Laura Canciani | L'Ombra delle Parole Rivista Letteraria Internazionale\nArchivi tag: Laura Canciani\nArchiviato in Critica, critica dell'estetica, critica della poesia, discorso poetico, nuova ontologia estetica, poesia italiana contemporanea, poesia italiana del novecento, Senza categoria\nCon tag Adorno, Alda Merini, Alfredo De Palchi, Amelia Rosselli, andrea zanzotto, angelo maria ripellino, anna ventura, Antonio Sagredo, Crisi della poesia, Cucchi, Dario Bellezza, Donatella Costantina Giancaspero, Edda Conte, Edith Dzieduszycka, edoardo sanguineti, Emilio Villa, fernando pessoa, Francesca Dono, Franco Fortini, Gabriele Pepe, Giacinto Scelsi, Giancarlo Majorino, Gino Rago, Giorgio Caproni, giorgio linguaglossa, Giuseppe Conte, giuseppe pedota, Giuseppe Talia, Grande Progetto, helle busacca, Il lato debole della nuova ontologia estetica, Laura Canciani, Leonetti, letizia leone, Livia Chandra Candiani, Lucio Mayoor Tosi, Luigi Ballerini, Magrelli, Mariangela Gualtieri, marina cvetaeva, Mario Gabriele, modernismo, Montale, nuova ontologia estetica, Osip Mandel'stam, Paolo Valesio, Pasolini, Rilke, rivista Officina, roberto bertoldo, Roversi, sperimentalismo, Steven Grieco Rathgeb, Ubaldo de Robertis, Vivian Lamarque, Zeiche\ndi giorgio linguaglossa | 10 settembre 2017 · 8:37\nPOESIE di Ewa Lipska, Dunya Mikhail, Annalisa Comes, Maria Rosaria Madonna, Laura Canciani – Commenti di Donatella Costantina Giancaspero e Giorgio Linguaglossa- Il problema della nuova ontologia estetica\ndivano bianco con frammenti colorati\npostati da giorgio linguaglossa\nEwa Lipska (da Cara signora Schubert, 2012 trad it L’occhio incrinato del tempo, di Marina Ciccarini, Armando, 2013)\n(trad di Marina Ciccarini, da Ewa Lipska, L’occhio incrinato del tempo, Armando, 2013)\nEcco, questa poesia potrebbe essere annoverata alla nuova ontologia estetica per il suo modo di essere scritta.\nEwa Lipska (da Cara signora Schubert, 2012)\nArchiviato in Critica, critica dell'estetica, critica della poesia, critica letteraria, discorso poetico, nuova ontologia estetica, poesia italiana contemporanea, Senza categoria\nCon tag Annalisa Comes, Antonio Sagredo, Donatella Costantina Giancaspero, Dunya Mikhail, Ewa Lipska, frammenti, Gino Rago, giorgio linguaglossa, Giuseppe Talia, Grammont, Jurij Tynjanov, Laura Canciani, letizia leone, Lucio Mayoor Tosi, maria rosaria madonna, Marina Ciccarini, Mario Gabriele, metro, nuova ontologia estetica, Nuova poesia, Poésie, Puškin, Steven Grieco Rathgeb, Tomas Tranströmer, Tynjanov\ndi giorgio linguaglossa | 20 giugno 2016 · 7:56\n15 POESIE di Giorgia Stecher da “Altre foto per album” (1996) – Commento impolitico di Roberta Costanzo su una poesia “Sono sempre con me” di Giorgia Stecher con un Commento sempre impolitico di Giorgio Linguaglossa “felicemente anacronistica e inattuale la poesia della Stecher, un po’ come quella di Ripellino, di Helle Busacca, di Maria Rosaria Madonna, di Laura Canciani, di Francesca Diano, di Stefanie Golisch, di Rossella Cerniglia etc.”\nil venerdì santo a Palermo, processione degli incappucciati\nCommento impolitico di Roberta Costanzo su una poesia “Sono sempre con me” (1996) di Giorgia Stecher\nGià dalla prima parola della poesia, “Sono”, si potrebbe evincere il probabile intento della poetessa circa la necessità di riedificare la vita spazzata dal tempo, che scorre inarrestabile: “sono” si riferirebbe forse ad una dimensione presente, nella quale far rivivere il tempo passato e coloro che ne fanno parte. Infatti “sono” è associato ad un tempo passato, cioè “andarono”, che si richiama ad una sfera temporale compiuta e trascorsa. Il passato si può forse recuperare e salvaguardare in un eterno presente solo grazie al potere della parola trascritta e alla fotografia. Infatti, nonostante “quelli che se ne andarono” fisicamente non esistono più, potranno questi avere vita in un’altra dimensione, che risiede nell’anima della poetessa, e che questa ha tentato di ancorare con l’arte. E infatti sembrerebbe presente nel componimento questa sorta di contrapposizione tra un non esserci più fisicamente e una possibilità di abbattere i limiti della morte e dell’oblio per resistere alla fatalità dell’essere “inghiottiti dal gelo della notte”. I protagonisti delle foto, di cui sarà data una chiara e sobria descrizione dalla Stecher nel corso del suo Album, cioè i parenti di cui si vuole conservare il ricordo per restituir loro la vita attraverso la parola e l’arte, vorrebbero infatti resistere alla violenza del buio cui li costringerebbe l’oltrepassare quella “soglia”, da alcuni forse malinconicamente attesa e da altri forse combattuta attraverso una vita trascorsa “col passo trionfante”. Essi credono forse di aver trovato lo strumento, per proseguire l’esistenza, “nel forziere”, dove sono contenute le foto da inserire nell’album, in modo tale da ottenere così “una fetta cospicua di minieternità”. Tuttavia, brutale e crudele distruttore della memoria non è soltanto il tempo, ma qualcosa di peggio che incombe sul mondo moderno, ossia l’universo tecnologico che distruggerebbe la stessa temporalità, facendo scorrere velocemente le immagini e l’una disgregata dall’altra. La poetessa sembrerebbe voler attuare il procedimento inverso a questo e resistere così all’abbattimento di un mondo autentico e ricco di valori, che forse rinchiude nella sua Sicilia: contro la frammentazione del tempo in singoli frame privi di senso logico e di legame, la poetessa riunisce nel suo album foto e parole che formino una successione temporale. Ed è proprio questa successione temporale che alimenta il ricordo e dunque la vita. Infatti, di coloro che fisicamente non ci sono più, perché “un turbine li spazzò via ad uno ad uno / nel volgere di un giorno”, può esserne conservata la memoria nella “cineteca del ricordo” intima e personale della poetessa. Quest’ultima espressione parrebbe una sorta di metafora ironica per così dire “opporsi” al vero significato della parola “cineteca”, afferente al mondo tecnologico e cinematografico (che procedono per frammenti e spezzano la durata!), che la poetessa cerca di combattere attraverso il potere dell’arte e della parola. Con quella metafora, forse, la Stecher avrebbe voluto contrastare la distruzione del senso della vita e dei ricordi di un mondo autentico, attuata da quell’altro fasullo. Per questo assocerebbe la parola “cineteca” a “ricordo” (ironicamente forse), cioè ad un’altra che può essere attivata soltanto dalla poesia e non certo dalle pellicole cinematografiche, che al contrario spezzano i ricordi e disorientano. Inoltre sembrerebbe che la via dell’arte possa anche non essere vittoriosa contro quella devastante che sopprimerà tempo, purezza e durata, in quanto la poetessa può solo emettere “zufoli”, piccoli bisbigli, per evocare i propri cari e i valori antichi ch’essi rappresentano, non parole a voce ben alta e scandita. Allo stesso modo, la “fetta cospicua di minieternità”, che questi “credono” (“credendo”) di guadagnarsi tramite lo scatto della foto, non è certo che resista alla distruzione, forse proprio per la presenza di questo verbo che ha sfumatura dubitativa, “credere”. Nonostante tutto, la scommessa di non cedere al buio dell’oblio e della morte sembrerebbe essere fortemente presente in tutta la raccolta, così come parrebbe presente una forza positiva di speranza, affinché i valori autentici della vita non vengano scavalcati dall’impeto furioso e disgregante della tecnologia.\nIn questo componimento si potrebbe intravedere, in modo abbastanza saldo, la necessità di salvare i ricordi e la vita dal rischio della dimenticanza: “Foto foto foto”, nell’incipit, è ripetuto per tre volte, volendo forse trasmettere quel bisogno insistente di mantenere un contatto con la vita che scorre, imprimendola attraverso l’arte. D’altra parte le “foto” costituiscono la perfetta manifestazione artistica della contemporaneità, in quanto espressione del mondo tecnologico, e possono dunque essere d’aiuto nel compito di resistere all’oblio. Tuttavia, forse si potrebbe cogliere una metafora tra “l’album” come oggetto fisico in cui sono contenute le foto, e la memoria della poetessa che deve contenere i ricordi dei propri cari: entrambi sono “insufficienti a contenerle” per il costante trascorrere del tempo, ma non per questo il compito di “Recherche” deve essere abbandonato, anzi proprio perché quelle foto e quei ricordi “tutte, tutte richiamano attenzione”, è necessario proseguire su questa strada, permettendo all’arte di vincere il nulla, quasi fosse un compito morale della poetessa stessa. L’inevitabile fuggire del tempo, i cambiamenti ineluttabili che investono il mondo antico seppellendolo, di cui una traccia potrebbe essere data dalla parola “buttate”, che riferita alle foto “degli scantinati” alluderebbe forse alla brutalità della dimenticanza di quel mondo e dei suoi valori da non far sommergere dalla modernità (“Dovrò recuperare quelle antiche”), possono essere contrastati forse attraverso l’arte e la parola. Soltanto esse potranno dare barlumi di salvezza agli istanti e alla vita che trascorre: il flash, come la parola, può rispondere al desiderio di chi non vuol perire, sepolto dal buio della dimenticanza (“Gli interessati poi son lì che bussano / che pressano mi dicono: Che perlomeno / di noi rimanga un flash.”), imprimendo quell’attimo per sempre e inserendolo in un tempo nuovo, ricostruito nella memoria. In questo componimento non sembrerebbe mancare, inoltre, un lieve e ironico accenno allo sfondo storico, quando la poetessa ricorda la figura di Eufemio e della guerra che combatté: “quelle d’Eufemio da ufficiale, (meriterà un ricordo la sua guerra!)”.\nDella svizzera palermitana Giorgia Stecher scomparsa nel 1996 di cui ricordiamo Quale Nobel Bettina (Palermo, 1986), Album (Palermo, 1991), Altre foto per album (Roma, 1996), presentiamo qui quattordici poesie tratte dal suo ultimo libro. Ho scritto della sua poesia in Dalla lirica al discorso poetico. Storia della poesia italiana (1945-2010) EdiLet, Roma, pp. 300 € 16:\nLibro compiuto, adulto, opera di un poeta giunto alla piena maturità, documento artistico e spirituale tipico di quella sensibilità di fine Novecento che ha trovato nel Manifesto della Nuova Poesia Metafisica (n. 7 «Poiesis», 1995) una significativa esemplificazione. Poesie nate da fotografie perdute e poi ritrovate; si badi, non poesie di “derivazione” ma recherche di un “tempo perduto”, ricostruito con la sensibilità «postuma» di un poeta che alla poesia chiede la ricostruzione di un mondo tramontato sotto l’obblivione dell’epoca tecnico-scientifica. Nella deriva del Tempo, Giorgia Stecher arresta e ricostruisce l’attimo e la temporalità, i destini individuali e collettivi. La verità si staglia non alla luce del sole ma alla luce del flash. Nell’epoca del telecomando e del televisore, è la foto ingiallita dal tempo che rivela il mondo». Con le parole della Stecher: «È accaduto che, dopo la pubblicazione del mio Album nel 1991, siano venute alla luce altre foto dimenticate nei cassetti e negli angoli più riposti della casa e della mente. È pure accaduto nel frattempo, che altri personaggi ed eventi abbiano richiesto, anzi reclamato, un flash per entrare a far parte della raccolta, accanto agli attori che avevano avuto la ventura di precederli. Questo nell’illusione di guadagnarsi così un diritto di sopravvivenza peraltro arduo se non improbabile ma ben consapevoli che in ogni caso ciò che non è scritto (o in qualche modo registrato) non esiste. Sono stati, come si vede, accontentati. Anche perché nell’Album c’erano, e ci sono ancora, numerose pagine vuote».