E escabroso porque nada ha pior que
falar de sensaces sem nome. Crede-me, amigo meu, e tu, nao menos amiga
minha, crede-me que eu preferia contar as rendas do roupao da moca, os cabelos
apanhados atras, os fios do tapete, as tabuas do teto e por fim os estalinhos da
lamparina que vai morrendo... Seria enfadonho, mas entendia-se. Sim, a lamparina ia morrendo, mas ainda podia dar luz ao regresso de Paulo. Quando Flora o viu entrar e ajoelhar-se outra vez, ao pe do irmao, e ambos
dividirem entre si as maos dela, mansos e cordatos, ficou longamente atonita.