E ao cair da tarde, sobre este branco imaculado, o poente fixa-se como um grande resplendor. E uma terra levantina que descubro; so lhe faltam os esguios minaretes. Duas cores e cheiro: branco, branco, branco, branco doirado pelo sol, que atingiu a maturidade como um fruto, pinceladas de roxo uniformes para as sombras, e um cheirinho suspeito a cemiterio. O fruto que chega a este estado esta a dois dedos do apodrecimento, e e talvez por isso que a idea do sepulcro me nao larga nas noites brancas e palidas em que me julgo perdido num vasto campo funerario...