Não quero ir onde não há a luz, Do outro lado abóbada do solo, Ínfera imensa cripta, não mais ver As flores, nem o curso ao sol de rios, Nem onde as estações que se sucedem Mudam no campo o campo. Ali, no escuro, Só sombras múrmuras, êxuis de tudo, Salvo da saudade, eternas moram; Região aos mesmos íncolas incógnita, Dos naturais, se os tem, desconhecida. Ali talvez só lírios cor de cinza Surgirão pálidos da noite imota.