Ebookl Vi Antolog Completa Con Genoveva 20-9-14\nCargado por Laura Soledad Romero\nVI Antología de cuentos y poesía del concurso literario Ruinas Circulares 2013. La antología se compone de los ganadores 2013. Con el jurado de la poeta Liliana Díaz Mindurry\nguardarGuardar Ebookl Vi Antolog Completa Con Genoveva 20-9-14 para más tarde\n¿Es Legal Que Te Cobren La Tasación de Tu Casa? Argentina , Diario La Nacion 2017\nWord Equipamientos Final Corregido\n3ra Planificacion %2c Diaria (1)\nVI Antologa /\n. - 1a ed. - Ciudad Autnoma de Buenos Aires : Ruinas Circulares. . ,\n- (Torre de Babel)\n1. Antologa Literaria Argentina.\nQueda hecho el depsito que marca la Ley 11723\nDiseo de tapa: Florencia Biondo\nDirectora: Patricia Bence Castilla\nAguirre 741 - 7 B\nLiliana Daz Mindurry\n(premio nico Cuento 2012)\n(premio nico Poesa 2012)\n(nica Mencin de Honor Cuento 2012)\n(Mencin general Poesa 2012)\nColeccin Torre de Babel\nVI Antolog a\np o e s a\nP r e m io n ic o\nM a r a Ly da C a no s o\nM enc in n ic a de Honor\nL a u r a E l e n a C a r nova l e\nM enc ion e s Gen er a l e s\njo se lu i s F r a sine t t i\nR u b n R e c he s\nR e c om en d a c ion del J ur a d o\nPa blo G u ng olo\nDa r o A l e j a ndr o W rt z Pa i va\nFi n a l i s tas\nC i el a As a d\nC l audio G m e z\nL aur a Rom ero\nLu c as Vi n i\nPREMIO NICO - POESA\nMara Lyda Canoso\nNaci en Casilda, cerca del Carcara.\nEstudi Bellas Artes en Rosario y\nVitrales en Londres. Coordin Talleres\ny fue Creadora y Conductora del programa\nEl Narrador", FM 94.7 (R.Palermo)\nInvestigadora del cine argentino de autor.\nTelegramas azules (Cuentos)\nEd. Corregidor (1982)\nPor qu te niegas al olvido (Cuentos)\nEditorial Torres Agero (1987)\n"Premio Cuento 1987\nFondo Nacional de las Artes"\nCorazn de Manhattan (Novela)\nEdiciones MinaSabias (2011)\nEdiciones MinaSabias (2011\nContra el brillo final (Poemas)\nEdiciones MinasSabias (2011)\nAbajo de abajo (poesa) En proceso de edicin\nContacto con la autora: marilycanoso@gmail.com\nBurnt the fire of thine eyes? W.Blake\nesa foto de la ta\nel fro y el viento del aerdromo manos\ngentiles la ayudan en la foto entre fotos\ny en la bodega del avin la valija de cuero de\nchancho salvaje de la remota selva (hay un tigre\nen la noche) que ni figura en mapa alguno (el\ntigre la selva la noche) el sombrero verde\nloro a lo carmen miranda que luego (en un\nfuturo de la situacin de esa fotografa que ya\nviene siendo pasado pero un pasado lejano)\nusamos para disfrazarnos\ndespus (en ese mismo tramo de tiempo que\nllega hasta este momento en que estoy\nescribiendo aqu) cuando todo hubo pasado\nla ta sigue\npor la escalerilla\nfeliz ayudada por manos codiciosas\nen un agotamiento elegante hacia el futuro de\nadentro de su casa para siempre\nhubo pasado la ta\nadentro de la cueva del tigre\nayudada por monos\nen vibracin atigrada\nsacude la alfombrita\ny vaca el sulfuro\nde adentro de la casa\nNICA MENCIN de HONOR - POESA\nEs docente. Profesora de Nivel Inicial, egresada\nde la Universidad Nacional de La Pampa. Particip\nde talleres literarios presenciales y virtuales y de las\njornadas de lectura del Grupo de Escritores Piquenses (GEP).\nPublicaciones: Particip de la antologa de poesa\n\_A la hora del caf\_, un proyecto que uni a veinte mujeres de habla hispana residentes en distintos\nFue seleccionada en el mes de septiembre de 2013,\npor el Fondo Nacional de las Artes para realizar una\ncapacitacin con la poeta Irene Gruss.\nNo hay bocado que me susten t e e l d e s e o .\nNi palabras para ponerlo en l a m e s a .\nSin embargo atraviesa el techo d e l a c o c i n a\ny la inunda.\nLo escondo, bajo del mantel d e l m e d i o d a ,\nantes que me moje la c a r a .\nY busco pauelos,\npor si acaso el deseo ll u e v e ,\nEn la calle, el cielo tiene el colo r d e l a s o l l a s\nEn mi silla, el cielo es n e g r o .\nNaci en General Belgrano, el 5 de octubre de 1972. Maestro Especializado en\nEducacin Primaria y Profesor de Lengua y Literatura. Ejerce la docencia en Educacin\nSecundaria Bsica, Polimodal, Media y Superior en establecimientos educativos\npblicos y privados de General Belgrano y la zona. Integrante del Crculo de Escritores\nBelgranenses y del Grupo Surcos.\nPublic seis libros de poesa: Ancestros del Rosal (1994, Trfico Cultural.\nGran Premio Iniciacin de Poesa 1994); Jardines del Tiempo (1995, Premio Jorge\nLuis Borges, Centro de Artes y Letras San Telmo y Faja de Honor de la Sociedad de\nEscritores de la Provincia de Buenos Aires) y Celebracin del Alba (2006, presentado\nen la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires); Alba de cuervos rojos (Dunken,\n2011, Faja de Honor de la Sociedad de Escritores de la provincia de Buenos Aires 2013)\ny El cliz de las horas (Dunken, 2011, Faja de Honor de la Sociedad de Escritores\nde la provincia de Buenos Aires 2013) y Cuadernos del Recuerdo (Dunken, 2013).\nEdit recientemente Reino de copas, su primer libro de cuento (Dunken, 2013) y se\nencuentra en edicin Intermezzo, editorial Mis escritos.\nContacto con el autor: joseluisfrasinetti@yahoo.com.ar\nhamacndome, la voz llena de pasto y agria,\nun cuento para dormir, un sueo.\nJ orge Garca Sabal\ne n el fondo de las cosas sigue el tiem p o\nq ue fue\nq ue ser la equivalencia\nd el ojo que mira\nq ue ha mirado\nd onde el cielo en las cosas no es el ci e l o\ns ino un pedazo de palabra en la palab r a\nu na huella en la sed de los contornos\nmientras hubo una vez y la mentira\nr e en cuartos que no son el cuarto\nd eja que llueva nio en la ventana\nun cuaderno pintado con crayones\nnombra garabatos y cosas y silenc i o s\nmientras la nube dobla sobre el mu n d o\ny el fondo de las cosas no es el fon d o\nmientras llueve la infancia en los z a g u a n e s\ny el tiempo sigue al ojo que lo mir a\ndando vuelta las hojas del olvido\naquellas que no son\na veces alguien vuelve de la noche\nabre cuartos vacos la memoria\nabre el cielo que duerme en los esp e j o s\ncomo si el tiempo fuera un no reto r n o\na lo que siempre fue\nalgn nombre secreto que se pierde\nque sabe de rayuelas y begonias\nmientras el gato sube azoteas\ny la luna menguante se derrite\nsobre la lnea roja del cuaderno\nall donde el vaco es un fantasma\nentre hojas amarillas\na veces vuelve y nombra la palabra\ndice adentro el poema que no dice\nla lnea qu e desnuda\nlo inconcluso de todo\nmientras cuaderno y flor cierran l a p g i n a\ny afuera llueve\nun signo roto\nPoeta, traductor, profesor de francs, cantautor.\nLibros publicados: Arrabal de Esferas, 1985 -Poesa Reunida, (Ediciones Ruinas Circulares 2012) Traduccin: Poesa Villon -Poesa Medieval\nFrancesa Cancin; Canciones artesanales, Rubn Reches canta y traduce a\nContacto con el autor: rubenreches@hotmail.com\nANTE LA BIBLIOTECA\nDe pie ante la biblioteca de su casa, pasea la mirada por los\nlibros que llenan sus estantes. De tanto en tanto, saca uno, lo\nhojea y lo devuelve a su lugar. Un volumen lo sorprende por la\ngran cantidad de subrayados y notas que lo atraviesan.\nLa letra de las notas es la suya, no le cabe duda, pero\npercibe en ella como un temblor que confiere nervio a sus\ntrazos congelados; y de esa vibracin, su caligrafa carece desde\nhace ocanos de tiempo. Ya no anota en libros; incluso escribe\nmuy rara vez, y, cuando lo hace, -para firmar o llenar algn\nformulario-, necesita estar muy atento a los movimientos de su\nCalcula: desde que ley y anot esos centenares de pginas\npasaron cincuenta aos. El da que, de joven, guard por ltima\nvez ese libro se fue empequeeciendo hasta volverse brizna.\nY sobre esa brizna cay la parva de los aos.\n--*-De las notas, brota hacia el viejo que lee de pie junto a la\nbiblioteca una frescura inesperada. En algunas, el muchacho\ndisiente con el autor y su soberbia encanta al anciano. En otras\nconcuerda con l, y las ms de las veces lo manifiesta con\nadjetivos e interjecciones aislados entre repetidos signos de\nUn orgullo melanclico asalta al viejo cuando entiende que,\nde tan apuntado, no puede ser ste un libro timorato, uno de\naquellos que nunca se apartan de su lugar en una biblioteca ms\nque por la distancia que la separa de una mesa de luz. Este tuvo\nque haber conocido la calle, haber temblado con el estrpito\nde la ciudad; el joven que l fue debi haberlo subrayado y\nanotado en cafs, en aulas, en salas de espera. Y le da por pensar\nque en sus pginas puede haber quedado algo de la tierra que\nuna brisa deposit mientras l lo lea sentado en un banco de\nplaza y que cierta modificacin en el graneado del papel est\ndando testimonio de que, quiz mientras escriba en l una idea\nrepentina para no olvidarla, lo mantuvo abierto alguna vez\nen la calle bajo una lluvia. Le da un vuelco el corazn cuando\nadvierte que unos garabatos sin por qu en el margen inferior\nde una pgina podran ser la huella de un viaje suyo en tranva\nen la dcada del sesenta, de un traqueteo que un da brot en\nLas frases anotadas tienen mucho de rebenques, de insectos.\nDice el viejo: Estos apuntes son un testimonio flagrante en\ncontra de las ilusiones que se hace el humano acerca de la\nfuerza interior. Tantos miles de pginas que subray, tantos\njuramentos que me hice a m mismo y todos esos propsitos\nque pronunci con el puo cerrado no me desviaron en un pice\ndel camino a la meta balda que me toc en la feria de destinos!.\nCon una sonrisa extraa, se aleja hacia la cocina, donde ha\nde tomar un t. Saldr luego a dar un paseo por el barrio, que\nes el ltimo acantonamiento de su vida.\nY de repente siente que se le est por formar en la mente una\nfrase que puede causarle un dolor extraordinario.\nSe apura en poner en prctica una tcnica que l conoce para\nalejar los pensamientos molestos: dirige su atencin a ciertas\npartes de su cuerpo, a una tras otra y a todas varias veces hasta\nque las palabras por fin se le alejan.\nBien sabe que no logr disolverlas para siempre en el\nolvido. Al contrario, presiente que dentro de un rato, a lo sumo\nmaana, volvern a amenazarlo; que querrn erguirse, claras y\nsiniestras. Podr usar el mtodo algunas veces ms con xito,\npero tarde o temprano acabarn por imponerse en su mente.\nPorque dan cuenta con demasiada exactitud de lo que acaba\nde pasar ah; y van a insistir noche y da hasta ser odas; cargar\ncon ellas todo el tiempo de vida que le queda; no lo van a dejar\nRECOMENDACIN DEL JURADO\nPoeta. Naci en Baha Blanca en septiembre de 1980,\nactualmente reside en la ciudad de Buenos Aires. En 2011\nPublic su primer Poemario Polaroid (Ed. La Parte Maldita)\nContacto con el autor: pablogungolo@hotmail.com\nLAS CAPAS DEL FIN A L\nltimos segundos del pescado, a n t e s\nde salir del mar sus escamas sal p i c a n\nuna enorme red, un buque noru e g o\nextingue su carcter animal, des p o j a d o\nllega a la argentina en conteiner y s u d e s n u d e z\nes tan obscena, en una gndola preferencial del market\nlos tubos fluorescentes, radiant e s\ntan blancos reflejan el plateado\nde la serie: repetidas muertes\nsobre hiel o picado, un hombre, e l c l i e n t e\ntoma el producto, observa el ve n c i m i e n t o\nen este mundo y lo suma al cha n g o\nde la forma ms autnoma, solo l e f a l t a p a n\nlo adquiere en extraa oferta\nmultiplica y el milagro se produ c e\nel consumidor final, avanza hac i a l a c a j a\npor educacin lo piensa y por e n d e s a b o r e a\nmarinado, con crema, papas y v i n o\nqu lejos queda la familia del p e s c a d o\nahora, en un plato blanco de loz a\ntuvo das bajo el fondo del oca n o :\ntodos los peces van al cielo y si n e m b a r g o\ndigerido en el estmago, el com e n s a l\nest colmado, a salvo sus ojos\ns altones arrastrados por el tenedo r\na l tacho de residuos, hasta que un a r a t a\nnegra con hambre, dos das despu s\ne ncuentra el manjar viscoso\ndentro de un pote de yogurt\nr odeado de moscas los ojos del pe z\nde los mares de groenlandia en fin\ndesaparecen, como silencio sobre l a c u m b r e\nde una de las montaas ms altas\nDario Alejandro Wrtz Paiva\nEducador. Nacido el 12 de diciembre de 1972. Particip de\nvarias antologas y encuentros literarios.\nContacto con el autor: kushkush@live.com.ar\nS i n o t e conozco en esta vida,\nh a z me notar tu ausencia.\nCuando la noche se vuelve ab s u r d a , e s d ecir, indescriptiblemente hermos a , e s e n t o n c e s\nque prendo un cigarrillo y salgo a c a m i n a r l a ;\nhasta encontrar el sol.\nY si un da descubrimos la s o l e d a d ? U n a\nsucesin de ausencias no querid a s .\nNo conoca a la nia muerta a t a d a a u n\nrbol, no supe de sus ardientes v e r a n o s e n e l\nLa soledad, bien puede ser un p a r d e z a p atillas colgadas de un cable.\nPoeta, actrz, directora teatral. Trabaj en la fundacin El\nLibro como narradora y en la Biblioteca Nacional junto a\nSusana Swarcz, directora del colectivo potico teatral vuelos\nContacto con la autora cielaasad@yahoo.com.ar\ns i p restamos atencin\npara escalar es tan importante\ns o l t a r s e como agarrarse\nD icen que el mundo\ns e termina\np ero entonces\nQu hago yo\nc o n estas garras de cucaracha\nc o n las que aprend a sortear\nc ualquier obstculo,\nc mo se va a acabar ahora\nq ue puedo caminar\np aredes verticales\na dherirme a superficies lisas\nc o mo las moscas\na hora que supuro\nl quidos para imantarme\na cualquier paisaje?\nA hora que aprend\na serpentear como la oruga\nc o n todos mis cuerpos\ny escalo muros\nPor qu dicen que se va a termi n a r ?\nAhora que aprend a pelear\ncomo una orangutana\npara hacerme lugar en los vagon e s d e t r e n\ny a respira r con las escpulas\nPor qu insistir\ncon el fin del mundo\nahora que sabemos medir micro s c p i c a m e n t e\nla sonrisa estpida\ndel estado de ignorancia?\nProfesor de Lengua y Literatura: Instituto Superior de\nFormacin Docente N29, Merlo, Buenos Aires, Argentina\n(Form parte del taller literario entre los aos 2008/11):\nConcurri, entre los aos 2005 y 2008, al taller literario Letras\nNativas de Castelar, Bs.As. Direccin: Marianela Beade\nHarbin. Forma parte del Taller virtual de lectura de poesa\nFrancisco Urondo, de la Universidad Nacional de San Martn,\nBs. As.. Direccin: Juan Gelman.\nPremios: 3 premio, cuento. Concurso literario del ISFD\nN 29- 2008 Merlo, Bs. As., Argentina. 2 premio, ensayo\nbreve. Concurso literario del Crculo de mdicos de Quilmes\n2011. Bs. As., Argentina.-3 premio, cuento. SADE, BernalQuilmes 2012. Bs, As. Mencin, cuento. Certamen de\nnarrativa breve Antonio Aliverti 2012, Biblioteca popular\nRicardo Giraldes, S.A. Padua, Bs. As. Mencin, cuento. I\nConcurso de microcuentos rase una vez un microcuento,\n2013, Espaa.-Mencin, poesa. Segundo concurso literario\nBienal Internacional de poesa y narrativa 2013, Bs. As.,\nArgentina. Finalista, cuento. Certamen de cuento y poesa La\nlupa cultural 2013, San Martn, Bs. As., Argentina. Finalista,\npoesa. I premio de poesa Roberto Juarroz 2014, Mendoza,\nArgentina. Finalista, cuento, I premio de cuento Antonio Di\nBenedetto 2014, Mendoza, Argentina.\nContacto con el autor: claudioalejandrog@gmail.com\nCerraron los bares,\nha quedado un hombre tirado en la vereda,\nla bicicleta atada a un poste,\nel poste atado al suelo,\nel suelo abrazando al hombre,\nel hombre abrazando a un perro.\nA veces el perro se levanta y olfatea los restos\nde una noche sin recuerdos.\nSacude la cola implorando a algn dios un sueo divino.\nLas divinidades no han despertado,\nuna noche de desenfreno cansa a cualquiera.\nEl hombre suea,\nlas divinidades suean,\nel perro camina sabiendo que est desprotegido.\nSigue su propio instinto.\nRealiz estudios de msica, teatro y pintura.