O outro respondeu vaga e maquinalmente:
- E verdade, meu senhor, e verdade...
E nao se falou mais de Pedro da Maia. PEDRO e Maria, no entanto, numa felicidade de novela, iam descendo a Italia, a pequenas jornadas, de cidade em cidade, nessa via sagrada que vai desde as flores e das messes da planicie lombarda ate ao mole pais de romanza, Napoles, branca sob o azul. Era la que tencionavam passar o Inverno, nesse ar sempre tepido junto a um mar sempre manso, onde as preguicas de noivado tem uma suavidade mais longa... Mas um dia, em Roma, Maria sentiu o apetite de Paris.