A rua antiga atravancada, à sombra de minaretes imensos de paredes pregueadas, com música esculpida nas pedras sólidas. O odor das fragrâncias antigas, das especiarias, das essências secas, que perdura há mil anos, e de tudo o que se encontra por detrás enche o coração de uma embriaguez singular. O absinto; o anis; a pimenta preta; o cominho; os perfumes secos; as loções de manjericão; o tira-nódoas de benzina; o couro curtido em fina pele; o calor da incandescência das lâmpadas eléctricas potentes; o cheiro do tabaco, o melaço, o gorgolejo do narguilé que circula célere no pequeno café aberto, com chão de ladrilhos, cadeiras de tecido e banco de madeira; o espírito da madeira que há séculos não cessa de envelhecer; o barro que pedras milenares secaram e entrelaçaram entre si, pedras, meigas no seu esboroar lento; o vapor esbranquiçado dos ferros de passar que chilreiam sobre as «djellabas» campestres e sobre as «jeans», sob uma luz ténue; o estribilho do vendedor de «kabab», o odor apurado que emana do molho dos miúdos a ferver em caldeirões imensos no centro dos pequenos restaurantes com três mesas cobertas por toalhas brancas de tecidos grosseiros.