Daniel Abrunheiro: Agosto 2007\nChuva Nocturna e Outros Poemas para Nada\nChuva descolava o rímel aos olhos da noite.\nEscorria preta laca pelas vidraças,\nela enegrecia a cinza das casas.\nPluviais eram as coisas e as demandas.\nEram outros invernos todo o ano,\nDe um lado, a Rodoviária.\nDo outro lado, o café e a fábrica de artefactos de borracha.\nO cérebro trabalha em constância as imagens.\nChuva preta, Rodoviária\nDa Cama Dele para o Resto do Mundo\nEm redor, a cama dele sofre clarões póstumos.\nMóveis congregam, dele, a existência e a pele das mãos.\nNisto de nos deitarmos, somos todos irmãos.\nTodos uns dos outros tomamos féretros e préstimos.\nÉ um quarto enxovalhado de humidades\nque verdecem vesgas até contra os retratos.\nViver – é não morrer só por maus tratos.\nViver – é maltratar prisões e liberdades.\nEm torno, a cama dele é dele deixada.\nRetratos fixam ao chão almas volantes.\nIsto é tudo ainda como era dantes:\ne como era a coisa não é coisa passada.\nEm volta, a cama dele está ocupada\nnum quarto enxovalhado de humanidades.\nSanto Peixe aos Antónios\nO peixe é todo para morrer\ne nós pescamos sem pensar que não,\nque tudo é para morrer,\nAcompanho as próprias mijadas\ncom o auto-relato dos prémios de Fórmula 1.\nContra o esmalte, efervesce a velocidade\nA pele dos dedos na pele da água.\nCaramulo, tarde e noite de 1 de Agosto de 2007\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/31/2007 Sem comentários:\n(alguns poemas para o meu amigo João Portulez\nenquanto não reabre a Feira Popular)\nSe se nos consumam flores algumas horas,\nmérito das horas, não nosso.\nNão tem mal, isso, se de todo nos não\nfoge, ainda não, o merecimento de,\nem algumas horas, ver uma consumpção\nprópria de flores.\nAssim dias e assim anos.\nE vidas assim:\nRecordo para a frente alguma chuva\nenegrecendo alguns bosques.\nA precipitação era grave como a mente.\nGravemente, escrevia a chuva negras letras\nem árvores de papel\nsó amanhã legíveis, quando não souber\nque as recordo.\nPedrarias incrustam taças.\nAssim algumas palavras, algumas bocas.\nAlgumas só a só algumas,\nNascemos para que os rios se saibam vistos.\nPagam-nos eles com o tempo de cotejo que são,\naté quando invisíveis; ou nós mortos.\nSangram os telhados fulvos à luz do sol.\nCasas descem a encosta da montanha,\ncheias de parados homens dentro.\nMusga-se a manhã de tácitos orvalhos e plácidas ovelhas.\nFlameja depois a grande ourivesaria da tarde.\nE, à noite, subimos a preto-e-branco\nde fechados olhos, a pele aberta às\nvisitações da janela.\nSe nos pulsa dentro a tristeza como\num coração suplente, está bem.\nUma cabeça amarela é o candeeiro cabeceiro.\nAo lado do copo com água, o livro de outro homem.\nQuase ternas como irmanações, as\npantufas, no chão, nunca deixam\nde apontar o futuro.\nFrente a suas ponteiras digitais,\nDepois da parede, antes da Lua,\nFacas nadam dentro de água.\nSó a luz as distingue:\ntendo a confundi-las em\nprata e verde.\nSei que são palavras:\nnão são aqui essa marina,\nnem essa cutelaria.\nÀ distinção, pode chamar-se\nTodo o excesso, deixa-o aqui.\nNa poesia que quer ser poesia.\nNa vida que se não sabe viva.\nNo ter ido ver peixes cujas\nmudez e nudez\nequidistam entre si\ncomo estrela de\nUma tela de amianto entre ti e o teu coração.\nNorueguesa água-pesada metralhada a gelo.\nAço, observação, acção, óbice, semelhança.\nA vida é enciclopédica e engenheira-capataz:\ntu és o operário dela.\nA deitada tela do mar\nSão vivas e não obedecem\nde hienas podemos falar,\ntida em conta a voracidade\ne a tristeza a que,\npreside a divórcios\ne a gestão de filhas.\nNa dupla régua que ensina\nlatitudes e longitudes,\no coração é um ponto\nsalgado e sujeito a golfos.\nNos fins de tarde,\nou de semana,\num homem não envelhece:\nassiste ao envelhecimento\ne nada é, no geral, nada\ntudo é com ele,\nse faz ao mar.\nOs outros homens fizeram coisas\nque lhes adiantou sobreviverem.\n(Se tivesse escrito\n– que lhes sobreviveram\nteria escrito uma banalidade.)\nOs houtros omens\nNenhum cancro de vida deixa de proporcionar\numa morte asséptica.\nSentemo-nos e fixemo-lo.\nDe uma sossegada renda (de dinheiro e cortinas)\nflui a sombraluz da minha cidade, a que voltei\nem plena glória literária e pós-viril.\nHamburgam rulotes, é certo, mas é possível,\nfinalmente, conversar sobre as coisas e sob\nos plátanos, aposentados de minha mesma – e\nvossa também, já agora – glória.\nA criança estabelece uma claridade\ndotada de inegabilidade.\nOs coisos que a geraram não contam\npara o totobola.\nFlores de costas na água de um tanque.\nOlham para o céu com tanta atenção,\nque parece, o céu, diferente: cá, em baixo.\nEle há boletins que daqui crescem.\nOs sistemas de orientação na solidão.\nO vitrofusco dos tilinvidros no bar da\nA memória toda botanizada pela\nmesma natureza da memória:\ncostas e nostalgia de luz, cá, em baixo.\nEu digo que noutros botânicos.\nTu não dizes a qual luz.\nMas são a mesma coisa:\ndizer, não dizer.\nFoto: Figueira da Foz, 28 de Julho de 2007\nPoemas: Caramulo, tarde de 30 de Julho de 2007\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/30/2007 1 comentário:\nAnatomia - 1\nO coração tem mãos.\nCaramulo, manhã de 29 de Agosto de 2007\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/29/2007 2 comentários:\nDe frio, mãos vermelhas.\nDe menino, de manhã.\nCaramulo, tarde de 27 de Agosto de 2007\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/27/2007 1 comentário:\nÁrvore negra sobre azul moribundo.\nJanelas acesas da casa única.\nPessoas fechadas dentro, acesas, fechadas.\nCaramulo, manhã de 27 de Agosto de 2007\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/27/2007 Sem comentários:\nA Noite em Breve - 5, 6 e 7\nCaramulo, tarde de 15 de Agosto de 2007\nManhã muito cedo, acordei no palco e recebi o aplauso da chuva. Fui à janela, o teatro dissipou-se, o mundo condensou-se todo na visão ubíqua da água caindo, harpa inconsolável. A meio de Agosto, uma visita do Inverno. Duas horas depois, julgo ter conseguido um emprego novo para. Como me sobram as horas do dia, procurei onde ocupá-las sem ser num caderno com a memória e a caneta. Começo segunda-feira.\nEntretanto a tarde mexeu as pedras de suas horas no tabuleiro do Tempo. Trabalhei muito, o programa de rádio ficou pronto para emissão. Na folga, vim à pastelaria confrontar a minha vida com o meu caderno. Um bom acaso juntou, a duas mesas diferentes, cinco mulheres muito jovens e muito diferentes, cinco mulheres muito jovens e muito bonitas. Gostei de vê-las. Rostos sem a mancha da tristeza, a segurança das carnes expostas, a elegância das roupas desenhadoras do por-baixo. Gostei muito, depois distraí-me à conversa com um carpinteiro e um serralheiro. Falámos sobre ciclismo, trabalho em Espanha, tabaco e salários em Portugal.\nOs nossos rios flúem: as nossas horas, os anos a que pertencemos. Sim – a nossa antiguidade viva. Discursiva, coetânea de sua particular noite, em breve, num teatro não perto mas dentro de nós.\nCaramulo, manhã de 16 de Agosto de 2007\nManhã muito cedo, um prazer ardiloso por nostálgico: o nº 450/1 (Setembro a Dezembro de 1982) da revista coimbrã Vértice, todo dedicado a mestre Carlos de Oliveira, falecido em 1981. A nota manuscrita de aquisição do volume, no verso da capa, reza isto ( a tinta permanente azul):\nCafé Sirius, Coimbra (Rua da Sofia). Com a Paula.\nDado pelo Roque. Obrigado.\nQuinta-feira, 30 de Junho de 1983.\nLembrar 19 anos do Tó Pratas.\nPalavra de honra que não me lembro de quem era o Roque. A Paula foi uma efémera namorada de faculdade: a 11 de Abril desse ano, a coisa começou num banco do 5º piso, perto do Instituto de Estudos Franceses; a 2 de Maio, dei-lhe umas flores amarelas na Avenida Bissaya Barreto; em Novembro, mais nada. O Tó Pratas é da Pedrulha, está há muito tempo em Oliveira de Azeméis, já não tem dezanove anos há muito tempo.\nEntralhado no (preciosíssimo) exemplar memorial do Rapaz da Gândara, uma outra preciosa coisa: o suplemento Ler Escrever do entretanto extinto Diário de Lisboa: 24 de Setembro de 1987, há quase-quase vinte anos. Destaque para o romance Espingardas e Música Clássica de Alexandre Pinheiro Torres – mas, sobretudo, para um texto (destaque meu) do pintor René Magritte, que, um destes dias, vou passar e publicar no Canil.\nUm início matinal bom, portanto, ao contrário do que fora a noite: sonhos de um recorte, doridos e feridos de impotência activa, ressumados de uma tristeza operatória e liquefactora. O resto da manhã concluiu a dactilografia de uns poemas fraquinhos que andei compondo a 30 de Julho e a 1 de Agosto últimos, coisecas que não vou publicar. Necessidade apontada de escrever duas novas histórias de dez parágrafos para a rádio, também: a tarde que vem as escreverá.\nexcept to say that I have discovered that in life, if you take enough wrong turnings, at a certain age you end up right where you started\ne eu devo estar nesta (un)certain age de que fala Judith em carta a Ted, a páginas 118 do Absolute Friends. Le Carré é quem sabe. Leio-o devagar, como convém quando se recebe na boca um vinho velho.\nA manhã acaba-se sozinha como uma maré. Entra, indiferente, a segunda metade de Agosto. Uma nota feliz é ter começado finalmente a reunião, na mesma casa, da minha biblioteca. Os sacos acumulam-se no chão do escritório enquanto não chegam as tábuas encomendadas para as estantes. Não tropeço só nos sacos, tropeço na memória dos lidos, dos por-ler, dos arquivos com manuscritos. No Canil, estampei já uma das centenas de coisas guardadas: o poema múltiplo Minha Senhora, que compus em 1999 e recompus em 2004, ambos maus anos da minha vida. Maus mas vividos, maus mas passados. É a tal antiguidade viva que inscrevi ontem no final do capítulo 5 desta treta diarística que vou compondo.\nO horizonte imediato é o almoço, golpe final na panela de sopa de legumes com carne de novilho e chouriço que engendrei anteontem. Depois, café e isto: passar ao Canil tudo o que puder do caderno, mais as tais duas histórias novas a gravar à noite no estúdio, mais o que o dia der, com sua (nossa) noite, em breve.\nCaramulo, tarde de 16 de Agosto de 2007\nA inconstância dos dias (os destes textos como todos os outros) não nos condena, apesar de tudo, a viver sem a percepção de alguns instantes radiosos: mulheres formosas, homens verticais, animais benignos, flores completas e únicas como frases que connosco seguem para todo o lado. E constantes, também, são os dias e as inconstâncias.\nE quando digo – ou disse – falsidade, posso referir-me à urgência de criação de beleza onde ela, de facto e deveras, não mora. Digo: mesmas mulheres, nenhuns homens, nenhuns animais, nenhuma benignidade. Flores sim, em profusão, como nuvens ou ovelhas, por céus e pastagens.\nOs livros – como as horas, como os anos – flúem. Os de Carlos de Oliveira, retrabalhados sucessiva e incansavelmente pelo Autor, consubstanciam hoje ainda essa releitura gráfica, em cujo imo (em cujas sombras) corusca a magia humaníssima da criação. É com facilidade que uma revisita à Vértice dos últimos quatro meses de 1982 nos dá isto – isto e muito mais. Amanhã, ou depois, trarei comigo o exemplar para vos noticiar coisas destas. Agora, é a tardinha em véspera.\nTambém tudo é véspera, quando se vive. Podemos estar (e estamos) em observação. Duplamente isso: observando as obras e os estragos do Tempo; e sendo observados, em estragos e obras, por Ele.\nSe tanto me dedico a tal, não é por mérito mas por inelutabilidade. É-me inevitável viver tudo – e vivê-lo um pouco-quase-nada antes: pois que vou escrevê-lo. Julgo que, em 2005, o disse mais ou menos assim (é de cor):\nNão quero viver muito.\nQuero apenas viver tudo.\nCada dia é um século mínimo, equivalendo cada noite a um réveillon anacrónico e puro e duro. Escrevo até que a noite instaure a ditadura finissecular que almanaca as árvores, as janelas – e as palavras que me não sobraram, afinal, para dizê-las.\nNem tudo perco, nem de tudo me perco. As informações falsas da memória grudam-se com toda a sinceridade às paredes internas da cabeça, piriluziculampando como gambiarras natalícias: memoriar é instituir-se apócrifos evangelhos para uma sobrevivência antetumular, não pós (nem pó). Invento? Sim. Inventei um escritor português chamado Carlos de Oliveira, digo que andou por cá entre 1921 e 1981, de Belém do Pará a Lisboa, passando pela Gândara e por Coimbra. Algo hipocondríaco, reservado, muito culto, seriíssimo. Em intimidade com a mulher (inventei-lhe uma, também) e um amigo por únicas testemunhas, terá chamado filho da puta a um dos muitos filhos-da-puta que ajudaram a dar cabo, logo em 1975, do melhor do 25 de Abril. Invento? Sim, certamente. Quando e quanto mais não seja porque relembro o que não vivi: só li, daí tão sincera falsidade. Literatura, carago, minha Mãe.