La francesa Doux, en el punto de mira - Avicultura\nLa francesa Doux, en el…\nEl grupo cárnico francés Doux, uno de los líderes del sector del pollo en la Unión Europea, se encuentra en una delicada situación después de que el pasado 31 de mayo se declarara en suspensión de pagos y que el día siguiente quedara bajo administración judicial. Según publicó la revista La France Agricole, que citaba fuentes de los sindicatos, Doux arrastra una deuda de más de 430 millones de euros y habría rechazado una propuesta del gobierno francés para tratar de salvar la empresa, que garantizaba la aportación de 35 millones de euros. Recientemente, sin embargo, se ha sabido que un consorcio bancario le avanzaba esta misma cantidad como crédito para que pudiera pagar a sus proveedores y continuar con su actividad durante el plazo de unos meses.\nUna parte importante de su deuda corresponde a su subsidiaria brasileña Fragosul, que Doux adfquirió en el año 1998 y que vendió a otra empresa carioca, pero sin transferir las deudas al comprador. El grupo Doux, que emplea a unas 3.400 personas en Francia, es propiedad de la familia Doux – que tiene el 89% de la firma – y de la entidad financiera BNP-Paribas – con el 20% -. Es el primer productor francés de carne de pollo y exporta a más de un centenar de países. Doux es también el principal beneficiario de la PAC en Francia.\nEn Francia, el Grupo opera con la marca “Père Dodu” y según la Confederación Francesa de Avicultura – CFA – agrupa entre 700 y 800 criadores, siendo su director general actual Jean-Charles Doux, hijo del fundador, Charles Doux.\nEn relación con esta noticia debe recordarse que hasta el año 2008 el Grupo Doux había estado presente en España mediante la empresa Doux Ibérica, S.A., teniendo su sede en Zaragoza. Sin embargo, a fines del mismo la empresa leridana de integración encabezada por Vall Companys, S.A. adquirió, a través de su filial Pondex, S.A., todos los activos avícolas en España del mismo, operación que fue aprobada por la Comisión Nacional de la Competencia – CNC -.Tras ello, el grupo francés abandonó el mercado español en el que había comercializado sus productos en la marca «Alsabia».\nEtiquetas: -DOUX • 13-PROCESADO Y COMERCIALIZACIÓN • Europa\nCategoría: Sin categoríaPor Equipo de redacción 13 agosto, 2012 1 comentario\nEtiquetas: -DOUX13-PROCESADO Y COMERCIALIZACIÓNEuropa\nTony Hay dice:\n25 marzo, 2014 en 1:39 am\nNescesito un mumero de telefono. de Doux


Avance de Dragon Ball: Advanced Adventure (Pag. 1) - uVeJuegos.com\nLos motivos por los que el 99% de los juegos están basados en la temporada Dragon Ball Z es puramente comercial, y totálmente lógico. La serie, de origen nipón (obviamente) se creó de forma que la conformaría únicamente "Dragon Ball". En ella, un niño con cola de mono, basado en una leyenda japonesa, era el protagonista. Su misión era reunir las siete bolas mágicas, ayudado como no por multitud de personajes como el guerrero Krillin (su mejor amigo, compañero de entrenamiento tiempo atrás), su maestro Duende Tortuga (a.k.a Mutenroshi), una bella fémina llamada Bulma, etcétera. La única pega era que las bolas se encontraban esparcidas por el mundo, una en cada rincón, por lo que entre viaje y viaje, el bueno de Goku se tomaba tiempo para librar combates con enemigos monstruosos, salvar ciudades, y heroicidades parecidas.\nTras ésta se creó "Dragon Ball Z". El éxito de la misma fue enorme en Japón, por lo que se consideró sacarla de su país de origen y emitirla en América (más adelante en Europa). De nuevo repitió un éxito tremendo, los americanos estaban encantados con su nueva serie. Por una u otra razón, tras un par de años de emisión de "DBZ", Toriyama y sus subordinados tradujeron "Dragon Ball" y lo emitieron en América. Desgraciadamente, no alcanzó un mínimo de éxito, ya sea por una u otra cosa. Esta es, a grandes rasgos, la razón por la que la mayoría de los juegos de Bola de Dragón estén basados en la segunda gran temporada, DBZ.\nBajo un anuncio en forma de rumor, Banpresto haría oficial el proyecto un día después, a través de la prestigiosa publicación Famitsu. Las primeras pantallas apuntaban a que nos encontraríamos con un Action RPG al más puro estilo "El Legado de Goku", aunque se confirmaba que los combates 1 vs 1 tendrían principal importancia, así como la posibilidad del vuelo libre por escenarios. Entrando más en temas curiosos, comentar que Banpresto es una sucursal de Bandai encargada en la mayoría de los casos de distribuir sus productos, aunque eventualmente se atreva con el desarrollo de juegos, como en éste caso, seguramente impulsada por el rotundo éxito de venta y crítica de Dragon Ball Z Supersonic Warriors. Sin más, veamos que nos ofrece "Advance Adventure" (a partir de ahora, DBAA)


Distinguen a nuestra Asociación\nEl próximo martes el Concejo Deliberante designará a la Asociación Rosarina de Fútbol como “Institución Deportiva Distinguida de Rosario”, tras 112 años de organizar, promover y desarrollar este deporte en nuestra ciudad y la región. El evento se llevará a cabo en el Complejo La Fluvial y tendrá importantes presencias.\nLa Asociación Rosarina de Fútbol recibirá, el próximo martes, una merecida distinción.\nA las 19:00 hs. del martes 28 de noviembre el Concejo Municipal reconocerá a la Asociación Rosarina de Fútbol como “Institución Deportiva Distinguida” de la ciudad.\nEste 28 de noviembre el Concejo Municipal de Rosario reconocerá a la Asociación Rosarina de Fútbol, otorgándole el nombramiento como “Institución Deportiva Distinguida” de la ciudad. La entidad, cuyos orígenes datan de marzo de 1905, ha trabajado arduamente durante más de un siglo para desarrollar la práctica de las actividades deportivas y naturalmente del fútbol en particular. Un homenaje, sin dudas, más que merecido para una Liga que es ejemplo de gestión en todo el país.\nEl evento será encabezado por la Presidenta del Concejo Deliberante, Sra. Daniela León, y por el Concejal Carlos Comi, autor de esta iniciativa. Se llevará a cabo a partir de las 19:00 hs, en el Salón “Terrazas del Paraná” del Complejo “La Fluvial”, sito en Avenida Los Inmigrantes 410 de nuestra ciudad.\nEn representación de la Asociación Rosarina de Fútbol estarán su Presidente, Sr. Mario Giammaria, los restantes miembros de Comisión Directiva, dirigentes de los diferentes clubes afiliados, y jugadores de los distintos equipos y categorías, individualizados con sus respectivas indumentarias, los cuales le darán colorido al histórico momento.\nEn el día de hoy nos visitaron 7671 personas . Vos sos una de ellas.


H2020. Gestión de sistemas de fabricación eficientes energéticamente (IA) | CDE Almería - Centro de Documentación Europea - Universidad de Almería\nInicio » Convocatorias y Premios UE » H2020. Gestión de sistemas de fabricación eficientes energéticamente (IA)\nLa mejora de la eficiencia energética industrial requiere tanto de la integración de datos energéticos, como datos históricos, datos en tiempo real y costes energéticos previstos en tiempo real, en los sistemas de gestión de la producción.\nEn el pasado ya se han estudiado diferentes tecnologías de fabricación energéticamente eficiente. Sin embargo, el reto ahora es combinar todas estas tecnologías en un enfoque holístico, inteligente e interoperativo para asegurar una implementación integral, proporcionando un importante ahorro de energía.\nLa Evaluación del Ciclo de Vida (LCA) y el Análisis del Coste del Ciclo de Vida (LCCA) son herramientas valiosas que permiten a las fábricas mejorar su eficiencia energética mediante el monitoreo de los flujos y datos relacionados con la energía. Además de los enfoques flexibles de bucle cerrado, la inteligencia casi en tiempo real (reconociendo las relaciones causa-efecto) y la gestión transparente del sistema de producción pueden mejorar la LCA/LCCA tradicional hacia un ahorro de energía más ambicioso.\nSe espera que las propuestas aborden todos los siguientes aspectos:\nLa combinación de las TIC, el análisis de grandes datos, el Internet de las cosas, las tecnologías de la nube y la inteligencia artificial, que lleva a pasar del diagnóstico al pronóstico en el control del consumo y el coste de la energía en la fabricación;\nRecolección de información que vincule la huella ambiental de un determinado proceso/planta de fabricación desde el componente de equipo hasta la totalidad de la instalación y toda la cadena de valor;\nDemostración de enfoques y tecnologías de diseño, a través de al menos dos complejos estudios de casos industriales, con aplicación en diferentes sectores manufactureros;\nActividades de certificación, regulación y estandarización relacionadas con las soluciones propuestas, con especial atención a la compatibilidad de los datos energéticos y medioambientales en los diferentes sectores de fabricación.\nLa Comisión considera que las propuestas que solicitan una contribución de la UE de entre 8 y 10 millones de euros permitirían abordar adecuadamente este desafío específico. No obstante, esto no impide la presentación y selección de propuestas que soliciten otras cantidades.\nReducción del consumo de energía para la mejora del proceso de producción de al menos un 25%;\nReducción del coste del ciclo de vida de al menos un 15%;\nMejora del rendimiento medioambiental de los productos implicados;\nDesarrollo de mejores prácticas europeas de eficiencia energética estandarizadas para superar las barreras que limitan su aplicación en los sectores de fabricación.


