- Qual bicho-de-mato qual quê, senhor tenente-coronel, apareça aí às onze e passa da meia-noite e continuo aqui sozinho, de televisão desligada, de telefone desligado, pus os chinelos, pus o pijama, pus o roupão de lã, pus a manta nos joelhos que está um frio desgraçado, continuo aqui a imaginar a cunhada lá em cima, a imaginar o perfume dela, o cabelo loiro, os colares, as jóias, aquele traço de lápis fora do lugar, sem coragem para subir um lance de degraus, sem coragem para ir ter com eles, a verdade é que não gosto do Natal, detesto o Natal, detesto as ruas iluminadas, as lâmpadas nas árvores, a agitação das lojas, os embrulhos, os laçarotes, as fitas, o espumante, detesto bolo-rei, sobretudo detesto bolo-rei, bolo-rei comido sozinho, numa sala sem pinheiro nem qualquer mão por baixo para aparar as migalhas, para o ano, se o engenheiro voltar a convidar-me digo-lhe que sim, pode ser que a cunhada continue viúva, pode ser que ainda vá às compras de casaco de peles, pode ser que eu, pode ser que ela, pode ser que continuemos os dois vivos, trezentos e sessenta e cinco dias, que diabo, não é assim tanto tempo. Destaque: a verdade é que não gosto do Natal, detesto o Natal, detesto as ruas iluminadas, as lâmpadas nas árvores, a agitação das lojas, os embrulhos, os laçarotes, as fitas, o espumante, detesto bolo-rei, sobretudo detesto bolo-rei, bolo-rei comido sozinho, numa sala sem pinheiro