Reclinada na conversadeira com os olhos a vagar pelo crepusculo do aposento, a moca parece
imersa em intensa cogitacao. O recolho apaga-lhe no semblante, como no porte, a reverberacao
mordaz que de ordinario ela desfere de si, como a chama sulfurea de um relampago. Mas a serenidade que se derrama por toda a sua pessoa, se de alguma sorte desmaia a cintilacao de
sua beleza, a embebe de um fluido inefavel de meiguice e carinho, que a torna irre-sistivel. Seus olhos ja nao tem aqueles fulvos lampejos, que despedem nos saloes, e que, a igual do
mormaco crestam.