«E agora, o que fazemos?», perguntava-me o Soares enquanto eu não parava de passar as mãos pelos olhos, mal habituado ainda àqueles 80 por cento de humidade e 40 graus à sombra. Levantei-me e fui perguntar aos empregados do café se sabiam de quartos vagos na cidade. «Está tudo cheio», explicaram-me. Hotel, pensões, casas particulares, estava tudo repleto de portugueses que haviam fugido do mato quando surgiram os primeiros ataques da guerrilha. A maioria esperava uma vaga no voo semanal da Força Aérea entre Lisboa e Bissau. Um homem já de certa idade, sentado numa mesa ao lado, ouviu-nos conversar e começou a falar connosco. «São da Força Aérea? Ainda bem que chegaram. Estávamos à vossa espera.» O homem era reitor do liceu local, mas também se preparava para ir-se embora. Já tinha mandado a família e tinha uma casa mobilada à disposição. «Tenho uma casa do Estado que vai ficar vazia. Se não encontrarem mais nada, apareçam.»