Projeto Leitura 11ºano - síntese d... by blog12cad 10521 views\n1. As Flores do Mal Charles Baudelaire AO LEITOR A tolice, o pecado, o logro, a mesquinhez Habitam nosso espírito e o corpo viciam, E adoráveis remorsos sempre nos saciam, Como o mendigo exibe a sua sordidez. Fiéis ao pecado, a contrição nos amordaça; Impomos alto preço à infâmia confessada, E alegres retornamos à lodosa estrada, Na ilusão de que o pranto as nódoas nos desfaça. Na almofada do mal é Satã Trimegisto Quem docemente nosso espírito consola, E o metal puro da vontade então se evola Por obra deste sábio que age sem ser visto. É o Diabo que nos move e até nos manuseia! Em tudo o que repugna uma jóia encontramos; Dia após dia, para o Inferno caminhamos, Sem medo algum, dentro da treva que nauseia. Assim como um voraz devasso beija e suga O seio murcho que lhe oferta uma vadia, Furtamos ao acaso uma carícia esguia Para espremê-la qual laranja que se enruga. Espesso, a fervilhar, qual um milhão de helmintos, Em nosso crânio um povo de demônios cresce, E, ao respirarmos, aos pulmões a morte desce, Rio invisível, com lamentos indistintos. Se o veneno, a paixão, o estupro, a punhalada Não bordaram ainda com desenhos finos A trama vã de nossos míseros destinos, É que nossa alma arriscou pouco ou quase nada. Em meio às hienas, às serpentes, aos chacais, Aos símios, escorpiões, abutres e panteras, Aos monstros ululantes e às viscosas feras, No lodaçal de nossos vícios imortais, Um há mais feios, mais iníquo, mais imundo! Sem grandes gestos ou sequer lançar um grito, Da Terra, por prazer, faria um só detrito E num bocejo imenso engoliria o mundo; É o Tédio! - O olhar esquivo à mínima emoção, Com patíbulos sonha, ao cachimbo agarrado. Tu conheces, leitor, o monstro delicado - Hipócrita leitor, meu igual, meu irmão!\n2. Spleen e Ideala – As Flores do Mal BÊNÇÃO Quando, por uma lei das supremas potências, O Poeta se apresenta à platéia entediada, Sua mãe, estarrecida e prenhe de insolências, Pragueja contra Deus, que dela então se apiada: "Ah! Tivesse eu gerado um ninho de serpentes, Em vez de amamentar esse aleijão sem graça! Maldita a noite dos prazeres mais ardentes Em que meu ventre concebeu minha desgraça! Pois que entre todas neste mundo fui eleita Para ser o desgosto de meu triste esposo, E ao fogo arremessar não posso, qual se deita Uma carta de amor, esse monstro asqueroso, Eu farei recair teu ódio que me afronta Sobre o instrumento vil de tuas maldições, E este mau ramo hei de torcer de ponta a ponta, Para que aí não vingue um só de teus botões!" Ela rumina assim todo o ódio que a envenena, E, por nada entender dos desígnios eternos, Ela própria prepara ao fundo da Geena A pira consagrada aos delitos maternos. Sob a auréola, porém, de um anjo vigilante, Inebria-se ao sol o infante deserdado, E em tudo o que ele come ou bebe a cada instante Há um gosto de ambrósia e néctar encarnado. Às nuvens ele fala, aos ventos desafia E a via-sacra entre canções percorre em festa; O Espírito que o segue em sua romaria Chora ao vê-lo feliz como ave da floresta. Os que ele quer amar o observam com receio, Ou então, por desprezo à sua estranha paz, Buscam quem saiba acometê-lo em pleno seio, E empenham-se em sangrar a fera que ele traz. Ao pão e ao vinho que lhe servem de repasto Eis que misturam cinza e pútridos bagaços; Hipócritas, dizem-lhe o tato ser nefasto, E se arrependem pó haver cruzado os passos. Sua mulher nas praças perambula aos gritos: "Pois se tão bela sou que ele deseja amar-me, farei tal qual os ídolos dos velhos ritos, e assim, como eles, quero inteira redourar-me; E aqui, de joelhos, me embebedarei de incenso, De nardo e mirra, de iguarias e licores, Para saber se desse amante tão intenso Posso usurpar sorrindo os cândidos louvores. E ao fatigar-me dessas ímpias fantasias,\n3. Sobre ele pousarei a tíbia e férrea mão; E minhas unhas, como as garras das Harpias, Hão de abrir um caminho até seu coração. Como ave tenra que estremece e que palpita, Ao seio hei de arrancar-lhe o rubro coração, E, dando rédea à minha besta favorita, Por terra o deitarei sem dó nem compaixão!" Ao céu, de onde ele vê de um trono a incandescência, O Poeta ergue sereno as suas mãos piedosas, E o fulgurante brilho de sua vidência Ofusca-lhe o perfil das multidões furiosas: "Bendito vós, Senhor, que dais o sofrimento, esse óleo puro que nos purga as imundícias como o melhor, o mais divino sacramento e que prepara os fortes às santas delícias! Eu sei que reservais um lugar para o Poeta Nas radiantes fileiras das santas Legiões, E que o convidareis à comunhão secreta Dos Tronos, das Virtudes, das Dominações. Bem sei que a dor é nossa dádiva suprema, Aos pés da qual o inferno e a terra estão dispersos, E que, para talhar-me um místico diadema, Forçoso é lhes impor os tempos e universos. Mas nem as jóias que em Palmira reluziam, As pérolas do mar, o mais raro diamante, Engastados por vós, ofuscar poderiam Este belo diadema etéreo e cintilante; Pois que ela apenas será feita de luz pura, Arrancada à matriz dos raios primitivos, De que os olhos mortais, radiantes de ventura, Nada mais são que espelhos turvos e cativos!". O ALBATROZ Às vezes, por prazer, os homens da equipagem Pegam um albatroz, imensa ave dos mares, Que acompanha, indolente parceiro de viagem, O navio a singrar por glaucos patamares. Tão logo o estendem sobre as tábuas do convés, O monarca do azul, canhestro e envergonhado, Deixa pender, qual par de remos junto aos pés, As asas em que fulge um branco imaculado. Antes tão belo, como é feio na desgraça Esse viajante agora flácido e acanhado! Um, com cachimbo, lhe enche o bico de fumaça, Outro, a coxear, imita o enfermo outrora alado! O Poeta se compara ao príncipe da altura Que enfrenta os vendavais e ri da seta no ar; Exilado ao chão, em meio à turba obscura,\n4. As asas de gigante impedem-no de andar. ELEVAÇÃO Por sobre os pantanais, os vales orvalhados, As montanhas, os bosques, as nuvens, os mares, Para além do ígneo sol e do éter que há nos ares, Para além dos confins dos tetos estrelados, Flutuas, meu espírito, ágil peregrino, E, como um nadador que nas águas afunda, Sulcas alegremente a imensidão profunda Com um lascivo e fluido gozo masculino. Vai mais, vai mais além do lodo repelente, Vai te purificar onde o ar se faz mais fino, E bebe, qual licor translúcido e divino, O puro fogo que enche o espaço transparente. Depois do tédio e dos desgostos e das penas Que gravam com seu peso a vida dolorosa, Feliz daquele a quem uma asa vigorosa Pode lançar às várzeas claras e serenas; Aquele que, ao pensar, qual pássaro veloz, De manhã rumo aos céus liberto se distende, Que paira sobre a vida e sem esforço entende A linguagem da flor e das coisas sem voz! CORRESPONDÊNCIAS A natureza é um templo onde vivos pilares Deixam filtrar não raro insólitos enredos; O homem o cruza em meio a um bosque de segredos Que ali o espreitam com seus olhos familiares. Como ecos longos que à distância se matizam Numa vertiginosa e lúgubre unidade, Tão vasta quanto a noite e quanto a claridade, Os sons, as cores e os perfumes se harmonizam. Há aromas frescos como a carne dos infantes, Doces como o oboé, verdes como a campina, E outros, já dissolutos, ricos e triunfantes, Com a fluidez daquilo que jamais termina, Como o almíscar, o incenso e as resinas do Oriente, Que a glória exaltam dos sentidos e da mente. Amo a recordação daqueles tempos nus Amo a recordação daqueles tempos nus Quando Febo esculpia as estátuas na luz. Ligeiros, Macho e fêmea, fiéis ao som da lira, Ali brincavam sem angústia e sem mentira, E, sob o meigo céu que lhes dourava a espinha,\n5. Exibiam a origem de uma nobre linha. Cibele , então fecunda em frutos generosos, Nos filhos seus não via encargos onerosos: Qual loba fértil em anônimas ternuras, Aleitava o universo com as tetas duras. Robusto e esbelto, tinha o homem por sua lei Gabar-se das belezas que o sagravam rei, Sementes puras e ainda virgens de feridas, Cuja macia tez convidava às mordidas! Quando se empenha o Poeta em conceber agora Essas grandezas raras que ardiam outrora, No palco em que a nudez humana luz sem brio Sente ele n'alma um tenebroso calafrio Ante esse horrendo quadro de bestiais ultrajes. Ó quanto monstro a deplorar os próprios trajes! Ó troncos cômicos, figuras de espantalhos! Ó corpos magros, flácidos, inflados, falhos, Que o deus utilitário, frio e sem cansaço, Desde a infância cingiu em suas gases de aço! E vós, mulheres, mais seráficas que os círios, Que a orgia ceva e rói, vós, virgens como lírios, Que herdaram de Eva o vício da perpetuidade E todos os horrores da fecundidade! Possuímos, é verdade, impérios corrompidos, Com velhos povos de esplendores esquecidos: Semblantes roídos pelos cancros da emoção, E por assim dizer belezas de evasão; Tais inventos, porém, das musas mais tardias Jamais impedirão que as gerações doentias Rendam à juventude uma homenagem grave - À juventude, de ar singelo e fronte suave, De olhar translúcido como água de corrente, E que se entorna sobre tudo, negligente, Tal qual o azul do céu, os pássaros e as flores, Seus perfumes, seus cantos, seus doces calores. OS FARÓIS Rubens, rio do olvido, jardim da preguiça, Divã de carne tenra onde amar é proibido, Mas onde a vida flui e eternamente viça, Como o ar no céu e o mar dentro do mar contido; Da Vinci, espelho tão sombrio quão profundo, Onde anjos cândidos, sorrindo com carinho Submersos em mistério, irradiam-se ao fundo Dos gelos e pinhais que lhes selam o ninho; Rembrandt, triste hospital repleto de lamentos, Por um só crucifixo imenso decorado, Onde a oração é um pranto em meio aos excrementos, E por um sol de inverno súbito cruzado; Miguel Ângelo, espaço ambíguo em que vagueiam Cristo e Hércules, e onde se erguem dos ossários Fantasmas colossais que à tíbia luz se arqueiam E cujos dedos hirtos rasgam seus sudários;\n6. Impudências de fauno, iras de boxeador, Tu que de graça aureolaste os desgraçados, Coração orgulhoso, homem fraco e sem cor, Puget, imperador soturno dos forçados; Watteau, um carnaval de corações ilustres, Quais borboletas a pulsar por entre os lírios, Cenários leves inflamados pelos lustres Que à insânia incitam este baile de delírios; Goya, lúgubre sonho de obscuras vertigens, De fetos cuja carne cresta os sabás, De velhas ao espelho e seminuas virgens, Que a meia ajustam e seduzem Satanás; Delacroix, lago onde anjos maus banham-se em sangue, Na orla de um bosque cujas cores não se apagam E onde entranhas fanfarras, sob um céu exangue, Como um sopro de Weber entre os ramos vagam; Essas blasfêmias e lamentos indistintos, Esses Te Deum, essas desgraças, esses ais São como um eco a percorrerem mil labirintos, E um ópio sacrossanto aos corações mortais! É um grito expresso por milhões de sentinelas, Uma ordem dada por milhões de porta-vozes; É um farol a clarear milhões de cidadelas, Um caçador a uivar entre animais ferozes! Sem dúvida, Senhor, jamais o homem vos dera Testemunho melhor de sua dignidade Do que esse atroz soluço que erra de era em era E vem morrer aos pés de vossa eternidade! A MUSA DOENTE O que tens essa manhã, ó musa de ar magoado? Teus olhos estão cheios de visões noturnas, E vejo que em teu rosto afloram lado a lado A loucura e a aflição, frias e taciturnas. Teria o duende róseo ou o súcubo esverdeado Te ungido com o medo e o mel de suas urnas? O sonho mau, de um punho déspota e obcecado, Nas águas te afogou de um mítico Minturnas ? Quisera eu que, vertendo o odor da exuberância, O pensamento fosse em ti uma constância E que o sangue cristão te fluísse na cadência Das velhas sílabas de uníssona freqüência, Quando reinavam Febo, o criador das cantigas, E o grande Pã, senhor do campo e das espigas.