Dizem que aos vinte anos se pode pensar assim por si, nem ter uma boa ideia. Entendem que a inteligencia vigorosa e ardente dos mocos deve estar ao servico dos velhos,
os quais brilham como essas flores parasitas que sugam das arvores novas e robustas a seiva
com que alimentam a sua vegetacao raquitica. De que servem esses lampejos brilhantes, essas centelhas de fogo, que passam as vezes
pelas almas jovens e iluminam de repente um mundo de ideias, ou desenham um horizonte
vasto e imenso? E preciso que estas faiscas do talento sofram o bafo frio e enregelado dos
velhos?