\nActualmente asiste al taller de poesa de Clara Muschietti.\nCursa el ltimo ao de la licenciatura en Filosofa (UBA)\ndonde se desempea en proyectos de investigacin (rea\nContacto con la autora; laurasoledadromero@gmail.com\nYa es tarde, amanece\nno importa cun incmodo y poco vital fue el sueo\nYo no nac para dormir,\nnunca respet la luna\ncamin esquivando el encuentro.\nTal vez mi madre me recost sobre\nun movimiento impreciso del reloj\nun movimiento casi extinto.\nYa muy adentro de la habitacin\nmis prpados cortan en dos\nel horizonte mental\nde un sueo\nya casi hundido\nya casi del otro lado\nA decir verdad, ayer\nalguien me susurr que la noche\ny el sueo no tienen espesor.\nMe com las uas y mis manos estaban llenas de agua.\nEl horizonte es apenas blanco\ndesnudas las paredes\ncasi no tenemos fotos\nel momento a recordar\nest en el aire.\nLa llave se distancia de la puerta.\nMiro a mi padre\ncreemos que alguien\nvendr por nosotros.\nVamos a tener que permanecer parados\ntodo lo que dure la espera.\nDejemos de creer\npara que la fuerza del paraso nos golpee.\nnos merecemos el agua.\nEs Traductor literario y tcnico-cientfico en ingls.\nPublic dos libros de poesa. Cloaca de utopas (Ediciones\nAhab, V. Const. 2005) y Los huesos de la lengua (Editorial\nPapeles de Boulevard, Rosario. 2013), adems de poemas y\ntraducciones en la revista Stones harbour.\nContacto con el autor:lucav13@yahoo.com.ar\nla lengua se busca\nen eso que le dio origen\nel misterio que la justifica\n--*-niego la huella\nlo corrido corroe la sombra de lo que pude\napenas asoma el bestiario de ese camino\nhay un miedo en esta carne\nsupone un silencio\nmientras hace su trabajo\nno me muevo ni un poco\ny el tiempo me come la cara\nacepto o no?\nque hay algo en lo ruidos\n--*-arriba espera una lluvia\nser algo distinto para todos\nconfusin de los signos y de la herencia\nno amortizo en palabras\ntodo lo que me cuesta esta tarde\nahora pesa el futuro que supe tener\nvengo con las narices sangrando\nlos que tenan fe en m\nme miran con desprecio\ncon esta mano que tiembla\ntrato que el viento\nuna calma que tambin asusta\nJos Luis Frasinetti\nMencin nica de Honor\nMaria Matilde Balduzzi\nGonzalo Figueroa lvarez\nRecomendacion del Jurado\nOlga Mirta Sani\nGraciela de la Mota\nGraciela Delia del Valle Llads\nPREMIO NICO - CUENTO\nNaci en General Belgrano, el 5 de octubre de 1972. Maestro Especializado en Educacin Primaria y Profesor de Lengua y Literatura. Ejerce la docencia en Educacin Secundaria\nBsica, Polimodal, Media y Superior en establecimientos educativos pblicos y privados de General Belgrano y la zona.\nIntegrante del Crculo de Escritores Belgranenses y del Grupo\nPublic seis libros de poesa: Ancestros del Rosal (1994,\nTrfico Cultural. Gran Premio Iniciacin de Poesa 1994); Jardines del Tiempo (1995, Premio Jorge Luis Borges, Centro de\nArtes y Letras San Telmo y Faja de Honor de la Sociedad de\nEscritores de la Provincia de Buenos Aires) y Celebracin\ndel Alba (2006, presentado en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires); Alba de cuervos rojos (Dunken, 2011,\nFaja de Honor de la Sociedad de Escritores de la provincia de\nBuenos Aires 2013) y El cliz de las horas (Dunken, 2011,\nFaja de Honor de la Sociedad de Escritores de la provincia\nde Buenos Aires 2013) y Cuadernos del Recuerdo (Dunken,\n2013). Edit recientemente Reino de copas, su primer libro\nde cuento (Dunken, 2013) y se encuentra en edicin Intermezzo, editorial Mis escritos.\nEn lo que resta del silencio est l. Es un hombre con los\nojos puestos en unos naipes. (La escena se ha repetido ms de\nuna vez y las barajas tienen en su reverso el color de las paredes del\nfrente del boliche Un rosa plido, gastado por los aos, un rosa\ncon ms agua que tinta, chorreando desde la mismsima oscuridad\nde los techos).\nEntonces todo vuelve a repetirse. De un modo diferente,\nla nada es apenas para l un boceto del todo y Migueles lo\nsabe porque el hombre ese, el que sostiene con cierto temblor\nlos naipes sabe que hay un punto de fuga para escaparle a los\ncrculos y que, por ms que se escude en los vicios, esa noche\n(despus de perder por tercera vez al truco) deber morir.\nEn lo que resta del silencio, Migueles dice que Morales\nse ha puesto viejo de la noche a la maana. Pero nadie lo\nha dicho, supone el pulpero porque, nublado de soledad, el\nfarol de noche se ha encendido y nadie ha puesto el pie ni\nha dicho lo que se ha querido que se dijera. Rascndose la\nnuca y poniendo los ojos en un punto, Morales parece saber lo\nque Migueles dice por dentro. Porque Migueles no habla por\nhablar y, cuando algo se le entrevera en sus pensamientos,\ncuando las palabras se vuelven imgenes que se mueven en\nla memoria, l siente que debe terminar la frase y recortar una\na una las palabras para volverlas a reubicar en la historia y\nescribirla de otra manera. Las palabras se juntan para formar\nuna metfora que el hombre no entiende que es tal. El hombre\nlas ha arreado hasta el contrapunto consigno mismo. Las ha\nesperado con el filo del facn cortando la noche como si algo\npudiera cortar en ese infierno grande de pago chico donde el\nrompecabezas pareciera ser un todo indivisible porque todo\nes reiteradamente igual, como esto de or un galope que se\nacerca o de ver por la ventana la luz de un auto que pasa por\ndetrs de la lomada que se levanta justo delante de la curva\n-Como usted diga dijo alguien; si es que alguien dice algo\ncuando las palabras no sobran.\nPero con los ojos puestos en los naipes, poco puede esperarse\ndel hombre que los mira. La vida es una combinacin de los\ncuatro palos. Pero no es Morales el que piensa con oros. Es\nMigueles quien va relatando lo que supone que suceder con\nlos bastos o con esa desmesurada combinacin de copas y\nde espadas en que se ha trasformado la historia que nadie se\natreve a representar en esa estenografa de cuatro porrones de\ncerveza y ningn vaso.\nCarajo, hijo e puta, el Mingo. Con cara de Caperucita roja con\nesa boina que hered de su tata, afiliado al partido conservador,\ndiciendo lo que Morales no dice, dejando la ventana abierta\npara que entre la brisa de los campos y el relincho del tobiano\ndesde el palenque. Que las tiene todas, no dice. Que si envido\no vale cuatro porque qu mentira piadosa no mentir. Decir\nque una polilla ha volado hasta el sol de noche y que el tiempo\nparece detenido en la piedad de los ojos de la pulpera que\nofrece dulce y queso, mientras Migueles mezcla y pide que\ncorten con eso de andar diciendo lo que no debe decirse. Los\nojos se cruzan por sobre los abanicos rosados. Se miran unos\na otros. Mienten en parejas. El que est a la izquierda corta el\nmazo y el que las ha mezclado espera. Las toma y las reparte\ncomo ayer ha repartido las tareas para la yerra en los potreros\nHablar de l es decir siempre lo mismo. Entonces nadie\nes semejante a l ni siquiera en la simetra de no parecerse a\ns mismo por eso que no se reconoce en l y s en el otro. Es\ncomo leer su propia historia en la del otro, como ser Fierro o\nCruz o los dos al mismo tiempo o lo que pareciera ser mejor,\nno ser nadie, si es que alguien es algo en este mundo. De ser\nun hombre que rene las cartas en el mazo y las reparte, pasa\na ser un hombre que ahora mira fuerte, que pone dos palabras\ndelante de la mirada firme y las fija en el silencio. Palabras\ncomo pequeos hilos rojos que quieren ser la urdimbre de un\nda miserable en el que se ha dado el gusto de probar el filo\nCon una escenografa de tobianos y alazanes revoleando\nla cola en el palenque, el hombre se refleja de cuerpo entero\nen esos charcos quietos que son los ojos de Ramona. La figura\nes difusa pero pone miedo, echa miedo por la boca, por los\nojos, se agranda y forma un todo sombro en cada uno de los\nEntonces, el hombre que ha levantado sus ojos de los\nnaipes, lo mira. Mira el sombrero aludo negro con el que ha\njugado en su infancia, escucha las botas en el piso de pinotea\npero no ve lo que los otros ven. Escucha los gritos, s pero sabe\nque todo est dicho, narrado con palabras eficaces.\nEntonces, tras el estruendo del arma alcanza a decir perdn,\ny en lo que resta del silencio, la urdimbre de su cuerpo se\ndeshace en una infinidad de hilos rojos.\nJorge Estban Mussolini\nNaci en su amada ciudad de Ro Cuarto un ya lejano 26 de\noctubre de 1973 sin la ms ligera conciencia de las consecuencias que los aos 1973 y 1974 dejaran marcadas en la historia\npoltica de su pas. Recuerda haber tenido una infancia muy\nfeliz pero reconoce haber llevado una vida bastante desorganizada y no muy disciplinada: estudi derecho cuatro veces en\ncuatro universidades distintas con un resultado igual de malo\naunque sigue convencido de que la justicia del deber ser es la\nnica que tiene algn valor. Sus padres fueron muy influyentes en las lecturas de su primera infancia: filosofa de la mano\nde su madre y aventuras e historia militar de la mano de su\npadre. El escritor favorito de su infancia fue Jack London. Jorge es consciente de que la literatura se volvi especial cuando\nl cumpli 20 aos luego de leer una novela fundamental que\nomite nombrar porque si bien es fundamental es bastante comn y muy leda. En el ao 2007 obtuvo el tercer premio de\nnarrativa del concurso literario organizado por Editorial Cartografas, editorial con la que sigue colaborando con mucho\nahnco, con Los ltimos Das de Jos Anselmo Mercante Soler\n(su primer libro publicado) Jorge desea aclarar que su participacin en este espacio de participacin editorial, Editorial Ruinas Circulares, ha sido muy positivo para su alma y su persona\ny slo desea agradecer.\nEsencialmente, el mundo est compuesto de barrotes ligeros de color plateado, y constantemente debe ser inundado de trinos y melodas. Ese es mi trabajo.\nLa parte media del mundo est dividida por un posadero de madera desde donde se tiene una visin totalizadora\ndel Cosmos. Dios ha querido que la base del mismo sea de\nuna chapa circular de latn insignificante resguardada por\nms barrotes que me protegen de la mugre de mis deyecciones. Los contornos del mundo tambin son circulares y\nperfectos, como toda obra de Dios, pero desde el posadero,\nsi extiendo la cabeza y miro hacia arriba, puedo ver con\nun dejo de perplejidad que el cilindro plateado deviene en\nun cono de color rojo que, sin embargo, tambin busca la\ncomunin ntima con la perfeccin, pues su punta termina\nabruptamente rematada por un pequeo crculo, signo ms\nque evidente de la presencia de Dios. He trepado al cielo y\nhe visto el crculo, doy fe.\nEste mundo tambin tiene sus imperfecciones, y a veces\nno alcanzo a comprender las divinas leyes que le dan sustento; pero por regla general es hermoso, y mis trinos se\nencargan de sumarle belleza.\nTodos los das a la misma hora, el poder y la gracia infinita de Dios me provee del mejor alpiste. Slo tengo que\nbajar a buscarlo. El agua nunca escasea, siempre abunda en\nAlgunas veces, durante la tarde, el mundo parece oscilar\nde un pndulo, y entonces cambia la atmsfera detrs de\nlos barrotes. Los colores son otros, los ruidos, los sabores,\ny entonces pienso que Dios ha querido que este mundo sea\nimperfecto a pesar de su circularidad. En instantes como\nstos, escucho, a lo lejos, trinos y melodas hermosas que\nno provienen de mi voz. Este mundo es unipersonal y, por\nlo tanto, concluyo que esas melodas y trinos deben ser el\nproducto del canto de los ngeles que Dios ha puesto para\nconsuelo de mi soledad. Siempre trato de contestar a esos\ncantos con las mejores armonas de las que soy capaz, y a\nveces hasta obtengo alguna respuesta lejana y crptica.\nDurante la noche, el mundo vuelve a oscilar. Desde el\nposadero, si miro a la izquierda, puedo ver con el alma inflamada de gozo que detrs de los barrotes se dan cita innumerables estrellas que han sido puestas para que, una\nvez llegado el ocaso con su luna de luz estril y mortecina,\nhermoseen al mundo gracias a la armoniosa espectacularidad de las constelaciones. Si miro a la derecha, slo veo una\nestructura calcrea y vertical.\nEn mi comunin permanente con l, Dios me ha advertido que durante la noche siempre permanezca en el centro\ndel posadero, pues a esa hora El Maligno mete sus garras\npor entre los barrotes con la intencin de arrebatarle almas\ny llevrselas a los infiernos. Por eso, cada vez que me vence\nel sueo y acurruco mi cabeza contra mi pecho hasta el punto de no ver nada, le pido a Dios que salvaguarde mi alma.\nNo soy quien para reprocharle nada al Seor, pero a veces pienso que en este mundo me ahoga la soledad y ni\nsiquiera encuentro consuelo en el canto de los ngeles. Tal\nvez me haga falta algn tipo de compaa. Pero por lo dems, en este mundo no hay sobresaltos. Puedo ir, venir y\nmoverme a gusto dentro de sus lmites. Si tengo hambre,\nsiempre hay alpiste. Estoy tranquilo a pesar de la soledad.\nNada me falta, siempre estoy en contacto con la circularidad y la perfeccin. Slo hay que comer, cantar, dormirse y\npermanecer en el medio del posadero.\nMara Matilde Balduzzi\nNaci en Tandil, Provincia de Bs. As. Es profesora titular en la\nUniversidad Nacional del Centro Provincia de Buenos Aires. Ha recibido el\nPremio Facultad de Psicologa UBA 2010. Tambin ha sido reconocida con\nuna Mencin Especial (cuento) en el Concurso Nacional de Literatura de Tres\nde Febrero, ao 2012, y con el Premio Marechal de Plata (cuento) en el mismo\ncertamen, ao 2013.\nContacto con la autora: matzi@yahoo.com.ar\nUN PROBLEMA DE DEFINICIN\nNo puedo establecer con precisin cundo lleg. Tampoco s si fue l o fui yo quien lo trajo, o si fue producto de\nuna decisin conjunta. Lo cierto es que ninguno de los dos\npoda dar una razn o intentar al menos una explicacin, no\npodamos decir si haba sido por ternura, por compasin,\npor esnobismo o por algn oculto deseo exhibicionista. Y\naunque ya nunca hablbamos del tema, creo que no podamos afirmar con seguridad si siempre haba sido as o hubo\nuna poca en que era diferente. Quiero decir, suponamos\nque se haba transformado pero no podamos recordar sus\nestados anteriores. l dijo una vez que crea recordar que\napareci en casa luego del viaje en motorhome que hicimos\npor el Amazonas. No lo s. El problema es que lleg un momento en que no sabamos qu hacer con l. Yo creo que se\ntrataba, fundamentalmente, de un problema de definicin.\nSi hubisemos podido incluirlo en alguna categora, hubiese sido ms fcil. Por ejemplo, si se trataba de un nio, era\ncuestin de educarlo; si era un animal, podamos adiestrarlo; si era una planta, nos hubisemos ocupado de cultivarla.\nEs la definicin la que marca un camino o, al menos, alguna\npauta, algn criterio. Al no poder incluirlo en una categora,\nnos manejamos por ensayo y error: comenzamos por intentar educarlo, luego, nos propusimos adiestrarlo, finalmente,\nintentamos cultivarlo. Pero cualquier decisin que tombamos nos arrojaba a un lmite. Por ejemplo, no se puede regar\ny abonar algo que se desplaza de lugar. Tampoco se puede adiestrar algo que no desea ni rechaza ninguna cosa que\npueda servir como refuerzo de algn comportamiento que\nuno quiera instalar. No hablemos de educarlo.\nEl problema principal, con el tiempo, pas a ser que cada\nvez ocupaba ms espacio. No slo fsico, aunque tambin\neso, que no era una cuestin menor dada la creciente dificultad para ocultarlo. A lo que me refiero es a que cada vez\nocupaba ms espacio en nuestras vidas. En una poca, por\nejemplo, lo dejbamos solo en casa y nos bamos a trabajar. Cuando regresbamos haba un gran desorden, es cierto,\npero no ms que eso. Creo que fue aquel da en que, desde la\nruta, vimos la columna de humo y al acercarnos, el camin\nde los bomberos, cuando tomamos conciencia de la necesidad de que al menos uno de los dos deba permanecer siempre con l. Por eso, a partir de ese momento, nos turnamos.