É difícil tratar-te em verso ou prosa, Tudo em ti, salvo as barbas, é incerto, Tudo teu, salvo as chaves, não tem ser E a alma mais humilde é clamorosa De qualquer coisa que se possa ver, Em sonho até, qual se estivesse perto. Olha, eu confesso Que nunca escreveria Este vago poema, em que me apresso Só para me ver livre do teu nada, Se não fosse para dar um cunho A este livro da trilogia (Santo António, S. João, S. Pedro — De popular, que bem que soa!) Mas porque diabo de intuição errada É que vieste parar a Junho E a Lisboa?