Vivem mortas, mudas, n'um dorido encanto...
Nos seus olhos vitreos cristalisa o pranto,
Nos seus labios roxos fosforece o luar...
E essas almas fluidas que ella traz comsigo,
--Talisman da crenca, magico poder!--
Frias como a neve vem do seu jasigo,
Vem sentar-se todas no logar antigo,
A chorar a roda do braseiro a arder!... Ai dos pobres mortos que nao tem fogueiras,
Nem velhinhas santas que lhe deem luz! Sob leivas, onde ninguem poe roseiras,
Umas sobre as outras juntam-se as caveiras,
Dando sangue aos vermes, podridoes a Cruz...
D'esses desgracados, mortos no abandono,
Onde estao as almas? P'ra que Deos as fez?