\nSi è parlato tanto, e a dismisura, del «parlato» e del «quotidiano» in questi ultimi 30 40 anni che si è finito col perdere il significato di quei vocaboli. Da un punto di vista generale, tutto è «parlato», e ci si è dimenticati del «chi parla» e per «che cosa» si parla e «per chi». Così, è passato in secondo piano che il poeta parla sempre a qualcuno (altrimenti lo si dovrebbe prendere per matto), magari quel qualcuno è se stesso, e parla con qualcuno anche quando non parla con nessuno, questo è sempre un qualcosa di oggettivo: dico il «nessuno», un qualcosa che esclude gli altri. Che la poesia italiana da Giovanni Giudici, con La vita in versi (1965) in giù, si sia incamminata verso una strada sempre più stretta e asfittica è una tesi sulla quale io insisto da tempo; che occorresse un correttivo a questo cinetismo della poesia italiana è un fatto che i più accorti e acuti lo hanno notato da tempo… In questa accezione, la rivalutazione di poeti che hanno operato («referenzialisti, realisti metafisici, metaforisti, surrazionalisti») negli anni Ottanta Novanta in aperto anacronismo e inattualità, come Giorgia Stecher, è una operazione assolutamente necessaria per tentare di contro bilanciare il cedimento ai linguaggi poetici «metallizzati» da sentimentalismi spurii e incongrui o da eccessi di «quotidiano», con tutto un effluvio di esternazioni e singulti dell’anima offesa e violata (sono state citate Mariangela Gualtieri e femminili compagne di strada) con il tema del «patetico» messo in vetrina. Nulla di più estraneo a ciò nella poesia di Giorgia Stecher rispetto alla teca del cuore delle autrici al femminile pubblicate in questi ultimi lustri a dismisura. Qualcuno ha anche detto, non a torto, che si è verificata in questi anni una «femminilizzazione» dei linguaggi poetici, ironicamente annotando il «patetico» e il «femminile» di tali scritture, con l’eccezione delle poesie erotiche della Valduga la quale sa utilizzare con astuzia trasgressione ed erotismo mediante una mescidanza di stilemi e di linguaggi della tradizione colta con un lessico basso, icastico.\nPer tornare a Giorgia Stecher, a distanza di venti anni dalla pubblicazione dell’ultimo suo libro, Album (1991) e Altre foto per album (1996), non possiamo non notare la perfetta corrispondenza nello stile tra tasso di referenzialità (le fotografie ingiallite dal tempo) e indice di utilizzazione del «parlato» tutto innervato nel e sul referente. Non vedo traccia di patetismo in questa operazione della Stecher, è un linguaggio poetico che evita il facile e scontato riferimento ai linguaggi della piccola borghesia in via di definitiva mediatizzazione; anzi, la scelta del tema e la tematizzazione stilistica dei suoi due ultimi libri indirizzano la sua operazione verso una poesia senza interlocutore, priva cioè di agganci col sociale immediato e tantomeno con l’attualità, o con quello che si considerava (e forse anche oggi con gli opportuni distinguo) si considera di «attualità». Oggi definirei felicemente anacronistica e inattuale la poesia della Stecher, un po’ come quella di Ripellino, di Helle Busacca, di Maria Rosaria Madonna, di Laura Canciani, di Francesca Diano, di Stefanie Golisch ed altre che qui non posso nominare. Per questi motivi ritengo oggi essenziale la rilettura della poesia della Stecher per ricostruire e capire che cosa è avvenuto davvero nella poesia italiana degli ultimi decenni del Novecento.\n14 Poesie di Giorgia Stecher da “Altre foto per album” (1996)\nRoberta Costanzo è nata a Catania nel 1992, dove abita ed è laureanda in Lettere con una tesi su Giacomo Leopardi\nArchiviato in critica della poesia, critica letteraria, poesia italiana, poesia italiana del novecento, Senza categoria\nCon tag 15 poesie di Giorgia Stecher, Altre foto per album di giorgia stecher, Francesca Diano, giorgia stecher, giorgio linguaglossa, helle busacca, Laura Canciani, maria rosaria madonna, Poesia anacronistica, Ripellino, Roberta Costanzo, Rossella Cerniglia, Stefanie Golisch\ndi giorgio linguaglossa | 24 aprile 2016 · 8:36\nDIALOGO SU SCOMPOSIZIONE E RICOMPOSIZIONE DI UNA POESIA: Salvatore Martino, Giorgio Linguaglossa, Gino Rago, Steven Grieco-Rathgeb con poesie degli autori intervenuti nel dibattito, Luigi Manzi, Mario M. Gariele, Roberto Bertoldo, Salvatore Martino, Antonio Sagredo, Ubaldo De Robertis e un Innominato\n22 aprile 2016 alle 16:12 Modifica\nCosa dire dopo le straordinarie precisazioni di Laura Canciani. A proposito carissima dopo tanti anni di straordinaria amicizia mi hai dimenticato e forse persino cancellato…e il fatto mi addolora profondamente.\nQuanto allo stravolgimento del testo di Linguaglossa non riesco ancora a comprenderne l’utilità. Spiegatemi dove puntate la vostra barra di timone, In quale porto pensate di ancorare codesto preteso vascello rivoluzionario. Nella mia modesta comprensione della poesia continua ad essere un cammino incomprensibile, o meglio una mèta incomprensibile.\nQuanto poi alla scoperta del frammento come luce divina per la costruzione di una nuova poesia,Qualcuno di voi ricorda un certo personaggio, chiamato l’Oscuro di Efeso, Eraclito per gli amici,che tanti secoli prima di Cristo si dilettava a scrivere meravigliosi frammenti, che hanno sconvolto l’anima e il pensiero di infinite generazioni. Usiamo pure la frammentazione nella certezza che prima di noi molti lo hanno fatto e bene, senza la pretesa quindi di una scoperta innovativa, e di dare le direttive per una renovatio discutibile.\ngiorgio linguaglossa sul mare Ionio 2013\n22 aprile 2016 alle 17:38 Modifica\ns’intende che la stesura definitiva di questa mia poesia sia quella che io le ho dato, essa è fissata così, e per sempre (un sempre umano ovviamente). L’esperimento di decostruzione compositiva e di riassemblaggio di De Robertis è, appunto, un esperimento che è utile per liquidare, una volta per tutte, il pensiero teologico della Santità della poesia, e quindi della sua immodificabilità. E, invece, la poesia è modificabile, scomponibile, ricomponibile come ogni altra cosa nel mondo dell’iper-moderno. La Poesia ha perso il Centro. Bene, e allora facciamo di questo punto di «debolezza» il nostro punto di «forza»; la Poesia è andata verso la «periferia» delle scritture dell’io e delle scritture tele mediatiche. Bene, accettiamo la sfida per dire che è possibile fare una poesia della «perdita del Centro» per riposizionarla al Centro di un universo eccentrico.\nIn tal senso, anche la scrittura più destrutturata e decostruita del Novecento, Laborintus (1956) di Sanguineti, è ancora una scrittura che si poneva nel solco di un pensiero teologico, si poneva come “opera aperta” ma pur sempre come posta al «centro», magari di un «nuovo centro» di una nuova istituzione letteraria. Era, in definitiva, una destrutturazione che operava all’interno della letteratura. Noi invece pensiamo che la letteratura debba uscire fuori dalla Letteratura, che i generi debbano essere dis-locati al di fuori dei loro confini; insomma, pensiamo di dare uno scossone a tutti i residui di pensiero teologico e logocentrico, e di porre la poesia stabilmente in un «luogo» che è dato dalla mancanza di un «centro» ove tutto è instabile e probabilistico, e di fare di questa mancanza di un «centro» la nostra forza. Certo, non pensiamo di aver inventato alcunché, già Eraclito, forse il pensatore più possente dell’Occidente insieme a Parmenide, aveva pensato il «frammento». Quello che l’Ombra sta vivendo è qualcosa che attiene all’essenza profonda della nostra epoca che vive di rivoluzioni (scientifiche) continue della percezione del mondo. Viviamo in un momento di grandi rivoluzioni scientifiche. Il CERN di Ginevra ha detto che entro due anni sapremo con certezza che cosa c’era prima del Big Bang. Ebbene, questa per me è una novità sconvolgente, una novità che ci coinvolge tutti. Un’altra teoria scientifica recentissima recita che non c’è mai stato un Big Bang, ma un continuo divenire degli universi da altri universi. Insomma, un riversarsi di universi in altri universi.\n23 aprile 2016 alle 18:00 Modifica.\nRileggendo e ripensando il post di Manzi sull’Ombra delle Parole, confermo quello che ho detto nel commento da me postato tre giorni fa. Ma a questo si è aggiunto un altro pensiero a cui da tempo cercavo di dare forma. Manzi me ne ha dato l’occasione. E l’occasione mi viene data anche dal post attuale, con la poesia di Linguaglossa.\nUna poesia di Bertoldo, fra le tante, mi sembra possa ben rappresentare questo anelito:\nche sussurra con le foglie\n(Dalla raccolta Calvario delle Gru, 1998-200, nella sotto-sezione “Lettere alla Gazza, alla Cicala, al Giaciglio”).\n23 aprile 2016 alle 18:23 Modifica\nScrivere per “frammenti” – è già stato ampiamente e limpidamente affermato qui, come in altro blog (patria letteratura), non soltanto da Giorgio Linguaglossa – non è una semplice tecnica ma è semmai un punto cui tende\nla Weltanshauung del poeta. Quindi è un abito mentale, una concezione filosofica, una visione del mondo, un’idea dell’uomo dibattuto fra l’io, il cosmo e l’eros. Dunque, con questo tipo di “frammento” niente hanno a che spartire né quello eracliteo né quello di Saffo né quello della scuola alessandrina.\nDifatti, se proprio si deve indicare un “modello” io lo troverei sommessamente in quello che resta della “Anfora” rotta di Ubaldo de Robertis, ospitata da Mario Gabriele su L’Isola dei poeti. Anche se, per me, secondo la mia lettura, la più perfetta poesia scritta per “frantumi” è e rimane “Chiatta sullo Stige” di Giorgio Linguaglossa, proposta da “PatriaLetteratura.it”. Componimento esemplare nel quale ogni strofa-frammento-fotogramma ha una ben precisa completezza, un’autonomia sigillata dal punto fermo.\nI “frammenti” dunque si collegano direttamente alla forma-poesia.\nDel resto, se un poeta persiste nell’attraversamento dell’ordinato, ben tenuto, mesto giardino “popolato soltanto da piante gentili”, giardino nel quale non irrompono né il pensiero filosofico né il plurilinguismo, egli farà innegabilmente una “certa” poesia.