Hoje que tudo me falta, como se fosse o chão, Que me conheço atrozmente, que toda a literatura Que uso de mim para mim, para ter consciência de mim, Caiu, como o papel que embrulhou um rebuçado mau — Hoje tenho uma alma parecida com a morte dos nervos Necrose da alma, Apodrecimento dos sentidos. Tudo quanto tenho feito conheço-o claramente: é nada. Tudo quanto sonhei, podia tê-lo sonhado o moço de fretes.