Não é a Circe , cuja mão suspeita / Compõe filtros mortais entre ruínas / Nem a Amazona , que se agarra às crinas / Dum corcel e combate satisfeita ... A mim mesmo pergunto , e não atino / Com o nome que dê a essa visão , / Que ora amostra ora esconde o meu destino ... É como uma miragem que entrevejo , / Ideal , que nasceu na solidão , / Nuvem , sonho impalpável do Desejo ... Chovam lírios e rosas no teu colo !