Caçadores de bruxas volume 1 - dr... by Natália Oliveira 231 views\n2. Copyright © 1982, George R.R. Martin Adaptação para o Brasil © 2015, LeYa Editora Ltda. Título original: Fevre Dream Todos os direitos reservados e protegidos pela Lei 9.610, de 19/2/1998. É proibida a reprodução total ou parcial sem a expressa anuência da editora. Este livro foi revisado segundo o Novo Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa. Preparação de textos: Débora Tamayose Revisão de texto: Denise de Almeida e Alessandra Miranda de Sá Diagramação: Vivian Oliveira Capa: Rico Bacellar Ilustração de capa: Marc Simonetti Tratamento de imagem: Trio Stúdio Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP) Angélica Ilacqua CRB – 8/7057 Martin, George R.R. Sonho febril / George R.R. Martin; tradução de Luis Reyes Gil. – São Paulo : LeYa, 2015. 368 p. ISBN 978-85-441-0139-1 Título original: Fevre Dream 1. Ficção fantástica americana 2. Vampiros I. Título II. Gil, Luis Reyes III. Série CDD: 813 15-0561 Índices para catálogo sistemático: 1. Ficção fantástica americana Todos os direitos reservados à LEYA EDITORA LTDA. Rua Desembargador Paulo Passaláqua, 86 01248-010 – Pacaembu – São Paulo – SP www.leya.com.br\n3. Para Howard Waldrop, tremendo escritor, amigo e um sonhador febril como poucos.\n4. Sumário Capítulo 1 Capítulo 2 Capítulo 3 Capítulo 4 Capítulo 5 Capítulo 6 Capítulo 7 Capítulo 8 Capítulo 9 Capítulo 10 Capítulo 11 Capítulo 12 Capítulo 13 Capítulo 14 Capítulo 15 Capítulo 16 Capítulo 17 Capítulo 18 Capítulo 19 Capítulo 20 Capítulo 21 Capítulo 22 Capítulo 23 Capítulo 24 Capítulo 25 Capítulo 26 Capítulo 27 Capítulo 28 Capítulo 29\n5. Capítulo 30 Capítulo 31 Capítulo 32 Capítulo 33 Capítulo 34\n6. 1 Saint Louis, abril de 1857 Abner Marsh deu uma batida de leve com sua bengala de nogueira no balcão do hotel para chamar a atenção do atendente. — Vim ver um homem chamado York — disse ele. — Josh York, acho que é assim que ele se chama. Tem alguém com esse nome aqui? O atendente era um senhor idoso de óculos. Ele teve um sobressalto ao ouvir o som da bengala, então se virou, olhou Marsh de relance e sorriu. — O quê? É o capitão Marsh — disse ele amavelmente. — Faz seis meses que não o vejo, capitão. Mas ouvi falar de seu infortúnio. Terrível, simplesmente terrível. Estou aqui desde 1836 e nunca ouvi falar de um degelo como esse. — Não se preocupe com isso — disse Abner Marsh, desconfortável. Ele já previra tais comentários. A Planter’s House era uma estalagem popular entre os barqueiros. O próprio Marsh comia ali regularmente antes daquele inverno cruel. Mas, desde o degelo, afastara-se de lá, e não só por causa dos preços. Por mais que gostasse da comida da Planter’s House, não se animava muito com o tipo de companhia: pilotos, capitães e oficiais de navio, todos homens do rio, velhos amigos e antigos rivais, e todos sabedores do seu infortúnio. Abner Marsh não queria a compaixão dos homens. — O senhor me informe apenas onde fica o quarto do York — disse ao atendente categoricamente. O atendente sacudiu a cabeça, nervoso. — O senhor York não está no quarto agora, capitão. O senhor pode encontrá-lo no salão, fazendo sua refeição. — Agora? A essa hora? — Marsh deu uma olhada no relógio do hotel, depois desabotoou seu casaco e puxou seu relógio de ouro do bolso. — Meia-noite e dez — disse, incrédulo. — O senhor disse que ele está comendo? — Sim, senhor, está comendo. Ele escolhe seus horários. O senhor York não é o tipo de pessoa a quem a gente possa dizer não, capitão. Abner Marsh emitiu um ruído grosseiro do fundo da garganta, embolsou o relógio e virou-se sem dizer nada, atravessando o lobby ricamente ornamentado com passos largos e pesados. Era um homem grande, sem muita paciência, e não estava habituado a reuniões de negócios à meia-noite. Carregava a bengala com um gesto floreado, como se nunca tivesse tido qualquer infortúnio na vida e fosse ainda o homem que havia sido. O salão de refeições era quase tão magnífico e luxuoso quanto o salão principal de um grande vapor, com lustres de vidro trabalhado, acessórios de metal polido, mesas cobertas com toalhas de linho branco e as melhores porcelanas e cristais. Em uma hora normal, as\n7. mesas estariam cheias de viajantes e barqueiros, mas agora a sala estava vazia, a maioria das luzes apagada. Bem, no final das contas, talvez houvesse algo a ser dito em reuniões à meia- noite, refletiu Marsh; pelo menos não teria que sofrer com condolências. Perto da porta da cozinha, dois garçons negros falavam baixinho. Marsh ignorou-os e caminhou até o outro lado do salão, onde um estranho bem-vestido comia sozinho. O homem deve tê-lo ouvido se aproximar, mas não levantou os olhos. Estava ocupado tomando às colheradas uma espécie de sopa de tartaruga, em uma tigela de porcelana. O corte de seu casaco preto comprido deixava claro que não era um barqueiro; talvez alguém do leste, ou mesmo um estrangeiro. Era grande, notou, apesar de não ser tão grande quanto Marsh; sentado, dava a impressão de ser alto, mas não tinha a mesma cintura de Marsh. De início, pensou que fosse idoso, pois seu cabelo era branco. Depois, ao chegar mais perto, viu que não era branco, mas de um loiro claro e, de repente, o estranho ganhou um ar quase juvenil. York estava bem barbeado, não havia bigode nem costeletas naquele seu rosto comprido e sereno, e sua pele era tão clara quanto o cabelo. Suas mãos pareciam de mulher, Marsh pensou ao ficar em pé junto à mesa. Deu uma batidinha na mesa com sua bengala. A toalha abafou o som, tornando-o um aviso delicado. — O senhor é Josh York? — perguntou. York levantou a cabeça, e os dois olhares se cruzaram. Até cumprir o resto de seus dias, Abner Marsh relembraria aquele momento, aquela primeira vez em que olhou dentro dos olhos de Joshua York. Quaisquer que fossem seus pensamentos naquela hora, quaisquer que fossem os planos que tivesse feito, foram sugados pelo redemoinho dos olhos de York. Rapaz e senhor, dândi e estrangeiro, todos eles sumiram naquele instante, e sobrou York, o homem apenas, seu poder, seu sonho, sua intensidade. Os olhos de York eram cinza, impressionantemente escuros num rosto tão pálido. Suas pupilas eram pontas de alfinete, de um negro abrasador, e penetraram direto em Marsh como se avaliassem com minúcias a sua alma. O cinza em volta daquelas pupilas parecia vivo, móvel, como um sapo no rio numa noite escura, quando as margens ficam indistintas e as luzes somem, não havendo nada no mundo a não ser seu barco e o rio e a neblina. Naquelas névoas dos olhos de York, Abner Marsh viu coisas, vislumbres fugazes que logo se perdiam. Havia uma inteligência fria espreitando por aquelas névoas. Mas havia também uma fera, escura e assustadora, acorrentada e raivosa, irada em meio à neblina. Gargalhada, solidão, paixão cruel: York tinha tudo isso em seus olhos. Mas acima de tudo havia força neles, uma força terrível, uma intensidade tão inexorável e impiedosa como o gelo que esmagara os sonhos de Marsh. Em algum lugar daquela neblina, Marsh podia sentir o gelo se movimentando, lento, muito lento, e ouvir o assustador estilhaçar de seus barcos e de todas as suas esperanças. Naquele dia, Abner Marsh superou muitos homens com seu olhar, e ficou encarando York o maior tempo possível, com sua mão segurando a bengala com tanta força que teve medo de parti-la em duas. Mas finalmente teve que desviar os olhos. O homem na mesa afastou a sopa, gesticulou e disse: — Capitão Marsh. Estava aguardando-o. Por favor, acompanhe-me. — Sua voz era jovial, educada, fluente. — Sim — disse Marsh, baixinho demais. Puxou a cadeira em frente da de York e acomodou-se. Marsh era um homem grande, com mais de um metro e oitenta, e cento e trinta quilos. Tinha um rosto avermelhado, uma barba densa e preta, que ele usava para dissimular\n8. um nariz achatado, afundado, e uma profusão de verrugas no rosto, mas nem a barba ajudava muito. Comentavam que era o homem mais feio do rio, e ele sabia disso. Em seu pesado casaco azul de capitão, com sua fileira dupla de botões de metal, era uma figura bruta e imponente. Mas os olhos de York haviam drenado sua petulância. O homem devia ser um fanático, concluiu Marsh. Já vira olhos como aqueles antes, em loucos, em pregadores religiosos agressivos e uma vez no rosto de um homem chamado John Brown, na sangrenta Kansas. Marsh não queria contato com fanáticos, com pregadores ou abolicionistas, ou com gente fazendo campanhas de abstenção alcoólica. Mas, quando York falou, não pareceu um fanático. — Meu nome é Joshua Anton York, capitão. J. A. York nos negócios, Joshua para os amigos. Espero que possamos ser não só parceiros nos negócios, mas amigos, com o tempo. — Seu tom era cordial e razoável. — Veremos — disse Marsh, indeciso. Agora, os olhos cinza à sua frente pareciam neutros e vagamente divertidos; seja lá o que tivesse visto neles, já se perdera. Sentiu-se confuso. — Penso que recebeu minha carta? — Estou com ela aqui — disse Marsh, puxando o envelope dobrado do bolso de seu casaco. Quando a oferta chegou, parecera-lhe um impossível golpe de sorte, a salvação para tudo o que ele julgava perdido. Agora, porém, não tinha mais essa certeza. — O senhor quer entrar no negócio dos barcos a vapor, é isso? — disse ele, inclinando-se para a frente. Um garçom apareceu. — O senhor vai comer com o senhor York, capitão? — Por favor, acompanhe-me — York incentivou. — Acho que sim — disse Marsh. York podia superá-lo encarando-o por mais tempo, mas ninguém no rio ganhava de Marsh na mesa. — Vou tomar um pouco dessa sopa e também uma dúzia de ostras e uns dois frangos assados com batatas e tudo mais. Por favor, bem tostadas. E alguma coisa para beber. O que está tomando, senhor York? — Borgonha. — Ótimo, traga-me uma garrafa do mesmo. York olhou, divertindo-se. — O senhor tem um apetite e tanto, capitão. — Para combinar com uma cidade formidável — disse Marsh com cuidado — e um rio formidável, senhor York. A gente precisa manter nossa força em dia. Isso aqui não é Nova York, tampouco Londres. — Disso já estou suficientemente a par — disse York. — Bem, espero que sim, já que está no negócio dos barcos a vapor. Trata-se da coisa mais formidável que existe. — Devemos entrar direto nos negócios, então? Bem, o senhor tem uma linha de barcos de passageiros. Quero comprar um barco e dividir meio a meio. Como o senhor veio até aqui, imagino que tem interesse na minha oferta. — Estou razoavelmente interessado — Marsh concordou — e razoavelmente confuso também. O senhor parece um homem inteligente. Acho que deve ter se informado a meu respeito antes de me escrever esta carta. — Ele bateu na carta com o dedo. — Talvez já saiba que esse último inverno quase me arruinou. York não disse nada, mas algo no seu rosto convidou Marsh a continuar. — A Companhia Fevre de Vapores Fluviais, é isso o que eu sou — Marsh prosseguiu. — Chamei-a assim por causa do lugar onde nasci, lá no alto do Fevre, perto de Galena, não\n9. porque trabalhe apenas nesse rio, pois não é assim. Tive seis barcos, operando principalmente no alto Mississippi, de St. Louis até St. Paul, com algumas viagens subindo o Fevre, o Illinois e o Missouri. Estava indo muito bem, acrescentando um ou dois barcos novos a cada ano, pensando em entrar no negócio também em Ohio, ou talvez até em New Orleans. Mas em julho agora meu Mary Clarke teve uma caldeira estourada e pegou fogo, perto de Dubuque; queimou até a linha d’água, com cem mortos. E este inverno — foi um inverno terrível — fiquei com quatro de meus barcos estacionados aqui o inverno todo, em St. Louis. O Nicholas Perrot, o Dunleith, o Sweet Fevre e o meu Elizabeth A., novinho, apenas quatro meses de serviço e um barco muito bom também, quase trezentos pés de comprimento, com doze grandes caldeiras, rápido como qualquer barco a vapor no rio. Estava realmente orgulhoso da minha Lady Liz. Custou-me duzentos mil dólares, mas valeu cada centavo. — A sopa chegou. Marsh provou uma colherada e fez uma careta. — Quente demais — disse. — Bem, de qualquer modo, St. Louis é um ótimo lugar para passar o inverno. Não faz frio demais por aqui, e tampouco fica frio por muito tempo. Mas esse inverno foi diferente. Sim, senhor. O degelo. O danado do rio congelou feio. — Marsh estendeu uma imensa mão vermelha na mesa, com a palma para cima, e lentamente fechou seus dedos até formar um punho. — Coloque um ovo aqui dentro e terá uma ideia, senhor York. O gelo pode esmagar um barco a vapor mais