Galli: “Verosimile altro lockdown esteso” – V1 HitStation\nPubblicato il: 10/11/2020 12:11\n“Ormai è verosimile un altro lockdown esteso. Dopo toccherà riprendere e lo dovremmo poter fare senza ricadere nei problemi che abbiamo vissuto. Tra le ricadute possibili, che non riguardano la malattia da coronavirus, una che non ci possiamo permettere è il depotenziamento della ricerca, altrimenti pagheremo un prezzo altissimo”. Lo ha affermato Massimo Galli, infettivologo dell’ospedale Sacco-università Statale di Milano, ospite dell’evento online ‘I love scienza: una maratona della scienza’ organizzato dalla Fondazione De Sanctis in occasione della Giornata mondiale della scienza promossa dall’Unesco.\nPesa su quanto sta accadendo in Italia “l’uso politico della pandemia da parte di una politica spicciola, litigiosa quasi da cortile – avverte Galli – e poi pesa il fatto il che la sanità è in capo delle Regioni, con un palleggiamento di responsabilità tra centro e periferie. Su certe decisioni molti tendono a procrastinare e a equivocare sui chi deve prenderle, e questo non è andato bene soprattutto la scorsa estate. Quando si riaprirà – prosegue – sia nelle zone rosse che in quelle gialle, se non si è capaci di programmare la coesistenza con questo virus saremo sempre nella stessa situazione”.\n“Anche se ottenessimo il massimo del risultato con le chiusure – avverte infatti lo scienziato – non avremo mai la possibilità di togliere del tutto la circolazione del virus. Non siamo soli nel mondo, la pandemia riguarda tutte le nazioni”.\nPoste Italiane aderisce a CEO Guide for Human Rights


Die Zeit - Scriptanews.it - Notizie ed informazione in Carnia\nMaggio Letterario a Tolmezzo, il quarto appuntamento è con Giuliana Sgrena\nMag. 11 Appuntamenti, Arte e cultura, Libri e scrittori, Notizie Commenti disabilitati su Maggio Letterario a Tolmezzo, il quarto appuntamento è con Giuliana Sgrena\nMercoledì 13 maggio alle 20.30, presso la Sala Conferenze della Comunità Montana della Carnia, si terrà il quarto appuntamento del Maggio Letterario.\nOspite della serata sarà la giornalista del Manifesto e collaboratrice del quotidiano tedesco Die Zeit, Giuliana Sgrena, che presenterà il suo ultimo saggio “Rivoluzioni violate. Primavera laica, voto islamista”.\nIl libro è un’analisi accurata e un racconto appassionato della complessa fase di controrivoluzione nei paesi arabi, partendo dal ruolo di indiscusse protagoniste che ebbero le donne nelle rivoluzioni della cosiddetta Primavera araba. Giuliana Sgrena indaga le ragioni alla base dell’ascesa islamista e raccoglie le voci delle donne che intendono opporsi a una deriva teocratica che limiterebbe drasticamente le loro libertà.\nMaggio letterario a Tolmezzo\nDialogherà con l’autrice Andrea Milluzzi, giornalista, collaboratore dell’Espresso e Blogger dell’Huffington Post.\nLa mattina del giorno seguente Giuliana Sgrena incontrerà alcune classi degli istituti superiori di Tolmezzo.\nIl festival proseguirà poi il 16 con Furio Honsell, il 19 con il documentario Qui Finisce l’Italia, il 21 con Gian Mario Villalta, il 25 con Giorgio Falco e si chiuderà il 29 con Mauro Corona.\nTag:Die Zeit, Furio Honsell, Gian Mario Villalta, Giorgio Falco, Giuliana Sgrena, Maggio Letterario, Mauro Corona, Sala Conferenze della Comunità Montana della Carnia


23 Aprile 2020, ore 12:16\nÈ stato un lungo percorso quello di Koyoharu Gotouge, mangaka di Demon Slayer: Kimetsu no Yaiba. Pubblicato agli inizi del 2016, dopo quattro anni il manga ha raggiunto una notorietà che nessuno si sarebbe mai aspettato sconfiggendo ONE PIECE sotto vari fronti. Ma adesso sembra che autore e casa editrice metteranno un freno alla storia.\nÈ già da diversi capitoli infatti che Demon Slayer: Kimetsu no Yaiba sembra procedere verso la fine. I primi spoiler del capitolo 203, accompagnati da alcune immagini, sembrano confermare questa ipotesi. Vediamo insieme cosa accade in Demon Slayer: Kimetsu no Yaiba 203.\nTanjiro è stato maledetto dal sangue di Muzan e adesso sta iniziando una battaglia con la sua psiche per evitare di trasformarsi completamente in un demone. Metà del capitolo si svolge proprio nella mente di Tanjiro che, avvolto dalle presenze tumorali di Muzan, ricorda tutti i suoi compagni e cerca di lottare per tornare in superficie. Uno a uno, i suoi compagni cercano di tirarlo su mentre Muzan dal basso lo afferra e gli fa da ancora.\nLe immagini confermano però che in particolare grazie a Nezuko, il protagonista di Demon Slayer: Kimetsu no Yaiba riesce a conquistare nuovamente il suo corpo. A terra viene avvolto dagli abbracci calorosi dei suoi compagni mentre sorride a Kanao, ferita lì vicino. I kakushi arrivano e cercano di curare tutti, la battaglia stavolta sembra davvero finita.\nWeekly Shonen Jump riserverà la copertina e le pagine a colori per Demon Slayer: Kimetsu no Yaiba nel prossimo numero, specificando che sarà il climax della serie.\nONE PIECE: spoiler e immagini del capitolo 978, vediamo i Sei Guerrieri Volanti


Piccolomini, Enea Silvio - Vita e opere\nAppunto di Italiano che spiega come Piccolomini ebbe una giovinezza sensuale e mondana, nel 1444 ebbe una crisi di coscienza.\nEnea Silvio Piccolomini: vita e opere\nLa caduta di Costantinopoli e la pace di Lodi. Lineamenti biografici di Enea Silvio Piccolomini: Nel 1453 l’esercito turco guidato da Maometto II conquistava Costantinopoli e metteva fine alla millenaria civiltà bizantina dell’Impero d’Oriente. Si interrompevano bruscamente i contatti diplomatici e i traffici commerciali, si troncava l’apertura umanistica verso la civiltà e la lingua greca, si chiudeva il difficile dialogo fra cattolici ed ortodossi.\nIn Italia, la pace di Lodi del 1454 pone fine alle guerre fra gli stati regionali, determinando un assetto di fragile equilibrio per 50 anni.\nNel 1458 l’umanista Enea Silvio Piccolomini saliva sul soglio di Pietro col nome di Pio II. Era nato a Pienza nel 1405, ed aveva ricevuto un’educazione giuridica a Siena e letteraria a Firenze col Filelfo. Dopo una giovinezza sensuale e mondana, nel 1444 ebbe una crisi di coscienza. Eletto papa, fallito il tentativo di convertire Maometto II, si impegnò in una complessa azione diplomatica presso gli stati europei per organizzare la crociata contro i turchi, che riuscì ad indire nel 1463. Ma la grande riunione delle navi crociate fu un fallimento: e ad Ancona, dove le attendeva, un Pio II malato e prostrato dal fallimento morì nel 1464.\nPiccolomini-Pio II: dalla sensualità giovanile alla storiografia autobiografica: Fra le prime opere sensuali e brillanti del Piccolomini citiamo la novella epistolare “Historia de duobus amantibus”, una passionale storia di amore e morte che risente molto della Fiammetta del Boccaccio, ma anche di Virgilio, Ovidio e Seneca. Nel 1444, dopo la conversione, scrisse un trattato pedagogico, il “De eruditione puerorum”, e un’amara e ironica riflessione sui compromessi della vita di Curia, il “De curialium miseriis”.Dopo il 1444 si dedicò alla storiografia contemporanea: scrisse un “Historia Bohemica”, un “Historia Federici III imperatoris” e un curioso “Tractatus”, che descrive un suo immaginario viaggio nell’oltretomba. Dopo l’elezione a pontefice protesse arti e lettere, e concepì il disegno di una vasta storia universale di carattere enciclopedico, che lasciò incompleta: la “Cosmographia”. La sua opera principale sono i vasti “Commentarii rerum memorabilium quae temporibus suis contingerunt”, un’autobiografia scritta in terza persona secondo il modello dei Commentarii di Cesare, in cui mostra una lucida capacità di osservazione delle vicende umane e uno spiccato gusto per il ritratto psicologico.


Diario di un ritrattista – MARIO FERRANTE\nDIARIO DI UN RITRATTISTA: L’inefficacia di un’opera d’arte (I)\n“… sai perché ogni opera che dipingo mi appare sempre come inefficace? Come un fallimento rispetto al progetto originario? Perché l’immagine che avevo nella testa (ma sarebbe più corretto scrivere: nello spirito) non era fatta di linee, di mescolanze cromatiche, di rapporti tonali nel chiaroscuro. La sua formazione, la sua essenza era fatta di emozioni, di sentimenti, di tremori, di scatti d’ira e di sussulti d’amore. Tutte cose assolutamente vere ma impossibili da trasformare in materia viva, da rendere visibili sulla superficie di una tela. Posso solo suggerire queste emozioni; posso evocarle con uno sforzo estremo nel confessarmi al cavalletto, ma non diverranno mai il sogno intravisto e goduto che ha generato l’immagine viva dentro di me…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (II)\n“… imprigionato sulla tela il personaggio osservava il suo creatore. Gli impasti oscuri e densi di arancio di cadmio con porpora cesariana avevano creato una zona d’ombra profonda, ma il luccichío dei suoi occhi spiccava anche nella oscurità delle cromie. E creava disagio al pittore ; era una sfida silenziosa che ribadiva il diritto alla libertà di esistere ; il personaggio si dilatava , misteriosamente, nello spazio ampio dello studio, e la sua presenza ingoiava ogni cosa : le suppellettili, i barattoli pieni di pennelli e spatole, i tubetti di colori ed anche la grande tavolozza zeppa di mescolanze ancora brillanti e morbide : alcune avevano toni zuccherosi come miele che sgocciola, altri mettevano il fiele sulla lingua tanto erano acidi ed amari, altri spaccavano i muri di quella stanza per spalancare le braccia a cieli sterminati e freschi di umidori profumati. Ma tutto questo pulsare di vita e di luci, ogni fragranza ed ogni sapore impallidivano dinanzi alla sfida impavida ed oscura del personaggio imprigionato sulla tela… “\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (III)\n“… ho consapevolezza di essere scontato fino alla nausea, ma non posso tacere le sensazioni che sempre mi evoca una spiaggia che ha perso l’allegria dei bagnanti ed il gorgoglio del mare riempie il silenzio dei lidi. In fondo l’estate somiglia un po’ all’amore: lo si vive appieno e lo si apprezza nella sua interezza molto di più, quando il fulgore dei giorni più belli diventa “passato” . Come l’amore diventa “tutto bello” quando lo si veste di quello che è stato, così il mare disvela la sua ricchezza di mistero quando perde il trofeo dei bagnanti e può gloriarsi solo di impronte lasciate. E comincia a vivere su una tela…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (IV)\n“… la luce! La luce! La luce: era la sua ossessione , la luce! La sfida quotidiana da accettare con entusiasmo mescolato ad una stilla di paura. La gioia di riuscire ad intrappolare nelle mescolanze oleose l’iridescenza della materia raffigurata sulla tela, era oscurata da palpiti ritmati, provocati dal timore velenoso di fallire. La sconfitta era in agguato ; un serpente nero ed insidioso, pronto ad ingoiare ogni bagliore, anche il più tenue . Il quadro, allora, sarebbe stato solo un dipinto , e mai più avrebbe avuto la vita palpitante di un bar illuminato nella brillantezza della sera, o la profondità densa di un’ ombra che rivela delicatamente il brillío d’uno sguardo. La luce era anche la sua unità di misura. Attraverso di essa egli sceglieva i suoi modelli, decidendo, in modo sicuro, chi potesse diventare carne e vita in una scena , attraverso miscugli dal sapore alchemico. Nei giorni migliori, era capace di creare campiture audaci : gli era possibile oscurare il giallo di cadmio, mantenendone però la brillantezza fino alla fusione con il violetto più intenso, e questo gli procurava vertigini di piacere. La luce del suo studio assumeva anche una capacità magata di trasformarsi in fragranze e materia. Ogni oggetto, di quell’ambiente assumeva consistenza grazie al gioco della luminosità ovattata che sembrava plasmarlo, e l’odore intenso di resine, di essenze straniere e di vernici veniva anch’esso generato dalla luce delle due grandi finestre…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (V)\n“…il sapore dolcissimo come miele, che impregnava la voce di Maria Betânia, sulle note di “tarde em Itapuã“, rivestiva ogni angolo del mio studio adagiandosi teneramente in ogni spazio ; era come l’abbraccio tenero e disperato di una madre che spinge la boccuccia del suo bambino sul capezzolo avvizzito senza più latte. Infatti, le tonalità possedevano, fra tanta dolcezza, un fondo amaro e malinconico che toccava le parti più vulnerabili dell’anima. “ … ao sol que arde em Itapuã…” e nasceva sulla tavolozza il calore dell’arancio di cadmio; ” … e o diz que diz que macio / que brota dos coqueirais…” ed era generato il verde permanente, che inondava di speranza un cielo profondo , tanto esteso da giungere all’indaco .