Tinha decorrido
uma semana. Eram oito horas da manha; manha de inverno, coberta de espessa cerracao, que peneirava no ar
uma garoa finissima. Resolvido a nao ir a cidade senao mais tarde, estava eu sentado a janela, donde avistava a casa de
Duarte. Esperando ver Emilia passar na varanda e cortejar-me de longe, como as vezes costumava, eu refletia
sem querer sobre esse carater original de moca.