\n7. A MUSA VENAL Ó musa de minha alma, amante dos palácios, Terás, quando janeiro desatar seus ventos, No tédio negro dos crepúsculos nevoentos, Uma brasa que esquente os teus dois pés violáceos? Aquecerás teus níveos ombros sonolentos Na luz noturna que os postigos deixam coar? Sem um níquel na bolsa e seco o paladar, Colherás o ouro dos cerúleos firmamentos? Tens que, para ganhar o pão de cada dia, Esse turíbulo agitar nas sacristia, Entoar esse Te Deum que nada têm de novo, Ou, bufão em jejum, exibir teus encantos E teu riso molhado de invisíveis prantos Para desopilar o fígado do povo. O MAU MONGE Sob as arcadas das antigas abadias Desdobrava-se em cenas a santa Verdade, Cujo efeito, avivando-lhe as entranhas pias, Aquecia a algidez de sua austeridade. Nesse tempo em que tu, ó Cristo, florescias, Mais de um célebre monge, hoje anônimo frade, Tomando por cenário o campo de agonias, Glorificava a Morte com simplicidade. - Minha alma é um túmulo que, mau celibatário, Desde sempre percorro e habito solitário; Nada enfeitou jamais este claustro sem Deus. Ó monge ocioso! Quando enfim hei de fazer Do espetáculo vivo de meu triste ser A obra de minhas mãos e o amor dos olhos meus? O INIMIGO A juventude não foi mais que um temporal, Aqui e ali por sóis ardentes trespassado; As chuvas e os trovões causaram dano tal Que em meu pomar não resta um fruto sazonado. Eis que alcancei o outono de meu pensamento, E agora o ancinho e a pá se fazem necessários Para outra vez compor o solo lamacento, Onde profundas covas se abrem como ossários E quem sabe se as flores que meu sonho ensaia Não achem nessa gleba aguada como praia O místico alimento que as farás radiosas/\n8. Ó dor! O tempo faz da vida uma carniça, E o sombrio Inimigo que nos rói as rosas No sangue que perdemos se enraíza e viça! O AZAR Castigo assim tornar tão leve Somente a Sísifo se cobra! Por mais que mão se ponha à obra, A Arte é longo e o Tempo é breve. Longe dos túmulos famosos, Num cemitério já sepulto, Meu coração, tambor oculto, Percute acordes dolorosos. - Muito ouro ali jaz sonolento em meio à treva e ao esquecimento, esquivo à sonda e ao enxadão; E muita flor exala a medo Seu perfume como um segredo Nas mais profunda solidão. A VIDA ANTERIOR Muito tempo habitei sob átrios colossais Que o sol marinho em labaredas envolvia, E cuja colunata majestosa e esguia À noite semelhava grutas abissais. O mar, que do alto céu a imagem devolvia, Fundia em místicos e hieráticos rituais As vibrações de seus acordes orquestrais À cor do poente que nos olhos meus ardia. Ali foi que vivi entre volúpias calmas, Em pleno azul, ao pé das vagas, dos fulgores E dos escravos nus, impregnados de odores, Que a fronte me abanavam com as suas palmas, E cujo único intento era o de aprofundar O oculto mal que me fazia definhar. CIGANOS EM VIAGEM A horda profética das pupilas ardentes Pôs-se a caminho, tendo às costas a ninhada, Ou saciando-lhe a altiva gula imoderada Como o farto tesouro das mamas pendentes. Os homens vão a pé, com armas reluzentes, Junto à carroça que dos seus vai apinhada,\n9. Esquadrinhando o céu, a vista atormentada Pela sombria dor das quimeras ausentes. O grilo, ao fundo de uma frincha solitária, Vendo-os passar, uma outra vez canta sua ária; Cibele, que os adora, o verde faz crescer, Rebenta as fontes e de flor enche o deserto Ante esses que aí vão, deixando-lhes aberto O império familiar das trevas por nascer. O HOMEM E O MAR Homem liberto, hás de estar sempre aos pés do mar! O mar é teu espelho; a tua alma aprecias No infinito ir e vir de suas ondas frias, E nem teu ser é menos acre ao se abismar. Apraz-te mergulhar bem fundo em tua imagem; Em teus braços a estreitas, e teu coração Às vezes se distrai na própria pulsação Ao rumor dessa queixa indômita e selvagem. Sois todos esses deuses turvos e discretos: Homem, ninguém sondou-te as furnas mais estranhas; Ó mar, ninguém tocou-te as íntimas entranhas, Tão ciumento que sois de vossos bens secretos! E todavia há séculos inumeráveis Combatíeis sem nenhum remorso nem piedade, Tamanho amor guardais à morte e à crueldade, Ó meus irmãos, ó gladiadores implacáveis! DOM JUAN NOS INFERNOS Quando dom Juan desceu ao subterrâneo rio E logo que a Caronte o óbolo pagou, Como Antístenes, um mendigo de olhar frio Com braço vingativo os remos agarrou. Os seios flácidos e as vestes entreabertas, Mulheres se torciam sob um céu nevoento, E, qual rebanho vil de vítimas ofertas, Atrás dele rosnava em atroz lamento. Sganarello a rir a paga reclama, Enquanto, erguendo o dedo, apontava dom Luís A cada morto que nas margens deambulava O filho audaz que lhe ultrajara a fronte gris. Em seu álgido luto, Elvira, casta e esguia, Junto ao pérfido esposo, amante seu de outrora, Parecia exigir-lhe uma última alegria Cujo sabor não recordasse o fel de agora. Ereto na couraça, um homem pétreo e imenso\n10. Golpeava a onda noturna e ao leme as mãos prendia; Mas o tranqüilo herói, por sobre a espada penso, Olhava a água passar e em torno nada via. CASTIGO DO ORGULHO Nos esplêndidos tempos em que a Teologia Viçava no apogeu da seiva e da energia, Conta-se que um doutor, dentre os mais eminentes, Após dobrar os corações indiferentes, Os arrojou nas mais escuras profundezas; Após franquear às celestiais e altas grandezas Caminhos dele próprio até desconhecidos, Só pelas almas puras talvez percorridos, Como quem alto foi demais, cheio de pânico, Gritou, possuído então de um orgulho satânico: "Jesus, ó meu Jesus! Te ergui à etérea altura! Mas se, ao contrário, eu te golpeasse na armadura, Tua vergonha igualaria atua glória, E não serias mais que um feto sem história!" Sua razão de pronto a pó se reduziu. A flama deste sol de negro se tingiu; O caos se lhe instalou então na inteligência, Templo antes vivo, pleno de ordem e opulência, Sob cujos tetos tanto fausto resplendia E nele floresceram a noite e a agonia, Qual numa furna cuja boca jaz selada. Desde então semelhante aos animais da estrada, Quando ia ao campo sem saber sequer quem era, Sem distinguir entre o verão e a primavera, Imundo, ocioso e feio como coisa usada, Fazia riso e a diversão da meninada. A BELEZA Eu sou bela, ó mortais! Como um sonho de pedra, E meu seio, onde todos vêm buscar a dor, É feito para ao poeta inspirar esse amor Mudo e eterno que no ermo da matéria medra. No azul, qual uma esfinge, eu reino indecifrada; Conjugo o alvor do cisne a um coração de neve; Odeio o movimento e a linha que o descreve, E nunca choro nem jamais sorrio a nada. Os poetas, diante de meus gestos de eloqüência, Aos das estátuas mais altivas semelhantes, Terminarão seus dias sob o pó da ciência; Pois que disponho, para tais dóceis amantes, De um puro espelho que idealiza a realidade: O olhar, meu largo olhar de eterna claridade!\n11. O IDEAL Jamais serão essas vinhetas decadentes, Belezas pútridas de um século plebeu, Nem borzeguins ou castanholas estridentes, Que irão bastar a um coração igual ao meu. Concedo a Gavarni, o poeta das cloroses, Todo o rebanho das belezas de hospital, Pois nunca vi dentre essas pálidas necroses Uma só flor afim de meu sangüíneo ideal. O que me falta ao coração e o que o redime Sois vós o Lady Macbeth, alma afeita ao crime, Sonho de Ésquilo exposto ao aguilhão dos ventos; Ou tu, Noite por Miguel Ângelo engendrada, Que em paz retorces numa pose inusitada Teus encantos ao gosto dos Titãs sedentos! A GIGANTA No tempo em que, com verme tal que nos espanta, Gerava a Natureza o ser mais fabuloso, Quisera eu ter vivido aos pés de uma giganta, Qual junto a uma rainha um gato voluptuoso. Me agradaria ver-lhe o corpo e a alma em botão E após segui-la em seus insólitos folguedos; Saber se a alguma chama lhe arde ao coração Sob as úmidas névoas de seus olhos quedos; Tatear-lhe as formas como quem percorre espelhos; Ascender à vertente de seus grandes joelhos, E às vezes, no verão, quando tangente ao solo, O sol violento a deixa exausta na campina, Dormir languidamente à sombra de seu colo, Como um burgo tranqüilo ao pé de uma colina. A MÁSCARA A Ernest Cristophe, estatuário Contempla esse perfil de graças florentinas; Na sóbria ondulação do corpo musculoso Excedem Força e Proporção, irmãs divinas. Essa mulher, fração de um ser miraculoso, Divinamente forte, amavelmente pobre, Criada foi para no leito arder em gozo, Saciando os ócios de um pontífice ou de um nobre. - Repara-lhe o sorriso fino e voluptuoso onde a vaidade aflora e em êxtase perdura; Esse lânguido olhar oblíquo e desdenhoso, Esse rosto sutil, na gaze da moldura,\n12. Cujos traços nos dizem com ar vitorioso: "A Volúpia me chama e o Amor cinge-me a testa!" Ao ser que esplende assim com lúbrica realeza Vê que encanto febril a formosura empresta! Chega mais próximo e circunda-lhe a beleza. Ó que blasfêmia da arte! Ó que assombro fatal! A divina mulher, que ao prazer nos enlaça, Lá no alto se transmuda em monstro bifrontal! - Não! É uma máscara, uma sórdida trapaça, Essa face torcida e de esquisito aspecto, E, repara, também crispada ferozmente, A cabeça concreta, o rosto circunspecto Oculto por detrás do semblante que mente. Ó mísera beleza! O magnífico rio De teu pranto deságua ao pá de meus abrolhos; Teu embuste me embriaga, e minha alma sacio Nessas ondas que a Dor faz jorrar de teus olhos! Mas por que chora enfim a beleza absoluta Que a seus pés tem o ser humano submetido, Que misterioso mal lhe rói o flanco em luta? - Ela chora, insensata, por haver vivido! E por viver ainda! E o que ela mais deplora, O que a faz ajoelhar-se em frêmito feroz, É que amanhã há de estar viva como agora! Amanhã e depois e sempre! - como nós! HINO À BELEZA Vens tu do céu profundo ou sais do precipício, Beleza? Teu olhar, divino mas daninho, Confusamente verte o bem e o malefício, E pode-se por isso comparar-te ao vinho. Em teus olhos refletes toda a luz diuturna; Lanças perfumes como a noite tempestuosa; Teus beijos são um filtro e tua boca uma urna Que torna o herói covarde e a criança corajosa. Provéns do negro abismo ou da esfera infinita? Como um cão te acompanha a Fortuna encantada; Semeias ao acaso a alegria e a desdita E altiva segues sem jamais responder nada. Calcando mortos vais, Beleza, a escarnecê-los; Em teu escrínio o Horror é a jóia que cintila, E o Crime, esse berloque que te aguça os zelos, Sobre teu ventre em amorosa dança oscila. A mariposa voa ao teu encontro, ó vela, Freme, inflama-se e diz: "Ó clarão abençoado!" O arfante namorado aos pés de sua bela Recorda um moribundo ao túmulo abraçado. Que venhas lá do céu ou do inferno, que importa, Beleza! Ó monstro ingênuo, gigantesco e horrendo!\n13. Se teu olhar, teu riso, teus pés me abrem a porta De um infinito que amo e que jamais desvendo? De Satã ou de Deus, que importa? Anjo ou Sereia, Que importa, se é quem fazes - fada de olhos suaves, Ó rainha de luz, perfume e ritmo cheia! - Mais humano o universo e as horas menos graves? PERFUME EXÓTICO Quando, cerrando os olhos, numa noite ardente, Respiro a fundo o odor dos teus seios fogosos, Vejo abrirem-se ao longe litorais radiosos Tingidos por um sol monótono e dolente. Uma ilha preguiçosa que nos traz à mente Estranhas árvores e frutos saborosos; Homens de corpos nus, esguios, vigorosos, Mulheres cujo olhar faísca à nossa frente. Guiado por teu perfume a tais paisagens belas, Vejo um porto a ondular de mastros e de velas Talvez exaustos de afrontar os vagalhões, Enquanto o verde aroma dos tamarineiros, Que à beira-mar circula e inunda-me os pulmões, Confunde-se em minha alma à voz dos marinheiros. A CABELEIRA Ó tosão que até a nuca encrespa-se em cachoeira! Ó cachos! Ó perfume que o ócio faz intenso! Êxtase! Para encher à noite a alcova inteira Das lembranças que dormem nessa cabeleira, Quero agitá-la no ar como se agita um lenço! Uma Ásia voluptuosa e uma África escaldante, Todo um mundo longínquo, ausente, quase morto, Revive em teus recessos, bosque trescalante! Se espíritos vagueiam na harmonia errante, O meu, amor! Em teu perfume flui absorto. Adiante irei, lá, onde a vida a latejar, Se abisma longamente sob a luz dos astros; Revoltas tranças, sede a vaga a me arrastar! Dentro de ti guardas um sonho, negro mar, De velas, remadores, flâmulas e mastros: Um porto em febre onde minha alma há de beber A grandes goles o perfume, o som e a cor; Lá, onde as naus, contra as ondas de ouro a se bater, Abrem seus vastos braços para receber A glória de um céu puro e de infinito ardor. Mergulharei a fonte bêbada e amorosa Nesse sombrio oceano onde o outro está encerrado;\n14. E minha alma sutil que sobre as ondas goza Saberá voz achar, ó concha preguiçosa! Infinito balouço do ócio embalsamado! Coma azul, pavilhão de trevas distendidas, Do céu profundo dai-me a esférica amplidão; Na trama espessa dessas mechas retorcidas