qui - solosiberia\nEstate 2005: Siberia centro-orientale\nMilano-Mosca (aereo) km 2700\nMosca-Khabarovsk (aereo) km 8520\nKhabarovsk-Seryshevo (treno) km 680\nSeryshevo-Sivaki (treno) km 150\nSivaki-Neryungri (treno) km 550\nNeryungri-Yakutsk (pulmino) km 770\nYakutsk-Neryungri (pulmino) km 770\nNeryungri-Khabarovsk (treno) km 1300\nKhabarovsk-Mosca (aereo) km 8520\nMosca-Milano (aereo) km 2700\nTotale: 26660 km\nAncora Khabarovsk, dalnyj vostok\nIn un’afosa mattinata estiva nella troppo operosa provincia varesina, ricomincio a tessere la trama della saga\nche mi porterà a visitare ancora una nuova porzione della maestosa Siberia.\nOrmai la preparazione del viaggio ha acquisito un tono quasi di routine e mi basta uno sguardo ai fogli su cui\nho già annotato, dopo anni di esperienza, tutto quello che potrà servirmi per tranquillizzarmi e prendere\ndefinitivamente coscienza del fatto che finalmente sono ancora una volta in partenza. I vari indumenti ed\noggetti già pronti in camera mia scivolano uno dopo l’altro nei due zaini, che mi faranno compagnia per\ntrenta giorni a diecimila km da casa, ognuno portando con sé una dose di emozione, fino a rendere il ventre\ncolorato degli zaini stessi gonfio di nomade entusiasmo. Lo stesso entusiasmo che si sprigiona dal mio\ncorpo prima di ogni partenza, quello che è necessario per superare tutte le difficoltà che ci saranno e che da\nsubito mi serve per sopportare la prima lunga parte del viaggio: infatti da qui alla mia prima tappa le lancette\ndell’orologio danzeranno insieme quarantotto volte! Tante sono le ore ininterrotte di strada che mi separano\nda Seryshevo, nella Russia orientale.\nTutto procede come da copione, ormai grazie all’esperienza accumulata lungo questa tratta mi sento più\nsicuro e ciò rende un pochino meno stancante gli spostamenti per gli aeroporti e durante i voli stessi.\nCertamente in questo frangente mi manca però quell’emozione legata all’imprevisto, alla novità ed alle\nsensazioni di libertà che solo un viaggio verso un luogo nuovo e sconosciuto può regalare, ma ci sarà il\ntempo per inseguire quest’emozione in altri momenti nel corso del mese che passerò lontano da casa. Dopo\namenità quali code snervanti in aeroporto, check in, ritiro bagagli e controllo dei documenti, noiose\nprocedure intervallate solo dal breve intermezzo dell’incontro con la pallavolista russa Gamova (è alta forse\nqualche cm più di me!) a Mosca, sbarco a Khabarovsk e mi sento ad un passo dalla mia prima destinazione,\nanche se mancano ancora più di dodici ore di treno. Questa volta decido di fare economia e non cerco un\ntassista ma l’autobus che conduce dall’aeroporto alla stazione, ci metterò più tempo e sarò costretto a\nsorreggere i miei bagagli sul mezzo pubblico affollato, però ho tutto il tempo che voglio prima della partenza\ndel treno. Mentre occupo un sedile sporco e lacerato sull’autobus numero trentacinque, piego e infilo in\ntasca il biglietto del treno che ho già comprato in un apposito ufficio dell’aeroporto; intanto rido ricordando\ntutto lo stupore della signora che me lo ha venduto: “cosa ci va a fare un italiano a Seryshevo?” mi ha infatti\nchiesto al momento della vendita, ecco che ricomincia la storia infinita della gente che laggiù mi guarda\ncome un oggetto misterioso. Certo capisco che in certi paesini tagliati fuori dal mondo la presenza di\nstranieri possa sembrare perlomeno insolita agli occhi di chi vive li da sempre e non si è mai spostato, ma in\nuna grande città come Khabarovsk mi aspetto un’apertura mentale maggiore, almeno che comprendano la\npossibilità di voler viaggiare e visitare posti fuori dalle solite rotte turistiche….ma forse ho sbagliato persona,\ndato che la signora in questione si affretta anche a dirmi di essere stata in Italia, a Rimini, dice che l’Italia è\nbella e non comprende come un ragazzo di quella terra possa interessarsi della Siberia.\nUna folla rumorosa e caotica affolla la piazza di fronte alla stazione, mi faccio largo tra i passeggeri\ndell’autobus, carico gli zaini sulle spalle e salgo le scale fino alla sala d’attesa. Devo aspettare ancora più di\ntre ore per la partenza del mio convoglio, cosi inganno il tempo osservando i locali rinnovati della stazione e\nla lunga serie di binari che si affacciano sotto le finestre della sala in cui mi trovo. Come avevo già avuto\nmodo di notare a febbraio, rispetto a dodici mesi fa l’edificio in cui mi trovo è tutto un’altra cosa: i grandi\nlampadari ricordano la metropolitana moscovita, l’interno della stazione è pulito e candidamente pitturato, ci\nsono anche delle colonne decorative, che però mi impediscono di leggere il tabellone luminoso! Dai\nfinestroni vedo il sole che irraggia obliquamente i binari e con la scia dorata dei suoi raggi ne infiamma\nl’acciaio e scalda vagoni immobili, fermi nell’attesa del fischio di una locomotiva. Sullo sfondo, ai margini\ndella città, il mio sguardo arriva a scorgere il profilo di una centrale nucleare che emette vapore dal suo\nFinalmente arriva il momento della partenza del treno, il solito, quello che avevo rischiato di perdere a\nfebbraio, ma oggi il tabellone c’è e funziona, quindi mi presento al binario giusto ed in tempo utile per una\nsalita senza affanni. Il vagone è platskartnyj, ormai ho abbandonato l’abitudine di viaggiare nelle cuccette del\nkupe e desidero anche risparmiare di più sfruttando appunto i viaggi con questa sistemazione. Durante\nquesta vacanza in Russia poi, per spendere il meno possibile, scoprirò anche le amenità dei vagoni obsche,\nveramente “pittoreschi” e scomodi, ma in cui il biglietto costa ancora meno.\nAppena salito cerco il numero corrispondente al mio posto e purtroppo si verifica quello che temevo: è una\ndelle sistemazioni più scomode e fastidiose, si tratta del posto superiore e parallelo al corridoio, dove si è\nperennemente disturbati dall’andirivieni delle persone e in cui non è possibile distendere le gambe poiché le\nestremità sono chiuse. Invece sui sedili-letti perpendicolari al corridoio è possibile, per le persone di alta\nstatura, distendersi fino a far spuntare i piedi nel corridoio stesso, obbligando chi passa di notte a veri e\npropri slalom tra piedi maleodoranti. Va bè, penso, tra “solo” 14 ore sarò arrivato, posso tranquillamente\ndigerire un’altra scomoda notte.\nPrecisissimo come al solito il treno numero 325 Khabarovsk-Neryungri si avvia verso ovest alle 20.46 ora\nlocale; di fronte a me siede un giovane dal viso intervallato da cicatrici con cui divido il tavolino usato come\npoggiagomiti. La carrozza, come sempre, mostra tutti i suoi anni anche se la provodnitsa si adopera nella\npulizia e nella riparazione di piccoli guasti quali quelli alle serrature dei bagni. All’imbrunire decido di\nstendermi alla meglio nel mio lussuoso giaciglio superiore, sperando di non essere disturbato dal più feroce\ne fastidioso frequentatore di questo treno: le zanzare! Infatti il zanzara express (nomignolo con cui ho\nribattezzato questo convoglio) viaggia in zone intrise dalle acque di acquitrini, fiumi, paludi, pozze, stagni e\ncapita frequentemente che i vagoni ospitino, in numero più o meno consistente, i piccoli e pestiferi insetti\nsucchiasangue che adorano ronzare nelle orecchie di chi dorme profondamente. Nel complesso la notte\npasserà decentemente, anche se le visite al bagno confermano la veridicità del nomignolo che ho affibbiato\nal treno, poiché in quello sgabuzzino maleodorante si ammassano odiose tutte le zanzare che durante le\nsoste vi penetrano, attraverso il finestrino lasciato aperto, attirate dalla luce. Il mio volto e le mie braccia\nrecheranno ancora il giorno seguente le tumefazioni derivanti dalle punture.\nFinalmente arriva anche l’alba dell’ultimo giorno di viaggio, accolta da un risveglio comatoso e piuttosto\nprolungato, che mi accompagna fino ad un paio d’ore di strada dalla mia destinazione, tempo che passerà\nmolto lentamente, in una sorta di noia esistenziale.\nNon resisto per l’incalzare dell’emozione e già dieci minuti prima della fermata sono pronto, zaini in spalla,\ndavanti alla porta del vagone che di li a poco si spalancherà per proiettarmi nell’abbraccio dei miei amici.\nMi rendo conto dell’irrazionalità del mio atteggiamento, ma come ogni volta tutto il mio corpo è scosso da\ntremiti derivanti dall’ansia dell’incontro con persone che non vedo da mesi, oltretutto in una terra cosi lontana\ndal luogo in cui abito.\nL’orologio segna le 9.22, un minuto ancora e ci sono, i freni del lungo serpentone metallico iniziano a stridere\ne lentamente la velocità diminuisce…stop! La provodnitsa spalanca lo sportello e mi getto giù sulla\nmassicciata, infatti il treno è cosi lungo che le ultime carrozze si fermano oltre il limite della banchina e devo\narrangiarmi a camminare tra i sassi assieme ad altri passeggeri che spingono per raggiungere più in fretta la\npiattaforma di cemento. Intravedo chi mi sta aspettando, ma oberato dai pesi che mi porto addosso decido di\nnon affrettare l’andatura, ci abbracciamo e subito scorgo tra le facce conosciute due nuove persone che non\nconosco, saranno il tassista ed un suo amico, mi prendono i bagagli e ci avviamo al taxi. La mia ipotesi si\nrivela infondata, infatti causa la solita disattenzione locale non mi hanno presentato Vitalij, papà della\nragazza che presto diventerà moglie del mio amico Maxim, e Igor, amico di un membro della famiglia, che\nora vive con i miei amici (i nomi sono di fantasia). Ci presentiamo quando vedo che il tassista ci sta in realtà\naspettando in stazione e dunque capisco che loro non potevano essere altro che parenti o conoscenti della\nfamiglia che mi ospita, venuti a prendermi al treno. Vitalij è un “personaggio” e diverrà un altro amico con cui\npassare divertenti giornate, anche se un po’ particolari…Igor è simpatico, ma vive una vita tutta sua e che\nforse vorremmo anche tutti noi assaggiare almeno una volta, per uscire dagli schemi che ci siamo imposti.\nViveva a Pietroburgo, da poco si è presentato qui e si è fatto ospitare in questa famiglia in cui ha un amico;\nnon lavora e mi dicono stia cercando un sistema per farsi passare invalido e percepire la pensione per il\nresto della vita, intanto ha conosciuto in questo paese una donna che vive sola con la figlia avuta da un\nprecedente matrimonio e si è subito trasferito da lei, che per ora rimane ignara del fatto che ad ovest Igor ha\nmoglie e due figli…Un modo di vivere la propria vita.\nA casa mi aspetta un’abbondante pranzo a base di tutti i vari piatti che si preparano spesso qui, dalle\ninsalate di patate, riso, pasticciate, ai ravioloni ripieni di carne, patate, fagioli, cavolo. Sono due giorni che,\ncausa mancanza di pecunia, mangio praticamente solo quello che viene offerto durante i voli aerei, cioè cibo\nplastificato, quindi mi tuffo letteralmente nel cibo fatto in casa con una voracità che lascia un po’ perplessi i\npresenti, ma pienamente comprensibile per il digiuno sopportato. Nei giorni seguenti mi immergo ancora una\nvolta nei ritmi di vita di questo paesotto di campagna, che sono nettamente in contrasto con le abitudini\nvaresotte a cui sono forzatamente condannato durante l’anno. Devo dire che, dopo aver frequentato un po’\ndi volte questi luoghi, mi assilla una domanda nella testa: come sarebbe effettivamente vivere qui? Con il\npassare del tempo prendo sempre più consapevolezza dei pregi e difetti che riserverebbe il vivere qui\nrispetto alla Lombardia, anche se, per un giudizio definitivo, occorrerebbe immergersi nella vita quotidiana\ndella Russia orientale per almeno uno o più anni interi. La quasi assoluta mancanza di vivacità di vita\nculturale mi spaventa, accompagnata dal quasi nullo interesse verso mezzi e fonti di comunicazione vari e\npiù indipendenti. Questa dimensione culturale mutilata mi mette a disagio, come si potrebbe vivere qui e\nsapere poco o nulla di ciò che accade nel mondo? E con chi potersi relazionare per discutere di qualcosa di\npiù profondo delle condizioni atmosferiche, delle condizioni dell’orto o dei problemi di lavoro? Con questo\nnon voglio assolutamente infondere una errata convinzione che porti a considerare la popolazione ottusa o\npriva di interessi culturali, ma semplicemente denotare uno stato di fatto, che è influenzato pesantemente da\nfattori economici e materiali. Ad esempio sarebbe possibile, disponendo di un pc, collegarsi alla rete e\ndunque aprire un’importante finestra di comunicazione-arricchimento-scambio con il mondo, però questa\npossibilità è fortemente minata dalle condizioni della linea telefonica, che rende difficoltose le comunicazioni,\nalmeno nei piccoli centri come questo. Inoltre si devono sicuramente aggiungere le difficoltà economiche,\nche compromettono alla radice le occasioni di poter investire nella cultura, invece che nelle necessità della\nvita di tutti i giorni. C’è anche un aspetto prettamente sociale, penso influenzato sia dalle recenti condizioni\nsocio-politiche di chiusura in cui si viveva in Russia fino a quindici anni fa, sia da una differente concezione\ndella vita, dell’approccio ad essa e da altre peculiarità che ogni popolazione possiede e che certamente\npersonalmente non posso ancora comprendere fino in fondo, poiché ho un’esperienza pur sempre limitata di\nrelazione con la gente di queste terre. È in quest’ottica di ricerca di una nuova percezione della vita, di un\nnuovo senso da dare a ciò che incontro qui, di sforzo di comprensione, che durante la mia nuova visita\npasseggio per le strade semi deserte sforacchiate dalle intemperie e dall’incuria, mi fermo ad osservare la\nlinea diritta fino a perdita d’occhio della ferrovia, le stelle solo qui brillantissime nel cielo notturno con occhi e\nIl nocciolo della questione ritengo si possa ridurre a questo: tutti gli ambienti del mondo sono affascinanti,\nbelli, interessanti, sia dal punto di vista naturale che antropologico, ma lo sono solo per gli occhi del turistaviaggiatore o lo sono anche oggettivamente? E quali sono i criteri per una, se possibile, “classificazione” ?\nMi perdo nei meandri di considerazioni a cui capisco che forse possiamo dare una risposta solo soggettiva e\nMa stoppiamo ora le derive metafisiche personali e concentriamoci sulla realtà! Nei primi giorni di riposo\ndopo il viaggio mi godo il sole russo estivo passeggiando per le strade, spesso senza meta, a volte con\nscopi precisi, come per recarsi all’ufficio di polizia per la registrazione del visto. Uno dei luoghi che mi regala\nuna maggiore sensazione di piacere, anche se non ne comprendo le ragioni, è quello che definisco il\n“parco”. Si tratta di una porzione quasi quadrata di bosco, di circa 200 m di lato, lambita tutt’intorno\ndall’asfalto malato di strade disposte a scacchiera, composta da alberi caduchi che si ergono nel tratto di\ncammino tra la casa e la dacha della famiglia che mi ospita. Semplicemente mi pare un delizioso avanzo di\nbosco incastonato in paese, come una pietra estremamente preziosa fissata ad un anello di un supporto di\nmetallico qualunque, in pratica un angolo di purezza in mezzo alla decadenza. Su di uno dei suoi lati si trova\nla “casa della cultura”, che ho sempre visto chiusa, dove dicono si impari anche a cantare. Un paio di sentieri\ndi terra battuta scura, attraversati dalle nodose radici dei grandi alberi, portano dalla parte opposta fino alla\ntorre dell’acqua e alla pompa da cui chiunque può attingere. Sotto le fresche fronde verdi riposa e pascola\nperennemente un piccolo gregge di capre lasciate libere, appartenente a famiglie che risiedono nelle\nabitazioni immediatamente confinanti con questo “parco”; ogni tanto le capre si concedono delle gite,\npercorrendo le strade tra le rare auto e spingendosi fino alle porte di altre case. Nel primo pomeriggio è\nfacile vederle accoccolate all’ombra dei portoni delle dache, in vari anfratti anche nei condomini dei loro\nnuovi temporanei padroni, mentre oziano, aspettando che la calura diminuisca, in attesa di tornare alle\ndimore dei loro veri proprietari.