La volvem os anos; e um dia vem a flor da terra o cranio que foi um poeta, ou um heroi. Quem
se importa com o sobejo dos vermes? E um pouco de cal e nada mais. Nao tarda que a pata
do homem ou do bruto passando por ai triture esse po, a que animou outrora o sopro de
Deus, mens divinior.