Suave, todo o passado — o que foi aqui de Lisboa — me surge... O terceiro-andar das tias, o sossego de outrora, Sossego de várias espécies, A infância sem o futuro pensado, O ruído aparentemente contínuo da máquina de costura delas, E tudo bom e a horas, De um bem e de um a-horas próprio, hoje morto. Meu Deus, que fiz eu da vida?