\nUn giorno mentre mi dirigo verso il “parco” con Nastia, ci imbattiamo in due vecchie che trasportano\naltrettanti secchi e camminano perpendicolarmente rispetto a noi. Quando stiamo per incrociarci vengo\nafferrato per la mano e trascinato davanti a loro, per proseguire dritti sulla nostra strada senza intersecare i\nnostri passi…che succede?? Riusciamo cosi a passare appena prima delle vecchiette,\ncompletamente stupito del gesto e chiedo spiegazioni: pare che porti male passare dietro a delle persone\nche trasportano secchi, pertanto bisogna cercare assolutamente di tagliar loro la strada per transitare prima\ndel loro passaggio!?! Resto allibito, nemmeno con i gatti neri da noi si arriva a tanto. Approfitterò\ndell’occasione per fare qualche domandina sulle superstizioni più popolari e scopro che più o meno sono le\nstesse che abbiamo qui in Italia: gatto nero, non passare sotto la scala, non rovesciare il sale a tavola, ecc.,\nma con alcune peculiarità. Ogni volta che si parla di una malattia e facendolo si indica una parte del corpo o\nsi fa anche solo un’allusione ad un male fisico, bisogna sfregare la mano sul punto in questione e poi volgere\nil palmo verso l’alto e “soffiar via” il male. Purtroppo ora non mi sovvengono tutte le superstizioni di cui sono\nvenuto al corrente, ma ce ne sono abbastanza.\nUna delle mie tappe obbligate è la visita alla polizia per le formalità riguardanti il visto; ormai mi conoscono\ned io conosco loro, mi sento a mio agio nel varcare la soglia dell’ufficio e quasi vorrei salutare le impiegate\ned il ragazzino in divisa che mi attendono gracchiando un “ué” come nel più classico dei miei saluti agli\namici. È meglio mantenere le distanze, però, penso e cosi sorrido e sfodero il repertorio dei saluti formali in\nSpesso trascorro il tardo pomeriggio nella dacha, che d’estate è un tripudio di ortaggi, verdure, frutti. Quasi\ntutti coltivano quello che riescono in un appezzamento di terreno che può essere più o meno vasto, tanto lo\nspazio non è un problema e l’acquisto di un metro quadro di cara vecchia terra non presuppone una vita di\nlavoro come in Europa. In questa dacha si coltivano: cavoli, zucchine, angurie, meloni, pomodori, patate,\ncipolle, cetrioli, carote, fagioli, aglio, frutti di bosco, e sicuramente dimentico qualcosa. Tutto è lasciato\nall’amore della natura, nulla viene innaffiato, le piante crescono rigogliose e regalano abbondanti e saporiti\nfrutti che devono solo essere raccolti. Le patate sono generalmente le reginette degli orti, si trovano ovunque\ne se ne consumano in grandi quantità ed in tutte le modalità. Raccogliendo ogni giorno un diverso frutto della\nterra, inginocchiato nella terra intento a scovarlo tra radici, insetti ed erbacce, percepisco l’intrinseco incanto\ne la serenità del legame bucolico con la natura che la nostra civiltà avanzata ha pressoché cancellato,\nalmeno nei grandi centri urbani, a favore dell’acquisto di cibo plastificato negli iper-giga-ultra mercati. Va bè\nper fortuna abbiamo gli alimenti biologici adesso…\nMa la soddisfazione di addentare un’anguria grande e succosa cresciuta nelle viscere del mio giardino è un\nqualcosa di irrinunciabile. Quest’anno trovo anche un maiale chiuso in un recinto fetido, ingrassato con erbe\ne qualsiasi tipo di rifiuto organico della famiglia. La sua ora scoccherà a dicembre. A pochi metri dal truogolo\ndell’unghiuto sbuffa il comignolo del banya, che, come l’ultima volta, mi attira e mi spaventa allo stesso\ntempo, e da cui esco sempre con la testa e gli occhi bolliti.\nUn punto per me inconcepibile di questo paese, una sorta di buco nero della ragione, è il posto di blocco\ndell’esercito su una strada apparentemente normalissima e sita in un quartiere “residenziale”. Due grossi\nblocchi di cemento sbarrano la strada alle auto in entrambe le direzioni della carreggiata, obbligandole a\nrallentare, inoltre a metà dei blocchi sono sempre presenti due o più soldati in divisa che scrutano i veicoli in\navvicinamento e decidono chi fermare e chi no. Uno dei soldati impugna una leva che serve ad azionare un\ntubo di ferro, lungo come tutta la strada e posto appena sotto l’asfalto, che è dotato di spuntoni appuntiti per\nsquarciare le gomme di chi volesse tentare di passare senza permesso. Forse queste precauzioni hanno\nqualche legame con la “Casa degli ufficiali” che si erge proprio di fronte a questa strada, ma francamente\nnon ne comprendo il motivo. Anche gli abitanti del luogo non sanno dare spiegazioni in merito. Comunque\nva rilevato che l’esercito gode di grande popolarità e considerazione, perlomeno come opportunità di lavoro\nper i ragazzi; infatti tutti ripetono che l’esercito paga bene ed è ambito sistemare per tutta la vita il proprio\ncorpo all’interno di una divisa. Vengo anche a sapere che alla fine del rapporto di lavoro con l’esercito lo\nstato russo garantisce una casa per la vecchiaia ad ognuno dei soldati od ufficiali, una specie di liquidazione\n“edile”. L’esercito, direttamente o indirettamente, garantisce ancora molti posti di lavoro e questo deve\nrendere ancora accattivante l’immagine del soldato. Non tento nemmeno considerazioni di ordine etico\n(qualunque esercito al mondo serve per uccidere, sia in attacco che in difesa) con la gente del posto, poiché\nso che non possono capire tutti ora, ed anche che non possono permettersi di capire quanti dipendono dalle\nattività militari per mangiare tutti i giorni.\nAncora più frequentemente che a casa qui mi diletto a cucinare, ma molto più a lungo ed anche più volte al\ngiorno. Essendo l’autoproduzione un aspetto importante della vita quotidiana, ne deriva il fatto che si passa\nmolto più tempo che da noi in cucina a preparare le pietanze da ingurgitare. Il tempo a disposizione per\ndestreggiarsi tra pentole e fornelli è molto maggiore del nostro, non esistono i surgelati già pronti da scaldare\nin 5 minuti. Lo “chef” si occupa infatti di tutta la serie di incombenze necessarie per arrivare al “piatto finito”,\ndalla raccolta della materia prima nell’orto, affiancata dall’acquisto di alcuni prodotti di base in negozio, alla\nvera e propria realizzazione dei manicaretti. Possono essere necessarie anche due ore per passare\nattraverso queste fasi. Inconcepibile per i frenetici ritmi di vita dei business-men.\nLa volta più divertente? Sicuramente cucinare i “vareniki”, enormi ravioloni di pasta dal cuore gonfio di\npatata, fagioli, cavolo o di ciò che suggerisce la fantasia del cuoco. Mischiando farina, sale ed acqua si\nrealizza una lunga treccia di pastella che va poi tagliata in piccoli cilindri di 4 cm circa di lunghezza. In\nseguito si spiattellano questi cilindretti fino a farli diventare tondi, piatti e larghi come un palmo della mano.\nInfine si prende l’impasto (patata, fagioli schiacciati, e chi più ne ha più ne metta), lo si colloca al centro e\nintorno ad esso si chiude a mò di raviolo stringendo la pasta con le dita, quindi devono solo cuocere ed\nessere mangiati conditi da un’orgia di burro e maionese.\nPiccoli pezzi di vetro colorato, ultimi resti di ciò che un tempo erano bottiglie, cospargono strade,\nmarciapiedi, sentieri, boschi. Un giorno esco di casa nel primo pomeriggio e vedo un cadavere sdraiato in\nterra sul marciapiedino del condominio di fronte, mi avvicino un po’ e mi dicono che è solo un ubriaco\nfradicio svenuto o che voleva dormire e si è sdraiato a terra dove capitava. È rivolto a pancia in su e russa,\ndai vestiti sbiaditi un po’ sollevati sul dorso si può intravedere la pelle che si gonfia ritmicamente ad ogni\nrespiro. Tipico esemplare di “Alcoollassato”.\nDopo esserci stato un po’ di volte, posso affermare che in Russia l’alcolismo è veramente una piaga sociale.\nUna vacanza non rende esattamente l’entità del fenomeno, nemmeno due, bisogna pian piano entrare nel\ntessuto sociale del paese e conoscerlo da vicino, chiaramente attraverso la conoscenza di gente del luogo le\nopportunità per una migliore comprensione aumentano. Un pomeriggio mi dirigo alla dacha cosi, giusto per\nvedere chi si trovasse là; entro e non sento rumori, nessuno in giro, apro la porta e trovo il mio amico Vitalij\nvisibilmente ubriaco, a petto nudo e senza occhiali, che inizia a parlare a raffica senza darmi la possibilità di\ncapire nulla! Già risulta estremamente difficile capirlo in condizioni normali, ora poi biascica metà delle parole\ne le altre se le mangia, quindi non posso far altro che dire sempre si a tutto, di modo che anche lui sia\ncontento. Mi abbraccia innumerevoli volte e dice che sono proprio una brava persona e gli fa piacere averlo\nconosciuto, naturalmente ricambio i salamelecchi e tutte le cortesie. Ora capisco perchè la dacha è deserta,\nprobabilmente chi si trovava li se ne era andato, stufo di dover sopportare i discorsi di una testa in preda al\ndelirio alcoolico. Per quanto mi riguarda la situazione non mi disturba, tanto essendo in vacanza non ho\nimpegni o cose da fare e posso trattenermi un po’ qui. Intanto capisco a cosa sia dovuta la sbronza, infatti in\ncortile noto il congegno per la distillazione del samagon, micidiale sorta di wodka fatta in casa, che è stata\npreparata per le nozze di settimana prossima…e qualcuno doveva pur assaggiarla per tastarne la qualità\nno? Ecco tutto spiegato. In qualche giorno di vacanza è già la seconda volta che alla dacha trovo gente\nubriaca, era già avvenuto infatti proprio il primo giorno, appena arrivato, ma allora gli ubriachi erano tre.\nSottofondo di canzonette commerciali russe, caldo afoso nelle stanze, silenzio a volte inquietante per la\nstrada, alcool nello stomaco e nella testa. Gli uomini russi spesso si sbronzano, è un dato di fatto, come in\nMarocco gli uomini fumano erba ed in Iran fumano oppio. E da noi si va di calcio, secondo alcuni il vero\n“oppio dei popoli”.\nEsco dalla dacha dopo aver promesso una gita a Sorrento al mio amico Vitalij! Si, Sorrento è uno dei luoghi\nche conosce dell’Italia, poiché questa città è menzionata in una canzone italiana che conosce, “Santa Lucia”,\ne che insegna a suonare alla scuola di musica del suo paese…essendo un maestro di fisarmonica.\nPersonalmente non l’ho mai sentita, ma non amo la musica. Ed eccomi libero a girovagare per le strade.\nGeneralmente sono sterrate,sassose e sempre polverose; ai lati ornate da due file di erba alta incolta che a\nloro volta fiancheggiano due viottoli fangosi per i pedoni. Le rare auto sollevano piccole nuvolette di polvere\nche ingrigiscono gli steli verdi delle piante vicine alla carreggiata. Completano l’arredamento “urbano” file\nscheletriche di steccati malridotti, marci o tenuti insieme da filo spinato, che delimitano le proprietà. Le\nabitazioni costruite entro questi lugubri recinti sono di legno, piccole e con i soffitti davvero bassi; alcune si\npresentano con colori vivaci e più curate di altre nella loro esteriorità, le altre sono di solito del colore del\nlegno spento, sbiadito dalle intemperie, bruciato dal sole d’estate e minato dal ghiaccio e dalle intemperie\ndella stagione fredda. Questa è la Russia che si estende per migliaia di km e che è solo punteggiata qua e là\ndalle grandi città che interrompono l’eterno susseguirsi di dache, orti e villaggi delle campagne, città che\ncostituiscono una dimensione diversa e lontana dalla normale vita serenamente monotona e tranquilla della\nUna settimana dopo il mio arrivo è previsto il matrimonio del mio amico Maxim. Non so ancora cosa\naspettarmi esattamente da un matrimonio russo, ma fra poco lo scoprirò. Ci si può sposare solo di sabato, in\nun apposito ufficio dell’amministrazione, previo appuntamento concordato. Non esiste una forma di\ncelebrazione religiosa, almeno nei paesi di campagna e per quello che ho visto personalmente. Non ci sono\nchiese visibili. Le città di queste zone sono quasi tutte state fondate negli anni trenta, quindi era utopia\npensare alla costruzione di edifici religiosi. E poi sono quasi tutti atei. In questo le strategie sovietiche hanno\nfunzionato in una maniera vicina alla perfezione.\nNei giorni precedenti il sabato delle nozze la tensione in famiglia è palpabile, una tensione logistica, poiché\ninfatti tutto dovrà essere fatto ed organizzato dalla famiglia, oltre alla normale giornata lavorativa quotidiana.\nManca il tempo ed un adeguato numero di persone ad aiutare, ma tutto verrà portato a termine. Essendo un\nnullafacente in vacanza, mi toccherà una buona dose di incombenze, che mi lasceranno una stanchezza\nprolungata. Tralasciando le scorribande nei giorni centrali della settimana per recuperare tavoli e sedie dai\nparenti, da portare alla dacha per sistemare la sala del pranzo, concentriamoci sui preparativi imminenti,\ncioè delle ventiquattro ore precedenti le nozze!\nIl giorno prima del matrimonio lo sposo si reca al lavoro come sempre, e al termine della giornata dovrà\n“solo” iniziare a mettere a punto quasi tutto il necessario per il giorno dopo. Ovviamente sono coinvolto e non\nposso che offrire tutto il mio aiuto per la buona riuscita del giorno più bello (più massacrante) della giovane\ncoppia. Iniziamo con una pulita generale della dacha: via tappeti, cane, gatti, erbacce. È già sera! Non ce la\nfaremo mai, infatti dobbiamo ancora semplicemente cucinare tutte le pietanze per una trentina di invitati per\nil giorno dopo…via a testa bassa e a pieno ritmo. Fase uno: ritirare circa dieci chili di carne di pollo surgelata\nnel freezer della casa di amici ad un km di distanza da coprire a piedi, tornando con il carico portato a mano\ndentro una borsa da palestra. Fase due: spezzare i volatili ghiacciati in pezzi più piccoli pronti per essere\nbolliti, il tutto in modo alquanto pittoresco con l’aiuto di soli due normalissimi coltelli da cucina e…una grossa\nchiave inglese. La carne non troppo ghiacciata bene o male si riesce a dividere con la lama, ma quando si\ntratta di spezzare l’osso diventa quasi impossibile. Ruscelli di sudore scivolano lungo la mia schiena mentre\nsbuffo nel tentativo di dividere le ossa di qualche maledetta gallina gelata. La lama del coltello ondeggia\npaurosamente rischiando di spezzarsi e se nemmeno con un colpo netto del palmo della mano sul coltello si\nottengono risultati, bisogna ricorrere all’arma segreta: un colpo potente della chiave inglese sul coltello che\nper la pressione subita taglierà l’osso. E cosi avviene spesso. Non avevo mai pensato che una chiave\ninglese potesse tornare utile in cucina. Per la fretta e la quantità di polli seghettati mi si lacera la pelle sotto\ndue dita della mano destra e mi cresce un bitorzolo sul palmo, dove colpisco per spezzare la carne.\nSono stravolto. Sto preparando il pranzo di nozze, quasi non ci credo.\nMa non è finita, adesso bisogna affettare finemente i cavoli per le insalate. Altra ora abbondante e il sole è\ntramontato da un pezzo. Dulcis in fundo devo pelare qualche secchio di patate.\nIn Italia la sera prima del matrimonio non si fanno queste cose vero?\nArriva comunque il momento di tornare a casa a dormire, alla dacha torneremo domattina presto per\ncucinare tutto quello che è stato preparato. Il tempo di trascinarsi a casa, guardando per strada l’orsa\nmaggiore di striscio, non ho infatti la forza di sollevare lo sguardo a lungo, lavarsi e buttarsi a letto e mi\naccorgo che l’orologio segna le 02.30 e alle 06.00 devo svegliarmi per correre ancora ad aiutare. La parte\ncomica è che non si sa neanche bene quanti parenti della sposa arriveranno, quindi c’è il rischio di cucinare\nper eccesso o per difetto.\nUn libro azzurro e bianco di circa duecento pagine sfogliato freneticamente nei giorni e nelle ore precedenti\nla cerimonia. È intitolato “Nozze del ventunesimo secolo” e contiene tutte le informazioni per un corretto\nsvolgimento del matrimonio. È qualcosa di maniacale che fatico a comprendere. Sono elencati tanti possibili\nformulari da recitare prima e dopo la cerimonia vera e propria e viene preso molto seriamente da tutti, che\ncercano di seguire e portare ulteriori consigli, idee, suggerimenti. Oltre alle frasi fatte viene dato ampio risalto\nalle azioni ed ai gesti tradizionali da mettere in pratica il giorno delle nozze. Cosa deve fare o dire lo sposo,\nla sposa, i parenti, ecc. Non avevo mai assistito a nulla del genere, è completamente diverso da quanto\nsono abituato a vedere. Sinceramente, però, tutta la giornata dello sposalizio è in genere più allegra che da\nnoi e mi divertirò parecchio. Su quello che è scritto nelle pagine di questo volume si dibatte, si litiga, si\nimpara, e in certi momenti mi sembra che nemmeno tra di loro abbiamo una idea chiara e concorde su come\ncomportarsi, ma alla fine un codice non scritto regolerà più o meno bene le sequenze in cui è suddivisa la\ngiornata tanto attesa.