De todo o conseguimento quantitativo desta vida sem qualidade, A náusea de ser contemporâneo de mim mesmo E a ânsia de novo novo, de certo verdadeiro, De fonte, de começo, de origem. A pedra no anel errado no teu dedo Como fulgura na minha memória, Ó pobre esfinge da aristocracia burguesa conversada em viagem! Que vagos amores escondias na tua elegância verdadeira Tão falsos, pobre iludida lúcida, Encontrada a bordo desse navio, como de todos os navios!