\nViceversa, se un altro poeta sostenuto e mosso da un’altra Weltanshauung\nè incline ad attraversare “la selva” in cui visionarietà, energia onirica, pensiero filosofico, polistilismo e plurilinguismo fanno irruzione senza sosta, non potrà non approdare a un’altra “forma-poesia”.\nCondivido in pieno perciò le meditazioni di Mario Gabriele, offerte in questa pagina del blog, e quelle di Steven Grieco Rathgeb,in altre recenti circostanze, sull’idea di “frammento”\nPoesie di Luigi Manzi\nDa Fuorivia, Edizioni Ensemble, 2013\nIl geco, la vipera, il falco sul combusto\naltopiano. Il tabacco giace arricciato\nsopra i teli di canapa. Ti parlo, anche se tu non ascolti\nmentre ti muovi in silenzio sui colli\n– L’afa occlude la bocca,\ncome un sasso. Nella radura il traliccio girevole\npende sulla vasca in frantumi – Ma già il ramo fulvo\nche sporge dal petto dell’acero è il presagio\ndel tempo futuro. Così io mi rivedo nell’arbusto costretto\nnell’interstizio del muro: ultimo rifugio\ndove l’arida radica\nsi nutre di tufo.\nUn giorno un vecchio dal cuor di leone\nteneva per mano un bimbo lungo la strada,\ncome fosse un diamante. Rullava\nnel fondo il torrente; il pino\nruotava la chioma nel vento:\nHo conosciuto l’estate e l’inverno,\nla caverna, il bastimento, il recinto.\nSono stato mandriano. Nella foresta\nero padrone dell’aria e dell’acqua,\nmai schiavo. Fischiavo ai puledri selvaggi,\nli radunavo col solo sguardo.\nHo bevuto alla sorgente che disseta il rettile.\nHo attraversato due volte\nl’oceano. Al ritorno,\nio resto l’uomo inadatto che fui. Io sono colui\nche ovunque è fermo.\nda Il popolo che sono Mimesis, Milano, 2015\nFatemi delirare l’amore\nprima di sorprendere i mercati\ncoi vostri deliri di glicerina nitrata,\nio li conosco gli avventori,\ni loro occhi, la bocca e lo scarnito,\nla fame che farfugliano,\nrinvengo le verità e le altre carabattole\nnel campo delle mie aritmie.\nOh, questi versi che marciscono\nper troppa passione, tra le mie scapole\nincontrano la notte che ghermisce.\nCome si può amare con la bocca allentata,\nla verruca sulla palpebra, come possiamo\nancora aprirci alla donna che respira\nal nostro capezzale, noi inguaribili romantici\ncol destino tracciato a bruciatura\ne i rami del nostro subdolo corpo\ncome intricate croci sul bordo del petto.\nBrancoleremo nell’incunabolo dei ricordi\ncon gli occhi aperti, senza retribuzione,\ni fogli li scorreremo come ossessi\nlasceremo l’impronta sudicia della falsità\nper l’architrave del nostro sepolcro.\nChi saprà dire alla Regina d’Ilio\nLa colpa cancellata.\nIl rispetto e l’onore riaffermati.\nFesta per Elena presso gli spartani.\nLa donna che tutto perde nelle fiamme.\nLa madre che mai accetterà gli scorni\na insanguinare il cuor della Regina?\nUn’idea soltanto. La stessa\nda quando a corte Elena le contese il trono:\nvinca la cenere, periscano gli eroi,\nFatelo sapere alla Regina…\nFatelo sapere alla Regina, ditelo\nanche al Re: non abbiamo\nbisogno di niente, né per la carne\nviva né per lo spirito del tempo.\nSiamo ricchi di noi,\ndei profumi del sole nelle primavere.\nE’ questo mare aperto\nil poema di parole\nsull’acqua, ci basta lo sciabecco\na sollevare spume.\nOlio e ferite, vino e fatica,\nfesta e camicia pulita,\nvento fanciullo a danzare\nnell’erba, amore nelle mani\naltre mani, oblio d’anemoni\nsui nervi delle pietre,\nmulinelli di zagare all’alba.\nDitelo alla Regina, fatelo\nsapere anche al Re:\nnon ci servono rubini\nné domandiamo le monete\nd’oro: siamo ricchi di noi\nper i canti nel cuore, la saggezza\ndel pane, la quieta\nsapienza del sale:\nper le sciabole\nrosse dei papaveri nel grano\nUbaldo De Robertis CECI N’EST PAS UNE PIPE.-\nNeve in alto\nla terra natia\nla gola scura\ndel fiume in basso\nil sentiero non è più tanto ripido\nl’eco di cose lontane si separa sparge\nimmagini destinate a scomparire\nLui… non le stacca gli occhi di dosso\n– Com’è cupo il tuo silenzio- le dice chiamandola con molti nomi\n“È rotta, – ripete Lei- ahimé! È rotta! L’anfora più bella!\nNe sono sparsi i frammenti qua intorno!”\nil limite dell’orrido\npiù in su … l’altura da oltrepassare\npiù agevole scavare un pertugio\nscortati dal richiamo di una cosa calda\ndesiderio che pervade l’ambito dei sensi\ne quello della ragione\ncalore che non si può attingere neppure in prestito\ndal niente che li circonda\nLui vuole scavare\nLei… andare oltre…\nImpossibile sanare la frattura\na partire da quel fondo diviso\ndal corso d’acqua\ne da quella cima dove più cruda è la realtà\nnemmeno scalfita dalle parole dell’uomo\ndi per sé vaghe e vuote\nalla donna continuano a cadere di mano\ni frammenti raggelati\n“È rotta, ahimé! È rotta!\nL’anfora più bella!\nE andammo per vicoli e stradine.\nIn silenzio appassirono il vischio e il camedrio.\nPiù volte tornò il falco senza messaggi nel beccuccio.\nRestarono i giorni guardati a vista, arresi,\nun gran vuoto dentro il link e la scritta sopra i muri:\n– Non cercate Laura Palmer -.Correva l’anno…\nL’erba alta nel giardino preparava un’estate\ndi vespe e calabroni. La nostra già era andata via.\nGiusy trattenne il fiato seguendo il triangolo delle rondini.\n– Se vai pure tu – disse, io non so dove andare!\nCon i ricordi ci addormentammo e non fu più mattino.\nL’alba non volle metterci lo sguardo.\nIl boia a destra, il giudice a sinistra.\nCaddero rami e foglie.\nFuggirono l’upupa e il pipistrello.\nNel pomeriggio confessammo i nostri peccati.\nLa condanna era appesa a un fil di lana.\nI capi del quartiere si offrirono per la pace.\nLi conosciamo – dissero. – Hanno dato tutto a Izabel\ne Ramacandra. – Aronne è morto.\n– A chi daremo allora ogni cosa di questo mondo? –\n– La darete a Lazzaro, e a chi risorge\nsu questa terra o in un altro luogo e firmamento,\nprima del battesimo dell’acqua,\nnon qui dove una quercia in diagonale,\ncome in una tavola di Poussin,\nfermerà il tempo, e sarà l’ultima a fiorire –\nQuando vennero i Signori Herbert e Mrs. Lory\na salutare i fantasmi della sera, non c’erano\ndamigelle e masterchef, ma macchie bianche\nsul tavolo dell’ 800, con qualche tarlo ancora in vita.\nSi poteva dire di tutto, ma la casa era una favela,\ntenuta in disordine per anni.\nUn esperto di vecchie aste ne aveva proposto\nl’acquisto. Poi Herbert disse a Lory,\nallontanandosi dalla buvette, – le persone\nche non vogliono essere uccelli di tundra\nhanno in casa sempre le finestre chiuse-.-\nNe era sicura Lory che leggeva Wang Wei,\nma si divertiva quando si parlava dell’agronomo Winston\nche voleva un nuovo giardino, là dove crescevano solo sterpi.\nLe due persone, morte a Willowbrook, passarono un tributo\na Berengario, prima di separare corpo e anima.\nNulla di più che un piccolo lascito\nper il custode del cielo e della terra.\nNon c’era una stanza per gli ospiti, ma a casa di Lory\nil soppalco aveva una vista sui quartieri alti della città\ne tante copie del Washington Post\nche cercavano per la chiesa di St. Mark’s nel Bowery,\npreti e benedettini ringraziando alla fine\ncon il Domine labia mea aperies\net os meum annuntiabit laudem tua.\nNon credo che ci sia un passepartout per il Paradiso,\nma Annalisa dona sempre qualcosa\na padre Gesualdo, come money e travellers cheques\npur di dire che è un’offerta della Signora Juanin.\n(da L’erba di Stonehenge in corso di stampa)\nNel Maeltröm attorcigliati Cibele e il corpo di Attis\n(da La fondazione di Ninive”, 1965)\nalla casta Amelia e al puttaniere Wolfang Goethe\nNon essere cattivo coi morti…\ne se mai svolsi una danza\nbraccata da una lingua pubblica\nle pesanti foglie dei castani predicono misfatti.\nDovrò allora far amicizia con la mezzanotte\ntutto da solo…\nnon mi è servito a niente trattenerti\ncon biscotti di Jena.\nE ripresi a camminare smarrendo i passi,\npensando al continuo mutamento della natura,\nche dietro di esso riposa un essere eterno.\nSolo dopo posso dirti ciò che non ho mai pensato,\ncome se a uno specchio si decapita il riflesso\nperché l’immagine non sia soltanto un’ombra,\nma quel sangue di me che non ragiona!\nHocusposus… Urphänomen… ripeteva,\ncome una litania rassegnata all’inspiegabile.\nScossi il mio capo taurino,\nmirai i castani e dissi:\n“non bisogna pretendere\nIddio stesso non ne sa più di me”.\nDalla Legge non puoi conoscere se non miserie\nio sono già quasi vecchio e mi piace\npalpeggiare ancora le fanciulle!\nUlrike, mia ultima passione,\nio ho 76 anni e tu 18 !\nIo sono un vero pagano,\nfarò volare la tua farfallina!\nMa il decollo fu un tracollo annunciato:\nuna commedia charmante tra zio e sua nipote.\nVermicino, 3 ottobre 2007, inedito\nAl termine d’un corridoio, un muro imprevisto\nmi sbarrò il passo, una remota luce cadde su di me.\nAlzai gli occhi offuscati: in alto,\nvertiginoso, vidi un cerchio di cielo\ncosì azzurro da parermi di porpora.\nGradoni di metallo scalavano il muro.\nLa stanchezza mi abbatteva, ma salii…\nScorgevo capitelli e astragali, frontoni\ntriangolari e volte, confuse pompe del granito\ne del marmo. Così mi fu dato ascendere\ndalla cieca regione di neri labirinti intrecciantisi\nalla risplendente Città degli Immortali.\nQuesto palazzo è opera degli dèi, pensai\nin un primo momento.\nEsplorai gli inabitati recinti e corressi:\nGli dèi che lo edificarono sono morti.\nNotai le sue stranezze e dissi:\nGli dèi che lo edificarono erano pazzi.\nIo, Marco Flaminio Rufo,\ntribuno militare di una delle legioni di Roma.\nL’ansia di vedere gli Immortali,\ndi toccare la sovrumana città,\nm’impediva quasi di dormire.\nLa luna aveva lo stesso colore dell’infinita arena.\nLe mie prove cominciarono in un giardino di Tebe\nHekatompylos, quand’era imperatore Diocleziano.\nAvevo militato (senza gloria)\nnelle recenti guerre egiziane;\nero tribuno d’una legione ch’era stata acquartierata\na Berenice, di fronte al mar Rosso.\nI mauritani furono vinti… Alessandria, espugnata,\nimplorò invano la misericordia di Cesare;\nin meno d’un anno le legioni riportarono il trionfo,\nma io scorsi appena il volto di Marte…\nArchiviato in antologia di poesia contemporanea, Antologia Poesia italiana, critica dell'estetica, critica della poesia, critica letteraria, poesia italiana contemporanea, Senza categoria\nCon tag Antonio Sagredo, Cecco Angiolieri, CERN di Ginevra, Gino Rago, giorgio linguaglossa, Laura Canciani, luigi manzi, Mario Gabriele, roberto bertoldo, salvatore martino, Sanguineti, Steven Grieco Rathgeb, Ubaldo de Robertis\ndi giorgio linguaglossa | 20 aprile 2016 · 9:08\nLuigi Manzi Fuorivia Ensemble, Roma, 2013 pp. 90 € 15 con poesie dell’autore. Commento impolitico di Giorgio Linguaglossa – Esperimento di Composizione e Ricomposizione di una poesia di Luigi Manzi in 4 brani o momenti\nFayyum-Portrait- 120-140 d.C.\nLuigi Manzi Fuorivia Ensemble, Roma, 2013 pp. 90 € 15\nRiprendo, con piccole integrazioni, un articolo già pubblicato in altro blog.