Castor ia na frente, sacudindo satisfeito a cauda, pelo compasso do
andar cadenciado e ligeiro do cao quando leva destino; o artista atras, triste,
vergado, coberto de lama, sangrento, tiritando, mais se arrastava do que
andava. Apesar do frio da madrugada que para o nascente alvorecia o
horizonte, Miguel tinha a tomar-lhe a cabeca febre abrasadora; seguia com
o peso aterrador de quem acabava de assistir nesse instante a transformacao
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de sua ventura em um montao de ruinas. Que poderia esperar mais, alem das neves do isolamento? Rosalina
desaparecera, isto e, fecharam-se todas as portas, janelas e postigos de sua
alma por onde podia entrar a luz.