Uma manha mais turva as galgas todas voltaram tristes, de focinhos
pendidos--e nenhuma para dormir a sesta! Uma flauta triste vinha de viagem pelo caminho; chorava de seguida
imensas cancoes de choros e tinha acompanhamentos funereos
de guisalhadas surdas. Callou-se a flauta, um cypreste distante gemia baixinho as dores
da tatuagem que lhe iam abrindo no peito. O pastor lembrava ali o
nome do seu Bem.