Pelos campos sem fim Sinto correr, porque na face o sinto, Um vago vento, estranho todo a mim. Não sei se penso, ou em que dor consinto Que seja minha ou desespero sem ter fim, Ou se minto. Na inútil hora Eu, mais inútil que ela, sem sentir Fito com um olhar que já nem chora A Dor ou desdém, dolo ou infiel sorrir, O absurdo céu onde nenhuma coisa mora Para eu fruir.