Isso — fecharem-me — não quero eu, Nem com Deus e o que é seu Que o estar fechado faz-me mal Até na beatitude do teu céu, Entre os santos do paraíso, (A liberdade — Deus dá a Deus — Um Deus que não sei se é o teu), O estar fechado, aqui ou ali, dizia eu Faz-me terríveis cócegas no juízo. Enfim, que direi eu de ti, amigo, Que não seja uma coisa morta, Anti-popular, gongórica, Por fruste deselegante, Como de quem, sem saber nada, exausto, Começo por duvidar bastante, Desculpa-me chaveiro antigo, De que tivesses existência histórica. Mas isso, é claro, não importa Se nos trazes A alegria da singeleza Ou a bondade que não sabe ter tristeza.