La Regina di Scacchi su Netflix è da record storico, unicum nel suo genere\nLa Regina di Scacchi su Netflix segna un record storico e diventa un unicum nel suo genere\nLa Regina di Scacchi su Netflix è da record storico di visualizzazioni nel primo mese dall'uscita: i numeri della piattaforma celebrano un successo inatteso\nAssolutamente a sorpresa, La Regina degli Scacchi su Netflix ha dominato le preferenze del pubblico sulla piattaforma tra ottobre e novembre: tanto le è bastato, poche settimane dall’uscita, per segnare un record storico e diventare un unicum nel suo genere.\nLanciata il 23 ottobre, appena un mese dopo La Regina degli Scacchi su Netflix è diventata la miniserie in assoluto più vista sulla piattaforma fino ad oggi, totalizzando in 28 giorni un record di visualizzazioni.\nBen 62 milioni di account si sono sintonizzati su La Regina degli Scacchi su Netflix, secondo quanto comunicato dallo streamer. Non è chiaro se le singole visualizzazioni corrispondano alla visione completa della serie – normalmente Netflix conteggia anche pochi minuti di visione tra i flussi streaming di ciascun titolo – ma senza dubbio questa cifra record di connessioni sulla miniserie di Scott Frank testimonia l’enorme successo di un prodotto concepito come di nicchia e invece risultato di enorme interesse presso il grande pubblico.\nLa serie in soli sette episodi, basata sul romanzo di Walter Tevis del 1983, ha preso d’assalto la piattaforma grazie al fascino della sua storia ma soprattutto della sua messa in scena: una scenografia eccezionale, una fotografia impeccabile, costumi selezionatissimi e in generale una cura di tutti i dettagli della scena sorprendente hanno reso questa storia – seppure un tantino ripetitiva nella trama – un racconto estremamente affascinante.\nLa serie di tornei di scacchi della ragazza prodigio Beth Harmon, orfana cresciuta con una dipendenza dai tranquillanti e adottata da una madre a sua volta dipendente dall’alcol, è diventata un fenomeno pop – nonostante gli scacchi non siano certo uno sport popolare – in meno di un mese dalla sua uscita.\nTitolo originale The Queen’s Gambit, che forse avrebbe reso meglio l’intenzione dell’autore al posto della traduzione italiana, La Regina degli Scacchi su Netflix non dovrebbe avere un seguito: concepita come miniserie limitata in quanto adattamento del romanzo omonimo, termina col trionfo della Harmon in Russia, patria del gioco degli scacchi. Ma è anche vero che Netflix dimostra sempre una grande voracità nello sfruttamento dei suoi titoli dal maggiore impatto in termini di visualizzazioni (basta pensare al forzato rinnovo di una serie conclusa come La Casa di Carta, con tre stagioni in più assolutamente non necessarie).\nPer ora, la piattaforma non ha annunciato un rinnovo per La Regina degli Scacchi, limitandosi a celebrarne la sorprendente risonanza.


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Fabrizio La Barbera - Aforismi, poesie e racconti di Fabrizio La Barbera su Aphorism.it\n::Home::Autori::Fabrizio La Barbera\nIn morte di Lulù\nSono, ero, un giocatore di squadra. M'hanno cresciuto le fate. Il Diavolo mi si è preso.\nLulù ha detto addio.\nL'ha detto zitta, masticando il trucco.\nMe l'ha risputato in faccia ed io ho capito.\nPioggia e sole fuori, parlo del tempo!\nParlo da solo, nel traffico della circonvallazione e bestemmio Dio e la sua razza.\nLui che ha bestemmiato me e la mia, un giorno lontano che io non c'ero.\nE continua ancora, l'ETERNO!\nEri bellissima, Lulù, avevi coraggio e classe e amore…\nDove sono adesso i tuoi uomini? quelli che ti hanno amato?\nDove sono adesso, io?\nIl Diavolo mi si è preso: m'accarezza i capelli come facevi tu.\nLe sue unghie s'infilano nel cuoio, mi fa godere, Lui.\nUn buon diavolo, povero diavolo...\nNon ne parlerò male!\nPiuttosto: devo ricordarmi d'affilare il coltello. Il Cielo è duro, va assassinato con un colpo secco! Meglio, se la lama brucia mentre squarcia...\nCe l'ha una faccia? Questo nemico, ce l'ha una faccia? Fatemela vedere per una volta, datemi soddisfazione!\nTanto si crepa lo stesso...\nLulù questo lo sa, anche se fa finta di no. Per me, per Francesca, per se stessa...\nRecitando ancora per questo ridicolo teatro, lei mi ha sorriso.\nM'indica là, in un luogo, in un tempo...\nEd io che tengo chiuse le labbra per non strapparmi i denti!\nMa non importa. E' tardi adesso.\nIl prete unge la fronte con la sua santa vaselina, il muezzin sullo sgabello di calce urla più forte che può per coprire urla da massacro, il bonzo sorride...\nCi siete costati sangue e in cambio non date che lingua,\nIl fiato ce lo dobbiamo mettere noi, finché ce n'è!\nAlitarvi la morte in faccia, mi divertirebbe, frantumarvi le ginocchia piegate mentre strappo a Dio la sua barba, il suo occhio di vetro, azzurro, profondo, e lo getto nel fiume fra le murene e i mostri...\nE intanto Lulù...\nIl dolore non serve, il dolore non cresce che se stesso, la maledizione che gli Dei non conoscono e che vorrei insegnargli...\nChi farà scendere Lulù dalla sua croce?\nMani umane l'hanno carezzata e composta, mani umane con già il segno per i chiodi che verranno.\nLà, oltre il cortile e il muro e il fosso, l'Amore che mi ha indicato lei, mi carezzerà di nuovo.\nCome comincia: Ciao Camilla…\nCome stai? Dove sei, soprattutto?\nQui a Marrakech, passo quasi tutta la giornata seduto a un tavolino sulla piazza Jemaa en Fna (la “piazza del nulla” pare significhi il nome), a bere the alla menta, a guardare il tumulto degli incantatori di serpenti, dei saltimbanchi e dei venditori di tutto, a scrivere pensieri in libertà, talmente in libertà e sganciati da qualsiasi considerazione “reale” che ad un certo punto, avendo forse bisogno di rivolgermi a qualcuno in carne ed ossa, mi sono messo a scrivere a te.\n“Cara Camilla…”, attaccavo, oppure, “Ciao Camilla, come stai?...”.\nTi raccontavo un po’ di quello che vedevo, di quello che speravo di vedere… Altre volte, invece, di quello che mi faceva, che mi fa, paura di questo mio viaggio solitario. Sono i momenti in cui mi sembra che tutto si frantumi dentro di me e i pezzi di quello che sono sparpagliarsi portati dal vento, con me – ciò che di me rimane comunque sempre intatto – a corrergli dietro con le lacrime agli occhi e però anche con una specie di sorriso, perché oramai mi conosco.\nHai letto, poi, “L’uomo in rivolta”? E che dici, si può “vivere di rivolta”?\nMi sembra, anche adesso, di sentire i tamburi berberi che chiamano alla festa, alla strada…\nNon solo loro, naturalmente. Ogni tanto, un pullman vomita i turisti direttamente sulla piazza. Nei miei momenti di “frantumazione” un po’ l’invidio: io ero e sono ubriaco di libertà, e tu sai che non c’è veleno più dolce e pericoloso (è allo stesso tempo antidoto e identico all’amore…).