fácil do que eu consigo esmagar um ovo. E, quando ele quebra, é pior ainda, com grandes blocos deslizando rio abaixo, destruindo cais, diques, barcos e grande parte das coisas. No final do inverno havia perdido os meus quatro barcos. O gelo levou-os embora. — Tinham seguro? — York perguntou. Marsh começou a tomar sua sopa, sorvendo-a ruidosamente. Entre as colheradas, ele assentia com a cabeça. — Não sou um homem que goste de apostas, senhor York. Nunca me interessei em fazer seguro. É como jogar, é isso que é, só que nesse caso você está apostando contra você mesmo. O dinheiro que eu ganhava, colocava todo nos meus barcos. York assentiu. — Pelo que sei, ainda é dono de um barco. — Isso — disse Marsh. Terminou a sopa e fez sinal para o próximo prato. — É o Eli Reynolds, um pequeno barco de cento e cinquenta toneladas, propulsão de popa. Venho usando-o no Illinois porque não puxa muito, e estacionou no inverno em Peoria, escapou do pior do gelo. Esse é meu patrimônio, senhor, foi o que me restou. O problema, senhor York, é que o Eli Reynolds não vale muita coisa. Custou-me apenas vinte e cinco mil dólares, novo, e isso foi em 1850. — Sete anos — disse York. — Não faz muito tempo. Marsh balançou a cabeça. — Sete anos é um tempo consideravelmente longo para um barco a vapor — disse ele. — A maioria não dura quatro ou cinco anos. O rio acaba com eles. O Eli Reynolds é mais bem construído do que a maioria, mas ainda assim não tem tanto tempo de vida. — Marsh passou para as ostras, escavando as conchas e engolindo cada uma inteira, com a ajuda de um bom gole de vinho. — Ou seja, estou confuso, senhor York — continuou depois que meia dúzia de ostras haviam desaparecido. — O senhor quer comprar cinquenta por cento da minha linha, mas ela só tem um barco, velho e pequeno. Sua carta trazia um preço. Mas é um preço alto demais. Talvez quando eu tiver seis barcos a Companhia Fevre de Vapores valha isso. Mas não agora. — Ele engoliu mais uma ostra. — O senhor não irá recuperar seu investimento nem em dez anos, não com o Reynolds. Ele não consegue levar carga suficiente nem passageiros. — Marsh limpou os lábios no guardanapo e olhou para o\n10. estranho à sua frente na mesa. A comida o restabelecera, e agora se sentia ele mesmo de novo, no comando da situação. Os olhos de York eram intensos, com certeza, mas ali não havia nada a temer. — O senhor precisa do meu dinheiro, capitão — disse York. — Por que então está me dizendo isso? Não tem medo que eu encontre outro sócio? — Não trabalho desse jeito — disse Marsh. — Estou no rio há trinta anos, senhor York. Desci de balsa até New Orleans quando ainda era garoto, trabalhei em chalanas e barcos rasos antes dos vapores. Já fui piloto, oficial, foguista e até ajudante. Já fui tudo o que possa existir nesse ramo, mas uma coisa eu nunca fui: espertalhão. — Um homem honesto — disse York, controlando a ênfase na voz para que Marsh não tivesse certeza se estava ironizando ou não. — Fiquei contente pelo senhor ter achado adequado me falar da situação de sua companhia, capitão. Eu já sabia disso, admito. Mas, seja como for, mantenho minha oferta. — Por quê? — Marsh perguntou rispidamente. — Só um idiota joga dinheiro fora. E o senhor não parece idiota. A comida chegou antes que York pudesse responder. Os frangos de Marsh estavam incrivelmente crocantes, bem do jeito que ele gostava. Ele cortou uma coxa e começou a comê-la. O garçom serviu a York um corte bem grosso de carne assada, vermelha e malpassada, nadando em sangue e sucos. Marsh observou-o atacar o filé com destreza e facilidade. Sua faca deslizava pela carne como se ela fosse manteiga, nunca parando para picar ou cortar, como Marsh com frequência fazia. Lidava com a faca como um cavalheiro, trocando de talheres ao descansar a faca. Força e graça; York tinha essas duas coisas em suas mãos compridas e pálidas, e Marsh admirou isso. Ficou imaginando por que as achara mãos de mulher. Eram brancas, mas fortes, firmes como o branco das teclas do piano do salão principal do Eclipse. — E então? — Marsh instigou. — Ainda não respondeu à minha pergunta. Joshua York fez uma pequena pausa. Finalmente, disse: — O senhor tem sido honesto comigo, capitão Marsh. Não vou retribuir sua honestidade com mentiras, como vim tentando fazer. Mas tampouco irei sobrecarregá-lo com o fardo da verdade. Há coisas que não posso lhe contar, coisas que o senhor não teria por que se preocupar em saber. Deixe que eu lhe imponha meus termos, nessas condições, e veja se consegue chegar a um acordo. Se não, podemos nos despedir amigavelmente. Marsh arrancou o peito do seu segundo frango. — Prossiga — disse ele. — Não estou indo embora. York colocou sua faca e garfo na mesa e juntou os dedos para cima. — Por razões particulares quero ser dono de um vapor. Quero viajar pela extensão desse grande rio, com conforto e privacidade, não como passageiro, mas como capitão. Eu tenho um sonho, um propósito. Estou procurando amigos e aliados, e tenho inimigos, muitos inimigos. Os detalhes não são da sua conta. Se me pressionar a respeito deles, terei que mentir. Não me pressione. — Seus olhos ficaram severos por um momento, depois relaxaram e ele sorriu. — O seu único desejo, capitão, tem que ser o meu desejo de possuir e comandar um barco a vapor. Como pode perceber, não sou um trabalhador ribeirinho. Não entendo nada de barcos a vapor ou do Mississippi além do que li em alguns poucos livros e aprendi nas semanas que passei em St. Louis. Obviamente, preciso de um parceiro, alguém que conheça o\n11. rio e o pessoal ribeirinho, alguém que possa lidar com as operações do dia a dia do meu barco e me deixar livre para os meus propósitos pessoais. Esse parceiro precisa ter também outras qualidades. Deve ser discreto, pois não quero que meu comportamento — que, eu admito, pode parecer às vezes peculiar — vire falatório no cais. Deve ser confiável, pois vou passar toda a administração para as suas mãos. Deve ter coragem. Não quero um homem fraco ou supersticioso, ou alguém que seja religioso em excesso. O senhor é um homem religioso, capitão? — Não — disse Marsh. — Nunca me interessei por esse pessoal que quer enfiar a Bíblia na cabeça dos outros, nem eles por mim. York sorriu. — Pragmático. Quero um homem pragmático. Quero um homem que se concentre na sua parte do negócio e que não me faça muitas perguntas. Eu dou muito valor à minha privacidade, e, se às vezes minhas ações parecerem estranhas, arbitrárias ou caprichosas, não quero que sejam questionadas. Entende minhas exigências? Marsh ficou pensativo, puxando os fios da sua barba. — E se eu questionar? — Vamos nos tornar sócios — York disse. — Deixe que seus advogados e funcionários dirijam sua linha. O senhor viajará comigo pelo rio. Eu terei a função de capitão. O senhor chame a si mesmo de piloto, oficial, cocapitão, o que quiser. A verdadeira condução do navio eu vou deixá-la a seu cargo. Minhas ordens serão pouco frequentes, mas, quando eu realmente ordenar, o senhor vai cuidar de que eu seja obedecido sem questionamento. Tenho amigos que irão viajar conosco, com passagem de camarote, de graça. Posso achar adequado dar-lhes alguns cargos no barco, com as obrigações que eu julgar adequadas. O senhor não questionará essas decisões. Posso fazer outros amigos ao longo do trajeto pelo rio, e trazê-los também a bordo. O senhor lhes dará as boas-vindas. Se conseguir cumprir esses termos, capitão Marsh, poderemos ficar ricos juntos e viajar pelo seu rio com conforto e luxo. Abner Marsh riu. — Bem, talvez. Mas o rio não é meu, senhor York, e, se acha que vamos viajar com luxo no velho Eli Reynolds, ficará terrivelmente decepcionado quando subir a bordo. É uma banheira velha e barulhenta com algumas acomodações bem pobres, e a maior parte do tempo está cheio de estrangeiros com passagem de convés indo de um lugar improvável a outro. Fiquei nele dois anos — o velho capitão Yoerger é o piloto agora —, mas, da última vez que andei nele, cheirava bem mal. Se quer luxo, talvez deva tentar comprar o Eclipse ou o John Simonds. Joshua York bebericou seu vinho e sorriu. — Eu não tinha o Eli Reynolds em mente, capitão Marsh. — É o único barco que eu possuo. York deixou o vinho sobre a mesa. — Venha — disse ele —, vamos encerrar aqui. Podemos ir até meu quarto e discutir o assunto melhor. Marsh esboçou um protesto — a Planter’s House oferecia um excelente cardápio de sobremesas e ele odiava deixar passar a oportunidade. Mas York insistiu. O quarto de York era uma suíte grande, bem mobiliada, o melhor que o hotel tinha a oferecer, geralmente reservada a fazendeiros ricos de New Orleans. — Sente-se — disse York imperioso, indicando a Marsh uma poltrona grande e confortável na sala de estar. Marsh sentou, enquanto seu anfitrião ia até um aposento reservado e voltava um instante depois, segurando uma pequena arca com reforços de ferro. Deixou-a em cima de uma mesa e começou a abrir a fechadura. — Venha cá — disse, mas Marsh já estava em pé ao lado dele.\n12. York abriu a tampa. — Ouro — disse Marsh baixinho. Estendeu a mão e tocou as moedas, fazendo-as deslizar pelos dedos, saboreando a sensação do metal amarelo liso, o seu brilho e o seu tilintar. Levou uma das moedas à boca e testou-a. — Bem verdadeira — disse, cuspindo. Atirou a moeda de volta à arca. — Dez mil dólares em moedas de ouro, de vinte — disse York. — Tenho mais duas arcas como esta, e cartas de crédito de bancos de Londres, Filadélfia e Roma para quantias consideravelmente maiores. Aceite minha oferta, capitão Marsh, e terá um segundo barco, bem maior do que o Eli Reynolds. Ou talvez eu deva dizer que nós teremos um segundo barco. — Ele sorriu. Abner Marsh tinha intenção de recusar a oferta de York. Precisava muito do dinheiro, mas era um homem desconfiado, não habituado a mistérios, e York estava pedindo para ele deixar muita coisa por conta da fé. A oferta lhe parecia boa demais. Marsh tinha certeza de que algum perigo estava à espreita em algum lugar, e que ele só pioraria as coisas se aceitasse. Mas agora, depois de ver a cor da riqueza de York, sentiu que sua resolução vacilava. — Um barco novo, o senhor disse? — interveio em voz baixa. — Sim — replicou York —, e isso fica fora do preço que vou lhe pagar pelos meus cinquenta por cento na sua linha de barcos. — Quanto… — Marsh começou. Seus lábios estavam secos. Ele passou a língua neles, nervoso. — Quanto o senhor se disporia a gastar para construir esse novo barco, senhor York? — Quanto seria preciso? — York perguntou tranquilo. Marsh pegou um punhado de moedas de ouro e deixou-as cair, tilintando pelos seus dedos, de volta na arca. Pensou no brilho delas, mas tudo o que disse foi: — Não devia levar tudo isso com o senhor. Tem muito malandro por aí que iria matá-lo para ter uma dessas moedas que fosse. — Eu sei me proteger, capitão — disse York. Marsh viu o brilho de seus olhos e sentiu um calafrio. Teve pena do ladrão que tentasse tirar o ouro de Joshua York. — O senhor faria uma caminhada comigo? Pelo cais? — Ainda não me deu sua resposta, capitão. — Terá sua resposta. Mas venha primeiro. Quero que veja uma coisa. — Muito bem — disse York. Ele fechou a tampa da arca e o suave brilho amarelo desapareceu do quarto que, de repente, pareceu fechado e escuro. O ar da noite era frio e úmido. As botas deles ecoavam conforme andavam pelas ruas escuras e desertas, York com graça flexível, e Marsh com pesada autoridade. York vestia um casaco de piloto desabotoado, cortado como uma capa, e um chapéu antigo alto, tipo cartola, de pelo de castor, que projetava longas sombras à luz da meia-lua. Marsh observava atento as alamedas escuras entre os sombrios armazéns de tijolos e tentava exibir uma aparência sólida, a fim de parecer suficientemente mal-encarado para afugentar bandidos. O cais estava cheio de barcos a vapor, pelo menos quarenta deles presos aos postes de amarração e aos barcos-cais. Mesmo àquela hora, nem tudo estava calmo. Imensas pilhas de carga projetavam sombras escuras à luz do luar, e eles cruzaram com estivadores que vadiavam entre engradados e fardos de feno, passando uma garrafa de mão em mão ou fumando seus cachimbos de sabugo de milho. Ainda havia luzes acesas nas escotilhas dos camarotes de uma dúzia ou mais barcos. O Wyandotte, um barco do Missouri, estava\n13. iluminado e soltando vapor. Eles perceberam um homem em pé no convés superior de um grande barco com rodas-d’água laterais, olhando curioso para os dois. Abner