春 は 素晴らしい 。 鼻孔 を くす   ぐる 沈丁花 の 香り に 弾む 君 の 笑顔 を 、 桜 が 讃える 。 夏 が 待ち遠しい 。   僕 の 名 を 呼ぶ 君 の 声 に 、 蝉時雨 も 蚊帳 の 外 へ と 消える 。   秋 が 待ち きれ ない 。 茜色 の 空 を 眺める 君 は 灯火 の よう に 儚く 、 美しい 。 冬 は   「 お前 、 何 気持ち 悪い 文章 書い てん の ? 」 はんじょう ! ? え 、 どう し て ? いつ の 間 に ?   「 いや 、 ここ 楽屋 だろ 。 台本 読ん でん の か と 思っ たら 気持ち 悪りぃ 。   春 だ の 夏 だ の 、 お前 引きこもっ てる から 分かん ねえ だろ 。 」 はんじょう 、   それ は 文学 に 対する 冒 売 だ よ 。 「 好き な 子 で も 出来 た の か よ 。 」 そ 、 それ は 。   「 まあ いい や 。 ほら 、 リハーサル の 時間 だ から 行く ぞ 。 」 楽屋 から 去る 背中 に 言葉 は 出 ず 、 溜め息 と 共 に 紙 は 丸め て 窓 から 投げ捨て た 。 春風 に 乗り 紙屑 は 青空 を 舞う 。 2   人 の 恋 の 行方 は 、 捨て られ た 紙屑 は どこ へ 向かう の か 。 おに や の 本当 の 気持ち を   唯一 知る 紙屑 に も その 行方 は 分から ない 。 冬 は 忘れ ない 。 はんじょう 、 君 が 産まれ た 季節 だ 。