Denis FREMOND site officiel de denis Frémond - Journal\nRêve au cours duquel je suis arrêté à mon atelier par deux policiers. Il n’y est pour rien, dit ma mère apparaissant dans la pièce et me désignant aux deux policiers d’un geste du bras sur mon épaule. Mais je suis gentiment invité à les suivre (ma mère aussi). Ils changent d’attitude, ensuite, dehors, sur le trottoir, nous font entourer d’autres policiers, nous séparent elle et moi. Quelqu’un me fouille. Monte-là, toi, me dit sèchement le jeune qui avait été aimable juste avant là-haut à l’atelier. Il me pousse sans ménagement sur la banquette arrière d’une voiture où se tient déjà quelqu’un, au volant, une femme. Bonjour, lui dis-je, par réflexe (elle me répond), et dans ce réflexe, qui me surprend moi-même, j’entrevois pendant une fraction de seconde ma vie de peintre là-haut, ces décennies de peinture dont le destin est scellé tout à coup, là, à l’intérieur de cette voiture, dont le résultat désolant, en somme, me saute aux yeux. [Suite incertaine]… Un lieu où ma mère et moi nous retrouvons. L’atmosphère de ces retrouvailles, pour autant, dans ce bureau, ne prête pas à la moindre équivoque, car nous y sommes rassemblés assez nombreux, un juge (petit, affable), nous deux, nos deux avocats, la greffière, et un policier devant la porte. Nous pouvons espérer un verre d’eau si nous demandons à boire, et la greffière va le chercher quelque part dans l’établissement, une eau du robinet de couleur marron…\nA propos de ma peinture les anglais parlent de reminiscence of Edward Hopper (je préfère outcrop, Hopper est un affleurement rocheux sur mon bras droit), et d’un curious cerebral undercurrent, faisant là sans le savoir allusion à ma tendance à rejeter les sujet tournant autour du cricket, secrète phobie dont je me suis depuis longtemps expliqué auprès du docteur B. (adolescence traumatisée par un séjour linguistique dans le Sussex). Oui, la galerie de Londres qui exposait ma peinture avait confusément perçu quelque chose, mais elle ignorait la teneur exacte de ce courant sous-jacent lié à mon adolescence (jamais donc de terrain de cricket dans ma peinture), et j’entends garder le mystère, laisser libre cours à l’imagination : une hantise chez Frémond d’être enfermé dans une crêpe au sucre ? (jamais non plus de crêpe dans ma peinture).\nGustav Klimt se tient au fond d’une grande salle de restaurant et souhaite me montrer une chose, mais je ne parviens pas à le rejoindre [… ]. Je le suis finalement jusqu’au fond d’une autre salle aux murs nus, sans néanmoins pouvoir l’approcher. J’avais dix-neuf ans, déclare-t-il, désignant au loin (comme au fond d’un paysage) ce qu'il appelle un autoportrait enfant, que je distingue mentalement, les yeux fermés, une œuvre peinte à la gouache, d'une grande maladresse, composée de couleurs hideuses. Pour donner le change je souris, l’air connaisseur, apprécie le rendu de la peau, des ombres, des reflets, de l’aspect soyeux des cheveux (ça doit lui faire rudement plaisir)… Depuis ma place (je suis à présent assis seul dans une brasserie vide), les yeux fermés, je vais jusqu’à me pencher vers lui, jusqu’à observer le modèle lui-même, certes un peu vieilli, mais où l’enfant ne s’est pas encore tout à fait évaporé, il subsiste quelque chose dans le regard, une douceur, et une façon de baisser les paupières en vous souriant. J'éprouve un sentiment extrême d'élévation.\nRêve de cette nuit. J’apporte à un homme une feuille blanche sur laquelle j’ai écrit le mot idéal, feuille qu’il examine avec beaucoup d'attention, en silence... Puis il dit que c'est intéressant, que par ailleurs il voit là autre chose qu’un mot, peut-être une forme située aux confins de la pensée... Je ne vois pas ce qu'il veut dire mais je réponds que merci ça me touche beaucoup, que je cherche à échapper à mes attitudes compulsives en matière de mots, que l'idée du mot idéal me plait, qu'ainsi je romps un peu avec mon "fond"... que j'ai peut-être trouvé un moyen de formuler différemment ma pensée, enfin que ce mot me plait, que c'est évident... "Oui, poursuit-il, c'est évident..." Et il me dit que ma peinture tourne autour de ce mot, que je ne dois pas me résigner à "abandonner" ce mot, que l’abandon de l’idéal est un concept bourgeois, que la résignation est bourgeoise… Il tend la main droite au-dessus de son bureau, comme pour me dire au revoir. Je la lui serre. Et nous demeurons un long moment silencieux. Alors, me dévisageant, il finit par murmurer, solennellement, comme s’il prononçait une parole divinatoire : "Vous ne vous résignerez jamais en amour". Et je quitte les lieux (une pinède) sur un grand tapis qui se soulève.\nJ'étais dans le noir, je cherchais une porte, que je finissais par distinguer malgré l'obscurité, une porte verte, un vert sombre. Elle se découpait tout près de la ferronnerie d'une cage d'ascenseur. L'appareil attendait là. Je devinais quelqu'un à l'intérieur, qui m'observait, immobile, en silence. Une femme en qui il me semblait reconnaître ma mère... une mère. Une femme coincée dans l'ascenseur à cause d’une panne. Je me suis réveillé avec un sentiment de culpabilité dû à la pitié que cette pauvre femme censée être ma mère m'inspirait. Je ne pouvais rien pour elle. Mon sentiment dans ce rêve : Je voulais une autre mère, de qui personne ne s'approcherait, que j’aurais pour moi seul, une mère des bois, mon cerveau se développerait au grand air, comme les arbres, tourné vers la lumière du soleil, elle me traînerait partout avec elle, creuserait des niches avec ses mains, une mère destinée à ma purification, que je retrouverais le soir à l'écart dans la nature, qui m’attendrait, noierait mon être dans le sien, alors je ne serais plus moi, mais une certaine conscience que D.H. Lawrence appelle la blood-consciousness, la conscience du sang, seulement vertébrée... Elle serait ma mère, venue du fin fond des âges, non pas une mère que le temps aurait inventée par hasard, mais qu'il aurait transportée jusqu'à ce point. La plus pure essence de ma mère... Bien bien. Mais selon le docteur B. ce rêve ne parle pas d’elle, ou d'une quelconque mère, il parle de moi, c'est moi qui suis dans l'ascenseur, coincé entre quatre parois, et toujours selon lui c’est encore probablement un écho de l’incident de la semaine dernière entre Miromesnil et Saint-Augustin quand la rame bondée est restée à l’arrêt dans le tunnel pendant quarante minutes et que la fille collée à moi écoutait David Guetta au casque en se trémoussant.\nJe n'aime pas ce type de peinture, je m'en excuse auprès de ses nombreux admirateurs à travers le monde. L'exhaustivité de ces images est grotesque, et bêta tout ce sens qui suinte : non, messieurs ces artistes, nous ne vous prenons pas pour des imbéciles, nous avons compris que vous comprenez le monde, bravo. Vous êtes d'une grande intelligence. Vous êtes probablement les artistes au monde qui avez le mieux compris les hommes, personne n'en doute, vous avez lu Shakespeare, écouté Stravinski, aimé Warhol et Hockney, détesté les méchants dictateurs, etc... Chapeau! Tout cela pour nous en faire ensuite un résumé, c'est un peu du gâchis, non?\nRue Vieille-du-Temple, une grande galerie très lumineuse. Je m’arrête un instant devant chaque tableau, des travaux à l’huile d’un abord disons difficile, dont les titres se composent d’un mot, Emergence par exemple, plusieurs tableaux pouvant porter le même titre, suivi alors d’un chiffre, ainsi Arche I, II, III, etc…, jusqu’à XII. Ombre IV présente un fond uni au beau milieu duquel l’artiste a sommairement peint, en noir, une minuscule silhouette humaine. Ce fond, je m’en aperçois après un moment, est constitué de zones d’aspects changeants selon l’emplacement du regard (brillantes, mates), et je m’amuse à me déplacer devant le tableau, à chercher parmi les reflets les dessins habilement dissimulés par l’artiste, dont aucun, hélas, en dépit de ma bonne volonté, ne m’évoque la moindre forme reconnaissable. Il y a juste cette petite silhouette humaine énervante, à laquelle incombe une trop lourde tâche. Un homme s'approche de moi, en outre, l'air sérieux : Je peux vous renseigner ? (Les gens tout de même.)\nLe pavillon surplombe la ville et l'estuaire, il est entouré d'un grand jardin planté de pins maritimes centenaires. Il a été construit dans les années soixante en bas de ce qui était un jardin plus grand, un parc. Le parc d'une maison de maître où j'ai passé mon enfance et qui est aujourd'hui divisée en appartements. Les baies vitrées de ce pavillon ouvrent sur le ciel, la mer et la ville. L'estuaire aveuglant est constellé de petites taches grises. J'observe le panorama à la recherche du nuage et de l'ombre correspondante. Un nuage approche sur le port, sur la ville. L'ombre nous enfouit comme un grand drap. Puis nous sommes entre deux ombres. Une autre, plus profonde, suit au loin sur l'estuaire. Elle nous happe. On en perd les limites, elle embrasse à la fois Honfleur, Deauville, le large. La mer est d'un vert sombre. Je me ramasse un peu sur moi-même. Je regarde le lointain.\nJ'essaye de ne pas trop vous ennuyer ici avec ce problème dont je vous ai déjà parlé, chers lecteurs, mais l'un de mes anciens psychothérapeutes continue de me relancer chaque mois depuis deux ans par des sms auxquels je réponds inlassablement en lui expliquant que ses méthodes ne me conviennent plus, que taper sur des piles de cartons avec une pelle de chantier ne m'a jamais fait progresser d'une quelconque manière, mais c'est plus fort que lui, il me propose et me repropose les mêmes techniques, comme celle qui consiste à hurler des onomatopées telles que badaboum, vlan, chtong, bang et j'en passe, mais aussi atchoum, miam-miam ou toc-toc...Et depuis deux ans, donc, je bute toujours sur la question de savoir quoi lui répondre, sans le blesser. Je pense que toutes ces thérapies ont atteint une limite qu'il faudra bien un jour avoir le courage d'admettre, et tant pis si nous devons vivre avec nos troubles, les miens sont finalement peu handicapants (achats compulsifs de robinetterie) comparativement à ceux dont souffrent des populations entières qui s'entassent l'été sur des promène-couillons pour aller aux Îles. Donc non, et d'abord mangeons plus sainement, demain j'attaque le chewing-gum aux endives braisées, sans sucre.\nRêves successifs en cette fin de nuit, comme une séquence répétée plusieurs fois avec d'infimes nuances. Je suis assis dans le métro et mon voisin de banquette, un inconnu, me demande si j'aime John Lennon, à quoi je réponds que oui dans Jealous Guy par exemple, il ne laisse jamais rien filtrer de son jugement sur ma réponse, se contentant de prononcer des phrases confuses concernant Erroll Garner, avant de se lever et de sortir toujours à Chaussée-d'Antin. A mon réveil définitif, je tape Erroll Garner sur mon téléphone : aucun lien vers John Lennon, et pas davantage vers Erroll Garner en tapant John Lennon, bon. Les deux hommes ne se sont jamais rencontrés, dommage d'ailleurs, ah! la voix inclassable de Lennon et les mains décalées d'Erroll, ça aurait eu de la gueule (mais Yoko n'aurait pas été d'accord, pas de bed-in à trois).\nRêve de cette nuit : Le plancher est pourri, disait le général de Gaulle, et personne ne prêtait la moindre attention à ce qu'il disait ensuite à propos du contenu de cette buanderie, pas même moi, qui notait cependant, car je me trouvais juste à côté de lui, son état de saleté, du moins celui de ses vêtements, et ça ne devait pas être mieux à l'intérieur. A tout hasard, je lui demandais s'il n’y avait pas ici une embarcation à bord de laquelle nous aurions pu lui et moi faire un tour sur le lac, me doutant je ne sais pourquoi de la réponse, qui en effet ne tardait pas. Le général de Gaulle, alors, s'éloignait un peu de moi, un bout de bois à la main, et je le voyais longer un parterre de dahlias, traîner les pieds sur l'allée de gravier, asséner aux fleurs de temps en temps un coup de bâton qui leur arrachait quelques pétales. J'ai des trucs à faire, lançait-t-il de loin.