A empregada tatu, jeca, não sabia que tinha o Necator americanus, o mal-da-terra, o amarelão na luz intestinal, que alimentava lombrigas, ascárides infestando-lhe as tripas cheias da farinha do barro, da cerâmica de Tracunhaém, da argila nacional do rio São Francisco descendo em corredeiras tão largo tão lindo. Teve uma vontade mista, de chorar e gargalhar, olhando ali para a empregada que mais parecia um dos bonecos de barro de Vitalino. Mas o telefone tocou alarmado. Recusavam seu argumento, seu roteiro, cineasta que jamais seria, uma pena, pois tinha o imaginário cheio de barro, de amor pela terra, pelo vermelhão da chuva de enxurrada do rio do Chico, pela gente e pela técnica da gente dos bonecos de barro. (CONTRA A FRAUDULENTA LOTERIA DAS PROPRIEDADES, RECEITO A DESCRENÇA NOS BENS DA TERRA, DANE-SE, teve o cuidado de anotar). Você fica, Francisca concluiu, para a empregada.