\nPoter essere e fare tutto, andare dove si vuole… Spesso è troppo per un uomo solo. Bisogna sapersi in tanti per pregare, tagliare la testa a un re o morire bene. Ed anche per amare bisogna essere perlomeno in due…\nLa amo questa città. Sembra che ci si arrivi scivolando su un piano inclinato, da tutto il mondo, sul bordo del nulla, e vi si resta impigliati. E’ per questo che neppure i turisti, l’Occidentale roseo, sottraggono niente alla magia. Che vengano tutti popoli della Terra, l’umano delirio, si fermino qui prima di scomparire, prima dell’inferno e del paradiso. Tamburi, chiamate! Incantate l’anima, prima di lasciarla andare!... Marinai dalle sette vite, ci teniamo ancora aggrappati alle pareti del pozzo… Compra tappeto! Amico!... Fratello!... Allah è il solo Dio!... Lui guarda i suoi figli in ogni luogo, ma è qui, a Jemma, che li conta!...\nAlle sei del pomeriggio scendiamo tutti in strada, per le assurde strade, incamminandoci nella stessa direzione.\nIeri ho cacciato a brutto muso un bambino che chiedeva l’elemosina. Mi si era piantato davanti – io stavo come al solito seduto al tavolino di un caffè – e non smetteva di dirmi “grazie, amico grazie….”. Avrà avuto undici anni, forse. Forse meno… E’ rimasto più di mezz’ora a guardarmi fisso e ripetere la stessa frase. La piazza era stracolma di gente ed io avevo detto subito di no… Perché non ha smesso? Una spiegazione è che, essendo solo, non avevo nessuna possibilità di eluderlo, nessun compare con cui fingere di parlare di cose importanti… Oppure è la mia faccia? Non ho una faccia insensibile…\nEppure, so della mia “indifferenza”…\nSono stato sul punto di chiamare il cameriere e denunciarlo. Non l’ho fatto, ma prima non l’avevo neppure mai pensato, e avrei disprezzato chi lo avesse fatto… Come vedi, scopro cose nuove sul mio conto. Non si finisce mai. Sospetto che la prossima scoperta sarà che posso conviverci con questa disparità, come gli inglesi e i francesi, senza agitazione e senza vergogna.\nTi dico questo pure perché c’entra col racconto che stavo scrivendo prima di partire. Non te ne avevo ancora parlato. Un uomo di 24 anni che parte da solo per una guerra, per “vedere con i suoi occhi…”. Va a cercarsi la sua verità proprio dove, per definizione quasi, tutto è menzogna. Lui va, quindi, senza sapere bene nemmeno il perché e si ritrova fra gente munita di verità incrollabili, una opposta all’altra, tutte relative al suo sguardo straniero, e tutte con una vocazione lancinante verso un assoluto che anche lui avverte e spera, ma al quale gli è impossibile credere. Il fatto è che egli, pur non credendo a nessuna verità assoluta, non può rassegnarsi a vivere di verità relative. Devo ancora finire di scriverlo…\nOh, Camilla… lo so: parlo come un ragazzino…\nRiprendo a scriverti adesso che ho un po’ di tempo. Ho lasciato Marrakech due giorni fa con un pullman di linea, ho scavalcato il Grande Atlante – ‘sto gigante assonnato – e sono arrivato in una città con un nome magico: Ourazazate.\nSto meglio e m’interrogo per l’ennesima volta in vita mia sul concetto di “avventura”. Nella stessa parola, nell’etimo, c’è già tutta la spiegazione.”A-ventura”: se non si “tende a…”, se non si mantiene viva l’unica realtà concreta che abbiamo a disposizione – il presente che ci sorpassa – se non abbiamo, in altre parole, ancora un luogo dove andare, un’idea da pensare, e se questo luogo e questa idea non occupano noi stessi “ora”, nel momento presente, allora l’anima avventurosa s’inceppa, cade. E’ più difficile tendere l’arco che tirare, ma ancora più difficile è mantenerlo teso.\nSono andato a passeggio per la Casbah, vicoli strettissimi come in certe cittadine nostre, solo che qui tutto è rosso come il deserto e l’odore è quello della sabbia anziché della pietra. Bisogna sapersi inchinare per penetrare certi passaggi tanto è bassa la volta, e dopo poco non sei più tu a decidere la strada: sono le case che ti stringono e ti portano dove vogliono, dove antichi architetti arabi hanno deciso di condurti. Procedendo così a zigzag, mi sono ritrovato in una viuzza cieca. C’era una porta in fondo, una casa, e davanti alla porta della casa… una bambina che scalpicciava sui sandaletti!\nHo visto anche altre cose. Per esempio, un asinello (quegli asinelli grigi…) che legato ad un carretto se lo trascinava per la città senza nessuno che lo comandasse o frustasse. Che dire di questo? Come metafora è perfino troppo scontata. Lo schiavo, talmente avvezzo alla schiavitù da non aver più necessità della frusta! Egli, è libero, a modo suo! Però, resta un somaro… Resterebbe, del resto, un somaro anche se si ribellasse. In questa consapevolezza, è la libertà e la condanna. Può scegliere se essere libero o schiavo, ma non decidere di non essere più un somaro… A meno che non si suicidi, forse. (devo informarmi sull’incidenza dei suicidi fra i somari, ho conosciuto anni fa un gatto morto che decise di togliersi la vita il 15 d’agosto…).\nConcludendo, quell’asino, senz’altro il favorito del padrone suo Dio, è felice e compiuto.\nNoi, qui, intendiamo fare una scelta diversa: battiamo la strada della libertà, per quanto ci allontani dall’essere felici. Perché? Ognuno ha le sue di motivazioni. Quanto alle mie, direi per scelta, per polemica e per “avventura”.\nAnche qui me ne sto sempre a bere the alla menta, su una terrazza però. Domani partirò per il deserto, e tutto sarà di nuovo in gioco, ma stasera guardo le cose dall’alto. E allora, noto una coppia: a lui non piace lei e si vede. E’ uno spettacolo patetico ed ignobile, e tuttavia normale. Là si compie una contraddizione così comune dell’animo umano: desideriamo essere altro da noi stessi e, quando siamo particolarmente deboli, diamo la colpa a chi ci ama, a chi è tanto “ignobile” da amarci. Tutto ciò è comunque spiacevole da vedere, guardo altrove.\nC’è qualcosa di commovente in questa ragazza che attraversa la strada, qua sotto, inconsapevole di quanto il mio sguardo la isoli da un tutto caotico e me la restituisca come una sintesi che mi dice oltre lei, come un’opera d’arte. Mi è successo così con te, quella volta a Scanno, nel nostro incontrarci a colazione in quella grande casa, senza dirci nulla, indovinando tutto… Tutto quello che so di te è forse una mia fantasia, una fantasia che, mi rendo conto, dimentica facilmente tutto ciò che non le piace: il tuo essere di un altro, innanzitutto, e quello che tu sai o credi di sapere, di me… Rimangono le tue mani, i tuoi occhi, come erano con me, per me, in quei pochi giorni…\nMi chiedo adesso se quando torno, se tu…\nOh, Camilla, parlo troppo!...\nCon dei francesi che ho conosciuto abbiamo preso a nolo un fuoristrada e assunto una guida berbera, Muhammed. Siamo stati tre giorni fra le montagne, visitato villeggi collegati tra loro da mulattiere pericolanti, fino alle gole del Todra, pareti che salgono a picco per 300 metri, una ferita sul cui fondo scorre una vena verde smeraldo, un torrente dove i marocchini portano a lavare le automobili…\nLe abbiamo lasciate alle spalle le Gole, puntando decisi il deserto. Qui, lungo questa strada di sassi, non c’è nessuno. Solo nel pomeriggio, una figuretta in caffettano azzurro corre a perdifiato sulla pietraia, perpendicolare alla nostra direzione di marcia, e si ferma a lato della strada in tempo perché la nostra jeep le passi accanto. Ci saluta alzando la manina, non ha più di otto anni. Le regaliamo dell’acqua. E’ figlia di pastori nomadi, i più poveri tra i poveri, qui…\nSeguitiamo verso il grande Sahara, attraverso altri villaggi di fango con Muhammed che non smette di venderci suggestioni “non turistiche” , come se noi fossimo altro, e non disdegna di tentare l’avventura con una delle francesi, Chantal… Ci è riuscito, credo, una sera che eravamo accampati in un palmeto.