Não haverei Ainda o sono que me pede a mente Atormentada de febrilidades E erros esvaídos de sentir? Já me cansa e me doi sentir-me a mim, E perceber que existo e que há uma vida Comigo, vaga e desprendidamente, Qual vinho numa taça. E já não tenho Força para entornar a taça e enfim Acabar.