Brute Bacharach: enero 2006\nY allí estaba, con las muñecas amarradas con una cuerda al cabecero, y las piernas, muy abiertas, atadas a los pies de la cama. Habían terminado de hacer el amor, él le había comentado que debía irse enseguida, que tenía algo urgente que hacer, y ella le había dicho que la dejase atada. Al oír aquello él puso un gesto raro, demasiado raro para la altura de viaje en la que se encontraban, y le había dicho "chica, tú cada día estás peor", con algo que pretendió fuese una sonrisa pero que resultó ser un gesto atemorizado. Ella entonces le había suplicado y al final él, a regañadientes, había aceptado dejarla en aquella situación. Ella comenzaba a sentir que él no sería capaz de seguir acompañándola en su viaje, que ponía demasiados reparos, y de hecho aquella petición tenía algo de prueba, una prueba que él no había superado. Además si había algo que odiaba de veras era suplicar, y por eso en aquel mismo momento, ya sóla e inmovil y con una bola roja insertada en su boca y atada con correas a su nuca, decidió que le abandonaría, en cuanto volviese, porque aquello había dejado de tener sentido, porque la menor duda era entonces, a aquellas alturas, inadmisible. Pero al mismo tiempo sintió tambien un cierto miedo, miedo de que él sospechase el abandono y no volviese, y la dejase así, inmovil, para siempre. Una mosca y una tela de araña. Notó entonces que ese mismo miedo la estaba excitando, y se dijo "chica, sí que es verdad que estás mal", y comenzó a reir, porque sabía que había logrado al fin ser aquello que deseaba ser. Y si no rió a carcajadas fue tan sólo porque aquella bola roja se lo impedía.\nY era en eso en lo que pensaba cuando en su muñeca derecha, ante el roce con la rugosa cuerda, una antigua herida fruto de otra atadura demasiado reciente comenzó a abrirse, y un fino hilo de sangre comenzó a esmerarse en tornar el impoluto blanco de la blanca almohada en un intenso color rojo carmesí.\nFotografía de Gero Gröschel.\nEscrito por Bacharach el 31.1.06 View Comments\nAnteriormente ya os hablé de mi afición a, de cuando en cuando, ir al cine sin más compañía que mi sombra, como expliqué entonces, más por nostalgia que por cinefilia. Pues bien, hace unos días, mientras veía una película que tenía perdida en el disco duro, recordé un hecho del que fuí espectador en una de estas sesiones de palomitas solitarias, hace ya unos cuantos años. No es que esta película tuviese en su argumento ningún hecho similar a aquel que recuerdo, más bien era una identificación con los sentimientos del protagonista, quien enfrentado a un hecho impactante se culpaba en cierta forma de no ser capaz de sentir más de lo que sentía, y se preguntaba qué era lo que motivaba su indiferencia ante lo terrible. Algo similar sentí yo aquel día ante lo que sucedió, pobre diablo, entonces aún no conocía que la insensibilidad, como el aburrimiento o la pereza, es una enfermedad degenerativa.\nComo digo, fue hace bastantes años, en una sesión golfa de un ciclo dedicado a antiguas películas europeas de ciencia ficción. El título del ciclo era filosofía y ciencia ficción, o el espacio y la mente, o algo de ese estilo, y la película que estaba viendo aquella noche era el Solyaris de Tarkovsky. La proyección se encontraba más o menos a la mitad cuando un tipo de apariencia normal se sentó a mi lado (en mi fila sólo estaba yo y en el cine no habría más de veinte personas) y me dijo: "la vida es una sucesión de catástrofes... para las que no estamos preparados... para las que es imposible prepararse". Lo repitió un par de veces, le miré, asentí, y se levantó. Después se sentó junto al único habitante de la fila siguiente, oí que de nuevo repetía la misma frase, también dos veces. Y poco después se sentó unas seis o siete filas más cerca de la pantalla, junto a una pareja, pero esta vez el espectador al que se dirigió no le trató con la indiferencia con la que le habíamos tratado los demás, sino que le respondió algo en voz alta, demasiado alta, y le empujó. Ante aquello, el chalado se levantó, sacó un cuchillo de notable tamaño cuya hoja brilló ante la luz que emanaba de la pantalla, y le lanzó una dentellada que no alcanzó al espectador en el cuello porque éste, a pesar de la sorpresa, tuvo tiempo de girarse ligeramente, por lo que el cuchillo se acabó hundiendo en su hombro. La mujer que estaba con él comenzó a gritar al mismo tiempo que aquel tipo lanzaba una nueva cuchillada que rajaba en esta ocasión el brazo que aquel hombre había levantado para cubrirse. Y fue entonces cuando un espectador de la fila contigua, con una chaqueta enrollada en el antebrazo izquierdo, llegó ante el agresor, quien al verle delante dejó caer el cuchillo al suelo y levantó los brazos, a lo que el espectador en cuestión respondió propinándole un colosal puñetazo entre ceja y ceja. Apenas unos instantes después entraron en la sala dos vigilantes, uno con una porra en la mano, otro con una pistola, y detrás otros dos muchachos con una camilla. Recuerdo que me sorprendió entonces lo muy pronto que habían aparecido vigilantes y camilleros, como si supiesen que aquello iba a ocurrir, como si lo sucedido fuese una parte más del espectáculo que habíamos pagado por ver. Me sorprendió eso, me sorprendió también que en ningún momento se detuviese la proyección, y me sorprendió sobre todo que mi corazón no se hubiese acelerado ante lo acontecido, que aquello me diese tan terriblemente igual. Recuerdo que entonces le eché la culpa al estado de ánimo en el que tan hipnótica película me había sumergido, no porque fuese la verdad sino porque era lo fácil.\nUnos minutos después, y ya fuera de la sala aunque todavía dentro del cine, los vigilantes sacaban a aquel hombre esposado, y al pasar cerca de mí oí que éste seguía repitiendo "la vida es una sucesión de catástrofes, una sucesión de catástrofes", a lo que uno de los que le agarraban respondía "sí, la vida, no te jode, serás hijo de puta".\nEscrito por Bacharach el 30.1.06 View Comments\nEl poema se llama "Vitae Summa Brevis Spem Nos Vetat Incohare Longam", es de Ernest Dowson (1867 -1900), y lo recita Lee Remick en una escena de "Days of Wine and Roses" (Blake Edwards, 1962, Oscar a la mejor canción del año para Henry Mancini).\nEscrito por Bacharach el 28.1.06 View Comments\nSí, ya sé que les prometí el primer capítulo de la guía sado-maso de bolsillo, pero habrán de disculparme ya que sucede que estos días anda por esta nada santa casa una bella doncella revisando por encima de mi hombro lo que escribo, y aquí mi menda se ha lanzado a tratar de demorar en la medida de lo posible el descubrimiento por parte de la gachí de lo obvio: que soy un tarado. Entenderán por tanto que por ahora trate de marear la perdiz recitándole el "me diste la intemperie, la leve sombra de tu mano pasando por mi cara" y esas cositas que tanto les gustan, en vez de dejarle ver el lado oscuro de la luna, ese donde duendes klismafílicos se entretienen con descargas eléctricas genitales y roces de cuerda pelada. Y es que uno es de los que prefiere que le den la patada por lo que hace y no por lo que dice o escribe, y además prefiere, en este caso, que esa patada se la den lo más tarde posible, si puede ser, porque he de decir que la doncella en cuestión tiene un paso de boca, unos taninos y un retrogusto de los que merecen denominación de origen. Que cómo sé que lee lo que escribo, se preguntarán. Pues, primero, porque la veo deambular por el pasillo haciendo como que barre y de cuando en cuando entra en la habitación y con una agilidad que ni la Sharapova levantando una dejada se inclina la jodía para desviar mi mirada enferma hacia lo importante, la carne, y así ella mientras lanzarle un rápido vistazo a lo accesorio, la letra. Y segundo porque el otro día al volver del curro noté su mirada un tanto esquinada y deduje que, dado que sé que recuerda el tatuaje de aquella camarera, ahora anda tratando de adivinar quién demonios será la tal Laura. Además, ayer le dije que mañana por la tarde había quedado con Eva, que se viniese, que así la conocía, que no seas tonta que te vas a divertir, y se inventó una excusa de las que me pongo yo para no ir al dentista, temerosa quizás de enfrentarse a un psicoanálisis casual que la acabase convirtiendo en pasto de estas páginas. Pues lo siento, baby, pasto, como ves, ya lo eres.\nLa fotografía se llama 'Adoration', y la hizo en 1988 Jan Saudek.\nEscrito por Bacharach el 27.1.06 View Comments\n¿Acaso era esto el futuro?\nElla dijo: "el futuro pasa por saber ponerle a cada cosa un punto más de emoción, por saber sortear con tiento las enormes distancias que median entre rutina y pasión, por encontrarle a cada disputa una compensación, por entregarse con ánimo a cada conversación, por conseguir de cuando en cuando tentar al otro con eso que a veces llamamos misterio y que al final, quizás, es tan sólo una forma más de enfrentarse a las cosas con el necesario grado de diversión, por intentar prestarle a las cosas del otro un punto más de atención, por lograr transformar soberbia en humildad y, claro, ira en comprensión. Por intentarlo, por saberlo posible, por vivirlo".\nEl respondió: "No, el futuro pasa porque tú ya no estés aquí".\nBanda sonora: Joy Division, 'The Eternal'.\nEscrito por Bacharach el 26.1.06 View Comments\nEscrito por Bacharach el 21.1.06 View Comments\nI’m gonna wait 'til the stars come out\nWilson Pickett 1941-2006.\nEscrito por Bacharach el 20.1.06 View Comments\nPero de pronto salió la hermosura, ay cariño, pellízcame\nErase una vez un hombre que se equivocaba siempre. Lo hacía tan a menudo que errar había pasado en aquel hombre de ser una costumbre a ser una constante. A veces el fallo consistía simplemente en dejarse llevar, por personas inconvenientes, hacia lugares inadecuados, en momentos inoportunos; pero esas eran las menos, porque lo habitual era que se encontrase ante un cruce de caminos y tomase el equivocado, o que, viéndose obligado a decidir entre diferentes opciones, acabase eligiendo siempre la peor. No era capaz de ver como se dirigía al desastre, y este no se le revelaba hasta un segundo después de haber decidido, cuando todo era ya irremediable.\nSin embargo, llegó un día en el que eligió bien, en el que no erró. De hecho ese día, enfrentado a varias opciones, eligio no sólo la menos equivocada, sino la más acertada. Aquella decisión tenía que ver con una mujer, y tras tomarla pasó varias noches angustiado esperando descubrir el error, motivado como era costumbre por algún cálculo oculto que hubiese obviado. Pero los días pasaron y su decisión se acabó demostrando impecable, y durante un tiempo fue tan feliz que pensaba en sí mismo y le dolía el corazón, un tiempo durante el cual llegó a intuir que se tenía envidia. Por eso se sorprendió tanto el día que cogió aquel teléfono y alguien le dijo que había habido un terrible accidente, que habían intentado salvarla pero aquello había sido muy grave, que lo sentía mucho, que todo había acabado. Esa noche, imposible dormir, se levantó de la cama y al contemplar en el espejo su rostro bañado en lágrimas no le sorprendió distinguir una mueca de alivio. Llevaba tanto tiempo creyendo que luchaba contra sí mismo que la idea de conocer que su enemigo era el destino le resultó tranquilizadora. Sabía que aquella batalla era tan sencilla...