\nVem fresco o vento de fim de dia (de fim de século). Fresco, quase frio. Não trouxe casaco, confiante num agosto de cimo de montanha que parece um dos marços lá de baixo. Tamborina-se-me o coração físico com uma cadência suspeita de fumador veterano. Quando evolo cuspo, solto escarros ásperos e densos como amostras de carpete. Abaixo dos pulmões, porém, estômago, fígado e tripas funcionam com uma competência que vou fazendo, há longos anos, por desmerecer. Tudo bem.\nA um canto da pastelaria, merendam um mãe jovem e dois pimpolhos bonitos. Leite achocolatado, bolos. Os pequeninos (a mãe também) propagam a graciosidade não utilitária das miniaturas. Conheço de vista a rapariga, não a supunha parideira de gémeos. Gosto do quadro (não é falso, ei-los ali, a um canto).\nNenhuma homossexualidade paira por estas bandas que seja édita. Nem que eu traga para a pastelaria algum volume de Foucault, Barthes, Gide ou Wilde. Tudo transita, até a sanha hetero dos procriadores. Os filhos aparecem feitos, como se fossem o que deveras são: frutaria temporã da serôdia necessidade de não morrer sem tremenho nem tremenhos. No televisor, com o cair de cada século quotidiano, corpos de luz formalizam a investidura dos empurrões, dos lubrilicores, das sugestões e do descaramento. Benzem-se padres e monjas – e a folia februária do recorrente carnaval erótico segue demandando a nossa inércia de corpo e a nossa febre de alma. Nada tenho a ver com isso, mesmo consultando na rede um labirinto triste de sítios pornográficos para fundamento e fundação (digo eu, que sou dado a falsidades) do capítulo referente a um certo professor de grego e latim de (in)certo romance que ando urdindo desde 24 de Novembro de 2006.\nE mais: a poesia e a música de Clint Eastwood, o cinema de Eça de Queiroz, a estatuária ambulatória de Schubert, o jardim de vozes de Mercè Rodoreda (nascida em Barcelona, a 10 de Outubro de 1908, morreu em Gerona a 13 de abril de 1983, dois dias depois de inventado namoro encetado num banco perto do Instituto de Estudos Franceses, não sei se já vos falei disso). São cartazes vivos adejando cor e luz pelas galerias mentais que não fecham para descanso do pessoal a dia algum, antes acompanham o mortal vivente no curso de tardinhas e de vésperas como esta de hoje, tão com ontem amanhã parecida. Schubert, que compunha das oito da manhã às duas da tarde e depois ia dar uma volta pela beira do lago a ouvir as trutas. Eça, que demorava uma infinidade a vestir-se por ir pegando em livros por toda a casa. Clint, que disparou o pacifismo por pistolas de cano longo. A senhora Rodoreda, que García Márquez quis ler – e leu – no catalão original dos insuperáveis livros dela (só para indicar dois: La Plaça del Diamant, de 1960, e La Mort i la Primavera, edição póstuma de 1986). Mais as perfeições circunstantes: aquele conto, em língua de mariposas, de Manuel Rivas, aquele plenilúnio de Muñoz Molina; o mal-amado Céline de Voyage au Bout de la Nuit e o desarmante Henry James de todos os livros, entre os que não custa referir, ao correr da pena, duas novelas de puro fascínio: The Turn of the Screw, de 1898, e The Beast in the Jungle, de 1903; Dylan Thomas e Malcolm Lowry, siameses do coração das trevas mais rubras, as de fundo de bar, debaixo do vulcão que preside ao bosque de leite; a morte-uma-só de Mishima e Pasolini; a descomunal pureza de Teixeira de Pascoaes e de Wenceslau de Moraes; o rápido fósforo de António Maria Lisboa; Cortázar demonstrando o Tempo nos cartazes (bailes, exposições, concertos, leilões) sobrepostos numa parede pública de Paris; a colecção alternada de postais que Camões e Shakespeare enviaram ao futuro sem aviso de recepção; o mais competente dos escritores: Italo Calvino, sua bonita cabeça nascida para ser mármore e romana; os claros nórdicos que nos são obscuros, fechados em casas de madeira na desolação peninsular da neve; a beberagem mental de Virginia Woolf e a beberagem idem-e-não-só de Scott Fitzgerald, fazendo check-in no hotel com a pasta de couro e a mulher, que também lho bebia; o calor das aves fotografado por Sá de Miranda; a pintura insuperável de Raul Brandão, quando mais perto do mar que das nefelibatas nuvens; a graça triste de Bocage e o chá com torradas de Correia Garção; Federico em Nueva York; e John le Carré, veterano de muitas merdas, muita dor de alma, muito mundo jogado por baixo da mesa por causa de Deus, o Ocidental.\nFoi-se embora o sol para outro hemisfério. Não pulsa por aqui o azul-cobalto dos tubarões de alhures. A minha gata surgiu em casa com um lagarto na boca. Fui a tempo, o animal verde sobreviveu. Agarrei-o com um guardanapo de papel, depositei-o no jardim lateral da casa. A gata, incomodada por tanta moralidade revestida de guardanapo de papel, bufou obscenidades só dela, em circulação pelos cantos desprovidos de presas. Depois acalmou-se, dei-lhe carne prensada de uma lata à Nick Adams, comeu e foi dormir, sem memória nem remorso, na cadeira favorita.\nSão as horas propícias: breve, a noite. E, então, as imagens normalizadas (como a fruta dos hipermercados) relativas ao 30º aniversário da morte do Rei: Elvis Aaron Presley (1935-1977). O rapaz bonito e trágico, o da voz bonita e trágica, o inquilino de Graceland, no Memphis, Tennessee. Amarrado por contrato ao multicolor dos filmecos para adolescentes, não pôde (ou não soube) liberar-se em música tanto quanto prometia. Estoirou de químicos e de lípidos, assombrado pela digestão da manteiga de amendoim a bordo do jacto particular. Morreu americano, a norte de mais. Deixou dinheiro com fartura, que é do que aquela maltosa gosta, sobretudo quando não faz nem sabe fazer nada. Mas eu não posso nem quero ir por aí. Estes ícones entristecem-me um pouco mais do que indo à farmácia para remédio de alguma dor de dentes ou de alguma ruptura de alma inconsútil. Tenho música do Rei em casa e gosto dela. Não acredito, é na monarquia que o nomeou para o comer até ao esmifranço e para fingir que soube ou sabe quem ele foi e é. Logo, uma comédia: na TV, uma peça sobre os salários oficiais dos chefes de Estado do mundo – a maltosa do “jornalismo” a brincar com os lagartos – nós, na carpete cuspida.\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/26/2007 1 comentário:\nNenhum dos Rostos – V\nRetrato de Isabel (1997)\nPintura de Fernando Campos\nÀs seis da manhã, o gelo azula nas janelas.\nMenos de meia hora depois estou levantado e não tenho remédio. Transito das profundezas do sono para a superfície da consciência desejando uma pequena casa de pedra com lar de lume e laranjeiras em torno. Ainda não me levantei, fecho os olhos, perfumo de café e toucinho essa visão benigna.\nTeria uma mesa única para todo o serviço. Um cesto cheio de jornais antigos. Uma tábua firme a todo o comprimento da parede, sobre que alguns livros, a cafeteira, a sertã, as canecas de folha e as de louça, pequenas outras coisas. Sempre junto ao lume, três panelas de ferro: a de cozer a galinha, a dos caldos de horta e a da água para o banho. Duas janelas para que o gelo tivesse onde azular a vaga angústia do despertar.\nLevanto-me, visto a roupa mais quente, saio ao pátio e respiro o ar frio. Vai ser um dia de temperatura precária, sol de vez em quando, quase sempre diluído em gaze. A árvore japonesa do fundador da vila tintadachina-se contra o primeiro céu. É uma visão perfeita. Agora, quase não respiro. Apenas vejo. Já não procuro qualquer sentido para nada disto.\nEntro na cozinha, faço chá. Ainda não é hora de ouvir música. Vejo fotografias sucessivas do rosto de Simenon dos anos 50 aos anos 80 do século passado. Reparo depois que o sol foi varrido por um vento escuro, um vento corredor de árvores que assombram o cérebro. Acendo um cigarro para resistir à tristeza, à inqualificável tristeza da meteorologia.\nNa casa de pedra, a luz e a temperatura não haveriam de desassossegar assim. Penso isso, penso nisso. Os animais invisíveis labirintariam por entre a erva. À porta, o lavatório de esmalte seria a mais branda coisa. Na mão dele, o pedaço de sabão que seria a coisa mais azul. Uma toalha breve, água da chuva. Não isto.\nO dia escoou-se como água por ralo. Esvaziou-se a si mesmo. Fui mais um dos que não puderam, tantos anos depois, determinar o rosto do sériassassino conhecido como Zodíaco, o cifrador de mortes violentas no norte da Califórnia de finais da década de 60. Deixei isto passar. Abandonei esses documentos tristes à sua mesma tristeza e procurei, na calçada de pedra, subir a cara ao sol sem força deste fraco Junho. Subi-a a pouco.\nPor não me ter sido possível ainda reouvir o Paradox de Sonny Rollins, dou-me agonias. Ando por aqui a assobiar cançonetas sem medula espinal. Depois, uma inflamação bucal aperta-me a música em torno férreo. Deixei de ver o assassino malogrado no quarto de hotel. Ainda tentei que o sítio do ouvinte de Rollins se chamasse Hopper Hotel, mas nada resultou da tentativa. Entretive-me pensando na égua que de facto vi ontem, na vila. Era bonita como uma mulher.\nEm torno, o comércio estagnado boceja de provincianismo. Também eu bocejo. O vento frio metaliza o fim da tarde. Chamo-lhe espécie de navalha anil. Fiz mal em não ter trocado de camisola e de casaco antes de sair de casa. Agora estou mais exposto ao que se impõe. Pintaram ali uma casa de branco. Ficou bonita, mas falta-lhe sol, como a nós todos aqui em baixo. Apresta-se a noite a disfarçar de mil-e-uma caras os nenhuns rostos destas linhas.\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/25/2007 2 comentários:\nOra Aponta Aí\nEste poema é,\nZé Antunes Ribeiro\nTarde de mais para que o que digo se não escreva sozinho.\nNasci de manhã, percebo e aceito a noite: digo de mais\na tarde, OK.\nTenho mulheres que já não quero ouvir dizendo.\nElas são postais, sempre na orla do mar brisando\nfrios invernos salgados, ainda se eu tivesse telefonado a tempo,\nmas nesse tempo o posto dos correios era todo na mercearia,\neu não podia saber que elas mudariam de estação,\nnão eu, que nada digo.\nNada digo. Tenho algumas coisas para dizer, mas\nchego sempre tão tarde aos correios e à mercearia,\nhá vezes em que às vezes chego tão tarde, que até\no totoloto é a preto-e-branco, cruzam-se no salãozito\nde serradura as samarras e as mulheres\nque vieram ao vinho, essas que cortam lírios\npara celebrar a Deus quando Ele desce a cortar\nAinda tenho três ou quatro por aí,\ntrês ou quatro que olham para isto e não escrevem,\n– Olha o gajo\ne não escrevem.\nFazem elas e eles bem.\nCaramulo, la nuit de 24 de Agosto de 2007\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/24/2007 2 comentários:\nReceios Meus e Dela (Rosário Breve nº 14)\nJardim de Teófilo Braga,\n© Richard Cooper\nÀs vezes, receio que a vida se me acabe antes de eu acabar de vivê-la. Outras vezes, receio que a vida se me acabe antes de eu acabar. Outras vezes ainda, receio que a vida se acabe. Finalmente, vezes há em que apenas receio a vida.\nInicialmente, a vida não me receou. Já por outras vezes, não receou a vida que me acabasse. Vezes houve em que a vida não receou acabamentos. E acabar nunca foi coisa de que a vida tivesse receio.\nAcabar receios, enfim, é conforme a vida. Viver conforme, enfim, é um não mais acabar. O que não acaba, é o receio. Ou receio eu que não acabe. Que acabe antes de ser, finalmente, depois. Depois não é coisa que acabe antes.\nSe lembrasse antes, o depois, de ser o que depois é, não haveria, depois, razão a recear antes. Entre antes e depois, o durante é de recear. Tudo é sempre durante. O receio vem de tanto antes vivido tão depois. E de o depois se parecer tanto com o antes e os durantes.\nEu e a minha vida somos coisas diferentes. Julgo que nos receamos um à outra. Quando a receio, fico em casa. Ela aproveita sempre para sair sozinha à rua. Ou nem sempre, mas também não quase nunca. Saio às vezes dela para estar sozinho comigo, ficando ela em casa receando talvez que eu não volte. Talvez não é decerto.\nPor exemplo, um dia de muita chuva. Muita chuva é ela, a minha vida. Vivo vida e dia pensando no sol. Quando a minha vida me traz o dia de sol, desato eu a chover. Nem sempre, mas muitas vezes. Tem acontecido antes as vezes bastantes para que aconteça depois. Amanhã e ontem.\nHoje, não. Receio que não.\n(A partir de hoje n'O Ribatejo, www.oribatejo.pt)\nAgora só com as Mãos\nAs mãos, sempre nuas como gatos, tão como cães\nhumildes sempre – tantas vezes não sei que\nSão as mais humildes aranhas, elas.