As flores do campo da minha infancia, nao as terei etermamente, / Em outra maneira de ser? / Perderei para sempre os afectos que tive, e ate os afectos que pensei ter? / Ha algum que tenha a chave da porta do ser, que nao tem porta, / E me possa abrir com razoes a inteligencia do mundo? Cruzou por mim, veio ter comigo, numa rua da Baixa / Aquele homem mal vestido, pedinte por profissao que se lhe ve na cara, / Que simpatiza comigo e eu simpatizo com ele; / E reciprocamente, num gesto largo, transbordante, dei-lhe tudo quanto tinha / (Excepto, naturalmente, o que estava na algibeira onde trago mais dinheiro: / Nao sou parvo nem romancista russo, aplicado, / E romantismo, sim, mas devagar...).