/ Nossa alma, em quanto cria, em quanto volve, / Nas suas proprias redes se embaraca. O pensamento, que mil planos traca, / E vapor que se esvai e se dissolve; / E a vontade ambiciosa, que resolve, / Como onda entre rochedos se espedaca. Filhos do Amor, nossa alma e como um hino / A luz, a liberdade, ao bem fecundo, / Prece e clamor dum pressentir divino;
Mas num deserto so, arido e fundo, / Ecoam nossas vozes, que o Destino / Paira mudo e impassivel sobre o Mundo. Se comparo poder ou ouro ou fama, / Venturas que em si tem oculto o dano, / Com aquele outro afecto soberano, / Que amor se diz e e luz de pura chama,
Vejo que sao bem como arteira dama, / Que sob honesto riso esconde o engano, / E o que as segue, como homem leviano / Que por um vao prazer deixa quem o ama.