Nao era ela decerto, apesar dos elogios de D. Firmina, uma mestra, nem mesmo uma discipula
eximia e correta. Mas poucas teriam seu genio artistico; ela tocava por inspiracao, e o canto eram as
emocoes de sua alma que ressoavam espontaneamente como os harpejos da brisa no seio da
floresta. Os dias seguintes correram na mesma doce intimidade. A tarde no jardim, ou admiravam juntos as
flores, ou liam no mesmo livro algum romance menos interessante do que o seu -proprio.