\nVariante d'un rêve récurrent. Je suis sur le trottoir d'une rue indéterminée, face à un inconnu, un vendeur ambulant, "d'articles en tout genre" me dit-il. Il m'interroge sous forme de questions brèves, qui ont trait à des domaines si disparates que de l'une à l'autre je ne parviens pas à me concentrer (le domaine de la musique semble dominer, notamment du piano). Je le sens : mes réponses n'ont aucune cohérence, ce dont je ne m'inquiète d'ailleurs pas (j'en conclus qu'il fait une expérience de vente). Il est voûté derrière un chariot qui se présente pour moi un peu comme un piano à queue, un large couvercle en occupe toute la longueur, que je pourrais ouvrir. Il me semble coincé entre cette sorte de piano et un mur. Le dessus de l'instrument lui arrive à hauteur des yeux. Je l'écoute. J'ai l'intuition que, compte tenu de sa position inconfortable, sa voix faiblira, et s'éteindra. Il finit en effet par se taire. J'ouvre alors le couvercle et découvre à l'intérieur un amoncellement d'objets endommagés, parmi lesquels un lot de mini tabourets de piano reliés entre eux par une ficelle et portant une étiquette indiquant Ayant appartenu à Erroll Garner. Quand je m'éloigne, j'éprouve une grande tristesse en pensant que cet inconnu était peut-être Erroll Garner lui-même, réduit après sa mort à cette activité de rue.\nUn jour de juillet, au Louvre, j’ai approché mon nez de cette petite toile de Vermeer, La Dentellière, et j’ai senti le tableau. Derrière moi, quelqu’un s’indignait : why does he do that? Pourquoi je sentais ce tableau ? Je ne savais pas, en l'occurrence ça ne sentait rien, mais je sens toujours les choses, la nourriture, les pages des livres, le linge propre. La personne (une dame d’une soixantaine d'années, en nage, plus ou moins américaine et qui connaissait un peu la langue française) semblait comprendre, mais avec le tableau de Vermeer elle ne comprenait pas. J’ai expliqué que je pouvais deviner beaucoup de choses ainsi, et ça l’a fait sourire car j'ai reniflé l'intérieur de son sac à main. En éclatant de rire et avec un fort accent elle a dit en français : quel âge ? J'ai répondu trente-neuf ans bien sûr. Et avec le mien ? demandait un monsieur ironique d'une soixantaine d'années lui aussi, au fort accent et en nage lui aussi (sans doute le mari de cette dame), me tendant, hilare, une petite sacoche infâme, ouverte. J'hésitais : quatre-vingt-neuf, eighty-nine. L’homme riait, figé dans sa sueur. Bref. L’odeur d'un tableau est comme l'enfance, elle s'évapore avec le temps. Je regardais par l’une des hautes fenêtres sud du Musée, ouvertes vers la Seine. Sur les berges d’en face, les passants se hâtaient en direction de l'ombre des arbres.\nAujourd'hui j'ai envoyé par mms cette photo au docteur K. Il l'a examinée avec beaucoup d'attention, m'a-t-il répondu par sms quelques minutes plus tard... Puis il a écrit que c'était intéressant, que par ailleurs il voyait là autre chose que de la peinture, peut-être une forme située aux confins de la pensée... Bon, je ne voyais pas ce qu'il voulait dire mais j'ai répondu que merci ça me touchait beaucoup, que je cherchais simplement à retrouver les musiques des années 60, que cette pochette des Stones me plaisait, qu'ainsi je me rappelais mieux les troubles de mon adolescence... que j'avais peut-être trouvé un moyen de formuler différemment ma pensée, enfin que cette pochette me plaisait quoi, que c'était évident... "Oui, poursuivait-il, c'est évident"... Il m'envoyait alors un mms le représentant déguisé en Mickey Mouse. Et nous demeurions un long moment sans correspondre. Trois heures plus tard il finissait par écrire: "... ça fera cent soixante euros". Et j'éteignais mon téléphone (les gens tout de même).\nJe me tiens immobile au milieu du jardin qui entoure la maison de Carl Gustav Jung à Zurich. Autour de moi, une réception. Les convives vont et viennent dans ce jardin, dans la maison et jusque dans les étages. Personne ne remarque un détail : la chambre de Carl Gustav Jung est éclairée. Le spectacle est sans pareil. Mais lorsque je tente plus tard de m'introduire dans la maison, je dois présenter à une sorte de vigile une valise que je n'ai pas. Où se la procurer? J'interroge des gens évasifs qui instillent en moi une angoisse affreuse. Tous possèdent cette fameuse valise (je le découvre à ce moment). [...] Je suis à présent à l’intérieur de la maison, dans une pièce en tout point semblable à mon actuel atelier parisien, en compagnie cette fois du célèbre psychiatre. Il est mon père. Je suis délivré de cette angoisse, soulagé de n’avoir semble-t-il plus besoin de la valise, valise dont j’écoute ce père me révéler l’essence si indispensable un instant auparavant. Ses paroles sont hélas prononcées dans une langue étrangère. Mon attention se porte alors sur ses gestes, de grands gestes voulant figurer l’envol d’un oiseau… Il s’ensuit un réveil progressif, au cours duquel ma conscience fait état d’un élément absent du rêve : la valise renfermait des mouettes. Et je ressens le désir absurde de rejoindre ce rêve pour une confirmation.\nAttention au site tripadvisor.com. Sur le conseil de certains commentaires postés sur ce site, je viens de passer une petite semaine à New York pour essayer les chambres du Parker Méridien, en effet très calmes, du moins la mienne (située au 39ème étage face à Central Park). Bon. Mais le personnel de cet hôtel ne m'a fourni aucune explication satisfaisante sur la perte d’une grande partie de mes bagages, arguant d’une soi-disant exigence esthétique de l’établissement, tu parles, et le petit déjeuner vous est monté par des messieurs très stricts vêtus de shorts en osier. Je conseillerais donc plutôt le St Régis, à deux pas de là, où le personnel, plus proche de vos préoccupations, a pris gentiment en charge l'acheminement de mes bagages (finalement retrouvés) jusque dans la chambre, les valises bien sûr mais aussi mon V8 Ford ou mes pare-choc de taxi, et n’a fait aucune remarque au sujet de mes capots moteurs, mes câbles électriques, mes roues et mes fauteuils entassés à la salle de bain... Mais le petit déjeuner n’est monté à la chambre que jusqu'à 16h, contre 19h au Parker Méridien (22h au Hilton, mais ils refusent le port de chaussettes dans les lits).\nJe suis dans un jardin d’hiver avec un inconnu, il est tiré à quatre épingles, je voudrais connaître son identité, rien n’atteste de la plus petite réponse, et je me sens dans l’impossibilité de poser la moindre question. Il y a là un ensemble de sièges en rotin enfouis sous la végétation. Dehors, les branches d’un cèdre effleurent l’extérieur des parois vitrées. Nous nous asseyons de part et d’autre d’une table basse, posons nos gobelets côte à côte sur le bord du plateau, veillons à ne pas déranger les cartes d’une partie de crapette en cours, soutenons une conversation commencée à l’intérieur de la maison, faite de généralités que nous assemblons au petit bonheur, ce qui me désole dans un premier temps, et finit par susciter en moi un sentiment de familiarité. Nous saisissons chacun un magazine sur la pile posée par terre à côté de la table, finissons par nous taire. Quand je me réveille, il est 3h44. Je me sens infiniment bien, je note ce rêve et me rendors aussitôt. Juste avant que mon réveil sonne à 8h30, je rêve à nouveau de ce même jardin d’hiver, exactement le même, mais sans la présence de l’inconnu, ni en moi la simple conscience de lui, et envahi par un immense et incompréhensible chagrin. Encore dans un demi-sommeil après la sonnerie du réveil, et repensant à ce dernier rêve (avant de relire mes notes concernant le premier, alors complètement oublié), je n’explique pas ce chagrin. Quand je relis les notes du premier rêve, je comprends que, peut-être, l’inconnu me manquait dans le second, sans que j’en aie conscience.\nAujourd'hui je me suis endormi chez le docteur K., sur le divan, et j'ai fait ce rêve : Je suis face à Staline. Il m'interroge sous forme de questions brèves, qui ont trait à des domaines si disparates que de l'une à l'autre je ne parviens pas à me concentrer. Je le sens : mes réponses n'ont aucune cohérence, ce dont je ne m'inquiète d'ailleurs pas (j'en conclus qu'il fait une expérience). Il est voûté derrière un meuble qui se présente pour moi comme une commode, de larges tiroirs en occupent toute la largeur, que je pourrais ouvrir. Staline me semble coincé entre cette commode et un mur. Le dessus du meuble lui arrive à hauteur des yeux. Je l'écoute. J'ai l'intuition que, compte tenu de sa position inconfortable, sa voix faiblira, et s'éteindra. Il finit en effet par se taire. Et je me réveille. Je raconte alors ce rêve au docteur K., qui de son côté a noté les propos que j'ai tenus pendant mon sommeil, charabia plus ou moins intelligible me dit-il, semé de termes techniques propres à l'univers de l'aéronautique. Ah bon.\nRêve de cette nuit : Je suis assis dans une salle de spectacle toute blanche, à Paris, rue de la Chaussée d'Antin, une salle jouxtant une autre salle, plus grande, dans laquelle se joue une pièce de Jean-Paul Sartre. Dans ma salle à moi rien ne se passe. Je me lève, avec l'intention d'aller voir la pièce de Jean-Paul Sartre. Mais je longe d'interminables couloirs, découvre un espace uniquement composé de loges et de coulisses encombrées. Il me semble avoir passé mon enfance ici. Je me rappelle une enfance joyeuse, semée de manifestations que les autres n'entendaient pas, comme si l'on s'adressait à moi de loin sous le sol de cet endroit : des chants qui revêtaient des sens différents selon les jours. Je me rappelle qu'un manteau appartenant à Jean-Paul Sartre était autrefois accroché dans l'une de ces loges, un manteau phosphorescent portant l'inscription "Le Havre". Je retrouve la loge, mais le manteau n'y est plus. Je m'approche de la fenêtre, je fais un signe à un homme occupé à étendre du linge dehors (il s'avère qu'il accroche des clés de cadenas sur une corde à linge). Comme il ne me voit pas, j'actionne une sorte de corne de brume qui produit un son dont les échos se répercutent à l'infini, comme à la montagne. Je me penche. Et je tombe. Jean-Paul Sartre m'accueille en bas, chaussé de ballerines Ferragamo, que nous passons des heures à admirer tout en marchant ensemble le long du boulevard Haussmann.\nCiel bas à Paris, hier, lumière très faible, vers 16h cela s'éclaircit pendant que je suis allongé sur mon fauteuil relax, incapable jusqu'alors de choisir un titre pour ma toile, j'hésite entre "Evêque en tenue de plongée" et "Solange aux hortensias". Je sors de ma torpeur, fonce à la grande librairie, à la recherche d'une idée de titre : achat d'un lot de trente exemplaires des Frères Karamazov où je découvre la mise en scène d'une fraterie en proie au désir de tuer le père, énorme déception donc, j'abandonne les livres dans une agence immobilière du quartier. J'opterai plus tard pour La mort de Sardanapale, toujours préférable à des titres comme André Gide dans son bain ou Fausse mobylette.