\nL’intensità di questo luogo è nato da infiniti atti di amore; l’amore, quello vero, non è silenzio! L’amore che ti spreme sospiri dal petto mentre affonda la lama di una sofferenza acuta dentro l’anima, non è silenzio. Urla, l’amore. Un grido di gioia che provoca spasmi che non si possono dire…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (VI)\n“…un giorno tu ed io dovremmo parlare! “ Gridò , senza parole, il pittore al personaggio che era già nato per metà, sulla tela: un occhio lo fissava, brillante e vivo, scavandogli dentro l’anima senza alcun pudore e senza neppure chiedergli il permesso di quella intrusione; l’altro era ancora una campitura oscura che si scorgeva appena, diluendosi nel fondo del quadro dal sapore intenso della radice di garanza. Eppure con il suo unico occhio vivo era capace di sfidare la serenità del suo autore fino ad irritarlo. La vitalità di quel personaggio scorreva, con la luce, in ogni solco, in ogni grumo di colore inciso dai colpi di spatola, rimanendo però, inafferrabile alla comprensione del pittore…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (VII)\n“… l’amore, quello vero, non finisce : si trasforma, perde in luccichio ma guadagna in profondità. L’amore che nasce come un mondo nuovo, generato dalla collisione tra due stelle che dopo la violenza dell’inizio forma un pianeta vergine, ricco di germi di vita: scintille rubate alla luce dell’universo e che diverranno piante e fiori, che si trasformeranno in oceani e piogge gentili, che faranno germogliare vite e formeranno nubi e che accenderanno orizzonti per ospitere tramonti e notti ricche di lune, quello no, una volta sbocciato non avvizzisce. Le due stelle originarie sono divenute consustanziali e dunque inscindibili. Se ci appare esausto, forse non è mai esistito; lo abbiamo confuso con la complicità ubriacante di batticuori e vampate allo stomaco, dopo una serata al pub. E questi sono asteroidi. Presuntuosi, capaci di creare anche disastri , simulando orbite improvvise, per la smania ambiziosa di essere pianeti!…” Lui (l’autore) intrecciava spesso dialighi simili con le figure che animavano le scene metropolitane dei suoi dipinti, anche se la tentazione di considerarli monologhi era in agguato, ed Il delirio lucido di avere risposte, riempiva il suo animo , gonfiando la sua fantasia fino a procurargli allucinazioni uditive. Tuttavia, nel silenzio dello studio riusciva a percepire gli aliti sommessi dei colori; ed avevano voci e grida ; emettevano pianti e nenie dolcissime. Quelle non gli sembravano fantasmi del suo animo sofferente , perché era il solo modo possibile per sapere di essere vivo…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (VIII)\n“…ma era soprattutto di sera, quando il breve chiarore dell’eos, la cosiddetta “ora azzurra”, generava il silenzio spegnendo ogni palpito di vita che aveva fatto risuonare le stanze dalle risate e dai dialoghi intrecciati dagli allievi, che lo studio si accendeva di una luce misteriosa, capace di penetrare fino al midollo dell’anima e metteva a nudo ogni increspatura del cuore. Quei muri sembravano possedere la capacità spugnosa di assorbire ogni respiro, ogni espressione vocale che avevano riempito gli ambienti, con le ironie ridenti, esplose come petardi, e che infiochettavano l’aria con il gorgoglío di risate e vampate di allegria. La ritualità di quei momenti aveva la sacralità di un atto solenne: egli passava tra i cavalletti dei suoi allievi, considerando con attenzione puntigliosa ogni lavoro e solo allora era capace di avvertire, in modo completo, il possesso di quel piccolo mondo dai confini senza barriere. La stanza ritornava pulsante di emozioni e le presenze dei giovani artisti, come ectoplasmi, aleggiavano in ogni angolo; ricordava ogni nome , e con gli occhi di dentro rivedeva centinaia di episodi come frammenti di un lungometraggio che volteggiavano nell’aria divenendo coriandoli colorati e lievi e che avevano formato, nel corso degli anni, il sedimento, l’humus di quella terra feconda e dolcissima. Era la sua terra ed egli ne era il custode, ne era il sovrano ma anche il prigioniero d’amore.\nVarcata la porta dello studio il tempo assumeva una dimensione spirituale: era come privato dai limiti fisici; si dilatava o si restringeva assecondando gli stati del suo animo e si arricchiva di emozioni che diventavano mescolanze cromatiche, sonorità e qualche volta persino fragranze capaci di adagiarsi come una velatura, sull’odore intenso degli ambienti, generate dalla mescolanza dell’ essenza di trementina con le resine che spesso ardevano nel locale. Non erano più stanze, ma uno spazio dell’anima.\nLo scorrere del tempo era scandito dal fremito vitale di ogni pigmento; lo spirito era sbalzato in alto, fino a raggiungere distanze siderali, dalla fosforescenza gelida del violetto di cobalto, ed un momento dopo , con un gemito del cuore, grazie alla regalità sfacciata del giallo di cadmio, il suo spirito assumeva capacità dilatative tali da riuscire a contenere territori smisurati… “\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (IX)\n“… il giovane artista era di fronte a me. Ci divideva la scrivania zeppa di cose, ma la distanza che lo metteva al riparo da una mia intrusione era molto più vasta: Il centro del suo spirito mi sembrava irraggiungibile. Nel caos della stanza solo i suoi occhi, chiari come le acque di un mare calmo, davano un senso di immobilità; ma l’aria che c’era non metteva pace, trasmetteva piuttosto un disagio, un pericolo sottile ed appuntito come la punta di un ago. Il disagio di essere dispersi in un deserto sconfinato ed il pericolo di non riuscire a trovare una via di scampo a quella immobile desolazione.\nIl suo era un dialogo ricco di espressioni pacate, ricolme di quella rassegnazione che, come una calzamaglia di acciaio, riveste ogni gesto di chi ha rinunciato alla ribellione. La sola cosa che appariva logica e possibile era ascoltare il racconto del suo malessere; ma lo esprimeva come se a viverlo fosse una persona al di fuori di quella stanza. Lui semplicemente non c’era, lì. La sua era una presenza immateriale, composta da un dolore così grande da poter essere solo subìto…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (X)\n“… è da quella finestra, appena illuminata, che nascono i sogni. Ogni idea, ogni palpito che genera un’emozione entra in punta di piedi, volteggiando nell’aria profumata d’incensi , come una piccola fata immateriale. D’incanto ogni oggetto diventa magato: la garanza brillante ha la forza del sangue appena sgorgato da una ferita profonda nel cuore , ed il blu d’oltremare si liquefa per farsi oceano spumeggiante, nel ribollire di onde possenti che s’infrangono su coste di sabbia colore ocra attica antica, fino alle prime ombre violacee di tramonti infuocati, creati dalla purezza sfrontata dell’arancio di cadmio. Tutto ha inizio da quella finestra appena illuminata. E di sera, le fate incorporee creano silenzi profondi per ascoltare i racconti che vibrano in sospiri e canti sommessi, da una tela appena dipinta…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XI)\n“… il viso appariva come impegnato nello sforzo di conservare tracce sbiadite dell’adolescenza; erano dettagli appena percepibili ma che rendevano più evidente il contrasto tra lo sguardo acuto ed intenso con l’aspetto remissivo e dolce dei tratti. Non mi era facile spiegargli che quando si è avuto sentore di poter volare in alto, il ritrovarsi a camminare, goffamente, in una terra che ci diventa in un batter d’occhio ostile, può essere un’esperienza così dolorosa da provocare spasmi nell’anima. Avrei voluto – e forse dovuto – dirgli quanto renda vulnerabili accettare di vivere a fondo la vocazione artistica: il rischio sarebbe stato quello di vivere in uno stato di fragilità che, a tratti, può diventare follia, perché fa vivere la consapevolezza che tale fragilità è anche il carburante necessario per alzarti in volo e spingerti, con ardimenti e sensi di euforia incontrollati, fino a sfiorare orizzonti che si erano solo sogna\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XII)\n“… mi ero ammalato d’arte. Questa consapevolezza aveva trovato spazio nella mia vita, adagio ed annidandosi silenziosamente , come fa un morbo subdolo . Ed in modo altrettanto subdolo aveva invaso ogni fibra del mio corpo che dopo averne assorbito ogni alito velenoso , aveva lasciato che gli effetti traboccassero così da inondare, in modo più devastante , anche il mio spirito. L’aspetto che più mi inquietava però, quello che mi procurava maggiore sofferenza , era il torpore della rassegnazione subìta in nome della giustizia nel dovere pagare , in modo equo , una elezione tanto alta.\n“In fondo – pensavo- un artista possiede la forza che gli deriva dalla capacità di trasformare i quattro elementi, così che divengano passione, sentimento sogno e sacralità! Mica roba da poco. E soprattutto non per tutti! Tuttavia gli effetti della malattia di cui soffrivo avevano appetiti continui e si manifestavano con voracità devastante: ogni impegno che mi obbligava ad essere lontano dagli odori delle vernici e dalla luminosità delle mescolanze cromatiche, mi procurava uno stato febbrile di tensione così intensa da farmi odiare ogni altra possibilità di vita…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XIII)\n“… forse ogni uomo nasce con la possibilità di guardare il mondo in bianco e nero, e vivendo conquista la capacità di godere dei colori. Un dono tanto speciale , però, ha il suo costo e lo si paga con molte lacrime ma anche con tantissimi sorrisi ed infiniti sogni. Sono le esperienze vissute , i luoghi abitati e la gente con la quale abbiamo avuto contatto a stabilire l’ampiezza e la ricchezza di questo nuovo potere ! Mi è sempre piaciuto considerare questa idea come un dato scientifico. D’altro canto, le sensazioni avvertite non sono forse vere, quanto le leggi scoperte dall’uomo? L’odore resinoso dei pini marittimi diluito nella fragranza mentolata di eucalipti inondava l’aria nella Avenida Antônio Emmerich a São Vicente, la cittadina confinante con Santos dove viveva il nonno. L’essere nato a Roma era un marchio di fabbrica incancellabile, e ne andavo fiero , ma questo privilegio non poteva competere con l’emozione causata dalle infinite percezioni che assorbivo – famelico come una spugna – da quando mi ero trasferito in Brasile. A Roma c’ero nato però la nuova Patria mi aveva regalato una seconda pelle e con essa la capacità ( che oggi definirei “animalesca” ) di stabilire contatti profondi con luoghi e persone , attraverso le tracce odorose che mi colpivano con intensità sempre più acuta. Il Brasile è il luogo della rivelazione di ciò che sarei stato . Un grande utero che ha rimpastato le mie origini per fare nascere un uomo nuovo.\nL’assonanza colore-gusto- odore era diventata una prerogativa consueta per me : era il solo modo conosciuto per custodire i ricordi, anche quelli di giornata. Ed ancora oggi, il colore marroncino caramelloso della rapadura ( il dolce dei poveri fatto con succo di canna da zucchero bollito, che mangiavo spesso da qualche amico, nella favela, facendolo sciogliere sulla lingua) ha la capacità magata di farmi sentire immerso, anima e corpo, in quella fase della vita che ha modellato il mio essere…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA: l’eleganza generosa dell’indaco – (XIV)\n“… l’indaco è tra i miei colori preferiti. Solo la lacca di garanza d’alizarina gli contende il primato nella scala dei miei gusti. Il grigio profondo ( sembra non dover finire mai ) che lo caratterizza , gli conferisce un’eleganza – che non è mai presuntuosa – e che diviene effervescente grazie al fremito assorbito dal blu intenso che lo compone. Ma è anche dotato di grande generosità questo colore : si lascia diluire docilmente se mescolato ad una stilla di tinta più chiara , e la sua malleabilità è tale da giungere fino alla rinuncia della propria radice, assorbendo intimamente il pigmento che gli si unisce , fino ad assumere una cromia nuova. L’indaco però non perde mai la sua eleganza .La sua fresca intensità mi fa pensare ai cieli gonfi e lividi , vissuti sulla spiaggia di Copacabana, quando in un trasmutare di venti caldi, la splendida baia che abbraccia Rio con curve sinuose come le braccia tornite e sode di una mulatta formosa , diventa color verde rame adornata di un copricapo di nuvole grigio violacee dal sapore apocalittico. In questa immensità di azzurri , con le narici ricolme degli aliti salati del mare in burrasca e delle fragranze fruttate portate dalle palme da cocco , vidi per la prima volta Tomé. Indossava solo un paio di bermuda, troppo ampie per il fisico magrissimo ma ben proporzionato e sembrava assolutamente incurante del temporale annunciato, continuando a giocare con il suo pallone. Era scalzo ed il palleggio era una danza che evocava un’armonia felina. La pelle da mulatto , umida di sudore ,brillava riflettendo ogni sfumatura della scena che inquadravo. Avevo negli occhi, ma più ancora nel cuore, la tavolozza completa per fare vivere sulla tela quell’attimo che sembrava rubato ad una eternità felice!