\nIn una discussione svoltasi sul blog moltinpoesia.wordpress.com Laura Canciani mi ha rivolto la solita domanda: «“Che cos’è la poesia?”»; ed io ho risposto: «Una nuova immagine del reale che si aggiunge al reale che già sapevamo, una costruzione di immagini in parole che non avevamo previsto e che non sapevamo». Nel prosieguo della riflessione collettiva, Ennio Abate si chiede che cos’è che fa della «immagine» in poesia una «bella» immagine?. Domanda legittima, che presupporrebbe una estetica e una critica dell’economia estetica, oltre che una critica dell’economia politica, per il semplice fatto che il «bello» non può essere disconnesso, nella mia visione, dalla critica del «bello». Non voglio però sottrarmi alla responsabilità di dare una risposta.\nSe leggiamo una poesia di Luigi Manzi tratta dal suo ultimo libro: Fuorivia, ci accorgiamo di quanto la sua poesia sia lontana dai concetti correnti di ciò che si intende per «poesia» ( immediatezza, soggettività, reale, poetico, etc), di quanto sia estranea alla amministrazione da elettrodomestico qual è diventato oggi lo «stile» cosmopolitico della koiné maggioritaria che mescola il privato alla cronaca, la cronaca nera alla cronaca rosa, magari con un quantum di eventi privati, con il colluttorio della chat da telemarket, etc. – Il «soggetto» è scomparso, sostituito dal surrogato alla moda: il «privato». C’è nella poesia di Manzi una trasfigurazione dello Spirito del tempo in qualcosa che sta di al di là del «soggetto», qualcosa di irriconoscibile, quasi che a bordo della macchina del tempo gli abitanti del pianeta terra fossero stati precipitati in pieno Medio Evo:\nL’ultima parola è quella che dà la chiave del componimento: «fotogramma», ovvero, «immagine», riproduzione fotologica del “reale”. Dunque, la poesia è un discorso su un «fotogramma». Guardando dentro il «fotogramma» noi possiamo spiare quello che accade lì dentro e lì dietro: c’è un personaggio, l’io che cammina senza voltarsi indietro (ecco l’eterno mito di Orfeo che cammina ma non deve voltarsi altrimenti perderebbe per sempre Euridice!). Tutto il componimento è fatto da un susseguirsi di «immagini» collegate, immagini indirette che alludono a una natura sconvolta fin nelle fondamenta.\nOra proverò a scomporre la poesia in 4 momenti o brani o fotogrammi in movimento (come se fosse in azione una macchina da presa in lento movimento: 4 lunghe inquadrature) e a ricomporla secondo un diverso ordine di fotogrammi. Manzi è un poeta «musicale», le sue strofe sono orientate verso movimenti musicali: inizia di solito con un «andante», poi prosegue con un «largo», sovente seguito da uno «stretto» e, a volte, da un «allegro». Le sue strofe fotogrammatiche sono quindi movimenti musicali che possono essere smontate e rimontate secondo una diversa successione:\n1) M’allontano fra le siepi del sambuco tormentato\n2) Torno dove un tempo ero già stato. Da qui ti chiamo\n3) Dimmi di chi è rimasto\n4) Però tu in città salutami gli amici; raccontami\nFayum ANTINOOPOLIS is the site of some of the most spectacular portrait art ever found in Egypt.\nLa «natura» è passato mentre il presente è quello dove si muove il «soggetto», il personaggio che guida la poesia verso la sua conclusione. Il protagonista può essere Orfeo nelle vesti redivive dell’uomo contemporaneo che si muove in una città immaginaria abitata da un diverso spazio-tempo: l’Evo della Grande Recessione. Ebbene, il poeta romano si muove nell’orbita concettuale e imaginale della Grande Recessione spirituale; è come se nei quaranta anni precedenti di attività poetica si fosse addestrato per scrivere questo libro testamento rivolto ai contemporanei. E certo è che se leggiamo questo libro con gli occhiali del minimalismo saremmo costretti ad archiviarlo come un’operazione bizzarra e fuorivia, se lo leggessimo con quelli dell’esistenzialismo posticcio del «corpo» di moda oggi, non capiremmo niente di questo libro, lo riporremmo nel cassetto dei numismatici. Allora, occorrono altre coordinate concettuali e di pensiero poetico: saper entrare in questa poesia con la circospezione con la quale si entra in un negozio di cristalli di Murano, in punta di piedi, facendo attenzione alle «chiavi» che il poeta dissemina nel libro qua e là, come segnali indicatori del faticoso cammino che il lettore deve intraprendere.\nFayum ritratto di uomo\nÈ chiaro che qui il poeta è consapevole di parlare in un’altra «lingua», che la «lingua» che lui parla la «mozzeranno» «con un colpo»: che non è ammessa, non è consentita; è una lingua straniera parlata da «coloro che in silenzio procedono sul bordo». Ma «bordo» di che cosa? Perché proprio il «bordo»? E in quale direzione procedere? Ma sul «bordo» ci sono solo due direzioni: avanti e indietro, il futuro e il passato, mentre la poesia di Manzi è tutta inchiodata nel presente, in un presente astorico che vive sul «bordo» sottilissimo di ciò che appare. Ma ciò che appare è inconoscibile e irriconoscibile:\nFayyum, ritratto maschile Mummy 120-140 d.C.\nFayum portrait compared with Picasso’s self-portrait\nio sono da sempre un ammiratore della poesia di Luigi Manzi… ho faticato non poco agli inizi, circa venti anni fa, quando iniziai a leggere la sua poesia, a recepirla in un mio quadro mentale storico-critico. In seguito, con gli anni, e le ripetute letture della sua poesia anch’io mi sono convinto della assoluta riconoscibilità della sua poesia. Mi piacerebbe fare un gioco: che qualcuno metta in un bussolotto dei cartigli recanti alcune poesie di autori vari, dai più grandi ai meno, e tra di essi inserire una poesia di Manzi; ecco, io credo che non avrei difficoltà a riconoscere la poesia di Manzi per l’unicità del suo lessico, del suo stile, per il combinato disposto di paratassi e immagini immobili, direi per la dialettica di immagini immobili di cui è ricca la sua poesia. Questa immobilità, sottolineata da un lessico desueto e raro (da non confondere con il prezioso!), è accentuata dalla folgorazione dei gesti (degli umani e delle bestie)… i gesti sono come sospesi in attesa di qualcosa che non avviene… non c’è prospettiva escatologica né salvifica in quei gesti, non c’è, oserei dire, neanche una specificità semantica: intendo che non vogliono dire nulla, neanche il significato del proprio esserci semantico: tra semantica e mantica si è così aperto un divorzio assoluto (e non solo nella poesia di Manzi). Un certo chagallismo unito ad una religiosità tutta laica per la gestualità della civiltà contadina, contribuiscono a conferire a questa poesia un’aura di inattualità e di anacronismo. Tutto ciò dà alla poesia di Manzi quel caratteristico colore di immagini pittoriche dove non c’è nulla di pittoresco o di arcadico: le immagini si materializzano appunto già de-materializzate, e in virtù di questa de-materializzazione escono davanti agli occhi del lettore con tutta la loro carica di enigmaticità. E certo questo è un libro di elevata caratura e di intensità straordinaria. Manzi è uno di quei poeti che se potessi decidere io lo chiamerei subito nella collana bianca di Einaudi.\nArchiviato in antologia di poesia contemporanea, Critica, critica dell'estetica, critica della poesia, critica letteraria, Poesia contemporanea, poesia italiana contemporanea, Senza categoria\nCon tag Dopo il Moderno, Ensemble, Fuorivia, giorgio linguaglossa, Laura Canciani, luigi manzi, Poesie di Luigi Manzi, Ricomposizione della poesia, Scomposizione della poesia\ndi giorgio linguaglossa | 17 settembre 2015 · 8:28\nAntonio Sagredo POESIE MOSTRUOSE (Inediti) con Commenti di Giorgio Mannacio e di Laura Canciani\nTraduzioni di poesie scelte di Katerina Rudčenkova, di Zbyněk Hejda, Ladislav Novák, di Jiří Kolař, e altri in varie riviste italiane e ceche. Recentemente nella rivista «Poesia» (settembre 2013, n. 285), per la prima volta in Italia a un vasto pubblico di lettori: Otokar Březina- La vittoriosa solitudine del canto (lettera di Ot. Brezina a Antonio Sagredo), trad. A. Di Paola e K. Zoufalová. È in uscita, per Chelsea Editions di New York, Poems Selected poems di Antonio Sagredo.\nCommento di Giorgio Mannacio\nparliamo – dunque – secondo promessa, dei versi che mi ha gentilmente inviato. Non si tratta di assolvere un dovere ma di contemplare il dono e di coglierne l’essenza. Esso si arricchisce ,poi, dell’invio dei “materiali“. Questi ultimi, oltre ad essere molto interessante in sé, confermano alcune mie intuizioni sulle caratteristiche della sua opera poetica. La definisco singolare in senso stretto sia nella forma che nei contenuti (pongo questa distinzione solo euristicamente ). L’aggettivo è assunto proprio letteralmente come denotativo di una originalità assoluta. Essa investe, come le anticipavo, sia le scansioni formali che la materia investita da esse. Il testo è davvero suo e solo suo.\nMi ha colpito – quanto alle prime – la costruzione secondo un ordine che è contrappuntistico:\nad ogni quartina corrisponde altra quartina secondo un ritmo quasi responsoriale e salmodico, inusitato nell’esperienza contemporanea. E’ questa periodizzazione- che fa di ciascuna quartina un “tempo“ e che è pensata e costruita con cura e dotata di una interna coerenza – a scandire poeticamente la sua scrittura . Non si assiste ad una rappresentazione di fatti ordinati secondo una cronologia del prima e del dopo degli eventi ma ad una oscillazione tra essenze mentali (esperienze interiori ) che debbono essere colte nella loro unicità “attraverso la contemporaneità“ del dettato. Ciascun frammento è consonante.\nHo immaginato, di fronte a tali evidenze un teatro (ecco l’importanza anche ermeneutica dei suoi materiali) in cui si muovono ( nella declamazione ) personaggi e vite e istanze diverse. Ed ho “visto “una rappresentazione“ drammatica in cui la parola., altrimenti fuggitiva, deve essere necessariamente gridata, scagliata e dunque impressionante perché se non è così non si coinvolge alcuno. Nel teatro bisogna colpire forte anche se in modo “ ingiusto “.\nSi, penso ai suoi versi come a un “coro“ nel quale si debbono individuare sia i singoli protagonisti sia le singole esperienze a costoro proprie e – alla fine – trarne un senso comune\n(il senso del testo nel suo complesso). Non mancano riferimenti oggettivi ad un spazio per così dire teatrale. Colonne, padiglioni, ponti, teatri in lacrime. Credo che alla sua poesia si debba – prima di tutto – assistere e abbandonarsi.