\nE são, de entre as aranhas, as que mais pobremente imitam\ne as do-céu.\nAo léu como gatos, dão que vestir.\nMagras, dão que comer.\nIgnoro o que fazem e desfazem quando\no resto do corpo dorme.\nNunca elas, dormir.\nA si mesmas oponentes,\numa de outra espelhos.\nDentro de água sem o resto do corpo,\npulsam uníssono coração privado,\ndespegar-se tentando sempre do\nresto do corpo.\nCaramulo, tarde de 23 de Agosto de 2007\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/23/2007 Sem comentários:\nVoltei a 1970-74\nVoltei, sim. Olhai que me ofereceu hoje a minha cachopa: uma carteira da escola primária. Linda(s): carteira e cachopa.\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/22/2007 4 comentários:\nBreves Confissões em Separado dos Dois Viajantes\nO meu corpo não, mas eu já troquei trenós na Noruega e navalhadas na Argentina.\nEu não, mas o meu corpo já esteve em ti.\nCaramulo, tarde de 22 de Agosto de 2007\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/22/2007 Sem comentários:\nNão Sei se Frase se Verso\nUm dia, a minha vida será uma sombra numa frase alheia.\nFigueira da Foz, tarde de 18 de Agosto de 2007\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/22/2007 2 comentários:\nA Noite em Breve - 4\nSalvation, © Duane Michaels\nCaramulo, tarde de 14 de Agosto de 2007\nOutra tarde. Esta etapa não usa violência. É, até, tímida. Para os agostos de que me lembro, é tímida. O favónio desta tem uma face de gelo, outra de brasa. Os cães divertem-se de fome sobre as pedras. Tenho quarenta e três anos, esta tarde. Vou removendo da cave da casa da minha irmã a biblioteca em sacos. Aos anos que ali estavam, os livros e os cadernos. Chegou o tempo de os reaver para os reviver. Redescubro o tempo que se me queimou: cadernos pessoais, maigrets, álbuns de fotografias que convocam rostos e anos e noites. Roubaram-me, no entanto, o mais precioso dos objectos: a cafeteira azul que a mãe do meu Pai estreou no baptizado dele. Sei quem ma roubou: um ranhosozito que talvez ainda venha a preferir não o ter feito. A vida tem ouro e tem merda, enfim.\nOutra tarde. Trabalhei bem depois de almoço. Redigi o meu programa de rádio, à noite gravo tudo, amanhã produzo-o. Entretanto, falei com um amigo. O meu futuro é, quando falo com amigos, igual ao passado – e é bom. Também, parece, vislumbrar-se um emprego novo para o dia. Hotelaria ou construção, a ver.\nEntretanto, outra tarde. Calfam-se as horas andarilhas. Cinco, três, seis, quatro, zero. Na minha casa, a literatura ensacada revive tudo: a adolescência dos autores referentes, as redescobertas, os ainda-por-ler. Maugham, Moravia, Simenon, Christie, Faulkner, Thomas x 2 (Dylan e Mann), Steinbeck, Camões. A gata cheira, passando em nenúfares de pèzinho alteado, os sacos brancos e amarelos. Paginado e compaginado, revisita-me o tempo antigo de o meu Pai me dar umas notas de cem para a vivência universitária, que eu felizmente consumi fora da universidade o mais possível – sobretudo n’A Brasileira e nos alfarrabistas. Estas coisas vão depois ter conta e monta numa personagem chamada Ismael Janeiro, no livro dos anjos terminais que escrevo desde 24 de Novembro de 2006.\nAgora: os objectos sobre o tampo da mesa, reduto do ócio-negócio da minha vida escriturária. A noite em breve.\nOu agora: Fernando Pessoa, em vida, viu editado de seu, em volume, apenas a Mensagem, apenas 2º lugar de uma merda de prémio qualquer. Portugal, já então. O rapaz chamado Fernando António, filho do defunto Joaquim, pressentindo as cópulas neoconjugais de sua extrema e pouco extremosa mãe com o gajo de bigodes que a levou, para emprenhanço de carreira, até à África do Sul (Durban); a nostalgia do quarto andar em frente ao S. Carlos. O maior poeta era o homem mínimo: um dos chapéus-de-coco de Magritte, uma das mulheromens dos cafés de Hopper – Fernando António Nogueira Pessoa.\nNa sobreloja de uma casa de pasto, Bernardo Soares deu-se em papel a um cavalheiro correspondente comercial hábil em línguas bárbaras: francês, inglês, Fernando e António.\nRevivo essas sombras.\ncanta Paulo Frederico Simão depois de todas as guerras. 1983 – Hearts and Bones. Biodiscografia – conhecimento pessoal, peculiar, antes da breve noite.\nNem ecologias de factura, nem facturações de cagar no chão. As guerras são movidas e promovidas a gasóleo. Alguém tem de pegar. Alguém tem de pagar. Paguem os afegãos, os pobres do deus errado, conforme a cavalaria a gasóleo.\nRecordo a leitura de Lorca. Azeitonas, navalhas, Lua e sangue. Mulheromens. A vida espanhola. A ânsia de leite e de sangue e de azeite. E tudo isso nos versos. É muito difícil dizer. Mais fácil é recusar o Vale dos Caídos, dos cadaverosos de Franco e de Salazar e da Puta-que-os-Pariu-a-Todos. Pariu para não abortar a favor da evolução da Humanidade e contra os donos dos Direitos Huma(merica)nos do gasóleo.\nAgora, mais devagar.\nTenho em casa o volume de 1982 (Setembro a Dezembro, nº450/1) da Vértice d(edic)ado a Carlos de Oliveira. Vão vinte e cinco anos. Vai a vida dele. Escritor português, tantos anos de vida, quantos anos de morte. Quero lá saber: tenho os livros. Tenho a memória dos livros: Pequenos Burgueses etc.\nOu a sedimentação dos pequenos prazeres. O corpo contra a terra ex-infantil, morna ainda do sol do dia, pronta para uma sexualidade inóspita, não-católica e não pró-comunista. Os mamilos roçando a terra dos espargos, dos caracóis e das lesmas e dos ouriços e da infância.\nOu Seara de Vento, de Manuel da Fonseca.\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/20/2007 7 comentários:\nA Noite em Breve - 3\nFoto: Casa, Caramulo, 13 de Agosto de 2007\nCaramulo, manhã de 13 de Agosto de 2007\nÉ outra manhã. Esta era futura, ontem. Agora, dá-se toda como um beijo sem experiência de vida. O pequeno comércio abriu já sua carapaça mínima. Uma lojita de roupa com um estendal de camisas crucificadas; uma frutaria expondo à porta a banca de melões e melancias, cachos de uvas e pêssegos rubicundos; o talho ocioso das segundas-feiras; o café dos anjos terminais; a bomba de gasolina, cujos preços se alteram para cima a cada notícia de atentado onde foi a Mesopotâmia. Tenho de fazer um telefonema por causa de um trabalho. Adio a tentativa de ligação até a hora de almoço. Há quatro dias que ando nisto. Não, há anos que ando nisto.\nUm jogo parece infindável: a altercação entre as certezas íntimas e as incertezas quotidianas. Ilhas existem no mar revolto, sim. Ontem à noite, fechei a porta do planeta. Só em cuecas, alonguei a embalagem na cama, pus os óculos e dei-me por uma hora à leitura de um conto de Wilkie Collins, The Angler’s Story of Lady Glenwith Grange. A gata tinha preferido a cadeira da sala para exercer a perfeição do seu sono sem amanhã nem ontem. Do lado esquerdo, o ouro barato do candeeiro tudo encarecia, dourando tudo. A janela, de portadas abertas, franqueava a noite. Uma gota de água repetia-se a si mesma no lavatório. Fumei quase nada. A história da Lady desespiralava-se sem luta, oferecendo-me uma quietude próxima da felicidade – ou algo menos grave ainda. O domingo tinha acabado, a rádio deu meia-noite como quem dá um anel de plástico a uma criança de sessenta anos amiga do doutor Alzheimer. Depois já era hoje. Fechei o livro, arrumei os óculos, apaguei a luz e submeti-me à noite.\nAcordei na água de sabão das seis e meia. Espreitando pela janela, recuperei a joalharia incolor das árvores incrustadas em gaze. Descerrei as vidraças, o fresco respirou para dentro do quarto. Aos pés da mesinha-de-cabeceira, o volume de histórias que inclui Wilkie Collins dormia um sono volumétrico tão perfeito quão o da gata, que pela noite se me juntou na cama. A gota de água no lavatório autocongelara-se em louvor do silêncio. Vi passar a furgoneta dos pedreiros, a carrinha do padeiro, a bicicleta do pescador fluvial e um cão magro que há quarenta anos passa quando acordo.\nShut out your past at the front door, and it creeps in at the back.\nIsto não é Wilkie Collins. É John le Carré através de Ted Mundy em Taos (Absolute Friends, pág. 115). Sobre o tampo da mesa, os objectos universalizam o reduto da manhã: o cinzeiro de vidro negro como os olhos dos anjos, a chávena vermelha escrita por dentro de espuma castanha seca, o coiso dos guardanapos de papel, um lápis e duas canetas, o le Carré de serviço e um caderno de folhas quadriculadas para coruscações no imo de sombras.\nRecordo a tarde de 1996 em que caminhei dos Prazeres à Alameda. Dei-me duas horas de deriva pelo mundo interno do Cemitério dos Prazeres. Andei a ler as pedras. Registei a petrificação das flores como corpos presentes do Tempo, responsos de uma missa comummente rezada pela botânica e pela geologia No Talhão dos Artistas, estive de pé junto a celebridades cada vez mais menos célebres e mais deitadas. É uma outra cidade, aquele campo santo. Saí de entremuros e matriculei-me, pedestre, na cidade grande. Caminhei muito ao sol. Cheguei ao bairro (a cidade chama-lhe Bairro dos Actores) onde morava com aquela fadiga propícia à felicidade, como se a felicidade, já então, pudesse ser desbaratada por mim. Escolhi uma taberna fria e bebi cerveja em haustos devotos. O sol ia desistindo do dia para os lados do mar, numa profusão de violetas maceradas. Os prédios do bairro lisboetavam aquela inequívoca auto-suficiência comum a todas as capitais de países dependentes. Vi um porteiro de discoteca engolindo largas garfadas de carne frita. Era um energúmeno entalado num fato preto impróprio para albergue de musculações de ginásio anfetaminoso. Tinha uma cabeça mineral presidida por olhos biplégicos. As mãos eram-lhe de um material suficiente para fazer mais quatro. Dos dez chouriços digitais, quatro surgiam garrotados por cachuchos de ouro falso. Os sapatos eram barcas de ferro carregadas de carne, unto e marfim. O conjunto buldoguizava-se sem remédio numa poça de banha lustral. Retirei o olhar para entregá-lo à contemplação de uma divorciada magrinha e amarela que bebia vinho com uma minúcia de suicida. Toda ela valia por um assento notarial relativo ao bem imóvel da tristeza. Perto, o cinema vendido a uma seita evangélica com sotaque tropical assembleiava comoções dízimas. Devo ter saído dali, ido para o meu quarto e deitado a embalagem do corpo numa cama suportável apenas pela fotografia da minha filha, retrato que, na mesinha-de-cabeceira arrendada, justificava este mundo de lisboas e de caminhadas ao sol, o mesmo sol que tão devagar petrifica flores como depressa desiste a favor do mar e da noite.\nNo Missouri, EUA, um gajo entrou numa igreja pentecostal, matou três pessoas e feriu mais umas tantas. Na China, as cheias também matam e também ferem, mas mais. É o telejornal em toda a sua glória artística, num esplendor cabotino de pivôs com um umbigo maior do que uma brotoeja com elefantíase. A manhã termina em notícias, como todas: todas as manhãs, todas as notícias. Um pintor da construção civil escolhe um cone de baunilha com gelado de morango para sobremesa. É um rapaz na orla decisiva: os trinta anos. Sai de entre nós, anjos terminais. Sai para o cartão da tarde.\nDigo “cartão da tarde” porque o sol foi dissolvido em cinza. Ainda não comprei pão fresco para o dia. A televisão mostra a chegada à Portela do elenco dinamarquês (dezoito jogadores, mais equipas técnica, directiva e clínica) que vem contracenar com o Benfica no palco pré-eliminatório da Liga dos Campeões. Da extrema janela do café assisto à passagem pela calçada de um dos anjos. Este é mais expedito do que os outros. Outro. andam sempre sozinhos, fora do Lar. Pedem cigarros com uma manha cristã e brasileira. Vagam, divagam, não propagam: são anjos locais, herdeiros dos aposentos que os tuberculosos extintos do extinto século XX deixaram vãos. Assisto a estas vidas como a sessões contínuas do mesmo festival do mesmo cinema. É pela escrita que não sou ainda um dos oficiais deste angelismo terminal. Em segredo, aliás, vou compondo um romance, não sobre mas a partir deles.\nIsto não é um romance. Isto é um caderno de coruscações no imo de sombras. Isto é o Tempo. Não é o Mar. É o Rio. De “pedregosos rios” (the meeting of two stony rivers, pág. 117 – John le Carré, naturalmente).