El romanticismo de Jane Austen sigue de moda en Twitter\nUN CLÁSICO EN LA RED\nEl 240º aniversario del nacimiento de la novelista conocida por 'Orgullo y prejuicio' se ha convertido en 'trending topic'\nLa escritora británica, Jane Austen. / EL PERIÓDICO\nLOURDES MEROÑO / BARCELONA\n16 de diciembre del 2015. Actualizada 31 de agosto del 2020 a las 17:28\nJane Austen y su romanticismo siguen de moda en pleno siglo XXI y en Twitter. Y es que la novelista británica se ha convertido en 'trending topic' en las redes este miércoles 16 de diciembre -día del 240º aniversario de su nacimiento-, con multitud de referencias a ella y a su obra. Nació en Hampshire y fue la séptima hija de una familia de ocho hermanos.\nConocida mundialmente por libros tan conocidos como 'Orgullo y prejuicio', 'Sentido y sensibilidad', también escribió 'Mansfield Park' en 1814, 'Emma' en el año 1815, 'La abadía de Northanger' y 'Persuasión', entre otros. Sus obras han sido llevadas al cine en diferentes ocasiones.\nSU PASIÓN POR LOS LIBROS\n"La felicidad en el matrimonio es una cuestión de azar".\n"Una mitad del mundo no puede entender los placeres de la otra mitad".\n"Las personas enojadas no siempre son sabias"\nAusten vivió en una ambiente rural sus primeros 25 años, y durante todo ese tiempo, estuvo rodeada de libros de grandes autores como Shakespeare, Fielding o Hume. Tal fue su pasión que antes de cumplir los 22 años ya empezó a escribir.\nComo curiosidades, 'Orgullo y prejuicio', que fue publicada por primera vez el 28 de enero de 1813, no la firmó la novelista, sino que se publicó como anónima. En el caso de 'Sentido y Sensibilidad', fue publicada bajo un pseudónimo, concretamente el de A lady en el año 1811.\nLa vida de Jane Austen volverá a la gran pantalla\nLos amargos tuits de Jane Austen\n'Orgullo y prejuicio' fue llevada al cine en el 2005 y fue dirigida por Joe Wright. Pese a estar nominada a diferentes categorías en los Oscar, como el de mejor actriz, mejor banda sonora, mejor dirección de arte y mejor diseño de vestuario, la película británica finalmente no se llevó ninguna estatuilla. Sin embargo, sí que se llevó diversos premios como el BSFC, el Satellite Award, el ALFS o los premios Empire.\nOtra de las adaptaciones al cine, fue por su novela 'Sentido y sensibilidad', la cual fue dirigida por Ang Lee, conocido director de películas como 'Tigre y Dragón' o 'La vida de Pi' y protagonizada por Emma Thompson, la cual también adaptó el guión.\nALGUNOS TUITS RECORDANDO SU ANIVERSARIO\n"Si hay una facultad maravillosa en nuestra naturaleza, esa es la memoria" #TalDíaComoHoy nació #JaneAusten pic.twitter.com/ase6cpcmXA\n— Emilio Ruiz Mateo (@EmilioRuizMateo) 16 de diciembre de 2015\nDel biopic a la adaptación de La Abadía de Northanger. Un día como hoy nacía #JaneAusten https://t.co/4yux5nKMMW pic.twitter.com/w1njcal3FC\n— Filmin (@Filmin) 16 de diciembre de 2015


Karen - BELVILLA tiene 2830 reseñas de otros lugares.\nEl parque de vacaciones Frankenau se conoce debido a su ubicación en medio de la hermosa naturaleza, no lejos del famouse Sauerland. El parque está oculto entre el verde de la frontera de Sternberg, directamente a lo largo del Parque Nacional Kellerwald - Edersee. Literalmente, aquí, dentro de varios pasos en el Parque Nacional, donde puedes hacer encantadores paseos por el paisaje montañoso. Puedes visitar el parque con la guía de un forester, que te dirá todo sobre su historia.\nLa casa de vacaciones está situada en uno de los lugares más hermosos del parque de vacaciones. Desde aquí, tiene una hermosa vista amplia sobre Frankenau y sus alrededores. ATENCIÓN: El piso superior solo es accesible desde el exterior; Una escalera separada te lleva allí.\nCerca, encontrará el lago más grande de Alemania, el Edersee. En este lago extendido, puede ir buceo, surf, esquí acuático, piragüismo y vela de barco, pesca y natación. Luego, esta región está muy interesada en las ciudades históricas de la cultura como Bad Arolsen, Frankenberg, Waldeck y Bad Wildungen. En el invierno, puedes ir a esquiar y Langlauf en las cercanías de Winterberg o Willingen.\nEl parque de vacaciones cuenta con las siguientes instalaciones (a un costo): parque infantil, beachvolleyball, tenis (interiores y exteriores), tenis de mesa, billar, alquiler de bicicletas, salón de juegos con juegos de computadora, internet, zoológico pequeño, squash, minigolf, restaurante y guiado camina.\n3.63 ·8 reseñas\n3.63 estrellas sobre 5 basadas en 8 evaluaciones\n3.63 · 8 reseñas


Posts con la etiqueta ‘puerto de arica’\nLa aplicación de tarifas públicas en el Puerto de Arica complica a agentes aduaneros bolivianos\nLa problemática comenzó cuando en el puerto del norte chileno se inició el cobro para servicios prestados a la carga boliviana de importación de las tarifas exigibles a cualquier usuario.\nEsto debido a que la entidad boliviana no ha querido suscribir la nueva propuesta tarifaria que incluye descuentos del 38%, afirmando que “no corresponde” la aplicación de estas tarifas públicas en el Puerto de Arica.\nEl motivo que alegan es que se debe mantener la tarifa acordada en el año 2019, a pesar de que esos valores caducaron el 5 de agosto, así como que se vulnera el libre tránsito de las cargas, pero la realidad es que no se ha reportado que las mercancías estén detenidas o impedidas.\nLa Autoridad Boliviana reivindica que estas tarifas públicas máximas de manera unilateral y discrecional, vulnerando el libre tránsito por Chile, por lo que afirman no van a suscribir a la nueva normativa.\nSin embargo, esto no parece beneficiar a nadie ya que hasta los propios importadores y agentes aduaneros bolivianos acusan a la entidad de su país de entorpecer el comercio exterior.\nLa vicepresidenta de la Confederación de Trabajadores Portuarios de Chile, Sandra Baltierra, fue muy contundente sobre esta situación.\nPara ella, la autoridad boliviana desconoció “sospechosamente” el acuerdo de largo plazo que había consensuado con el Puerto de Arica, donde había aceptado un convenio por tres años, un descuento promedio de un 38%, y 23 servicios con rebajas sustantivas.\nSin embargo, ahora buscan un acuerdo por 6 meses lo que hace creer que buscan negociar con el próximo Gobierno, por lo que desde Arica hacen un llamamiento a los candidatos a no caer en esa estrategia y mantener la negociación en el ámbito empresarial.


Emisión del 1 de octubre de 2019. El GIEC habla sobre la situación de los océanos y la criósfera. Textos de Naomi Klein y Greta Thunberg\nSeguir leyendo de ¡Sálvese quien pueda! - 28\nSeguir leyendo de Comunicado de Radio Ñomndaa\nSeguir leyendo de Denuncian la desaparición de dos integrantes del Frente Nacional por la Liberación de los Pueblos\nSeguir leyendo de Sistema de Información de la Resistencia - 14\nSeguir leyendo de Impiden la liberación de los presos de Nahuatzen\n26 de enero – Buenas tardes: Me gustaría contactarle y también si pudiera facilitarme la (...)\n23 de febrero de 2018 – Una triste historia de nunca acabar esperemos que se haga justicia.\n16 de noviembre – Convocatoria a la Cuarta Asamblea Nacional entre el CONGRESO NACIONAL INDÍGENA y el CONCEJO INDÍGENA DE GOBIERNO - CNI\n8 de noviembre – ¡Sálvese quien pueda! - 29\n7 de noviembre – Detención de integrante de CODEDI\n6 de noviembre – Nebulosa - 06 de noviembre de 2019


RED CARPET INN AND SUITES desde $50.234 (Monmouth Junction, Nueva Jersey) - opiniones y comentarios - hotel - TripAdvisor\nRed Carpet Inn and Suites Hotel, Monmouth Junction\n2070 Route 130 North, Monmouth Junction, NJ 08852 Ver en el mapa\nAún así, limpias y cómodas, Nueva\nHace poco visitamos este hotel de nuevo. Todavía es limpio y nuevo. La gestión es muy prácticos y le importa la visitantes. La habitación (cama de matrimonio) es grande y está bien equipado. Tiene un sofá, escritorio y silla. Nos alojamos en una habitación en...la parte trasera y uno puede vislumbrar estanques fresco a través de los árboles en la parte trasera. El hotel era tranquilo, el aire acondicionado funciona bien. El baño es grande con un montón de espacio de granito y una estantería bajo el tocador. La presión del agua genial. Granito en la ducha. El desayuno es de tipo continental. Incluye té, café, leche, zumo de naranja, dos tipos de cereales, tostadas, bollos, pasteles y fruta. El hotel está a New Brunswick y proximte unos 15 minutos de Princeton. Buena relación calidad-precio. La habitación era tranquila y cómoda. Tiene una mini nevera y microondas y cafetera. Muy bien por el precio. Agradecemos la gestión para mantener un hotel limpio y confortable.Más\nEl vestíbulo es bonito, pero las habitaciones necesitan una puesta al día. Las alfombras son de vergüenza. Hay manchas de la pintura y el agua por todo el lugar. Hay suciedad y mugre en las paredes y en las esquinas. Nos encontramos una noche porque...teníamos una función familiar cerca pero nunca más.Más\nCon la excepción de la joven que nos registró, este es el peor servicio al cliente que he recibido en un hotel. Nos alojamos aquí para ser local en una boda. Teléfono de la habitación no funcionaba, el personal no pudo resolver esto y luego...me tomó 20 minutos como tiempo de acabarse para ellos me ayudaron a conseguir un taxi para llegar a la boda. La plancha no funcionaba (y estoy tratando de hierro un vestido para ir a una boda! ) y me mandaron un Miembro indio de personal no hablaba inglés en absoluto que procedió a explicar a mi marido cómo usar una plancha! El hotel está viejo y lleno de "no hacer este "señales en recepción. Las habitaciones están limpias, aunque no especialmente cómodo, y hay buen aparcamiento. Para un hotel americano nos quedamos impactados. Realmente, yo intentaría encontrar otro lugar - ni siquiera es especialmente barato.Más\nRespuesta de RedCarpetInnandSuite, Assistant Manager de Red Carpet Inn and SuitesRespuesta de 6 de julio de 2017\n. Mi marido y yo nos alojamos aquí una noche en nuestro viaje en coche desde Carolina del Norte hasta Maine. Pasé un poco de tiempo investigando comentarios alojamiento y precios para encontrar el Red Carpet Inn and Suites que mejor se adapte a nuestras...necesidades. El joven de la recepción fue muy amable y tomó nota de que había solicitado una habitación tranquila cuando hice la reserva. . Nos dieron la habitación 215 situado en la parte trasera del hotel. Era una habitación muy agradable, excepto el aire acondicionado hizo un ruido molesto. Nos preguntamos si era posible cambiar a otra habitación y el joven gentilmente nos cambiaron a 111, todavía en la parte trasera del hotel. La habitación estaba muy limpia y espaciosa, con una cama tamaño king, un sofá, nevera, microondas, TV y cafetera. Más importante, el aire acondicionado era más tranquilo. La cama y las almohadas eran muy cómodas y la ropa limpia. El baño estaba limpio como bien excepto por un poco de moho en la parte inferior de la cortina de la ducha. El desayuno continental consistía en café, plátanos, cheerios, y bagels. Si eres un come en serio que una tarifa mejor comiendo. El desayuno continental podrían haber ofrecido artículos tales como naranjas, manzanas, yogur, huevos duros y magdalenas. En general, el Red Carpet Inn and Suites es un pequeño, limpio y cómodo hotel. El miembro del personal fue muy amable y cortés. Está situado cerca de la Interstate 95 y numerosos restaurantes están cerca. Sin duda me alojaría aquí de nuevo.Más\nPerfecto para nuestra estancia de 2 noches\nElegimos este por sus críticas muy buenas y eran todos muy cierto. El gerente y el personal era muy amable y la habitación era muy espaciosa, limpia y cómoda. El desayuno continental era ligero pero suficiente para comenzar el día. Un buen café.\nObtén respuestas rápidas del personal y de los huéspedes anteriores de Red Carpet Inn and Suites.


La 'marea verde' se contiene a la espera de la negociación | Edición impresa | EL PAÍS\nEducación y sindicatos se reúnen mañana jueves para negociar. El orden del día incluye las modificaciones introducidas en la Ley de Acompañamiento a los Presupuestos de la Comunidad de Madrid. Educación, como otras consejerías, debe convocar a sus centrales para contarles cómo les afecta el aumento general de jornada (los profesores ya trabajan 37,5 horas) o el recorte de sueldo en las bajas. Pero dejan una coletilla abierta: "Podrán proponer otros temas" a la que se aferran los sindicatos, tras cuatro meses de protestas de la marea verde contra los recortes.\nCon esta cita, las centrales dejan el calendario de nuevas movilizaciones en suspenso "condicionado a los avances de la negociación". La consejería no ha convocado durante el conflicto de la enseñanza la mesa sectorial que le reclamaban "para retirar las instrucciones de inicio de curso" que ampliaron la jornada lectiva de los profesores de Secundaria, redujeron los interinos contratados y prendieron la mecha. Desde la consejería recuerdan que hubo otras dos reuniones (para tratar el pago de complementos) a las que no acudieron, y que la mesa sectorial ha sido convocada 62 veces por la consejera Lucía Figar.\nLos sindicatos pidieron ayer que la reunión del jueves "inicie un nuevo periodo" en las relaciones entre la Administración y los docentes. Y reclaman un calendario para negociar "temas que llevan meses sin tratarse" sobre plantillas, empleo, condiciones laborales u oposiciones.