Marsh conduziu York, fazendo-o passar pelo barco e pela procissão de silenciosos e escuros vapores, com suas altas chaminés projetadas contra as estrelas como uma fileira de árvores enegrecidas com estranhas flores no seu topo. Por fim, parou diante de um grande vapor com rodas-d’água laterais, carga empilhada bem alta no convés principal, e com a escada erguida, para evitar intrusos não desejados, esfregando sua ponta contra o velho e degradado barco-cais. Mesmo sob o tênue brilho da meia-lua, o esplendor daquele barco era nítido. Nenhum vapor naquele cais era tão grande e majestoso. — Sim? — disse Joshua York, em voz baixa, respeitoso. Talvez isso tenha decidido as coisas naquela hora, Marsh refletiu depois: o respeito na voz dele. — Esse é o Eclipse — disse Marsh. — Veja, o nome está lá, sobre a cabine do piloto. Ali — apontou com sua bengala. — Consegue lê-lo? — Vejo bem. Tenho uma excelente visão noturna. Este é um barco especial, então? — Ah, não tenha dúvida, este é especial. É o Eclipse. Não há homem ou garoto nesse rio que não o conheça. Está velho agora — foi construído por volta de 1852, há cinco anos. Mas ainda é magnífico. Custou trezentos e setenta e cinco mil dólares, dizem, e vale tudo isso. Nunca houve um barco maior, mais elegante, mais formidável do que este aqui. Eu já o estudei, já viajei nele. Sei o que digo — Marsh assinalou. — Mede trezentos e sessenta e cinco por quarenta pés e seu salão principal tem cem metros de comprimento. O senhor nunca viu nada igual. Tem uma estátua de ouro de Henry Clay numa ponta e uma do Andy Jackson na outra, os dois olhando fixamente um para o outro a viagem inteira. Tem mais cristais, prata e vidro colorido do que a Planter’s House jamais sonhou ter, quadros a óleo, comida como a que o senhor jamais provou. E espelhos… que espelhos! E tudo isso não é nada em comparação com a sua velocidade. Lá embaixo do convés principal ele carrega quinze caldeiras e tem uma remada de onze pés; estou lhe dizendo, não há barco em rio algum que possa competir com ele quando o capitão Sturgeon aumenta seu vapor. Faz dezoito milhas por hora corrente acima, com facilidade. Em 1853, alcançou o recorde de New Orleans a Louisville. Sei o tempo que fez de cor. Quatro dias, nove horas e trinta minutos, bateu o danado do A. L. Shotwell por cinquenta minutos, e olhe que o Shotwell é rápido. — Marsh virou-se para encarar York. — Eu esperava que o meu Lady Liz pudesse pegar o Eclipse um dia, superar seu tempo ou correr cabeça a cabeça, mas nunca conseguiria fazer isso, sei agora. Estava simplesmente me iludindo. Eu não tinha o dinheiro necessário para construir um barco capaz de ganhar do Eclipse. Dê-me esse dinheiro, senhor York, e terá um sócio. Aí está sua resposta, senhor. Quer metade da Fevre Vapores Fluviais, e um sócio que leve as coisas com tranquilidade e não lhe faça perguntas sobre seu negócio? Ótimo. Então me dê o dinheiro para construir um barco a vapor como esse. Joshua York olhou fixamente para o grande vapor de rodas-d’água laterais, sereno e silencioso no escuro, flutuando fácil sobre a água, pronto para qualquer desafio. Virou-se para Abner Marsh com um sorriso nos lábios e uma chama tênue em seus olhos escuros. — Feito — foi tudo o que disse. E estendeu a mão. Marsh abriu um sorriso torto, de dentes irregulares, envolveu a mão magra e branca de York dentro da sua pata carnuda e apertou-a. — Feito, então — disse bem alto, e reuniu toda a\n14. sua portentosa força para apertar e esmagar, como fazia sempre nos negócios, para testar a vontade e a coragem dos homens com quem negociava. Decidiu apertar até ver a dor nos olhos dele. Mas os olhos de York continuaram luminosos, e a sua mão ajustou-se forte em volta da de Marsh com uma força surpreendente. Ele continuou apertando, cada vez mais forte, mais forte, e os músculos sob aquela carne pálida se enrolaram e prenderam como molas de ferro. Marsh engoliu seco e tentou não gritar. York soltou sua mão. — Venha — disse, com um tapão nas costas de Marsh que o fez balançar um pouco. — Temos muitos planos a fazer.\n15. 2 New Orleans, maio de 1857 Sour Billy Tipton chegou à Bolsa Francesa de mercadorias logo depois das dez e assistiu ao leilão de quatro barris de vinho, sete caixas de tecidos e um carregamento de mobília, antes que fossem trazidos os escravos. Ficou em silêncio, com os cotovelos apoiados no longo balcão de mármore que prescrevia um círculo em torno do saguão, bebericando absinto enquanto observava os leiloeiros apregoando suas mercadorias em duas línguas. Sour Billy era um homem sombrio, cadavérico, com uma cara comprida de cavalo, cheia de marcas de varíola que ganhara quando menino, e o cabelo ralo, castanho e irregular. Raramente sorria e tinha olhos cor de gelo, assustadores. Aqueles olhos, frios e perigosos, eram a proteção de Sour Billy. A Bolsa Francesa era um lugar majestoso, com certeza imponente demais para o seu gosto, e ele não via nenhuma graça em ir lá. Ficava no saguão do Hotel St. Louis, sob uma alta cúpula de onde a luz do dia descia como uma cascata em direção ao leilão e aos ofertantes. A cúpula tinha vinte e cinco metros de diâmetro, pelo menos. Altos pilares compunham um círculo em volta da sala, com galerias no interior da cúpula, o teto elaborado e ornamentado, as paredes cobertas com estranhas pinturas; o bar era de mármore maciço, o piso também, assim como as mesas dos leiloeiros. Os frequentadores eram tão refinados quanto a decoração. Ricos fazendeiros da parte alta do rio e jovens dândis crioulos da cidade velha. Sour Billy odiava os crioulos com suas roupas finas, modos esnobes e olhares de desdém. Não gostava de estar entre eles. Eram esquentados e briguentos, muito chegados a duelos e, às vezes, um daqueles jovens ofendia Sour Billy por causa do jeito que ele maltratava a língua deles e olhava para as suas mulheres, devido à sua “americanice” infame, desmazelada e presunçosa. Mas aí percebiam seus olhos pálidos, fixos e cheios de malícia — e na maioria das vezes viravam as costas e iam embora. Além disso, por ele iria fazer as compras de negros na Bolsa Americana do St. Charles, onde os modos eram menos refinados, falava-se inglês, e não francês, e ele se sentia menos fora de lugar. A suntuosidade do saguão do St. Louis não o impressionava, exceto pela qualidade dos drinques que eram servidos. Mesmo assim, ia lá uma vez por mês, pois não tinha escolha. A Bolsa Americana era um bom lugar para comprar um escravo para a lavoura ou um cozinheiro de pele escura, obviamente, mas, para uma garota bonita, uma daquelas jovens beldades mulatas que Julian preferia, tinha que ser na Bolsa Francesa. Julian queria beleza, insistia na beleza. Sour Billy fez o que Damon Julian mandou.\n16. Eram onze horas quando o lote de vinho foi liquidado e os comerciantes começaram a trazer sua mercadoria dos recintos de escravos em Moreau, Esplanade e Common Streets. Homens, mulheres, velhos, jovens e também crianças, um número desproporcional deles com pele clara e rosto bonito. Inteligentes também, Sour Billy sabia disso, e provavelmente já falando francês. Foram todos alinhados ao longo de uma das paredes da sala para serem inspecionados; vários jovens crioulos ficaram andando ao longo da fileira, bem-humorados, fazendo comentários entre eles e examinando de perto o lote do dia. Sour Billy ficou junto ao balcão e pediu outro absinto. Já visitara a maioria dos recintos no dia anterior para ver o que havia em oferta. Sabia o que queria. Um dos leiloeiros bateu o martelo na sua mesa de mármore, e os clientes pararam de conversar na mesma hora, virando-se para dar-lhe atenção. Ele fez um gesto, e uma mulher jovem, com cerca de vinte anos, subiu meio insegura em cima de uma caixa que havia perto. Era uma mulata de olhos grandes, bonita a seu modo. Usava um vestido de algodão cru e fitas verdes no cabelo, e um dos leiloeiros começou a elogiá-la efusivamente. Sour Billy observava-a com desinteresse, enquanto dois jovens crioulos faziam suas ofertas. Por fim, foi vendida em torno de mil e quatrocentos dólares. Em seguida, foi leiloada uma mulher mais velha, que diziam ser ótima cozinheira, e depois uma jovem mãe com duas crianças, todos vendidos juntos. Sour Billy ficou esperando várias outras vendas. Já era meio-dia e quinze e a Bolsa Francesa estava cheia de ofertantes e espectadores quando o item que ele escolhera apareceu. O nome dela era Emily, disse o leiloeiro. — Olhem bem para ela, senhores — disse num francês ruim —, apenas olhem. Que perfeição! Há anos não aparece uma coisa assim por aqui, há anos, e ainda vai demorar muito até vermos outra como ela. — Sour Billy estava inclinado a concordar. Emily tinha dezesseis ou dezessete anos, ele calculou, mas já era mulher-feita. Parecia um pouco assustada naquele estrado de leilões, mas a simplicidade de seu vestido destacava bastante sua figura, e ela tinha um rosto bonito: olhos grandes e doces e uma pele cor de café com leite linda. Julian iria gostar dessa. A sessão de ofertas foi animada. Os fazendeiros não viam utilidade em uma garota excepcional como aquela, mas seis ou sete dos crioulos ficaram muito interessados. Sem dúvida, os outros escravos já haviam dado a Emily alguma ideia do que a esperava. Era linda o suficiente para conseguir sua liberdade no devido tempo e para ser mantida por um daqueles refinados dândis crioulos numa pequena casa na Ramparts Street, pelo menos até que ele se casasse. Ela frequentaria os Quadroon Balls*, no Orleans Ballroom, usaria vestidos e fitas de seda, seria motivo para mais de um duelo. Suas filhas teriam a pele ainda mais clara e cresceriam naquela mesma vida boa. Talvez quando ficasse velha aprendesse a fazer penteados ou a dirigir uma pensão. Sour Billy bebericou seu drinque, com expressão indiferente. As ofertas aumentaram de valor. Nos dois mil dólares, três dos ofertantes já haviam caído fora. A essa altura, um deles, um moreno careca, pediu que ela fosse desnudada. O leiloeiro vociferou uma ordem curta, e Emily cautelosamente desamarrou seu vestido, deixando-o cair. Alguém gritou um elogio lascivo que provocou uma risada geral na plateia. A garota sorriu sem graça, enquanto o leiloeiro forçou o riso e acrescentou algum comentário. Então, os lances foram retomados. Nos dois mil e quinhentos dólares, o careca desistiu, depois de já ter conseguido se\n17. fazer notar. Isso deixou apenas dois ofertantes, ambos crioulos. Eles ultrapassaram um ao outro três vezes seguidas, fazendo o preço subir a três mil e duzentos dólares. Então veio a hesitação. O leiloeiro tentou arrancar uma última oferta do mais novo dos dois homens: três mil e trezentos. — Três mil e quatrocentos — seu oponente disse baixinho. Sour Billy reconheceu-o. Era um jovem crioulo magro chamado Montreuil, conhecido jogador e duelista. O outro homem balançou a cabeça. O leilão estava terminado. Montreuil dirigiu um sorriso malicioso a Emily, já antecipando seu prazer. Sour Billy aguardou três batidas de coração, até que o martelo estivesse a ponto de cair. Então pôs de lado seu copo de absinto e disse em alto e bom som: — Três mil e setecentos. O leiloeiro e a moça olharam, ambos surpresos. Montreuil e vários de seus amigos lançaram olhares sombrios e ameaçadores para Billy. — Três mil e oitocentos — disse Montreuil. — Quatro mil — retrucou Sour Billy. Era um preço alto, mesmo para uma beleza como aquela. Montreuil disse alguma coisa a dois homens que estavam em pé perto dele, e os três de repente saíram pisando duro do saguão, sem dizer nada, com seus passos ressoando fúria sobre o mármore. — Parece que eu arrematei o leilão — disse Sour Billy. — Faça a moça se vestir e deixe-a pronta para ir. — Todos os demais olhavam admirados para ele. — Mas é claro! — disse o leiloeiro. Outro leiloeiro levantou-se junto à sua mesa e, com seu martelo, fez trazer outra garota bonita para a atenção do público, fazendo a Bolsa Francesa se agitar novamente. Sour Billy Tipton conduziu Emily pela longa arcada, do saguão até a St. Louis Street, passando por todas as lojas da moda onde os ociosos e os viajantes endinheirados davam suas olhadas curiosas. Assim que pôs os pés na claridade do dia, piscando os olhos ofuscados, Montreuil chegou perto dele. — Monsieur — começou ele. — Fale em inglês, se quiser falar comigo — disse Sour Billy de modo brusco. — Aqui fora sou o Senhor Tipton, Montreuil. — Seus dedos compridos se contraíram, e ele fitou o outro com seus olhos glaciais. — Senhor