Nem era morrer; era um gesto de chapeu, que se perdia no ar com
a propria mao e a alma que lhe dera movimento. Um cochilo e o sono eterno. Achava-lhe um so defeito, -- o aparato. Essa morte no meio de um baile,
defronte do Imperador, ao som de Strauss, contada, pintada, enfeitada nas
folhas publicas, essa morte pareceria de encomenda.