Caminha esta manha e um sonho doirado que - tenho medo - se vai esvair na atmosfera. O rio azul, o grande monte fronteirico, a agua, o ceu, nao teem existencia real. Sobre o explendido panorama diafano e azul, sobre o cone imenso e compacto de Santa Tecla, sobre a povoacao de Campozandos, sobre os pinheirais verdes e os campos verdes, sobre a agua que nao bole, passou agora mesmo um pincel molhado em tinta acabada de fazer. A vila de ruas lageadas e a igreja de pedra roida pelo ar salgado, com a Galiza em frente e o fio branco de espuma la para a barra, parece adormecida e encantada.