Descubra 5 ações de pós-venda para loja virtual que todo empreendedor deveria usar - Nomadan.org\n17 de outubro de 2020 Por editor\nO pós-venda é o momento posterior a compra que um cliente faz. Mas, se a venda já foi feita, para que você deveria entrar em contato com o cliente? São muitos os motivos para isso, como realizar novas vendas. Por isso, hoje listamos aqui 5 ações de pós-venda para loja virtual.\nA ideia não é explicar todos os motivos que são importantes para que você tome essas atitudes. Afinal, isso já deve estar claro para você. Por outro lado, vamos falar como é que isso pode ser feito de uma forma simples e eficiente.\nO nome é em inglês, como muita coisa no e-commerce, mas a gente pode no bom e velho português. O Follow Up é o acompanhamento do processo de venda após a venda, propriamente dita. Então, é uma estratégia bem simples. Mas, muito eficiente.\nO que a gente quer dizer com o Follow Up é que você, ou sua equipe, deve ou deveria entrar em contato com o cliente para saber sobre a compra. Isso tem que acontecer alguns dias após a efetivação da mesma.\nA boa notícia é que atualmente tem várias formas de fazer o Follow Up no e-commerce. Um dos mais conhecidos é através do envio de mensagem pelos canais digitais, como e-mail. No entanto, também dá para usar as ligações telefônicas, que sempre funcionam.\nAh, sobre o que conversar com o cliente, tente focar na experiência ele. Por exemplo, saber o que ele achou do produto/serviço, se voltaria a comprar, se considerou o preço justo, etc. Inclusive, dá para aproveitar o momento e fazer uma pesquisa de satisfação, não é?\n2 – Cross Sell\nJá essa próxima das ações de pós-venda para loja virtual é muito efetiva para quem quer saber como dá para continuar vendendo ou vender mais. A ideia é muito simples: você pode entrar em contato com o cliente para oferecer um novo produto/serviço.\nIsso vai acontecer de forma que você deve pensar em oferecer algo que complemente o que ele já comprou anteriormente. Incrível, não é? Ou, caso se algo que não tem um complemento, também dá para pensar em algum produto “parecido”, do mesmo gênero.\nDe modo geral, além de manter a contratação inicial, saiba que você poderá aumentar o ticket da compra, já que ela pode ser considerada um completo, desse ponto de vista – ainda que represente uma compra nova.\nCuriosamente, considere que também dá para falar do Upsell, que é um upgrade do produto ou serviço que foi vendido. No entanto, nesse caso é preciso considerar produtos amis específicos, como os planos de internet, de TV, assim por diante.\n3 – Lançamentos\nSobre os lançamentos, a ideia é você se lembrar de que nem sempre o seu público vai ter tempo hábil para entrar no seu site e ficar olhando os novos produtos ou serviços que são lançados. Assim, a ideia de usar esse pós-venda para isso é ótima.\nDá para pensar desde as publicações nas redes sociais até mesmo o envio de newsletter, por e-mail. Com isso, a empresa consegue estar a um passo à frente e levar até o cliente o lançamento – sem que ele tenha que ir atrás e descobrir sobre isso.\nComo resultado, nós também podemos pensar em novas vendas. Agora, quanto mais especifico você for, melhor. Por exemplo, se vende muitos produtos, talvez seja legal enviar os lançamentos sobre aquele tipo de produto que o cliente costuma comprar com você.\n4 – Datas Especiais\nAs datas especiais, que acontecem todos os anos, são boas ideias para quem quer manter aquele contato mais direto e próximo com o cliente, mas não sabe exatamente como fazer isso. Assim, nem sempre é preciso pensar na venda.\nO objetivo, muitas vezes, acaba sendo o de falar com o cliente e manter uma boa relação. Então, se você sabe a profissão dele, por exemplo, dá para enviar aquela carta de felicitações. O mesmo vale para o aniversário dele, que inclusive pode vir com um cupom de desconto.\nSe for um cliente fiel, que tal mandar um brinde? Isso pode ser um bom lembrete para que ele continue comprando com você, no futuro.\nE a última das ações de pós-venda para loja virtual que vamos trazer aqui é sobre os programas de fidelidade. Como assim? Considere que você pode pensar em algum programa que vá beneficiar os clientes que são especiais para você.\nA estratégia geralmente é usada para ofertar uma possibilidade de compra mais frequente ou mais volumosa. Por exemplo, dá para pensar em dar descontos para quem gasta mais do que um valor X. Ou dar um brinde para quem faz a 10ª compra no site. Assim por diante.\nQualquer que seja a sua forma de dar benefícios ao cliente, saiba que isso aumenta as chances de vendas no futuro. Ao menos, é o que indica um relatório da Zendesk. E a porcentagem do aumento de venda é de mais de 50%.\nPara finalizar o tema abordado aqui, considere usar a tecnologia para conseguir centralizar todos os dados sobre os clientes que forem possíveis. Isso vai permitir um trabalho de pós-venda muito mais eficaz.\nA dica é sempre pensar na integração entre vendas, marketing e atendimento, além de ter um histórico de compras para usar as melhores ações de pós-venda, as quais citamos acima.\nCategorias Ganhar Dinheiro Online Tags ações de pós-venda para loja virtual Navegação de post


Xuxa faz show para altinhos, hoje, na Fonte Nova - Jornal Correio\nsua diversão entretenimento xuxa fonte nova paquitos drag queens tudo\nXuxa faz show para altinhos, hoje, na Fonte Nova\nApresentação, que reúne Paquitos, Paquitas e drags baianas, acontece a partir das 21h; indicado para maiores de 18\nVocê foi baixinho da Xuxa? Mas não é porque agora virou altinho que vai deixar de curtir o show que a apresentadora traz a Salvador hoje (11), véspera de feriado. E o melhor: não é para crianças mesmo a XuChá, derivação da já festa itinerante Chá de Alice, que acontece às 21h, na Fonte Nova, com participação de DJs e drag queens baianas.\nO repertório, porém ainda é o mesmo, com os já clássicos Ilariê, Lua de Cristal, Libera Geral e Arco-íris. E aquela nave que trazia a loura para o palco também estará no cenário, assim como as Paquitas e Paquitos, também se farão presentes no palco da Fonte Nova. Em entrevista exclusiva ao CORREIO, Xuxa diz que está muito feliz de voltar a se apresentar em Salvador, 14 anos depois. “A alegria da música baiana, tem muito a ver comigo”, diz a artista.\nPor que voltar para fazer um show para seus altinhos, o público adulto, e não só mais baixinhos? Como surgiu a ideia do projeto? Por que voltar para fazer shows depois de tanto tempo?\nO XuChá surgiu de um convite do Pablo, idealizador da festa Chá da Alice, e acabou virando um carinho incrível no meu coração e um pedido pra que virasse turnê. Fico feliz por receber tanto carinho desse público que cresceu comigo e que faz parte da minha vida e história.\nAlém das Paquitas e Paquitos, efeitos especiais e a seleção musical nostálgica, o que os fãs podem esperar do show da Xuxa em Salvador?\nEnergia boa do início ao fim. Tem um pouquinho de tudo que vivemos juntos nos anos 80 e 90. Quando chego da nave, a minha visão é de baixinhos emocionados em corpos de adultos. Isso é sem dúvida o melhor do show.\nSete drags queens de Salvador - Petra Perón, Desirée Beck, Twing, Yanna, Kaysha Kutnner, Sasha Heels e Rainha Loulou - vão realizar o sonho de se tornar paquitas. Como surgiu essa ideia? Por que trazer transformistas para o palco? Além dos figurinos - que são extravagantes e chamativos e lembram muito os das drags queens - você tem algum vínculo com a arte drag?\nO XuChá nasceu de uma festa onde todas as pessoas são bem-vindas, O Chá da Alice, e eu não quis separar a festa do show. As drag são incríveis: se maquiam, dançam... São artistas completas! Eu adoro, apesar de não ter nenhum vínculo.\nQual a sua relação com Salvador e com a Bahia? Você tem alguma lembrança de algum momento que viveu aqui?\nNossa... Passei muitos momentos ótimos na Bahia! Os shows foram sempre incríveis, os baianos sempre me receberam com muito amor e carinho, sempre gostei muito das cocadinhas, da comida... E, quando falo da Bahia, me vem logo a Veveta na cabeça, que é uma pessoa muito presente na minha vida. Eu tenho muito carinho amor e respeito por ela, pelo Marcelinho e agora pelas gêmeas que vão vir, enfim... Eu sempre tive e continuo tendo muito, muito carinho pela Bahia. As minhas músicas, que me levaram direto para o coração das pessoas, foram as baianas: Ilariê, Tindolelê, Pinel por você... A alegria da música baiana, tem muito a ver comigo.\n(Foto: Xuxa Produções/ Divulgação)\nNo show, você canta todas as músicas em versões antigas, isso foi uma decisão sua? Por que não apresentar todas elas com novos arranjos?\nO XuChá surgiu para dar uma volta ao passado, com as coreografias originais e tudo mais. A gente até queria dar uma roupagem nova para as músicas, mas foi um pedido dos fãs que mantivéssemos as originais. O XuChá não é um show pra vender disco com músicas novas, a ideia não é essa. O que queremos é levar alegria, é ficar mais próximo desse público que viveu essa época e quer reviver esses momentos.\nQuais serão as próximas cidades a receber o XuChá?\nDepois de Salvador vou para Brasília.\nQual foi o critério para a escolha das músicas que integram o repertório do show?\nFoi feita uma pesquisa com os fãs para saber o que eles gostariam de ver e ouvir.


Início > Destaque > Mulher encontra amiga sem vida em casa, pega cartão de crédito dela e vai fazer um lanche\nMulher encontra amiga sem vida em casa, pega cartão de crédito dela e vai fazer um lanche\nUma notícia tem circulado nas redes sociais nesta quinta-feira (15). Com a intenção de ir dá um passeio, Terrilee Y., 32 anos, foi até a residência da migs, Jane G., e como eram muito próximas Terrilee já foi adentrando a casa. Já no interior da residência Terrilee encontrou a amiga Jane sem vida e acionou o socorro.\nApós ter solicitado o resgate e com a confirmação do falecimento da amiga, Terrilee resolveu ir embora, mas antes pegou o cartão de crédito de Jane e saiu.\nRevoltada, a filha de Jane, Sadie B., criticou a atitude de Terrilee.‘‘Pra mim, isso foi desumano. Você não acha alguém morto e vai pegando o cartão de crédito da pessoa’’. Sadie contou que ficou ainda mais indignada com o fato da amiga ter pego o cartão da mãe e ter ido direto pro McDonald’s gastar. Terrilee, além de ter ido para o McDonald’s comprou umas raspadinhas da sorte em um posto de gasolina.\nA filha de Jane registrou um boletim de ocorrência e Terrilee precisou comparecer em um tribunal. A amiga de Jane disse em juízo que tinha intimidade para fazer o que fez. Terrilee foi condenada por 4 acusações de fraude que correspondiam às 4 compras que fez as quais somaram 300 libras, (2.239 reais) e irá prestar trabalhos comunitários por 180 horas.\nTag(s): amiga, amiga morta, cartão de crédito, McDonald's, raspadinhas.


