Aqui estas so, vestida com o teu penteador branco, na tua manta de
xadrez, sobre o convez d'um navio, so, sempre no meio de homens, como na
vida! Nao ha uma flor aqui que se te deite em cima, nem uma renda em que
se te envolva a face morta. Morres entre cordagens, no meio de rudes
marinheiros, que veem agora da sua racao d'aguardente. Nem um padre
catholico tens que te falle dos anjos, doces camaradas da tua mocidade.