Há muita coisa desconhecida Na tua vida. Tens muita sorte Em ninguém saber da partida Que em mil setecentos e dezassete Tu fizeste à Igreja constituída Estás, eu bem sei, cansado Com o que a Igreja se intromete Com tua vida e o teu divino fado. (E) foi então que, para te vingar E à maneira de santo, os arreliar Desceste mansamente à terra Perfeitamente disfarçado E fizeste entre os homens da razão Um milagre assinado, Mas cuja assinatura se erra Quando em teu dia, S. João do Verão, Fundaste a Grande Loja de Inglaterra.