Imovel na vertical lutuosa dos seus trapos, o pequeno espectro parece que dormita; nao pede esmola e e evidentemente uma mendiga; as vezes no torvelinho da matula que tem pressa, um cotovelo bruscamente desloca-a da parede: ela remexe um momento, deita um suspiro, e outra vez recai na mesma quietacao. Esse suspiro, por que crises de martirio augusto se transfiltra, bom Deus! para exalar-se assim palido do cofre desse peito que por coracao so tem recordacoes? Como a pobrezinha nao pede, cada qual vai andando o seu caminho, e noites e noites passam sem que a miseravel logre ver recompensado o tormento de vir ali expor-se a multidao.