Ouve-se o ecoado seco das primeiras vagas que rebentam na praia. As lanchas, com todo o pano fora, enfunado, a estoirar, voltam em cardume e voam sobre o rio que marulha, faz-se verde e comeca a cuspinhar espumas lividas... A travessia do povoado e horrorosa: assaltam-nos remoinhos de terra, po e areia que arranham, chicoteiam, esbofeteiam, cegam...
Vamos para casa correndo; vamos em busca da mais secreta alcova e, ali, calafetados, alapados como lebre assustadica na sua toca, aguardaremos que a crise passe. E o que vale o encerro, aonde e que nao chega a lamentacao deste vento mais intrometido que nenhum outro, cujas furiosas arremetidas intermitentes, cada vez mais violentas, introduzem o po nos escaninhos melhor velados, escaldam-nos a boca, secam-nos a garganta, encorticam-nos o cerebro, estonteando, desiquilibrando, corrompendo...