La clínica del tratamiento del alcoholismo belgorod - Bebe el marido de 2 niños\nTAVAD - Experiencia de Desintoxicación por Alcoholismo ekaterinburg el bloqueo de la dependencia alcohólica\nAl tratamiento del alcoholismo es necesario todo excepto Como dejar beber kurantil al embarazo, Los programas por el levantamiento de la dependencia alcohólica La presentación al tema la narcomanía del alcoholismo. La codificación en kolomne del alcohol Como librarse del alcoholismo del hijo, El ensayo los ejemplos el alcoholismo y el crimen Que hacer si la mujer emplea el alcohol.\n5.1.- Tratamiento del alcoholismo. Dr. Sergio Oliveros Calvo, Psiquiatra. Madrid Ha dejado a beber fumar ha comenzado a ser practicado deportes\nEl plan de la medida de la profiláctica de la borrachera y el alcoholismo Como ayudar a la mujer dejar beber el alcohol, El alcoholismo como luchar el vídeo Los preparados para el tratamiento del malestar y la dependencia alcohólica. El tratamiento abstinentnogo del síndrome el servicio de socorro kolme comprar volgodonsk, Bebe vahdat la mujer La edad del alcoholismo de adolescentes.\nAlcoholismo - Pep Cleries - Dejar el alcohol - Testimonio de un adicto Que será si dejar beber dyufaston a mediados de ciclo La clínica del tratamiento del alcoholismo belgorod\nComo es posible cura el alcoholismo Donde en barnaule es posible ser codificado del alcoholismo, El medio ayuda de la dependencia alcohólica de Como ser codificado del alcohol tyumen. El alcoholismo cerca de la juventud belarus Ha dejado a beber para la familia, ukraina en 1 lugar por el alcoholismo infantil El alcoholismo y tremor.\nRehabilitación de alcoholismo y drogadicción Los medios públicos del tratamiento contra el alcoholismo\nSi como es posible dejar beber La clínica sankt peterburga del alcoholismo, La codificación del alcoholismo en kerchi La mujer del delirio el pan árabe como llaman. Ha dejado a beber ahora La codificación anónima del alcoholismo en stavropole, Como librar al hijo de la dependencia alcohólica Como hacer dejar beber las medicinas.\nTratamiento Alcoholismo - Fundación Girasol El tratamiento del alcoholismo por la curandera shamiley en kazani La clínica del tratamiento del alcoholismo belgorod\nDe las obras esotéricas sobre el alcoholismo El esquema medicamentoso para el atropello abstinentnogo del síndrome, El tratamiento del alcoholismo en del Volga de la esfera de Volgogrado en Como a dejar beber correctamente las pastillas regulon. La psicología la ayuda al alcoholismo Las historias sobre las mujeres que han dejado a beber, La ampolla cosido bajo la piel al tratamiento del alcoholismo El alcoholismo un de los problemas de la actualidad.\nTAVAD Opiniones - Tratamiento Alcoholismo La foto de la información de la codificación del alcoholismo\nEl preparado médico para el tratamiento del alcoholismo Si el marido bebe la ortodoxia, La colectividad laboral y el alcoholismo Las clínicas sankt-peterburg la codificación del alcoholismo. Sobre el alcoholismo para el colegial Del alcoholismo de la medicina kolme comprar, Los preparados para el cerebro después del alcoholismo La estadística del alcoholismo en rossii por años la tabla.\nAlcoholismo / Dr. Ramón Acevedo / Conferencia Las recomendaciones del psicólogo de la dependencia alcohólica\nDespués de que he dejado a beber Ha dejado a beber las pastillas contraceptivas y ha quedado embarazada, Los análogos kolme en las gotas del alcoholismo Ser codificado del alcohol en el túmulo del precio. El tratamiento contra el alcoholismo yaroslavl en kudryavtseva Esto hacer si el padre el alcohólico, Las firmezas para a dejar beber Los complotes contra el alcoholismo femenino.\nTAVAD - Tratamiento de Desintoxicación Alcoholismo alen de los castigos a dejar beber mirar La clínica del tratamiento del alcoholismo belgorod\nEl alcoholismo el compendio por bzhd Los primeros indicios de la dependencia del alcohol, Dejar beber regulon para 10 día El alcoholismo la botella por semana. Akupunktura la codificación del alcoholismo El alcoholismo el tratamiento penza las revocaciones, El delirium tremens el tratamiento el precio abstinentnyy el síndrome es característico para.\nTAVAD - Éxito del Tratamiento de Desintoxicación de Alcoholismo Dejar beber una vez para siempre por los medios públicos\nZoreks la mañana para que él psiho la codificación del alcoholismo, Como beber a la madre y la madrastra de la tos La codificación al alcoholismo en spb. La psicosis alcohólica la lista de la literatura La clínica el tratamiento del alcoholismo rostov en donu, El marido bebe los versos de aquel que El alcoholismo el cerebro.\n3 Tratamientos para el Alcoholismo El tratamiento del alcoholismo en la ciudad ekaterinburge\nTorpedo como el tratamiento del alcoholismo alen el lapiaz el modo fácil a dejar beber bajar, Como sanar el alcoholismo por los medios Como ayudar él cuando el marido el alcohólico. Que neutraliza kolme Si dejar beber siofor, El problema del alcoholismo de pueblos nortes A quien del julio han dejado a beber.\nLas direcciones de los establecimientos por el tratamiento del alcoholismo


Alfredo Moffatt: Solos y Amontonados - Alfredo Moffatt: Solos y Amontonados -\nAlfredo Moffatt: Solos y Amontonados\nDiscípulo directo de Enrique Pichón Riviere, autor de Estrategias para Sobrevivir en Buenos Aires (1967), Psicoterapia del Oprimido (1974), usado en numerosas universidades latinoamericanas, Terapia de Crisis (1982) y En Caso de Angustia Rompa la Tapa (2004). Es creador de experiencias terapéuticas alternativas, entre ellas: La Peña Carlos Gardel en el Hospital Borda, el grupo Cooperanza, que derivó luego en Radio La Colifata y los espacios de atención terapéutica gratuita llamados: Bancadero, Bancapibes y Bancavida, este último creado para darle contención psicológica a las víctimas de Cromagñon. Desde hace seis años puso en marcha Las Oyitas, un sistema autogestivo alternativo en La Matanza organizado con las madres de una villa que da de comer a más de 500 niños. Y desde hace 18 años coordina y dirige la Escuela de Psicología Social en el barrio de Balvanera, donde hicimos esta entrevista.\nCierta familiaridad sorprende cuando uno entra a la casona de avenida Rivadavia donde funciona la Escuela y el espacio Bancavida. Dos perros se adelantan y bajan la escalera ladrando, Alfredo Moffatt abre la puerta de hierro y nos da la bienvenida. Hace frío esa mañana, pero un sol cálido se filtra por la ventana del estudio, consultorio, oficina y dormitorio donde Alfredo Moffatt organiza su existencia, da vida a sus proyectos y atiende con diligencia y afecto a la gente que viene a consultarlo o a pedirle un favor.\nP.VAS: ¿Cómo ve Ud. la salud mental de la sociedad argentina?\nA. Moffatt. Mal. Muy mal. Cada vez peor. La salud mental de una sociedad depende de una estructura vincular, comunitaria, familiar, vecinal, que sostiene a la subjetividad de cada uno de nosotros. Creo que en nuestra sociedad se han roto muchos vínculos. Entonces nos encontramos solos y amontonados, que es peor que estar solo y con un poco de distancia. Sentimos que el Otro está demasiado cerca, entonces irrita. Y está más cerca de lo que tiene que estar, porque es un desconocido.\nP.VAS: ¿Cómo incide ese Otro en nuestra subjetividad?\nA. Moffatt. La subjetividad es muy lábil. Cuando Sartre plantea: «La mirada del otro me define». Nos está diciendo que si yo no soy mirado por el Otro no sé quien soy, el Otro me define. Traducido al criollo: si perdemos los vínculos sociales la salud mental se deteriora mucho. Esta pérdida no siempre se manifiesta a través de locura, sino también a través de la violencia o la depresión.\nP.VAS: ¿Cómo se desarrolla esa estructura vincular?\nA. Moffatt. La conciencia se paraliza si no está en diálogo con el Otro. Porque la conciencia existe a través del lenguaje. Es el diálogo que mantenemos con el Otro, lo que nos sostiene y nos cuida de la locura. El tiempo es el conflicto con el Otro. Si es un conflicto creativo es algo muy bueno, porque -por ejemplo- permite la construcción de una sociedad. Pero repito, es el lenguaje lo que sostiene los vínculos: yo existo porque hablo y si hablo aparece una historia, y esa historia soy yo. Y esa historia la hago con el Otro. El Yo está arrojado a la sorpresa de lo que le va suceder. Pero lo que le va a suceder depende de una historia con Otro, que se sostiene porque el lenguaje construye historicidad, y la historicidad es identidad. Somos una historia que quiere proyectarse, continuarse, pero para eso necesitamos el diálogo con un Otro Real.\nP.VAS: ¿El diálogo con un Otro Real?\nA. Moffatt. El vínculo con el Otro Real (sujeto) sostiene al hombre en el juego de la contradicción y en el devenir de una historia con otros. En este momento nuestra cultura sustituye al Otro Real por el Otro Virtual. El vínculo se establece no con una persona sino con el televisor. Ese Otro Virtual nos ofrece violencia, consumo frustrante y es mejor que nada; pero te deja solo, porque no te contesta. Actúa como un psicópata que te induce a hacer cosas. Se ha instalado a nivel social el mundo virtual que no se distingue mucho del delirio psicótico. ¡Desde hace mucho tiempo los locos chatean con los marcianos sin necesidad de ningún aparato!\nHasta hace poco, la familia -por ejemplo- era un grupo operativo muy grande que contenía al sujeto. Ahora se pasó de esa familia tradicional a la familia nuclear: papá, mamá y dos nenes. Pero papá quedó desocupado y dejó de ser proveedor, entonces no existe, se fue del hogar. Mamá tiene que ir a trabajar y los chicos quedan solos. Pero no quedan solos, se quedan con el tío psicópata: que es el televisor.\nPor eso te digo, como sociedad cada vez estamos más solos y amontonados. No conocemos al que tenemos al lado. Lo percibimos como una cosa. Y si el Otro no es un sujeto sino un objeto, con un objeto uno puede hacer lo que quiera. El caso extremo es el de esos pibes que mataron hace poco a una nena de dos años.\nP.VAS: ¿Qué nos pasó como sociedad?\nA. Moffatt. ¿Cómo llegamos a esto desde aquella sociedad criolla que era solidaria, donde existía «la gauchada»? ¿Cuánto hace que vos no pedís una gauchada? Ahora no existe más la gauchada, existe el sponsor (risas) … Creo que el Proceso Militar nos quitó la calle y no la recuperamos más. Las consecuencias del Proceso Militar fueron mucho más allá de los 30.000 desaparecidos, porque después de los asesinos vinieron los ladrones. Había que matar mucha gente y atemorizar al resto para poder vender el país… Perdimos la cultura criolla y compramos carísimo la cultura norteamericana de consumo individualista. Como no tenemos identidad tampoco nos pudimos resistir demasiado a la venta del país. Hicimos una guerra para recuperar las Malvinas y regalamos una cuenca petrolífera patagónica a la British Petrolean a través de la concesión de explotación de Cerro Dragón…\nLo cierto es que quedamos muy solos. Ya no existe prácticamente el barrio, porque el vecino puede ser peligroso. La policía te dice: «si usted se va de vacaciones no avise a sus vecinos», ¡cada vecino cree que el otro le va a afanar! No se puede ver sino a través del sistema. La clase media sigue negando la pobreza extrema. El chico de la calle es invisible, no existe. Y peor, niega que existe y niega que niega. Entonces el Otro desaparece.\nP.VAS: ¿Y por qué lo niega?\nA. Moffatt. A la clase media le da miedo aceptar la pobreza por varias razones: porque puede caer en cualquier momento en ese lugar –es el futuro probable de la clase media en este sistema–, porque de alguna manera se siente responsable de esa miseria, o porque teme que ese marginal le robe… Es decir, la clase media experimenta una mezcla de miedo y culpa. Esto es parte del carácter depresivo que tenemos los argentinos. Somos «melancoloides». Ahí, puede estar una razón de la destrucción de nuestra sociedad: en el comportamiento autoagresivo de los depresivos. Tenemos una tendencia muy fuerte a marginar todo aquello que nos molesta, y a exterminar todo aquello marginamos.\nP.Vas: ¿Hay motivos en nuestra historia que explican estos comportamientos?\nA. Moffatt. Creo que somos todavía un país muy joven y tenemos que buscar nuestras raíces en una identidad que hay que fabricar. El 25 de mayo de 1810 una clase social declaró una independencia relativa, porque la independencia económica nunca se alcanzó: pasamos de los patrones españoles a los ingleses y de los ingleses a los norteamericanos.\nNuestro sentido de pertenencia tal vez esté en el gaucho, o el compadrito. Tendríamos que recuperar la cultura criolla, para lo cual habría que reivindicar desde Rosas hasta los caudillos del Interior. El Martín Fierro es un texto muy interesante, con denuncias y con un personaje con fuertes valores y principios. El tango es el testimonio de esa inmigración que fracasó, porque venían a «hacer la América» y quedaron marginados en los conventillos. Solos, lamentando la perdida de la mina. Y quedó un pueblo melancólico compuesto de inmigrantes y usurpadores. Los inmigrantes -pobres- no se integraron al país, quedaron mirando el puerto. Y los usurpadores desterraron al indio, no lo integraron. Perón fue el único que lo integró. Le dio existencia política a un sector que hasta el partido socialista y el comunista en la argentino desconocían. La clase media socialista se asustó mucho el 17 de octubre de 1945, con decirte que la vanguardia socialista escribía en sus periódicos: «hordas de analfabetos alcoholizados han invadido nuestra ciudad». Esa es la izquierda que todavía sigue en nuestro país: revolucionarios que nunca miraron a un pobre…\nPrevio Previous post: Impugnan al comisario Jorge “Fino” Palacios\nSiguiente Siguiente artículo: Cierra el último Quilombo de la Ciudad