Tipton — disse Montreuil num inglês básico, sem inflexões. Seu rosto estava um pouco enrubescido. Atrás dele, seus dois companheiros estavam em pé, rígidos. — Eu já perdi garotas aqui antes — disse o crioulo. — Por mais que essa seja impressionante, perdê- la não é nada. Mas me senti ofendido pelo jeito com que o senhor fez seu lance, Senhor Tipton. O senhor zombou de mim lá dentro, ridicularizando-me com sua vitória e me fazendo passar por bobo. — Bem, bem — disse Sour Billy. — Bem, bem. — O senhor entrou num jogo perigoso — Montreuil advertiu. — Sabe quem eu sou? Se o senhor fosse um cavalheiro, eu o desafiaria. — Duelos são ilegais, Montreuil — disse Sour Billy. — Não sabia disso? E eu não sou cavalheiro. — Ele se virou para a mulata, que estava em pé perto da parede do hotel, observando-os. — Venha — disse ele. Saiu andando pela calçada, e ela foi atrás. — O senhor vai pagar por isso, em espécie, monsieur — gritou Montreuil atrás dele. Sour Billy não lhe deu atenção e dobrou a esquina. Andava apressado, com a insolência em seus passos que ostentara dentro da Bolsa Francesa. Era nas ruas que Sour Billy se sentia à\n18. vontade; ali crescera, ali aprendera a sobreviver. Emily, a garota escrava, corria atrás dele do jeito que podia, com os pés descalços batendo nas pedras da calçada. As ruas do Vieux Carré eram ladeadas por casas de tijolo e reboco, todas com seus balcões de ferro trabalhado pendendo sobre as estreitas calçadas, de fato muito bonitas. Mas as ruas não tinham pavimento e, devido às recentes chuvas, haviam virado um mar de lama. Pelo caminho, havia esgotos a céu aberto e profundas valas feitas com madeira de cipreste cheias de águas estagnadas, exalando cheiro de sujeira e de esgoto não tratado. Passaram por pequenas lojas bem-arrumadas e por recintos de escravos com janelas protegidas por fortes grades; passaram por hotéis elegantes e bares esfumaçados cheios de rudes negros libertos; passaram ao largo de ruelas úmidas e pátios arejados, cada um com seu poço ou fonte; passaram por orgulhosas senhoras crioulas com seus séquitos e acompanhantes; e passaram por um bando de escravos fugidos acorrentados pelo pescoço, limpando os esgotos sob a guarda atenta de um homem branco de olhar severo e com chicote na mão. Em pouco tempo já haviam atravessado o Bairro Francês e entrado naquele novo trecho rústico do bairro americano de New Orleans. Sour Billy deixara seu cavalo amarrado do lado de fora de um bar. Montou-o e disse à garota para andar atrás dele. Pegaram o rumo sul ao sair da cidade e depois à esquerda, pela estrada principal, fazendo apenas uma parada, curta, para que Sour Billy fizesse o animal descansar e para que pudesse comer um pouco de queijo com pão duro e seco, do alforje de seu cavalo. Deixou que Emily tomasse um pouco de água de um riacho. — O senhor é meu novo dono? — perguntou ela num inglês surpreendentemente bom. — Capataz — disse Sour Billy. — Você vai conhecer Julian hoje à noite, garota. Depois que anoitecer. — Ele sorriu. — Ele vai gostar de você. — Em seguida, mandou-a calar a boca. Como a garota estava a pé, o passo era lento, e já anoitecia quando chegaram à fazenda de Julian. A estrada corria junto a um canal natural e se insinuava por um denso grupo de árvores, com seus troncos cobertos de limo. Circundaram um grande carvalho estéril e saíram num campo aberto, tingido de vermelho à luz tênue do pôr do sol. Era um campo desaproveitado, cheio de mato alto, que ia da beira d’água até a casa. Havia um velho desembarcadouro, apodrecido, e um depósito de lenha junto ao canal, para os vapores que passassem por ali, e, depois da casa-grande, uma fileira de barracos de escravos. Mas não havia escravos, e os campos não eram cultivados há anos. A casa não era grande, como as das fazendas normais, nem particularmente bem-arrumada. Era uma edificação sem charme algum, quadrada, de madeira acinzentada, com a pintura descascando, e seu único aspecto mais digno de nota era uma alta torre com uma sacada em volta. — Chegamos em casa — disse Sour Billy. A garota perguntou se a fazenda tinha nome. — Costumava ter — disse Sour Billy —, anos atrás, quando Garoux era o dono. Mas ele ficou doente e morreu, ele e todos os seus belos filhos, e não tem mais nome nenhum. Agora cale a boca e ande logo. Ele a fez dar a volta na casa, até a entrada, e abriu a tranca com uma chave que trazia na corrente em volta do pescoço. Havia três quartos na parte dos empregados da casa. Arrastou Emily para o quarto de dormir. — Tire a roupa — ordenou Sour Billy. A garota hesitou em obedecer, olhando para ele com medo nos olhos. — Não me olhe assim — disse ele. — Você é do Julian, não vou fazer bobagem com\n19. você. Vou esquentar um pouco de água. Tem uma banheira na cozinha. Lave essa sujeira toda e vista-se. — Ele abriu um guarda-roupa todo em madeira trabalhada e puxou de lá um vestido preto de brocado. — Tome, esse aqui deve servir. Ela ficou sem fôlego. — Não posso usar nada assim. Isso é um vestido de senhora branca. — Você fique de boca fechada e faça o que eu mando — disse Sour Billy. — O Julian quer você bem linda, garota. — Então, ele deixou-a sozinha e enveredou pela parte principal da casa. Encontrou Julian na biblioteca, sentado quieto no escuro, numa grande poltrona de couro, com uma tacinha de conhaque na mão. Em volta dele, cobertos de poeira, estavam os livros que haviam pertencido a René Garoux e seus filhos. Nenhum deles havia sido aberto em anos. Damon Julian não era um leitor. Sour Billy entrou e ficou a uma distância respeitosa, em silêncio, até que Julian falou. — E então? — perguntou finalmente a voz vinda do escuro. — Quatro mil — disse Sour Billy —, mas o senhor vai gostar dela. Novinha, agradável, delicada e bonita, realmente bonita. — Os outros não vão demorar a chegar. Alain e Jean já estão aqui, os tontos. Estão com a maior vontade. Leve-a até o salão de baile quando ela estiver pronta. — Certo — disse Sour Billy prontamente. — Houve problemas no leilão, senhor Julian. — Problemas? — Um valentão crioulo, chamado Montreuil. Ele queria a moça também, não gostou de alguém ter feito um lance maior. Acho que ficou curioso. É um jogador, está sempre nos locais de jogo. Quer que eu dê conta dele alguma noite dessas? — Me fale mais dele — ordenou Julian. Sua voz estava pastosa, suave, profunda e sensual, densa como um bom conhaque. — É um jovem, escuro. Olhos pretos, cabelo preto. Alto. Duelista, dizem. Um cara durão. Forte e magro, mas tem um rosto bonito, como muitos deles. — Vou ver o que faço com ele — disse Damon Julian. — Sim, senhor — disse Sour Billy Tipton. Virou as costas e voltou para os seus aposentos. Emily transformou-se quando se enfiou no vestido de brocado. Tanto a escrava como a criança sumiram; banhada e bem-vestida, era uma mulher de beleza sóbria, quase etérea. Sour Billy inspecionou-a com cuidado. — Você vai servir bem — disse ele. — Venha. Você está indo para um baile. O salão de baile era o maior e principal aposento da casa, iluminado por três imensos lustres de cristal lapidado, cada um com cem pequenas velas. Havia quadros a óleo pendurados nas paredes, com paisagens do canal natural, e o piso era de madeira muito bem polida. Em uma ponta do salão, portas duplas se abriam para um foyer; na outra, subia uma grande escadaria, bifurcada para os dois lados, com corrimões reluzentes. Eles estavam esperando quando Sour Billy a fez entrar. Nove já estavam presentes, incluindo o próprio Julian. Seis homens, três mulheres, os homens de terno preto com corte estilo europeu, as mulheres com vestidos claros de seda. Exceto Julian, todos aguardavam na escadaria, quietos e em silêncio, respeitosos. Sour Billy conhecia todos: as mulheres brancas, que se faziam chamar de Adrienne, Cynthia e Valerie; o\n20. negro e bonito Raymond, com rosto de menino; Kurt, cujos olhos ardiam como carvões incandescentes; e todos os outros. Um deles, Jean, tremia de leve enquanto esperava, os lábios tensionados, deixando à mostra dentes bem brancos, a mão movendo-se em leves espasmos. Mostrava seu desejo claramente; não dissimulava. Esperava Damon Julian. Todos eles esperavam Damon Julian. Julian atravessou o salão de baile e foi até Emily, a garota escrava. Movimentava-se com a graça pomposa de um gato. Como um lorde, um rei. Como a própria escuridão fluindo, líquida e inevitável. Era um homem de certa forma sombrio, embora sua pele fosse bem clara; seu cabelo era preto e cacheado, sua roupa sóbria, seus olhos como pederneiras cintilantes. Parou diante dela e sorriu. Julian tinha um sorriso encantador, sofisticado. — Excelente — disse apenas. Emily corou e gaguejou. — Cale a boca — disse Sour Billy, ríspido. — Não fale, a não ser que o senhor Julian mande. Julian deslizou seu dedo por uma de suas bochechas, suaves, morenas, e a garota tremeu, tentando ficar imóvel. Ele tocou languidamente o cabelo dela e depois lhe ergueu o rosto na direção do seu para que seus olhos pudessem beber dos dela. Com isso, Emily assustou-se e soltou um grito de alarme, mas Julian colocou o rosto dela entre suas mãos e não a deixava desviar o olhar. — Linda — disse. — Você é linda, minha criança. Nós apreciamos a beleza aqui, todos nós. — Ele soltou o rosto dela, pegou uma de suas pequenas mãos, levantou-a, virou-a e curvou-se para dar um beijo suave na parte interna de seu pulso. A garota escrava ainda tremia, mas não opôs resistência. Julian virou-a um pouco de lado e passou o braço dela para Sour Billy. — Você faria as honras, Billy? Sour Billy levou o braço às costas e tirou a faca de uma bainha que prendera ali. Emily arregalou seus olhos negros, assustada, e tentou se afastar, mas ele a segurava firme e foi rápido, muito rápido. A lâmina mal ficara visível e de repente já estava úmida; um único golpe ágil na parte de dentro do pulso dela, onde Julian pousara agora seus lábios. O sangue verteu do corte e começou a pingar no chão. O gotejar era audível na quietude do salão de baile. Por um instante a garota se queixou, mas, antes que pudesse ter ideia do que estava acontecendo, Sour Billy já embainhara a faca de volta e dera um passo atrás, e Julian segurava a mão dela de novo. Ele levantou seu delicado braço uma vez mais, pousou seus lábios sobre o pulso dela e começou a chupar. Sour Billy afastou-se e ficou junto à porta. Os demais abandonaram a escadaria e se aproximaram, os vestidos das mulheres sussurrando baixinho. Pararam todos em pé num círculo ávido em volta de Julian e sua presa, com olhos sombrios e ardentes. Quando Emily perdeu a consciência, Sour Billy deu um salto adiante e segurou-a por debaixo dos braços, sustentando-a. Ela não pesava quase nada. — Tão bonita — Julian murmurou quando se separou dela, os lábios ainda úmidos, o olhar intenso e saciado. Ele sorriu. — Por favor, Damon — implorou o rapaz chamado Jean, tremendo como alguém em estado febril. O sangue corria lento, sombriamente, pelo braço de Emily, enquanto Julian encarava Jean com um olhar frio, maligno. — Valerie — disse ele —, você é a próxima. — A jovem branca de olhos violeta e vestido amarelo avançou, ajoelhou-se deliciada e começou a lamber\n21. aquele terrível fluxo. Só depois de ter limpado o braço da garota com a língua é que pressionou sua boca contra a ferida aberta. Raymond veio em seguida, com a permissão de Julian, depois Adrienne, depois Jorge. Por fim, quando todos os outros já tinham tido sua vez, Julian virou-se para Jean com um sorriso e um gesto. O rapaz lançou-se sobre ela com um soluço abafado, arrancando-a dos braços de Sour Billy, e começou a lacerar a carne macia do pescoço dela. Damon Julian fez uma careta de nojo. — Depois que ele terminar — disse a Sour Billy —, limpe tudo.\n22. 