Chamava-se a moca Margarida. Um sonho de vinte e dois anos: olhos azuis, de uma grande
docura ingenua, cabelos louros, quase sempre enastrados em uma tranca solitaria que lhe caia
singelamente ao comprido das costas. Contradizia um tanto do seu sorrir triste, de mulher, o doce ar de menina enferma, que
obrigava o velho soldado a constantes sobressaltos pela saude da filha. Receava que ela nao
tivesse forcas para viver: Margarida fora sempre propensa as molestias pulmonares; em
pequenina os medicos a desenganaram, e, desde entao, sua vida era tratada como objeto
delicadissimo que se pode quebrar com o menor abalo.