Cem metros podem transformar-se, aqui, num quilómetro de zigue-zagueantes avanços e recuos, por entre contentores, sacos de areia, restos calcinados de camionetas, carrinhas, por detrás dos quais passamos agachados. O estampido seco de um tiro logo seguido de outro, e outro, e outro avisa-nos, tarde de mais, que este é o pior momento para chegar ao hotel. Corremos, lado a lado, com toda a rapidez que as nossas pernas de quase cinquentões nos autorizam. É absurdo, mas sinto o cheiro da pólvora, a meio da avenida. Agacho-me ainda mais, sempre a correr. A bota esquerda pisa uma poça de gelo, desequilibro-me e estatelo-me no chão.