Olho-te sem te distinguir da matéria amorfa das coisas E rio no fundo do meu pensamento oceânico e vazio. No quintal da minha casa provinciana e pequena — Casa como a que têm milhões não como eu no mundo — Deve haver paz a esta hora, sem mim. Mas em mim é que nunca haverá paz, Nem com que se faça a paz, Nem com que se imagine a paz... Porque então sorrio eu de ti, viajante superfina?