Rato crocante é de lamber os beiços BARBARA GANCIA Colunista da Folha A vida é mesmo uma patuscada. Justo agora que aderi a uma feroz dieta alimentar para me refazer dos abusos das festas (subentenda-se: além das festas de fim-de-ano há que se computar também as ocorridas entre 1º de janeiro e 31 de dezembro de 1993), o Kentucky Fried Chicken resolveu abrir uma loja do lado de casa. Tudo bem, o KFC não é nenhum Tour d'Argent, mas no Brasil é bem mais higiênico do que em certos países do Primeiro Mundo. Como a Inglaterra, por exemplo. Em 1976 eu morava em Playford, um vilarejo inglês às margens do Orwell, rio que Eric Blair homenageou ao adotar o «nom de plume» George Orwell. Pois justamente naquele ano, Playford tremeu devido ao eletrizante caso do rato que bagunçou o coreto da KFC. O roedor foi manchete de todos os jornais da redondeza.