\nIl mio ruolo di peso\nPesanti incognite si addensavano sulle possibili maligne condizioni meteorologiche del giorno tanto atteso\nper gli sposi, ma appena sveglio, quel sabato mattina di agosto, mi rendo conto che solo altre poche volte\nnella vita ho potuto ammirare un cielo cosi azzurro e terso. Un vento discretamente intenso ha spazzato\nlontano ogni cumulo residuo e posso perdermi con lo sguardo nell’immenso turchese sopra la mia testa.\nNeanche un piccolo cirro in lontananza deturpa la vista del cielo color pastello.\nÈ però inutile soffermarsi troppo a contemplare la volta celeste se mi attende…il taglio dell’aglio! La mattina\ninfatti, come già anticipato, è dedicata agli ultimi preparativi e mi tocca il compito di pulire e tagliuzzare tutto\nl’aglio necessario per le insalate. Pentole stracariche bollono sul fuoco della cucina spostata nel cortile, tutto\ndeve essere cotto entro poche ore. Gli sposi stessi sono ancora indaffarati nel predisporre tutto ciò che\nancora rimane da fare; grida, fretta, nervosismo, sembra che i corpi ribolliscano come i cibi sul fuoco. Ora ci\nsono anche alcuni parenti della sposa ad aiutare ed effettivamente le cose vanno meglio, è arrivata anche la\nsorella Sveta, che svolgerà poi un ruolo importante nel proseguo della giornata.\nA proposito di ruoli, mentre continuo nel rapporto ravvicinato con innumerevoli teste d’aglio, mi comunicano\nuna notizia che mi lascia davvero un po’ sorpreso: sarò “l’amico” dello sposo alla cerimonia e per tutta la\ngiornata! “Amico” è la traduzione in italiano della corrispondente parola russa, che però qui da noi andrebbe\ntradotta con “testimone” dello sposo. Il ragazzo in origine designato per questo ruolo non ha nemmeno\ncomunicato la sua presenza o meno al matrimonio, quindi sono stato promosso titolare dalla panchina e\nscorterò lo sposo per tutta la giornata, sedendo al tavolo degli sposi durante il banchetto. Questo privilegio\nspetta solo all’amico dello sposo ed all’amica della sposa, addirittura anche i genitori siedono tra gli altri\ninvitati. Accetto con entusiasmo questa carica conferitami e mi preparo psicologicamente all’evento finendo il\nmio compito con l’aglio.\nSono le 12.00 e fra un’ora e mezza avrà luogo la cerimonia vera e propria. Basta quindi corveè in cucina e\nmi avvio a casa con lo sposo ed il papà della sposa. La sposa si vestirà a casa di una vicina, presso la\ndacha. Quando ci siamo tutti puliti e sistemati in vestiti eleganti possiamo dirigerci verso la dacha, dove la\nsposa ci aspetterà con il vestito bianco che nessuno ha ancora visto. Siamo in anticipo, perciò la camminata\nverso la dacha assume il passo di una lentissima marcia, con pause prolungate nelle strade spazzate dal\nvento che agita freneticamente la mia cravatta. Non capisco perché, ma dobbiamo essere per la una precisa\ndalla sposa e non possiamo arrivare prima, ma allora non si poteva restare in appartamento e muoversi un\npo’ più tardi? Accompagnando il mio amico russo, che di li a breve diventerà marito, per le strade di questa\ncittadina non segnata sulle comuni carte geografiche, penso al fatto che solo 12 mesi prima non avrei potuto\nimmaginare una cosa del genere. Testimone ad un matrimonio russo a 11.000 km da casa mia.\nEvidentemente la vita cambia molto più in fretta della percezione che ne abbiamo, veloce come il vento che\nscuote furiosamente le fronde degli alberi che osservo mentre questi pensieri pervadono i miei neuroni.\nMi è piaciuta questa passeggiata con Maxim.\nFinalmente arriviamo alla casa di un amico che ha prestato la propria auto per le nozze, addobbata con tre\nstrisce corrispondenti ai colori nazionali russi e svariati palloncini, e da li in un attimo siamo alla dacha per\n“prelevare” la sposa.\nOra iniziano tutte le tradizioni tipiche di un matrimonio russo, assolutamente differenti dalle nostre. Maxim\nscende dall’auto e prima di poter risalirci con la sua sposa deve affrontare alcune prove. Innanzitutto lo\naspetta un discorso, fatto dall’amica-testimone della sposa, già sul cancello del cortile, incentrato sullo\nscherzo e sull’ilarità, ma di cui non comprendo tutto il significato. Una volta entrato deve camminare\nzompettando con i piedi sulle sagome di alcuni cuori di cartoncino sistemati a terra, pronunciando una parola\nd’amore per ogni passo cosi fatto. Giunto in prossimità della porta di casa deve bere, scegliendo uno dei tre\nbicchieri già li pronti, per sapere come sarà il gusto della sua vita futura: dolce (acqua e zucchero), salato\n(acqua e sale) o aspro (acqua e limone). Finalmente arriva alla porta della dacha, ma per aprirla ed uscire\ncon la sposa deve “comprarla”, cioè riuscire a spuntarla dopo una non breve trattativa con la sorella ed\nun’altra parente della sposa stessa. Naturalmente si tratta di un gesto simbolico che si concretizza\nnell’elargire alcune monetine.\nEd ecco che apriti sesamo si spalanca la porta e possiamo vedere infine la sposa Elena.\nTutti in auto e via all’ufficio zags, con tre brusche frenate però, per ritornare altrettante volte sui nostri passi\ncausa tre dimenticanze: bouquet, macchina fotografica e…anelli. Ormai ci sono abituato, qui è normale\ndimenticarsi tutto. Per giungere a destinazione però dobbiamo ancora pagare un pedaggio a dei mocciosi\nche si piazzano in mezzo alla strada e non si spostano per nessuna ragione. Altra tradizione. Qualche rublo\nLa cerimonia mi vede partecipare alla destra dello sposo, all’interno di una piccola stanza in cui nemmeno\ntutti gli invitati riescono a pigiarsi. È tutta bianca con una scrivania da cui una donna in piedi, funzionaria del\nmunicipio, recita un formulario che dura qualche minuto, poi scambio degli anelli e firme. Fine. Essenziale.\nFuori, nell’angusto corridoio, sono pronti bicchieri e due bottiglie di spumante con qualche cioccolatino di\ncontorno. Brindisi al volo con gli invitati e poi subito fuori a posare il mazzo di fiori sul monumento ai caduti\ndella II guerra mondiale, tradizione fortissimamente radicata. Il momento è reso più toccante dal fatto che\nnelle foto di rito del nostro gruppo attorno a tale monumento c’è davvero anche un veterano di quella guerra,\nil nonno di Maxim che ha combattuto il nazismo nell’Armata Rossa.\nSubito un’altra carovana di parenti di un’altra coppia di sposi arriva, il ritmo delle cerimonie è incalzante.\nNoi torniamo alla dacha a finire di cucinare, i parenti tornano alle loro case, infatti il pranzo è previsto solo\nper la sera, nel mezzo un nuovo intervallo di fatica.\nNormalmente un matrimonio russo tradizionale dura tre giorni interi, noi ne faremo solo due, anche se il\nsecondo giorno sarà per me fatale. E finalmente arrivano le ore 18, orario convenuto per la cena. La tavolata\nè pronta, i piatti con tutti i vari tipi di insalate affollano la tovaglia, mancano solo gli sposi per dare inizio al\nbanchetto. Mi reco, in qualità di “testimone”, nella dacha vicina dove la novella coppia di sposi si prepara\nall’ingresso trionfale per la mangiata. Non riesco a capire bene, ma pare ci sia un enorme problema: gli sposi\ndovevano essere già alla porta di casa per salutare e accogliere gli invitati, invece saranno proprio loro gli\nultimi ad arrivare e ci sono pareri parecchio discordanti su come comportarsi e su chi doveva giungere per\nprimo e cosa dovesse fare, dire, ecc. insomma una selva ingarbugliata di tradizioni, formalismi, regole non\nscritte tra cui i russi stessi paiono non sapersi districare molto bene. Si discute per quasi trenta minuti su\nqueste quisquilie, francamente non capisco cosa ci sia di importante, perciò mi estraneo dalla discussione e\naspetto solo il momento in cui sarò chiamato a “sfilare” ufficialmente con gli sposi. L’ingresso per il saluto ai\nparenti è preceduto dal taglio e assaggio di un grosso pezzo di pane su cui è posata una manciata di sale, il\ntutto da trangugiare a secco, salvo bere subito dopo da un bicchiere enorme un sorso d’acqua. Ignoro il\nsignificato di questo gesto, ormai sono già stanco e il mio cervello scivola lentamente verso la fase di standby. L’interno della dacha è un forno infernale: trenta persone in circa quindici metri quadri. Il soffitto è alto\ndue metri scarsi e si soffoca, cerco di mangiare con calma e continuo a bere liquidi rigorosamente analcolici.\nComunque mi vedo costretto a sfatare il mito della wodka ai matrimoni russi, o almeno a questo matrimonio,\ninfatti ne berrò due bicchierini in tutta la serata e quasi tutti gli invitati faranno lo stesso. Solo tre-quattro\npersone risulteranno alticce alla fine dei festeggiamenti. Da noi di solito è peggio. Fortunatamente ogni tanto\nsi spezza il ritmo della cena uscendo a ballare in cortile, cosi ne approfitto per respirare e sbollire la calura\naccumulata dentro casa. Oltre alle casse di uno stereo possiamo contare sull’impareggiabile apporto della\nfisarmonica di Vitalij!!! Canzoni popolari russe in rapida successione, tango, valzer, il repertorio è pressoché\ninesauribile e molto divertente. Ad un certo punto mi lancio anche nella richiesta di “Katjusha” , famosa\ncanzone popolare della seconda guerra mondiale che tutti iniziano a cantare insieme.\nNaturalmente l’andamento della cena è parecchio differente rispetto alle nostre abitudini; è molto complesso\ne sovente regolato dalla figura della “tamada”, cioè una persona, di solito una donna, a cui spetta il compito\ndi gestire l’andamento della festa, regolando i vari interventi degli invitati e scandendo tempi e “rituali”.\nOgnuno degli invitati a turno, durante la cena stessa, si alza in piedi e recita un proprio personale augurio,\nche può anche non essere proprio di breve durata, agli sposi, e tutto ciò avviene in un religioso silenzio e\ncon profonda serietà. Al termine di ogni augurio si alza forte il coro “gorko”, con cui gli sposi sono\ncaldamente invitati a baciarsi, mentre vengono contati i secondi in cui le labbra rimangono vicendevolmente\nappiccicate. Lo zio Sasha è sicuramente il più incalzante e scatenato fan di questa fase della serata. Tra un\ngorko e l’altro, una danza ed un assaggio di cucina russa, trovano spazio anche i momenti per vari giochi\ncollettivi all’aperto, in cui sono trascinati parenti ed amici in un vortice di risate ed ilarità. Tra gli altri riscuote\nsuccesso quello in cui due squadre di partecipanti, divisi in due file, devono portare dal cesto all’inizio della\nfila al cesto posto in fondo alla fila stessa vari ortaggi scambiandoseli solo con l’uso delle labbra. Scene\nspassose mi vedono tra i protagonisti. Una patata sta per cadere di bocca, durante la fase del passaggio, a\nchi mi sta davanti, perciò nel tentativo di evitare che la patata finisca a terra sento dei denti che mi mordono\nferocemente il labbro inferiore! Salviamo la patata, che non cade, ma il mio labbro inizia a sanguinare\ncopiosamente e passerò a chi mi sta dietro ortaggi insanguinati.\nLe usanze tipiche non smettono di stupirmi. Nel bel mezzo di un ballo allietato dalla fisarmonica arrivano la\n“tamada” e Maxim richiamando all’ordine me e Nastia, come “testimoni”, domandandoci dove sia finita la\nsposa. Noi divaghiamo non sapendo dove possa trovarsi, finchè non veniamo a scoprire la cruda realtà: è\nstata rapita e per riaverla dovremo sottoporci a delle dure prove che fanno parte del riscatto voluto dagli\nautori del gesto!\nUna volta individuati i responsabili inizia la trattativa con Sveta, la sorella di Elena, indicata come la persona\npiù adatta per la mediazione. Alla fine riesce a spuntarla, Maxim riavrà indietro la sua amata, ma in cambio i\nparenti sequestratori vorranno due enormi bicchieri colmi di samagon, tartine e altre varie prelibatezze a\nvolontà e…il superamento di una prova d’abilità affidata ai “testimoni” (quindi sono chiamato in causa in\npieno). In breve scopro in cosa consiste la mia condanna: dovremo ballare con i piedi che potranno\nmuoversi solo su un foglio di giornale, che verrà ripiegato su sé stesso più volte, fino a diventare grande\ncome un palmo di mano, obbligandoci a saltellare in modo ridicolo su un piede solo. Al termine della nostra\nperformance, e dopo che si sono calmati i crampi allo stomaco degli invitati nel vederci all’opera, torniamo a\nmangiare per il gran finale: torta e regali.\nLa consegna dei regali, che dunque avviene durante il pranzo, è preceduta da un breve discorso augurale di\ncoloro che donano, che allunga ancora di più i tempi della cena. Ogni donante beve poi un bicchierino di\nwodka condito da una tartina.\nGuardando la tavolata, notando la praticamente totale mancanza di amici al convivio nuziale (infatti i presenti\nsono quasi tutti appartenenti alle famiglie degli sposi), torna ad affacciarsi alla mia mente un pensiero che\nspesso mi assilla quaggiù. Certamente capisco che non ci si può permettere di invitare a pranzo tutti,\ncompresi dunque gli amici, ma se ripenso bene a tutte le volte che sono già stato qui, non posso non fare\ncaso a come sia quasi nulla la presenza di amicizie nella vita di ognuno. La famiglia ha un ruolo forse più\nimportante che da noi, è più presente come gruppo, come clan, però questo non può bastare a giustificare\nl’assenza di una cerchia di amici. Come si fa a vivere senza l’amicizia? Non penso proprio che sia una\ncaratteristica di questa famiglia, tutti sono cosi, ma perché? per tradizione? per usanza sociale? per\nabitudini? Non poter fare affidamento o anche solo trascorrere del tempo con persone esterne al nucleo\nfamiliare è un’idea che mi fa rabbrividire. Perché è cosi? Forse con il tempo ed altre esperienze riuscirò a\ncominciare a capire, ora non sono in grado di darmi una valida spiegazione.\nAl mio turno porgo agli sposi due pacchetti che contengono alcune tazze per il te, questo è il mio regalo,\nspero utile, considerando la frequenza con cui si beve qui la scura brodaglia (non mi piace!). Butto già la\nwodka che mi brucia le budella e capisco che la serata sta per concludersi, non vedo l’ora di buttarmi a letto\na riposare dopo un paio di giorni massacranti.\nPrima di avviarmi verso la branda che mi aspetta a casa passeggiamo attorno a quello che ho definito “il\nparco”; le stelle lassù in alto, in mezzo a tutto il buio circostante, sembrano pietre preziose risplendenti sulla\nvolta di una caverna. Ci accompagna il ragazzo, ormai visibilmente ubriaco, che si è occupato di riprendere\ntutta la giornata con la sua videocamera, continua a parlarmi ma non capisco una sola parola di quello che\nSecondo giorno fatale\nCome anticipato, la festa prosegue anche al pranzo del giorno seguente, ma la mia partecipazione è molto\nbreve. Mi reco alla dacha per pranzo, e trovo un Vitalij pirotecnico, oggi ha già bevuto quello che non ha\npotuto trangugiare ieri e sta vivacizzando l’ambiente con la fisarmonica, a petto nudo e senza occhiali. Si\nbeve di più oggi e anch’io mi adeguo all’andazzo. Wodka cinese, samagon ed il vin santo che ho portato\ndall’Italia si tuffano nel mio stomaco in rapida successione. Il samagon è molto buono, almeno rispetto alla\nwodka cinese che è imbevibile, sarà sui 50 gradi ma con un suo gusto. È stato distillato con un\nprocedimento classico nei giorni precedenti, nel cortile della dacha; da un vecchio contenitore metallico per il\nlatte, pieno di spirito messo li a bollire, esce il vapore che, percorrendo una serpentina di ferro in una botte di\nacqua fredda, lentamente si condensa e gocciola da uno straccetto posto all’estremità della serpentina\nstessa in un contenitore di vetro.