Olhando as ruas razoavelmente limpas e com poucos buracos, as casas bem cuidadas apesar de todas as vicissitudes, os jardins sempre bonitos, perguntava-me qual a diferença. São as pessoas, sem dúvida. Já não dão aquelas gargalhadas impertinentes contra o mundo inteiro, já não criam mujimbos de gozo, já não arranjam o mais fútil pretexto para estar juntas e festejar. As pessoas vivem com o seu medo, isoladas. Benguela perdeu a sua alma, o último ano deu cabo dela. E era o ano da esperança, o de todas as promessas! Pode ser que as coisas mudem, pode ser que a cultura dos quintalões ensombrados (e assombrados) volte a nascer, que as famílias se reúnam nas praias e nas sombras do Cavaco ou das Bimbas. Pode ser que os poemas de Aires de Almeida Santos e as crónicas de Ernesto Lara sejam recordados e reavivem a alma volátil que se foi. Pode ser. Se não acreditarmos nos nossos mortos, em que vamos acreditar? * escritor angolano