Historia del nómada digital que recorre el mundo enseñando a emprender | Sitquije\nInicio El Mundo Ciencia y Tecnología Historia del nómada digital que recorre el mundo enseñando a emprender\nHistoria del nómada digital que recorre el mundo enseñando a emprender\nDubái, Emiratos Árabes Unidos, 4 de julio de 2019 /PRNewswire/.- Francisco Santolo, economista y MBA con estudios en prestigiosas universidades como Harvard, Stanford, Singularity, Kellogg y MIT, reconocido en 2017 por la revista Forbes como el «Hacker de las Startups», renunció a su carrera corporativa de 12 años y con ella a todos sus bienes y decidió aventurarse a viajar por el mundo con la firme determinación de que, desde ese momento, cada decisión que tomara debía guardar una profunda unión con su propósito. Con su computadora y su celular, abandonó lo conocido y comenzó a recorrer los inciertos caminos del mundo que lo llevaran a hacer realidad su sueño de fundar una empresa que ayudara a otros a armar sus propios negocios.\nEl fin último de este sueño radica, como él explica, en su profunda convicción de que «el mundo que viene encontrará, sin duda, a un individuo más poderoso, cuya acción individual será un verdadero agente de cambio para la transformación del mundo y su potencial multiplicador depende del poder de las relaciones que cada persona sepa forjar en las comunidades a las pertenezca. Ya no será un mundo jerárquico de corporaciones y gobiernos. Será un mundo de autoridad moral e influencia legítima. El resultado dependerá de nosotros. Por eso, es tiempo de que todos aprendamos a emprender, de que todos aprendamos el arte de hacer posible».\nEn los últimos meses su trabajo lo llevó a Japón por el G20 Young Entrepreneurs’ Alliance (YEA), a China como parte de la delegación de The Indus Entrepreneurs (TIE), a Hong Kong, Tailandia y Dubái para realizar consultorías corporativas, a España para dictar la Academia y disertar en Barcelona Tech City auspiciado por Accenture, a Buenos Aires como orador en el G20 YEA y, así, las horas de vuelo por el mundo se acumulan día a día.\n«El crecimiento de Scalabl en Latinoamérica es un desafío que nos entusiasma llevar adelante. Sabemos el potencial de impacto que tenemos allí porque traemos una propuesta diferente que los emprendedores latinoamericanos, con su talento y empuje podrán capitalizar y potenciar. Fortalecer nuestra presencia en la región y arraigar los lazos de nuestra comunidad en estos países es un proyecto muy importante de la empresa, pero es uno de mis deseos más profundos. Estoy convencido de que a través de la metodología correcta para la generación de negocios y del desarrollo de redes de colaboración podemos lograr un cambio cualitativo en la matriz productiva de la región y un crecimiento sostenido de la economía», explicó Santolo.\nEn relación a los siguientes destinos, Santolo detalló que «en los próximos meses van a estar dictando el programa en Argentina, Chile, México y Brasil». Después, la agenda lo llevará a Europa para realizar la Academia en Barcelona, Madrid y Londres.\nArtículo anteriorPresentan Sader y FAO tecnologías de información para monitorear impactos climatológicos en la producción y disponibilidad de alimentos\nArtículo siguienteKerry está presente en Instagram, Facebook y Linkedin en portugués y español


Del 400 al 449 - Microrrelatos - DDOOSS\nIleana Helguero Cardiff\nCuando era niño, solía escuchar a su madre cantar una nana, que más que una nana, parecía el himno de las pesadillas.\n-Un, dos, tres… ojos que te ven… cuatro, cinco, seis… no lo encontrareis… siete, ocho, nueve... la sombra que se mueve…\nA partir de entonces, miraba bajo su cama, detrás de las cortinas, por si acaso que se encontrase algo escondido. Se acostaba y se cubría con las mantas, como si éstas fueran una protección contra el peligro que rondaba por allí. Después de un tiempo, descubrió que nunca había nada. Aún así, seguía con su manía de revisar su habitación antes de dormir.\nPasaron los años, pero su miedo seguía en él como si todavía fuese aquel niño de 7 años. Ahora estaba por cumplir 26, pero seguía traumatizado.\nTiempo después conoció a una chica. Al año de relación, comenzaron a convivir. Una noche, ella le dijo que debía reemplazar a una compañera que trabajaba del bar, porque estaba enferma. Y esa noche, estuvo solo. Intentó dormir. Había dormido tantas noches junto a ella, que el miedo le había desaparecido. Hasta esa noche.\nEsa noche, sus más terribles miedos volvieron a él. Su madre había muerto por un cáncer detectado muy tarde. Pero aún la recordaba cantándole esa horrible nana. Se acostó en la cama y se tapó como cuando era un niño. Sonó el teléfono, pero tenia tanto miedo, que no se atrevía a levantarse. Dejó que sonara hasta que reconoció la voz del contestador. -"Hola, somos Leo y Dalia, déjanos tu mensaje". Escuchar esas voces le reconfortaron por un breve momento.\n-Hola Leo… soy mamá… -dijo la voz gutural del teléfono. Podía reconocerla en cualquier lugar del planeta.\nSu corazón parecía un caballo desbocado. Sintió una mano fría recorriendo sus cabellos. Acariciándolo como cuando era pequeño. El olor a violetas, todo le era familiar… Abrió los ojos… Su madre, sentada a su lado, le pasaba sus dedos huesudos por sus cabellos. Su cara estaba desfigurada. Trozos de piel putrefactas se balanceaban desde su rostro y una sonrisa maligna se formaba con los pedazos de labios que le quedaban. -Un, dos, tres…\nLa policía llego al departamento. Encontró a Leo cubierto con las mantas, pálido, una mueca de terror en su rostro y una nana en el contestador...\nMarisol Espinosa Ramelli\nEl 372 va por San Pablo al oriente. La escolar, sentada en la última fila, revisa su agenda y cuenta dos meses y medio. Tiempo límite, piensa. En General Velásquez con Alameda la viejecita del ato de margaritas pregunta: ¿Avenida La Paz? No, responde el chofer de la camisa abierta y el pelo graso. Con los dedos renegridos de metal pone marcha y grita: Bandera para el cementerio. La anciana ha quedado sobre la vereda con la mano puesta en la oreja, preguntando: ¿Cómo dijo?\nSentados en los escalones de la puerta trasera, los adolescentes hambrientos de sexo se besan mientas dos músicos tocan el bongó y cantan: "Bum, bum que te lo pongo todo mi amor", para acompañar al descamisado que se soba en un pilar manoseado y va mojándolo de lengua mientras se afloja el pantalón. En Brasil el sapo muestra dos dedos. 372 acelera estrellándose en Dieciocho. Un saltimbanqui se pierde entre los fierros, sus pelotitas aplastadas por los neumáticos. El vedetto rueda desnudo por el pasillo. De la puerta trasera caen los enamorados, los músicos y a la escolar, que está a punto de llegar a destino, le está chorreando sangre por entre las piernas.\nPor fin me ha dejado bajar al sótano para verla. Dice que como está preñada no puede moverse y que no debo tener miedo. A la luz de la linterna la tela me decepciona un poco; me la imaginaba como las que tejen las arañas gigantes de las películas y resulta que sólo se trata de un nido de seda enmarañada, con el color amarillento del algodón sucio.\nLa araña sí es grande. Mi padre la quiere mucho. Ha sacrificado para ella hasta el último animal de la granja. También ha tapiado los vanos de las ventanas para que no se escape.\nMi padre dice que las crías necesitarán alimento y que, aunque no será suficiente, su madre se dejará comer para que no mueran..., demasiado terrible para quedarme a mirar.\nLa puerta se ha atascado.\nPapá no responde.\nEl juego es simple. Me saco las chancletas, llevo el dedo gordo junto a la entrada, donde se amontona el mayor tráfico, y espero muy quieto amortiguando el sonido de mi respiración. En seguida las hormigas cogen confianza, se me suben. Al principio no siento nada, pero en cuanto alcanzan la planta del pie estalla la fiesta. Entonces ya no hay insectos sino itinerarios de cosquillas, líneas de la risa que se prolongan de los pies a las rodillas, de las rodillas a las ingles, de súbito al ombligo... Debo contener las carcajadas para no espantar a mis pequeñas, hasta que al final no lo aguanto y rompo a reír estruendosamente, con lágrimas en los ojos. Feliz de la vida.\nHoy, sin embargo, no han subido. Supuse que el bochorno las aletargaba, como si adivinaran la inminencia de la tormenta. No estaba dispuesto a rendirme y me he mantenido un buen rato a la expectativa. En algún momento me he debido de quedar dormido porque un intenso pinchazo me ha sobresaltado bruscamente. Al principio no entendía, y aún no sé cómo ha ocurrido, el caso es que tengo el pie incrustado en el hormiguero y noto cómo siguen tirando de mí dolorosamente. Su fuerza colectiva me supera: ganarán los tobillos. Voy a necesitar ayuda. Mis padres me van a matar.\nAquel personaje de una serie de televisión que veía a escondidas de mis padres - cuando se suponía que ya debía estar en la cama - introdujo en mí el deseo de empezar a escribir, de plasmar mis pensamientos, primero, en forma de diario para más tarde desarrollar todo un afán por transmitir lo que llevaba dentro a todo tipo de gente, conocidos y no conocidos. La era internet todavía no había llegado, pero si que me manejaba con gran soltura con los sobres y sellos.\nDe éste modo conocí a un chico cubano, que me hablaba del valor de un dólar en su país, y vi como se entusiasmaba con cada recorte de revistas sobre cantantes y actores que adoraba y que yo le enviaba cada vez que le escribía. Trabajaba en una pequeña radio de su ciudad, amaba la música y el cine, y su vida era bastante modesta, aunque parecía feliz.\nMás tarde conocí a mi amigo Fran, a 400 Km. de mí, y nunca nos hemos visto, lo que son las cosas. Pasamos de contarnos nuestras desventuras amorosas y como íbamos solventando los estudios hasta que fuimos creciendo juntos en la distancia y ya hablábamos de bodas, de nuestros trabajos y de cómo nos trataba la vida en general.\nUn día no quise ir al cine con una pareja amiga, y la suerte me llevó a conectar mi ordenador y volví a escribir, y lo seguí haciendo durante cuatro días más hasta que al quinto, el día de fin de año, decidí conocer a aquel chico de mi ciudad con el que había mantenido unas conversaciones muy interesantes.\nAl escribirte con alguien te pierdes una parte muy importante de su ser, el lenguaje no\nverbal, y no tienes unos ojos que te orienten y te apoyen. Recuerdo aquella tarde como algo mágico, de hecho, al ser Navidad, las luces nos acompañaron durante todo el paseo hasta aquellas viejas cafeterías del centro de la ciudad. Al despedirnos, sentí que no quería perderlo, me había costado mucho encontrarle, muchos me decían que él no existía, pero yo no había perdido esa confianza ciega.\nAquel último día del año cambié el mundo que conocía de cartas, escritos y desconocidos por la más pura realidad plasmada en unos ojos azules que me enseñaron a contar las cosas sin utilizar palabras.