\nQuasi tutti partecipano alle libagioni e i brindisi si sprecano. Mangio le insalate della sera prima, formaggio e\nsalame. Tutto bene. Due ore dopo un disastro. Inizio a sentirmi poco bene, un malessere generale che poi\nsfocia in seri e frequenti guai intestinali, nausea prolungata, febbre. Non so cosa possa essere stato,\nescludo l’alcool (avrò bevuto solo 3-4 bicchieri di superalcolici), probabilmente un’insalata andata a male,\nforse non lo sapremo mai. Comunque sono veramente k.o. e dovrò vegetare a letto dopo aver preso il\nprovvidenziale imodium. Mi perdo cosi la cena del secondo giorno del matrimonio russo, ma non potevo fare\naltrimenti. Vitalij, informatosi circa le mie condizioni, viene a trovarmi ed afferma di essere in grado di\nguarirmi, cosi mi fa alzare e si avvicina iniziando a fare strani segni della croce ed altri gesti sulla mia pancia\ne sussurrando criptiche formule magiche al termine delle quali è sicuro che non avrò più nulla. Purtroppo le\ncondizioni del mio intestino non miglioreranno più e ne pagherò le conseguenze per il resto della vacanza…\nDue giorni dopo, più o meno ripresomi dalle mie disavventure, mi ritrovo in treno con destinazione Sivaki, un\npungo di case 150 km circa a nord di Seryshevo, sulla linea della transiberiana. È il paese in cui vive Vitalij,\nche mi ha invitato a trascorrere alcuni giorni ospite a casa sua. Lungo la ferrovia si susseguono vasti e fitti\nboschi di betulle cosi bianche da formare una foresta fluorescente sotto un cappello verde costituito\ndall’intrico delle foglie sovrastanti. Ad intervalli regolari spuntano lungo la massicciata grandi simboli di falce\ne martello rossi o bianchi; sono le uniche cose di questo breve trasferimento che mi restano impresse, colte\ncon lo sguardo tra una partita a carte e l’altra sul treno. Sono estremamente tranquillo, queste carrozze, il\ntracciato della ferrovia, il lento proseguire verso nord dei vagoni mi fanno sentire perfettamente a mio agio.\nSembra strano a dirsi, ma appena scendiamo dal treno già avverto che l’aria è più frizzante e la sera la felpa\nè d’obbligo, anche se in fondo non ci siamo spostati cosi tanto verso nord. Resterò in questo villaggio tre\ngiorni, per poi proseguire a nord con l’intenzione di arrivare a Yakutsk via terra.\nCi aspetta sui binari presso la minuscola stazione la mamma di Vitalij, una vivace vecchietta con i capelli\navvolti nell’immancabile foulard; mi presento mentre abbraccia le sue nipoti ed il figlio, che attendeva da\nlungo tempo. Mi guardo attorno mentre andiamo verso casa ed il primo pensiero è ad un luogo che ho già\nvisitato durante il primo viaggio in Russia: Igarka, si, mi viene in mente Igarka. In quello che dovrebbe essere\nil centro del paesello si trova un immenso spazio di rovine, ammassi di ferro arrugginito, macerie, rottami\nsparsi e mastodontici cumuli di legna maciullata. Mi dicono trattarsi di una ex fabbrica per la lavorazione del\nlegname. È inquietante, misteriosa e orribile, altro che archeologia industriale! I muri sono crollati, quelli\nancora in piedi mostrano squarci estesi come se fossero stati bombardati, il tetto non esiste, e tutto ciò\noccupa una superficie forse maggiore di quella su cui sorge oggi il paese stesso. Intorno solo strade\npolverose, nessun tratto è asfaltato, una manciata di piccoli negozi e qualche edificio scolastico. La casa di\nVitalij è in legno, dipinta di verde con le imposte azzurre, non è niente male rispetto ad altre. In realtà la\nproprietà è composta da più edifici: uno in cui si dorme e si vive durante la giornata, un altro è adibito a\ncucina, poi vi è il banya poco distante e un po’ più lontano c’è la toilette, uno sgabuzzino maleodorante di\nassi di legno, costruito sopra ad un buco poco profondo nel terreno. D’inverno non riesco ad immaginare\ncome ci si possa servire di un gabinetto simile a -40°, essendo privo di una minima parvenza di\nriscaldamento. Il resto del terreno è coltivato con le immancabili patate, con cavoli, girasoli, carote, aglio,\ncipolle, ecc. ed è abbastanza esteso per una famiglia. Al limitare del campo si trova un’altalena costruita con\npali di legno di betulla e che sicuramente qualche anno fa era il passatempo preferito delle giovani figlie di\nDurante la bella stagione il pranzo viene preparato all’esterno, all’aperto, per non impregnare la cucina di\nodori e vapore; su due stufe coperte da un tetto di legno si riscaldano i cibi e bolle l’acqua per il te. L’aria è\nfrizzante, soprattutto al mattino presto e la sera, ma sembrano tutti abituati a cucinare all’aria aperta, tranne\nme. L’anziana signora che si prende cura di noi rimane affascinata dalla bottiglia di vino italiano che ho\nportato in regalo e ne gusta un bicchiere durante la cena abbondante che ha preparato: borsch, purè, uova\nfresche, pane, salsicce, dolci e come sempre il te. Quanto mi manca l’acqua! Qui non esiste acqua corrente\ne non ne posso bere dal rubinetto come a casa dei miei amici, cosi sono costretto a mangiare tutto “a secco”\ne a bere solo un bicchiere di te a fine pranzo. Per gli altri è normale, ma per me è una tragedia, di solito a\npasto bevo quasi un litro d’acqua e mi risulta difficile continuare a sorseggiare un po’ di te solo a fine pasto.\nA questo punto mi torna in mente un altro momento della prima vacanza in Russia, quando alloggiavo da\nNikita sul lago Bajkal e anche là non c’era acqua corrente, gas e spessissimo pure la corrente elettrica,\ncome qui a Sivaki. Prima di cena conosco anche il padre di Vitalij, anziano e un po’ acciaccato, che ha\nproblemi di udito e cammina con l’aiuto di un bastone. Si presenta in maniera grottesca con degli occhiali\nspessi oltre due dita, quattro denti equamente divisi nelle due arcate dentarie e intersecatisi come archi a\nsesto acuto al centro della bocca. È una persona molto seria e severa e si prende ancora molta cura delle\nvicende della famiglia, da quelle del figlio fino a quelle delle nipoti.\nNei giorni seguenti l’involucro di carne ed ossa in cui è imprigionato il mio spirito continua a non attraversare\nun ottimo momento e mi obbliga ad un’assidua frequentazione di luoghi detestabili e prettamente inospitali\ncome il cesso-sgabuzzino descritto sopra. Probabilmente la pentola di ravioloni alla ricotta di capra che sono\nstato costretto a finire ha contribuito a riacutizzare i mai del tutto risolti problemi al ventre. Forse ho anche\ncommesso un errore nel bere l’acqua accumulata in una botte senza farla bollire, ma sentivo una necessità\nfisica di bere dell’acqua non sotto forma di te! Due bicchieri di acqua presa dal pozzo della casa non\npensavo potessero costarmi cari in termini di salute, magari è per questo che gli altri bevono solo te, perché\nè necessario far bollire l’acqua non essendoci un acquedotto.\nLa serata è allietata dalla presenza di un paio di capretti di una settimana che scorazzano in cucina\ncercando di bere latte ovunque, anche succhiando le mie gambe. Mentre si discute dell’Italia, della Russia,\ndi viaggi e di vita di campagna mi dicono che qui qualche giorno fa dei ragazzi ubriachi hanno ucciso una\ndonna con il suo bambino per rubarle dei polli…probabilmente un mix di fattori di degrado sociale porta\nanche a questo, ma per ora ho sempre incontrato gente normale.\nPoi vengo a sapere che in questo paese non esiste polizia, ma questo non può far altro che rallegrarmi.\nUno dei motivi per cui sono venuto qui è la visita al bosco che Vitalij mi ha promesso. Ne ha parlato cosi\nbene e cosi spesso che non vedo l’ora di tuffarmici dentro! Pare che a Sivaki si trovi un angolo di vera e pura\nRussia, il non plus ultra della nazione, il bosco di betulle. Un pomeriggio prendo lo zaino con tutto\nl’occorrente e iniziamo a camminare verso la fine della strada, che termina appunto in un bosco fitto, finendo\ncome contro un muro di legno vivo. Poco prima della foresta si attraversa una diramazione della ferrovia che\nsi perde tra due ali verdi di piante per finire chissà dove, chissà perché, ed ecco tornare la sensazione di\nvuoto ed incognito che accompagna come una costante i viaggi in Siberia, il dubbio di non riuscire a cogliere\nun significato, l’essenza di tutta questa distesa di terre, fiumi e foreste. Ai confini del bosco uno stagno colmo\ndi acqua putrida e malsana da cui affiorano copertoni di camion è stato scelto lo stesso come luogo di pesca\nda due pescatori immobili. Eccoci finalmente entrare nel bosco, completamente diverso da quelli vicini a\ncasa mia o dagli altri in cui sono stato abituato a gironzolare. Meno male che sono stato genericamente\navvertito ed ho portato alcuni indumenti in più nonostante il sole pomeridiano. Dopo alcuni passi, infatti, devo\nassolutamente aprire lo zaino e tirar fuori in fretta tutto quello che vi ho stipato, altrimenti non riuscirò a fare\nun solo passo in più. La maglietta a maniche corte è impensabile da tenere con tutti gli attacchi di zanzare\nenormi che sto subendo, davanti, dietro, di lato, ovunque sono morsicato e continuo a grattarmi\nfuriosamente. È incredibile, un metro dentro il bosco è pieno di zanzare, fuori invece non si notano. Una\nfelpa con cappuccio tirato fin sugli occhi si rivela provvidenziale, insieme ad un cappellino e ai pantaloni\nlunghi. Anche attraverso la stoffa sciami di zanzare lunghe un paio di centimetri cercano di mordere e\nronzano fastidiosamente nelle orecchie. Oltre a questi simpatici insetti il percorso è ostacolato da centinaia\ndi ragni che creano ragnatele a qualsiasi altezza tra i rami degli alberi, non avevo mai visto cosi tanti insetti\npredatori. A certe latitudini e in certi periodi dell’anno bisogna anche far attenzione alle zecche che\nprocurano l’encefalite, di cui si può tranquillamente morire, quindi non mi trovo proprio in un ambientino\naccogliente. Ma per ora ho parlato solo di aspetti antipatici, tralasciando di esaltare tutta la magia del bosco,\nla sua magnetica attrazione e la sua selvaggia bellezza. È composto quasi interamente da betulle, tra cui\nminuscole e smilze conifere cercano di farsi largo senza successo. Guardando in ogni direzione non se ne\npuò scorgere un inizio od una fine, per quanto lo sguardo si sforzi si ritrova sempre a cozzare contro un\nmuro bianchissimo, immacolato, che quasi stordisce e ferisce la retina data l’intensità del suo candore. Le\nbetulle sono snelle e crescono fittissime, quasi appaiate le une alle altre e regalano una sensazione di\ninfinità nel vederle tutte insieme cosi vicine e numerose; gli occhi restano ancor più abbagliati nell’osservare\nil contrasto con il cappello verde di foglie che copre tutto e crea un’atmosfera di perenne penombra tra i\ntronchi ed i rami esili. Un paio di radure create per il passaggio dei tralicci della linea elettrica sono invase\ndai giganti formicai delle termiti, per il resto ovunque si sbirci non si riesce a far breccia e a scorgere\nqualcosa che non sia una betulla. Le brevi soste per osservare alcuni funghi o frutti di bosco si trasformano\nin vere e proprie torture a causa degli attacchi delle zanzare, che costringono a stare sempre in movimento\nalmeno per limitare i danni, agitando un ramo frondoso per disperderle. Non nascondo che una volta usciti\ndal bosco ho provato un senso di sollievo.\nL’altro motivo per visitare Sivaki è la rinomata “nastoyashaya russkaya banya” di Vitalij! Cioè la veraoriginale sauna russa, come garantisce lui. Naturalmente si trova in casa sua. È più grande di quella che ho\ngià provato a Seryshevo, ma non di molto. Soffitto basso, spesse pareti in legno di betulla, temperatura\ninfernale. So già cosa mi aspetta prima di entrarvi, ma appena dentro vorrei voltarmi e scappare all’aria\naperta, dove posso respirare liberamente e non sentirmi soffocare. Non so quantificare i gradi, mi pare che\nsiano centinaia! Faccio fatica a tener aperti gli occhi e cerco di stare seduto, evitando di alzarmi verso l’alto,\ndove sale l’aria calda e la sofferenza oculare è maggiore; respiro affannosamente e cerco di resistere il più\npossibile, ma al massimo dopo dieci minuti sono già fuori. Una tortura per un corpo non abituato. Rimango\nstordito per un po’, poi mi guardo allo specchio e la pelle del mio viso, di un rosso vivo, risalta ancora di più\nnel contrasto con il nero dei capelli. Esco a godermi la frescura al tramonto, con il sole giallo che scivola\npacioso verso l’orizzonte, seguendo la curvatura della terra e pennella di rosa intenso le alte e rade nuvole\nsopra di me. Le sagome nere dei pali della corrente e del profilo delle dache del paese si stagliano davanti\nall’ultima luce obliqua che filtra violenta tra i rami dell’albero di prugne poco lontano, il silenzio avvolge le\nstrade e desta un senso di eternità alla scena. Domani giro turistico per il paese.\nOltre alla già citata fabbrica distrutta c’è ben poco da vedere, non so nemmeno come possano esserci 2000\nabitanti quaggiù. Tre negozi che vendono di tutto, un mercatino improvvisato in strada con prodotti agricoli e\nvestiario, la posta, la scuola, la stazione, la scuola musicale e basta. Chiaramente vengo portato a visitare la\nscuola, che è aperta anche d’estate e funge da luogo di raccolta per i bambini i cui genitori sono al lavoro. Mi\npresentano alla direttrice, che subito mi apre le porte delle varie sale, compresa quella adibita a teatro-\ncinema, con una platea in cui penso possano accomodarsi tutti i residenti della cittadina. Poi saluto i bambini\nche sono impegnati nel corso di disegno, mentre al piano superiore delle ragazze imparano danza. Per le\ndimensioni del paese questa scuola è già un fiore all’occhiello, penso. Eppure ce n’è un’altra! Si tratta della\nscuola musicale, dove Vitalij insegna a suonare la fisarmonica. Dobbiamo attraversare la ferrovia per\narrivarci, passando per alcune strade percorse da sidecar e un po’ di biciclette, è tutto qui il traffico dell’ora di\npunta. Fotografo un vecchio simbolo, falce e martello di pietra accanto alla ferrovia, proprio come quelli che\nho visto giorni prima dal finestrino. Attorno alla massicciata erbacce, prati incolti, un gruppuscolo di case e\nnient’altro, d’inverno deve essere una noia mortale vivere qui, barricati in casa per il gelo e senza un luogo\nsignificativo di aggregazione.\nLa scuola musicale è un edificio pitturato di verde squillante, con decorazioni bianche a forma di\npentagramma e chiave di violino sulle finestre, che nel complesso regala un buon colpo d’occhio. Anche qui\nuna vasta sala-auditorio con centinaia di posti a sedere, un pianoforte sul palco e disegni appesi alle pareti.\nCome sempre mi tocca l’immancabile scenetta di presentazioni con i pezzi da novanta della scuola, una\nbreve chiacchierata sull’Italia, la Russia, la difficoltà di capire cosa ci faccio proprio qui a Sivaki e poi ci\nsalutiamo, non ne posso più di questi discorsi sempre uguali. Mentre mi diverto a suonare uno xilofono inizio\na pensare già al viaggio, al vero viaggio, che mi attende verso Yakutsk e in cui so già che mi divertirò\nparecchio, tra difficoltà, stanchezza e soprattutto novità e curiosità da saziare che esaltano la mia mente.\nPrima di lasciare Sivaki vengo a sapere che la direttrice della scuola musicale, dopo la mia visita, ha chiesto\na Vitalij se magari non fossi una spia giunta fin li per….carpire quale segreto dico io??? Queste insinuazioni\ndimostrano quanto certi condizionamenti mentali siano forti ancora nella mente di certe persone,\nfrancamente non capisco come oggi si possa affrontare discorsi del genere, ma non voglio certo permettermi\ndi giudicare. Certo che in altri tempi anche solo un larvato sospetto di questo tipo mi avrebbe portato\ndirettamente in un luogo dal non ritorno. Come corollario a questa insinuazione nei miei confronti, mentre\ntorno a casa Vitalij ed Elena (la novella sposa!) mi dicono che un paio di ragazzi incontrati per strada hanno\nvelocemente affermato di volermi uccidere, avendo capito di essere di fronte ad uno straniero. Ho sentito\nche dicevano qualcosa ,ma non avevo afferrato il senso del discorso fatto sottovoce, tra parentesi il motivo\ndell’intento omicida sarebbe scaturito dal fatto che giravo con una ragazza del paese, cioè una “loro”\nragazza…che come già detto e ridetto è già sposata…mah!