\nYo me quedaba en casa por las maanas y mi marido por las\ntardes. Para cada uno de nosotros, esas horas eran interminables y el salir para ir a trabajar representaba un momento\nanhelado y gozoso que cada uno intentaba disimular ante el\notro. Como dije, ya casi no hablbamos de l pero tampoco\nde otra cosa, porque siempre estbamos pensando qu hacer, o qu excusa dar a nuestros amigos para no invitarlos\nalguna vez a nuestra casa, o cmo justificar que no pudiramos acudir juntos a ningn lado.\nCreo que fue uno de esos das de angustia silenciosa,\ncuando a los dos nos surgi el mismo pensamiento. Nos miramos y supimos que estbamos pensando lo mismo. Sin decir palabra, comenc a hacer un gesto de negacin con la cabeza y luego me largu a llorar. El me abraz y me dijo: est\nbien, est bien, no te preocupes. Pero los dos supimos que\nla decisin estaba tomada. No fue fcil encontrar el medio,\naunque tengo que admitir que los problemas de definicin\nresultaron una ventaja inesperada: nadie asesina algo que no\nes humano, ni sacrifica lo que no puede definirse como un\nanimal, ni arranca o elimina lo que no es una planta. Deshacernos deca l, y a los dos nos pareci el verbo ms adecuado. Es cierto que, por exigencias del mtodo, junto con\nl nos deshicimos de nuestra casa y de todo lo que haba en\nella. Pero no hubo alternativa.\nAhora disfruto de mi trabajo y de mi tiempo libre, de mis\nsalidas con amigos y de mi libertad. No s qu har l. Hace\nmucho que no lo veo. No fue fcil seguir juntos despus de\naquello. De lo que ms disfruto es de mi departamento de\nsoltera que he decorado con buen gusto y adnde me encanta llegar luego de un intenso da de trabajo. Los fines de\nsemana organizo un almuerzo en casa o simplemente me\ndedico a descansar, a escuchar msica o ver pelculas. Sera\nperfecto si no fuera por eso que descubr ayer en el balcn.\nNo s cmo llamarlo. A primera vista se dira que es un brote de alguna planta. Pero los brotes no se desplazan.\nEs ingeniero y tiene un postgrado en administracin de empresas. Sin\nembargo, su pasatiempo favorito es la escritura narrativa. Es as como ha\nparticipado en varios talleres literarios en el Centro Cultural Ricardo Rojas\ny en la escuela de escritura y oralidad Casa de Letras\nContacto con el autor: campanag@hotmail.com\nTengo nuseas. Sospecho del solvente. La pintura\nblanca no alcanza a cubrir el rosa. El mal gusto sigue en\nlas puertas del placar. Lila. De los cables que atraviesan\nel techo, cuelga un foco. El plido crculo de luz empeora las fallas, con sus sombras. Cermicos cascados.\nParedes rotas. La persiana de madera vieja corre pesada, a saltos. Levanto despacio para no romper. Ahora el\nsol inunda los rincones y fulmina los defectos que, sin\nembargo, quedan en mi mente. Manojos de cables sin\nfin conectan los edificios gastados. Medias y bombachas\nmulticolores cortan el plomizo de las azoteas sucias, de\naluminio y alquitrn.\nRecin al cuarto, queda el clavo derecho. El mango\ndel cuchillo no es lo suficientemente grande y la pared\nes ms dura de lo que pens. El ladrillo molido cae al\nsuelo, sin gritos ni reproches. El estante queda chueco pero no importa. La canilla de la cocina ya no pierde ms. Olvid cerrar la llave de paso, entonces seco\nel charco con el repasador. Debera comprar un trapo\nLas valijas siguen molestando en el breve pasillo que\nva de la entrada al living. El departamento es chico;\npara uno. A las dos llega la pizza. El queso viene amontonado en una esquina. Est riqusima pero imposible.\nA la noche, polenta. Escucho cmo los molares trituran\nlos trozos. La boca se llena de saliva y con la lengua forman el bolo. Dejo la pizza en la caja y corro a encender\nla radio. Msica. Muevo el dial hasta que encuentro una\nvoz que me acompae mientras como.\nA la noche, la oscuridad es intensa. Podra dormir\ncon los ojos abiertos. Son pocos los ruidos, pero extraos, ajenos. A las tres me despierto. Hay algo en el cajn\nde la persiana. Un alboroto. Corridas de un lado a otro,\nsin parar. Ahora cuchicheos. Estn armando un plan,\npienso. Su repentina quietud me aterra. No me puedo\ndormir. Prendo la luz. La ventana est bien cerrada. La\npersiana tambin. Apago y me vuelvo a la cama con los\npies sucios y fros. Finalmente me duermo.\nAhora me levanto. Todo sigue oscuro. Voy al living\ny abro la ventana. No cambia mucho. Est nublado, a\npunto de llover. La poca luz me muestra el polvo, suspendido, inmvil. El silencio me agobia. Me duelen los\nodos. Pongo de nuevo la radio. Busco la voz. Acomodo\nalgunos libros en el estante. Saco uno que me interesa\nA la noche, polenta de nuevo. Despus me bao. El\nagua golpea con fuerza mi cuerpo. Me quedo hasta que\nlos dedos estn bien arrugados. Salgo relajado, bobo.\nDel dormitorio, otra vez el ruido. Ahora ms fuerte.\nEnciendo la luz y veo horrorizado. Es negro y gira con\ndesesperacin, como si estuviera colgado de un hilo a\nla lmpara. Gira a gran velocidad y no para. La ventana est cerrada. La persiana tambin. Cierro la puerta y voy a la cocina. Me pongo los guantes de goma\namarillos y agarro la escoba. De una de las valijas, que\nsiguen en el pasillo, saco una sbana blanca con olor a\nrecuerdos. Me la pongo en la cabeza como si fuera un\nfantasma. Abro la puerta del dormitorio con la escoba\nen alto. Calculo el espacio entre la cama y la pared y la\ndistancia hasta la ventana. A la cuenta de tres, entro de\nun salto. Voy hasta la ventana y subo la persiana de un\ntirn. Corro una de los ventanales y vuelvo de prisa.\nGolpeo mi pie contra la pata de la cama y puteo. Salgo\ny tiro la escoba y la sbana al piso.\nYa nada se mueve en el dormitorio. La brisa corre\ndesde la ventana abierta e inunda la habitacin. Entro,\nlentamente, slo con la escoba. Busco en cada rincn.\nPaso la escoba debajo de la cama. Nada. Engancho la\npuerta con la escoba y miro detrs. Nada tampoco. Mis\npiernas estn temblando. Cierro la ventana cansado y\ncuando estoy volviendo veo en la pared una mancha negra, en una esquina, casi pegado al marco de la puerta.\nMe acerco. Est quieto. Lo mido con el palo y le acierto un escobazo. El bicho grita. Me aterro y golpeo ms\nfuerte. El bicho sigue gritando y sigo golpeando hasta\nque el bicho para. En el suelo, mezclado con el revoque,\nest sin vida. La pared qued manchada de sangre. Barro y limpio lo que sale. Pongo todo en una bolsa, grande, negra, la cierro con fuerza y la saco al pasillo.\nDe vuelta me tropiezo con las valijas, las que quedaron en el pasillo que va de la entrada al living. Siguen\nall a medio abrir. Pegada, en un costado, hay una etiqueta blanca con rayas negras.\nGonzalo Figueroa Alvarez\nNaci en Crdoba en 1983. Es periodista. Colabor con diversas revistas\nde Argentina como Anfibia, Brando, Circus y El Gran Otro. Particip de\nnumerosos talleres literarios, entre ellos, uno dictado por Samanta Schweblin\ny otro por Juan Sklar. Tambin aprendi a escribir gracias a periodistas como\nJosefina Licitra, Leila Guerriero y Alejandro Seselovsky. En la actualidad vive\nen Jujuy donde es muy feliz.\nContacto con el autor: gonza.figue@gmail.com\nYO NO QUIERO SER BUCHN\nYo no quiero ser buchn, anote eso, oficial, que lo hago\nporque la ley me obliga. Yo no quiero ser buchn, pero l estaba obsesionado con la chica. Yo no s oficial, no s cuando\nempez a volverse loco. Eran vecinos. Ella viva en el quinto\nA y l en el B. Y ah comenz todo, me parece.\nCuando estaba en su casa, estaba atento a los sonidos y\nescuchaba el ruido del ascensor y los tacos de la chica. Se asomaba por la mirilla para verla entrar a la casa. Tambin escuchaba cuando ella iba a salir. Cuando haca ruido con la llave,\nl se iba junto a su puerta y la vea irse.\nAs le aprendi los horarios, oficial: a qu hora sala, a qu\nhora entraba. Saba que ella se baaba siempre antes de salir,\na la maana, pero nunca a la noche antes de dormir. Vio que\nlos edificios nuevos tienen paredes angostas como de yeso y\nse escucha todo?\nElla viva sola ac, y era del interior. El seor del tercero A\ndice que ella no tena novio. Pero la chica no estaba sola. Usted vio que era muy linda. Siempre apareca con algn tipo.\nA veces era el mismo, pero la mayora no. Era muy rpida,\nparece. Y adems, no era disimulada, usted me entiende, no?\nSe escuchaban los gritos desde el departamento del lado, y l\nla escuchaba gemir a la chica y se tocaba. Pegaba la oreja a la\npared y se tocaba. As se masturb muchas veces l. Por eso\nyo le digo que estaba loco, eso no es normal. Cuando la vea\no pensaba en ella se pona as, era otra persona, se lo juro. Si\nno, era un hombre como cualquiera, como usted o como yo.\nLo que a l ms le gustaba era la primavera y el verano porque la chica sala con poca ropa, escotes y polleras cortas. Una\nvez le dej una rosa junto a su puerta, y cuando ella iba a salir,\ncon un vestidito suelto, se agach a alzar la flor, y l desde la\nmirilla la espi, y le vio las tetas desde arriba, casi hasta el borde\nde los pezones. Despus se masturb pensando en lo que haba\nvisto. No me mire as oficial. Yo s que usted est pensando que\ncmo s yo todo esto. Pero usted me pidi que le contara y eso\nestoy haciendo, no?\nSabe que ella era promotora? As, como la ve. Trabajaba para esa marca de vodka que hacen bailes lsbicos. Iba a los\nboliches y bailaba con otras mujeres y se tocaban y as excitaban a toda la gente. Pero ella lesbiana no era, si es como le digo:\nella andaba con un montn de hombres. Y l una vez averigu\nel nombre de la chica y la busc en facebook y ella tena un\nmontn de fotos semidesnuda. Mostraba la cola y sus pechos,\ntodo, oficial. Vio que era flaquita, pero de tetas grandes. Y l\nmiraba las fotos y se tocaba. Estaba loco. Quin iba a pensar\nque todo iba a terminar as?\nYo no quiero decir que ella tiene la culpa, oficial, pero ella\ntambin lo provocaba. Ella saba que a l le gustaba. Si a todos\ndebe gustarle una chica como ella. A usted le pareci linda?\nCuando viajaban juntos en el ascensor l se pona muy nervioso, se imagina, si la chica es muy bonita, era, mejor dicho, era\nmuy bonita, usted la vio. Usted cree que no saba que l estaba\nenamorado de ella? Obsesionado con ella. Por eso l hizo lo\nque hizo, oficial. l nunca se anim a hablarle porque era muy\ntmido l. Y ella nunca le iba a dar bola, si siempre andaba con\ntipos lindos, con plata y auto.\nse da era martes y l saba que los martes ella llegaba ms\ntarde a su casa. La esper pegado a la puerta de su departamento espiando por la mirilla. Escuch el ruido del ascensor y\ndespus los tacos de ella acercndose a la entrada. Cuando ella\nabri la puerta de su departamento, l sali y la salud. Ella le\ndevolvi el saludo. Y cuando la chica se dio vuelta l le tap la\nboca para que no gritara y la meti adentro de la casa de ella.\nCerr la puerta con el taln y desde atrs la empez a ahorcar.\nLa chica se resisti y pate una silla, pero no pudo hacer nada,\noficial; la chica era menudita, flaca, vio? Y la llev a la pieza\nde ella y la acost en la cama. Despus alz la silla que la chica\nhaba pateado y la acomod junto a la mesa. Entr al cuarto y le\nsac la ropa despacio y la dej doblada en una silla. l se sac la\nropa y la dej tirada en el piso, al lado de la cama. Y le dio besos en todo el cuerpo con mucho cario y ternura. Y ah le hizo\nel amor a ella. Se lo hizo mirndola a los ojos, sabe? Porque\nmuri con los ojitos abiertos. Y mientras l estaba arriba, ella lo\nmiraba. Lo miraba como si ella tambin lo amara. Con su carita\nredonda, con esos ojos negros tan lindos.\nMaestra de grado jubilada. Est cursando como oyente materias de\nla carrera de Letras, en la facultad de filosofa y letras, a la vez que suma\nescrituras para que, cuando tenga suficientes pginas, tal vez pueda\nimprimir un libro de relatos breves. Suele participar de concursos literarios\ny ha obtenido: Mencin en Narrativa (SADE Seccional Surbonaerenseoctubre 2013); I Mencion especial (xxxiv Concurso Internacional de poesa y\nnarrativa, Junn- 2013). Mencin de honor en XXXIV Concurso internacional\nLetras por el mundo Junn 2013); II Premio Concurso SADE Escobar 2012\ny Mencin en el Encuentro de escritores de Avellaneda 2013.\nContacto con la autora:marta_lic@yahoo.com.ar\nVIEJO AMIGO IMAGINARIO\nNos conocemos desde el da en que Julia decidi dejar de esperar. Siempre dese que los nios del pueblo, los de las casas\ncercanas, jugaran con ella: la nia de los rizos crepusculares,\nel nio de ojos de mar, el otro que tema a la oscuridad, la que\nsaltaba la soga sin descanso, la que tena dos muecas iguales,\nel que inventaba historias de miedo. Pero ninguno pudo entrar\na su jardn. Los padres de Julia los atemorizaban con la historia\nde un duende siniestro que viva entre las ramas de la magnolia. Era el que atrapaba intrusos y los arrojaba a un pozo oscuro\ndonde dorman siete serpientes.\nVivo en los prpados de Julia. Adentro. Si abre los ojos, madrugando el da, no estoy. Me empuja hacia el fondo de sus\ncuencas hmedas. Me quedo patas arriba, mojndome de plasma y vidrio. Ac todo es cncavo: la oscuridad, el movimiento,\nel hueso. Es un espacio extrao, una esfera misteriosa.\nAl cerrar los ojos, anocheciendo la tarde, me trae hacia\ndelante y puedo apoyar mis pies en el nacimiento de sus pestaas rubias y veo las chispitas doradas que salpican el aire.\nJuego con ellas, dibujando el teatro negro de los sueos. La\nnoche es un escenario clido en el que ella y yo nos tragamos\ntoda la fantasa.\nY entonces viene el momento de inventar el cuento del\ntnel. Para eso, salgo por la pupila, apoyo mis escarpines\nde punta, pego un saltito y Julia me ve, arlequn y saltimbanqui, ilusin y payaso. Hago la magia. Cascabeles. Carcajadas. Ella se embelesa cuando me escondo en la cerradura\nde la puerta y digo su nombre chiquito. Y cuando camino\n(zapatitos rojos, bonete verde) entre sus cobijas perfumadas.\nTodos se han ido hace tiempo: la madre, el padre, la hermanita mayor, la mucama.\nQuedamos ella y yo. Esta es nuestra noche. La enamoro.\nQuiere tocarme y salto. Quiere esconderse y la encuentro.\nLa casa tiene escaleras de mrmol y un reloj que delata las\nhoras nuevas. A veces, Julia se recuesta en el silln gris del\nsaln que mira al ro. Apaga la luz y el insomnio desata sus\nriendas. Pero le gana: aprieta los prpados largo rato y entra\nen un sopor infantil, rosado, liviano, tibioAh es cuando\n-Vamos, Julia! Sgueme!\nMe arrodillo frente al hueco blanco como una nube y\nentro. Es el primer tnel. Ella duda. Me vuelvo y le hago\nuna sea. Se agacha (tan pequea!) y pasa levantando suavemente sus rodillas. Mira su vestido de gasa, puntillas y\nencajes de otra poca.\nAs andamos hasta llegar al final. Hay una luminosidad\nfresca, como de velas palaciegas. Julia se sorprende, se encandila y abre los ojos. Entonces, me condena al exilio.\nEl prximo jueves cumplir noventa aos.\nNaci en Buenos Aires, de profesin, Actuario. Se forma literariamente junto\na Marcelo Di Marco. Ha recibido los siguientes reconocimientos: Concurso de\nLiteratura Consejo Profesional de Ciencias Econmicas de la Ciudad Autnoma\nde Buenos Aires 2009 1 premio. Concurso de Narrativa Editorial Algazul\n2011 2 premio. Concurso de Literatura Consejo Profesional de Ciencias\nEconmicas de la Ciudad Autnoma de Buenos Aires 2012 1 premio. II\nCertamen literario de narrativa breve Federacin de Asociaciones Gallegas de\nla Repblica Argentina 2012 Mencin especial.