3 New Albany, Indiana, junho de 1857 A neblina era densa no rio, e o ar, úmido e gelado. Era pouco depois da meia-noite quando Joshua York finalmente chegou de St. Louis para se encontrar com Abner Marsh nos estaleiros desertos de New Albany. Marsh já estava esperando há quase meia hora quando York apareceu, saindo da névoa como alguma diáfana aparição. Atrás dele, silenciosas como sombras, vinham quatro outras pessoas. Marsh deu um sorriso forçado, os dentes à mostra: — Joshua — disse. Dirigiu um breve aceno de cabeça aos outros. Já se encontrara com eles brevemente em abril, em St. Louis, antes de vir a New Albany para supervisionar a construção do seu sonho. Eram amigos de York, companheiros de viagem, mas Marsh nunca vira um grupo mais esquisito. Dois deles eram homens de idade indefinida, com nomes estrangeiros que ele nem conseguia lembrar ou pronunciar; ele os chamava de Smith e Brown, o que York achava muito divertido. Viviam implicando um com o outro, numa fala bizarra. O terceiro homem, de rosto encovado e aspecto do Leste, vestido como um agente funerário, chamava-se Simon e nunca dizia nada. A mulher, Katherine, era inglesa, segundo diziam. Alta e meio curvada, com uma aparência um tanto doentia e decaída, lembrava a Marsh um grande abutre branco. Mas era amiga de York, todos eram, e York já o advertira de que podia ter amigos peculiares; portanto, Abner Marsh ficou de bico calado. — Boa noite, Abner — disse York. Ele parou e deu uma olhada nos estaleiros, onde os barcos em construção jaziam como esqueletos no meio da névoa cinza que flutuava. — Noite fria, hein? Afinal, estamos em junho! — Pois é. Vocês vêm de longe? — Eu peguei uma suíte na Galt House, lá em Louisville. Alugamos um barco para nos trazer até aqui, do outro lado do rio. — Seus olhos cinza e frios estudavam o barco a vapor mais próximo com interesse. — Esse aqui é o nosso? Marsh bufou. — Essa coisinha aqui? Não, por Deus, esse é só algum vapor com roda- d’água traseira que eles estão construindo para transporte de carga em Cincinnati. O senhor não acha que eu iria colocar uma porcaria de propulsão traseira no nosso barco, não é mesmo? York sorriu. — Desculpe minha ignorância. Onde está o nosso barco então? — Venha por aqui — disse Marsh, fazendo um gesto amplo com a sua bengala. Conduziu-os até o meio do estaleiro. — Ali — disse, apontando.\n23. A névoa cedeu-lhes passagem, e lá estava ele, alto e imponente, fazendo todos os demais barcos em volta parecerem pequenos. Seus camarotes e amuradas brilhavam como tinta fresca, alva como neve, clara até mesmo sob o manto cinza da névoa. Bem alto, no último andar, a meio caminho das estrelas, a cabine do piloto parecia cintilar. Era como um templo de vidro, com a cúpula ornamentada, decorada em toda a volta com um lindo trabalho em madeira, tão elaborada quanto uma renda irlandesa. Suas chaminés, dois pilares idênticos que ficavam logo à frente do convés superior, erguiam-se a uns trinta metros, pretas, retas e altivas. Seus topos emplumados abriam-se como duas flores de metal escuro. Seu casco era esguio e parecia estender-se infinitamente, já que a popa estava oculta pela névoa. Como todos os navios de primeira classe, tinha rodas-d’água laterais. Dispostas a meia-nau, as imensas gaiolas curvas que abrigavam as rodas-d’água afiguravam-se gigantescas, sugerindo o grande poder das rodas de pás que abrigavam dentro delas. E pareceriam maiores ainda devido ao nome que logo seria pintado em cima delas. À noite, em meio à névoa, junto de todos aqueles barcos menores e mais simples, parecia uma visão, um fantasma branco de algum sonho de um ribeirinho. Era de tirar o fôlego, pensou Marsh enquanto estavam lá em pé. Smith implicava daqui e Brown implicava de lá, mas Joshua York só olhava. Ficou um tempão observando e então assentiu. — Criamos uma coisa muito bonita, Abner — disse ele. Marsh sorriu. — Eu não esperava encontrar o barco tão adiantado — disse York. — Aqui é New Albany — disse Marsh. — É por isso que vim para cá, em vez de escolher um dos estaleiros de St. Louis. Eles fazem barcos a vapor aqui desde que eu era garoto. Só no ano passado construíram vinte e dois, e provavelmente já têm quase isso este ano. Eu sabia que eles seriam capazes de fazer o serviço para nós. O senhor devia ter visto. Vim com uma daquelas arcas pequenas cheias de ouro, despejei tudo em cima da mesa do superintendente, e aí disse assim: “Quero que construa um barco e quero que construa rápido, e quero que seja o mais veloz e o mais bonito, que seja o barco mais danado de bom que vocês já construíram, ouviu bem? Então, quero que me arrume agora alguns engenheiros, os melhores que tiver, não quero saber se terá que arrastá-los de algum bordel lá de Louisville, traga-os aqui hoje à noite mesmo, para que a gente possa começar. E veja se me arruma também os melhores carpinteiros e pintores, caldeireiros e todo o resto, porque, se eu receber outra coisa que não seja o melhor, você irá se arrepender muito”. — Marsh riu. — O senhor devia ter visto o homem, ele não sabia se olhava para o ouro ou se ouvia o que eu dizia, as duas coisas deixaram o homem quase morto de susto. Mas ele foi bem, ah, foi bem mesmo. — Marsh assentia, olhando para o barco. — É claro, ainda não está pronto. Falta a decoração; vou mandar pintar de azul e prateado, principalmente, para combinar com todo o prateado que o senhor quis colocar no salão. E ainda falta chegar parte da linda mobília e dos espelhos que o senhor encomendou na Filadélfia, e algumas outras coisas. Mas o principal está feito, Joshua, o barco está quase pronto. Venha, vou lhe mostrar. Os peões haviam largado uma lanterna em cima de uma pilha de tábuas perto da popa do navio. Marsh riscou um fósforo na perna, acendeu a lanterna e avançou imperioso até Brown. — Ei, você, carregue isso — disse meio brusco. Avançou mancando pesadamente e subiu por uma longa prancha até o convés principal, com os outros atrás. — Cuidado para não encostar em nada — disse ele —, parte da tinta ainda está fresca.\n24. O convés inferior estava cheio de máquinas. A lanterna ardia com uma luz clara, estável, mas Brown não parava de mexê-la de lá para cá, por isso as sombras das volumosas máquinas pareciam mover-se e avançar de forma ameaçadora, como se fossem coisas vivas. — Ei, segure isso quieto — Marsh ordenou. Ele se virou para York e começou a mostrar, com a bengala apontando como um dedo de madeira, as caldeiras e os grandes cilindros de metal que corriam ao longo de cada lado da parte frontal do convés. — Dezoito caldeiras — disse Marsh orgulhoso —, três mais que o Eclipse. Trinta e oito polegadas de diâmetro, vinte e oito pés de comprimento cada uma — sua bengala se movia. — As fornalhas são todas feitas com tijolo refratário e ferro laminado, erguidas sobre suportes, separadas do convés, e podem ser removidas em caso de incêndio. — Ele indicou o percurso dos tubos de vapor por cima das caldeiras aos motores, e todos voltados em direção à popa. — Temos cilindros de trinta e seis polegadas, alta pressão, e contamos com uma remada de onze pés, o mesmo que o Eclipse. Esse barco vai devorar esse velho rio de uma maneira terrível, estou lhe dizendo. Brown tagarelava daqui, Smith tagarelava de lá, e Joshua York sorriu. — Vamos subir agora — disse Marsh. — Seus amigos não parecem lá muito interessados nas máquinas, mas tenho certeza de que vão adorar o que temos aqui em cima. A escada era ampla e decorada, feita de carvalho polido, com graciosas balaustradas caneladas. Começava perto da proa e sua largura escondia as caldeiras e os motores daqueles que embarcavam. Depois, bifurcava-se numa curva elegante para ambos os lados, desembocando no segundo convés, o das caldeiras. Caminharam pelo lado do estibordo, com Marsh e sua bengala, e Brown e a lanterna, abrindo caminho, as botas estalando na madeira de lei do convés, enquanto eles se maravilhavam com os refinados detalhes góticos dos pilares e das grades de proteção, em madeira cuidadosamente trabalhada, esculpida com flores, arabescos e bolotas. As portas e janelas dos camarotes de luxo corriam da popa à proa numa fileira muito longa; as portas eram de nogueira escura e as janelas tinham vitrais. — Os camarotes de luxo ainda não estão mobiliados — disse Marsh, abrindo uma porta e fazendo-os entrar num deles —, só estamos aceitando o que há de melhor, colchões e travesseiros de plumas, um espelho e uma lamparina de óleo em cada quarto. Nossos camarotes são maiores do que o usual também; não vamos poder pegar tantos passageiros como outros barcos do nosso tamanho, mas são quartos mais espaçosos. — Ele sorriu. — Também podemos cobrar mais caro por eles. Cada camarote tinha duas portas: uma que dava para o convés e outra, de acesso à parte interna, para o grande salão, o principal ambiente do barco. — O salão principal ainda está longe de ficar pronto — disse Marsh —, mas mesmo assim venham dar uma olhada. Entraram e pararam, enquanto Brown erguia a lanterna para projetar luz por toda aquela vasta extensão, onde os sons ecoavam. O grande salão tinha o comprimento do das caldeiras, um espaço contínuo e desimpedido, a não ser por um passadiço na parte central do navio. — A metade da frente é dos cavalheiros, a de trás, das senhoras — Marsh explicou. — Deem uma olhada. Ainda não está pronto, mas vai ser um espetáculo. Aquele bar ali tem doze metros de comprimento e atrás dele vamos colocar um espelho em toda a extensão. Acabei de encomendá-lo. Teremos espelhos em cada um dos camarotes de luxo também, com molduras prateadas em volta, e um espelho de três metros e meio ali, na parte final do camarote das senhoras. — Apontou para cima com sua bengala. — Não dá para ver nada agora, pois está escuro, mas as claraboias têm vitrais e percorrem toda a extensão do camarote. Em um deles\n25. vamos colocar tapetes de Bruxelas, e haverá tapetes em todos os camarotes de luxo também. Conseguimos um refrigerador de água, de prata, com copos de prata, que vai ficar em cima de uma mesa bonita de madeira, e também um piano de cauda, cadeiras de veludo novas em folha e toalhas de mesa de linho legítimo. Mas nada disso chegou ainda. Mesmo ainda sem os tapetes, espelhos e mobília, o longo salão tinha um toque de esplendor. Andaram por ele lentamente, em silêncio, e, à luz móvel da lanterna, fragmentos de sua majestosa beleza, de repente, se projetavam da escuridão e mergulhavam de volta nela no instante seguinte: o teto alto, em arco, com suas vigas curvas, esculpido e pintado com intrincados detalhes, como uma delicada renda; as longas fileiras de colunas esbeltas ao lado das portas dos camarotes de luxo, ornadas com delicadas caneluras; o bar, de mármore preto, com grossos veios de cor; o lustro oleoso da madeira escura; a fileira dupla de lustres, cada uma com quatro grandes globos de cristal pendendo de uma teia de aranha de ferro forjado, pedindo apenas óleo, uma chama e todos aqueles espelhos para despertar o salão inteiro para uma luminosidade gloriosa e cintilante. — Achei os camarotes muito pequenos — disse Katherine, de repente —, mas esse salão aqui ficará magnífico. Marsh franziu o cenho. — Os camarotes são grandes, senhora. Três metros quadrados; o usual são dois. Isso é um barco a vapor, a senhora sabe. — Ele afastou-se dela e apontou com sua bengala. — O escritório será daqui para a frente, a cozinha e os lavatórios ficarão junto à casa de máquinas. Sei até que cozinheiro vou contratar, também. Costumava trabalhar no meu Lady Liz. O teto do convés das caldeiras era o convés superior. Eles subiram uma escada estreita e saíram diante das grandes chaminés pretas de ferro, depois subiram outra escada mais curta até o convés superior, que ia das chaminés até as casas de máquinas. — Camarote da tripulação — disse Marsh, dando-se ao trabalho de visitá-lo também. A cabine do piloto ficava em cima do convés superior. Levou todos até lá, e entraram. Dali, podia-se ver o estaleiro todo. Todos os barcos menores envoltos em névoa, as águas escuras do rio Ohio mais além e até as luzes distantes de Louisville, cintilações fantasmagóricas na névoa. O interior da cabine do piloto era amplo e almofadado. As janelas eram do melhor vidro, bem transparente, e tinham vitrais decorativos em volta delas. Por toda parte brilhava madeira escura, e prata polida clara e discreta na claraboia. E havia o timão. Apenas sua parte superior era visível, de tão imenso que era, e mesmo esta era da altura do próprio Marsh, enquanto a metade de baixo ficava dentro de um vão nas tábuas do piso. Era feito de teca preta macia, uma madeira bonita e lisa ao toque, e os raios tinham enfeites de prata, como na cinta-liga de uma dançarina de salão. O timão parecia gritar pelas mãos de um capitão. Joshua York chegou perto do timão para tocá-lo, deslizando sua mão branca pela madeira escura e pela prata. Então segurou-o, como se ele mesmo fosse piloto, e por um longo momento ficou em pé assim, com o timão em suas mãos e seus olhos cinza perscrutando algo, pousados fixos na noite e naquela neblina de junho, tão fora de época. Os demais ficaram em silêncio, e, por um breve momento, Abner Marsh quase podia sentir o barco a vapor se mover, em algum rio escuro da mente, em uma viagem estranha e infindável. Joshua York virou-se então e quebrou o encanto. — Abner — disse ele —, gostaria de aprender a dirigir este barco. Você me ensinaria a pilotar?