\nY todo por no quererme ir antes a dormir cuando era pequeña…\nEl famoso etólogo Konrad Lorenz crió, entre otros muchos animales de los que observaba su conducta , a una grajilla macho a la que le puso el nombre de "Choc".\nChoc seguía a su amo allá donde fuera, de pequeño creyendo que era su madre y de mayor pensando que era su pareja sexual. Estaba profundamente enamorado de Konrad. Siempre le fue fiel, a pesar de las bandadas de grajillas que sobrevolaban el cielo de la granja en primavera.\nChoc empleaba horas en tratar de convencer a Konrad para que se introdujera reptando en la pequeña cavidad que había elegido como nido, y aunque nunca consiguió llevarlo a su casa, le cebaba en el nido grande de Konrad, donde éste se dejaba dócilmente introducir los mejores gusanos en la boca.\nChoc notaba que a Konrad le encantaba tenerle siempre cerca y disfrutaba al ver cómo su pareja lo contemplaba embelesado. La suya fue una historia de amor sólida y sin fisuras.\nLa única cosa que nunca le quedó clara al pájaro, auque no le quitaba el sueño, fue saber si eran un matrimonio de humanos y él era el raro, o si por el contrario eran una pareja de grajillas y su amorcito era, además de preciosa, desproporcionadamente grande.\nEmanuel S. H. Marin\nEn la estación de un subte repleto de gente un niño harapiento se encontraba pidiendo. Primero camino un poco entre las personas y luego se acerco a un hombre de traje que le daba la espalda. Tiro con una de sus manitos de sus ropas para llamar su atención. Y este se dio vuelta, viendo al niño con los bracitos extendidos hacia él. El hombre lo miro y le entrego una moneda. El pequeño mendigo no dijo nada, se alejo mirando la moneda y luego de sacar otras de su bolsillo y de juntarlas todas en su mano pensó; "Ahora solamente me falta saber donde venden los abrazos".\nHacia meses que intentaba pintar aquel paisaje que tanto lo cautivaba. Pero le resultaba imposible, la magnitud de su belleza le parecía cada vez más imposible de contener en su lienzo. Día tras día, semana tras semana había intentado lograrlo, pero cada vez que parecía hacerlo observaba nuevamente el paisaje y sentía su pintura imperfecta.\nAl pasar los meses estaba tan exhausto que decidió rendirse, pero a pesar de ello seguía yendo a la misma hora y permanecía el mismo tiempo que antes. Y sin saber porque lo siguió haciendo por semanas, descubriendo cada fragmento y luego uniéndolo al resto ya descubierto. Hasta que llego el día en el cual instintivamente levanto su brazo, y observando el paisaje en la plenitud de su belleza, con una gran sonrisa, firmo su nombre en el aire.\nEL MARINERO Y LAS CARACOLAS\nEl océano lamió los pies descalzos del poeta, las algas le abrazaron fraternalmente y desde las oscuras profundidades, los dioses marinos descubrieron en él a un hermano que les admiraba y comprendía. Las olas le contaron sus secretos mejor guardados y las caracolas susurraron a su oído tiernos poemas de amor. La arena de la playa le fue desgranando sus lamentos por el tiempo perdido, las piedras relataron duras injusticias y las gaviotas le trajeron hasta su Isla Negra historias de mares lejanos, desiertos calcinantes y cordilleras nevadas donde el hombre americano sufría y moría, luchando por un mundo ideal.\nCual bravo capitán de goleta en medio de una feroz tormenta, escribió sus versos más tiernos y apasionados en pleno arrebato de amor y furia. Dolorosamente acentuado por el clima desconsolado y cruel del destierro. Como un marinero cualquiera, besó y se fue. Intermedio íntimo y lírico vivido en el anonimato, cuando el bardo nuevamente alcanzó la misma intensidad de sentimiento de sus famosos veinte poemas y aquella canción desesperada.\nEl aire salitroso del Pacífico y la leve brisa fresca del amanecer andino le imploraron que volviese y recopilara todo lo contado tan en secreto, para que las futuras generaciones de amantes pudiesen soñar, comunicándose entre sí de la forma más bella. Para que las ideas fuesen más poéticas. Y aquel niño con orondo cuerpo de hombre, gozoso y obediente, innovador de palabras, revolucionario de la poesía, cual mensajero alado de la mitología, cumplió con creces su cometido, convirtiéndose en el poeta universal de los enamorados.\nSe dirigió hacia la mesita de las bebidas y se sirvió un "Napoleón". Había sido una comida espléndida en compañía de varias amigos a la que había seguido una sobremesa bastante entretenida, amenizada, cómo no, por los últimos chismorreos que circulaban por los pasillos de la empresa.\nPor fin, solo en la casa, se dejó caer sobre el sofá de piel y cerró los ojos. Recapacitó sobre lo que había cambiado su vida en las últimas semanas. Realmente parecía increíble. ¿Quién era el imbécil que había afirmado que la suerte no existe? ¿Quién había asegurado que no se puede luchar contra el destino? Pues bien, ahí estaba él, la prueba evidente que hacía trizas aquellas infundadas teorías.\nSólo unos siete meses atrás no era más que un desempleado crónico de 42 años que se las veía y deseaba para pagar la pensión del extrarradio donde había llegado desde el pueblo un año antes. Solo, sin familia ni conocidos que quisieran saber de él, se las arregló para sobrevivir en la maraña hostil de la capital mientras los pocos que le conocían no le auguraban un final muy prometedor.\nHasta que uno de esos monótonos días y, como él había vaticinado, la suerte quiso saber de él. Lo conoció en aquella vieja pensión destartalada y lo paseó a hombros por las mejores avenidas de la felicidad con vistas a la Tierra. Sí, de un día para otro ya no era él, es más, había dejado de ser él para vivir otra vida distinta, con dinero, amigos, amantes y todo lo que un simple mortal podría anhelar en su existencia.\nUn par de timbrazos lo sacaron del apacible sopor obligándole a levantarse de mala gana del sofá. Al abrir la puerta de roble se encontró cara a cara con aquel individuo al que casi no recordaba. Seguía llevando el maletín de piel y aquel impecable traje gris. Con media sonrisa artificial se dirigió a él:\nBuenas tardes. ¿Me recuerda señor Gallardo? Supongo que sí. Hoy es el día, vengo a cobrar lo pactado… ¿Me permite pasar?\nBAILARINA EN LA PLAZA\nMirna es un torbellino de pies y una cintura que mimbrea. Sombra y sol juegan en la plaza atardecida. Su público se va acercando.\nLlega con la alegría de las palmas y la escasez de monedas en las bolsas. Rodea el tablado. Hace eco a los ecos del pandero y a la cítara del negro.\nLargo ha sido el camino. Todo el día, toda la noche se alargó el quehacer de Mirna, la bailarina. Ahora ya tiene catorce años, pero desde los diez, si es que ella los sabe contar, danza en los campos polvorientos, en los tablados o en los patios, recita, juega con los osos mirándolos a los ojos, desanda su misterio y su deseo, canta.\nViene viajando sola. Pero esta vez ha estado muy cerca del grupo de saltimbanquis del este. Entre los caminantes iba también un negro citarista llegado desde la arena, más allá de la meseta. Y también ella, Justina, la mima de trenzas rubias, con alguna más edad que Mirna. Calor y más calor. Presagios al cielo por agua, por más agua, por mucha agua.\nEl golpeteo de las gotas y mi ritmo te han traído. Un títere gigante se ha posado en la estampa de la plaza. Se esfuma. Aparece de nuevo. Abres la niebla y el sudor de la tierra.\nLa risa baila con ellos. Celebran la lluvia que aliviaría la sequedad de campos y de vidas. Celebran la ilusión de un respiro.\nReconocí sin ver tu propia danza. Te sentí en el canto de mis pies y de mis brazos. Agradecí tu semen. Y quise olvidar cómo se desprendía tu cabeza. Cómo fueron cayendo los retazos de tu cuerpo y se deshilachó aquel traje de rombos de colores. Cómo hicieron cenizas los papiros. Hice que el baile fuese ronda y palmas. La gorra recogió\nlas monedas. Entonces habrá pan. Habrá alegría.\nLa niña ¿tal vez niño de abril? danzaba sutil en mis entrañas.\nNunca conocí a mi padre. Cuando cumplí cuarenta años, miré un álbum fotográfico y lo vi por primera vez en un retrato. Él se había suicidado a los 32. Absurdo y real. Allí estaba mi padre, más joven que yo.\nDespués de obtener el primer lugar en una carrera de motocicletas, ser el mejor samurai, haber conquistado la cima del Everets y ganado todas las batallas, Juan, no entiende, que tiene que apagar el computador y terminar de hacer el aseo en la oficina donde trabaja como Junior.\nFrancisco José Herranz López.\nESPERO SALIR PRONTO DE AQUÍ\nSeguramente la explosión se debiera a un escape de gas. No se el tiempo que llevo en este agujero negro. No puede dejar de pensar en lo sucedido. Por lo menos en principio no tengo nada roto. Me imagino que los equipos de rescate estarán sudando lo suyo para sacarme de aquí. Me pregunto si tardarán mucho en rescatarme. El silencio es total, pero creo que ya me estoy acostumbrando. Ningún ruido. La oscuridad lo llena todo, es claustrofóbico. No debo perder los nervios. Tengo que mantener la calma, si la pierdo, estaré acabado. Debo de mantenerme tranquilo. Quiero salir de aquí y abrazar a los míos. Seguro que estarán preocupados por mi suerte. Los hombres que luchan para sacarme de aquí estarán trabajando como posesos para socorrerme. Los conozco. Confío en ellos. Como trabajador de la mina, cuantas veces abre participado en ayudar a otros compañeros a salir de ese agujero negro, que se convierte en una trampa mortal cuando se derrumban los techos y bloquean la salida a esos hombres que con esfuerzo titánico extraen el mineral de la tierra. Cuantas veces. A cuantos después de mucho esfuerzo y tanto sacrificio, al final se le ha encuentran muertos. Se que no debo pensar en esas cosas, pero no puedo evitarlo. Cerrare los ojos y cuando los vuelva a abrir, espero que todo esto solo haya sido una horrible pesadilla.\nMariana Toriz Rivera\nMe di la vuelta sobre la cama y de pronto me encontré contigo, sí, aquí estas tú a mi lado tan tranquila durmiendo. La sábana mal acomodada deja ver tu hermosa espalda blanca que me incita tanto al deseo.\nEstas aquí sin que nada interrumpa tu sueño y el único movimiento que se percibe es el de tu respiración, tan suave como el aire que lleva a una mariposa en su vuelo. Dejo que mis piernas se entrelacen con las tuyas gentilmente para evitar despertarte.\nMi cuerpo esta cada vez más cerca del tuyo y puedo percibir el dulce olor de tu cabello, mis manos toman las tuyas y abrazan tu cuerpo mientras mis labios se topan nuevamente con tu espalda y tu respiración se vuelve mas como un largo suspiro.\nEn este momento, puedo recordar claramente cuando bailamos aquella noche bajo las estrellas. Aún puedo ver tu largo vestido de seda blanca en medio de la playa y como éste dejaba ver parte de tu cuerpo mientras se volaba con el aire. Ese día sería el último que iríamos a la playa, después la enfermedad ya no te dejó salir y tuvimos que resignarnos a la memoria.\nPero ahora que te veo aquí a mi lado, veo que no necesito la playa o el vestido de seda, te sujeto fuerte para que no te escapes de mis brazos y así poder sentir tu respiración que se sincroniza con la mía, mientras la persiana deja entrar el primer rayo de sol de este nuevo día.\nDe pronto al fondo percibo el sonar del teléfono, a ti parece no importarte y sigues tan tranquila durmiendo a mi lado, pienso en que no voy a contestar para no separarme de ti.\nEl teléfono sigue sonando, debe ser algo urgente o no habría tanta insistencia por parte del que llama. Y me pregunto, cómo es posible no tener un teléfono cerca de la cama, empiezo a separarme despacio para atender la llamada, el teléfono sigue sonando y tu tomas mis brazos como queriendo decir que me quede ahí a tu lado , pero el teléfono sigue sonando una y otra vez , ahora he perdido la concentración y la paciencia.\nMe levanto y tú volteas, me sonríes, tu mirada se funde con la mía. Cierro los ojos un instante y al abrirlos nuevamente, ya no estas ahí, el teléfono sigue sonando y entre el despertar y las lagrimas contesto...es tu madre recordándome la hora de tu entierro.\nHelena Martín Roldán\nCon su aire siempre distinguido, con su dignidad preservada entre los marcados pliegues de sus punteras, con las arrugas exactas en su memoria.\nCon tantos y tantos pasos sobre su cuero como dieron mis pies; con toda la paciencia con la que siempre soportaron mi peso, mi arrogancia, mi miedo\nMe los calcé despacio y caminé un poco: Siempre suaves y cómodos... ¡se adaptaron a mí!