Procurei durante todo o santo dia (o demoníaco dia) vencer a infelicidade real, na carne e no espírito, infelicidade absoluta, recorrendo aos mais variados argumentos (pois não sou um animal racional?): «E se fosses cego? E se não tivesses pés, esses substitutos imperfeitos do automóvel, mas úteis na ausência dele? E se vivesses em Sarajevo ou na Somália, em vez de viveres em Lisboa, a princesa do Tejo?» Pior ainda: «E se não tivesses carro, pois a tua infelicidade deve-se à felicidade de ter carro?» Ou: «E se a lâmpada de aviso não funcionasse? Tens todas as razões e mais uma para te sentires feliz, extremamente feliz, és um dos privilegiados da Terra.» Nada, um desespero cada vez maior. Escrevo isto ironicamente, porque já passou, o carro estava pronto ao fim da tarde, amanhã será um dia grande, a minha alma vai recuperar a sua integridade (a não ser que os travões faltem a outro automóvel que venha em sentido contrário ao meu). Escrevo ironicamente, mas a auto-ironia (sobretudo agora que o drama já passou) é uma falsa ironia, uma maneira de nos mostrarmos inteligentes, uma forma de nos enganarmos.