Quem lhe via a mimosa e gentil
feicao, a julgava na primeira flor da juventude; mas reparando, descobria-se uma nevoa
ou sombra, como nas imagens de santas, a embotar o vico da formosura. Naquele tempo havia destas flores de claustro, floridas sem brisa, nem sol; mas esta, nao
a desmaiara o gelido crepusculo das naves, senao talvez que a crestara o sopro ardente
do mundo. Este constante volver d'alma para dentro de si mesma, quem ja o exprimiu? Quem sabe o
que ha ai, no amago, que assim confrange a vida?