Se já não torna a eterna primavera Que em sonhos conheci, O que é que o exausto coração espera Do que não tem em si? Se não há mais florir de árvores feitas Só de alguém as sonhar, Que coisas quer o coração perfeitas, Quando, e em que lugar? Não: contentemo-nos com ter a aragem Que, porque existe, vem Passar a mão sobre o alto da folhagem E assim nos faz um bem.