\nQuando ho manifestato una certa insofferenza per l’ideologia, ho inteso – propriamente – rifiutare, almeno preliminarmente, ogni classificazione che si legittimi attraverso di essa\n( ateo devoto, astorico etc. ). Da tempo penso che ogni individuo finisca per essere una individualità universale e, dunque, ogni esperienza del singolo riflette l’intero. Perché non assumere di fronte a ciascuno un atteggiamento di “ rispetto “ che è – nella sostanza – l’accoglienza sia del simile che del dissimile ? Come le anticipavo la sua è una poetica ardua, difficile. E’ da scandagliare in tempi lunghi e frazionati che ne scompongano il tessuto (nodi su nodi, fili su fili, un tessuto composito di figure enigmatiche) e lo ricompongano secondo ciò che ciascuno porta con sé . Ogni figura umana è – alla fine – un piccolo o grande enigma che – come in un rebus – si esprime nei volti, nei gesti, negli accostamenti bizzarri ma, alla fine, carichi di senso. In questa direzione la sua è una poesia essenzialmente visionaria.\nAlcune connessioni – imposte con la necessaria “ violenza del testo “ – sono palesi. Vi sono figure reali che solo la “ lontananza“ rende leggendarie (penso a Helle Busacca richiamata da qualche suo verso); vi sono metafore che, all’opposto, vanno ridefinite in figure o situazioni reali (streghe, vergini: gli eretici sono coloro che bruciano o i bruciati ?). E alla fine la conclusione- amara ma inevitabile -si esprime nell’ultimo verso\n( l’in-emendabilità della Storia ?)\nI vari punti di domanda che pongo e che le pongo sono segnali delle difficoltà che incontra il lettore (lo spettatore) e che in alcune critiche che le sono state fatte vengono catalogate quasi come “colpe morali. “Perché Sagredo non sta assieme a noi, perché è così sdegnoso ?\nCerto, anch’io gradirei – ma nel senso di una maggior comprensione – l’aiuto per superare certi passaggi, a volte angusti e a volte librati nel vuoto, che i suoi versi costantemente propongono. Ma si è sdegnosi in diversi “modi“. Si riconduce tutto, allora, ad una analisi di coerenza e adeguatezza del pensiero alla parola, o sbaglio ?\nSe c’è un pericolo in questo che a me sembra un “teatro di maschere” – e se è legittimo segnalarlo- è quello della “fissità“. La maschera cela volti diversi e li rende eguali sfociando, alla fine, nel manierismo.\nDebbo, in chiusura, confermarle che l’avventura o la sfida (la partita a scacchi de Il settimo sigillo) che lei affronta mi coinvolge più di quanto desidererei. Ma ciò non è forse segno di una ulteriore misura di novità e ricchezza ? Credo che lei abbia attraversato e continui ad attraversare esperienze invidiabili e che queste – inevitabilmente – influiscono sulla sua scrittura complessa. Spero di non fare un proposta “ oscena “. Perché non arricchisce i suoi testi di un commento nel senso strettamente oggettivo di note di richiamo e di esplicazione di tempi, luoghi, situazioni anche mentali ? Che c’è di male in questo?\nLa sua intervista mi ha riportato alle mie letture di Ripellino, un autore che mi affascina. E dunque grazie anche di questo.\nCommento di Laura Canciani (Poliscritture, 8 settembre 2015)\nGentili locutori del blog,\nvorrei eccepire qualcosa circa la “comprensibilità” della poesia di Antonio Sagredo. Innanzitutto, non esiste una comprensibilità assoluta, come non esiste una incomprensibilità assoluta. Per intendere la poesia sagrediana dobbiamo necessariamente uscire dalla tradizione recente del Novecento italiano e dai mini canoni che hanno imperversato in questi ultimi decenni. E’ lo stesso Sagredo che ci mette sulla retta via quando ci parla di una poesia che deve ripartire dallo stadio zero; il poeta ci vuole dire che ha tagliato tutti i ponti di collegamento con la tradizione italiana. E’ questo il distinguo che fa da fondamento alla sua poesia. Indicarlo come uno “stolto” o come un “superbo” significa non aver compreso il lavoro di raschiatura compiuto da Sagredo. Dirò di più, Sagredo è più che “stolto” e “superbo”, è anche autoritario e dittatoriale, la sua poesia si pone come un assoluto di estraneità, come un anacronismo vivente, tende alla assoluta alterità. Ma questo dato di fatto è, di fatto, un punto di enorme vantaggio della poesia sagrediana rispetto a quella dei poeti che scrivono alla maniera della poesia maggioritaria di oggi, quello sì un gergo insignificante e, in quanto tale, comprensibile a tutti. Ma in questo caso si tratta di una comprensibilità che non buca che il presente, la comprensibilità del banale e del quotidiano. La poesia di Sagredo ha il suo centro di gravità, la sua base, il suo fondamento nella “immagine”, è questa la chiave per entrare dentro i suoi meccanismi segnaletici molto complessi e sfuggenti. E’ come se si volesse capire Tranströmer senza fare riferimento alle sue fittissime reti di immagini. La poesia di Sagredo non può essere compresa se non si entra all’interno del suo sistema segnaletico e del suo sistema semaforico, entrambi sistemi basati sulla polimorficità della “immagine”. Ergo, l’io del poeta passa in secondo piano, ridotto com’è ad un sistema di specchi che rimandano l’un l’altro, un caledoscopio di immagini che impongono all’io poetante di ritrarsi sullo sfondo, di sottrarsi. Insomma, ritengo la poesia sagrediana come una delle cose più interessanti che si scrivono oggi in poesia in Italia proprio per la sua capacità assumere un vestito linguistico assolutamente singolare e irriconoscibile…\nSi svegliò sui gradini di un sacrario, le ossa forzavano il midollo ad un zigzagare\ne a precipizio nei labirinti scorrevano i gridi angolari dei corvi e delle cornacchie.\nIo sapevo che gli specchi anche nelle profondità ossute di Psiche erano pelosi,\ncome gli sguardi di Narciso che invano una selce barbarica radeva perché la\nparola fosse circoncisa dalla Storia nel suo originario decantare. Il dubbio acheronteo\nera uno stillicidio per le onde e per le anime migranti che la Morte per acqua temevano\npiù delle loro lacrime – per questo sghignazzava un verdastro Vodník su uno scoglio simile\nal dente del giudizio – e beffava di Orfeo la maschera cartapestata e lacrimosa,\ne il suo rifiuto alla proposta scellerata del voltarsi indietro: il miserabile era un portoghese,\nnon poteva traghettare il proprio corpo evanescente che si sbriciolava davanti ai furori delle\nbraci… negli occhi-uncini di Diomede! – il panico si sciolse in sogni speranzosi: tornare, forse?! –\nma il battello andava, errante… sulla riva le orme erranti degli sguardi sbigottiti!\na Antonio Dattis\nQuesta sera ho stretto la mano di Antonio e ho fatto una salto dal medioevo al settecento!\nMi sono arroventato le mani al contatto e i legni smaniosi hanno sragionato per tallonare\nil suo ingegno! Non avevo che da rimproverarmi la precisione del mio cerebro e il calibrato\nfurore delle mie mani, e delle dita che lo guidavano… non possedevo che quest’arte, io!\nE alla malora il Tempo e il Labor che non volevano finire: chiedevano un’assemblea plenaria\nai gesti, agli strumenti, ai disegni, ai pizzicati suoni… a che le corde fossero stonate perché\nmai la fine accadesse tanto presto, e supplicare così la durata della passione divorante nel laboratorio…\nla testimonianza ricordava quello del Padre mio fra trucioli e colla cervone…\nIo, bambino, l’ammiravo…\nma qui, al savese, dobbiamo un inchino immortale, e non lo sconforto dell’anonimato!\nSava/Campomarino, 5 luglio 2015\ncittà di Fondi, ritratti muliebri\nDialetto rossolavico di rose rosse invernali e… non so che dire… altro…\nCosì cantavano i miei passi, le orbite volate via!… e su tutti i ponti gli occhi e le visioni\ndi un’altra creatura che mi tallonava… accanto – e mi assillavano le sue letanie\ndi voler esistere come un refrain la mia vita su un arazzo sfilacciato:\ncon una maschera gelata!\nE dopo il gelo, che saremo? Chi di noi sarà come prima, mostruosa Poesia !\n(notte, marina, all’ora terza)\nFayyum, ritratto maschile\npiangere dalla camera dove non ci sei\nErano una vigilia pagana le sei colonne corinzie, e come un santo sui padiglioni\nmiravo il volto tumefatto della Supplica e fra movenze cardinali s’inceppava il mio\npasso, ma nel suono dei sandali gli accesi ceri invocavano la cadenza di un ordine…\nla povertà su uno stendardo disegnava ecumeniche e sordide denunce.\nAttraversavo la soglia dei miei passi che mi chiedeva udienza sul banco dei pegni\nscellerati, l’assise era smaniosa perché fosse plenaria la condanna della Sapienza,\ne ti sentivo piangere dalla cella dove non c’eri… l’istanza vagava fra le navate come\nun alato magistrale cerebro sulle cattedre, l’assise era plenaria sui cartoni e disegnava\nil Perdono della Misericordia… mi chiese udienza presso le sei colonne corinzie…\npassavo e cinguettavo un motivetto come il poeta sul Ponte delle Legioni e le mie\nlagrime erano sospese come quelle degli Impiccati, degli Arsi Vivi, delle Streghe-\nVergini, ché Amore fu un rosario d’elissi in fiamme indulgenti… teatri in lagrime\ndi legno! Una vigilia pagana le sei colonne corinzie, la soglia dei miei passi\ndeclinava sonore udienze… non sapevo le istanze o le condanne sottratte ad una\ncolpa recidiva! Il tribunale mi chiese se le mie lagrime come quelle delle sante\nfossero vergini come le navate mai percosse dai voli di candide colombe e se con\ngli occhi ecumenici nell’indulto mostravano ai tribuni le loro dita grasse come vermi…\ne che ogni esecuzione per loro era una cuccagna… per questo i roghi erano una gioia\nincontrollata, un carnevale approntato perché la santità degli atti fosse un sigillo o un\nsacrificio cretienne, e mi chiedevo se lo stile pagano fosse stato meno – crudele!\nMaruggio/Campomarino, 12 sett. 2015\nSe ne tornava coronato di nastri funebri da un banchetto nuziale, l’idea fissa\ndi scalare le immagini perlacee dietro le quinte lo tallonava come un segugio,\nsi staccava dal moccolo con lo schiocco della sua lingua mercuriale… lordogravido\ndi ex-voto infine salpò con la gorgiera gonfia al vento verso Citera, l’irraggiungibile!\nC’era una fittizia tempesta, cartonata! Ahimè, l’ancora fu scordata sul palco,\nil suggeritore era in pianto più o meno dirotto, il molo sussultava come una prateria\nin fiamme, il battello convulso come la bellezza secondo Tommaso-Riccardo indifferente\nagli stermini… io raccoglievo le parti, confondevo le trame e le scene:\nil raccapriccio non era previsto!. La polena-drago se la rideva attorcendo la prua\ncome un viticcio! Era di cartapesta la barocca ira di uno spiritato elfo che con una\nceleste madonna danzava il foxtrot.. si leggenda che in un’alcova sotto le travi i complici amanti giocavano agli astragali i propri destini erogeni, violacee le ugole… e\nchissà dove le aiuole rosse della platea erano le poltrone rivestite di polpa di donne…\nIl pianto aizzava le lagrime a deglutire gli affanni e i tormenti, qualcuno indicava\nsulla carta moschicida i puttini in volo… io sul molo, irreale, come in un patio miravo\nPlatero che ragliava davvero, e Ramon e Federico con le orbite in panne – delle vele!\nMaruggio-Campomarino, 14 sett. 2015\n(dall’ora 16esima alla 17esima)\nLa Troia-Santa dagli occhi turriti mi vietò il tributo della veglia,\nla sua assoluzione disattesa aveva i capelli corvini,\nreclamava la mia barbarie, ma la sua risposta non era la\ncondanna della innocenza.. le maschere si somigliano\nsentenziò il poeta nel prologo immortale. Questo presente\nè sconnesso davanti alle aurore degli stermini, gli albori\nio vedo che sono nelle nostre ossa, la carne scarnificata\ndalla tolleranza occidentale… le esequie inseguono i feretri!