A folha insciente, antes que a própria morra Para nós morre, Cloé, Para nós, que sabemos que ela morre Assim, Cloé, assim Antes que os próprios corpos, que empregamos No amor, ela envelhece. Assim, diversos, somos, inda jovens, Só a mútua lembrança. Ah, se o que somos é sempre isto, e apenas Uma hora é o que somos, Com tal fúria nessa hora nos usemos Que arda sua lembrança Como vida, e nos beijemos, Cloé, Como se, findo o beijo Único, houvesse de ruir a súbita Mole do morto mundo.