Tanto quanto vi, o prostíbulo era uma sala espaçosa com oito crianças sentadas contra a parede do fundo (duas delas não chegavam sequer com os pés ao chão) e, como anfitriã, recebeu-nos uma indiana vestida à ocidental que nos encaminhou para duas poltronas. Whisky, cerveja, gin?, perguntou ela com toda a cortesia. Frente a nós, as crianças-meretrizes olhavam-nos em silêncio, com os rostos carregados de pinturas berrantes e uma flor nos cabelos. A meio da fila, muito juntas, havia duas que nos deitavam um sorriso parado, sem vida. Vieram até nós e, como quem obedece a um ritual, ofereceram-nos a flor que lhes enfeitava o cabelo. «Like me?», perguntaram; e sem esperar resposta, voltaram ao lugar e revestiram-se novamente do seu sorriso parado.