Não leio. Horas intérminas, perdido De tudo, salvo de uma dolorosa Consciência vazia de mim próprio, Como um frio numa noite intensa, Em frente ao livro aberto vivo e morro... Nada... E a impaciência fria e dolorosa De ler p'ra não sonhar e ter perdido O sonho! Assim como um (...) engenho Que, abandonado, em vão trabalha ainda, Sem nexo, sem propósito, eu môo E remôo a ilusão do pensamento... E hora a hora na minha estéril alma Mais fundo o abismo entre meu ser e mim Se abre, e nesse (...) abismo não há nada... Ditoso o tempo em que eu sonhava, e às vezes Eu parava de ler para seguir Os cortejos em mim... Amor, orgulho, — Crenças inda!