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En sillas de tubos de metal, rojas como la conciencia de los sindicalistas, un grupo de mujeres, como cuarenta o cincuenta. Unas, jugando a las cartas. Otras, charloteando. Todas, inspeccionando con curiosidad a los intrusos del bolígrafo y la cámara. Dentro del local del Sindicato de Obreros del Campo, donde se predica un cierto cristianismo, un anarquismo herético, un confuso utopismo y una sana honradez, ingenua e incontaminada, casi medio centenar de jornaleros enjuagaban su futuro en la cerveza rubia del mediodía o el tinto de verano prólogo del almuerzo.
¿Cuántas señoras eran?
cuarenta o cincuenta