\nContacto con el autor: pablomoar@hotmail.com\nORDEN DE MRITO\nLo entiendo, Seor Juez, cuando me dice que no es precisamente ste el destino que usted esperaba como cierre de una\ntrayectoria sobrada de prestigio. Le concedo que en un primer anlisis o, disclpeme el humor fcil, en una primera\ninstancia pueda parecerle un castigo ms que un reconocimiento.\nNo es necesario, Seor Juez, que me proteste sus numerosos antecedentes y mritos. Confe en m cuando le digo que\nconocemos su derrotero desde los tiempos en que se pelaba\nlos dedos cosiendo expedientes. Hemos analizado cada foja\nde cada uno de sus fallos. Cada sentencia suya ha sido sopesada con el mayor rigor, a la luz de las verdaderas acciones\nde cada acusado. En cada condena, en cada absolucin, su actuacin fue revisada. Muchas veces me place decirlo, Seor\nDescuento que coincide conmigo, Seor Juez, en lo fundamental que resulta el asignar al hombre idneo en cada estra62\ndo. De qu otro modo garantizar debida justicia? Y es usted,\nSeor Juez, el hombre justo para encabezar este si me permite el trmino fuero. Y mire que hemos evaluado candidatos.\nY cuando sostengo que usted es el hombre, no me baso\nslo en su intachable historia profesional, llamada a sentar jurisprudencia para futuras generaciones de magistrados. No,\nno. Su vida toda, Seor Juez, ha inclinado la balanza en su\nfavor. Una vida, la suya, que ha sido un culto a la justicia.\nNo me mire as, Seor Juez. Ya le dije que aqu sabemos\nConcdame que no hay juzgado ni pasillo en Tribunales\npor donde no circulen las ms variadas y elogiosas ancdotas\nsobre su persona. Le cito un par, que tengo aqu registradas:\naquella vez que rastre a un taxista para devolverle un vuelto mal calculado; o cuando literalmente sac a patadas de su\ndespacho a cierto Ministro que pretenda que usted justo\nusted, Seor Juez! hiciera la vista gorda en algn expediente incmodo.\nUsted comprender, Seor Juez, que si algn sitio necesita\nsemejantes principios y tica es ste. Los individuos que recibimos son un tanto laxos en su apego a las normas: al menor\ndescuido, recaen en hbitos tan poco edificantes como el homicidio o el peculado. Y no est en mi naturaleza el ser ecunime en mis castigos: suelo imponer las torturas ms atroces\nante delitos menores y absolver soborno adecuado mediante crmenes abominables. Rara vez aplico dos veces la misma pena ante idntico crimen. Semejante imprevisibilidad tiene un efecto nada disuasivo, por lo que la situacin empeora\nao tras ao. Hace ya no recuerdo cuntos aos entendimos\nnecesario no hace falta que le diga con Quin destinar\naqu ciertas mentes y espritus sobresalientes, indispensables\npara controlar a nuestra poblacin. Qu sera de todos nosotros si esto se desbandara!\nHe ah el porqu de su designacin aqu: nunca viene mal\nun mnimo de orden.\nComprendo que usted aspiraba, sino al retiro, a una posicin digamos ms elevada. Crame, Seor Juez: este es\nel lugar justo para usted. Adems, la alternativa le resultara\npoco estimulante. No me lo imagino a gusto rodeado de seres\ncalmos, previsibles. Anodinos, le dira.\nAs que lo dejo, Seor Juez, para que se vaya poniendo cmodo. Como puede apreciar, su despacho es una rplica del\nque disfrutaba en vida, crucifijo sobre el escritorio incluido.\nUn toque delicado, no? Sobre todo viniendo de un servidor.\nOcupe su silln, Seor Juez, que en un ratito le envo al\nprimer reo para que, como siempre, imparta debida justicia.\nNaci en 1973 en la ciudad de Mar del Plata. Comenz a escribir cuentos y\npoemas recientemente. Le interesan la lectura de escritores clsicos y contemporneos.\nActualmente estudia la carrera de contador pblico en la Universidad CAECE.\nEl doctor miraba incrdulo y fascinado a la criatura que yaca\nsobre la mesa de examen del laboratorio asptico y brillante. Lo\nhaban amarrado porque haba intentado escapar en un par de\noportunidades. Estaba inquieto, pero al menos ya no emita esos\nsonidos tan inusualesmusicales.\nTodo lo concerniente al alien haba sido manejado como\nsumamente secreto. Aparte de l, algunos funcionarios y el\npersonal del laboratorio, nadie en el planeta saba de su arribo,\npersecucin y posterior captura.\nPersecucinbueno, pens el doctor, se haba entregado, haba\nintentado comunicarse. Lo mir nuevamente y observ que el\nextrao tena una estructura similar: manos, extremidades, torso,\ncabeza, ojossus ojos eran impresionantes. Jams haba visto\nojos como esosparecan hablar. Y sus movimientos, haban\nsido similares tambin: gesticulacin, toma de objetos, forma de\ncaminar. Demasiado similares. Cules eran las probabilidades de\nque un alien fuera casi idntico a ellos? El doctor estaba azorado,\ny en el fondo, comenz a experimentar algo inusual e imposible:\nHaban seguido el protocolo para eventos inusuales. Primera\nEtapa: aislamiento. Lo haban trado directo al laboratorio, a la sala\nde cuarentena. Veinticuatro horas de observacin sin contacto. Al\nprincipio, la criatura no paraba de emitir sus sonidos. A las tres horas\ndel contacto ces la emisin. Pareca agotado. A las quince horas,\nquedapagado. Extrao. No muerto: simplemente apagado, stanby. Segunda Etapa: escaneo. Era clave. La Computadora Central\niba a cruzar las lecturas del alien con todas las bases de datos del\nplaneta y se comunicara con ellas. Tardara un momento.\nEl doctor continuaba mirando al extrao. Segua sus contornos\ntan familiares, cubiertos de esa rarapiel orgnica. De alguna parte\nde su mente lleg un pensamiento novedoso. Apenas si poda\ndescribrselo a s mismo. Era una memoria, pero no la memoria\nnormal, comn y corriente, cotidiana, de trabajo. Ni siquiera la\nmemoria de largo plazo. Era una memoria remotsima. Lleg\nla palabra, de nuevo, desde algn abismo remoto de su mente.\nYa le haban advertido. La criatura haba tenido un efecto similar\nen algunos funcionarios. Se propuso resistir. Sin embargo, ese\npensamiento indefinido fue creciendo: el alien no era enteramente\nextrao: en algn momento remoto del pasado lo haban conocido. Y\nall fue cuando algo nuevo lo golpe brutalmente: por primera vez\nsinti miedo. Era imposible. Sin embargo, el diagnstico era certero.\nA pesar de su estado, el doctor sigui adelante, ya que el resto\nse vea normal. Comenz la Tercera Etapa: Apertura y anlisis.\nEl doctor y sus dos asistentes se dispusieron alrededor del alien y\ntomaron los instrumentos. Comenz con sus sonidos musicales,\naunque ms entrecortados, rpidos, repetitivos y agitados. Sus ojos,\ncomo los de algunos animales que haban analizado, detentaban ese\nestado natural diagnosticado como terror. Pareca que comprenda\nque iban a proceder con la operacin.\nEn ese momento lleg la comunicacin de la Computadora Central.\nLos archivos sobre el alien estaban prohibidos, bajo pena terminal.\nTodos se miraron, el doctor, los asistentes y los funcionarios que\npresenciaban el procedimiento detrs de la barrera de contencin.\nEl doctor se dirigi hacia el presente de mayor rango, que tras la\nproteccin de la barrera le indic que prosiguiera.\nConectaron todos los instrumentos que mantendran al alien vivo,\nmientras lo abran para analizarlo. Una vez terminaron, tomaron\nun bistur cada uno y fue aqu cuando el extrao comenz a gritar:\nalaridos guturales, luego agudos, que se incrementaron a un\nvolumen altsimo mientras los bisturs penetraban cada vez ms\nhondo. El doctor pregunt a sus asistentes si el sostenimiento vital\nfuncionaba bien. Funcionaba perfecto, respondieron ellos.\nEl doctor tambale. Primero se paralizaron sus piernas y luego\nuna corriente espantosa le recorri todo el cuerpo. Se separ\nviolentamente de la mesa y qued aferrndose con fuerza brutal\n- Doctor est bien?- pregunto el funcionario de alto rango.\nEl doctor no contest. Los asistentes lo miraron fijo, sin\ncomprender que le pasaba. Luego continuaron con la operacin de\napertura. El alien dej de gritar y pas a modo stan-by. Segua vivo\ngracias al soporte.\nEntraron dos asistentes al laboratorio y retiraron al doctor,\nmientras un nuevo cirujano entraba en su reemplazo. Lo llevaron\na una habitacin contigua sin ningn tipo de ventanas o visores\ny lo sentaron sobre una silla, cerraron la puerta y lo dejaron\nDe alguna forma la reminiscencia volvi completa y comprendi\nqu (mejor dicho: Quin) era el alien. Cmo lo saba? Por error,\nseguramente, como haba sucedido con otros funcionarios que\ntambin haban sido retirados. Alguien, haca mucho tiempo haba\ncometido un error con l, y ahora lo saba.\nEstos aliens ya haban estado en este planeta, mejor dicho este\nhaba sido su planeta, incontables eras antes de su civilizacin y\ndespus de crearlos a ellos se haban ido. Casi no poda tolerar ese\nnivel de pensamiento. Iba a explotar.\nEntr el funcionario de alto rango.\n-Doctor, le comunico que por orden de la Computadora\nCentral, queda separado de sus tareas e incomunicado, hasta que\nse razone como proceder con usted- le dijo en tono monocorde.\nRepentinamente se abri la puerta de la habitacin y entr el\n-Seor, el alien dej de funcionar, quiero decir muri, en trminos\n-Retrese respondi el funcionario. Mir un momento al doctor\ny luego tambin l se fue.\nEl alien haba muerto. Pero no era un extrao, pues esta haba\nsido y todava era su planeta y lo haban llamado Tierra y a s\nmismos humanos. Eran los Dioses que los haban creado y luego\nabandonado por alguna razn. Ahora uno de ellos haba vuelto y\nlo haban matado.\nHaban asesinado a Dios.\nLos circuitos del doctor reventaron y se destruyeron. Qued\ncomo una masa inerte de plstico, slice y metal sobre la silla. Dos\nhoras ms tarde, dos androides como l lo retiraron para llevarlo al\nContacto con el autor: tschuliaquer@hotmail.com\nSuena el timbre. Juan me dice que se haba olvidado, que\nseguro es Ramiro que pasa a buscar unas cosas. Se levanta y va\na abrir. Vuelven los dos, con Clara. Ramiro me da un abrazo.\nLe digo hola a Clara y nos saludamos con un beso. Se sientan\nalrededor de la mesa. Juan les pregunta de dnde vienen. Ramiro\ndice que de su casa y que ahora se van al cumple del viejo de\nClara, pero que tienen tiempo de tomar una cerveza. Juan dice\nque buensimo y me pregunta si tomo. Asiento con la cabeza. l\nse para y entra en la cocina.\nRamiro me pregunta si hoy no entreno. Le digo que s, pero\nque no voy porque me duele el tobillo. Me dice que es bueno\nque al menos por una vez no me duela el ojete. Sonro y le\npregunto a Clara cmo viene la grabacin. Ella me contesta que\nbien, que slo falta la mezcla. Le digo que qu bueno. Ramiro\nme pregunta cmo va todo con Luz. Le contesto que se termin.\nl pregunta por qu y le digo que no importa. l afirma que\ndebe tener que ver con mi amor por el choto. Yo me ro y l\ntambin. Clara me pregunta cundo cort y me patea el pie por\ndebajo de la mesa. Le digo que antes de ayer y sonro. Ramiro\nme pregunta si estoy bien. Yo le digo que s, que era previsible.\nRamiro dice que no se lo esperaba.\nAparece Juan con una bandeja que tiene una cerveza y cuatro\nvasos. Ramiro agarra la botella y la destapa con un encendedor.\nSirve un vaso y me lo pasa. Yo se lo doy a Clara, que me vuelve\na patear la pierna y murmura gracias. Despus Ramiro le pasa\nun vaso a ella, que aclara que ya tiene uno y me lo da a m.\nRamiro llena los otros dos, dice que por la libertad y toma\nun trago. Le pregunta a Juan si hoy sale. Juan responde que\nmaana labura todo el da.\nRamiro le pregunta qu tiene que ver eso con salir o no salir.\nJuan dice que su laburo es complicado, que tiene que estar\nlcido, que no es ir a una oficina a rascarse los huevos. Ramiro\nle dice puto. Yo les pregunto a Ramiro y a Clara si ms tarde\nhacen algo. Ramiro dice que sale seguro. Clara no dice nada.\nRamiro dice que tiene que contar algo muy zarpado que le\npas en el laburo. Clara me saca los ojos de encima y mira a\nRamiro. l cuenta que son el telfono de la oficina y atendi,\nque era la mina de Recursos Humanos, la tetona de la que nos\nhaba hablado, para preguntarle un par de cosas del contrato.\nCuenta que las responde sin problemas, y despus ella le hace\nunas preguntas para completar un formulario de la oficina; le\npide la direccin, la edad, el nmero de celular. Cuenta que\nle da los datos y ella le dice chau bombn y corta. Cuenta que\nsu compaero de laburo que estaba ah le dijo que esa mina es\ncomependejos, y que las preguntas eran una excusa para sacarle\nel telfono, que ya se agarr como a veinte de la empresa. Clara\nle pregunta por qu cuenta eso, y despus tambin le pregunta\nsi es pelotudo o se hace. Ramiro dice que si lo cuenta es porque\nno piensa hacer nada, que le pareci divertido. Clara le vuelve\na preguntar si es pelotudo, se levanta y se va. Ramiro resopla\ny la sigue.\nJuan me dice que Ramiro es un desubicado, pero que tampoco\npara tanto, que Clara exager. Yo le digo que s. Digo que Ramiro\ntiene poco tacto, y que me sorprende que se coja tantas minas.\nJuan dice que le sorprende que Clara no se d cuenta que se coge\na todo lo que camina, que cmo hace para cubrir todas las que se\nmanda, si es medio boludo y aparte la mina ni siquiera se banca\nque hable de una tetona. Prende un cigarrillo. Le digo que tengo\nfro. Me dice que vaya a su cuarto y agarre un buzo de ah, pero\nque no revuelva mucho el armario, porque en un cajn tiene las\nfotos de mi vieja en tanga. Le respondo ponindome las manos\nen los huevos mientras me paro.\nLlego al cuarto y est Ramiro en la computadora. Veo una\ncampera, me la pongo y salgo. Cuando paso por la cocina,\nClara me pide que le abra, que ya se va. Le pregunto si est todo\nbien. Me dice que cmo le voy a contar as que cort. Le digo\nque Ramiro me pregunt y no le poda mentir. Me dice que\ncundo se lo pensaba contar. Le digo que cuando nos viramos.\nMe dice que le abra. Le pregunto si no se va con Ramiro. Con la\nvoz entrecortada, me dice que no. Le digo que ya sabe cmo es\nRamiro. Me dice que el problema no es Ramiro, y se traga los\nmocos. Le digo que cuando llora se afea mucho. Me mira y tiene\nla cara llena de lgrimas y dice que no podemos seguir as. Yo le\ndigo que no hable, que estn todos ah, que no haga quilombo\nal pedo. Me dice que no le importa, que quiere estar conmigo.\nLe digo que no llore, que parece un bicho. La empujo hasta la\npuerta, salgo con ella y le digo que no sea pelotuda, que cogiendo\nas estamos bien. Me dice que ella no est bien as, que soy un\nhijo de puta, un mal tipo. Le digo que no diga pelotudeces, que\nse vaya al cumpleaos del viejo y cierre la boca. Me dice que soy\nuna mierda. Le digo que deje de ser tan pendeja por una vez en la\nvida. Paro un taxi y ella sube.\nVuelvo a la casa. Ramiro est tomando la segunda cerveza con\nJuan. Me siento y le digo que Clara se fue enojada. Ramiro me\ndice que es una histrica de mierda. Acerco el vaso y me sirvo.\nJuan dice que ahora l tambin tiene fro y que se va a buscar algo\nde ropa. Yo le digo que no agarre el buzo marrn porque con ese\nme cog a la hermana. Ramiro se re, Juan tambin.\nSuena el celular de Ramiro. Atiende. Se escuchan gritos\nagudos del otro lado del telfono. l dice que no, que tranquila,\nque qu est diciendo, que cmo va a pensar eso, que claro que\nla ama, que la perdona y que lo perdone, que ahora va para ah.\nCorta y me pide que le abra. Yo le pregunto si el ojete. l dice qu.\nYo digo no importa. Grita que se va, y Juan responde con un grito\nque se ven. Lo acompao a la puerta, le doy un abrazo y le digo\nque lo pase bien. l me dice que yo tambin, que si me pinta hacer\nalguna que lo llame. Le digo que de una y le palmeo la espalda\nantes de volver a la casa.