Dum povo
exilado ficara ele so, cadaver ambulante, espectro bisonho, a chorar
num ermo, com o seu netinho nos bracos. Aproximando-se da cruz,
reconhece o doido, o estranho doido inofensivo, que a horas mortas
vagueava, ululando, por cerros e quebradas, e a quem ele tantas
vezes, benignamente, dera agasalho e dera pao. Quem o
crucificou?!... Porque seria?!...