Esta, mortificada pelo amor-proprio, se nao antes vexada pela indecorosa eleicao dum amante chulo, cativava lastimas com a tristeza que devera acarear desprezo. Desprezo! Talvez piedade, que a situacao era digna dela, porque e a mulher quem mais a si se mortifica, se a consciencia a acusa duma escolha, que nao so lhe nao disputam, se nao que, pior ainda, lhe injuriam com motejos. O morgado de Santa Eufemia, ate a noite infausta do baile, era uma recordacao, se nao saudosa, ao menos magoada.