\nEro sul lastrico per la fama di un dio in divenire, il ritorno\nnon più eterno, le rotazioni una finzione delle stelle, la lettura\ndei testi primordiali un fallimento delle umane storie…\ninterdetto dai secoli avevo per rifugio un umido sottoscala\npietroburghese… e capivo le tue grida antelucane e le nerastre\nombre, la tua passione dantesca e i latini amori, i ceppi ora sono\nqui a vegliare l’immortalità, la pedantesca oscillazione degli orologi\nmarini, le sesse oleose che mi ammalano il cerebro d’accidia!\nSui merletti della torre se ne veniva danzando, come un ectoplasma\ngelatinoso, la Santa Troia dagli occhi turriti che il tributo di una veglia\nmi donava, a me, l’insonne eccelso, l’artigiano di versi sublimi,\nsollevando l’ostensorio, come uno sfilacciato, monotono stendardo – di cartapesta!\nMaruggio-Campomarino, 16-17 sett. 2015\n(all’ora 23-esima e ottava)\nCon tag Alberto Di Paola, Antonio Sagredo, Giorgio Mannacio, helle busacca, Laura Canciani, Poesie di Antonio Sagredo, Prove mostruose\ndi giorgio linguaglossa | 20 febbraio 2015 · 9:29\nA cura di Giorgio Linguaglossa – Antologia Il rumore delle parole 28 poeti del Sud Edilet, Roma, pp. 284 € 18 (Carlo Cipparrone, Fabio Dainotti, Marco De Gemmis, Fortuna Della Porta, Giuseppina Di Leo, Francesca Diano), Commento di Laura Canciani\nAntologia Il rumore delle parole 28 poeti del Sud Edilet pp. 284 € 18 (Sebastiano Adernò, Valentino Campo, Luigi Celi, Rossella Cerniglia, Maria Pina Ciancio, Carlo Cipparrone, Fabio Dainotti, Marco De Gemmis, Fortuna Della Porta, Giuseppina Di Leo, Francesca Diano, Michele Arcangelo Firinu, Maria Grazia Insinga, Abele Longo, Eugenio Lucrezi, Marco Onofrio, Aldo Onorati, Silvana Palazzo, Marisa Papa Ruggiero, Giulia Perroni, Gino Rago, Lina Salvi, Daniele Santoro, Ambra Simeone, Francesco M. Tarantino, Raffaello Utzeri, Adam Vaccaro, Pasquale Vitagliano) a cura di Giorgio Linguaglossa\nCommento di Laura Canciani\nCom’è noto, Tynianov si opponeva a una concezione evolutiva della letteratura, che secondo lui procede per salti e per spostamenti piuttosto che secondo uno sviluppo uniforme. Ad avviso del noto critico in ogni genere, osservato a un dato momento, si distinguono tratti fondamentali e tratti secondari: sono proprio i tratti secondari, i risultati e le deviazioni «casuali», gli errori, che producono nella storia dei generi mutamenti più cospicui da annullarne in certa misura la continuità. Si può parlare di continuità per la nozione di «estensione», che oppone le «grandi forme» (romanzo, poema, racconto lungo) alle piccole (racconto breve, poesia), e di continuità per i «fattori costruttivi» (per esempio, il ritmo nella poesia e la coerenza semantica – trama – nella prosa) o per i materiali; ciò che cambia è ben più importante per la individualità del genere: è il principio costruttivo che fa utilizzare in modi sempre nuovi i fattori costitutivi e i materiali.\nGli spostamenti all’interno di uno stesso genere, mettiamo la poesia, sono molto importanti per comprendere come a volte delle piccole novità conseguite in periferia possano avere ripercussioni, per vie sotterranee, sulle linee maggioritarie che si esprimono attorno alle due più grandi città italiane (Roma e Milano). Ecco allora la spinta al rinnovamento o la diversa funzione che la periferia viene a svolgere nel rinnovamento di un genere. Questa campionatura di autori del Sud viene incontro alla esigenza di indagare per quali vie sotterranee la poesia del Sud possa contribuire al rinnovamento del genere poesia ma non tanto per la forza specifica delle singole realtà regionali quanto per la capacità di fare, tutte insieme, massa e peso specifico.\nIl Sud non è indagato solo come contenitore di diverse sensibilità linguistiche ma come momento propulsivo della ricerca di nuove vie di sviluppo della poesia italiana contemporanea. È un fatto che il Sud, dall’unità d’Italia in poi, se si fa eccezione per l’ermetismo di matrice quasimodiana, non è mai stato capace di produrre una letteratura egemone, grandi personalità sì, ma isolate, e questo vale anche per il genere poetico.\nAltra importante problematica è la divaricazione che si è aperta tra Patrimonio e Modernità. Che rapporto c’è fra questi due poli? Patrimonio è ciò che appartiene al padre, Modernità è ciò che appartiene ai figli, ma la Modernità è stata caratterizzata dalla insubordinazione dei figli ai padri, che non vogliono più ereditare alcunché dai padri e abitare la casa paterna, per essi la Tradizione deve essere abbandonata e demolita. La Modernità nasce come critica della Tradizione, rifiuto e disobbedienza verso tutto ciò che il passato invece invita ad essere custodi. La Modernità viene ad essere recepita anche da questi autori antologizzati come la casa che deve essere disabitata, abbandonata, rigettata per poter costruire una casa propria, una casa comune in cui l’eredità dei padri sia stata rimossa. Con l’atto della rimozione, della abitudine all’uso e al riuso degli stilemi della Modernità e all’impossessamento del patrimonio ereditato, esso diventa trafugamento, appropriazione indebita. Con quest’atto la Modernità diventa Postmodernità. È questo, credo, il racconto che tra le righe ci fa l’Antologia Poeti del Sud.\nIl nichilismo antitradizionale e anti patrimoniale delle avanguardie storiche è stato progressivo e unilineare, i surrealisti volevano abolire il passato per poter instaurare il regno del Futuro, dell’uomo nuovo della rivoluzione incombente; gli autori di questa Antologia aboliscono contemporaneamente Passato e Futuro, sono nichilisti loro malgrado, adottano il nichilismo come il loro usuale vestito dello Spirito, si muovono nel Presente, il patrimonio poetico europeo viene percepito come inabitabile e inarrivabile, vivono nell’età dell’incertezza e dell’ansia.\nNei labirinti del sangue\nSpesso mi prende un’ansia\nsegreta, una libidine.\nSorge dalle mie viscere\ndomina la mia mente\ncircola nei labirinti del sangue.\nTutto m’emoziona, tutto mi turba.\nNon riesco a trattenere\nla mano che masturba le parole\ne scrivendo provo insieme piacere\ne angoscia, estasi e sofferenza\nfino al parossismo dell’orgasmo.\nVivo da sempre in questo\nmio paradiso e inferno\ndi cielo e fango, di fiori e spine,\ndi verità e menzogne.\nUbriaco di nettare e veleno,\napprovo e rifiuto\namo e odio ciò che scrivo.\nCon povere parole\nche in me sempre risorge)\ndo segni d’esistenza.\nVengo da un altro gelo,\ndal mistero dell’indifferenza\nche ogni tanto si scioglie\ne cerca vie d’uscita,\nlascia segni di tentati percorsi\norme incerte sulla neve.\nLinee di fumo\nAll’incrocio d’umani destini\nlungo i margini della via\nlabili tracce d’un bivacco\nsegnalano il mio passaggio:\nresti d’una segreta fiamma\narsa in petto, d’un fuoco\nche non crepita più ma tace,\nesile linea di fumo,\nsparsa nebbia, residuo calore\ndi spenta brace sotto la cenere.\nCiò che ora dico\nserve e non serve, conta poco;\nma si deve parlare,\ncorrere il rischio.\nPerché so tutto e niente\ndi cui chiedo conferma.\nOtto poesie per Gina\nQuando nacqui mia madre ne piangeva\nQuando nacqui i parentes\nmi affidarono a te, studentes-\nsa a Pavia.\n(nell’università che poi fu mia).\nCosì quando gli amici ti chiamavano:\n“Usciamo, andiamo al cinema, a ballare”,\nmi esibivi trionfante alla finestra:\n“Ho il bambino. Non posso\nGli devo dare il latte”.\nPoi alle elementari, a Frascarolo:\nc’erano i pensierini sulla rosa\nda fare, che tormento\ninvece di giocare!\n“La rosa è…” dicevi, suggerivi.\nMa a me non veniva mai niente\nnon riuscivo a integrare, completare.\n“La rosa è la rosa, scusate”, pensavo.\nQueste cose ho saputo da voi dopo.\nDi quel giardino ricordo le ortensie\nblu come il millecento che comprò\nlo zio e ci portò tutti ad ammirarlo\nnella rimessa di lamiera\ndopo cena, una sera.\nE tu eri contenta, ma non troppo,\n– Ah, gli uomini!, pensavi\nLe gite, la domenica mattina:\naspettando che il pranzo fosse pronto,\nmio zio mi portava in giro un po’,\nnella sua auto nuova; sullo stradone grigio,\npoi a un tratto sbucava in un sentiero\ne si fermava, per stupirmi; c’era, che scorreva,\nun fiume, il Po.\nCompravo il latte, ero un bravo bambino,\nmi dicevo. Guardavo in alto, in cielo:\nmi apparivano i volti\ndei genitori, lieti,\ngrandi come gli dei che distruggevano\ncon una mano le mura di Troia.\nEra quella la loro approvazione.\nIl premio: la televisione.\n«Dove sia» inizia Porta la poesia\nche ti lascio sul tavolo in cucina\ne «Tu che fai stasera?» da un biglietto\nti chiedo, ma se sfogli il libro indietro\na pagina ventisei il poeta dice\n«per essere felici bisogna andare lontano»\ne spero questa pagina ti sfugga, esco\nma prima monto le chiare a neve,\ndue, aggiungo crema, mescolo\n– ti faccio una cosa dolce –,\nmescolo senza sbattere troppo\nla testa contro il muro\nI documenti della nostra vita\nstanno in briciole sul tavolo in cucina\ncome nel dopopranzo, quando\nin mostra si sono messi i piatti\nvuoti, dove le cose sono ridotte\nall’osso: noi siamo intanto stesi\nsaturi in altre stanze e sui divani\nci sta dentro dalla testa ai piedi\nun’auto spenta, senza un conduttore\nche la possa riavviare e spostare\nnell’auto che va\nmentre parlate di cibo…\n[“… le crode del Pedrè. Ebbene, se sono tornato a parlare di questo posto, dove si andava in gita scolastica quando ero bambino, è perché in quel luogo fisico c´è una volontà di resistere, anche se contraddetta da pulsazioni opposte e oscure, che è omologa alla terra e all´uomo…”]\nvoglio dirvi una cosa\nma non c’entra:\nle crode del Pedrè\nesplorate a ottobre\nper capire lui\ne dove prende la poesia:\ndevo dirvi una cosa\nche mi apparve:\nacquattata pure lì\nc’era la peste:\ndentro le colline\nche salivano spedite\nquasi si fosse invertito\nche non c’è alcun perché\nper come stanno andando\ncome anche lui saprà\nnon conviene più fermarsi\nl’inverno che invochi\ne giochi a far la pioggia\ncon la bocca, il ticchìo\nsullo zinco al ritmo\ndelle gocce; o l’estate\nche pensi in cagnesco\ne giochi sbuffando\na sventagliarti preziosa\nbestiola da salotto;\no senza stagione alcuna\n(ché il tempo ormai\nè cessato) come ora\nche stai dormentata\ne giochi la giornata\ncosì: posso lasciarti\nsola, posso lasciarmi\nda solo scrivere\nNon ho incontrato la rivelazione\nL’orgia della notte rivela ossessione di morte.\nLacci e tridenti artigliano caviglie convulse.\nL’inferno ha chiamato avvelenando i pozzi\nil respiro accoglie arsenico tra i denti gialli.\nLe gomene si sono tarlate.