E vos, pastores rudos deste outeiro,
Porque a todos, emfim, se manifeste
Que cousa he amor puro e verdadeiro;
A sombra deste funebre cypreste
Me fareis hum sepulcro sem arreo
De boninas que o prado ameno veste. As desusadas musicas de Orpheo
Aqui me cantareis; e desta sorte
Nao haverei inveja ao mausoleo. E porqu'a minha cinza se conforte,
Em vossos metros doces e suaves
As exequias direis de minha morte. Alli responderao as altas aves,
Nao modulas no canto nem lascivas,
Mas de dor ora roucas, ora graves.