Embriago-me febril de essências confundidas Talvez de óleo de coco, almíscar e alcatrão. Por muito tempo! Sempre! Em tua crina ondeante Cultivarei a pérola, a safira e o jade, Para que meu desejo em teus ouvidos cante! Pois não és o oásis onde sonho, o odre abundante Onde sedento bebo o vinho da saudade? Eu te amo como se ama a abóbada noturna, Ó taça de tristeza, ó grande taciturna, E mais ainda te adoro quando mais te ausentas E quanto mais pareces, no ermo que ornamentas, Multiplicar irônica as celestes léguas Que me separam das imensidões sem tréguas. Ao assalto me lanço e agito-me na liça, Como um coro de vermes junto a uma carniça, E adoro, ó fera desumana e pertinaz, Até essa algidez que mais bela te faz! Porias o universo inteiro em teu bordel, Mulher impura! O tédio é que te torna cruel. Para teus dentes neste jogo exercitar, A cada dia um coração tens que sangrar. Teus olhos, cuja luz recorda a dos lampejos E dos rútilos teixos que ardem nos festejos, Exibem arrogantes uma vã nobreza, Sem conhecer jamais a lei de sua beleza. Ó monstro cego e surdo, em cruezas fecundo! Salutar instrumento, vampiro do mundo, Como não te envergonhas ou não vês sequer Murchar no espelho teu fascínio de mulher? A grandeza do mal de que crês saber tanto Não te obriga jamais a vacilar de espanto Quando a mãe natureza, em desígnios velados, Recorre a ti, mulher, ó deusa dos pecados - A ti, vil animal - , para um gênio forjar? Ó lodosa grandeza! Ó desonra exemplar! SED NON SATIATA Bizarra divindade, cor da noite escura, Cujo perfume sabe a almíscar e a havana,\n15. Obra de algum obi, o Fausto da savana, Feiticeira sombria, criança de hora impura, Prefiro ao ópio, ao vinho, à bêbeda loucura, O elixir dessa boca onde o amor se engalana; Se meus desejos vão a ti em caravana, É do frescor dos olhos teus que ando à procura. Que esses dois olhos negros, poros de tua alma, Ó demônio impiedoso! Às chamas tragam calma; Não sou Estige para lúbrico abraçar-te, Eu não posso, ai de mim, ó Megera sensual, Para dobrar-te a fúria e à parede encostar-te, Qual Prosérpina arder em teu leito infernal. Envolta em ondulante traje nacarado, Até quando caminha dir-se-á que ela dança, Como esses longos répteis que um jogral sagrado Agita em espirais no vértice da lança. Como a tépida areia ou o azul do deserto, Insensíveis os dois à desventura humana, Como a trama das ondas no ermo mar aberto, Ela se move indiferente e soberana. Em seu polido olhar há minerais radiantes. E nessa têmpera insólitas quimeras, Entre anjo indecifrado e esfinge de outras eras, Em que tudo é só luz, metal, ouro e diamantes, Esplende para sempre, em seu frívolo império, A fria majestade da mulher estéril. A SERPENTE QUE DANÇA Em teu corpo, lânguida amante, Me apraz contemplar, Como um tecido vacilante, A pele a faiscar. Em tua fluida cabeleira De ácidos perfumes, Onda olorosa e aventureira De azulados gumes, Como um navio que amanhece Mal desponta o vento, Minha alma em sonho se oferece Rumo ao firmamento. Teus olhos, que jamais traduzem Rancor ou doçura, São jóias frias onde luzem O ouro e a gema impura.\n16. Ao ver-te a cadência indolente, Bela de exaustão, Dir-se-á que dança uma serpente No alto de um bastão. Ébria de preguiça infinita, A fronte de infanta Se inclina vagarosa e imita A de uma elefanta. E teu corpo pende e se aguça Como escuna esguia, Que às praias toca e se debruça Sobre a espuma fria. Qual uma inflada vaga oriunda Dos gelos frementes, Quando a água em tua boca inunda A arcada dos dentes, Bebo de um vinho que me infunde Amargura e calma, Um líquido céu que difunde Astros em minha alma! UMA CARNIÇA Lembra-te, meu amor, do objeto que encontramos Numa bela manhã radiante: Na curva de um atalho, entre calhaus e ramos, Uma carniça repugnante. As pernas para cima, qual mulher lasciva, A transpirara miasmas e humores, Eis que as abria desleixada e repulsiva, O ventre prenhe de livores. Ardia o sol naquela pútrida torpeza, Como a cozê-la em rubra pira E para o cêntuplo volver à Natureza Tudo o que ali ela reunira. E o céu olhava do alto a esplêndida carcaça Como uma flor a se entreabrir. O fedor era tal que sobre a relva escassa Chegaste quase a sucumbir. Zumbiam moscas sobre o ventre e, em alvoroço, Dali saíam negros bandos De larvas, a escorrer como um líquido grosso Por entre esses trapos nefandos. E tudo isso ia e vinha, ao modo de uma vaga, Que esguichava a borbulhar, Como se o corpo, a estremecer de forma vaga, Vivesse a se multiplicar. E esse mundo emitia uma bulha esquisita, Como vento ou água corrente,\n17. Ou grãos que em rítmica cadência alguém agita E à joeira deixa novamente. As formas fluíam como um sonho além da vista, Um frouxo esboço em agonia, Sobre a tela esquecida, e que conclui o artista Apenas de memória um dia. Por trás das rochas, irrequieta, uma cadela Em nós fixava o olho zangado, Aguardando o momento de reaver àquela Carniça abjeta o seu bocado. - Pois há de ser como essa coisa apodrecida, Essa medonha corrupção, Estrela de meus olhos, sol da minha vida, Tu, meu anjo e minha paixão! Sim! Tal serás um dia, ó deusa da beleza, Após a bênção derradeira, Quando, sob a erva e as florações da natureza, Tornares afinal à poeira. Então, querida, dize à carne que se arruína, Ao verme que te beija o rosto, Que eu preservarei a forma e a substância divina De meu amor já decomposto! DE PROFUNDIS CLAMAVI Imploro-te piedade,a Ti, razão de amor, Do fundo abismo onde minha alma jaz sepulta. É uma cálida terra em plúmbea névoa oculta, Onde nadam na noite a blasfêmia e o terror; Por seis meses um morno sol dissolve a bruma, E durante outros seis a noite cobre o solo; É um país bem mais nu do que o desnudo pólo - Nem bestas, nem regatos, nem floresta alguma! Não há no mundo horror que comparar se possa À luz perversa desse sol que o gelo acossa E à noite imensa que no velho Caos se abriu; Invejo a sorte do animal mais vil, Capaz de mergulhar num sono que o enregela, Enquanto o Dédalo do tempo se enovela. O VAMPIRO Tu que, como uma punhalada, Em meu coração penetraste Tu que, qual furiosa manada De demônios, ardente, ousaste, De meu espírito humilhado,\n18. Fazer teu leito e possessão - Infame à qual estou atado Como o galé ao seu grilhão, Como ao baralho ao jogador, Como à carniça o parasita, Como à garrafa o bebedor - Maldita sejas tu, maldita! Supliquei ao gládio veloz Que a liberdade me alcançasse, E ao vento, pérfido algoz, Que a covardia me amparasse. Ai de mim! Com mofa e desdém, Ambos me disseram então: "Digno não és de que ninguém Jamais te arranque à escravidão, Imbecil! - se de teu retiro Te libertássemos um dia, Teu beijo ressuscitaria O cadáver de teu vampiro!" Certa noite bem junto a uma horrenda judia, Como ao longo de um morto outro morto estendido, Pus-me a pensar ao pé deste corpo vendido Na beleza infeliz que aos olhos me fugia. Eu lhe evocava a esplêndida altivez nativa, O olhar de intensa luz e de graças armado, O cabelo a servir-lhe de elmo perfumado E cuja súbita lembrança o amor se aviva. Pois com fervor teu nobre corpo eu beijaria E dos réus frescos pés às tuas negras tranças Abriria o tesouro das carícias mansas, Se uma noite, ao rolar de uma lágrima esguia, Pudesses, tu, que apenas esse fel destilas, Ofuscar o esplendor de tuas frias pupilas. REMORSO PÓSTUMO Quando fores dormir, ó bela tenebrosa, Em teu negro e marmóreo mausoléu, e não Tiveres por alcova e refúgio senão Uma cova deserta e uma tumba chuvosa; Quando a pedra, a oprimir tua carne medrosa E teus flancos sensuais de lânguida exaustão, Impedir de querer e arfar teu coração, E teus pés de correr por trilha aventurosa, O túmulo, no qual em sonho me abandono - Porque o túmulo sempre há de entender o poeta -,\n19. nessas noites sem fim em que nos foge o sono, Dir-te-á: "De que valeu, cortesã indiscreta, Ao pé dos mortos ignorar o seu lamento?" - E o verme te roerá como um remorso lento. O GATO Vem cá, meu gato, aqui no meu regaço; Guarda essas garras devagar, E nos teus belos olhos de ágata e aço Deixa-me aos poucos mergulhar. Quando meus dedos cobrem de carícias Tua cabeça e dócil torso, E minha mão se embriaga nas delícias De afagar-te o elétrico dorso, Em sonho a vejo. Seu olhar, profundo Como o teu, amável felino, Qual dardo dilacera e fere fundo, E, dos pés a cabeça, um fino Ar sutil, um perfume que envenena Envolve-lhe a carne morena. DUELLUM Dois inimigos se enfrentaram; suas armas O ar tingiram de sangue e de ébrios esplendores. Estes metais em duelo ecoam como alarmas Da juventude exposta a impúberes amores. Foram-se os gládios! Como a nossa juventude, Querida! Mas as unhas e os dentes afiados Logo vingam a espada e a adaga falsa e rude. Ó corações em fúria e pelo amor magoados! Na ravina apinhada de onças e leopardos Rolam os heróis, um a outro abraçado, E sua pele há de fazer florir os cardos. - Pois este abismo é o inferno por tantos povoado! Nele rolemos sem remorso, cruel parceira, A fim de que o ódio nos aqueça a vida inteira! A VARANDA Mãe das recordações, amante das amantes, Tu, todo o meu prazer! Tu, todo o meu dever! Hás de lembrar-te das carícias incessantes, Da doçura do lar à luz do entardecer, Mãe das recordações, amante das amantes!\n20. As tardes à lareira, ao calor do carvão, E as tardes na varanda, entre róseos matizes. Quão doce era o seu seio e meigo coração! Dissemo-nos os dois as coisas mais felizes Nas tardes à lareira, ao calor do carvão! Quão soberbo era o sol nas tardes douradas! Que profundo era o espaço e como a alma era langue! Curvado sobre ti, rainha das amadas, Eu julgava aspirar o aroma de teu sangue. Quão soberbo era o sol nessas tardes douradas! A noite se adensava igual a uma clausura, E no escuro os meus olhos viam-te as pupilas; Teu hálito eu sorvia, ó veneno, ó doçura! E dormiam teus pés em minhas mãos tranqüilas. A noite se adensava igual a uma clausura. Sei a arte de evocar as horas mais ditosas, E revivo o passado imerso em teu regaço. Para que procurar belezas voluptuosas Se as encontro em teu corpo e em teu cálido abraço? Sei a arte de evocar as horas mais ditosas. Juras de amor, perfumes, beijos infinitos, De um fundo abismo onde não chegam nossas sondas Voltareis, como o sol retorna aos céus benditos Depois de mergulhar nas mais profundas ondas? - Juras de amor, perfumes, beijos infinitos! O POSSESSO Cobriu-se o sol de negro véu. Como ele, ó Lua De minha vida, veste o luto da agonia; Dorme ou fuma à vontade; sê muda e sombria, E no abismo do Tédio esplêndida flutua; Eu te amo assim! Se agora queres, todavia, Como um astro a emergir da penumbra que o acua, Pavonear-te no palco onde a Loucura atua, Pois bem! Punhal sutil em teu estojo esfria! Acende essa pupila no halo dos clarões! Acende a cupidez no olhar dos grosseirões! Em ti tudo é prazer, morboso ou petulante; Seja o que for, escura noite ou rubra aurora; Uma por uma, as fibras do meu corpo arfante Gritam: Ó Belzebu, meu coração te adora! UM FANTASMA I - AS TREVAS Nos porões de tristeza impenetrável\n21. Onde o Destino um dia me esqueceu; Onde jamais um róseo raio ardeu, Só com a noite, hospedeira intratável, Sou qual pintor que um Deus, por diversão, Na treva faz mover os seus pincéis, Ou cozinheiro de apetites cruéis Que assa e devora o próprio coração. Súbito brilha e faz-se ali presente Fantasma esplêndido e de graça extrema Em oriental postura evanescente. Ao atingir a perfeição suprema, Nela percebo a bela visitante: Ei-la! Negra e contudo fulgurante. II - O PERFUME Leitor, tens já por vezes respirado Com embriaguez e lenta gostosura O grão de incenso que enche uma clausura, Ou de um saquinho de almíscar entranhado? Sutil e estranho encanto transfigura Em nosso agora a imagem do passado. Assim o amante sobre o corpo amado À flor mais rara colhe o que perdura. Da cabeleira espessa como crina, Turíbulo de alcova, ébria almofada, Vinha uma essência rútila e indomada, E das vestes, veludo ou musselina, Que sua tenra idade penetrava, Um perfume de pêlos evolava. III - A MOLDURA Como à tela se ajusta uma moldura - Não importa do artista a sutileza - , Isolando-o da imensa natureza, Um não-sei-quê de mágica textura, Assim jóias, metais e douradura Ajustavam-se à sua irreal beleza; Nada ofuscava-lhe a integral clareza, E tudo lhe era como