Não há trecho de Chateaubriand ou canto de Lamartine — trechos que tantas vezes parecem ser a voz do que eu penso, cantos que tanta vez parecem ser-me ditos para conhecer — que me enleve e me erga como um trecho de prosa deVieira ou uma ou outra ode daqueles nossos poucos clássicos que seguiram deveras a Horácio. Leio e estou liberto. Adquiro objectividade.