Na orla do vento movem Seus corpos mortos as folhas. E ora das árvores chovem, Ora onde inertes não movem A chuva do Outono molha-as. Não há no meu pensamento Vontade com que o pensar, Não tenho neste momento Nada no meu pensamento: Sou como as folhas ao ar Mas elas certo não sentem Esta mágoa inteira e funda Que meus sentidos consentem.