\nLisbeth era mitad canadiense y mitad japonesa, una mezcla de razas de por sí exótica que alcanzaba en sus rasgos y su figura lo sublime. En aquel verano de los primeros 90, calurosísimo, en el que apenas corrió el aire, Lisbeth y yo trabajábamos como gogós en una famosa discoteca de Ibiza, y dado que pertenecíamos a la misma agencia y nos conocíamos de un verano anterior en el que compartimos no sólo trabajo sino también abandonos y destrezas, nos decidimos a alojarnos juntos en la misma vivienda, un bungalow pequeño y muy coqueto parte de una colonia veraniega en la que las casitas se distribuían unas frente a otras a lo largo de una calle de tráfico cerrado a los no residentes.\nEl hecho de ser veteranos en aquella discoteca nos permitió elegir turno y nos quedamos, claro, con el primero, el que comenzaba a las doce de la noche y finalizaba a las cuatro de la mañana, unas horas en las que el público aún estaba entero, lo que hacía nuestra labor más agradecida. Al terminar, ajenos a la subasta de cuerpos de cada noche, tomábamos apenas un par de copas, y antes del amanecer ya nos encontrábamos en nuestro bungalow. Allí, antes de acostarse, a Lisbeth le gustaba apoyarse sobre la parte trasera de un sofá que ocupaba el centro del salón y mirar por la ventana mientras fumaba un cigarrillo, y allí estaba cuando una noche mientras me duchaba oí su voz que gritaba "¡corre, B, corre, mira!", y con la toalla en la cintura y los pies aún mojados fui hasta ella. En la ventana del bungalow situado al otro lado de la calle aparecían dos cuerpos atléticos, hombre y mujer, muy jóvenes, fundidos en un acto sexual pleno de malabarismos. Tras las primeras risas fuí cayendo en una serie de detalles que me resultaron desasosegantes, y noté que lo mismo le ocurría a Lisbeth ya que su mano pasó de rozar sensualmente la mía a agarrarla como te la agarran los niños, buscando protección. Aquellos amantes apenas se miraban a los ojos a pesar de que la luz era excesiva, y en sus caras era difícil encontrar el menor gesto que denotase diversión. Sus movimientos eran perfectos y la compenetración grande, sí, pero había en su acto un elemento inhumano que incluso nos llevó a alejarnos de la ventana antes de que la acción finalizase. Esa noche no hicimos el amor sino que, mirando al techo, gastamos en silencio el breve instante que duró nuestro viaje hacia el sueño.\nAl día siguiente seguimos nuestra rutina habitual: nos levantamos a eso de las tres, comimos en una cafetería cercana, fuimos a tomar el sol a una pequeña playa donde solíamos reunirnos los trabajadores de algunas discotecas de la zona, camareros, bailarines, seguridad, relaciones públicas; y al caer la tarde acudimos a cenar a un restaurante donde, a pesar de encontrarse a menudo repleto, siempre nos guardaban una buena mesa y nos trataban con inusual calidez. Más tarde llegamos a la discoteca, nos cambiamos de ropa y, subidos a nuestros mástiles, ondeamos. Al acabar la jornada, ya de vuelta en el coche, nos miramos con complicidad y descubrimos que compartíamos un elevado grado de excitación, deseosos de volvernos a asomar a aquella ventana. El embrujo de lo prohibido, supongo. Así que entramos casi a la carrera en el bungalow, llegamos a la ventana sin siquiera encender la luz, y sí: allí estaba de nuevo aquella pareja, besándose, en esta ocasión aún vestidos.\nLo siguiente ocurrió a gran velocidad, la escena completa duró apenas unos instantes, por lo que cabe la posibilidad de que haya olvidado algunos detalles. No habrían pasado ni dos minutos desde nuestra llegada cuando horrorizados contemplamos en aquella ventana la repentina presencia de dos hombres con pasamontañas y cuchillos, debían de haber permanecido escondidos en el interior de la casa porque no les vimos entrar, quienes con un movimiento rapidísimo inmovilizaron al hombre, torpe hasta el ridículo a pesar de su físico. Unos segundos después uno de ellos le agarraba por la espalda y apretaba el cuchillo contra su garganta, mientras el otro amenazaba a la mujer. Este último le hizo entonces un gesto brusco, le gritó algo, y ella comenzó a desvestirse. Entonces abandonamos aquella ventana y salimos de nuestro bungalow dispuestos a socorrer a aquella pareja, al carecer nuestra casa de teléfono supongo que ni nos llegamos a plantear el llamar a la policía. Llegamos corriendo hasta su puerta y, a pesar del evidente riesgo que nos aprestábamos a correr, qué locura, no dudamos en comenzar a golpearla, gritando frases inconexas, atropellándonos las palabras con una mezcla de indignación y miedo. Entonces, del otro lado de la puerta nos llegó una voz poderosa que nos aullaba, con un tono que aquel día me pareció autoritario pero que ahora recuerdo como hastiado, "¡corten, joder, corten!, ¡corten!... ¡¿pero quien coño llama a estas horas?!".\nLa fotografía de Roman Polanski y Sharon Tate, de este portfolio de Discos Antigos. Vía dadanoias.\nEscrito por Bacharach el 18.1.06 View Comments\nSabes que siempre he sido honrado, todos se unieron contra mí\nLos hay que dicen que nada hay tan difícil en esta vida como conocerse a uno mismo, mientras otros opinan que lo más difícil es conocer el momento exacto en el que debe uno saber callar. Y otros, y ojo que estos no admiten que se les lleve la contraria, consideran que lo más difícil es aceptar la inevitabilidad del destino último que a todos nos espera. Yo no estoy de acuerdo con ninguno de ellos. En mi opinión no hay nada tan difícil en esta vida como entender el léxico de los manuales avanzados de instrucciones de las cámaras digitales Canon.\nSólo truena cuando llueve\nLa reunión de trabajo había finalizado con un importante retraso y tenía prisa por volver a casa. Subí al coche y me llamó la atención que, debido al frío, el viento, y la lluvia que acababa de cesar, la visibilidad era, a pesar de la oscuridad de la noche, inusualmente grande. Llegué a un semáforo cuando el disco estaba en ámbar y pensé en acelerar para pasarlo y ganarle unos segundos al reloj, pero en el último momento decidí frenar para así poder subir la calefacción y paliar en lo posible el frío que hacía en el interior del vehículo, tan intenso que ya apenas sentía las yemas de los dedos. Puse las manos frente al salpicadero para calentarlas ante la corriente de aire caliente recién provocada y, mientras el semáforo aún andaba clavado en rojo, contemplé en un expositor un anuncio de Chanel en el que una Nicole Kidman perfecta lucía un perfil impecable. En ese momento oí un ruido a mi espalda y en el retrovisor divisé una moto de escasa cilindrada avanzando hacia mí a gran velocidad. Una vez que ésta pasó junto al cristal de mi coche reparé en la presencia de una figura femenina, el pelo rubio largo alborotado bajo el casco y los brazos fuertemente amarrados a la cintura del conductor. Un motorista intrépido y una copiloto entregada. En aquel preciso instante apareció a mi derecha, surgiendo de aquella calle perpendicular que motivaba mi semáforo en rojo, un vehículo con cuatro ocupantes. El conductor mostraba un gesto aterrado ante lo irremediable. El copiloto, con el rostro invisible a mis ojos, adelantaba los brazos en un gesto tan instintivo como inútil. Y los habitantes de los asientos traseros reían ajenos a la escena mientras el que se hallaba más cerca del cristal me dedicaba una mueca tan irreverente como inoportuna.\nEl choque fue brutal. Parte del carenado de la moto cayó a escasos metros a mi derecha y una bufanda rayada se depositó suave sobre el cristal de mi coche. Pensé en el frío y la lluvia y el viento. Pensé en el ámbar de los semáforos. Pensé en Nicole Kidman y en la colonia que perfumaría aquella bufanda rayada. Dudé. Recordé aquel sueño. En la radio una cantante clamaba "sólo truena cuando llueve".\nEscrito por Bacharach el 17.1.06 View Comments\nElla vivía con sus padres en el tercero B del número cinco de la Calle Distracciones y yo vivía con los míos en el tercero C del número seis, pares e impares, por lo que nuestras terrazas quedaban enfrentadas. Por aquella calle no circulaban vehículos ya que lo que había era un pequeño parquecito de arena y un mercado de esos mínimos con la mitad de los puestos cerrados y ratas veraniegas en el tejado, lo que hacía que fuese una calle bulliciosa durante el día, las madres comprando y los niños jugando, que pasaba a ser una delicia una vez que el mercado cerraba, con las jovencitas hablando sentadas en los portales y sus madres vigilando desde las terrazas, y que resultaba emocionantemente tranquila por las noches. Allí, incontables fueron las veladas que pasamos ella en su terraza leyendo un librito y yo en la mía escuchando música, e innumerables fueron las miradas calculadamente fugaces que cruzamos, parte de un juego de seducción tan cómplice que hace dificil de entender que jamás, y digo bien, jamás, nos dirigiésemos la palabra a lo largo de todos aquellos años, y fueron muchos. Vivimos toda una era sentados en aquellas terrazas, pasando de la infancia a la adolescencia y de ahí a lo que somos ahora, o a lo que alguna vez fuimos, y no cruzamos ni una sóla palabra, ni una sóla.\nHabía pasado mucho, muchísimo tiempo sin pensar en ella hasta que no hace mucho gasté unos días en casa de mis padres, y revisando las pocas cosas mías que aún quedan en esa casa descubrí escondido un diario que estuve escribiendo durante un tiempo, aproximadamente de los quince a los veinte años. Pasé unas horas releyendo algunas de las cosas que había escritas (por cierto, es sorprendente lo mucho que a uno le cambia la letra con el tiempo, está claro que las frases también envejecen, aún más rápido que la tinta), y entre temores adolescentes, relatos de fiestas iniciáticas, proyectos imposibles y amores no siempre correspondidos reparé en que una enorme proporción de lo escrito hablaba de ella. De alguna mirada furtiva que hubiésemos cruzado. De aquel novio suyo al que besó en el portal. De cómo respondió a un gesto de chulito que un día me atreví a hacerle. O de aquel día en el que murió su padre y me sostuvo la mirada por mucho más tiempo del habitual, transmitiéndome algo que aún hoy no he conseguido descifrar.\nEse día, el día que estuve repasando mi viejo diario, alguien me contó que ella vive ahora en Portugal, y que ha acabado sus estudios de ingeniería, y que se va a casar. Y ese mismo día al salir del portal de aquella casa miré hacia su terraza, y entonces caí en la cuenta de que eso es algo que hago de forma instintiva todas y cada una de las veces que he estado allí. En eso pensaba, en todas esas cosas que hacemos sin darnos cuenta y que al final lo significan todo, cuando bajé la mirada y reparé en que delante de aquel portal estaba ella, tan guapa como siempre y con el pelo de un color inédito, mirando a su vez hacia mi terraza, repitiendo el ritual que yo acababa de hacer. Cuando bajó la vista nuestras miradas se cruzaron, y ambos sonreímos como dos adolescentes sorprendidos, y luego bajamos la cabeza y ruborizados nos mordimos el labio inferior. Entonces emprendimos la marcha dando el primer paso casi al mismo tiempo, ella hacia un lado de la calle y yo hacia el otro, y aunque en ningún momento giré la cabeza para echarle un último vistazo a aquel juguete mío de juventud, sé perfectamente que ella tampoco lo hizo.\nEscrito por Bacharach el 15.1.06 View Comments\nPara aquellos que lejos de estar de acuerdo con una expresión tan manida como esa que dice que la vida son dos días, lo que pensamos es todo lo contrario, y que en cada día caben dos vidas, para aquellos, decía, no hay nada más molesto que los toboganes que ésta te interpone aquí y allá, a modo de trampas contra la rutina. Eso que llamaba mi madre "vísperas de mucho...", así, sin acabar el refrán y con los puntos suspensivos. En fin, que quizás andar un camino sin desniveles pueda resultar poco romántico, pero hacerlo por uno sinuoso te acaba recordando demasiado a menudo que cada día has de pagar el alquiler de estar viviendo, y que a veces la elección entre noche y niebla no resulta tan obvia como parece...