Ao devorar a ultima pagina, o sol das seis horas da manha invadiame
a casa pela ampla janela que eu
acabava de abrir, enquanto uma funda melancolia e uma piedosa amargura me assaltavam o coracao. Tateei os olhos, e os meus dedos voltaram relentados de pranto. As confidencias do pobre assassino deixaramme
em extremo comovido. Eram uma torrente
vertiginosa de episodios dramaticos e originais, em que toda a miseria humana se estorcia
convulsionada, ora pela dor, ora pelo prazer, mas sempre de rojo o na mesma lameira de lagrimas
ensanguentadas.