Naquele dia já distante de Agosto de 1965 quando deixámos para trás o porto não tínhamos a percepção plena disto. Nem, aliás, percebíamos que não havia alternativa para a viagem para a «metrópole». Os degraus do ensino superior eram-te negados não obstante teres um espaço superior a 14,5 vezes o da «pátria mãe». Viemos como muitos outros, mas, apesar de tudo, uma minoria. Estávamos curiosos e ávidos de seguir agora percursos que não podiam ter tutela. Lembramo-nos, porém, que continuávamos portadores de uma identidade própria, com paladar aguçado na moamba, mesclada de muitas cores, desgravatada e experimentada em distâncias que põe terras no fim do mundo. E havia, ainda, o ritmo que galvanizava os corpos e se extasiava nos merengues, de par com a recordação do horizonte que tem em ti o condão de colocar uma bola incandescente de fogo ao fim da tarde, quando a noite desce, abruptamente, e a terra levanta um cheiro férreo que nos enebria e prende para sempre. Sonhávamos com ele, partilhando uma vida nova de contactos.