\nA tarde da segunda-feira é, logo a seguir ao apagamento das notícias, inaugurada pelas raparigas empregadas que investem todo o resquício de chamariz erótico no pintar das unhas pedestres. Sangram-nas de verniz escarlate. As sandálias acabam exactamente antes das unhas. E eu acho que têm mamas tristes. Engordaram para além da vista em revistas. A alimentação rural, à base de enchidos ácidos e de fermentações maternais, não concede a estas solteiras um mínimo palmo de telemimetismo. Floribellas desprezadas, proboscideam-se sem remédio no enchimento alimentar, namoradas por doutor nenhum mas por tudo quanto é motorista de distribuição de garrafas de gás ou de cerveja. Sei que tentam ofícios de aprendizas de ofício: cabeleireiro, secretariado de dentista jovem, gabinete de contabilidade para empreiteiros civis, casamento. O problema é que envelhecem depressa como o meu sol de Lisboa 1996, e são violetas maceradas. Estas raparigas usam cabeças de onde se despenham farripas de tintura votivas de um louro espúrio. De pneumáticas barrigas, antes até de parir, chinelam pela província um europeísmo de cortiça. Assisto-as.\nAlém, as árvores da manhã não parecem as mesmas. Mudam, como nós, por causa das horas que são. Que são, que deixam de ser, que já não são. Além, o caminho de retorno a casa, passando pelo Núcleo do Sporting, que não recebe dinamarqueses pré-eliminatórios. No café esvoaçado pelos meus anjos terminais, há de quando em quando famílias regulares. Pai, senhora, duas crianças. Adultos cafeínos, crianças edulcorantes. Está ali uma família dessas: um presépio pequeno-burguês. Sim: conto sempre com os burrinhos e as vaquinhas para a minha literatura de palha. É de ir sendo Agosto, mês glauco que nenhum postal ilustrado redime. Também conto que esta narrativa me ajude a estancar a hemorragia poemática dos últimos meses. Vivo entre anjos terminais que não terminam. Em torno, a Natureza é pródiga, pictórica, repetidora de inocências ansiolíticas que não posso usar sem desequilíbrio nem desarmonia. Nem sem recordar além.\nRecordo uma praia entregue ao mar cronológico do Verão de 1970. Era neste País. Espanhóis vinham passar férias da ditadura deles, chamados pelo estio da nossa solidão ocidental tão parecida com a deles. Havia uma farmácia, duas lojas de gelados, um bazar de bolas de borracha, quicos, padraméricos e cestos de vime. Havia uma torrelógio, estava quase sempre bandeiramarela. O sol era o Verão, o vento era o Inverno, a mescla era eu ter seis anos adultos em 1970. Era na Figueira da Foz. Longe dali, na montanha, havia os últimos tuberculosos, os sanatórios não eram ainda, cada um, o Lar, e eu não sabia que um dia, hoje. Na praia, um deficiente de muletas mostrou-me, entre barracas, a piça. O homem dos gelados Águia era sósia do Joaquim Agostinho. O mar já contava a mesma história única, só que, então, eu acreditava nele – e nela. Rápida loja de trapos: os anos. Rápido: trinta e tal anos depois, quase quarenta. Voltei, com a minha mulher desta vez, à Figueira. Não estava lá, a cidade de 1970. há comida como a italiana, há comida como a indopaquistanesa, há sardinha assada à discrição a preço único no Núcleo do Sporting local, há o Daily Telegraph, o El País, o Allgemeine Zeitung, o Corriere de la Sera e o Le Monde no quiosque do Jardim, mas não 1970 nenhum, que era o que queria comprar sem ser a prestações. A mulher e eu vimos o futuro em escritos anémicos colados a vidraças:\nCAFÉ ACEITA SÓCIOS-GERENTES\ne uma bandeira nacional que perdeu 0-1 na final do Euro-2004. De modo que não recordo nada. É tudo agora. Tudo é agora. Tudo é agora, também. Nenhum espanhol dos de 1970 compra o El País, mesmo que ao sábado traga o suplemento cultural Babelia. Os ingleses têm net portátil, não compram o Telegraph para saber mais choradinhos tablóides pela Maddie McCann, menina inglesa desaparecida há cem dias da Praia da Luz, Algarve, Portugal. E a França acabou há tantos anos, que até o Le Monde já diz isso. Mas isso e isto não fazem mal a ninguém, pelo que pode ser dito, redito, vivido e revivido: chama-se Literatura, o inócuo animal.\nÀ extrema janela do café de anjos terminais, debulho, folha a folha (página a página) a espiga do meu milho: coruscações no imo de sombras, da noite abreviações. É um trabalho. Não é (eu sei) um ofício. Ofício é ganhar a vida, oficialmente. Oficialmente como um anjo oficial de seu ofício. Na debulha, ocorrem compassos temperados pelo bom cravo da lucidez: o nada que isto tudo vale. No dia certo, à hora não marcada. Pedregoso rio, naturalmente.\nRecordo, pouco antes de 1970, a tarde de rio em que fui ao Choupal da minha terra. O bosque cinematografava os dardos oblíquos do sol entre folhagens. O pó suspenso dos dardos imitava micróbios de ouro. As passadas dos adultos eram para acompanhar a correr. Violas e acordeões bacheavam perante a partitura brutal da Natureza: ter uma infância, ter um rio: ser uma infância, ser um rio. Era o Mondego, a cuja margem direita merceeiros alcoólicos traficavam laranjadas e tremoços refrescados em água de sal. O peixe fluvial ou nadava ou era frito em azeite e alho antes de ser perdoado com vinagre e palitado a aríetes de salgueiro. Falavam homens nas alturas deles. Eu cabisalteava-me para entender a rouquidão grave das palavras deles, pois que sabia, já então, quanta vida pode ser perdida numa palavra que se não ganhou. Poderiam estar a mentir, como eu estou – mas a verdade da infância é sempre um ardil da imaginação.\nMinto – porque digo o que não sei mas gostaria que fosse. Essas tocas de peixes que não alcancei à mão, um tal pescador fluvial que vejo passar às seis e meia de uma montanha sem rio: e a loja de trapos: os anos. E esses homens que vi depois de me tornar homem: más cópias antecipadas daquilo em que me tornei, eu também. Escrevendo, nem vendo – dou laranjadas e tremoços à margem do pedregoso rio.\nHá pão fresco. Peço um saco de papel com seis dentro. Caminho na orla do foguetório inaudível de outros verões, outros sanjoões. Lá em baixo, há anos que ando nisto, passado o Núcleo do Sporting local (não há sardinhas), sempre antes do telejornal da noite.\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/19/2007 4 comentários:\nDesde ontem n'O Ribatejo\na 13ª crónica de Rosário Breve.\nEra por uma dessas paisagens de antiga litografia franco-inglesa de XIX: um caminho de terra arenosa linguando a floresta densa de tinta-da-china.Ocultos na floresta, talvez um elfo, um fauno talvez, ou uma cabrinha perdida, ou uma menina desflorada.À vista na estrada, de costas para a mão que escreve, um homem caminhando devagar.A figura humana não podia apreciar a beleza litográfica por ir afrontada.Era um homem de quase sessenta anos.Usava samarra cor-de-pinhão e duras calças de tela que acabavam em dois sapatos ferrados.Um chapéu negro apontava o sítio da cabeça, a aba enlutada por uma rodela de seda que já havia brilhado.A afronta do homem era em parte física – tinha comido umas nêsperas mornas que agora se lhe encortiçavam, de novo inteiras, no balseiro das entranhas.E era, a outra parte, do núcleo mental – vinha de visitar a única filha, que ele perdera em recente negócio de casamento para um herdado sem maneiras e mais de vinte anos que ela, menina, velho.Ruminando seguia o homem más nêsperas e pensamentos piores – quando, de repente e fremente urze lateral, lhe saltou à frente, pernas separadas de fixação na areada terra, um coelho.O homem estacou, fugida a absorção de que se absorvera.Ia dizer-lhe, ao coelho, um ternurosa máxima de fábula, mas nem uma palavra pôde encetar – mínimo, o coelho fugira-lhe à máxima.Pois que é da Natureza, litográfica mais que seja ou nada, falarem menos os coelhos que fugirem.Na floresta, nenhum elfo, fauno algum ou sequer cabrinha – só uma menina, a dele, desflorada como uma nêspera morna, quente, arrefecida.\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/18/2007 Sem comentários:\nA quem lê estas tretas. Isto é, ou são, Paula, Manel etc.\nObrigado me sinto. Sinto-me bem, convosco, por vós.\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/17/2007 8 comentários:\nA Noite em Breve - 2\nLetra C de Caramulo\nno chão da manhã de 6 de Julho de 2007\nCaramulo, manhã de 11 de Agosto de 2007\nÉ a manhã. Começou em oiro, metal de luz que uma névoa veio embotar. Acordei de um mau sonho por acção de um par de moscas. Desirritei-me levantando-me. Busquei água fria no lavatório, esfreguei a cara para nascer, nasci, fui à cozinha, pus o café em andamento, consultei o correio no escritório (nada), sentei-me na sala para uma justaposição de perfumes: café e tabaco. Pensei na véspera deste caderno, no trabalho iniciado. Considerei a seriedade disto. Continuar, não continuar. Continuei. Continuo.\nRecordo alguns dias do mês de Janeiro de 1985. Tinha ido a um odontologista sem diploma: um sapateiro barateiro que me escavou um dente em busca de uma desvitalização que não sabia, nem soube, como levar a cabo. Em casa, horas depois, nuns segundos excruciantes, pela raiz do dente subiu-me uma dor única, implacável, inteiriça, mesmerizadora, inadiável. Era o desespero: era como se houvesse trincado um prego. Tinha o prego cravado da mandíbula ao cérebro. Não podia ser. Fui ao armário da sala (era em casa dos meus pais), saquei uma garrafa de martini, bebi metade a olho e de um fôlego, fui à gaveta das ferramentas, saquei o alicate, postei-me perante o espelho da casa-de-banho, agarrei o dente e puxei. Partiu-se ao meio. A dor cessou nesse exacto momento. Vomitei o vermute tinto de sangue, mordi um toalhete e voltei a deitar-me no quarto de solteiro hoje habitado pelo meu irmão Fernando.\nOs dias seguintes foram eternos: a cara tornou-se-me uma abóbora de pus. Por fora, a máscara era a de um pugilista espancado sem mercê. Por dentro, a mucosa cebolava o caos ordenado da podridão. A Mãe olhava-me com aquela piedade clínica de bela águia pasmando à fealdade da cria. Depois, desinchei até que no sorriso novo do teclado um meio dente negro fazia de bemol. Os anos correram: sem freio nem dentes.\nAgora é hoje de manhã. Tudo é, de novo, real. Sentado à última mesa do café que me serve de modelo para as cenas finais de (in)certo romance que ando urdindo desde Novembro, olho pela janela e assento a vitória da luz sobre a névoa primacial da manhãzinha. É quase meio-dia, vou levar pão fresco para casa. Enquanto não, sou revisitado por imagens ilusionistas dos livros de John le Carré. Ele e Graham Greene costumam fazer-me isto. São dois velhos mafarricos, magos antigos de uma ciência assoladora: contar uma história. Por eles, com eles, em eles, tenho vivido uma vida dupla não isenta de esquizalteridade, por assim dizer. Nem haverá leitor a que tal não suceda. O cinema de todas aquelas frases medidas ao miligrama, o equilíbrio britânico até no desespero, a perfeição ambulatória dos retratos, a súbita e lancinante nota poética que, como um flash, magnesia e magnetiza a escura acção.\nAt the railway station, the last train to anywhere has left.\nAssim mesmo, a páginas 101 da edição em paperback (2004) de Absolute Friends. Le Carré sabe-a toda. Esta notação transitária é q.b. para nos pôr dentro da cabeça de um tal Ted Mundy à beira do desespero, mas só à beira. Literatura maior: nem mais nem menos: um comboio para algures (i.e., um comboio para nenhures) que já partiu.\nNa literatura portuguesa também há disto (mas falo do encanto, não do urdume). Também há desta música – só a letra, natural e felizmente, difere. À janela do meu café de anjos terminais, confirmo a dissipação da névoa em prol do oiro e retomo O Fogo e as Cinzas de Manuel da Fonseca, Gaibéus de Alves Redol, Esteiros de Soeiro Pereira Gomes, A Noite e o Riso de Nuno Bragança, O que Diz Molero de Dinis Machado, Alegria Breve de Vergílio Ferreira.\nEu sei: não há puta mais injusta – nem mais mal paga – do que a memória. Perdoo-lhe pela justiça do pouco que salva. Estes títulos são justos. Estes – e todos os títulos de Carlos de Oliveira, senhor a que voltarei (sempre). Há mais, mas não tenho de confrontá-los com a elegância de Greene e de le Carré. Estas coisas duram, perduram: enquanto houver um leitor num país que não lê nem quer ler, não sabe nem quer saber. Se a isto entreguei de bandeja a minha vida e, se não a minha escrita, ao menos o meu escrutínio, a isto condeno, também, o meu livro-arbítrio, por assim dizer.\nÀ mesa do lado direito, estão agora dois homens. Um é velho, o outro é muito velho. O muito velho usa chapéu à Georges Simenon. Enverga uma jaqueta muito leve de terylene. Duas moscas pousadas nas costas. Calça clara cor-de-casca-de-ovo, meias azuis, sapatos castanhos. O relógio de pulso mostra um mostrador amarelado: aquele amarelantigo dos avós, leite-creme com décadas e décadas caramelizadas. Na cara, os óculos são de lentes de escurecimento progressivo, como os anos. Orelha completas, de uma transluz de porcelana usada em banquetes esquecidos. Uma das moscas alpinou-lhe o pescoço, que o antigo sacode com o dedo do anel. O anel é de ouro com uma pedra negra. Vejo-o sorrir a um dito do outro: dentição total, de uma simetria acrílica que deve ter sido cara, a de cima como a de baixo.