\n26. — Pilotar o barco? — disse Marsh, surpreso. Ele não tinha dificuldade em imaginar York como o dono do barco e capitão, mas pilotar era outra coisa — se bem que, de algum modo, a própria pergunta o fez sentir-se mais próximo do seu sócio, tornando-o, afinal de contas, mais compreensível. Abner Marsh sabia o que era desejar ser piloto. — Bem, Joshua — disse ele —, eu já pilotei bastante, e é a sensação mais maravilhosa do mundo. Ser um capitão, isso não é nada comparado a pilotar. Mas não é algo que a pessoa simplesmente já sai fazendo, se é que o senhor me entende. — O timão parece bem simples de manejar — disse York. Marsh riu. — Ah, sim, mas não é o timão que você precisa conhecer bem. É o rio, York, é o rio. O bom e velho Mississippi. Fui piloto por oito anos antes de ter meus próprios barcos licenciados para o alto Mississippi e o Illinois. Nunca para o Ohio ou para o baixo Mississippi, e, de tudo o que sei sobre navegar um vapor, eu não poderia ter pilotado nenhum barco naqueles rios se quisesse salvar minha vida: eu não os conhecia. Aqueles que conheço realmente, levei anos para conhecer, e a aprendizagem nunca cessou. A essa altura, já fiquei tanto tempo longe de uma cabine de piloto que teria de aprender tudo de novo. O rio muda, Joshua, ele faz isso. Nunca é o mesmo duas vezes seguidas, e você precisa conhecer cada centímetro dele. — Marsh andou até o timão e colocou uma de suas mãos nele, com prazer. — Bem, eu tenho a intenção de pilotar este barco, pelo menos uma vez. Sonhei com ele tempo demais para não querer pegá-lo com minhas mãos. Quando a gente deparar com o Eclipse, quero ficar um tempo na cabine do piloto, ah, isso eu quero mesmo. Mas ele é um barco majestoso demais para navegar em outro lugar que não seja New Orleans, e isso quer dizer o baixo rio; portanto, vou ter que começar a aprender por mim mesmo, começar a conhecer cada palmo dele. Leva tempo, dá trabalho. — Ele olhou para York. — Ainda quer pilotar, agora que sabe o que isso representa? — Podemos aprender juntos, Abner — replicou York. Os companheiros de York estavam cada vez mais inquietos. Eles iam de uma janela a outra, Brown mudando a lanterna de mão, Simon sinistro como um cadáver. Smith disse algo para York na sua língua estrangeira. York assentiu. — A gente precisa voltar — disse ele. Marsh olhou em volta uma última vez, relutando em ir embora, e os fez sair da cabine do piloto. Quando já haviam percorrido penosamente meio caminho de volta pelo estaleiro, York virou-se e olhou de novo para o barco, assentado sobre suas estacas, claro contra aquela escuridão. Os outros pararam também e esperaram em silêncio. — Você conhece Byron? — York perguntou a Marsh. Marsh pensou um minuto. — Conheço um colega chamado Blackjack Pete que costumava pilotar o Grand Turk. Acho que o sobrenome dele era Brian. York sorriu. — Não é Brian, é Byron. Lorde Byron, o poeta inglês. — Ah — disse Marsh. — Byron. Não sou muito de ler poesia. Mas acho que ouvi falar dele. Era manco, não? E muito chegado em mulheres. — Esse mesmo, Abner. Um homem impressionante. Tive a sorte de encontrá-lo uma vez. Nosso barco a vapor me fez lembrar um poema que ele escreveu. — E começou a recitá-lo. Ela, que como a noite exala Graça, Em um céu, sem qualquer nuvem, estrelado;\n27. O que melhor de treva e luz se faça Na sua feição e olhar traz desenhado: Com inefável brilho que ultrapassa O que o Céu há dias áureos tem negado* — Byron escreveu isso pensando em uma mulher, é claro, mas as palavras parecem adequadas também ao nosso barco, não é? Olhe para ele, Abner! O que acha? Abner Marsh não sabia bem o que pensar. Um barqueiro em geral não anda por aí declamando poesia, e ele não sabia o que dizer a um homem que fazia isso. — Muito interessante, Joshua — foi tudo o que conseguiu expressar. — Que nome a gente deveria dar-lhe? — York perguntou, com os olhos ainda fixos no barco, e um leve sorriso no rosto. — O poema lhe sugere alguma coisa? Marsh franziu o cenho. — Não vamos batizá-lo inspirados em um inglês manco, se é isso que o senhor está pensando — disse ele rispidamente. — Não — disse York —, não estava sugerindo isso. Tinha em mente algo como Dark Lady, ou… — Eu também tinha algo em mente — Marsh disse. — Nós, afinal, somos a Vapores do Rio Fevre, e esse barco é a realização de tudo o que eu sempre sonhei. — Ele ergueu sua bengala de madeira e apontou para a cabine do piloto. — Vamos colocá-lo bem ali, com letras grandes azuis e prateadas, bem bonito: Fevre Dream. — Ele sorriu. — O Fevre Dream contra o Eclipse; vão comentar essa concorrência até o dia da nossa morte. Por um momento, algo estranho e mal-assombrado se moveu nos olhos cinza de Joshua York. Mas depois passou, tão rápido como viera. — Fevre Dream — ele disse. — Você não acha esse nome um pouco… não sei, um pouco agourento? A mim sugere náusea, febre e morte, e delírios*. Sonhos que… sonhos que não deviam ser sonhados, Abner. Marsh franziu de novo o cenho. — Não me dá essa impressão. Eu gosto. — Será que as pessoas embarcariam num barco com esse nome? Barcos a vapor sempre foram conhecidos por carregarem tifo e febre amarela. Será que a gente quer que as pessoas se lembrem dessas coisas? — Elas embarcavam no meu Sweet Fevre — disse Marsh. — Elas viajam no War Eagle, no Ghost, até em barcos com nomes de tribos indígenas. Elas viajam. Aquele esquelético e branco, de nome Simon, disse algo então, numa voz que arranhava como uma serra enferrujada e numa língua estranha a Marsh, mas não aquela mesma, ininteligível, em que Smith e Brown tagarelavam. York ouviu o que ele tinha a dizer, e seu rosto ganhou um tom pensativo, embora ainda parecesse preocupado. — Fevre Dream — ele repetiu. — Eu tinha pensado num nome mais… saudável, mas Simon me apresentou um bom argumento. Que seja do seu jeito então, Abner. O barco é o Fevre Dream. — Ótimo — disse Marsh. York assentiu meio ausente. — Vamos nos encontrar amanhã para comer na Galt House. Às oito. Podemos fazer planos para a nossa viagem a St. Louis, discutir a tripulação e provisões, se você achar isso conveniente. Marsh emitiu um grunhido de assentimento, e York e seus companheiros saíram em direção ao barco deles, desaparecendo na névoa. Bem depois que tinham ido embora, Marsh ainda ficou plantado no estaleiro, admirando o barco a vapor, imóvel e silencioso. — Fevre\n28. Dream — disse em voz alta, só para testar o sabor das palavras na sua língua. Mas, estranhamente, pela primeira vez, o nome soou mal a seus ouvidos, cheio de conotações desagradáveis. Inexplicavelmente, sentiu por um momento um arrepio de frio. Então bufou para espantar aquilo e decidiu ir para a cama.\n29. 4 A bordo do vapor Fevre Dream, rio Ohio, julho de 1857 O Fevre Dream partiu de New Albany quando já estava escuro, em uma noite abafada no início de julho. Em todos os seus anos no rio, Abner Marsh nunca se sentira tão vivo como naquele dia. Passou a manhã cuidando dos últimos detalhes em Louisville e New Albany. Contratou um barbeiro, almoçou com os homens do estaleiro e pôs um punhado de cartas no correio. No calor da tarde, instalou-se no seu camarote, fez uma última vistoria pelo barco para certificar-se de que estava tudo em ordem e cumprimentou alguns dos passageiros de camarote à medida que chegavam. Acelerou a preparação do jantar e depois foi para o convés principal falar com o engenheiro, com os auxiliares que checavam as caldeiras e com o oficial náutico que supervisionava o embarque do restante da carga. O sol ardia sem trégua e o ar estava pesado e quieto, por isso os estivadores brilhavam de suor levando engradados, caixas e barris pelas estreitas pranchas de carregamento, enquanto o oficial náutico despejava-lhes ofensas o tempo todo. Marsh soube que havia também outros barcos carregando ou partindo com destino a Louisville, do outro lado do rio: o grande Jacob Strade, de baixa pressão, da Cincinnati Mail Line, o rápido Southerner, da Companhia de Vapores Cincinnati & Louisville, e meia dúzia de barcos menores. Prestou atenção para ver se qualquer um deles estava seguindo rio abaixo, e, quando o sol se pôs, sentiu-se muito bem, apesar do calor e das nuvens de mosquitos que se ergueram do rio naquela hora. O convés principal estava lotado de carga, na parte da frente e de trás, preenchendo quase todo o espaço não ocupado pelas caldeiras, fornalhas e motores. O barco carregava quinhentas toneladas de caixas de folhas de tabaco, trinta toneladas de barras de ferro, incontáveis barris de açúcar, farinha, aguardente, caixas com mobília fina para alguns ricos de St. Louis, dois blocos de sal, algumas peças de tecido de seda e algodão, trinta barris de pregos, dezoito caixas de rifles, alguns livros, papéis, além de miudezas diversas. E banha de porco. Uma dúzia de grandes barris com a melhor banha de porco. Mas a banha não era exatamente carga; Marsh a comprara para ele mesmo e mandara armazená-la a bordo. O convés principal estava apinhado de passageiros, entre homens, mulheres e crianças, todos aglomerados como os mosquitos do rio, fervilhando e acotovelando-se no meio da carga. Quase trezentas pessoas haviam se instalado ali, pagando um dólar cada pela passagem até St. Louis. E a passagem era a única coisa que tinham; comiam o que haviam trazido a bordo com eles, e os mais sortudos encontravam um lugar para dormir no convés. Eram na maioria estrangeiros, irlandeses, suecos, holandeses enormes, todos gritando uns com os\n30. outros em línguas que Marsh não conhecia, bebendo, xingando e estapeando seus filhos. Também havia por ali alguns caçadores de peles e trabalhadores comuns, pobres demais para terem algo além de uma passagem de convés, e ainda assim com os preços promocionais de Marsh. Os passageiros de camarote haviam pagado dez dólares, pelo menos aqueles que iam cumprir o trajeto inteiro até St. Louis. Quase todos os camarotes estavam ocupados, mesmo por aquele preço; o oficial náutico disse a Marsh que havia cento e setenta e sete passageiros de camarote a bordo, o que Marsh imaginou que deveria ser um bom número com todos aqueles setes. A lista incluía doze fazendeiros, o diretor de uma grande empresa de peles de St. Louis, dois banqueiros, um inglês rico com as três filhas e quatro freiras que iam para Iowa. Havia ainda um pregador religioso a bordo, mas isso não era problema, pois não estavam transportando nenhuma égua cinza; era bem sabido entre os ribeirinhos que ter a bordo um pregador e uma égua cinza na mesma viagem era um convite ao desastre. Quanto à tripulação, Marsh estava bem satisfeito com ela. Os dois pilotos, bem, não eram nada de especial, mas haviam sido contratados apenas temporariamente para levar o vapor até St. Louis, já que eram pilotos do rio Ohio e o Fevre Dream estava indo operar na região de New Orleans. Ele já escrevera cartas para St. Louis e New Orleans e tinha um par de pilotos ágeis do baixo Mississippi esperando por ele na Planter’s House. O resto da tripulação, no entanto, era tão boa quanto a de barcos de qualquer outro rio, Marsh tinha certeza. O engenheiro era Whitey Blake, um baixinho esquentado cujas costeletas de um branco luminoso sempre tinham manchas da graxa dos motores. Whitey trabalhara com Abner Marsh no Eli Reynolds, mais tarde no Elizabeth A. e no Sweet Dream, e nunca houve ninguém que entendesse um motor a vapor melhor do que ele. Jonathon Jeffers, o oficial náutico, usava óculos de armação de ouro, tinha cabelo castanho bem liso e penteado para trás e usava vistosas polainas de botão, mas era uma fera em cálculos e em pechinchar, nunca esquecia de nada, fechava ótimos contratos e jogava muito bem xadrez. Jeffers sempre fora do escritório principal da linha marítima até que Marsh escreveu-lhe e pediu que viesse trabalhar no Fevre Dream. Aceitou na hora; apesar de sua aparência de dândi, Jeffers era um ribeirinho até a medula de sua alma de matemático. Andava com uma bengala com cabo de ouro, que ocultava dentro uma espada. O cozinheiro era um negro liberto chamado Toby Lanyard, que já estava com Marsh há catorze anos, e, desde que Marsh provara seus dotes culinários em Natchez, comprara-o e dera-lhe a liberdade. E o capataz — que se chamava Michael Theodore Dunne, embora ninguém o chamasse de outra coisa a não ser Hairy* Mike, exceto os