\nFino alla soglia del cielo\nschioccano fiamme sulfuree:\nl’ubriaco che sciacqua il vomito\nal mascherone di pietra\nla puttana che appiglia il reggiseno\nalla catena di piombo…\nLe creature delle tenebre fragili e oscene\ncol ventre che espelle la vita goccia a goccia\nle cosce che spasimano un amante qualsiasi\nl’innocenza fulminata per caso ai margini della ragione\nper caso ogni miseria sembra uno sparo.\nSe tu venissi temerario per selve forestiche\nper sentieri spinosi, per zanne affilate di lonze lupi e leoni\nti accorgeresti che le strade di oggi\nnon portano eroi.\nMutile statue, Virgilio agonizza sul colle\nbraccia spolpate e nudità.\nL’erba è marcia per gli amplessi rubati o saldati\nper il sangue dei deportati\ndalle cornee fosforescenti e i palmi di latte.\nNello Stige melmoso l’anima di pietra si torce\nla città dannata rinuncia.\nMarmoreo, solo il re che bara la sorte\n«Scacco matto!», tripudia.\nTutt’intorno la zizzania avvilisce le onde\ngli strazi delle periferie palpitano.\nNon mi riconosceresti.\nI miei genitori vissero da muratori.\nCon piglio gentile costruirono scale\nsaggezza di ponti e scuole verdeggianti\nperché all’impazienza delle idee\nfosse destinato un sentiero.\nCosì nel mio tenerissimo tempo\na braccia spalancate e fuoco di profezia\ngazzelle di chimere a testimonio\n«posso», dissi fiera, ma quando il Muro crollò\nprosperarono altri divisori.\nCi siamo persi. Abbiamo consentito.\nLa nostra saliva ha cristallizzato sale\ne oggi la luna galleggia.\nCosì, mentre il chiarore abbandona la riva\na ridosso di rupi e preda di lupi\nla lealtà dell’acqua è macchiata da rigurgiti\nche infestano l’Arcadia perduta.\nNel buio le finestre pudiche vorrebbero tacitare la tv.\nNemmeno i colori abbiamo scampato\nper lasciarli al futuro\ne non si sa come pentirsi o rimediare.\nCongedi. Viatico in undici stazioni\nNon ero che un bambino e tu un adulto.\nTi temevo. Temevo il tuo sorriso\nCome una lama sfoderata a colpire\nSenza guardarti in faccia.\nLa tua jurta era grande e molto solida\nPerò a te non bastava. Eri feroce\nNella tua sete di potere.\nQuell’anno fu gelido l’inverno\nPiù dei passati e il fuoco non bastava.\nLa nostra gente – gente guerriera\nSoffriva il freddo.\nPredatori eravamo e predavamo.\nTu più di tutti.\nIo non potei evitare che mio padre\nMi abbandonasse nella steppa\nLasciandomi bambino a sostenere\nIl peso di un potere non voluto.\nMi piegava le spalle e mi schiantava.\nLo subivo il potere e con che gioia\nA te lo avrei ceduto.\nDunque – quando quel giorno con un’ascia\nMi aggredisti alle spalle e mi spezzasti\nLe vertebre e la vita – senza guardarmi in faccia\n– non eri coraggioso – io non potei capire.\nMa avresti visto – per sempre congelata\nNei miei occhi la sorpresa e l’orrore.\nCadendo altro non vidi che terra congelata\nE i licheni – come ricami di trine verdegrigie\nA riempire lo spazio breve del mio viso.\nI tuoi occhi una steppa – morta – immota.\nA nonno Leonardo\nSu materassi di paglia dormivo da bambina\naccanto la voce amata. Su due piedi possibili\nil tempo sosta in attesa fino all’ultimo,\nun piolo per volta, fino alla lunga stanza;\nil pavimento in cemento lo scorgevi infine,\nproscenio della camera dalle due finestre.\nE sulla scena, l’odore delle pesche sotto il letto.\n[Le quattro pietre]\nLe quattro pietre ancorate al mare sembrano sorelle,\nquattro dita in tutto afferrano il mare. Così, se tu temi\nla luce vorrebbe dire dover lasciare l’uscio chiuso per\ntroppo ancora. Rimanda la paura. A dopo. E intanto\nsiediti. Resta. Con un gesto del piede allontana dunque\nil pensiero dalla fronte, troppi angoli mostra il prisma,\ntroppi colori conta l’arcobaleno, nel sole i raggi,\ntanti quanti i visi. Lontano dagli sguardi serba il seme\nper piantarlo all’uso del lunario, e di quel che resta\na me basterà l’odore delle cotogne e della paglia.\nAll’inizio fu il silenzio e la terra era feconda\nforeste lussureggianti racchiudevano suoni di vento\ne nel mare era nascosta la voce profonda di un amore\nsarebbe arrivato sulla riva nelle vesti di uomo scolpito\ndal flusso delle onde, sarebbe salito sulla parte alta\ne avrebbe poi urlato al silenzio il suo segreto.\n«Dalle tasche del mare altri suoni arriveranno», disse al giovane fiore\ne così parlando pensò lo avrebbe colto nel sonno di un’estasi.\n«Si giunge lontano stando fermi», gli rispose allora il fiore\n«nessuno tra noi due sa chi per primo cederà il suo stelo\nal vento». Non si sa se fu lo stato di paura, irrazionale quanto basta\nforiero e preannuncio di ogni altro eco terrifico a portarlo via\nma a quel dire colpì dapprima la terra sollevandola\ncon le mani aperte rivoltò più volte la zolla, afferrò poi\nil bastone potente del comando e percosse con quello\nstelo a stelo ogni singolo filo d’erba; ogni singolo gambo\nsi abbassò diventando tutt’uno con la terra\nafferrò nuovamente con due mani la spada\nl’elsa della forza lo istigò a tracciare scavi profondi nelle viscere\nla terra rimasticava le sue radici d’oro e la farfalla si tramontò\nin bruco e il bruco in terra, mentre l’uomo continuava a far\nmarcire nel sonno il silenzio prezioso di un tempo. La parola attesa\nsi trasformò in bestemmia, la bestemmia in rancore\nfino a quando il fiore del silenzio si aperse in rosa di sangue\ncon due ali sui fianchi scese nell’imbuto del tempo\nfino a che insieme al tempo non si squarciò il dolore.\nArchiviato in antologia di poesia contemporanea, Autori dei Due Mondi, critica dell'estetica, critica letteraria, poesia italiana contemporanea, recensione libri di poesia, Senza categoria\nCon tag Antologia di poesia, Carlo Cipparrone, edilet, età dell'ansia, età dell'incertezza, Fabio Dainotti, Fortuna Della Porta, Francesca Diano, giorgio linguaglossa, Giuseppina Di Leo, Il rumore delle parole 28 poeti del Sud, Laura Canciani, Marco De Gemmis, Modernità, nichilismo, Patrimonio\ndi giorgio linguaglossa | 6 maggio 2014 · 7:38\nSUL TEMA DELL’ISOLA DEI MORTI di Böcklin (Stige o Acheronte) – Poesie di Anna Ventura e Laura Canciani\nArnol Bocklin Isola dei Morti versione originale\nLa spiaggia di Levrechio sull’isola di Paxos si trova di fronte alla foce dell’Acheronte fiume che attraversa l’Epiro, regione nord-occidentale della Grecia, e si congiunge col mare nei pressi della cittadina di Parga.\nL’Acheronte è un affluente del lago Acherusia e nelle sue vicinanze sorgono le rovine del Necromanteio, l’unico oracolo della morte conosciuto in Grecia. Ma Acheronte (in greco Ἂχέρων, -οντος, in latino Ăchĕrōn, -ontis) è anche il nome di alcuni fiumi della mitologia greca, spesso associati al mondo degli Inferi.\nSecondo il mito sarebbe proprio un ramo del fiume Stige che scorre nel mondo sotterraneo dell’oltretomba, attraverso il quale Caronte traghettava nell’Ade le anime dei morti; suoi affluenti sarebbero i fiumi Piriflegetonte e Cocito. Il suo nome significa “fiume del dolore”. (nota di Francesco Aronne)\nAnna Ventura è nata a Roma, da genitori abruzzesi. Laureata in lettere classiche a Firenze, agli studi di filologia classica, mai abbandonati, ha successivamente affiancato un’attività di critica letteraria e di scrittura creativa. Ha pubblicato raccolte di poesie, volumi di racconti, due romanzi,libri di saggistica .Collabora a riviste specializzate a quotidiani, a pubblicazioni on line.\nHa curato tre antologie di poeti contemporanei e la sezione “La poesia in Abruzzo” nel volume Vertenza Sud di Daniele Giancane (Besa, Lecce, 2002). È stata insignita del premio della Presidenza del Consiglio dei Ministri. Ha tradotto il De Reditu di Claudio Rutilio Namaziano e alcuni inni di Ilario di Poitiers per il volume Poeti latini tradotti da scrittori italiani, a cura di Vincenzo Guarracino (Bompiani,1993). Il suo ultimo volume Tu quoque Antologia poetica (1974-2013) EdiLet, Roma.\nDirige la collana di poesia “Flores”per la Tabula Fati di Chieti. Suoi diari, inseriti nella Lista d’Onore del Premio bandito dall’Archivio nel 1996 e in quello del 2009, sono depositati presso l’Archivio Nazionale del Diario di Pieve Santo Stefano di Arezzo.\ntra i critici che si sono occupati di lei in saggi monografici: Francesco Di Gregorio, in Letture novecentesche (Roma, ED. dell’Urbe, 1983; Alfredo Fiorani in La tela di Penelope (Chieti, Noubs, 1997); Liliana Porro Andriuoli in Certa et arcana, la poesia di Anna Ventura tra certezza e senso del mistero (Chieti, Tabula Fati, 2001); Vittoriano Esposito, in Itinerario letterario di Anna Ventura, Avezzano, Centro Studi Marsicani, 2005.\nLo Stige, il passaggio; tutto\nè livido, intorno. Solo\nil nocchiero infuriato\nstanno quiete, ormai\nhanno finito di decidere.\nMa il passaggio\nnon è mai senza speranza:\nsi va verso l’ignoto, dove,\nnon è lecito accostarsi: un luogo\ndove tutto si dimentica, oppure\ntutto ritorna, intatto, libero\nda paure e pregiudizi:qui\npotrò ritrovare, forse,\ntutto quanto ho perso, in vita,\nper viltà, per pigrizia,\nper sfortuna, per ossequio\nQui siamo uguali, anche nel coraggio,\ne nessuno abbandona\nil suo bagaglio, quello\nda cui non vuole separarsi.\nIl gusto della metamorfosi\nAl bruco che si fa farfalla si apre\nla meraviglia del mondo: dall’ombra\nalla luce, dal chiuso all’aria aperta,\ndal silenzio alla musica dei suoni. E poi\nC’è l’ebbrezza del volo.\nIl tempo porterà a conclusione\nQuesto ciclo di vita luminosa:le ali\nsi faranno vizze, il respiro\nsempre più pesante. Ma,\nall’ora della schiusa,\nha appreso il gusto della metamorfosi,\nne ha intuito il valore.\nPerciò affronta, serena,\nl’azzardo dell’ultimo volo.\nLaura Canciani è nata a Cermes (Bolzano) nel 1934. Le sue radici profonde sono friulane. Vive a Roma. Ha pubblicato in poesia: L’aquila svolata (Forum, finalista al Premio Viareggio 1983), Da questi occhi (Il Ventaglio, Premio Donna Città di Roma, 1986), Il dono e la meraviglia (Amadeus, 1989, Un bouquet d’ombre (Biblioteca cominiana, 1994), Aperta all’infinito (Biblioteca cominiana, 1998), Lo stesso angelo (Fermenti, 1998), Reato di parola (Manni, 2004), Il contagio dell’acqua (Passigli, 2010). Ha vinto il Premio di Poesia Profezia, Cisternino 1998 e il Premio Renato Serra, Santa Severa 1991. Sue poesie sono state pubblicate in diverse antologie, tra cui «Storia dell’arte italiana in poesia», Sansoni, 1990; l’Altro (Centro Internazionale Alberto Moravia, 1995); Melodie della terra a cura di Plinio Perilli (Milano, Crocetti, 1997); La donna, gli amori a cura di Gabriella Sobrino e Antonietta Garzia, (Loggia de’ Lanzi 2001); Poesia degli Anni Novanta (Roma, Scettro del Re, 2000) a cura di Giorgio Linguaglossa, e riviste letterarie tra cui «Hortus», «L’Ozio», «Versicolori», «Pagine», «Poiesis», «Arsenale», «Poesia». Ha collaborato con la rivista «Poiesis» con testi critici sulla poesia contemporanea. Una trattazione estensiva della sua poesia è presente in Appunti Critici. La poesia italiana del tardo Novecento tra conformismi e nuove proposte a cura di Giorgio Linguaglossa(Roma, Scettro del Re, 2002), in Dalla lirica al discorso poetico. Storia della poesia italiana (1945-2010) del 2011e in Dopo il Novecento. Monitoraggio della poesia italiana contemporanea (2013), sempre a cura di Giorgio Linguaglossa. È in corso di stampa per Passigli di Firenze Essere nella parola.