\nEs profesora de Castellano, Lliteratura y Latn. Ejerce como profesora\ndesde 1997. Desde el 2008, organiza talleres de lectura e interpretacin de\ntextos literarios. Participa desde el ao 2007 del taller de escritura de la\nProfesora y Poeta Isabel Vassallo.\nContacto con la autora: marielavarone@yahoo.com.ar\nLA ESTACIN DE LAS PALOMAS\nLas palomas son un ramillete gris en el techo metlico.\nToda la estacin es un ramillete gris. Hasta los colores son\ngrises, como las baldosas y las caras, montonas. Pienso que\nla monotona es la que me envejece. Aunque siempre ocurran\ncosas... Incluso el ruido es tan uniforme que se transforma\nen silencio y se devora al tren que lleva a los hombres y en\nmuchos casos no los devuelve. Porque siempre hay algn\nsuicida o descuidado que deja sus sesos desparramados\nen las vas y por eso los bomberos se pasan horas juntando\nporciones de cuerpo, piernas, una mano. Y todo lo meten\nen una bolsa negra, y es escalofriante saber que all va una\npersona en pedazos hasta que te acostumbrs y da lo mismo\nque sean pedazos o juguetes, ropa o basura, da igual. Es que la\nuniformidad te transforma aunque siempre ocurran cosas,\nlo del pibe por ejemplo.\nNo s por qu camino arrastrando los pies, debe ser la vejez\ny la monotona o simplemente la costumbre. Arrastro un pie\nque adelanto como un busca-metales, lo arrastro y se resbala\nen el barrito que nace en las juntas de las baldosas, hmedo y\npegajoso. A veces tan pegajoso que me obliga a levantar el pie\ny a bajarlo y arrastrarlo ms fuerte hasta que deje su pisoteo\nPero deca que el pibe tendra unos once y andaba\npidiendo. Era una paloma ms, una paloma gris caminando\nentre la gente. No nos saludbamos pero nos conocamos. Los\nque somos de ac somos como una familia, nos conocemos\ntodos. Con algunos nos saludamos, con otros nos evitamos, a\notros los queremos encontrar para romperles la cara a golpes\no pegarles un tiro. A otros los ignoramos, como una familia\nA quin se le habr ocurrido eso de la paloma de la paz?\nAnimal ms tonto y sucio no puede existir y qu cantidad,\nse reproducen como conejos las palomas, y despus andan\ncomiendo cualquier cosa, buscan entre lo que tira la gente. Yo\nvi como arman sus nidos, pura basura: ramitas y hojas son lo\nde menos, generalmente papeles engrasados, cables, pedazos\nde cartn o goma, lo que sea que encuentren en esta ciudad,\npura basura. Supongo que una paloma del campo es otra cosa,\nms sana, no s, ms blanca.\nUno de los juegos preferidos del pibe era correr a las\npalomas, molestarlas. Y yo lo miraba mientras lo haca porque\ntambin me entretena. En realidad yo miro todo y te veo venir\na la distancia, como a esas nenas que andaban con el pibe y\nun da apareci un tipo, se lo vea venir, se las va a llevar, me\ndeca. Yo las vi crecer ac, siempre las veo crecer hasta que se\nlas llevan o se van solas porque hacen ms guita en la calle.\nPero a veces vuelve alguna muy maltratada ya, quemada, le\ndecimos, esa est quemada, y vuelve a pedir.\nHay muchas palomas que se lastiman intentando salir\nde la estacin, golpean contra las ventanas, las paredes, se\ndesesperan. Y quedan tan lastimadas que ya no pueden volar.\nY las palomas que no pueden volar enseguida se mueren. La\nmayora de la gente las ignora, las trata como un objeto ms\nde la estacin, puede ser que incluso las pisen. El pibe no, las\nmolestaba un poco, las corra nada ms. Pero a las que estaban\nheridas o enfermas no. Ese da estaba con una paloma en la\nmano, dndole calor, se la meta debajo del buzo gastado y\nandaba as, pareca que iba calzado pero era la paloma a la\nque le estaba dando calor. Y ella a l. Pero es cierto, pareca\nque andaba calzado.\nCuando lo corrieron por el andn, cuando le gritaron y lo\ncorrieron no saban de la paloma, saban del bulto que llevaba\nescondido. Y lo corran y si uno conoce se sabe mover y saltar\nlos alambres y cada pozo porque vive ac y conoce. Pero a\nveces pasan cosas hacen algn arreglo en las vas o los\ntrenes cambian el recorrido o simplemente tiene que ser as:\nel golpe, las corridas, las caras que antes eran de indiferencia\ny luego de espanto y el crujido, porque el tren tritura, muele\ny el cuerpo cruje bajo la mole, salpica pedazos en las vas y\nY como arrastrs los pies pates una paloma muerta,\nensangrentada, con las alitas medioabiertas pegadas al\ncuerpo gris, la pates sin querer. Y entonces te das cuenta\ny enseguida los bomberos con la bolsa negra que estn por\nllenar con pedazos de alguien y te la ves venir. Sabs que\nva a estar ah, en ese lugar, lo ves, con su buzo gastado,\ndesparramado en las vas como un ramillete de palomas. Es\nque a veces pasan cosas lo del pibe y la paloma y el tren que\nmuele todo y te deja pedazos.\nEscribe desde muy temprana edad. Desde hace 5 aos participa del taller\nliterario Entre Lneas que dirige la licenciada Elsa Todoroff.\nContacto con el autor: jg6161@gmail.com\nHubo que matarlo. Fue un trmite rpido y quiero creer, porque es indispensable para m que as sea, que no fue doloroso.\nTal vez sea visto como algo condenable. Hay gente que ahora\nmurmura indignada. Cuando el hecho ocurri todos estuvieron\nde acuerdo. Decir todos, puede parecer un pedido de misericordia, pero si no fueron todos, los que hablan ahora no lo hicieron\nGiovanni Lavoratto se meti en nuestras vidas con la imprudencia de los forasteros.\nFue osada su irrupcin en Calligesta, nuestro poblado. No le\npedimos que viniera. No era, l, necesario en nuestras vidas.\nY mucho menos su infernal instrumento, que viol las intimidades. Nuestras intimidades, las de cada uno de nosotros. La ms\npersonal de las intimidades.\nCalligesta est sobre la cumbre de una montaa cortada en\ndiagonal. Somos montaeses, y no bajamos a la costa. La costa es\npeligrosa. La costa es sinnimo de invasin, de peligro, de muerte. Somos gente humilde que vive de sus cabras, sus ovejas, sus\nhuertos, que saca agua de pozos profundos, porque no tenemos\nros que navegar. Y todos nos conocemos. Uno al otro.\nYo s cmo es Michelle el herrero, Giuseppe el panadero,\ncmo es mi hermana y cmo son sus hijos. Con eso nos alcanza.\nAs hemos sido felices por generaciones.\nNuestras casas son bajas, de piedra gris. A las ventanas las tapamos con mantas o esteras para protegernos del fro o del calor.\nDel Siroco que sopla en agosto. As es nuestra vida.\nO, mejor dicho, as era, hasta que lleg Lavoratto con su invento diablico, ese aparato maldito.\nNo estbamos preparados para algo as.\nEn cuanto se baj de su mula apestosa y se dirigi al mercado\ndel pueblo, su suerte ya estaba echada.\nPorque, quin necesita de eso?, para qu? Si los dems nos\nconocen, nos aman o nos odian, nos toleran o nos maltratan.\nSomos lo que los dems dicen que somos.\nHa sido as por siempre.\nHasta que lleg Lavoratto y nos present ante nosotros\nLleg un sbado.\nEl sermn lo dije en la misa del domingo a la maana.\nA la tarde lo enterramos en la cantera que est en las afueras\nA su invento, lo destruimos y sus pedazos los arrojamos por la\nAhora intentamos volver a ser los de antes.\nPero algo ya ha cambiado.\nVive en Alln, Prov. Rio Negro. Ha editado tres libros de narrativa, dos de\nellos con el sello de Ruinas CIrculares. Ha recibido diferentes reconocimientos\ny menciones. Contacto con el autor: eduardodelbrio@hotmail.com\nEs curioso. Quiz est tratando de retener para m este momento, o\ntal vez me deje llevar, simplemente, por una evocacin que remuerde mi\nconciencia. No se puede, claro, volver atrs, es imposible. El tiempo, ese\nmandato injusto y arbitrario, ha desarticulado mis mejores sueos uno a\nuno; como si hubieran sido las fichas de un juego macabro, impiadoso,\nfueron cayendo en cada una de las movidas que imaginaba para\nalcanzar el casillero de la salvacin. Un acto ldico y fatal, pues nunca se\nla alcanza, sin antes haber cedido algo a cambio. Un deseo, una voluntad,\nuna quimera. Cuando un sueo no acarrea esos designios, se convierte\nen pesadilla; no salva a nadie. Nunca. Hay, eso s, una razn vlida para\ntratar de explicar, al menos, el mecanismo perverso, retorcido, diferente\na mis deseos, que me fue envolviendo, para restituirme en este estado de\nfragilidad y anemia, sin marcha atrs.\nEstoy sentado aqu, en este banco fro, inmundo, hacindome las\nmismas preguntas de siempre; o quizs sean las mismas preguntas\nque, repasando los escarmientos, me salen al cruce, doblegndome\nhasta dejarme marchito, envejecido. Tuve -tengo- la sensacin de que\nMarta Lucrecia y yo somos la misma persona, la misma mueca trgica\nque despierta misericordia en los dems. Hace algo ms de doce aos\n(desde que me enamor de ella) todo cambi. No s, no recuerdo, no\nestoy seguro ahora si el cambio se produjo desde el mismo momento de\nla aparicin de ella en mi vida (que a partir de all, no sera, creo, ms ma)\no hubo un tiempo, un lapso, un perodo a partir del cual todo comenz\na pasar de un extremo a otro, se mudaron los hbitos, aparecieron los\ntrazos, imperfectos todava, de lo despiadado; las cosas comenzaron\na mostrar su borde oculto. Debo confesar que la conoc en su mundo,\nestuve al tanto de cuanto ello representa, y agrego: fue precisamente\nesa circunstancia, ese acontecimiento descarnado, lo que me puso por\nprimera vez ante ella. Cuando todo se alter, cuando todo empez a\nchocar (desde el mismo momento en que decidimos lo del matrimonio)\nme retir, dej mi profesin, me dediqu a otras cosas, creyendo iniciar\nas una vida nueva, un rumbo distinto.\nTodava hay momentos en que me alcanza la evocacin y logra\natraparme, por un instante, el recuerdo ya gastado de aquellos otros\ndas, artes de conocerla y de saber sus cosas (aunque no entenderlas\ny mucho menos justificarlas) de conseguir vislumbrar su realidad, de\ntratar de comprender lo incomprensible, de ir dejndome apresar y\nabandonarme a ese juego tan humano como peligroso; de enamorarme,\nfinalmente, total y dispuesto absolutamente a todo por ella. Pero son\nmomentos. Mi presente est aplastado por esta realidad. Mi realidad\nest ceida por esta paranoia. Mi paranoia est alimentada por este\npresente. Es un crculo vicioso, una espiral sin fondo ni techo. Sin alivio.\nSin retorno. Trato de evadirme, ya dije, de apartarme, eludir lo que yo\nsiento como un castigo. Busco formas, caminos, ideas, razonamientos,\nmaneras. Busco, sin reparar en la reflexin lgica que me permita una\nseal del porqu de esta carga, de esta cruz.\nEs claro que Marta Lucrecia no se da cuenta; no puede (o no quiere)\nla pobre: ella habita su mundo diferente, infinitamente alejado del mo,\ny yo, sin darme cuenta tampoco, o tal vez s, pero movido por una\nextraa condicin, me alojo en aquel mundo, en su mundo; lo hago mo\ny cuando quiero despertar de esa pesadilla, de ese espejismo, me doy\ncuenta de que he olvidado mi propio mundo: un viaje sin regreso.\nNo resisten las explicaciones. No hay explicaciones. Si declaro esto\nes alegando a un simple gesto, a un mecanismo de autodefensa, natural,\ncompasivo, hundido en mi gnesis. No. No hay explicaciones, solo un\nargumento flaco, cada vez ms flojo, casi muerto; tal vez una expresin\nde deseo, exteriorizada casi sin voz, sin aliento, sin ganas ni esperanza.\nSiento que mi mundo es cada vez ms distinto al suyo, o tal vez sea el\nmismo y a m me parezca diferente, no estoy seguro. Cuando digo mi\nmundo me refiero al de los animales, los trenes, las plantas, los colores,\nlas maanas lluviosas, las tardes soleadas, las noches de espera. Cuando\ndigo mi mundo quiero decir una taza de caf caliente, una sbana\nplanchada, un perfume conocido, una caricia, un llamado, un saludo,\nuna despedida. Quiero decir el mundo que yo viva, disfrutaba, antes de\nfrecuentarla, antes de compartir sus dolores y sufrir sus padecimientos,\nantes de que me hiciera cargo de su defensa. Antes de enamorarme. Antes\nde que ella se clavara en m. Antes de decidir vivir juntos. Ese mundo\nse pierde, se diluye, hundido por la pesadilla del mundo que invento\na cada rato, para escaparme, para aliviar mi condena. Y no hay alivio.\nAquel mundo se pierde empujado, abatido, triturado por el que armo,\ncada vez que puedo, con la ayuda de esa alucinacin, que se convierte en\nmi aliada. Mi aliada y mi enemiga. Y no hay alivio. No puede haberlo.\nLo confieso: he querido, con todas las fuerzas, matar a Marta Lucrecia.\nPara que se entienda, hacerla desaparecer de mis horas, de mis das, de\nmi mente; por eso trato una, otra, y otra vez, eludir estos pensamientos,\nbuscando, desesperado, aferrarme como pueda a la vida, sin darme\ncuenta (o si) que esta idea cada vez ms recurrente me empuja, lenta,\nirreversible, a la locura. Arrancar a Marta Lucrecia de mi mente y mis\ncosas, sera sucumbir y dejarla a solas, en su mundo y, lo que es mucho\npeor, en el mo. Sola, inerme, desguarnecida en ese mundo cruel que la\naguarda, hambriento y codicioso.\nEn esta espera obligada, aqu donde me encuentro, repaso ahora\nque habiendo cumplido mi propsito de alcanzar el ttulo a la edad que\nlo obtuve y con el rendimiento que logr, comenc a trabajar en casos\nimportantes, cada vez ms significativos, movido por mis propios\ncriterios. Yo me senta un muchacho maduro, realizado, seguro de\nlo que haca, llevaba una vida normal. Hasta el da que la conoc. Me\nagita, me asalta, me estremece, me bloquea y me revuelve esa idea. Es\nuna paradoja, ya lo s, pero ahora mismo zumban alrededor mo y me\naguijonean las palabras que, hace bastante tiempo, me dedicaran: al\njoven y brillante abogado, le espera un futuro colmado de satisfacciones\ny su meta ser, sin dudar, la que l mismo se proponga.\nY aqu estoy, como todos los das viernes de todos los meses desde hace\ndoce aos, sentado en un banco de la penitenciara, a la hora de visitas,\nesperando ver la cara, cada vez ms gris y quebrada, de Marta Lucrecia,\nque se asoma en esta habitacin desnuda de intimidades, reservas,\nafectos, para sumarle a nuestra subsistencia, las intimidades y reservas\ny afectos que los dems disponen -y reglamentan- que mantengamos\ndentro del correccional, donde purga su reclusin perpetua.\nNacida en esta Ciudad en enero de 1962. Abogada de profesin, egresada de la Facultad de Derecho y Ciencias Sociales de la Universidad de\nEscritora por vocacin y lectora irredenta, ha participado de algunas\nantologas. Acaba de publicar su primer libro de cuentos, Matrioshkas,\nbajo el sello editorial de Ruinas Circulares.\nContacto con la autora: milagrosrey@hotmail.com\nHay dos tipos de cuentos: los que ya saben\nla historia y los que la van buscando.\nDe Hacerse el muerto, Andrs Neuman\nLos mir reflejados en la ventanilla, besndose. Una pareja de unos\ntreinta aos, sonriente y despreocupada. Pensaba en lo desafortunado\nde haberlo visto, justo cuando las puertas se cerraban. No hubiera subido\nsi lo vea llegar, pero a veces era imposible distinguirse en el movimiento\nincesante. En el subte, cada da, la gente viajaba sumergida en sus cosas.\nNadie iba a reparar en su frustracin al ver cmo quedaba all, solitario\nen el andn, mientras el tren reanudaba la marcha. Sentada, viajaba\nuna chica de pelo bicolor que mientras lo alisaba en un tic nervioso y\nrepetido, lea un libro de Florencia Bonelli. Record la nota que ley en\nLa Balandra que abra el debate sobre la literatura de gnero. Exista o\nno, una literatura femenina y otra masculina?. Iba pasando las hojas con\ndesgana y encerrndolas en la solapa color mostaza, ms atenta a cada\nmechn que a la lectura. Le gust lo expresado por Marcelo Caruso. La\nidea del arte como un espacio en donde se borra toda categora y donde\nlo humano se hace notar con fuerza y abarcando todos sus gneros. Era\nimposible sustraerse. A su lado, de pie y sin sostenerse, ellos se deseaban.