Mas o tempo passa depressa, dengoso e escorregadio, sob o sol quente do Verão moçambicano, que começa devagar. O cepticismo ocidental sai derrotado. À vontade, vencidos pela simpatia do Fernando e dos outros empregados, os grupos de turistas espalham-se pela praia e pelo relvado. Há jornalistas e um casal de portugueses em lua-de-mel, famílias moçambicanas, negociantes portugueses e sul-africanos com as famílias, e estrangeiros brancos de meia-idade, na companhia de jovens negras que tentam fazer passar por esposas, ante a indiferença complacente e divertida do resto do grupo. Mas o melhor da Inhaca vê-se da praia e está a dez minutos de barco. Um sítio onde só há mar, areia e mato -- mais nada. É a Ilha dos Portugueses. Chega-se do lado oriental ao areal, onde uma duna esconde uma lagoa natural, refrescada diariamente pela maré-alta. É de uma paz surrealista, num país há tão pouco saído de uma guerra. Mas o seu nome diz tudo. Ilha dos Portugueses. Uma homenagem ao que a colonização deixou aos negros: mar, areia e mato. O resto, de que só os brancos e uma mão-cheia de assimilados desfrutavam, não foi deixado -- foi abandonado porque teve que ser. Sob o olhar ocioso da Inhaca, a Ilha dos Portugueses convida a ficar, mas sem estragar.