Ou por me haver inveja me fallece,
Ou por nao ver soar na frauta ruda
O que a sonora cithara merece. Pois sei dizer, Senhor, que a lingua muda,
Em quanto Progne triste o sentimento
Da corrompida irmaa co'o pranto ajuda;
E em quanto Galatea ao manso vento
Solta os cabellos louros da cabeca,
E Tityro nas sombras faz assento;
E em quanto flor aos campos nao falleca,
(Se nao recebeis isto por affronta)
Fara que o Douro e o Ganges vos conheca. E ja que a lingua nisto fica pronta,
Consenti que a minha Ecloga se conte,
Em quanto Apollo as vossas cousas conta. No cume do Parnaso, duro monte,
De sylvestre arvoredo rodeado,
Nasce huma crystallina e clara fonte,
Donde hum manso ribeiro derivado,
Por cima d'alvas pedras mansamente
Vai correndo suave e socegado.