\nStige, il fiume emerso\nLo Stige e Caronte dagli occhi\ndi brace: care tracce,\nreminiscenze dei banchi tarlati\ndei maestri amati\nodiati (nel senso assoluto)\ndei compagni debordanti… di quello più sensibile\n– come se Cristo non fosse mai nato –\ne risorto, tra bende fluttuanti.\nEntra Giovanni «e vide e credette».\nOra quelli gessati si dibattono\ngiù nella barca e sulle rive\ntra onde sempre più nere,\nveloci nebbie velenose.\nCosa dicono? Cosa dicono? Cosa?\nNon c’è anima non c’è logica?\nIl valore è irresponsabile?\nDimmi, quali sono le voci del tuo abisso?\nApparizione di fiume limpidissimo,\ngocce incarnate su di me\nsanguinante dentro dentro:\nil remo è un ramo\nCon tag anna ventura, Laura Canciani, Poesie sull'Isola dei morti o Stige\ndi giorgio linguaglossa | 18 marzo 2014 · 8:23\nAntologia L’amore ai tempi della collera a cura di Roberto Raieli letto da Giorgio Linguaglossa\nAntologia L’amore ai tempi della collera a cura di Roberto Raieli Lietocolle, pp. 239 € 15\nHa scritto Salvatore Martino in un recentissimo commento nel blog lombradelleparole.wordpress.com a proposito di una Antologia della poesia contemporanea proposta dal blog : “Dai libri che ricevo molto spesso, dalle infinite presentazioni, dal fiume che naviga su internet sono arrivato alla conclusione quasi imbarazzante e forse pericolosa che il discorso poetico sia diventato un prodotto di massa. Chissà! In un tempo quasi per me archeologico pensavo che la poesia fosse una rara avis, un gioiello posseduto da una elite, tanto difficile, impervio, angoscioso mi pareva il percorso per arrivare ad un risultato di livello frutto del talento innato e della techné, della lettura, dello studio, della bottega dove frequentare uno o più maestri. Arrivato ad una età dove chiamarsi vecchio è obbligatorio mi avverto spiazzato, incapace di comprendere questa nuova realtà. Una cosa so di certo: rarissimamente leggo poesie fatte di immagini, in qualche modo emozionanti, di musica e di pensiero. Molta approssimazione e il più delle volte un andare a capo fatto solo per dissimulare una scadente prosa. Ma allora perché questo prodotto fluviale di massa non diventa anche una fruizione di massa”.\nSempre sul blog, ho replicato: “Rispetto la posizione di Salvatore Martino, che coglie alcuni aspetti emblematici come quello dell’a capo… ma non mi sento di condividerla… oggi la poesia contemporanea sembra aver smarrito qualsiasi regola certa dell’a capo, è vero, ma questo, secondo me, invece di essere un difetto, rischia di diventare un elemento positivo; voglio dire che la poesia contemporanea sembra essersi liberata di questo problema, voglio dire che il problema sembra essersi dissolto come neve al sole… Per la verità anche ai tempi di Leopardi e nel Settecento in piena arcadia si contavano migliaia e decine di migliaia di poetanti, e così anche ai tempi di Catullo, certo oggi il fenomeno si è diffuso, è diventato un fenomeno di massa, ma non può certo dirsi che poeti di lunghissima esperienza e cultura come Renato Minore o Laura Canciani (tanto per fare due nomi a caso) non sappiano come e quando andare a capo… il fatto è che presso altri più giovani autori è mutato il concetto di poesia, Ivan Pozzoni dichiara di fare anti-poesia, di voler mettere della dinamite nella poesia, quindi rimproverargli di non avere una regola aurea per la sua versificazione è un rimprovero che non centra il bersaglio, perché quel bersaglio Pozzoni non lo vuole proprio colpire, lui cerca un altro bersaglio: quello della poesia che fa finta di dire qualcosa, che si affida alle aure, alle atmosfere sentimentali, alle dorature, alle stuccature pseudo sperimentali di tanta altra poesia. E poi, se si legge con attenzione e senza pregiudizi, mi sembra che gli autori di questa puntata dell’Antologia abbiano delle qualità.\nContrariamente al mio pessimismo degli ultimi anni, forse mai come oggi la poesia contemporanea è viva, vitale, effervescente… forse manca il Leopardi, ma, in fin dei conti, chi lo può dire con matematica certezza?”. Continua a leggere →\nArchiviato in critica letteraria, recensione libri di poesia, Senza categoria\nCon tag antologia di poesia ai tempi della collera commento di giorgio linguaglossa, giorgio linguaglossa, Ivan Pozzoni, Laura Canciani, Marzia Spinelli, renato minore, roberto raieli, salvatore martino\nTiziana Antonilli – Nove poesie inedite con un Commento psicofilosofico di Giorgio Linguaglossa 17 febbraio 2018\nLa Musa degli stracci – Poesia di Gino Rago – Commenti e poesie di Pier Aldo Rovatti, Andrea Emo, Donatella Costantina Giancaspero, Mauro Pierno, Iuri Lombardi, Anna Ventura, Giorgio Linguaglossa, Wilma Minotti Cerini, Lucio Mayoor Tosi, Dunya Mikhail 15 febbraio 2018\nDialoghi e Commenti intorno alla nuova ontologia estetica – Giuseppe Talia, Steven Grieco Rathgeb, Giorgio Linguaglossa, Alfredo Rienzi, Anna Ventura, Giuseppe Talia, Rossana Levati, Roland Barthes, Maurizio Ferraris, Giorgio Manganelli, Pier Aldo Rovatti, Poesie di Czeslaw Milosz, Lucio Mayoor Tosi, Gino Rago, Carlo Livia, Cecco Angiolieri, Donatella Costantina Giancaspero 13 febbraio 2018\nLa nuova ontologia estetica – Contro le accuse di redigere manifesti, organizzare gruppi, movimenti, tesi, decaloghi, avanguardie, retroguardie etc. Noi diciamo semplicemente che vogliamo rimettere in moto l’esercizio del pensiero poetico dopo cinquanta anni di immobilismo – Poesie di Francesca Lo Bue, Giuseppe Talia, Lucio Mayoor Tosi, Gino Rago, Mario Gabriele, Anna Ventura, Antonio Sagredo – pensieri di T.W. Adorno, Pier Aldo Rovatti, Maurizio Ferraris, Giorgio Linguaglossa, Adeodato Piazza Nicolai, Mauro Pierno 11 febbraio 2018\nLa nuova ontologia estetica – Poesie di Tomas Tranströmer, Ewa Lipska, Mario M. Gabriele, Francesca Dono, Fritz Hertz, Donatella Costantina Giancaspero, Edith Dzieduszycka, Giorgio Linguaglossa – Commenti di Gino Rago, Giorgio Linguaglossa, Lucio Mayoor Tosi, Donatella Costantina Giancaspero – Intorno ad una diversa ontologia delle parole 9 febbraio 2018\nGiorgio Caproni (1912-1990) – Poesie – Antologia – con un Commento di Rossana Levati 8 febbraio 2018\nGino Rago, Stralci del libro: Glossa a Critica della ragione sufficiente. Verso una nuova ontologia estetica, Intervista a Giorgio Linguaglossa, Progetto Cultura, 2018, pp 512, E 21,00 – Dalla «Traccia» alla «Metafora Silenziosa». Colloquio a distanza Derrida-Heidegger-Linguaglossa (pp. 65/72) con le risposte a Pasquale Balestriere e a Lucio Mayoor Tosi – Uno stralcio sulla Cosa (Das Ding) da uno scritto di Roberto Terzi, Poesie di Fritz Hertz (Francesca Dono) e Carlo Livia 6 febbraio 2018\nAntonio Sagredo Cinque poesie da Capricci (2017) con un Commento critico di Donato Di Stasi 4 febbraio 2018\nSalvatore Martino, Poesie, sintesi critica su Autoantologia – Cinquantanni di poesia (Progetto Cultura, 2014, pp. 1000, € 25 ) – Presentazione critica di Mario M. Gabriele 2 febbraio 2018\nFrancesca Lo Bue – Poesie scelte da Itinerari/Itinerarios (Dante Alighieri editrice, 2017) con un Commento critico di Giorgio Linguaglossa 31 gennaio 2018\ngiorgio linguaglossa su La Musa degli stracci –…\nAntonio sagredo su Tiziana Antonilli – Nove…\nAntonio sagredo su La Musa degli stracci –…\ngiorgio linguaglossa su Tiziana Antonilli – Nove…\ngino rago su Tiziana Antonilli – Nove…\nANNA VENTURA su Tiziana Antonilli – Nove…\nlondadeltempo su Tiziana Antonilli – Nove…\nMario M. Gabriele su Tiziana Antonilli – Nove…\nAntonella PInto su La Musa degli stracci –…\nFrancesca Dono su La Musa degli stracci –…\nTiziana Antonilli - Nove poesie inedite con un Commento psicofilosofico di Giorgio Linguaglossa\nLa Musa degli stracci - Poesia di Gino Rago - Commenti e poesie di Pier Aldo Rovatti, Andrea Emo, Donatella Costantina Giancaspero, Mauro Pierno, Iuri Lombardi, Anna Ventura, Giorgio Linguaglossa, Wilma Minotti Cerini, Lucio Mayoor Tosi, Dunya Mikhail


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Paola Volonghi George Berkeley appunti dalle lezioni di filosofia del prof. Maurilio Lovatti\nEra irlandese e la famiglia era di origini inglesi. Nasce nel 1685. Diventa prete della chiesa anglicana e poi vescovo. A 24 anni, nel 1709, pubblica il "Saggio su una nuova teoria della visione". Nel 1710 pubblica il "Trattato sui principi della conoscenza umana", inizialmente un insuccesso. Riformula le tesi espresse nel Trattato in 3 dialoghi più semplici da leggere e dopo tre anni pubblica "I tre dialoghi tra Hylas (materialista) e Philonous (spiritualista)". Nel 1721 pubblica in latino il "De motu" (sul movimento), importante perché contiene delle critiche alla fisica di Newton e, secondo Popper, Berkeley avrebbe anticipato alcune concezioni di Einstein. Per i restanti trent'anni Berkeley cambia il suo pensiero e le opere della vecchiaia sono l'"Alcìfrone" e la "Siris" (sulle virtù terapeutiche dell'acqua di catrame). Si era messo in testa di fondare una missione in America per convertire gli indiani, aveva raccolto i finanziamenti ed era andato in America per 3 anni. In quegli anni, però, non riuscì ad organizzare nulla e tornato in Inghilterra si è dedicato al suo impegno da vescovo. Muore nel 1753.\nvai a Hume\ntorna a Locke


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COVID, DE LUCA: “ENTRO DUE MESI FLESSIBILITÀ SU INGRESSI NEI MUSEI” – Sud Reporter\nCOVID, DE LUCA: “ENTRO DUE MESI FLESSIBILITÀ SU INGRESSI NEI MUSEI”\n“Credo sinceramente che da qui a non più di due mesi, salvo nuove fiammate, almeno per quanto riguarda i musei e la presenza nei musei, sia possibile avere qualche decisione più flessibile”. Lo ha detto il presidente della Regione Campania, Vincenzo De Luca, intervenuto alla presentazione della mostra “Gladiatori” al Museo archeologico nazionale di Napoli.\nSecondo De Luca “è assolutamente possibile controllare gli ingressi nei musei senza ricadute sul piano dell’epidemia. Ci auguriamo che anche l’evento di oggi sia un primo segnale di ritorno alla vita, qui davvero c’è l’anima dell’Italia e dell’Occidente in questo immenso patrimonio culturale che vorremmo far godere alle nuove generazioni”.\n“Siamo ancora pienamente dentro questo calvario del Covid – ha continuato – ma, se Dio vorrà e se avremo qualche messa a punto organizzativa sul tema delle vaccinazioni, ci avviamo a uscire da questo calvario. Vorremmo che questo evento trasmettesse all’Italia un messaggio di speranza”, ha concluso De Luca.\nPosted in AttualitàTagged covid, de luca, musei, politica\nPrev FURTI DI RAME IN CILENTO, 8 ARRESTI\nContinua BENEVENTO, PICCHIA E MINACCIA LA MOGLIE: DIVIETO DI AVVICINAMENTO PER UN 48ENNE