Num sentimento de febre de ser para além doutro oceano Houve posições dum viver mais claro e mais límpido E aparências duma cidade de seres Não irreais mas lívidos de impossibilidade, consagrados em pureza e em nudez Fui pórtico desta visão irrita e os sentimentos eram só o desejo de os ter A noção das coisas fora de si, tinha-as cada um adentro Todos viviam na vida dos restantes E a maneira de sentir estava no modo de se viver Mas a forma daqueles rostos tinha a placidez do orvalho A nudez era um silêncio de formas sem modo de ser E houve pasmos de toda a realidade ser só isto Mas a vida era a vida e só era a vida O meu pensamento muitas vezes trabalha silenciosamente Com a mesma doçura duma máquina untada que se move sem fazer barulho Sinto-me bem quando ela assim vai e ponho-me imóvel Para não desmanchar o equilíbrio que me faz tê-lo desse modo Pressinto que é nesses momentos que o meu pensamento é claro Mas eu não o oiço e silencioso ele trabalha sempre de mansinho Como uma máquina untada movida por uma correia E não posso ouvir senão o deslizar sereno das peças que trabalham Eu lembro-me às vezes de que todas as outras pessoas devem sentir isto como eu Mas dizem que lhes doi a cabeça ou sentem tonturas Esta lembrança veio-me como me podia vir outra qualquer Como por exemplo a de que eles n"o sentem esse deslizar E não pensam em que o não sentem Neste salão antigo em que as panóplias de armas cinzentas São a forma dum arcaboiço em que há sinais doutras eras Passeio o meu olhar materializado e destaco de escondido nas armaduras Aquele segredo de alma que é a causa de eu viver Se fito na panóplia o olhar mortificado em que há desejos de não ver Toda a estrutura férrea desse arcaboiço que eu pressinto não sei porquê Se apossa do meu senti-la como um clarão de lucidez Há som no serem iguais dois elmos que me escutam A sombra das lanças de ser nítida marca a indecisão das palavras Dísticos de incerteza bailam incessantemente sobre mim Oiço já as coroações de heróis que hão-de celebrar-me E sobre este vício de sentir encontro-me nos mesmos espasmos Da mesma poeira cinzenta das armas em que há sinais doutras eras Quando entro numa sala grande e nua à hora do crepúsculo E que tudo é silêncio ela tem para mim a estrutura duma alma É vaga e poeirenta e os meus passos têm ecos estranhos Como os que ecoam na minha alma quando eu ando Por suas janelas tristes entra a luz adormecida de lá de fora E projecta na parede escura em frente as sombras e as penumbras Uma sala grande e vazia é uma alma silenciosa E as correntes de ar que levantam pó são os pensamentos Um rebanho de ovelhas é uma coisa triste Porque lhe não devemos poder associar outras ideias que não sejam tristes E porque assim é e só porque assim é porque é verdade Que devemos associar ideias tristes a um rebanho de ovelhas Por esta razão e só por esta razão é que as ovelhas são realmente tristes Eu roubo por prazer quando me dão um objecto de valor E eu dou em troca uns bocados de metal. Esta ideia não é comum nem banal Porque eu encaro-a de modo diferente e não há relação entre um metal e outro objecto Se eu fosse comprar latão e desse alcachofras prendiam-me Eu gostava de ouvir qualquer pessoa expor e explicar O modo como se pode deixar de pensar em que se pensa que se faz uma coisa E assim perderia o receio que tenho de que um dia venha a saber Que o pensar eu em coisas e no pensar não passa duma coisa material e perfeita A posição dum corpo não é indiferente para o seu equilíbrio E a esfera não é um corpo porque não tem forma Se é assim e se todos ouvimos um som em qualquer posição Infiro que ele não deve ser um corpo Mas os que sabem por intuição que o som não é um corpo Não seguiram o meu raciocínio e essa noção assim não lhes serve para nada Quando me lembro que há pessoas que jogam as palavras para fazerem espírito E se riem por isso e contam casos particulares da vida de cada um Para assim se desenfastiarem e que acham graça aos palhaços de circo E se incomodam por lhes cair uma nódoa de azeite no fato novo Sinto-me feliz por haver tanta coisa que eu não compreendo Na arte de cada operário vejo toda uma geração a esbater-se E por isso eu não compreendo arte nenhuma e vejo essa geração O operário não vê na sua arte nada duma geração E por isso ele é operário e conhece a sua arte O meu físico é muitas vezes causa de eu me amargurar Eu sei que sou uma coisa e porque não sou diierente de uma coisa qualquer Sei que as outras coisas serão como eu e têm de pensar que eu sou urna coisa comum Se portanto assim é eu não penso mas julgo que penso E esta maneira de me eu acondicionar é boa e alivia-me Eu amo as alamedas de árvores sombrias e curvas E ao caminhar em alamedas extensas que o meu olhar afeiçoa Alamedas que o meu olhar afeiçoa sem que eu saiba como Elas são portas que se abrem no meu ser incoerente E são sempre alamedas que eu sinto quando o pasmo de ser assim me distingue Muitas vezes oculto-me sensações e gostos E então elas variam e estão em acordo com as dos outros Mas eu não as sinto e também não sei que me engano Sentir a poesia é a maneira figurada de se viver Eu não sinto a poesia não porque não saiba o que ela é Mas porque não posso viver figuradamente E se o conseguisse tinha de seguir outro modo de me acondicionar A condição da poesia é ignorar como se pode senti-la Há coisas belas que são belas em si Mas a beleza íntima dos sentimentos espelha-se nas coisas E se elas são belas nós não as sentimos Na sequência dos passos não posso ver mais que a sequência dos passos E eles seguem-se como se eu os visse seguirem-se realmente Do facto deles serem tão iguais a si-mesmo E de não haver uma sequência de passos que o não seja É que eu vejo a necessidade de nos não iludirmos sobre o sentido claro das coisas Assim havíamos de julgar que um corpo inanimado sente e vê diferentemente de nós E esta noção por ser admissível de mais seria incómoda e fútil Se quando pensamos podemos deixar de fazer movimentos e de falar Para que é preciso supor que as coisas não pensam Se esta maneira de as ver é incoerente e fácil para o espírito? Devemos supor e este é o verdadeiro caminho Que nós pensamos pelo facto de o podermos fazer sem nos mexermos nem falar Como fazem as coisas inanimadas Quando me sinto isolado a necessidade de ser uma pessoa qualquer surge E redemoinha em volta de mim em espirais oscilantes Esta maneira de dizer não é figurada E eu sei que ela redemoinha em volta de mim como uma borboIeta em volta de uma luz Vejo-lhe sintomas de cansaço e horrorizo-me quando julgo que ela vai cair Mas de nunca suceder isso acontece eu estar às vezes isolado Há pessoas a quem o arranhar das paredes impressiona E outras que se não impressionam Mas o arranhar das paredes é sempre igual E a diferença vem das pessoas.