Gaceta Virtual: GACETA LITERARIA Nº 99– MARZO de 2015– Año IX – Nº 2\nGACETA LITERARIA Nº 99– MARZO de 2015– Año IX – Nº 2\nImagen: CHRISTINE COMYN (Bélgica)\nDesde el punto de vista de la mayoría de los medios occidentales de comunicación, hay en el mundo muertos de segunda categoría. Son las víctimas de los programas de reajustes de tuercas del imperialismo en los países de segunda categoría. Cincuenta crímenes por día en el El Salvador o Guatemala pertenecen al orden natural de cosas, sonnormales, y rara vez merecen algo más que una fotografia macabra o algún artículo sobre el pintoresquismo del horror. En la organización desigual del mundo hay quien es digno de solidaridad y quien es digno, a lo sumo, de caridad o lástima. ¿Qué hubiera ocurrido con Andrej Sajarov si hubiera nacido en El Salvador? ¿Tendría tanta fama Lech Walesa si fuera un dirigente obrero de Guatemala? ¿Estaría vivo Lech Walesa si fuera un dirigente obrero de Guatemala? La dictadura de José: Napoleón Duarte ha anunciado, con bombos y platillos, la captura de los militares culpables de la violación y asesinato de cuatro monjas norteamericanas en El Salvador. Nunca Duarte anunciará la captura de los militares culpables de los no menos horrendos asesinatos de miles de sus compatriotas, campesinos castrados, decapitados o quemados vivos. El crimen de las monjas fue un peligroso error del régimen; la matanza de salvadoreños es una necesidad y un mérito.\nHay tanta madurez,\nuna dulzura tal en los ojos pervive...\nEncanto de estas horas\nTodo parece inclinarse a su propia gravedad,\nel fruto se dilata en la levedad del aire.\nFuego que enciendes a otros fuegos\nno te dé pena el hombre y sus miserias.\nEn los ojos revive lo que el corazón nunca condena.\nAlgo agita la carne donde dormía la tierra\ny luego la despierta.\n¡ Silencie ahora su tambor el tiempo!\nQue lo que en estas horas de su salto sea después,\nun caer enamorado.\nese caer sabiendo,\npodemos medirlo con palabras.\nAbrumador destellos en tu mirada\nque me sumerge en la dicha o tristeza de\ndestierro de tus días\nel descontento de los pasos perdidos\ndel camino a tu encuentro\ndel sonido o silencio de tu voz,\nde tu mirar con los ojos cerrados y la piel encendida.\nsolo el aroma de tu perfume guía mis pasos\ny la fluidez de tu andar sobre la arena\nla liviandad del pañuelo que llevas en el cuello.\ncon tu varonil silueta en desafío\nyo aquí con la quimera de un sueño estremecido.\n(Larrechea-Santa Fe/ 1929-1981)\ntranquiliza pensar que ya todo lo hemos visto esferas desparejas que no pertenecen a la geometría dejan pasar recortes celestes por entre la fronda / una hilera de contradictorias palmeras y los sauces desmadejados\nquiero pensar en algo trascendente al estilo de eso que piensan los poetas en horas en que escriben\nlo que digo y me sale a borbotones como si me desangrara mal\nlos campos se rigen por los vientos\nlógica del campo pantallas de árboles en disposición a contraviento\nserá que a mí el viento\nNombrar un milagro:\nImaginar un imposible:\nO dentir que puedo\nla silueta de quien fui: el espino y su ave.\nTan simple, tan lejos, tan mío.\nFRIDA KAHLO… MUJER\nHay una belleza infinita en su rostro,\nLucha por ser mujer\nde su carne de princesa maya,\nsucumbieron ante su presencia\naños de sufrimientos presa\nde corsé de acero.\nUn dios de Oaxaca la dotó de sensualidad y pasión.\npor sus exhuberantes riquezas.\nMi existencia es un hábito\nAsí transcurrió mi vida:\nescuchando palabras que no entiendo\nen la tierra que duerme\nCon murmurados pasos\nsólo intento alcanzar\nSE MUEREN LOS AMIGOS\nLos amigos comienzan / a ejercer la costumbre de morirse de pronto, / una tarde cualquiera. / Y se llevan con ellos hilachas de tristeza. / Semblantes, guiños cómplices / sonrisas sofocadas.\nEn su barca de ausencia / llevan de polizonte el sonido del miedo. / Un puñado de grillos y batracios recolectado en grietas y rincones. / Las piernas encogidas / saltando irreverentes sobre los ladrillones, / siempre en busca del cielo dibujado en la acera con muñones de tiza.\nRecurren a las pieles/ para tejer con ellas curiosos talismanes. / Desnudos amuletos que atraviesen los pétreos portales de la sombra.\nEn febriles calderos mezclan sus exorcismos. / Sus hechizos. / Sus salmos / de alabanza espectante / eclipsando a los potros de la noche / que expulsan por sus belfos los tiempos del olvido.\nSus conjuros azules.\nSu magia esperanzada.\nSus desnudos saqueos a quienes los amamos / y los sobrevivimos de este lado del muro.\nDespreciantes de flores y coronas, / y palmas, cruces, velas, crespones, / condolencias de plástico.\nSe marchan de nosotros sin pensarlo siquiera. / Sin importarles mucho el silencio del ángel / tramando en el misterio los mantones de asombro.\nPara cuando la nada estalle ante sus ojos.\nEs decir la respuesta a todos los enigmas.\nEs decir el espanto.\nMIL OCHOCIENTOS VEINTISIETE\nMil ochocientos veinticinco, mil ochocientos veintiséis, mil ochocientos veintisiete…hoy hace cinco años que estoy aquí.\nCuando llegué me juré que cada día haría un cubo en la pared para no perderme en el tiempo que entre estos cuatro muros, muchas veces no existe. No tengo almanaque, solo me fijo a través de la ventana cuando cae la noche, a veces rápido y otras mucho más lenta de lo que quisiera.\nDibujar cubos se me hizo costumbre de chica, descubrí que mi padre en la fábrica donde trabajaba, los dibujaba cada vez que algo lo preocupaba demasiado. Un día, sentada en sus rodillas le pedí me enseñara y después en la escuela los hacía a menudo, mientras mis amigas miraban con cara rara. Qué importaba, me gustaba y listo.\nMe encanta que sean bien proporcionados y según el momento, les hago rayitas paralelas o perpendiculares, círculos, puntos, estrellas y hasta otro cubo dentro del primero pero eso solo cuando ya las cosas me superan.\nNo estoy mal en este lugar, me trajeron porque no podía vivir sola, dijeron que no era capaz de controlar mi mente, creo que porque me la pasaba haciendo cubos, qué ironía ¿no? como si fuera un delito. Mi casa estaba preciosa con ellos por todas las habitaciones y sus colores bien que llamaban la atención.\nParece que no les gustó cuando le pinté uno al gato blanco de la vecina, luego al perro, a cada muro del jardín y hasta los vidrios pinté a cubitos con pinta labios, total, para qué los quería si ya no me maquillaba.\nY ya cinco años pasaron, menos mal que no perdí la cuenta. De tarde salgo al jardín de la clínica, es muy lindo y cuando no me ven me descalzo. Nadie debería perderse la experiencia de caminar sobre el pasto sin zapatos, es como pisar nubes; pero si la enfermera me ve, se enoja y me lleva para adentro así que casi no lo hago.\nMe dan muchas pastillas pero entre los árboles del parque encontré un roble que tiene un hueco enorme y allí las dejo cada vez que puedo; pobre árbol, por suerte está lleno de hojas, seguro no se hizo adicto.\nHasta hace un tiempo conversaba con Jacinto, le encantaba la pintura y entendía lo de mis cubos pero él sí tomaba los remedios que le daban y ahora lo veo en el jardín muy de vez en cuando y siempre sentado en una silla de ruedas, con la mirada perdida y los brazos caídos a los costados. Nunca más pudimos hablar; sé que me escucha pero no es lo mismo.\nHabía también una señora cuando llegué, gritaba mucho y al poco tiempo parece que le dio un infarto y murió; no sé quién era, dicen que tenía mucho dinero y varios hijos.\nEl resto de las personas son casi todas iguales: no hablan, no se ríen, solo caminan mirando sin ver y respiran. Hay muchas historias en este lugar pero no vale la pena contarlas todas, además, seguro ustedes ya las saben.\nEn los días de sol mientras sentada disfruto al aire fresco el canto de los pájaros, veo cubos alrededor de las personas. La enfermera de la tarde está rodeada por un cubo rosado casi perfecto pero la de la mañana tiene uno gris oscuro que por lo visto le gusta, porque nunca lo cambia de color. Los niños que vienen de visita los domingos, tienen cubos transparentes, multicolores o iridiscentes y siempre llenos de luz. Cuando nos dan un beso sus cubos se iluminan; qué suerte que puedo verlos.\nLos médicos se reúnen a menudo en mi habitación y dan grandes charlas; sacan fotos a mi pared, hoy con mil ochocientos veintisiete cubos; como no la entienden, cada uno expone su teoría, una más disparatada que la otra y me divierte. En seguida cambian la medicación afirmando que no me está haciendo bien y yo los miro callada; para qué les voy a explicar si no me escuchan. Para ellos todos estamos locos y a los locos no hay que darles corte, dicen.\nEso sí, dos por tres se llevan alguno de mis cuadros; pinto muchos y todos tienen en común mi cubismo: caras, cuerpos, lugares y hasta el sol que aparece en ellos es cúbico también. Dicen que están de moda y que en internet abundan las pinturas con este estilo; parece que en varios países del mundo hay exposiciones así.\nCapaz que mis pinturas andan en alguna de ellas y no me importaría si así fuera, por el contrario, me sentiría feliz.\nMe alcanza con saber que otros pintan cubos como yo… aunque no sean tan libres.\nEntrampada en su garganta\nla cerrazón de piedra\nsupo lo que era el dolor\nel caballo de los ojos de viento\nbebió de su mirada\nlas ruedas de un camión estremecían la greda\nfue una línea de fuego en el anca de acero\nun relámpago en el ojo de la noche\nel caballo apuró el salto a la caja\ncual náufragos otros caballos aguardaban\n¿dónde van? ¿dónde?\nel sur es frío\nduro como un pájaro de jaspe en la sangre\nel Rubio ya apenitas llegaba al bebedero\ntenía el tiempo acurrucado en sus huesos\nPadre ¿dónde los llevan ?\nPegada a sus ojos la imagen\nde un árbol sin paisaje.\nLA MUERTE Y LA ESCRIBIDORA\ncostra negra lo aventurado en la lámpara.\n( ese fuego ) humeante de clausura / de ayuno /\n¿ entendiste / lobita lo que arde ahora en el corral?\nsu nudo argumental deserta / lo mortífero viene de afuera\ndébilmente en otro sitio / algo cautiva un ángel.\nibamos saltando dentro\ncorrian atravesando la barrera de fuego\npor la estepa salvaje del sur.-\n(Rosario de la frontera-Santa-Argentina)\nEL TORO,LA LEYENDA\nEntren en mí, Yo, el Toro,\nla sangre hediendo en Vallegrande, los pasos penetrados por la selva y la pobreza que exhala su balido de muerte.\nAllá voy y voy,\nYo el Toro, toro y bandera,\nes ronca la palabra que me sale del pecho raspándose en mis dientes.\nVoy a la muerte voy, bufa la sombra, un arma apunta a mi cabeza, me suelta de la mano por el hueco del Yuro, su cauce de violetas y de helechos que lloran\ny el círculo que cierra el camino del río.\nDesangelado voy, desangelado,\nvuelvo a pasar de nuevo por la Higuera como si el sueño de la tierra me arañara la espalda\n¿Dónde rompe la brújula su norte? ¿Dónde está el hombre?\n¿Dónde Tuma y el Pombo y Tania con sus ojos de brasa silenciosa?\nYa no respira el día, la humedad se va yendo por mis patas quebradas y el ruido de los pasos que cargan mi destino.\nVoy al sol, al cadáver de mis ojos vidriosos, a la mujer que hierve su volcán de futuro,\na mis hijos, al pájaro y sus alas, a los viejos amautas, al carbón, a las minas con sus vetas de plata, al trueno y la tormenta de una lluvia lejana.