Que se adoece em nós o pensamento, E só fica um grande vácuo dentro de nós, Uma oca saciedade de minutos marítimos, E uma ansiedade vaga que seria tédio ou dor Se soubesse como sê-lo... A manhã de Verão está, ainda assim, um pouco fresca. Um leve torpor de noite anda ainda no ar sacudido.