À partida, tudo fica definido em planos rápidos, feitos com a maior poupança de meios. Há duas mãos que assaltam um cofre; uns pés que se afastam, cautelosos; um corpo estendido numa cama, abandonado num bosque. Depois, há Poirot. E se Agatha Christie o apresentava sempre como «homenzinho ridículo», Brian Eastman coloca-o entre inalações e espirros, à mercê dos gestos maternais de miss Lemon, a secretária, ou do desinteresse de Hastings, o companheiro de aventuras. Poirot, a série, faz-se também da reconstituição minuciosa da época. Nos Twickenham Studios de Londres, foi retomada a paisagem britânica dos últimos dias do império colonial. Aí se passeiam coronéis e generais na reserva, nobres arruinados, burgueses em ascensão. Aí se encontram os objectos art deco, as casas vitorianas e as linhas geométricas das Whitehaven Mansions. Tudo se passa em plenos anos 30, entre a opulência de uns, o viver mesquinho de outros e a miséria de quem atravessou a Grande Depressão.