\nMÚSICA PARA SUEÑOS.\nAcostumbro a dormirme con música. Boca arriba, con los auriculares puestos y con mi reproductor de MP3 o un hermoso discman Sony que funciona como el primer día. No elijo una música especial para el sueño. Puede ser un viejo disco de rock progresivo italiano, una versión que haya transitado poco de alguna sinfonía de Mahler, un disco nuevo de algún artista que quiero conocer o una pieza para piano que me gustaría tocar yo mismo.\nla leve pluma se posa en la hoja\nallá la alameda / aquí una ciudad de sábados a la noche\nque cada noche realiza viajes astrales\nle creo / dice que cura heridas y enfermedades letales\nle creo / que absorbe y escupe el veneno\nde las picaduras de serpientes /\ntambién le creo\ncuenta que en Perú ayudó a un chamán /\nque estuvo presente en varios exhorcismos\nque...cura / mi padre dice que cura\ncallo - me pregunto-\ncómo hace mi padre /\ncómo hace mi padre para habitar esos paisajes\nal que nunca comprarán en la subasta.\nTiene el rostro del invierno\nconoce la longitud del hambre\nla carencia clavada en las costillas\nanudada en las sombras\nheredada en la calle\nsabe todos los nombres\nignora la esperanza.\nHoy es día de nada\npero ya es costumbre para vos\nputita triste de Ruta 14.\npara conjurar el canto de los pájaros\nmi casa para vivir\nse mueren sin poder llegar al nido\nlos encuentro al llegar a ese único refugio\nme pertenecen y no puedo evitar su muerte\nHARÍA FALTA UN MESÍAS DEL DESEO\nHaría falta un Mesías del Deseo,\nal del deber lo tenemos.\nUno que no asignara\nsentido de propiedad a los cuerpos.\nUno que celebrara\nbromear hasta con los muertos.\nUno que decretara\ngozar sin culpa y soñar\nUno que aconsejara\nvalorizar lo vivido\nen vez de atarse a lo yerto.\nUno que reconociera\nque el disfrute casi siempre\nestá bien lejos del templo.\nUno que a la otredad\nla convirtiera en su credo.\nHaría falta un Mesías del Deseo:\nAntes de que acaben con nosotros\nserá mejor que acabemos.\npara Alejandro Mendez\nGALOPE EN DOS ORILLAS\nTe huelo todavía\nse queda aún tu olor\nchoco con él\nla oquedad de tus piernas\nel gusto allí escondido\ntexturas del adobe\nla rotundez en barro\npaja brava y estiércol\nnuestro no estar\ny tu olor se está yendo\nse desprendió de vos\nse quitó del abrazo\nporque también es no\nesa naïve metáfora\ndicho así en francés\nresulta menos mierda escribir\nligazón entre océanos\ningenuidad nos gana\nhambre de vos me acosa\njuntos en la ruptura.\nAQUISGRÁN EN EXILIO\nAquí reinó Carlomagno.\nAquí durmieron las huestes del rigor y del miedo.\nAquí resplandecieron la púrpura de Oriente\ny ese oro de Ufiz transpirando en las destilerías del insomnio.\nQué es, entonces, este envoltorio de ladrillos\nen una capilla que sobrevive a las navajas de los siglos,\nestos pilares corroídos por el musgo de la separación?\nAquí reinó un emperador del mundo,\nno más pobre e infeliz que todos los hombres.\nNunca se despojó para mostrar la llaga en el costado.\nNunca ejerció la limosna, siquiera para alabanza\nde sus siervos o de sus arcángeles.\nHoy, Carlomagno, es una palabra que se desvanece\nen el incierto paraíso mental de algún desconocido.\nEl vagón está repleto a esta hora. Mi madre mira cómo intento abrazarla, se ríe de mí. Es ella la que extiende sus brazos -más-, y me protege.\n-Tendríamos que haber tomado un taxi -le digo.\nEs la mañana, la hora pico. Otoño de 1992. Vamos juntas a escuchar al poeta. Le da risa que el Juan que yo leo sea el Juancito que ella conoció.\n-Llegué a la Argentina, a la calle Velazco, y no sabía el idioma. Él con tus primos me enseñaban a hablar, también se divertían, me daban las frases al revés. ¿Ves que a veces hablo torcido?\n-Bajemos -le digo.\n-No quiero que viajes así.\nMi madre se desprende, pasa entre los cuerpos, consigue un asiento.\n-Sentate -me dice, y obedezco.\nMuy al lado mío canta en polaco. Mi compañero de asiento se adormece. Repito la letra de mi madre sin entenderla demasiado. Es una canción de cuna. Ella se entusiasma, canta cada vez más fuerte. En el vagón todos miran y cuando termina esa canción empieza otra pero está cantando en ruso.\nMe pregunta en idish si me acuerdo y hago como que no la escucho, que no me habla a mí, que no me da vergüenza, que no soy.\nPero vuelvo, al mirarla la reconozco.\n-Vayamos a Polonia -le digo-, a tu pueblo o a Cracovia, dicen que es hermosa.\nSe lo digo para hacerla sufrir y tenerla -que se asuste-, todavía la necesito.\nElla cierra los ojos, aprieta los labios. Creo que se los muerde, y abre despacio los ojos, sabiendo el riesgo. Va a la ventana, está por tirarse. Alcanzo a escucharle el murmullo:\n“Este pequeño espacio junto a la ventana es todo lo que necesito, lo que quiero”. Parece tan cansada. Hasta que me mira, me recuerda, y habla desde un lugar menos distante. Dice que cambiemos de vagón.\nNos deslizamos de la mano.\nEntre un vagón y otro y el ruido de la marcha, están esos chicos que gritan. La nena, parece, les ha robado el pan.\n-Apenas me llevé medio -dice.\nLos chicos hacen ademán de empujarla y ella mide con los ojos el espacio de la caída, la posibilidad de rodar. El tren va demasiado rápido.\n-No lo tengo, me lo comí-. Forcejean, pero ya somos del otro vagón.\nQué pequeña es mi madre. Hace frío y transpira, ¿por qué se rasca tanto? No hay lugar para nada y está todo oscuro. No sabe adónde la llevan, ni siquiera por qué, y cierra los ojos. Qué tristeza tener que dejar su cajita de cosas: algún dibujo, lápices de colores, fotografías, una muñeca. ¿Estará grande tal vez para jugar con muñecas?, pero un saco al menos, aunque tampoco hace tanto frío y la orina calienta las piernas, los pies. (Si le hubiera tocado cerca de la ventana podría imaginarla abierta, habría el cielo suave azul en su memoria y amapolas, vería al poeta trabajando en las vías. Palean, hay reparación de carreteras.) La mano toca miguitas en el bolsillo. Deja un rato su mano ahí, los dedos memorizan el alimento. Saca las migas y adivina la boca de la madre que las guarda, lúcida. Con la lengua las ablanda hasta que vuelve a dar la comida a la hija, más tibia, de pajaritos.\nNadie sabe cómo un sapo entró al vagón y los que lloran dejan de llorar, entretenidos por el sapo. Una especie de milagro. Muchos se hubiesen caído pero no hay lugar, no hay más que estar así, parados.\nY así llegamos a Siberia. Es otoño de 1940, creo. Cuando se abre la puerta corrediza del vagón los ojos de los muertos y los vivos se abren también. El sapo se asusta, dispara. Nos reímos de la manchita verde en la blancura.\nLa nieve se ve hermosa. La carcelera es una muchacha rusa pequeña como mi madre, se sonríen. Cerca están del río y la madera de los barcos. Hay que mantener el equilibrio, llevar los troncos sin caer al agua. Pero el domingo es posible ir a Tomsk, la Atenas de Siberia. Ahí toca en el cuerpo el orgullo de los objetos, las torres de las catedrales, los recintos fabulosos, los espejos. Un grupo de estudiantes en fila, van con sus carpetas y bufandas, ríen y escuchan sus voces. Se reconoce el poema de Pushkin. Hay amapolas de verdad y hay que volver a la pieza, los otros ya están preocupados.\n-¿Y los libros?-, le digo a ella.\n-En las barracas no hay.\n-Entonces me voy con él, vendrá a ser mi padre.\nEl no va en un vagón. Huye al peor lado pero sabe alemán, es rubio, reza y tiene demasiado miedo. A ningún vagón, sabe que si sube no habrá forma de mentir.\n-Escuchen -dice a los hermanos, a los amigos, a los padres-, no suban.\nY corre más rápido que un tren. Se esconde en el bosque. Si duerme y le alcanza para descansar irá a ofrecerse a un trabajo, a una fábrica. Se inventará un nombre, una familia, ¿cuál? El padre al contar hace gestos, hace mímica y las hijas reímos de la historia.\nEl niño no sube al tren ni siquiera al final de la guerra. Sólo camina, sólo confía en sus pies.\n-¿Adónde vas?-, le dicen. Sus vecinos lo reconocen, “cómo creciste en estos años, ya sos un muchacho”.\n-Voy a casa, a mi ciudad.\n-No vayas, la casa no está y ellos murieron.\n-¿Dónde, cuándo?-, quiere decir por qué.\n-Ya no vayas a tu casa. No es.\n1957-58-59-60. Mi padre y yo subimos al tren que se detiene cinco minutos en Napalpí. Dejamos en el buzón del tren, en el vagón que hace de correo, las cartas que él escribe en castellano, idish, polaco, alemán: “si vive algún hermano mío en algún lugar, avísenme”. Después vamos al vagón de los libros, compramos uno de Kafka.\n-Me parece que mi mamá lo leía-, dice mi padre.\nLe pregunto si está seguro y él me da la mano, me dice que bajemos del tren. En la vereda nos abrazamos, me besa la frente, los ojos.\nQuieta, al lado nuestro, está Amada. Es qom, es silenciosa pero a mí me muestra algunas palabras.\n-¿Hoy no fuiste a la escuela? - Le pregunto.\n-No voy más, ahí muchos miran sin alma, ahí me dan vergüenza-. Nos mira mientras pela despacio una naranja y jugamos a adivinar el número de sus tajadas. Gana mi padre, adivinó. Repartimos la fruta, su jugo nos pinta los labios, resbala en los brazos.\nCuando el tren empieza a tomar velocidad subo con Amada. En el vagón hay asientos vacíos pero no nos sentamos.\n-Tenés permiso sólo hasta mañana -alcanza a decir mi padre que está abriendo el libro como si ya fuera a encontrar alguna cosa.\n-Vayamos lejos, hasta Machagai-, dice Amada.\n-O hasta El Nochero-, le digo.\nNos reímos, esos pueblos no quedan lejos. Y antes de que el tren acelere completamente, saltamos, comenzamos a correr. Corremos hasta la Reservación sin detenernos siquiera para alcanzar las naranjas.\nVuelvo, caminando, al otro día.\n-Llegué a Buenos Aires -cuenta él-, por Paraguay.\n-Llegué a Buenos Aires -cuenta ella-, por Brasil.\n-Hace calor otra vez- dicen.\n- ¿Qué puedo hacer? -digo, y les acerco una jarra con agua.\nAntes, en otro vagón, mi madre había crecido.\n-Pasemos por Samarkanda, lleguemos a Bujara, ¿sí?\n-No, es 1942 y los hospitales están llenos. Mirá, hay tifus, disentería. No hay que contagiarse pero me contagio. Cuánta fiebre y después, un día, muchos mueren. No todos de fiebre, algunos de tristeza y dan un lugar para enterrarlos.\n-¿Hay lugar en Bujara?\nTenemos sed en el camarote. Vamos al coche comedor y el sol entra por las ventanas, calienta las gaseosas y todos los árboles, los postes, de afuera, se mueven en 1964 como ese sapo que salta por los vagones.\n-Hay que llevarse a ese sapo que anda solo -dice en idish mi madre.\n-Mamá -digo en castellano-, los sapos no viven en Buenos Aires, ¿qué te creés, que es un pueblo?\n-Lo pondremos en el balcón -insiste.\n-¿No podés ya hablar en castellano?\n(El vagón está oscuro. 1976, 77, 78, 79 y ella nos busca -madre- en la oscuridad, en el silencio. A veces encuentra.)\nSeguimos. El tren se detiene en Weimar, en Leipzig. He sido invitada a un congreso. Lamento no hablar en idish, entendería mejor el alemán.\nAl bajar del tren es otoño. Dicen que hace un año cayó el muro. Ahora no se ve, ahora parece que los muros son invisibles.