Isto sim que e romance. Nao e romance; e soalheiro, mas tragico, mas horrivel, soalheiro em que o sol esconde a cara,
Como da seva mesa de Thyestes / Quando os filhos por mao de Atreu comia. Escreve-se esta cronica enquanto as imagens dos algozes e vitimas me cruzam por diante da fantasia, como bando de aves agoureiras, que espirram de pardieiro esboroado, se as acossa o archote dum fantasma. Tenebroso e medonho!