a supor que o fato de ser meiga, docil, virtuosa e pura, lhe valeria o
amor do moco pelo seu coracao eleito; e, uma vez desiludida, a sua feminilidade, em lugar de
expandir em flor o aroma dos vinte anos, fechouse
em botao para nunca mais rescender, vencida,
como foram vencidas as suas lagrimas. E tambem nunca mais lhe voltavam as faces as rosas, que a natureza ai lhe tinha posto, para atrair as
asas dos beijos amorosos; nem aos olhos tampouco lhe voltaram as alegrias, com que dantes
esperavam sorrindo o "Amote"
sagrado. Enfermou de todo. Afinal, a sua existencia era ja um caminhar seguro para a morte.