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El partido tumultuoso y enrabietado, bastante cochambrosete, que hizo anoche el Madrid me recordó con frecuencia los arrebatos cinematográficos del Ejército de Pancho Villa, esa ética populachera y emocionante de todas las revoluciones nobles y desarrapadas. Es evidente que el Madrid de los últimos meses no tiene estilo, no tiene estética, no tiene dinero, no tiene brújula y, por no tener, no tiene ni césped, pero se ve que todavía es capaz, sobre el césped ajeno, de pegar bocados. El sábado pasado, sobre la hierba blaugrana del Nou Camp, esta yegua viejorra y pendedera que es ahora el Real Madrid se llevó un puñado de zurriagazos de los que dejan mataduras hasta el día de la extremaunción. Pero anoche, sobre el césped rojiblanco, la burraca maleada y retorcida en que se ha convertido el Madrid tuvo el coraje y la vergüenza necesaria para alzarse contra su decrepitud, su desnorte y su mal fario con las armas de los desheredados: muchas glándulas, mucho nervio, mucha embestida y el arsenal de músculos, fulgores y tosquedades que la desgracia y la desesperación pone en mano de los combatientes campesinos. Anoche, en el Calderón, el Real Madrid parecía recién llegado de Chiapas. El Madrid se encontró con un adversario acalambrado y descoyuntado, y frente a un Atlético así el Madrid de los buenos tiempos, aquel Madrid al que quisimos tanto, habría hecho virguerías, habría desplegado una lección de poderío y clase, se habría puesto antipático como sólo un señor puede ponerse.
¿Cuándo tuvo lugar el encuentro entre el Madrid y el Barcelona?
El sábado pasado