\nLa mano de l pasaba de la cintura a la espalda, la acercaba hacia su\ncostado y entonces ella se colgaba de su cuello, le deca algo por lo bajo,\nse rea y ella los vea multiplicarse reflejados en la opacidad de la ventana\npintarrajeada con aerosol, apretando un beso que pareca no terminar.\nUna pelcula repetida la de buscarlo a diario entre los que empujaban sin\ndisimulo, ponindose por delante. Annimos artfices del desencuentro,\ncada uno en su mundo, viajaban sin prestar la mnima atencin a ella y\na su ausencia. Era lo que ms lamentaba, la indiferencia No recordaba\nquin, pero alguien dijo que lo que no mata, fortalece. La idea le pareci\nabsurda. A la izquierda de la lectora aburrida, dormitaba una mujer,\ncon una bolsa enorme sobre la falda. Blanca con letras negras. Quiso\ndistraerse como haca a veces para conjurar el silencio. Qu llevara\nen la bolsa?, siempre le haba dado curiosidad lo que lleva la gente. La\ncomida para la hora del almuerzo, un abrigo, un paraguas plegable, una\nprenda nueva para cambiar, un libro que alguien les haba prestado,\nunos documentos para hacer un trmite, alguna revista de ciencias o\nuna de crucigramas. Jugaba a acertar, en un juego ms entretenido que\nel de los ladrillitos que jugaba un cincuentn, totalmente pelado, que a\nsu derecha, la golpeaba con su mochila, sin importarle nada. Con toda\nintencin hizo un movimiento con el codo y todo lo que consigui fue\nuna mirada distrada pero tan verde, que encima la descoloc. Desvi la\nvista avergonzada, justo cuando sin percatarse de su disgusto, le pidi\ndisculpas y corri la mochila, sin perder concentracin. A ella en cambio\nel desencuentro la tena dispersa y molesta. Decididamente algunos\nlibros no tienen suerte, depende de quin les toque leerlos, terminan\nolvidados. La chica lo tir de cualquier modo en una cartera enorme,\nnegra y llena de flecos, al primer sonido que escuch del telfono celular.\nA ella jams le pasaba eso, cuando lea todo desapareca alrededor o\nms bien ella desapareca sin importarle decenas de llamadas perdidas.\nCon novelas como Brll, a propsito de Caruso justamente, ya que lo\nhaba recordado, era impensable que alguien pudiera experimentar la\ntentacin de atender otra llamada que no fuera la de la historia que en\nsu poca fue de vanguardia. Un escultor de manos enfermas que ya no\npuede esculpir que ve cmo el ro todos los das devuelve cadveres,\nen una isla solitaria cercana al Tigre y la historia detrs de aqulla, la\ndel ex novio de la novia de Brll que al recibir una carta de ella, algo\nextraa, va en su bsqueda. Como ella. Cada maana, buceando entre\nun mar de cabezas, de desgano, de apuros y de piernas, para buscar a un\ndesconocido para los dems, tan desconocido como algunos escritores\nnacionales para el llamado gran pblico, como el mismo Caruso.\nMientras tanto, l comenz a acariciarle el cabello largo, pero largo de\nverdad, de esos que invitan a tocarlos como l lo haca, bajando hasta\nla cintura con untuosidad, hasta afirmar la mano de tal modo, que ella\ntermin abrazndolo. Apurados los vio bajar y se dio cuenta que en la\nprxima deba hacerlo tambin. No logr sacrselo de la cabeza en todo\nel viaje. Maana ser otro da. Lo pens mientras se corra hasta la\npuerta para bajar en Alem, confiada en que podra comprar el MP3 de\nlos 80 que le faltaba.\nPsicloga, educadora y narradora.Todas sus pasiones al servicio de contar\nhistorias que denuncian estos saberes y la urgencia por echarlos a volar. No\nha editado individualmente pero sus trabajos fueron seleccionados -como\npremio- para integrar varias antologas, como Historias de Hospital o\nNarrativa VI. Tambin ha escrito poesa y una novela aunque su verdadero\ninclinacin literaria se consuma en el cuento y en el relato breve.\nContacto con la autora: omsico@hotmail.com\nDESDE EL PNICO\nCuando la bandada de murcilagos sali de la arboleda\na las siete en punto- rumbo a las islas, el cielo oscureci y los\nnios, atnitos, corrieron hacia el mar. Dos tropezaron en la\narena seca pero volvieron a la carrera, los otros dos ya haban\nganado las aguas.\nPara mitigar el miedo trataron de contener la respiracin\n-debajo del agua- el mayor tiempo posible y sacaban las cabezas\napenas para aspirar un poco de aire. El juego era peligroso,\npero ellos estaban convencidos que el peligro estaba afuera. El\nmar ofreca, mientras tanto, sus aguas amniticas y protectoras.\nCreyeron, a ciegas, en la incondicionalidad de su vientre tibio.\nEstaban tan asustados que no se atrevan a mirar si los\nmurcilagos seguan revoloteando por los aires. Los suponan\ndesplegando sus magnficas extremidades que en extensin\nalcanzan o superan el metro y medio. Los nios nada saban\nacerca de la premura de los murcilagos por alcanzar las islas\nque con sus exticas frutas saciaban las urgencias del hambre.\nY nada les haca suponer que quiz ellos no eran la presa\nLos nios se sumergan una y otra vez en aquel mar\ntransparente -de olas cada vez ms impetuosas- que los\nhamacaba en sus crestas de espuma. Con la fuerza que presta\nel miedo, permanecan mucho tiempo sin asomar para no\ndarse de narices con el rostro tan temido de algn monstruo\nalado que se los quisiera llevar.\nA pesar de tanta ingenuidad, por precaucin, se tomaron\nde las manos, y una ronda bailarina se hunda y emerga de las\naguas, con intermitencias. Por eso sus padres no los hallaban\npese a la bsqueda desesperada.\nLa noche resbalaba lentamente por el tobogn del da. Los\nnios no escucharon los gritos desesperados de los adultos\nbuscndolos. Y las linternas, que todo lo rastrillaban con\nminuciosidad de obseso, fueron engaadas por el vaivn del\nTodas las miradas iban hacia otros sitios y no a las aguas que\nlos cobijaron. Jams sospecharan que en aquel manto oscuro\nen el que se converta el da, los nios iran a buscar consuelo\nLas luces de los autos policiales, bomberos y patrullas de\nrescate se desplegaron por las proximidades. La desesperacin\nde los padres creci como lo haca la oscuridad.\nFuera del tiempo, los nios seguan en su ritual de sobrevida,\naunque otra tragedia vena amasndose entre los pliegues de\nlas aguas asesinas.\nMedusas venenosas fueron por ellos. Diminutas,\nmicroscpicas, letales. Entonces sintieron el cido en piernas,\nbrazos, espalda, vientre, pecho, cuellos y manos. El cuerpo\nentero crispado y dolorido. El veneno y su propsito de\nalcanzar el torrente sanguneo, surcando los ros internos a fin\nNo obstante, pudieron salir. Huyeron del mar con igual\npremura que antes de los murcilagos- tropezando con aguas\nvivas enormes y almejas partidas, dando gritos de terror, que\nsta vez s llegaron a odos de quienes podan salvarlos. Pero\nantes, en la absoluta soledad de la inocencia, los nios se\nfrotaron -desesperadamente- la piel herida contra la arena.\nVueltas y vueltas sobre la rispidez de la playa hmeda. Alaridos\nde dolor quebraron el aire, hasta que llegaron el vinagre y las\nPadres exasperados hasta el delirio, vagaban entre la\nnegacin y el llanto. La vida pareca irse escalones abajo de\nesos cuerpos pequeos y trmulos que se sacudan en estertores\nLos tres nios sobrevivientes no volvieron a pisar aquel\ncontinente ni guardaron las fotos con los canguros rojos que\ntanto haban atesorado.\nLos murcilagos continan hoy revoloteando en oscuras\nalturas hasta alcanzar la promesa de las islas, ajenos por\ncompleto a la tragedia.\nNaci en Morn, Prov. Bs As, en 1954. Actualmente vive en el barrio de Flores.\nEs Profesor y Licenciado en Artes (UBA).\nHa trabajado como fotgrafo para diversos medios grficos e instituciones. Se\ndesempe tambin como guionista, editor, realizador y productor audiovisual.\nEn el ao 2000 su programa Tango Solo Tango, emitido semanalmente por\nCanal 7, fue nominado por APTRA para el premio Martn Fierro en el rubro Mejor\nEn el 2008 el Fondo Nacional de las Artes le otorg el Premio 50 Aniversario a su\nprograma Tango x 1, en la categora Micros para televisin.\nEn 2006 Ediciones del Jilguero public su libro La vida imaginada, ensayo sobre\nla representacin de la vida cotidiana en el cine argentino.\nEn los aos 2010 y 2011 escribi los captulos dedicados al cine de los libros\nEspectaculares Sucesos Argentinos, Vol. I y II, historia del espectculo en la Argentina\ncompilada por Jorge Nielsen (Ediciones del Jilguero).\nComo escritor de ficcin, particip del grupo Heliconia. Varios de sus cuentos\npueden leerse en blogs y otros sitios de Internet (http://armalapalabra.blogspot.\nTambin hay relatos suyos en las antologas Grageas 2 y Otras miradas, ambas\ncompiladas por Sergio Gaut vel Hartman y publicadas por Ediciones Desde la Gente.\nContacto con el autor: marioaberardi@gmail.com\nLa Estacin Central queda, como es natural, justo en el centro\nde la ciudad. Desde all, uno puede escoger para sus viajes el destino que quiera, si es que tiene la paciencia necesaria para encontrar el punto de embarque. Por ejemplo: puede tomar un tren hacia el sur, que sale ya cargado de mochileros, mantas araucanas y\ngrandes cantidades de polvo del camino. O tomar un tren hacia el\nnorte, repleto de indiecitas taciturnas, gallinas y coplas al viento.\nHay tambin servicios de lujo, como ese crucero que promete\nrecorrer los mares del deseo y la alegra, a bordo de una ciudad\nflotante que repite, calle a calle y beso a beso, los designios de la\nciudad de afuera.\nPara los ms humildes, hay alquiler de bicicletas que se pagan\nslo en caso de que el cliente encuentre la felicidad.\nPara las muchachas que se enamoran siempre de su prjimo,\nhay viajes iniciticos que incluyen indignaciones, asombros y en85\ncuentros casuales con hermosos revolucionarios justo en el medio\ndel monte. Y, para los que aoran la vida natural, senderos arbolados que dan la vuelta al planeta.\nEn las terrazas, miles de aviones parten hacia otros cielos, y se\nofrecen naves del futuro para viajeros de largo aliento. All pueden encontrarse los mejores bares, las mujeres ms hermosas y\nlos menjunjes ms repugnantes.\nEn algn sitio de la Estacin, que me parece que no es siempre\nel mismo, existe un servicio de viajes espirituales para quienes\nbuscan elevarse y alivianarse en vida. Desde all, puede uno dejarse llevar hasta alturas inconcebibles, de la mano de los mejores\npoetas. Del mismo modo, por debajo del ltimo subsuelo, existe\nun servicio para quienes prefieren dejarse hundir en los abismos\nms siniestros, de la mano tambin de los mejores poetas.\nPara los amantes de las historias viajeras, existe una oficina de\ntransbordos literarios, que une la Estacin Central con la estacin\nveraniega, y de all a la vera de la lengua, que alcanza la estancia\nen el centro de las ansias y la transita mas no la niega.\nLos viajes interiores corren por cuenta de cada quien, siempre\ny cuando se est en condiciones de encontrar los rumbos para\nentrarse y salirse.\nEl hall principal est atiborrado de viajeros, cada cual en busca\nde sus trasportes, de sus centros o, tal vez, de alguien que los ayude a tomar las decisiones correctas. No es para menos: se parte de\nall en todas las direcciones, a la derecha y a la izquierda, al frente\ny al contra-frente, al futuro y la retaguardia, al herosmo y la nostalgia. Hay quienes viajan en busca de amores perdidos, quienes\nlo hacen solo por moverse un poco, quienes no paran de viajar\nde destino en destino. Aunque la mayora de los viajeros, a decir\nverdad, se demoran una eternidad en los laberintos de la terminal, confundidos por la infinitud de destinos que la misma ofrece.\nIncluso, por lo que s, hay un servicio que lleva directo a la\nmuerte, en un viaje inmvil, opaco y silencioso, aunque por razones de decoro nunca se anuncia su partida.\n2009: Administracion de empresas\n2010/2012: Teatro Caliban de Norman Briski\n2010: Stand Up con Fernando Sanjiao\n2012: Clases cinematograficas,Prof Carlos Bravo\n2012: Produccion musical EMBA\n2013: Escritura Delia Sisro.\nContacto con el autor: nicolasberruezo@hotmail.com\nEST CANSADO DE ACOMODAR CARPETAS\nSac una carpeta amarilla de tapa dura del estante 7-B, la apoy en la mesada, fue pasando los\nfolios cada uno diferenciado con una letra, hasta\nllegar a la H y dentro, en papel, huevos. Su panza le haca ruido, sac dos hojas, hoy no quera\npasar hambre. El desayuno anterior, por no usar\nuna hoja ms, la jornada en el restorn fue sufrida, se haba llenado de gente y la biblioteca no\ndaba abasto, falt Facundo, el especialista en salsas, l poda sacar las carpetas sin dejar de mirar\nla olla al revolver, as preparaba todas las salsas,\ncabeza gacha: un brazo mezclaba y el otro sacaba\ncarpetas, encontraba el folio del organo, sacaba\nun puado de papel picado y arrojaba con movimiento mgico dentro de la preparacin, cerraba y\nguardaba la carpeta sin dejar de mirar los distintos tamaos del papel entreverarse, el olor daba\nhambre, la prob antes de servirla en un plato de\nFetuccini y no descans hasta tener la cocina limpia. Para ese entonces el hambre se disfraz de saciedad y solo quera dormir. Cerr la carpeta amarilla y la guard, parti las dos hojas en diecisis\npartes, que meti dentro de la sartn, observa la\nbiblioteca mientras se acaricia la pera, 8-F, carpeta\nblanca, dej pasar el folio del Cremoso, tambin\nel de Gruyere hasta dar con la Muzarella, asom\nla hoja y sac dos tiras, volvi la carpeta a su lugar y apoy el queso en el huevo que comenzaba\na cocinarse. Tap la sartn para que se conservara el calor y se derritiera el queso. En la librera\nde la vuelta vendan el queso craquelado, como\nplastificado, de sabor sinttico, para conseguir la\nhorma de quinientas hojas A4 tena que irse a la\neditorial que estaba a cinco cuadras de su casa e\niba dos veces al mes para reponer los faltantes de\nsu biblioteca, siempre le faltaba algo. Estante A-6,\ncarpeta marrn, sac hojas de Cibulette y una pizca de sal, destap y roci como lluvia al Omelette\nya listo, cerr la llave de gas, se sirvi en un plato\ny comi apoyado en la biblioteca, acompaado con\nunas hojas de pan francs.\nNacida en la provincia de San Juan en 1949, despus se radic con su\nfamilia en Mendoza. Estudi Ciencias Polticas y Administracin Pblica en\nla Universidad Nacional de Cuyo. Desde su ingreso en 1974, pertenece a la\ncarrera de personal de apoyo del CONICET. En la actualidad desarrolla su\nactividad en del Instituto de Geografa Dr. Romualdo Ardissone, FILOUBA, donde tiene a su cargo la correccin de estilo de la Revista Transporte\ny Territorio del instituto.\nEstudi narracin oral en Casa de Letras y potica con Eduardo Castro.\nEs madre de cinco hijos.\nContacto con la autora; gracieladlm@gmail.com\nLA DAGA VALEROSA\nLlevaban dos das en el hotel y el nio senta que ya lo conoca todo. El espacioso hall de entrada, el botones de sobretodo negro y guantes blancos, los largos pasillos bordeados\nde puertas iguales. Adentro de la habitacin ya no le quedaba\ncajn ni armario por investigar. Quiso ver qu haba afuera,\nabri la puerta y mir a ambos lados. Junto al umbral estaba el\ncarro de la limpieza y aprovechando que no haba nadie sac\nun puado de jabones.