\nSu horma fué creciendo a la vez que crecían y se endurecían los huesos de mis pies y cuando se deformaron las huellas de mis plantas...\nFuertes y resistentes. Cuidados, sí...¡pero qué resistentes!\nBajé al salón\n¡Viva el novio!, gritaron nuestros nietos.\nY apareció su abuela Y apareció radiante " ¡Viva la novia!", aplaudieron.\n"Ahí está mi mujer, -pensé yo-, decidida y enérgica, caminando hacia mí desenvuelta, elegante...,\nsonriendo confiada; en la total certeza, en el asombro de saber que la amo y que me hace feliz que ella me ame"\nCuando nos pidieron que bailáramos un vals en ese día del 50 Aniversario, ambos descubrimos que llevábamos puesto el mismo par de zapatos que en aquél otro de la celebración de nuestro matrimonio.\nY nos deslizamos sobre ellos tal y como habíamos recorrido aquél largo camino:\nApoyados el uno en el otro al compás de la música.\nDos náufragos llegaron a una isla desierta. En el naufragio uno perdió las manos; el otro, las piernas.\nHabían pertenecido a clases distintas; apenas se hablaban.\nVivían rodeados de papayas, mangos, guayabos y bananas pero tenían que contentarse con sobrevivir a base de hierbajos del suelo y algunas bayas a las que alcanzaban; el primero con la boca; el segundo estirando penosamente sus brazos dada su corta altura.\n- ¡Dios, esto es un infierno! - se lamentaban.\nUn día se les ocurrió que podían ayudarse.\nEl manco subió a hombros al tullido, quien con sus fuertes brazos sacudía las ramas para hacer caer la fruta.\nComieron hasta hartarse.\nSintieron una gran paz interior. Por primera vez observaron la isla con una calma y serenidad inusitada. AQUELLO ERA EL PARAISO.\nEntonces descubrieron un extraño árbol que nunca antes habían visto.\nTenían sus estómagos llenos, pero aquel color, aquel aroma… eran irresistibles.\nY ¡qué sabor! No dejaron ni una.\nAl rato empezaron a sentir unos retortijones que les desgarraban las tripas.\n- ¡Dios, qué nos has dado! - se quejaban.\nAquello era un infierno.\nUNA VOZ ASÉPTICA\nUna voz aséptica al otro lado del hilo telefónico me informó de que había tenido un accidente. El corazón me dio un vuelco y no pude disimular mi sorpresa. Saqué la cartera del bolso y al mirar la fotografía de mi carné de identidad vi que, efectivamente, no era yo. ¿Quién era entonces la persona que se debatía entre la vida y la muerte en el hospital? ¿Quizá la muchacha que se había sentado a mi lado en el autobús y que se había llevado por equivocación mi bolso, igual al suyo? Tuve una visión de mí misma arrollada por un taxi en un paso de cebra y apreté contra mi pecho la cartera de la desconocida que me había salvado la vida.\nPoco temía yo a la ceremonia, al boato y la pompa sacra, a mi ineludible compromiso ante el altar con Martita, poco. Ningún atisbo de duda, nada que objetar al magret de pato, la impagable lista de bodas o los diez días de desenfreno en Tijuana. Hombre de principios y finales yo, hombre enamorado.\nPero aquí estoy, temblando cual nene perdido, la mirada de mi mujer clavándose en mí con un indisimulado asco, con una aversión que debo considerar comprensible.\nPero aquí sigo, contemplando este mi retrato de boda, reflejo de mis temores, inmortalizado para siempre el momento feliz de recibir la tormenta de arroz sobre pelo y chaqué y.\nPero en la plantación ya es enero, las lluvias dejadas por el monzón han traído una excelente cosecha y la familia camboyana sigue afanándose ahí dentro en las labores de recolección, sacando a veces aquí fuera sus tenaces cabezas de gorros cónicos, asomando al abismo bajo mi pabellón auditivo sus oblicuas miradas para desaparecer de nuevo allende mi tímpano cavernoso y volver sin demora a las tareas propias de este arrozal profundo que siento ya como algo mío, un humildísimo modo de vida colonizando mis entrañas, colmando mis horas y mis orejas y mi cabeza todísima con ese infernal sonido de azada y chapoteo, cánticos jemeres e insistente chirimiri.\nPorque donde un solo grano de arroz pueda alojarse (un terruño bien regado, un macetero bajo la lluvia, el húmedo interior de un tímpano desprevenido) y crecer hasta lo inaudito, allí y sólo allí reside el verdadero miedo, la tortura definitiva, el fracaso irreversible de cualquier matrimonio.\nPurificación Eva Ruiz Gómez.\nAPRENDE A AMAR LA PUBLICIDAD.\nAquél día supe que sería el último que trabajaría en publicidad.\nHasta entonces había logrado superar mis contradicciones espirituales y materiales, incluso esconder mis principios para sacar adelante cualquier campaña. La agencia no podía permitirse renunciar a ningún cliente. Y mientras la cosa no pasara a mayores,\na nadie hacía daño exagerar las supuestas cualidades de un detergente o las condiciones ventajosas de una nueva cuenta bancaria. Pero entonces llegaron ellos. Y se empeñaron en hacer campaña vacacional de un país en guerra perpetua con sus vecinos. Resultaba difícil hasta seleccionar los posibles destinos, la mayoría de ellos en territorios ocupados o en abierta disputa fronteriza.Y de repente, encorsetado por las circunstancias, me lancé a divagar, ¿por qué disimular que existe una guerra? ¿Por qué no lanzarse a publicitar la inigualable emoción de un viaje de aventura en plena contienda? Cazas que te sobrevuelan, controles que te detienen, sangre que te salpica..."LO PASARÁ BOMBA", "ESTAMOS A TIRO", podrían ser algunos de los eslóganes. Y por primera vez en la historia, un "REALITY TRYP". Antes de darme cuenta, ya estaba comentando en alto la idea y vi como el cliente babeaba y se le afilaban los colmillos...La guerra en directo...¿Por qué no sacar tajada de los seres aburridos en búsqueda de sensaciones fuertes? Y me compraron la idea entre grandes aplausos y exclamaciones jubilosas.\nLA ÉTICA ENTRE REJAS\nNi un paseo vespertino pudo levantarme el ánimo ante mi sentencia. Necesitaba sensaciones externas y apremiantes que respetaran lo integro. También la celda lo había intuido. Incluso mis padres ante preguntas insaciables. "¡Qué será de nuestra hija!"- suspiraba mi madre. "No la vamos a casar nunca. Es tan rarita"- comentaba mi padre. Mi abuela, en paz descanse, era una mujer consciente de mis cualidades. Se divertía cuando me observaba contando las burbujas que desprendía el gas del cava en nuestras fiestas. "Son 232"- afirmaba yo satisfecha, mientras a escondidas, comparaba siempre este fenómeno con el encanto que emanaba de su persona. Después enumeraba una a una las pecas dispersas en su rostro. Me concentraba en cada una de ellas sin bizquear. Para mi suerte, no eran tantas como las pompitas de ese delicioso vino espumoso. Otras veces me las imaginaba vivas por dentro. Microorganismos que se desplazaban a una velocidad incluso mayor que la de la luz. Células que danzaban envueltas en sus sedas respiratorias, las mitocondrias. Si hoy me viera investigando, se sentiría dichosa. He transformado a la ciencia en algo humano. No torturo a animales en nombre de ella. Tampoco defiendo métodos que debilitan el organismo mientras pretenden salvarlo. Intento no contradecirme y proseguir el difícil camino en que me hallo. "Prevenir siempre es la mejor medicina"- decía mi abuela. Y yo añadía: "la alimentación sana, el movimiento y la calma, la mejor escuela". Estoy convencida que hubiese apoyado mi lucha como médico contra los intereses creados por la industria más potente de nuestro siglo. Sé que mi abuela se sentiría orgullosa de que desde el patio de la cárcel que me rodea, rememore cual Quijote, los sabios y justos consejos que me dio. Tengo la seguridad de que velará por mis ideas cuando me reciba cariñosa, mañana en sus brazos.\nTierra Del Fuego- Rep. Argentina\nSiempre en la estación alguien ríe y alguien llora. Siempre un niño se va con el alma desamparada para volver algún mañana como hombre, desamparado igual en lo que de niño conserva. Y esa madre que empieza a transitar la espera del hijo ausente, que mañana el café me sabrá tan amargo. Llora su emoción el que llega. Y hay los rostros inmutables, socavado el gesto por el miedo; qué me deparará esta tierra más que el pan que ando buscando para un hijo con hambre; qué he de encontrar de mí, aquí, en estos parajes remotos donde intento perderme. Alguien va en busca de alguien y es encontrado por quien no lo busca.\nEl tren nos lleva y nos trae por la vida, hacia la esperanza, hacia los funerales.\nNos arrastra por la diferencia, nos detiene en cada viajante; para que lloremos su llanto, para que gocemos su alegría. Vemos pasar las poblaciones, que algún viejo tren allí los lanzó ayer; sólo cada cual, allí bajaron, que las piernas ya querían andarme caminando. Y está el niño, que no registra el recuerdo de la madre que en su vaivén lo acunara; hace tanto ya de eso, que aquél que en mí te hubo plantado no pudo más que ofrecernos una despedida, un boleto de tren que le distanciara la vergüenza. Hay quien espera un algo, que los trenes deparan sus sorpresas; y aquí estoy dejándome teñir por otros amaneceres.\nAsí son los trenes.\nEn la estación, estamos todos.\nEn los vagones, nos vamos encontrando\nEstoy blandiendo un arma y no sé usarla.\nNo logro con su acero atravesar las armaduras de la indiferencia, su filo no encuentra mezquindad donde adentrarse, no ha recibido aún la honorable invitación a decapitar la vergüenza más no sea de un sólo hombre. Estoy aquí con la temeridad del guerrero vistiendo mis mejores galas para ofrecerme; estoy aquí con la bravura del valiente y su soledad. Alrededor, todas las guerras. Alrededor, la desidia de la humanidad en un combate sin tiempo ni heráldicas. La humanidad y yo, a la espera; en esta batalla donde se trazan los destinos de vencedores y vencidos. Y en sus ojos como espejos me reflejo en la propia corrupción; y no encuentro ya virtud que me discrimine de otros. No encuentro compañeros o adversarios. Henos aquí apostados todos, en las filas de la humanidad y a la espera, cada quien alistando sus armas para esta guerra de los hombres.\nY tomo de mis alforjas mis riquezas; y con empeño doy lustre al don de la poética en el que ejercito mis horas. Tengo unas hojas en blanco, y tanta sensación que espera ser versada. Afilo mi pluma y la cargo de las mejores tintas, orgánicas e indelebles como la misma sangre. Y estos versos que no encuentran como acercar misericordia y hermandad; esta oscura soledad moderna.\nCon mis mejores armas me dispongo como el Samurai, a dar la vida en la batalla.\nHe de morir herida de palabras.\nAjenas; o propias.\nSeudónimo : Ismael\nLucía entra en el mundo acompañada de una luz primitiva. Brote de primavera, como velero que iza sus velas brinda a manos llenas su frescura recién estrenada.\nRosal cargado de rosas, sol en la plenitud del mediodía; todo el que ve ahora a Lucía desea ordenarle sin dejar lugar a la desobediencia: "¡permanece ahí!"\nLos vientos que inflaban las velas van, poco a poco, amainando, la calma se adueña de su mar y con mansedumbre y obediencia los ojos que contemplaron todo el espectáculo se cierran.\nNunca el nombre-imperfecto de Lucía fue tan absoluto. Los recuerdos que grabó en las memorias de quienes la amaron, ahí quedan, ajenos a si lucirá, luce o lució.\nHarel Farfán Mejía\nReconoció el campo de batalla y se sintió seguro.\nEl viento penetraba por aquella vieja ventana que daba a su celda.\nEl sol con el sol, desapareció.\nFlorencia del Rocío López\nALGO SOBRE EL GÉNESIS\n"Y había un principio, y había un hombre. Un hombre sin nombre que se parecía a un dios.\nEntonces el hombre negó su eternidad, acabando con su sabiduría, para tomar distancias de su dios, para que sea más poderoso, fuerte y omnipotente, para que en él esté la Salvación. Y así, se exilió a un oscuro y sombrío mundo de guerras, destrucción y muerte, para darle oportunidad al dios de ofrecer un Edén, para ser Pecado, y un Paraíso, para ser Anhelo: una utopía incierta, a la que el hombre aspirará por los siglos de los siglos, reconstruyéndose en las carnes avenientes, reencarnando en cada hijo, cargando cada cruz, doliendo cada clavo. Y amén."\nLuego de leer estas palabras, eligió una mano anónima, perdida entre los miles de años de historias, y comenzó a escribir: "En el principio creó Dios los cielos y la tierra...".\nSeudónimo : Gaba.\n"…¡NO DEBERÍAS HABER NACIDO!!..."