\nMas agora, como tudo, vão-se embora. Entrou no mundo português a hora de almoço, essa hierática (de sagrada como de papel finíssimo empregado na escritura dos livros sagrados, v. página 880 da 6ª edição do Dicionário da Língua Portuguesa da Porto Editora) suspensão de toda a ânsia, esperança, esperânsia. Tenho de me fazer ao mesmo, embora calhe mal, agora que o discurso discorria quase sem mim. Sei que depois da refeição a força da gravidade voltará a exercer a sua autoridade ruminante, resistindo a cabeça como puder ao estomaquismo da condição humana, que é a minha sempre que não posso que não seja.\nNo horizonte do dia, ardendo já a tarde, está uma visita à outra serra, a da Estrela, para consumo de amigos, música, copos e palavras. No meu bornal, segue Ted Mundy: serei o comboio dele para nenhures.\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/17/2007 2 comentários:\nA Noite em Breve - 0 e 1\nCaramulo, tarde de 10 de Agosto de 2007\nInicio hoje a redacção (e a publicação, aqui mesmo) de uma colecção de textos tão desimportantes como todos os que escrevi até agora e como todos os que escreverei até que. Decidi partilhar, enfim, a falsidade (e a falsa idade) da memória. Como isto não faz mal a ninguém, mal não há que resulte de tal colecção: nem da escrita que a dê, nem da leitura que a esqueça. Concluo este texto zero com a notação sincera da absoluta portugalidade embebedora da presente colecção – até a falsidade pode ser sincera.\nÉ por um fim de tarde. Lá em baixo, por todo o vale, o calor do dia imobilizou-se na respiração humana. Disseram-me de muitas pessoas parando nos passeios, as línguas de fora palpitando como corações caninos. Cá em cima, não. A brisa quase foi vento, o que nos aliviou muito da ardência de gesso do sol. Todos andamos com a sonolência obtusa da tensão baixa, mas andamos. A brisa prossegue sinalizando os castanheiros e as tílias, as árvores favoritas do ignoto arquitecto botânico que há quase um século por aqui andou plantando a sombra futura.\nEstou quieto na antemão ominosa da minha vida. Fotografado de satélite por algum anjo tecnológico, sou o da camisa de quadrículas verde-cinza. Nenhuma diferença crucial em relação aos três cavalheiros abonados de gordura ventral que cervejam na extrema oposta da pastelaria. Fragmentos oratórios daquela assembleia chegam-me pelo ar como mariposas errantes e erradas. Suporto o meu mesmo sossego com essa divina e bovina abstracção portuguesa que é a pedra-de-toque da felicidade: o tão nosso que-se-lixe. Na televisão, gente gorda e pequenina concorre animadamente a um prémio em dinheiro e/ou electrodomésticos.\nEstou também imune à cutelaria dos sonhos que toda a noite passada me revolveram, frangassando-me em espeto sobre o brasido da tristeza. A tardinha vai muito doce. É bom dar a camisa à aragem, é bom receber na quilha do peito a brandura quase fria do hálito da serra.\nDesfaz-se o sínodo obeso, fico só no estabelecimento. Depois (agora), o patrão da casa vai-me atirando informações do dia, do cartaz TV, da época desportiva, dos últimos relatórios de porrada à saída (à entrada) das discotecas e dos bailes rurais.\nSofro benignas memórias que fulminam como enfartes e como os adjectivos mal postos da literatura bem posta. Quero dizer: coisas de livros. São coruscações no imo de sombras. Personagens dali que disseram coisas inesquecíveis. O Faulkner da Light in August. O Carlos de Oliveira de Uma Abelha na Chuva. Autores? Já não só isso – personagens agora também, eles também.\nA tardinha queima seu mesmo papel. Já as árvores disciplinadas do parque urdem entre elas uma treva pessoal. Uma mulher extremamente silenciosa varre um pátio. Um representante de bebidas gesticula contra o fantasma invisível que o assola da outra dimensão: a voz do telemóvel. Uma trança do castanheiro dançarina-se toda na pureza inútil da passerelle aérea. Tudo é tão bonito antes de morrer.\nNem sempre tudo foi tão vazio como agora – viver. Lembro-me do Inverno de 1995. Sobrevivia eu, então, numa cidade chamada Lisboa. Deitava-me cedo, levantava-me para sempre. Andava com dois livros na minha vida. Um era acessório, o outro era definitivo. Respectivamente: A Era do Vazio, de Gilles Lipovetsky, e A Cabeça entre as Mãos, de Herberto Helder. Os livros estavam e andavam em Lisboa comigo, em Coimbra estava a minha insensata alegria: uma criança nova como a palavra justa que de vez em quando merecemos todos. Ao fim do dia de trabalho, eu saía a vaguear pelo bairro. Nunca percebi nada daquilo: Lisboa by night. Lisboa? – aldeias justapostas, sucessivas, obsessivas. A noite? – metrópole única, agnóstica, obsessiva. Eu vagueava. Havia uma casa-de-pasto de transmontanos: malgas metálicas de caldo de talo de couve e pratos inox de iscas de fígado. Barato e sensato. Recolhia-me ali a coraçangar um tinto duro e sério, enfardando papos-secos para amortecer a amargura da cabeça entre as mãos na era do vazio.\nHoje, a minha vida só é diferente porque isto não é Lisboa. Há tílias e castanheiros, através de que uma brisa omnisciente tudo deixa desconhecer em quietude, que não em paz.\nMas dizia-vos de Carlos de Oliveira, não era? Penso ter sido em 1982 que a Vértice lhe dedicou um justíssimo número de homenagem. O homem estava morto (desde o 1º de Julho de 1981), os livros dele não podiam está-lo. Há uma fotografia de Carlos, circa 1940, tão novo, na equipa de futebol do Febres (Cantanhede). Depois disso, ele escreveu e reescreveu incessantemente, numa depuração inelutável, a sua obra maravilhosa. Veio aquele rio lúcido todo, dele, todo dele: os poemas reunidos no Trabalho Poético; e as narrativas Casa na Duna, Pequenos Burgueses, mais outras a que voltarei quando recuperar o meu exemplar dessa Vértice (estou seguro de que de 1982, sim). Caramba. Só posso lobrigá-lo, à sombra-chinesa de uma memória (tão inventada como a que tecemos a partir dos nossos mortos) de Lisboa: ele na cidade, esposo de Ângela/Genaa, entre eléctricos e fatos-gravatas, fora já do estrito neo-realista (mas não de todo fora) e nunca promíscuo como os urbanóides pseudocomunistóides; e sebáceos; e dermóides. Sim, Carlos de Oliveira em Lisboa, capaz do que ninguém era. O urdume léxico-semântico dos seus poemas, como aquele em que sonhos, cedros, ombros e perfumes recuperam (Proust nosso, em pouquíssimas linhas) o Tempo.\nConversamos pouco uns com os outros. Pouco nos interessa. Há um esvaziamento electrodoméstico: as nossas vidas são gordinhas e pequeninas como os seres daquele teleconcurso. Assim de repente, não vou perorar sobre a bic laranja da escrita fina, nem sobre o Daniel Filipe d’A Invenção do Amor. Estala-me a cara a evidência (coruscante, íntima, sombria) de sermos um país sem ideia nenhuma de a quem parimos. Digo, pronto: Daniel Filipe, António Osório, Cesário Verde, Emanuel Félix. Exercemos uma honestidade de padaria paga a saco na porta, que nem de pano é já como outrora, mas de vulgar plástico. Vulgarizamo-nos como é de Natureza. Bem. Mas plastificarmo-nos ou deixarmos nós que no-lo façam, é recusar Tony de Matos noutra Lisboa, a das caves requeimadas a cigarros sem filtro e a táxis serventes à bandeirada do regime moral.\nSabemos tão pouco. Por exemplo: os Ingleses andam há muitos anos a, no intervalo das matanças coloniais, escrever grande literatura de dimensão psicorrífica. Sabem pegar no dedo sozinho da solitária mão do leitor sozinho e levá-lo a mansões decrépitas e desoladas, dentro de que mal respiram múmias vivas de sobrevivas viúvas guardiãs de turvos segredos. E zinga e zinga. Mas é verdade. O que eles não têm (nem querem ter), é a nossa mortuária vigília da sílaba, o nosso rossio-betesga da beatificação eugeniotorguiana. Não, pois não. O Eliot deles até norte-americano era. O Henry James também. Agora, o que eles nunca fariam, é o que fazemos: ignorar um Correia Garção, desconhecer um Martim Codax – ou achar graça aos vascos da idem moura.\nA noite aí está, no texto um. É tempo de aquecimento contra tão tentacular refrigério. É a noite. É o grande púbis inofensivo, a vulva descomunal que dá e tira luas, humidades, sonhos revolutos do mental mortal churrasco.\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/16/2007 3 comentários:\nAndo a Partir\nFoto: © Arno Rafael Minkkinen\nÀs vezes, uma canção diz-te que podes chorar\n– e tu não choras, pois és um homem\nÀ beira do caminho, animais cansados\nparecem-se tanto connosco como dois dias\nantigos de chuva.\nPássaros marinhos traçam\nbeleza ao alimento.\nHá uma fúria (uma explosão\nde açúcares) no entardecer,\nquando, por exemplo, a mulher\nsuspende no pátio a recolha\nda roupa seca e admira\na cor (giz, talco, espuma) do jacto\nque passou no azul\nAndo a partir todos os espelhos\nque não tenham alguém dentro.\nCaramulo, entardenoitecer de 7 de Agosto de 2007\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/16/2007 1 comentário:\nMontanha Mágica nº 18\nAntónio Maria Lisboa (1928-1953, na foto) é um dos três poetas portugueses convidados para o programa nº 18 do/da Montanha Mágica.\nEle, Camilo Pessanha e Herberto Helder vão ser lidos pela Sandra Bernardo em três momentos da emissão que vai para o ar logo, à meia-noite (com repetição à mesma hora de sexta, 17, para sábado, 18).\nSintonia: 91.2 FM e/ou http://www.emissoradasbeiras.radios.pt/\nPara além destes grandes e belíssimos autores, há a textalhada própria do costume. E ainda a música de Aimée Mann, Stravinsky, Rainbow, Trovante, a divina Amália, Quinteto Violado, Scott Walker, Monty Python, Esbjoern Svensson Trio, Craig Armstrong, Luísa Basto, Cocteau Twins, Léo Ferré, Joan Manuel Serrat, Sting, Janita Salomé, Nick Cave, Area, Tears for Fears, Jorge Palma, Bach por Bobby McFerrin & Yo Yo Ma, The Doors, Adriano Correia de Oliveira, Frankie Miller e Jaco Pastorius.\nEstais convidados. 91.2 FM e/ou http://www.emissoradasbeiras.radios.pt/\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/15/2007 1 comentário:\nMinha Senhora - 1999 - 2004\nQuando me chama, logo vou.\nFalo de Deus ou da mais amante?\nO que está antes controla o adiante?\nAdianta nada ser como sou.\nAinda assim sou. Como não?\nPassas do Algarve passa o coração.\nTudo passa. A ilusão\nÉ pensar que não, que o contrário.\nA vida repete os sonetos.\nCertos são a morte e os horários.\nMenino, li abecedários.\nEm tudo lindos, muito correctos.\nE pois que aprendo, o mesmo ensino:\ncerto é o metro, incerto o destino.\nNa minha cara fica cromado o traseiro da rapariga.\nLinda, alta, altiva.\nDe boa ganga revestida.\nBoa, forte carnação.\nÉ uma terça-feira, a estação\nMete-se a primavera no sangue,\nfica o macho oxigenado.\nTodo cavalo, todo freme.\nNatural do caldo é ser entornado.\nBoa fêmea, febra boa,\nfebril me deixa e pensativo.\nPar’alma doente, nenhum curativo.\nErótico, herético, analítico, sintético,\nestá-me o corpo a pedir remanso.\nDoce lençol, nenhum descanso.\nCanto o encanto de quem me castiga.\nNa cara, a minha, fica cromado\no redondo, o muito claro,\ntraseiro da rapariga.\nEssa mansidão feita de cores.\nNenhuma papelaria vende as tintas desse olhar.\nJunco, junho, ir aos Açores.\nFérias que fosse, ou trabalhar.\nAcompanho o macho a casa.\nDou-lhe boleia (é pobre, coitado).\nE dá-me ideia (o grão na asa)\nque é de mim que vai toldado.\nJá se não pode sair\na um pub ou discoteca.\nAmar é prelúdio de parir?\nCabelo é prefácio de careca?\nDigo ao rapaz: tu tem calminha!\nDormirmos é caso não contado.\nPois nesta santa terrinha\nDeitar é rima de pecado.\nOs machos são pobres. Que lhes fazer?\nDo arco da íris são pretas as cores.\nNenhuma papelaria me há-de vender\nEssa mansidão feitinha de cores.\nNoutro tempo que já foi\n(e pois que escrevo, lá vai),\naprendi que o que dói\nnão é quem entra,\nmas quem sai.\nQuem sai pela porta traseira\nda casa da minha vida.\nPor segundos ou vida inteira,\na modos que arrependida.\nFalo dela. Falo meu.\nEste não tocou aquela.\nDomingo à tarde, eu, romeu,\nTelefono p’ra casa dela.\nAlô alô, meu coração.\nOlhe que deve ser engano.\nDesliguei, minha aflição.\nNoutro tempo, noutro ano.\nO amor torna as próprias moscas graciosas.\nGolpes traz o vento de cheiro de rosas.\nTudo o mais são campos de água.\nDuro cimento se faz o dente,\ntrincador do pão, o tão lembrado rosto,\nmolhado em rubro o coração, a chaga.\nOutra senhora ora me concorre.\nA luz é triste, a pele ocorre.