cercadura. Dir-se-ia muita vez que ela supunha Tudo existir para adorá-la e expunha Sua nudez com gozo e encantamento Às carícias do linho e do cetim, E, suave ou brusca, a cada movimento Mostrava a graça ingênua do sagüim. IV - O RETRATO A Doença e a Morte tornam cinza todo Aquele fogo que por nós ardeu. Dos olhos a me olhar daquele modo,\n22. Da boca onde meu ser se dissolveu, Dos beijos sempre fiéis a uma ordem dada, Dos êxtases mais vivos que fulgores, Que resta? É horrível, ó minha alma! Nada Mais que um pálido esboço de três cores Que se extingue, como eu, na solitude, E que o Tempo, sem pressa e em toda a parte, Vai roçando com asa amarga e rude... Negro assassino da Vida e da Arte, Jamais hás de matar-me na memória A que foi meu prazer e minha glória! Estes versos te dou para que, se algum dia, Feliz chegar meu nome às épocas futuras E lá fizer sonhar as humanas criaturas, Nau que um esplêndido aquilão ampara e guia, Tua memória, irmã das fábulas obscuras, Canse o leitor com pertinaz monotonia, E presa por grilhão de mística energia Suspensa permaneça em minhas rimas puras; Maldita que, do céu infindo ao mais profundo Abismo, a mim somente escutas neste mundo! - Ó tu que, como sombra de existência fátua, Pisas de leve, sem que aqui jamais te afronte Nenhum mortal que te suponha amarga, estátua De olhos de jade, grande anjo de brônzea fronte! SEMPER EADEM "De onde te vem, responde, essa tristeza infinda Que galga, como o mar, o negro e nu rochedo?" - Quando no coração nossa colheita finda, viver é um mal. Ninguém ignora este segredo. Uma dor muito simples, nada misteriosa, A todos familiar, como tua alegria. Nada queiras saber, minha bela curiosa! E, embora a voz te seja afável, silencia! Cala-te tola! alma de tudo embevecida! Boca de riso ingênuo! Ainda mais que a Vida, A Morte nos enlaça em seus sutis idílios. Deixa-me o coração confiar no que suponho, Dentro em teus olhos mergulhar como num sonho, E dormir longo tempo à sombra de teus cílios!\n23. TODA ELA O Demônio em meu quarto salta Esta manhã para me ver E, tentando apanhar-me em falta, Diz-me: "Eu só queria saber, Entre todas as coisas raras De que é pródigo seu feitiço, Entre as jóias negras ou claras Que ao corpo lhe dão tanto viço, Qual a mais sublime."- ó minha alma! Respondeste ao Tinhoso então: "Porque Ela é um bálsamo que acalma, Não pode haver predileção. E como tudo me extasia, Não sei se nela algo me enfara. Ela deslumbra como o Dia E como a Noite nos ampara. Seu corpo esplêndido é regido Por harmonias tão concordes Que nunca pôde o humano ouvido Escolher um dentre os acordes. Ó mística transmutação Que os sentidos num só resume! Seu hálito faz a canção E sua voz faz o perfume!" Que dirás esta noite, ó alma abandonada, Que dirás, coração, deserto e murcho outrora, À muito bela, à muito boa, à muito amada, Cujos olhos te fazem reflorir agora? - Que nosso orgulho apenas cante em seu louvor: Nada se iguala à sua doce autoridade, À carne estérea deu-lhe um Anjo seu frescor, E seu olhar nos banha em branda claridade. Seja na noite ou na mais funda solidão, Seja na rua ou na difusa multidão, Seu fantasma se agita no ar como uma flama. Às vezes diz: "Sou bela, e ordeno como dona: Pelo amor que me tens, o Belo apenas ama; Sou teu Anjo guardião, sou Musa e sou Madona." O ARCHOTE VIVO Diante de mim caminham olhos luminosos, Que um Anjo sábio fez sem dúvida imantados; São meus irmãos, eu sei, estes irmãos piedosos, Que aos olhos me arrojam fogos constelados.\n24. Salvando-me do risco ou de qualquer agravo, Rumo à Beleza eles me guiam sempre altivo; Meus servos são e deles sou também escravo; Todo meu ser se roja ante este archote vivo. Olhos graciosos, cintilais da luz que emana Dos círios místicos a arder no dia a pino; O sol não lhes extingue a misteriosa chama; Eles louvam a Morte, e vós entoais um Hino; Ides a celebrar de minha alma o arrebol, Astros cuja luz nunca há de apagar o sol! REVERSIBILIDADE Ó Anjo de alegria, já viste a desgraça, Os soluços, o tédio, o remorso, as vergonhas, E o difuso terror dessas noites medonhas Que o peito oprimem como um papel que se amassa? Ó Anjo de alegria, já viste a desgraça? Ó Anjo de bondade, já viste o rancor, As mãos em gesto aflito e as lágrimas de fel, Quando brande a Vingança o seu apelo cruel E de nossas virtudes torna-se senhor? Ó Anjo da bondade, já viste o rancor? Ó Anjo de saúde, já viste os Delírios, Que, ao longo das paredes do asilo alvadio, Como exilados vão em passo tardio, Movendo os lábios e buscando a luz dos círios? Ó Anjo de saúde, já viste os Delírios? Ó Anjo de beleza, as rugas já não viste, Não viste o medo da velhice e este suplício De ler esfíngico pavor do sacrifício No olhar que outrora no saciou a gula triste? Ó Anjo da beleza, as rugas já não viste? Ó Anjo de ventura e júbilo e clarões, Davi da morte se teria levantado Sob os eflúvios de teu corpo enfeitiçado; Mas a ti só imploro as tuas orações, Ó Anjo de ventura e júbilo e clarões! CONFISSÃO Uma vez, uma só, graciosa e doce amante, Teu suave braço sobre o meu Pousou (no fundo em trevas de minha alma, o instante Que então vivemos não morreu); Era bem tarde; qual efígie luminosa, A lua cheia se exibia, Enquanto a noite, como um rio, majestosa,\n25. Sobre Paris em calma fluía. E junto às casas, por debaixo dos portais, Gatos furtivos se moviam, O ouvido alerta, ou, como sombras fraternais, A passo lento nos seguiam. Súbito, em meio àquela intimidade franca Nascida a luz ainda escassa, De ti, rico instrumento ao qual nunca se arranca Senão a mais vibrante graça, De ti, alegre e clara como uma fanfarra Imersa na manhã radiante, Uma nota queixosa, uma nota bizarra No ar oscilou toda hesitante Qual menino franzino e macilento e imundo, A quem os pais, por pejo ou medo, Longo tempo escondessem aos olhos do mundo, Como se esconde um vil segredo. Anjo infeliz, ela trauteava a nota aguda "Aqui na Terra é tudo engano, E mesmo que a si próprio alguém sempre se iluda, Revela-se o egoísmo humano; Ser bela é ofício cujo preço se conhece, É o espetáculo banal Da bailarina louca e fria que fenece Com um sorriso maquinal; Semear nos corações é sucumbir ao pranto; Finda-se o amor, vem a saudade, Até que o Esquecimento os arremesse a um canto E os lance enfim à Eternidade!" Muita vez evoquei esta lua encantada, Este silêncio noite afora, E esta medonha confidência sussurrada Ao coração que a escuta agora. A AURORA ESPIRITUAL Entre os devassos, quando a branca e rubra aurora Faz mútua sociedade com o Ideal roedor, Por obra e graça de um mistério vingador Na entorpecida besta fera um anjo aflora. Dos céus espirituais o azul inacessível, Para o homem que padece e sonha em paroxismo, Se entreabre e se aprofunda em fascinante abismo. Assim, graciosa Deusa, lúcida e sensível, Sobre os despojos fumegantes das orgias Tua imagem mais clara, mais rósea, mais cheia, Ante meus olhos pasmos sem cessar volteia. O sol crestou nos castiçais as chamas frias;\n26. Assim, triunfante, o teu fantasma se parece, Alma radiosa, ao sol que eterno resplandece! HARMONIA DA TARDE Chegado é o tempo em que, vibrando o caule virgem, Cada flor se evapora igual a um incensório; Sons e perfumes pulsam no ar quase incorpóreo; Melancólica valsa e lânguida vertigem! Cada flor se evapora igual a um incensório; Fremem violinos como fibras que se afligem; Melancólica valsa lânguida vertigem! É triste e belo o céu como um grande oratório. Freme violinos como fibras que se afligem, Almas ternas que odeiam o nada vasto e inglório! É triste e belo o céu como um grande oratório; O sol se afoga em ondas que de sangue o tingem. Almas ternas que odeiam o nada vasto e inglório Recolhem do passado as ilusões que o fingem! O sol se afoga em ondas que de sangue o tingem... Fulge a tua lembrança em mim qual ostensório! O FRASCO Perfumes há que os poros da meteria filtram E no cristal dir-se-ia até que eles se infiltram. Ao abrirmos um cofre que nos vem do Oriente Cujo ferrolho range e emperra asperamente, Ou numa casa algum poeirento e negro armário, Onde o acre odor dos tempos dorme solitário, Talvez se encontre um frasco a recordar o outrora, Do qual uma alma palpitante se evapora. Pensamentos dormiam, ninfas moribundas, A fremir com doçura em meio às trevas fundas, E as asas distendiam para alçar-se, estriadas De azul e rosa, ou de ouro arcaico laminadas. Eis as lembranças inebriantes que se afligem No ar convulso; fecham-se os olhos; a Vertigem Subjuga a lama vencida e empurra com a mão A um vórtice que exala a humana podridão; Abate-a às bordas de um abismo milenário, Onde, qual Lázaro rasgando seu sudário, Se move ao despertar o defunto espectral De um velho amor malsão, gracioso e sepulcral. Assim, quando de tudo eu me tornar ausente, Ao canto de um sinistro armário indiferente, Quando esquecido eu for, qual frasco desolado, Caduco, imundo, abjeto, poeirento, rachado,\n27. Serei teu ataúde, amável pestilência, Testemunho de tua força e virulência, Veneno angelical, licor que sem perdão Me rói, o vida e morte de meu coração! O VENENO Sabe o vinho vestir o ambiente mais espúrio Com seu luxo prodigioso, E engendra mais de um pórtico miraculoso No ouro de um vapor purpúreo, Como um sol que se põe no ocaso nebuloso. O ópio dilata o que contornos não tem mais, Aprofunda o ilimitado, Alonga o tempo, escava a volúpia e o pecado, E de prazeres sensuais Enche a alma para além do que conter lhe é dado. Mas nada disso vale o veneno que escorre De teu verde olhar perverso, Laguna onde minha alma se mira ao inverso... E meu sonho logo acorre Para saciar-se nesse abismo em fel imerso. Nada disso se iguala ao prodígio sombrio Da tua saliva forte, Que a alma me impele ao esquecimento num transporte, E, carreando o desvario, Desfalecida a arrasta até os umbrais da morte! CÉU NUBLADO Dir-se-ia teu olhar coberto de uma bruma; Teu olhar misterioso(é azul, verde ou se esfuma?) Às vezes terno e sonhador, às vezes cruel, Reflete a palidez e a indolência do céu. Lembras os dias brancos, mornos e velados, Que em prantos põem os corações enfeitiçados, Quando, desperto por torção desconhecida, Os nervos tensos zombam da alma adormecida. Não raro imitas essas cores vaporosas Que fulguram aos sóis das estações brumosas... Como resplendes, horizonte assim molhado Quando a flama do sol aquece o céu nublado! Ó mulher perigosa, ó climas sedutores! Hei de adorar a tua neve e os teus rigores? E como arrancarei do inverno em que me enterro Mais agudo prazer que os do gelo e do ferro?