\nAsí que tras el atracón de hace unos días toca en esta ocasión como es de ley aguantar el indoloro y adormecedor abrazo del aburrimiento y, pues eso, que estoy un poco tonto, ustedes disculpen. He gastado el día planeando y luego llevando a cabo una comida intrascendente, como intrascendentes fueron el café y la sobremesa. Luego he encendido el ordenador y he parado un poco por Beautiful Agony, pero su catálogo de rostros encendidos en orgasmos interminables me ha dicho poco en esta ocasión y he acabado, como siempre que la cosa coge este color, flagelándome con el 'Come From Heaven' de Alpha. Básicamente, porque soy gilipollas, pues mira que sería fácil ponerme algo de Ella Fitzgerald y alegrar un poco el careto. Pero es que ese disco es una cosita deliciosa, otoñal como las uvas, y que logra obrar en mí el milagro de transformar la pereza en melancolía y el aburrimiento en ensueño. Y algo es algo, que al fin y al cabo yo siempre he preferido Malagón a Málaga.\nAsí que a continuación me haré un sandwich-minuto repleto de lechugas y queso y cosas así, y veré el fútbol en la televisión, y luego, no sé, igual me vuelo la tapa de los sesos. O veré la peliculita estúpida esa, Troya, que para el caso es lo mismo.\nEscrito por Bacharach el 14.1.06 View Comments\n(y antes de nada, les ruego me disculpen el atrevimiento de dispararles un poco más de prosa ajena...)\nNo huelga indicar que la torpeza puede, en ocasiones, ser fruto de un exceso de sincronización; Elisa y Elías eran sin duda un caso ejemplar. Incapaces de abrazarse sin que sus respectivos brazos izquierdo y derecho chocasen en el aire junto a sus cabezas, ambos despertaban la admiración de sus amistades. Tenían los mismos hábitos. Les gustaba la misma música. Sus opiniones políticas no diferían ni siquiera en lo accesorio: simpatía por tal o cual ministro, fobia hacia este o aquel diputado. Se reían con parecidas bromas, y en los restaurantes cualquiera de ellos podía pedir dos menús idénticos sin consultar al otro. Jamás tenían sueño a horas distintas; lo cual, si estimulante sexualmente, resultaba fastidioso desde un punto de vista estratégico: Elisa y Elías competían en secreto por ocupar primero el cuarto de baño, por el último vaso de leche o por leer antes esa novela que, la semana anterior, ambos habían decidido comprar en su librería predilecta. Teóricamente, no cabe duda de que Elisa podía alcanzar el orgasmo junto con Elías sin ningún esfuerzo; pero, en la práctica, no eran pocas las veces en que acababan trenzados en incómodas posturas, derivadas de su deseo simultáneo de colocarse encima o debajo del otro. Hacéis una pareja perfecta; dos medias naranjitas, les solía decir la madre de Elisa, a lo que ambos respondían sonrojándose un poco, y pisándose un pie al adelantarse para ir a besarla.\nTe odio más que a nadie en este mundo, quiso aullar Elías cierta noche accidentada, sin conseguir que Elisa lo escuchase, o, mejor dicho, sin poder distinguir su propia voz de la de ella. Tras un sueño inhóspito, pleno de pesadillas con espejos, desayunaron en silencio y no necesitaron discutir para saber. Aquella tarde, al regresar del trabajo, a ella no la sorprendió encontrarse con la mitad del armario vacío mientras se disponía a llenar sus maletas.\nComo es natural, Elisa y Elías han intentado reconciliarse en más de una ocasión. Sus teléfonos, no obstante, suelen estar ocupados. Cuando en cambio han conseguido fijar un encuentro, tal vez ofendidos por la excesiva demora del otro en dar el paso, ninguno de los dos ha acudido a la cita.\nEste relato se llama 'La Pareja', y es obra de Andrés Neuman. Y los ojazos de la foto son de Karmas Melody.\nEscrito por Bacharach el 13.1.06 View Comments\nEscrito por Bacharach el 12.1.06 View Comments\nNo sé si seré un caso raro, y admito que eso me importa bien poco, pero siempre he guardado mejor recuerdo de la gente en la que confié y me falló, que de la gente en la que desde el principio creí que no debía confiar. Será porque siempre he sentido más simpatía por los enrevesados que por los normales. O será porque tengo un más alto concepto de mis errores que de los errores de los demás, que también puede ser, no digo que no.\nLa fotografía, llamada 'Car For Two', es obra de Chris Leschinsky.\nEscrito por Bacharach el 11.1.06 View Comments\nEra viernes, y en esas horas en las que ya es demasiado tarde para todo te acercaste a mí, llorando y bastante borracha, y por todo saludo me soltaste un "los tíos son unos cerdos". "Entonces creo que yo no soy lo que necesitas ahora", te respondí como un machito idiota, pero tú negaste con la cabeza, muy despacio, y me dijiste con una serenidad que me hizo dudar de la veracidad de tu borrachera: "tú tan sólo hazme reir". Y te hice reir, porque me lo pediste, y porque me gustaba tu risa, tan sonora y desacomplejada, como de muñeco antiguo, una sonrisa de las que seducen y desarman. Y me gustaba cómo te limpiabas las lágrimas con el dorso de la mano, y como fuiste pasando del llanto a la risa, y cómo se te guiñaban los ojos, y cómo te caía el pelo sobre la cara, y cómo te llevabas la mano derecha al escote cuando te retorcías suplicando "para ya, por favor, para ya".\nMe contaste que te llamabas Claudia, que eras azafata en presentaciones de una marca de telefonía móvil, que vivías en Valencia, y yo te conté que me llamaba Alfredo, que trabajaba doblando películas japonesas, que vivía en Barcelona. Yo me reí con tus mentiras y tú, los ojos guiñados, el pelo en la cara y la mano en el escote, te reíste con las mías. Te hice reir aquella noche, y te hice reír aún más el día siguiente, y no se me va de la cabeza la forma en la que aún reías el domingo mientras te ponías los zapatos y te abrochabas el abrigo, mientras desaparecías, mientras me decías que nunca olvidarías aquellos tres días de Enero.\nFotografía de Shannon Harigan.\nEscrito por Bacharach el 10.1.06 View Comments\nIt's this 1 thing that's got me trippin, it's this 1 thing that's got me trippin, this 1 thing my soul may be feeling, it's this 1 thing you did.\nIt's this 1 thing that caught me slippin, it's this 1 thing I want to admit it, this 1 thing and I was so with it, it's this 1 thing you did.\nUna de esas canciones que se te meten en la cabeza y no eres capaz de sacártela en una semana. Una de esas canciones que sonaban aquel-día-que. Una de esas canciones que son tan simples y cuyo gancho es tan facilón que incluso te da verguenza que te guste, a tí, que eres capaz de soltar de carrerilla los nombres de los componentes de los Who, los Jam y los Clash, a tí, que de vez en cuando te da por el micro-house. Y ya estás perdido y sabes que es mejor no luchar contra lo que queda: una semana con su estribillo incrustado en cada cosa que haces, en cada despertar, en cada tiempo muerto del día... Una semana, toda una semana, y luego... a otra cosa mariposa. Viva el pop, coño, viva el pop.\nEscrito por Bacharach el 8.1.06 View Comments\nEscrito por Bacharach el 7.1.06 View Comments\nUna máscara de coña y una pistola cargada\nDurante mucho tiempo, al cruzarse con una mujer que llevase de la mano un niño se deleitaba imaginando cómo sería su vida si él fuese su marido y aquel su hijo. Al cruzarse con un hombre bien vestido, bien parecido, se mostraba dispuesto a intercambiar sin dudarlo los momentos más felices de su vida por los más desgraciados de aquel hombre. Al cruzarse con un grupo de amigas adolescentes caminando altivas y hablando en un dialecto juvenil imposible, ridículo, soñaba con ser, de todas ellas, siquiera la que en las fiestas se quedaba siempre sóla en la mesa cuidando de los abrigos. Al cruzarse con las trabajadoras del centro comercial más cercano, siempre uniformadas, con sus peinados lacados, soñaba con ser al menos aquella que no se atrevía a dejar aquel empleo tan aburrido por miedo únicamente a la soledad. Al entrar en un bar abarrotado de gente soñaba con ser tan sólo aquella camarera a la que aquellos imbéciles del grupito que había junto a la barra trataban como a una colilla. Y al llegar a su casa, con todo el tiempo del mundo por delante para echárselo a las espaldas, echaba de menos todo lo que no había tenido y detestaba todo lo que había vivido.\nY en todo ello pensaba mientras en la puerta de aquella joyería se ajustaba la careta de Aznar que regalaban con el último número de El Jueves y comprobaba que la pistola que le habían vendido estaba bien cargada y dispuesta para permitirle tener una oportunidad, al menos una, de cobrarse al fin todas sus deudas.\nFotografía de Philippe Bréson.\nEscrito por Bacharach el 4.1.06 View Comments\nLa sinceridad y una cantante francesa\nElla le dijo: lo que más me gusta de tí es que siempre, en cada contexto, eres capaz de elegir la frase adecuada. El respondió: si ahora mismo me comunicasen que esta es la última vez en mi vida que te veo, la verdad, no me importaría en absoluto.\nDe fondo, la voz de una cantante francesa apostilla: L'amour, c'est rien quand c'est politiquement correct, on s'aime bien, on n' sait même pas quand on se blesse. L'amour c'est rien quand tout est sexuellement correct, on s'ennuie bien, on crie avant pour qu' ça s'arrête.\nFotografía de Guy Bourdin.\nEscrito por Bacharach el 3.1.06 View Comments\nY la indiferencia que con algún dolor se aliviase\nLa costumbre conduce irremediablemente al descuido, y supongo que fue eso, un descuido, lo que hizo que mis entonces compañeros de piso, con quienes apenas llevaba viviendo un par de meses, descubriesen la sangre de las heridas de mis muslos, una escena que interpretaron como un intento de suicidio, lo que, dada su buena voluntad, les hizo llamar a una ambulancia y llevarme a urgencias. Una vez en el hospital el médico me recetó un buen arsenal de antidepresivos, y además, ante lo que interpretó como los efectos de un brote agudo de agarofobia, me recomendó que durante unos días, y hasta que la medicación surtiese efecto, permaneciese en casa, tranquilo, sin salir, sin pisar la calle. "Y dentro de unos días comenzaremos la recuperación, hijo", me dijo. Hijo.\nEl apartamento en el que consumí aquellos días, propiedad de un buen amigo, entonces fuera de la ciudad, era pequeño pero muy cómodo y contaba con un ventanal que daba a una concurrida calle madrileña y, dado que siempre me ha resultado terriblemente tedioso sentarme frente al televisor, acabé gastando la mayor parte de aquel tiempo observando por el ventanal, día y noche, a los viandantes. Una noche, desvelado por la continuada inactividad y la potencia de la medicación, eché una manta sobre mis hombros y me senté frente al ventanal con un vaso de agua con gas, dispuesto a dar cuenta de un paquete de tabaco. Y serían alrededor de las cuatro de la mañana cuando ví a aquel hombre por vez primera. Tendría unos 50 años, tenía el pelo escaso y canoso, y hacía ademán de llamar a un botón concreto de un portal vecino. Nunca llegaba a finalizar con éxito la maniobra, y acompañaba cada uno de esos intentos frustrados con violentos golpes con el puño en lo alto de su cabeza. Tras repetir estos movimientos durante unos minutos se acercaba mucho al portal, bajaba la cabeza y los brazos, y comenzaba a, resultaba evidente, masturbarse. Aquello duraba apenas unos instantes y tras los últimos espasmos caía de rodillas, se llevaba las manos a la cara, y comenzaba a llorar desconsoladamente, tirándose del pelo y dando puñetazos en el suelo. Unos segundos después se levantaba, se colocaba el abrigo, miraba con miedo alrededor, supongo que temeroso de repente de que alguien pudiera haberle visto, y emprendia el paso hasta salir, casi corriendo, de mi campo visual.