… “\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XV)\n“… Tomé viveva sulla spiaggia. La “Praia do Leme” era la sua casa. Di giorno , quando non palleggiava , sambando sulla sabbia luminosa e soffice come farina, lavorava agli ordini di un padrone dispiegando le sedie in ferro e plastica, per i bagnanti popolari che frequentavano quel litorale . Il suo compenso era di pochi Reais , sufficienti appena a garantirgli un piatto di feijoada con poca carne , che mangiava in una delle lanchonete , in fondo all’Avenida , sempre piene di operai e bande di giovani ; l’odore dolciastro della pinga si mescolava con le capriole fumanti dello churrasco che arrostiva su grandi teglie di ferro . Quando arrivava la notte, si stendeva sotto una palma da cocco per dormire, fino al primo raggio di sole. A volte rimanevo a guardarlo per ore cercando di conservare nella memoria visiva la straordinaria mescolanza di colori della sua pelle : il sole giocava con la spuma del mare ed a me quel brillare di luce, simili a diamanti spruzzati nell’aria, sembrava l’omaggio gentile dell’acqua al giovane amante. Per quanto lo osservassi non mi riusciva di comprendere come rendere , con i pigmenti, il colore del suo corpo che al calare della sera, quando tutto il mondo diventava azzurro, sembrava assumere una consistenza nuova che lo faceva diventare solo un punto , appena più scuro , nel paesaggio. Il violetto aranciato diluendosi nello spazio che lo avvolgeva, diventava luminoso fino ad ad assumere la regalità allegra dell’arancio , grazie a quei “miracoli” della luce che sono sfida e corruccio di ogni pittore.\nTomè sorrideva spesso, e la nobiltà del suo sguardo incuteva un dolce rispetto. Questa sensazione così densa era sottolineata dai movimenti sempre misurati ed eleganti ; la sua figura sembrava essere parte integrante di quel pezzo di terra, dove lui, il giovane amante dell’acqua, era signore!…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA ( XVI)\n“… la ” mãe de santo ” camminava sulla spiaggia deserta, ed il suo incedere seguiva il ritmo delle onde muovendo il corpo, con accenni di danza. La gonna, larghissima, era a sbalzi ed ornata da bordure traforate; sembrava materializzarsi dal ribollire spumoso e bianco del mare. Una piccola camiciola – anch’essa candida – le copriva il torace e le braccia nude e poderose erano adorne di bracciali dorati e di piccole catene di perline colorate. La pelle, molto scura, era una frattura tonale e solo l’ampia scollatura mostrava il colore più chiaro e tenero dei seni. La grande madre ! Era lei la sacerdotessa di Iemanjà, la dea del mare che nasceva dalle acque notturne. C’era pace. E si dilatava , con onde tiepide e profumate, fino a sommergere anche lo spirito. Vivevo una equazione perfetta: la luce serale generava lo spazio celeste, rigato dal sangue del sole morente e l’immensità dell’aria si liquefaceva in azzurri più intensi , fino ad assumere toni smeraldini, per diventare oceano. La mia presenza era solo un accadimento irrilevante: l’emozione che esplodeva silenziosamente in ogni cellula del mio essere, aveva trasformato la mia sostanza corporea in puro spirito con la sola capacità di assorbire ogni respiro di quel momento estatico. D’improvviso ci fu un ” non tempo ” – ma fu solo un attimo- in cui tutto sembrò congelarsi . Ogni elemento esplose in una luce abbagliante per diventare pigmento e palpito. La piccola tela non aveva più confini e lei, la “mãe de santo” cominciava a vivere con un lungo sospiro, antico come quella spiaggia…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA ( XVII)\n“… il sole abbacinava come uno scoppio di flash esploso negli occhi, ma non faceva male : il tepore che si espandeva tremolando nella brezza leggera, era odoroso del sapore dolciastro degli avocado e dei manghi maturi e succosi che penzolavano dai rami dei grandi alberi. Dava l’effetto di una sinfonia di luci e profumi e la povertà era un concetto difficile da comprendere. Il silenzio del mezzogiorno riempiva ogni angolo della favela e nel sentiero sterrato , che serpeggiava tra le case minuscole di mattoni rossi e tavole di legno, si disperdevano le la voci cantilenanti degli speaker e si mescolavano a molti brani di samba prodotti dagli apparecchi radio delle abitazioni. “Quando c’è troppa felicità che si infiltra silenziosamente nel cuore , la mancanza di danaro non coincide con la tristezza” : questo era il mio pensiero mentre mi inerpicavo tra le baracche e le costruzioni appena più dignitose. La considerazione mi sembrava assurda e l’idea di sentirmi cinico mi regalava tristezza mista a disagio. Però i tre ragazzi erano davvero felici lanciando i loro aquiloni nel cielo azzurro e caldo. L’inadeguato, l’intruso ero io. E per quanto amassi dal profondo delle mie viscere quegli spazi angusti ma spalancati a sensazioni di piacere che sembrava non avere limiti, il senso di estraneità a quel mondo fuori dalla storia e da ogni riferimento codificato era un marchio incancellabile. Avrei potuto solo rubare, con i miei colori, il biancore dei sorrisi e l’allegria dei piedi scalzi sulla terra luminosa. Gli aquiloni , però, non riuscivo a farli entrare nella tela : volavano troppo in alto …”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XVIII)\n“… avevo appena terminato il colloquio con il mio allievo. Era poco più di un ragazzo, ed era seminarista : un frate francescano.\nDalla mia scrivania percepivo ancora l’odore saturo di incenso della sua tonaca ed aveva il potere di evocare salmi e vita silenziosa, di elevare lo spirito oltre la materia .\n” Siete nel mondo ma non siete del mondo” mi aveva detto, ripetendo un pensiero del Vangelo, e l’affermazione – pronunciata con un sorriso – mi era rimasta incisa come una iscrizione; sovrastava ogni altra idea. Non riuscivo a concentrarmi su niente altro.\nIn fondo – riflettevo – l’artista non fa lo stesso? Non vive, forse, come un esiliato, nella ricerca continua di un linguaggio che lo riconduca al mondo che lo ha generato e che egli tenta di evocare in ogni sua opera?\nIl blu oltremare che distende sulla tavolozza infatti, non è ciò che appare: pigmento brillante e luminoso. Nel cuore, nello spirito dell’artista, esso diventa onda fresca e spumeggia negli oceani che sconfinano sulla tela, premendo oltre i bordi del telaio spinti dalla fame di spazi infinitamente più ampi. Ed il rosa pallido mescolato ai gialli di Napoli, sotto i colpi dei pennelli che materializzano un volto, non diviene forse carne? Tanto viva da mostrare il gioco delle vene turgide di sangue caldo, appena sotto l’epidermide. Un artista o un vocato alla vita consacrata vivono, in maniera diversa, la medesima condizione, nel sentirsi solo dei viandanti in cammino; questa consapevolezza genera una vita interiore – quella vera – che dona capacità di sfiorare ciò che appare tangibile ai più, nella certezza di avere un universo spirituale, molto più vasto e reale del mondo in cui appaiono immersi…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XIX)\n“…eh, amico caro, sono nato con il vizio del colore e della luce! È un fardello pesante, anche nella gioia indicibile :.. d’improvviso, senza farsi annunciare , deflagrano le cascate di luci! Nascono senza rumore, come un gorgoglío sommesso nel petto ; poi inondano il cuore e la mano non può contenerle. Rotolano, fanno capriole bellissime ed ardite, strizzano l’occhio , tendono le dita a toni più teneri ed appena più opachi e con loro si uniscono: sono le nozze d’amore che generano scintille di emozioni folli e di godimento, annullando ogni confine che separa la realtà percepita e quella più “vera”, dell’anima!…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA ( XX )\n“…mi creda : è l’abbandono il male oscuro dei nostri tempi. È un ” non esserci più ” che, come un cancro maligno e devastante , divora l’essere presenti a sé stessi. L’intelligenza illuminata dalla ragione onesta, si oscura. L’assenza di sé , divide l’esistenza nel quotidiano tra quello che sei fisicamente ed il respiro – molto più vero e tangibile- della propria anima. È un confine tracciato con crudeltà inaudita , e genera ferite mortali nella storia. Ogni prodotto ne è conteggiato; l’umanità, privata dalla capacità di elevare lo spirito oltre le apparenze concrete del suo essere , diviene solo animale oscuro; divoratore di ogni suo simile ed incapace di generare scintille vitali, che sono germe fecondo di bellezza e di soluzioni rinnovate, per innalzamenti sempre più arditi. Il senso del Sacro è maciullato, e con esso la cultura dell’arte, quella vera, che ne è il prodotto più chiaro…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXI)\n“… forse non ha mai considerato, caro amico, quanto venga utilizzato male l’organo della vista. Stamane, leggendo il mio nuovo libro, mi sono imbattuto nel pensiero di uno scrittore norvegese che mi ha folgorato, nella sua semplicità. Ma, in fondo, tutto ciò che è davvero profondo ed importante si veste di semplicità! Nel vivere quotidiano siamo convinti di vedere quello che lo sguardo registra ed invece, nella maggioranza dei casi, ci sfugge la verità, spesso l’essenziale. Mi creda : nel ritrarre un modello quello che veramente è efficace per rendere l’anima del personaggio è un’indagine minuziosa di dettagli che sfuggono se diluiti nell’ osservazione delle fattezze. Una piega appena percettibile, il guizzo di luce nella torsione degli occhi, oppure il fremito di una emozione che si palesa nella piega sottile del labbro, possono modificare in maniera profonda l’anima del ritratto. Eh già: in fondo quello che va cercato è l’anima! E non è cosa facile! Tuttavia riuscire a “vedere” oltre la cortina di ciò che si guarda, può rendere inutile, superflua anche la comunicazione verbale. Si può mentire facilmente parlando, ma diventa molto più difficile farlo con uno sguardo !