\nGli altri miei compagni, francesi giacobini, cantano loro canzoncine liete, da vacanza. Canterebbero lo stesso, così, davanti alla morte o all’Infinito. Allosanfan…\nMa ecco!... Eccolo che inizia, il deserto…\nSono nel mare delle dune, Camilla, e sono solo, finalmente. I francesi li ho lasciati indietro e ‘sto vento beduino m’infila la sabbia rossa, sottile come talco, fin sotto la penna. Ci sono il sole e la luna nel cielo, compagni indifferenti alle mie pene, ai miei sforzi, alle mie speranze. Giocano loro, il cielo e la terra, se li disputano in questo ritaglio di tempo che precede la notte. In piedi su una duna, microscopico, irrilevante alla pari con uno qualsiasi di questi granelli da sabbia, ho visto quello che volevo vedere. E mi piace dirlo a te.\nL’ultima sera a Marrakech il fumo sorge dai banchetti al centro della spianata, piccole luci mescolano le cose e la gente, proiettate su uno schermo di nebbia. E’ un inferno gioioso, orgoglioso di vita. Se tu vedessi, Camilla!... Ora. Adesso. C’è spazio per le fantasticherie…\nCome comincia: Stamattina sono venuti gli operai del Comune, quelli del servizio giardini. Avevano le tute verdi e i cappellini con la visiera. Svelti come faine, si sono portati via uno dei pini, quello più alto, un gigante di trenta metri. Stava qui da prima del palazzo. Dice che ostruiva l’entrata del garage.\nCome comincia: Vukovar è caduta con un rumore assordante nel cuore dell’inverno. Almeno tre eserciti e mille bande l’hanno strigliata con un pettine d’acciaio, aprendo, di cannone e di coltello, le case al vento del nuovo secolo, quello con l’atomica da taschino e l’odio nelle mani. Intanto, mentre i cani mordevano, era la neve che attutiva il fragore. Toccava avvicinarsi, allora, per sentirlo bene.\nGli zingari, Lola ed io...\nCome comincia: Appena finito di mangiare, i gitani s’erano riversati anche loro nell’apoteosi della festa, fra le case, in mucchi, plotoni, gazebi umani. Si confondevano con i curiosi, gli zingari, ma senza sciogliersi nella folla, rimanendo come in grassetto, sottolineati dalla vita stessa. Uno mangiava il fuoco che prendeva dalla borraccia della sua donna. Lo beveva a lunghi sorsi, il fuoco che lei gli porgeva, e poi lo sputava come un indemoniato, un momento prima, sembrava ai battitori di mani, che gli invadesse di fiamme la gola, che s’alimentasse dei suoi tessuti, gli incendiasse davvero il cuore. Un gioco di prestigio, un giro della morte… Campavano così, per fiere loro due, sempre un po’ ubriachi per forza di cose.\nLola non la vedevo, là in mezzo al pubblico, ma non c’era da sbagliarsi: il paese era appena un cesto di case serrato fra mare e palude. L’avrei trovata di sicuro.\nTanto valeva bighellonare ancora, passare il tempo per strada a farsi incantare dagli artisti. Si ballava, più in là, sotto un ciliegio. Erano tre ballerine, giovanissime. La musica le teneva per i capelli e glieli scuoteva, se le trascinava via, oltre il tempo e il nostro povero spazio, dove se ne volano i sogni d’amore, la giovinezza di tutti, molto molto più in là di dove normalmente si è disposti ad andare. Erano più vicine loro, a un barlume di verità, del più grande dei filosofi. Chiamarle? Seguirle? Già se ne sono andate, a quel punto. Il ballo era un addio. Tutti applaudono, non si sono accorti di quello che si sono portate via.\nGli uomini, parlo dei gitani, stanno sulle loro. Controllano a distanza l’andamento delle offerte. Qualcuno, è anche vero, suona la fisarmonica. Un’eccezione. Gli altri sorvegliano semplicemente, là fermi, appoggiati al proprio sesso, compatti.\nEcco dei turisti in bermuda. Sempre in seconda fila, la loro piccola borghesia scrocca il divertimento dalla strada. Tristi carni di uomini e donne, in calzoncini per stare più comodi. Si metterebbero nudi, se non fosse sconveniente, da arresto, per dimenticarsi il più possibile dei loro panni.\nM’era facile capirlo. Gente mia.\nScattavano foto con macchine superautomatiche, dei bonzai giapponesi, e qualche volta se le facevano fra di loro, le foto. Un ricordo. Qualcosa che nessuno più ti toglie.\nStavo sprofondando in uno dei miei momenti d’agitazione. Ora passa! mi dicevo. Avrei creduto in quel momento di poterla lasciare lì per sempre, sulla piazza, l’agitazione. Come…uno scherzo! Appoggiata al muro della chiesa con un cappello messo davanti e un cartone con la scritta: fate la carità! Capelli di paglia e un po’ di fango inzeppato in qualche straccio… Un fantoccio della vera disperazione, che non inganna nessuno tanto è fasullo. Arte, insomma! Uno scherzo amaro!...\nProvai a infilarmi in un bar, attratto dalla luce, risucchiato dal marciapiede come una falena. M’affacciai dentro e non mi piacque il posto, una trappola per turisti. Meglio la strada, mi dissi. E poi, Lola non era nemmeno lì.\nAncora la strada, quindi. E’ là che tutti prima o poi s’incontrano.\nMa è proprio vero? A che servono in fondo, le strade? Pure gli zingari un giorno erano arrivati a St. Maries de la Mer, spinti dall’agitazione, dal voler sapere tutto, e ci si erano arenati. Niente barche per passare il mare, e nemmeno più abbastanza strade per andarsene via, battersela per dove erano venuti. Erano rimasti, alla fine. Pittoreschi.\nCosì, in genere, ci si contenta, come me, di gironzolare intorno alla chiesa per farsi passare la sbronza. Sbronza triste, per giunta! Scambiai due parole con un venditore d’aglio. Poi con uno spagnolo che aveva portato la famiglia, la moglie e i figli, a vedere los gitanos, a fargli fare, alla famiglia, conoscenza con qualcosa. Una gita. Voleva che li fotografassi tutti assieme con il mangiafuoco sullo sfondo, tutti e quattro a figura intera.\nLi feci schierare e poi andare un po’ indietro. - I piedi! - gli gridai. Papà abbracciava mamma che teneva il braccio destro sulla spalla del maschietto, la femminuccia invece era tutta del padre. Fermi così! Bene… Scatto! I ragazzi, li vedevo io, avevano la faccia di chi trovava quello molto patetico, ma bisogna anche sorridere, fare un po’ finta. Già se ne immaginavano la morte, dei genitori, e così ritrovavano un po’ di colore sulle guance .\nQuanto a me, la macchina fotografica l’avevo lasciata in albergo. Ne avevo basta della realtà inscatolata in 36 millimetri. M’andava di nuotarci dentro la realtà, ingoiarla a pezzi interi, il più possibile, tutta. Ero, per così dire, disponibile. Forse per questo una ragazzina mi si avvicinò. Doveva averne dodici o tredici di anni, non sono sicuro. Sotto gli occhi, scuro denso, degli invisibili ragni avevano già iniziato a tessere, a raccontarne di storie, e a trenta avrebbero finito per scrivergliela tutta la faccia, bella spiegata senza bisogno di parole. Per allora, doveva augurarsi di essersi trovata un uomo, innamorato o ubriaco che fosse.