Nenhuma ambicao tivera poder sobre ele para o arrancar dali; tivera-o o desespero. A cada momento, ele proprio surpreendia-se imovel, abstracto, com os olhos fitos na chama da vela, com a cabeca entre as maos, sem saber em que pensava, sem consciencia de si. A noite estava sossegada, e apenas o som monotono de uma fonte proxima interrompia o silencio daquelas horas adeantadas. Augusto abria um livro, mas lia, como por certo o leitor sabe que se costuma ler em situacoes identicas.