TRAVECUS » Homem Goza Roçando A Piça Na Piça Da Gostosa\nHomem Goza Roçando A Piça Na Piça Da Gostosa\nTransex morena, bela e gostosa, dança mostrando o lindo corpão. Masturba o pauzão enorme esperando o seu homem. O cara chupa o pau grosso, os peitões lindos e lambe o cu. Ela geme com a massagem no rabinho. Roçam as piças e a puta senta no caralho. Cavalga numa foda quente, arregaça o rabo, o homem goza roçando a piça na piça dela.\nCategoria: cu gostoso, pau grande, peitos grandes, roçando piças, trans bem dotada\nTags:anal, banho de porra, beijo grego, boquete, cavalgada, chupando pau, cu arregaçado, dedo no cu, garganta profunda, gozada, lambendo cu, lingerie sexy, orgasmo, pau duro, pau grande, peitões, penetração, shemale, transexual, travesti morena


Camiseta de Algodão Sublimação Localizada Real Parque - Camiseta Sublimação Helanca Light - Camisetas Promocionais\ncamiseta de algodão sublimação localizada Real Parque\nSe você deseja camiseta de algodão sublimação localizada Real Parque, considere darabilidade como regra. Ademais, esta solução é conhecida por ações de marketing e ponto de venda ou eventos em geral. Afinal, é o melhor para pessoas que buscam qualificação profissional quando o assunto é camisetas para sublimação. Confira também abaixo mais opções acerca de: camisetas para sublimação.\nO conteúdo do texto "Camiseta de Algodão Sublimação Localizada Real Parque" é de direito reservado. Sua reprodução, parcial ou total, mesmo citando nossos links, é proibida sem a autorização do autor. Crime de violação de direito autoral – artigo 184 do Código Penal – Lei 9610/98 - Lei de direitos autorais.


Nascida no grandioso ano de 1984, esta lisboeta desde sempre se viu enfiada em museus e palácios, rodeada de velharias e fascinada com o dia a dia e objectos dos seus antepassados. Pensando que poderia vir a utilizar o chicote na sua vida profissional (ah como a ficção engana!), foi com alguma decepção (mas não muita) que lhe viu serem passados picaretas, picos e vassouras para a mão nos estágios de Arqueologia (tortura mesmo, só com o material de desenho *oh o horror!*). Devido a vários factores, nomeadamente o de não gostar por aí além de torrar ao sol porque diz que tem pele sensível e tal, viu-se atirada novamente para dentro de museus acompanhada, mais uma vez, por velharias.\nNão tem gostos requintados daí que leia, veja e oiça de tudo um pouco (ecletismo rulla!), consoante a sua disposição. Romances, thrillers, musicais, cenas clássicas... Aprecia tudo o que lhe chama a atenção, sobretudo se tem personagens inteligentes, que se desenrasquem pelos seus próprios meios e que cresçam ao longo da narrativa.


Escola é incendiada por criminosos em Camboriú Santa Catarina News\nEscola é incendiada por criminosos em Camboriú\nA Escola de Educação Básica Professor Mario Garcia, no bairro Lídia Duarte, em Camboriú, no Litoral Norte catarinense, suspendeu as atividades desta segunda-feira (11) após ser alvo de um incêndio durante a madrugada. Pelo menos duas salas de aula, a biblioteca e um corredor foram atingidos. O fogo foi controlado pelos bombeiros e ninguém ficou ferido.\nA guarnição do Corpo de Bombeiros Militar foi acionada às 3h19. Um vizinho, que mora próximo à escola, foi o primeiro a perceber a fumaça que saía de dentro da escola e dar início nas tentativas de controlar as chamas.\nAs chamas destruíram parte do telhado e também todos os livros e materiais que estavam nas salas. Uma perícia será feita no local para avaliar os danos.\nSegundo a Polícia Militar, a sala dos professores também foi arrombada e alguns armários revirados. As câmeras de monitoramento do local também foram danificadas. A empresa terceirizada responsável pela segurança da escola foi acionada e esteve presente no local.\nA diretoria da escola colocou uma placa em frente da unidade para informar os estudantes sobre a suspensão das aulas.


Política de Privacidade - UPABABY\nO website www.upababy.pt é operado pela UPABABY – Eduardo Martins Pires Moreira. Pode contactar-nos em UPABABY, Rua José Silva Mouta, 54, 1.º Dto, 4455-565 Perafita, Portugal ou por email para [email protected]\nRecolhemos informação sobre si durante o processo de registo no website. Precisamos dessa informação para garantir que pode desfrutar de todos os benefícios do registo e para aproveitar ao máximo o nosso website. Pode anular o registo a qualquer momento, contactando-nos para o endereço [email protected]\nEste website utiliza “cookies”. Tratam-se de pequenos ficheiros de dados que são descarregados para o seu computador quando visita o nosso website. Permitem que estes se “lembrem” das suas atividades e do número de vezes que o visitou. Podemos usar a informação armazenada pelas cookies para nos ajudar a fornecer-lhe uma melhor experiência on-line.\nO website tem links para outros sites para oferecer ao visitante a oportunidade de aceder a informação interessante e pertinente. Os links para websites Terceiros não estão sobre o nosso controlo e não estão abrangidos por esta Política de Privacidade. Caso aceda a outros websites através de links no nosso website, os operadores dos mesmos podem recolher os seus dados pessoais. Por favor certifique-se que está de acordo com a Política de Privacidade dos referidos websites antes de fornecer qualquer informação dos seus dados pessoais. A UPABABY® empenha-se, na medida do possível, para que os websites para os quais disponibilizamos acesso através de links possuam medidas equivalentes de proteção dos seus dados pessoais, porém não assumimos qualquer responsabilidade legal ou de qualquer outra natureza pelas atividades, políticas de privacidade ou dos níveis de privacidade dos referidos Terceiros.


Arara - Tribos Indígenas Brasileiras - Avá-Canoeiro\nSomente a partir da década de 1970 parte dos Avá-Canoeiro passaram a ter contato permanente com a sociedade envolvente. Alguns grupos, porém, continuam isolados. O quadro atual desse povo é bastante crítico, devido ao pequeno número de pessoas e à precariedade das condições de vida a que estão sujeitas. Sua capacidade de adaptação tem sido sua maior arma na sobrevivência, já que, desde o início do século XIX, a ocupação de seu território tradicional por fazendas, garimpos, vilas e cidades obrigaram os Avá-Canoeiro a deslocamentos contínuos por diversos ecossistemas e contextos.\nSão também chamados de "Cara-Preta". Do século XVIII até 1960 eram designados como "Canoeiro", simplesmente. No século XIX, tinham ainda denominação "Carijó". O nome Avá-Canoeiro surgiu no início da década de 1970, durante os trabalhos de contato com o grupo que habita a região do rio Araguaia.\nOs Avá-Canoeiro falam uma língua da família Tupi-Guarani, do tronco Tupi. Existem diferenças dialetais entre os grupos da região do rio Araguaia e do rio Tocantins.\nExistem atualmente dois grupos Avá-Canoeiro vivendo em contato permanente com a sociedade nacional. Em Goiás, localizam-se na Terra Indígena Avá-Canoeiro, nos municípios de Minaçu e Colinas do Sul. No Tocantins, moram na aldeia Boto Velho ou Inãwebohona, na TI de mesmo nome; no Posto Indígena Canoanã e na TI Parque do Araguaia, nos municípios de Formoso do Araguaia, Lagoa da Confusão, Sandolândia e Pium.\nAlém desses grupos do rio Tocantins e do rio Araguaia, existem outros dois ainda não contatados pela Funai. Um deles provavelmente se desloca pela região serrana dos formadores do alto rio Tocantins (GO) e o segundo deve habitar o norte da Ilha do Bananal (TO), no interior da TI Parque do Araguaia.\nOs grupos já contatados vivem em meio a condições precárias de saúde e alimentação, além de ainda enfrentarem o problema da escassez de parceiros para sua continuidade física e social. Uma possível solução para garantir a continuidade dos grupos do Araguaia e do Tocantins seria uni-los em uma só comunidade, mas essa perspectiva parece cada vez mais distante.\nSeparados há mais de um século, os Avá-Canoeiro do Tocantins e do Araguaia desenvolveram diferenças culturais, inclusive lingüísticas, consideráveis. Em 1988, a Funai tentou promover a união dos grupos, mas fracassou devido à falta de recursos e ao isolamento do Posto Indígena Avá-Canoeiro, se comparado à movimentada aldeia de Canoanã onde viviam anteriormente. O alto Tocantins, ademais, não oferece aos Avá-Canoeiro mais velhos a mesma qualidade de caça que a Ilha do Bananal.


