De que é que a minha alma dista? XI Ela canta, pobre ceifeira, Julgando-se feliz talvez... Canta e ceifa, e a sua voz cheia De alegre e anónima viuvez Flutua como um canto de ave No ar limpo como um limiar, E há curvas no enredo suave Do som que ela tem a cantar... Ouvi-la alegra e entristece...