\nEl aire me trae el sonido de un arpa que acompaña a los otros instrumentos y que hacen algo raro en el espacio, como si otro, alguno, caminara conmigo.\nTomo un taxi, le digo al chofer hasta Buchenwald. No sé qué me está diciendo en alemán pero es algo de la hora. A Buchenwald, insisto. Cuando llegamos le hago señas de que me espere.\nComienzo a caminar. Entro. Me llega el viento de este otoño, a veces se nubla, a veces hay sol. Dejo que el viento traspase la ropa, se acomode en cada resquicio mío, hasta en la boca que abro como si fuera a gritar. Sí, tal vez los padres del padre murieron allí, ¿diríase abuelos? Sí, invento ese lugar para ellos. Los tengo.\nMi madre me mira, me sonríe, estoy a punto de llorar.\n-No llores -dice mientras me acaricia-. Escuchá, el viento. No llores, ¿acaso desde que el mundo es mundo las cosas no cambiaron?\nSalgo de ahí. El chofer se quedó dormido, me esperó. Me hubiese dado miedo pasar en Buchenwald la noche.\nSubimos al tren. Es verano en Buenos Aires. Estamos sentadas -ahora mismo- en un vagón casi vacío, casi lujoso de tanto espacio. Mi madre alza el sapo y se ríe. Encuentra en el bolsillo algo de pan, lo ablanda en la boca, lo humedece con la lengua y otra vez lo saca. Me alcanza ese pan que rueda lento en mi propia boca ante sus ojos brillantes. Viajamos felices. Entra al vagón el aire justo para vivir.\nSoy el grito ancestral la\nSoy la flor de una raza ya\nDesde el lodo invasor me he\nViracocha sostuvo mi dolor\n¡Cuantas lunas han pasado¡\n¡Cuantas pieles cobrizas mutiladas¡\nSoy un temblor de tumbas profanadas\nEl amor, lumbre enlutecida.\nEl lenguaje mudo de los ojos\nque despierta a los cóndores.\nSoy el sol que anida en los hogares\nvoz ardiente en esta tierra.\nSoy el espacio quebrantado\nque vive, palpita\nen el erke en el siku,\nen la queja de una quena\nen la pena de una caja.\nDespacio muere el día en la\nplaza de otoño.\nDesde el rústico asiento de las\nrompiendo la cáscara sombría del alma\ndibujamos dos parábolas\nen lo alto de las estrellas\ncomo un arco iris bellísimo\nY me dices que te gusta el otoño,\nel amarillo de los fresnos que\ncomo en una alfombra crujiente y\nY te digo que todos los pueblos que\nhabitan en mi, están\nhechos con los pinceles del\nElla acaricia lomos de vidas-libros con sutiles dedos de durazno / pasillos tomos y tomas de tantas ajenas mentes cercanas. Los códices mayas inmortalizando en colores sobre la superficie vegetal endurecida la primera cópula que originara el instante del hombre / las Mil y Una Noches ,el Cantar de los Cantares Dante y Beatrice divina la comedia de la antesala de un Decamerón en medio de una peste que ni ella podría azotar el placer / acariciantes sensuales nombres escapados entre los pasillos fantasmales de la biblioteca corazona / la asaltan los suavísimos acordes de Sidharta o Lady Chaterly desmayada entre los rudos brazos de aquel hombre fabulosamente pueblo para ella tan té de taza china /la salvaje tropilla conduciendo el carruaje de Mme Bouvary / salta la historia salta como un tizón encendido apretando entre dos brazas esa herida de todos / no he sido felíz confiesa su pecado Borges y brotan de una galera sus amadas enamoradas desnudas mujeres camina camina la mano acariciando lomos de libros que brillan de sudor y laten -en las noches de luna cobran vida\nSecretas palabras conjurando el deseo del padre Ladislao Gutiérrez, “padre muero de deseo “ –dice Camila O Gorman bajo el yugo de Rosas / Cien años de Soledad y el mismo Aureliano Buendía en Macondo Ursula espera.\nInconfesables confesas historias del Nombre de la Rosa hacen Eco en los pasillos de “amor locura y muerte” disparadas al ojo-oído al sexo al corazón de hombre pretendiente de dios que pende de un hilo\nRealidad / de aquel lado la biblioteca corazona / realidad pasillos de adolescencia silenciosa en que se hacía el intento infructuoso de sostener-encarcelar la jauría del deseo que mordía los talones a cada fuga de siesta pocas opciones de entonces / cuerpecito sumergiéndose desnudo en al rio sin estar convencida María de escapar al deseo feroz del Pombero .\nAbuelas o tías abuelos o tíos en abrazos mullidos o cuentos de cuna para ahogar los precoces latidos / lo prohibido el beso era la palabra NO sobre las mieles urgentes senitos turgentes de infancia marchándose tras un beso robado cerrando los ojos mirándolo todo hasta devorar/desbordar el respeto a las normas de civilidad blancas ataduras/ dorados reflejos en círculo que envuelven la caída de un ramito de novia sin dueño\nTibieza descontracturada desacostumbrada de manos deslizándose descalzas sobre la piel territorio del deseo / desafuero /desbocado a bocados saboreado en beso de labios que besan palabras y palabras que besan labios para callarlos callarlos callarlos diciendo alegría alegría alegría hasta volverse ave o pez.\nAhora ahora es ella / ella lo ve venir despacio por aquellas callejas urgentes de casitas blancas del cielo de Grecia / o el cerro de los siete colores Punmamarca se descuelga Rapuznel-Julieta –Pandora-Penélope Alejandra Vidal Olmos –Alejandra Pìzarnik sin la cicuta apurada o Dafne que desarraiga las eternas raíces vueltas pies que corren como un animal encerrado\nLocas mujeres locas corren y corren del miedo urgentemente urgentes /enormes /lentamente apuradas dementes inclementes irrespetuosas bellas loca humanidad entera bella\nNo réquiem no\nLa gota de sudor que estalla en el pecho\nLa lágrima salada que se instala en la voz\nTemblorosos espasmos dulces danzas sabia de la piel del mundo\nInnombrables / multiplicadas trocitos de espejos rotos\nHacia ninguna cifra\nEstallan estallan estallan estallan\nY el mundo se queda mudo\nDesaparece por un instante\nY hablemos de aquello que sobre todo\nhabría podido dar a luz a Dios\ncon la pasión de un escultor de abismos\ncon la entrega del ángel cuyo mensaje inicial\nes el asombro de que el asombro exista.\nY hablemos de cómo la compasión se abrevia\nEn la ternura de dos brazos humanos\nDe las cunas que tiende la hierba entre los suelos\nque muerden su angustia de soledad sin sombra\nHablemos, sí de que han hecho los hombres\ncon el vientre lunar\nY qué ha sido de la nutriente que fluye del Edén\ncuando se adueña el vértigo del cielo.\nHasta donde han teñido de dolor el hechizo\npara dar a luz un ángel extinguido,\nUna domesticada aldea de “Carontes”\ncuyas barcas camufladas\nVuelven siempre hacia el Hades\nY hablemos del placer de ensangrentar los astros\nde abrir los corazones con deslumbrados goces:\nLa lujuria de Midas\nsobre el campo inocente\nque daba a luz un trigo\nMás de oro que el oro por leve y por flexible.\nDe qué están hechos los sacerdotes de los templos\ndonde no quiso entrar Judas,\nni aun en la traición se pudo tanto.\nEs mayor este mirar que nubla la mirada\nEsta mirada donde bosteza el hombre\nviendo como el campo ensangrentado de los siglos\nse entretiene enumerando un horror que llama: Historia.\nPero es sólo un concierto detenido en la memoria\ndonde aún gime la individual tortura,\nnumerada en millones, acallada en el tiempo\npor un siniestro malabarista que pone al pecado\nel nombre de “evolución histórica,”\ny a la ruindad el mote de “fiel determinismo”.\nHablemos entonces de otra muerte,\nde otro día después en que inocente\nexpira el pájaro en sus alas\nel ciervo en su cornada,\nel viejo en suaves sombras\nmás acá de los párpados.\nEs tiempo de que callen los sofistas\ny le den al silencio la palabra.\nNo te vayas; ya quédate, albedrío,\nno te vayas tan luz, tan sin decir.\nNo te vayas de mí, ladrillo, albor;\nno te inquietes, solaz, no te despidas,\nMírame, pasto azul.\nNo te vayas, metal,\nQue todo esté en su sitio,\nque no se vaya el árbol,\nque no se vaya el día,\ngorjeo de mi tiempo,\noloroso violín de yerba mate.\nNo te vayas de mí, Máximo Simpson.\nDE AMOR QUINCE POEMAS\nAutor: Tomás Rico Cano\nDe entre los más viejos oficios, la poesía es uno de los más constantes y altos modos de expresión, donde se confirma la vocación por la búsqueda del yo, por el querer saberse el poeta habitante del mundo, explorando la posibilidad de que el mundo se ajuste a la idea personal y propia.\nY si no responde a las necesidades personales, entonces se inventa un mundo de acuerdo a la imaginación de cada quien. Así, Rico Cano inventó su mundo poético.\nTomás Rico Cano (Uruapan 1916-Morelia 1993), poeta provinciano que se ha vuelto universal por su vocación de maestro y sus escritos dirigidos a las pasiones humanas, particularmente a las amorosas, comenzó a publicar sus poemarios en 1946 con Esta niebla encendiday siguió en 1948 con De amor quince sonetos, que recibió don Alfonso Reyes y contestó así:\nRico cristal sonoro, detenido\ncontra peñas de amor, quiebra un esguince\ny sigue murmurando su gemido,\nCano de espumas, pero no vencido\n(y como los sonetos eran quince,\nquince veces le quedo agradecido)\nMuchos años y bastantes publicaciones después apareció De amor quince poemas, selección personal del maestro de la siguiente manera:\n"En la primera parte, amor a la mujer, proyectado a varias de ellas, de carne y hueso; en la segunda, a tres entrañables ciudades: Morelia, Pátzcuaro y Uruapan, y finalmente con un texto solo, huerfanito, el amor a los Animales michoacanos tan olvidados por nuestros poetas de verdad".\nLa portada es del maestro Alfredo Zalce y quince artistas elaboraron las viñetas que acompañan a don Tomás en esta aventura colectiva; en orden de aparición: Miguel Carmona, Eugenio Altamirano, Gerardo Pérez Lozada, Juan Torres, Jerónimo Mateo y el grabador J. Dolores Prado Velázquez.\nLes siguen Gilberto Ramírez, Jesús Escalera, Marcela Ramírez, Nicolás de la Torre, Francisco Rodríguez Oñate y Alejandro Delgado.\nTambién aparecen dibujos de dos artistas fallecidos hace muchos años, igualmente entrañables amigos de don Tomás y a quienes de seguro hubiese gustado compartir esta experiencia: Francisco José Delgado y Manuel Pérez Coronado (MaPeCo)\nDe esta manera, se reencuentran en estas páginas amigos de toda la vida, reunidos por el quehacer poético de un maestro querido.\nTales encuentros artísticos han hecho de este libro un clásico de las bibliotecas michoacanas, cuya publicación estuvo a cargo del Colectivo Artístico Morelia, A. C. en 1989. El libro puede conseguirse en algunas librerías de Michoacán, y en Morelia hasta en las librerías de viejo.\nCuando muere la esperanza...\ncomo un hacha se clava en mis entrañas\ndesde el fondo se precipita el viento.\nBaja lento el cielo sobre el cuerpo,\nlas heridas abiertas aún sangran\ny se agrandan en lo hondo del destierro.\nSe abre el bosque...\nLas hadas se empecinan en brillar\nde las estrellas y el bosque se ilumina…\nTu silencio pasa a la deriva...\ny un olor acre corta la noche\n¡es olor del amor muerto!\nen el sueño de los hombres…\nFestejemos amor ¡la vida pasa!\nen suicidio colectivo nos alcanzan...\nLas sombras de la noche nos amparan.\nTodo vive y muere...\nFestejemos amor... La vida pasa.\nQue no te nombro amor\nel silencio petrifica el vaso\nlas hormigas se amontonan\nson líneas torcidas\nno se come ¿o sí?\n¿Quién adelanta proteínas\na mi cansada espera?