O outro mudava de cores, recuava tropego, a lingua presa, quase a chorar,
numa aflicao de culpado, o olhar azul submisso refletindo a imagem do negro:
-- Me largue, repetiu. Eu lhe peco: me largue! Transeuntes olhavam-nos de banda e voltavam-se para os ver naquela
posicao, rosto a rosto, juntinhos, agarrados misteriosamente. Porque Bom-Crioulo
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nao falava alto, que todos ouvissem, nao dava escandalo, nao fazia alarme: sua voz
era um rugido cavernoso e histerico, um regougo abafado.