REGRESSO AO LAR Há quanto tempo não escrevo um soneto Mas não importa: escrevo este agora. Sonetos são infância e, nesta hora. A minha infância é só um ponto preto Que num imóbiI e fútil trajecto Do comboio que sou me deita fora E o soneto é como alguém que mora Há dois dias em tudo que projecto.