Joao da Mata caminhava devagar, automatico, como quem vai com uma ideia
fixa. Que seca! Podia muito bem estar em casa aquela hora, metido na sua camisola
fresca, de papo para o ar na rede, ao aconchego morno da afilhada, saboreando-lhe
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o cheiro bom das carnes; entretanto ali vinha ofegante como um boi e suado como
dois burros, todo emporcalhado de poeira, furioso. Nao lhe contassem para outra.