Jorge foi refugiar-se na sala: parecia-lhe que grandes pedacos mutilados da sua felicidade caiam com aquelas lindas trancas, destruidas as tesouradas; e com a cabeca nas maos recordava certos penteados que ela usava, noites em que os seus cabelos se tinham desmanchado nas alegrias da paixao, tons com que brilhavam a luz... Voltou ao quarto, atraido irresistivelmente; sentiu na alcova o ruido seco e metalico das tesouras; sobre a mesa, numa caixa de sabao, estava um velho pincel de barba, entre flocos de espuma... Chamou Sebastiao baixo:
Dize-lhe que se avie! Estao-me a matar a fogo lento!