\nIl giorno seguente saluto tutta la famiglia di Vitalij e la ringrazio per la fantastica ospitalità concessami, poi\nsalgo ancora sul mitico treno 325 Khabarovsk-Neryungri, con destinazione proprio il capolinea della ferrovia,\ncirca 600 km a nord.\nGli ubriachi piovono dal cielo\nCausa penuria di biglietti di carta colorata e filigranata (soldi) il viaggio verso Neryungri lo faccio in vagone\nobsche, cioè la più economica sistemazione. Sperimento per la prima volta questo modo di viaggiare, che è\nabbastanza pesante e scomodo, ma non impossibile se si riesce a destreggiarsi tra persone, bambini e\nprovodniki. Oltre agli ubriachi naturalmente, dato che sono una costante sempre presente.\nSono spinto da una irrefrenabile voglia di arrivare e vedere Yakutsk, la capitale della Yakutia, mitica terra\nsognata già dai tempi in cui la conoscevo solo per averne letto il nome sul tabellone di Risiko. Enorme e\nmisteriosa, antica terra delle scorribande dei mammut, culla di popolazioni preistoriche, ricca di oro, diamanti\ne pietre preziose, interamente ammantata di foreste solcate da fiumi immensi, tra cui spicca la Lena.\nNovecentomila abitanti su un territorio vasto come l’India. Vie di comunicazione praticamente inesistenti,\neccetto qualche strada non degna di questo nome e la ferrovia verso Yakutsk perennemente in costruzione.\nTutti questi fattori alimentano in me quel fremito, quell’anelito di viaggiare attraverso questa terra per\nscoprirla e cercare di interiorizzarla. Come spesso accade sto viaggiando senza avere un’idea precisa di\ncome arrivare a Yakutsk, di quanto tempo ci vorrà, di quanti soldi mi costerà. Ma questo non fa che\naumentare l’emozione e dunque il piacere.\nCaratteristica del vagone obsche è quella di non potersi sdraiare e dormire, come ad esempio nel\nplatskartnyj, ma i posti sono a sedere, per far stare più persone nella carrozza. Ciò comporta tutta una serie\ndi disagi che rendono il viaggio, di per sé già lungo data la lentezza cronica dei treni russi, una prova\nsnervante e assolutamente estenuante. Non esistono ovviamente i soliti materassi, lenzuola e coperte per\ndormire, ma con un po’ di fortuna lo si può fare nella “cuccetta” superiore, sempre che sia libera o che la si\nliberi da bagagli altrui. C’è una sorta di competizione per potersi coricare lassù, ma il posto è uno ogni trequattro persone, quindi generalmente difficile da accaparrare se si sale ad una fermata intermedia del\npercorso del treno.\nBambini che urlano e mangiano, piedi dall’odore nauseabondo che spuntano all’altezza del naso dai posti\nsuperiori, bagagli ammassati in alto e barcollanti, sovraffollamento: cosi si presenta un vagone obsche, più o\nmeno come un treno pendolari, tranne che dovrò starci circa 20 ore. Dopo sole quattro ore di immobilità\nforzata il sedile mi sembra di pietra e non riesco più a trovare una posizione “comoda”; di fronte a me siede\nuna robusta signora con la figlia che regge perennemente in mano un mazzo di fiori, dopo un po’ iniziamo a\nchiacchierare per far passare il tempo e la signora mi dice che stanno andando a Skovorodino per un\nmatrimonio, dunque i fiori sono per la cerimonia e non devono rovinarsi. Un soldato seduto vicino a me mi\nchiede di parlare dell’Italia e mi regala due cicche, ma anche se ho trovato persone con cui discorrere il\ntempo sembra essersi fermato e l’apatica velocità di crociera acutizza questa mia sensazione. Mi pare di\nessere su questo treno da un mese.\nDue ubriachi sui cinquant’anni sono proprio di fianco ai nostri posti, adagiati in quelli tra il finestrino e il\ncorridoio, intenti a scegliere cosa sia meglio per continuare il viaggio: birra o wodka? Alla fine optano per la\ntradizionale bevanda russa da 40 gradi, anche se il provodnik, passando, ricorda loro che è proibito bere\nsuperalcolici sul treno e lancia un avvertimento che però non colgono. Uno dei due probabilmente non arriva\na cinquanta anni, ma ha un aspetto molto “vissuto”, viso segnato, occhi come due piccole fessure, parlata\nbiascicata. L’altro è più vispo e tenta anche di abbracciare la formosa signora davanti a me, ma viene\nmalamente respinto dalla stessa, poi inizia discorsi per me incomprensibili ma molto esilaranti per tutti gli\naltri, cerca di fare battute sui sacchi di cetrioli posti sopra di noi e continua a ridere in ritardo rispetto alle\nrisposte degli altri. Finite le bottiglie si arrampica sulla cuccetta sopra di me e si sdraia cadendo in un sonno\nagitato, al contrario del suo amico che si è sdraiato in alto sopra i loro posti ma è immobile durante il sonno.\nPassa un’oretta tranquilla e mi metto a giocare con un bambino che attraversa il corridoio, poi appena si\nallontana il mio sguardo è attirato verso il finestrino, ma un tonfo sordo e pesante alla mia sinistra mi fa\ngirare subito la testa: l’ubriaco che dormiva “tranquillo” si è forse spostato nel sonno ed è precipitato\nrumorosamente da circa un metro e sessanta di altezza, spiaccicandosi nel corridoio un attimo dopo che il\nbambino si era allontanato. Un secondo prima e lo avrebbe frantumato sotto il suo peso. È atterrato di\nbraccio, schiena e anca, a peso morto come un sacco di patate, la scena è abbastanza insolita e me la\nghigno parecchio. Il bello è che, a parte l’attimo di risveglio ed i lamenti dovuti all’atterraggio doloroso, si è\nrisistemato subito in mezzo al corridoio, come se fosse ancora in cuccetta, ricominciando a dormire per terra!\nQuando gli altri passeggeri capiscono che sarebbe andato avanti a dormire impedendo il passaggio nel\ncorridoio iniziano a urlargli dietro frasi poco gentili e lo svegliano a calci e strattoni, in questo si impegnano\nanche la signora di fronte a me ed il soldato con cui stavo parlando. Sollevatosi più o meno in piedi, il\nmalcapitato si accuccia seduto al suo posto e continua a ronfare lamentandosi nel sonno per i dolori della\ncaduta. Il suo amico che dorme sopra di noi non si è accorto di nulla.\nDurante il viaggio mangiucchio qualcosa preso dal sacchetto con il cibo regalatomi dalla mamma di Vitalij, in\ncui c’è di tutto: formaggio, salame, pane, pomodori, brioches, ecc. A differenza di molti altri, butto nel\ncontenitore della spazzatura gli scarti del pranzo (bottiglie di plastica, carte e cartacce, sacchettini di\nplastica), ma quasi tutti non mi imitano e gettano qualsiasi cosa dal finestrino. Il rispetto per l’ambiente è\nFino a Skovorodino il viaggio è più o meno tranquillo, ma nel tratto seguente, fino a Tynda, diventerà un\ninferno. Cominciano infatti a salire ad ogni stazione sempre più persone ed il vagone trabocca. Poco dopo\nSkovorodino, esattamente alla stazione di Bamovskaya, lasciamo la linea transiberiana per iniziare a\npuntare decisamente verso nord, direzione Tynda appunto, dove passa la linea BAM (Bajkal-Amur). Il mio\ntreno non si immetterà sulla linea BAM ma proseguirà poi ancora verso nord, fino a Neryungri, seconda città\ndella Yakutia, situata qualche decina di km dopo il confine tra regione dell’Amur e la stessa Yakutia.\nUna compagnia di ragazzi che stanno andando a Tynda ha scelto i posti vicino a me per sedersi. Sono\nstanco e loro sono rumorosi, ridono, scherzano e soprattutto sono tanti e dobbiamo stringerci parecchio per\nstare tutti seduti. Iniziano a bere dalle bottiglie di plastica di birra, versano il contenuto in tanti bicchieri e\nfanno passare il tempo chiacchierando tra loro. Hanno colonizzato il tavolino davanti a me appoggiandoci\nbicchieri colmi di liquido aromatizzato al luppolo e improvvisati vasi di plastica contenenti i mazzi di fiori per\nle loro ragazze. Il treno prosegue spesso a strattoni e più di una volta cade e si rovescia tutto, birra e acqua\ndei fiori, inondando tavolo e pavimento sottostante. Intanto ci ha raggiunto un altro ubriaco, un amico degli\naltri due già citati prima, che si è accovacciato stendendosi tra le schiene dei ragazzi di fronte a me e lo\nschienale del treno. Praticamente un sandwich umano ubriaco. Secondo me è in qualche modo imparentato\nconi Chukchi dell’estremo nord-est russo: ha degli occhi azzurrissimi e brillanti, ma un viso duro, squadrato,\nda orso bianco, con sopracciglia fittissime. Non si accorge di gridare mentre parla e viene più volte zittito da\ntutti. Offre ai ragazzi del pesce salato pieno di lische che tira fuori dalle tasche, ma viene schifato da tutti e si\noffende, cosi decide di dormire dopo aver sorseggiato una lattina di birra. Purtroppo per lui il suo pisolino\ncoincide con le varie alluvioni causate dal rovesciamento della birra e dell’acqua dei fiori, che creano piccole\ncascate che si tuffano dal tavolino direttamente nelle sue scarpe lasciate sul pavimento. Tra risate, birra,\nconfusione, sovraffollamento e la mia insoddisfabile voglia di dormire arriviamo a Tynda dopo non so quante\nore per percorrere 180 km. Scendono quasi tutti e pochi salgono, cosi avrò posto per sdraiarmi! La\nprovodnitsa sveglia dolcemente l’ubriaco simile ad un chukcho per avvertirlo che questa è anche la sua\nfermata: gli strappa il braccio su cui poggia la testa mentre dorme e la sua testa pesta cosi violentemente\ncontro il bordo di ferro del tavolino. Una botta allucinante. Si sveglia, prende la borsa, non un lamento,\nfinisce la lattina di birra e si allontana barcollando. Gli altri suoi compari se ne vanno in fretta e furia\ndimenticandosi sul treno gli occhiali di uno dei due; sono veramente sfasciati, ancora una volta penso alla\nfrequenza di scene come questa in Russia e mi domando se mai il problema dell’alcolismo verrà almeno\nVerso le due di notte ripartiamo da Tynda, mi arrampico sulla cuccetta sopra di me e inizio a dormire. Sono\nstanchissimo. Purtroppo la mia pacchia dura molto poco, dopo circa mezz’ora mi sveglio improvvisamente e\ncapisco subito perché, la mia pancia ha deciso di arrabbiarsi e vuole trascinarmi in una lurida situazione. No,\nnon adesso, penso! Ancora la diarrea che colpisce, non ho nemmeno il tempo di rendermene perfettamente\nconto che mi trovo in corridoio con destinazione un bagno libero, fortunatamente trovato e cosi riesco a\nlimitare i danni, anche se questi episodi dimostrano che ci vorrà un po’ di tempo prima che il mio ventre\nguarisca del tutto. Poi posso appisolarmi definitivamente, mentre nella notte il treno attraversa i monti\nStanovoj e lentamente entriamo in Yakutia; sto per arrivare alla prima tappa del viaggio per Yakutsk ed ora è\nmeglio riposarmi. Quante volte ho sognato di visitare questa mitica terra, attraversarla, assorbirla con gli\nocchi, viverla e sentirla dentro camminando in qualche sentiero nella foresta, navigando su un fiume o\npasseggiando per le vie delle poche città presenti; fra poche ore si avvererà questo desiderio, anche se non\noso caricarmi l’animo di troppe aspettative, dato che, come altre volte, potrebbero rivelarsi mere\nfantasticherie di qualcosa che in realtà non è come ce lo si aspetta.\nYakutia. Il terrore\nRiesco a dormire qualche ora e mi sveglio poco prima dell’alba per il freddo che mi sento addosso. Forse è\nsolo la maglietta che nel dormire si è sfilata e ha lasciato la schiena scoperta. No. I vestiti sono a posto,\ndunque è proprio la temperatura del treno ad essersi abbassata. Scendo dal mio giaciglio, sbadiglio un po’ di\nvolte, attendo che la mente si risvegli del tutto e poi guardo fuori dal finestrino. L’impatto è agghiacciante, la\nsolita sensazione, già provata in altri viaggi, che mi indica la consapevolezza della difficoltà di una\nsituazione, di un luogo, di quello che mi attende. Quella sorta di paura-eccitazione di fronte al nuovo, di\nfronte al modo in cui si presenta quello che da sempre si attendeva ed ora è qui. Questa specie di “terrore”\nnasce nel mio cervello in seguito alla codifica delle immagini che le mie pupille inviano attraverso il nervo\nottico ai ricettori interni, una frazione di secondo ed il terrore yakuto si impadronisce della mia mente per\nqualche minuto. L’impatto con la Yakutia è forte, aspro e selvaggio. Le stelle e la luna, alta nel cielo e velata\nda una sottile tendina di nuvole, illuminano freddamente un’immensa foresta di sole conifere. Solo conifere,\nquesto mi balza subito agli occhi, nessuna betulla, significa che qui è sempre tendenzialmente più freddo.\nForse i monti Stanovoj fanno da barriera, impedendo ai freddi venti polari di giungere più a sud, ma qui, oltre\nquesta catena montuosa, non c’è nessun riparo naturale e la temperatura ne risente. Le spesse fronde\nverde scuro di pini ed abeti si nascondono tra la fitta nebbia che avvolge il profilo delle colline circostanti.\nQuesta immagine della nebbia nei fondo valle aumenta in me la sensazione di freddo che già mi arriva\nosservando fuori dal finestrino. Sto tremando, devo per forza prendere l’altra felpa e la misera giacchetta da\nautunno padano che mi sono portato. Non ho nient’altro e non ho i soldi per comprare dei vestiti. Anche con\ntutti i vestiti più “pesanti” che ho indosso, i brividi di freddo non si attenuano più di tanto e incomincio a\npreoccuparmi seriamente per quello che mi attenderà appena sceso dal treno. Confido almeno nella\npossibilità di muovermi a terra per riscaldare il corpo, ma se soffierà un vento gelido non avrò molto sollievo.\nLa gente del vagone inizia a risvegliarsi e quando passano vicino a me noto che quasi tutti indossano\ngiacche che da noi si usano in inverno, la mia preoccupazione aumenta. Sbirciando fuori dal finestrino cerco\ndi cogliere comunque la magia del territorio in cui mi trovo: nebbia ad agosto tra le valli, le cime delle colline\ncome isole galleggianti in un mare di bruma umida e fredda che umetta i rami delle migliaia di alberi che\nricoprono la Yakutia. Lontano, all’orizzonte, un fiacco chiarore inizia a farsi largo tra l’oscurità\npreannunciando l’alba imminente. Sono vivamente preoccupato per la possibilità di aver sottovalutato il\nfreddo, anche se siamo ad agosto, ma mi conforta ricordare che qualche giorno prima alla televisione ho\nvisto al meteo la temperatura a Yakutsk: +14, dunque almeno di giorno non dovrebbe essere cosi terribile la\nBuio, nebbia, conifere, freddo: questa è la mia prima immagine della Yakutia.\nMolto molto lentamente arriviamo nella stazione di Neryungri, negli ultimi chilometri il treno si è veramente\ntrascinato ed abbiamo anche un po’ di ritardo, ma il problema non è questo. Sono quasi le sette del mattino\ne scorgo fuori dal vetro sporco del treno varie diramazioni di binari morti, carcasse di mezzi arrugginiti,\nmucchi di ferraglia abbandonati, container fumanti dove si riscaldano gli operai delle ferrovie. Magazzini\nferroviari semi abbandonati segnalano l’arrivo finalmente in stazione, che al contrario di ciò che la circonda è\npulita e “rimodernata”. Scendo dal treno cercando di ignorare l’aria pungente che mi sferza il viso, intento\ncon gli occhi a cercare di vedere se posso risolvere subito il problema che mi si prospetta ora: come\nraggiungere Yakutsk. So che la ferrovia prosegue ancora verso nord per circa 250 km, fino ad Aldan, il\ncapolinea. So che da Neryungri partono autobus per Yakutsk, il problema è dove trovarli, come acquistare e\nquanto mi costerà il biglietto, valutare se mi possa convenire andare ad Aldan in treno per poi proseguire in\nautobus alla volta della capitale.\nTutte queste domande vengono spazzate via nell’arco di una manciata di secondi. Infatti mentre mi dirigo\nverso le scale d’ingresso alla sala della stazione, sento un uomo con un cappello di lana calcato in testa che\nsulla banchina presso il binario, tra la gente arrivata con il mio treno, urla: “Do Yakutska – Do Yakutska” (fino\na Yakutsk – traduzione!) Perfetto! Come sempre in viaggio, quando ci sono troppi problemi da risolvere, si\nrisolvono da soli. Raggiungo il signore e faccio un po’ di domande, orario di partenza, di arrivo, con che\nmezzo, fermate previste, costo. La partenza è subito, appena sarà riempito il furgoncino della compagnia di\ntrasporti privata che serve quotidianamente la tratta tra Yakutsk e Neryungri, Il costo corrisponde a quello\nche mi aspettavo, per quanto riguarda l’orario d’arrivo non è possibile stabilirne uno, la strada è disastrata e\nil furgoncino potrebbe anche non arrivare intero. Indicativamente ci vorranno 24 ore per percorrere 770 km\ncirca. Me lo aspettavo, non c’è problema.