O fio das missangas. Mia Couto. Ninguém nota o fio que, em colar vistoso, vai compondo as missangas. - PDF\nO fio das missangas. Mia Couto. Ninguém nota o fio que, em colar vistoso, vai compondo as missangas.\nDownload "O fio das missangas. Mia Couto. Ninguém nota o fio que, em colar vistoso, vai compondo as missangas."\nLívia de Abreu Paranhos\n1 O fio das missangas Mia Couto A missanga, todas a veem. Ninguém nota o fio que, em colar vistoso, vai compondo as missangas. Também assim é a voz do poeta: um fio de silêncio costurando o tempo.2 Índice As três irmãs O homem cadente O cesto Inundação A saia almarrotada O adiado avô Meia culpa, meia própria culpa Na tal noite A despedideira Mana Celulina, a esferográvida O nome gordo de Isadorangela O fio e as missangas Os olhos dos mortos A infinita fiadeira Entrada no Céu O mendigo Sexta-Feira jogando no Mundial... Maria Pedra no cruzar dos caminhos O novo padre O peixe e o homem A carta de Ronaldinho3 O dono do cão do homem Os machos lacrimosos O rio das Quatro Luzes O caçador de ausências Enterro televisivo A avó, a cidade e o semáforo O menino que escrevia versos Uma questão de honra Peixe para Eulália Glossário4 As três irmãs Eram três: Gilda, Flornela e Evelina. Filhas do viúvo Rosaldo que, desde que a mulher falecera, se isolara tanto e tão longe que as moças se esqueceram até do sotaque de outros pensamentos. O fruto se sabe maduro pela mão de quem o apanha. Pois, as irmãs nem deram conta do seu crescer: virgens, sem amores nem paixões. O destino que Rosaldo semeara nelas: o serem filhas exclusivas e definitivas. Assim postas e não expostas, as meninas dele seriam sempre e para sempre. Suas três filhas, cada uma feita para um socorro: saudade, frio e fome. Olhemos as meninas, uma por uma, espreitemos o seu silencioso e adiado ser. Gilda, a rimeira Gilda, a mais velha, sabia rimar. O pai deu contorno ao futuro: a moça seria poetisa. Mais ela versejava, menos a vida nela versava. Esse era o cálculo de Rosaldo: quem assim sabe rimar, ordena o mundo como um jardineiro. E os jardineiros impedem a brava natureza de ser bravia, nos protegem dos impuros matos. Todas as tardes, Gilda trazia para o jardim um volumoso dicionário. O gesto contido, o olhar regrado, o silêncio esmerado. Até o seu sentar-se era educado: só o vestido suspirava. Molhava o dedo sapudo para folhear o grande livro. Aquele dedo não requebrava, como se dela não recebesse nervo. Era um dedo sem sexo: só com nexo. Em voz alta, consoava as tônicas: Sol, bemol, anzol... De quando em quando, uma brisa desarrumava os arbustos. E o coração de Gilda se despenteava. Mas logo ela se compunha e, de novo, caligrafava. Contudo, a rima não gerava poema. Ao contrário, cumpria a função de afastar a poesia, essa que morava onde havia coração. Enquanto bordava versos, a mais velha das três irmãs não notava como o mundo fosforecia em seu redor. Sem saber, Gilda estava cometendo suicídio. Se nunca chegou ao fim, foi por falta de adequada rima. Flornela: a receitista A do meio, Flornela, se gastava em culinárias ocupações. No escuro úmido da cozinha, ela copiava as velhas receitas, uma a uma. Redigia palavra por palavra, devagar, como quem põe flores em caixão. Depois, se erguia lenta, limpava as mãos suadas e acertava panelas e fogo. Dobrada sobre o forno como a parteira se anicha ante o mistério do nascer. Por vezes, seus seios se agitavam, seus olhos taquicardíacos traindo acometimentos de sonhos. E até, de quando em quando, o esboço de vim cantar lhe surgia. Mas ela5 apagava a voz como quem baixa o fogo, embargando a labaredazinha que, sob o tacho, se insinuava. Os fumos da cozinha já se tinham pegado aos olhos, brumecido seu coração de moça. Se um dia ela dedicasse seu peito seria a um cheiro, cumprindo uma engordurada receita. Evelina: a bordadeira Na varanda, ia bordando Evelina, a mais nova. Seus olhos eram assim de nascença ou tinham clareado de tanto bordar? Certa vez, ela se riu e foi tão tardio, que se corrigiu como se alma estrangeira à boca lhe tivesse aflorado. Lhe doía se lhe dissessem ser bonita. Mas não diziam. Porque além do pai, só por ali havia as irmãs. E, a essas, era interdito falar de beleza. As irmãs faziam ponto final. Ela, em seu ponto, não tinha fim. Dizem que bordava aves como se, no tecido, ela transferisse o seu calcado voo. Recurvada, porém, Evelina, nunca olhava o céu. Mas isso não era o pior. Grave era ela nunca ter sido olhada pelo céu. Às vezes, de intenção, ela se picava. Ficava a ver a gota engravidar no dedo. Depois, quando o vermelho se excedia, escorrediço, ela nem injuriava. Aquele sangue, fora do corpo, era o seu desvairo, o convocar da amorosa mácula. Em ocasiões, outras, sobre o pano pingavam cristalindas tristezas. Chorava a morte da mãe? Não. Evelina chorava a sua própria morte. Três por todas e todas por nenhum. Mas eis: uma súbita vez, passou por ali um formoso jovem. E foi como se a terra tivesse batido à porta de suas vidas. Tremeu a agulha de Evelina, queimou-se o guisado de Flornela, desrimou-se o coração de Gilda. No tecido, no texto, na panela, as irmãs não mais encontraram espelho. Sucedeu foi um salto na casa, um assalto no peito. As jovens banharam-se, pentearam-se, aromaramse. Água, pente, perfume: vinganças contra o tudo que não viveram. Gilda rimou vida com nudez, Flornela condimentou afrodisiacamente, Evelina transparentou o vestido. Ardores querem-se aplacados, amores querem-se deitados. E preparava-se o desfecho do adiado destino. Logo-logo, as irmãs notaram o olhar toldado do pai. Rosaldo não tirava atenção do intruso. Não, ele não levaria as suas meninas! Onde quer que o jovem vagueasse, o velho pai se aduncava, em pouso rapineiro. Até que, certa noite, Rosaldo seguiu o moço6 até à frondosa figueira. Seu passo firme fez estremecer as donzelas: não havia sombra na dúvida, o pai decidira pôr cobro à aparição. Cortar o mal e a raiz. As três irmãs correram, furtivas, entre as penumbras e seguiram a cena a visível distância. E viram e ouviram. Rosaldo se achegando ao visitante e lhe apertando os engasganetes. A voz rouca, afogada no borbulhar do sangue: - Você, não se meta com minhas filhas! O moço, encachoado, rosto a meia haste. E ante o terror das filhas, o braço ríspido de Rosaldo puxou o corpo do jovem. Mas eis que o mundo desaba em visão. E os dois homens se beijaram, terna e eternamente. Estrelas e espantos brilharam nos olhos das três irmãs, nas mãos que se apertaram em secreta congeminação de vingança. Há muitos sóis. Dias é que só há um. Para Rosaldo e o visitante, esse foi o dia. O derradeiro. O homem cadente Quando me vieram chamar, nem acreditei: - É Zuzézinho! Está caindo do prédio. E as gentes, em volta, se depressavam para o sucedido. Me juntei às correrias, a pergunta zaranzeando: o homem estava caindo? Aquele gerúndio era um desmando nas graves leis da gravidade: quem cai, já caiu. Enquanto corria, meu coração se constringia. Antevia meu velho amigo estatelado na calçada. Que sucedera para se suicidar, desabismado? Que tropeção derrubara a sua vida? Podia ser tudo: os tempos de hoje são lixívia, descolorindo os encantos. Me aproximava do prédio e já me aranhava na multidão. Coisa de inacreditar: olhavam todos para cima. Quando fitei os céus, ainda mais me perturbei: lá estava, pairando como águia real, o Zuzé Neto. O próprio José Antunes Marques Neto, em artes de aero-anjo. Estava caindo? Se sim, vinha mais lento que o planar do planeta pelos céus. Atirara-se quando? Já na noite anterior, mas o povo só notara no sequente dia. Amontara-se logo a mundidão e, num fósforo, se fabricaram explicações, epistemologias. Que aquilo provinha de ele ter existência limpa: lhe dava a requerida leveza. Fosse um político e, com o peso da consciência, desfechava logo de focinho.7 Outros se opunham: naquele estado de pelicano, o cidadão fugia era de suas dívidas. Ninguém cobra no ar. Houve até versão dedicadamente cristã. Um mirone, longilongo, vestido como se coubesse numa só manga, bradejou apontando o firmamento: - Aquilo, meus senhores, é o novo Cristo. E o magricela prosseguiu, em berros: Cristo nos escancarou as portas de quê? Do céu, caros confrades. Do céu. Pois agora, o supramencionado Zuzé nos mostrava o caminho celestial. E fazia-o sem ter que morrer, o que era uma reconhecida vantagem. - Aquilo, meus senhores, é o Cristo descrucificado. Mandaram que calasse. Outros, mais práticos, se ocupavam com o que se iria seguir. E vaticinavam um fim, enfim: - O tipo vai demorar assim, uma infinidade de dias. - Vai é morrer de sede e fome. Se nem na terra se comia nas vigentes condições, quanto menos nas nuvens. A mim me abalava era a urgência de meter mãos na obra. Alguém devia fazer a certeira coisa. E gritei, entre os zunzuns: - Chamaram os bombeiros? Sim, mas estavam em greve. Estivessem no ativo faria pouca diferença: eles não tinham carros, nem escada, nem vontade. Eram, na verdade, bombeiros bastante involuntários. Fazia-se tarde, as pessoas reentravam. Ficaram uns quantos, escassos e silenciosos. Voltei a olhar o céu. - A chover assim, o tipo vai ensopar, ganhar peso e desandar por aí abaixo. Os deuses tivessem ouvidos. Parou de chover. E os dias seguintes prosseguiam como se o próprio ar tivesse parado. O voo de Zuzé já era um atrativo da cidade. Negócios vários se instalaram. Turistas adquiriam bilhetes, cicerones do fantástico explicavam versões inéditas de como Zuzé nascera com penas no sovaco e descendia de uma família de secretos voadores. O fulano era o congênito destrapezista. O próprio tio alugava um megafone para que enviassem mensagens e votos de boas bênçãos. Até eu paguei para falar com o meu velho amigo. Quando, porém, me vi com o megafone não soube o que dizer. E