Brincadeira, brincadeira... Havia no rosto imberbe e liso do grumete uns tons fugitivos de ternura
virginal, o quer que era breve e delicado, a branca melancolia de certas flores, o
recolhimento ingenuo e discreto de uma educanda; e era isso justamente, esse que
indefinivel, essa poesia inocente derramada no semblante de Aleixo, que provocava
a portuguesa, ferindo a corda sensivel do seu coracao abandonado e gasto. Era
uma pena, decerto, ver aquele rosto de mulher, aquelas formas de mulher, aquela
estatuazinha de marmore, entregue as maos grosseiras de um marinheiro, de um
negro... Muita vez o pequeno fora seduzido, arrastado.