…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXII)\n“…sono appena rientrato dalle studio ed aprendo la porta di casa ho lasciato sulla chiave un po’ di arancio di cadmio che avevo ancora sulle mani. La luce e la gioiosità della sua essenza mi rallegra e passo subito alla risposta del suo quesito . Le sembrerà strano mio caro, ma soltanto quando certe mescolanze si abbracciano ed unendosi in un bacio, si fondono e diluiscono generando una tonalità nuova, soltanto allora il quadro comincia davvero a vivere. Questa nuova “creatura” – che porta il germe di ogni pigmento dal quale proviene – ha una personalità che non avevi pensato e neppure deciso, ed ha anche il potere di regalarti la meraviglia del suo iniziare ad esistere : l’opera è nata! Questo momento estatico è compresso in un battere di ciglia ; denso e misterioso come un buco nero che immette in universi paralleli lo spirito del mago/artista e la sua opera. È come il primo respiro : intenso ed immediato , tanto che non fai in tempo a contemplarlo, che è già volato via e puoi solo viverlo. È difficile da dire, sa caro amico ? Ma è una evidenza che abbaglia : comprendi che fino a quel momento, il lavoro fatto è stato soltanto preparare lo spazio per accogliere la nuova esistenza; ora va eliminato il superfluo e la verità grida e disvela la necessità di fare pulizia , liberando la tela da ogni orpello ; togliendo più che aggiungendo. È la ricerca del filo che può condurre fuori dal labirinto, come Arianna . La necessità di scappare dalla prigionia delle ovvietà diventa impellente, anche se apparivano accattivanti, vestite da sfumature sapienti e delicate, da mescolanze ardite e voluttuose. È un impegno silenzioso e sono pochi coloro che hanno la capacità di percepirlo ; forse questo è l’aspetto più misterioso del fare arte: quello più difficile da comprendere ; quello che richiede spasimi di vita ad ogni artista…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXIII)\n” …il mio allievo non ha fretta di vivere ; lui assapora ogni secondo di coscienza scandito dal ritmo del respiro e così si appropria dei suoi tempi. Ha avuto molti dolori , anche se truccati di piaceri , ed il soffrire lo ha condotto alla scoperta delle capacità creative ; per molto tempo ha fatto nascere sogni e spasimi d’amore , dall’uso smodato dell’alcol ed ha frequentato compagni di afflizione , condividendo fraternamente il disagio del vivere . Però non ha mai smesso di amare le stelle e nutrirsi dei fulgori teneri della loro luce. Ecco, mio caro amico : conoscere le vicende spirituali di un artista , la sua intimità, vuol dire esporsi alla considerazione impietosa – ed anche pericolosa per molti aspetti – di quanto possa apparire banale il vivere nella condizione di “normalità” che accomuna tutti coloro che non hanno il tormento gioioso di una vocazione tanto particolare quanto profonda. Spesso mi è capitato di chiedermi se non sia questa ferita dell’anima che insieme al dolore geme attimi di felicità estatica , il meccanismo fatato capace di produrre opere che nascondono anche a colui che le ha create, la loro bellezza più intima…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXIV)\n“… mio giovane amico , cercherò di soddisfare la sua curiosità circa il lungo periodo che ho vissuto in Brasile , raccontandole un episodio che ricordo con particolare emozione e che arricchisce di preziosità il mio vissuto , dal quale traggo da sempre la mia ispirazione artistica. Tra i miei compagni di scuola, l’amico del cuore era Miguel , un piccolo mulatto dal fisico scheletrico ma dallo sguardo bellissimo. L’arguzia e la sensibilità del suo cuore erano evidenti in ogni azione. Miguel viveva nella favela confinante con il quartiere dov’era la mia casa ed io ero spesso ospite della sua famiglia, nei pomeriggi assolati e ricchi di profumi difficili da raccontare. La vita spesso ha un suo modo creativo di gestire gli equilibri emotivi degli umani ; le privazioni di quella comunità che viveva in uno stato di povertà assoluta erano compensate da suoni e musica di incredibile bellezza e , soprattutto, gli elementi essenziali della loro cucina erano utilizzati con grande maestria e generavano odori così intensi da provocare continue secrezioni salivari che regalavano un piacere sottile e persistente nell’attesa di gustare quei cibi misteriosi.\nLa cosa successe a Natale ! Come tutti, in famiglia avevamo fatto il nostro albero , ricchissimo di palline colorate e luci che facevano brillare la casa di scintille magiche. Avevo invitato Miguel a merenda e mi aveva colpito ed intristito il modo con il quale egli aveva guardato la stanza addobbata. Dopo qualche giorno, dopo la scuola , accompagnai Miguel fino a casa. Le baracche di legno e le poche abitazioni in mattoni rossi, senza intonaco, facevano risaltare con più dolore le poche luci natalizie, realizzate con fili elettrici arricchiti di qualche lampadina ad incandescenza. Entrando nell’unico vano della sua abitazione, vidi che anche Miguel aveva fatto il suo albero di Natale. Ma era stato realizzato, mettendo in un vaso di terracotta riempito di terra, il ramo secco staccato da uno dei molti alberi di jabuticaba che infiocchettavano la collina dove era nata la favela, e per addobbarlo aveva utilizzato la carta rosa con la quale veniva venduto il pane, facendone palline di carta. Da allora ogni volta che faccio l’albero di Natale, rivedo gli occhi pieni di luce del mio amico ed il Natale si colora di una nota dolce di malinconia, pensando alle sue palline di carta rosa…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXV)\n” … tra le virtù magate del mio studio, c’è la capacità metamorfica , incredibile e misteriosa, di quelle stanze : il piccolo mondo dove nascono i miei trucchi colorati e che palpita come un grande utero, gravido delle giovani vite dei tanti artisti che lo popolano, all’improvviso, si piega alle esigenze del mio spirito e diventa un eremo irraggiungibile a chiunque non possieda la conoscenza della parola magica che ne disserri gli ambienti , divenuti silenziosi. È lì che mi rifugio quando la necessità di guardarmi l’anima diventa esigenza vitale. Ecco, amico caro, come vede cedo alla richiesta di parlarle delle mie cose più intime , seppure con lo sforzo di vincere il pudore che si ha nel rivelare cose tanto personali . Ho deciso di trascorrere le ultime ore di quest’anno nel mio studio . Il tributo di dolore e di vite pagato alla storia recente , ci ha resi diffidenti verso la possibilità di vivere momenti felici ma , come tutti , alimento la speranza che alle porte vi siano mesi nei quali la normalità non corrisponda più ad una distanza di sicurezza che ci deruba dal senso della comunità, riducendoci ad una solitudine guardinga, trasformandoci in cani rabbiosi . Tuttavia non mi piace rinnegare i mesi trascorsi e vissuti ; buttarli via come una cosa morta , inutile e della quale disfarsi ad ogni costo. Le esperienze accumulate, per , quanto dolorose ed oscure , ci hanno donato la capacità di sfidare la morte con guizzi di generosità profonda e di amore al prossimo che non pensavamo di avere. Spesso noi umani ci macchiamo di una colpa mortale nel rinnegare il passato puntando al futuro , ignorando che il presente si alimenta della saggezza delle esperienze vissute e dell’entusiasmo degli eventi che osiamo sperare ! Auguro anche a lei , giovane amico di accogliere il nuovo anno, con la capacità di vivere la speranza : tra le virtù umane , è quella che ci fa capaci di gustare il senso della meraviglia!…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXVI)\n“…i ricordi belli esistono per donarci la capacità di neutralizzare un presente che ci procura disagio o dolore. È un meccanismo che nasce spontaneo ; una difesa connaturata per sopravvivere ai periodi oscuri, quando anche la speranza soccombe all’evidenza di una sofferenza troppo cocente. Affiorano dal limbo del tempo e galleggiano, dilatati , attingendo la forza per esistere, alla ricchezza di un passato ricco di esperienze e di contatti umani, finalmente compreso in tutto il suo prezioso fulgore. Davvero non so dirle quale sia stato lo spunto che ha disseppellito dai ricordi più cari, la bella figura di Mircia. Ero seduto alla scrivania del mio studio, immerso nella progettazione di un’opera e all’improvviso ho riascoltato la risata gorgogliante e fresca della ragazzina che aiutava la mamma nelle faccende di casa, a São Paulo, negli anni vissuti in Brasile. Era arrivata nella capitale da una cittadina dello stato di Minas Gerais, che la cultura contadina aveva reso celebre grazie ai formaggi che vi si producevano e dove si poteva mangiare la migliore feijoada del Paese . Gli ingredienti erano semplici ma gustosissimi: fagioli neri, carne secca, pezzi di maiale ed il tutto insaporito da farofa ( farina di mais condita con diverse spezie) che dava al piatto il suo inconfondibile profumo ed anche la capacità misteriosa di evocare storie antiche di schiavi, visioni di sconfinate piantagioni di caffè e di cotone, e persino canzoni dolcissime e terribilmente tristi. Tutto questo era parte essenziale di Mircia. La razza mulatta le aveva donato un viso con dettagli di grande bellezza, ed anche una figura minuta ma slanciata e dall’andatura felina; le sue movenze erano quelle di una danza e quando assecondava il mio desiderio di ascoltare il racconto delle mille storie della sua gente, la dolcezza di ogni gesto era guarnita da piccoli scoppi di risate che portavano gioia e promettevano ore sempre felici. L’incanto che riveste gli anni della mia adolescenza lo devo a lei, alla sua capacità di rendere magica anche la cosa più banale. Fu lei a condurmi per la prima volta ad una festa di Carnevale , organizzata nella favela dove viveva sua sorella. Di quel giorno ricordo , con grande emozione, il sapore intenso della rapadura, il tepore dolcissimo del succo di canna appena spremuto e la musica che riempiva ogni angolo della comunità. Le case, le baracche di legno e lamiere, arrampicate sulla collina, creavano grappoli di vicoletti scavati nella terra battuta, ed erano collegati da minuscoli sentieri posti su diversi livelli ed uniti da scale, in cemento grezzo, che formavano un dedalo così assurdo e giocoso, da cancellare la povertà assoluta del luogo. Tuttavia, quell’aglomerato vastissimo di vite, inimmaginabile in un luogo tanto improvvisato e fragile, palpitava di respiri festosi e le centinaia di bandierine di carta sottile, incollate a fili di spago fissati da una abitazione all’altra formavano una ragnatela vivacissima di colori. Ogni abitante della favela era impegnato a produrre musica utilizzando pentolame e lattine vuote di birra; il risultato era una armonia di suoni tribali, dal ritmo incalzante e così avvolgente da provocare la necessità incontrollabile di danzare, per fondersi alle vibrazioni che si diffondevano in ogni angolo: era l’unica possibilità di vivere quel momento. La sensazione di felicità che avvertivo nel petto è ancora così viva ed intensa da provocarmi uno spasmo di piacere, molto simile al dolore…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXVII)\n“… la sua affermazione è giusta : le arti sono sorelle essendo generate dallo stesso palpito che mette in armonia cuore, spirito e capacità intellettive. Tuttavia l’elemento distintivo di queste muse , quello che ne sottolinea le differenze caratteriali, a mio parere, è il senso del pudore. Ci pensi: la musica ha una esternazione così chiara e palese , anche nella sua espressione più sommessa, da potersi definire spudorata nell’offrirsi ai cultori. I sospiri sussurrati di certi passaggi e le grida evocate dalle note più squillanti, i pianti sommessi di tonalità basse e gravi, hanno il potere di mostrare paesaggi e figure come illuminate da un lampo improvviso ; talvolta suscitano emozioni così intense da coinvolgere ogni senso nel godimento dell’immagine creata.\nLa pittura, ha un pudore maggiore; le mescolanze sapienti di un artista provetto, possono creare montagne boscose e spiagge inondate di sole , posseggono il segreto per materializzare guizzi di luce che rendono vivo uno sguardo, e per comporre scene di grande potenza dinamica. Tuttavia molto spesso, un’opera pittorica cela all’ osservatore l’essenziale del messaggio cifrato. Per disvelarsi in tutta la sua magnificenza ha bisogno di un lettore che conosca le regole e possegga la chiave che ne disserri l’ordito e le sue ricchezze.