\nAl no tener nadie a quien contarle lo visto, y al no estar aún de ánimo como para coger el teléfono y adornarlo, no volví a reparar en ello durante el resto del día. Sin embargo al día siguiente, de nuevo desvelado, de nuevo a la misma hora, volví a contemplar al mismo hombre enfrentándose al mismo ritual, cosa que se repitió con absoluta precisión horaria durante toda una semana. Y sin duda lo más curioso era que mientras mi estado mejoraba (tras muchos meses de vacío, al acostarme había vuelto a soñar despierto, a imaginar futuros, y volvía a tener ganas de leer y escribir), el de aquel hombre parecía ir a peor, ya que su angustia parecía alargarse, ensancharse, parecía encontrar nuevas formas de doblarse sobre sí misma. Llegué a tener la sensación de que de alguna forma, mediante algún proceso de ósmosis maldita, su pena me estaba alimentando. Lo cierto es que el Tryptizol es capaz de conseguir eso, y mucho más.\nSin embargo, pronto llegó un día en el que logré dormir de un tirón, en el que no me encontré desvelado a aquella hora, y por ello, arrebatado por la intriga, al día siguiente decidí ponerme el despertador para asistir a mi cita con tan dolorosa escena. Ese día estuve esperando un largo rato frente a la ventana, y llegaron las cuatro, y luego las cinco, e incluso las seis, pero el hombre que se masturbaba y lloraba no apareció. Contra lo que cabría esperar, no me pregunté entonces qué habría ocurrido con él el día anterior, el día que falté, el día que me dormí, sino que me metí tranquilo en la cama, y al día siguiente muy animado recogí mis cosas, eché un último vistazo a aquella habitación y salí al fin de aquella casa, alejado de aquel ventanal, dispuesto a buscar nuevos dolores con los que aliviar mi indiferencia.\nFotografía de David La Chapelle.\nEscrito por Bacharach el 2.1.06 View Comments


Villa BINI PAU - Villas en Calan Porter\nVilla BINI PAU\nVilla Bini Pau está situada en la zona turística de Cala’n Porter, en la costa sureste de la isla, donde podrá encontrar gran variedad de restaurantes, bares, supermercados y tiendas de souvenirs. Su pintoresca playa, con agua cristalina, está a 10 minutos caminando de la casa, y las otras playas del sur (Punta Prima, Binibeca, Binisafúa, Es Canutells) y la capital, Mahón, están a unos 10 minutos en coche.\nUbicada en el Paseo Marítimo de Calan Porter, encontramos esta coqueta casa con vistas al mar. En la fachada de entrada hay una terraza cubierta, amueblado con mesa y sillas, para comer al aire libre. La piscina está en la parte trasera de la casa y rodeado de terraza para tomar el sol.\nLa casa fue totalmente reformada en 2018, manteniendo el encanto de la arquitectura menorquina. Los muebles son modernos y confortables, y las estancias están distribuidas en tres plantas:\nPrimera planta (planta principal): salón/comedor con acceso a la terraza cubierta bonitas vistas al mar, cocina, 1 habitación de matrimonio y un baño con ducha.\nSegunda planta: 1 habitación de matrimonio con baño con ducha en-suite.\nPlanta baja: 2 habitaciones de matrimonio.\nNúmero de registro turístico: GE/016610/2018\nPueblo - Calan Porter a 800 m\nSupermercado - Calan Porter a 800 m\nSupermercado - Mahon a 11 km\nPlaya de roca - Cap d'en Font a 14,5 km


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La Huida (Escape) - Ermitaño Band - Circo Conceptual flac mp3 vinyl rip full album\nLa Huida (Escape) - Ermitaño Band - Circo Conceptual download full album zip cd mp3 vinyl flac\nLabel: Not On Label - none • Format: CD EP • Genre: Electronic, Non-Music • Style: Comedy, Therapy, Techno, Special Effects, Movie Effects, Public Service Announcement, Psy-Trance, Progressive Trance\nNot Now. Suggest Edits. Manson y guitarrista original. Grabo "Portrait" y "Smells" pero no acabo "Antichrist". Era el teclista original, pero enseguida fue sustituido por Madonna Wayne Gacy. Olivia Newton, es por Olivia Newton John la protagonista de "Grease" y Bundy, por Ted Bundy, un asesino que fue detenido en Florida y ejecutado en el mismo estado en Gein es por el conocido psycho-killer Ed Gein.\nEn diciembre del 93 fue sustituido por Twiggy Ramirez. El tecladista actual, desde casi el principio. Madonna es por la cantante del mismo nombre y Wayne Gacy el asesino de 33 personas. Bajo el nombre de "Pogo the Clown", participaba en fiestas infantiles de payaso. Por eso entre los miembros de MM se le llama Pogo. Su imagen ha ido cambiando con el paso del tiempo.\nEl segundo de a bordo. Su infancia fue muy turbulenta. Su padre se volvio loco y su madre era una groupie. Era el autentico cerebro de la banda ahora al parecer el cerebro es Madonna. Es conocido por su timidez y autismo. Oficialmente el nombre de Ginger se supone que es de la actriz antes mencionada pero el insiste en que Caught Up In You 1982 - 38 Special - The Best Of 38 Special (DVD) por el baterista de Cream ,Ginger Baker.\nGinger aparentemente por su timidez, pero hay quien dice que es todo lo contrario. Ha grabado "Smells", "Antichrist", "Mechanical". Dejo el grupo por problemas con la droga John5 Nombre verdadero: John Lowery Entro sustituyendo a Zim zum, para terminar de grabar "Mechanicals". En tras la salida de Ginger Fish se anuncio a Vrenna como sustituto de este.\nSee more. Marilyn Manson fan web La larga huida del infierno Marilyn Manson Estaba claro: realmente empezaba a parecerse a Elvis. David Lynch. Era vieja y toscamente construida, como si hubiese sido hecha hace siglos. Siempre obstinada en atiborrar a su familia de comida, mi abuela, Beatrice, nos forzaba a comer pastel de carne y gelatina, la cual era principalmente agua. Y estaban cubiertos de un limo endurecido color naranja oscuro, como la costra gelatinosa que se forma alrededor del pavo cuando es cocinado.\nEstuvimos justo a tiempo de escuchar sus pasos cerca del final de la escalera. El piso estaba cubierto de accesorios para trenes de juguete, en su mayor parte pinos de juguete y nieve falsa, la cual me hizo pensar en donas glaseadas hechas polvo. Sus zapatos negros de charol aparecieron en el piso justo frente a nosotros.\nPero viniendo de un ser humano, era un sonido monstruoso. El tren se detuvo, los pies se detuvieron. Entonces lentamente se levanto. Juguetes que en este caso eran un par de pistolas de municiones.\nElla fue directo con sus padres, quienes, aunque me llamaron mentiroso, pronto lo mandaron a una escuela militar. Era el momento decisivo. Nos arrastramos por las ruidosas escaleras tan silenciosamente como pudimos, esperando que los trenes cubrieran el ruido. La piel de su nuca siempre me recordaba la piel del prepucio. La carne arrugada colgando despegada del hueso, vieja y correosa como la de una lagartija y completamente roja.\nNuestros corazones se paralizaron. El carraspeo, el movimiento de su mano, y el raspar de sus pies contra el suelo comenzaron de nuevo, y nosotros dejamos escapar nuestro aliento. De nuevo era seguro espiar en la escalera. Cuando los doctores lo desvistieron en el hospital, encontraron ropas de mujer bajo las suyas. Estaba completamente aterrorizado por la idea del fin del mundo y el Anticristo. Clara evidencia de esto es que a pesar de los atemorizantes seminarios de Ms.\nPrice detallando Od Świtu Do Zmierzchu - Shellerini - .Gościnnie inminente destino del mundo, yo encontraba algo sexy en ella.\nMi pareja regular de patinaje era Lisa, una chica enfermiza eternamente congestionada pero sin embargo uno de mis primeros amores. En una parte del servicio, todos arrojaban dinero al escenario. Lisa se burlaba de lo delgado que yo era, y yo puse mi mano sobre su boca para callarla. Ella no era mejor que yo, como su madre me obligaba a creer. Pero ellos dijeron que era un fraude, me reprendieron y me mandaron a casa por ser blasfemo.\nEn la Christian Heritage School, no se necesitaba mucho para ser rebelde. El lugar estaba construido sobre reglas y conformidad. Mi segundo proyecto fue una revista.\nCole, con la cara roja, me ordeno que tomara mis tobillos. Para entonces, yo estaba verdaderamente perdido. Cuando se agachaban, yo me tiraba al piso y robaba el dinero para su almuerzo. Entonces, naturalmente, yo lo idolatraba. Mi otra inagotable fuente de recomendaciones musicales era la escuela cristiana. Mientras Neil me iniciaba en el heavy metal, ellos llevaban a cabo seminarios sobre mensajes ocultos. En la parte superior de la lista de enemigos de mis maestros estaba Queen. De todas formas no importaba ya que las pipas, pinzas, bongs y otros artefactos para fumar marihuana eran completamente un misterio para mi.\nCole y una manada de administrativos y disciplinarios de la escuela en la oficina de la directora. Me puse unos guantes para no llenarme de vaselina endurecida. Price siempre se preocupaba mucho por su apariencia. Ni siquiera tuve que buscarlos: ellos me encontraron.\nMe estaban dando la oportunidad de nacer de nuevo, para bien o para mal, en un lugar diferente. Los doctores me dijeron que pude haber muerto. Mi enemigo era John Crowell, el compendio de todo le que es cool en los suburbios. Cuando caminaba por el pasillo, los otros chicos se atropellaban para apartarse de su camino. Estaba Jill Tucker, la hija rubia del ministro con los dientes chuecos con quien me besaba en el patio de la escuela cristiana.\nPero eso fue en cuarto grado. A pesar de mi falta absoluta de experiencia, estaba determinado a perder mi virginidad con Jennifer en ese closet. La hizo a un lado y, sin decir una palabra, me dio un golpe seco en el rostro.\nNi siquiera me gustaba esa chica, pero casi me cuesta mi carrera como cantante. El stress y las drogas no ayudan mucho.\nDecline su oferta. Los lanzamos al asiento trasero del auto y nos dirigimos a la casa de Jennifer. Chad se fue a casa y yo toque el timbre de su puerta. Caminamos juntos hasta el parque y nos sentamos en la falda de una colina. Es demasiado pronto. Era un hombre desesperado. No en un desenfreno de tener sexo, sino de intentar tener sexo.\nElla fue la primera chica en darme sexo oral. Me hizo tantos chupetones que en cierto momento mi cuello estaba demasiado adolorido hasta para moverlo. O tal vez Louise iba a hacerme pagar los gastos de su hijo por el resto de mi vida.\nCon la esperanza de que su hermano saliera de la casa mas tarde, John y yo caminamos hasta su granero. Quiero que jures que si alguna vez lo cuentas, que tu pene se encoja y se pudra y se caiga. La paja estaba manchada de sangre seca. Di la vuelta, y John ya no estaba. Nos quedamos completamente quietos, casi sin respirar, y escuchamos la oscuridad.\nNada, excepto por el sonido de mi pulso golpeando en mi cuello incesantemente. Para cuando regresamos a la casa de John, su hermano estaba completamente drogado, vagando por la casa aturdido y con los ojos rojos. Media docena de fotos de Ozzy Osbourne y velas rojas por Love Today (Rob Mello Dub) - Mika - Love Today (Remixes) partes.