\nMi parlava in francese, la bambina Rom, e io lo capisco male il francese, ma misi una mano in tasca e le allungai cinque franchi. L’elemosina… La fai, magari un po’ vergognandoti, pensando che son sempre cinque franchi, mille lire, che nessuno ci può far niente…\nLei non li voleva però i miei soldi. No, no, mounsieur, no argiant… Mi scansava la mano e sorrideva come divertita per l’equivoco. Aveva dei bellissimi denti, uno d’oro le rideva più degli altri.\nIo gliela volevo proprio dare, ‘sta monetina, m’era simpatica, e insistetti un po’, anch’io sorridendo; ad un certo punto, mi servì un’espressione tutta seria, proprio il broncio delle bambine che fanno le donne, o delle donne in generale, forse. Ce l’aveva con me perché non capivo. Mi prese l’altra mano, la sinistra, e l’aprì quasi a forza, scoprì il palmo.\nEcco. Mi mancava, la chiromante!\nNon reagisco, lascio fare in un primo momento. Lei m’accarezza la mano, la studia, passa le sue piccole dita sui contorcimenti delle linee, mi tasta i calli… Ogni tanto alza gli occhi sui miei, mi entra dentro, pare che legge, legge, legge… M’imbarazza, alla fine. Non mi va di essere letto! Io le maghe, gli indovini, l’ho sempre scansati. Manco per scherzo io! Lo strano è che rimanevo ancora lì, immobile, con la mano tesa in mezzo alla strada.\n- Tutto bene? - le chiesi, riprendendomi finalmente.\nSorrise, scuotendo la testa. Mi chiuse la mano, stringendola come poteva con le sue forze. Domain, domain… disse. Poi, prima che potessi rendermene conto, mi diede un piccolo bacio sulla guancia, furtivo come un sussurro, e scappò via verso la notte.\nBar delle Rondini\nCome comincia: Ci ha un odore tutto suo il bar delle Rondini, di sale e di cloro, a seconda se il vento tira dal mare oppure ci prende alle spalle, dalla parte dei depuratori. Dico alle spalle perché qui a piazza s’è sempre guardato verso il mare, sto gigante sdraiato che sembra poco più che un lago, stretto ormai tra l’ultimo stabilimento e il cantiere del nuovo porto turistico. E lo sguardo salta sempre oltre la spiaggia, uno sputo di sabbia nera come una radiografia andata male.\nOggi, a dir la verità, è più il cloro che sento mischiato al cappuccino. Sarà questo che mi mette l’umore storto, ed anche la solitudine che la domenica mattina è impossibile nascondere, e lo sciopero della SNAI, proprio oggi che ho una martingala sicura e i cavalli di Massimo sono andati a nascondersi, lontano dalla polizia.\nSe ne chiacchiera poco, per non dire nulla, di questa faccenda, fra noi, del fatto che siamo rimasti orfani, dico. Invecchiano facile le storie, e poi non si parla volentieri di certe cose, nessuno ci tiene a sembrare bene informato con le orecchie lunghe dei poliziotti sempre all’erta agli angoli delle strade. Confidenze si, qualcuno che conosce un particolare in più, che offre una ricostruzione inedita, naturalmente si trova, ma queste indiscrezioni si fanno a bassa voce, a tu per tu, lasciando che sia il vento a portarle più in là le parole, fino a farle confondere come piccole onde.\nAd ogni modo, a forza di star là a traccheggiare con le cronache sportive, è arrivata pure a me la risacca.\nDue settimane fa, verso le undici e mezza, Massimo è venuto come al solito per l’aperitivo. Lo avevano visto in diversi buttar giù il campari e sgranocchiare due pistacchi. Aveva pure commentato, sornione, la nuova pettinatura di Alessia, la ragazza che sta al banco, e lei aveva riso un po’ troppo forte, agitando i capelli. Non è un mistero che avesse un debole per lui. Le portinaie del bar sussurrano pure che di tanto in tanto gli facesse dei servizietti in macchina, dalle parti del monumento a Pasolini, e questo solo per farsi scarrozzare fino al Kursaal con la porsche. Sono quasi sempre pettegolezzi, quelli che ci si ferma a dire dei morti ammazzati. Vale per tutti, questa regola, anche per spacciatori e poeti.\nPare che però Massimo avesse altro per la testa quella mattina. Una moto ad acqua appena comprata, un modello nuovo, una meraviglia gialla e nera, tutta carbonio e propulsione tedesca, una specie di demonio che voleva provare quel giorno stesso. Era in effetti la giornata ideale. Un cielo di giugno come si vede spesso sul mediterraneo, né troppo alto né basso, un arco dolce da dove non pare strano che gli dei siano scesi ad incontrare gli uomini, lo incoronava, a lui, Massimo Sacconi, re di piazza Gasparri.\nPassata da poco la trentina, era già uscito indenne da un paio di guerre. Dei suoi compagni d’avventura, quelli con cui aveva iniziato da ragazzino a vendere il fumo per strada, un paio erano finiti sparati, un altro stava scontando vent’anni per traffico internazionale, ed uno, il più furbo a conti fatti, era sparito nel sudamerica, in qualche buco tropicale senza trattato di estradizione. Quando le guardie, dopo aver tollerato e a volte favorito la resa dei conti, s’erano fatte vive gridando “Basta così, ragazzi!…”, lui era stato l’unico a rimanere in piedi, il re che metteva di nuovo d’amore e d’accordo tutti: guardie, mafia e malavita indigena. Noi, gente del bar che lo conosceva da sempre, ne traevamo da questa situazione una serie di vantaggi difficilmente comprensibili da uno di fuori, una specie d’impunità per le nostre piccole magagne. Si capisce bene, quindi, quanto ognuno pure quella volta abbia mostrato interesse per la sua nuova moto ad acqua. Si sentivano come in dovere di condividerlo il suo entusiasmo, quando capitava l’occasione.\nPrima di andarsene al mare, aveva detto però di aver da sbrigare un’altra faccenda. Doveva incontrarsi con Gigi, un delinquentello malato d’incoerenza, un senza coraggio, che gli avanzava soldi per venti grammuzzi di coca mai pagati. Naturalmente non è che Massimo parlasse di solito così, davanti a tutti, dei suoi affari, ma appunto il fatto era che non lo considerava un affare vero e proprio quello, solo una seccatura senza importanza.\nSi conoscevano da una vita lui e Gigi, dai tempi della scuola addirittura, per quel poco che a tutti e due li avevano visti da quelle parti, e a quello che si sapeva, non era nuovo, l’amico, a scherzi del genere. Di norma in quei casi, Massimo aveva sempre lasciato correre. Era poca roba, niente, rispetto agli affari seri che trattava nei narcotici e con le scommesse clandestine, ma quella volta, non so perché, s’era impuntato, gliel’aveva voluto fare anche lui uno scherzetto. Gli si era presentato a casa, aveva tirato fuori la pistola e senza tanti complimenti, a calci nel culo, lo aveva caricato in macchina, guidando fino alle fratte in mezzo alla pineta. Una volta arrivati, l’aveva ficcato fino al collo in una buca fonda e poi s’era seduto tranquillo, con la sigaretta accesa, a ragionare sull’importanza di saldare i debiti, specie con gli amici. Ce l’aveva lasciato fino a sera, a riflettere.\nLa storia aveva fatto in un baleno il giro di Ostia.\nManco a dirlo, i soldi erano saltati fuori. Entro le 48 ore, aveva ricevuto una telefonata da Gigi che gli dava appuntamento per le due e mezza del giorno dopo al parcheggione. Aveva detto “va bene” senza stare a pensare che fosse sabato l’indomani e lui avesse da collaudare il nuovo giocattolo.\nInsomma, era una scocciatura rimandare al pomeriggio il suo programma marino, ma voleva lo stesso togliersi il pensiero, disse, ed anche in fondo rassicurare Gigi prima del week end.