\nInfine, la poesia, la scrittura, è la musa velata. La pudica per eccellenza. Ha mai riflettuto su come ogni vocabolo abbia possibilità infinite di connubi capaci di generare sentimenti ricchissimi di sfumature, emozioni di profondità inaudite e descrizioni minuziose e ricchissime? E tutti gli universi sensoriali evocati da una espressione descritta esistono soltanto grazie al pensiero di colui che le potrà leggere. Mi creda : vivo spesso il dilemma se dipingere quello che scrivo oppure liberare nella parola trascritta le mie creazioni a colori…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA ( XXVIII)\n“…per soddisfare la sua curiosità su un elemento che utilizzo spesso nei miei dipinti devo parlarle ancora del mio amico brasiliano. Miguel amava i palloncini colorati. Mi raccontava di averne avuto uno quando era bambino; lo aveva vinto in una lotteria della Parrocchia di S. Pietro , nella favela dove viveva. Da allora custodiva in silenzio, come una cosa della quale vergognarsi, il desiderio di poterne avere tanti, un giorno. Questo piccolo sogno gli appariva come una macchia oltraggiosa : l’infamia di non essere cresciuto e non poter essere ammesso tra ” i grandi ” della favela, quelli che scendevano in città per fare a botte con i figli dei signori. Devo a lui il mio incanto , sempre vivo , per i palloncini colorati. Hanno il potere di rapirmi in vortici di allegria anche oggi. Sogno ancora di averne tanti, per guardarli fluttuare nel cielo ; con gli occhi del cuore, li vedo dondolarsi nell’aria, eleganti e leggeri, mentre ne trattengo la fuga , stringendo tra le dita i fili sottili che mi permettono di assaporare un respiro del loro essere liberi. Sono un bouquet di fiori multicolori . Gonfi di nulla ed iridescenti, come lo sono certi sogni dei quali conservi il tremore di una emozione assaporata , senza possibilità di ricordarne i dettagli. Un giorno chiesi a Miguel perché amasse tanto i palloncini . Ricordo con precisione dolorosa il modo con cui mi guardò prima di mostrarmi, in un largo sorriso , i grandi denti bianchissimi : ” … sembrano così fragili! Li possiamo far morire appoggiandovi la piccola spina di un fiore , eppure ho come la sensazione che potrebbero anche sollevarmi in aria con loro; volando così in alto vedono cose che noi non vedremo mai, e si tuffano nel profumo dell’aria , dove non arriva il puzzo delle strade in cui vivo. Ti rendi conto di come brillano al sole? Che belli!..” Miguel era estasiato ed i suoi occhi scuri riuscivano a trasmettermi le visioni incantate del suo pensiero. Ma l’episodio che ha segnato il mio spirito, facendomi amare per sempre i palloncini colorati, avvenne in un giorno di pioggia, ai bordi della strada che portava alla favela , scavata seguendo il canale di una fogna a cielo aperto, dove spesso giocavano i tanti bambini di quelle baracche. Avevo comprato al mio amico tre palloncini , per vederlo felice e la sua gioia nel ricevere il piccolo dono fu tale da indurlo ad un silenzio commosso. Miguel li stringeva camminando al mio fianco , mentre guardavamo le piccole gocce di pioggia giocare con l’acqua del canale. All’improvviso, la sua mano si liberó dei fili ai quali erano legati i tre palloncini , lasciandoli liberi di correre verso il cielo. Ero confuso ed anche rattristato, al pensiero che il mio regalo lo avesse in qualche modo ferito. Ma lui, mi guardò ed allargando le braccia, come a scusarsi, mi disse : ” voglio che siano liberi! Sicuramente voleranno lontano e nessuno potrà farli scoppiare. Ti vorrò sempre bene, anche se andrai lontano come loro e mi ricorderò sempre di te quando vedrò un palloncino che gioca nel cielo!”…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA ( XXIX)\n” …mi creda: sono consapevole di quanto sia pericoloso raccontarsi, esponendo le parti più morbide dell’anima, quelle più vulnerabili , che possono essere ferite anche solo con lo sguardo poco attento di un amico al quale si voglia bene. Tuttavia è un rischio che non manca del suo tornaconto: raccontarsi abitua alla pratica – che reputo molto saggia – di guardarsi dentro.\nInfatti la richiesta di farle conoscere come abbia scoperto la mia vocazione artistica significa dare voce all’anima, obbligandomi a vincere i pudori più intimi ; questo disarma perché la rinuncia alla corazza formata dai sedimenti del quotidiano , ci rende privi di ogni difesa. Infatti, la verità rende luminosi, ma questa virtù è contrapposta alla fragilità dell’essere facilmente attaccabili.\nFin da bambino ho avuto necessità di costruirmi una realtà personale da poter essere contenuta in un foglio. Era come un universo alla mia portata, e potevo esserne il mago, l’imperatore, facendo sgorgare nello spazio bianco , ogni sorta di vita e di luoghi dove lasciare libero lo spirito. Con gli anni ho imparato a gestire con più sapienza il mio dono e le vite che generavo assumevano connotazioni e dettagli sempre più certi .\nHa mai riflettuto cosa comporti fare vivere sulla tela un personaggio generato, solo dall’ averlo pensato? È la vicenda antica del giovane incauto che si vide riflesso nella sua bellezza! Lo stagno di Narciso! L’aspetto essenziale di come si è percepiti ! Sarà, forse, questa la follia degli artisti che tutti raccontano? Posso dirle che osservarsi , da un mondo parallelo, genera una immagine immateriale ma viva , efficace nel suscitare emozioni profonde , spesso anche violente. L’autore vive momenti esaltati , nel delirio della creazione. Le ho già confidato che dialogo spesso con i miei personaggi; e non pensi che mi assecondino sempre: qualche volta hanno un’idea diversa e mi contraddicono. Anche questo mi ricorda una favola: Pinocchio che scopre la disobbedienza e si ribella al suo creatore. Come vede, concepire un’opera d’arte è cosa molto seria e talvolta dolorosa. Ma fa parte essenziale di questo meraviglioso gioco che solo pochi sanno fare seriamente…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXX)\n“… ho la presunzione di credere che un giorno il nostro epistolario possa essere di qualche interesse, nel trasmettere i confronti tra un artista ed un cultore d’arte. In fondo i nostri dialoghi possono suggerire riflessioni interessanti, non trova, mio gentile amico? Desidero raccontarle del sogno fatto la scorsa notte. Sarà un modo di considerare l’ideazione di un dipinto, da prospettive diverse. Probabilmente è stato provocato dall’ opera alla quale sto lavorando e che mi suscita emozioni particolarmente intense. Di certo, nel leggermi starà pensando che ogni quadro è amato dal suo autore in modo unico, ed ha ragione a crederlo; tuttavia alcune opere vengono alla luce con una sofferenza maggiore che, a sua volta, genera una gioia più tangibile ed anche più intima, capace di perdurare a lungo nel tempo, e per certi aspetti anche di modificare i suoi effetti. Le ho già scritto che un quadro o una scultura possiedono una vita misteriosa: non sono cose inanimate come appaiono. La loro esistenza più autentica viene rivelata e percepita soltanto da interlocutori capaci di intendere il linguaggio dello spirito che può essere anche più denso e ricco di quello che utilizziamo nel quotidiano. Ma non voglio abusare della sua attenzione e le dico subito del sogno. Mentre dormivo ho visto Narciso ! Non mi riferisco al personaggio che sto dipingendo , ma alla persona che avrei voluto incontrare, da sveglio. Un’immagine pensata e dipinta può essere più viva e concreta di qualcuno con il quale intrecciamo relazioni, vivendo.\nEro ai bordi di un piccolo lago e la luce di un crepuscolo appena annunciato mi rivelava ogni dettaglio del luogo, con fosforescenze di zaffiro che suggerivano incanti e melodie silvestri. Di colpo però, non so dirle come, non ero più all’aperto, accanto allo stagno, ma avevo mutato consistenza divenendo acqua viva ed osservavo dal basso il giovane bellissimo curvarsi sulla mia superficie. Nei sogni, talvolta il pensiero, diventa la cosa pensata! Ero attonito e felice mentre consideravo le capacità mobili della mia nuova natura.\nIl chiarore della sera diluiva e scorreva, riflettendosi con fremiti appena percepibili, ma gonfi di emozioni , nei solchi liquidi delle mie profonditá. Ero vita silente ma potevo dilatarmi, adagio in onde sempre più ampie al tocco lieve delle dita di Narciso, mentre intrecciavo con il suo spirito colloqui sommessi. Il nostro discorrere era muto, eppure percepivo ogni espressione in modo tanto luminoso e sicuro come non lo avrei potuto in nessun dialogo verbale. Mi osservavo guardandolo e percepivo il suo dolore riflesso nel mio; era un patire antico che raccontava di tutte le cose che potevano essere e che non furono ma non c’era rimpianto. Al risveglio, il ricordo del nostro discorrere era così vivo da farmi pensare ad un incontro reale piuttosto che al frutto della mia fantasia . Le sarà chiaro quanto l’emozione vissuta mi abbia arricchito di spunti e riflessioni: il mio dipinto avrà una identità più consapevole…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXXI)\n“… ” SAUDADE! ” è la gemma , più emblematica del Paese al quale appartengo per diritto di amore corrisposto e per formazione , ed è contenuta in un vocabolo. Mio caro, ha ragione nell’affermare che un idioma è frutto della stratificazione di esperienze ed emozioni, e non solo da elaborazioni culturali o politiche. Il linguaggio è una creatura viva ed in quanto tale, si evolve e cresce nel tempo, nutrendosi della ricchezza che solo il vissuto può concedere. Il suono melodioso della lingua , con la quale sono cresciuto l’ha colpita e questo mi suggerisce riflessioni e riporta frammenti di memoria , intrisi di dolcezza, lievi malinconie, emozioni intime che fanno battere il cuore e dolore sottile, tanto simile ad un piacere, che il pudore fa silenzioso. Ecco: è una idea sfocata di cosa significhi “saudade”. È l’incantesimo dai poteri inimmaginabili, compresso in un sentimento. Esso riveste la mia vita brasiliana e nei ricordi palpita con fremiti continui, in ogni piega dello spirito. Rivivo quegli anni, ogni giorno e nessun personaggio, tra i molti con i quali ho condiviso allegrie e speranze, ha lasciato il palcoscenico dove recito e vivo il mio quotidiano. Sono i compagni fedeli e preziosi con i quali ho tessuto l’ordito della mia esistenza e dai quali succhio, avidamente, gli aliti necessari per generare il mio universo a colori!…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXXII)\n“…i minerali dai quali nascono i pigmenti sono materia viva : in essi è racchiusa la luce, il movimento e le emozioni che animano i miei quadri. Lei crede che il sasso adagiato, da secoli, sul greto di un fiume non abbia la capacità di custodire i messaggi e le informazioni dell’acqua che ha levigato la sua superficie con infinite carezze ? Oppure che il masso scolpito perché divenisse monumento , non custodisca il sudore e le preghiere dell’uomo che lo ha lavorato con grande fatica ? Le confido di avere sempre pensato alle pietre non come a cose inanimate , incapaci di avvertire e trasmettere sensazioni emotive ; immagino che abbiano una sensibilità misteriosa, così celata e preziosa da potersi svelare soltanto ai pochi capaci di mettersi in ascolto . Umilmente .\nSono molte le cose che vivono così sommessamente, da non essere percepite perché hanno un respiro poco evidente.\nLa breve eternità di una pietra e l’attimo appena avvertito , tra due battiti di cuore : eppure dall’incontro di queste realtà , distanti anni luce , nascono i luoghi del tempo. Quanti “ti amo” sono rimasti imprigionati nelle asperità della pietra che prima di essere strada fu roccia , incastonata nell’intimo possente di una montagna? Quanti “per sempre” vivono ancora , intrappolati nella superficie levigata dei marmi che rivestono un ponte ed hanno goduto , per secoli , di albe e tramonti attraverso lo sguardo di due innamorati? Non ho mai rinunciato a comprendere il muto linguaggio di un luogo perché in esso avverto la vita che ha lasciato orme profonde . Cerco di racchiudere in ogni colpo di spatola una manciata di tempo, raccontato da chi lo ha vissuto…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXXIII)\n“…percorrevo l’Avenida Atlantica costeggiando con piacevole indolenza la spiaggia immensa: una distesa bianca e sottile come farina, che d’un tratto si tingeva di blu cobalto iridescente, per i baci continui del mare. Il bagnasciuga, come uno specchio, rifletteva il turchese intenso del cielo;\nle braccia spalancate del Cristo Redentore sulla Baia da Guanabara, segnavano i confini del mio sguardo, avido di abbracciare tutto il litorale di Rio, incastonato nelle curve dolcissime dei piccoli monti, infiochettati dal verde brillante della vegetazione . Ogni cosa era il risultato perfetto di un momento incantato : i profumi dell’oceano umidi e densi, la mia pelle che guizzava , con piccoli brividi , per le carezze della brezza lieve e fresca . Dai chioschi i venditori di noci di cocco e succo di canna muovevano i corpi abbronzati , accompagnando il ritmo suadente dei samba.\nIl cuore dilatato: era impellente assorbire tutto l’impeto dell’emozione intensa che incorniciava l’attimo di estasi , ma il mio piccolo essere non poteva che percepire frammenti di quella felicità esplosiva eppure così silenziosa. Come il sussurro intimo, in un respiro, all’orecchio dell’amata che invade lo spirito e fa traboccare un’emozione troppo vasta per la capacità di assimilazione. Ecco: le ho descritto un episodio sempre vivo nella memoria, per rispondere alla sua domanda . Essa mi suggerisce una riflessione che per certi aspetti definirei dolorosa. Quanto sia consapevole ( ma potrei anche scrivere: ” responsabile”) di aver prodotto un bel dipinto? Non si è mai detto tutto consapevoli nel vivere momenti di grande piacere. La sensazione rapisce lo spirito ed invade anche il corpo , ma lo fa come una percezione discreta, che lascia appena il sentore della sua forza. Se un dipinto fosse il risultato volontario di tecniche sapienti, non avrebbe quella vita segreta che percepiamo. Sarebbe priva della meraviglia celata che affascina perché incomprensibile…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXXIV)\nCapitolo 1: Gli stracci della Regina\n“… qualcuno ha affermato che gli uomini di Fede e gli artisti vivano soprattutto dei respiri dell’anima, ma non creda sia un’azione facile da compiersi. Bisogna essere attenti nel lasciare sempre aperta la porta d’accesso alla parte più segreta dello spirito , per riuscire a vedere la ricchezza che può celarsi anche dietro l’apparente banalità del quotidiano . Caro amico, è necessario che le parli di un incontro che mi ha rivelato , in modo profondo, questa verità.