\nCusta lembrar, custa esquecer.\nO amor golpeia a carne das rosas,\ntorna as mesmas moscas graciosas,\ncegas, partidas, no vidro a bater.\nO coração – dizem-nos.\nComo se fosse mais do que um músculo habitado\npor pouco secretos demónios.\nO coração – casa preta na noite do corpo.\nBate dentro da almofada.\nTem falado comigo.\nDiz-me que ser coração é uma dura profissão.\nNão de fé, concerteza.\nBatido pelo tabaco e pelo desejo de mulheres.\nO coração – cabeça de cansado cavalo cego.\nPedra grande numa praia tomada pelo petróleo\ndos barcos estrangeiros – todas as outras pessoas\nsão barcos estrangeiros\nO coração – hortaliça cabotina.\nBússola partida num deserto de bares fechados.\nTenho falado com ele.\nDiz-me sempre que não seja sentimental,\nA luz abre um mar de laranjeiras\no mar chama\nestou aqui já vou\nsou feliz dentro da trampa\nfeliz nos hotéis de luxo\nnos aeroportos gaseificados\nnos velhos teatros convertidos à fé do cinesex\ne manoel de oliveira.\nA luz recorre ao crédito divino\npara nos mostrar como parecemos\ncastanhos por fora\nsangrentos por dentro\naqui estou vou já\nsou feliz com a trampa\nuso uma felicidade descartável\numa falsa alegria de lavador de dentes\nde anedota de alentejanos\nou de portugueses no Brasil.\nA luz assina com o meu nome\nas sombras com que molho a cama\nsobre que estendo um corpo tabágico\nmenos e menos mágico\nà medida que o sono\nou a morte por ele\nme entra no quarto\ne me apaga a luz.\nSem que me deixes ver a tua pele\nNão precisas de respirar perto de mim\npara que o teu ar seja o meu bafo.\na velhos hologramas.\nGostamos tanto de mulheres que\nas mulheres nem precisam de gostar de nós.\nO Everton perde três-um na ida a Manchester\n(outra cerveja, Sílvio!).\nA lua controla as marés com um apito de prata\nque só os lobos ouvem.\nSem que me digas\nsem que me lo digas\nque sei quem és:\ntua mesma lua\ntuas mesmas marés.\nCoração de rola\nasas de verdelhão\nriso-rio na boca\nna boca muito vermelha\nde álacre bico-de-lacre\nem todo o gesto passarica\nsassarica gaia e triste e feliz\ncomo toda a ave\nda masculina semente.\nPara mim, pássaro.\nPara outros, apenas gente.\nacertando no senhora\nfalhando no minha.\nO estômago, como uma bolsa astral, mama o pus das afeições.\nTudo lhe dá forte. O amor como um saco de cimento engolido sem azeite.\nEsta paragem das funções importantes: rir, ir dar uma volta, ver um jogo,\npedir uma fresca, ver um fogo.\nEsta aceleração da espiral matadora: o caracol da íris, a cosmogonia da orelha,\no brinco brilhante, a pérola dental, a rija carnação, o peito sopesado pelo vento,\nas mãos esperadoras.\nSujeito e objecto do amor amargarinados ao sol: fusão de corpo que\nse deita sozinho e pensa no holograma que dorme algures,\nnoutra noite, rente a outro estômago.\nO sangue: espremida cereja da boca da minha senhora.\nO rio é o tempo o sono é a morte o homem é a árvore.\nA mulher é o rio a mulher é o sono a mulher não é o homem.\npalavra de laranjeiras pela tardinha\nlentos homens em demanda de bares\no verão precoce adoça as laranjas\namargura é coisa humana\nhumana palavra pulsando no estômago\nesse rés-do-chão do coração\ndo alto cai a tardinha\ntudo cai do olhar\nas mãos sobretudo\no sono o vinho as cadeiras de plástico\na televisão as rodas pretas chamadas olhos\nas mãos peludas chamadas oliveiras\ntudo cai do altar do dia\na mansidão portuguesa do tempo de Portugal\npaís onde por acaso nasceu a minha senhora\nos carros olham de vermelho por trás\ntáxis procuram homens como homens\ne é esse o menos doce dos jogos\ne por isso a amargura\npor isso o fim do dia\nQuarto do homem.\n(nunca se senta nela, só lá põe as calças)\n(livros de aventuras e erotismos de contracapa azul-bebé)\n(quadrada, pequena, dando para outra janela, pequena, quadrada)\n(a agulha partiu-se e já não vendem)\n(êxitos pulverizados pelo esquecimento)\n(sobre que o homem,\na cotação do mármore de Moçambique.\nCom um gesto de mão olhada\na acção do cinzelador.\nOs meus amigos reconhecem a minha amizade por eles.\nTambém sabem como lido com os bancos, se vou ou não comprar carro, bananas ou cigarros.\nMas desconhecem como ficam\nazuis os pinheiros\ne rosa o mar\nquando a minha senhora\n(por puro descuido, estou certo)\nlhes pousa em cima\nGosto de tocar louças velhas e loucas novas.\nOs panzers foram transferidos para Mannheim.\nGarcía Lorca esteve em Nova Iorque.\nVitorino Nemésio foi pelo menos sete vezes ao Brasil.\nLevaram Carlos Paredes para Campo de Ourique.\nMas onde estás tu, minha senhora?\nAs minhas manhãs são frias\nas tardes da minha senhora são frias\nsão de fogo algumas das nossas noites.\nEstamos nus dentro dos olhos\ntoda a nudez começa nos olhos\ntoda a nudez acaba nos olhos\nos olhos granadam a nudez\na nudez rebenta na noite\na noite desata a arder\nparece uma cubata.\nAs mãos procuram os cigarros\nos cigarros pirilampam no escuro\ncaçadores do próprio lume\nadensa-se o escuro em torno do fósforo\nadoça-se o escuro em torno do fósforo\nas bocas raspam a lixa de uma a outra\nas bocas desatam a arder.\nIsto de noite.\nMas as nossas manhãs são frias.\nA pátina do tempo no rosto da minha senhora.\nEssa papada sob o queixo.\nA mama já flácida, ácida já a voz.\nA barriga cansada, os pés doentes.\nMas a boca.\num olhar lento como azeite que aceite as oliveiras da alma\nfala-me na linguagem das abelhas\nfala-me da solidão dos linguistas\nde um perfume de França ou do quintal\num copo de chuva\numa pensão limpa\numa palavra arejada\na história do homem sentado na tarde de comboios\na flor do cuspo\no suor do macho\no vento de Peniche\numa pedra de chuva\num copo de sal.\nEra por uma santa tarde de fins de Março.\nEla dormia. Ele tinha um barco.\nO rio estendia uma toalha de água por sobre a mesa da terra.\nEle forjava os frutos da terra: o amor, a morte, o sal.\nEla dormia. Sonhava com oliveiras povoadas de cavalos.\nEle tinha um barco chamado Cavalo.\nEle era o barco.\nEla era a água.\nA boca da minha senhora anda a dizer coisas\nque hei-de transformar em materiais de construção\npara fazer uma casa, pois então.\nA cara do homem que ama é uma bomba de sangue.\nAs paredes daquela casa de que vos falei hão-de ter escrita\na história do rebentamento da cara do homem que ama.\nHá um excesso. Ele sente-se rebentar.\nEle acumula livros e tardes históricas.\nO amor é a forma que ele encontrou de estar sozinho.\nO corpo dela não resolve nada.\nO amor mostra que a morte não é uma possibilidade.\nAcordei na manhã fria.\nAbri a janela. Vi um cavalo.\nPastava a erva habitada por caracóis e gotas de água.\nO cavalo levantou a cabeça.\nEram os olhos do meu senhor.\nFechei-me na casa.\nAs minhas mãos apareciam no ar.\nApareciam no ar como a fruta e as lâmpadas.\nFruta viva e acesa, com as mãos toco ao longe\no cavalo comedor de caracóis,\no cavalo comedor de gotas de água.\nAs palavras sempre me apareceram\nA diferença é esta:\nminha e senhora\napareceram-me de manhã.\nSão palavras com dentinhos e viva carnação.\nO cuspo rondava a lubrificação\ndos ferros que me dizia\npara iniciar a construção.\nAmei-a ali e logo.\nLogo ligo, digo.\ne as coisas restantes.\nVejam comigo esta poça de luz branca, este relâmpago de laranjas brancas: a carne da lua entra pela janela e faz-se o corpo da minha senhora. Ela está calada. Está a dormir? Pode ser que sim. O silêncio dela põe uma pele de pêssego nas coisas, eu incluído. Procuro a minha roupa. Não posso abandoná-la, mas tenho de me ir embora. Não posso morrer sem ela, mas obrigam-me a estar vivo noutros sítios, noutro tempo. Parto. A lua lá está, presa dos americanos e dos mais desgraçados homens: os que partem.\nUm homem está sentado na tarde da estação de comboios. O vento vem de lado, põe as pombas coxas, passa uma mão fria pelas casas. O rio está todo arrepiado. Março é um mês muito poderoso. A amargura nota-se muito. Os pés do homem, vestidos de pele de outro animal, estão assentes no cimento. A mão esquerda espera a fotografia pousando sobre a coxa do mesmo lado. Os olhos deste homem já viram todos os comboios, sobretudo os que partem. O amor tomou este homem. Todo o homem se apresenta queimado pela fritura do amor. Parece não se importar com o assunto. Um homem está sentado na tarde de comboios, os comboios chegam e vão como horas. A vida é sempre ferroviária: origem, destino, horários. No entretanto, um odor de creolina, recordações como apeadeiros, vagos rostos rápidos entrevistos contra um fundo de pinhal, cavalos pastando na eternidade, lances de chuva, cidadãos estrangeiros. Ao longo do trajecto, ou o amor ou a loucura dele. No compartimento de segunda classe (a primeira classe é a dos sonhos), o homem fuma em silêncio. É uma hora pouco concorrida. A boca do homem é encontrada pela sede. Abre uma janela, passa a mão pelo vidro, bebe ao preço da chuva. Telefonaram-lhe. Ele vai. Esperou dias pelo sinal. Esperou anos. As lições do desespero não o mataram. Ele está vivo. O nevoeiro desce a noite, essa preta ladeira que sobe um homem. Tudo é a noite. A cidade está enterrada na noite como o coração está metido no corpo: profundamente, para sempre. Para sempre? Se ele quiser, não. Tem uma senhora que o espera. Ter uma senhora é ter o código da manhã. É de manhã. O homem está vivo. Vai à janela, vê um cavalo que pasta. O cavalo levanta a cabeça. O cavalo levanta a cabeça do homem. Tem olhos de mulher olhada: olhos de cristalaria, dois mundos químicos. As moscas voam em torno do cavalo. Graciosas por amor do homem-cavalo (do homem-barco), as moscas entontecem na luz. Safiras voadoras. As moscas, os olhos: safiras voadoras. As orelhas que partilham a cosmogonia com os caracóis. As partes do corpo são as partes do mundo. O motor do amor é a infelicidade. O homem apresenta a cara ao mundo como se apresentasse outra pessoa. O mundo: a cidade com seus quartos de pensão velozes como compartimentos. O homem no quarto. Sentado na cama, a fotografia ainda agarrada à coxa. Nas costas do homem, há uma mulher deitada. Ouve-se o bafo. Uma alegria desordenada, uma pulsação de rosas de Inverno. O homem ergue a luz da lua: na cama, uma poça de luz branca: a mulher. Ele estende frutas maduras: as mãos. Todo o dia viajou para isto. A maior viagem é a travessia do dia para a noite. Cosmogonia: agonia, cosmos. A poça de luz volta-se sobre o flanco. Um gesto de junco de junho. Acordou, a mulher. Ela está calada na neve de prata. Ela olha o homem. O homem fica quieto na tarde do cavalo. Minha senhora, diz o homem. Acerta no senhora, acerta no minha.\nPrimeira redacção: 3 a 31 de Março de 1999\nRefundição: 29 de Abril de 2004\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/14/2007 1 comentário:\nEspólio e Fólio\nA velha mãe de cada um\nem todas as velhas mães\nvistas passando devagar\n(e umbrosas e mínimas)\nna cegueira da tarde.\nDelas o aposentado púbis\nnocturno: como a noite.\nDelas a centenária fadiga:\nda infiel eternidade.\nO pergaminho que cederam\npor pele aos hoje defuntos\npais copistas, que delas\nnos fizeram para\na tardia cegueira.\nPara isto: para não\nvivermos, tal que\nrecordá-los e vê-las\nnos fosse a vida.\nAssim ela é: a-mãe-a-vida repetida\nespólio de pergaminhos,\nfólio de cegueiras:\ne umbrosa e mínima e tardia.\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/10/2007 Sem comentários:\nRosário Breve 12 - Paisagem e Despovoamento\nLa Famille Simenon\nDésiré et Henriette avec\nGeorges (5 ans) et Christian (2)\n(a partir de hoje, 10-08-07, n'O Ribatejo, www.oribatejo.pt)\nPaisagem e Despovoamento\nAs pessoas separam-se durante o casamento e depois, ainda por cima, divorciam-se. Não contentes, andam uns tempos a ver se conseguem casar contra outras pessoas e conseguem. Juntam dois, três filhos. Dividem os filhos por festinhas de aniversário e fins-de-semana a contra-relógio. Reformulam no banco o crédito à habitação, mudam de pastelaria e decidem-se por outra zona do Algarve para consumo das pontes de feriado. No escritório, são peixes incolores nadando nas frias águas artificiais do ar condicionado. Na reunião de condóminos, sonham em voz alta com vivendas a pique sobre falésias abruptas prateadas pela solidão da Lua do Romantismo.\nDa Literatura, sabem tudo sobre Manuela Moura Guedes e Cristiano Ronaldo.\nDa Antropologia, tudo conhecem do ritual de acasalamento das floribellas com os condes varões.\nNo Desporto, angustiam-se de expectativa quanto ao resultado final da Desliga dos Campeões: isto é, Paulo Teixeira Pinto ou Jardim Gonçalves?\nTenho sempre muita facilidade em identificar estas pessoas. Não é mérito meu. O segredo está no facto de todas elas residirem em dois sítios apenas, que são Alfragide e Santo António dos Cavaleiros. O resto de Portugal é paisagem e despovoamento.\nMas está bem assim, porque todos os créditos à habitação ou são capitalizados em Santo António dos Cavaleiros ou mal parados em Alfragide. E como a essência da vida não é moral mas aritmética, a confirmação destas proposições reside na banal verificação de que só a taxa de divórcios & rematrimónios rivaliza com o “spread” da taxa de juros.\nLá no fundo, soa a nota triste de as pessoas portuguesas serem europeias pelo lado pior. Com honrosas cinco excepções, porém: Manuela Moura Guedes, que, apesar de tudo e por nada, recebe de Espanha; Cristiano Ronaldo, que, por causa de tudo e mais alguma coisa, recebe de Inglaterra; Paulo Teixeira Pinto e Jardim Gonçalves, que não se recebem; e eu, que já fiquei sem dois têzeros e sem duas mulheres, uma em Alfragide e outra em Santo António dos Cavaleiros.\nLadrado por Daniel Abrunheiro em 8/10/2007 1 comentário:\nCá com Coisas\nMontanha Mágica nº 17\nRosário Breve - 11 - AGOSTONIA