\n28. O GATO I Dentro em meu cérebro vai e vem Como se a sua casa fosse Um belo gato, forte e doce. Quando ele mia, mal a quem Lhe ouça o fugaz timbre discreto; Seja serena ou iracunda, Soa-lhe a voz rica e profunda. Eis seu encanto mais secreto. Essa voz que se infiltra e afina Em meu recesso mais umbroso Me enche qual verso numeroso E como um filtro me ilumina. Os piores males ele embala E os êxtases todos oferta; Para enunciar a frase certa, Não é com palavras que fala. Não, não existe arco que morda Meu coração, nobre instrumento, Ou faça com tal sentimento Vibrar-lhe a mais sensível corda Que a tua voz, ó misterioso Gato de místico veludo, Em que, como um anjo, tudo É tão sutil quanto gracioso! II De seu pêlo louro e tostado Um perfume tão doce flui Que uma noite, ao mima-lo, fui Por seu aroma embalsamado. É a alma familiar da morada; Ele julga, inspira, demarca Tudo o que seu império abarca; Será um deus, será uma fada? Se neste gato que me é caro, Como por ímãs atraídos, Os olhos ponho comovidos E ali comigo me deparo, Vejo aturdido a luz que lhe arde Nas pálidas pupilas ralas, Claros faróis, vivas opalas, Que me contemplam sem alarde. A BELA NAU\n29. Eu te quero contar, lânguida feiticeira, Tudo o que te orna e te faz bela por inteira! Quero pintar tua beleza, Na qual a infância se conjuga à madureza. Quando vais, sacudindo no ar a saia larga, És como a bela nau que rumo às ondas larga, Cheio de véus soltos ao vento, Seguindo um ritmo doce e preguiçoso e lento. Sobre a robusta espádua e o pescoço roliço, Tua cabeça se ergue envolta em graça e viço; A um tempo só triunfante e mansa, Prossegues teu caminho, majestosa criança. Eu te quero contar, lânguida feiticeira, Tudo o que te orna e te faz bela por inteira! Quero pintar tua beleza, Na qual a infância se conjuga à madureza. Teu colo que arfa sob o traje fluido e vário, Teu colo vitorioso é como um belo armário, Cujos claros gomos convexos Como os broqueis capturam rútilos reflexos; Provocantes broqueis de agudas pontas rosas! Armários cheios de iguarias tão preciosas: Vinhos, perfumes e licores Que o coração e a mente inundam de torpores! Quando vais, sacudindo no ar a saia larga, És como a bela nau que rumo às ondas larga, Cheia de véus soltos ao vento, Seguindo um ritmo doce e preguiçoso e lento. As nobres pernas, sob os folhos que se amassam, Os maus desejos atormentam e espicaçam, Quais duas bruxas que, ao acaso, Um negro filtro vão mexendo em fundo vaso. Teus barcos, que aos titãs enfrentam nas porfias, São sólidos rivais das víboras sombrias, Feitos para o fatal abraço E para o amante eternizar em teu regaço. Sobre a robusta espádua e o pescoço roliço, Tua cabeça se ergue envolta em graça e viço; A um tempo só triunfante e mansa, Prossegues teu caminho, majestosa criança. O CONVITE À VIAGEM Minha doce irmã, Pensa na manhã Em que iremos, numa viagem, Amar a valer, Amar e morrer No país que é a tua imagem! Os sóis orvalhados\n30. Desses céus nublados Para mim guardam o encanto Misterioso e cruel Desse olhar infiel Brilhando através do pranto. Lá, tudo é paz e rigor, Luxo, beleza e langor. Os móveis polidos, Pelos tempos idos, Decorariam o ambiente; As mais raras flores Misturando odores A um âmbar fluido e envolvente, Tetos inauditos, Cristais infinitos, Toda uma pompa oriental, Tudo aí à alma Falaria em calma Seu doce idioma natal. Lá, tudo é paz e rigor, Luxo, beleza e langor. Vê sobre os canais Dormir junto aos cais Barcos de humor vagabundo; É para atender Teu menor prazer Que eles vêm do fim do mundo. - Os sangüíneos poentes Banham as vertentes, Os canis, toda a cidade, E em seu ouro os tece; O mundo adormece Na tépida luz que o invade. Lá, tudo é paz e rigor, Luxo, beleza e langor. O IRREPARÁVEL I Como abafar este Remorso interminável, Que vive, se enrosca e se agita, E se nutre de nós como um verme insaciável, Qual do carvalho o parasita? Como abafar este Remorso inexorável? Em que filtro, em que vinho, em que amarga tisana Afogar tal praga inimiga, Gulosa e predatória como uma mundana, Paciente como uma formiga? Em que filtro? - em que vinho? - em que amarga tisana? Ah, dize, ó feiticeira! Dize, se és capaz,\n31. A esta alma que o tormento assola, Como a de quem, em meio aos que agonizam, jaz E o casco do cavalo esfola, Ó bela feiticeira! Ah, dize, se és capaz, Ao moribundo a quem o lobo já fareja E a gula do corvo amortalha, A este soldado que, batido, ainda peleja Por uma tumba e uma medalha; O moribundo a quem o lobo já fareja! Como clarear um céu ao sol indiferente, Rasga-lhe as trevas em cortejo, Mais densas do que o breu, sem aurora e sem poente, Sem astro ou fúnebre lampejo? Como clarear um céu ao sol indiferente? A esperança que luz nos vidros da Estalagem Desfez-se em meio ao torvelinho! Sem raios nem luar, onde achar-se hospedagem Aos mártires de um mau caminho? Satã tudo extinguiu nos vidros da estalagem! Amável feiticeira, adoras os danados? Conhece o que nunca é salvo? Conheces do Remorso os dardos aguçados? Que o coração nos fazem de alvo? Amável feiticeira, adora os danados? O Irreparável rói com a presa maldita Nossa lama, indigno monumento, E muita vez ataca, assim côo a térmita, O prédio por seu fundamento. O irreparável rói com a presa maldita; II - Por vezes vi, ao fundo de um teatro banal Que inflamava a orquestra sonora, Uma fada acender no horizonte infernal Uma miraculosa aurora; Por vezes vi, ao fundo de um teatro banal, Um Ser feito somente de ouro, gaze e luz Que o enorme Satã vencera; Porém meu coração, que êxtase algum seduz, É como um teatro onde se espera, Em vão e para sempre, o Ser de asas de luz! CONVERSA És como um céu de outono, róseo e luminoso! Mas a tristeza em mim é qual o mar que avança E deixa, ao refluir, sobre meu lábio umbroso O amargo travo de uma cáustica lembrança. - Sobre meu peito corre inútil a tua mão; O que ela toca, amiga, é um sítio devastado Pelas garras e os dentes das mulheres. Não\n32. Busques meu coração, por elas devorado. Ele é um palácio que a balbúrdia fez sombrio; Ali se bebe e mata, ali se brinda ao duelo! - Nada um perfume em torno de teu colo esguio!... Assim o queres, ó Beleza, atroz flagelo! Com teus olhos de fogo, acesos como festas, Calcina o que escapou à última das bestas! CANTO DE OUTONO I Em breve iremos mergulhar nas trevas frias; Adeus, radiosa luz das estações ligeiras! Ouço tombar no pátio em vibrações sombrias A lenha que ressoa à espera das lareiras. Em meu ser outra vez se hospedará o inverno: Ódio, arrepio, horror, labor duro e pesado, E, como o sol a arder em seu glacial inferno, Meu coração é um bloco rubro e enregelado. Tremo ao ouvir tombar cada feixe de lenha; Não faz eco mais surdo a forca que se alteia. Minha alma se compara à torre que despenha Aos pés do aríete incansável que a golpeia. Parece-me, ao sabor de sons em abandono, Que alhures um caixão se prega a toda pressa. Para que? - Ontem era o verão; eis o outono! Rumor estranho de quem parte e não regressa... II Amo em teu longo olhar a luz esverdeada, Doce amiga, mas hoje amarga-me um pesa, E nem o teu amor, o lar, a alcova, nada Vale mais do que o sol raiando sobre o mar. Mas ama-me assim mesmo e cheia de ternura, Sê mãe para o perverso, o ingrato em todo caso; Sê, amante ou irmã, a efêmera doçura De um outono glorioso ou a de um sol no ocaso. Breve é a missão! A tumba espera, ávida,à frente! Ah, deixa-me, a cabeça em teus joelhos pousada, Degustar, recordando o estio claro e ardente, Deste fim de estação a suave luz dourada! A UMA MADONA (EX VOTO AO GOSTO ESPANHOL) A ti, Madona e amante, eu quero consagrar, Na mais funda miséria, um subterrâneo altar, E nos confins mais tenebrosos de meu peito,\n33. Bem longe do prazer mundano e do despeito, Cavar um nicho de ouro e azul todo esmaltado, Onde terás, Estátua, o que te for do agrado. Com Versos que esculpi no mais puro metal, Armados sabiamente em rimas de cristal, Porei em tua fronte um imenso Diadema; E o pródigo de Ciúme, ó Madona suprema, Hei de saber talhar-te, ao gosto mais sombrio, Um rijo e espesso Manto, ambíguo no feitio, Que, qual uma guarita, há de ocultar-te o encanto, E em vez de Pérolas, as gotas de meu Pranto! Teu vestido será meu Desejo a fremir, Meu Desejo ondulante, a descer e a subir, Que nos cumes se agita e nos vales estanca, E com beijos te reveste a nudez rósea e branca. Farei de meu Respeito esplêndidos Calçados De cetim, por teus pés divinos humilhados, Que, ao envolvê-los em macio e doce abraço, Tal qual um molde fiel lhes guarde o breve traço. Se não posso, já que me é pouca a pena ingrata, Por Escabelo dar-te uma Lua de prata, Então porei sob teus pés a cruel Serpente, Para que calques e escarneças inclemente, Rainha vitoriosa e fértil em perdões, Este monstro ébrio de ódio e gosma dos pulmões. Verás meus Pensamentos, firmes como os Círios Diante do altar em flor da Rainha dos Lírios, Crivando o teto azul de estrelas e de flamas, A contemplar-te com pupilas sempre em chamas; E como tudo em mim te quer de amor intenso, Tudo será Benjoim, Mira, Olíbano, Incenso, E sempre rumo a ti, nos píncaros pousada, Em Vapor subirá minha alma atormentada. Enfim, para concluir teu papel de Maria, E para misturar o amor à grosseria, Negra volúpia! Dos Pecados capitais, Algoz cheio do horror, farei sete Punhais Bem aguçados e, jogral sem emoção, Fazendo de alvo o teu secreto coração, Hei de cravá-los todos, a meu gosto e jeito, Em teu arfante, soluçante e ardente peito! CANÇÃO DA SESTA Embora os cílios traiçoeiros Te dêem esse ar esquisito, Decerto a um anjo interdito, Ó maga de olhos faceiros, Eu te amo, minha selvagem, Minha frívola paixão! Com a mesa devoção Que ama o padre sua imagem. O deserto e o arvoredo Perfumam-te as tranças rudes, E tens na fronte atitudes De mistério e de segredo.\n34. Qual turíbulo envolvente, Teu corpo esparge perfumes; Da noite o encanto resumes, Ninfa tenebrosa e ardente. Não há poção mais bendita Do que teu ócio, ó delícia, E conheces a carícia Que os defuntos ressuscita! Por teu dorso e por teus seios Teus quadris morrem de amores E aos coxins causas rubores Com teus lânguidos meneios. Se urge às vezes ser domada Tua raiva misteriosa, Tu me cravas, respeitosa, Além do beijo, a dentada. Morena, tu me aniquilas Com teu riso de acre efeito, E depois banhas-me o peito No luar de tuas pupilas. A teus pés de talhe fino, Pés graciosos de cetim, Ponho tudo o que há em mim, O meu gênio e o meu destino. Por ti minha alma se cura, Só por ti, que és luz e cor! Fulguração de calor Em minha Sibéria escura! SISINA Imaginai Diana em galante roupagem, Percorrendo florestas e sarçais rasteiros, Cabelo e colo ao vento, em júbilo selvagem, Soberba, a desafiar os hábeis cavaleiros! Já nÃo viste Théroigne, amante da carnagem, Insuflando ao ataque um bando de arruaceiros, A face e o olhar febril, conforme a personagem, Galgando, sabre em punho, o trono dos herdeiros? Tal é a Sisina! Mas a doce combatente Revela uma alma tão feroz quanto indulgente; Seu destemor, vizinho à pólvora e aos tambores, Sabe poupar a vida a quem de pé implora, E sempre o coração, pulsando entre fulgores, Ante quem o merece eis que se mostra e chora.\n35. LOUVORES À MINHA FRANCISCA Versos compostos para uma modista erudita e devota Em novas cordas te canto, Ó corça de álacre encanto Que se diverte em meu pranto. Envolve o corpo de flores, Ó mulher que aos pecadores Perdoa as culpas e as dores! Como a um Lestes benfazejo, À boca te sorvo um beijo, Pois que és imã do desejo. Quando da tormenta da orgia Meus caminhos confundia, Eis que vieste, Deusa, um dia, Bendita estrela dos mares, Nos naufrágios, nos pesares... A alma elevo a teus altares! Límpida e fresca nascente, Fluxo de eterno presente, Restituiu-me a voz ausente! O que era impuro queimaste; O que era áspero alisaste; O que era frágil firmaste. Na minha fome, taverna, Na minha noite, lanterna, Sempre reta me governa. À força mais força soma, Doce banho cujo aroma Suavíssimo vem à tona! Cinge-me toda a cintura, Casta insígnia que fulgura Em seráfica tintura; Taça que em gemas faísca, Salso pão, dádiva prisca, Divino vinho, Francisca! A UMA DAMA CRIOULA " No país perfumado, a um sol de fogo e pena, Conheci sob dossel de árvores purpurado, E de palmas de onde o ócio ao nosso olhar acena, Uma dama crioula e de encanto ignorado. De tez pálida e quente, a mágica morena Tem no seu colo um ar, sempre o mais requintado; Vai como a caçadora e é imponente e serena, Seu sorriso é tranqüilo e seu olhar confiado."\n36. MOESTA ET ERRABUNDA Dize, Ágata, tua alma às vezes não se evola, Fugindo ao negro oceano da inunda cidade, Em busca de outro oceano que jamais se estiola, Profundo, claro, azul, tal como a virgindade? Dize, Ágata, tua alma às vezes não se evola? O mar, o vasto mar, nos purga os sofrimentos! Carrega-me vagão! Batel, leva-me embora! Bem longe! Aqui do nosso pranto faz-se o lodo! - Será que de Ágata a alma às vezes não importa: Para além do remorso, do crime, do engodo, Carrega-me, vagão, batel, leva-me embora? Como estás longe, paraíso perfumado, Onde à tristeza e ao ódio o espírito se nega, Onde tudo o que se ama faz por ser amado, Onde à pura volúpia o coração se entrega! Como estás longe, paraíso perfumado! E o verde paraíso das frágeis meninas, As fugas as canções, os beijos que roubamos, Os violinos vibrando por trás das colinas, Com cântaros de vinho, à tarde, sob os ramos - E o verde paraíso das frágeis meninas, O inocente jardim dos prazeres furtivos, Já estará mais distante do que a Índia e a China? Evocá-lo se pode em gritos pungitivos, Ou talvez animá-lo com voz argentina, O inocente jardim dos prazeres furtivos? A ALMA DO OUTRO MUNDO Como os anjos de ruivo olhar, À tua alcova hei de voltar E junto a ti, silente vulto, Deslizarei na sombra oculto; Dar-te-ei na pele escura e nua Beijos mais frios do que a lua E qual serpente em náusea fossa Te afagarei o quanto possa. Ao despontar o dia incerto, O meu lugar verás deserto, E em tudo o frio há de se pôr. Como os demais pela virtude, Em tua vida e juventude Quero reinar pelo pavor.