devolvi o instrumento. De fato, vieram as autoridades devidas, por via do chefe máximo das forças policiais se fizeram ouvir por devido altifalante: - Desça em nome da lei!8 O político por trás lhe segredava as deixas. As massas, os eleitores, ansiavam por um desempenho. - Continue a dar ordens. Continue, mais firme! - incitava o político. O porta-voz obedecia, estridenteando: - O seu comportamento, caro concidadão, é verdadeiramente antidemocrático. Contra os direitos humanos, bichanava o político. Contra a imagem de estabilidade de que a nação carecia, ainda acrescentou o falante. Os doadores internacionais se espantariam com o desacontecimento. Mas Zuzé nem água ia nem água vinha. Sorria, em trejeito malandro. E, agora, pronto: ponho ponto. Nem me alongo para não esticar engano. Pois tudo o que vos contei, o voo de Zuzé e a multidão cá em baixo, tudo isso de um sonho se tratou. Suspirados fiquemos, de alívio. A realidade é mais rasteira, feita de peso e de pés na terra. Mas eu, no dia seguinte, não estava certo do meu sossego. E fui ao local para me certificar de quanto eu devaneara. Encontrei tudo arrumado no regime da cidade. Lá estava o céu, vazio de humanos voadores. Só o competente azul, a evasiva nuvem. E os pássaros mais sua avegação. E mais a praça, bem terrestre, desumanamente humana. Tudo sem notícia, tudo pouco sonhável. De repente, vi a moça. A mesma do sonho. Ela, sem tirar nem opor. E, para mais, continuava olhando os céus. Me cheguei e ela, sem deixar de olhar para o firmamento, sussurrou: - Já não o vejo. E o senhor? - Eu, o quê? - O senhor consegue ver Zuzé? Menti que sim. Afinal, mais valia um pássaro. Mesmo de fingir. Deixássemos Zuzé voar, ele já não tinha onde tombar. Neste mundo, não há pouso para aves dessas. Onde ele anda, é outro céu. O cesto9 Pela milésima vez me preparo para ir visitar meu marido ao hospital. Passo uma água pela cara, penteio-me com os dedos, endireito o eterno vestido. Há muito que não me detenho no espelho. Sei que, se me olhar, não reconhecerei os olhos que me olham. Tanta vez já fui em visita hospitalar, que eu mesma adoeci. Não foi doença cardíaca, que coração, esse já não o tenho. Nem mal de cabeça porque há muito que embaciei o juízo. Vivo num rio sem fundo, meus pés de noite se levantam da cama e vagueiam para fora do meu corpo. Como se, afinal, o meu marido continuasse dormindo a meu lado e eu, como sempre fiz, me retirasse para outro quarto no meio da noite. Tínhamos não camas separadas, mas sonos apartados. Hoje será como todos os dias: lhe falarei, junto ao leito, mas ele não me escutará. Não será essa a diferença. Ele nunca me escutou. Diferença está na marmita que adormecerá, sem préstimo, na sua cabeceira. Antes, ele devorava os meus preparados. A comida era onde eu não me via recusada. Olho em redor: não mais a mesa posta o aguarda, pontual e perfumosa. Antes, eu não tinha hora. Agora perdi o tempo. Qualquer momento é de meu debicar, encostada a um canto, sem toalha nem talheres. Onde eu vivo não é na sombra. É por detrás do sol, onde toda a luz há muito se pôs. Só tenho um caminho: a rua do hospital. Vivo só para um tempo: a visita. Minha única ocupação é o quotidiano cesto onde embalo os presentes para o meu adoecido esposo. A meu homem deram transfusão de sangue. Para mim, o que eu queria era transfusão de vida, o riso me entrando na veia até me engolir, cobra de sangue me conduzindo à loucura. Desde o mês passado que evito falar. Prefiro o silêncio, que condiz melhor com a minha alma. Mas o não haver conversa nos deu outro laço entre nós. O silêncio abriu um correio entre mim e o moribundo. Agora, pelo menos, já não sou mais corrigida. Já não recebo enxovalho, ordem de calar, de abafar o riso. Já me ocorreu trocar fala por escrita. No lugar desse monólogo, eu lhe escreveria cartas. Assim, eu descontaria no sofrer. Nas cartas, o meu homem ganharia distância. Mais que distância: ausência. No papel, eu me permitiria dizer tudo o que nunca ousei. E renovo promessa: sim, eu lhe escreveria uma carta, feita só de desabotoada gargalhada, decote descaído, feita de tudo o que ele nunca me autorizou. E nessa carta, ganharia coragem e proclamaria: - Você, marido, enquanto vivo me impediu de viver. Não me vai fazer gastar mais vida, fazendo demorar, infinita, a despedida. Regresso a mim, ajeito no fatídico cesto o farnel do dia, nesse fazer de conta que ele me irá receber, de riso aberto, apetite devorador. Estou de saída, para a minha rotina de visitadora quando, de passagem pelo corredor, reparo que o pano que cobria o espelho havia tombado. Sem querer, noto o meu reflexo. Recuo dois passos e me10 contemplo como nunca antes o fizera. E descubro a curva do corpo, o meu busto ainda hasteado. Toco o rosto, beijo os dedos, fosse eu outra, antiga e súbita amante de mim. O cesto cai-me da mão, como se tivesse ganhado alma. Uma força me aproxima do armário. Dele retiro o vestido preto que, faz vinte e cinco anos, meu marido me ofereceu. Vou ao espelho e me cubro, requebrando-me em imóvel dança. As palavras desprendem-se de mim, claras e nítidas: - Só peço um oxalá: que eu fique viúva o quanto antes! O pedido me surpreende, como se fosse outra que falasse. Poderia eu proferir tão terrível desejo? E, de novo, a minha voz se afirma, certeira: - Estou ansiosa que você morra, marido, para estrear este vestido preto. O espelho devolve a minha antiquíssima vaidade de mulher, essa que nasceu antes de mim e a que eu nunca pude dar brilho. Nunca antes eu tinha sido bela. No instante, confirmo: o luto me vai bem com meus olhos escuros. Agora, reparo: afinal, nem envelheci. Envelhecer é ser tomado pelo tempo, um modo de ser dono do corpo. E eu nunca amei o suficiente. Como a pedra, que não tem espera nem é esperada, fiquei sem idade. E experimento, em vertigem, pose e lágrima. No funeral, o choro será assim, queixo erguido para demorar a lágrima, nariz empinado para não fungar. Dessa feita, marido, não será você, mas serei eu o centro. A sua vida me apagou. A sua morte me fará nascer. Oxalá você morra, sim, e quanto antes. Deponho o vestido na mesa da sala, bato porta e saio rumo ao hospital. Ainda hesito perante o cesto. Nunca antes eu o vira assim, desvalido. Vitória é eu dar costas a esse inutensílio. Pela primeira vez, há céu sobre a minha casa. Na berma do passeio, sinto o aroma dos franjipanis. Só agora reparo que nunca cheirei meu homem. Nem sequer meu nariz não amou nunca. Hoje descubro a rua, feminina. A rua, pela primeira vez, minha irmã. Na entrada da enfermaria, o milesimamente mesmo enfermeiro me aguarda. Uma sombra lhe espessa o rosto. - Seu marido morreu. Foi esta noite. Eu estava tão preparada, aquilo já tanto acontecera, que nem procurei amparo. Depois de tanta espera, eu já queria que sucedesse. Mais ainda depois de descobrir no espelho essa luz que, toda a vida, se sepultara em mim. Saio do hospital à espera de ser tomada por essa nova mulher que em mim se anunciava. Ao contrário de um alívio, porém, me acontece o desabar do relâmpago sem chão onde tombar. Em lugar do queixo altivo, do passo estudado, eu me desalinho em pranto. Regresso a casa, passo desgrenhado, em solitário cortejo pela rua fúnebre. Sobre a minha casa de novo se tinha posto o céu, mais vivo que eu.11 Na sala, corrijo o espelho, tapando-o com lençóis, enquanto vou decepando às tiras o vestido escuro. Amanhã, tenho que me lembrar para não preparar o cesto da visita. Inundação Há um rio que atravessa a casa. Esse rio, dizem, é o tempo. E as lembranças são peixes nadando ao invés da corrente. Acredito, sim, por educação. Mas não creio. Minhas lembranças são aves. A haver inundação é de céu, repleção de nuvem. Vos guio por essa nuvem, minha lembrança. A casa, aquela casa nossa, era morada mais da noite que do dia. Estranho, dirão. Noite e dia não são metades, folha e verso? Como podiam o claro e o escuro repartir-se em desigual? Explico. Bastava que a voz de minha mãe em canto se escutasse para que, no mais lúcido meio-dia, se fechasse a noite. Lá fora, a chuva sonhava, tamborileira. E nós éramos meninos para sempre. Certa vez, porém, de nossa mãe escutamos o pranto. Era um choro delgadinho, um fio de água, um chilrear de morcego. Mão em mão, ficamos à porta do quarto dela. Nossos olhos boquiabertos. Ela só suspirou: - Vosso pai já não é meu. Apontou o armário e pediu que o abríssemos. A nossos olhos, bem para além do espanto, se revelaram os vestidos envelhecidos que meu pai há muito lhe ofertara. Bastou, porém, a brisa da porta se abrindo para que os vestidos se desfizessem em pó e, como cinzas, se enevoassem pelo chão. Apenas os cabides balançavam, esqueletos sem corpo. - E agora - disse a mãe -, olhem para estas cartas. Eram apaixonados bilhetes, antigos, que minha màe conservava numa caixa. Mas agora os papéis estavam brancos, toda a tinta se desbotara. - Ele foi. Tudo foi. Desde então, a mãe se recusou a deitar no leito. Dormia no chão. A ver se o rio do tempo a levava, numa dessas invisíveis enxurradas. Assim dizia, queixosa. Em poucos dias, se aparentou às sombras, desleixando todo seu volume. - Quero perder todas as forças. Assim não tenho mais esperas. - Durma na cama, mãe.12 - Não quero. Que a cama é engolidora de saudade. E ela queria guardar aquela saudade. Como se aquela ausência fosse o único troféu de sua vida. Não tinham passado nem semanas desde que meu pai se volatilizara quando, numa certa noite, não me desceu o sono. Eu estava pressentimental, incapaz de me guardar no leito. Fui ao quarto dos meus pais. Minha mãe lá estava, envolta no lençol até à cabeça. Acordei-a. O seu rosto assomou à penumbra doce que pairava. Estava sorridente. - Não faça barulho, meu filho. Não acorde seu pai. - Meu