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Eu sacudia os joelhos, recolhia ao Campo de Santana - espoliado, miserrimo, chorando na escuridao da minha alma pelos tempos inefaveis em que ela me chamava "morcao"! Uma noite de Julho, macia como um veludo preto e pespontada de estrelas, chegando mais cedo a casa dela, encontrei a portinha aberta. O candeeiro de petrolina, pousado no soalho do patamar, enchia a escada de luz - e dei com a Adelia, em saia branca, falando a um rapaz de bigodinho louro, embrulhado pelintramente numa capa a espanhola. Ela empalideceu, ele encolheu - quando eu surgi, grande e barbudo, com a minha bengala na mao.