General « Factoría de Ficciones\nEscrito colectivamente por los participantes en\nla sesión del lunes 11 de junio de 2012\nEn la mañana del abismo, una espina de calandria\nse clavará en el corazón del destino, deteniendo\nel tiempo en un instante\npara vivir este momento exquisito\nque se tornó en sangriento\nque surgía entre sollozos y llanto.\nUn llanto fuerte y profundo,\nun llanto horrible, de otro mundo.\nUn llanto viejo, un dolor antiguo,\nambiguo y taciturno.\nSeguía y seguía con esperanza,\nel ritmo de la danza de la panza\nlo hacía bailar con esperanza\ny soñar con la cena deseada\ncumplió un deseo infinito\npara lograr una meta\nque te otorgue la solvencia.\nOlvídate del orden establecido.\nNo importa nada, todo vuelve al principio\ny te das cuenta de que estás en el comienzo. Decides continuar\ngateando entre las tarántulas que encuentras a tu paso. Te paras.\nRetrocedes. Continúas. ¿En qué punto se cruzarán los caminos solitarios?\nMe miras. En este momento, antes de perderte de vista, lo sé.\nY recuerdo todo de golpe, amontonándose las imágenes en mi retina,\nrebosando en espumas frágiles.\nEstallando al quedar libres en el aire.\nLa burbuja que salió de su boca\nse fue en busca de la verdad;\nla verdad nunca es buena,\na veces es bastante desagradable\ncuando se tiran por la escalera.\nUsando técnicas distintas, para leerlas\nse encontró con un vacío existencial.\nCada día leía cinco páginas de aquel libro.\nEl libro era fascinante.\nLos personajes eran vivos.\nPero sus pensamientos nacían muertos,\nles faltaban las tripas, el esqueleto y el corazón.\nAún así no había día en que no viniera repleto de palabras,\nPalabras y palabras, durmiendo todo el día sobre un colchón de enciclopedias.\nTranscripción: Luz Alonso Aguiar\n18 junio 2012 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| cadáver exquisito, Cuentos, juegos literarios, Luz Alonso | 3 comentarios\n—Disculpa, ¿está libre?\n—El libro que estás leyendo es muy interesante, me lo terminé de leer hace tan solo un par de días.\n—¡Qué causalidad! Pero si no te importa, me gustaría continuar leyendo.\n—OK, no te interrumpo más.\n—Oye, que yo voy muy tranquila leyendo mi libro y no necesito que se me siente un pesado que me esté dando el coñazo hasta que llegue a mi parada…\n—Vale, ya no te molesto más. Por cierto, soy Rubén y si no recuerdo mal creo que vamos al mismo club de lectura\n—Lo que me faltaba ya.\n—No te enfades mujer, quiero plantear hablar de este mismo libro.\n—Creo que voy a dejar de ir al club porque no estoy dispuesta a aguantarte en la guagua y además ahí.\n—Nada, si quieres me cambio de asiento y así no te molesto más.\n—Mira, haz lo que quieras, pero quiero seguir con mi lectura.\n—¿Tú eres Laura, la del quinto de la calle Estrada, que vive al lado de Julio?\n—Pero, vamos a ver, ¿tú no entiendes lo que te he dicho? ¿Crees que me subo a la guagua para hablar con el primer pesado que se sienta a mi lado? Ya está bien, hombre.\n—Vale, me callaré.\n—Ni debajo del agua creo que te callas. Mira, ¿sabes lo que te digo?, que me bajo en esta parada aunque no sea la mía, pero prefiero ir caminando a seguir en esta guagua.\n18 junio 2012 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| diálogo, Elisa María Quintana Navarro | 2 comentarios\n—Miguel, mira, las ventas han caído mucho en el último mes. Eso lo sabes tú igual que yo.\n—Hombre, tanto como igual, no.\n—Bueno, tú me entiendes. Lo que quiero decirte es que…\n—Espero que no sea lo que me temo, jefe. Recuerde, antes de que siga, que me acabo de casar y queremos ir a por el primer hijo.\n—¡Coño, chico! No me lo estás poniendo muy fácil. Déjame terminar de hablar y luego ya me cuentas.\n—Bien, ¡vale! Me callo.\n—Pepe, el de la gestoría, me comentó ayer, que hay un nuevo contrato que es mejor que el que ahora mismo tienes firmado.\n—Y con el que llevo diez años sin coger ni una baja.\n—¡Coño! No me interrumpas, ¡joder!\n—Es que le veo venir, don Anselmo.\n—Bueno, está bien. Me estás costando un ojo de la cara. Con lo que te pago a ti, Pepe me dice que puedo contratar a dos dependientes.\n—¿Usted está loco o qué? ¿Me está diciendo que me para? Ni lo sueñe.\n—Miguel, no te lo tomes así, hombre. El mundo no se acaba aquí. Yo te daría el paro para que vayas tirando, chico.\nInterrumpe el interfono: “Don Anselmo, su mujer por la línea uno y la señorita Adelaida por la dos”.\n—¡Coño!, lo que me faltaba. Luego las llamo. Perdona, Miguel, ¿qué te decía?\n—Hablábamos de lo difícil que es mantener a una mujer, como para acallar a dos, don Anselmo.\n—¡Eh! ¡Ah! Bien, te entiendo. ¿Así, Miguel, que quieres tener un hijo? Bien, vale, por mí no hay problema. Tú sabes que aquí te apreciamos bastante y el trabajo no te va a faltar.\n—¡Okey! Si no tiene nada más que decirme, le dejo que tengo la tienda sola.