Mas o idealismo é como a névoa ondeante / Que os rios erguem pela madrugada ; / O olhar distingue -a , quando esta distante , / E da que nos rodeia - não vê nada ... De que serve afinal tentar a gente / Reter dentro das mãos , fumo de palha , / Se aqui , aos nossos olhos , no existente , / Há tanta coisa que os atraia e valha ? ... A água vinda neste vaso frágil / Que um ignorado artista modelou / Num gesto - já mecanizado e ágil - / À fôrça de imitar o que encontrou , É um assunto cheio de beleza , / Cheio de claro e alto ensinamento .