\nLas direcciones de los Mirasoles\nllevan y traen huellas en la arena\nse nos duermen las piernas\ny acá en mi cuarto\nlos ladrillos sudan\nla espalda que se marchó\n¿ha notado alguna diferencia?\nes casi optimista sin la fe\nHabrá que salir a buscar anteojos.\nQue no te bebo amor\nla saliva se amontona\nde los labios sin patria\nla latitud cruza mi sangre\nabandono la escuela\ndurante años imponen patriarcas\nya ni sé si sabe cautivar\na permanecer atado o libre\nConjugar comodidad y amor\nes el estado febril de algunos cobardes\nEl pecado es práctica corriente\npara algunas escrituras\ncon registros legales\ntambién en otras latitudes.\nCabalga en este milenio\nel prejuicio, señor fatal.\nQue no te sudo amor\nla humedad se acumula en la piel\ny no es tema literario de ninguna conferencia\nalgunos piensan más acá del contexto\nlas sábanas se confabulan\npara que el almanaque se vuele\ncon la menor brisa.\nTanto horror al vacío me contesta,\npor acá las variedades\npasan por mis pelos\nen un acorde perdido\nde la guitarra que no toca.\nNo hay abrigo para el silencio.\nC. FELICIANO MEJÍA HIDALGO\nLa Madre de la Vida canta cantos. Mas, en medio de la hecatombe del dolor que nos cerca, la alegría me invade, marea de peces de candela: el viento de asco me golpea y escapa, perro, con su sombra uniformada a cuestas cuando el fino susurro y algodón de tus cuerdas me cubre protector como poncho nutricio.\n¡ Viva, Hermanos, tu gesto de limón, que limpia mis heridas endulzando mi corazón en este mar de fango que estamos desecando !\nYo te agradezco con una venia, Padre de los Danzantes del Mundo, yo te saludo; cargando una roca de hielo en mis espaldas,\nte doy mi homenaje, por alejar el cascajo de espinas de mis huesos, por matar en mis venas los novios del gusano que quisiera eternizar aquí su bulbo y su carroña.\nTú me haces bailar la cadencia de la agonía, que también es vida, sobre los muñones de mis codos, sobre los rosados y brillantes costurones de los muñones de mis muslos.\nAh, la felicidad de saberte triunfante sobre La Noche, de saberte que Sigues Siendo, Hermano Centella de Oro.\nVolvió a llover sobre los andenes de la ausencia\n“Si quieres querer a otro, espera que yo me muera, después de mis nueve noches, puedes querer a cualquiera”. Guillermo Buitrago, cantor popular.\nTina amaba a su marido, pero quería a otro. Nacida en la región de un importante cañón, estaba acostumbrada a los temblores y a otros movimientos, no solo de tierra, también a los que producían, como solfataras, las erupciones de su corazón.\nSu cara estaba bañada por la luz de sus ojos claros, muy definidos y brillantes, con que paseaba el mundo tomando aquello que le permitiera vivir feliz y segura. A ella le importaba en realidad su humanidad en el sentido completo de la palabra, y por eso no menguaba esfuerzo para lograrlo. Trabajaba como secretaria de un inmenso consorcio, pero nunca pasó de serlo; ahí tuvo tiempo suficiente para ir gastando el aire y el espacio que le asignaron mientras resolvía, en su volcánico corazón, con quién terminaría sus días, al lado de quién podría lograr su meta de ser feliz y de estar amparada y segura, pues su marido había echado raíces hondas en su vida, y ella sentía que lo amaba, pero de otro lado estaba ese simpático, esbelto e inteligente joven que se había ido metiendo en su vida por las grietas que la cotidianidad trae a esos largos amores que se vuelven una interminable galería de monotonías y vacíos que terminan por debilitar la fidelidad y convertir en senda de doble vía los amores.\nSu raza está llena de mujeres emprendedoras, posesivas y dueñas exclusivas de su mundo. Para penetrarlo se requiere un ancestro que haya, por decirlo de alguna manera, transmitido la valentía y la decisión de saber que una vez elegida la pareja es para toda la vida, para siempre, y que en un mundo tan complicado y tan laxo como el actual eso se vuelve demasiado intrincado, sin garantía de cumplimiento.\nLas semanas como enredaderas trepaban por la existencia de Tina, que sentía el apremio de resolver adecuadamente el dilema, su marido o su querido; los dos sumaban el fuego que necesitaba como combustible su vida, su manera de ser, sus sueños, con una ligera ventaja para su querido, pues el fuego que este le ofrecía era abrasador, impetuoso, calcinante, chispeante, pero a la vez indebido.\nEl fuego de su marido era lento, copioso pero continuo, un poco menos pasional, rutinario y aprobado por su entorno, era su compañero de tiempos, era su marido, sencillamente, quien había cumplido el pacto y la sentencia para toda la vida. El vapor de los calores que la brisa del río traía desde el pie de la cuesta hasta su lecho la despertó ese día, como cuando se despierta no solo con el cuerpo, sino también con el alma. Entonces, tuvo una invasión repentina y flemática de sinceridad, y le confesó a su marido su indecisión; le dijo que lo amaba, pero que quería a otro… El hombre palideció, inyectó de lágrimas sus ojos, y salió del cuarto con paso militar, golpeando cada una de las puertas por las que pasó con la firme determinación de no regresar jamás, de tirar a la calle todos esos años de entrega y dedicación. Recordó una dura frase de sus años militares del servicio obligatorio: “Ni un paso atrás…”, y se perdió en la temprana batahola de la mañana entre los centenares de transeúntes que lo miraban extrañados, pues había olvidado ponerse la camisa.\nLa mujer no comprendió la magnitud de su revelación. Cumplió el ritual de todas las mañanas; frente al espejo cubrió cada una de las líneas marcadas de su rostro con el maquillaje usual, puso su perfume en las diferentes zonas claves de su cuerpo, como lo hacía desde su adolescencia, salió para su rutina laboral convencida de haber tenido un acto de enorme valentía frente a su marido. Pensó en el joven, en su reacción cuando le contara que había abierto una ventana desde donde podía verse el comienzo del camino hacia su mutua felicidad.\nLa noche la trajo de vuelta a la casa, a su vacía casa, donde aún retumbaba el eco de su atrevida confesión, y sintió por primera vez la ausencia de su marido, pero albergó la esperanza de verlo entrar por la puerta de la alcoba y darle como lo hacía siempre las buenas noches y preguntar por su día, por su jefe, por su compañero de trabajo. Pero no ocurrió así. Un ancho y profundo silencio la cubrió de pies a cabeza. Marcó el teléfono del hombre hasta agotar sus energías y la batería del móvil; trató de ubicarlo, pero no consiguió razón alguna. Tampoco ese día pudo comunicarse con el joven apuesto. Entonces encendió la televisión, y encontró una curiosa noticia en que se relataba cómo un hombre sin camisa había corrido por la ciudad gritando sin parar que era “¡libre, libre, libre!”.\nDe inmediato, llamó a las autoridades y al noticiero para saber la suerte de aquel hombre, pero solo logró establecer que había desaparecido, y que fue visto por última vez en el norte, en el sur, en el centro, en la periferia, en compañía de un apuesto joven que arengaba también “somos libres, somos libres”, junto a decenas de seguidores que gritaban también “somos libres”, y corrían sin camisa por todas partes.\nEn su cuarto, la mujer se sentó frente al ordenador, y empezó a escribir la historia de una mujer que amaba a uno y quería a otro. Donde los tres eran felices.\nEsa tarde Luis salió de su casa caminando hacia una plaza, era un día tormentoso; vio una puerta en un árbol y se metió. A lo lejos dentro de los túneles se vislumbraban inmensos hongos. Traspasó las capas y se hundió en medio de los laberintos de la tierra.\nEse día había estado con unos espectros, en medio de una ciénaga.\nEn los túneles salió a un paraje de un bosque en otra región del mundo, se dirigió a la costa de su ciudad, lejanamente, los pájaros trinaban.\nTomó una roca y la tiró hacia el río, en su mirada tronaban los atardeceres de su último día. Encontró en un lugar solitario un niño:\n-Soy Pedro, respondió\nLuego una tormenta de pájaros se instaló en un árbol, desde lejos veía unos fantasmas en los barcos olvidados del puerto.\nEscuchó una voz, luego vió a lo lejos un gran espejo, al acercarse un pequeño conejo negro apareció, luego otro, así se lleno el lugar de conejos.\nLos agarró, y aparecieron unas uñas en su cuerpo, y con esas manos mató a todos los conejos. Sus ojos se enrojecieron, y se convirtió en un mutante. Camino por cinco horas, hacia una isla, quería esconderse del mundo fantasmal que le rodeaba. Tomo un cuchillo y se hirió, quería cortarse las uñas pero no podía. Luego vió un lugar, era un descampado, los truenos se escuchaban a lo lejos.\nVió con horror una gran parca con una guadaña, y luego miles de árboles llenos de gente ahorcada, no no! gritaba, estoy en el infierno.\nLa parca le indicó un lugar. De lejos vió un gran precipicio, se asomó Luis, y vió una gran aldea, y a lo lejos un montón de monstruos medio humanos comiendo carne podrida. Esos seres lo miraron, y gruñían con una espanto total.\nA lo lejos estaba un enorme pino gris, con un lazo colgado.\nUn gran hombre de capa roja apareció, y gritó:\nTomen para el sacrificio a ese mutante de garras, los dioses lo dictaminan.\nDe lejos una gran tormenta acometió el lugar,. Un silbido se oía.\nNo, gritaba Luis, no quiero morir.\nDe lejos lo ataron a un árbol y un guerrero de espada apareció, Marcelo de Org,\ndecapitó varios de los mutantes, pero lo enlazaron.\nUna campana sonaba en el convento de franciscanos, en ese momento un lazo atrapó a Luis. Y unos tambores resonaban, de lejos unos perros ladraban.\nEl verdugo tomó a los dos impostores de sacerdotes y les impuso la pena de muerte, ----\n--ustedes son los enemigos de la causa, ya que no pueden tener mujeres blancas.\nDe a poco los cuerpos de ambos colgaban en el árbol del ahorcamiento.\nEl bosque fue incendiado, en medio de esa lejana leyenda.\nLuego unos leprosos se metieron por un camino hasta unas cuevas donde los cadáveres estaban llenos de gusanos malditos.\n( Dice la leyenda que esos dos cuerpos permanecen en medio de ese bosque colgados en dos árboles en medio de las montañas de Siberia)\nYANIARYS VALDIVIA MELO\nTodos piensan que mi rabia es contenida,\nesperan sacar algo de mí, un ejemplo.\nPor Dios, que no se acabe jamás mi voluntad\nde recubrirme, descubrirme.\nTodas las casas matan mi esencia,\nodio las plantas que esperan mi llegada\nante los portales inexpresivos.\nEntrar difumina mi espíritu,\nlo confunde entre objetos inútiles\ny frases repetidas.\nNo quiero estar aquí cuando suceda,\nEstoy avergonzada de este miedo,\ncomprendo mis obsesiones,\nmi obligado desconocimiento de la realidad\nque te sustrae de todos.\nPercibo el cansancio que provoco ya en ti,\nel arrepentimiento de los que un día fueron felices.\nQuizás yo solo quiera pensar hoy mal de todos,\nreconocer mi derrota.\nQuizás yo solo quiera seguir adelante con la tristeza.\nNo necesito que alguien me señale,\nsoy mi propio inquisidor, mi testigo,\nel resultado del frío, de las altas horas,\nescudando a los más pobres,\na los animales indiferentes, los borrachos, los viciosos.\nNo quiero que me digan,\nyo sola basto para cargar con mis pies y con mi polvo.