Estávamos quase no cimo da encosta, sentámo-nos nas pedras, convencidos de que não valia a pena fugir. Uns vieram pelo nosso caminho, outros cercaram-nos por trás. Apareceram de catanas na mão. Um deles disse em dialecto fula: «I munheti nara!» Eu tinha aprendido alguma coisa de fula com os guardas da prisão. Respondi prontamente: «M' munheti mara, de.» Ele acusara-nos de sermos ladrões e eu ripostava que não, que não éramos ladrões. Disse-lhe que éramos técnicos do Leste e que íamos para a Barragem de Kounkoré -- eu soubera da sua existência pelo guianês --, mas que nos tinha ardido o jipe, nos tínhamos metido a corta-mato e havíamo-nos perdido. Levaram-nos para a aldeia. Nunca nos passou pela cabeça, no entanto, que tivessem acreditado em tal história. O aldeão que falara comigo era filho do presidente do comité comunista da zona, que se encontrava ausente. «O meu pai», explicou, «é que decide como vos levamos à barragem.» Persuadimo-lo de que tínhamos muita pressa. «Está bem. Se o meu pai não vier durante a noite, eu levo-vos lá», disse. Passámos os três a noite em cima de um colchão, numa palhota, sem pregar olho. Não sabíamos se havíamos de acreditar nele ou se havíamos de fugir.