E por esta santa gula louvada a serra, a arte perfeita das mulheres palreiras que em baixo remexiam as panellas, o Melchior que presidia ao brodio...
D' este arroz com fava nem em Paris, Melchior amigo! O homem optimo sorria, inteiramente desanuviado:
Pois e ca a comidinha dos mocos da quinta! E cada pratada, que ate suas Incellencias se riam... Mas agora, aqui, o Snr.