So vos direi e
sito mesmo, e confidencia, que, depois de muito sonho e de muita inspiracao, a pena se
lancava sobre o papel, deslizava docemente, brincava como uma fade que era, bordando as
flores mais delicadas, destilando perfumes mais esquisitos que todos os perfumes do Oriente. As folhas se animavam ao seu contato, a poesia corria em ondas de ouro, donde saltavam
chispas brilhantes de graca e espirito. Por fim, a desoras, quando ja nao havia mais papel, quando a luz a morrer apenas
empalidecia as sombras da noite, a pena tremula e vacilante caia sobre a mesa sem forcas e
sem vida, e soltava uns acentos doces, notas estremecidas como as cordas da harpa ferida
pelo vento. Era o ultimo beijo da fada que se despedia, o ultimo canto do cisne moribundo.