agora recordo uns cangirões de vinho verde , bebidos na volta de uma excursão pelos areais fatigantes do Mindelo - excursão turista , bem entendido , porque eu não fui dos mil e quinhentos - nos ardores de agosto , o corpo requeimado pela travessia de um pinhal que o sol incendiava , e o cérebro encandeado pela reverberação da luz crua , os grandes cangirões do leve líquido esgotados lentamente à sombra das E o bom vinho negro e espêsso , tocado longinquamente de maduro , bebido a caminho do mosteiro de « Poblet » , em « La Espluga de Francoli » - nome bàquicamente sagrado - vinho que as mães ministram por copos de água a seus tenros filhos - sem por isso a forte raça catalã desperecer ; - o vinho bebido a escape , numa taberna lôbrega do « Transtevere » , após brava luta com rufias ; e a sêde que me matou um vinho espumante de Vicenza , servido pela manhã em cristais esplêndidos , no profundo e amplo tálamo de uma esposa de acaso , hetaíra exaustiva ... Ah ! não , não ... Nada que se compare à cêna que eu agora reconstitúo na mente e teve realidade junto ao « Cabo Miseno » . Eu andava com outra criatura também casual , que tinha a pele , macia como o arminho , tôda semeada de pequeninos lunares ruivos , a designarem precisamente os sítios onde os beijos são mais gostosos ; criatura dôce , indolente e decorativa , que trazia fios de pérolas grossas e falsíssimas metidas nos cabelos , a cujos reflexos adamascados elas misturavam o seu brilho húmido .