\nSinforiano Quintana Segura\n18 junio 2012 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| diálogo, Snforiano Quintana Segura | 1 comentario\nEstaba en la parada del autobús para ir a la oficina. En una mano colgaba el maletín y entre los dedos el bono bus. Con el otro brazo sujetaba contra mi pecho el proyecto para mi jefe, y en la mano, un café. Justo cuando iba subiendo al transporte, un joven -de unos diecinueve años- entró a toda prisa y golpeó mi brazo con su maleta. “¡Joder! Será niñato…”, pensé mientras comprobaba aliviada que el café había caído al suelo y no había ensuciado mi esforzado proyecto. Me senté detrás de él en el autobús, debido al escaso sitio que había, y me sorprendió que se volviese hacia mí.\n—Oye, perdona. No era mi intención…\n—Tranquilo, estoy acostumbrada a que la “fauna salvaje” me atropelle. Tienes suerte, hubiera derramado el café en el papeleo y estarías muerto.\n—¿A qué hora terminas? Te invito a un café –dijo quitándose el auricular que llevaba en la oreja.\n—Ja, ja, ja, ja. Creo que salgo a la misma hora que tú te vas a la cama.\n—Te esperaré en la parada donde coges el bus.\nEl autobús llegó a eso de las diez y cuarto, y cuando se abrieron las puertas del autobús lo vi. La verdad es que era mono, pero tengo treinta y tres años, y él puede que aún lleve pañales. Sin saber cómo, de un café pasamos a un mojito, de un mojito a la ginebra y de ahí a mi cama. Después de varios encuentros tuve que poner freno al asunto. Mi marido llegaría del viaje de negocios en una semana. Una noche, en la cama, me dijo:\n—¿Sabes que el fémur puede aguantar una tonelada? Lo di hoy en clases.\n—Oye, Néstor, tenemos que dejar de vernos.\n—¿Por qué? –su suave piel rozó mi hombro desnudo.\n—Es que… estoy casada, y tengo treinta y tres años –dije mientras me escondía debajo de las sábanas, avergonzada.\n—Da igual, Paola, yo no soy celoso y me da igual tu edad. Podemos vernos en otro sitio.\n—Néstor, tenemos que dejar de vernos. Lo siento, esto ha sido una locura…\nDespués de este último encuentro comencé a ir en metro. Ya con mi marido en casa, las sábanas aún seguían recordándome el adulterio que había cometido. Sin más oscilación, le dije lo sucedido y, mientras él me gritaba desde el vestidor y hacía la maleta, yo sentía volver a mi juventud.\nA la mañana siguiente, cogí el autobús y volví a ver a Néstor. Esa noche nos vimos, y me contó, entre mis sábanas, por qué puede un fémur aguantar el peso de una tonelada.\nVirginia Rodríguez Mentado\n18 junio 2012 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| diálogo, Virginia Rodríguez Mentado | 1 comentario\nGuillermo había hecho sus primeros estudios en un convento franciscano. En Huelva, donde terminó Filosofía.\nSu vida transcurría entre estudio, oraciones y trabajos en los cuidados de la huerta y el cultivo de jamones, en el cual los franciscanos eran grandes expertos.\nLa rigidez de las normas del convento habían definido su carácter. Contaba entre sus virtudes: la disciplina, la pulcritud, el orden y el trabajo, mas no la fe. Los muros del convento cada vez le parecían más altos, produciéndole una sensación de agobio. Cada año menos soportable.\nAntes de iniciar los estudios de Teología, abandonó el convento, en busca de una libertad que entendía le había sido usurpada. Se matriculó en Económicas y Derecho, las cuales estudió paralelamente y terminó en pocos años y con excelentes notas.\nEn poco tiempo, entró a trabajar en una gran empresa. Apreciado por su inteligencia y su dedicación al trabajo, desplegando las virtudes adquiridas en el convento, obtuvo pronto el aprecio y el respeto suficiente para escalar puestos de responsabilidad.\nA los 55 años fue nombrado director gerente de la filial española de su empresa. Había llegado profesionalmente a la cumbre, a lo más alto. Mas no en lo personal.\nPoseía una vivienda en el centro de su ciudad, con su correspondiente préstamo hipotecario, un ropero con una docena de trajes de importante marca, al igual que sus camisas, sus zapatos y su ropa deportiva. Frecuentaba los mejores y más caros restaurantes, eso sí, porque así lo exigía su cargo. Cambiaba de coche cada cuatro años y de ordenador cada seis meses.\nUn día, sin embargo, empezó a sentir el mismo agobio, la misma sensación de encierro que había tenido en el convento rodeado por un muro, con la diferencia de que ahora se trataba de un muro virtual, conformado por la banca, las grandes marcas y su entorno social y profesional que le obligaba a vivir condicionado a ellos.\nNoche tras noche, en sus sueños empezó a aparecer un mar azul inmenso y el horizonte, nada más.\nEl ¡basta ya¡ no fue un seco golpe de émbolo, fue un acto intuitivo lento, realizado a lo largo de varios años y ubicado en su mente, casi por osmosis.