As primeiras folhas encheram-se logo. Minha mao, a principio lenta,
comecou, pouco a pouco, a fazer-se nervosa, a nao querer parar, e afinal abriu a correr, a
correr, cada vez mais depressa; disparando por fim as cegas, como um cavalo que se esquenta
e se inflama na vertigem do galope. Depois, tal febre de concepcao se apoderou de mim, que
perdi a consciencia de tudo e deixei-me arrebatar por ela, arquejante e sem folego, num voo
febril, num arranco violento, que me levava de rastros pelo ideal aos tropecoes com as minhas
doidas fantasias de poeta. E paginas e paginas se sucederam.