Aden, Iêmen (CNN) Não parecia muito, mas nos disseram que era típico do tipo de embarcação que transportava a rota entre Djibuti e Aden. Melhor, todos aconselharam, ser discreto, mesmo que discreto significasse luzes apagadas e três bombas de água funcionando o tempo todo. A vasilha de madeira foi chamada de Meca - em homenagem à cidade sagrada. Disseram-nos que estaríamos no porto de Aden na manhã seguinte, mas com o passar das horas logo ficou claro que isso era extremamente otimista. A manhã chegou e ainda estávamos na metade do caminho. Recebemos uma rota segura, traçada para nós pela Guarda Costeira Djibutiana. Significava abraçar o litoral, tentando ficar o mais longe possível das águas mais profundas no meio do Golfo de Aden, onde as marinhas do mundo pareciam estar se enfrentando. Era quase o dobro da distância da rota direta. Acrescente a isso uma forte corrente - e mares de revirar o estômago - e parecia que passaríamos uma eternidade a bordo. Após nosso segundo pôr do sol, finalmente estávamos perto o suficiente para que meu telefone tocasse com uma mensagem de boas-vindas do Iêmen. No entanto, não podíamos arriscar chegar à noite; mesmo chegar muito perto da costa correria o risco de ser confundido com um navio de reabastecimento e potencialmente levar um golpe saudita. O capitão diminuiu a velocidade do barco para que os quilômetros restantes se estendessem até o amanhecer. Finalmente, a manhã chegou. Era hora de ir à cidade para ver como era a vida do povo de Aden. Não tínhamos certeza do que esperar, mas sabíamos que não poderíamos ficar por muito tempo. Desde o momento em que atravessamos os portões do porto, fomos recebidos por barulho e desespero, empurrões e gritos. "Onde você está indo?" "Eu pago, eu pago" "Você está aqui para levar os americanos?" Gritei de volta que voltaríamos em breve. Tínhamos apenas cinco horas no solo e precisávamos visitar o hospital, os mercados fechados, as linhas de frente. Havia tanto que precisávamos ver. A multidão se aglomerava em torno da lente de nossa câmera, perguntando "Por quê?" "Por que isso está acontecendo?" "Por que não parou?" Parecia que não havia tempo antes de nos dizerem que tínhamos que ir. O bombardeio havia começado. Ouvimos disparos de atiradores o dia todo, mas agora podíamos ouvir tiros de armas automáticas e eles estavam ficando mais altos. Ao chegarmos ao porto, descobrimos que não estávamos partindo sozinhos. Depois de esperar no porto, rezando para que um navio que passasse atracasse, o nosso se tornou uma tábua de salvação inesperada para algumas das famílias apanhadas nos combates. O capitão do porto perguntou se poderíamos levar 60 refugiados. Não parecia que a resposta pudesse ser outra coisa senão sim. O que não percebemos até que fosse tarde demais foi que os refugiados estavam pagando US$ 300 por pessoa: uma "taxa de saída". Aqueles que não tinham dinheiro foram empurrados para trás dos portões de ferro forjado do porto. Aqueles que compartilharam nossa viagem de um dia e meio para casa. À medida que a costa do Djibuti se aproximava, você podia ver a incerteza começar a tomar conta. Muitos deles vinham de vidas confortáveis, antes que a guerra os destruísse. Eles deixaram casas que antes zumbiam com aparelhos de ar-condicionado e televisões. Os acampamentos teriam TVs, eles perguntaram. Não, eles não iriam, eu disse. O que eu não disse foi que eles teriam sorte se tivessem eletricidade. Mas entretecido em meio à incerteza estava o alívio da fuga. Alguns dos refugiados assumiram a cozinha do nosso navio - a cozinha. Eles encontraram um ex-chef entre eles que se apoderou do armário da loja, enviando uma seleção e uma mistura de bandejas cheias. Temos espaguete de atum e mais café turco do que nosso cinegrafista Byron poderia beber. Como havíamos trazido refugiados conosco, a Guarda Costeira do Djibuti nos pediu para atracar no norte do país, em Obok, para que eles pudessem receber o status adequado enquanto esperavam para ver o que aconteceria em casa. Os funcionários da imigração ficaram - compreensivelmente - um pouco confusos com a nossa presença em meio a um barco cheio de pessoas fugindo do Iêmen, mas, para seu crédito, eles decidiram que o importante era que essas famílias agora estavam seguras. De lá, o porto de Djibuti ficava a apenas algumas horas de distância, horas que se estendiam ao infinito para as famílias ligarem para meu telefone para verificar se seus entes queridos haviam chegado ao porto. Nas últimas horas, as pessoas timidamente vieram perguntar se poderiam pegar nosso telefone emprestado para dizer a suas famílias que estavam bem. Agora um dilúvio de pais, irmãos e parceiros ansiosos inundou meus ouvidos, perguntando como é possível que ainda não estivéssemos em terra firme. Mas eventualmente estávamos, e enquanto observávamos os funcionários do Djibutian descarregando o que restava dos pertences das pessoas na costa, foi É um lembrete de que esses foram os sortudos. Outros milhares ainda estão esperando no Iêmen, esperando que eles também cheguem a um porto seguro. 
Nima Elbagir, da CNN, descreve a viagem de barco de Djbouti a Aden. A embarcação voltou com 60 refugiados desesperados para fugir dos combates no Iêmen. 