\nAndato via dal bar, da solo, intorno alla mezza, aveva puntato dritto verso la Vecchia Casetta, a pranzare in faccia al sole. Quando sono andato a parlarci, Beltrani, il padrone, se ne ricordava perfettamente perché se n’era occupato lui in persona del servizio, come si fa con i clienti di riguardo che col contante smuovono all’amicizia perfino i commercianti. Aveva ordinato, mi ha detto, un’aragosta alla catalana, di quelle piccole, delle Baleari, e un Regoldego del trentino secco bianco e freddo. Mi ha detto anche, questo Beltrani, che il signor Sacconi aveva gradito, lasciato come al solito una buona mancia per i ragazzi e prenotato per la metà della settimana successiva la saletta privata per una cena di quattro persone. Non ne sapeva niente, ovvio, di chi fossero gli altri avventori, non sono cose che un ristoratore deve conoscere. Inutile perfino chiederlo, ma comunque mi ha congedato a quel punto, con la scusa dell’ora, come se infantilmente pensasse di aver parlato troppo, dicendomi che gli dispiaceva molto per quanto era successo. Un ottimo cliente, ha ribadito, prima di sparire in cucina.\nSono rimasto, io già che c’ero, altri cinque minuti, sulla terrazza a guardare il mare. Finito di mangiare, ammazzato il caffè, m’immagino che pure Massimo abbia fatto lo stesso. Da lì, dalla veranda della Vecchia Casetta, si vede meglio che da noi, il mare si apre e svela la sua enormità, che è il suo vero mistero. Grande, il mare visto da lì, quasi come a Pantelleria, da dove era venuta la sua famiglia. Aveva ancora una casa là e ci tornava un paio di volte l’anno a scherzare con i pescatori che conosceva uno per uno. Si sentiva, mi ha confidato una volta che era in vena, al sicuro là, come in famiglia, col mare tutt’intorno che lo abbracciava, senza essere costretto a girare armato, a guardarsi le spalle di continuo. Ci passava, mi raccontò pure, tre mesi l’estate, quando era bambino, in compagnia di uno zio Bastiano che lui vedeva come una sorta di eroe classico. Questo vecchio lo portava a guardare l’isola dalla cima di Montagna Grande, spiegandogli tutto sui movimenti dei banchi di pesce che sfiorano il promontorio prima di perdersi verso l’Africa.\nSe avesse potuto supporre che quello era il suo ultimo pasto, forse non l’avrebbe scelto diverso, ho pensato, ma sono valutazioni arbitrarie le mie. Per come l’ho conosciuto, non credo che sarà rimasto così, in contemplazione, per più di tre minuti, sulla terrazza dopo il pranzo. Anche se non la toccava quasi, i suoi tempi erano comunque quelli della cocaina, del gran commercio cioè. Si muoveva, come gli uomini d’affari, secondo schemi mandati a memoria e poi dimenticati di azioni successive, senza spazi vuoti per pensare o esitare. Quei pensieri che gli attribuivo, assomigliano, in effetti, più al mio modo di essere che al suo.\nQuel che so per certo è che, con una porsche, traffico del lungomare considerato, non ci vogliono più di dieci minuti fino al parcheggione. Era in anticipo, quindi, se è vero che se n’era andato da lì che non erano nemmeno le due. Tutto il tempo ha avuto di fare un salto da Luana.\nStavano insieme da circa un anno e, a quanto si diceva in giro, Massimo ci aveva perso la testa. Io, lei l’avevo vista diverse volte al bar degli Attori. Non è una che passa inosservata, nel suo genere. Fino a che non s’era messa con Massimo, avevo pure in un paio d’occasioni provato ad attaccarci discorso, senza fortuna. Una gran bella ragazza, una mora con un corpo e una testa da velina mancata, inavvicinabile da comuni mortali che non avessero cioè caratteristiche da maschio alfa. Avevo quasi subito lasciato perdere.\nDopo il fatto sono andato a trovarla, a Luana. Lavora come commessa, aspettando tempi migliori, nella boutique di un marchio prestigioso fra i modaioli, su via delle Baleniere, la strada dello struscio incessante quando, specie il sabato, il popolo di Ostia, ripulito, si da allo shopping.\nIl negozio però a quell’ora era deserto e lei se ne stava seduta dietro il bancone, a leggere un giallo storico sulle peripezie di un faraone incredibile. Non mi ha riconosciuto lì per lì. Mi lanciò lo stesso sguardo che avevo già notato le altre volte, di una malizia a vent’anni già scettica. Sembrava sforzarsi sempre di esserci, ma lasciava, guardandola con un minimo di attenzione, non distratti dal faccino disegnato col pennello, piuttosto la sensazione di un’assenza disperante.\nSe aveva del dolore dentro, lo nascondeva bene. Dopo i convenevoli, le spiegai il motivo della mia visita. Le raccontai che collaboravo con un giornalino locale e volevo scrivere qualcosa di diverso da quello che già era stato detto sulla fine di Massimo e speravo che lei mi desse una mano. Era un pretesto idiota, forse, ma non trovai nulla di meglio.\nInvece di rispondere, chiuse il libro, infilò una mano sotto il bancone, prese la borsa e tirò fuori una copia del Messaggero piegata in quattro. Era del giorno dopo il delitto.\n- Sai leggere? - ecco che mi fa. - Ci tieni a sapere come sono andate le cose? Qui c’è tutto, compresi i particolari. Accomodati!… però, a me, lasciami in pace…\nNon mi feci impressionare. - Il fatto è che non credo sia stato Gigi, le dissi a bruciapelo.\n- E invece è stato lui. L’hanno trovato con ancora il sangue di Max addosso, ha pure confessato…\n- Mi riesce difficile crederci, perché avrebbe dovuto farlo?… e poi, non mi figuro neppure che ne avesse il coraggio…\nDicevo quelle cose soprattutto per provocare la sua reazione, per invogliarla a parlare, ma ciò non significa che non le pensassi davvero.\n- E invece non è strano. Quel vigliacco ha aspettato gli girasse le spalle e l’ha colpito al collo…\n- Si, lo so, con un coltello da cucina… Ma ti pare che abbia senso? Voglio dire, proprio adesso che hanno bisogno di ripulire la zona del porto perché arrivano i soldi veri, ecco che il boss muore ammazzato. Scusa, se parlo così…\nNon mi ha risposto. Si è alzata in piedi ed è andata verso la porta spalancandola.\n- Fuori! Tu sei ancora peggio degli altri, almeno fossi stato un suo amico, capirei, ma sei soltanto uno sciacallo di giornalista, solo un po’ più sfigato…\n- Quelli come Massimo è difficile che abbiano amici in senso tradizionale, Luana. Quanto a me, è vero, mi pagano, e male, per scrivere di queste cose. Cerco di farlo. Ma forse hai ragione tu, è inutile andare a rovistare…\nEro già sulla porta e lei mi dava le spalle. Mi bloccai.\n- E i soldi?\n- Che soldi?\n- Massimo non si fidava di nessuno, non poteva permetterselo. Forse non si fidava nemmeno di te, ma tu sei di sicuro la persona della quale aveva più voglia di fidarsi. Parliamo di un mucchio di soldi…\n- Non ne so niente – disse in fretta.\nAvevo fatto quel riferimento ai soldi d’istinto, senza starci troppo a pensare, ma pareva che l’avessi in qualche modo colpita. Aveva smesso come d’incanto la sua aria da piccola dura. Anche lo sguardo le era diventato più umano. Assunsi un tono di voce dolce.\n- Non era preoccupato? insomma, un affare come quello del porto era troppo grosso per farselo passare sopra la testa.