No meu verso canto comboios, canto automóveis, canto vapores, Mas no meu verso, por mais que o ice, ha só ritmos e ideias, Não há ferro, aço, rodas, não há madeiras, nem cordas, Não há a realidade da pedra mais nula da rua, Da pedra que por acaso ninguém olha ao pisar Mas que pode ser olhada, pegada na mão, pisada, E os meus versos são como ideias que podem não ser compreendidas. O que eu quero não é cantar o ferro: é o ferro. O que eu penso é dar só a vida do aço — e não o aço — O que me enfurece em todas as emoções da inteligência É não trocar o meu ritmo que imita a água cantante Pelo frescor real da água tocando-me nas mãos, Pelo som visível do rio onde posso entrar e molhar-me, Que pode deixar o meu fato a escorrer, Onde me posso afogar, se quiser, Que tem a divindade natural de estar ali sem literatura.