\nLa pistola descansaba amenazadoramente sobre una mesa cerca de la cama. Minutos u horas transcurrieron. Y de nuevo. En general, no me importaba salir Still In Love - Various - Wicked Vibes en la escuela. No estaba emocionado por la mudanza. Malditas sean todas. Mataste a Peg. Aunque no lo estaba. De hecho, estaba comenzando a enfriarse.\nSe estaba excitando con su macabra divinidad sexual. Ella amaba a ese tal Richard Dawson. Pero ella estaba tan vulnerable, tan quieta. No era nada nuevo. Por eso tuvo que esconder a Peg en primer lugar. Mientras la arrastraba por la sala, tuvo una idea.\nTal vez fue mejor que muriera. Era mas bien un observador. Igual que a Peg. Ese maldito Teddy. Igual a su padre. Estaba apenado, pero le gustaba lo sucio demasiado. Ella odiaba a Peg. Yo nunca la vi. Juro que no. Era Bring Him Home - Barry Manilow - Showstoppers en su elegancia.\nEres igual que tu padre. Lo siento. Sin embargo, escribes muy bien y muy convincentemente, y estoy ansioso por que nos mandes algo mas. Estoy ansioso por recibir mis primeras copias.\nEllos se han ido El miedo aullante al abandono. Tengo miedo, miedo de estas Latas, estos rebeldes nihilistas.\nDormido en un campo de jacintos y jade. Entro a la cocina, Y me dirijo al congelador. Junio 5, Brian Warner Banks La Huida (Escape) - Ermitaño Band - Circo Conceptual. Siento que es el lugar perfecto para La Huida (Escape) - Ermitaño Band - Circo Conceptual trabajo. La que me encontraba agradable, por supuesto, tomaba fuertes medicamentos y estaba obsesionada con matarse. Nunca supe en que pensaba, pero siempre esperaba que no fuera en molestarme sexualmente.\nEllos creyeron mis mentiras y me contrataron como Editor en Jefe. Siempre trataba de imaginar a Paul y Richard teniendo sexo, pero era una imagen imposible de invocar. Paul y Richard eran una pareja sin esperanza. Se sentaban en la oficina deprimidos, desamparados y llorando. Era sobre un tema que combinaba mis aspiraciones tanto en el periodismo como en la literatura de terror.\nUna vez que logro enfocar, la coexistencia carnal de este apartamento de Fort Lauderdale se hace visible. Actualmente, el sirviente de la indecente casa de esta mujer es un delgado caballero de mediana edad llamado Stan. El juego que jugamos es —yo finjo que tengo el control y que los estoy forzando a hacer todas estas cosas. Pero en realidad eso es lo que quieren recibir. Ni siquiera la ropa que van a usar ni cuando hablar.\nYo controlo sus vidas totalmente. Yo soy todo para ellos. Estas son personas que no han podido manejar sus vidas. Han hecho un desastre de sus vidas y nunca han estado satisfechos con ninguna mujer. Ella se convierte en una especie de madre.\nMientras unas erupciones rojas se forman alrededor de los pechos mutilados de Stan, le pregunto como se siente. Es muy conveniente. Es Bob, su esclavo de medio tiempo. Bob es un abuelo retirado que sirve a Mistress Barbara con el permiso de su esposa.\nLa Huida (Escape) - Ermitaño Band - Circo Conceptual su tiempo libre navegando, volando o buceando. Ha aprendido a funcionar cuando yo lo ordene.\nSu nombre era Rachelle. Yo estaba perdidamente enamorado. Estaba en shock, igual que yo. Le hice un examen de sangre. La primera vez que vi a Trent, se encontraba silencioso en una esquina durante una prueba de sonido mientras su manager con peinado de trencitas, Sean Beavan, revoloteaba protectoramente a su alrededor. La siguiente vez que Trent Reznor vino a la ciudad, yo fui su acto de apertura.\nY entonces, una vez que ha ganado su confianza, la usa para destruirlos. Pero era una idea demasiado buena para dejarla pudrir. Expertos y celebridades se apresuraban a ayudar a la banda, para probar que sus letras no eran caprichos sino arte. Yo los mandaba al diablo. Cuando entramos, notamos a un tipo rubio recargado contra un pilar con un corte de pelo a la Flock of Seagulls sobre su rostro. Estaba fumando un cigarrillo y riendo. No quiso decirme que era.\nSu gafete lo identificaba como Jeordie White. Se llamaba Łu - Muchy - Chcecicospowiedziec. Pero yo los maldije. Algunas personas hablan mejor de lo que tocan, pero Scott no era bueno en ninguna de las dos cosas.\nAbrimos con uno de mis poemas favoritos, The Telephone. Lentamente me levanto de la cama. Puros en su silla mecedora. Nuestro primer show real tuvo lugar en el Reunion Room. En su lugar, jugaba con soldaditos de juguete en el escenario. Les suplico que no la rompan. Si los televangelistas iban a hacer que el mundo pareciera tan loco, yo iba a darles algo para que lloraran de verdad.\nPara entonces, ya comenzaba a sentirme apartado de la moral cotidiana del mundo. El lugar es Fort Lauderdale, Florida. La fecha es Julio 4 de Los minutos pasan y nada sucede. Sobre nosotros. Quiero decir, Teresa es mi amiga y Carl, ya no me importa Carl. Pero debemos decirles lo que sentimos el uno por el otro.\nPorque yo te amo. No tiene que ser para siempre. Se como eres con esas cosas. Pero podemos intentarlo. Quiero decir, amor Todo es muy sutil. Pero no quiero que sea ella. Deep Deep Ocean - Various - Beatles Undercover Volume Two, dios, no quiero que sea ella.\nMe pongo de pie y comienzo a buscar a Teresa, caminando por la casa ligeramente desorientado. Sigo caminando. La casa parece no tener fin. Regreso al patio. Pero no es el mismo patio. Camino hacia fuera y doy una vuelta. No importa en realidad. Ahora definitivamente estoy perdiendo la cordura. Por todas partes hay sapos de piel gris, saltando sobre las rocas y sobre el pasto.\nMe vuelvo loco tratando de no matar estas cosas, quienes tienen hijos y padres que los esperan en casa. Pero todo en lo que puedo pensar son los sapos muertos. De repente la rueda se detiene en una imagen. Se balancea hacia arriba Wicked Garden - Stone Temple Pilots - Core (CD, Album, LP, Album) hacia abajo en mi mente antes de que pueda distinguirla.\nEs un rostro, largo e inexpresivo. Mi rostro yace sobre una mesa cerca de la cama. Alguien que se identifica como Traci trata de decirme que vio la revista con mi rostro y que eso la excita. No puedo decidir cual de todas estas cosas es peor. Comenzamos a correr. Todo La Huida (Escape) - Ermitaño Band - Circo Conceptual futuro depende de no ser capturado. Llegamos y nos paramos en seco frente a un Chevrolet cubierto totalmente de sangre fresca. Ya estoy demasiado profundo.\nLa imagen de los aviones derritiendo los inmensos edificios de Nueva York establece el comienzo de la muerte. Y empieza a cada instante, no tiene fin. Es mi muerte a cada instante, por eso quiero negarla, enfrentarla. No hemos sabido conservarla. Es ella, principio y fin, victoriosa, fea, deshuesada por la imagen del odio y la miseria humana. Empezamos a ser cuando sabemos que la muerte se nos aproxima. La violencia es nuestro hombre primitivo, el que llevamos en The Vic Flick Sound - West Of Windward piel del animal que nos cubre.\nLa infancia no es literaria. Y el infinito la hizo infinito, la imagina en lo perdido de lo alto, con las palabras que siguen sonando en el pecho de quienes la leemos. Una especie de Muro de los Lamentos, pero sin los lamentos, suerte de graffiti que deslumbra por lo que contiene de sonidos del pasado. Y por lo que tiene de tanto estropicio en los tiempos que vivimos. Como entrevista, bien. Cuando nombra la palabra diccionario, el mexicano se refiere a un fragmento aparecido en Vivir para contarlalas memorias que han pasado por debajo de un puente de aguas mansas:.\nPrevalido de esa realidad, el ensayista mexicano clava la puntilla:. Un aliento apagado surte de silencio el espacio donde el llanto se apoca. Yo brindo por la casa Fich Le Camp Jack!\n- Jacky Rider Et Les Starlettes* - Fich Le Camp Jack!. Los gulags se alimentaron de una carne demasiado sensible. Me inclino ante la voz de quien hizo del buen decir un acto sagrado.\nT u voz me llama y me convoca. Muerdo tu voz como una fruta prohibida. Canta el poeta. No se limita. Dice bien con la autoridad de un idioma fresco y brillante. Veamos al poeta en esta imagen:. Uno es apenas el navegante detenido en medio de la ola mientras cae, solemne y distante, la espuma del recuerdo. Es la novela de un escort.\nEs decir, la historia de un sujeto que sirve para que otro u otra la pasen bien en la intimidad. La novela se divide en dos partes. La primera -la mejor lograda- es un registro de la personalidad de JFK. Relata y se desgarra. Cuenta y deja correr el tiempo. Un poco antes fue avisado por la madre de que el padre se estaba muriendo en un hospital.\nEn esta segunda parte de la novela el personaje se desdibuja, pierde fuerza. Ingresa en otro clima, en otro paisaje.\nHasta que regresa a su eterno presente de escort, a la Madrid donde vive. Una ardilla me mira sorprendida, escondida entre unos arbustos. Se lee Malaguena - Jerry Anthony - I Hear Music puntillas. En cada salto de adjetivo ajeno a nuestro diccionario. Pero seguimos. Antonio Tello escribe desde la dificultad, desde una suerte de niebla que anida en cada palabra.\nHe comenzado a leer El mal de Q. El mal de Q. Desde ese instante, la vida de Q. Se trata de la lectura imposible. Abierto a cualquier posibilidad, a otra lectura, el relato de Tello nos deja con la mirada puesta en una noche que no termina.\nMe atornillo al comienzo. El exilio, la muerte, el retorno al paisaje olvidado. Ese mal tiene nombre. Un nombre que se borra. Un nombre que muchos repiten con la boca llena de silencios. Un buen rato, hasta que se transforman en otra inquietud: las ganas de pronunciarlos con nuestro propio tono. En la novela La enfermedad Anagrama, la muerte limita con una mirada que determina el fracaso de la memoria.\nMe alzo en plena lectura. Son tantos como los poemas que recordamos y atajamos a punto de doblar la esquina. O en nuestra liviana curiosidad: Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza. Termino de cruzar otra calle y pienso en las mujeres y en las ranas. En la ciudad, en el diario correr de las horas, del tiempo que nos persigue.\nQue me persigue. El tiempo siempre nos destruye. La calle se acorta con este texto. Hasta de la Pepsi-cola, pues. Eran como las tres de la tarde.\nTuvieron ambos hombres que pedir ayuda. De modo que pudieran estabilizar la nave de papel. De eso quedaron muchos comentarios. Ya casi no duermen las noches y sus hijos remedan lo que pudieran ser los. Es un poema interior. Humanizado el tiempo de la tierra, Wilfredo Carrizales intenta alcanzar lo inalcanzable. Con aquella donde las palabras llegan como en el abecedario, una a una, letra a letra, hasta conformar la imagen, el poema, el significado, su belleza.\nHe visto los collages de Wilfredo Carrizales. Siento la madurez infantil de un artista que ha alcanzado el nivel de otro espacio. Esos pedazos de papel de colores, esas palabras, esos dibujos libres de razonamiento: todo me hace ver a otro Wilfredo. A un hombre que forma parte del mismo muro donde germina su poema. Para aprender a escribir en ese idioma es necesario tener buen trazo. Vuela en un poema fotografiado por un rostro que emerge de un collage.\nEl agua lee de corrido la tierra. Libre como ha sido siempre, ha tenido que retornar a la lluvia que era. El agua y quien la usa, quien la disfruta, quien la sufre y quien la hace. Un elemento mueve los signos, la luz, la transparencia, el cielo. El agua se vierte luminosa. Es luz. La imagen que la congrega se alista en los ojos: Somos recipientes apenas. El Suiker - Dull Schicksal - Neem Die Pijp Uit Je Muil, Jij Hond, por supuesto, es la protagonista.\nDel lodo que lo arrastra todo. Del barro que se hace cuerpo temeroso, del agua que ahoga. El agua violenta. En esta parte del libro el tono se eleva. Profundamente humana.