\n- Non so. Non mi parlava di queste cose. Però non era preoccupato. Diceva che aveva legami troppo importanti e a nessuno conveniva scatenare una guerra per farlo fuori.\n- A meno che… un tizio, un balordo qualsiasi, spaventato a morte, o a cui hanno fatto credere di dover essere spaventato a morte, non gli facesse il piacere…\n- Questo lo stai dicendo tu. Adesso vattene. E non ti azzardare a fare il mio nome, se per caso scrivi un articolo. Ti faccio passare un guaio!…\nNon ne cavai insomma quasi nulla da lei. Peccato perché mi piaceva proprio, anche se era forse un po’ troppo ragionatrice per i miei gusti. Sapeva nascondere la paura come la maggior parte delle persone non si sogna neanche. Un tipo interessante, che però probabilmente non sarebbe andata più in là del genere calciatore, e alla fine avrebbe sposato un dentista.\nSono riuscito, interessando un’amica avvocato, ad ottenere il permesso d’incontrare Gigi a Rebibbia. Lo avevano già processato per direttissima e condannato a quindici anni in primo grado. Il suo difensore aveva puntato sulla legittima difesa e gli avevano riconosciuto delle attenuanti, ma non più di tanto evidentemente. Quello che mi comparve davanti era un ometto piccolo, con degli occhi cisposi da nutria che non riuscivano a contenere lo spavento che gli covava dentro. Sembrava avere una paura folle che lo aspettava alle spalle mentre mi guardava.\nGli ho fatto alcune domande, evitando quelle troppo dirette. Lui mi osservava in silenzio, non capiva assolutamente perché mi fossi preso la briga di venire fin là per incontrarlo. Come ha intuito che non avevo alcuna possibilità di dargli una mano, che non ero lì per quello, ha preso ad insultarmi. Ad un certo punto ha addirittura urlato che ero lì per assassinarlo. E’ stato imbarazzante. Gli altri detenuti e le guardie nel parlatorio stavano a far finta di niente, ma avevano l’aria di trovare la scena perfettamente naturale. Poi, uno dei sorveglianti è intervenuto. Gigi si è fatto portar via docile a quel punto. Non m’è rimasto che alzarmi e andarmene senza guardarmi intorno.\nIn fondo, volevo solo che Massimo non fosse dimenticato così in fretta, che non finisse tutto così, ma ancora una volta avevo avuto torto. Non mancava a nessuno, Massimo. Al di là del bene e del male…rimane soltanto l’oblio. In più, rovistare nelle ultime ore di vita di un boss ucciso per caso, me ne rendevo conto, è quanto di più malinconico. Un po’ come sorprendere la regina d’Inghilterra nel cesso. Non è solo il suo di prestigio che ne esce compromesso, ma anche il tuo amor proprio. Non sarà più possibile, dopo, ricostruirti l’immagine che ne avevi avuto fino a quel momento. Non è altro che casualità il destino che ci costruiamo con le nostre mani. Il mio, solo un po’ più anonimo.\nAndai a passeggiare quel giorno. Oltrepassai il cantiere del porto e arrivai fino a fiumara. Era il tramonto. Una luce meravigliosa arrivava dal largo, un tappeto magico srotolato dal sole, una sequenza di onde luccicanti come oro. Il Tevere che fluiva placido, più melma che acqua, si trasformava appena arrivava al mare. C’era una grande tranquillità. Nessuna imbarcazione a quell’ora. La marea bastava ad impedire alle barche di guadagnare il mare aperto. In lontananza c’era però un puntino che si muoveva a zigzag fra le onde, a circa cinquecento metri dalla costa. Approfittava dell’ultimo sole per quelle evoluzioni spericolate. Pareva una moto ad acqua.\nMi sarebbe piaciuto avere un sorso di vino da mandar giù.


Estratto : La burrasca…e la nave non è affondata – letturedikatja\n4 giugno 2016 24 gennaio 2018\nMi ha conquistata questa metafora sui giocatori di rugby e sul popolo appassionato che lo segue. L’autore Stefano Padovan, giocando con la retorica, ha messo in campo tutte le emozioni, le paure e le speranze di un’intera tifoseria, quella di Rovigo; perchè la FemiCz Rovigo è riuscita a salvarsi alzando al cielo finalmente quello che le spetta. Un’attesa di 26 anni, una nave che rischiava di affondare a furia di sbattere contro gli avversari, ma la burrasca è passata, il 12esimo titolo tricolore è arrivato dopo il terzo tentativo consecutivo, il Rugby Rovigo è Campione d’Italia.\nEravamo come di nuovo in viaggio, dispersi nel mare azzurro, con la prua orientata a oriente, verso la nostra terra nativa, la nostra casa, dalla quale mancavamo da un tempo immemorabile.\nUn sacco di traversie avevano rallentato il nostro navigare nel mediterraneo. Poseidone e Atena ci avevano fatto arenare sulla spiaggia diverse volte, sempre in isole che credevamo fosse la nostra. In tutto questo tempo avevamo perso molti compagni, chi ci aveva abbandonato dopo diverse battaglie, chi era caduto vittima del canto delle sirene, chi non aveva più semplicemente creduto in noi stessi e nella nostra missione.\nMa tutto le volte che era successo questo, gli Dei buoni ci avevano dato la forza e le energie per ricominciare il nostro viaggio di ritorno a casa.\nAvevano da poco nominato un nuovo comandante della nave, nella speranza, che in quest’ultimo tentativo, avrebbe saputo affrontare le innumerevoli traversie che ci aspettavano.\nIl comandante precedente era stato lasciato a terra nell’ultimo nostro naufragio. Ad esso, nonostante ciò, va il merito di aver scelto la giusta ciurma e gli ufficiali di comando, che molto bene fecero negli eventi che seguiranno.\nQuesta volta sembrava che la navigazione procedesse spedita, il tempo fino a quel giorno era stato buono e le nostre vele erano rimaste sempre spiegate e gonfie dal vento di libeccio, ma verso sera il cielo si fece più cupo del solito e carico di minacciosi nuvoloni.\nL’imbarcazione cominciò ad oscillare più del normale e tutti capimmo che il nostro destino stava andando incontro a qualcosa di inatteso, ma conosciuto, che altre volte avevamo affrontato e ne eravamo usciti perdenti: una burrasca di mare.\nAvvertimmo il freddo della paura, l’acuirsi della sensibilità, e l’accelerazione delle palpitazioni. I timori d’incontrare un’altra tempesta e di non saperla affrontare, come era successo in passato, erano stati vissuti prima come un embrione nelle nostre menti, ora avevano terminato la gestazione, erano sul punto di nascere, e non si poteva assolutamente evitarli.\nOra gli uomini, ad esclusione di quelli privi di fantasia o di quelli molto coraggiosi, si chiedevano cosa sarebbe potuto loro accadere: se sarebbero morti annegati, sbalzati fuori dall’imbarcazione, o se qualche albero avesse ceduto e colpendoli gli avrebbe fracassato l’osso del collo. Si domandavano come si sarebbero comportati: se avessero scoperto riserve ancora ignote di coraggio e di calma, o se sarebbero stati paralizzati dal terrore. E ci si guardava l’un l’altro, sperando e dubitando se anche gli altri provassero le stesse sensazioni. Nessuno parlava, perché tutti ci si vergognava della propria paura.