\nIrina era una donna senza fissa dimora ; una straniera perché nata in Russia. Viveva sulle panchine , osservando il mondo con uno sguardo pieno di ironia , che metteva in risalto le sue splendide iridi verde muschio, irradiate di pagliuzze d’oro .La vita le aveva donato una grande bellezza , insieme a molti dolori. Era stata un medico dentista, ed anche moglie e madre, ma lo strazio di avere seppellito l’unico figlio , l’aveva resa folle. Almeno così dicevano tutti. Però Irina non era una barbona come le altre ; era diversa e quando fissava qualcuno che le avesse parlato , il suo sguardo creava disagio : era una finestra spalancata con dolore , che emetteva cascate di luce, così violenta , da non potersi sostenere . Indossava gli abiti logori e dismessi che la carità di buone signore le cedevano , reinventandoli con abilità misteriosa. In modo particolare mi affascinava il vezzo di trasformare vecchie sciarpe , in copricapi che avvolgevano , come un turbante , i lunghi capelli colore del bronzo dorato : era una divinità egizia , dallo sguardo fiammeggiante incastonato in un viso altero e sorretto da un collo agile e lungo, come una piccola colonna d’avorio. Si muoveva con passi ondeggianti e calmi, e fendeva l’aria che avvolgeva la sua figura, con incedere elegante ; Nelle giornate più fredde utilizzava vecchie coperte, come riparo. Ma le sceglieva con cura nel mucchio di stoffe offerte ai senza tetto, facendo attenzione ai colori. La magia si ripeteva , e le coperte colorate diventavano abiti fruscianti , mossi dai passi calcolati dalle sue lunghe gambe.\nAvevo tentato più volte di intrecciare un colloquio , dopo averla osservata da lontano, ma Irina taceva, muovendo le bellissime labbra in una increspatura che non riusciva a diventare sorriso. “\nCapitolo 2: Gli stracci della Regina\n“…comprendo la sua curiosità nel voler sapere di più su Irina ; mi chiede se le abbia mai parlato. Ho avuto un solo colloquio con lei , e conservo la ricchezza di quelle parole come un tesoro di valore immenso . La primavera era preannunciata da un sole che riscaldava l’animo, perché faceva risplendere il cielo blu ceruleo e pennellava di luce i petali dei molti fiori in sboccio nelle aiuole ; avevo sete e mi ero fermato nel giardino pubblico per bere un sorso d’acqua , alla piccola fonte che alimentava il laghetto la cui superficie fremeva di vita , per il guizzo continuo di molti pesci rossi. Irina si era liberata del turbante colorato ed i capelli disciolti le incorniciavano il viso che si piegava all’indietro , con gli occhi socchiusi ed un’espressione di piacere nel ricevere il bacio del sole, mentre un abbozzo di sorriso esaltava i suoi bellissimi tratti. Aveva bagnato i lunghi capelli alla fonte, lisciandoli e pettinandoli con cura. Mi sentivo un intruso: provavo il disagio di chi avesse osato spiare l’abbraccio nuziale di due amanti, ma la bellezza della scena mi inchiodava, privandomi di ogni iniziativa , per la paura di interrompere quel idilio silenzioso. Accorgendosi della mia presenza, mi sorrise con un cenno lieve del capo: era l’invito palese ad una confidenza che mi aveva sempre negato. Le chiesi il permesso di farle una foto, spiegando che l’avrei trasformata in un quadro. Il sorriso sparì lasciandole, però, l’espressione serena.\n” Non ti lascerò imprigionarmi sulla tela” mi disse, in modo calmo. “Quella della foto non sarei io. Mi sono liberata della pelle che avevo, come fa la crisalide, perché era piena di ferite, sempre vive, che non potevano guarire mai più. Quella che vedi è una donna che esiste , senza un passato, senza ricordi. “Poi, indicando il cellulare che stringevo nella mano, aggiunse: “quel coso non potrebbe mai imprigionare la vita che mi fa respirare. Sarebbe un’immagine morta! “\nSi avvolse con gesti lenti e dolcissimi la chioma dorata e mi sorrise. Seguii la figura che si allontanava, ondeggiando; era la Regina di quel giardino fiorito ed io non mi ero mai sentito tanto stupido!…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXXV)\nIl tormento di una vocazione\n“… Il viso riflesso che lo guardava gli era sconosciuto e lo sguardo che vide , gli comunicava inquietudine. La figura inquadrata dalla cornice dorata del grande specchio, nel bagno, aveva poche corrispondenze con la percezione di sé stesso. Le sto scrivendo di Leopoldo, un allievo che mi è particolarmente caro, perché la sua vicenda può dirle meglio l’aspetto meno conosciuto di una vocazione. Lo scoprirsi artisti , non è soltanto stupore gioioso dell’appartenenza ad una casta – tra le più misteriose e dense di risvolti , spesso inconfessati- ma è soprattutto vivere la necessità di una conversione radicale. Il suo arrivo in bottega fu la resa ad una lotta che gli aveva ferito lo spirito cosi duramente , da sfinirlo e spegnere ogni possibilità di sorriso. Mi colpì subito l’eleganza del portamento ed il modo di esprimersi : un parlare ricercato ma agile e fresco. Tutto in lui tradiva l’appartenenza ad un ceto sociale elevato . Mi disse subito di essere un cantante lirico ed il suo talento gli aveva già procurato estimatori , grazie a diversi concerti tenuti in molte città europee. L’amore per l’arte figurativa lo aveva rapito fin da bambino ed ora , la necessità di esprimersi anche nella pittura era diventata esigenza vitale. ” …da qualche tempo il disegno, i colori, sono una ossessione ed ho preso la decisione di seguire i suoi corsi” disse , offrendomi uno sguardo limpido ma sofferente. La forza della sua vocazione brillò fin dalle prime lezioni , ed in tempi brevissimi , attraverso la realizzazione di numerose copie da Maestri del passato, raggiunse una padronanza tecnica eccellente; l’esigenza di progettare dipinti di ispirazione personale gli diede presto ali possenti , e le sue tele in bottega, erano fonte di confronto ed ammirazione per tutti gli altri allievi. Il dramma fu annunciato da piccoli segnali che mi fu difficile cogliere appieno. Leopoldo sembrava avere perso l’aurea che vestiva la sua presenza tra noi ; le mescolanze divenute terrose e spente generavano campiture prive di luce; le opere concepite erano simulacri senza più vita. Gli chiesi un colloquio pregandolo di farmi partecipe del suo malessere. Mi guardò in silenzio e con un velo d’imbarazzo mi pregò di attendere uno scritto nel quale avrebbe potuto essere più libero ed esplicito. Non infrangerò le confidenze di questo spirito eletto, partecipandole i pensieri che mi ha trasmesso, poiché nelle sue parole non c’è alcun riferimento ad eventi di carattere personale ma reputo che le sue espressioni siano illuminanti nel merito dell’argomento che mi ha chiesto di trattare. Ecco la suo scritto :\n” Maestro caro (mi permetto questa confidenza perché rivela il sentimento di affetto speciale che nutro per lei) , la sua domanda ha solo preceduto il mio desiderio di esprimerle il dolore e la confusione nelle quali sono precipitato senza riuscire a trovare una via che mi porti un po’ di luce. Non ho dubbi circa l’amore per il canto e vivo (senza presunzione) la consapevolezza di trasmettere emozioni e sentimenti con vigore ed efficacia , attingendo ad una profonda passione ed alla professionalità raggiunta con impegno e molto lavoro. Ma potrei scrivere le medesime cose per il colore, ed il disegno. Sono in bilico nello sforzo di voler comprendere se il mio spirito esegue , attraverso la voce , i sogni costruiti nella mia ideazione pittorica, oppure se utilizzo le mescolanze ed i pigmenti per dare corpo visibile alle melodie che straripano nell’anima, come una fonte inesauribile. Sono certo che lei, caro Maestro, potrà capire quale sia il tormento nell’essere dilaniato tra due amori, entrambi esigenti come un’amante resa folle dalla gelosia, ma anche generosi all’inverosimile nel donare, impudicamente , momenti di tale passione da lasciare ubriachi ma non sazi di abbeverarsi ancora alla fonte inesauribile di un piacere così dilatato. Questo tormento – perché le assicuro che non ho altro modo per definire una sensazione che mi dilania con spasmi indicibili – mi schiaccia, privandomi di qualunque capacità di reazione. Due forze di inaudita violenza si contendono il mio spirito ed io sono annullato , come anestetizzato, da un uragano del quale mi pare di non avere possibilità di salvezza. Questa mattina, prima di essere in bottega ho guardato a lungo la mia immagine allo specchio; non riconoscersi è un senso di estraneità che può rendere folli di dolore. Ecco: le ho aperto il cuore senza riserve e spero che possa indicarmi una scintilla, anche piccola per ricomporre la mia possibilità di sentirmi un intero! Accolga i sensi della mia stima profonda e del mio affetto riconoscente.\nIl suo allievo, Leopoldo.”\nNon intendo aggiungere alcun commento personale a queste parole così vere quanto deflagranti e dolorose. Mi lasci solo esprimere il suggerimento di considerare quanto possa essere dilaniante riconoscersi un vocato!….”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXXVI)\nUna modella molto speciale\n“… l’incontro era stato fissato per le 16 ; avevo calcolato l’ora in cui, avrebbe avuto inizio l’eos , l’ora azzurra, per i fotografi. In inverno la luce è breve e mi ero ripromesso di osservare la signora nella luminosità giusta , prima di realizzare il ritratto che mi aveva chiesto. La figura che vidi sulla porta era del tutto pertinente alla voce udita nel breve dialogo telefonico. Una donna non più giovane ma dai tratti molto belli anche se marcati. L’ovale perfetto, dalla pelle lievemente ambrata, era illuminato da occhi grandi e splendidi, per il colore che da verde muschio si arricchiva di bagliori dai toni del grano maturo. Le piccole rughe intorno alle orbite apparivano come una cornice collocata per esaltare lo sguardo , animato da grande intelligenza. Il naso era piccolo ed un po’ largo alle narici : poteva avere una familiarità con la razza creola, e la bocca era disegnata da labbra tumide, terminanti in una piega che faceva pensare ad un sorriso , con una velatura di ironia. Indossava un abito semplice ma dal taglio decisamente elegante : di certo un capo di buona sartoria. Mi salutò con voce pacata ma intrisa di cordialità , ed entrando nello studio lo sguardo divenne attento, assumendo un’espressione seria ; i complimenti rivolti alla mia pittura non volevano compiacermi ed ascoltando il commento su particolari di alcune opere seppi che aveva una buona cultura artistica. Concordammo le date per un certo numero di sedute e le chiesi di posare con l’ abito che indossava , poiché la tinta colore malva della stoffa avrebbe esaltato il colore delle iridi.