CXXXVI
Arvore, cujo pomo bello e brando
Natureza de leite e sangue pinta,
Onde a pureza, de vergonha tinta,
Esta virgineas faces imitando;
Nunca do vento a ira, que arrancando
Os troncos vai, o teu injuria sinta;
Nem por malicia de ar te seja extinta
A cor que esta teu fructo debuxando. E pois emprestas doce e idoneo abrigo
A meu contentamento, e favoreces
Com teu suave cheiro a minha gloria;
Se eu nao te celebrar como mereces,
Cantando-te, se quer farei comtigo
Doce nos casos tristes a memoria. CXXXVII. O filho de Latona esclarecido,
Que com seu raio alegra a humana gente,
Matar pode a Phytonica serpente
Que mortes mil havia produzido.