\nCe portrait de maman enfant, au pastel, est accroché dans un musée, et dans ce rêve il s'agit d'une femme célèbre qui, me dit-on dans l'audioguide, a été ma mère "à une certaine époque". J'ai dû batailler pour fendre la foule rassemblée là, une foule maintenue à distance du tableau derrière un cordon de vigiles. Je suis seul au milieu de cette foule, et je ne comprends pas les raisons d'une telle bousculade, car ce tableau est signé d'un inconnu, c'est la voix de l'audioguide qui le précise et qui insiste sur ce détail. Maman, qui m'accompagnait tout à l'heure dans ce musée, je la sens éloignée, dans une autre aile du bâtiment, ou même dehors, en plein vent. Je la cherche en direction du tableau, duquel j'attends une réponse. Mais il ne s'agit pas du même tableau à présent, plutôt d'un paysage comme on les obtient à l'aquarelle. Des silhouettes présentes dans ce paysage s'estompent, jusqu'à disparaître (le mouvement s'opère sans qu'il y paraisse). On découvre une silhouette, noyée dans une opalescence orangée, une silhouette d'homme. Je reconnais Maurice Ravel. Lorsque je le rejoins dans ce tableau il me dit "elle est là-bas", désignant du doigt une sorte de gigantesque coussin bleu près duquel en effet se tient maman, vêtue et coiffée comme le personnage enfant du portrait au pastel... Elle sourit, me regarde, murmure : "Pour tes tableaux, tu dois utiliser des titres aux consonances cosaques".\nAvant que d’autres n’aient la même idée que lui, Maurice Ravel s’avance sur le balcon, s’installe aux côtés de sa mère, Marie Delouart. Ils regardent au travers de la pinède le ciel dans la direction où le soleil s’apprête à disparaître, les Alpes françaises de l’autre côté du lac, la tache rose du Mont-Blanc. Puis il observe sa mère, le geste de ses doigts secouant la cendre de sa cigarette, la position de sa main, tranquille. Il avance ses lèvres vers son épaule, l’embrasse, (elle ferme les yeux), lui dit qu’on est rudement bien, là, hein. Oui, répond-elle. Elle finit par se tourner vers lui, par dire qu’elle boirait bien quelque chose et déposer son avant-bras sur la tête de Maurice. Ce geste suscite chez lui l’impression de retrouver une chose déjà vécue (par exemple dans la petite enfance) : une personne a dû placer ainsi un avant-bras sur sa tête, ou une jambe, et peut-être prononcé une parole qui s’est ensuite imprimée sur le souvenir de ce geste. Il a aujourd’hui perdu cette personne, perdu cette parole. Il ne lui reste que le geste, lui aussi n’étant malgré tout qu’un souvenir supposé.\nJ'ai retrouvé cette note dans un carnet que je remplissais à l'âge de vingt-deux ans : "L'habitude de m'en remettre aux prières de maman est peut-être absurde. On ne devrait pas croire qu'incombe à la seule prière la mission de vous satisfaire, car elle n'est qu'humaine si je puis dire, du moins n'est-elle pas divine. Il se peut en effet que la personne chargée de la formuler manque à son devoir. Comment faire alors ? Doit-on prier soi-même ? Prier c'est admettre son sort et, en quelque sorte, s'y plonger davantage. Certains, je le sais, doutent si la prière est seulement fondée. Je m'absorbe parfois dans l'idée que sont manifestes les cas où la prière est vaine et non ceux où elle agit. Maman mourra, et pour toujours s'arrêtera de prier, alors seulement je saurai si la prière agit." Putain ce qu'on peut être con et ampoulé à vingt-deux ans!\nTout à l'heure à Notre-Dame, Bach, Toccata et fugue en ré mineur BWV 538, dite dorienne pour ne pas la confondre avec l'autre, la BWV 565, beaucoup plus connue. Merveilleux, il n'y a pas d'autre mot, et le brouhaha constant de la cathédrale (des gens du monde entier vont et viennent partout, font des photos…) confère à la musique une dimension un peu particulière, mélange de sacré et de pas sacré du tout, personnellement j'y trouve mon compte, sans savoir au juste pourquoi, oui, les gens vous déclenchent de grands flashs en pleine figure, vous parlent dans le dos, on est plongé dans un immense bain d'Histoire, de choses grandioses en tous genres et autres conneries d'aujourd'hui, c'est au fond ce qu'on recherche dans ces circonstances, que surtout le monde continue de tourner autour de soi, bon s'il s'agissait d'écouter Daphnis et Chloé, je ne dis pas, mais cette Toccata et fugue...\nUn manuscrit très court (une phrase) attribué à Anaïs Nin vient d’être adjugé 91.000 dollars : "Vostre verge elle es belle, nom d'une pipe, mignon, je la veux". Christie's justifie sa décision de mettre en vente ce texte sublime écrit par la romancière aux deux prix Nobel, en le décrivant comme l'une des plus belles proses du monde. Dans une salle bondée, plus de cent manuscrits de toutes origines sont également en vente, dont un attribué au père d'Anaïs Nin (vendu 82 dollars avec la commission du vendeur). Celui d’Anaïs Nin, lot 63, a été disputé entre des enchérisseurs au téléphone, sur internet, dans les coulisses et dans la salle. Le gagnant est dans les coulisses où, au début du rêve, je me trouve moi-même. Ce gagnant, un petit homme à lunettes, est immédiatement protégé des journalistes par le personnel de manutention. "Il a enchéri pour le compte d'une danseuse balinaise", lance un porte-parole de Christie's aux journalistes. Juste avant de me réveiller, je sors de chez Christie’s et je marche sur le trottoir de l’avenue Matignon en compagnie d’une personne que je crois être Anaïs Nin, elle essaye de me semer en tournant autour de moi. Je m’aperçois qu’il s’agit de son père. Il s'éloigne là-bas, me fait un petit signe d’adieu…\nAujourd'hui j'ai apporté chez le docteur B un dessin représentant Gandhi à la trompette, dessin qu’il a examiné avec beaucoup d'attention, en silence... Puis il a dit que c'était intéressant, que par ailleurs il voyait là autre chose que de l’art, peut-être une forme située aux confins de la pensée... Bon, je ne voyais pas ce qu'il voulait dire mais j'ai répondu que merci ça me touchait beaucoup, que je cherchais à échapper à mes attitudes compulsives en matière de sujets, que l'idée de Gandhi à la trompette me plaisait, qu'ainsi je rompais un peu avec mon "fond"... que j'avais peut-être trouvé un moyen de formuler différemment ma pensée, enfin que ce Gandhi à la trompette me plaisait quoi, que c'était évident... "Oui, poursuivait-il, c'est évident..." Et il me tendait la main droite au-dessus de son bureau, comme pour me dire au revoir. Je la lui serrais. Et nous demeurions un long moment silencieux. Alors, me dévisageant, il finissait par murmurer : "Bon, ça fera cent soixante euros". Et je quittais le cabinet en larmes.\nLe docteur B. allait et venait dans le couloir au gré de deux patients, leur conversation me parvenait par bribes, un assez grand calme régnait dans le cabinet. L'un des deux patients est venu s'asseoir avec moi dans la salle d'attente : cheveux noirs, demeuré proche de l'adolescence, pourvu d'une harmonie générale un peu molle, d'une expression à la fois cérémonieuse et perdue. "Il n'y a pas de crapaud séché" m'a-t-il dit pour ainsi dire aussitôt. Bon. J'avisais alors un détail auquel je n'avais pas d'emblée accordé d'importance : il tenait un petit maillet de bois dans sa main gauche. Il s'est levé, a poussé une porte, je l'ai suivi, il s'avançait dans la pénombre, à tâtons, assenant des coups de maillet autour de lui. Je me suis immobilisé. J'étais entouré de formes reconnaissables que faisait luire le filet de lumière lâché du fond par la porte entrouverte. Les autres bavardaient là-bas. Nous nous tenions ainsi dans le noir, immobiles, silencieux. Un long instant a passé puis il a dit : "Remarquez, moi le chocolat j'aime bien ça." Il a ri, et j'ai entendu une longue série de coups de maillet sur un objet en métal. Nous étions tout proches l'un de l'autre maintenant, à se toucher. Mais après une dernière série de coups de maillet il m'a dit au revoir et il est parti, je l'ai entendu courir au loin en tapant partout, il me semblait que le bruit ne finirait jamais. Probablement pouvait-on comprendre cet homme. Moi, qui ne souffre que d’un léger trouble consistant à partager des vidéos de Jimi Hendrix sur Facebook, je ne l'ai pas pu (les gens tout de même).\nL’Etude-Tableau numéro cinq opus trente-neuf de Sergueï Vassilievitch Rachmaninov est ma préférée, dis-je d’emblée au docteur B., ce qui pour une fois le laisse de marbre. Les piétons, me dit-il. Car nous sommes aujourd’hui installés, non pas comme d’habitude dans son cabinet, mais à la terrasse d’une brasserie de la rue du Vieux-Colombier. Je me contente donc de commenter le flot des piétons sur le trottoir. Il m'écoute en silence, une flûte de champagne devant lui, c'est extrêmement dépaysant. Il commande finalement un mille-feuilles et c'est moi qui devrai régler l'addition, il paraît que ce type de séance est répandu dans les grandes villes américaines, que cela se pratique dans de grands restaurants à quatre cent dollars pour deux, je n'en suis pas encore là, trente-huit euros quand même et je ne consomme qu'un café (mais nous restons presque une heure ensemble). Détail : comme je m'avise de porter un jugement sur l'atmosphère un peu morne qui règne aux deux tables qui se trouvent en bordure de terrasse entre nous et le trottoir, aussitôt il m'interrompt d'un ton glacial : "Les piétons seulement".\nC'était un soir de mon enfance, l'été, sur la plage. A quelque distance de moi (je ne pouvais pas comprendre ce qu'il se disait), un homme adressait à ma mère quelques mots, lui tendant un objet. Je me rapprochais un peu. Elle faisait non de la tête. Des deux mains, elle accomplit même un signe de refus, ajouta que non, vraiment, merci, elle sortait de table, avant de se tourner dans ma direction et de me demander si je voulais un beignet, moi. Non, merci, pareil. L'homme (il avait une plaque brune et velue sur le front) me prit à part et m’expliqua d’un drôle d'air comment on appelait ces beignets, m’en énuméra les ingrédients. Parfois, les dattes sont mal dénoyautées, il faut se méfier, me dit-il (je me demandais si cette plaque était molle ou dure). Sa conversation, ensuite, sembla ne jamais devoir tarir lorsqu’il entreprit un monologue : il avait connu le grand-père de ma mère, auprès de qui il s’était illustré avant l’indépendance (quelle indépendance?) en qualité de conseiller. Il avait participé au commandement des forces françaises restées là-bas, été blessé lors d’une attaque ennemie, et, après l’évacuation de la base, lui et sa femme étaient rentrés en France, puis revenus s’installer ici des années plus tard, à la retraite (je ne comprenais plus rien). La pauvre nous a quittés, me dit-il et, désignant du doigt la dame d’un certain âge qui l’accompagnait, il m’avoua s’être remarié (ce qui me chagrinait, au fond, c’était la question de savoir pourquoi ma mère m’abandonnait lâchement pour parler avec les autres, là-bas).