Um aroma vivo, como de incenso misturado a cravos, passou de leve no ar. E as relvas altas do prado, ondeavam, dobradas, como se as rocasse um manto de seda fina. O bom lenhador ficara imovel, tremendo, na sombra que se adensou, mais cerrada, sob as ramagens das faias. E mal compreendia a quem tao docemente falara aquele moco, de olhos mais claros que lumes de altar.