Não, não é nesse lago entre rochedos, Nem nesse extenso e espúmeo beira-mar, Nem na floresta ideal cheia de medos Que me fito a mim mesmo e vou pensar. É aqui, neste quarto de uma casa, Aqui entre paredes sem paisagem, Que vejo o romantismo, que foi asa Do que ignorei de mim, seguir viagem. É em nós que há os lagos todos e as florestas Se vemos claro no que somos, é Não porque as ondas quebrem as arestas Verdes em branco [...]