pai? - Seu pai esta aqui, muito comigo. Levantou-se com cuidado de não desalinhar o lençol. Como se ocultasse algo debaixo do pano. Foi à cozinha e serviu-se de água. Sentei-me com ela, na mesa onde se acumulavam as panelas do jantar. - Como eu o chamei, quer saber? Tinha sido o seu cantar. Que eu não tinha notado, porque o fizera em surdina. Mas ela cantara, sem parar, desde que ele saíra. E agora, olhando o chão da cozinha, ela dizia: - Talvez uma minha voz seja um pano; sim, um pano que limpa o tempo. No dia seguinte, a mãe cumpria a vontade de domingo, comparecida na igreja, seu magro joelho cumprimentando a terra. Sabendo que ela iria demorar eu voltei ao seu quarto e ali me deixei por um instante. A porta do armário escancarada deixava entrever as entranhas da sombra. Me aproximei. A surpresa me abalou: de novo se enfunavam os vestidos, cheios de formas e cores. De imediato, me virei a espreitar a caixa onde se guardavam as lembranças de namoro de meus pais. A tinta regressara ao papel, as cartas de meu velho pai se haviam recomposto? Mas não abri. Tive medo. Porque eu, secretamente, sabia a resposta. Saí no bico do pé, quando senti minha mãe entrando. E me esgueirei pelo quintal, deitando passo na estrada de areia. Ali me retive a contemplar a casa como que irrealizada em pintura. Entendi que por muita que fosse a estrada eu nunca ficaria longe daquele lugar. Nesse instante, escutei o canto doce de minha mãe. Foi quando eu vi a casa esmorecer, engolida por um rio que tudo inundava. A saia almarrotada13 O estar morto é uma mentira. O morto apenas não sabe parecer vivo. Quando eu morrer, quero ficar morta. (Confissão da mulher incendiada) Na minha vila, a única vila do mundo, as Mulheres sonhavam com vestidos novos para saírem. Para serem abraçadas pela felicidade. A mim, quando me deram a saia de rodar, eu me tranquei em casa. Mais que fechada, me apurei invisível, eternamente noturna. Nasci para cozinha, pano e pranto. Ensinaram-me tanta vergonha em sentir prazer, que acabei sentindo prazer em ter vergonha. Belezas eram para as mulheres de fora. Elas desencobriam as pernas para maravilhações. Eu tinha joelhos era para descansar as mãos. Por isso, perante a oferta do vestido, fiquei dentro, no meu ninho ensombrado. Estava tão habituada a não ter motivo, que me enrolei no velho sofá. Olhei a janela e esperei que, como uma doença, a noite passasse. No dia seguinte, as outras chegariam e me falariam do baile, das lembranças cheias de riso matreiro. E nem inveja sentiria. Mais que o dia seguinte, eu esperava pela vida seguinte. Minha mãe nunca soletrou meu nome. Ela se calou no meu primeiro choro, tragada pelo silêncio. Única menina entre a filharada, fui cuidada por meu pai e meu tio. Eles me quiseram casta e guardada. Para tratar deles, segundo a inclinação das suas idades. E assim se fez: desde nascença, o pudor adiou o amor. Quando me deram uma vaidade, eu fui ao fundo. Como o barco do Tio Jonjoão que ele construiu de madeira verde. Todos teimaram que era desapropriado o material. Um arco nos ombros, foi sua resposta. Jonjoão convocou toda a vila para assistir à largada do barco. Dessa vez, até eu desci aos caminhos. Mal se barrigou nas águas do rio, a barcaça foi engolida nas funduras. - Maldição - propalou meu pai, gritando com as nuvens. Mas eu sabia que não. O barco estava ainda muito cru, a madeira tinha ainda vontade de raiz. Nosso tio não tinha feito um barco para flutuar. Isso fazem todos, disse, é tudo barcos, uns iguais e os outros também. E acrescentou: - Quando secar o rio, o meu barco ainda estará aqui. Agora, a saia de roda era o barco na fundura das águas. Uma tristeza de nascença me separava do tempo. As outras moças, das vizinhanças, comiam para não ter fome. Eu comi a própria fome. - Filha, venha sentar.14 Não diziam comer que era palavra dispendiosa. Diziam sentar. E apontavam uma estreiteza entre cotovelos em redor da mesa. Os braços se atropelavam, disputando as magras migalhas. Em casa de pobre ser o último é ser nenhum. Assim eu não me servia. Meu coração já me tinha expulso de mim. Estava desalojada das vontades. E esperava ser a última, arriscando nada mais sobrar. Mas havia essa voz que sobrepunha minha existência: - Deixem um pouco para a miúda. Afinal, sempre eu tinha um socorro. Um pouco para a miúda: assim, sem necessidade de nome. Que o meu nome tinha tombado nesse poço escuro em que minha mãe se afundara. E os olhos da família, numerosos e suspensos, a contemplarem a minha mão, atravessando vagarosamente a fome. Não tendo nome, faltava só não ter corpo. A meu tio, certa vez, ousei inquirir: quando secar o rio estarei onde? E ele me respondeu: o rio vive dentro de si, o barco é que secará. Na minha vila, as mulheres cantavam. Eu pranteava. Apenas quando chorava me sobrevinham belezas. Só a lágrima me desnudava, só ela me enfeitava. Na lágrima flutuava a carícia desse homem que viria. Esse aprincesado me iria surpreender. E me iria amar em plena tristeza. Esse homem me daria, por fim, um nome. Para o meu apetite de nascer, tudo seria pouco, nesse momento. As outras moças esperavam pelo domingo para florescer. Eu me guardava bordando, dobrando as costas para que meus seios não desabrochassem. Cresci assim, querendo que o meu peito mirrasse na sombra. As outras moças queriam viver muito diariamente. Eu envelhecendo, a ruga em briga com a gordura. As meninas saltavam idades e destinavam as ancas para as danças. O meu rabo nunca foi louvado por olhar de macho. Minhas nádegas enviuvavam de assento em assento, em acento circunflexo. Chega-me ainda a voz de meu velho pai como se ele estivesse vivo. Era essa voz que fazia Deus existir. Que me ordenava que ficasse feia, desviçosa a vida inteira. Eu acreditava que nada era mais antigo que meu pai. Sempre ceguei em obediência, enxotando tentações que piripirilampejavam a minha meninice. Obedeci mesmo quando ele ordenou: - Vá lá fora e pegue fogo nesse vestido! Eu fui ao pátio com a prenda que meu tio secretamente me havia oferecido. Não cumpri. Guiaram--me os mandos do diabo e, numa cova, ocultei esse enfeitiçado enfeite. Lancei, sim, fogo sobre mim mesma. Meus irmãos acorreram, já eu dançava entre labaredas, acarinhada pelas quenturas do enfim. E não eram chamas. Eram as mãos escaldantes do homem que veio tarde, tão tarde que as luzes do baile já haviam esmorecido.15 É essa voz que ainda paira, ordenando a minha vez de existir. Ou de comer. E escuto a sua ordem para que a vida me ceda a vez. E pergunto: posso agora, meu pai, agora que eu já tenho mais ruga que pregas tem esse vestido, posso agora me embelezar de vaidades? Fico à espera de sua autorização, enquanto vou ao pátio desenterrar o vestido do baile que não houve. E visto-me com ele, me resplandeço ante o espelho, rodopio para enfunar a roupa. Uma diáfana música me embala pelos corredores da casa. Agora, estou sentada, olhando a saia rodada, a saia amarfanhosa, almarrotada. E parece que me sento sobre a minha própria vida. O calor faz parar o mundo. E me faz encalhar no eterno sofá da sala enquanto a minha mão vai alisando o vestido em vagarosa despedida. Em gesto arrastado como se o meu braço atravessasse outra vez a mesa da família. E me solto do vestido. Atravesso o quintal em direção à fogueira. Algum homem me visse, a lágrima tombando com o vestido sobre as chamas: meu coração, depois de tudo, ainda teimava? O adiado avô Nossa irmã Glória pariu e foi motivo de contentamentos familiares. Todos festejaram, exceto o nosso velho, Zedmundo Constantino Constante, que recusou ir ao hospital ver a criança. No isolamento de seu quarto hospitalar, Glória chorou babas e aranhas. Todo o dia seus olhos patrulharam a porta do quarto. A presença de nosso pai seria a bênção, tão esperada quanto o seu próprio recém-nascido. - Ele há-de vir, há-de vir. Não veio. Foi preciso trazerem o miúdo a nossa casa para que o avô lhe passasse os olhos. Mas foi como um olhar para nada. Ali no berço não estava ninguém. Glória reincidiu no choro. Para ela, era como sofrer as dores de um aborto póstumo. Suplicou a sua mãe Dona Amadalena. Ela que falasse com o pai para que este não mais a castigasse. Falasse era fraqueza de expressão: a mãe era muda, a sua voz esquecera de nascer. O menino disse as primeiras palavras e, logo, o nosso pai Zedmundo desvalorizou: - Bahh!16 Contrariava a alegria geral. À mana Glória já não restava sombra de glória. Suspirou, na santa impaciência. Suspiro tão audível, que o velho se obrigou a destrocar: - Aprender a falar é fácil. Com o devido respeito de vossa mãe. Que não é muda. Só que a voz lhe está adormecida. Nossa mãe - agora, a tão assumida avó Amadalena - sacudiu a cabeça. O homem sempre acinzentava a nuvem. Mas Zedmundo, no capítulo das falas, tinha a sua razão: nós, pobres, devíamos alargar a garganta não para falar, mas para melhor engolir sapos. - E é o que repito: falar é fácil. Custa é aprender a calar. E repetia a infinita e inacabada lembrança, esse episódio que já conhecíamos de salteado. Mas escutamos, em nosso respeitoso dever. Que uma certa vez, o patrão português, perante os restantes operários, lhe intimou: - Você, fulano, o que é que pensa? Ainda lhe veio à cabeça responder: preto não pensa, patrão. Mas preferiu ficar calado. - Não fala? Tem que falar, meu cabrão. Curioso: um regime inteiro para não deixar nunca o povo falar e a ele o ameaçavam para que não ficasse calado. E aquilo lhe dava um tal sabor de poder que ele se amarrou no silêncio. E foram insultos. Foram pancadas. E foi prisão. Ele entre os muitos cativos por falarem de mais: o único que pagava por não abrir a boca. - Eu tão calado que parecia a vossa mãe, Dona Amadalena, com o devido respeito... Meu velho acabou a história