\n37. SONETO DE OUTONO O teu olhar me diz, claro como cristal: “Bizarro amante, o que há em mim que mais te excita?” - Sê bela e cala! O meu coração, que se irrita, Por tudo, exceto a antiga candura animal, Não te quer revelar seu segredo infernal, Embalo cuja mão a um longo sono incita, Nem a sua negra lenda a ferro e fogo escrita. Abomino a paixão e a alma me faz mal! Amemo-nos em paz. Amor, numa guarida, Tenebroso, emboscado, entesa o arco fatal. Conheço-lhe os engenhos do velho arsenal: Crime, horror e loucura! - Ó branca margarida! Não serás tu, como eu, triste sol outonal, Ó minha branca, ó minha branca Margarida? TRISTEZAS DA LUA Divaga em meio à noite a lua preguiçosa; Como uma bela, entre coxins e devaneios, Que afaga com a mão discreta e vaporosa, Antes de adormecer, o contorno dos seios. No dorso de cetim das tenras avalanchas, Morrendo, ela se entrega a longos estertores, E os olhos vai pousando sobre as níveas manchas Que no azul desabrocham como estranhas flores. Se às vezes neste globo, ébria de ócio e prazer, Deixa ela uma furtiva lágrima escorrer, Um poeta caridoso, ao sono pouco afeito, No côncavo das mãos toma essa gota rala, De irisados reflexos como um grão de opala, E bem longe do sol a acolhe no seu peito. OS GATOS Os amantes febris e os sábios solitários Amam de modo igual, na idade da razão, Os doces e orgulhosos gatos da mansão, Que como eles têm frio e cismam sedentários. Amigos da volúpia e devotos da ciência, Buscam eles o horror da treva e dos mistérios; Tomara-os Érebo por seus corcéis funéreos, Se a submissão pudera opor-lhes à insolência. Sonhando eles assumem a nobre atitude Da esfinge que no além se funde à infinitude, Como ao sabor de um sonho que jamais termina;\n38. Os rins em mágicas fagulhas se distendem, E partículas de ouro, como areia fina, Suas graves pupilas vagamente acendem. OS MOCHOS Sob os negros teixos que habitam, Alinham-se os mochos em fila. Como a dos deuses, a pupila Lhes arde em fogo. Eles meditam. E imóveis permanecerão Até o momento agonizante Em que, tangendo o sol rasante, As trevas tudo engolfarão. Sua atitude aos sábios ensina Que aqui lhe cabe como sina Temer o caos e o movimento; Bêbado de uma sombra fútil, O homem maldiz o atrevimento De haver ousado um passo inútil. O CACHIMBO Sou o cachimbo de um autor. Vê-se, ao contemplar me semblante De cafre ou de abissínia errante, Que muito fuma meu senhor. Quando ele está cheio de dor, Sou como a choça fumegante Onde a comida aguarda o instante Em que regressa o lenhador. Sua alma embalo docemente Na rede azul e movediça Que em minha boca o fogo atiça. E entorno um bálsamo envolvente Que ao coração lhe trás a calma E lhe dá cura aos males da alma A MÚSICA A música me arrasta às vezes como o mar! No encalço de um astro, Sob um teto de bruma ou dissolvido no ar, Iço a vela ao mastro; O peito para frente e os pulmões enfunados Tal qual uma tela,\n39. Escalo o dorso aos vagalhões entrelaçados Que a noite me vela; Sinto que em mim ecoam todas as paixões De um navio aflito; O vento, a tempestade e suas convulsões No abismo infinito Me embalam. Ou então, mar calmo, espelho austero De meu desespero! SEPULTURA Se em lúgubre noite de assombro Um bom cristão, por caridade, Sepulta ao pé de um velho escombro Teu corpo inflado de vaidade, À hora em que as estrelas graves Fecham seus olhos sonolentos, A aranha urdirá suas caves, Como a serpente seus rebentos; Ouvirás cada ano que passa Ecoar no teu crânio em desgraça O uivo dos lobos carniceiros E das ferozes bruxas hiantes, A esbórnia das velhas bacantes E o vil complô dos trapaceiros. UMA GRAVURA FANTÁSTICA Este espectro invulgar tem apenas por traje, A ornar-lhe a fronte nua qual grotesco ultraje, Um medonho diadema herdado ao carnaval. Sem espora ou chicote, ele instiga o animal, Como ele a um tempo apocalíptico e esquelético, A espumar pelas ventas como um epiléptico. Cavalgam ambos rumo às cúpulas do espaço, Calcando o azul do céu com temerário passo. O cavaleiro brande um sabre que resplende Sobre as turbas sem nome que o corcel ofende, E a sós percorre, como um rei que o lar visite, O imenso e frio cemitério sem limite, Onde repousa, à luz de um sol pálido e terno, Quanto povo existiu, desde o antigo ao moderno. O MORTO ALEGRE Na planície em que o lento caracol vagueia, Quero eu mesmo cavar um buraco bem fundo, Onde possam meus ossos repousar na areia,\n40. Como a esqualo a dormir no pélago profundo. Odeio o testamento e a tumba me nauseia; Ao invés de implorar uma lágrima ao mundo, Prefiro em vida dar aos corvos como ceia Os trapos que me pendem do esqueleto imundo. Ó vermes! Vós a que não chegam luz ou ruído, Eis que vos toca um morto alegre e destemido; Filhos da podridão, demiurgos do artifício, Vinde pois sem remorso ungir-me os membros tortos, E dizei-me depois se resta algum suplício A este corpo sem alma e morto dentre os mortos! TONEL DO ÓDIO O Ódio é o tonel das pálidas Denaides frias; Por mais que da Vingança o braço rubro e forte Derrame-lhe às entranhas ermas e sombrias Baldes cheios de sangue e lágrimas da morte, O Diabo lhe abre furos nunca imaginados, Que verteriam séculos de esforço e suor, Mesmo que à vida ela trouxesse os condenados Para o corpo infligir-lhes castigo maior. O Ódio é um ébrio perdido ao fundo da taverna, Que sente sua sede emergir do licor E ali multiplicar-se qual hidra de Lerna. - Mas quem bebe feliz verá seu vencedor, E ao Ódio resta apenas a amarga certeza De saber que jamais dormirá sob a mesa. O SINO RACHADO É doce e amargo, quando a neve cai lá fora, Ouvir, ao pé do fogo que crepita e esfuma, Aflorar lentamente as lembranças de outrora Ao som dos carrilhões que ressoam na bruma. Bendito o sino de garganta vigorosa Que, apesar da velhice, alerta e bem disposto, Fielmente emite sua nota religiosa, Como um velho soldado atento no seu posto. Minha alma está rachada, e quando, em agonia, Quer povoar de canções o azul da noite fria, Ocorre muita vez que a voz se lhe enfraquece Como o espesso estertor de um corpo que se esquece, Junto a um lago de sangue e de humanos destroços, E que sucumbe, inerte, entre imensos esforços.\n41. SPLEEN Pluviôse, contra toda a cidade irritado, De sua urna verte um frio tenebroso Sobre os que moram sós no cemitério ao lado, E entorna a morte no subúrbio nebuloso. Meu gato em busca de onde estar aconchegado Agita inquieto o corpo flácido e asqueroso; A alma de um velho poeta erra pelo telhado, Com a lúgubre voz de um fantasma brumoso. O bordão se lamenta, e a tíbia acha de lenha Acompanha em falsete a pêndula roufenha, Enquanto num baralho, entre ácidos odores, Herança de uma velha hidrópica e entrevada, Um valete e uma dama, em sinistra jogada, Vão lembrando entre si sues defuntos amores. SPLEEN Eu tenho mais recordações do que há em mil anos. Uma cômoda imensa atulhada de planos, Versos, cartas de amor, romances escrituras, Com grossos cachos de cabelo entre as faturas, Guarda menos segredos que o meu coração. É uma pirâmide, um fantástico porão, E jazigo não há que mais mortos possua. - Eu sou um cemitério odiado pela lua, Onde, como remorsos, vermes atrevidos Andam sempre a irritar meus mortos mais queridos. Sou como um camarim onde há rosas fanadas, Em meio a um turbilhão de modas já passadas, Onde os tristes pastéis de um Boucher desbotado Ainda aspiram o odor de um frasco destampado. Nada iguala o arrastar-se dos trôpegos dias, Quando, sob o rigor das brancas invernias, O tédio, taciturno exílio da vontade, Assume as proporções da própria eternidade. - Doravante hás de ser, ó pobre e humano escombro! Um granito açoitado por ondas de assombro, A dormir nos confins de um Saara brumoso; Uma esfinge que o mundo ignora, descuidoso, Esquecida no mapa, e cujo áspero humor Canta apenas os raios do sol a se pôr. SPLEEN Sou como um rei sombrio de um país chuvoso, Rico, mas incapaz, moço e no entanto idoso, Que, desprezando do vassalo a cortesia, Entre seus cães e outros bichos se entedia. Nada o pode alegrar, nem caça, nem falcão,\n42. Nem seu povo a morrer defronte do balcão. Do jogral favorito a estrofe irreverente Não mais desfranze o cenho deste cruel doente. Em tumba se transforma o seu florido leito, E as aias, que acham todo príncipe perfeito, Não sabem mais que traje erótico vestir Para fazer este esqueleto enfim sorrir. O sábio que ouro lhe fabrica desconhece Como extirpar-lhe ao ser a parte que apodrece, E nem nos tais banhos de sangue dos romanos, De que se lembram na velhice os soberanos, Pôde dar vida a esta carcaça, onde, em filetes, Em vez de sangue flui a verde água do Lestes. SPLEEN Quando o céu plúmbeo e baixo pesa como tampa Sobre o espírito exposto aos tédios e aos açoites, E, ungindo toda a curva do horizonte, estampa Um dia mais escuro e triste do que as noites; Quando a terra se torna um calabouço horrendo, Onde a Esperança, qual morcego espavorido, As asas tímidas nos muros vai batendo E a cabeça roçando o teto apodrecido; Quando a chuva, a escorrer as tranças fugidias, Imita as grades de um lúgubre cadeia, E a muda multidão das aranhas sombrias Estende em nosso cérebro uma espessa teia, Os sinos dobram, de repente, furibundos E lançam contra o céu um uivo horripilante, Como os espíritos sem pátria e vagabundos Que se põem a gemer com voz recalcitrante. - Sem música ou tambor, desfila lentamente Em minha alma uma esguia e fúnebre carreta; Chora a Esperança, e a Angústia, atroz e prepotente, Enterra-me no crânio uma bandeira preta. OBSESSÃO Grandes bosques, de vós, como das catedrais, Sinto pavor; uivais como órgãos; e em meu peito, Câmara ardente onde retumbam velhos ais, De vossos De profundis ouço o eco perfeito. Te odeio, oceano! Teus espasmos e tumultos, Em si minha alma os tem; e este sorriso amargo Do homem vencido, imerso em lágrimas e insultos, Também os ouço quando o mar gargalha ao largo. Me agradarias tanto, ó noite, sem estrelas Cuja linguagem é por todos tão falada! O que procuro é a escuridão, o nu, o nada!\n43. Mas eis que as trevas afinal são como telas, Onde, jorrando de meus olhos aos milhares, Vejo a e olharem mortas faces familiares. O GOSTO DO NADA Espírito sombrio, outrora afeito à luta, A Esperança, que um dia te instigou o ardor, Não te cavalga mais! Deita-te sem pudor, Cavalo que tropeça e cujo pé reluta. Conforma-te, minha alma, ao sono que te enluta. Espírito alquebrado! Ao velho salteador Já não seduz o amor, nem tampouco a disputa; Não mais o som da flauta ou do clarim se escuta! Prazer, dá trégua a um coração desfeito em dor! Perdeu a doce primavera o seu odor! O Tempo dia a dia os ossos me desfruta, Como a neve que um corpo enrija de torpor; Contemplo do alto a terra esférica e sem cor, E nem procuro mais o abrigo de uma gruta. Vais levar-me, avalanche, em tua queda abrupta? ALQUIMIA DA DOR Um te ilumina com ardor, O outro te enluta, Natura! O que diz a um: Sepultura! Ao outro diz: Vida e esplendor! Hermes que oculto me conquistas E para sempre me intimidas, Tu me fazes igual a Midas, O mais triste dos alquimistas; Por ti do ouro o ferro improviso E torno inferno o paraíso; Roubando às nuvens seu sudário, Um corpo querido amortalho, E às margens do celeste estuário Grandes sarcófagos entalho. HORROR SIMPÁTICO - Deste céu bizarro e nevoento, Convulso como o teu destino, À tua alma que pensamento\n44. Desce? Responde, libertino. - Insaciavelmente sedento Do que não vejo e não defino, Reprovo a Ovídio o seu lamento Quando se foi do Éden latino. Céus destroçados e tristonhos, De vós o meu orgulho é fruto; Vossas grossas nuvens de luto São os esquifes de meus sonhos, E vosso espectro a imagem traz Do Inferno que à minha alma praz. O HEAUTONTIMOROUMENOS A J.G.F. Sem cólera te espancarei, Como o açougueiro abate a rês, Como Moisés à rocha fez! De tuas pálpebras farei, Para o meu Saara inundar, Correr as águas do tormento. O meu desejo ébrio de alento Sobre o teu pranto irá flutuar Como um navio no mar alto, E em meu saciado coração Os teus soluços ressoarão Como um tambor que toca o assalto! Não sou acaso um falso acorde Nessa divina sinfonia, Graças à voraz Ironia Que me sacode e que me morde? Em minha voz ela é quem grita! E anda em meu sangue envenenado! Eu sou o espelho amaldiçoado Onde a megera