passarem, aquela endeixa repassada de tanta magoa:
Correi sobre estas flores desbotadas,
Lagrimas tristes minhas, orvalhai-as,
Que a aridez do sepulcro as tem queimado. Mas erguei os olhos! Nesses versos que ai vedes e um irmao que fala.