/ Abaixo o Inferno , aonde os demos , meus irmãos , / Não têm fogo sequer para aquecer as mãos ; / Porque lá onde a cúria os rebeldes despenha / Há sobra de infiéis , mas há falta de lenha . / Já não é forno ; aquilo é adega sombria , / Onde o defluxo faz a corte à pneumonia , / E onde não há nariz precito que ande enxuto . / Cada heresiarca suja um lenço por minuto , / De modo que hoje o Inferno ( oxalá que mo evites , / Mazela ! )