\nLa prima seduta confermò l’immagine mentale che avevo conservato nel ricordo del nostro primo incontro , e la mia attenzione divenne curiosità di sapere di più. Le rivolsi qualche domanda e mi colpì la percezione che aveva di sé ; mi parlò di come fosse giunta in Italia, dopo il matrimonio, essendo figlia di genitori sudamericani. Era stata un Architetto ed aveva firmato opere importanti , pubblicate da riviste specializzate; l’essere diventata moglie di un Dirigente bancario e madre di tre figli le aveva suggerito di impegnarsi nel rendere felici le persone della sua famiglia , cui aveva deciso di dedicare la vita. Il pensiero era espresso senza alcun rimpianto, e con un tono così ricco di entusiasmo e di gioia da comunicarmi un sottile senso di allegria, venato , però, da un alito di invidia per i suoi familiari. La prima seduta fu sufficiente ad abbozzare la base del dipinto ; riuscii subito a tracciare con rapidità le campiture della figura ,avvolta da un’aurea grigio-azzurra che lasciava appena intravedere lo spazio ampio di un ambiente . Cercavo di evocare la vastità dei luoghi dove aveva vissuto, che mi raffiguravo attraverso i racconti della sua vita prima del matrimonio, con colpi di spatola delicati per catturare l’evanescenza misteriosa eppure così solare e gioiosa espressa dalla sua persona . La resa del dipinto ,ed in particolare del viso, mi lasciarono nel dubbio circa l’opportunità di essere fedele alla donna che mi era di fronte, attraverso la raffigurazione dei segni che il tempo aveva inciso su quel viso ancora molto bello, oppure cogliere il suo indiscutibile fascino , e renderlo come generato ed immerso in uno spazio atemporale, quale una dea dell’Olimpo , non soggetta alle miserie dell’umanità. Il quadro fu terminato in un mese ; avevo intrecciato con Annalaura – questo era il nome della signora – una conoscenza sufficiente ad avere l’idea di quanto fosse ricco il suo vissuto. Ero soddisfatto del mio lavoro essendo riuscito a cogliere la bellezza del personaggio senza trucchi che ne cancellassero la dignità degli anni. La invitai a visionare l’opera prestando molta attenzione alle sue reazioni nell’ osservarsi sulla tela; ero abituato alla meraviglia di un modello dinanzi alla propria immagine, da un punto di vista diverso. Entrando nello studio, dove avevo posizionato la tela sul cavalletto, il suo sguardo si posò subito sul dipinto ma l’espressione mi fu indecifrabile. Aveva negli occhi una decisione che non avevo mai colto nei tanti dialoghi avuti. Dopo lunghi minuti, in un silenzio che aveva il peso e l’assordanza di uno squarcio nell’universo, le sue labbra si incresparono in un lieve sorriso, e con l’espressione tanto bella della sua ironia intelligente, mi guardò. Notai che le splendide iridi erano luminose ed umide. ” È un’opera davvero intensa. È stato bravo… quella lì, sono io!…” Sorrise ancora e piegò il capo da un lato, socchiudendo gli occhi per mettere a fuoco l’immagine sulla tela. ” … le devo chiedere un favore, però. Vede quella piccola ruga sulla fronte, tra le due arcate sopraccigliari? Vorrei che la rimarcasse un pochino, come accade, talvolta, quando ricordo la mia terra, la mia gente….quella piega, è come una ferita che non rimargina… perché non voglio che accada… é il piccolo dolore che mi lega alla metà del mio essere. Senza quella ferita, non sarei io!..” Nel dirlo, il sorriso svanì, e nello sguardo vidi una luce nuova; antica come il mondo e fresca come il gorgogliò di una risata infantile…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXXVII)\n“… mi ha domandato quale sia il rapporto che vivo con le opere che dipingo. Ho avuto modo di scriverle quanto possano essere vivi taluni personaggi che sembrano avere solo una realtà bidimensionale, intrappolati sulla tela. Mi creda : ciò che appare solo come un manufatto cromatico, vive una condizione di nascondimento per i molti che non hanno il privilegio di entrare in comunicazione profonda con il mistero di un’opera .\nIntreccio spesso dialoghi con qualcuno dei miei personaggi ma non posso dire lo stesso di tutti. Alcuni, infatti, hanno scoperto ,in modo più evidente, la capacità di disobbedire alla volontà che li ha fatto emergere, dal limbo silente della mia fantasia nel modo in cui li avevo pensati ; altri hanno un carattere più docile, o forse sì avvalgono del quieto diritto di esistere passivamente. Ho sempre pensato che questi ultimi, sono molto simili ad alcuni umani , passivi nel farsi condurre dagli eventi . Ma è dei primi che intendo scriverle ; dei personaggi che hanno scoperto la disobbedienza alle mie regole per suggerirmi nuove condizioni nel guardarli. Ho coscienza di quanto possa apparirle un po’ folle nel raccontarle queste considerazioni , ma la prego mi dica sinceramente : ha mai visto un’opera d’arte autentica che non lasciasse perplesso il suo ideatore? Ho notato una luce particolare nel suo sguardo, nel soffermarsi dinanzi alla tela che ho ancora sul cavalletto. Ha visto anche lei quanto il personaggio raffigurato avesse un carattere così forte da procurare disagio nel dargli le spalle : ci si sente osservati. Ecco, questa sensazione la provo spesso, la sera, nel chiudere lo studio. La tentazione di pronunciare un ” buona notte! A domani!” è forte. Ora potrà comprendere meglio quanto siano percepibili le molte vite che vibrano tra le pareti di quel piccolo mondo, vasto quanto lo può essere un’emozione dilatata fino a contenere lo spirito di colui che la vive . Io dialogo con i miei personaggi ed il nostro linguaggio è quello tra anime e non ha possibilità di menzogna!…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXXVIII)\nLa paternità della luce\n“… c’è una paternità più grande e per certi aspetti più tangibile di quella fisica : la paternità dell’anima. Generare al mondo una creatura è l’esperienza più intensa concessa ad un uomo; una responsabilità di grandezza inaudita, ma dare consapevolezza ad uno spirito affinché , con i suoi talenti, giunga alla luce può esserlo anche di più, mi creda. Ho avuto presto la coscienza della mia vocazione : conoscere il privilegio di possedere un linguaggio intellegibile, che mi permetteva di raccontare le emozioni provate senza filtri , senza il rischio e la necessità di traduzioni bugiarde, mi ha inondato di felicità intima ed inesprimibile , da quando ho capacità di memoria . Anche l’impellenza di trasmettere questo germe a chi avesse terreno fertile nel cuore, è nata fin dalla mia giovinezza. Ho vestito ogni esperienza con le velature di tutti i dolori e trionfi vissuti, facendone materia viva da utilizzare nei duelli sfiancanti con la tela. Ed ogni conquista, ogni regola nuova l’ho tramandata ai giovani artisti che da sempre regalano luce e palpiti alla bottega in cui vivo la maggior parte della giornata. Li ho presenti tutti ; in quasi cinquant’anni centinaia di vite hanno lasciato impronte indelibili su ogni superfice di queste stanze. Qualunque macchia di pigmento , indurita dal tempo, è un cimelio prezioso : ricordo l’opera dalla quale è nata e ne riconosco l’autore ; possiedo il tesoro di una vita intensa ed un numero esorbitante di persone incontrate . I ricordi! Ho imparato ad assolvermi nel confondere date e luoghi, ma i nomi dei miei allievi non li confondo : li ho tutti scolpiti nel tessuto connettivo del cuore. Senza di essi non avrei mai scoperto la luce e non sarei mai stato padre !…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XXXIX)\n” … questa notte ho sognato di volare. Lo so, mio caro, che molti, forse tutti sognano prima o poi di librarsi in alto, sfidando la legge di gravità ; essa è un limite che prima di tenerci ancorati alla terra, ci fa prigionieri ed umilia, piegandoci alla banalità del quotidiano. Il mio volo, però, è stato diverso. Ho sognato di farlo avendone consapevolezza ed in uno stato di allerta che non offuscava nessuno dei sensi : sapevo perfettamente come muovermi per avere la spinta che mi permettesse di proiettarmi nell’aria . Il batticuore del volo, nello schiavare tetti ed alberi, librandomi nel cielo, era addolcito dal piacere intenso di imparare velocemente i movimenti necessari ad ogni virata , e le spirali di aria fresca mi dilatavano i polmoni regalandomi ubriacature di libertà mai conosciuta. Il mio volo però non era continuo : ogni tanto, con un movimento elegante e leggero , decidevo di atterrare ed incontravo persone conosciute. Tuttavia i dialoghi intrecciati erano molto diversi da quelli che intrattengo quando vivo nella condizione che definiamo “reale” . Scrivo così perché ho ancora vivo il ricordo del mio sogno ed il confine che segna il vero dall’ immaginato diventa confuso ed ambiguo. Nei sogni non c’è mai possibilità di mentire, lo ha notato? È lo spirito che emerge e non siamo riusciti ad inquinarlo, insegnandogli ad essere falso. È questo il motivo per il quale suggerisco sempre ai miei allievi di essere veritieri fino al dolore, quando si raccontano sulla tela : ogni opera non è forse il sogno che non si è avuto il coraggio di vivere?…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XL)\nEra nudo ma non sapeva di esserlo\n“…lui era nudo ed accovacciato sulla spiaggia, come un piccolo appena venuto alla luce , a pochi passi dal ruggito del mare. La sua nudità era vulnerabile e brillava ancora, per l’umidore del liquido amniotico dal quale era emerso, lasciando le acque scure dell’Atlantico. Si era liberato da ogni indumento ed orpello che potessero imprigionare il suo essere, ed i piedi – ancora raggrinziti dall’ acqua – affondavano nella sabbia scura, cercando il tepore del sole appena tramontato e custodito in ogni granello, come in un piccolo scrigno di vita. Era nudo ma non sapeva di esserlo: come lo era Adamo , prima di aver scoperto la disobbedienza. Stava lì, avvolto in sé stesso alla ricerca di una traccia , che gli dicesse come fosse nato . Le sue narici si dilatavano fremendo , ed aspiravano ogni molecola di salsedine perché gli trasmettessero un alito del grembo materno. Poco distante un’altra presenza : l’uomo dei sogni. Lo aveva atteso da tanto , ma adesso la figura seduta su uno scoglio, immerso in una calma assoluta, gli sembrò connaturale al paesaggio . Aveva sul capo una piccola tuba ed ai piedi calzava delle belle scarpe bianche ; i capelli, arruffati dal vento, avevano le stesse onde del mare ed una mano stringeva fili legati a palloncini colorati, pieni di nulla: sembravano fiori gonfi di vento che danzavano nell’aria .\nSapeva che l’uomo dei sogni, il giovane con la tuba ed i palloncini gonfi di niente , avrebbe potuto dirgli ciò che desiderava sapere ma il suo sguardo fissava l’orizzonte . I palloncini ondeggianti e solenni nella brezza della sera , scandivano il ritmo del suo respiro, i piedi affondavano nella sabbia bagnata dalla risacca ad intervalli regolari , ed allora gli parve di rivedere sua madre ; veniva dal mare, le braccia tese per accoglierlo tutto. Mentre gli stringeva il capo sul seno, un profumo intenso gli inondò l’anima di gioia che gridava l’impellenza di sciogliersi in lacrime ; l’azzurro del cielo li avvolse adagio , come un sottile drappo di seta, il suo corpo ebbe un piccolo fremito e credete di essere vestito di mare, di vento e di sale, ma non sapeva di essere nudo…”\nDIARIO DI UN RITRATTISTA (XLI)\n“… certi rapporti sono stabiliti e possono vivere, grazie ad equilibri delicatissimi e fragili : preziosi per quello che generano. Essi forgiano la chiave di accesso alle stanze segrete di un’anima , consentendo l’intreccio di una vera comunione . Uno sguardo poco attento, la risposta ad un commento che non condividiamo, espressa con toni inadeguati , possono causare ferite invisibili ma dolorosissime. Conosciamo entrambi quanto possa essere diverso lo spirito di un individuo, rispetto ai tanti altri con i quali veniamo in contatto , eppure non è facile stabilire una complicità profonda con una persona , senza considerare quanto ognuno sia un mondo, un universo unico ed irripetibile, con leggi e reazioni tanto personali quanto sconosciute. La caratura di un’anima va considerata con attenzione massima e grande delicatezza. Tra le esperienze che hanno formato la mia coscienza ed arricchito il mio sapere, di certo quella di maggior valore è stata l’indagine oculata di ogni carattere . Quanto possa costare l’applicazione di tali considerazioni ,dall’apparenza tanto semplice, lo comprende soltanto chi ha la capacità di viverla . Si tratta di fare spazio dentro di sé, rinunciando ad un po’ di territorio personale per accogliere lo spazio di un altro. Prenda ad esempio una persona che abbia consumato l’incoscienza della gioventù , perdendo l’illusione di una vita infinita : un anziano. I tempi rallentano, perché lo spazio è dilatato , preannunciando un concetto di vita che sfugge alle leggi dei giorni fisici ; le azioni compiute diventano attente, talvolta esasperanti e meticolose, forse per conservare nella memoria le cose semplici del vivere alle quali siamo abituati , perdendone il valore ; le domande ripetute e le rievocazioni continue costituiscono le pietre miliari di una strada percorsa e confermano la certezza che non sia stata soltanto un sogno. Ecco, confidandole queste mie riflessioni, spero di essere riuscito a dirle con maggiore chiarezza quanto reputi importante conoscere a fondo le persone con le quali entro in contatto e perché l’età anagrafica di un artista assume un valore davvero relativo : egli vive in bilico continuo tra il sogno in cui vorrebbe essere e la realtà in cui spesso si trova a sognare. E le due situazioni hanno confini poco definiti…”