\nPoco a poco, se fue alejando de su entorno. Sus paseos por el muelle deportivo de su ciudad, quizá empujado por sus sueños, fueron cada vez más cotidianos, obtuvo el titulo de patrón de yate, después el de capitán de yate , y en uno de sus múltiples paseos vio un velero que reunía, cuantas cualidades hubiera deseado.\nEl velero era un Dehler de 12 metros. Tanto el foque como la mayor eran de enrollamiento automático, y el de esta ultima mediante un motor. Esto hacía innecesario el rizar la mayor, con el correspondiente riesgo que ello conllevaba cuando el embate de las olas amenazaba con hacer perder el equilibrio al navegante con riesgo de su vida.\nLo compró, una vez arreglada su situación económica: vendió la vivienda, entregó el coche a la entidad que se lo tenía cedido utilizando la figura del renting y gestionó con buen éxito la prejubilación, la cual consiguió en buenas condiciones.\nDurante semanas avitualló el velero sistemáticamente; manteniendo sus criterios de orden, de trabajo, de pulcritud; y el día señalado y a la hora señalada , soltó las amarras y partió.\nPensativo, navegó durante varias horas. De pronto, miró a su alrededor, y solo vio un mar azul inmenso y el horizonte. Dejó la embarcación a la deriva, se tendió sobre cubierta y pensó: Ya decidiré qué rumbo poner.\nJosé Said García\n31 mayo 2012 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| cuento literario, Cuentos, José Said García | 4 comentarios\nLa pipa de fumar\nCada encuentro implicaba un cierto riesgo. Era preciso acudir primero a casa del magistrado, en lo alto de la rambla, y subir hasta el despacho de la última planta. Una vez allí, aún debía encaramarse a alguna de aquellas sillas de línea italiana con la habilidad que da la costumbre. Por fin a su altura, podía volver a mirarla de frente. La pipa aguardaba tentadora en un estante abarrotado de libros.\nAquella vez abandonó la casa como tantas otras, a la manera en que lo hacían los invitados del juez, a través del portón de doble hoja y con el mozo de servicio esperando mansamente en el umbral.\nDe camino al barrio se fijó en la gente que fumaba en la calle. Gente asediada por la urgencia, apurando un cigarrillo tras otro a los pies de la oficina aunque tuvieran que apiñarse en una esquina para paliar el frío o la culpa. Acarició el contorno de la pipa bajo el chaquetón y les tuvo alguna clase de recelo. Los que le resultaban más tristes de todos eran los chicos que fardaban de sus primeras caladas. Cambiaba de calle solo para no cruzarse con ellos más abajo, en la plaza del mercado.\nCuando la llevaba con él, no importaba que fuera escondida en lo profundo del bolsillo del abrigo o a la vista, todo era distinto. Él lo era.\nSe sentó en la escalera del portal de su casa y sostuvo la pipa. Olía a picadura de tabaco reciente, quizá incluso del día anterior. El juez habría estado sopesando concienzudamente un caso complicado y el chico de los recados había repuesto el estante hacía poco. Claro que eso era lo de menos, sabía que más de una vez ni siquiera la encendía, porque no salía humo. De vez en cuando se la apartaba y la tomaba en una mano como él hacía ahora, solo por el gusto de hacerlo. Ambos amaban, aunque uno lo ignoraba, todo cuanto despertaba esa pipa de fumar. Tantas cosas que no cabían sino en un lugar como aquel despacho del juez, que más parecía una biblioteca. Además, ayudaba a pensar.\nSe colocó la boquilla en los labios y recostó la espalda contra la pared. En el acto la pipa se encendió y una leve columna de humo brotó de ella, sin necesidad de prenderla ni añadir picadura, y ascendió en el aire por encima de su cabeza. Sobrepasó los rótulos de los bazares y llegó más alto incluso que el griterío de los bares a medio día.\nPero de pronto una voz poderosa irrumpió desde más arriba aún, desde el rellano de su casa:\n—¡Juanmaaaa! ¡Sube a comer, que pareces tonto!\nY cualquier humo se desvaneció.\n31 mayo 2012 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| cuento literario, Cuentos, Elisa García | 6 comentarios\nCon los ojos de la mente veía cómo la manecilla del minutero del viejo reloj despertador de cuerda -implacable temporizador de la potente bomba que había fabricado y colocado en el pilar maestro del puente que unía las dos orillas del río que atravesaba la ciudad-, avanzaba, sin solución de continuidad, hacia el lugar de la esfera donde se hallaba la manecilla que marcaba las horas.\nHabía tomado la dramática determinación de atentar contra la vida del presidente del gobierno de su país y liberar a este de su fatídica influencia. Le acusaba de ser el causante directo de la pérdida de su puesto de trabajo y de sus modestos ahorros, así como los de millones de compatriotas.\nPara llevar a cabo su propósito había estudiado concienzudamente el corto y metódico recorrido que a diario hacía la comitiva presidencial desde la vivienda del presidente hasta la sede del Gobierno. Tras exhaustivas observaciones había comprobado que, con precisión cronométrica, el vehículo del estadista pasaba por encima de la columna maestra del viaducto exactamente a las 8:00 a. m.