Sono de ser, sem remedio, / Vestigio do que nao foi, / Leve magoa, breve tedio, / Nao sei se para, se flue; / Nao sei se existe ou se doi. Vao juntos e diversos / Sob um luar de ver, / Em que sonhos imersos / Nem saberao dizer, / E cantam aqueles versos / Que lembram sem querer. Pagens de um morto mito / Tao liricos!, tao sos!