\nDéjenme seguir rumbo, al Sol poniente, a los barrancos.\nMUJER QUE TREPA AL ARBOL DE LA NADA\nMe he sentado a escribir, pero la pluma se queda inmóvil en mi mano frente a la hoja en blanco. Adentro de mí los pensamientos parecen huir. Allá enfrente un gato rayado trepa por el eucalipto seco del jardín y ya arriba se queda quieto. Así estoy ahora yo, en la copa del árbol de la nada, mirando ramas secas y hojarascas en el piso. Es el verano, la lluvia nos ha abandonado. Soy igual que ese gato: estoy en la copa del árbol de la nada, sin conseguir regresar a la hoja de papel en blanco, que me espera...\nen cada rincón de la lluvia,\nque las corrientes del alba,\ny tu piel en fuga\nla curvatura de un astro\nsaturado de labios\nla fiebre colgada de tus muslos.\nojos que se abandonan\nen el desconcierto negro\nde sus mantos\nesas invisibles mujeres\nenvueltas en tinieblas\nesas intocables mujeres\nPersigo sus silencios\ntranscribo sus voces\nde pájaro aterido\nheridas por saetas\narropadas por estruendos\nLas miro caminando\npor el rastro derruido de Bagdad\ncuando se abrirá el cerrojo\nse cerrarán heridas\ny se rasgará por fin el manto\nDIME: ¿NO TE DUELEN MIS PALABRAS?\nCada gota de lágrima es un pedazo de mí que muere.\nCada grito que sale de mi garganta es un gemido que corroe mis entrañas.\nTe miro suplicando que te conmuevas y no me mires como algo natural.\nEs que también han hecho de ti un ser sin emociones, como hoy pretenden hacer conmigo?\n¿ES POESÍA EL CUENTO?\n“El Verbo se hizo carne”, dice el Cuarto Evangelio, y parece expresar con esa frase que la voz “verbo” tiene doble significado: el de “palabra” y el de “Logos”, término griego que expresa el concepto de sustancia. Verbo como palabra, verbo como sustancia. ¿Quién sino el hombre tiene el don de la palabra que lo hace creador y lo asemeja a Dios? ¿Será el hombre la sustancia o “logos” divino, por ser el único en poseer la facultad del hablar articulado y significativo?\nLos temas de toda creación son los del hombre como universo: la muerte, el amor, la pasión de vivir desplegada en líneas geométricas que se cruzan y dirigen hacia el infinito: “Que la materia de la narración se presente dentro o fuera de un personaje, que la peripecia sea descrita como vivida por un hombre o que éste sirva de mundo a una peripecia (...)” Estas palabras de Guillermo Meneses ratifican lo que él mismo ha demostrado en su cuento “La mano junto al muro”, en el que el tiempo es el personaje de la narración, o también el propio narrador. ¿Y qué nos narra este cuento de Meneses? Parece decirnos de lo efímero de la vida humana frente a la perdurabilidad de la piedra, el muro en el que se apoya la mano para caer en la duración del relato, hacia la muerte. “La diferencia entre la piedra y la vida no es la muerte sino el dolor de estar vivo, el grito puro”, como bien lo dijo nuestro Orlando Araujo al analizar este cuento. Y nosotros concluimos: La piedra es materia esencialmente inmutable, mientras que la palabra nombra la idea y está hecha de sustancia inmaterial, semejante al aire; se desvanece apenas la pronunciamos. Igual que la vida, lo mismo que el poema. En este cuento magistral, lo narrado se hace y se deshace continuamente, más allá de lo que quiso expresar el autor y de lo que percibimos como lectores.\nLo narrado en un cuento guarda su tensión interior y no expresa del todo las pasiones o emociones unidas por lazos invisibles en el ámbito espiritual del autor: “El hombre interior es uno” (Coleridge). Es un decir infuso dentro de un espacio preciso, la sugerencia de la intención que la palabra quiere delimitar pero que hasta al autor escapa. Lo narrado en el cuento remite siempre a referencias que están fuera del texto, a lo inexpresable que también quiere decir el poema. Por el contrario, en la novela todo suceso o peripecia – exterior o no a la conciencia de los personajes – quedan siempre dentro de su ámbito. El terreno en el que se desarrolla la novela, y que ella debe descubrir, es la vida misma en su carácter concreto, corporal. La novela se dice en prosa, que no es sólo el lado penoso o vulgar de la existencia, es decir lo cotidiano; es también la belleza de lo sentimientos modestos. Nos recuerda Milan Kundera, y cito textualmente, que “a Homero no se le ocurre preguntarse si Aquiles o Áyax, después de sus muchos combates cuerpo a cuerpo, aún conservan los dientes. Para Don Quijote y Sancho, por el contrario, los dientes son una constante preocupación, dientes que duelen, dientes que faltan. “Porque te hago saber, Sancho, que la boca sin muelas es como molino sin piedra, y mucho más se ha de estimar un diente que un diamante”\nAl igual que en la poesía, en el cuento el autor ha querido decir algo más que tal vez ignora porque está en sus profundidades y nace de motivaciones oscuras. La crítica ha afirmado que el hecho literario es la actitud consciente y las consecuencias que resultan de la intencionada utilización estética del lenguaje. La poesía y el cuento no tienen intencionalidad y parece que nacieran de un estado “otro”, más allá de la voluntad deliberada de hacer estética del lenguaje: están emparentados con la fantasía y el inconsciente. El cuento así concebido permanece en los márgenes de la literatura porque nace del deseo y el impulso desconocido de la conciencia, como el sueño.\nNovalis identifica de modo expreso el cuento con el sueño, y nos dice: “En el fondo, un cuento es semejante a un sueño – sin coherencia, un conjunto de sucesos y cosas maravillosas…” Es la exploración de lo que no es consciencia del narrador, la búsqueda del impulso alienante con el uso del lenguaje analógico.\nNuestro gran narrador, Antonio Márquez Salas, puede dar fe de lo que hemos dicho. En su cuento: “El hombre y su verde caballo”, con un lenguaje que va más allá de la intención dirigida mediante la escritura, dibuja una actividad onírica. El indio Genaro madura la muerte “con su sangre de lenta corrupción”, y en el delirio pide que cabalguen en la tierra los pájaros y las flores, “con la hierba alta mecida por los vientos tristes de junio”. Genaro tuvo su caballo para la tarea cotidiana, y ahora Domitila, su mujer, ante la inminencia de la muerte del marido, cabalga en el verde caballo que es la tierra de todos y que a todos pertenece: sus hijos y los que padecen pobreza. Una traslación de símbolos se produce en forma poética cuando el caballo de faena tenga ahora el verde pelaje de la tierra.\n“La pequeña inmaculada”, del cuentista venezolano Julio Garmendia, es prueba de cuanto hemos dicho. Tenemos aquí símbolos poéticos representados por la niña devota que reza en el templo y que significa la vida, frente a la mujer “larga y seca”, que oculta en un pañolón estampas y velas para vender. La seca y larga mujer acecha a la niña en un día de oración y recogimiento, mientras realiza su labor de matar los insectos que se ocultan en floreros y altares. La mujer es la muerte de los insectos, y es también la Muerte simbolizada en esa beata lúgubre que persigue a la niña más allá del templo, sin que sepamos qué ocurrirá luego, porque el cuento sólo sugiere y no nos dice el término de la peripecia de la narración. El lenguaje es apropiado para expresar la vaguedad del episodio: “De las claraboyas mismas – horadadas en el techo de sombríos rincones y silentes capillas – desciende o filtra, hasta acá abajo, antes que luz, una lívida forma de la oscuridad que ya se ha ido enseñoreando del ámbito del templo”. Hay en este cuento rasgos que recuerdan a Poe, por la difusa descripción del lugar que luego trasladará a los personajes, por la semejanza entre ambiente y personas. Es poesía abierta a la interpretación, como todo poema logrado.\nEn la cuentística venezolana del siglo XX no puede faltar Gustavo Díaz Solís, autor de una obra no muy extensa pero de largo alcance en la creación literaria del cuento. Se le rinde un homenaje al traer aquí uno de sus cuentos más notables: “El Niño y el Mar”. Con una gran economía de recursos, Díaz Solís nos narra una historia sencilla, natural, pero con un significado apenas insinuado en la literalidad de la narración. El niño solitario llega a la orilla del mar con simples utensilios de pesca: una lata alargada con un asa de alambre, desprevenido en su inocencia. Sin darse cuenta, lo va envolviendo la pleamar mientras está atento a su acción de pescar algo que no sabe qué es. En esa pequeña lucha con el animal que no ha visto lo acecha la muerte de la alta marea, y cuando ve el cangrejo, enorme, rojizo con sombras azules, sintió el miedo: “Entonces advirtió que estaba pisando en agua, que el mar asaltaba el terraplén de las algas y avanzaba espumoso y vivo por todos lados, recobrando piedras y rocas y plantas marinas que vivían de nuevo en el ritmo del agua. El niño vio lejos la playa y la duna y el cielo detrás de la duna. Envuelto en el ruido del repunte corrió hacia la playa saltando y chapoteando en el agua tibia y clara del mar...” El desenlace nos descubre que al niño en el mar lo salvó de morir el cangrejo alzado en sus largas patas espinosas. El tema de este cuento puede decirse con la forma externa de un poema, pero, aun sin eso, su contenido está difuminado poéticamente en los trazos con los que se insinúa la acción del relato.\nUn enigmático cuento, “Las babas del diablo”, de Julio Cortázar, nos narra una acción abominable que pudo haber ocurrido pero que el narrador revierte para que no se haya producido. El título del cuento: “Las Babas del Diablo”, cuyo significado es el mismo que lo que conocemos como “hilos de la Virgen”, es ya un símbolo poético. Son aquellos pequeños hilos que flotan al viento y sobre los cuales ciertas arañas se lanzan al aire libre y hasta al huracán, livianos estambres que navegan hacia el espacio desconocido. Las posibilidades se entrecruzan en este cuento, igual que en el poema, como un miedo frío en el espectador del suceso narrado, para dar un final alucinante, abierto como la misma posibilidad. El sentido ambiguo y contradictorio de este cuento es la visión del narrador (¿el hombre, la cámara de fotografía, el tiempo?) que trata de apresar algo más allá de la realidad. Intención poética dicha sin la expresa construcción del poema (¿o quizá con ella, en forma implícita?), apertura a un estado desconocido y paralelo a la conciencia. Leamos su final: “Ahora pasa una gran nube blanca, como todos estos días, todo este tiempo incontable. Lo que queda por decir es siempre una nube, dos nubes, o largas horas de cielo perfectamente limpio, rectángulo purísimo clavado con alfileres en la pared de mi cuarto. Fue lo que vi al abrir los ojos y secármelos con los dedos: el cielo limpio, y después una nube que entraba por la izquierda, paseaba lentamente su gracia y se perdía por la derecha. Y luego otra, y a veces en cambio todo se pone gris, todo es una enorme nube, y de pronto restallan las salpicaduras de la lluvia, largo rato se ve llover sobre la imagen, como un llanto al revés, y poco a poco el cuadro se aclara, quizá sale el sol, y otra vez entran las nubes, de a dos, de a tres. Y las palomas, a veces, y uno que otro gorrión”.