-- Raimundo hoje vai tocar, nao e? dizia as vezes o preto. -- Quando quiseres, meu velho. Raimundo acendia as velas, ia buscar a marimba, caminhava para o jardim, onde
se sentava a tocar e a cantarolar baixinho umas vozes de Africa, memorias
desmaiadas da tribo em que nascera.