\nDurante una semana, vestido con pantalones y botas impermeables de pescador y provisto de una caña de pescar, pasó las mañanas en un bote junto a la base de la columna, con un doble propósito: comprobar el recorrido de las lanchas patrulleras que vigilaban el río y que los ocupantes de las mismas se acostumbraran a su presencia en la zona.\nDe esa manera pudo averiguar que la patrulla marítima tardaba una hora en hacer su recorrido a lo largo del tramo del río que cruzaba la ciudad y que pasaba bajo el puente a las 7:30 a. m.\nDecidió colocar la bomba a las 7:00 a. m. porque a esa hora el número de transeúntes y vehículos que circulaban por el puente era escaso y, si alguien tenía la curiosidad de fijarse en él, desde la distancia su apariencia de pacífico pescador no levantaría sospechas.\nEligió un viernes para llevar a efecto el atentado. Preparó con detenimiento la bomba, la introdujo con cuidado en la cesta que utilizaba para llevar los aparejos de pesca, se puso los pantalones y las botas impermeables, tomó la caña de pescar y se dirigió en su automóvil al recodo apartado del río donde tenía escondido el pequeño bote. Una vez sentado en él, se dirigió hacia la columna remando despacio para no llamar la atención. Cuando llegó a lamisma comprobó la hora en el reloj de pulsera que llevaba en la muñeca de su mano izquierda. Eran las 7:00 a.m. Sujetó la bomba a la base de la columna de forma que no fuera localizada desde lejos, colocó las manecillas del reloj despertador a las 11:00 horas e hizo lo mismo con el reloj de pulsera que llevaba en la muñeca de su mano derecha, de manera que ambos relojes quedaran sincronizados. Así podía seguir desde su observatorio el instante en que se produciría la explosión. Las manecillas harían contacto a las 12:00 horas. En ese instante serían las 8:00 a.m.\nAcabada la operación, remó hasta la orilla y se retiró a un discreto emplazamiento situado en un parque anexo al río. Desde allí divisaba el puente y el tramo de autopista que conducía al mismo.\nUna vez en su lugar de observación, mientras se imaginaba cómo avanzaban las manecillas del temporizador, se entretuvo en mirar, a través de unos prismáticos, la panorámica que se extendía ante sus ojos. La silente ciudad a la luz del amanecer, le parecía irreal, hermosa.\nLe devolvió a la realidad el ulular de las sirenas de la policía que escoltaba a la comitiva presidencial y le abría paso entre el tráfico que a esa hora empezaba a colapsar la autovía que llevaba al puente. La caravana presidencial se aproximaba, lentamente, con precisión matemática, hacia su fatídico destino.\nVio cómo el vehículo presidencial se adentraba en el puente y se acercaba a la columna maestra. Fijó la vista en la manecilla del segundero del reloj sincronizado y, en voz baja, comenzó a contar hacia atrás: diez, nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno, cero.\nCerró los ojos para concentrarse en el ruido de la explosión, pero esta no se produjo. Los abrió a tiempo de contemplar cómo la caravana de vehículos rebasaba el puente y se dirigía a la sede de la Presidencia.\n¿Qué había pasado? Repasó mentalmente el concienzudo plan que había esbozado y no encontró ningún fallo.\nEsperó a que llegara la noche para acercarse a la columna y averiguar cuál había sido la causa de que la bomba no hubiera explotado.\nUna vez examinado el artefacto observó que la aguja del minutero se había detenido dos minutos antes de llegar a las 12.00. Lo desmontó y comprobó que se había roto la cuerda.\nMientras lo manipulaba, por un instante creyó que el viejo reloj despertador, consciente de que iba a ser el causante de una tragedia, se había negado a ser cómplice del magnicidio. Por un instante creyó ver que sus agujas atravesaban la esfera de cristal y le señalaban como dedos acusadores.\nAgustín Delgado Santana\n31 mayo 2012 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| cuento literario, Cuentos | 8 comentarios\nEstela siempre miraba su anillo cuando se sentía triste, jugaba a darle vueltas con el pulgar y el corazón cuando estaba nerviosa, le daba un beso cuando recibía una buena noticia. Era su anillo de casada y pensar en el día de su boda con Juan le traía recuerdos muy agradables. Haber tenido allí reunida a toda su familia y a la de su marido, haberlos visto llorar y bailar unidos por la felicidad (y rememorar las grandes borracheras de algunos) era algo que realmente le reconfortaba. Se había casado enamorada hasta las trancas tras diez años de noviazgo, y quince años después de la boda seguía prácticamente igual de feliz. Juan era un buen hombre, y conservaba intacto el sentido del humor que la había encandilado en la facultad de Magisterio.