\nEn toda narración literaria de ficción, lo mismo que en la poesía propiamente dicha hay una espera decepcionada, algo de lo escrito no se realizó. Caben en ella todas las posibilidades y alternativas potenciales, en un mundo complejo y entrecruzado de acciones y de situaciones imaginadas. Cuando ingresamos en el relato o en el poema queda en el lector o receptor el efecto de su efímera realidad, y la ficción permanece sin dar la respuesta final para que deseemos impulsarnos a la nueva búsqueda, más allá de las líneas verbales que ocultan su significado. Todo queda incompleto, como la vida misma, como el poema.\nYa lo dijo Quevedo, “Sólo lo fugitivo permanece y dura”.\nFORMAS DE PAZ INTERIOR\nDespués del horrible hecho de los felinos y de unos meses de reposo, Asdrúbal Fidanza fue dado de alta. Pensó que lo mejor era cambiar de pueblo. Y en dos intensos días cargó todo en un camión y alquiló casa en Santos Lugares. Allí está tranquilo, en paz consigo mismo. Hace un mes comenzó a escribir un nuevo tratado: Por qué los gatos no tienen siete vidas, con la intención de probar su tesis.\nLas sesiones duran cincuenta minutos y en ese tiempo puede inventar dos vidas, a más de la propia. Pero él no le deja cruzar la raya. El meridiano, le dice. Y cuando insiste en transgredir el acuerdo y hacer ficción, él toma una varita de mimbre y la blande por el aire con furia… es el momento exacto en que pega unos grititos histéricos, cortos, agudos, y todo torna a la normalidad hasta la próxima sesión.\nNi para psicoterapia ni menos para psicoanálisis es usted. Quédese tranquila en su casa. Lave las ollas todos los días y los manteles y las toallas. Cocine para usted y para los vecinos. Limpie paredes y cielorrasos. Inicie una huerta. Cuando tenga todo en funcionamiento, verá que duerme mejor. ¡Ah, y lea a Proust!\nSE TRATA DE DISFRACES\nAfrodita o Venus. Ese es su sueño de fémina desairada por la naturaleza. Es verdad que no es bella y que, para disimularlo, pone un aire de arrogancia que le quita toda simpatía. Pero es auténtica. Y lo da todo de sí, sacándose los lienzos y mostrando con orgullo los errores de su anatomía.\nQue de funcionario no tiene nada el Dr. Rodríguez de la Canal. Pero el impertinente no se le cae de su nariz, aunque haga un siglo que nadie usa. Y las polainas, cubriendo la delgadez de sus tobillos. Y ese corbatón ridículo, a lo poeta o lo pintor del dieciocho. Y la rúbrica, señor, la rúbrica, que pone a su firma en el pináculo del arabesco. Que de funcionario no tiene nada, aunque, educado, se quite los guantes de color patito al saludar.\nNadie concurrió a ese baile. Y los dueños de casa terminaron bebiendo largas copas de vino, ensimismados. Nadie concurrió a ese baile porque, precisamente, la tarjeta decía vengan disfrazados de lo que más se parezcan.\nAl entrar, ve aterrorizado, un mono acostado en la cama de matrimonio. Un mono no, parece un gorila por lo grande. Aleja toda sospecha, porque ella no está. Pero el animal tiene un arito en la oreja. Y los pies con medias. Sale despacio. Olvida que es carnaval, porque a veces es preferible caer en el desapercibimiento.\nEl disfraz de árbol no fue una buena idea. Los perros se lo demostraron.\nsin nadie que me tiente en el pecado\nque es copia fiel del anterior\nsin siete capas virginales\ncon media pierna abierta al sol\ny entre la blusa\nun camino de goces\ncorrugado de siglos\nebrio de tanto vino\nmentiroso y letal\nSimplemente elefante en la jauría...\nEscucho entre los frutos que ven la podredumbre\nel duelo de los siglos. En ese cáliz bebo,\nrondo la copa y bebo, digo la libertad\ndonde la noria extingue su lágrima y su sombra.\nMiro en el funeral del pueblo su esperanza,\nno sé de qué lugar vuelve a nacer su fuerza,\naún los animales asoman a los límites.\n“La Poesía, sol antiguo\n–esas que el día de súbito desata…”\nmi vida y mi razón destruida a medias*.\n*Este epígrafe pertenece a la carta que llevaba el pintor en el bolsillo de su camisa el día del suicidio.\n¿Puedes venderme el agua que te ha\ndado lágrimas y te moja la\n¿Puedes venderme un dólar de agua de\nManantial? ¿una nube preñada,\ncrespa y suave como una cordera, o\nbien, o bién agua llovida en la\nmontaña, o el agua llovida en los\ncharcos abandonados a los perros o\nuna lengua de mar, tal vez lago,cien\ndólares de lago?\nEl agua corre, rueda.\n¿Puedes venderme tierra; la profunda noche\nde las raíces; dientes de dinosaurios\ny la cal dispersa de lejanos esqueletos?\n¿Puedes venderme selvas ya sepultadas,\naves muertas de los volcanes, mil\nmillones de años peces de piedra, azufre\nen espiral subiendo? ¿Puedes venderme,\ntierra, puedes venderme tierra ?¿puedes?\nLa tierra es tuya, es mia.\nSON MUCHOS LOS PORQUÉS\nPorque nuestra niñez duró muy poco\nantes de percibir detrás de las espesas celosías\nlas ocultas cadenas.\nPorque los goces de nuestra infancia\nfueron recortados progresivamente\ncon la palabra NO, que venía envasada\nde múltiples maneras :\nPorque nuestra adolescencia fue atada\ncon sutiles mensajes que nos esculpían el cerebro:\nDebes ser buena (léase aguantadora)\nSumisa (léase tonta)\nRecatada (léase frígida)\nHogareña (confinada a la casa)\nCallada (léase muda)\nPorque el amor y el desamor llegaron\nunas veces como lenguas de fuego\nconvirtiendo en rescoldo\nla cajita de música,\nla avecilla canora, la alada mariposa.\nY otras veces pasaron cual deslave\nllevándose en su cauce\nlos sueños de algodón y las quimeras,\ndejándonos vacías de ternura.\nPorque lo dimos todo en el camino\nla risa y la confianza, la buena voluntad,\nPorque una tarde incierta\nel amor se marchó con el verano\ndejando soledad en las auroras\ny un vaho amargo con su pesadumbre.\nY vagamos errantes, fantasmas de la bruma\nbuscando en los reflejos de la noche\nel insondable abrazo de la muerte.\nPorque después de tantas lunas rotas\nllegamos a saber que apenas fuimos\nleña, guijarro, cántaro y esclava.\nSe nos rompió de pronto la inocencia\ny surgimos al mundo como nuevas\ndispuestas a crecer como los cedros\na exigir todo aquello que siempre nos negaron.\nAhora por fin seremos luz y fuego\ny vendaval y aurora y medianoche.\nDe igual a igual haremos con las manos\nde igual a igual, los hijos, la sopa,\nDe igual a igual los cuerpos enlazados\njuntando su deseo sin disfraces,\nviviendo la ternura sin libretos.\nDe igual a igual, sin trampas,\nsin culpas ancestrales.\nDe igual a igual, mujeres de la tierra\ncon derecho a elevarse a las estrellas.\nA salir del infierno cotidiano\nque les negó lo excelso de la vida.\nte abrazan, te besan\nANNA AMAYA AGUILAR\ncon su rumor constante\naquellos uvillos colgando,\nsoñando noche y día,\naquella felicidad de niña\narrullada en las noches\npor el rumor vital\nse quedó palpitante\nSer libre? de las culpas\nregala? su risa\nno le interesa? más\nEsa que está? ah?\nLA CANCIÓN DEL NEGRO ALÍ\n-¡Sí Señor! ¡Y me las sé toiticas [todas] completas! Golpeó con su trapeador el zapato derecho del joven;\n(México DF 1914 / 1998)\nFLUIDOS Y ABIERTOS\nAsí, como deseas, llamará chispa al cáliz de la rosa;\nKufr Qásem es un pueblo que sueña con espigas,\n¡Si tuviera la fuerza de la tumba silente!\n-¡oh, mano avergonzada que pulsa esas cincuenta cuerdas!-\nlas arrugas oscuras de todos los rostros\nmás allá que la muerte del tiempo.\nAllá, por donde pasa la ruta bordada\nde grandes árboles cuyas cimas enlazan\nsus flores con la brisa de altas nubes,\nAllá, donde brillan las risas entrecortadas\nde cuerpos elásticos juguetones\nque corren entre los altos pastizales\nMuchachitas mejillas color rosa\nlargas piernas, pequeños senos,\nque crearán el futuro de los estadistas.\nPero ellas no oyen sino la suave voz del alma\ncascadas corriendo hacia el deseo.\nMuchachitas como páginas de poemas extraños\nque nada conocen del amor sino la espera\ndel próximo arco iris inclinado sobre la quebrada.\nSin embargo el cielo baja sobre los prados\ny se oyen tan tristes sus llantos casi infantiles\nLágrimas de niñas que son distintas\nporque las cogen los gorriones en sus alas\ny las cuelgan en lo alto de los pinos\npara iluminar el paso de las horas largas\nque dilatan el alma de la noche…\nLas niñas tienen una perla rubí\nfascinante al fondo de sus cuerpos,\nsangre latiendo de un nuevo grial\nen el caudal de astros lejanos.\nY van avanzando sobre los prados del destino\nhasta dar con una puerta incógnita y cerrada\nque sus dulces cantos abren sin pena\ncomo si estuvieran hechos solo para eso.\nSin embargo el cielo toca las arrugas terrenales\ny surgen los susurros precisos de la arena húmeda\nPuede parecer extraño, pero\nlas ancianas aman a las niñas.\nY sus ojos entreabiertos, cansados\nde haber visto tantos males, brillan y\nsonríen luminosos, en las pupilas\nradiantes de las adolescentes.\nEn el permanente ayer inconcluso,\nque cada uno de nosotras lleva\nprendido al cuello como una soga,\nel alba femenino está suspendido\ny pasa de abuelas a muchachas\ncomo una caricia que crece.\nPor la aspiración al conocimiento,\nal voto, al trabajo igualitario,\nescrita en el pétalo del deseo\nde tantos derechos prohibidos,\npor eso están llorando las niñas…\nComo alfalfa en los altos pastizales\nse yerguen gráciles sus cuerpos juveniles\ncon pequeñas flores entre los cabellos\ny gotas de rocío sobre el cutis sonrojado\nOndean las finas creaturas como brisas\nlas pequeñas manos se abren y se cierran\nen la vil mano de su comprador\nmientras las empujan hacia el altar\nde un matrimonio infame.\nProtegidos por la tradición repugnante.\nCondenadas desde tan tierna edad\nobjetos sexuales arrancados a la niñez\npor depravados de miserable apariencia\ny violan los cuerpecitos infantiles\nmientras las niñas lloran.\nGuiados por maestras y mentores\nDescubriendo la realidad del mundo\nextendido sobre la luz quirúrgica\nde la extraordinaria conciencia juvenil.\nLas muchachas como banderas generosas\nquieren entrar en una alborada diferente\nYérguese el Amor sobre todas las cosas\nsobre proyectos y construcciones del alba\nque iluminan las vidas humanas.\nY el color del canto que faltaba,\ninunda proyectos, estudios y acciones,\nentusiasmo, alegría, danza, maravilla\nabren las puertas del saber.\nEntonces la arcaica sociedad entra\nen la marcha de la religión ignorante,\nlevantando su bandera odiosa\nsus injusticias, crímenes y mentiras\ny cae la prohibición del estudio\nel cierre de las escuelas femeninas\nLos oscuros muros calcinados,\nrojos de sangre de maestros,\npor eso lloran las niñas\nNadie espera ser secuestrada ni muerta\ncuando discurre sobre el cambio social\nO si como maestra enseña en las aulas,\ncuando camina al encuentro de su novio\no cayendo la tarde al regresar a casa,\npero a ese horrible designio concurren\nlos torvos manejos de la dictadura.\nEntonces lloran las niñas\nY lloran las niñas cuando recuerdan\nen la soledad a los inmolados :\nel padre torturado, desaparecido,\no en escasos restos miserables…\nla madre disuelta entre nubes y demencia.\nEl hermano de silueta perdurable\napoyado en la ventana, sonreirá eternamente\na su destino revolucionario,\ntransformar las sociedades rapaces\nlimpiar sus pútridas entrañas avaras.\nLa niña quedó huérfana\ny su llanto va rodeando un lago\nque germina la honda tierra…\n© Copyright by Ximena Gautier Greve. 2015. All rights reserved\nAutorización para publicar en la Gaceta Literaria de la escritora Norma Segades Manias\nCon todo cariño querida Normita, amiga mía !\nImagen: KIathleen Blackshear\nHOMENAJE A RUTH KAUFMAN