\nRêve. Bien qu’ayant l’apparence exacte de Duke Ellington, l’homme qui entre dans mon atelier se présente sous le nom de duc de Lautréamont, et s’avance comme s’il était déjà venu dans cet atelier, comme s’il y avait ses habitudes. Je lui montre des toiles, certaines, pas toutes, qu’il examine sans parler, en se passant la main droite dans les cheveux. Je remarque qu’il porte dans le dos un petit piano, comme un sac à dos. Je me demande s’il parle de moi aux musiciens de son orchestre, je pense que oui, une phrase furtive mêlée à la conversation, une phrase qu’aucun n’a entendue. Mais peut-être que cette idée de venir à mon atelier lui a été conseillée par Johnny Hodges, un quart d'heure auparavant, peut-être qu'il a cédé à une impulsion soudaine de son saxophoniste, c'est très possible. Après tout je ne connais rien de lui, il est un étranger. Je m’aperçois que je ne l’ai jamais vu debout, comme je le vois à l'instant, de loin. Dans ma mémoire, soit il est assis à son piano, soit il me précède dans le noir, à un mètre, et marchant vite. Je m’approche du mur, et me place à côté de lui. Je suis si près de lui que nos épaules s'effleurent. Je m’approche encore, jusqu'à obtenir un contact franc entre nous, entre nos épaules. Il ne fait rien pour l'empêcher. Il me dévisage. Et si je lui demandais de jouer du piano, oui, tout d'un coup. Il est peut-être venu pour ça. Il doit en avoir envie. Oui, c'est ça, il est venu pour me jouer Solitude, un désir brûlant l’anime. Mais non, il s’avance vers la pénombre du fond de l'atelier et s’assied sur une chaise, là, seul. Je l'entends se parler à lui-même. Les phrases m'arrivent par bribes. Puis il se tait. Plus tard, il pousse une porte de cave (qui n’existe pas dans la réalité). Je le suis. La pénombre et l'odeur de ce bric-à-brac l'attirent. Il s’assied sur le bras d’un vieux fauteuil club qui perd ses plumes. La porte du fond laisse passer un filet de lumière, qui fait luire les formes autour de nous. « Notre dernier concert m'a étonné, Denis, je voulais vous le dire... ce riff en la mineur, toute cette nostalgie... Je me suis dit que vous forciez votre nature. Vous la forciez, n'est-ce pas ? » Il consulte sa montre. Il ouvre son petit piano (comme un sac), en sort un flacon de vieux cognac et, du bout des doigts, dépose quelques gouttes sur le dessus de ma main droite. Et je me réveille avec l’impression inédite que ce rêve s’est étalé sur plusieurs nuits depuis mon enfance.\nPlusieurs rêves du même genre, la nuit dernière. J'arrive comme un intrus et personne ne s'occupe de moi. Il y a une grande salle de réception formée de deux ailes, dont l’une est plongée dans un clair-obscur qui fait penser à une église. Les gens parlent à mi-voix, debout. Des dames en robe noire et tablier blanc circulent entre eux avec des plateaux, on se faufile dans un dédale de meubles marquetés, de divans, de fauteuils à médaillon, on foule des tapis anciens immenses, on respire des odeurs de cire et de feu d'herbe. Une espèce de meuble énorme entouré de végétation est placé au centre d'une salle comme un kiosque à musique, on se croirait dans un jardin public : des volutes de grosses palmes y sont maintenues par des fils de nylon dans des positions agréables à l'oeil. J'arrive dans cette salle, je cherche des endroits solitaires, je vais m'asseoir à l'écart sur des bergères profondes. On entend le bruissement des arbres d’un parc par les fenêtres entrouvertes. Au début de ces moments-là je me sens bien, mais j'ai vite l'impression de contrevenir à un protocole. Pour m’apercevoir, finalement, que toutes les personnes présentes dans ces salles sont chacune assises dans une auto-tamponneuse individuelle portant la marque Apple sur le capot avant. Elles circulent lentement, sans s’entrechoquer. Alors, la bergère sur laquelle je suis assis se révèle être en réalité une auto-tamponneuse, elle aussi. Mais de marque Fleury Michon.\nDans ce rêve, je m'introduis par effraction dans le cabinet du docteur B. et je fouille son bureau. Les deux tiroirs de droite sont équipés de classeurs. Je découvre les dossiers, d’épaisseurs inégales, suspendus par ordre alphabétique, les noms clairement inscrits sur la tranche. Je trouve le mien au fond du tiroir supérieur. C'est le dossier le plus mince. Je l’ouvre devant moi, sur le bureau. Seulement trois feuilles numérotées, couvertes de notes éparses, brouillonnes, nerveuses, la plupart très brèves, que je lis jusqu'au bout. Aucune allusion à une quelconque thérapie. Ces mots et bouts de phrases concernent ma seule apparence physique : mes vêtements, le teint de mon visage, l’état de mes chaussures, de mes mains, la propreté de mes cheveux… J'ouvre un autre dossier, très épais : Lise Pontaux, quarante-deux ans, mariée, trois enfants, domiciliée 87 rue Saint-Dominique, etc. Le début de la cure ne remonte pourtant qu'à moins de deux mois, mais ce dossier comporte une soixantaine de feuilles numérotées, des dizaines photos, des coupures de journaux, une grande pochette remplie de cartes postales de la région de Biarritz, plusieurs reproductions de La ronde de nuit de Rembrandt, et des dessins à la sanguine représentant le visage d’une même fillette. Je consulte d’autres dossiers. Tous comportent là encore des éléments nombreux et variés, qui s’ajoutent toujours aux mêmes feuilles volantes sur lesquelles le docteur B. consigne ses notes. Ces dossiers, je les compte : cent trente-sept. Je referme les deux tiroirs et range la clé dans une boîte ronde de bonbons La Vosgienne.\nRêve. Je suis avec un dénommé Montieux devant une fresque ancienne, sans doute du 16ème siècle. Un homme âgé se joint à nous et dit à ce Montieux que je suis peintre. Où travaillez-vous ? me demande l'homme âgé, se dirigeant vers un autre endroit de cet espace indéfini. Je lui emboîte le pas, le gratifie d’un sourire. Il finit par me demander si je suis à Paris, à quoi je réponds oui. Cela paraît le satisfaire. Nous pénétrons dans son atelier, une salle au plafond très haut, encombrée d’une quantité de choses en tous genres, où je retrouve Montieux (que je croyais avoir laissé derrière moi), assis en compagnie de plusieurs personnes qu’il semble connaître et à qui je suis présenté. Le peintre que je suis attire sur lui des questions (auxquelles je fais des réponses évasives). Vous voyez quoi, là ? me demande un homme, qui désigne une toile signée Matisse dont le style n’a rien à voir avec le vrai Matisse (dans le rêve cela n'a aucune importance). Du mimosa, me souffle Montieux en me posant la main sur l'épaule. Du mimosa, je répète à cet homme. Ah bon ? me fait-il. Vous, qu’est-ce que vous aviez vu ? je lui demande, mais il n’a pas encore vu grand-chose si j’en juge par l’expression de son visage (qui s’anime ensuite). Il déclare voir un personnage avec une moustache. Ah pas du tout, moi, je conclus, et je sors sur un balcon, d’où l’on voit quelques mètres en contrebas les rails d'un funiculaire, et plus bas la plage des Mimosas, c'est du moins ce qu'on me souffle à l'oreille...\nDans ce rêve, j’avais volé une trousse de toilette aux Galeries Lafayette. Un juge m’introduisait dans un bureau et m’expliquait comment allait se dérouler la reconstitution. Il n’obtint aucune réponse lorsqu’il me demanda de reconnaître les faits. On m’installa entre deux messieurs à l’arrière d’une voiture et nous roulions lentement jusqu’au magasin du boulevard Haussmann.\nIl y avait une foule, à qui le cordon de police intima l’ordre de se calmer, et le juge s’avança vers l’entrée du magasin, l’ouvrit avec une clé que lui tendait la greffière, fit entrer les gens un à un en les dévisageant, puis ordonna que la porte fût aussitôt refermée sur la foule, que nous continuâmes à entendre. Il me fit retirer les menottes et entourer de deux policiers.\nVous niez toujours les faits ? me lança-t-il. Je répondis que oui, d’un mouvement de la tête. Il appela auprès de lui un tout jeune policier en uniforme, informa celui-ci de la tâche qui allait lui incomber : accomplir à ma place les gestes que lui indiqueraient les témoins. Un autre policier s’affairait autour d’une fausse trousse de toilette en plastique aux formes stylisées, il l’installait sur un comptoir au bout duquel je me tenais, pendant qu’à leur tour chaque témoin se tenait à une place que la greffière notait. Cela me paraissait durer un siècle.\nMesdames et messieurs s’il vous plaît, s’exclama le juge. Il annonça le premier témoin : M. Saint-Gray, là, debout à côté de lui, dont il tenait l’épaule. Il y eut entre eux deux un conciliabule d’abord, puis, sur les indications de M. Saint-Gray, le jeune policier chargé d’accomplir les gestes à ma place alla se poster à une vingtaine de mètres. Allez-y, lui dit le juge, et le jeune policier bondit à grandes enjambées, surgit un revolver à la main (bricolage en polystyrène), se rua sur la trousse de toilette, l’empoigna en collant l’arme dessus et sortit avec elle sur le trottoir, où il s’immobilisa enfin, se tourna dans notre direction, dut se pencher pour nous apercevoir à une vingtaine de mètres dans la pénombre du magasin. M. Saint-Gray, lui, calmement (il avait regagné sans attendre sa place autour du comptoir), dit que non, de sa place il n’avait pas pu voir ce qu’il s’était passé dehors sur le trottoir, que ça avait été trop rapide.\nBon, conclut le juge, et il se tourna vers moi pour me demander si j’avais un commentaire à faire, ce qui m’embarrassait, les indications de M. Saint-Gray n’étant pas conformes à la réalité. Je fis non d’un signe de la tête. Le jeune policier revint poser la fausse trousse de toilette sur le comptoir.\nLes indications que le témoin suivant, Mme Quarton, adressa au même jeune policier chargé de me doubler suscitèrent en moi, en raison de leur relative conformité avec la réalité, une certaine satisfaction (à vrai dire plutôt puérile). Ce jeune policier, d’abord, entra dans le magasin par la porte opposée (par laquelle en effet j’étais entré le jour des faits), puis il traversa la salle sans se presser (ç’avait été à grandes enjambées tout à l’heure), pénétra dans le rayon et, au lieu d’empoigner la trousse de toilette, la mit en joue, tenant le revolver factice à deux mains. Bien. L’air de ne pas vouloir trop en demander, Mme Quarton expliqua que la trousse de toilette devait se lever et précéder le jeune policier. Ah, dit le juge, les mains plaquées l’une contre l’autre devant la bouche. Un second policier intervient donc, gradé celui-là, qui s’empara de la trousse de toilette et précéda le jeune policier à travers le magasin sous la menace de l’arme en polystyrène et les quolibets d’un collègue gradé, Mme Quarton leur emboîtant le pas, ainsi que le juge et la greffière. Tous, parvenus dehors, là-bas, sur le trottoir, parurent écouter Mme Quarton, et il m’était impossible à moi, depuis ma position, de saisir la moindre bribe de parole. A leur retour, Mme Quarton déclara au juge que les coups de feu avaient été tirés en deux fois, trois ou quatre d’abord, les autres après un silence de quelques secondes, ajoutant qu’aucun mot n’avait été prononcé.\nSans doute pour être plus proche de moi, le docteur B. me parle souvent de couleurs, procède par analogie à la couleur, et cela me crispe, je n'ose pas lui dire. Mais vendredi il m'a dit : Supposons qu'une personne soit faite de quatre couleurs, supposons que nous répondions intensément à une couleur en elle, le timbre de sa voix ou l'expression de son regard, nous continuerons à répondre à cette couleur particulière plutôt qu'à une palette de la personnalité entière, nous avons une réponse continue à des fragments... Bien. Il est gentil d'employer ce nous, je devine qu'il s'adresse bel et bien à moi. Le fait est que seule l'analyse explorera mes réponses automatiques et modifiera mon circuit réduit, en révèlera le caractère mécanique, en ouvrira tous les circuits pour inclure une vision totale de l'autre, m'ouvrira complètement à de nouvelles impressions, à une réceptivité totale. J'ai tout de même une sacrée bonne volonté, merde, non?\nDésoeuvrement total aujourd'hui. Pluie sur Paris. Finalement, j'éteins la télévision pour lire un recueil d'allocutions de Vincent Auriol. J'adore celle prononcée le 22 février 1951 devant les élus locaux du Finistère à l'occasion du Mardi-Gras.\nRêve : Maman et moi marchons sur une plage, vêtus de manteaux. Un homme prétendant être Maurice Ravel s'avance vers nous et tente de nous mettre de la purée de pommes de terre dans les oreilles. Quand l'homme s'éloigne, maman dit :"Vous n'êtes pas Maurice Ravel". Alors nous entrons dans l'eau tout habillés. Les premières mesures du Prélude à l'après-midi d'un faune résonnent dans le lointain, quelques notes de flûte... [suite incertaine]. Elle et moi observons ses sandales jaune et orange posées sur la sable de la plage. Nous savons que si l'homme avait été Maurice Ravel il n'aurait pas cherché à nous convaincre avec de la purée de pommes de terre. Cette certitude nous remplit d'un profond sentiment de respect pour Maurice Ravel.