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Me gusta la cultura del pelotazo porque sacrifica la búsqueda de lo til en favor del cultivo de lo admirable. El malabarista causa entusiasmo, pero raramente beneficio público; el héroe, ungido y tonsurado como tal por los conejos que saca de su brumosa chistera, sólo se salva a sí mismo y no apaga otro fuego que el de su propia ambición, ni deja otra riqueza que la del crujir de dientes del colectivo social. El modelo de comportamiento que se venera en los altares del pelotazo no procura otro provecho que el del pelotari, aun a costa del mismísimo altar que lo sustenta: ya puede hundirse el barco, que el capitán siempre flota. Es ésta una cultura llena de náufragos cuyas naves se fueron a la mierda, náufragos con el riñón bien cubierto que son en realidad islas donde la verdadera justicia jamás puso pie. Fui educado bajo el peso de una lóbrega biblioteca de vidas ejemplares, entre las cuales brillaba la biografía de un santo que se ganaba el cielo escayolando las patitas quebradas de los gorriones que aterrizaban en su ventana, en vez de darles una vuelta en la sartén como Dios manda. No es de extrañar, pues, que hoy, rotas las cadenas que durante tanto tiempo me mantuvieron escayolado al bien común, harto ya de renunciar a la degustación de pajaritos fritos, haya sucumbido a la fascinación de los auténticos motores del progreso: los pelotaris que compran, venden, agarran la comisión o plusvalía y salen corriendo al grito de maricón el último.
¿Qué cultiva la cultura del pelotazo?
lo admirable