Vienen a mí las palabras de un veterano diputado comunista, hoy fuera de la política, “Me dijeron que había muerto estando yo en una importante reunión. Me excusé y salí de allí para ver el cadáver y pellizcarlo, siempre hay que asegurarse de que un enemigo se ha ido de veras”. Dichas palabras no eran referidas a Franco, se referían a Tierno Galván. Hoy no se trata de la marcha de un enemigo político, tampoco de la de un amigo, se trata de la pérdida de una constante en la vida de los granadinos. Los que pasamos de los treinta años sabemos de lo que hablo. Una de ellas sigue viva a medias, Chaves de ha ido pero siguen gobernando los socialistas en Andalucía; la segunda parece que nos deja ¿para siempre? Ya se verá. Hoy se inaugura la autovía Granada – Motril. Hemos vivido todas nuestras vidas con ello, pero nunca llegaba. Hace uno o dos años, parecía estar lista, pero va y se les cae un puente por un fallo de cálculo. Por fin se hace realidad un proyecto antiguo, que ha durado más de lo esperado y que ha costado más del doble de lo presupuestado. Pero estamos de celebración. ¡Alcemos las campanas al vuelo!, ¡corramos felices!, que decreten día de vacaciones en la escuela, es una día histórico para la provincia. Lo primero que he pensando ha sido en ir hasta Motril por darme el gustazo de hacerlo sin colas, pero tras reflexionar no me ha parecido tan buena idea. Mejor que lo prueben otros. He leído que vendrá Pepiño Blanco a inaugurarlo, para que luego digan del valor de Fraga bañándose en el mar. Si es que los gallegos parece que los tiene bien puestos. Ser el primero en cruzar un puente, perdón, viaducto, construido por los socialistas es una cuestión de valor y de fe. Por cierto, tendrá que andarse con mucho ojo para no infringir la ley en materia de inauguraciones antes de una cita electoral.\nautovía Fraga granada Motril Pepiño Blanco


Respuestas a la pregunta Velocidad del disco duro muy lenta, Preguntas relacionadas con velocidad disco duro muy lenta - 2530850 - 0 ayuda, encuentra la solución a tus problemas en Configurarequipos Buenas, Desde que instalado la última versión de Windows 10, la velocidad de descarga es muy lenta. La velocidad de subida también ha descendido, pero no tanto. He realizado test de velocidad con Velocidad de descarga muy lenta [Resuelto/Cerrado] Denunciar Helena - Modificado el 14 jun 2020 a las 14:47 Vamos a explicarte cómo recuperar la velocidad de un ordenador que se ha vuelto lento.Vamos a hacerlo con 15 consejos para acelerar tu ordenador, que van desde las sistemas más básicas del Participa en este hilo sobre Ayuda: Internet rapido, descargas lentas! (10 megas): Hola que tal amigos, paso a explicarles mi problema. Tengo contratado un servicio de internet de 20 megas, de los Velocidad de descarga lenta solo con ps4 15 Por ejemplo si te conectas al servidor DNS de Movistar, es muy posible que la IP que te resuleva de cualquier CDN sea la más una descarga lo primero es conocer la IP para conectarse al servidor, así que se lanza una resolución DNS. Si el PC la tiene cacheada la resuleve 20/07/2020 · No es el caso, en cambio, de los dispositivos que tienen ya algunos años. Todos los aparatos electrónicos suelen perder en velocidad con el tiempo. La buena noticia es que hay formas de solucionar estos problemas de rendimiento con Windows sin tener que gastarse ni un céntimo y pudiéndose hacer en casa.\nHola, mi ps3 descarga muy despacio las demos y otras cosas del network y nose si es por el internet o por la consola, el internet me va bien en los ordenadores. Hay alguna forma de que vaya mas rapido?\nMuy buen truco, justamente Windows 7 al copiar muchos archivos impide el rápido acceso al disco duro, bah, vale la pena la lentitud de copia ya que no se fragmentan tanto los archivos como en Este wikiHow te enseñará cómo aumentar la velocidad de descarga de la PlayStation 4 para los videojuegos, las películas, y otras cosas. Aprovecharte de trucos sencillos para la conexión wifi que funcionan para la mayoría de las cosas conectadas a Internet puede mejorar ligeramente la velocidad de descarga de la PS4, mientras que cambiar los ajustes de Internet conectándote a un servidor 27/12/2010 Mi PC esta Lenta Cuantas veces nos hemos quejado que la PC esta lenta en los ultimos meses? Seguramente muchas. Y es que este es un problema que aqueja mucho a los usuarios de PC. La verdad es que el motivo principal de que tu PC esta lenta es una infeccion por un virus informatico. Las clases como digo arriba sólo aseguran una velocidad mínima. Es decir, puede ir más rápido una tarjeta de clase 2 de muy buena calidad que una tarjeta de clase 4 de baja calidad.\nEs curioso que arrancando desde el segundo disco duro con windows 7 para copiar los datos del que esta fallando, la velocidad de lectura/escritura es normal. Behemot001 19 abr 2013 23:53 MegaAdicto!!!\nPor lo general es fácil saber si este es el caso, ya que Internet, en general, será lenta. Si usted tiene lo que debería ser una conexión de alta velocidad, pero las cosas se mueven lenta, contacte con su proveedor de servicios de Internet y les pregunta si tienen alguna idea de por qué su servicio es … ¿Tenéis constancia de si Sony a arreglado el problema que hubo de las descargas lentas - Tema Nuevamente la velocidad de descarga va muy pero que muy lenta. en el foro de Games Legacy Prácticos Aumenta la velocidad de copia. Si solemos copiar una gran cantidad de archivos de un disco a otro o a una llave USB, es posible que nos sea útil este truco que permite aumentar la 16/07/2020 Y es que la velocidad de descarga no es la habitual, Cabe mencionar que uno de los problemas que sobresalen regularmente es la función lenta de las características de conexiones. No cabe duda que este problema es muy fácil de solucionar siempre y cuando …\nVelocidad de descarga muy lenta [Resuelto/Cerrado] Denunciar Helena - Modificado el 14 jun 2020 a las 14:47\n20/07/2020 · No es el caso, en cambio, de los dispositivos que tienen ya algunos años. Todos los aparatos electrónicos suelen perder en velocidad con el tiempo. La buena noticia es que hay formas de solucionar estos problemas de rendimiento con Windows sin tener que gastarse ni un céntimo y pudiéndose hacer en casa. Uno de los problemas con los que podemos encontrarnos al conectarnos a Internet es con que nuestra velocidad es demasiado más baja de la que hemos contratado, de la que debería ser. Esta pérdida de velocidad puede deberse a muchas razones, tanto nuestras propias como de la propia compañía, sin embargo, si llamamos a un técnico y la culpa es nuestra en vez de la red lo más seguro es que 18/01/2017 · Vídeo tutorial o Charla en la que se responde a la pregunta de ¿Por qué no se descarga a una velocidad que tenemos contratada con nuestro operador de interne\n07/03/2011 Soluciona algunos problemas de tu PC lenta Programas Instalados: Es muy fácil y rápido solo dar next o siguiente en una instalación, estamos en eso de acuerdo, pero lamentablemente es lo peor que podríamos hacer, antes de que instales un software de cualquier índole date tu tiempo de averiguar la confiabilidad del programa en cuestión Apache Server at ibertronica.es Port 443 Es un tema recurrente: la velocidad de internet que dice tu operador que tienes y la velocidad real. Es verdad que con la llegada de la fibra a algunos países iberoamericanos la velocidad prometida se asemeja a la real, pero no es el caso de todos y creo que la realidad en muchas zonas es que tenemos conexiones bastante malas o que nunca llegan a la prometida. Así que hemos habilitado una Su ISP anuncia una conexión de 40 megabits por segundo, pero eso no se parece a la velocidad de descarga que ve cuando Está agarrando un archivo grande. ¿Cual es el trato? ¿No estás obteniendo todo el ancho de banda que estás pagando? Estimado How-To Geek, El paquete que tengo a través de mi ISP local es para una conexión de 40Mb (esa es la redacción que usan).\nPues eso, ¿se puede saber que pasa con la velocidad de descarga?desde hace varios dias vengo notando que la velocidad es muy baja y por lo tanto empeze a hacer varios test de velocidad, los resultados rondan (con 4g) entre 14-15 megas de subida (hasta ahi todo normal) pero la velocidad de descarga rara vez sube de 2-3 megas de descarga, y llevo ya asi unas cuantas semanas, el problema tambien\nEs curioso que arrancando desde el segundo disco duro con windows 7 para copiar los datos del que esta fallando, la velocidad de lectura/escritura es normal. Behemot001 19 abr 2013 23:53 MegaAdicto!!! Hola buenas, llevo con la fibra dos dias y he estado probando y en los test me da bien la velocidad unos 195 megas y al probar una descarga de mega se baja a unos pocos 10 kb/s queria saber si tengo que configurar algo o modificar para que me descargue a mas velocidad ya que en los test me va bien. Si el número de fuentes es reducido y el de usuarios elevado, lógicamente la descarga irá lenta. Por eso verás que en unos casos y en otros la velocidad tiene esos cambios bruscos. Saludos


El básquetbol chileno recurre a la Cámara de Comercio por millonaria deuda del CDO | Publimetro Chile\nEl básquetbol chileno tiene su propio conflicto con un canal - LNB\nEl básquetbol chileno recurre a la Cámara de Comercio por millonaria deuda del CDO\nLa Liga Nacional de Básquetbol tomó esta decisión por 145 millones de pesos que le adeuda el Canal del Deporte Olímpico. Podrían sumarse otros 96 millones.\nLunes 11 de mayo de 2020, a las 16:49\nSeremi prohíbe funcionamiento de tienda de zapatillas en Mall Plaza Vespucio\nAsí como en el fútbol chileno hay un conflicto en desarrollo entre la ANFP y el CDF, en el básquetbol criollo hay un litigio en curso con el Canal del Deporte Olímpico (CDO). La Liga Nacional de Básquetbol (LNB) recurrió a la Cámara de Comercio de Santiago para un arbitraje, debido a una deuda de 145 millones de pesos por los derechos de televisión.\nDe acuerdo a la información publicada en el sitio web de la LNB, no ha habido "una respuesta concreta, creíble y con garantías de pago frente a la deuda", que ya llega a 10 cuotas vencidas. Esta decisión se toma luego de que no hubiera acuerdo en el Centro de Arbitraje y Mediación de la Cámara de Comercio de Santiago.\n“La deuda del CDO con los clubes corresponde a pagos por derechos de televisación de cuatro cuotas de la temporada 2017-2018 y seis cuotas vencidas de la temporada 2019-2020. En total, el monto adeudado llega a los 145 millones 150 mil pesos”, indicó el directorio del baloncesto nacional. Además, se agrega que hay otras seis cuotas prontas a vencer, que alcanzan otros $96.050.000.\nRepresentantes de la concesionaria y de los jugadores se reunieron en la Dirección del Trabajo. Ambas parten creen que están lejos de un arreglo.


