A ilha que se avistava era a das Flores. Não parecia muito mais do que um monte de lama despontando da névoa baça do mar. (...) Tinha escarpas íngremes e abruptas (...) os cimos rochosos pareciam desenhar fortalezas e castelos. Assim, guinámos em direcção à ilha mais próxima do arquipélago, o Faial (...) A cidade [da Horta] as suas casas branquinhas como neve aninham-se muito aconchegadas no meio de um mar de vegetação verde (...) cada campo e cada hectare apresenta-se recortado em pequenas quadrículas cercadas por muros de pedra. Navegámos ao longo da costa da Ilha do Pico, sob uma majestosa pirâmide de verde que se erguia de um pulo escorreito desde o solo que pisámos até uma altura de 7613 pés, e cujo cume se elevava acima das nuvens brancas como uma ilha à deriva no nevoeiro. Em contraste com as descrições idílicas das ilhas dos Açores, Twain não parece ter ficado especialmente encantado com os barqueiros portugueses que descreve como trigueiros, barulhentos, mentirosos nem com a população açoriana pobre, apática, modorrenta e preguiçosa. Mas para lá destes preconceitos e estereótipos, achei caricata a forma como Mark Twain intui a relação de Portugal com a Igreja: Os bons católicos dos portugueses (...) pediram a Deus que os guardasse do desejo herético de quererem saber mais do que os seus pais.