De todos os pontos do horizonte surgem a cada instante as velas dos batéis de pesca , velas agudas , que se cruzam como asas simbólicas , que se perseguem , que se reviram e param , que prosseguem dispersas , precipitadas numa desordem de fuga , ou caminham reguladamente em grupos , de conserva , e tudo vai direito à barra , cuja entrada estreita um rochedo esconde . Outro batel , com a vela tôda panda , sai , sòzinho , a barra e entra no mar saltando sôbre as ondas de vidro verde , franjadas de espuma , como cavalo fogoso que atravessa um prado cheio de erva . O céu , de um azul intensíssimo , está como que esponjado de pequenas nuvens ; a Ponta do Altar perfila -se com o seu recorte siracusano , e pouco a pouco , ao declinar do sol , acende -se em oiro .