Ernest Maragall será el candidato de Esquerra a la alcaldía de Barcelona | Cataluña | EL PAÍS\nErnest Maragall será el candidato de Esquerra a la alcaldía de Barcelona\nLos republicanos contemplan que el actual consejero sea sustituido en el Govern por Alfred Bosch\n20 sep 2018-19:28 UTC\nEl consejero de Exteriores de la Generalitat, Ernest Maragall, en Bruselas.Delmi Álvarez\nEl consejero de Exteriores de la Generalitat. Ernest Maragall, será el alcadable de Esquerra Republicana a la alcaldía de Barcelona en las próximas elecciones municipales. La ejecutiva del partido en Barcelona se reunirá mañana para hacer oficial la decisión. El nombramiento provocará que Quim Torra, presidente de la Generalitat, tenga que hacer un pequeño cambio en su Govern. ERC quiere resolverlo con un cambio de cromos: que Alfred Bosch, hasta ahora alcaldable, que ganó las primarias sin rival, ocupe previsiblemente el cargo que ostentaba Maragall.\nOriol Junqueras, presidente del partido, en prisión, y su número dos,la secretaria general, Marta Rovira, que huyó a Suiza, han dado su visto bueno a que Maragall sea cabeza de lista por Barcelona. Bosch, que ha sido eurodiputado y diputado en el Congreso, comunicará mañana en la ejecutiva del partido su renuncia a la alcaldía. Con la apuesta por Maragall, los republicanos se han adelantado a cualquier movimiento que pueda hacer Carles Puigdemont para promover la lista unitaria del independentismo que promueve Jordi Graupera y apoya la Asamblea Nacional Catalana.\nLa obsesión de los republicanos es ampliar la base independentista y el apellido Maragall suma en una candidatura, creen en ERC. Y más en una plaza del valor de Barcelona, deseosos de convertir la ciudad que hoy gobierna Ada Colau en la capital de la República a la que aspiran. Se da la circunstancia de que en 2015 Ernest Maragall cerró la lista de Bosch junto al entonces juez (ahora suspendido) Santiago Vidal. Aunque la candidatura de Maragall tiene pros y contras. El gran argumento a favor es el legado del hermano del consejero, el exalcalde de la ciudad y presidente de la Generalitat, Pasqual Maragall.\nLo único que restaría es la edad de Ernest Maragall, 75 años. Aunque, también por edad, puede presumir de tener experiencia política: tanto en el Ayuntamiento (donde fue concejal de Presidencia y de Hacienda); como en el Gobierno de la Generalitat (consejero de Educación con el Tripartito presidido por José Montilla) e incluso fue eurodiputado.\nMaragall rompió el carné del PSC en 2012 para crear un partido soberanista de izquierdas y es fundador de Moviment d’Esquerres, formación que en las últimas municipales acordó concurrir con ERC. Milita en el partido de los republicanos desde mayo pasado. Fuentes del departamento de Acción Exterior apuntan además que el Govern busca un perfil distinto del actual consejero para encabezar el Departamento que se encarga de las relaciones internacionales de la Generalitat. Y aquí es donde encajaría Bosch, profesor universitario que ha dado clases en varios países y domina perfectamente la lengua inglesa. Habla otros cinco idiomas.\nBosch ganó las primarias que ERC celebró en marzo con un 95% de apoyos y el partido le reclamaba un gesto para que diera un paso atrás. Posiblemente, sea el que de hoy en la reunión del partido. A Bosch, además, las encuestas le dan buenos resultados en las municipales de mayo. Habrá pues que explicar bien a las bases del partido la decisión de relevar. El actual presidente de los republicanos en el Ayuntamiento hace valer desde hace meses su condición de alcaldable de ERC. Ante las ofertas de armar una confluencia de partidos independentistas para las municipales, hasta ahora ha defendido que el soberanismo por separado suma y por ahora ha aguantado las presiones que llegan en formas como la del filósofo Jordi Graupera.


Un video de YouTube explica por qué amas 'Despacito'\nEl video de YouTube que explica tu relación de amor-odio con ‘Despacito’\nTres cómicos italianos han hecho un video espectacular que explica y resume nuestra relación de amor odio con ***Despacito*** el éxito global de Luis Fonsi.\npor J. B. 21 de mayo de 2017 Última actualización 3 de julio de 2017\nNos guste o no, Despacito es un fenómeno de masas que supera la lógica. Al momento de la publicación de este texto tiene más de 1.500 millones de visualizaciones. Hasta Justin Bieber se subió al tren de la canción y su remix ya tiene más de 200 millones de visualizaciones en YouTube.\nNo es la canción del verano, es la canción del 2017 nos guste o no. No solo se escucha en Latinoamérica, no solo se escucha en España, se está escuchando en todo el mundo. En fiestas, en la televisión, está en rotación constante en la radio, en la casa de tus primos y es el himno de tu cuñado.\nLa verdad es que muchos de nosotros estamos un poquito cansados.\nEs por eso que los cómicos italianos del canal de YouTube The Jackalshit explican tan bien la relación amor-odio que tenemos con esta canción, resume nuestros pensamientos y sentimientos que surgen todas y cada una de las veces que la canción llega a nuestros oídos.\nEl video se ha popularizado a tal punto que el autor de la mentada canción, Luis Fonsi, lo ha comentado y recomendado en su cuenta de Twitter y de Instagram:\nJajajajaja. Demasiado bueno! Véanlo hasta el final....\nEl fenómeno de Despacito ha despertado un sinfín de covers, parodias y versiones bastante curiosas:\nEtiquetado: Despacito, Justin Bieber, Luis Fonsi


Esta es la realidad de la primavera árabe respecto a los cristianos\nEl próximo presidente de EEUU será abortista y prohomosexual, sea demócrata o republicano\nInteresados en vaciar lo Espiritual\nLas bodas civiles triunfan en autonomías del PP y separatistas, muy por delante de las socialistas\nEl Foro San Benito, con motivo de la exaltación de la Santa Cruz, organiza un viacrucis en el Valle\nAniversario del Concordato "más conforme a la doctrina de la Iglesia"... y bueno para el Estado\nEl País confirma la sospecha: más facilidades abortistas con la ley Gayardón\nEl Tribunal Supremo lo impide para la gente normal pero la cabeza del Sistema se lo permite\n¿Prototipo de representante del PP? «Gano unos 5.100 euros al mes y las paso bastante canutas»\n¿Qué van a hacer con esta blasfemia los responsables del PP? (versión sin fotos)\nHay que diferenciar conceptos: el homosexual, la homosexualidad y el homosexualismo\nEl valor de denunciar a los Adminiculus Antichristi, sin respetos humanos ni "corporativos"\nUna foto metáfora de los poderosos del Sistema que ocupan España\nLa determinación de la Agenda\n"El Sentido de la Historia" de Nicolas Berdiaev\nReza por España con el Marqués de Santillana\n¿Los que se extrañan y escandalizan de la excarcelación son desmemoriados o nos vuelven a engañar?\nEl CNA mata 34 negros y callados. 3 condenadas por odio religioso y las potencias liberales protesta\nLa vigencia de los clásicos: Lope de Vega frente al Tribunal Constitucional\nEn el aniversario de la liberación de México, Cortés, un modelo de los valores de los conquistadores\nDonoso Cortés sintetiza magistralmente lo que ocurre con los políticos "católicos"\nUno de cada cinco conductores va drogado: La realidad de la España sometida al Sistema\n¿Para los convocantes "provida" 7-O un niño abortado es igual a un delincuente juzgado y condenado?\nEl valor de lo robado por Gordillo mucho menor que el de su viaje en ´business´\n¿Qué hace en la COPE Aberasturi si opina que la Iglesia violenta muchas conciencias?\n¿Para Aberasturi se pueden matar los niños con tal de que no se les llame monstruos?\nEl PSOE y los media progre saltan en auxilio del PP usando la "psicología inversa"\nAniversario de dos holocaustos* liberales: Hirosima y Nagasaki\nLágrimas en la lluvia, uno de los Diez Justos de Intereconomía. Recopilación de programas audio I\nLágrimas en la lluvia, uno de los Diez Justos de Intereconomía. Recopilación de programas video II\nUna curiosidad histórica: La ordenación sacerdotal del papa Benito XVI en video\nAcción Española y El Debate\nSacerdotes vascos asesinados. Hace 75 años se reflejó en el boletín de la diócesis de Vitoria\nEl Estado de la Ciudad del Vaticano debe estar al servicio del Papado y la Santa Sede y no viceversa


Le prendió fuego la casilla a un hombre de la calle y la investigan por "tentativa de homicidio" - ADNSUR - La mujer fue capturada por las cámaras de seguridad en el momento exacto en que inicia el fuego con un encendedor y se acerca a la casilla hecha de cartón junto a las pertenencias de la víctima, quien sufrió algunas quemaduras luego de intentar apagar el fuego.\nmiércoles 5 de enero de 2022 17:15\nLe prendió fuego la casilla a un hombre de la calle y la investigan por "tentativa de homicidio". Foto: Captura de video.\nEn las últimas horas, a raíz del video en que se ve a una mujer incendiándole la casilla donde vivía un hombre en situación de calle, investigan bajo una carátula provisoria por “averiguación de tentativa de homicidio”.\nSegún informaron fuentes oficiales a Télam, el hecho ocurrió el pasado 26 de diciembre cerca de las 4.45 de la madrugada en el cruce de las avenidas Cobo y Del Barco Centenera, en el mencionado barrio de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, aunque se conoció este miércoles tras la viralización de un video de una cámara de seguridad.\n“No la conozco. En ese momento estaba solo, sino siempre estoy con mi señora. Quiero que haya justicia. Tengo los pies quemados”, indicó.\nataque incendio Pompeya situación de calle


Ven & Disfruta\nde paisajes que nunca olvidaras!\na descubrir el verdadero espíritu de Santiago de Chile!\nLos secretos escondido en Chile.\n¿Que tipo de tour buscas?\nNuestro guía local lo recogerá en su lugar de alojamiento. Desde allí, utilizará un auto para conducir a 86kms desde Castro hacia el área sureste de la isla. Llegaremos a Queilen y embarcaremos en el Kaweshkar II, una vez ya preparados, partiremos a navegar durante 2...\nVerde, lluvioso y repleto de iglesias de madera, el encantador archipiélago de Chiloé se encuentra al sur del Distrito de los Lagos y comprende una Isla Grande y varias más pequeñas. Únase a nosotros en este tour de 5 días para descubrir las maravillas que la isla del...\nNuestro guía local les recogerá en su lugar de alojamiento. Desde allí, usarán auto y conducirán a 68 kms al noroeste de la capital principal de Castro. 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Una vez allí, disfrutaran de la mejor vista de la ciudad y harán un brindis para comenzar a...\nSu guía les recogerá en donde se hospeden en Valparaíso o también pueden reunirse con el guía en la Plaza Soto Mayor. Desde allí, comenzarán a descubrir la histórica y hermosa ciudad de Valparaíso, declarada Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO en 2003. El...\nNuestro guía local les recogerá en automóvil en el lugar donde se hospeden y desde allí, saldremos de la ciudad a uno de los viñedos más famosos del mundo ubicado en el famoso Valle de Maipo, en donde podrán degustar tres tipos de vinos y donde podran conocer la...\nNuestro guía local les recogerá en su lugar de alojamiento. Desde allí, solo usaran el transporte público y caminaran para descubrir la cultura de la ciudad de Santiago. Conoceran barrios interesantes, hermosos edificios iconos en la ciudad, parques y plazas, mercados...\n¡Únete a nosotros en esta aventura para descubrir la Patagonia! 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