estivadores, para quem era o Senhor Dunne — era um dos maiores e mais malvados e teimosos homens do rio. Tinha bem mais de um metro e noventa de altura, olhos verdes, costeletas pretas e pelos grossos pretos, eriçados e espalhados por seus braços, pernas e peito. Vivia falando palavrões, tinha um gênio ruim e nunca ia a lugar algum sem sua barra de ferro de um metro de comprimento. Abner Marsh nunca vira Hairy Mike acertar ninguém com aquela barra, exceto uma ou duas vezes, mas ele estava sempre com ela na mão, e corria entre os estivadores o boato de que uma vez rachara a cabeça de um homem que deixara cair uma caixa de conhaque no rio. Era um capataz durão, justo, e ninguém derrubava nada quando ele estava olhando. Todo mundo no rio tinha o maior respeito por Hairy Mike Dunne. Era uma tripulação fantástica os homens do Fevre Dream. Já desde o primeiro dia todos se dedicavam a suas tarefas e, assim, na hora em que as estrelas se reuniam sobre New\n31. Albany, a carga e os passageiros já estavam a bordo e registrados, o vapor a toda e as fornalhas rugindo, com uma terrível luz rubra e calor suficiente para tornar o convés principal mais quente do que Natchez-under-the-hill numa noite boa, e um ótimo jantar estava sendo preparado na cozinha. Abner Marsh checou isso tudo e quando ficou satisfeito subiu até a cabine do piloto, que se erguia resplandecente e digna acima de todo o caos e gritaria lá embaixo. — Tire-o de popa — disse ele ao seu piloto. E o piloto aplicou vapor e posicionou as duas grandes rodas-d’água laterais para recuar. Abner Marsh, respeitosamente, ficou atrás dele, e o Fevre Dream deslizou suave para as águas escuras do Ohio, iluminadas por estrelas. Uma vez no rio, o piloto reverteu as rodas e virou o barco rio abaixo; o grande vapor vibrou um pouco e deslizou pelo canal principal com toda a facilidade, as rodas fazendo chunca-chunca, chunca-chunca ao bater e revolver a água, e o barco se movendo cada vez mais rápido, com a velocidade da corrente e seu próprio vapor, em seu curso espumante e veloz como o sonho de um barqueiro, veloz como o pecado, veloz como o próprio Eclipse. Sobre suas cabeças, as chaminés soltavam duas longas serpentinas de fumaça preta, e nuvens de fagulhas revoavam e sumiam por trás delas, caindo no rio para morrer como inúmeros vaga-lumes vermelhos e laranja. Aos olhos de Abner Marsh, a fumaça, o vapor e as fagulhas que iam deixando como rastro atrás deles eram um espetáculo melhor e mais magnífico do que todos os fogos de artifício que havia visto em Louisville no 4 de Julho. Então o piloto ergueu o braço e fez soar o apito do vapor, e aquele longo guincho agudo ensurdeceu a todos. Era um apito maravilhoso, com um toque de lamento selvagem, um som que podia ser ouvido a quilômetros. Mas só quando as luzes de Louisville e New Albany desapareceram atrás deles, e o Fevre Dream começou a navegar entre margens tão escuras e despovoadas como eram um século antes, é que Abner Marsh se deu conta de que Joshua York havia subido até a cabine do piloto e estava em pé ao lado dele. Estava muito bem-apresentado, com calça e casaca do mais puro branco, colete azul- profundo, camisa branca cheia de babados e enfeites e uma gravata de seda azul. A corrente de relógio, que se estendia por cima de seu colete, era de prata, e em uma das suas pálidas mãos York usava um grande anel de prata com uma pedra azul brilhante, que cintilava. Branco, azul e prateado: eram essas as cores do barco, e York parecia parte dele. A cabine do piloto tinha cortinas vistosas, em azul e prateado, e o grande sofá estofado na sua parte de trás era azul, e o oleado também. — Puxa, gostei do seu estilo, Joshua — disse Marsh. York sorriu. — Obrigado — disse. — Pareceu-me adequado. E você está muito bem, também. — Marsh havia comprado uma nova jaqueta de piloto com botões de metal brilhantes e um quepe com o nome do barco gravado em fio prateado. — Certo — Marsh replicou. Ele nunca ficava à vontade com elogios; palavrões eram mais fáceis e confortáveis para ele. — Bem — disse —, você estava acordado quando partimos? — York dormira na cabine do capitão, no convés principal, a maior parte do dia, enquanto Marsh suava, se preocupava e cumpria a maioria das tarefas concretas de um capitão. Marsh aos poucos foi se acostumando com aquela maneira de York e seus companheiros, de viverem à noite e dormirem de dia. Conhecia outras pessoas que faziam isso. E, da única vez que mencionou o assunto a York, Joshua apenas sorriu e declamou de novo para Marsh aquele poema que falava do “áureo dia”. — Eu fiquei em pé lá no convés superior, à frente das chaminés, observando tudo.\n32. Estava frio lá em cima, depois que a gente se pôs a caminho. — Um vapor rápido cria seu próprio vento — disse Marsh. — Não importa quanto o dia esteja quente ou quanto a lenha queime bem, é sempre muito bom e fresco lá em cima. Às vezes sinto um pouquinho de pena dos que estão embaixo, no convés principal, mas, afinal, eles estão pagando só um dólar. — É claro — concordou Joshua York. O navio fez um bum naquele exato instante e chacoalhou um pouco. — O que foi isso? — York perguntou. — Provavelmente a gente só passou por cima de um tronco — Marsh respondeu. — É isso? — perguntou ao piloto. — Eu diria que raspamos nele — o homem respondeu. — Não se preocupe, capitão. Não quebrou nada. Abner Marsh assentiu e voltou-se para York. — Bem, não seria melhor descermos para o salão principal? Os passageiros devem estar todos acordados e circulando, vendo como é essa primeira noite no navio, então podíamos ir até lá encontrar alguns deles, conversar e checar se está tudo bem. — Eu adoraria — disse York. — Mas, primeiro, Abner, você viria comigo até meu camarote tomar um drinque? Precisamos celebrar nossa partida, não acha? Marsh deu de ombros. — Um drinque? Bem, por que não? — Ele deu um toque no seu quepe para cumprimentar o piloto. — Boa noite, senhor Daly. Vou mandar trazer um café aqui em cima para o senhor, se quiser. Saíram da cabine do piloto e dirigiram-se ao camarote do capitão, mas tiveram que parar um momento enquanto York destravava a porta — ele insistira para que seu camarote, e na verdade todos os camarotes principais do barco, tivessem boas fechaduras. Isso era um pouco peculiar, mas Marsh aceitou de boa vontade. Afinal, York não estava habituado à vida num vapor, e a maioria das suas outras exigências havia sido bastante sensata, como toda aquela prata e espelhos que faziam do salão principal um lugar tão esplêndido. O camarote de York tinha três vezes o comprimento dos camarotes de luxo e era duas vezes mais largo. Portanto, para os padrões de um barco a vapor, era imenso. Mas esta era a primeira vez que Abner Marsh entrava nele desde que York tomara posse, então olhou em volta curioso. Um par de lamparinas a óleo de cada lado do camarote dava ao interior uma luminosidade calorosa, acolhedora. As amplas janelas com vitrais estavam escuras agora, fechadas e com cortinas pesadas de veludo preto, que parecia suave e felpudo à luz da luminária. Num canto havia uma cômoda alta com gavetas e uma bacia de água em cima, e um espelho com moldura prateada na parede. Havia ainda uma cama com colchão de penas, estreita, mas confortável, duas grandes poltronas de couro e uma escrivaninha de pau-rosa, grande, espaçosa, com um monte de gavetas e compartimentos. Ficava bem encostada à parede. Acima dela, um mapa antigo muito bom do sistema do Mississippi havia sido pregado com tachas. O tampo da escrivaninha estava cheio de livros com capa de couro e pilhas de jornais. Esta era outra das peculiaridades de Joshua York: ele lia uma quantidade exagerada de jornais, de todas as partes do mundo — jornais da Inglaterra, jornais em línguas estrangeiras, a Tribuna do senhor Greeley, é claro, e o Herald, de Nova York, também, quase todos os jornais de St. Louis e New Orleans e todo tipo de semanários das pequenas cidades ribeirinhas. Todo dia ele recebia pacotes de jornais. Livros também. Havia uma estante alta no\n33. camarote, abarrotada, e mais livros ficavam empilhados na mesinha ao lado da cama, com uma vela de leitura semiderretida em cima deles. Abner Marsh, porém, não perdeu tempo olhando os livros. Perto da estante havia várias prateleiras de madeira com vinhos, umas vinte ou trinta garrafas, bem arrumadas lado a lado. Ele foi direto até lá e pegou uma delas. Estava sem rótulo, e o líquido dentro dela era vermelho-escuro, tão escuro que era quase preto. Uma cobertura de cera preta brilhante lacrava a rolha de cortiça. — Você tem uma faca? — ele perguntou a York, virando-se com a garrafa na mão. — Não acho que você vá gostar muito dessa bebida, Abner — disse York. Ele segurava uma bandeja com dois cálices de prata e um decantador de cristal. — Eu tenho um xerez excelente aqui. Que tal a gente tomar? Marsh hesitou. O xerez de York costumava ser ótimo, e ele odiava perder a oportunidade de tomá-lo, mas, conhecendo Joshua, imaginava que qualquer vinho que ele tivesse em seu estoque privado deveria ser excelente. Além disso, estava curioso. Ficou passando a garrafa de uma mão para a outra. O líquido dentro dela oscilava lentamente, deslizando lânguido como algum licor doce. — Seja como for, o que é isto? — Marsh perguntou, franzindo o cenho. — Um tipo de mistura doméstica — York replicou. — Um pouco de vinho, um pouco de conhaque, um pouco de licor, e o gosto não é de nenhum dos três. Uma bebida estranha, Abner. Meus companheiros e eu temos uma queda por ela, mas a maioria das pessoas não gosta. Tenho certeza de que você vai preferir o xerez. — Bem — disse Marsh, sopesando a garrafa —, qualquer coisa que você beba provavelmente eu vou achar muito boa, Joshua. E você sempre serve um xerez muito bom, não há dúvida. — Ele se reanimou. — A gente não tem pressa, e eu por mim estou com uma bela vontade de beber. Por que a gente não experimenta os dois? Joshua York riu, uma risada de puro prazer espontâneo, rica e musical. — Abner — disse ele —, você é um sujeito singular e formidável. Gosto de você. Mas você, ao contrário, não vai gostar da minha bebida. Mesmo assim, já que insiste, vamos provar dos dois. Eles se acomodaram nas duas poltronas de couro e York colocou a bandeja na mesinha baixa entre os dois. Marsh passou-lhe a garrafa de vinho, ou do que quer que fosse. De algum lugar das dobras impecáveis de seu terno branco, York fez surgir um pequeno canivete, com cabo de marfim e uma longa lâmina prateada. Removeu o lacre de cera e com um único giro hábil enfiou a ponta do canivete na rolha e a fez saltar com um ploc. O líquido entornou devagar, fluindo como mel vermelho-escuro nos cálices de prata. Era opaco e parecia cheio de partículas pretas. Mas encorpado. Marsh ergueu seu cálice e sentiu o aroma, e o álcool da bebida fez seus olhos lacrimejarem. — Precisamos brindar — disse York, erguendo seu cálice. — A todo o dinheiro que vamos ganhar — Marsh brincou. — Não — disse York, sério. Aqueles seus olhos cinza-demônio tinham uma espécie de grave melancolia, pensou Marsh. Ele torceu para que York não fosse recitar poesia de novo. — Abner — continuou York —, eu sei o que o Fevre Dream significa para você. Eu quero que saiba que ele significa muito para mim também. Hoje é o início de uma nova vida para mim. Você e eu, juntos, fizemos desse barco o que ele é, e vamos seguir em frente para fazer dele uma lenda. Sempre admirei a beleza, Abner, mas esta é a primeira vez na minha longa vida em\n34. que eu a criei, ou ajudei a criá-la. É uma boa sensação esta de trazer ao mundo uma coisa nova e excelente. Particularmente para mim. E preciso lhe agradecer por isso. — Ele ergueu seu cálice. — Vamos beber ao Fevre Dream e a tudo o que ele representa, meu amigo: beleza, liberdade, esperança. Ao nosso barco e a um mundo melhor! — Ao vapor mais rápido do rio! — retrucou Marsh, e ambos beberam. Ele quase engasgou. A bebida particular de York desceu pegando fogo, queimando a parte de trás da sua garganta e espalhando ramificações de quentura por dentro dele, embora tivesse também uma espécie de doçura enjoativa e certo aroma desagradável que nem toda a sua intensidade e doçura conseguiam ocultar. O gosto era como se alguma coisa tivesse apodrecido dentro da garrafa, pensou ele. Joshua York esvaziou seu cálice num sorvo longo, contínuo, com a cabeça inclinada para trás. Então, pôs o cálice de lado, olhou para Marsh e riu de novo. — A expressão do seu rosto, Abner, é maravilhosamente grotesca. Não