Mas a banda de bordo estruge e acaba... E o ritmo do mar homérico trepa por cima do meu cérebro — Do velho mar homérico, ó selvagem deste cérebro grego, Com penas na cabeça da alma, Com argolas no nariz da sensualidade, E com consciência de meio-manequim de ter aspecto no mundo. Mas o facto é que a banda de bordo cessa, E eu verifico Que pensei em ti enquanto durou a banda de bordo. No fundo somos todos Românticos, Vergonhosamente românticos E o mar continua, agitado e calmo, Servo sempre da atenção severa da lua, Como, aliás, o sorriso com que me interrogo E olho para o céu sem metafísica e sem ti... Dor de corno...