\nLocamente humana. Para el personaje que me acosa, Marte es la Isla de Thomas Moro. Soy un marciano. No he dado ninguna vuelta, se lo aseguro. Una casa de locos, el tribunal de la locura, el cementerio de la demencia. He logrado salvarme. Estos huesos brillando en la noche. Un espejismo de la realidad. George Orwell no ha perdido vigencia. Los espejismos son una suerte de ceguera. Orwell mira un espejo. Se siente retorcido en el paisaje que lo borra. Una lectura nos embriaga.\nSomos parte de ese espejismo, por eso debemos regresar al lugar del origen, de donde partimos a quebrar los ventanales que nos separaban de la realidad. Nos orillamos en la carretera y dejamos pasar el espejismo que nos persigue. Cada palabra guardada en silencio es un hueso que cae de la memoria.\nComo aquellos que a cada instante aparecen ante los ojos de los culpables, de quienes dejaron cicatrices y heridas abiertas en pleno almanaque. De aquellos que cayeron y no dejaron nombres. Simples espejismos de una hora. Sobre ellos la sombra de unos pasos. El Bad Time - Grand Funk* - Grand Funk Hits George Orwell nos advierte. Mucho cuidado con los vigilantes. Mucho cuidado con los fisgones.\nMucho cuidado con los que bailan en los parques y hacen terapia con la vejez, con las obesas que esquinan con la vagancia y se tornan admiradores de musgosos caprichos. Del origen, la sombra que nos lleva y nos desaparece. De lejos colmamos el alma de tierra y grumo. Suficiencia la que nos embarga al retorno: los mismos pasos, la hartura de los espacios imaginados, el ave que herimos de una pedrada, el sabor del alimento y el agua derramada tantas veces para limpiarnos el cuerpo y la sombra.\nVenimos de tantas noches porque sabemos de muchas muertes. Las que nos sobran, las que a diario nos anuncian en las calles y callejones del miedo. Cuando la muerte existe, ya. Para mirarnos de otra muertenos mordemos la carne. Un ensayo peregrino del lugar donde brillan los huesos que dejaremos regados en el camino. Pulidos por los elementos, por la muerte que no existe, sin vernos el esqueleto.\nLa muerte nos anda por la piel y nos olvida. Una mentira. Hay dos mujeres: Elena y sus elementos y la Helena, la subastada, la rescatada, la griega. Al morir nacemos desde la podredumbre. De muerte enamorada estamos hechos. De aquellos que se aparecen bajo el Your Own Mistake - Orestea - Love Lines & Blood Ties y caminan a nuestro lado. El sitio que no casi no frecuentamos, el mapa que se nos rompe a cada paso.\nEl papel que nos nombra y nos confirma la legalidad en esta tierra que pisamos y maltratamos. El origen nos reclama. Pero no somos los mismos. Hemos regresado al futuro. En caso de andar de puntillas, queda saber si es posible acallar tanto silencio. Cada relato de nuestro autor desvela la mirada inasible del budismo, donde el mundo objetivo y el mundo subjetivo se debaten para The Honeythief (Dubbie Bros Extended Mix) - Digital Duke - The Honeythief paso al yo y al no yo.\nUn problema de fe. La mujer tiene que abandonar el oficio del cual viven ella y su padre enfer4mo. Oriente se venga de Occidente. Oriente derrota a Occidente. Occidente enloquece. Oriente sigue vivo. No obstante, existe un elemento catalizador: quien provoca la crisis es un mestizo. Un hombre que tiene sangre oriental y sangre Dont Be Cruel - Eddy & The Stingrays - Greatest Hits. La paradoja da paso a la moraleja.\nO del Cristo. Hay otros sabores cercanos a este hoy convulsionado, como los de Haruki Murakami o Banana Yoshimoto, quienes seguramente tuvieron que aprender mucho de quien hoy nos ocupa. Es un relato en el que la historia se desenrolla en boca de una lectora, quien a su vez es quien maneja los hilos del narrador. En la The Jonah Jones Quartet - Jumpin With A Shuffle en que lee la novela descubre los secretos de Mastandrea.\nO, en caso extremo, se trata de un personaje accidental o incidental que inventa a un autor. Es quien hace del novelista parte de una historia en la que pasa a ser personaje. Lo anula como escritor, lo desaparece, lo cuestiona, lo interpela. La novela Una eternidad es en parte la existencia de unos personajes que, habiendo sido imaginados, se han hecho realidad en la rutina de ambos.\nMientras tanto, Buk - Cause For Effect / Utter Bastard - Cause For Effect / Utter Bastard encara a otro Hopper para intentar escribir otra novela.\nEs decir, hacen irrefutablemente oficial un lenguaje que es predominio del instante, del momento amargo del sujeto que es interpelado por quienes no lo ven como sujeto capaz de no tener efectos personales, digamos palabras para defenderse o hacerse el desentendido. En todo caso, la palabra tiene que ser irrefutable. Este es el caso de Juan Villoro, un tipo que vive cerca de la candela verbal, que atiza con la mano desenguantada y Girls Not Grey - AFI - Girls Not Grey con los tizones sin quemarse.\nY, como regalo, las voces de Villoro y Piglia. Esas materias dispuestas son los mismos efectos personales o particulares que Villoro lleva a todas partes. Las preguntas, el silencio. La verdadera enfermedad. Ese momento define al hombre, lo hace hombre, lo amasa conciencia, toda vez que lo aleja de la mirada triste del perro o del caballo que va a ser sacrificado.\nEn ese estadio se concentran Lemon (Video With Commentary) - U2 - The Best Of 1990-2000 (DVD) sentimientos, los buenos y los malos. Las preguntas se quedan el aire. No soy Gorgojo Samsa. Soy Peter Parker, pariente de Kafka. He dejado a Mary Jane Watson colgada de una azotea mientras el Dr.\nOctopus intenta besarla. Levo anclas con mis hilos invisibles. Me acomodo como puedo y leo:. Pude ver los ojos ardientes del animal. De mi yo animal. De mi bestia interior. Pude verlos con el rabillo del ojo derecho. Yo los vi. Nadie me puede discutir lo contrario. Es decir, me incorporo y descoloco la objetividad del texto. Pero lector y personaje no se contradicen. He decidido contarme.\nAfiliarme a la historia. Flint Marko, El Hombre de Arena, por ejemplo. Que me borre malandramente del mapa del cuento que hoy pretendo protagonizar con todas sus aristas y escamas. Pero nada. Busco la belleza en todas las entradas. Fragmentado, hecho pedacitos entre la ceniza. Aunque me Send It On - DAngelo - Voodoo. Ausente yo, lector, ahora peregrino de gato renegrido.\nDuende verde agoniza. Me amenaza. Mary Jane gritael derecho a leer en cualquier lugar, el derecho a hojear, el derecho a leer en voz alta, el derecho a callar. Y yo le agrego: El derecho a lanzar el libro por una ventana. Mary Jane se aleja molesta con los codos y las rodillas escarapeladas. Ya han intentado sacarme a patadas de Nueva York. Digo desde mi ardor que no cae mal un final feliz. Sigo pendiente. Me hago el loco mientras me relato.\nPero no aspiro a tanto. Con animales en escena. Igual le va al gato. Soy gato y otro gato. No soy yo desde este yo que les habla. De manera que estoy muerto. Pero no importa, fantasma al fin, sigo porque no me importa. Si no, igual. Digo: hay un gato quemado y uno que es mencionado desde sus chillidos. Pero no llegan a dragones.\nMiope o de aliento limitado al leer. Corrijo, de tragedias, no vaya a ser que le apliquen la Ley Resorte y lo lleven a juicio. O buscarle un happy ending distinto al del miserable gato, para que no termine con los ojos como dos bombillos de cien vatios. Me alejo con cara de Peter Parker, con Mary Jane bajo la luna. Tema recurrente en el mundillo de las letras. Sigue ocurriendo. Un libro que nos toca, nos descubre, nos alimenta.\nSiempre hay que recordarle al poema que tiene que ayudarnos a escribirlo. No es la sorpresa per se. Nunca ha echado de menos una rama flexible, acogedora. Sin embargo, siempre dispuesta todo lo recibe sin quejarse del peso ni del roce. A tanto ha dado el tiempo, que deja sobre la misma mesa, bajo el cielo entreverado, las voces de quienes recuperaron la edad en el silencio definitivo. Restos del tiempo, de unas vidas que rescatan su espacio en la memoria. Uno lleva ventaja cuando oye al autor decir sus poemas.\nSintaxis cambiante: el color de la lectura. Garmendia siempre gana, siempre cuenta. Violeta Rojo insiste, no descansa. No ha dejado de revisar el Breve manual para reconocer minicuentosque ya tiene en su haber tres ediciones. Dos nacionales y una internacional. Escribe y teoriza. La investigadora investiga. Siguen muchos nombres que la investigadora incluye en su obra. Violeta Rojo se ha encargado de estudiar todo esto. Estamos frente a una inteligencia muy peligrosa, delicadamente peligrosa.\nDigamos que desde esta trampa, desde esta perspectiva, Fedosy Santaella nos invita — sospechosamente amable o amablemente sospechosa- a caer en una celada. Lo hacen de nuevo. Cuentos sin rubores. Testimonios sin pelos en la lengua. Un sujeto imposible muchas veces. El tipo no respeta, definitivamente.\nEs un libro loco, como deben ser los libros inteligentes. Como deben ser los libros felices, los que sirven para llevar a todas partes. Y a la ignorancia. Grupo Editorial Norma, Caracas En verdad ignoro si lo ha dicho, pero yo se lo atribuyo, con la muy perversa idea de que me meta en uno de sus futuros relatos para probar como es eso.\nGolpes, chichones y carreras dominan el tiempo y el espacio de esta tarea, que tiene como gancho guardar los pedazos de hielo en la nevera para que Irene, la madre del pobre recolector, las viera. Una escena de abrazos conduce a pensar que la mejor experiencia se debe compartir como un regalo. La imagen —realmente hilarante- con la pantalla como luminito refleja a todos los muchachos tratando de atrapar a las mariposas.\nJorge le cuenta a Felipe todas las incidencias de la bajada del monte en trineo. Al final Jorge pide consejo a Felipe para enamorar a Carmen. La inocencia es un regalo de la edad. Una manera hermosa de contar una historia dura que ha ocasionado tantas tristezas. Era Javier, quien no encontraba a la parejita. Es un regreso al tiempo feliz. Es un libro de una abrumadora sencillez. Este evento la transforma. El abandono del novio piloto la lleva a un intento de suicidio.\nHasta que finalmente se impuso a sangre y fuego. En la obra aparecen historias que dan cuenta de esta tendencia. Rueda el mundo, desmedido, por un pedregal. Rueda sin tiempo, amargado, rotundo y seco. Los relojes se detienen en la hora exacta. 1234 - Sun Children Sun - Japanese Title pesimismo, al Apocalipsis atado a los brazos de un Juan Liscano silencioso.\nGiran, pasan violentamente por la fuerza del viento. El pesimismo nos hace ver sin mirada: carbonizados por el miedo, la herida de un cuchillo traza marcas sobre el ardor de la piel. Los datos del tiempo. Rueda bajo el influjo de la luna. El silencio arbitra el desalojo. Vuelve el hombre a su esquina preferida. Las frutillas muertas cubren el suelo. La plazoleta, atendida por la miseria, se mueve frente a los ojos del hombre.\nSe mueve de lugar, se aleja. La tierra, la rueda del silencio. De noche, la luna lima sus puntas. La gratitud de los asaltantes. Vivir ligeros, sin souvenirs, sin archivos. Lo que ha sido se ha ido. Ya se fue. Alguien pronuncia una palabra, el viento la borra. Que no hay destino, que la rueda del silencio se ha apoderado del mareo de los que una vez paseaban por el parque o inventaban otro mundo.\nTenues conjugaciones de la noche. El porvenir ya se urde en los fuegos que hacen el alba. El poema se pasea orondo. Rubrica su soledad bajo una luna rota a pedradas por el fanatismo. Las consignas de la muerte regresan de la muerte. Un ojo gigante desmesurado, miope y sucio, intenta lamer el alma de los desasistidos de la ley. El presente festeja en el barro pegado a los cascos de las bestias que regresan del pasado.