\nAquel anillo, una simple alianza de oro amarillo, le había gustado desde siempre. Recordaba a su madre con él, haciendo parecer delicadas unas manos ásperas, castigadas por los productos de limpieza. Veía en él el espíritu de una mujer fuerte y luchadora, que supo sacar a sus niños “pa`lante” con lo poco que tenía. Llevarlo era su forma de tenerla presente.\nCarmen había tenido que dejar la escuela de niñas desde demasiado pequeña para ponerse a trabajar como “empleada del hogar” (como se dice hoy en día). Aquel anillo era prácticamente la única prenda de valor que tenía, pero más valioso que sus hijos, que eran su gran tesoro. Cuando miraba el anillo Carmen sentía miedo. Le daba miedo salir a la calle con él puesto: con la necesidad que había en aquella época, cualquiera podría intentar robárselo a la fuerza. Le daba miedo estropearlo al limpiar. Le daba miedo que algún día se le cayera sin querer. Pero lo que más miedo le daba era que si, por lo que fuera, su marido la veía algún día sin el anillo, tuviera una excusa más para molerla a palos. Que a ella los palos ya poco le pesaban, pero pensar que algún día pudiera tocar a alguna de las niñas… Eso sí que la mataba. Pero sus hijas tendrían un buen futuro. “Quizás alguna hasta sea maestra”, pensaba. Eso tendría que ocurrir aunque tuviera que vender el anillo, aunque… “Bueno, que sea lo que Dios quiera”.\nPara Estela, su madre había muerto demasiado joven, apenas pasaba los 60 años. Pero no le extrañaba, sabía la vida que había tenido, y la vida que le habían hecho tener. Y respiraba hondo. No había podido conocer a su nieta, Paloma, que ahora era una señorita de 14 años.\nPaloma estaba en Segundo de la E.S.O. La vida en el instituto estaba bien. Era buena estudiante, tenía un grupo de amigas con las que se lo pasaba pipa y había empezado a salir con Óscar, que era muy guapo y tenía moto. Además, cuando hicieron seis meses, Óscar le regaló “la alianza”, y era la primera de sus amigas en tener “la alianza”. ¡Le hacía tanta ilusión vérsela puesta! Era su amuleto de la suerte, aprobaba todos los exámenes si lo sujetaba fuerte entre sus manos antes de empezarlo. Seguro que ella y Óscar estarían juntos para siempre.\nEl día que Paloma le contó a su madre que Óscar le había regalado “la alianza”, ella no pudo más que echarse a temblar. Su hija era demasiado joven para tener novio, iba a despistarse de los estudios, iba a convertirse en una… Bueno, fuera lo que fuera, lo que le causaba pavor en realidad era todo lo que podía significar un anillo. Ella lo sabía. Pasó toda la noche en vela, mirándolo y dándole vueltas con el pulgar y el corazón. Pensó en su madre.\nEn aquel momento comprendió que, por mucho que le doliera, había cosas que se le escapaban de las manos. Entendió que un mismo anillo podía contar varias historias y que, le gustara o no, cada anillo tenía la suya propia.\n23 mayo 2012 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| cuento contemporáneo, Cuentos, Iriome Vega | 4 comentarios\nAquella mañana de agosto, acompañando a las habituales notificaciones bancarias, recogí del buzón de mi vivienda un inesperado sobre. Estaba sellado en San Pedro de Atacama y lo remitía Paula Orellana Contreras. Hacía unos meses, y a través de una conocida red social de Internet, había localizado su perfil. Sus datos personales me daban alguna pista en mis ya casi abandonadas investigaciones por conocer la historia de la familia de mi abuelo paterno, Jacinto Orellana. La coincidencia en los apellidos y en el nombre de la localidad de nacimiento de mi abuelo, un pequeño pueblo salitrero al norte de Chile llamado San Pedro de Atacama, había hecho reavivar mi interés, ya casi marchito, por conocer su pasado.\nHasta entonces, pocos datos había podido obtener sobre él. Mi padre había fallecido cuando yo apenas tenía cinco años y tampoco había conocido a ninguno de mis abuelos. Además, por alguna causa que nunca supe y a pesar de mi insistencia, mi madre era reacia a hablar sobre la vida de mi abuelo y de su familia chilena. Nunca comprendí sus silencios a mis súplicas, motivadas por el profundo hueco que siempre había residido en mi interior, hasta que llegó el día en el que decidí no volver a preguntarle más sobre él, cuando como única respuesta recibí ahogados sollozos cercanos al sufrimiento.\nPor desgracia, tampoco había tenido mucho éxito con el nuevo descubrimiento de mi familia chilena. Había cruzado con Paula varios mensajes a través de la red social y por correo electrónico. Sin embargo, algunas de mis preguntas seguían sin obtener una respuesta clara que satisficiera mi curiosidad. Hasta me llegué a cuestionar si esta curiosidad se había transformado en necesidad, y esta en una obsesión anormal. Pero las respuestas evasivas de Paula y su frase “mejor dejarlo así, es una historia que aún no nos explicamos ni nosotros mismos”, a mi insistencia por conocer, entre otras cosas, las razones por las que mi abuelo había abandonado Chile a la edad de veinticinco años, no hacían nada más que aumentar mi curiosidad. Tampoco me aclaraba lo que había sido de los padres de mi abuelo, Mario y Juana, o de su hermano Miguel, o de su hermana Cristina.