se olha aflita. Eu sou a faca e o talho atroz! Eu sou o rosto e a bofetada! Eu sou a roda e a mão crispada, Eu sou a vítima e o algoz! Sou um vampiro a me esvair - Um desses tais abandonados Ao risco eterno condenados, E que não podem mais sorrir! O IRREMEDIÁVEL\n45. I Uma Idéia, uma Forma, um Ser Vindo do azul arremessado No Estige plúmbeo e enlodaçado Que o olho do Céu não pode ver; Um Anjo, viajante imprudente Que ousou amar o que é disforme Dentro de um pesadelo enorme A debater-se na corrente E a lutar, angústias sombrias! Contra o refluxo mais feroz, Que como um louco ruge a sós E faz na treva acrobacias; Um prisioneiro do bruxedo Em suas frívolas manobras Para evitar répteis e cobras, Tateando a lâmpada e o segredo; Um réu a descer sem lanterna, Rente a um abismo cujo odor Trai a fundura e o frio horror De uma oscilante escada eterna, Onde velam monstros horríveis Cujos fosfóreos olhos fazem Mais escura a noite em que jazem E onde eles só ardem visíveis; Um barco no pólo insulado, Como num laço de cristal, Buscando por que onda fatal Foi neste cárcere atirado; - Claros emblemas, traços reais De uma fortuna atroz e vã, Como a dizer-nos que Satã Faz sempre bem tudo o que faz! II Conversa a dois, clara e sombria, Espelho que a alma em si procura! Fonte do Ser, límpida e impura, Onde pulsa uma estrela fria, Farol irônico, infernal, Archote aceso a Satanás, Consolo e glórias sem iguais - A consciência dentro do Mal! O RELÓGIO Relógio! Deus sinistro, hediondo, indiferente, Que nos aponta o dedo em riste e diz: “Recorda! A Dor vibrante que a lama em pânico te acorda\n46. Como num alvo há de encravar-se brevemente; Vaporoso, o Prazer fugirá no horizonte Como uma sílfide por trás dos bastidores; Cada instante devora os melhores sabores Que todo homem degusta antes que a morte o afronte. Três mil seiscentas vezes por hora, o Segundo Te murmura: Recorda! - E logo, sem demora, Com voz de inseto, a Agora diz: Eu sou o Outrora, E te suguei a vida com meu bulbo imundo! Remenber! Souviens-toi! Esto memor!(Eu falo Qualquer idioma em minha goela de metal.) Cada minuto é como uma ganga, ó mortal, E há que extrair todo o ouro até purificá-lo! Recorda: O Tempo é sempre um jogador atento Que ganha, sem furtar, cada jogada! Ë a lei. O dia vai, a noite vem; recordar-te-ei! Esgota-se a clepsidra; o abismo está sedento. Virá a hora em que o Acaso, onde quer que te aguarde, Em que a augusta Virtude, esposa ainda intocada, E até mesmo o Remorso(oh, a última pousada!) Te dirão: Vais morrer, velho medroso! É tarde!” Quadros Parisienses PAISAGEM Quero, para compor os meus castos monólogos, Deitar-me junto ao céu, à moda dos astrólogos, E, vizinho do sino, escutar cismarento, Os seus hinos marciais, levados pelo vento. As mãos postas no queixo, eu do alto da mansarda, Hei de ver a oficina a cantar na hora parda; Torres e chaminés, os mastros da cidade, Grandes céus a fazer sonhar a eternidade. É sempre doce ver que à tarde a bruma vela A estrela pelo azul e a lâmpada à janela, Os rios de carvão irem ao firmamento, Como a Lua, verter seu frouxo encantamento. Eu hei de ver a primavera, o outono e o estio; E quando o inverno vier, monótono em seu frio, Por tudo fecharei cortinas e portões Para construir na noite as feéricas mansões. Sonharei com o poente azul e com seus astros,\n47. Repuxos no jardim chorando entre alabastros, Beijos como canções desde a manhã à tarde, Tudo o que de infantil o Idílio ainda guarde. O Alvoroço lá fora em tempestade cresça Mas eu nunca erguerei da carteira a cabeça; Mergulhado serei nesta sensualidade Do mês de abril chamar só com minha vontade, De um sol todo extrair de minha alma, que espera Mudar meu peito ardente em tépida atmosfera. O SOL Pois ao longo da viela em que, pelas mansardas, Persianas fazem véu às luxúrias bastardas, Quando o sol reverbera, imponente e inimigo, Sobre a cidade e o campo e sobre o teto e o trigo, Eu ponho-me a treinar em minha estranha esgrima, Farejando por tudo os acasos da rima, Numa frase a tombar como diante de obstáculos, Ou topando algum verso há muito em nossos cálculos. Este pai nutritivo, a odiar sempre o que enferme, Pelos campos desperta a rosa como o verme; Faz as mágoas voar de que as almas são cheias, Enchendo o pensamento ao encher as colméias. Ele é quem dá o alento aos que vêm de muletas, Dando-lhes um frescor de jóias ou violetas, Para ordenar depois que amadureça a messe No coração eterno, o que sempre floresce! E quando vai à rua, à maneira de um poeta, Ele sabe aureolar a coisa mais abjeta. Sozinho e sem rumor, como um rei se introduz Nos hospitais da mágoa e nas mansões da luz! A UMA MENDIGA RUIVA Ruiva e branca a aparecer, Cuja roupa deixar ver Por seus rasgões a pobreza Como a beleza, A mim, poeta sofredor, Teu corpo de um mal sem cura Todo manchas de rubor, Só tem doçura.\n48. E calças (muito mais bela Que a Rainha da Novela Com os seus coturnos brancos) Os teus tamancos. Em vez de molambos, mal Não te iria a roupa real, Cegando as ondulações Até os talões; Em vez de meia de crivos, Para os olhos dos lascivos Um punhal na perna linda Brilhasse ainda; E laços mal apertados Mostrem aos nossos pecados Os teus seios a brilhar Como um olhar; Para seres desnudada Tu te faças de rogada. Possam expulsar teus braços Dedos devassos; Pérolas formosas, ou Poema do mestre Belleau Que os galantes na prisão Sempre te dão, A chusma dos rimadores Dedicando-te primores, Contemplando-te o escarpim No varandim, Muito pagem a sonhar E muito senhor Ronsard Olhariam com sigilo Teu fresco asilo! No leito dos teus delírios Terás mais beijos que lírios Tua lei dominará Mais de um Valois! Porém segue a tua lida, Só por sobras de comida Jogadas por distanciadas Encruzilhadas; E só quer teu sonho louco\n49. Jóias que valem bem pouco Que eu nem posso, ó Deus clemente, Dar de presente. Nada te orna neste instante, Perfume, rubim, diamante, Só tua nua magreza! Minha beleza! O CISNE A Vitor Hugo I Andrômaca, só penso em ti! O curso de água, Espelho pobre e triste onde já resplendeu, De teu rosto de viúva a majestosa mágoa, O Simoente falaz que ao teu pranto cresceu, Agora fecundou minha fértil saudade, Como eu atravessasse o novo Carrossel. Morto é o velho Paris (a forma da cidade Muda bem mais que o coração de uma infiel); Só em pensamento vejo os campos de barracas, Os fustes aos montões, as cornijas rachadas, Os muros de um verniz verde, as ervas opacas, O vago ferro-velho a brilhar nas calçadas. No outro tempo existiu neste ponto um aviário; Lá vi uma manhã, quando sob a amplidão Clara, o trabalho acorda e o lixo funerário Manda ao ar silencioso obscuro furacão, Um cisne que, ao deixar sua gaiola, as palmas Dos seus pés atritando o pavimento iníquo, Arrastava no chão as grandes plumas claras. Junto a um riacho sem água, a ave abrindo o seu bico, Suas asas banhou na poeira, num desmaio, E dizia a sonhar com seu lago natal: “Água, não choverás?” Não trovejarás, raio?” Eu vejo este infeliz, mito estranho e fatal, Às vezes para o céu, como um homem ovidiano, Para o céu de um azul cruel e tão irônico, Contorcendo o seu colo, o mais convulso e insano, Enquanto envia a Deus o seu riso sardônico!\n50. II Paris mudou! Porem minha melancolia É sempre igual: torreões, andaimarias, blocos, Arrabaldes, em tudo eu vejo alegoria, Minhas lembranças são mais pesadas que socos. Também diante do Louvre uma imagem me oprime: Penso em meu grande cisne, o do gesto feroz, Exilado que ele é, ridículo e sublime, Roído de um desejo infindo! Como em vós Andrômaca, a tombar dos braços de um esposo, Gado vil, para as mãos de Pirro tão sereno, Junto a tumba vazia, em langor doloroso Viúva de Heitor além de ser mulher de Heleno! Vou pensando na negra a fanar cor de terra: Busca de pés na lama e de olhar tão bravio Ausentes coqueirais que sua África encerra Atrás do muro imenso, o da bruma e do frio; Em quantos a Fortuna, e para sempre, rouba Seu bem melhor! Nos que se alimentam de dor, Onde soem mamar, como de boa loba, Nos órfãos a mirrar mais secos de que a flor! E na floresta, que meu pobre corpo trilha, Soa como buzina uma velha lembrança. Penso no marinheiro esquecido numa ilha... Nos vencidos de sempre e nos sem esperança! OS SETE VELHOS A Vitor Hugo Cidade formigante, e que ao sonho se aviva, Em que o fantasma ao sol nos agarra o pescoço! O mistério por tudo é seiva que deriva Nos estreitos canais do poente colosso. No entanto, uma manhã em que na rua feia As casa, a que a névoa emprestava brancor, Simulavam dois cais de um rio em plena cheia, E em que, decoração como a da alma do ator, Suja e amarela bruma enchia todo o espaço, Eu ia, os nervos meus com heróicas tensões,\n51. E discutindo com meu espírito lasso, Pela viela a vibrar dos graves carroções. De repente um ancião cujas pobres sacolas Imitavam a cor de um céu a tempestear, A cujo aspecto só choveriam esmolas, Se não fosse o rancor que ardia em seu olhar, Surgiu tendo no fel suas pupilas molhadas; Enquanto aguça a neve, a das noites mais rudas, A sua barba imensa, esquia como espadas, Projetava-se assim como a barba de Judas. Não era curvo mas alquebrado, a sua espinha Dava com sua perna exato ângulo reto, Tanto que seu bastão, que o seu cariz sublinha, Ia-lhe dando o ar, como o passo incorreto, De um mórbido muar, de um judeu de três patas. Metias os membros seus na nevada e no lodo, Como quem está a pisar mortos com as sapatas, Lançando ao universo o arreganho do apôdo. Vinha outro: barba, olhar, costas, bastão, molambos, Eram em tudo iguais, do mesmo inferno oriundos, Centenários os dois, visões barrocas ambos, Iam com passo igual a misteriosos mundos. Tinha eu diante do olhar um enredo poluto, Ou era a humilhação de um acaso perverso? Sete vezes contei, de minuto em minuto, A multiplicação e velho tão diverso. Aquele que se ri dessa minha inquietude, Que não se vê prender de um frêmito fraterno, Pense bem que, apesar desta decrepitude, Estes monstros fatais tinham um ar eterno! Teria posto o olhar num oitavo avantesma, Sem morrer, a este sósia, irônico e fatal, Fênix tremenda, mãe e filha de si mesma? - Mas as costas voltei ao cortejo infernal. Bêbado que vê dois, assim exasperado, Voltei, fechei a porta e de susto transido, Frio e enfermo, febril o espírito turbado, Pelo mistério e pelo absurdo malferido! Minha razão embalde ansiou suster-se à barra; A borrasca anulou meu empeno ao jogar, E minha alma dançava assim como gabarra Sem mastros, por monstruoso e por infindo mar.\n52. AS VELHINHAS A Vitor Hugo I Nos obscuros desvãos das velhas capitais, Em que tudo, até o horror, tem ares encantados, Eu observo, obediente a meus sestros fatais, Seres de exceção, decrépitos e amados. Estes monstros tiveram um dia beleza, Eponina ou Laís! Monstros tão retorcidos, Amemo-los enfim! São almas com certeza. Sob a anágua rasgada, e os frígidos tecidos, Rojam-se ao flagelar das brisas mais iníquas, Fremindo ao estridor de ônibus rugidores, E apertando ao seu flanco, assim como relíquias, Um bordado surrão, todo enigma e flores; Como fantoches vão fazendo piruetas; Vão se arrastando como os animais feridos, Ou dançam, sem querer dançar, pobres sinetas Em que um Diabo se enforca! E por muito partidos, Que sejam, seu olhar é agudo como goiva, Fulgura como uma água e de noite na poça; Tem o divino olhar da menina ou da noiva Que a todo brilho tem um riso que a alvoroça. Nunca pudeste ver que esquife de velhinha É pequeno tal qual os das mortas na infância? As mortes nestas ecas irmãs advinha Um símbolo fatal de graça e extravagância, E quando eu entrevejo algum fantasma débil, A atravessar Paris fervilhando de povo, Sempre tenho a impressão de que este ser tão flébil Caminha docemente e para um berço novo; A menos que, posto a pensar na geometria, Eu imagine ao ver estas velhas tão ralas, Quantas vezes enfim o artífice varia A forma do caixão que terá que encerrá-las. - Estes olhos são poço a transbordar de pranto, São crisóis que um metal que se esfriou enfeita...