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Embalde Carlos nove, Inacio e Torquemada, / Catando esses pulgoes das biblicas videiras, / Os entregam a roda, ao cadafalso, a espada, / Ou os queimam por junto aos centos nas fogueiras. /
O estrago cada vez era maior, mais forte; / Apesar da realeza, o trono e a sacristia / Andarem sacudindo o enxofrador da morte / No formigueiro vil das pragas da heresia. /
Por ultimo, Voltaire-filoxera invade / Essa encosta plantada outrora por Jesus, / E das cepas ideais da escura meia-idade / ficaram simplesmente uns velhos troncos nus. /
Mas como havia ainda alguns consumidores / Desse vinho que o Sol deixou de fecundar, / Uns velhos cardeais, habeis exploradores, / Reuniram-se em concilio a fim de o imitar.