Só a prolixa estagnação das mágoas, Como nas tardes baças, no mar morto, A dolorosa solidão das águas. Povo sem nexo, raça sem suporte, Que, agitada, indecisa, nem repare Em que é raça e que aguarda a própria morte Como a um comboio expresso que aqui pare. Torvelinho de doidos, descrença Da própria consciência de se a ter, Nada há em nós que, firme e crente, vença Nossa impossibilidade de querer.