\nPourquoi ces deux séquences, ces deux moitiés? Je n'ai pas de réponse satisfaisante, il va pourtant bien falloir que j'en trouve une et que je réponde à la question qu'on me posera inévitablement. Bien sûr, je peux toujours prétendre avoir voulu représenter Maurice Ravel partagé entre son désir de rester lui-même et celui de vivre à New York et de devenir riche comme Gershwin. Non, ça ne m'a même pas effleuré. Je pourrais en revanche faire état d'une idée d'éternité, ou plus exactement d'un présent infini, non... enfin si, mais le personnage a envie de siroter un whisky, il va devoir aller à la cuisine chercher des glaçons, un verre, il y a tout de même un peu de contingence, et pour peu que sur le chemin il croise sa mère (qu'il héberge depuis trois semaines), ça va encore se terminer en palabres, non... Donc, pourquoi ces deux séquences? Je ne sais pas, Monsieur (les gens tout de même).\nDepuis que j’ai cessé de voir mon addictologue j’ai acheté soixante-deux exemplaires du Journal de Kafka dans trente-sept librairies différentes, et tout un vieux fourbi ayant m'a-t-on dit appartenu à André Gide, dans lequel il y avait entre autres un clavier électronique et des slips kangourou récents, tant pis (une fois j'avais trouvé des lettres signées Jacques Anquetil dans un lot supposé avoir appartenu à Eugene O'Neill).\nEn sortant de l'atelier, hier soir, mon téléphone me signale l'arrivée d'un sms, que je m'empresse de lire : pressing chaussette. Numéro caché. C'est tout de même génial de recevoir des trucs comme ça, nom d'une pipe! Je me suis assis sur un banc du boulevard pour terminer le chapitre de mon livre, une vieille édition d'un des premiers romans de Modiano, puis, comme j'observais le petit écran de mon téléphone allumé sur ce message, je me suis dit que ces deux mots avaient peut-être un sens auquel je ne pensais pas, un second sens, que je devais trouver...Pressing chaussette? Je suis finalement entré dans le pressing qui est en bas de chez moi pour demander à la dame ce qu'elle en pensait, pas grand-chose apparemment, non, aucune chaussette au nom de Frémond (les gens tout de même).\nVous faites des portraits ? me demanda l'artiste (c'était son vernissage). Il me désigna deux portraits accrochés là, dont l'un représentait sa mère, et me dit que c'était son fils qui avait fait ça, que c'était joli cette sanguine, non ? Des portraits, non, je n'en fais pas, répondis-je. Vous devriez, dit-il, prenant son épouse à témoin. Celle-ci argua du fait que leur fils aîné, lui, donc, il en faisait des portraits, il avait beaucoup de talent comme portraitiste, il gagnait du reste sa vie grâce à ça comme étudiant à Zurich. Suivez-moi, me dit l'artiste (il voulait me montrer une chose), et je lui emboîtai le pas, le suivis jusqu’au fond d’une deuxième salle aux murs couverts de minuscules tableaux lourdement encadrés, que lui, son épouse et moi observâmes. J'avais dix-neuf ans, déclara-t-il, désignant le portrait d'un enfant, un pastel. Pour donner le change, je m'en approchai, l'air connaisseur, appréciai le rendu de la peau, des ombres, des reflets, de l'aspect soyeux des cheveux, me reculai même, un sourire sur les lèvres (ça devait lui faire rudement plaisir), allai jusqu'à observer le modèle lui-même, certes un peu vieilli, mais où l'enfant ne s'était pas encore tout à fait évaporé, il subsistait quelque chose dans le regard, une douceur, et une façon de baisser les paupières en vous souriant.\nJe me trouvais l’autre soir assis sur un banc des Jardins du Ranelagh. Deux policiers se tenaient immobiles un peu plus loin, au bord de la chaussée. Il faisait nuit. L'un d’eux est venu s'asseoir à mes côtés sur le banc : cheveux noirs, propre, demeuré proche de l'adolescence, pourvu d'une harmonie générale un peu molle, d'une expression à la fois cérémonieuse et perdue. "Il n'y a pas de crapaud séché", m'a-t-il dit pour ainsi dire aussitôt. Bon. J'avisais alors un détail auquel je n'avais pas d'emblée accordé d'importance : il tenait un petit maillet de bois dans sa main gauche. Il s'est levé, a tourné autour du banc, assenant des coups de maillet autour de lui. L’autre parlait dans un talkie-walkie, là-bas. Un long instant a passé puis mon jeune policier a dit : "Remarquez, moi le chocolat j'aime bien ça." Il a ri, et j'ai entendu une longue série de coups de maillet dans mon dos sur un objet en métal. Puis il m'a dit au revoir et il est parti, je l'ai vu courir au loin en tapant partout, il me semblait que le bruit ne finirait jamais. Probablement pouvait-on comprendre cet homme. Moi, je ne l'ai pas pu (les gens tout de même).\nLever 15h44. C'est bon de traîner au lit. Petit-déjeuner rapide (omelette aux framboises), puis longue promenade dans le Bois en relisant mes recettes de cuisine. Au fond, je crois que ma recette de chamallows fourrés à l'anchois est une impasse, peut-être vais-je devoir abandonner la partie, je ne sais pas... Remplacer l'anchois par du jambon de pays? je n'y crois pas... Je suis conscient de l'enjeu, et je repense à mes chimpanzés flambés à l'armagnac, ou à mes grenouilles écrasées dans le chocolat, quelles réussites! Mais je garde espoir, et de toute manière je ne renonce pas à mes cookies aux lardons. Ah nom d'une pipe, cette exposition de novembre me met une pression atroce, et le thème-dessert "meringue à la hussarde" ne m'inspire pas, je préfère la joue de boeuf. J'aurais dû profiter de mes vacances en Grèce pour noter des idées, je n'ai que les pommes de terre à la sarladaise, ils font ça rudement bien là-bas.\nJe me souviens qu'un soir de mon enfance maman se tenait en silence à côté de mon lit sur la chaise qu'elle approchait toujours au moment de la prière, et elle m'a posé une question : "Est-ce que tu aimerais que je t'achète une fausse gabardine en acier inoxydable?" C'est étrange comme ma mémoire a transporté ces mots-là plutôt que d'autres. Cette question, aujourd'hui encore elle m'intrigue, et si je me la rappelle c'est sans doute parce que ce soir-là déjà elle m'avait intrigué. Est-ce que j'y ai répondu? Peut-être. Un petit oui ou un petit non d'un enfant qui écoute sa mère. J'aimerais savoir. Et ce qu'elle-même en a dit. Une question qui intrigue un enfant est une question plus profonde que les autres.\n"Il est né à Saint-Armel 2 rue du gros chêne. Il est tout à fait comme les autres pendants ses années d'apprentissage mais devient un être cher au monde et pour celà doit faire un psychiatre !" C'est par cette phrase que débute la fiche wikipédia consacrée à Claude Debussy, authentique! c'est ahurissant, fautes d'orthographe, tournures bizarres, etc... Qui sont les rédacteurs de ces fiches? sans doute pas des gens à la hauteur, qu'on a envie de gronder, de punir, de claquer... J'ai d'ailleurs eu affaire à l'un de ces joyeux idiots au sujet de ma propre et modeste fiche, cherché à lui faire comprendre que je ne suis plus dessinateur de presse et qu'il faudrait employer le présent de l'indicatif pour signaler que je suis artiste peintre, rien voulu savoir ce con. Je suis allé voir Claude Debussy au cimetière de Passy. D'abord lui dire combien "La Plus Que Lente" me bouleverse quand je regarde le ciel de Paris certains soirs, puis lui murmurer des extraits de sa fiche wikipédia, l'entendre se taire, respirer l'air humide de ce printemps...\nSur la photo du milieu j'entends Claude Debussy plus distinctement que sur les autres, où interviennent aussi des sons parasites, des grondements, comme si l'on s'adressait à moi de loin sous l'écorce terrestre. Sur celle du milieu, non, seulement "La plus que lente", et Martine dit mmhmm la tête posée sur mon épaule.\nLe docteur K est inscrit sur Facebook et m'a fait une demande d'ajout à sa liste d'amis, bon, légère surprise j'avoue... Depuis trois jours j'ai donc sur Facebook, sur la minuscule fenêtre de chat, de longues conversations avec lui au cours desquelles il me dit découvrir quelque chose d'intéressant à mon sujet, sans m'en révéler la teneur exacte, m'expliquant simplement que ce qu'il observe à son cabinet face à moi est une chose, mais que, sur Facebook, ne plus entendre un lapsus, un mot sur lequel je trébuche, toute cette prosodie souterraine, cette ponctuation en contrepoint (enrouement, changement de timbre, voix étouffée ou non, croisement involontaire de jambes) en est une autre, bien différente, débarrassée du paraître, ou du "parlêtre" comme disait Lacan, nettoyée de beaucoup de théories à risque... Ces moments passés avec lui devant mon écran d'ordinateur me procurent un bien-être assez particulier, il est vrai, et je me doute qu'il doit en percevoir depuis chez lui certains effluves... je pense entre autres à un petit épisode de notre échange de la nuit dernière à la fin duquel, après avoir publié sur son mur une suite de mots tels que wagon ou réservoir, il a écrit une longue tirade sur le plaisir des mots, nous avons alors à tour de rôle écrit des litanies de mots sans rapport les uns avec les autres, jeu auquel nous avons pris un grand plaisir jusque tard dans la nuit, pour finir par des mots tels que suppositoire, manteau...\nAujourd'hui première vraie séance chez le docteur K. Il m'a installé devant son ordinateur et m'a demandé "de faire des trucs pendant une heure", j'ai donc imprimé environ quatre-vingt pages de sujets divers glanés sur internet (notamment à propos de Porsche), puis j'ai commandé mille deux cent soixante exemplaires d'une biographie de Henry Ford sur trente-sept sites différents, cherché des photos de scooter, de cacahuètes au sirop d'érable, et surtout acheté sur le site des Puces de Saint-Ouen tout un vieux fourbi ayant appartenu à Alain Prost, mais je me suis aperçu en recevant la commande dix minutes plus tard qu'il y avait là-dedans entre autres un clavecin et des kangourous empaillés. Le docteur K. m'a alors demandé ce que je comptais faire de cette thérapie, quoi lui répondre?... j'en attends beaucoup, d'abord introduire des voitures dans ma peinture, motoriser mes personnages, bon, il m'a giflé puis nous avons chanté "Route nationale 7" à deux voix et je me suis endormi. A mon réveil j'avais cette idée pour un tableau (variante d'une idée déjà notée) : un personnage sur un scooter tente d'enfourner des manteaux sous sa selle...\nUne heure passée vendredi après-midi avec Martine dans une salle du Louvre, nous nous sommes amusés elle et moi à changer l'annonce d'accueil de nos messageries de portables, ou plus exactement à enregistrer celle de l'autre, de sorte que sur la mienne on peut désormais entendre sa voix : "Denis est actuellement bloqué à la salle de bain, laissez un message, il vous rappellera dès qu'il sera débloqué". C'est fou ce que tout cela peut être amusant. Bon, j'ai pour ma part enregistré le même texte au féminin pour elle, après plusieurs essais de styles différents... Dans cette salle il fallait nous voir rire aux larmes pour ces conneries, mon dieu... et le résultat ne s'est pas fait attendre : un des collaborateurs de Martine tombant sur cette annonce a laissé un message inhabituellement froid, ce que Martine a aussitôt tenté de réparer, trop tard, l'autre était déjà sur répondeur, obligeant Martine a laisser à son tour un message, mais bon... Décision fut prise par elle d'enregister elle-même son annonce, et de remplacer "salle de bain" par "garage", à son avis moins sujet à interprétations (j'étais un petit peu de son avis).