\n53. São mistério, a esplender de invencível encanto, Àquele que o Infortúnio austero sempre aleita! De Frascati defunto a Vestal namorada; Sacerdotisa e atriz... e de que o apontador Somente sabe o nome, ó doce evaporada, A que Tívoli outrora deu sombra de flor. Todas me ebriam mas entre as que são mirradas, Hás as que, ao transformar em mel a dor e a morte, Dizem à própria dor que sempre as fez aladas: "Possas levar-me ao céu, hipogrifo tão forte." Uma que, amando a pátria, a desgraçada inválida, Outra, que seu esposo amargou tanto e tanto, Outra, que por seu filho é a Madona ferida, Poderiam fazer um rio com seu pranto. II Ah, que eu sempre segui as minúsculas velhas! Ao poente um outra vi, à hora em que o sol se esquiva, Ensangüentado o céu de feridas vermelhas, Sentando-se num banco, e só e pensativa, Para o concerto ouvir, tão rico de metal, Dos soldados que assim enchem as solidões, E que na tarde azul tornando a alma imortal Vertem qualquer heroísmo em nossos corações. Outra, orgulhosa ainda e sentindo o compasso, Hauria avidamente este guerreiro coro; Tinha um olhar igual ao de uma águia, e tão lasso, Tinha a fronte marmórea e feita para louro! III Assim ides a andar, sem queixumes, estóicas, Pelo terrível caos destes aglomerados. Mães feridas, que sois levianas ou heróicas, Cujos nomes outrora eram sempre citados. Vós que fostes a glória ou que fostes a graça, Ninguém vos reconhece! Um bêbado incivil Vos insulta ao passar de um amor que é chalaça; Roja-se aos vossos pés o menino mais vil. Tendes pudor de ser, sombras encarquilhadas, Tímidas, a vergar, ides costeando os muros; E ninguém vos saúda; a que sois destinadas? Restos de humanidade e para o céu maduros!\n54. Meu olhar que, de longe, a acompanhar-vos vai, Inquieto e fixo em vossos passos tão mofinos, Tal qual se - maravilha! - eu fosse o vosso pai, Prova, embora o ignoreis, prazeres clandestinos: Vejo-vos a paixão, logo no seu início; Vosso passado eu vivo, ou idílico ou rude; Múltiplo o coração, frui todo o vosso vício, Tendo na alma a fulgir toda a vossa virtude! Ruínas! Minha família! Ó velhas solitárias! Eu vos dou cada tarde o mais solene adeus! Onde amanhã sereis, Evas octogenárias, Sobre quem pesa a garra espantosa de Deus? OS CEGOS Contemplai-os minha alma; eis que são pavorosos! São como manequins, vagamente risíveis; E sonâmbulos são, singulares, terríveis; E quem sabe aonde vão seus globos tenebrosos? Seus olhos, donde a chama eterna é partida, Como se olhassem longe estão no firmamento; E não se vê jamais, por sobre o pavimento, Inclinar vagamente a fronte sucumbida. Atravessam assim a infinda escuridade, Esta irmã do silencio imutável, cidade! Enquanto em torno a nós é um lamento o teu canto Que é tão atroz que chega a perder-se no orgasmo, Vê que eu erro também e mais do que eles pasmo, Digo: "O que pelos céus eles procuram tanto?" A UMA PASSANTE A rua em derredor era um ruído incomum. Longa, magra, de luto e na dor majestosa, Uma mulher passou e com a mão faustosa Erguendo, balançando o festão e o debrum; Nobre e ágil, tendo a perna assim de estátua exata. Eu bebia perdido em minha crispação No seu olhar, céu que germina o furacão, A doçura que embala e o frenesi que mata.\n55. Um relâmpago e após a noite! - Aérea beldade, E cujo olhar me fez renascer de repente, Só te verei um dia e já na eternidade? Bem longe, tarde, além, jamais provavelmente! Não sabes meu destino, eu não sei aonde vais, Tu que eu teria amado - e o sabias demais! O ESQUELETO LAVRADOR I E nas pranchas de anatomia Que estão na poeira destes cais Em que muitos livros ferais Dormem feito múmia sombria, Ilustrações a que a firmeza, Como o saber de um velho artista, Para um assunto que contrista, Comunicaram a Beleza, Vê-se, o que torna mais completos Estes misteriosos horrores, Cavando como lavradores A multidão dos esqueletos. II Dessas terras por vós cavadas, Calmos e fúnebres aldeões, Do esforço de vossos pulmões, De vossas carnes escorchadas, Dizei-me, que messe fatal, Forçados soltos do carneiro, Vós tirais, e de que granjeiro Deveis ir enchendo o casal? Quereis (de um destino bem duro Espantoso e lúcido emblema!) Mostrar que nem na tumba extrema O sono pode ser seguro; Que o Nada nos será traição; Que tudo, até a Morte, nos mente. Tanto que sempre eternamente, Teremos a condenação\n56. De, por uma ignorada angra, Esfolar uma terra irada Enquanto se impele uma enxada Sob nosso pé nu e que sangra? O CREPÚSCULO DA TARDE É doce o anoitecer, que é amigo do réu; Como um cúmplice vem, tão veludoso; o céu Fecha-se lentamente - ele é uma alcova enorme E muda o homem inquieto em fera que não dorme. Desejam-te por certo, ó suave anoitecer, Estes que sem mentir hão de poder dizer: Nós trabalhamos hoje! É a tarde que alivia As almas que devora uma atroz agonia, O sábio mais tenaz, pesada a fronte em chama, O cansado artesão que volta à sua cama. E demônios malsãos, nestes pardos instantes, Acordam gravemente , como os negociantes, E movem ao voar o postigo ou a porta. Através dos clarões que a ventania entorta, O deboche na rua acende lume infame, E como um formigueiro encontra o seu forame. Vai forçando por tudo uma escondida estrada, Tal como um inimigo a tentar a emboscada; Move-se pelo bairro, o que o lodo consome, E como um verme rouba ao homem o que come. Ouve-se em cada canto a cozinha assobiar, O teatro estremecer, a orquestra ressonar; Nas mesas dos cafés, sonoras de remoques, Vão conversando as cortesãs com os escroques, Os ladrões que mercê nem trégua alguma têm Vão logo principiar seu trabalho também, Docemente forças caixas fortes de bancos, Para vestir a amante e dormir pelos bancos. Fecha-te, coração, neste grave momento. E os meus ouvidos cerra a este horrível lamento Que vem dos hospitais quando as dores culminam! Os enfermos a noite estrangula; terminam O seu destino e vão para o abismo comum; Vão enchendo o hospital de suspiros. Mais de um Não virá mais buscar a sopa perfumada, Junto ao fogão, à tarde, ao pé de uma alma amada.\n57. Deles, a maior parte jamais conheceu, A doçura do lar, como jamais viveu. O JOGO Nos fanados divãs das cortesãs mais velhas, Pintada a sobrancelha, o olhar langue e fatal, Num esgar, a fazer das pálidas orelhas Tombar um retinir de pedra e de metal; Sobre um verde tapiz, muitos rostos sem boca, Como bocas sem cor, e maxilas sem dente, Dedos em convulsão pela febre mais louca, Sondando o bolso roto ou o seio fremente; Sob os estuques vis, fila de frouxos lustres, De candeeiros de mal projetados fulgores Sobre as frontes letais dos poetas mais ilustres Quem vêm desperdiçar os seus sangrentos suores; Eis o negro painel que num sonho noturno Vi desdobrar-se ao meu olhar claro e curioso. Eu mesmo, num desvão do covil taciturno, Encostei-me a tremer, o mais mudo e invejoso; Desta gente invejava a paixão tão tenace, Destas putas senis o prazer de tristeza Galhardos, traficando à minha pobre face, Um o antigo pudor, outra a sua beleza! Eu pasmei de invejar tanta pobre criatura, Correndo ao hiante abismo, e de alma alucinada, Que tem no próprio sangue a embriaguez que procura E que prefere a dor à morte e o inferno ao nada. DANÇA MACABRA A Ernest Christophe Emproada como viva, orgulhosa a estatura, Com seu grande buquê, mais as luvas e o lenço, Possui a languidez como a desenvoltura De uma coquete magra e de ar de sonho imenso. Viu-se um dia num baile um porte assim delgado?\n58. O vestido abundante e de real esplendor Tão excessivo rui sobre um pé apertado Por escarpim galante e lindo como flor. Estes fofos que tem aos bordos das clavículas, Como um lascivo arroio a ir de encontro ao rochedo, Vedam pudicamente, e das vistas ridículas, O fúnebre fulgor que ela guarda em segredo. Tem o vazio e a treva a morar na pupila, E seu crânio, de flor sabiamente toucado, Sobre as vértebras tão molemente vacila, - Ó fascínio do nada em loucura ataviado! Alguns te fitarão como a caricatura. Nunca há de compreender amante material, O garbo singular desta humana armadura. Tu, meu grande esqueleto, és meu único ideal. Vens agora turbar, com feição zombeteira, A festa desta Vida? Algo em ti deve arder Para esporear assim tua viva caveira, Levando-a ingenuamente ao sabá do Prazer? Ao canto do violino, às candeias tão frias, Esperas expulsar teu pesadelo então? Para após suplicar à torrente de orgias Que este inferno refresque a arder no coração? Inesgotável poço e de culpa e defeito! Da sempiterna dor eternal alambique! As costelas, que são as grades de teu peito, O insaciável réptil deixam que eu verifique. Vivo sempre a temer que os teus airados ares Não encontrem jamais um preço ao seu valor; Que coração mortal te entende se zombares? Só embriagam quem é forte os encantos do horror! - Do fundo deste olhar, cheio de horríveis vôos, Nasce a vertigem: e os dançarinos prudentes Nunca irão contemplar, sem amargos enjôos, O sorriso eternal dos seus trinta e dois dentes. Mas quem nunca abraçou um esqueleto, em suma, E quem não se nutriu de ares de campo santo? O que importa o que veste, orna, pinta ou perfuma? Como posso pensar que te olhem com espanto? Cortesã sem nariz, baiadeira patética, Dizes a estes que a dançar te miram ofuscados: - “Casquilhos, apesar de toda a arte cosmética\n59. Cheirais a Morte, ó Esqueletos perfumados! Mirrados Antinoés, dândis de face glabra, Defuntos de verniz, D. Joãos encanecidos, O abalo universal desta dança macabra Vos atrai a outros sóis sempre desconhecidos! Do cais frio do Sena ao do Ganges inquieto, Salta e desmaia agora o rebanho mortal Ignorando a trombeta do anjo que, do teto, Soa, sinistra e aberta, um trabuco fatal. E sob todos os céus sempre a Morte te admira Em tuas contorções, atroz humanidade, E às vezes como tu, perfumada de mirra, Sua ironia junta à tua insanidade”. O AMOR DA MENTIRA Se te vejo passar, minha cara indolente, Ao canto de instrumentos, partido no teto, Como donaire a fulgir, lenta e harmoniosamente, O tédio a navegar no teu olhar inquieto; E se eu contemplo, à luz do gás e que a colora, Pálida fronte a arder de mórbido aparato, Em que as tochas da tarde acendem uma aurora, E estes olhos que atraem, como os de algum retrato, Eu me digo: Que beleza! E que fresco vestido! A saudade maciça - um halo de esplendor - Coroa-a; e o coração, um pêssego ferido, E o corpo amadurecem para o sábio amor. És o fruto outonal de sabor soberano? És o lacrimatório à espera de algum pranto, Perfume de sonhar num oásis arcano, Ramalhete de flor ou caricioso manto? E de olhares eu sei de tristezas iníquas, Que nada deixam ver por detrás de seus véus; Escrínios a mofar, medalhões sem relíquias, Mais ocos, a afundar muito mais do que os céus! Mas não te basta ser só ilusão imensa Para num falso coração ter tua presa? Que importa o que há em ti, de tola indiferença? A máscara que importa? Amo a tua beleza!\n60. Sempre hei de recordar, da cidade vizinha, Pequena mas tranqüila, a nossa lava casinha; A Pomona de gesso e a tão antiga Vênus Escondendo num bosque os seus membros pequenos; E o sol da tarde, pleno de soberba fria, Que, atrás do vidro em que seu feixe se partia, Parecia, olho aberto para um céu curioso, Contemplar-nos a ceia, longo e silencioso, Abrindo longamente as sua luz que traja Nossa toalha frugal e as cortinas de sarja. À moça de servir de que tinhas ciúme E que dorme seu sono em campa sem perfume, Deveremos levar-lhe algum buquê de flores . Todo morto é infeliz, estremece de dores, E quando outubro sopra, a podar velhas árvores, Seu vento de tristeza em torno de seus mármores, Devem certo julgar os vivos tão perversos Por dormirem assim, sob lençóis imersos, Enquanto, a ruminar devaneio fatal, Sem amena palestra e sem formar casal, Roídos pelo verme, esqueletos glaciais, Sentem que vão morrer as neves hibernais E os séculos sem que amigos ou parentes, Troquem os farrapões pelas grades pendentes. Quando a lenha assobia e canta, se, ao luar, Imota em seu divã, punha-se a repousar, E se, por noite azul e fria de dezembro, Via-a a um canto do quarto (agora eu bem me lembro!) Grave e vinda do fundo de seu leito eterno Ninar a quem cresceu com seu olhar materno, Que iria responder a esta alma assim tão pia, Toda pranto a rolar da pálpebra vazia? BRUMAS E CHUVAS Ó inverno, ó fim de outono, ó primavera em lama, Dormidas estações! A minha alma vos ama Por cobrirdes-me assim cérebro e coração De sudário brumal, de tumba e de ilusão. Nesta grande planura em que o Astro se derrama, Noite em que o cata-vento é uma voz rouca r brama,\nProjeto um desperta para a vida