Scismo na alegria daquele incomparável espectáculo quando nos pertence ... Uma rosa vermelha , que trago na botoeira , acompanha a minha pena , redobrando de fragrância ... O concêrto começa por duas dansas húngaras , do Brahms ; depois ouve -se o estranho e delicioso minuete de Mozart , para instrumentos de corda e trompas ; segue -se -lhe a patética série do « Peer Gynt » do Grieg , com o célebre tempo de mazurka - a dansa de Anitra - que dói ouvir ; passa pela ária de bailado , tão graciosamente dramática , da « Rosamonda » de Schubert , detém -se no grande concerto de Liszt , em mi bemol , para piano e orquestra , repassado de soluços e lágrimas - como se fosse instrumentado sobre uma inspiração inédita de Chopin ; continua com a segunda rapsódia húngara , que , dita pela orquestra , arrebata ; geme e plange , com longos queixumes de malaguenha , na « Valsa triste » de Sibélius , e termina pela abertura do « 1812 » do Tchaikovsky , descrição de uma tragédia homérica , na qual dois hinos - representações de grandes almas colectivas - terçam heroismos e desespêros , com os aplausos e as lamentações dos povos que simbolizam , e assistem à batalha ... Mas toda essa música , terna , mimosa , heróica , ou leve , inconstante , dramática , foi como que a preceito escolhida entre a que evoca mais nìtidamente um modo local - e regional - de sentir , de sofrer , de amar ...