Magasin de sport Anderlecht / | Decathlon MobiHeaderMenuTitle\nOuverture exceptionnelle dimanche 25 juin : 09h00 - 19h00\nFermeture exceptionnelle lundi 05 juin : COORDONNEES\nMAGASIN DE SPORT A Anderlecht\nDécouvrez les vêtements, chaussures et articles Décathlon au sein de votre boutique de sport de Anderlecht.Vous y trouverez tout le matériel dont vous avez besoin afin de vous équiper dans votre pratique sportive. Toute la journée, des conseillers passionnés seront là pour vous accueillir et vous donner des services personnalisés.\nCher client, Toute l'équipe de Decathlon d'Anderlecht vous souhaite la bienvenue dans votre magasin. Nous vous proposons de 9h à 19h30 un choix extrêmement large dans plus de 70 sports différents. Nous vous attendons très prochainement et serons très heureux de pouvoir vous aider a acheter au mieux ce dont vous avez réellement besoin. A très bientôt dans votre plus grand magasin de sport de la région. Tom, Directeur de magasin


Le dèrouleuse de banc 2300/SP40, à haute précision, dispose de rouleaux inox largeur mm.400 convenablement rayés pour tous les types d'abaisse. Cette rayure permet d'octenir une abaisse légèrement rugueuse pour une meilleure adhérence des condiments.\nroulement à rouleaux. vibrants et des tunneliers, STC Steyr® fournit des roulements à rouleaux sphériques à cage fendue. Ces roulements sont produits pour les laminoirs, les poulies à câble, les réducteurs Ajouter au comparateur Retirer du comparateur.\n2020-11-19 Les laminoirs professionnels permettent de travailler rapidement une grande quantité de pâtes. Ils ont été conçus de manière à supporter un usage fréquent. Ils peuvent être utilisés dans les cuisines professionnelles, les boulangeries, les pâtisseries, les pizzerias et les entreprises spécialisées dans la fabrication de pâtes.\n2020-1-13 les laminoirs dough sheeters efficace sur tous types de pÂtes, le laminoir rollstar s’adaptera a vos diffÉrentes productions partenaire efficient for every type of dough, able to fit to various kind of productions mecanisation les + eurolabo more with eurolabo > 73940)77)c équipé de pédale au sol et de grande poignée de commande pour\nMECAWAL S.A. Réparation de pièces industrielles\n2021-1-18 Les professionnels de l'entreprise disposent de tous les types de machines (fraiseuse numérique, tour conventionnel, rectifieuse, mortaisage etc.) et peuvent ainsi procéder à l'usinage de pièces neuves, principalement sur des rouleaux de coulée continue, de\nLaminoir à deux grandes roues : Comment le restaurer\n2022-2-10 Laminoir double rouleaux Eurodib par Sirman. Premièrement, les laminoirs double Eurodib par Sirman permetten d’étirer des pâtes à tarte, des pâtes feuilletés et des pâtes à pizzas. Ces étireuses à pâtes double viennent donc en 2 modèles P-ROLL 320/2 Plus et le P-ROOL-420/2 RP Plus Eurodib. Le Laminoir de comptoir P-ROLL 320/2 Plus\nLaminoirs PASTRY BOX\nTable de découpe 720/2007 Caractéristiques générales Structure en inox 304 Tapis en plastique alimentaire Variation électronique de la vitesse du tapis 2 rouleaux pâte en inox Dispositif de découpe (exclus rouleaux de découpe) déplaçable Racleur partie supérieure tapis Largeur max. de découpe: 600 mm Capot de protection contre les accidents avec fin de course d’arrêt de la\nQue dit la législation sur les laminoirs ? Selon les règlements de l’État : Un laminoir doit être équipé d’une barrière de protection située de manière à empêcher les doigts de pénétrer dans le point de pincement ou une barre d’arrêt d’urgence doit être fournie sur toute la longueur des rouleaux de manière à arrêter les rouleaux au contact de la main ou du bras de l\nLaminoir PM 160 FICAL Pasta Machines\nGamme > Laminoirs > PM160 Laminoir PM160. Le PM160 est un combiné pour les professionnels qui souhaitent une machine compacte satisfaisant à la production de tous les types de pâtes longues et raviolis. En version de base, ce combiné est constitué d'une simple cuve de pétrissage, d'un laminoir automatique accouplé à une raviolatrice\nLa mise sur le marché de ce nouveau produit fait de SKF le fournisseur unique de tous les types de roulements à rouleaux utilisés dans les applications exigeantes des laminoirs à produits longs. Le nouveau modèle 4rCRB offre une durée de service accrue de 50 % par rapport au roulement à rouleaux cylindriques à quatre rangées de\n2017-5-3 En effet, les poils courts permettent de réduire l’effet peau d’orange qu’on a souvent avec les rouleaux à poils longs. De plus, ils laissent généralement moins de dépôt sur les supports peints. Ils sont particulièrement prévus pour\ntout pour laminoirs e-learningexpert.pl\nLaminoirs pour pâtisserie, laminoirs professionnel Sirio. Epaisseurs très fines sans plis et sans déchirures : le laminoir Sirio peut tendre parfaitement tous les types de pâtes pour la pâtisserie. Tout cela grâce à ses tapis synchronisés. L’écran digital pour la visualisation de l’épaisseur de lamination, permet get price\nLAMINOIR Ø 420 MM 2 ROULEAUX EN INOX p42xv\nDescription. Laminoir Ø 420 mm, 2 rouleaux, en inox. Traitement de 210 à 600 gr. et réglable de 260 à 400 mm. Laminoirs très flexibles et performants. Réalisation en acier inox AISI 304, carter arrière en tôle blanche. Laminage "à froid", pâte à pizza, sur platines (rouleaux parallèles). Les rouleaux sont en téflon\nRouleaux céramiques et accessoires d'enfournement\nAu fil des ans, les produits ont évolué pour répondre aux nouveaux besoins de production modernes. Un investissement important a ensuite été réalisé pour la production de rouleaux céramiques pour tous les secteurs.REFRATTARI SPECIALI élabore des pièces réfractaires selon trois modes de fabrication : pressage à sec, extrusion et coulage.


Congresdufutur.org - Avis clients\nVous êtes ici: Webwiki > congresdufutur.org Webmaster de site internet? Inscrivez votre site gratuitement\nCongresdufutur.org - Congrès du Futur (Aucun classement)\nAllez à Congresdufutur.org\n(Rang # 943 413)\n« Écoutons le bruit de la forêt qui pousse plutôt que celui de l'arbre qui tombe ». Le Congrès du Futur est une cartographie des émergences.. multiples germinations d'une France qui pousse, optimiste et créative. Des actrices et acteurs de changement audacieux, qui chacun dans leurs territoires de réinvention montrent que demain est déjà là.\nMots-clés: Congrès Futur du Institut des Futurs Souhaitables Ifs Desirable Futures Prospective 14 Juillet Cese Conseil Économique et Social et Environnemental Maif Wedodata Hémicycle Parlement France Inspirer Déverrouiller Idée Réflexion\nAllez à Congresdufutur.org\nAvis clients de Congresdufutur.org\nInstitut des Futurs souhaitables, IFS, CESE, Conseil économique social et environnemental, Wedodata est l'auteur de ce site Internet.\nCi-après une liste avec les 1 sites Internet les plus importants de Congresdufutur.org :\n1. Livret du Congrès 1 /\nL'information très intéressante sur Congresdufutur.org: Le futur, ou l'avenir, est l’ensemble des configurations possibles d'un système qui n'ont pas eu lieu. en savoir plus\nLe serveur de Congresdufutur.org se trouve à France et est exercé par Tiscali France. Ce serveur web exerce plusieurs autres sites Internet dont la langue est principalement français.\nLes sites Internet de Congresdufutur.org sont exercés par un serveur web Apache sur le système d'exploitation Debian (Linux). La software qui est utilisé, a été créé dans la langue de programmation PHP. Les pages HTML ont été créés dans la dernière norme HTML 5. Indexation les données du site et suivant hyperliens sur elle est explicitement autorisée par les informations du robot.\nTaille du fichier: 387,67 KB (167 des mots reconnus dans la texte)\nFondation-telecom.org - Accueil - Fondation Télécom


111111111 On The Road Again : La Malaisie, un petit tour et puis s’en va\nOlivier A dit le 27 janvier 2010 @17 h 51 min\nJ’ai pas encore lu mais prem’s !\nJojc A dit le 27 janvier 2010 @18 h 14 min\nVotre planning semble vous prendre la tête. Cool…\nM3MOREAU A dit le 28 janvier 2010 @9 h 48 min\nPourquoi tant de hâte ? Je croyais que vous naviez pas de planning précis. J’ai pas trop compris pourquoi vous avez traversé ce Pays aussi vite. Vous m’expliquez. Sinon je reconnais bien cette Malaisie que j’ai visité il y a quelques années, sauf qu’à l’époque les Tours jumelles n’existaient pas. J’avais bien aimé faire un itinéraire sur 15 jours et une semaine supplémentaire à Bornéo. C’est aussi curieux que Singapour ne propose que des traversées avec passager sans fret. Bonne continuation et on patiente un peu pour les photos\nJoNi A dit le 28 janvier 2010 @15 h 56 min\n@Jojc : un peu, vu que c’est assez juste en temps et qu’on ne contrôle pas tout avec les transferts…mais bon, on s’adapte.\n@M3Moreau : comme on le disait dans le post précédent, on a un rdv familial qu’on ne veut pas louper le 23 février à Brisbane. Du coup, plus le temps de visiter à fond les pays, on a repris notre rythme “roadtrip” qu’on avait d’ailleurs en Europe au départ. On préférait aussi garder du temps pour l’Indonésie…\nDavid A dit le 31 janvier 2010 @14 h 40 min\nCa va speeder pour Brisbane !\n(cette semaine je devrais avoir le temps de m’occuper des photos du nouvel an à Vientiane… more to come)\nBESSE A dit le 3 février 2010 @8 h 23 min\nAllez dernière ligne droite avant l’Australie. Bonne visite en Indonésie où j’ai de très bons souvenirs surtout Java de Jojakarta à Surabaya. Si vous passez par là faites de belles photos . Merci et bonne continuation. Bisous à tous les deux. Christiane and Co\n25349. On The Road Again : Singapour, la ville première de la classe\n76943. Singapour, la ville première de la classe – Cheese-Naan\n76944. Singapour, la ville première de la classe – Cheese-Naan\n76945. Singapore, first-class city – Cheese-Naan


historique - Les Arts Pitres\nEn 2002-2003, les Arts Pitres ont créé un premier spectacle intitulé « Le Triolaid ». Ce spectacle alliant clown, magie et techniques de cirque a permis de jeter les bases des projets à venir tant du point de vue de la ligne artistique que des méthodes de travail.\nLa compagnie s’est alors lancée dans la création des deux spectacles qui ont façonné son identité.\nLe premier, le duo « Klonk et Lelonk », a été créé en 2005. C’est à cette occasion que s’est formée l’équipe, autour des duettistes Thierry Lucas et Dominique Renckel, sous le regard du metteur en scène Xavier Martin.\nLa même équipe s’est retrouvée autour des mêmes Klonk et Lelonk pour un deuxième opus « Un rien bleu », créé en 2007. Après un gros investissement personnel de chacun dans ce projet double et une cinquantaine de représentations cumulées, l’aventure de Klonk et Lelonk s’est terminée l’été 2008, tournant une page dans l’histoire de la compagnie.\nL'arrivée en 2010 de Stéphanie Gramont dans la compagnie ouvre un nouveau chapitre. En intégrant avec elle la marionnette à notre travail, nous découvrons de nouveaux espaces de jeu, d’invention et de burlesque…\nEstivales de l'Alzette\nles 18.19 ou 20.21 avril 2023\nau Vaisseau Festival de la Science


La panique écologique met le turbo et l’écotaxe - Nouvelles de France Portail libéral-conservateur\nAccueil - Poing de vue - La panique écologique met le turbo et l’écotaxe\n(Aparté) Pendant ce temps, à l’Élysée, nous découvrons Flanby Au Pays Des Ors Républicains. Cette animation crapoteuse vous est vendue offerte par le Service De Communication de l’Élysée Que Vous Payez Avec Vos Sous. Ne riez pas.\nC’est ainsi qu’on découvre, un peu consterné, que le 10 septembre prochainse tiendra une conférence de presse du Conseil Économique, Social et Environnemental, cette grosse choucroute institutionnelle molle qui est à la République ce que le sanatorium est à la policlinique. Thème de la conférence ? « Comment financer la transition écologique et énergétique ? », ce qui annonce la couleur dès le titre et permet de mieux comprendre les petits paragraphes qui suivent, mécaniques : dans une avalanche de bêtises pseudo-scientifiques, on apprend qu’on doit absolument limiter la hausse de températures à 2°C pour éviter que les espèces vivantes terrestres se réduisent de 25 à 50 % selon les régions. 25% ? En taille ? en nombre ? en poids ? Sur la base de quel nombre d’espèces, sachant qu’il est globalement inconnu ? Quelles régions ? Tout un tas de palpitants mystères qui, soyez-en sûrs, ne seront absolument pas abordés dans cette conférence. Et puis, lutter contre la hausse des températures, c’est plutôt bien engagé : elles n’ont plus progressé depuis 17 ans, sans qu’on sache vraiment pourquoi (tout comme on ne sait pas vraiment pourquoi elles ont augmenté en premier lieu).\nBang , 5 septembre 2013 @ 14 h 00 min\nNe faisons pas de l’écologie un sujet de polémique partisane. Ce sujet mérite toute notre attention.\nLUC+ , 5 septembre 2013 @ 14 h 00 min\nL’écologie des banques !!!\nV_Parlier , 5 septembre 2013 @ 15 h 08 min\nLe réchauffement climatique est un sujet bidon qui permet de passer sous silence les vrais problèmes écologiques (les problèmes qui nous concernent, même sans adhérer au parti des fumeurs de joints anti-patriotes et “chatouilleurs” de petits enfants…):\n– La surutilisation des matières plastiques jetables qui finissent invariablement dans la mer, que ce soit fait exprès ou non. (D’ici 15-20 ans, plus de vie dans les océans, c’est bien plus grave que tous les réchauffements imaginables). De plus, la production des matière plastiques représente une grande partie de la consommation de pétrole et 30% de la production de ces fameux gaz à effet de serre.