\nL’imbarcazione cominciò a cavalcare onde sempre più alte e gli spruzzi delle ondate spazzavano il ponte di coperta. Tutte le vele erano state già ammainate e piegate e così riposte nella stiva della nave. Uscì il comandante dalla sua cabina e iniziò a urlare a tutto l’equipaggio di rimanere ai propri posti di coperta. Ci rimproverò e ci disse parole dure, come solo lui sa fare. Il legno del ponte sotto i nostri piedi vibrava paurosamente, e il cigolio delle sovrastrutture date dall’elasticità delle architravi ci facevano temere che da un momento all’altro la nave si sarebbe squarciata nel suo punto più debole. Sentivamo il fracasso assordante dello scroscio delle onde schiumose abbattersi violentemente contro la chiglia della nostra barca. La pioggia sferzante spazzava via tutto quello che era rimasto sul ponte di coperta, cumuli di vecchie corde annodate, secchi e altro materiale non importante dimenticato. Le urla degli ufficiali si confondevano nel fragore della tempesta e spesso non capimmo gli ordini.\nIl comandante nel frattempo dirigeva gli ufficiali, rimproverandoli a far rispettare la disciplina a tutta la ciurma. Uno di essi, fu colpito alla testa da un palo dell’albero di maestra che cedette alla forza della burrasca, ma subito lo vedemmo rialzarsi e fu soccorso dai marinai a lui più vicini, questo ci incoraggiò molto a resistere. Tutti ci adoperammo a gettare l’acqua fuori dallo scafo, chi dal ponte di coperta e chi dai ponti sottostanti, anche i più giovani fra noi lavorarono e si adoperarono per la nostra salvezza, molto coraggiosamente. La tempesta durò un tempo indefinito, tutta la serata di quel giorno. Uno dei nostri uomini migliori, per errore, scivolò e cadde in mare. In seguito ci raccontò di essersi salvato perché rimasto aggrappato ad una scaletta fuori bordo, e così resistette in quella posizione fino alla fine di tutto. Tememmo molto per la nostra sorte.\nPoi, Poseidone decise di lasciarci in pace e che avevamo superato la prova contro le forze della natura, la nostra tenacia e la nostra unità dovevano essere premiate, la nave resistette alla burrasca.\nLa pioggia smise di scendere e il cielo si schiarì. Ci accorgemmo solo allora che era il tramonto di quel giorno perché all’orizzonte gli Dei ci regalarono un bellissimo panorama color rosso e blu intenso, come solo il mare e il sapore dolce della libertà sanno regalare, questo ci rallegrò molto.\nUn’immensa gioia invase tutta la ciurma e ci fu chi si mise ad urlare a squarciagola, chi si mise a ballare, e chi ringraziò pregando.\nFu così che superammo la burrasca, e soprattutto le nostre paure. Il cielo ci aveva detto di “si”, che saremmo tornati a casa, come tanti anni fa avevano fatto i nostri compagni, prima di noi.\nUn nostro ufficiale, rilesse cosa gli aveva scritto la sua amata alla partenza per mantenere vivo il suo ricordo: I’m wearing the smile you gave me”, e lo mostrò a tutti in segno di affetto e di gioia.\nIo, da semplice mozzo, odo solo la fama degli altri, così mi consolai estraendo dalle tasche umide dei pantaloni una poesia che un nostro letterato un giorno ebbe a scrivere in segno di speranza:\nGiorni d’amore vissuti, l’uno per l’altro, dentro un calendario, che velocemente, si è sfogliato, pari ad un racconto della nostra infanzia. Un passato, per sempre passato, senza rimpianto, dove in ogni mattina è rimasta impressa la nostra traccia. E perenne come l’erba, rimane il nostro amore, che nell’intimità sa trovare giusta dimora, tra un battito di cuore e una carezza. Una volta ancora, ridimmi di si, semplicemente, così rimanendo al mio fianco, con la fiducia di sempre. (“Ridimmi di si”, Arnaldo Pavarin).\nComplimenti ancora a Stefano Padovan! Ci saranno, sicuramente, altre occasioni per conoscere più a fondo questo originalissimo autore.\nPubblicato in: Autori emergenti, Racconti brevi | Tag: Arnaldo Pavarin, campione d'Italia rugby, estatti, Estratto, FemiCz Rovigo, La burrasca, rovigo, Rovigooggi, rugby, Stefano Padovan\n3 pensieri su “Estratto : La burrasca…e la nave non è affondata”\nCiao katjia, oggi to ho nominato per il Liebster award! Puoi trovare le informazioni sul mio blog, spero ti faccia piacere! Complimenti per i tuoi articoli sempre favolosi!\n4 giugno 2016 alle 18:51\nGrazie mille per avermi nominato! Sono felice che tu abbia scoperto il mio blog! Ti invito a passarci ancora e ancora… Ti ammiro molto, e seguo con piacere le tue novità! ☺ A presto!\n4 giugno 2016 alle 18:52


Bottega verde: coupon per ritiro maschera viso Mar Morto 5.12.10 - Pagina 6\nRispondi Citando 14-11-10, 14: 45\nIeri sono andata in negozio e finalmente era arrivata la Maschera viso!!\n(Ne ho approfittato anche per ritirare 2 bagnoschiuma alla Vaniglia nera e un Kit Vitastem usando coupon trovati in varie riviste!)\nRispondi Citando 18-11-10, 19: 26\nRitirato anche io oggi!\nRispondi Citando 19-11-10, 09: 50\nL'ho provato l'altro giorno (dopo averlo spacciato a mia mamma come regalo complementare per il suo compleanno!)\nSar� che la maschera non mi era mai capitata di farla.. ma ero statuaria!!!!\nmi si � seccata subito addosso e sembrava avessi le guance di marmo!!!!\nRispondi Citando 27-11-10, 14: 07\nRitirata! Regole del forum Rispondi Citando Pagina 6 di 6


Lidl Porto Sant'Elpidio, offerte e volantino - Promozioni24\nLidl Porto Sant'Elpidio\nOfferte, promozioni e prodotti in offerta, tutti i negozi ed i volantini Lidl a Porto Sant'Elpidio.\nOrari di apertura Lidl Porto Sant'Elpidio\nVia Trentino, 2, 63018 Porto Sant'Elpidio (FM)\nVolantino Lidl Porto Sant’Elpidio: solo da Lidl, una delle più grandi catene di supermercati che vendono prodotti alimentari e per la casa a prezzi di discount trovi, trovi le offerte più convenienti. In questa pagina trovi gli ultimi volantini Lidl nazionali e quelli del centro di Porto Sant’Elpidio. Volantini, offerte promozionali e prodotti in saldo a Porto Sant’Elpidio.\nGuarda l'ultimo volantino Lidl a Porto Sant'Elpidio con le migliori offerte della categoria. Tra le varie offerte nell'ultimo volantino attivo, Lidl propone molti sconti, prodotti che abbiamo evidenziato nelle pagine dei volantini in questa pagina. Trovi il centro Lidl più vicino anche a Porto Sant'Elpidio, in Via Trentino, 2, 63018 Porto Sant'Elpidio (FM).\nLidl è la catena tedesca di distribuzione alimentare, leader anche in Italia. Con più di 600 centri solo in Italia, Lidl in Europa supera i 15.000 centri commerciali. Scopri le offerte Lidl per il genere alimentare, il bricolage ed il tempo libero. Lidl a Porto Sant'Elpidio. Sfoglia gli ultimi volantini Lidl nazionali attivi a Porto Sant'Elpidio.\nPromozioni24.it » Volantino Lidl » Lidl Porto Sant’Elpidio, offerte e volantino\nEsplora: Porto Sant'Elpidio\nVolantino Lidl Porto Sant’Elpidio, offerte e volantino


