No alto da tua sombra, a prumo sobre A inconstância irreal de vida e dias, Achei-me só e vi que as agonias Da vida, o tédio as finda e a morte as cobre. Ali, no alto de ser, sentir é nobre, Despido de ilusões e de ironias. Não sinto as mãos unidas, que estão frias, Não sei de mim, o que fui era pobre.