\n– Transports insensés de marchandises de part le monde, eux aussi très gourmants en pétrole (en plus de nous plomber le marché du travail), en conséquence du merveilleux libre-échange mondial.\n– Non prise en compte du coût véritable du nucléaire (années de gestion du stockage des déchets pour une année de production électrique) qui pousse à prétendre que contre ce fameux réchauffement climatique il faut du nucléaire… Si le vrai coût du nucléaire était dévoilé, même l’énergie dite renouvelable la plus couteuse apparatrait bon marché. Encore un moyen de plomber l’avenir de nos enfants (comme on a l’habitude de le faire pour tout). D’ailleurs, on voit bien ces jours-ci comment Tepco se démerde si bien: C’est l’état japonais qui raque pour nettoyer les cochoneries pas nettoyables, et Tepco encaisse les factures d’électricité. Ca c’est du drôle de libéralisme, hein?\n– Le gaspillage impensable de nourriture produite (50% sur toute la chaîne) dans un seul but de standardisation, de centralisation et de gain de coût par n’importe quel moyen. Ceci permet en outre de prétendre qu’on ne pourra pas nourrir la planète sans inventer de nouvelles cochonneries végétales auto-pesticidantes ou résistantes aux herbicides qu’on mangera (afin de gagner en productivité au niveau du coût et non au niveau du rendement de surface cultivée, quoi qu’en disent les propagandistes valets de Monsanto).\nEt enfin, si le consommateur lambda ne se sentait pas le besoin de balancer systématiquement tout ce qui a plus de 3 ans chez lui pour le remplacer, plutôt par ennui qu’autre chose, il y aurait pas mal à gagner aussi.\nAussi, c’est sûr que dans l’état où on est aujourd’hui, on n’aura de toutes façons pas les moyens de mettre sérieusement en place des moyens de production d’énergie “renouvelable”, sauf initiatives autonomes honnêtes de particuliers (je ne parle pas de revendre son courant 3 fois le prix à EDF parce-que çà aussi c’est bidon). Mais comme vous le voyez, dans la liste il y a déjà d’autres moyens de limiter la casse!\nPaule C , 5 septembre 2013 @ 15 h 31 min\nLisez “État d’urgence” de Michael Chrichton, thriller éco-sceptique…\nV_Parlier , 5 septembre 2013 @ 16 h 14 min\nLes éco-sceptiques systématiques, je m’en méfie aussi beaucoup…\nPitch , 5 septembre 2013 @ 16 h 39 min\nEn général, lorsqu’on se rend compte que quelque chose ne marche pas, deux attitudes sont possibles : la première consiste à analyser le problème et tenter d’y apporter une solution. La seconde consiste à s’entêter, en partant du principe que si ça ne fonctionne pas, c’est parce qu’on n’a pas suffisamment essayé.\nC’est l’exacte mise en application du fumeux fameux principe Shadok, à savoir :\n“Ce n’est qu’en essayant continuellement que l’on finit par réussir”\n“Plus ça rate et plus on a de chances que ça marche”\nBernard , 5 septembre 2013 @ 17 h 00 min\n« il y a urgence à agir avant que la situation ne devienne irréversible. »\nNOTRE SITUATION FINANCIERE DEVIENT CATASTROPHIQUE….. C EST CERTAIN\nQuand au gouvernement …\n” plus il pompait, plus il y avait rien qui sortait ” disaient les shadocks !\nCela risque bien de lui arriver, à prendre aux ” souchiens ” pour faire la charité aux “……..” !


Ask me, de Kimberly Pauley. - Conduite en état livresque\n« Les enfants de Venise, de Luca di Fulvio. - Les saisons de la nuit, de Colum McCann. »\nAsk me, de Kimberly Pauley.\nPar La Livrophile, lundi, 24 juillet 2017. Lien permanent Romans\nAria Morse a dix-sept ans. Depuis qu'elle a douze ans, si on lui pose une question, elle répond la vérité, même si elle ne la connaissait pas juste avant qu'on la questionne. Il y a d'ailleurs certaines réponses qu'elle ne connaît que parce qu'on vient juste de l'interroger. C'est un don. Elle le voit comme un mauvais sort. En effet, il lui est impossible de mentir lorsqu'on lui pose une question. Voilà pourquoi elle a souvent son lecteur MP3: lorsque ses camarades et ses professeurs posent des questions, elle ne veut pas les entendre.\nUn jour, Jade, une fille de sa classe, disparaît.\nJ'ai bien aimé le début du roman. Le don d'Aria est ainsi fait qu'en plus de dire la vérité, elle répond assez souvent de manière étrange. Tout cela fait qu'elle n'a pas d'amis. On s'attache donc à elle et on comprend qu'elle souffre de cette situation. De plus, ses grands-parents (chez qui elle vit) sont attachants.\nEnsuite, on apprend assez vite ce qui est arrivé à Jade. Je me suis alors demandé comment l'auteur allait faire pour poursuivre son histoire sans traîner. C'est là que cela se transforme en polar un peu trop classique à mon goût, renfermant une très grosse ficelle employée avec de gros sabots. L'auteur prend un certain risque: celui que le lecteur devine qui est le «méchant». Malheureusement, je l'ai très vite deviné. À partir de ce moment, j'ai trouvé que les choses traînaient beaucoup, et que Kimberly Pauley en faisait trop. Par exemple, lorsque quelqu'un pourrait poser une question qui approcherait trop Aria de la solution de l'énigme, quelque chose vient interrompre l'échange. En outre, je n'ai pas compris pourquoi la police prenait au sérieux un appel anonyme. Je n'ai pas non plus compris pourquoi Aria accordait si facilement sa confiance à une personne. Certes, c'est expliqué: c'est la seule personne qui essaie de voir au-delà des apparences, et Aria a besoin d'amis. D'accord, mais alors pourquoi ne fait-elle pas confiance à l'autre personne qui essaie de se rapprocher d'elle? Sûrement parce que cette autre personne est étrange, mais Aria devrait savoir mieux que personne qu'il ne faut pas s'y arrêter. De plus, il est un peu gros qu'elle ne décode pas la solution de l'énigme dans sa réponse saugrenue, puisque cette réponse utilise un mécanisme qu'elle connaît. Bien sûr, quand on est impliqué (comme le sont les personnages), il est fréquent qu'on ait le nez sur la solution, et qu'on ne la trouve pas. J'ai été profondément agacée parce que je l'ai tout de suite trouvée, et parce qu'à mes yeux, Aria se comportait comme une sotte.\nSi le début du roman m'a enthousiasmée par son originalité et ses personnages attachants, j'ai été très déçue que la suite soit si bancale et poussive.\nSi ce livre est traduit un jour, je me demande comment sera traduite la réponse en forme de poème d'Aria.\nLa version audio que j'ai entendue a été enregistrée par Andi Arndt pour les éditions Blackstone audio.


Media/Fin du mandat des commissaires de la HAC : Voici le bilan de la déléguée de l’APAC-Guinée - Actualité Feminine\nMedia/Fin du mandat des commissaires de la HAC : Voici le bilan de la déléguée de l’APAC-Guinée\nPar Actualitefeminine.com\t Last updated 24 Avr 2020 0\nLe mandat des commissaires à la Haute Autorité de la Communication HAC a pris fin le 10 mars 2020. Des représentants issus des différentes associations de presse de la République de Guinée ont rempli leur fonction de commissaires à la HAC.\nParmi ces organisations, l’Association des Professionnelles Africaines de la Communication APAC-Guinée a été vaillamment représentée par Mme Barry Hawa Camille Camara, journaliste, spécialiste en communication et actuellement conseillère en communication et relations publiques de l’ONG Plan International Guinée.\nSelon Mme Barry, le bilan de cette mandature est globalement positif. Représentant une association féminine en tant que commissaire chargée à la formation, la spécialiste a investi considérablement dans la formation des femmes journalistes « j’ai essayé tant que je le pouvais à faire participer les femmes journalistes dans les formations que la HAC organisait. Nous avons assisté et pris part aux différentes activités qu’organisaient les associations féminines de presse: L’Association des Professionnelles Africaines de la Communication (APAC section Guinéenne), l’Alliance Femmes et Médias et l’Association des Femmes Journalistes de Guinée). Nous avons coaché l’AFJ pour sa participation à la session annuelle de l’Assemblée générale des femmes à New York, bien qu’elle n’a pas pu s’y rendre » annonce-t-elle.\nUn autre collège de commissaires au sein de la HAC sera bientôt élu, il aura également pour mission de défendre les droits des journalistes tout en rappelant ceux-ci leurs devoirs envers la nation. A cet effet, l’ancienne présidente de l’APAC-Guinée lance un message à la future déléguée de l’association « Je m’adresserais à notre représentante, notre déléguée à la HAC: qu’elle accomplisse sa mission dans le strict respect des lois sur la liberté de la Presse et le fonctionnement de la HAC » conseille-t-elle.\nEnfin Mme Barry Hawa Camille Camara exhorte les femmes journalistes et communicatrices à se former et se perfectionner, pour accéder aux postes de prises de décisions dans les organes de presse. Elle demande également à la nouvelle génération de femmes journalistes, d’investir dans les rédactions pour plus de parité dans les médias.\nKindia/éducation : les cours en ligne désapprouvés par certaines femmes


Christina Aguilera : ne lui parlez ni de son poids, ni de son... - Closer\n1/6 - Christina Aguilera - Gala "Time 100" à New-York, le 23 avril 2013\nPar Louis Ritot Le 16 octobre 2013 à 18h51\nChristina Aguilera redouterait de devoir discuter de son divorce et de son poids lors de ses interviews. Une source raconte à RadarOnline qu'elle évite même certaines émissions par précaution.\nChristina Aguilera s’est séparée de son mari Jordan Bratman en octobre 2010, un divorce finalisé l’année suivante. Et si la chanteuse accorde en ce moment bon nombre d’interviews afin de promouvoir son retour dans le télé-crochet américain The Voice, il y a certains aspects de sa vie privée qu’elle ne préfère pas aborder, dont cette précédente relation amoureuse. "Christina a une peur maladive d’être interrogée à ce sujet ! Ce sont des questions délicates !", a expliqué une source à RadarOnline.\nSelon le site, Christina Aguilera aurait ainsi demandé à son équipe de limiter ses apparitions télé afin de protéger sa vie privée. Elle aurait par exemple constamment refusé de participer au Jimmy Kimmel Live, talk-show dont le présentateur est réputé pour ses questions difficiles. "Christina craint vraiment qu’on l’interroge sur son divorce et son poids et elle a l’impression que Jimmy, même s’il l’a déjà invitée à plusieurs reprises, ne prendra pas de pincettes et lui tendra une embuscade si elle s’assied dans son fauteuil", rapporte un proche de la star.\nChristina Aguilera avait commencé à fréquenter Jordan Bratman en 2002 et l’avait épousé en 2005. Ils ont eu ensemble un petit garçon aujourd’hui âgé de 5 ans, Max, et l’artiste est extrêmement protectrice envers son fils. Elle a récemment révélé que, suite à son enfance mouvementée, elle tenait à s’assurer que Max se sente toujours heureux et en sécurité. "Si je devais choisir entre faire du sport et passer du temps avec mon fils après une journée difficile, il n’y aurait pas photo. J’ai parlé ouvertement du fait d’avoir grandi dans une maison où régnaient la discorde et le chaos. J’ai vu ma maman passer des moments difficiles à cause de mon papa qui la contrôlait et c’est pourquoi je recule à chaque fois que quelqu’un essaie de m’enfermer. Ça me donne envie de prendre mes jambes à mon cou", avait expliqué Christina Aguilera dans le magazine Redbook.\n2/6 - Christina Aguilera à la soirée NBC Universal's 2013 Summer TCA Tour à The Beverly Hilton Hotel le 27 juillet 2013\n3/6 - Christina Aguilera affiche sa nouvelle silhouette sur Twitter\n4/6 - Christina Aguilera et sa nouvelle transformation physique le 27 juillet 2013 en Californie\n5/6 - Christina Aguilera à un événement presse pour The Voice en Californie le 27 juillet 2013\n6/6 - Christina Aguilera en tournage d'un clip le 30-8-2013\nAnonyme Le 26/02 à 14:02


Décès de M Hamlaoui Mekachera - Mazières en gatine\nDécès de M Hamlaoui Mekachera\nLa communauté maziéroise a une pensée particulière pour M Hamlaoui Mekachera décédé le 17 octobre à 88 ans dans sa maison de Saint-Aubin (Jura).\nA l’occasion de ses différents parcours professionnels, notre coin de Gâtine a attiré son attention, à lui et sa famille et le village de Montbail accueille leur résidence secondaire.\nNé en Algérie en1930, fils et petit-fils d’officiers français, sa carrière militaire l’a engagé sur les terrains indochinois et algérien. Il quitte l’armée d’active, reprend des études et devient cadre hospitalier dans sa contrée d’adoption, le Jura.\nAu début des années 80, il s’engage politiquement, et devient en 1995 le délégué ministériel à l’intégration puis ministre en charge des anciens combattants de 2002 à 2007 sous la présidence de Jacques Chirac.\nMarié et père de trois filles et quatre garçons, Il était grand officier de la Légion d’honneur, titulaire de l’ordre national du Mérite et de la croix de la valeur militaire.\nPour les personnes qui l’ont côtoyé, il laisse le souvenir d’un homme brillant et attentif aux autres\nMonsieur Mekachera a publié en 2013 une biographie qui retrace ses trois carrières successives et son attachement à la France : "Un seul cœur, un seul drapeau - De l'école des enfants de troupe au ministère des Anciens Combattants", chez l’Harmattan.