Amplexos do JeosaFÁ: Dezembro 2016\nEnquanto militantes trabalhadores se esforçam para restaurar as bandeiras e a imagem de uma esquerda destruída por um golpe, mas também por seus próprios e graves equívocos, lideranças afogadas na lógica do dinheiro se enterram mais fundo (e a estrela) na lama.\nPor 30 votos a 11, os vereadores de São Paulo, comandados por presidente da Câmara, do PT, aprovaram aumento dos próprios salários em 26,3% a partir de janeiro. A remuneração subirá de R$ 15.031,76 para R$ 18.991,68, com possibilidade de reajuste anual. Somando os gastos com funcionários, as verbas de gabinete e o novo salário, o custo anual por vereador será de R$ 2,1 milhões na capital paulista.\nNum momento em que se espera uma atitude corajosa do PT, maior partido da esquerda brasileira, no sentido de injetar ânimo nas bases para seguir a difícil luta contra o golpe, o que os vereadores da legenda oferecem de presente de Natal para os paulistanos é o aumento de seus próprios salários.\nA pequenez dessa atitude é tão enojante que me vi obrigado a substituir a crônica de hoje por este registro. Confesso que vai ficando cada vez mais difícil defender um PT e uma esquerda refém do dinheiro fácil.\nPostado por Amplexos do jeosaFÁ às 10:39 Nenhum comentário: Links para esta postagem\nMarcadores: Aumento de Salários de Vereadores, PT\nPostado por Amplexos do jeosaFÁ às 11:21 Um comentário: Links para esta postagem\nAnálises de 2016 e previsões de 2017 excessivamente funestas criam o álibi para que aceitemos qualquer coisa em substituição a algo ainda pior.\nPorém, sendo a "qualquer coisa" já o que há de pior, só nos resta devolver a quem de direito o prato cheio dela, de preferência voando, via ventilador.\nA culpa não é de 2016, como os bonitinhos da Lava Jato nos querem fazer crer. Enquanto prestamos a atenção nesse ano, que termina como mais uma vítima de delação premiada de Sérgio Moro, Janot e Dallagnol, perdemos a oportunidade de dar uma espiada na verdadeira toca de tatu em que a política brasileira se tornou. Em toca de tatu abandonada mora rato, dizia minha avó da roça.\nÉ disso que os ratos têm medo.\nNessa toca de tatu sem tatu mas gorda de ratazanas do governo Temer, rato está mordendo rato faz tempo, de maneira que, se neste 2017 tamparmos as saídas desse covil de bubônicas, em 2018 tudo de ruim que as pestes fizeram ficará enterrado com elas.\nNão se trata pois de desentocá-las, mas, ao contrário disso, de socá-las com pau de bambu para as profundezas da Lava Jato e arrolhar as embocaduras.\nQue fiquem Moro, Janot, Dallagnol, Conserino, Temer, Aécio, Cunha, Renan, STF com suas crias (com as quais, aliás, têm muita mordida infecciosa a trocar), só restando de fora a jararaca que eles cutucaram com suas varinhas e inteligências curtas, pronta para o bote da democracia contra as ratazanas golpistas que vazarem por alguma saída de buraco nova, já que o ofício de rato, além de ocupar toca vazia, é lascar o dente, roer e dar crias.\nOtimismo demais? Pode ser, mas o prazo para liquidarem a jararaca está se esgotando a olhos vistos.\nPostado por Amplexos do jeosaFÁ às 10:59 20 comentários: Links para esta postagem\nMarcadores: Dallagnol, Folha de S. Paulo, Janot, Lula, Moro, O Estado de S. Paulo, Rede Globo, Revista Veja, STF, Temer\nPIQUENIQUE DOS EUA PELO MUNDO NÃO É UMA TOALHA BRANCA SOBRE A GRAMA VERDE\nA declaração do recentemente eleito Donald Trump de que é hora de os EUA pararem de derrubar governos pelo mundo deve ser bem recebida. Porém, talvez seja um pouco tarde demais.\nEm 1991 eu era um dos coordenadores do acampamento em frente ao Teatro Municipal de São Paulo contra a guerra do Iraque.\nEm meio a jovens universitários brasileiros, eu um deles, e alguns latino e norte-americanos, acompanhamos o desenrolar do conflito com leituras coletivas de textos literários antimilitaristas e distribuição de folhetos pacifistas à população que, de outro modo, só tomaria conhecimento da guerra que envolveu Iraque, Kwait e EUA pela televisão. Com o fim das hostilidades, as barracas foram desmontadas e trilhamos nossas vidas, mas os EUA continuaram seu tour pelo mundo. Mal sabíamos o que se desenrolaria pelas décadas seguintes.\nDe 1991 até hoje, as imagens produzidas pelo piquenique norte-americano pelo Oriente Médio e norte da África não são de casais felizes, com cestas de lanches, crianças sorridentes e toalhas brancas de florzinhas sobre a grama verde e ensolarada.\nÉ preciso estar muito cego pela ideologia liberal do american way of life para não constatar a tragédia humana em proporções apocalípticas deflagrada pela máquina de morte dos EUA. Sob o álibi de destronar ditadores e levar a democracia aos rincões não civilizados do globo, o faroeste em que o munto foi tornado a partir da eleição de Ronald Reagan para presidência, em 1981 (ele mesmo um duvidoso cowboy Hollywood) pouco se parece com os filmes da sessão da tarde da rede Globo.\nA declaração do recentemente eleito Donald Trump de que é hora de os EUA pararem de derrubar governos pelo mundo deve ser bem recebida, porém sem grandes entusiasmos, já que desde a Guerra da Secessão (1861-1865), eles estão em guerra com alguém em várias partes do globo. Tomara não seja um pouco tarde demais, uma vez que o envolvimento ianque na derrubada dos presidentes de Honduras, Paraguai e Brasil, e a provocações contra Venezuela, Bolívia e Equador podem fazer o caldo entornar por estes lados da reserva indígena norte-americana também.\nPelo grau de instabilidade social e política a que o Brasil chegou, após um período de alto crescimento econômico e redução das desigualdades sociais, tomara também que neste 2017 não sejamos tentados a sentir saudades do aziago ano de 2016, que cambaleou para a cova como um zumbi de olhos injetados de ódio e camisa amarela da CBF.\nPostado por Amplexos do jeosaFÁ às 08:48 Nenhum comentário: Links para esta postagem\nMarcadores: American way of life, Bush, Guerra, Iraque, Líbia, Obama, Reagan, Síria, Sonho americano, Trump\nPostado por Amplexos do jeosaFÁ às 18:00 Nenhum comentário: Links para esta postagem


Fundo Brasil-China será referência para América Latina - Primeira Hora\nFundo Brasil-China será referência para América Latina\nHome - Agronegócio - Fundo Brasil-China será referência para América Latina\nFonte: admin 16 de junho de 2017 às 15h44\nO embaixador chinês Li Jinzhang afirmou que a parceria com o Brasil servirá de referência para novos negócios com outros países da América Latina. Em maio, Brasil e China assinaram um acordo bilateral para a criação de um fundo de cooperação para projetos desenvolvidos no País nas áreas de infraestrutura, logística, energia e recursos minerais, agroindústria, tecnologia avançada, agricultura, armazenagem agrícola, manufatura, serviços digitais e outros.\nOs investimentos podem chegar até US$ 20 bilhões. Destes, US$ 15 bilhões serão desembolsados pelo Fundo Chinês para Investimento na América Latina (Claifund), e de até US$ 5 bilhões por instituições financeiras brasileiras.\nNesta sexta-feira (16), em encontro com empresários chineses, o ministro interino do Planejamento, Desenvolvimento e Gestão, Esteves Colnago, afirmou que a parceria com a China é essencial para a retomada do crescimento no País.\n“Há diversos aspectos na nossa economia que podem ser melhorados e que podem ter ganhos de produtividade, com qualidade de vida para a nossa sociedade e com ganhos para os privados. Ou seja, há como ser um grande ganha-ganha para as duas nações”, disse o ministro.\nO secretário de Assuntos Internacionais (Seain), Jorge Arbache, ressaltou que a queda nas taxas de juros contribuiu para a alta na confiança dos investidores, com a entrada de US$ 80 bilhões no último ano no País.\n“O Brasil continua com estabilidade financeira e atraindo investimento estrangeiro direto com baixa taxa de vulnerabilidade externa e pronto para ensaiar uma recuperação consistente da atividade econômica”, avaliou Arbache.


Gisbrasilia, TCC Ajuda\nO nviz fornece uma interface dinâmica para manipulação da método de visualização: perspectiva, rotação, peso e exagero do eixo z. Cadastre seu currículo no maior site de empregos do brasil receba as melhores vagas de emprego das melhores empresas do brasil acesse já e se candidate as vagas. Está bem bacana a exposição gil 70, que fica em brasília até 28 de abril no museu nacional estivemos lá, neste último fim de semana, em especial companhia. Vagas de emprego novas para tecnico gis em brasília, df vagas de período integral, temporário ou meio período salário competitivo e-mail com alerta de vagas. Imagem é distribuidora oficial da esri no brasil e desenvolve soluções de inteligência geográfica que apoiam com mapas os processos de negócio da sua empresa.\nArcgis online help home page acessar atlas em tempo real descubra o living atlas of the world, uma coleção global de recursos gis com curadoria da esri. Me da o endereço que vou la compraok [email protected] valeu responder andersom 22 de abril de 2014 às 23:01 # teria como vc se informa se ele vende. Maria sabetudo: o vereador: o vereador o vereador é o representante político do cidadão É eleito para um mandato de quatro anos. Posts sobre giz escritos por tatiane cassimiro se possível na américa latina / brasil, de preferência com a giz conhecimento avançado da língua portuguesa.\nFinancie o projeto qgis a comunidade qgisbrasil não é pessoa jurídica, por esta razão, sua doação será em nome de geovano pedro hoffmann, atual responsável. Cgi no brasil experience the commitment ® na cgi, o nosso compromisso é com os clientes, com os membros e com os nossos acionistas com 70 000 profissionais. Atualmente, os negócios em sistemas de informações geográficas (gis) estão passando por incríveis transformações no mundo.\nQuantum gis brasil has 4,138 members grupo dedicado à discussão e publicação de dicas para um dos mais conhecidos aplicativos gis livre da atualidade. A giz trabalha no brasil em prol da proteção climática global no campo das energias renováveis e da eficiência energética, bem como pela proteção e o uso. Aqui na gis brasil você encontra as melhores opções em componentes eletroeletrônicos acesse o site e confira todas as soluções que oferecemos. // clique no menu download gis para ter acesso a muito mais links para dados // baixe o geodatabase da forestgis com muitos dados úteis para seu projeto ou mapa. Giz is working in brazil to mitigate global climate change, focusing on renewables, energy efficiency and the protection and sustainable use of tropical forests.\nPortal mundogeo, especializado em gis, gnss, gps, cadastro, imagens de satélite, cartografia, agrimensura, geografia, sensoriamento remoto, geomatica, soluções. Sign in now to see your channels and recommendations sign in watch queue queue. Encontre gis no mercado livre brasil descubra a melhor forma de comprar online. Curso online com dicas da técnica de arte com giz e plano de composição e “participei do último workshop em brasilia e gostaria de dizer o quanto me.\nGood morning another interesting work in gis, where you can view the land use of brasilia the same option is available for other cities have a good fun. Talvez você já tenha reparado que a qualidade do ensino no brasil está bastante decadente na época dos meus avós, por exemplo, todos os estudantes respeitavam. O salário médio para analista gis em brasília, df é de r$ 3719/mensal o salário pode variar de r$ 3500 a r$ 3858 esta estimativa salarial tem base em 3. Moeda forte bitcoins a sua moeda do futuro, brasília 5 likes.


