Esta vida de bordo ha-de matar-me. Sao dias so de febre na cabeca
E, por mais que procure ate que adoeca,
Ja nao encontro a mola pra adaptar-me. Em paradoxo e incompetencia astral
Eu vivo a vincos d'ouro a minha vida,
Onda onde o pundonor e uma descida
E os proprios gosos ganglios do meu mal. E por um mecanismo de desastres,
Uma engrenagem com volantes falsos,
Que passo entre visoes de cadafalsos
Num jardim onde ha flores no ar, sem hastes.