Um tesoiro, uma historia de encanto,
Que ele escreveu com sangue e hoje rega com pranto... Nao a larga da mao, anda-lhe tao afeito,
Que ate dorme com ela escondida no peito... Mas que miseria a sua e que destino o seu! Quer ler... e nao soletra o livro que escreveu!