Obama lamenta a 'pausa na liderança' dos EUA em relação ao clima - Mundo\nObama lamenta a 'pausa na liderança' dos EUA em relação ao clima\nDesde que deixou o poder em janeiro passado, Obama fala pouco do presidente republicano, que se dedica a desmontar boa parte das medidas tomadas nos dois mandatos de seu predecessor\npostado em 01/12/2017 09:01\nEm uma conferência em Nova Délhi, Obama defendeu o Acordo de Paris de 2015 (foto: Andreas Solaro/ AFP )\nNova Délhi, Índia - O ex-presidente dos Estados Unidos Barack Obama lamentou nesta sexta-feira (1/12) a "pausa da liderança" de seu país contra o aquecimento climático, ao aludir à decisão de seu sucessor, Donald Trump, de abandonar o Acordo de Paris.\nDesde que deixou o poder em janeiro passado, Obama fala pouco do presidente republicano, que se dedica a desmontar boa parte das medidas tomadas nos dois mandatos de seu predecessor. Mas, em uma conferência em Nova Délhi, Obama defendeu o Acordo de Paris de 2015, primeiro pacto que obriga todos os países a limitar o aquecimento climático e do qual foi um dos promotores.\n"É um acordo que - apesar de termos uma pequena pausa na liderança dos Estados Unidos - dá a nossos filhos uma oportunidade de se defender ante as mudanças climáticas no planeta", declarou Obama na conferência organizado pelo jornal Hindustan Times.\nEsta decisão tem sido duramente criticada em seu próprio país, onde várias cidade e Estados anunciaram que continuarão adotando as medidas para reduzir suas emissões de gases de efeito estufa. "A boa notícia é que nos Estados Unidos há estados, empresas e universidades que continuam trabalhando para que os Estados Unidos respeitem os compromissos que assinamos", afirmou Obama.


Janeiro | 2017 | INFORSALVADOR\nÚltimos dias!!! Já só tem até ao dia 31 para poder beneficiar desta campanha. APROVEITE\nAté final de Janeiro,\nNa compra de armação mais lentes, uma das lentes é OFERTA!\nMais uma excelente campanha, válida para todas as lentes monofocais e progressivas.\nMalva Visão – Inova o seu olhar\nUrbanização Malvarosa Parque, Avenida da Mague nº 3 C\nLigar 21 959 5398\nFiled under Segurança, Sistemas Operativos / Linux\nA primeira semana de Donald Trump como presidente dos Estados Unidos foi tudo menos pacífica. Várias decisões vieram colocar em causa a liberdade de muitos imigrantes residentes nos Estados Unidos, e foram várias as medidas aplicadas que visaram, de forma directa, todos os não americanos. Provavelmente, a mais importante é a decisão de proibir a entrada, nos Estados Unidos, de imigrantes de vários países. A Google já reagiu a esta decisão e ordenou a todos os seus funcionários que regressassem imediatamente aos EUA.\nPortable Firefox 51.0\nÓptima aplicação para quem já não consegue passar sem o seu navegador preferido em todo o lado, não é?


Consumo de energia do Raspberry Pi parte 1\nO consumo de energia é sempre algo a se considerar quando lidamos com projetos que dependem de uma bateria. Algumas medições já foram feitas em torno do Raspberry Pi por algumas pessoas, mas resolvi fazer meus próprios testes focando primeiramente da diminuição do consumo, levando em conta projetos em que você não utilizará display, ethernet ou usb e possa desativá-los.\nNo post Extensão USB com fonte para Raspberry Pi expliquei brevemente a questão de que no consumo declarado oficialmente de 700mA, já estão computados 100mA por porta usb, portando o consumo medido estará abaixo dos 700mA. O Raspberry Pi utilizado é o Modelo B rev 2.0 CN. Utilizei um multímetro simples para monitorar a tensão e um medidor de corrente separado suportando máximos 999mA.\nOs testes foram feitos utilizando o Raspbian em um microsd de 8GB e medições feitas pós boot, sem interface gráfica que é o padrão e em baixo consumo de cpu.\nInicialmente temos um vídeo demonstrando a variação do consumo no boot:\nApós boot o consumo permaneceu em cerca de 377mA(1,90W).\nAo fazer underclock na cpu arm para 200Mhz o consumo passou a ser de 374mA(1,88W), diferença de 3mA.\nConsumo em underclock\nVoltamos a 700Mhz e ao desconectar o cabo de rede o consumo ficou em 326mA(1,64W).\nConsumo sem rede\nAo desativar o sistema usb que acaba desativando grande parte do chip LAN pois o mesmo é conectado a USB, o consumo tem uma diminuição significativa para 190mA(0,96W).\nConsumo sem USB/LAN\nCom ethernet(377mA, 1,90W), desativo o sistema que compõe o output no display(rca e hdmi) com "/opt/vc/bin/tvservice -o" e o consumo permanece em 353mA(1,77W)\nConsumo com USB/LAN sem display\nDesativo o sistema de USB novamente e o consumo cai para 166mA(0,84W).\nMenor consumo registrado com a placa ligada\nNo post Botão para iniciar o Raspberry Pi quando desligado expliquei sobre a placa entrar em um estado de baixo consumo de energia quando desligada pelo sistema operacional, acontece que o consumo nesse modo não é tão baixo como eu imaginava, permanece em 110mA(0,56W).\nConsumo após shutdown.\nPara os aventureiros que não necessitem da linha 5V existe ainda a possibilidade de remover o regulador de 3.3V original e utilizar um conversor dc-dc step-down de alta eficiência conectando diretamente na linha 3.3V via gpio. O regulador original gasta muita energia que é transformada em forma de calor.\nVimos que desativando partes não utilizadas da placa podemos ter uma boa redução o consumo. É claro que dependendo do caso é vantagem já adquirir de cara o Modelo A que não contem o chip LAN, esse que é um grande vilão no consumo energético da placa.\nPostado às 12:49:00\nTags: benchmark, boot, consumo, display, eletrônica, overclock, projetos, raspberry pi, raspberrypi\nasdasd 23 de janeiro de 2014 14:25\nCheguei a 69mA no modelo A: http://raspberryrobot.wordpress.com/2013/09/30/minimal-model-a-power-consumption-settings/\nczar 20 de fevereiro de 2014 17:48\nÓtima margem! Sem dúvida para certos projetos o Modelo A é bem melhor, ainda não o possuo no entanto, obrigado por compartilhar.\nAnônimo 17 de outubro de 2014 11:25\nDesculpa mas sou leigo no assunto, que equipamento com display é esse que você esta usando para medir o consumo em mA ?\nEverPi 17 de outubro de 2014 13:47\nÉ um amperímetro pequeno, eu comprei ele na deal extreme, existem diversos modelos lá, voltímetros, amperímetros de maior corrente também, esse meu mede até 999mA: http://www.dx.com/pt/p/dc0-999ma-digital-green-light-voltage-monitor-current-meter-black-blue-230915\nAnônimo 14 de março de 2015 17:59\nDesculpa, também sou leigo, mas a tela da direita não mede o Watts? Como é feito o cálculo para dar, por exemplo, 1,90W?\nEverPi 16 de março de 2015 11:30\nOlá, o aparelho da direita esta mendindo a tensão (5.08 volts), enquanto o da esquerda os amperes, no caso dessa medição, eram 375mA ( miliamperes, ou 0,375 amperes ). O calculo para se saber em watts, é a multiplicação dos amperes e tensão, ou seja, 0,375 vezes 5.08 = 1,90W\nUnknown 12 de abril de 2016 16:28\nAonde você conectou as pontas de prova na Rasp para medir tensão e corrente ?\nEverPi 13 de abril de 2016 15:51\nA tensão foi em fios "soltos" antes do conector microusb que liga o rasp, já a corrente é medida por aquele amperimetro que é ligado em série com um dos fios antes do conector microusb.\nFloriano Santoro 12 de fevereiro de 2017 22:42\nola, vc pode me passar um tutorial para montar e conectar\no medidor de corrente no RPi 3 ?\nEverPi 6 de março de 2017 18:42\nOlá, compre um medidor de corrente USB que é bem mais fácil: Medidor de corrente USB\nfsantoro61 25 de abril de 2017 12:08\nPreocupado com o consumo de energia no Pi, em função de desejar colocar vários sensores numa única placa, comprei um medidor USB de corrente e tensão, seguindo a SUA DICA, e coloquei entre a fonte (2,5A) e o Pi (3+) para aferições. Sem adicionar nenhum componente na GPIO, observei: que:\n1) Usando um SD CARD 16GB class 10 ScanDisk Ultra, o LED vermelho do Pi ficou permanentemente acesso, como recomenda a literatura.\n2) Usando um SD CARD 32GB class 10 SamSung Evo+ o LED vermelho do Pi ficou piscando, o que conforme a literatura, indica um problema de alimentação.\nEm ambos os casos a tensão ficou em 5v e 5,1v e sem o medidor de corrente a LED vermelho fica estável com ambos os SD CARDs.\nJá passou por esta experiência ? Saberia dizer como resolver o "problema" ?\nEverPi 25 de abril de 2017 13:44\nOlá. Com o mesmo sistema?! Nunca ouvi falar de tal coisa só alterando o cartão.\nQuanto ao medidor, há uma queda de tensão (embora mínima) ao utilizar eles (faz parte do seu funcionamento), mas não deveria ser o suficiente pra isso já que você cita estar com tensão acima de 5v, o led só pisca após baixar de 4,65v, mas não deixa de ser estranho o fato de funcionar com um cartão e outro não. Qual a procedência desse cartão samsung? Sua ideia era para deixar ligado direto ou só aferir?\nMas realmente nunca vi uma situação parecida. Vou dar uma pesquisada para ver se acho algo parecido, qualquer coisa retorno.\nSugiro também postar seu caso no grupo de facebook "Raspberry Pi Brasil" para ver se alguém já teve o mesmo problema.\nfsantoro61 25 de abril de 2017 19:23\nObrigado pelo retorno. Comprei o cartao 32GB no infoshopping (RJ Ed.Av. Central). A idéia era deixar ligado para controlar o consumo de corrente no Pi pois pretendo plugar vários sensores no GPIO. Vou comprar um outro medidor para testar. Abrs.\nEverPi 25 de abril de 2017 19:30\nNa real apesar da sua ideia não é necessário deixar ligado o tempo inteiro (aqui eu deixo por necessidade, por causa dos testes frequentes que fazemos), faça o aferimento utilizando todos os sensores já ligados, se eles estiverem na faixa que pretende pode remover o amperímetro.\nfsantoro61 25 de abril de 2017 20:31\nfsantoro61 8 de maio de 2017 16:36\nOlá, consegui entender o que estava acontecendo. Com o passar do tempo, o problema tb se repetiu no SD CARD 16GB. Troquei a fonte (era 5V - 2,5A) e o problema foi resolvido. Concluo que o SD CRAD de 32GB consome mais energia do que o de 16GB e assim, o problema da fonte (qual, não sei) se manifestou primeiramente no 16GB.\nMais um detalhe sútil: usando PUTTY só percebemos o problema de energia olhando para a placa e observamos a luz vermelha piscando, o que não é comum, pois olhamos para a tela. Já, trabalhando com a console via HDMI somos mais facilmente avisados pelo “raio” que parece no topo superior direito da tela. Abs.\nEverPi 9 de maio de 2017 20:52\nOpa, estranho, mas legal ter resolvido, obrigado pelo feedback!\nfsantoro61 8 de maio de 2017 17:27\n+ um detalhe, a voltagem sempre se manteve estável entre 5.10 e 5.13\nUnknown 21 de novembro de 2018 09:40\nOlá gostaria de saber como foi feito a ligação em serie como o amperímetro, foi necessário abri o cabo USB correto? Como fez para ligar as outras duas pontas do aparelho o qual você usou para medir a corrente?\nEstá na Campus Party 2014? O EverPi irá sortear do...\nFlauta de pan utiliza sensores e Raspberry Pi para...\n[OFF] Google lança experimento com WebGL e LEGO