\n-\tQu ests haciendo? con un movimiento rpido llev su mano a la espalda - Qu ests haciendo con la puerta\nabierta? Necesito que ests quieto mientras me ducho antes\nde que vengan a arreglar el cuarto dijo su madre entrando al\nEl nio se hundi en el silln blandiendo su daga fluorescente: - Soy el Tigre de Mompracem! grit ponindose de\npie Vamos a acabar con estos perros cipayos llam a sus\nseguidores saltando sobre los almohadones. Alcanz la puerta e hizo seas con la mano: Por aqu, sigamos este sendero\nYez, tenemos que salvar a la princesa dijo sorteando el carro de la limpieza y se alej corriendo por el pasillo infestado\nFue abrindose paso en la espesura y cruz la selva entre\nrboles gigantescos. De una abertura entre las sombras le sali\nal paso un enemigo blandiendo un sable. Lucharon con furia\ny l le cort la garganta con su daga. Al llegar a la escalera lo\nesperaban emboscados tres cipayos armados con carabinas y\ncuchillos. De un salto feroz dej a dos hombres revolcndose\nentre gritos de rabia y dolor. Como un relmpago alcanz al\notro y lo tir a tierra. El viento que mova las ramas altas de\nlos rboles quietos le trajo las palabras de otros que lo perseguan y l, ponindose la daga entre los dientes, se desliz por\nla baranda. Al llegar abajo se encontr frente a una mole oscura que tron: - Basta de correr nio, vuelve a tu habitacin.\nSubi los escalones arrastrando la daga sobre la greca de\nla alfombra, camin por el pasillo de puertas iguales hacia el\nfondo donde estaba el carro de la limpieza: esta vez se llev una caja de fsforos. Su madre no haba terminado an. Puedo ver televisin? - La encendi sin entender lo que deca\nla voz bajo el agua. Al rodear la mesa baja encontr un tesoro\ndigno de su bravura: un vaso de leche y un plato lleno de galletas. - Puedo comer una? Desde el bao le llegaron los ecos\nde una respuesta. - S? Dijiste que s? mientras se meta\nde una sola vez toda la galleta en la boca. Se ci la daga a la\ncintura y se sent.\n- Comamos, amigo, que el viaje es largo dijo estirando la\nmano para tomar otra galleta. En el ademn roz una prenda\nsuave de colores brillantes que colgaba del brazo del silln\ny retir su mano sbitamente como si la hubiera acercado al\nfuego. Se encogi contra el respaldo con el agua bramando\nen sus odos. S, por ese lugar haban pasado los captores llevando a la princesa, ah haba quedado su velo flotando a la\norilla del ro. Tom un trago de leche confiado y se le nubl el\nrostro. De lejos se dejaba or algo como un pedido de auxilio.\n_ Escuchas Yez? Pregunt S, no s, pero dnde? -. l\ntampoco lo saba. Dej de masticar lo que tena en la boca y\ndijo: - Parece que la voz viene del otro lado del ro . El nio\ny el pirata se metieron en el agua embravecida; pero el ro\nestaba desbordado y era difcil encontrar un lugar por donde\nDnde ests? se pudo or ms clara la voz de la princesa - Me estn dando leche envenenada - El nio apret los\ndedos sobre el puo de la daga. Ahora escuchaba ese lamento\ncomo si ella estuviera a su lado pero de dnde venan sus palabras? Cmo poda hacer para que la princesa lo escuchara\ncon el ruido del agua? - Ya voy...! _ quiso gritar ms fuerte\npero se le hizo un nudo en la garganta.\nVamos, tenemos que llegar como sea - dijo chapaleando\nen las aguas revueltas mientras tironeaba a Yez -La van a\nmatar!- Con el lquido barroso hasta los hombros luch para\ndar las brazadas enredado en sus ropas que flotaban en el\nagua. Casi se ahoga en los gritos aprisionados en su pecho;\npero nad y nad hasta que logr salir del otro lado con la\ncara mojada en lgrimas.\n- Dnde ests? -. El nio segua escuchando el llamado y\nsin embargo no la vea por ningn lado. Dnde estaba? Extendi los brazos como abarcando el mundo en su bsqueda\npero su mano se cerr de pronto sobre una bolsa que estaba\nen el silln. La mir extraado, inmediatamente clav los ojos\nen la tela de seda y le corri un fro por la espalda. Qued\ninmvil como una hoja de acero hundida en arenas extraas.\n- Dnde ests, hijo? escuch la voz de su madre en el\npasillo. Con la rapidez de una flecha el nio abri la puerta y\nse ech en sus brazos.\nNaci en Concordia, Entre Ros, en 1977. Entre 1998 y 2005, actualmente\nreside en Neuqun. Estudi letras en la Universidad Nacional del Comahue.\nPublic en revistas literarias de Buenos Aires como Generacin Abierta (cuentopoesa). Obtuvo dos premios de una editorial neuquina (Beckar). Edit Ratn\nblanco (Cuentos. Colisin Libros. Bs.As. 2009). Public su textos en www.\npuentesamarillos.com, revista cultural de Bariloche (Ro Negro) y en revistas\nindependientes. El grupo teatral Sur-Menaje de la ciudad de Neuqun estren\nen diciembre 2008, basado en sus monlogos, el stand up \_\_\_@ solas\_\_\_. En\n2012, edit \_\_\_Lizeta\_\_\_ (Nouvelle.Colisin Libros. Buenos Aires)\nDesde 2011 es Coeditor de la revista cultural \_\_\_Nortensur, arte del fin\nal mundo\_\_\_, hecha en Neuqun; revista que promueve las producciones\nde artistas de la regin del Alto Valle en la Patagonia (Ro Negro y Neuqun),\ndifunde y da espacio a los creadores, originarios o no, pero que habitan y\nproducen en la regin.\nContacto con el autor: hlasque@gmail.com\nHay libros por todos lados. Si no son de esto son de lo otro.\nY siempre caes con uno nuevo. Todos tirados, hasta el perro\ntiene uno hecho mierda afuera. Compraste las maderas y no\narmaste nada, dos tablas pusiste en la pared y encima hay una\nque est que se cae. Hay libros en el bao, en la cocina, libros\nen la mesa siempre, en el galponcito, debajo de los sillones, en\nla habitacin de la nena y hasta en el auto! y a ver cundo limpias el auto, tambin! Compraste la computadora y ah la tens, tapada de libros y fotocopias. La compraste para escribir\ny no escribs nada, segus con la birome tachando y tachando.\nNo soy tu mam pero parece que lo fuera, te lo tengo que\ndecir. No es con los libros, no hace falta que lo aclare, sabes a\nlo que me refiero, yo misma te los ordenara si te pusieras de\nuna buena vez a armar la biblioteca. Ah estn las maderas\npudrindose en el patio. Y despus te enojas si no encontrs\nuno: que yo lo dej sobre el televisor, que por qu lo tens\nque sacar, que cada uno tiene su orden! pero ac somos tres\nquerido y esto es un despelote. Lo nico que guardas bien y\nque nadie lo vaya a ver o a tocar porque al seor no le gusta,\nson tus cuadernos, todos en sus cajoncitos y la cajita verde\ny que las biromes que no las usen, sos un histrico! Y ahora\nquedo yo como la bruja que no entiende nada y vos con la\nliteratura que de ac que de all Puro, Circo! Me hartaron tus\nboludeces. Ocupate un poco, ocupate de mi por lo menos. Y\nla nena que toca todo, que lleva y trae y los rompe y hay hojas\npor todos lados y no le decs nada. Me ests escuchando?\nDej el cuadernito y mirame! La casa es un quilombo, una\nmugre. Si nofuera porque yo voy atrs tuyo acomodando ms\no menos como puedo esto sera un nido de ratas. Sos peor que\nla nena. Cuando me fui una semana, volv y esto era realmente un basurero. Todo tirado, una torre de platos y vasos haciendo equilibrio en la pileta, cigarrillos, vasos, tucas, un asco.\nTe saqu libros y diarios y revistas a la vereda y ni siquiera\nte fuiste a fijar que haba sacado. Camino y pateo libros, libritos, crayones de la gorda, que pobre hasta ella tiene ahora\nla costumbre de acumular papeles en la cuna. Y ahora claro,\nla histrica soy yo, y ya debes estar pensando en escribir esto\nque te digo, y tu ego de escritor y tu auto adulacin, sos insoportable! y con la excusa del poeta dormis como una morza la\nsiesta y que nadie te vaya a despertar porque arrancas: que el\nsueo es el estado natural de la mente y toda esa sarta de gansadas que te excusan, no ante mi te aclaro, en tus escritos, para\nque otros digan si claro, y s, claro, la vida del escritor. Pero\nquin te crees que sos! Dale escribilo, mira como te tiro letra.\nCunto vale el kilo de papel, te voy a vender todo cuando te\nvayas, porque seguro te vas a ir porque todos los escritores\ntienen una vida emocional tormentosa y pasan de una mina\na otra como si nada y no tienen hijos. Te recuerdo que tenes\nuna conmigo y que tens que educarla. Y La nica vez que me\nescribiste un monlogo nos peleamos y lo prendiste fuego,\nsiempre rompes, como el otro da que destrozaste la guitarra\ny eso dejalo ah. Bueeeno! por lo menos logr que me mires.\nAhora decime algo.\n-Cmo te fue?\n-Y a vos qu te parece?\n- Estaba escribiendo, justamente, algo que por ah te interese, empieza as: lo que me molesta es el olor de las araas,\nme reseca la nariz. Y ah entraste vos y empezaste a hablar. Y\nyo segu escribiendo: a mis palabras se las comern las ratas,\nhoja por hoja. Tens razn, esto es un quilombo. Cmo fue?\n-Me dijo que no daba con el personaje, que buscaba una\ncara ms llovida, ms naif, ms no se qu. Un pelotudo.\n-Se lo pierde, esto es as. Te leo un poco ms, dice: en el\npiso se marean, se trepan a los sillones, no se porqu les gusta\ntanto el amarillo, o la cuerina las hace sentir ms fuertesEs\nel monlogo para Alfonsina te acords? Tanto mar de letanas, podras hacerlo.\nDesde 2011 forma parte de la coleccin Los seres queridos que dirige\nNorberto Garca Yud.\n2011-Participa en la antologa potica El Nio y la Fuente realizada por\nMarta Elena Guzmn con los poemas: Dragones, Recodos, Imaginarius, Lunera,\nEstelas y Rosaleda.\n2013-Participa en la antologa Las Palabras y Otras Cosas coordinada por\nFlor Lpez y Luciana Bedini con tres relatos: Verano, Guri y Ciudad Invisible.\nParticipacin en Talleres Anuales: (2005) coordinado por Carlos Scocco,\n(2009-2010) Pablo Natale, (2011) Marta Elena Guzmn, (2012-2013) Ed. Ruinas\n2013-Mencin Especial por el texto Ciudad Invisible dentro del marco del\nconcurso organizado por Flor Lpez y Luciana Bedini en el Taller Las Palabras\nContacto con la autora: gllados@yahoo.com.ar\nNo se anima a tocarla, percibe que la sentir fra. O tal vez,\nconserve la tibieza de su carne morena y firme. Los pies s, estarn\ncomo siempre, fros, necesitados del aliento cautivo y receloso.\nLe parece escucharla rer cuando desordenaba la cama o\nlo sorprenda inseguro, hambriento, ronco, mientras la siesta\nentristeca las begonias y el tiempo la celaba entre los rincones.\nLe parece verla con una copa de vino y el gato metido entre\nsus piernas abiertas deslizando la cola por el pubis desnudo.\nLe parece verla, haragana, con los ojos cerrados, la boca\npegada en el cuello del gato, conmovida por el ronroneo.\nRonroneo de hlices, vibracin consensuada.\nLo dijo. Muchas veces lo dijo y otras veces lo grit:\n-Me repugna ste gato!\nY l lo miraba a los ojos. Directo a los ojos. Se miraban\ncomo dos gatos. Directo, a los ojos, hasta que Juanjo hua del\ncontacto y el animal bostezaba.\nY ella se rea y maullaba. Maullidos intensos, agudos.\nLargos y agudos y aterradores. Debajo de la sbana. La sbana\nse arqueaba a un ritmo entrecortado con ella debajo, con ellos\nLa impotencia, el desprecio, el enojo, la ira, se concentraban\nen aquel juego, en el recuerdo de aquel juego.\nAhora mira su mano. El arma recin disparada. La sangre\nentre los dedos. La impotencia y el desprecio y el enojo le\nllenan la boca. La sangre lo mira, el arma recin disparada, la\nmujer tendida. Lo miran sus dedos pegajosos, las cortinas que\ndejan pasar franjas del medioda, el espejo que descubre una\nsilla cada, el perfume derramado, las begonias plidas, los\ncajones de la cmoda abiertos, la vela consumida por el olor\nS, entre los dedos, hay sangre.\nTiempo atrs decidi matarlo. En cualquier momento,\ncuando los descubriera enlazados con la boca de ella pegada\nal cuello del gato o cuando lo imaginara con las pupilas\ndilatadas resbalando entre las piernas de su mujer o cuando\nlos ojos verdosos se llenaran de sonidos perversos.\n-Un 22 corto-pens.\nLo pens muchas veces, para intimidarlo, un tiro al aire y\ndespus Pum. Pum Pum Pum hasta secar el bronce.\nCuando vio el revlver en la mano de Juanjo, ella pregunt:\nPero el gato fue ms rpido. Los gatos pueden oler la\nElla muchas veces pregunt: por qu. Hasta que la sbana\nse puso viscosa.\nl le tap la herida con la boca, con las manos, con los\nElla se qued. Tendida. Eterna.\nDamin Ignacio Lombardi\nProfesor de Historia, graduado en el ao 2013 en la Universidad\nActualmente se desempea como profesor de dicha materia en\nla provincia de Buenos Aires, lugar donde tambin asiste a distintos\ntalleres literarios desde el 2012.\nContacto con el autor: dlombardii@hotmail.com\nMILES DE NOCHES Y TAN SLO UN CRIMEN\nSabe lo que pasa, seora? Haber visto su rostro,\ncombinacin perfecta entre rasgos duros y sencillos, clidos\ny fros durante cuarenta aos, sin darme cuenta que constru\nuna mscara donde ocult cada una de sus injusticias, me hace\nsentir que di miles de caricias al vaco. Crame, seora, acept\nque robara mi audacia y la convirtiera en una ingenuidad\nespantosa, merecedora de un cachetazo que buscara una\nreaccin que nunca llegaba, hasta hace unos aos atrs, por\nsuerte. Ese fue mi peor crimen. Dej pasar el tiempo sin haber\ndado siquiera un solo paso por mi cuenta, vindolo ir y venir,\npalmendole la espalda cuando llegaba a casa a la madrugada\ny se haca la victima de la peor de las tragedias. Qu el planeta\nconspiraba contra l! qu otro haba tenido la culpa! si\ntuviera la misma suerte que algunos!, ay!, cuntas veces cre\nen sus ojos inocentes! Y lo peor?, yo detrs suyo vertiendo\nlgrimas por sus males ficticios. Entonces, sabe lo que pasa?,\nes fcil la vida cuando uno siente que la culpa es del mundo\ny no de uno. Pero as, yo no puedo vivir, no, seora, as no,\nsintindome responsable de un crimen que comet contra m\nmisma. Atente contra mi cuerpo y mi mente, contra la ligereza\nde mis delgadas piernas colapsadas al igual que mi rostro, a\ntal punto que las arrugas en mi frente, hicieron que mi cabello\nencanecido sea tan slo un tormento para el peluquero ms\nmediocre de la ciudad. Pero vio lo que dicen?, qu los\naos dan sabidura y permtame agregar, aunque siempre\nme pens indigna para semejante atrevimiento, como lo es\ncreerme capaz de refundar un milenario refrn, que junto\na esa piel desgastada, aparece la verdad. Le cuento, un da\nfuimos a perseguir uno de sus miles de sueos cambiantes,\nl seguro no se acuerda, pero fue as, como le voy a contar.\nTres meses estuvimos acampando en medio de un bosque,\nbuscando oro, s, me escuch bien, oro!, tpico de vagos,\nvio, pero en ese momento estaba enamorada y no pensaba\ndemasiado la vida. Un sbado, hace muchsimos aos, en\nun lago, ya no me acuerdo cul era su nombre, pero bueno,\nla cuestin es que encontramos un cofre marrn con bordes\ndorados deslumbrantes, no se da una idea lo que era eso,\nuna belleza. Fue lo ms emocionante de nuestras vidas, o al\nmenos, eso creo yo, seguro l le dira algo diferente slo para\nllevarme la contra, as son los hombres. Nos tomamos de las\nmanos, bailamos y parloteamos sobre lo que podramos hacer\ncon aquel prometedor tesoro. Los especialistas decan que\nhaba estado enterrado ms de seis metros bajo tierra durante\ncuatrocientos aos, pero la fuerza del agua haba erosionado\nla tierra al pasar durante tanto tiempo sobre la superficie\nque barri las capas de tierra que lo ocultaban. La madera\nestaba agrietada y haba perdido su color original. Pero al\nfinal, la sorpresa qued en nada, porque el cofre estaba vaco.\nPor qu le estoy contando esto? Porque lo mismo pas con\nnosotros, seora. El tiempo nos lav la cara y detrs de tantas\narrugas, encontramos la triste realidad de lo que ramos. Y\nsabe qu?, justo aqu, detrs de mi ltima frase, seguro dira\ncon su voz gruesa e irritante que la vejez le dio, <<Juliana,\ndeja de darle lugar a tus ms oscuros recovecos, hasta de la\nboca de la mujer ms linda puede salir veneno>>, y luego de\nuna pausa extensa, vctima directa de su paciencia indiscreta,\ncerrara su participacin en la conversacin con un simple,\n<< no te das cuenta?, no haces ms que lastimarte a vos\nmisma, siempre pensando en lo malo que fue el pasado>>.