e só minha mãe arfou a mostrar saturação. Dona Amadalena sempre falara suspiros. Porém, em tons tão precisos que aquilo se convertera em língua. Amadalena suspirava direito por silêncios tortos. Os dias passaram mais lestos que as lembranças. Mais breves que as lágrimas de nossa irmã Glória. O neto cumpriu o primeiro aniversário. Nesse mesmo dia, deu os primeiros passos. Houve palmas, risos, copos erguidos. Todos poliram júbilo menos Zedmundo, encostado em seu próprio corpo. - Não quero aqui essa gatinhagem, ainda me parte qualquer coisa. Levem-no, levemno... Meu pai não terminou a intimação. Amadalena suspendeu-lhe a palavra com esbracejos, somados ao seu cantar de cegonha. O marido, surpreso: - Que é isto, mulher? Já a formiga tem guitarra?17 A mulher puxou-o para o quarto. Ali, no côncavo de suas intimidades, o velho Zedmundo se explicou. Afinal, ele sempre dissera: não queria netos. Os filhos não despejassem ali os frutos do seu sangue. - Não quero cá disso. Eu não sou avô, eu sou eu, Zedmundo Constante. Agora, ele queria gozar o merecido direito: ser velho. A gente morre ainda com tanta vida! - Você não entende, mulher, mas os netos foram inventados para, mais uma vez, nos roubarem a regalia de sermos nós. E ainda mais se explicou: primeiro, não fomos nós porque éramos filhos. Depois, adiamos o ser porque fomos pais. Agora, querem-nos substituir pelo sermos avós. A avó ameaçou, estava farta, cansada. Desta vez, dada a quentura do assunto, Amadalena preferiu escrevinhar num papel. Em letra gorda, ela decretou: ou o marido se abrandava ou tudo terminava entre eles. Ele que saísse, procurasse outro lugar. Ou era ela mesma que se retirava. O velho Zedmundo Constante respondeu, sereno: - Amadalena, teu nome cabe na palma do meu coração. Mas eu não vou mudar. Se o meu tempo é pouco, então vou gastá-lo com proveito. Não saiu ele, nem ela. Quem se mudou foi Glória. Ela e o marido emigrados na cidade. E com eles o menino que era o consolo de nossa mãe. Ela mais emudeceu, em seu já silencioso canto. Não passaram semanas, nos chegou a notícia - o genro falecera na capital. Nossa irmã, nossa Glorinha perdera o juízo com a viuvez. Internaram-na, desvalida como mulher, desqualificada como mãe. E o menino, mais neto agora, chegava no primeiro machimbombo. O menino entrou e meu pai saiu. Enquanto se retirava, já meio oculto no escuro ainda disse: - Tudo o que você não falou, está certo, Amadalena, mas eu não aguento. O nosso pai saiu para onde? Ainda nos oferecemos para o procurar. Mas a mãe negou que fôssemos. O velho Zedmundo nunca tivera nem rumo certo nem destino duradouro. O homem era mais falso que um teto. Voltou dias depois, dizendo-se agredido por bicho feio, quem sabe hiena, quem sabe um bicho subnatural? Surgiu na porta, ficou especado. Ali naquela moldura feita só de luz se confirmava: porta fez-se é para homem sair e mulher estreitar o tempo da espera. Meu velho emagrecera abaixo do tutano, e em seus olhos rebrilhavam as mais gordas lágrimas. Amadalena se assustou: Zedmundo estreava-se em choro. Seu marido perdera realmente o fio de aprumo, sua alma se havia assim tanto desossado?18 Depois, toda ela se adoçou, maternalmente. E se aproximou do marido, acatando-o no peito. E sentiu que já não era apenas o espreitar da lágrima. O seu homem se desatava num pranto. Vendo-o assim, babado, e minguado, minha mãe entendia que o velho, seu velho homem, queria, afinal, ser sua única atenção. Conduzindo-o pela mão, minha mãe o fez entrar e lhe mostrou o neto já dormindo. Pela primeira vez, meu pai contemplou o menino como se ele acabasse de nascer. Ou como se ambos fossem recém-nascidos. Com desajeitadas mãos, o velho Zedmundo levantou o bebé e o beijou longamente. Assim demorou como se saboreasse o seu cheiro. Minha mãe corrigiu aquele excesso e fez com que o miúdo voltasse ao quente do colchão. Depois o meu pai se enroscou no desbotado sofá e minha mãe colocou-se por detrás dele a jeito de o embalar em seus braços até que ele adormecesse. Na manhã seguinte, ainda cedo, encontrei os dois ainda dormidos: meu velho no sofá e, a seu lado, o adiado neto. Minha mãe já tinha saído. Dela restara um bilhete rabiscado por sua mão. Não resisti e espreitei o papel. Era um recado para meu pai. Assim: Meu Zedmundo: durma comprido. E trate desse menino, enquanto eu vou à cidade. Entre rabiscos, emendas e gatafunhos, o bilhete era mais de ser adivinhado que lido. Dizia que meu pai ainda estava em tempo de ser filho. Culpa era dela, que ela já se tinha esquecido: afinal, meu pai nunca antes fora filho de ninguém. Por isso, não sabia ser avô. Mas agora, ele podia, sem medo, voltar a ser seu filho. Seja meu filho, Zedmundo, me deixe ser sua mãe. E vai ver que esse nosso neto nos vai fazer sermos nós, menos sós, mais avós. Dobrei o bilhete e o deixei no tampo da mesa. Esperei na varanda que minha mãe chegasse. Eu sabia que ela tinha ido buscar minha irmã Glória. Antes, eu jurara contar esta história a minha irmã. Mas agora, lembro as palavras de meu pai sobre o aprender a calar. E decido que nunca, mas nunca, contarei isto a ninguém. Minha mãe, que é muda, que conte. Meia culpa, meia própria culpa19 Nunca quis. Nem muito, nem parte. Nunca fui eu, nem dona, nem senhora. Sempre fiquei entre o meio e a metade. Nunca passei de meios caminhos, meios desejos, meia saudade. Daí o meu nome: Maria Metade. Fosse eu invocada por voz de macho. Fosse eu retirada da ausência por desejo de alguém. Me tivesse calhado, ao menos, um homem completo, pessoa acabada. Mas não, me coube a metade de um homem. Se diz, de língua girada: o meu cara-metade. Pois aquele, nem meu, nem cara. E se metade fosse, não seria só a cara, mas todo ele, um semimacho. Para ambos sermos casal, necessitaríamos, enfim, de sermos quatro. A meu esposo chamavam de Seis. Desde nascença ele nunca ascendeu a pessoa. Em vez de nome lhe puseram um número. O algarismo dizia toda a sua vida: despegava às seis, retornava às seis. Seis irmãos, todos falecidos. Seis empregos, todos perdidos. E acrescento um segredo: seis amantes, todas atuais. Das poucas vezes que me falou, nunca para mim olhou. Estou ainda por sentir seus olhos pousarem em mim. Nem quando lhe pedi, em momento de amor: que me desaguasse uma atenção. Ao que retorquiu: - Tenho mais onde gastar meu tempo. Engravidei, certa vez. Mas foi semiprenhez. Desconcebi, em meio tempo, meio sonho, meia esperança. O que eu era: um gasto, um extravio de coisa nenhuma. Depois do aborto, reduzida a ninguém, meu sofrer foi ainda maior. Sendo metade, sofria pelo dobro. Pede-me o senhor que relate o sucedido. Quer saber o motivo de estar nesta cadeia, desejando ser condenada para o resto deste nada que é a minha vida? O senhor que é escritor não se ponha já a compor. Escreva conforme, no respeito do que confesso. E tal e qual. Pois, conforme lhe antedisse: a verdade não confio a ninguém. Verdade é luxo de rico. A nós, menores de existência, resta-nos a mentira. Sou pequena, a minha força vem da mentira. A minha força é uma mentira. Não é verdade, senhor escritor? Por isso, lhe deitei o aviso: eu minto até a Deus. Sim, Lhe minto, a Ele. Afinal, Deus me trata como meu marido: um nunca me olha, o Outro nunca me vê. Nem um nem outro me ascenderam a essa luz que felicita outras mulheres. Sequer um filho eu tive. Que ter-se filhos não é coisa que se faça por metade. E metade eu sou. Maria Metade. Agora, o que aspiro é ficar em sombra perpétua. Condenada por crime maior: apunhalar meu marido, esse a quem prestei juramento de eternidade. É por causa desse crime que o senhor está aqui, não é assim?20 Pois lhe confesso: aqui, penumbreada nesta prisão, não sofro tanto quanto sofria antes. É que aqui, sabe, acabo saindo mais que lá em minha casa natal. Vou onde? Saio pelo pé de meu pensamento. Por via de lembrança eu retorno ao Cine Olympia, em minha cidade de outro tempo. Sim, porque depois de matar o Seis reganhei acesso a minhas lembranças. É assim que, cada noite, volto à matiné das quatro de minha meninice. Não entrava no cinema que me estava interdito. Eu tinha a raça errada, a idade errada, a vida errada. Mas ficava no outro lado do passeio, a assistir ao riso dos alheios. Ali passavam as moças belas, brancas, mulatas algumas. Era lá que eu sonhava. Não sonhava ser feliz, que isso era demasiado em mim. Sonhava para me sentir longínqua, distante até do meu cheiro. Ali, frente ao Cinema Olympia, sonhei tanto até o sonho me sujar. Regressava a horas, entrava em casa pelas traseiras para não chorar ante os olhos sofridos de minha mãe. Minha fatia de tristeza era uma ofensa perante as verdadeiras e inteiras mágoas dela. Regressava depois do quarto, olhos recompostos, fingindo uma alegriazita. Minha mãe se apercebia do meu estado, desembrulho sem prenda. E me dava conselho: - Sonhe com cuidado, Mariazita. Não esqueça, você é pobre. E um pobre não sonha tudo, nem sonha depressa. Vantagem da prisão é que todo o dia é domingo, toda a hora é de matiné das quatro. É só meu sonho dar um passo e eu já vou sentando minha privada tristeza no passeio público. Volto onde eu não amei, mas sonhei ser amada. É só um passo e eu atravesso o passeio público. E não mais precisarei de invejar o sorvete, o riso, a risca no penteado. Pouco restou da minha cidadezinha. Onde era terra sem gente ficou gente sem terra. Onde havia um rosto, hoje há poeira. O trilho das goiabas se asfixiou no asfalto. Nem a chuva tem onde repousar. A cidade se foi assemelhando a todas as outras. Nessa parecença, o meu lugar foi falecendo. Nessa morte foi levada minha lembrança de mim. A única memória que me resta: a migalha de um tempo, o único tempo que me deu sonhos. Sob vigilância de minha velha mãe, eu cuidava de não sonhar