se sinta compelido a ser educado. Eu o avisei. Por que não toma um pouco de xerez? — Acho que vou tomar, sim — respondeu Marsh. — Com certeza, vou tomar. Em seguida, quando duas tacinhas de xerez já haviam tirado o gosto residual da bebida de York da boca de Marsh, eles voltaram a conversar. — Qual é nossa próxima etapa depois de St. Louis, Abner? — perguntou York. — O comércio em New Orleans. Não há outra opção para um barco majestoso como este. York balançou a cabeça com impaciência. — Eu sei disso, Abner. Eu estava curioso a respeito de como você pretende realizar seu sonho de superar o Eclipse. Você vai tentar localizá-lo e lançar um desafio? Gostaria, mas desde que isso não nos atrasasse indevidamente ou nos tirasse do nosso caminho. — Seria bom se fosse tão simples assim, mas não é. Raios, Joshua, há milhares de barcos no rio, e todos eles gostariam de superar o Eclipse. Ele tem itinerários a cumprir, como nós, passageiros e carga para transportar. Não pode ficar simplesmente apostando corrida o tempo inteiro. De qualquer modo, o capitão dele seria um tolo se aceitasse qualquer desafio da nossa parte. Quem somos nós, afinal? Um barco novo em folha de New Albany do qual nunca ninguém ouviu falar. O Eclipse teria tudo a perder e nada a ganhar apostando corrida com a gente. — Ele esvaziou outra taça de xerez e estendeu-a a York para enchê-la de novo. — Não, primeiro temos que levar adiante nosso negócio, construir uma reputação. Conseguir que o barco fique conhecido por todo o rio como um barco rápido. Não vai demorar para que as pessoas comecem a comentar sobre o quanto o barco é rápido, e a imaginar como seria um confronto entre o Fevre Dream e o Eclipse. Talvez a gente encontre com ele no rio algumas vezes, e vamos supor que consigamos ultrapassá-lo. Isso vai aumentar o falatório, e as pessoas começarão a apostar. Talvez a gente faça alguns dos itinerários do Eclipse e consiga um tempo melhor. Um barco mais rápido consegue pegar melhores negócios, você sabe. Os fazendeiros, os transportadores, esse pessoal, eles querem colocar seus produtos no mercado o mais rápido possível, então escolhem o barco mais rápido que houver. E os passageiros, bem, eles adoram viajar num barco famoso quando têm dinheiro para tanto. Então, como você vê, o que vai acontecer é que depois de um tempo as pessoas começarão a nos ver como o barco mais rápido do baixo rio, e o comércio vai começar a passar para o nosso lado, e o Eclipse será atingido na sua parte mais sensível, o bolso. Desse modo, vai ser fácil conseguir\n35. uma corrida e provar de uma vez por todas quem é o mais rápido. — Entendo — disse York. — Quer dizer então que essa viagem para St. Louis vai começar a espalhar nossa reputação? — Bem, eu não estou tentando bater nenhum recorde. É um barco novo, e a gente precisa conhecê-lo. Sequer temos nossos pilotos regulares a bordo, ninguém está familiarizado com seu funcionamento, e precisamos dar tempo ao Whitey para que ele resolva todos os pequenos problemas com os motores e treine bem o seu pessoal. — Ele pôs de lado sua taça vazia. — Mas isso não quer dizer que não possamos começar com certas providências — disse ele, sorrindo. — E já tenho uma coisa ou outra em mente nesse sentido. Você vai ver. — Bom — disse Joshua York. — Mais xerez? — Não — disse Marsh. — A gente precisa descer até o salão, eu acho. Vou lhe pagar um drinque no nosso bar. Garanto que vai ter um gosto melhor do que essa sua coisa dos diabos. York sorriu. — Será um prazer — disse ele. Aquela noite não foi como outras noites para Abner Marsh. Foi um sonho, uma noite mágica. Ela pareceu durar umas quarenta ou cinquenta horas, ele podia jurar, e cada uma dessas horas foi inestimável. Ele e York ficaram acordados até o amanhecer, bebendo e conversando sem parar, passeando por aquela maravilha de barco que haviam construído. No dia seguinte, Marsh acordou com a cabeça de um jeito que ele mal conseguia lembrar metade do que havia feito na noite anterior. Mas alguns momentos haviam ficado indeléveis na sua memória. Ele se lembrou de ter entrado no grande salão, e era melhor do que entrar no hotel mais refinado do mundo. Os lustres brilhavam, as luminárias ardiam e os cristais cintilavam. Os espelhos faziam aquele salão longo e estreito parecer ter o dobro do seu tamanho. Havia um monte de pessoas aglomeradas em volta do bar, falando de coisas como política, e Marsh se juntou a elas por um tempo ouvindo suas queixas sobre o abolicionismo e seus argumentos sobre se Stephen A. Douglas deveria ou não ser presidente, enquanto York foi dizer alô a Smith e Brown, que estavam numa das mesas jogando cartas com alguns fazendeiros e um conhecido jogador. Alguém dedilhava o piano de cauda, as portas dos camarotes de luxo abriam e fechavam o tempo inteiro, e o lugar todo brilhava com luzes e risadas. Mais tarde, desceram até um mundo diferente no convés principal; carga empilhada por toda parte, estivadores e passageiros de convés dormindo em cima de rolos de corda e sacos de açúcar, uma família reunida em volta de uma pequena fogueira que haviam acendido para cozinhar alguma coisa, um bêbado desmaiado sob as estrelas. A sala de máquinas estava banhada pela luz vermelha das fornalhas, e Whitey estava no meio daquilo tudo, com sua camisa ensopada de suor e com graxa na barba, gritando com os peões para se fazer ouvir apesar do chiado do vapor e do chunca-chunca das rodas agitando a água. As grandes alavancas eram impressionantes, movendo-se para a frente e para trás em seus longos e potentes golpes. Ficaram lá observando por um tempo, York e ele, até que o calor e o cheiro de óleo da máquina acabaram sendo demais para eles. Um tempo depois já estavam lá em cima, no convés superior, passando a garrafa de um para o outro, andando e conversando sob a brisa fria. As estrelas brilhavam acima de suas cabeças como os diamantes de uma dama. O estandarte da Rio Fevre tremulava tanto no mastro de proa como no de popa, e o rio em volta deles era mais escuro que o mais negro dos escravos que Marsh já vira na vida.\n36. Viajaram a noite toda, com Daly em pé suportando a longa vigília na cabine do piloto, mantendo-os a uma velocidade boa — embora longe da que eles poderiam alcançar se pressionados, Marsh sabia disso — ao longo do negro rio Ohio, com um grande vazio à sua volta. Foi uma viagem fascinante, sem troncos submersos ou boiando na água ou bancos de areia para infernizá-los. Apenas duas vezes tiveram que mandar um bote à frente deles para sondar a profundidade, e nas duas vezes encontraram boas condições ao baixarem a sonda, tendo o Fevre Dream seguido adiante. Era possível vislumbrar algumas casas nas margens, a maioria no escuro e trancada, mas uma delas tinha uma luz acesa numa das janelas superiores. Marsh ficou imaginando quem estaria lá acordado e o que as pessoas estariam pensando ao ver aquele vapor passar por elas. O barco devia compor uma visão impressionante com todos os seus conveses iluminados e a música e as risadas deslizando pela água, as fagulhas e a fumaça saindo das chaminés e o nome bem grande sobre a roda-d’água, Fevre Dream, todo em letras azuis bonitas e robustas com a borda prateada. Ele quase desejou estar na margem para ver. A maior emoção aconteceu pouco antes da meia-noite, quando avistaram pela primeira vez outro barco agitando a água à frente deles. Na hora em que Marsh o viu, segurou York pelo cotovelo e o fez subir até a cabine do piloto. Estava cheio de gente lá, Daly ainda no timão, bebericando café, dois outros pilotos e três passageiros sentados no sofá atrás dele. Os outros pilotos não eram ninguém contratado por Marsh, mas era costume do rio que os pilotos transitassem livremente se quisessem, e em geral eles iam até a cabine de comando para conversar com o homem que estivesse no timão e ficar também de olho no rio. Marsh ignorou- os. — Senhor Daly — disse ele ao seu piloto —, temos outro vapor à nossa frente. — Estou vendo, capitão Marsh — Daly respondeu com um sorriso lacônico. — Imagina que barco deva ser? Tem alguma ideia, Daly? — Qualquer que fosse o barco, não era lá grande coisa; algum vapor atarracado com roda-d’água traseira e uma cabine de piloto quadrada como uma caixa de biscoitos. — Com certeza não sei — respondeu o piloto. Abner Marsh voltou-se para Joshua York. — Joshua — disse ele —, você é o verdadeiro capitão aqui e eu não quero ficar dando sugestões demais. Mas a verdade é que estou muito curioso em saber que barco é esse à nossa frente. Que tal dizer ao Daly para alcançá-lo para nós, para que eu possa sossegar um pouco. York sorriu. — Com certeza — disse ele. — Senhor Daly, o senhor ouviu o capitão Marsh. Acha que o Fevre Dream consegue alcançar aquele barco lá na frente? — Ele consegue alcançar qualquer coisa — disse o piloto. Ele gritou para o engenheiro mandar vapor e puxou a corda do apito de vapor de novo, e aquele apito furioso e infernal ecoou pelo rio, como se estivesse avisando o barco à frente deles de que o Fevre Dream estava vindo atrás. O barulho foi suficiente para fazer todos os passageiros do salão principal saírem até o convés. Fez até os passageiros de convés levantarem dos seus sacos de farinha. Dois passageiros subiram e tentaram entrar na cabine do piloto, mas Marsh mandou-os descer de volta, e também foi tirando os três que já estavam lá. Como seria de esperar, todos os passageiros correram para a proa do barco, e depois para bombordo, quando ficou claro que era o lado pelo qual iriam ultrapassar o outro vapor. — Malditos passageiros — Marsh resmungou baixinho para York. — Nunca vão aprender a equilibrar bem um navio. Um dia


Category: Gostosas na Webcam\nRuiva peituda gostosa se exibindo na webcam  Veja este show na webcam onde uma ruiva peituda muito gostosa e sensual esta se exibindo .Muito sexy essa linda ruivinha começa exibindo seus peitões enormes que ela mos...\nNinfeta safada enfiando o vibrador no cú ao vivo na webcam  Não perca essa ninfeta safada adora gozar enfiando o seu vibrador no seu cú nesse show na webcam onde a gatinha adora socar o seu consolo no rabo . Muit...\nMorena safada socando o consolo na buceta  Essa morena safada esta se masturbando bem gostoso com o seu consolo que vibra bem gostoso deixando ela louca socando o seu brinquedinho na sua buceta que fica toda mol...\nGatinha sedutora na webcam muito gostosa  Muito gostosa essa gatinha sedutora esta fazendo um show na webcam onde ela coloca a sua mascara de gata e sua fantasia de colegial safadinha que deixa os marmanjos de pa...\nLoira safada molhadinha na webcam  Muito tesuda essa loira safada esta dando um show de safadeza na webcam onde ela mostra pra galera sua buceta ficando toda molhadinha durante uma siririca bem gostosa . A gata...\nComeu a morena gostosa de quatro na live do sexo amador  Esta afim de ver sexo amador ao vivo ? Essa morena gostosa adora uma sacanagem e convidou o seu namorado para meter a rola enquanto ela conversa com seus s...\nGata safada mostrou tudo na webcam  Mais um show na webcam pornô onde essa linda gata safada exibe o seu corpo delicioso principalmente a sua bunda empinadinha e sua buceta molhada . Muito gostosa essa gata ama...\nTransou com a morena novinha gostosa na frente da webcam  Morena novinha de 19 aninhos chamou o seu namorado para fazer uma live de sexo amador onde essa novinha gostosa transou com o seu namorado na frente da ...\nDelicia de morena gostosa na webcam  Duvido não ficar de pau duro assistindo essa morena gostosa muito delicia que sabe sensualizar rebolando gostoso no seu show na webcam . Ela vai fazendo uma strip ficando p...\nLoira bunduda gostosa exibindo sua bunda da webcam  Esta loira bunduda muito gostosa adora se exibir em frente a webcam onde os punheteiros de plantão vão tocando uma bronha . Enquanto essa loira gostosa exibe ...\nBunduda gostosa sensualizando com o seu consolo  Muito safada essa linda morena bunduda que adora fazer seus vídeos sensualizando mostrando a sua bunda deliciosa . Ela provoca bastante dançando e sensualizando ...\nNovinha peituda gostosa adora se exibir  Gostosa essa linda novinha peituda de 18 aninhos adora se exibir no skype onde ela sensualiza e vai mostrando seu corpão maravilhosa ela começa exibindo seus peitões de...\nRuiva gostosa tocando uma siririca nervosa na webcam  Muito safada essa ruiva gostosa esta cheia de tesão e afim de brincar com seus consolos e vibradores de todos os tamanhos e cores , essa gatinha esta com mu...