E tudo isto, todas essas grandes revolucoes, todos esses fatos importantes, todas essas
coisas grandes, dormiam talvez no fundo do meu tinteiro, e dependiam apenas de um capricho
do acaso. Para mim porem, para mim, obscuro folhetinista da semana, o que podia haver de
interessante nas ondas negras da tinta que umedecia os bicos de minha pena? Um devaneio sobre o teatro lirico, uma poesia sobre algum rostinho encantador, uma
critica mais ou menos espirituosa sobre a quadra atual, tao fertil em episodios interessantes
para uma pena que os soubesse descrever e comentar? A minha pena porem, ja nao presta para essas coisas; de travessa, de ligeira, e alegre
que foi em algum tempo, tornou-se grave e sisuda, e olha por cima do ombro para todas essas
pequenas futilidades do espirito humano.