Mercatino di Natale di Merano 2017\nHome → Trentino-Alto Adige → Bolzano → Mercatino di Natale di Merano\n“Più che un evento, un’atmosfera”. Con le tradizionali casette di legno che ospitano artigiani e produttori locali e tanti appuntamenti, il Mercatino di Natale di Merano (BZ) regala emozioni uniche, imperdibili per chi ama il clima natalizio.\nMercatino di Natale di Merano 2017: date e orari\nDal: 24/11/2017Al: 06/01/2018\nL’appuntamento con il Mercatino di Natale di Merano (BZ) è dal 24 novembre 2017 al 6 gennaio 2018.\nLe tradizionali casette in legno si trovano in passeggiata Lungo Passirio, piazza Terme, piazza della Rena e propongono una ricca selezione di prodotti di artigianato locale e specialità altoatesine. Oltre alle classiche bancarelle, negli spazi del mercatino sono presenti anche numerosi stand enogastronomici, dove degustare prelibatezze locali e non solo.\nChe cosa fare e vedere a Merano\nMerano (BZ) è una rinomata località termale: le Terme di Merano, in Piazza Terme 9, sono aperte 365 giorni all’anno e offrono una ricca gamma di trattamenti e pacchetti per il benessere e il relax.\nMa le attrazioni di questa incantevole cittadina altoatesina non si fermano qui. Merano, infatti, offre diversi luoghi e monumenti di grande interesse storico, culturale e architettonico, come il centro di epoca medievale, il Kurhaus, l’edificio in stile liberty simbolo della città, e diversi musei (tra cui il Museo delle Donne, il Museo Ebraico e il Museo delle Macchine da Scrivere).\nNelle immediate vicinanze, infine, sorgono splendidi e suggestivi castelli, come Castel Rametz, Castel Kallmünz, Castel Gatto, Polveriera, Castel Pinzenau, Castel Rundegg, Castello Principesco.\nAltri Eventi Natalizi a Bolzano e Provincia


Stefano Capolongo (15 Novembre, 2017)\nsongwriting / pop / jazz\n“Lo sfondamento di quel soffitto di vetro è quello che tutti noi abbiamo sempre auspicato, però adesso che è successo fa comunque impressione per proporzioni e tempistiche.” Con queste parole qualche giorno fa Colapesce confessava a Marco Villa il suo punto di vista sulla direzione in cui sta andando buona parte dell’indie italiano. Considerando che il soffitto di vetro corrisponde a quella barriera sempre esistita in Italia tra musica indipendente e mainstream non possiamo che trovarci d’accordo con lui. Ma perché esserne impressionati? In primis per come questo fenomeno si sta configurando, soprattutto all’interno della nascente scena romana. Con Calcutta, Bomba Dischi si è fatta portatrice di un verbo capace di parlare a più categorie di persone in maniera trasversale, unendo nello spazio di una manciata di tracce l’ascoltatore delle radio mainstream al convinto frequentatore dei locali del Pigneto. Un successo clamoroso che nemmeno gli addetti ai lavori si aspettavano.\nDa lì, e parliamo di appena due anni fa, sono nati o hanno mutato aspetto una miriade di artisti che hanno deciso di abbracciare questa corsa forsennata verso la radiofonia a tutti i costi, pagando a volte lo scotto di snaturarsi e di restituire un contenitore esteticamente sfolgorante ma tristemente vuoto. Chi ha orecchie per intendere intenda.\nSenza voler gettare tutto il peso di questo cappello introduttivo su Alex Germanò è innegabile vedere il ragazzo di Trastevere adottato da Bomba Dischi come l’ultimo prodotto di questo recente trend. Abbandonato l’indie-surf dei Jacqueries e il jangle pop del progetto Alpinismo, Germanò decide di andare all-in travestendosi da bravo ragazzo dando vita a “Per Cercare Il Ritmo“, un album interamente in italiano che poggia saldamente su chitarra, piano e voce.\nDetta così, sembrerebbe una facile scorciatoia per entrare di soppiatto, ma passando dalla porta principale, nel mondo del nuovo cantautorato-indie italiano. Ma qui per fortuna due cose fondamentali per essere credibile e troppo spesso dimenticate ci sono tutte: sound e testi. La ricerca del ritmo di Alex Germanò è quanto mai empirica e basata sulle proprie esperienze personali: tra languida titletrack che ricorda i (pochi) momenti migliori dei Tiromancino e la dolcissima e Dario (che, con le dovute precauzioni, rimanda al miglior Giovanni Truppi) in mezzo si aprono piccoli idilli fatti di ricordi (L’automobile che corre), di amori (Dicembre, San Cosimato), di errori (Carabiniere) con la splendida Grace a fungere già da classico, affettuosamente in bilico tra Franco Califano e Alberto Fortis.\nNove tracce che, sebbene non legate da un reale filo conduttore, godono nell’essere ascoltate come un corpus evitando possibilmente salti da playlist.\nTra jazz, pop e motown, Germanò costruisce un impianto narrativo solido e sincero, fatto di coscienza e maturità volto ad esorcizzare paure e sensi di colpa. In maniera teneramente malinconica racconta di esperienze passate laceranti ma con un occhio consapevole al futuro scevro di velleità di successo, almeno per ora, come lui stesso ha affermato a Rockit: “Io non sono un genio, sto provando a fare un po’ di musica e basta. È tutto molto piccolo nel mio caso, quello che viene viene”. Proprio in questo risiede il successo di Per cercare il ritmo, un album che non paga l’ansia da prestazione tipica dei nostri giorni e che ha tutti i numeri per sfondare il succitato muro di vetro in maniera più soft e ragionata. Ne sentivamo davvero il bisogno.


I migliori prof privati a Novagli 25018: informatica e altro ancora\nProfessore privato a Novagli\nMargherita, prof a Calcinato\nSono Margherita, ho 24 anni e sono laureata in fotografia. Ho fatto l'artistico per 5 anni alle superiori, quindi posso spiegare e insegnare a pitturare e le basi dei colori. Disponibile anche per lezioni di FOTOGRAFIA, della quale sono laureata. Ho studiato anche matematica, italiano e storia, quindi posso aiutarli nei compiti che non riescono a fare e a spiegargli le cose che non sanno. Sono dislessica da quando avevo 7 anni, poco dopo che ho iniziato le Elementari, facendo per anni ...\nbuon giorno mi chiamo monica ho studiato per diventare cuoca ho iniziato a lavorare a 15 anni con uno stage preferendo cimentarmi in cucina sin dall'inizio, la mia cucina preferita è la cucina casalinga, quella tradizionale ma se a voi serve posso provare ad insegnarvi ciò che vi serve. Adoro preparare torte e dolcetti prelibati torte per compleanni , per ricorrenze, con panna, con pasta di zucchero... insomma cucinare è sempre divertente! adoro invitare amici e parenti o preparare qualcos...\nCiao a tutti! Sono Vania, ragazza seria e responsabile di 21 anni. La mia esperienza è iniziata grazie ad un bimbo di 8 anni che non aveva voglia di fare i compiti, voleva solo giocare e stare incollato davanti al televisore. Con un po' di fantasia, tanta pazienza e forza di volontà sono riuscita a fargli passare brillantemente l'anno scolastico. I bambini hanno bisogno di essere spronati, aiutati e incoraggiati nel modo giusto per poter arrivare ai risultati prefissati. Successivamente, ...\nNajat, professore a Visano\nSalve, sono una ragazza diplomata come operatore socio sanitario. Sono in cerca di un lavoro parte time e posso aiutare i bambini delle scuole elementari/medie con i compiti. Sono madre lingua sia italiana che araba e ho studiato per diversi anni psicologia.\nNicole, professore d'informatica a Carpenedolo\nCiao sono Nicole e ho 20 anni. Offro il mio aiuto per ragazzi delle elementari e medie (matematica, italiano, storia, geografia, informatica)\nSerena, prof a Carpenedolo\nSono una ragazza di 21 anni ho dato lezioni ha bambini delle elementari mia mamma e un insegnante\nMarcella, prof a Sant'antonio\nDisponibile domicilio durante la settimana ..o del richiedente o del Mio\nProfessore privato Novagli\nProfessore di lingua Novagli\nProfessore di musica Novagli\nVicino a Novagli\nLezione privata Carpenedolo\nLezione privata Esenta\nLezione privata Gozzolina


Chi siamo – Be Smart\nPionieri nel futuro delle smart city\nBe Smart è l’innovativa start up italiana del gruppo NHP, che lavora nel settore della sostenibilità con progetti di start mobilita ed efficienza energetica. La nostra tecnologia si basa sul controllo digitale dei sistemi informativi collegati con dispositivi Io T: è così che riusciamo, da sempre, a lavorare nell’ottica delle start city realizzando piccoli e grandi progetti in cui l’energia e la mobilità diventano sostenibili.\nTecnologia per un mondo più semplice e sostenibile\nSmart city significa migliorare la qualità della vita e soddisfare le esigenze di cittadini, imprese e istituzioni. Per farlo sono necessarie un’accurata progettazione e l’integrazione tra diverse tecnologie, e delle tecnologie con l’ambiente. Per questo il nostro lavoro si concentra sulla raccolta e l’analisi dei dati presi dalla realtà e sullo sviluppo di applicazioni capaci di mettere tutto in rete e rendere i processi più efficienti, veloci, semplici, sostenibili.\nSiamo partiti dal primo car sharing elettrico sviluppato in Italia, nel 2013, quando questo nuovo concetto di mobilità sostenibile stava muovendo i suoi primi passi e in molti ancora non ne avevano mai sentito parlare. Da questa esperienza di successo sono nate soluzioni tecnologiche all’avanguardia anche per la gestione delle flotte aziendali e per il noleggio automatizzato.\nSCOPRI I SERVIZI PER LA SMART MOBILITY\nNel 2015 Be Smart progetta un servizio innovativo per realizzare parcheggi intelligenti, abbinando sistemi di smart lightning, l’illuminazione a basso consumo che si accende solo quando serve, ad applicazioni per la prenotazione online e l’occupazione dei posti auto.\nNel 2016 il nostro interesse si allarga all’efficientamento energetico aziendale, per realizzare una efficiente ottimizzazione dell’approvvigionamento energetico abbattendo i costi e l’impatto ambientale delle imprese.\nIn questi primi anni abbiamo già stretto partnership con aziende prestigiose, come Deloitte, colosso internazionale della consulenza finanziaria e informatica, Stonewall Capital srl, incubatore di idee di business innovative, e KES srl, attiva nello sviluppo di piattaforme ICT per servizi alle smart city.


Progetto Tratti di Donna - Evento conclusivo a Cesena 30/09/2016\nL'evento è terminato in data 30 Settembre 2016 alle ore 18:30.\nProgetto Tratti di Donna - Evento conclusivo Cesena\nCesena • Arte & Cultura •\tVenerdì 30 Settembre 2016 • Ore 17:00\nL’Associazione l’Aquilone di Iqbal è lieta di invitarvi, venerdì 30 settembre alle ore 17:30 presso la Sala Lignea della Biblioteca Malatestiana di Cesena, all’evento conclusivo del progetto “Tratti di Donna”.\nNel corso dell’evento verranno proiettati in anteprima gli spot video ideati e realizzati dalle partecipanti al termine del percorso di incontri del progetto, grazie alla collaborazione di Ass.ne Culturale Mok e alla professionalità del regista Matteo Medri.\nL’evento conclusivo sarà gratuito e aperto a tutta la cittadinanza.\n- GMI (Giovani Musulmani d'Italia) - sez. femminile di Cesena\nPer maggiori informazioni è possibile contattare l’Associazione l’Aquilone di Iqbal ai numeri 0547 353968 - 392 9888195.\nDal 30/09/2016 Ore: 17:00\nAl 30/09/2016 Ore: 18:30\nSala Lignea - Biblioteca Malatestiana di Cesena


Strudel alle mele per il dolce dell'ultimo minuto | Go Woman\nDopo la frutta nessuno molla la sua postazione. Hanno pensato bene di rifornire la tavola con un buonissimo Strudel alle mele fatto in casa. Una piccola rivitazione dello strudel per il dolce dell’ultimo minuto, facile da preparare per ospiti inaspettati.\nLo strudel, tradizionale del trentino, è un dolce a pasta arrotolata e ripiena,che può essere servito sia dolce ma anche salato. Ci sono varie versione di strudel: nella sua versione più conosciuta è un dolce a base di mele, pinoli, uvetta e cannella oppure può essere farcito anche con altri vari tipi di frutta tra cui pere, albicocche, frutti di bosco e nella formula salata con verdure, crauti e salumi.\nUna cena organizzata all’ultimo e un dolce preparato in pochi minuti: credi sia impossibile? Ecco la soluzione per preparare un dolce facile e tradizionale in 20 minuti.\n4 mele gialle medie\nTagliare le 4/5 mele a pezzetti e cuocerle in padelle per pochi minuti con il burro, lasciarle raffreddare. Stendere la pasta sfoglia, già confezionata e pronta all’ uso, e poggiare le mele su di essa in base alla dimensione che si vuole ottenere delle focaccine. Quindi tagliare la pasta sfoglia e chiudere in base alla forma desiderata.\nCospargi di zucchero semolato e cuocere in forno a 180° , finché non sarà dorato. Ed ecco che le focaccine di mele sono pronte per essere gustate.\nUn buon dolce sano e gustoso da mangiare durante la pausa lavoro, per il thè delle cinque o da preparare come dolce per una cena/pranzo inaspettata.