Arranquei o pobre brinquedo das mãos da criança e bati-lhe, Os seus olhos assustados do meu filho que talvez terei e que matarão também Pediram-me sem saber como toda a piedade por todos. Do quarto da velha arranquei o retrato do filho e rasguei-o, Ela, cheia de medo, chorou e não fez nada... Senti de repente que ela era minha mãe e pela espinha abaixo passou-me o sopro de Deus. Quebrei a máquina de costura da viúva pobre.