Il dottor Gilberto Gentili, direttore del distretto di Senigallia, nominato Commissario straordinario dell’Azienda Sanitaria di Crotone - Laltrogiornale\n21 Gennaio 2020 www.laltrogiornale.it\tazienda, Crotone, direttore, distretto, Gilberto Gentili, Senigallia\nSENIGALLIA – L’attuale Direttore di Distretto di Senigallia , dottor Gilberto Gentili è stato nominato dal ministro della Salute, su indicazione del Consiglio dei Ministri, Commissario straordinario della Azienda provinciale di Crotone.\nDa sempre nel mondo della sanità, Gentili oltre a ricoprire l’attuale incarico di direttore di distretto di Senigallia, è presidente regionale della CARD, la Confederazione Associazioni Direttori Distretto, oltre che esserne stato presidente nazionale, ruolo che lo vede protagonista anche a livello italiano.\nIl dottor Gentili inoltre è stato direttore generale dell’ASL di Alessandria, ruolo che lo ha fatto molto apprezzare in tutto il Piemonte per il lavoro svolto . Sempre in ambito italiano Gentili è coordinatore nazionale di Chronic-on, il think tank della cronicità, che non è una società scientifica, ma un catalizzatore di esperienze ed idee che meritano di essere sostenute. Composta da un board scientifico di altissimo livello parla di visioni, nuove sfide e presa in carico complessive dei pazienti cronici.\nUn curriculum di altissimo livello scientifico e professionale che con questo nuovo incarico verrà ulteriormente arricchito.\n← Per Senigallia Bene Comune è di primaria importanza sostenere ed avvantaggiare un turismo ecosostenibile\nAnche Fano entra a far parte degli Itinerari della Bellezza, progetto promozionale ideato da Confcommercio →


Il ritorno di June Gray è il libro di cui vi parlo oggi. Si tratta del terzo capitolo della serie Disarm, che abbiamo già conosciuto per le due precedenti uscite La Conquista e L’Abbandono. Mentre i primi due bellissimi libri ci hanno raccontato la travagliata storia d’amore tra Elsie ed Henry, in questo terzo capitolo conosciamo la storia parallela di Julie, la fidanzata di Jason, il fratello di Elsie. Chi di voi ha già letto la serie sa che Jason è stato ucciso in Afganistan durante una missione lasciando Julie incinta del loro figlio Will. Elsie e Henry vengono a conoscenza per caso dell’esistenza di Julie e Will, i quali vengono poi amorevolmente accolti dalla famiglia Sherman. Julie si è completamente concentrata ad accudire il figlio lasciando da parte i propri bisogni che però si fanno improvvisamente sentire quando un giorno, per caso incontra Neil.. siete curiose di conoscere la storia del loro amore? Venite con me allora, e preparate fazzoletti e ventaglio, sarà un bel viaggio.\nSerie: Disarm series #3\nCoppia: Julie, giovane mamma single; Neal, pilota e militare riservista.\nÈ la vigilia del matrimonio di Elsie ad Henry, Julie, la vedova di Jason, fratello della sposa e migliore amico dello sposo, cerca di rilassarsi facendo jogging sulla spiaggia di Monterey all’alba. Da quando Jason è morto lasciandola sola e incinta ha sempre dovuto cavarsela da sola e solo ora, con l’aiuto dei suoceri, riesce a ritagliarsi un po’ di tempo per se stessa. Dopo tanti anni trascorsi a prendersi cura esclusivamente di Will, suo figlio, comincia a sentire il peso della solitudine e ha voglia di rimettersi in gioco, di uscire con qualcuno, di tornare a vivere. Sulla spiaggia quella mattina non è sola, c’è un surfista solitario tra le onde dell’oceano, e quando l’uomo le rivolge la parola lei ricambia il saluto e i due iniziano a parlare e a scambiarsi battute. È un bel uomo, alto e muscoloso ma anche simpatico e spigliato. Dice di chiamarsi Neal e Julie gli da praticamente appuntamento al giorno dopo sempre sulla spiaggia. Così puntualmente i due si ritrovano nello stesso posto la mattina dopo e durante una bella corsa insieme tra loro scocca la scintilla dell’attrazione. Ma Julie deve andare a prepararsi per la cerimonia e così lo lascia in spiaggia da solo senza immaginare minimamente che ritroverà il suo bel volto e il suo fisico possente tra gli invitati al matrimonio.\nAlla fine della cerimonia, una volta sistemato Will coi nonni, Julie lo segue nel suo albergo e i due passano una rovente notte di passione. Che il giorno seguente si trasforma in un rovente weekend di passione, che termina però bruscamente quando Julie viene a sapere che Neal è un militare riservista. Non vuole assolutamente di nuovo un militare nella sua vita, è troppo spaventata all’idea di dover rivivere le sofferenze patite con Jason. Ma il destino ha in serbo qualcosa di diverso per i nostri due amanti: li ha fatti incontrare con un disegno preciso, e Julie capirà presto che contro il destino le sue paure e la tenacia con le quali cerca di tenerle a bada servono davvero a poco.\nHo amato molto i precedenti due libri di questa serie, la dolorosa storia di Henry e Elsie mi era piaciuta davvero tantissimo, ed ero curiosa di conoscere le vicende di Julie; alla fine ho ritrovato con piacere lo stile particolare di questa autrice e ammetto di essere contenta di aver letto questo bel libro, anche se non è arrivato ai livelli dei due precedenti.\nInfatti inizialmente la storia di Julie e Neal mi ha lasciato perplessa e bisogna arrivare al climax a metà libro per capire il perché di tante cose e cominciare ad avere un quadro più preciso e apprezzare completamente la trama. Forse la difficoltà sta nei continui salti temporali della storia quando a raccontare le sue vicende è Julie, che alterna flash back della sua vita con Jason a momenti del presente, ma anche la rivelazione tardiva di alcuni particolari, che una volta scoperti apriranno scenari del tutto nuovi.\nQuindi se trovate il libro inizialmente lento e un po’ faticoso, non spaventatevi, costringetevi ad arrivare fino a metà circa, perché da li in avanti tutto sarà più chiaro e coinvolgente esattamente come nei precedenti due capitoli.\nMi è piaciuto davvero tanto il personaggio di Neal, sensuale e romantico, protettivo e determinato, a suo modo fatalista ma mai rassegnato al destino e soprattutto mai disposto a rinunciare a quello in cui crede. Al contrario Julie, per quanto ne abbia compreso le ragioni, mi è apparsa troppo incatenata dalle sue paure, troppo rigida e soprattutto troppo severa nei giudizi. Si è riscattata ai miei occhi solo nel finale, bello e struggente, che farà versare alle più romantiche di voi qualche lacrima, mentre per le bellissime scene di sesso vi servirà di sicuro un bel ventaglio.\nValore aggiunto alla storia è di certo la dolce figura di Will, bambino delizioso e molto maturo per la sua età che Julie sta crescendo bene e che si affezionerà molto a Neal, ricambiato di altrettanto affetto.\nDrammatico e commovente, sensuale, romantico e coinvolgente Il Ritorno è un bel libro, destinato di certo a chi aveva già apprezzato i precedenti due della serie, ma anche a chi ama il military romance e apprezza le storie dai risvolti drammatici che poi si risolvono in un bel lieto fine. Non arriva ai picchi di eccellenza dei due precedenti, però è una bella lettura emotivamente stimolante e decisamente consigliata.\nEtichette: Contemporary Romance, Disarm trilogy, J. Gray, recensione\nLetiZia 3 marzo 2016 14:47\nla penso esattamente come te. La parte che mi ha emozionata di piu' e' la lettera di Jason. Cmq quest'autrice ha un modo di scrivere sorprendente, riesce a farti provare tutte le sensazioni ed emozioni che descrive, come se le stessi vivendo tu.I miei preferiti cmq rimangono Henry ed Elsie, mi piacerebbe leggere ancora di loro.. Chissa' che ci faccia una sorpresa\nCrazyDonna 4 marzo 2016 17:51\nAnch'io ho preferito i primi due libri tanto da rileggerli più volte, ma questo libro fino alla metà proprio non mi prendeva...poi l'autrice s'è riscattata.


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