Porem, no dia seguinte, o mesmo ou pior acontecia. As semanas desenrolavam-se todas iguais. Num tormento incessante, era bem certo, ia vivendo o autor-dramatico. Pensava no futuro, angustiava-se, nao dormia, perdera o apetite; mas em todo o caso, nos seus pensamentos - por mais negros que eles fossem - nunca se perfilava o espectro da morte.