/ Serafins, querubins, anjos, legiao eterna / Dos eleitos, tudo isso andou, pos-se na perna, / Deixando la ficar, o cafila d' ingratos! / O cadaver dum Deus, roido pelos ratos. / Abaixo o Inferno, aonde os demos, meus irmaos, / Nao tem fogo sequer para aquecer as maos; / Porque la onde a curia os rebeldes despenha / Ha sobra de infieis, mas ha falta de lenha. / Ja nao e forno; aquilo e adega sombria, / Onde o defluxo faz a corte a pneumonia, / E onde nao ha nariz precito que ande enxuto.