\nY si as fuera, seora, ese es el castigo que merezco y que\ncada da, incluso aos despus de haberme separado, me sigo\npropiciando. Habiendo cometido un crimen contra m misma,\nlo mnimo que creo merecer, es decidir cul ser mi pena, el\nde pensar mi vida, y poder reducirla a miles de noches en\nvano y a tan slo un crimen. Ese veneno acumulado, seora,\nser mi condena de muerte, se lo puedo asegurar. Pero, la\nverdad?, ya no importa, dejmoslo ah, estoy hablndole de\nesto porque viajar en tren me aburre, vio, mucho ruido, no\nProfesora de Ingls.\nHa concursado en varios certmenes literarios, y ganado diversos\npremios en el pas.\nHa sido partcipe de numerosas antologas, y pblica actualmente\nen distintas revistas del pas y Mxico.\nActualmente forma parte del Tallere de Direccin de Las Letras, de\nEn marzo de 2014, publicar su primer libro de cuentos.\nContacto con la autora: rakelpietro@hotmail.com.ar\nOdio su olor a caballo. Lo s, porque la ta Chela me llev\nal campo una vez y los caballos sudados tenan ese olor.\nOdio sus gritos. Odio que me rete siempre. Odio que le\npegue a mi mami. Pareciera que este no es mi pap. Los papis\nde mis amigas las sientan en los regazos, les hacen trencitas,\nlas llevan al jardn, les hacen milanesas, las llevan al castillo\ninflable, compran helados y manzanas azucaradas.\nEste una vez me peg tanto que me hice pis en la bombacha,\ny me sali un hilito de sangre en la narz. Mi mam me llev\ncorriendo a la salita; dijo que me ca, jugando. Yo saba que\nestaba mintiendo, pero ella dice que no hay que contar nada,\nporque va a venir la polica. Los policas son malos, gordos y\nfeos, como mi pap, y usan revlveres de en serio.\nLa doctora me dio un chupetn y me abraz fuerte. Me\ngust tanto que no me dola ms nada .Parece que a mi mami\ns le dola algo, porque ese da llor mucho en la cocina. Me\ndijo que eran las cebollas. La gente grande cree que nosotros\nlos enanos somos boludos. Yo no soy una Barbie.\nEl caballo es morocho. Yo soy rubia. Mi mami dice que soy\nigual a la abuela. El dice que soy igual a un vecino.\nLa otra vez la ta me regal una cocinita, con un juego de\nt. A veces, tomamos el t con ella y con mis hijitas. Y jugamos\na las vecinas. Mi mami siempre est ocupada, limpiando las\ncasas de las vecinas.\nPor qu no jugar alguna vez con mi pap?...Ayer lo invit.\nPor fin estaba bueno, y se sent con mis hijitas, tan duritas,\ntan calladitas. As tendra que ser l, siempre.\nLo not raro. Empez a traspirar. Me dijo que estaba cansado,\nque tena ganas de hacer caca, y se fue a acostar .Cuando volv\ndel jardn, la casa estaba llena de gente. Vinieron los vecinos,\nla abuela, la ta Chela y las seo del jardn. Algunos lloraban,\notros, se tapaban la cara, pero no les sala ninguna lgrima, los\ndescubr. Los grandes hacen trampas, como los payasos.\nLes cuento, la ta Chela mataba las hormigas del jardn con\nese polvito que le d a mi papi. Deca que las hormigas eran\nuna plaga. Como mi papi.\nAhora te veo, papi, tranquilo y durito, como siempre te\nYo estoy feliz, porque todos me abrazan y me dan\nQu lindo cumpleaos!...Aunque no hay payasos ni torta.\nYo tambin me tapo la cara, para disimular, y casi casi me\npongo a llorar. Bien rpido estoy aprendiendo la triste leccin\nde los payasos grandes.\nSergio Carlos Snchez\nDocente. Secretario de Cultura, Derechos Humanos y Gnero de la\ndelegacin San Justo de la Unin de Educadores de la Provincia de Crdoba.\nObtuvo premios y distinciones en poesa y cuento en numerosos concursos.\nAutor de una novela indita y de otra en proceso de escritura.\nContacto con el autor: sercasan_134@hotmail.com\nUN CAF CON EL COMISARIO\nCuando trabajaba en Noticias Argentinas lo conoc al\nComisario Bermdez, un polica que haba adquirido cierta\nnotoriedad por resolver algunos casos impactantes. Yo andaba\nbuscando una ancdota que me permitiera escribir una buena\nhistoria y lo cit en un bar de Congreso. All, caf de por medio,\nme refiri un episodio. Su relato detallado, eligiendo las palabras,\nacaso procurando respetar un lenguaje de ficcin ms que el que\npertenece a los expedientes, fue ms o menos como sigue:\nUstedes, los periodistas, sin que se ofenda, piensan que pueden\narreglar los asuntos de la polica en las pginas de sus diarios. Pero eso\nes porque no saben de qu se trata esto. Nuestro trabajo es peligroso,\ningrato y mal remunerado. Le voy a contar un caso, algo que le pas a un\nantecesor mo, en la poca en que yo era oficial inspector. Lo recuerdo a\nla perfeccin, porque a l le cost el puesto y a m me dej una enseanza\npara toda la carrera.\nLe aseguro que esa noche la ciudad pareca deshacerse bajo la lluvia.\nLas luces de los autos enmarcaban los trazos de agua como si fueran\naguijones a punto de clavarse en el pavimento. Algunos cruzaban\ncorriendo, protegindose con papeles, portafolios, pedazos de nailon,\notros preferan esperar bajo aleros y umbrales que el temporal se\napacige. Mi colega haba asignado el caso a su mejor hombre, su mano\nderecha, como suele decirse. Hizo una pausa, estudiada, teatral, y\nbebi un sorbo de caf antes de proseguir.\nSalcedo estacion el auto sobre la vereda del edificio, a pocos metros\nde la entrada, con el polica vigilndolo desde la oscuridad de un portal.\nLa persecucin se haba iniciado dos semanas antes, y la investigacin\ndos meses ms atrs. Un informante pas el dato de que Salcedo estara\nen la ciudad para arreglar una entrega de doscientos kilos; lo dems fue\nCuando pudo cruzar la calle, Salcedo ya haba desaparecido. Supuso\nque estaba adentro y camin inquieto, precavido, hasta alcanzar la\npuerta. En ese momento se escuch la sirena, cada vez ms prxima: se\nUn momento despus apareci por la avenida la luz azul intermitente\ndel auto policial, zigzagueando entre el trfico nocturno, poniendo un\ntoque de alerta entre los transentes que se refugiaban de la lluvia.\nEntraron al edificio exhibiendo placas y trepando escalones de dos en\ndos, el comisario iba al frente, con el arma reglamentaria en la mano. Yo\nformaba parte del grupo que lo segua.\nAl salir de la escalera, en el tercer piso, los tuvimos frente a nosotros.\nSalcedo, con las manos en alto, era encaonado por el polica. Pasado el\ninstante de sorpresa el comisario solt un grito, casi un rugido: pero\nle dije que lo matara apenas lo viera!. Es intil, comisario, el detenido\nya confes todo, no puede salirse con la suya, tire el arma!, respondi\nel agente. Lejos de obedecer, el jefe dispar contra el subordinado, que\ncontest el fuego, hiriendo al comisario antes de caer muerto y a la vez\nevitando que baleara a Salcedo.\nBermdez termin su caf y estuvo un rato mirando los autos\nque pasaban por la avenida, despus se dio vuelta hacia m: Qu\nle parece?, increble, no?\n-S, pero me puede explicar cul es la enseanza que le dej\nClaro, por supuesto. Aprend que nunca hay que enviar al mejor\nhombre a cumplir una misin importante.\nSe puso de pie, tom el saco y me extendi la mano. Despus\nlo vi alejarse por Rivadavia.\nNoem Lidia Slavinchins\nCursa Enseanza de espaol para extranjeros. Es Redactor\nespecializado, en curso. Corrector Literario Especializado en textos\nliterarios, acadmicos o periodsticos, en curso.\nParticipacin de las Jornadas para docentes y mediadores de lectura.\nJornadas con una carga horaria de 17 horas ctedra. Certificado emitido\npor la Fundacin El Libro, con validez de antecedente (7/2012 - 7/2013)\nContacto con la autora: noemicorrectora@gmail.com\nEs ahora, cuando la luz del eclipse ilumina mgicamente mi\ncorazn chorreante que est posado sobre la piedra de sacrificio del\naltar, y el recitado acerca de los eclipses que los sacerdotes mayas\nmurmuran montonamente marca el ritmo de las gotas de sangre\nque caen a tierra; es ahora cuando entiendo cun profundo he cado.\nAl despertar esta maana rodeado de indgenas los\nrostros impasibles y mi cuerpo sobre la piedra sagrada para el\nsacrificio, hubiera sido de sabios callarme. Hubiera sido de\nsantos abrazar el descanso eterno. Hubiera sido de hombres\nentregarme al vaco de mi destino y de m mismo. Mas mi\ntalento, mi cultura universal y mi desdn (dones otorgados\npor el diablo) dispusieron que lanzara el desafo: si me\nmataban, a mi vez yo matara al sol en lo alto del cielo.\nEs ahora, cuando el aliento se debilita y por el agujero en mi\npecho escapan los ltimos pensamientos; es ahora cuando entiendo\ncun profundo he cado.\nMe haba dormido la noche anterior con mi cabeza llena de\ninsidiosos recuerdos, y el alma vaca de esperanza. Memorias\nde la distante Espaa: del rey Carlos V y de la condescendencia\nen su voz, al hablarme de mi misin redentora con los salvajes\nen las selvas guatemaltecas. Sus ampulosas palabras hacan\neco en mis creencias soberbias.\nEs ahora, cuando la bruma de la conciencia trae la verdad a mi\nvida; es ahora cuando entiendo cun profundo he cado.\nEl da de ayer sent que era el da final. La selva implacable\nme haba vencido: solo, abrumado, apresado Ningn poder\nsuperior se presentara y me salvara. Ningn ser supremo\nhara descender su gracia sobre m. Ninguna entidad en lo\nalto enviara a sus alados mensajeros con la salvacin. Porque\nal echarme sobre la tierra acept que no haba un dios que se\napiadara de mi persona. La nica creencia que quedaba en\npie era la de que la muerte vendra a recoger mis cansados\nhuesos. Y cerr mansamente mis ojos.\nEs ahora, cuando el deseo de morir se cumple y en mi ltimo\nsuspiro no encuentro un rastro de fe. Cun profundo he cado! Es\nahora cuando yo, Fray Bartolom Arrazola, me siento Perdido.\nStella Mars Zampa\nContacto con la autora: stellazampa@hotmail.com\nHE TOMADO UNA DECISIN\nHay distintas maneras de ser poseda durante la noche. Al\nacostarme me planteo cul de ellas ser la que me domine esta vez.\nUna cosa es que el sueo te penetre y lo haga como slo l sabe\nhacerlo, con suavidad, consiguiendo que cada parte de tu cuerpo\nse entregue despacio y, lentamente, vaya relajndose a travs de\nun hormigueo placentero, delicioso, hasta el punto de alcanzar\nuna mueca de goce en la cara, que te recorra la complacencia y te\nvaya empujando mansamente al mundo onrico.\nMuy distinta es la irrupcin del otro personaje Este no conoce\nde buenos tratos, de golpe aparece y lo sents como un pellizcn,\nlos prpados se abren (o parece que se abren) pero repentinamente\nves la noche y comienza el acto de unin entre uno y l.\nEsa penetracin inesperada, de sopetn, es de un efecto tal que\npuede ocurrir cualquier cosa: o bien te transforms en una maga\nque soluciona todos los problemas de tu vida, de tu familia, de tus\namigos y hasta del mundo, o puede suceder todo lo contrario, que\nte des cuenta de que jams podrs, de ninguna manera, remediar,\nni siquiera paliar esas dificultades.\nCuando, como en el primer caso, cres que sers capaz de\nvencer todos los obstculos de tu existencia, te invade una euforia\ndesmesurada y puede pasar que el sueo quiera intervenir para\ndarte la paz necesaria y se entrecruce en una lucha feroz con el\notro. Vos sos testigo de esa lucha y tambin de ver cmo el sueo\nSi lo que te acomete, en cambio, es que penss que no podrs\ncon nada y que ningn intento es posible, ingress al mundo de las\ntinieblas nocturnas, se que est poblado de seres fantasmagricos,\nsobrecogedores, y entonces la lucha es tuya y de l.\nHe probado infinidad de mtodos para expulsarlo: la leche tibia,\nel alcohol, el t de yuyos, la lectura, e la televisin, la caminata\nnada dio resultado. Es all cuando aparecen mis instintos asesinos\ny hasta llegu a pensar en una sobredosis de somnferos, en\npermanecer levantada da y noche y no sucumbir a la cama, que\nes el lugar de encuentro.\nDebo admitir que l ha estado presente en mi vida en todos\nlos momentos. Su atormentada compaa me acompaa desde la\nniez. Recuerdo la experiencia de mis internaciones en el hospital,\nno se movi de mi lado, le supliqu que se fuera pero no hubo\ncaso, ah estuvo, aun de da. Y el ao de esa muerte tan terrible\nEn esa poca vino con todo su cargamento sombro, y por las\nnoches ni siquiera permita que me recueste porque me provocaba\nsemejante tensin que me pas largo tiempo intentando dormir\nsentada, pero no pude. Cuando mi nia se enferm tambin\nestuvo conmigo todo el tiempo, me custodiaba en mis miedos\nnocturnos, aceleraba mi corazn hasta doler\nTambin lleg en los tiempos de felicidad. Cuando eso\naconteca, me acostaba segura de no verlo porque pensaba que\nla buena noticia me dara la placidez necesaria para descansar\npero ah apareca l, cargado de adrenalina y me provocaba\npalpitaciones que no me dejaban dormir.\nHe pensado mucho en cmo librarme de su compaa. Anoche,\nsin ir ms lejos, a las cuatro de la maana, cuando bajaba la escalera\nque me llevaba a la planta baja de mi casa y lo vea a mi lado,\nlo observ: esa sonrisa lacnica, casi perversa Estuve un rato\ncavilando qu hacer y finalmente, a esa hora de la madrugada,\ntom una decisin.\nEs mi compaero de toda la vida, tiene incontables defectos,\nmanas y vicios, no lo amo pero cmo sera vivir sin su presencia?\nAs que le gui un ojo, lo invit a subir nuevamente a la planta\nalta, y me acost con l.\nFoto, Mara Lyda Canoso / pg. 13\nDeseo, Laura Carnovale / pg. 15\nNubes, Jos Luis Frasinetti / pg. 18\nAnte la biblioteca, Rubn Reches / pg. 22\nLas capas del final, Pablo Gungolo / pg. 24\nAusencias, Dario Alejandro Wurtz Paiva / pg. 25\nFin del mundo, Ciela Asad/ pg. 26\nInstinto, Claudio Gmez / pg. 29\nMedianeras, Laura Romero / pg. 30\nLas partes del tiempo, Lucas Vini / pg. 52\n-cuento-poesaSe termin de imprimir en\nAguirre 741- Bs. As. - Argentina\nen el mes de JULIO 2014\nEspirales, Jos Luis Frasinetti / pg. 43\nEl canario, Jorge Esteban Mussolini / pg. 49\nUn problema de definicin, Mara Matilde Balduzzi /pg. 55\nBienvenido a casa, Gabriel Campana /pg. 55\nYo no quiero ser buchn, Gonzalo Figueroa lvarez / pg. 57\nMarta Genoveva Hrybowicz / pg. 60\nOrden de mrito, Pablo Moar /pg. 62\nEl extrao, Fernando Ramirez / pg.65\nLos amigos, Toms Schuliaquer / pg. 68\nLa estacin de la palomas, Mariela Varone /pg. 71\nEl espejo, Fernando Bozzola /pg. 74\nVivir juntos, Eduardo Del Brio /pg. 76\nEnganchados, Sandra Patricia Rey / pg. 79\nDesde el pnico, Olga Mirta Sani / pg. 82\nDirecciones, Mario Berardi / pg. 85\nEst cansado de de acomodar (...), Nicols Berruezo (pg. 87\nLa daga valerosa, Graciela de la Mota /pg.89\nElega marital, Hernn Lasque /pg. 92\nSospecha, Graciela Delia del Valle Llads / pg. 95\nMiles de noches y un (...), Damin Ignacio Lomabrdi /pg.97\nInfancia peligrosa, Raquel Pietrobelli /pg. 100\nUn caf con el comisario, Sergio Carlos Snchez / pg. 103\nEl eclipse, Noem Lidia Slavinchins / pg. 104\nHe tomado una decisin, Stella Maris Zampa / pg. 107\nDocumentos similares a Ebookl Vi Antolog Completa Con Genoveva 20-9-14\nRESEÑA MICROCENTRO (1)\nMás de Laura Soledad Romero\n040966 - RIEZNIK - Un mundo maravilloso - 114 cop..pdf\n01026166 Tiramonti-Montes - La escuela media en debate - Cap 2.pdf\nVii Multilaterales Programm Stand 2febr2017\n040966 - RIEZNIK - Un Mundo Maravilloso - 114 Cop.\n01026164 Arias y Otros - El Problema de La Equidad en Las Universidades Del Conubarno Bonaerense en Argentina\nReichenbach, Filosofía científica, cap 8, Naturaleza de la geometría (1).pdf\nHospitality and Non-human Beings Jacques\n01026166 Tiramonti-Montes - La Escuela Media en Debate - Cap 2\nAdamsWhy Fem Vegan in Femin\nJose Juan Tablada y El Arte\nMATEMATICAS - ANEXO 2\nSixto Arango Gallo - Sangre en la Arena - para Flauta, Violín, Contrabajo & Piano - Score.pdf\n7- Modelo de Cajas\nRelacion de Personal Para Cambio de Guardia Pol-A 11 de Enero 2018\nSobre Las Bromas Al Predicar La Palabra de Dios