ou de qualquer coisa, Que valha pensar em heia!? Decadentes, meu velho, decadentes é que nós somos... No fundo de cada um de nós há uma Bizâncio a arder, E nem sinto as chamas e nem sinto Bizâncio Mas o Império finda nas nossas veias aguadas E a Poesia foi a da nossa incompetência para agir... Tu, cantador de profissões enérgicas, Tu o Poeta do Extremo, do Porto, Tu, músculo da inspiração, com musas masculinas por destaque, Tu, afinal, inocente em viva histeria, Afinal apenas "acariciador da vida", Mole ocioso, paneleiro pelo menos na intenção, — Bem... isso era contigo — mas onde é que aí está a Vida?