Mousse au lait concentré/ caramel (sans oeufs ni crème) - Recettes by Hanane\nQue faire avec 450 ml de lait concentré non sucré, 100g de sucre et 2 feuilles de gélatine?\nJ'ai trouvé la reponse: une mousse onctueuse au caramel, légère et aérée!\ncommencer par mettre la boite de lait concentré non sucré au frais pendant quelques heures\nmettre le sucre avec 5 càs d'eau sur feux moyen, on obtient un sirop légèrement caramélisé\nfaire tremper les feuilles de gélatine dans de l'eau froide environ 5 min\négoutter les avant de les diluer dans le sirop de sucre\nà l'aide d'un batteur électrique, battre le lait concentré (froid) jusqu'a ce qu'il triple de volume, il devient tres mousseux, puis verser y le sirop petit à petit en fouettant\nverser la mousse obtenue dans des verinnes et mettre au frais 2h minimum\navant de servir, décorer avec des crêpes dentelles émiettées.\nJe viens d'essayer, c'est absolument bluffant !!! <br /> J'ai fait une petite variante : j'ai réalisé un couli de framboise dans lequel j'ai fait fondre la gelatine. Resultat : un nuage framboise ultra léger et onctueux....,\nsuper idée!!! en+ il fait tellement chaud que cette petite mousse doit etre bien appréciée!\nWaouh très réussi ta mousse et cet aspect léger hummm tu t'es surment régaler\nToujours aussi beau!!! ça m'a l'air délicieux ...\nune très bonne idée,c'est noté,merci ma belle.\nMagnifique!!! c'est une super idée merci hanane!!\nMon lait concentré je l'utilisais pour faire de la confiture de lait, ou remplacer la crème liquide... Je crois que je viens de lui trouver une nouvelle utilisation!\nc'est très joli et ca doit etre très bon\nTrès bonne idée je retiens la recette\nQuelle belle idée ces mousses, avec trois fois rien sorti du placard, voici un délice de fin de repas! Je m'en inspire....\nça a l'air trop bon, faut absolument que j'essaie, des boites d e lait concentré j'en ai tout le temps à la maison !\nHummmm quel delice !!!\nc'est une super idée !!!Je retiens !!BizzzzzzzzzzBarbichounette\nTout simple mais j'aime ! on fait de très bons desserts avec le lait concentré et je l'utilise souvent.\nc'est plus que mousseux léger et onctueux, c'ext un appel à la gourmandise et trop simple en plus merci\nTrès légère ces verrines de mousse ! Je retiens l'idée !


Décret n° 2018-1042 du 27 novembre 2018 modifiant le périmètre de l'installation nucléaire de base n° 89 de la centrale nucléaire du Bugey, exploitée par la société Electricité de France - Société Anonyme (EDF-SA) et située sur le territoire de la commune de Saint-Vulbas (département de l'Ain) | Legifrance\nVous êtes dans : Accueil> Les autres textes législatifs et réglementaires> Décret n° 2018-1042 du 27 novembre 2018 modifiant le périmètre de l'installation nucléaire de base n° 89 de la centrale nucléaire du Bugey, exploitée par la société Electricité de France - Société Anonyme (EDF-SA) et située sur le territoire de la commune de Saint-Vulbas (département de l'Ain)\nDécret n° 2018-1042 du 27 novembre 2018 modifiant le périmètre de l'installation nucléaire de base n° 89 de la centrale nucléaire du Bugey, exploitée par la société Electricité de France - Société Anonyme (EDF-SA) et située sur le territoire de la commune de Saint-Vulbas (département de l'Ain)\nTRANSITION ECOLOGIQUE ET SOLIDAIRE , ENERGIE NUCLEAIRE , CENTRALE NUCLEAIRE DU BUGEY , INSTALLATION NUCLEAIRE , EXPLOITATION , SOCIETE ELECTRICITE DE FRANCE - SOCIETE ANONYME , EDF-SA , IMPLANTATION , SAINT-VULBAS , AIN , PERIMETRE D'INSTALLATION , MODIFICATION , DELIMITATION\nPublics concernés : Electricité de France (EDF) exploitant de l'installation nucléaire de base n° 89.\nObjet : changement de périmètre de l'installation nucléaire de base n° 89 comprenant les réacteurs n° 4 et 5 du centre nucléaire de production d'électricité du Bugey (département de l'Ain).\nNotice : le décret modifie le périmètre de l'installation nucléaire de base n° 89.\nCes décrets précités peuvent être consultés dans leur rédaction issue de cette modification, sur le site Légifrance (http://legifrance.gouv.fr).\nVu le décret n° 76-771 du 27 juillet 1976 autorisant la création par Electricité de France des quatrième et cinquième tranches de la centrale nucléaire de Bugey, dans le département de l'Ain ;\nVu le décret n° 85-1331 du 10 décembre 1985 modifié modifiant le périmètre de certaines installations nucléaires de base ;\nVu le décret n° 2007-1557 du 2 novembre 2007 modifié relatif aux installations nucléaires de base et au contrôle, en matière de sûreté nucléaire, du transport de matières radioactives, notamment son article 32 bis ;\nVu la demande présentée le 28 janvier 2016 par la société EDF et le dossier joint à cette demande, mis à jour le 12 juillet 2017 ;\nVu les observations de la société EDF en date du 11 septembre 2017 ;\nVu l'avis de l'Autorité de sûreté nucléaire en date du 14 juin 2018,\nLe décret du 27 juillet 1976 susvisé est modifié ainsi qu'il suit :\n1° A l'article 1er, les mots : « en trait jaune continu sur le plan au 1/2 000, ci-joint (1) » sont remplacés par les mots : « sur le plan annexé au présent décret (1) ».\n2° Le plan annexé au décret est remplacé par le plan annexé au présent décret (1).\nLe décret du 10 décembre 1985 susvisé est modifié ainsi qu'il suit :\n1° Le quatrième alinéa de l'article 1er est supprimé ;\n2° Le plan annexé au décret et relatif à l'installation nucléaire de base constituée des tranches 4 et 5 de la centrale nucléaire du Bugey est supprimé.\n- au siège de l'Autorité de sûreté nucléaire (ASN), 15, rue Louis-Lejeune, 92120 Montrouge ;\n- à la division territoriale de l'Autorité de sûreté nucléaire (ASN) et à la direction régionale de l'environnement, de l'aménagement et du logement (DREAL) Auvergne-Rhône-Alpes, 5, place Jules-Ferry, 69006 Lyon ;\n- à la préfecture de l'Ain, 45, avenue Alsace-Lorraine, 01000 Bourg-en-Bresse.


AccueilPopularitéHallydayLaura Smet célèbre son anniversaire de mariage : "2 ans d'amour"\nLaura Smet a réservé une belle surprise à ses fans. Pour son deuxième anniversaire de mariage, elle a tenu à partager un tendre cliché d’elle en compagnie de son époux, Raphaël Lancray.\nLa fille de Johnny Hallyday a désormais tout pour être heureuse. Celle qui s’est retrouvée à l'affiche de “La garçonne”, est non seulement devenue mère pour la première fois, mais elle mène également une vie de couple épanouie.\nSur Instagram, l’actrice a d’ailleurs tenu à marquer le coup comme il se doit, pour cet anniversaire particulier.\nEnsemble depuis 2013, Laura Smet et l'homme d'affaires Raphaël Lancray Javal, filent toujours le parfait amour. Leur bonheur a d'ailleurs été sublimé par l’arrivée de Léo Jean Didier, né le 7 octobre 2020.\nPour rappel, la fille de Nathalie Baye avait fièrement annoncé sa grossesse en juillet, au micro d’RTL Soir. Très émue, la comédienne avait même déclaré que cet enfant lui donnait envie d’être sereine notamment par rapport à ses démêlés judiciaires, à savoir la succession de son regretté père.\nQuoi qu’il en soit, ces tensions sont désormais loin derrière eux et elle profite pleinement de son nouveau rôle de mère. D’ailleurs, elle n’hésite pas à partager sa routine de maman sur les réseaux sociaux.\nLe 1 décembre 2020, Laura Smet s’est emparée de son compte Instagram pour partager un moment particulier avec ses fans. En effet, l’actrice fête son 2ème anniversaire de mariage.\nPour ce faire, elle a posté un tendre cliché d’elle embrassant son mari, lors de la cérémonie de mariage.\n“2 ans d’❤ #jetaime”,\na-t-elle mis en légende de cette photo.\nÀ noter qu’il s’agit là de leur mariage civil, puisque la cérémonie religieuse s’est déroulée le 15 juin 2019, pour ce qui aurait été le 76ème anniversaire du Johnny Hallyday.\nQuoi qu’il en soit, ce cliché n’a pas manqué d’émouvoir ses abonnés. Pour sa part, Nathalie Baye a également réagi à la publication de sa fille.\n"Un vrai bonheur",\na-t-elle marqué en commentaire.\nDécédé en décembre 2017, Johnny Hallyday est toujours présent dans les mémoires. D'ailleurs, Laura Smet souffre encore beaucoup de la disparition de son père. Sur les réseaux sociaux, elle a notamment spécifié que son père lui manquait encore terriblement.