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Ponía cara de científico japonés comunicando al chico de la película que el diplodocus gigante sólo podría ser destruido mediante una explosión nuclear. Ginés volvió la cabeza hacia la recepción del hotel donde la mulata se besaba a sí misma en un eficaz intento de repartirse el rouge de los labios, en aquella penumbra de naturaleza oscurecida que no conseguía paliar ni una entristecida luz eléctrica mañanera. Volver a la habitación, naufragar en una soledad gris a la espera del milagro del sol, deambular por una ciudad demasiado vista, sin otro objetivo que contemplar los resultados del cruce de negra e hindú, hindú y holandés, holandés y negra, español e hindú, mulata e hindú, holandesa y mulato, todas las combinaciones raciales que según los prospectos turísticos convertían a Trinidad en un escaparate de la confusión de las razas tan espléndido como la playa de Copacabana.-- En Maracas Bay- habrá sol?-- Si sale el sol, seguro que saldrá por Maracas Bay.-- Pues Maracas Bay. Y se arrojó al interior del taxi dispuesto a tumbarse en el asiento trasero y no ver nada de aquella ciudad condenada a la eterna penumbra.-- Estamos pasando por Maraval Road.-- Increíble.--- No quiere ver otra vez Las Siete Residencias? No esperó su respuesta.-- Las llaman Los Siete Magníficos y fueron construidas a comienzos de siglo por las siete familias más ricas de la- ciudad. El taxista seguía con su exposición tan maravillada como rutinaria.--- Hay algo en el mundo tan hermoso como Trinidad? La pregunta le obligó a enderezarse y tropezar con la perspectiva de la Savannah circulante tras la ventanilla del coche.-- Sí. Sin duda el taxista se había mordido los labios y contemplaba en el espejo retrovisor el rostro desconcertado y nostálgico de su pasajero.-- El Bósforo.--- Es una isla?-- No.
¿Qué es más hermoso para el taxista que Trinidad?
El Bósforo