\nSan Juan de la Cruz. A la vez ella fantasma. Son voces vivas en medio de una tumba. Voces que emergen del barro, del hueco de un apartamento, de la colmena de un edificio fantasmal. Narra sin su nombre. Se confiesa desde una locura cercana. Carmen Vincenti forma parte de la larga fila de personajes que se agitan en medio de la noche. Una novela fantasma poblada de fantasmas. Foto : Vasco Szinetar. El autor recoge aromas de matas: nombra el cadillo, el culantro, la pira y el mastranto de memoria.\nBello hace silencio. Mientras florece el semeruco es el yo actual, presente del autor. Los poemas de este periplo hincan la piel. Canta y calla. Se mueve y se detiene. El yo se hace muchos y desaparece. La memoria es casi sepia. La memoria se borra y regresa, como las mareas. La memoria alboroza el Strange Fruit - Killing Mood - Just Another Love Song. Lo trae intacto, casi ileso de los baches que en el camino halla.\nY veo, en su silueta una suerte de luz envolvente. Y entonces, digo, me imagino. En Alfredo Coronil Hartmann-Viso. En Mercedes Ascanio.\nEn Arnaldo Acosta Bello. Una de las perlas del Ateneo ha sido la Bienal Literaria que ha contado con una gran cantidad de poetas y narradores como jurados calificados. Y en narrativa con el apoyo irrestricto de don Daniel Mendoza. Que no queremos que ciertas fuerzas oscuras nos arrebaten. Siento el sopor del clima. Siento el olor que emerge de la sabana. Me identifico en el bufido de un potro.\nPercibo el aroma de la carne asada y el bullicio de la espuma de la cerveza. La hora y el viento. De inventos. De golpes y sacudones. De estrategias. Alba y noche. Estrella y Sol. El Polvo era igual en las pisadas, como era igual el cansancio de los cuerpos derrumbados.\nLas caras se vuelven hacia quien la revisa. O enviarla por Internet a todos los rincones del planeta. Por los diferentes acentos de nuestro idioma. El entrevistador ha deslizado preguntas comunes a todos los protagonistas de estos voluminosos tomos. Igual ha preguntado sobre la voz del poeta a lo largo de la obra o de otras voces que hayan sido espejo de la obra.\nMuy distintas —por supuesto- han sido las respuestas. Unas densas, otras flexibles. Quedaron resonando, indeleblemente. Queda leerlos completos. Estas entrevistas de Ortega bien valen la pena tenerlas entre manos y leerlas. Todo eso es Carlos Fuentes en su destreza literaria, en su comportamiento ciudadano. La primera experiencia fue narrativa. El ocultamiento de nuestra realidad. Haz click en la imagen. La Biblia nos ofrece muchas evidencias que nos demuestran que Jesucristo es Dios.\nEstas cosas han sido dichas por Cristo y sobre Cristo en la Sagrada Biblia. Por lo tanto, Cristo es Dios:. Es eterno cf. Conoce todas las cosas cf. Es todopoderoso cf. Es inmutable no cambia cf. Loring S. Hacer click a La Huida (Escape) - Ermitaño Band - Circo Conceptual extrema izquierda y arriba o abajo del periodo que se desea consultar. No tienen lugar los comentarios que, no viniendo Back To The War - The Staple Singers - The Staple Singers caso, intentan una y otra vez forzar un debate o una toma de postura por el autor no planteada o ya cerrada.\nMenos si es el primero de los que se publican. Pudieran ser presentados separadamente o no. Medio en broma y teatralizadamente se invita a los asistentes a hacer pacto con el demonio. Tengamos mucho cuidado con nuestros hijos. Etiquetas: AdvertenciassatanismoTeatro. Servidor 25 de agosto de Catolicidad 26 de agosto de Unknown 5 de octubre de Unknown 25 de octubre de Unknown 17 de octubre de Unknown 7 de octubre de Catolicidad 11 de octubre de KnowIT 11 de octubre de Catolicidad 12 de octubre de KnowIT 14 de octubre de Catolicidad 26 de noviembre de Catolicidad 30 de noviembre de Unknown 20 de marzo de Suscribirse a: Enviar comentarios Atom.\nMi lista de blogs. Juan A. Comentarios Atom. Catolicidad Cargando Buscar en este blog. Mateo Arriba de cada video hay un enlace al post correspondiente. Haz clic en la imagen.\nHaz click en la foto. Click en la imagen.\nSecret Garden - David Usher - Wake Up And Say Goodbye, Song #14 Ayers Rock / Uluru Song And Throw Out The Yellow Journalists... - Philip Glass - Allen Gi, Womanizer - Britney Spears - Circus, Paria Dub - Doctor Red - United Colors Of Dub, Caraiba - Various - Hot Shit! Dope Afro Funk, Cara Mia Bleib - Various - 20 Klasse-Hits Original Ungekürzt - Die Großen Stimmungsmacher, Sketches Of Spain - Nits* - Urk, Sockerina - Various - Sounds And Voices Of The Now Generation: Sock It To Me!!, MacGyver Theme - Various - MacGyver (Er Kämpft Mit Allen Tricks), Pleurer Des Rivières - Various - Ultimate France 80, Det Blir Aldrig Som Förr - Cool Candys - Cool Candys, We Belong Together - Konshens - Real Talk, Fără Tine Nu - Alexandru Andrieș - RocknRoll, Le Silence - Téléphone - Téléphone\nEscapando de la policía en una scooter. Ojo que cuando parece que ha terminado NOPE. RMMBR enviado por Hombre Pájaro.\nDirected by Demián Bichir. With Demián Bichir, Stefanie Sherk, Arcelia Ramírez, Jose Angel Bichir. Refugio, a romantic dreamer whose years long quest to find true love takes him from the circus life in Mexico to the nightlife of New Orleans, where he unexpectedly falls for a beautiful exotic dancer with a complicated past and a dangerous ex-lover who refuses to let her go/10(15).\nLa huida del Inca es una obra de teatro del escritor peruano y Premio Nobel de Literatura Mario Vargas religious.granigdagatiussamujinn.infoinfo ha sido publicada. Fue escrita y dirigida por su autor cuando aún era muy joven, mientras cursaba el último año de enseñanza secundaria en el colegio San Miguel de Piura ().Se estrenó en el Teatro Variedades de Piura en con motivo de la celebración de la Semana de Ambientada en: Imperio incaico.\nPERSONAJES Este cortó me dejo una gran enseñanza sobre la valoración personal y la motivación a lograr tus mas grandes sueños y metas, a ver la realidad de otras personas que la vida no es fácil pero hay que luchar por lograr lo que queremos IDEA PRINCIPAL La idea principal del.\nLa huida (), película dirigida por Michael Davis, con Clive Owen. La huida (Deadfall) (), película dirigida por Stefan Ruzowitzky, con Eric Bana y Olivia Wilde. La huida, programa de telerrealidad español emitido en por #0. Literatura. La huida (), título original Бег, novela del escritor soviético Mijaíl Bulgákov.\nEl circo Lyrics: Entre Carlos y Raúl / Eran los dueños de un circo / Carlos era el domador / Era el hermano mas chico / Raúl el coordinador / Con hambre de hacerse rico / Se hicieron tan.\nRemedios Varo Uranga was a Spanish-Mexican, para-surrealist painter and anarchist. Born María de los Remedios Alicia Rodriga Varo y Uranga in Anglès, a small town in the provinc.\nquizá lleve a nuestros alumnos-as a visitar la página web de algún circo, comunicarse con algún niño o niña de su edad que viva en el circo, estudiar la vida de algún personaje o saga familiar famosa en el mundo del circo Además a lo largo de todo el proyecto se realizarán actividades en común.\nTaken from LP by Ermitaño Band, titled "Tiempos Modernos", released on December 25, Quien Realmente Eres? album: The Best of the Worst: - La Cancion Mas Larga Y Alegre De Circo Que Jamas Haz Escuchado. The band’s lyrical approach is mainly poetic, with lyrics dealing with introspection,. La Huida (Escape) Keyboards.\nZulmaran on La Huida (Escape) - Ermitaño Band - Circo Conceptual


Actividades para este puente | Huesca en familia\nPor margagabarre ⋅ 2 mayo, 2014 ⋅ Deja un comentario\nArchivado bajo Concurso Anaprode, mercadillo libro usado, Primer Viernes de mayo, Torreón Puerta del Pirineo, visitas guiadas infantiles\nPuede que con el puente la oferta para niños en Huesca sea un poco más escasa que en otras ocasiones, pero en la capital oscense y en varios puntos de la provincia tenemos varias propuestas que no os podéis perder.\nEste viernes la Asociación de Vecinos de María Auxiliadora continúa con sus actividades en el Torreón del Polígono Puerta del Pirineo. Esta tarde habrá un taller de arte para toda la familia al que han llamado “A propósito del paisaje”. En él niños y adultos podrán reflexionar sobre la transformación del paisaje en el barrio y sus consecuencias.\nOs recuerdo además que este fin de semana, en el Palacio de Congresos, se celebra la gran final del IX Concurso Anaprode 2014. Este prestigioso certamen de danza para jóvenes, que ya eligió Huesca para celebrar una de sus semifinales en 2013, está organizado por la Asociación Nacional para el Apoyo y Promoción de la Danza en España (Anaprode) junto con la Confederación de Danza de Francia. El concurso, dirigido a jóvenes de entre 8 y 25 años, tiene como finalidad alentar y enriquecer los estudios de danza de los bailarines amateurs y pre-profesionales en las diferentes modalidades: danza clásica, contemporánea, jazz, hip hop, escuela bolera, danza estilizada, flamenco y fusión. Incluye también master-class gratuitas ofrecidas a los concursantes e impartidas por el jurado y otros profesores invitados. El acceso es libre para el acto inaugural de este viernes y para el acto de clausura (a las 18´30 horas) del domingo 4, pero para el resto de las sesiones hace falta sacar entrada.\nEn Sabiñánigo hay varias propuestas bien interesantes. Por un lado, este sábado el Museo Angel Orensanz y Artes del Serrablo ha programado unas visitas guiadas “especiales”, dirigidas a público infantil y familiar. Se pueden apuntar niños de 6 a 10 años acompañados por sus padres, abuelos… La visita comenzará a las 17.45 horas y los participantes recorrerán las salas del museo de una forma diferente a la habitual. Para participar hay que inscribirse en el teléfono del museo: 974 484261 o mandando un email a: museo.orensanz@aytosabinanigo.net El precio es de 2 euros por niño y un acompañante. El máximo de plazas es de 15 niños; si hubiera más inscripciones, se atenderá al orden de inscripción\nY por otra parte, también en Sabiñánigo, la Asociación de Vecinos del Barrio de Santiago ha organizado para este sábado el “III Mercadillo del libro usado” que tendrá lugar en la plaza San Francisco en horario de 11 a 20 horas.\nPuedes dejar tu libro usado en la Biblioteca Municipal, en el Molino Periel, en la Casa de la Cultura del Puente Sardas, en la sede de la Asociación de vecinos del Barrio de Santiago (los martes, de 18 a 19 horas) o también puedes llevarlo directamente al Mercadillo este mismo sábado. Los libros se venderán al precio único de 2 euros los infantiles y 3 euros el resto. Además, a las 18 horas, actuará el grupo de batucada “Dingolondango”.\nSi disfrutáis de fiesta este viernes, os propongo acercaros hasta Jaca, donde hoy llega el día grande: el Primer Viernes de mayo. Y os recuerdo por último que estos días han vuelto a circular dos vagones de tren de Correos, que en su tiempo servían de oficinas postales dando servicio diversas e Aragón, vuelven a circular hasta el próximo domingo de mayo en el Tren turístico Canfranero. Dos vagones de Correos, que en su tiempo servían de oficinas postales dando servicio diversas e Aragón, vuelven a circular hasta el próximo domingo 4 de mayo realizando este bello recorrido en tren.\nPor último en Ballobar, se celebra este sábado a las 12 horas el VIII Concurso Infantil y Juvenil de Pintura rápida y en Pozán de Vero, este sábado, dentro de sus Jornadas Culturales, habrá gymkana y juegos infantiles.


