Em coisa alguma acreditava . Nem sequer na minha obsessão . Caminhava na vida entre vestígios , chegando mesmo a recear enlouquecer nos meus momentos mais lúcidos ... Voltara o Inverno , e , com ele , os serões artísticos em casa do poeta , sucedendo aos dois vates , perdidos definitivamente em Trás-os-Montes , um vago jornalista com pretensões a dramaturgo e Narciso do Amaral , o grande compositor .