tudo, nem depressa. Ainda que fossem metades de sonhos, esses pedaços ainda me adoçam o sono, deitada no frio da cela. O senhor não está aqui por mim. Mas por minha história. Isso eu sei e lhe concedo. Quer saber como sucedeu? Foi em tarde de cinza, o céu descido abaixo das nuvens. Eu pretendia era revirar página de um despedaçado livro. Descosturar-me desse Seis, meu marido. Eu queria me ver separada dele para sempre, desunidos até a morte nos perder de vista. Até não ser possível morrermos mais. Naquela vez, já a decisão me havia tomado. Fui recebê-lo na porta, a roupa abotoada por metade, o punhal escondido em minha mão. Chovia, de lavar céu. Eu mesma me aguei aos olhos de Seis. Brinquei, provoquei, mostrei o cinto distraído, desapertado. Provoquei com perfume que minha vizinha me emprestou. Exibir mais\nQuando é preciso voltar ZIBIA GASPARETTO DITADO POR LUCIUS Revisão e Editoração Eletrônica João Carlos de Pinho Direção de Arte Luis Antonio Gasparetto Capa Kátia Cabello Foto 4 capa Renato Cirone 3 edição Leia mais Obras do autor publicadas pela Galera Record. Nick & Norah: Uma noite de amor e música Will & Will: um nome, um destino\nObras do autor publicadas pela Galera Record Nick & Norah: Uma noite de amor e música Will & Will: um nome, um destino Tradução Ana Resende 1ª edição 2013 CIP-BRASIL. CATALOGAÇÃO NA FONTE SINDICATO NACIONAL Leia mais Equilíbrio a vida não faz acordos\nParte I Olhe! Ageusia Tempo Nunca será suficiente Onde está você agora? Férias Natal A vida não faz acordos Eu não gosto de trabalhar Só depende de mim Insegurança Parte II Istambul Capadócia Dia seguinte Leia mais Onde está Tereza? Pelo espírito Lucius Zibia Gasparetto. 1ª Edição Dezembro-2007. Centro de estudos Vida& Consciência Editora Ltda. São Paulo-SP.\nÍndice PRÓLOGO... 5 CAPÍTULO 01... 7 CAPÍTULO 02... 14 CAPÍTULO 03... 20 CAPÍTULO 4... 26 CAPÍTULO 5... 32 CAPÍTULO 6... 39 CAPÍTULO 7... 45 CAPÍTULO 8... 51 CAPÍTULO 9... 57 CAPÍTULO 10... 63 CAPÍTULO Leia mais (Ditado por Leonel_Dez 2002_355 Pág.)\n(Ditado por Leonel_Dez 2002_355 Pág.) Para meus sobrinhos, Fernando e Felipe, Filhos do meu coração. Sinopse: Há quem diga que o amor é à base de tudo, porém eles se esquecem que: Há os que se anulam em Leia mais Os Miseráveis Literatura em minha casa Victor Hugo Tradução e adaptação Walcyr Carrasco\nOs Miseráveis Literatura em minha casa Victor Hugo Tradução e adaptação Walcyr Carrasco Um universo sem fim... Ligia Cademartori Os Miseráveis, a narrativa que você vai ler agora, foi publicada, pela primeira Leia mais Apresenta. Capitães da areia\nApresenta Capitães da areia Jorge Amado Crianças ladronas As aventuras sinistras dos "Capitães da Areia" - A cidade infestada por crianças que vivem do furto - urge uma providência do Juiz de Menores e Leia mais Alicia se recusa a casar, está muito bem solteira e assim pretende permanecer.\nSINOPSE: Alicia sabe curtir a vida. Já viajou o mundo, é inconsequente, adora uma balada e é louca pelo avô, um rico empresário, dono de um patrimônio incalculável e sua única família. Após a morte do Leia mais Paulo Coelho. O Diário de um Mago. Edição especial da página www.paulocoelho.com.br, venda proibida\nPaulo Coelho O Diário de um Mago Edição especial da página www.paulocoelho.com.br, venda proibida Quinze anos depois... Sentado em um jardim de uma cidade no sul da França. Agua mineral. Café. Temperatura Leia mais Paulo Coelho. O Diário de um Mago. Foto: cortesia Istoé Gente. Edição especial de www.paulocoelho.com.br, venda proibida\nPaulo Coelho O Diário de um Mago Foto: cortesia Istoé Gente Edição especial de www.paulocoelho.com.br, venda proibida Quinze anos depois... Sentado em um jardim de uma cidade no sul da França. Agua mineral. Leia mais CIP-BRASIL. CATALOGAÇÃO-NA-FONTE SINDICATO NACIONAL DOS EDITORES DE LIVROS, RJ.\nO Arqueiro Geraldo Jordão Pereira (1938-2008) começou sua carreira aos 17 anos, quando foi trabalhar com seu pai, o célebre editor José Olympio, publicando obras marcantes como O menino do dedo verde, Leia mais Copyright 2008??? Capa Retina 78 e ECD. Projeto gráfico Retina 78. Imagem de capa Peter Dozendey / Getty Images\no vencedor está só o vencedor está só Copyright 2008??? p. 9 - Seja você quem for, Walt Whitman. Tradução de Geir Campos publicada em Folhas das folhas de relva, Ediouro, 1983. p. 121 - A estrada não Leia mais Fernando Pessoa. Navegar é Preciso. Tudo quanto penso. Fonte: http://www.secrel.com.br/jpoesia/fpesso.html\nFernando Pessoa Fonte: http://www.secrel.com.br/jpoesia/fpesso.html Navegar é Preciso Navegadores antigos tinham uma frase gloriosa: "Navegar é preciso; viver não é preciso". Quero para mim o espírito Leia mais Letícia Wierzchowski. Romance brasileiro Editora Record 2003, 12ª Edição ISBN 85-01-06330-4\nA Casa das Sete Mulheres Letícia Wierzchowski Romance brasileiro Editora Record 2003, 12ª Edição ISBN 85-01-06330-4 1 A Guerra dos Farrapos, ou Revolução Farroupilha (1835-1845) a mais longa guerra civil Leia mais Dom Casmurro CAPÍTULO PRIMEIRO DO TÍTULO\nDom Casmurro Texto de referência: Obras Completas de Machado de Assis, vol. I, Nova Aguilar, Rio de Janeiro, 1994. Publicado originalmente pela Editora Garnier, Rio de Janeiro, 1899. CAPÍTULO PRIMEIRO Leia mais As Aventuras de Pinóquio História de uma marionete. Carlo Collodi\nAs Aventuras de Pinóquio História de uma marionete Carlo Collodi Apresentação Pinóquio é um dos personagens "clássicos" da literatura infantil do mundo ocidental. Os ingleses têm Alice no país das maravilhas, Leia mais Os taxistas de Nova York eram criaturas singulares. Destemidos ao extremo, arremessavam-se em alta velocidade pelas ruas abarrotadas com uma\n1 Os taxistas de Nova York eram criaturas singulares. Destemidos ao extremo, arremessavam-se em alta velocidade pelas ruas abarrotadas com uma tranquilidade excepcional. Para preservar minha sanidade mental, Leia mais Até que a vida nos separe - Zíbia gaspareto.\nAté que a vida nos separe - Zíbia gaspareto. Tudo estava pronto para a grande cerimônia daquela noite. Após muitos anos de dedicação e sacrifício, Paulo ia, finalmente,ser reconhecido por seu trabalho. Leia mais Para Charlotte por isso a gente se juntou D. H. + M. K.\na Para Charlotte por isso a gente se juntou D. H. + M. K. Caro Ed, Daqui a um segundo você vai ouvir o tump. Na porta da frente, aquela que ninguém usa. Quando ela tocar no chão, vai balançar as dobradiças, Leia mais Tudo tem seu preço Zibia Gasparetto. ditado por Lucius\nTudo tem seu preço Zibia Gasparetto ditado por Lucius Capítulo 1 Marcelo entrou em casa batendo a porta com força. Foi ao banheiro lavou o rosto, enxugou-o e respirou fundo, tentando se acalmar. Precisava Leia mais Nicholas Sparks. O melhor de mim\nNicholas Sparks O melhor de mim O Arqueiro Geraldo Jordão Pereira (1938-2008) começou sua carreira aos 17 anos, quando foi trabalhar com seu pai, o célebre editor José Olympio, publicando obras marcantes Leia mais http://groups.google.com/group/digitalsource\nToda terça CAROLA SAAVEDRA http://groups.google.com/group/digitalsource CAROLA SAAVEDRA Toda terça COMPANHIA DAS LETRAS Copyright 2007 by Carola Saavedra Capa Kiko Farkas/Máquina Estúdio Elisa Cardoso/Máquina Leia mais CRÔNICA DE UMA MORTE ANUNCIADA\nCRÔNICA DE UMA MORTE ANUNCIADA - 1983 - Gabriel García Márquez Para ter acesso a outros títulos libertos das atrasadas convenções do mercado, acesse: WWW.SABOTAGEM.REVOLT.ORG Autor: Gabriel Garcia Marques Leia mais PRÓLOGO. Primeiro, as cores. Depois, os humanos. Em geral, é assim que vejo as coisas. Ou, pelo menos, é o que tento. EIS UM PEQUENO FATO\nPRÓLOGO UMA CORDILHEIRA DE ESCOMBROS ONDE NOSSA NARRADORA APRESENTA: ela mesma as cores e a roubadora de livros MORTE E CHOCOLATE Primeiro, as cores. Depois, os humanos. Em geral, é assim que vejo as coisas. Leia mais QUEM É VOCE ALASCA. JOHN GREEN.\nQUEM É VOCE ALASCA. JOHN GREEN. "...se as pessoas fossem chuva, eu era garoa e ela, um furacão." Miles Halter é um adolescente fissurado por célebres últimas palavras - e está cansado de sua vidinha segura Leia mais O HOMEM DO PRINCÍPIO AO FIM\nO HOMEM DO PRINCÍPIO AO FIM Millôr Fernandes Texto disponibilizado no site de Millôr Fernandes: www2.uol.com.br/millor/, não sendo permitido o uso comercial sem a autorização do autor ou representante. Leia mais ENSAIO SOBRE A CEGUEIRA José Saramago\nENSAIO SOBRE A CEGUEIRA José Saramago O disco amarelo iluminou-se. Dois dos automóveis da frente aceleraram antes que o sinal vermelho aparecesse. Na passadeira de peões surgiu o desenho do homem verde. Leia mais ESCOLHENDO UMA NOIVA. William M. Branham 29 de abril de 1965 Los Angeles - Califórnia - U.S.A.\nESCOLHENDO UMA NOIVA William M. Branham 29 de abril de 1965 Los Angeles - Califórnia - U.S.A. São muitas as pessoas enfermas e não posso atendê-las de uma só vez. Com certeza estou contente em estar aqui Leia mais O AMOR QUE ACENDE A LUA. Rubem Alves. http://groups-beta.google.com/group/digitalsource\nO AMOR QUE ACENDE A LUA Rubem Alves http://groups-beta.google.com/group/digitalsource Índice LUA NOVA Em defesa das flores Em defesa das árvores Em defesa da vida O sermão das árvores O anestesista Coitado Leia mais HELENA Machado de Assis CAPÍTULO I\nHELENA Machado de Assis CAPÍTULO I O conselheiro Vale morreu às 7 horas da noite de 25 de abril de 1859. Morreu de apoplexia fulminante, pouco depois de cochilar a sesta, segundo costumava dizer, e quando Leia mais 2017 © DocPlayer.com.br Política de Privacidade | Termos de serviço | Feedback


