/ Sao dias so de febre na cabeca / E, por mais que procure ate que adoeca, / Ja nao encontro a mola pra adaptar-me. Em paradoxo e icompetencia astral / Eu vivo a vincos d' ouro a minha vida, / Onda onde o pundonor e uma descida / E os proprios gozos ganglios do meu mal. E por um mecanismo de desastres, / Uma engrenagem com volantes falsos, / Que passo entre visoes de cadafalsos / Num jardim onde ha flores no ar, sem hastes. Vou cambaleando atraves do lavor / Duma vida-interior de renda e laca.