\nAsí que cuando en ese instante de aquella mañana abrí el sobre, sellado en la oficina de correos de San Pedro de Atacama, me inundaron la emoción y la intriga. En su interior había una foto de la familia que parecía muy antigua por lo acartonado y descolorido del papel. En ella se veían a varios personajes elegantemente vestidos con indumentaria indígena propia de los habitantes de la zona y con rostro serio, como si el hecho de retratarse en una fotografía hubiera sido un acontecimiento extraordinario en aquella época. En la parte inferior estaba escrita la fecha del quince de noviembre de mil novecientos veinticinco. Enseguida supuse que era una foto de la familia de mi abuelo y que de esta forma Paula intentaba saciar mi curiosidad, al menos de forma visual. La fotografía iba acompañada de una nota escrita a mano y con una caligrafía que por su belleza sobrepasaba en mucho lo normal. La leí con inenarrable interés y transcribo su contenido:\nQuerido primo Esteban:\nDeseo decirte en primer lugar que deseamos que estés bien. El saber de ti hace unos meses nos ha traído muchos recuerdos de nuestra historia familiar. Quiero indicarte que también para nosotros la partida del abuelo Jacinto dejó un vació en la familia que aún no hemos podido llenar. Tampoco hemos encontrado una explicación a sus consecuencias. Desde su partida no volvimos a saber nada de él hasta que te pusiste en contacto conmigo, lo que nos supuso una gran alegría y, al mismo tiempo, sorpresa. No sabíamos que se había casado en esas tierras de Europa ni mucho menos que había tenido descendencia, cosa que nos alegra profundamente.\nPuedo decirte que aquí el abuelo Jacinto vivió una infancia feliz en compañía de sus padres y hermanos, y que hubo momentos entrañables mientras iba a la escuela o compartía el trabajo en el salar con su padre y su hermano Miguel durante los fines de semana. Las mujeres, en aquel tiempo, se ocupaban de las tareas de la casa y controlaban la economía familiar. Eran otros tiempos.\nPero, querido Esteban, siento decirte que nos es imposible darte más información que la indicada en esta nota y lo poco más que te he informado en nuestras comunicaciones previas. Hemos decidido enviarte la última fotografía donde aparece retratado el abuelo Jacinto. Fue tomada en mil novecientos veinticinco. Tu abuelo es el que está de pie, justo detrás de su hermana Cristina. A su lado, también de pié, está Miguel y delante de él, los padres Mario y Juana.\nDecirte que aquí toda la familia nos encontramos bien de salud. Tenemos por costumbre reunimos en San Pedro de Atacama todos los quince de noviembre, día de la partida del abuelo Jacinto. Es una forma de mantener siempre viva su presencia entre nosotros.\nQuerida familia canaria, deseamos desde aquí todo lo mejor para ustedes y que puedan compartir entre todos la paz y la salud que aquí hemos gozado durante mucho tiempo.\nTe pedimos disculpas si no podemos saciar más tu curiosidad. De momento, te pedimos encarecidamente que no insistas en profundizar en más cosas de las que te hemos informado. Nos resulta completamente imposible hacerlo pero quizás algún día puedas llegar a comprender todo esto.\nRecibe un enorme abrazo y mucho cariño para ti y para tu familia de esta, tu otra familia, que te quiere tanto como siempre hemos querido al abuelo Jacinto.\nPaula Orellana Contreras\nDespués de leer la carta me debatí entre el enojo y el malestar por quedarme casi igual que como estaba, aunque ahora, al menos, tenía la prueba fotográfica irrefutable de que la existencia de mi abuelo y de su familia chilena era real. Sin embargo no entendía las afirmaciones de mi prima Paula cuando se refería a las consecuencias que había supuesto para ellos la partida de Chile de mi abuelo Jacinto. Supuse que el dolor por no volver a saber nada más de su hijo mayor fue un duro golpe para la familia chilena. Pero, por otro lado, tampoco entendía que me hablara solamente de la familia cercana a la de mi abuelo pero sin hacer referencia ni siquiera a la suya propia, a sus padres, hermanos o tíos. Era como si no hubiera otros lazos familiares que los narrados en su carta. También me resultó curioso que las respuestas fueran conjuntas, como si hubieran tenido una reunión y hubieran decidido qué debía saber yo y qué no debía saber.