E o que vale o encêrro , aonde é que não chega a lamentação dêste vento mais intrometido que nenhum outro , cujas furiosas arremetidas intermitentes , cada vez mais violentas , introduzem o pó nos escaninhos melhor velados , escaldam -nos a bôca , secam -nos a garganta , encortiçam -nos o cérebro , estonteando , desiquilibrando , corrompendo ... Vento caprichoso que a miude manobra com inteligência e cálculo , atacando às parcelas , rua a rua , prédio a prédio , e que se obstina de encontro a algum edifício odiado , envolvendo -o , colérico , em turbilhões de poeira , sacudindo as portas , levantando as telhas e reincidindo infinitas vezes , incansàvelmente , na esperança de o abalar quando em redor tudo acalmou já ... Vento que enxota as aranhas das suas luras e dá aos ratos garantias seguras de que ninguém os incomodará para que êles juntem afoitamente Estou imóvel , olhos cerrados , na obscuridade tumular dum grande leito de baldaquino , corridas as cortinas ...