\n"…¡No deberías haber nacido!!..." ¿No es acaso esa la peor forma de empezar?. Mi madre ha negado esa frase hasta el cansancio, ¡pero insisto con ella!.\nMuchas personas dicen que es imposible tener tan vivos los recuerdos que tengo de mi infancia, la verdad es que siempre creí que se morían por dentro de la envidia que les causaba verme recordando tan intensamente mis primeros pasos, las primeras palabras y ...¡cómo olvidar el mantel verde con flores blancas que mi mamá dice haber tirado cuando yo tenía apenas 2 años!, motivo por el cual alguien tendría que haberme contado sobre él (¡como si hablar de manteles viejos y agujereados fuera un pasatiempo o la mejor nana para arrullar a un bebé!!)...\nPor este desarrollo sobrenatural de mi memoria me convertí en una excelente creadora de excusas y explicaciones sin sentido.\n¡Ahhh, si!... Y varias visitas al hospital... estadías mejor dicho; ¡si! ¡Lo recuerdo muy bien!. Un brazo roto dos veces, sordera del oído izquierdo, regaños constantes... "¡esta niña vive golpeándose!"...\nRepaso una, diez, mil veces cada momento de mi vida, cada instante aparece lujosamente detallado... ¡Me sobra el tiempo para hacerlo!.\nUn hombre ya mayor y con pocas ganas de seguir respirando, viene a visitarme; apenas si puedo comprender lo que me dice... Prórroga, declaración, psicosis, sentencia... Habla de otra persona, ¡estoy segura de eso!... Sólo que aún no entiendo por qué veo mi nombre una y otra vez en esas hojas atestadas de sellos y firmas...\n... Dicen que maté a mi madre ..., ¡debe ser un error!... por más que busco no tengo recuerdos de ello...\nJavier González Delgado.\nTecleó la palabra "ojo" en el buscador de Internet y acabó encontrando una página para fisgones.\nNo lo dudó, se introdujo en ella y comprobó que podía ver lo que estaba pasando en cualquier parte del mundo, parques, calles, carreteras. Qué aburrido se sintió después de dar la vuelta al mundo a lomos de una webcam. Regresó al buscador, tecleó "ojo curioso" y descubrió un sitio web que le prometía poder curiosear en el interior de una casa particular. Pensó que no sería correcto, pero la alternativa de ver las cámaras de la Dirección General de Tráfico no le seducía en absoluto.\nHizo un clic de ratón, y luego otro, otro más y luego dos más seguidos; entonces se abrió la puerta de un salón en blanco y negro y le pareció ver la figura de un hombre sentado de espaldas a la cámara. Quiso salir de allí y navegar hacia algo más excitante, pero alguna cosa sugería que aquella imagen le iba a revelar una secreta intimidad. Continuó con el zoom hasta el cogote del incauto, se quedó fijo en aquella cabeza pepino y casposa tratando de averiguar qué estaba haciendo. Quien fuera parecía que estaba escribiendo algo en su ordenador.., el teléfono le distrajo y al cogerlo observó que el imprudente de la cabeza pepino también cogió el teléfono, igual que él, y dijo "dígame", igual que él.\nLA SUPERFICIE COMO FRONTERA,\nCuando salimos de la exposición ninguna de las dos nos atrevimos a decir nada. Caminamos sin tan siquiera rozarnos con la mirada, como si el mantener una distancia asegurara nuestra integridad. Yo no pude callar por más tiempo y pregunté qué le había parecido lo que habíamos visto. Ella parecía que también estaba deseando compartir lo que había sentido al ver aquella colección, con un rostro de alucinada creyó que participaría de su mismo sentimiento. Yo no le dije nada de su impresión, de sus palabras cuando me decía que los personajes estaban retratados de una manera perfecta y que cada mirada reflejaba un carácter distinto y una personalidad diferenciada que ningún otro artista era capaz de plasmar. Yo escuché callada y asintiendo con la cabeza pero, en el fondo, seguía sin olvidar que todas las miradas retratadas eran una sola, que todos los colores pintados sólo reflejaban un único ambiente, que al otro lado de la impresión de mi amiga no habitaban los sentimientos de una disparidad de personajes, al otro lado de la superficie estaba la mirada solitaria y profunda del propio artista.\nYolanda Cervera Moreno\nEROSIÓN DEL CAOS -comienzo del cosmos-\nHablábamos -o no- y yo temía que la columna decidiese dejar caer el cielo encima nuestro...\nEntró como un duende en el mundo de mis hadas y nada importaban las miradas y palabras que los pequeños seres nos lanzaban sin saber que ayudaban a construir un muro más alto.\nNuestros ojos no se dejaban y yo temía y deseaba que una palabra en falso rompiese la burbuja que estábamos creando. La ruptura siempre sucedía y yo esperaba que se repitiese para no traicionarme.\nPero mi humo lo acogió y yo empecé a temblar; mis hadas se tiraban de los pelos bajo la mesa, se retorcían ante el intruso que podía desplazarlas y con sus gritos consiguieron que yo escapara asustada al pútrido lavabo de ese bar de clones amarillos.\nSe levantó y no esperé ni un segundo para agarrar a mi conciencia de la mano y arrastrarla conmigo a la puerta escatológica. Ella rió, como siempre, mientras yo le hablaba de terremotos. Y como siempre me ordenó que me hundiese entre las grietas dejando arriba los miedos que tan abrazada me tenían a mí misma. Mi conciencia reía mientras las lágrimas paseaban por sus ojos al ver quebrarse mi locura solitaria, y es que ella también sentía miedo.\nVolví a la mesa y mi cuerpo decidió sentarse al lado de la columna para que no se derrumbara. No era el momento aún, no era así como el duende debía asesinar a mis hadas.\nBebí, junto con los pequeños seres constructores, el poso de esa odiada cerveza insípida y mis ojos tejieron delicadamente y después de tanto tiempo, un pequeño hilo hacia el duende que él recogió.\nIncontable tiempo después todos nos levantamos de la mesa y comenzamos la peregrinación de retorno a nuestras cuevas; el duende no lo vio, pero un hada había muerto abrazada a la columna.\nPilar Mir Vicente\n"Así, recién cumplidos los dieciséis años, él con veinticuatro, nos casamos en Santa Catalina. El mismo día, antes de irnos de viaje, mi marido puso mucho empeño en que lleváramos mi ramo de novia al cementerio de Yecla, a la tumba de sus padres, para que también ellos participaran de nuestra boda, pues solo hacía siete años que habían muerto y aún no se le había cerrado la herida.\nMi marido y toda la familia lloraron en aquel emotivo acto, mientras yo, con la mirada lagrimosa por aquel incomprensible acontecer, observaba mi flamante ramo lleno de cintas y flores blancas estremeciéndose entre aquellas fotografías de los antepasados bigotudos y enlutados, pero si con este sacrificio los muertos se alegraban…"\nEL MONSTRUO AGAZAPADO\nA mis nietos, Oriana, Rodrigo y Francisco.\nEn el silencio de la noche cargada de susurros, la negrura se cierne sobre la figura solitaria que se atreve a caminar por el estrecho camino de tierra que hiende la espesura del bosque. Alguien avanza con los ojos muy abiertos, los labios resecos y temblorosos, alguien al que aterran los sonidos velados, la soledad y el juego alternado de luces y sombras.\nEs un niño, quizás un muchacho. Aguza el oído tratando de escuchar los rumores nocturnos, escudriña las tinieblas buscando la amenaza en cada sombra, en cada destello. Y tiembla al oír el rumor sordo de sus propios pasos.\nUn ulular mortecino nace del centro de la laguna -que se extiende más allá de la hilera de árboles- se expande como una reverberación febril e invade el espíritu del pequeño; receloso, transforma cada siseo en rugido, cada agitar minúsculo de las hojas en la formidable embestida de un monstruo al acecho.\nLa luz fantasmagórica de la luna mete sus dedos entre las ramas de los árboles frondosos y descubre sombras que quizá cobijan aves agoreras de picos curvos y ojos amarillos, murciélagos envueltos en el sudario negro de sus propias alas. Los dedos se alargan, atraviesan la espesura, llenan el camino, el espacio, rodean al niño y le estrujan el corazón. Sin embargo, el temerario gladiador continúa avanzando con la respiración suspendida, gira buscando al enemigo, las imágenes tortuosas que la imaginación y sus sentidos se empeñan en descubrir. Una masa viscosa e inquietante de niebla compacta se propaga desde la laguna e invade los bajíos; rodea los pies del caminante como si pretendiera digerirlos.\nEl tiempo se estira, un viento helado susurra entre las hojas de los árboles, entre los pajonales yertos; se dirige a la nuca del pequeño, que se estremece de frío y miedo. De pronto, el niño se detiene, mira en derredor, da dos pasos atrás y queda paralizado de terror cuando me descubre a su lado.\nEntonces extiendo los tentáculos y lo agarro de un brazo; pero se me resbala y escapa corriendo mientras da un alarido. Creo que esta noche me quedo sin comer.\nComo todos los días, de todos los meses, de todos los años, el desayuno transcurrió mientras sentía que la mujer se adueñaba de cada momento, poseía al noble silencio y lo plagaba de palabras. Éstas emergían como un manantial, pasaban a su lado como avalancha devastadora, torrente mancillante; y lo salpicaban, lo envolvían, lo golpeaban, lo inundaban, lo violaban, lo sepultaban. Finalmente, buceando desde las profundidades de esos miasmas repelentes, emergió chapoteando cerca de la puerta de calle, esquivó la última andanada matinal y logró escabullirse con un suspiro hacia el trabajo.\nYa de regreso, el ritual continuó persiguiéndolo inexorable; en la cena mientras procuraba escuchar música, en la sobremesa mientras pretendía mirar televisión, en la cama mientras intentaba dormir. Hasta esa mañana.\n- ¿Qué te pasó en el dedo?\nSin embargo, la mitad de la uña del dedo mayor había desaparecido. Pero no había sangre ni le dolía. Siguió tomando el café.\n- ¿Qué te pasa en la mano?\nPodía sostener la taza, pero sus dedos se estaban esfumando.\nCuando se quitó el pijama vio sus brazos terminados en muñones y el torso erosionado en múltiples cavernas que lo traspasaban de lado a lado. Se contempló en el espejo, atónito, y disfrutó del silencio: ella, aterrada, había enmudecido.\nLa mujer observó cómo el aire inundaba con violencia el resto del cuerpo. Ríos veloces penetraron por las carnes y devoraron los últimos islotes. No quedó nada. Lo llamó, primero quedamente, y luego le lanzó una cerrada salva de palabras. Alcanzó a escuchar una risa que se alejaba, un ligero chapoteo y la puerta de calle que se abría.\nElla estarà reclinada entre almohadones bordados en oro, su esplèndida belleza ofrecida a los ojos sabios del sultàn,\n...estarà reclinada entre almohadones,una mano lànguida entre sus pechos; en esa mano, rutilante,la esmeralda màs perfecta y soñada, que el hombre todopoderoso acaba de deslizar en su dedo.\n...estarà reclinada entre almohadones,su mirada en el anillo,su mente en las secretas horas de amor gozadas con el màs dulce de sus esclavos.\n...estarà reclinada entre almohadones, sonriendo levemente; frente a ella, en el trono enjoyado, el sultàn, acariciando la magnìfica cabeza de un tigre de Bengala echado mansamente a sus pies, los ojos de miel ardiente fijos en su señor.\n...ella estarà entre almohadones, cuando el imperceptible movimiento en la mano del hombre y la orden apenas susurrada, haràn que la bestia,como un salvaje resorte, encuentre con un salto la garganta en la que su instinto ejercerà el eterno ritual de sangre.\n...ella habrà muerto entre almohadones, mientras el tigre y su amo se alejan con paso majestuoso.\nComo todas las mañanas al salir el sol, el Emperador meditaba frente al\nventanal, descansando su cabeza entre las manos. Cuando la dulce Shuang-Li\nse acercò silenciosamente y besò sus cabellos grises, la cabeza rodò sobre\nel regazo del Emperador.\nPedro Pujante Hernández.\nCuando las aguas de aquel antiguo río regaban mis raíces yo era sólo un pequeño arbusto sin pretensiones. Pronto hubiese llegado a ser un enorme y sabio árbol si no hubiese sido cercenado por aquellos hombres con hachas, que llaman leñadores, porque la ley de carreteras imponía un nuevo puente justo donde se encontraba mi ribera.\nMi cuerpo de madera joven y fresca fue mutilado. Me retorcieron y sometieron a la más cruel de las torturas. En formas rectangulares, hasta entonces desconocidas por mí, me transformaron en una estantería inmóvil, con unas raíces en forma de patas y sin hojas con las que acariciar el viento. Sobre mí colocaron decenas de botellas de vinos que envejecían silenciosos. Pero pronto llegó la prohibición del alcohol: entraron los hombres de trajes azules, que llaman de la ley, rompieron cada botella y con violencia arremetieron contra mí.