\nConfieso que me dejé llevar por la curiosidad y, a los pocas semanas, y a pesar de la petición de que dejara las cosas tal como estaban, decidí viajar a San Pedro de Atacama y conocer personalmente a Paula Orellana y al resto de la familia chilena. Así que tomé un avión a Santiago de Chile y posteriormente a Antofagasta, la capital de la región donde se situaba el pueblo de mi familia chilena.\nA pesar de que había comunicado mi intención a Paula y le había dado la hora de llegada a Antofagasta, no había recibido ninguna respuesta por su parte. Es por eso que no me extraño no verla en el aeropuerto, aunque también quise pensar que podían haber sido sus obligaciones lo que no le permitiese haberse puesto en contacto conmigo. Al fin y al cabo, San Pedro de Atacama apenas era una ciudad de unos cinco mil habitantes situada a trescientos kilómetros del aeropuerto.\nDecidí descansar en Antofagasta, recorriendo por un rato su puerto, ya casi en desuso, y sus plazas y calles impregnadas de un romanticismo decadente debido al ya casi inexistente comercio del salitre.\nA la mañana siguiente tomé el autobús hacia San Pedro y quedé impresionado por la belleza del paisaje desértico de Atacama, como si el tiempo se hubiese parado durante cientos de años, por no decir miles.\nMi nerviosismo aumentó a medida que me aproximaba a San Pedro, en parte por lo que representaba estar viendo los mismos paisajes que había visto mi difunto abuelo durante su niñez y su juventud, y en parte por saberme transgresor de las recomendaciones familiares por parte de Paula y la familia chilena.\nA las quince y treinta horas, me encontraba delante de la iglesia de San Pedro, cansado del trayecto y completamente solo. El autobús se había marchado y parecía que a esa hora la ciudad había quedado completamente dormida o, peor aún, desierta. La puerta de la iglesia estaba abierta, así que pensé que sería un buen sitio para estar a la sombra en aquel día soleado, quince de noviembre. A los cinco minutos de estar sentado en uno de los bancos de la iglesia, y ya a punto de salir para localizar un lugar donde alojarme, entró por la puerta una niña con vestimentas indígenas y, sin mediar palabra, me entregó un sobre color sepia y de mediano tamaño, y se marchó.\nMe quedé atónito por lo extraño de la situación, como si hubiera entrado en un mundo al que no había sido invitado. Abrí el sobre, rogando que me diera alguna indicación que me guiara hasta ella o hasta algún otro familiar o al menos hasta alguien que me hiciera volver a una realidad más cercana. No fue así. En el interior del sobre había una fotografía, esta vez a color, pero similar a la que había recibido en mi domicilio de Arucas hacía tan solo dos semanas atrás. En la fotografía estaban retratados todos los familiares que había en la fotografía enviada a mi domicilio menos el abuelo Jacinto. Curiosamente, todos mantenían la misma expresión y estaban ataviados con ropas similares a las de la foto del primer sobre. Pero esta vez la fecha indicada era la de quince de noviembre de dos mil cinco, lo que hizo erizar mi piel.\nTambién esta vez, una pequeña nota acompañaba a la fotografía.\nLamento no poder atender tu curiosidad más de lo que hemos hecho anteriormente. Como podrás comprobar, el tiempo aquí transcurre con otra medida. Nosotros seguimos siendo los mismos, incluso mantenemos el mismo dolor por la partida de Jacinto, tu abuelo, nuestro hermano.\nCristina Orellana Contreras (Paula)\n22 mayo 2012 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| cuento contemporáneo, Cuentos, Jorge Halaby Ascaso | 5 comentarios\nTres días de viaje en autobús habían sido agotadores para Mauro. Un pueblo sin historia, le dijeron. Ya lo comprobaría por la mañana, ahora necesitaba descansar. El hecho de haber encontrado aquel lugar hizo que la entropía se apoderara de sus emociones. Comenzó a caminar bajo un cielo con llanto de estrellas.\nCon la excusa de tomar un café, entró en un bar de un edificio gris con balcones negros, igual que la barra, las mesas, las sillas y la ropa de los camareros, que aparecían envueltos en un sudoroso vaho de treinta y dos grados centígrados.\n—¿Podría indicarme si hay algún hostal por aquí? –preguntó mientras le servían en una esquina de la barra.\n—Hostal no hay, pero Claudia, la médico del pueblo, acostumbra alquilar habitaciones.\nLe asignaron una de elegante asimetría, con baño propio y con vistas a un laberinto de piedras antiguas, dentro de un jardín inmenso.\nPor las mañanas, mientras Claudia iba a su consulta, él se quedaba componiendo sus poemas. Hasta que llegaba ella y, entonces, lo encontraba tomando el sol junto a la rosaleda.\nClaudia era muy reservada, el mayor de sus secretos lo guardaba bajo llave: tenía un espejo que mostraba solo el interior de las personas. Muchas veces no permitía que alguien que pretendiera quedarse en el hostal ni siquiera pernoctara. Solo cuando veía su reflejo en el espejo sabía si era o no adecuado que alguien se quedara. El caso de Mauro fue totalmente diferente: este le gustó de inmediato. Su físico, sus maneras, su gusto por la restauración y por el arte. Cuando entró en la casa, la dejó pasar antes y, admirada, se adelantó, sin fijarse en el reflejo de este en el espejo.