Vosso murmúrio não vejo… Não ouço a vossa canção... Mas na cor oca do luar, No lago alado da brisa, Há vozes indo a cantar Pela floresta indecisa… E em serenata levantam Os seus suspiros ao céu, Qual é a mágoa que contam Que é melhor que o gozo meu? O que é [que] buscam que qu'rê-lo Vale mais que em nós ter?