\nMi accomodo, per sfuggire al freddo, nel furgoncino da otto posti in cui starò rintanato per una giornata intera\ne che tutto sommato non è nemmeno scomodo; ora sono solo, in attesa che vengano reclutati altri clienti\ncon destinazione Yakutsk. Cinque minuti fa ero seduto in treno e non sapevo come diavolo avrei fatto per\nraggiungere la capitale della Yakutia, ora sono ancora seduto, ma ho trovato una soluzione ai miei problemi\nlogistici e sono anche al riparo dal freddo. Adesso sono semplicemente ansioso di vedere come sarà la\nstrada ed il paesaggio verso nord, voglio gustarmelo fino in fondo durante tutto il viaggio per lasciarmelo\nimpresso nella memoria. Il bilancio della giornata che va ad iniziare è già positivo: dopo una notte piuttosto\norrenda ho rigenerato l’entusiasmo e sono pronto a percorrere la lunga strada verso nord; penso che si tratti\ndella stessa che anni fa è stata percorsa dalla spedizione dei camion arancioni di “Overland”, durante\nl’inverno, e che tanto interesse aveva suscitato in me. Ora ci sono anch’io, con pochi soldi, attrezzatura\npraticamente nulla, nessuna cartina, ma tanta voglia di viaggiare e scoprire gente e posti nuovi.\nIl motorino d’avviamento tossisce un attimo, l’autista schiaccia il gas e siamo già in viaggio…a presto\nNeryungri! Insieme a me è salita su questo furgone una famiglia di yakuti, due madri con i rispettivi figli;\ncapelli neri, occhi a mandorla scuri e una lingua autoctona che non c’entra nulla con il russo. L’autista inizia\na parlare di Celentano, poi per fortuna si concentra sulla strada e mi lascia tranquillo, gli yakuti sono più\ndiscreti, chiacchieriamo un po’ con me poi si appisolano sui sedili. Sono economicamente agiati, lo si può\ncapire dalle pietre preziose che ornano le loro dita o dalle collane che portano.\nPer un breve tratto iniziale la strada è più o meno asfaltata, anche se piena di buche e avvallamenti, ma una\nvolta usciti da Neryungri inizia lo sterrato super bucherellato. Sulle cartine è indicata con la sigla M36, strada\nfederale, ma nella realtà parecchi suoi tratti sono ancora in costruzione e chiamarla strada è assurdo.\nDicendo “in costruzione” non intendo richiamare l’idea di una strada che viene asfaltata tratto per tratto\nmentre per il resto è sterrata, ma voglio affermare che per lunghi tratti ci si trova in zone in cui sono stati\nsemplicemente abbattuti gli alberi e si deve procedere più lentamente di una persona a piedi, su un terreno\nnemmeno spianato, con terra molle che tende a far affondare le ruote, cumuli di terra smossa disposti in file\nsusseguenti, anche nel mezzo della corsia, ruscelli che attraversano la carreggiata e scavano canaloni\nprofondi trasversali, massi e pietre enormi abbandonati al centro della “strada” stessa. Magari dunque si\ntrattasse di strada sterrata!\nProcediamo con continui rallentamenti, deviazioni a zig zag, frenate e sobbalzi in quantità, poco fuori\nNeryungri vedo un cartello che segnala Aldan a 240 km e Yakutsk a 770, per le condizioni in cui è messa la\nstrada immagino già la fatica fisica che mi costerà questo viaggio. Sul parabrezza del furgone è disegnata\nuna ragnatela formatasi dall’intreccio delle tante scheggiature nel vetro, che aumentano di lunghezza ad\nogni buca o vibrazione subita, prima o poi si frantumerà. Questo primo tratto di strada sale e scende tra le\ncolline che costituiscono le ultime propaggini dei monti Stanovoj, sono coperte di conifere e ancora avvolte\nnella nebbia della prima mattinata, che disegna profili bizzarri e nasconde la base delle alture con spessi\nstrati di colore grigio. In alto le nuvole si addensano e non promettono nulla di buono, uniformando cosi\nl’elemento cromatico del suolo e dell’aria: grigio interrotto qua e là da macchie di foresta verde scuro.\nParecchi chilometri più avanti torneranno a farsi notare le betulle, sparse a piccoli gruppi in mezzo alle\ndominanti conifere, segno forse di zone relativamente più tiepide o di una diversa composizione del terreno,\nnell’insieme l’estensione della foresta è impressionante, non una casa, non un paese, nessun segno della\npresenza umana per parecchi chilometri, e dire che mio trovo nella parte più popolata della Yakutia. Al\nculmine di una lunga salita siamo immersi in un paesaggio lunare: gli alberi sono totalmente spariti, solo\nterra grigia e rocce. Un piccolo cumulo di neve resiste in fondo ad un profondo avvallamento sulla sommità\ndi ciò che sembra quasi un vulcano, liscio e privo di vegetazione. Anche attorno a questa sorta di cima nuda\nsi trovano colline simili e non capisco se siano immense cave scavate nella montagna e abbandonate\noppure se si tratti di una conformazione naturale del terreno. Prima e dopo la vegetazione è abbondante, qui\nsopra inesistente. Lo stesso autista, di propria iniziativa, si ferma per farmi fotografare questo ambiente\nstrano, insolito e stravagante. Durante tutto il tragitto ci fanno compagnia le solite musichette commerciali\nrusse, che all’inizio paiono vivaci e divertenti, ma che all’ennesima ripetizione procurano istinti omicidi nei\nconfronti di chi continua a inserire le cassette nell’autoradio.\nSpessissimo si attraversano ponti sopra fiumi ruscelli o torrenti che scorrono a volte impetuosi e limpidi, a\nvolte pigri e quasi privi di acqua; prima di ogni viadotto è possibile leggere un cartello con l’indicazione del\nnome del corso d’acqua in questione, anche nel caso di ruscelli inesistenti poiché assolutamente secchi in\nquel momento. I nomi sono tutti in yakuto, con strane ripetizioni di vocali e abbondante uso della “i” dura e\ndella “u”. Più ci inoltriamo verso Yakutsk e più capisco come sia insensato chiedersi “dove siamo”, poiché\nl’unica domanda assennata è “quando siamo”. Quando e non dove, perché, non esistendo praticamente\npunti di riferimento validi, l’unico termine di misurazione della distanza diventa quello temporale; in Europa\nsiamo abituati al susseguirsi di varie città, di regioni, di variazioni di paesaggio, qui tutto sembra imprigionato\nin un’immutabilità statica, interrotta rare volte dalla presenza di un minuscolo centro abitato, perciò ha più\nsenso guardare l’orologio e dire “siamo a 10 ore da Yakutsk”, piuttosto che cercare con lo sguardo un\nriferimento che consenta di stabilire la collocazione geografica. Ed ecco che ancora una volta riemerge\nquella tipica sensazione di appiattimento sensoriale, di metafisico annullamento della mente nel tentativo di\ncomprendere la vastità e misteriosità della Siberia. La ricerca del senso della Siberia.\nAlcuni tratti della strada sono maledettamente polverosi e, anche se non si raggiungono i livelli della strada\nche porta da Irkutsk all’isola Olkhon sul Bajkal, ciò crea parecchio fastidio alla gola e agli occhi. Osservando\nlontano sulla carreggiata si può capire già chilometri prima se davanti a noi si trovi qualcun altro, addirittura\nsi può stabilire se si tratti di un camion o di un altro mezzo, a seconda della grandezza della nuvola di\npolvere sollevata. Il traffico privato praticamente non esiste, ci sono solamente alcune decine di camion con\no senza rimorchio trainante container e altri autobus o furgoncini come il nostro. Nella popolazione i\nproprietari di auto sono molto pochi e solamente un pazzo rischierebbe di avventurarsi su una strada come\nquesta con la propria, con il pericolo di distruggerla per le migliaia di buche presenti. Nel complesso anche il\ntraffico totale è esiguo, e penso che per quanto riguarda i mezzi meno grossi si riduca al solo periodo estivo,\nnon oso infatti immaginare come possa essere conciata questa strada in inverno. Ogni tanto superiamo\nqualche camion che procede come noi, ma ancora più lentamente, a zig zag cercando di evitare fossi e\ncrateri vari sparsi lungo la carreggiata; quasi tutti trasportano container e sono per metà o interamente resi\nuniformemente grigi da una patina spessa di polvere che offusca anche la visuale. A volte gli autisti\nproseguono contro mano anche quando i rispettivi veicoli si avvicinano, per evitare di dover marciare sulla\nparte peggiore della strada, e le lamiere si sfiorano tra nuvole di terra.\nNon ho mai sofferto il mal d’auto, ma in quest’occasione capisco che è meglio non mangiare o limitare il cibo\nal minimo necessario, poiché il corpo viene costantemente shakerato nell’abitacolo, come se si tratti di in un\ngrande strumento per la preparazione di cocktail. La testa cozza migliaia di volta contro il tetto, gambe e\nbraccia vengono sballottate su e giù e lo stomaco ne risente indubbiamente, ora capisco da dove hanno\npreso il nome le giostre chiamate “montagne russe”!\nTra le varie soste effettuate per rifocillarsi o per soddisfare esigenze fisiologiche, la più lunga è stata ad\nAldan, l’ultima città di una certa consistenza verso Yakutsk. Come le altre volte ci fermiamo in una specie di\n“autogrill”: un paio di bar di legno che offrono borsch e altre poche pietanze calde, oltre a the e svariate\npossibilità di scelta di alcool. Qui hanno anche gli spiedini. Inizio a fotografare nel piazzale i camion sporchi e\nvecchi che faticosamente trascinano merci fino a Yakutsk, il cartello stradale con la scritta “Aldan” ed il\npaese sullo sfondo, quando vengo invitato dal nostro autista a seguirlo dietro il bar. Mi chiede se ho la\nmacchina fotografica e quindi insiste nel farsi seguire. Non capisco cosa possa volere, forse ho fotografato\nqualcosa di proibito? Lo seguo oltre un cancello di ferro e ci troviamo nel retrobottega, dove si cuociono gli\nspiedini ed ora capisco il motivo per cui sono stato trascinato li. A pochi metri dalla griglia c’è una grossa\ngabbia con spesse inferriate di ferro pieno in cui si trova una vasca da bagno con dentro…un orso! Esatto,\nun orso bruno in una sorta di prigione, che sta dormicchiando sprofondato nella vasca sporca; mi danno una\nmela e gliela tiro dentro la gabbia per farlo uscire dalla vasca e fotografarlo. Mangia con gusto in un sol\nboccone, poi si ritira di nuovo nel luogo del suo letargo estivo.\nFuori dal bar parlo un po’ con gli yakuti compagni di viaggio, secondo loro sono vestito in maniera\ntrasandata, ho gli stivali e i pantaloni sporchi e pensano che per me la Yakutia sia una specie di safari. In un\ncerto senso è vero. Gli altri clienti del bar sono camionisti, a volte poliziotti, oppure autisti di altri pulmini\nHo fatto bene a non scegliere di giungere fin qui in treno, infatti ce n’è solo uno al giorno e la stazione non è\nvicina alla strada dove avrei poi cercato di elemosinare un passaggio verso nord. Aldan rappresentava un\npunto mitico sulla cartina, quando programmavo il mio viaggio a casa guardando l’atlante, ora ci sono e mi\npare veramente un paese di poco conto, privo di interesse, se non naturalistico. Qui finisce la ferrovia, o\nalmeno cosi è segnato sulle carte che ho a casa, invece la realtà è diversa, cioè la strada ferrata prosegue\nfino a Tommot, borgo una trentina di km fuori Aldan. La linea ferroviaria è perennemente in costruzione e si\ndice che un giorno non lontano arriverà a destinazione raggiungendo Yakutsk, per ora arriva già oltre Aldan,\ncome detto, ma non troppo in là. Dopo Aldan si possono osservare facilmente i lavori per la realizzazione\ndella ferrovia: infatti essa scorre quasi parallela alla strada, a volte sparendo e nascondendosi nella foresta o\ndietro una collina, a volte solo a pochi metri di distanza da essa. Nei tratti in cui lo sguardo può spaziare\nliberamente in avanti, si nota il serpentone bianco sinuoso, che spunta nel verde della foresta, costituito dai\nsassi della massicciata in costruzione, su cui non sono ancora stati applicati i binari. A volte strada e ferrovia\nsi intersecano proprio ed è possibile notare come i lavori siano ancora in alto mare, poiché in molti punti la\nmassicciata non è nemmeno strutturata o consolidata, ma si tratta semplicemente di mucchi di pietre\nMi sembra di rivivere l’atmosfera del vecchio west, quando i cowboy scorazzavano nelle lande non ancora\nraggiunte dalla ferrovia, che rappresentava la civiltà, e gli indiani superstiti combattevano per la libertà. Un\nalone di fascino misterioso circondava i luoghi in cui appunto non si poteva ancora udire il fischio delle\nlocomotive, come qui, nel 2005, in Yakutia. Oltre un milione e mezzo di fiumi e torrenti e seicentomila laghi\nsono censiti qui, ma poche persone hanno padronanza dei luoghi e ne conoscono la toponomastica;una\nregione incredibile che regala ancora delle sensazioni da pionieri, l’emozione dell’incognito, della scoperta,\nanche nell’era dei satelliti spaziali.\nArriva un punto in cui scompare anche ogni minima traccia della futura ferrovia e solo il cigolio lontano di\ncamion malridotti interrompe la quiete che regna anche solo a pochi metri dalla sede stradale. Incontriamo\nuna lepre accovacciata al bordo della strada, vicino alle piante cosparse dalla candida polvere grigiastra\nsollevata dagli automezzi in transito, l’autista si ferma e inizia a parlarle, chissà perché, e poco dopo essa\nscappa nel folto del bosco. Attorno un silenzio incredibile, sembra che la foresta sia priva di vita.\nRiesco addirittura ad appisolarmi un po’ e sono svegliato dall’autista, che ha fermato un’altra volta il mezzo\nper farmi scendere a vedere qualcosa. Alla nostra destra, a duecento metri di distanza, una casa di mattoni\nrossi, a due o tre piani, spunta dal nulla nella foresta, senza un sentiero o una stradina che vi conduca.\nRimane solo l’ossatura della costruzione, niente finestre, niente accessori, solo muri e tetto. L’autista mi\nspiega che si tratta di un edificio di epoca staliniana, ma parla troppo in fretta e capisco che aveva a che fare\ncon l’energia elettrica, ma non capisco in che senso e con quali modalità. Poi verso nord mi mostra il profilo\ndi due ex caserme abbandonate, anch’esse probabilmente punto di transito o sosta dei prigionieri politici. Mi\ntorna in mente un servizio televisivo, su certe parti della Siberia, in cui si diceva che le popolazioni nomadi\nlocali erano autorizzate o invitate ad uccidere chiunque trovassero nella foresta, perché poteva essere solo\nun evaso da qualche gulag sperduto. Quindi chi, per chissà quale caso del destino e senza pensare a dove\ndirigersi, fosse anche riuscito a fuggire nelle foreste immense che circondavano alcuni campi del nord est\nsiberiano, si sarebbe trovato di fronte al pericolo ulteriore di essere ucciso se visto da altri uomini.\nCertamente in un luogo come questo le urla delle persone non le avrebbe sentite proprio nessuno. Ritorno al\nmio sedile con pensieri poco piacevoli e cerco di addormentarmi un’altra volta, ma le asperità del percorso\nAlcuni chilometri più avanti sorpassiamo un furgoncino di un amico del nostro autista, è fermo da un po’ e\ncosi rimarrà a lungo, perché si è rotto qualcosa e non può ripartire. Tiro un sospiro di sollievo nel vederlo,\nperché all’inizio del viaggio stavo quasi per sedermi su quel mezzo, poi mi hanno dirottato sull’attuale per\nmancanza di passeggeri. Dopo qualche parola di conforto tiriamo dritti verso Yakutsk, che a questo punto mi\npare sempre di più un miraggio. Alla curva successiva un autotreno giace completamente ribaltato fuori\nstrada, le insidie del percorso sono molte e la stanchezza degli autisti si accumula di pari passo con i\nchilometri macinati. Ironia della sorte, poco dopo tocca a noi. Comunque nulla di grave, si tratta di una\nsemplice foratura, l’abitudine del conducente a questi piccoli imprevisti è ormai tale da sistemare tutto nel\ntempo di fumarsi una sigaretta. Mentre il nostro veicolo è in riparazione un tir scricchiolante ci supera\navvolgendoci nella nube di polvere che solleva e che si deposita su vestiti, capelli, pelle e piante circostanti.