diciembre | 2015 | AVE Barcelona Madrid\nEsta Navidad disfruta del mejor arte viajando en AVE a Madrid\nVamos a proponerte un viaje en trenes AVE a la ciudad de Madrid durante esta Navidad para que puedas ver alguna de las cuatro exposiciones monográficas dedicadas respectivamente a Munch, Bonnard, Kandinsky y Max Bill que coinciden en la capital española, o todas ellas. Todos ellos son destacados pintores de principios de siglo XX que hicieron un renovado uso del color. Entre los historiadores del arte es frecuente hablar del rojo de Velázquez o del plata de Goya, pero a partir del siglo XIX, con el desarrollo de las pinturas de fabricación industrial, los colores dejan de tener la firma propia de cada artista, que hasta entonces los preparaba de forma artesanal en su taller. Sin embargo es entonces cuando empieza a cobrar cierta relevancia la teoría del color entre impresionistas y puntillistas.\nAprovecha la Navidad para disfruta de la mejor pintura en estas exposiciones de la capital española viajando en AVE. En esta página web vas a poder encontrar los billetes más baratos para viajar en el AVE Barcelona Madrid.\nYa a principios del siglo XX surge con fuerza la psicología del color, fundamental para comprender la pintura de los fauvistas y expresionistas, referencia ineludible para Bonnard, Munch o Kandinsky. Gracias a la vanguardia el color pierde en la pintura sus connotaciones culturales y redefine su expresividad a través de la percepción subjetiva o de los estudios pseudocientíficos que realizaría Wassily Kandinsky. En la muestra de Munch, hasta el 17 de enero en el Museo Thyssen-Bornemisza, encontramos numerosos ejemplos de este subjetivismo del color. No importa tanto que en realidad los colores sean estos u otros, sino que transmitan con fuerza un estado de ánimo concreto.\nDisfruta en tus días libres para hacer una escapada cultural a la capital de España viajando en trenes AVE. En esta web vas a poder comprar los billetes más baratos para viajar en el AVE Valencia Madrid.\nEn la Sala Recoletos podrás ver la exposición sobre Bonnard hasta el 10 de enero, que durante toda su trayectoria, usa el color como recurso específico de la pintura. Tal vez porque frente a la fotografía era lo que de modo más singular la caracterizaba entonces. En el CentroCentro Cibeles encontrarás la colección que la viuda de Vassily Kandinsky donó al Centro Pompidou de París hasta el 28 de febrero. La muestra recorre pormenorizadamente los años en los que formó parte de Blaue Reiter en Munich, su vuelta a Rusia, la Bauhaus y su exilio en París. Por último, en la Fundación Juan March podrás contemplar una completísima exposición sobre Max Bill hasta el 17 de enero. Esta muestra aborda su trabajo como diseñador y sus pinturas.


[Crítica] Juego de Tronos 7x05: "Guardaoriente"\n[Crítica] Juego de Tronos 7×05: “Guardaoriente”\nInicio » Críticas » [Crítica] Juego de Tronos 7×05: “Guardaoriente”\nEscrito Por Juan A. Pérez el 14/ago/2017 en Críticas, Portada, Review, TV y Series | 0 comentarios\nCuando la guerra queda a un lado y deja paso a la negociación, Juego de Tronos multiplica la información que desprende y este Guardaoriente es un cúmulo de novedades que no tiene fin y que recupera el halo de muchos personajes ‘perdidos’ a la vez que alimenta la aparición de otros muchos, sin dudas un capítulo con muchas más preguntas que respuestas en el que es difícil priorizar. ¿Gendry, Jon Targaryen, el nuevo Lannister, Meñique o el All-Star en el Norte?\nSi algo desprende este 7×05 es que es una apisonadora. Escenas potentes, relevantes en la trama y que ejercen un cambio en el flujo de los acontecimientos en todo Poniente de las que se puede sacar una conclusión muy clara, la guerra queda paralizada en pos de un armisticio que no es tal y difícilmente veamos conflictos a corto plazo, por lo que las dos grandes batallas parecen quedar directamente para la octava temporada. ¿Por qué? El episodio lo cuenta al detalle y por eso lo analizamos con cada historia.\nLa pelea por el trono queda a un lado a pesar del fuego de Drogon y es que el nuevo Lannister en camino le da perspectiva a la visión de Cersei de cara a ganar una guerra que ahora ve imposible. Desembarco era el único punto por convencer para combatir a los caminantes blancos y esta estrategia hace incluso imaginar que todos puedan unir fuerzas para machacar al Rey de la Noche, algo inimaginable.\nEl episodio es muy completo. Con el sabor a sangre, la rapidez que le dan tantas tramas a la historia es necesario, aunque se comience con mal pie. La no explicación de cómo Bronn y Jaime sobreviven en un riachuelo a todo un ejército dotrhaki, a Daenerys y a su dragón es de las situaciones más absurdas hasta ahora de la serie. ¿Cómo puede salvar Bronn a un hombre con tal peso por la armadura y que no puede apenas moverse tras el golpe y su única mano? ¿Por qué nadie los ve huir ni va a por él? El caos de la batalla, la herida del dragón (tampoco mencionada después) pueden ser algunas explicaciones, pero como poco es raro.\nEl legado de Daenerys comienza en las cenizas y por unos pocos soldados Lannister elimina a dos Tarly de un Dracarys, un mensaje que ni Tyrion puede aplacar, pero sí visualmente Jon. En la vuelta de la madre de los dragones, Drogon confirma los detalles que episodios atrás habíamos visto y es que el dragón sabe qué sangre lleva el Rey del Norte. Si Drogon pudiera hablar diría casi lo mismo que la mirada de Daenerys durante ese momentum en el que el Targaryen Stark acaricia su futuro sin saberlo.\nQue haya o no historia de amor es otra causa, porque en la manera de contar las cosas en Juego de Tronos, dos simples miradas entre Jorah, Jon y Daenerys en un par de escenas ya cuentan todo lo que deben hacer sin entrar a detallar lo que la música ya dice. El “no os he dado permiso para iros” y el “me he hecho a él” es lo más romántico que un Targaryen ha podido hacer nunca desde la anulación de matrimonio y la boda secreta de Raeggar con Lyanna.\nY sí, quién iba a pensar que la confirmación oficial de que Jon es el heredero directo al trono de hierro la daría Gilly mientras hablaba de escalones y deposiciones de un maestre. La información no es ni mucho menos vacía más allá del hype que le crea al espectador y es que la partida de Sam hacia el Norte bien puede dejarle la oportunidad a su querida de contar uno de los secretos más ansiados de la serie. ¿O será Bran?\nBran, en segundo plano, empieza a mirar más allá del muro mientras Arya tiene su propia guerra con Meñique. Al igual que hemos visto al Tyrion original en la confrontación amistosa con su hermano, Meñique también ha vuelto a sus fueros jugándose su futuro con la mismísima Stark y es que son dos personajes que parecían quedar a un segundo plano y que rescatan su perfil en momentos cumbres.\nEso sí, toda esta evolución precisa de embarazos, bodas secretas en Dorne y dragones mascota quedan a un lado cuando el pasado se reencuentra con el presente y es que la aparición de Gendry y su encuentro con Jon Snow es de los mejores momentos del episodio. El carácter de Davos le hace ser uno de los personajes más queridos a todos los niveles de la saga, pero el recuerdo Baratheon-Stark se revive con una nueva lucha, en el Norte y con nuevos aliados.\nJon, Thoros, Bedric, El Perro, Tormund, Gendry, su martillo y Jorah. Bien podría ser la nueva adaptación de los mercenarios o el All-Star, incluso una nueva versión de Space Jam con las superestrellas contra los monstruos vivientes y es que el equipo ‘condenado’ a elegir su futuro a puesto rumbo al punto más complicados de la historia de Juego de Tronos. Eso sí…y lo que nos vamos a reír en el transcurso.\nBatman: La Broma Asesina. Bruce Timm responde por la escena de sexo 26/jul/2016\nCapitán América Civil War: así será Spiderman según sus directores 9/ene/2016


La actividad deportiva automovilística en Madrid retornará el próximo mes de Julio – Federación Madrileña de Automovilismo\nLa actividad deportiva automovilística en…\nDe muy positiva cabe calificar la reunión mantenida ayer tarde entre la Federación Madrileña de Automovilismo y los responsables de los clubs organizadores: RACE, Escudería Centro, Rasante Sport, Automóvil Club Madrid Sport, Escudería 1000 Lagos, Escudería Etcétera, Natara Sport y Jarama Sport.\nSe trataba en ella de poner en común y actualizar los detalles de las competiciones pendientes, fundamentalmente en cuanto a pulsar el nivel de colaboración de las autoridades locales y saber cómo se vería afectado como consecuencia de las complicadas secuelas que ha dejado la pandemia tras el confinamiento.\nHabida cuenta de que ya se atisba la fecha del fin de la desescalada y que ello marcará la libre circulación entre comunidades, de acuerdo con la Dirección General de Deportes de la Comunidad de Madrid, la actividad deportiva automovilística en Madrid se retomará a partir del próximo mes de Julio.\nUna vez recabados todos esos detalles, se trabaja en la coordinación y actualización del calendario deportivo para hacerlo público tan pronto sea definitivo. Sólo queda resaltar y agradecer la estrecha colaboración de los citados clubs organizadores, pues pese a vivir momentos de incertidumbre, han permanecido trabajando sin desaliento junto a la FMA durante todo este espacio de tiempo, siempre con el objetivo de retomar la actividad deportiva tan pronto como las autoridades competentes dieran luz verde para ello.\nCategorías: Organizadores, Pruebas junio 2, 2020\nAnteriorPublicación anterior:Reanudamos la atención presencial y ampliamos horarioSiguientePublicación siguiente:NOTA ACLARATORIA PARA ENTRENAMIENTOS DE DEPORTISTAS DE LA FMA EN FASES 1 Y 2