\nMis restos en forma de astillas yacieron sobre el suelo por mucho tiempo. Hasta que aquel hombre de pelo cano, que llaman artesano, se acercó a mí y me llevo a su hogar. Allí con sutil destreza, paciencia y cariño me transformó en veinte pipas. A pesar de estar en veinte lugares distintos, con veinte hombres distintos, que me rellenan con veinte clases de tabaco distintas siento que por primera vez soy feliz. Ahora sólo temo que ese rumor de la ley de prohibición del tabaco no llegue nunca.\n(Tomando los datos del seguro, tras un pequeño accidente, justo antes del alba)\nSEÑORA-Miré por el espejo retrovisor, lo prometo, miré pero no se reflejó, señor agente, y se me vino encima.\nAGENTE DE POLICÍA -No hace falta que lo jure, señora, estos malditos vampiros siempre tienen los mismos problemas en la carretera.\nVAMPIRO EN MOTO-No me culpen, pero es que las prisas, ¡ya ven!, está casi amaneciendo.\nCAMINANDO EN LA TARDE POR LA ALAMEDA\nSe detuvo junto a ese gran ventanal frente al cerro Santa Lucía. La luz del interior le daba un aspecto de quirófano y en cierto modo lo era.\nVio como ella tomaba cuidadosamente esa blanca lámina de tela fusionada y la ubicaba con matemática precisión en el lugar correcto. Rojo. Blanco. Rojo. Era lo que se veía claramente desde el exterior.\nÉl habría usado barbas para darle mayor firmeza, pero eso era metodología antigua y asumió que ya había pasado su cuarto de hora.\nPensó: Tomará las puntas y con "costura francesa" le dará un toque más casual. Mas no fue así. Vio como una rigurosa formación de instituto era aplicada para darle consistencia y frialdad a ese cuello de camisa roja\nEl motor sonó fuerte, como cortando con su ruido el aire, el tiempo y el mudo exterior.\nElla se manejaba con la máquina.\nVio cómo tomó las tijeras, con su clásico modo de sujetarlas por los extremos para cortar el hilo. Vio cómo levantó la vista al sacudir las hilachas sobrantes. Vio como lo vio, vio su rictus de pánico, vio cómo alguien ve a su asesino, vio a alguien que ve a alguien tirarse contra el ventanal, vio a alguien que vio a alguien blandir unas tijeras, vio a alguien que vio a alguien que le arrebata la vida y la coronaba con un cuello rojo de camisa.\nEstaba claro, era ella.\nÉl salió de su asiento para discapacitados que ocupó equivocadamente. Cruzó el vagón que a esa hora no transportaba mucha gente. Miró el letrero que corría tan veloz como el tren y que estaba en la orilla del túnel: "Toesca 238. Los Héroes 1535" y siguió en la dirección que había tomado. Se detuvo. Ella continuó leyendo. Se acercó más. La miró. Confirmó por última vez y la golpeó con ambas manos contra el vidrio hasta que su cara sangró tumefacta.\nEl tren paró, se abrieron las puertas y salió.\n23 Agosto Lunes\nEl final del verano va llegando. No renuevo el trabajo temporal, examen el día 13, hasta Noviembre permanezco matriculada en el gimnasio, y de cosas diarias nada más. Este fin de semana ha sido extraño. A Jaime le amo (¿de verdad le amo?), pero el sábado creo que volví a cruzarme con una de mis otras partes. Es el vecino de Sara, fuimos los tres a tomar un café y como si fuera una fuerza extraña, la velada se prolongó más de lo que llevaba idea. No sé que pensar, algo fluía entre él y yo. No quería irme a casa, por mí la noche podría haber parado en esa esquina antes de despedirnos. No sé como me siento, pero me siento inspirada para sentir y para dejarme llevar por mis sentimientos. Racionalmente no puede salir bien, ¿salir bien qué?. Sé que me apetece sentirle cerca, oler su cuerpo, desnudarle con la imaginación y con las manos, besarle, escucharle, callarme y sentirme suya. No es curiosidad, tampoco es un capricho, amo a Jaime pero no es lo mismo. ¿Qué tipo de otra parte es? ¿aquella que roza un momento de mi vida y justifica mi existencia? ¿o aquella por la que hay que luchar porque inevitablemente va a acompañarme esta vida?. Nunca tuve que leer Brida, esa novela de Paulo Coelho que me atormenta cuando pienso en él.\nNunca he sentido con Jaime esto, ¿pero qué?, ¿voy a sacrificar lo que tengo ahora por una hipótesis de Coelho?, ¿o es qué realmente he tenido la suerte de cruzarme con una de mis partes?. Amo a Jaime, pero sé que nunca fuimos una parte. Me tendré que refugiar en el mundo del 21 de Agosto para poder estar con él.\nOSCURA NOCHE DE ESPERANZA\nY después de despedirse de Carlos, Ana entró sigilosamente en su casa evitando hacer ruido. Tras encender la luz se encontró con la última persona a la que quería ver.\n-Lo has vuelto ha hacer, ¿no?\n-No sabes de lo que estás hablando. Hago lo que me da la gana. Ya soy mayorcita.\n-¡Estoy harto! Mi querida Ana, no seas tan insolente. Te juro que no te lo consentiré.\n-Como si pudieras hacer algo para evitarlo…\nTras decir esto le dio la espalda para dirigirse al baño. Pero él la agarró y, apuntándola con la pistola a la sien, la recordó aquella fatídica promesa…\n-Por favor, no lo hagas. Ya sabes que…\n-¡No!, no Ana. Eres preciosa como las flores, pero se marchitan. Memento mori…\nSonó un disparo. Un ruido que partió la noche en dos…\n-¡Corten! Perfecto, estáis contratados. Mañana comenzamos el rodaje.\nVanesa se levantó emocionada, manchada de falsa sangre. Abrazó entusiasmada a Oscar que todavía llevaba la pistola en la mano.\n- ¡Oscar!- dijo entre sollozos- ¡Quizá con este dinero podamos salvarla!…\nCuando asistí al siquiátrico por primera vez, fue que la divisé. La Loca me observó a través de los vidrios y me sonrió. Fue amor a primera vista. Era joven y hermosa. La visité con frecuencia e intenté liberarla de la penumbra. Fue inútil. Su mal era irreversible. Mi sueño de tenerla se desmoronó. Jamás sería mía.\nEs la tercera vez que voy a la misma librería. Ahí está como siempre ese maldito libro, desafiándome al final de la segunda estantería. Provocándome. Sería cuestión de estirar la mano, tomarlo, caminar con seguridad con él hasta la caja, cancelarlo, colocarlo en una bolsa y ya está. Pero ese título tan revelador e indiscreto: "Como vencer la timidez en diez días". ¡Qué va pensar la cajera!...y además tan atractiva. Mejor me llevaré un libro sobre los orígenes de las araucarias, mañana, ..quizás....tal vez... lo intentaré de nuevo.\nCecilia Araya Maturana\nEl perro lustroso, rutilante y bien comido contempló con desprecio a través de la reja de la mansión al maltrecho quiltro callejero, raquítico y pulgoso que pasaba trotando con sus costillas sangrantes a flor de piel. El perro de la mansión era un poderoso Doberman con un reluciente collar . El quiltro vagabundo era de todos y de ninguno. Por supuesto que entre ambos había una enorme diferencia: La reja\nEl doctor le advirtió que tenía que ser más prudente y más sensata con su vida, que disminuyera el consumo de sal, que no fumara, prescindiera del alcohol, evitara el exceso de grasa y que abandonara definitivamente esa existencia sedentaria que la estaba matando en vida y que por lo menos caminara algunas cuadras de vez en cuando, para que la energía circule. Así lo hizo. Salió a eso de las seis de la consulta, y a eso de las siete ya estaba paseando por el Parque Forestal, a las ocho la asaltaron, le dieron una feroz paliza y murió en el acto.\nHabía una vez un cuento que quería ser de nunca acabar, pero en la primera frase, después de la tercera coma, terminó.\nSe disparó solo desde su funda pero el tiro fue a dar al pie del hombre. Después se desquitaría mejor el que lo tuvieran todo el día colgado boca abajo.\nUn día, te tomaron por sorpresa en plena calle republicana. Comenzaba la Guerra Civil Española. Te dieron una cantimplora. Un casco. Y un fusil. A la trinchera soldado. Listo y dispuesto para matar fascistas. De noche, dejaste la cantimplora, el casco, el fusil y saltaste la trinchera. Corriste como endemoniado. Lo tuyo era Franco y sus secuaces. En la otra calle te dieron una cantimplora. Un casco. Un fusil. A la trinchera soldado. Listo y dispuesto para matar republicanos. Terminó la guerra (nunca me dijiste cuantos rojos mataste). Te dieron una medalla. Nacía tu flamante carrera militar. Meses después, te hiciste voluntario. Segunda Guerra Mundial la llamaban. Nazis les decían. Franco los bautizó como la División Azul. Te pasaron otra cantimplora. Otro casco. Otro fusil. Más allá de España te habían reservado otra trinchera. A Rusia los boletos. ¿La orden? Liberar a la Unión Soviética de la plaga comunista. Matar en nombre del Fürher. Pero algo salió mal. Viste morir a tus compañeros. Despedazados. Pero sobre todo, congelados. El fin de la guerra te pilló en Checoslovaquia. Sin la cantimplora. Sin el casco. Sin el fusil. Sin nada, salvo hambre. Pero hambre-hambre. Volviste caminando a España. A Valencia. Tu ciudad. Te dieron más medallas, más cantimploras, más cascos, más fusiles. Años después te hiciste padre de mi madre. Abandonaste tu carrera militar. Tomaste un barco con tu mujer y tus dos hijas. Cruzaste el Atlántico. Llegaste a Argentina.\nVolaste sobre la Cordillera de los Andes. Te radicaste en Chile. Pasaron otros años y un día te convertiste en mi abuelo. En el abuelo más duro del bosque genealógico. Hoy, mayo del 2004, te tengo frente a mí. Sentado frente a tu televisor. Sintonizando TVE. Medio sordo. Un preinfarto a cuestas. La mirada casi perdida. La rabia a flor de piel. Básicamente, un veterano de guerra. Un soldado al que entre todos los familiares le escondimos su cantimplora, su casco y su fusil. Intimamente creemos que el mundo nos debe una.\nEl idiota tiene hambre. Corre hacia la cocina. Tropieza contra la pared. Un golpe. Dos golpes. Tres golpes. Todos secos. Todos golpes de idiota. La casa está vacía. Sus padres están en misa. El idiota tiene prohibida la entrada a la Iglesia. Culpa de un domingo. De un domingo de ramos. Bajarse los pantalones entre los salmos no fue apropiado. Mear a la virgen, menos. Los feligreses gritaron de espanto. Su madre de pena. El padre de vergüenza. El cura le dijo idiota. El idiota lo llamó mamón. Cura mamón. A esta hora, la cocina quieta. Una taza de té sobre la mesita y la olla que hierve a fuego lento. Mientras, la misa sigue. Fieles contra infieles. Perdones contra pecados. Justos contra injustos. A la madre le llora el corazón. Al padre el bolsillo. Al cura la culpa. Ahora el idiota quiere comerse la sopa. Ahora la madre se acuerda de la olla. Sopa. Sopa. Sopa. Comerse la sopa. Sin cuchara.\nSin la fría cuchara de todos los días. Y como no hay tiempo que perder. Y como el hambre lo perturba. Manos a la obra. Y levanta la tapa de la olla. Y mira hacia a un lado. Y mira hacia el otro. Y el vapor le moja la cara. Y el estómago se retuerce. Y la boca exige lo suyo. Y el idiota esboza una sonrisa. Su ingenua sonrisa idiota. Y cierra los ojos. Y los puños. Y el alma. Y splash. Sumerge su rostro en la olla. Su rostro idiota envuelto en un grito de idiota. Silencio. Silencio en la iglesia. Por mi culpa. Por mi culpa. Por mi gran puta culpa.\nUna mañana veo salir a La Lombriz de la pieza de Juárez. Una salida de esas indudables, no sólo porque desembocar antes del desayuno, arreglándose las mechas sin peinar, hecha un desastre de mugre como siempre, cantaba que no había pasado ni cerca de una ducha, además del hecho reconocido de su profesión - la más antigua del mundo - sino porque él la acompañaba con su mano en la cadera casi inexistente con aire de propietario y la guiaba a través del patio central de la pensión, hacia la lobreguez de las cocinas, como si fuera una reina.\nLa Lombriz tenía el sobrenombre bien puesto, por color, delgadez informe, parecía recién salida de la tierra húmeda y más que caminar lo suyo era un arrastre sinuoso.\nYo no lo quería creer y en cuanto lo vi solo, me acerqué y le dije: Pero Juárez! Un hombre como usted que consigue la mujer que quiere ¿cómo se mete con esa?. Y él, de taquito, me contesta con una mirada de soslayo de los ojos pícaros: ¡Ah ingeniero! ¡el que desprecia, se enyeta!\nSin más, ambos nos encaminamos al comedor a tomar el desayuno. Yo, más sabio, él, satisfecho y socarrón. Por la puerta entreabierta veía a La Lombriz que entre mate y mate, comentaba con un aire triunfante.