\nNe approfitto per osservare meglio la foresta: è molto fitta, ci sono tantissimi alberi esili uno a fianco\ndell’altro, non si riesce a scorgere nulla a più di qualche metro, ma è il silenzio l’altra caratteristica\ndominante, quella che incute più timore. Come possano i cacciatori resistere giorni e giorni da soli nella taiga\npiù fitta è difficile da capire. Le macchie verdi di vegetazione sono ogni tanto bruscamente interrotte da tratti\ndi foresta che mi pare sia bruciata, tronchi dritti e neri che se ne stanno ad aspettare di essere sostituiti da\nnuove piante nei prossimi anni. Sinceramente non avrei pensato che qui potesse bruciare il bosco, ma\nprobabilmente in certi periodi dell’estate la temperatura è abbastanza alta da far seccare il terreno e un\nfulmine al momento sbagliato può scatenare l’incendio, oppure è tutto opera dell’uomo…\nPer avvalorare la prima tesi posso dire che dal mattino il tempo è via via migliorato ed ora un sole\nabbastanza opprimente picchia sulla mia testa, facendomi quasi dimenticare di essere in Yakutia.\nL’escursione termica annua è molto significativa, ora me ne rendo conto di persona.\nOrmai siamo già quasi al crepuscolo, il tempo è volato e più di dodici ore sono trascorse dalla partenza da\nNeryungri. Il sole scende sempre più basso all’orizzonte e si dilegua veloce infiammando con un vivido color\nrosso stagni e acquitrini ai bordi del bosco. L’ultima cosa che riesco a scorgere in maniera nitida è una\nsvastica disegnata sul muro di un edificio abbandonato poco distante dalla strada. Anche qui bazzica gente\nche non ha nulla nel cervello evidentemente. I nuovi nazionalisti russi? Durante il percorso notturno ci\nimbattiamo in un posto di blocco, sembra una sorta di confine tra province, forse, una sbarra di metallo\nostruisce la strada e per passare oltre è necessario scendere e presentare dei documenti alla polizia\nrinchiusa in una costruzione adiacente alla carreggiata. Per noi nessun problema, già alla partenza avevo\nnotato un contrassegno proprio della polizia applicato sul parabrezza, quindi siamo già a posto.\nA circa 150 km da Yakutsk l'ultimo contrattempo: foratura notturna. Giù tutti dal furgone per sollevarlo con il\ncric e cambiare ruota (si proprio la ruota intera, non solo la gomma) a tempo da box di formula uno. Non c’è\nnemmeno bisogno di illuminare con una torcia dove mettere le mani, infatti la luce della luna alta nel cielo\nbasta e avanza! Miriadi di stelle, brillantissime senza i problemi di inquinamento luminoso delle nostre città,\nmi regalano attimi di spettacolo e, assieme al nostro satellite, ravvivano la volta celeste. Le sagome scure\ndelle conifere tutt’intorno ed il silenzio schiacciante trasmettono un senso di bucolico annullamento, una\ntranquillità metafisica, è chiaro che serve del tempo per abituarsi del tutto a situazioni molto lontane dalla\nrealtà in cui vivo normalmente. La bellezza va assaporata poco per volta, altrimenti stordisce. Il rumore della\nruota sbattuta violentemente a terra per scuotere via la polvere accumulata, prima di rimetterla nel\nbagagliaio, mi riporta alla realtà. Il silenzio è cosi intenso che si sente nitidamente il rimbombo della ruota\ngettata a terra riecheggiare nella foresta come una vera e propria eco. Fantastico.\nDa questo momento in poi mi assale uno stato di paranoia pazzesco: mi convinco che l’autista sia cosi\nstanco da potersi addormentare da un momento all’altro e farci schiantare fuori strada. Inizio a pensare a\nquesto quando mi accorgo di ciondolare in maniera ridicola con la testa in avanti, di addormentarmi e\nsvegliarmi in un continuo dondolio dettato dalle buche della strada. Se sono cosi stanco da non riuscire a\nstare sveglio nemmeno volendolo, figuriamoci il conducente che ha guidato senza interruzione da stamane!\nSono combattuto da due impulsi opposti, da una parte una voce mi dice di fregarmene e dormire e come va..\nva; dall’altra non posso non preoccuparmi per la possibilità di sfracellarci in un punto anonimo della foresta\ncon pochissime possibilità di essere soccorsi in tempo. Alla fine vince la paura e mi sveglio definitivamente,\niniziando a fissare la testa dell’autista, ho deciso che se la vedo ondeggiare caccio un urlo cosi forte da far\nscappare anche gli orsi, in modo da farlo svegliare immediatamente. Anche la musica ora è ad un volume\npiù basso e ciò non fa che preoccuparmi maggiormente. Ad un certo punto vedo che l’autista telefona con il\ncellulare, meno male almeno la voce dall’altra parte lo terrà sveglio. Intanto fuori dal finestrino scorrono i\ncartelli che indicano il progressivo avvicinarsi a Yakutsk: 120, 96, 70 km. Quando facciamo dei cambi di\ncorsia per evitare le buche non so mai se stiamo finendo fuori strada o se l’uomo al volante sa quello che sta\nfacendo. Alla fine forse erano solo mie paranoie, perché arriviamo nei pressi della grande città tutti interi.\nSono le due di notte e manca ancora un ostacolo non indifferente per entrare in città: l’attraversamento della\nLena! Abbiamo perso l’ultima chiatta che attraversa il fiume e dobbiamo aspettare fino all’alba per la\nprossima. Non ci sono ponti sul fiume, forse anche perché è largo circa sette chilometri, è semplicemente\nimmenso. La “strada” finisce sulla riva orientale della Lena, posso vedere distintamente le luci di Yakutsk\nsull’altra sponda, ma fino a domani devo starmene a dormire in questa scatola di lamiere che mi fa\ncompagnia già da troppe ore. Forse è meglio cosi, in quale albergo sarei potuto andare arrivando alle due di\nnotte? Solo in quelli prestigiosi, aperti 24 ore al giorno, ma che sono inavvicinabili per le mie risorse\nPassano anche le ultime ore nel pulmino, ho la schiena a pezzi e continuo a cambiare posizione nella\nricerca di una parvenza di comodità, ma non c’è niente da fare. Lo sciabordio dell’acqua, proveniente dalla\nriva vicinissima, concilierebbe il sonno se solo potessi stendermi decentemente. Provo anche a pensare di\nuscire dall’abitacolo e sdraiarmi per terra a dormire, però ho già parecchio freddo dentro il furgone, dunque\nevito di peggiorare la situazione.\nIntanto penso che finalmente ci sono a Yakutsk, è stata dura ma sono arrivato, anche se ad una manciata di\nchilometri il destino ha deciso di frapporre tra me e la città anche un fiume gigantesco difficile da\nattraversare. Comunque sono soddisfatto della buona riuscita finora del mio progetto yakuto, il viaggio\nsfiancante passa in secondo piano e nella mia mente inizia ad insinuarsi la curiosità di vedere la città, il\nmuseo dei mammut, l’ambiente circostante. Anche questa è fatta, un’altra tappa verso la conoscenza della\nSiberia è stata raggiunta, un’altra piccola tessera nel mio mosaico mentale siberiano ha trovato collocazione\ne ne sono appagato. Ora osservando il mappamondo avrò delle immagini, dei ricordi da rievocare quando il\nmio indice scorrerà fino a questa città, unico insediamento segnato in mezzo ad un contorno di foreste,\nmonti e fiumi.\nAll’alba i vetri sono internamente tutti appannati per la differenza di temperatura che si è creata tra dentro e\nfuori, la chiatta è pronta ed attende che una disordinata fila di mezzi si accomodi sulla sua superficie. Un\nvento pungente soffia deciso sul fiume, che all’alba si tinge di un blu intenso; nel cielo non si nota nemmeno\nuna nube ed il suo azzurro pulito si specchia in basso nell’acqua della Lena. Sarebbe il momento ideale per\nscattare delle foto con questi colori, ma non ho nessuna intenzione di uscire fuori dal furgone, al freddo, e\nstavolta vince la pigrizia. Ci vuole quasi un’ora per sbarcare sull’altra riva, dopo aver dribblato le isole di\nsabbia che sorgono in mezzo al fiume, tra cui una è cosi grossa che ci crescono alberi d’alto fusto.\nEd ecco Yakutsk.La fondazione della città viene fatta risalire al 1632, con la creazione di un forte cosacco.\nLa prima impressione non è molto accattivante: vecchie e nuove industrie, navi attraccate in un’insenatura,\npraticamente una zona industriale periferica. La città vera e propria sorge un paio di chilometri verso\nl’interno. Percorro ancora vie polverose fino ad arrivare alla prima striscia di asfalto dopo centinaia di\nchilometri, sono in città ed ora il mio obiettivo è trovare un albergo economico. È domenica mattina e in giro\nnon c’è quasi nessuno, entro all’hotel Lena e ne esco subito dopo aver chiesto il prezzo, la mia guida però\nnon offre molti altri consigli per sistemarsi e riesco a trovare solo un altro albergo nelle vicinanze, dato che\nsto camminando con due zaini sulle spalle e sono stanco. Questa volta non entro neanche nella hall, fuori\nc’è un cartello con le indicazioni dei prezzi e mi fanno rabbrividire. Non noto nulla della città, mi lascia del\ntutto indifferente, poiché il mio unico pensiero è come trovare un posto dove dormire, per il resto ci sarà\ntempo. Decido cosi di tornare nel primo albergo, chissà cosa penserà la ragazza alla reception, forse che ho\ntrovato i soldi per strada? Salgo in camera e per alcune ore me ne sto beato a larvare nel letto, dopo 2 giorni\ne mezzo di viaggio.\nIl giorno seguente inizia la vera e propria visita alla città, che sarà frettolosa, perché conti alla mano ho\nappena i soldi per tre pernottamenti e per poi ritornare a Khabarovsk, da dove partirà il mio volo di rientro in\nItalia via Mosca. Dovrò risparmiare sul cibo e stare attento alle possibili spese impreviste. Trovo un altro\nalbergo meno caro, ma che comporta sempre una spesa maggiore a quella inizialmente prevista. Concludo\nche questa sia una città cara, sia come strutture ricettive, sia come spese per gli spostamenti, sia per quanto\nriguarda il cibo. Probabilmente le ricchezze della zona circostante (oro, diamanti, pietre preziose) hanno\n“arricchito” la popolazione ed il costo della vita qui è maggiore che in altre regioni della Russia. La solita via\nLenina percorre perpendicolarmente il centro cittadino, impestandone l’aria con tutto il traffico che la\npercorre continuamente. La parte della città che ho visto al mio arrivo è decisamente peggio del centro, che\nsi nota per le costruzioni moderne e il restyling in atto a parecchi edifici. Nel complesso non è male, anche\nse non ha nulla dell’atmosfera magica e selvaggia che mi aspettavo e che avevo mentalmente sempre\ncollegato a Yakutsk, ma come al solito le aspettative idealizzate lasciano il tempo che trovano. Osservo molti\nedifici sfavillanti ed eleganti, modernissimi, sedi di banche, lussuosi alberghi, teatri, università e scuole\nsuperiori. La temperatura è gradevole, ma appena il sole viene coperto dalle nubi mi ricordo subito a che\nlatitudine mi trovo; una segretaria dell’hotel in cui alloggio ora mi dice che per me sarebbe stato meglio\nvenire a luglio, quando possono esserci anche +40°! Francamente non riesco ad immaginare la Yakutia a\nqueste temperature, o si sbaglia o comunque per me è meglio adesso che è praticamente già autunno. Tutte\nle mattine mi sveglio e il cielo è perennemente coperto da una spessa coltre di nubi, poi verso il pomeriggio\nmigliora e con la sera il cielo si rischiara, sempre con questo ritmo per tre giorni. Accanto agli edifici sontuosi\nappena descritti convivono misere baracche di legno marcio che affonda nel terreno, il centro vero e proprio\ndella città è stato “ripulito” da queste costruzioni fatiscenti, ma già a cinquanta metri di distanza si possono\nancora osservare alcune vecchie abitazioni di Yakutsk, interamente in legno, di due o tre piani, con le\nfinestre del piano terra che stanno per sprofondare sotto il livello della strada, e sono tuttora abitate!\nProbabilmente, a giudicare dalle gru dei cantieri aperti in città, entro qualche anno tutta la parte\npropriamente centrale della città sarà rimodernata e verranno abbattute le costruzioni pericolanti o decrepite,\ne allora resteranno solo i nuovi palazzi del potere. Comunque una passeggiata nel centro ed anche oltre si\nrivela gradevole, rispetto ad altre città siberiane l’occhio rimane più soddisfatto a Yakutsk.\nIn piazza Lenin esteticamente mi sembra di essere ancora in Unione Sovietica: la statua del padre della\nrivoluzione troneggia da un lato dell’enorme piazza tagliata in due dalla via centrale, mentre dall’altro una\nfontana si presta come sfondo alle foto di turisti giapponesi maniaci degli apparecchi audio-video. Tutti i\ngrandi edifici che delimitano il perimetro della piazza sono decorati con grandi drappi, striscioni, simboli e\nbandiere inneggianti al sessantesimo della guerra di liberazione nazionale. Il colore rosso domina ovunque e\nla vecchia falce con martello osserva dall’alto il frettoloso andirivieni dei passanti, ammiccando forse a quei\nfregi dei palazzi che ancora custodiscono motti, figure stilizzate e simboli della vecchia Unione. Anche in\ntutte le altre parti della città si notano addobbi e striscioni relativi alla commemorazione dei 60 anni della\nvittoria, tutto questo lo avevo già notato anche nei paesi più piccoli, ma qui la memoria mostra segni più\nevidenti, le scritte inneggianti al trionfo sono sia in russo che in yakuto e celebrano l’orgoglio per i propri\nmorti caduti in battaglia. Tutto ciò mi riporta con la mente all’ideale sovietico, all’immenso paese eurasiatico,\ncerco di immaginare l’atmosfera di questa piazza come poteva essere solo qualche lustro fa, ma mentre\ncammino verso la statua di Lenin un sorriso, scaturito dalla visione di un’immagine, si dipinge sulle mie\nlabbra e tutti questi pensieri vengono spazzati via da quell’immagine, che veramente rappresenta L’ossimoro\nper antonomasia. Cos’è un ossimoro? È questo: è vedere giovani ragazzi appollaiati ai piedi della statua di\nLenin, vestiti secondo i canoni della cultura rap, o hip hop, che si sfidano a gare in skate, oppure con i roller,\ne sembrano cosi simili ai ragazzi delle grandi città occidentali, portatori di valori culturali in cui certo non si\nriconosceva il personaggio a cui è dedicato il monumento sotto cui si esibiscono. Almeno questa è stata la\nmia sensazione, la mia percezione, che ha generato in me un sorriso spontaneo ed immediato nell’assistere\na questa scena. Il corso della storia ha voluto che, nel sessantesimo anniversario della seconda guerra\nmondiale, un Lenin di bronzo si ritrovasse in una piazza addobbata di rosso, con lo sguardo rivolto ad\nosservare la falce e martello su un drappo di fronte a lui, dovendo però fare i conti con un manipolo di rapper\nche compiono evoluzioni da free-style sul bordo della sua statua e che paiono non sapere nemmeno chi\nMi scrollo di dosso queste elucubrazioni dirigendomi verso la chiesa della trasfigurazione che, si nota subito,\nè stata da poco rinnovata e fa la sua figura in uno dei quartieri centrali che si affacciano sulla vasta valle\ndella Lena. Le sue guglie dorate risplendono su di uno sfondo grigio e cupo di pioggia, sono abbastanza\nfortunato da capitare li nel momento in cui si sta svolgendo una funzione ortodossa. Come in tutte le chiese\nortodosse i fedeli sono tutti in piedi, data l’assoluta mancanza di panche o sedie su cui riposarsi, e le donne\nindossano tutte rigorosamente una foulard per coprire i capelli. Varie icone decorano le pareti ed un\nsacerdote officia il rito cantilenando una litania per me incomprensibile. Una gran quantità di candele accese\nrischiara l’interno con un timido barlume tremolante che si somma alla luce dei faretti elettrici. Me ne sto un\npo’ in disparte, sul fondo della chiesa, ad ascoltare la voce del prete ortodosso. Osservo i souvenir per i\nfedeli che si vendono in un angolo vicino a dove mi trovo: icone, libricini sulla chiesa, santini, oggetti vari\ninerenti alla fede. Aspetto ancora un attimo e poi esco all’aria aperta, devo proseguire la mia visita alla città.\nDalla chiesa mi dirigo subito verso la grande piana della Lena: si tratta di una vastissima area con prati e\nboschi che si estende ad est della città, tra il corso abituale del fiume e le prime case. È chiaramente\nindicato che si tratta di una zona soggetta a inondazioni, semi-paludosa e pullulante di zanzare,\nprobabilmente a volte l’acqua del grande fiume arriva fino a lambire la città, (anche se da qui il fiume\nnemmeno si vede, e lo sguardo può spaziare parecchio verso l’orizzonte). La strada che costeggia questa\nampia valle sembra infatti costruita con le caratteristiche di un lungo mare: c’è un parapetto, un argine a\ndifesa della sede stradale, avvisi sui pericoli cui si potrebbe andare incontro avventurandosi verso il fiume.