São Paulo tem Ricardo Oliveira como opção; conversa com Adriano ‘anda’ – 🔴⚪⚫saopaulo.blog\nData: 4 04-03:00 junho 04-03:00 2019Autor: Alexandre Zanquetta 22 Comentários\nAnterior Post anterior: R$ 6 MI na lata do lixo! Depois de jogar fora R$ 13,5 MI de D.Souza e R$ 6 MI de Trellez, agora mais de E. Felipe…parabéns!\nAvançar Próximo post: César Filho: “Leco é o pior presidente da história do São Paulo FC, de todos os tempos. É o maior problema do clube, parte de fora do campo”\n22 comentários em “São Paulo tem Ricardo Oliveira como opção; conversa com Adriano ‘anda’”\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 12:09\nO Adriano parece que foi condenado a prisão por sonegação de impostos na Espanha, melhor nem trazer. Chega de jogador com problemas extracampo…\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 12:24\nÉ o mesmo Adriano ?? Se for, pelo amor de Deus, parem de ir atrás de problemas.\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 14:22\nAté o Messi teve problema com a justiça da Espanha devido a sonegação de impostos, mas lá eles transformam a condenação de prisão em multa. Se a condenação for menor que 2 anos, eles transformam em multa.\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 12:29\nMessi e Cristiano Ronaldo tambem foram condenados a prisao pelo mesmo motivo. Por serem réu primário e pelo tempo da pena não foram presos e é o mesmo que acontecerá com o Adriano. Ele vai pagar uma multa e fim da história.\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 13:21\nNa Espanha isso é comum, jogador sonegar impostos. Não viram a matéria no GE? Ele já fez um acordo lá… não tem mais problema não… parem de acha problema em tudo tbm.\nEsse lateral Adriano é dos meus, joga muito. Vejo como uma excelente contratação. Mas um fato me preocupa. Sei que ele tem facilidade de jogar dos dois lados, mas ele é melhor na esquerda. Mas duvido que o cuca coloque ele na esquerda, tá vindo mesmo pra direita.\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 14:12\nA prisão lá na Espanha é convertido em multa\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 12:13\nSobre o E. Felipe, mais uma possível bola fora do Cuca. Everton Felipe foi relativamente bem com o Mancini e sumiu. Se tivessemos pontas jogando bem até daria pra entender, mas Toró e, principalmente, E. Cardoso não estão jogando nada. Pelo que vi dele nas fases finais do paulista nas pontas (parou de jogar qndo virou centro avante), merecia chances. Espero que vá emprestado e sem passe fixado, mas tenho certeza que não é o que acontecerá.\nSobre essas contratações, não é um lateral esquerdo de 34 anos que vai dar jeito nesse time e o R. Oliveira eu duvido que venha.\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 12:21\nSe o SPFC, tem projeto de voltar a conquistar títulos nos próximos anos, tem que começar a focar em jogadores entre 23 e 29 anos, em ascensão física, estilo: Tche Tche, Pablo, que podem fazer parte de um planejamento a médio prazo; tem que suprir suas carências de posições. O Adriano, vem de algumas contusões, e com certeza, quer um contrato duradouro e com salário de Europa; hoje não cabe na realidade do clube, que há anos vende o almoço, pra pagar a janta, e vive nesse ciclo de reformulação de elenco, que há anos não vai levar a nada.\nAlguém do blog tem contato no clube, pede para os olheiros cegos do clube olhar essa lista.\nSobre centroavantes o atlético mineiro sempre acha bons valores sul americanos, todos esses nomes foram cogitados por eles, dois centroavantes equatorianos: John cifuente e Brian Angulo.\nTambém foi cogitado o Edwuin Pernía da Venezuela e o paraguaio Diego Churín, já que não temos olheiro tem que ficar atento as noticias dos outros clubes.\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 13:14\nSabe dizer ser seriam boas opções? Já viu algum jogo deles?\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 14:18\nSó pode ser piada… esse Yelson Tolosa não tem nenhum gol como profissional. Só tem 19 mas um centroavante que não marca é complicado hein… É o unico que conheço. Ele é reserva do Dinneno.\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 12:28\nMais uma vantagem de termos o Ricardo Oliveira no elenco: ele bate bem faltas.\nPor 2 anos/1.5 ano vale a pena, desde que o Nenê não seja o meia e o time seja armado para usar um centroavante.\nVamos ter dois de qualidade (Ricardo Oliveira e Pablo).\nFalta só criar a estrutura: laterais participativos, volantes que desarmem muito, um armador ou pontas que armem o jogo.\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 12:54\nTem um lateral direito: Rodrigo Soares, 26 anos, Deportivo Aves, baixo custo, que fez um bom campeonato Portugues, vendo o vídeo no Youtube, jogador que tem um bom cruzamento de linha de fundo, e bate todas as bolas paradas, contrato se encerrando agora em junho, nessa escassez de laterais, vale a pena os scouts analisarem!\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 13:13\nAqui todo mundo vira caneludo. É chegar aqui, tomar a água maldita do CT e entrar em decadência.\nNem gastaria dinheiro com contratação. E venderia quem pudesse vender.\nA Mimosa está feliz lá no buraco dela.\nRicardo Oliveira no elenco só se for por produtividade.\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 13:16\nNao duvido que esse Adriano venha mesmo. É a “cara” do atual São Paulo.\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 13:20\nQue fase. Já erramos mil vezes e não aprendemos.\nRaí faz um péssimo trabalho analisando racionalmente. 1 acerto para cada 5 erros.\nInfelizmente esse título só caberia se fosse de 2005 a 2008.\nHoje Ricardo Oliveira não é opção não, nós é que somos apenas uma opção para ele. Posso estar errado, mas se ele vier é porque o SPFC “implorou” por ele, cedendo nos termos de contrato, com bom salário, longo e com muitas comi$$ões pro Leleco Leco\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 13:25\nCara, eu não gostava desse Adriano nem no Barça, magina agora no fim de carreira… O que estão fazendo com o meu tricolor…\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 13:39\nRicardo Oliveira vai fazer 40 anos! E o atlético ainda quer alguma coisa pra liberar. Pelo amor de Deus!\nE ainda é cedo pra queimar o Everton Felipe como estão fazendo.\nO São Paulo não aprende com os erros.\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 13:49\nEu penso que a Lateral é um problema sério. É nitido que nao dá pra confiar em Reinaldo e Igor Vinicius pra resolver nossos problemas.\nO Reinaldo já provou não ter consistência e cabeça pra aguentar uma pressão por resultados em time grande. Não é péssimo.. mas não podemos depender dele.\nIgor é novo.. muitas deficiências.. mas vejo vontade e algum talento. Mesmo assim, não é pra ser nosso titular, não vai aguentar.\nAdriano é, no mínimo, uma boa opcão. Na minha visão é um excelente profissional e que sabe jogar como lateral. O mercado de laterais é muito dificil.\nCentroavante.. vai com calma.. tem o Pablo voltando. O garoto é acima da média.. inteligente e com bom posicionamento.. precisa de mais 01.. pode ser o R. Oliveira.. mas temos o mercado todo pra trabalhar.\nPor ultimo.. Everton Felipe é tenebroso.. não tem condição alguma de vestir a camisa do SPFC. Eu gostaria que me dissessem 01 momento que comprova alguma qualidade neste jogador. Nem com o Mancini ele rendeu.. era uma maquina de matar contra ataque e tirar ritmo do time.\n4 04-03:00 junho 04-03:00 2019 às 13:51\nPalmeiras ganhando 94 mi no pay per view e SP 71mi…o valor de pay per view é calculado sobre número de assinantes. Nossa torcida tem 25% a mais que a deles. Parem um minutinho de só reclamar e vamos fazer nossa parte e cancelar nossa assinatura. Se o clube é frouxo e não se impõe, devemos fazer isso por ele


Psychonauts 2: dez minutos de gameplay que podem te conquistar - Windows Club\nPsychonauts 2: dez minutos de gameplay que podem te conquistar\nNa E3, Double Fine Productions mostrou muito mais gameplay do que Psychonauts 2 no trailer de gameplay. Caso você tenha perdido, durante a E3 2019, algumas semanas atrás, Matt Booty, do Xbox, anunciou que a Double Fine Productions estaria ingressando na Xbox Game Studios. São vários os jogos da Double Fine como Psychonauts e Brütal Legend .\nSeu aclamado fundador Tim Schafer, conhecido por seu trabalho em Grim Fandango, Day of the Tentacle e Monkey Island (para citar alguns títulos), se juntou a Matt no palco para compartilhar algumas novidades de Psychonauts 2. O primeiro título da franquia foi lançado em 2005 e é sobre um menino chamado Raz, com habilidades psíquicas, que foge para um acampamento de verão e descobre um profundo mistério. O jogo rapidamente se tornou um dos favoritos dos fãs devido ao seu humor, desenvolvimento de personagens e extraordinária sagacidade. Psychonauts 2, que foi anunciado pela primeira vez no The Game Awards em 2015, parece compartilhar os mesmos mecanismos deliciosos e humor de seu antecessor.\nEm Psychonauts 2, Raz cresceu e está começando seu primeiro dia em um novo emprego. O trailer mostra o retorno de muitos personagens e habilidades familiares, com foco na evolução da ginástica mental que era comum no título inicial. No final do vídeo, somos provocados com o potencial de um novo vilão sinistro. Agora, temos mais 10 minutos de puro gameplay que realmente podem te conquistar:\nA Microsoft prometeu que a Double Fine terá a mesma liberdade de antes de perseguir sua visão e estilo único. Espero que continue assim enquanto esperamos com antecipação pela libertação da sequência.\nO Psychonauts 2 será lançado em 2020 no PS4, Xbox One e Windows 10, e também estará disponível no lançamento para qualquer pessoa que tenha uma assinatura do Xbox Game Pass. Este deve ser o último título do estúdio para o console da Sony.\n« Hashtag ‘soumulhersougamer’ viraliza no Twitter, entenda a polêmica\nObsidian já está trabalhando em um novo título de RPG »