O inocente dormia ; Iracema suspirava : A jati fabrica o mel no tronco cheiroso do sassafrás ; tôda a lua das flores voa de ramo em ramo , colhendo o suco para encher os favos ; mas ela não prova sua doçura , porque a irara devora em uma noite tôda a colmeia . Tua mãe também , filho de minha angústia , não beberá em teus lábios o mel de teu sorriso . A jovem mãe passou aos ombros a larga faixa de macio algodão , que fabricara para trazer o filho sempre unido ao flanco , e seguiu pela areia o rasto do espôso , que há três sóis se partira .