\nRicordandomi del giorno prima, quando per pigrizia mi sono rifiutato di fotografare la Lena, ignoro i vari\ncartelli e mi spingo verso il fiume per fotografarlo. Purtroppo non so esattamente quanto possa essere\ndistante e commetto un errore di valutazione. Sto camminando da venti minuti e non vedo né sento il fiume,\nallora comincio a interrogarmi sulla distanza da percorrere, anche perché il paesaggio attorno a me non è\nmolto accattivante, dato che gli insetti sono sempre più insopportabili, c’è un silenzio assoluto e ho anche\ntrovato il cadavere di qualcosa (forse una capra) lungo il sentiero. Mi convinco che forse è meglio dare uno\nsguardo alla cartina della città che ho comprato in un negozio che vende solo mappe. Sarebbe stato più\nsaggio guardarla bene prima, infatti realizzo che, trasformando la scala della carta in metri, dovrò\nsgambettare dodici o quindici chilometri tra andata e ritorno per poter vedere il fiume, la distanza non mi\npreoccupa, il fatto è che è quasi sera e devo tornare in albergo a mangiare qualcosa. Niente Lena! Ed era\nanche segnata una spiaggia sabbiosa sulla mappa! Non immaginavo che il fiume potesse trovarsi cosi\nCase sui trampoli\nSulla via del ritorno osservo a lungo un caseggiato di legno, che sembra un equivalente della torre di Pisa,\nperché è tutto storto e semi accartocciato su di un lato, sembra che possa sgretolarsi e crollare da un\nmomento all’altro, ma scopro che è incredibilmente abitato! È come se il terreno sotto una delle pareti\nportanti fosse scivolato sempre più in basso portandosi e facendo affondare appunto il legno della parete\nstessa. Guardando le condizioni pietose in cui è ridotta quella grossa casa di legno penso che siano queste\nle conseguenze del permafrost, cioè il terreno permanentemente gelato su cui è costruita tutta la città.\nAppena sei-sette metri dal livello del terreno si trova infatti la terra costantemente ghiacciata ad una\ntemperatura di -5°, in estate ed inverno, questo porta a costruire le case in un modo differente dal solito,\naltrimenti le costruzioni rischiano di sprofondare o seguire i movimenti della massa ghiacciata sottostante\n(cosi penso, pur non essendo un ingegnere). Vedendo gli edifici più moderni si nota subito una diversa\ntipologia di costruzione: tutti non poggiano direttamente sulle fondamenta come al solito, ma su pilastri di\ncemento armato tipo palafitte, che possono essere anche alti circa un metro. Sotto i più alti tra essi si\npotrebbe addirittura camminare e arrivare alla strada opposta passando sotto le case! Non avevo mai visto\nnulla del genere, pur avendone sentito parlare. C’è anche un istituto del permafrost qui in città, con\npossibilità, su appuntamento, di scendere nel terreno gelato lungo una specie di tunnel ed osservare le\nviscere surgelate della terra, ma non provo nemmeno ad andarci, non ne ho il tempo materiale.\nIl giorno seguente è dedicato alla visita del museo archeologico-etnografico e del museo del mammut. Sono\nparecchio distanti dal mio albergo, ma decido di andarci ugualmente a piedi per osservare meglio anche la\nparte di città in cui si trovano. Attraverso un paio di quartieri circondati da quelli che sulla cartina sono\nindicati come “laghi”, ma che in realtà sono tristi e lugubri canali di acqua più o meno stagnante circondati da\nabitazioni diroccate. Non è un bello spettacolo, ma anche qui ruspe e gru sono in azione per rimodellare vari\nisolati e dare un nuovo look alla zona. In uno di questi lunghi e chiusi canali interni dei bambini giocano con\npiccoli canotti nell’acqua malsana, girando attorno alle fontane interne che spruzzano gocce lontano, a\ncausa del vento che soffia forte. Sul lato di uno di questi “navigli” spicca un ristorante italiano, con tanto di\ngrande ed invitante insegna “buon appetito” contornata da un trancio di pizza! Foto. Quanto volentieri mi\nmangerei una bella pizza, ma chissà quanto costa e poi sarà decente? Meglio trattenere le voglie del mio\nPoco distante sorge l’università e dopo di essa si trovano, nello stesso edificio, i due musei. Belli, soprattutto\nquello sui mammut, anche se in pratica si tratta di una grossa stanza soppalcata. Inizio da quello\netnografico, in cui si trovano i reperti rinvenuti in tutta la Yakutia, dalla valle della Lena ai monti Verhoyansk,\nai confini con la regione di Magadan. Insediamenti preistorici erano presenti un po’ dappertutto e mentre\nosservo punte di freccia, utensili e scheletri umani mi ricordo la teoria di un professore russo che sostiene la\npossibilità che i primi uomini siano vissuti proprio qui, nella valle della Lena e non invece in Africa nella Rift\nvalley. Affascinante. Oltre ai ritrovamenti più datati, si possono osservare anche ricostruzioni e oggetti di\nscene di vita quotidiana yakuta di non molto tempo fa. Ci sono anche fotografie dell’Ottocento di\naccampamenti yakuti con le tipiche tende “piramidali”. Trasmettono freddo solo a vederle. Purtroppo,\nessendo tutte le didascalie correlate agli oggetti o i testi in russo, non posso approfondire troppo la visita alle\nsale, perché non ho ancora le conoscenze per adeguate traduzioni volanti dal russo in ambito scientifico.\nPersonalmente ritengo più interessante il museo del mammut, anche perché mi affascina maggiormente per\ninteresse personale. L’attrazione principale è lo scheletro intero di mammut che troneggia al centro della\nsala dedicatagli. Purtroppo il corpo intero (non solo lo scheletro), intatto, del cucciolo di mammut ritrovato qui\nin Yakutia è stato trasferito all’Ermitage a S. Pietroburgo. Quello penso sia qualcosa di assolutamente\nnotevole da vedere. Lo scheletro di un rinoceronte preistorico e di un altro essere antico che non ricordo\naffiancano quello del mammut rendendo la sala un festival di ossa antiche! Zanne, altre parti ossee, pelli,\nscritti e studi sulle località di ritrovamento dei resti, una parete ricostruita secondo l’habitat di questi grandi\nmammiferi completano la sala. Sul soppalco fa buona guardia la ricostruzione di un mammut con tanto di\nUscito dai musei so che mi restano poche ore da vivere ancora in città, e ancora meno soldi, quindi mi\nconcedo un ultimo giretto in centro, acquisto un libro sulla toponomastica yakuta, faccio le ultime\nconversazioni in russo con le commesse del supermercato, che come sempre accade qui stentano a parlare\nin russo all’inizio, dato che per tutti la lingua è lo yakuto.\nArrivederci Yakutsk, tornerò. Per vedere la Yakutia del nord.\nMi sveglio consapevole del delirio di viaggio che mi attende per Khabarovsk e poi fino a casa: 770 km (24\nore) di strada infernale fino a Neryungri, attesa di dodici ore in stazione per il treno, 36 ore circa in treno,\nvagone obsche, fino a Khabarovsk, dodici ore di attesa per la partenza del volo, nove ore di volo fino a\nMosca (più altre nove ore di fuso orario da “rivivere”), altre dieci ore di attesa per il volo fino in Malpensa,\nquattro ore di volo, ritiro bagagli e poi altro treno fino a casa…..spero di non aver dimenticato nulla. Al solo\npensiero di questo elenco di ore mi sento uno sconforto dentro, ormai so che il viaggio è finito e non avendo\naltre mete da raggiungere non vedo l’ora di essere a casa, oltretutto farò un percorso già visto e ciò non\ncontribuisce di certo ad allentare la noia che si sta insinuando in me.\nL’autista del pulmino che mi riporterà su quella maledetta specie di strada guida con ai piedi delle vecchie\nciabatte da camera, impolverate e logore, quindi sicuramente comode. Non conosce le vie di Yakutsk, che\noltretutto spesso non sono segnate, e ci mettiamo un’ora abbondante per raccogliere gli altri passeggeri\nsparsi in vari punti della città. Ci dirigiamo verso dei minuscoli paesini fuori Yakutsk mentre l’autoradio\ngracchia una insensata canzone italiana, non capisco nemmeno chi sia il cantante. L’apatia inizia subito a\nrapire la mia mente, che scivola in mille pensieri senza quasi curarsi dell’ambiente circostante. Una\naudiocassetta funge da blocco per impedire che il tettuccio rotto del pulmino si chiuda su sé stesso, l’autista\nla incastra tra la lamiera del tetto e la parte richiudibile in plastica. Bisogna tenerlo aperto perché è una\ngiornata abbastanza calda e la polvere della strada invade l’abitacolo rendendo difficile respirare. Però\nquando incontriamo altri mezzi lungo il percorso a causa delle nuvole di polvere bisogna in fretta togliere la\ncassetta, chiudere il tetto e poi subito dopo effettuare l’operazione inversa per poter riprendere fiato\nrespirando l’aria fresca. Questa operazione verrà eseguita decine e decine di volte. Ci trasciniamo fuori dal\ntraffico cittadino per raggiungere un paesino insignificante e diroccato fuori Yakutsk, dove ci attende un\npasseggero. Attraversiamo prati e pascoli per mucche pigre spesso sdraiate sul manto stradale, qui la\nforesta non è ancora del tutto padrona del paesaggio e sembra quasi di essere in Svizzera.\nLa parte più interessante del viaggio di ritorno è la traversata in chiatta della Lena. Il sole splende alto nel\ncielo azzurro, il fiume blu scorre placido e stavolta posso godermi lo spettacolo senza dover stare rintanato\nnel furgone per la stanchezza. Una ridda di veicoli di varie dimensioni viene ammassata sulla chiatta fino\nall’ultimo centimetro disponibile, altri aspettano già sulla riva per il prossimo giro; camion carichi di container,\nfurgoni, fuoristrada, qualche rara auto. Il punto di attracco delle chiatte su questo lato del fiume è desolato,\nc’è polvere dappertutto, un minuscolo chiosco per i camionisti, una toilette immonda e basta. In compenso la\nLena è spettacolare, sono sempre stato attratto dai fiumi e in special modo da quelli grossi, e questo è uno\ndei più lunghi e grandi del mondo. Il rimorchiatore che traina la chiatta inizia a sbuffare e vomitare fumo\npuzzolente e lentamente ci muoviamo dalla riva, proprio mentre dal bosco a riva arrivano due yakuti che\ncorrono a perdifiato e saltano per aggrapparsi al ponte della chiatta, bagnandosi e rischiando di spezzarsi\nqualche osso, ma riuscendo a salire a bordo. La maestosità del fiume aumenta mano a mano che ci\ndirigiamo verso il suo centro: isole di sabbia sorgono in mezzo alla corrente e impediscono di scorgere\nsubito la riva opposta, di per sé già parecchio lontana. Ci vorrà un’ora per sbarcare dall’altra parte, mi\nsembra che La Lena sia larga come il lago Maggiore in questo punto, ma forse la sua ampiezza è ancora\nmaggiore. I raggi del sole scintillano e si riflettono sull’acqua leggermente increspata dalla prua della chiatta,\nli osservo insieme ai passeggeri che sono appollaiati ai fianchi della chiatta stessa, impossibilitati a muoversi\nliberamente sul ponte a causa della nutrita presenza di veicoli a bordo. Sulla riva occidentale del fiume\nscorgo un enorme insieme di rovine abbandonate, visibile sin da qui, costituito da un nero ammasso di\nmacchinari e costruzioni di metallo arrugginito e da un edificio alto con il tetto completamente sfondato. Non\nè la prima volta che vedo rovine del genere, ormai fanno parte del paesaggio a cui è abituato il mio occhio.\nPoco oltre questo scempio sorge un villaggio carino e ordinato, con case di legno vivacemente pitturate e\nvarie barche ormeggiate presso la riva, forse un paese di pescatori. Il contrasto con il mostro veteroindustriale morto appena visto è evidente, e mi fa venire in mente una specie di sfida tra l’esistenza bucolica\ndi sempre e quella del progresso a tutti i costi che si è conclusa con la vittoria della serena e pacifica vita\nagreste. Al centro del suo letto la Lena è magnifica e mi ricorda l’Enisej di due anni fa, immensa superba e\nviva massa d’acqua che corre verso l’artico. Pochi chilometri più a sud si trova il parco nazionale della Lena,\nintorno al tratto in cui si affacciano sul fiume delle formazioni rocciose spettacolari a strapiombo, come delle\nenormi stalagmiti tra cui il fiume si è scavato un percorso. Il tepore del sole e il dolce sciabordio dell’acqua mi\nfanno quasi assopire mentre penso che vorrei che questa chiatta mi portasse verso sud-ovest, verso i luoghi\nincontaminati del parco, ma la realtà mi sta trascinando verso luoghi meno ameni, verso est. Scivoliamo\nsempre più verso la riva orientale e iniziano a rombare i motori degli autoveicoli impazienti a bordo, appena\nsi abbassa il ponte per scendere a terra tutti premono sull’acceleratore per gettarsi per primi nella polverosa\nstrada per Neryungri, osservo scene da cartone animato per la contesa nello scendere.\nPer strada ogni tanto incontreremo certi strani figuri soli, in luoghi del tutto isolati, che a piedi si dirigono\nchissà dove, chissà perché, forse cacciatori in cerca di prede o ubriachi che si sono persi. La foresta scorre\nfuori dal finestrino come all’andata, impassibile e sempre uguale, a parte il colore giallo delle fronde di\nalcune latifoglie e degli arbusti, che tradisce il veloce appropinquarsi dell’autunno. Anche questa volta\nincontriamo spesso dei camion guasti fermi lungo la strada, preceduti da fasci di rami incrociati e da mucchi\ndi grossi sassi che stanno a segnalare la presenza di un veicolo in panne. Prima del tramonto una sosta in\nun punto in cui sembra non esserci nulla se non la solita foresta si rivela una tappa per sorseggiare acqua\nfresca e potabile che sgorga da un tubo posto appena sopra il livello del terreno, quasi infossato nel cataletto\nche scorre lungo la carreggiata. L’autista come ha fatto a riconoscere esattamente il posto? Tutti bevono\ntranne il sottoscritto, memore dei guai recenti alla pancia. Oltretutto non capisco se l’acqua che scorre a lato\ndella strada in una sorta di ruscelletto naturale confluisce o meno in quella che esce dal tubo, quindi meglio\nlasciare stare. Lancio un ultimo sguardo all’orizzonte boschivo della Yakutia arrossato dal tramonto, poi le\nsagome degli alberi si fanno via via più scure fino a confondersi del tutto nell’oscurità della notte. Inizia una\ntormentata notte di viaggio senza riuscire a riposare che mi riporterà a Neryungri.\nSul treno per Khabarovsk avrò la compagnia di una donna sulla cinquantina con il suo bambino di due anni e\nmezzo che non è ancora in grado di articolare una sola parola. La madre ripete ridendo i versi del bambino,\nnon è il bambino che cerca di imparare a parlare, andando avanti cosi presto questo poveretto sarà un\nperfetto ritardato mentale. Come al solito il padre non c’è mai, o è morto o ha abbandonato la famiglia. È\npieno di donne con pargoli in Russia, senza quasi mai avere un uomo che li accompagni. Non me ne\nimporta nulla del bambino, della sua stolta madre e delle altre ore di treno che mi mancano, penso e voglio\nsol arrivare a casa al più presto. L’ultima scena strampalata che mi ricordo è ad un passaggio a livello in un\nvillaggio, c’è un forte vento freddo ma un ragazzo è nudo in mezzo alla strada e urla e colpisce con pugni e\ncalci l’aria attorno a lui, si agita come un forsennato e sembra proprio che veda qualcosa che esiste solo\nnella sua mente. Sembra uno di quelli che ho visto a qualche rave e che avevano esagerato con ketamina o\nroba simile, se l’avessi visto in Italia avrei scommesso che avesse preso magari dei cartoni, della polvere\nd’angelo, ma qui forse è solo una bella dose di wodka, magari mischiata a qualche altra droga o forse mi\nsbaglio. A pensarci è surreale, ma in questo momento le note trasmesse nel vagone del treno sono quelle\ndella canzone ”Toxic” di B. Spears! Questa tossica sagoma umana urlante diventa sempre più piccola\nall’orizzonte fino a sparire, per lasciare posto solo agli alberi scossi dal vento pungente che trascina con sé\nveloci nuvole cariche d’autunno. Alla prossima.\nSpeciale Expreso de la Robla offertissima\nDettagli treno speciale HCAP 2016/17\nProt. n. /7.11 Trento, marzo 2013 AVVISO Ai GENITORI ed agli\npiccola prova di autovalutazione\nRAPIDO MILANO-VENEZIA: IL RISCHIO DELL`ABITUDINE\nUn pony express ecologico!