Nao della, que se foi a clara vida;
Mas de si, que ficou em noute escura. CLXXXVII. Ditosa penna, como a mao que a guia
Com tantas perfeicoes da subtil arte,
Que quando com razao venho a louvar-te,
Em teus louvores perco a phantasia. Porem Amor, que effeitos varios cria,
De ti cantar me manda em toda parte,
Nao em plectro belligero de Marte,
Mas em suave e branda melodia.