Sentada na sua cadeira, a avo tinha um livro de horas aberto nos joelhos, com o menino ao lado. Defronte a mae fazia tapecaria. E um trovador, ao pe, sentado num escabelo, contava um longo romance de cavalaria e de amor. Era sempre um paladino de armas negras, uma dama encerrada nalguma alta torre, um gigante guardando a porta de um castelo encantado.