\nEntre ellos, tanto el agudo silencio como el eco de la soledad compartida eran igual de refulgentes. Se pasaban la noche hablando y riendo. había química y se notaba. Volaban los besos y las caricias, se deslizaban con ellos mientras iniciaban el ascenso hacia el dormitorio principal. Entre labio y labio vio, por casualidad, sin pretenderlo, sin buscarlo, el reflejo de Mauro en el espejo, con las fauces y los dedos llenos de sangre, cual depredador, y una mirada de loco que la paralizó, notó la sangre helarse en sus venas. Lo miró para descubrir que la mirada no solo estaba en el espejo, sino que ya inundaba sus ojos.\nClaudia lo supo en ese mismo instante: no habría manera de escapar de su destino. Como pudo, abrió la puerta corrediza que llevaba al jardín y corrió hasta dejarse la piel en las huellas para adentrarse en el laberinto. Nadie escuchó sus gritos, nadie oyó sus llamadas de auxilio.\nCuentan en el pueblo que si alguien se mira en el espejo, la ve allí, con gesto suplicante; quedó perenne su reflejo. Dicen que la casa está maldita. Pienso ir a comprobarlo por mí mismo.\nM. Carmen Rodríguez Trujillo\n22 mayo 2012 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| cuento contemporáneo, Cuentos, M. Carmen Rodríguez Trujillo | 9 comentarios\nLos tres sintecho\nEn un pequeño país, en el extremo más occidental de Europa, vivían tres hermanos. Se trataba de tres cerditos casi de la misma edad, muy parecidos físicamente pero de muy distinto carácter.\nEra época de bonanza.\nEl más pequeño y perezoso de los tres, dejó los estudios antes de graduarse y se puso a trabajar de peón en la construcción. Ganaba mucho dinero y el trabajo le sobraba. Utilizaba los materiales de peor calidad del mercado y, como le apremiaban los encargos, siguiendo las instrucciones de su patrón, trabajaba rápido y mal.\nEl segundo hermano era algo más aplicado. Terminó una diplomatura y pronto comenzó a trabajar. A los pocos años, aprobó unas oposiciones y sacó plaza de funcionario. A pesar de tener un sueldo fijo y seguro, tuvo que pedir un préstamo al banco porque el precio de las casas era desorbitado. Se compró un chalet en el campo y le sobró dinero para poder amueblarlo.\nEl hermano mayor terminó una licenciatura pero nunca ejerció. Desde muy joven se metió en política y siempre ocupó puestos de poder. Le regalaron un dúplex en la zona alta de la ciudad. No necesitó comprarse un coche; tenía un Mercedes con chófer en la puerta siempre a su disposición. Como él se ponía su propio sueldo, comía gracias a las dietas o las invitaciones, le regalaban trajes y viajaba gratis en primera clase, fue ahorrando mucho dinero en una cuenta en un paraíso fiscal. Manteniendo un alto tren de vida, con sus hijos en colegios concertados y con un buen seguro de salud privado, su asesor le conseguía que la declaración de la renta le saliera a devolver; engordando así su cuenta en Suiza, por si se torcían las cosas. Y así ocurrió.\nEl lobo feroz de la crisis azotó el Continente. Los países que se creyeron ricos, porque vivían haciéndole el negocio a las inmobiliarias y a los bancos y malgastando subvenciones de la comunidad, descubrieron que nunca habían dejado de ser pobres.\nAl primero que sacudió la crisis fue al pequeño. La burbuja inmobiliaria le estalló en la cara. Ya no le salían ni pequeñas chapuzas; la gente estaba sin blanca y muy asustada. Los bancos se declaraban insolventes para que los rescataran los estados. Se apuntó al paro, aunque la mayoría de los trabajos que había hecho los cobró en dinero negro. No había podido ahorrar, la hipoteca se lo llevó todo y cuando el Euribor sopló y sopló, se llevó hasta su casa. Corrió a refugiarse con el mediano.\nAl principio, al segundo, la crisis no pareció afectarle. Mantenía su empleo pero le fueron recortando el sueldo, una y otra vez, y pagaba cada vez más impuestos. Sus hijos iban a colegios privados, era honrado y, por su nivel de renta, no conseguía la puntuación para acceder a los concertados. Terminó sin poder pagarlo. Si antes trabajaba por tres, ahora debía hacerlo por diez. Su salud se resintió y cuando sopló el copago sanitario le sangró la úlcera de estómago al no poder comprar protectores gástricos. Cada día sus ropas estaban más ajadas y él más demacrado. Tuvo que coger dos bajas de menos de diez días en dos meses consecutivos y se vio con la carta de despido bajo el brazo tocando en casa de su hermano el mayor.\nEl cerdito político, después de ocho años en la oposición, había vuelto al poder gracias a la fe de los desesperados; gracias a sus mentiras electorales, el huracán de la crisis sopló y sopló y le colocó de nuevo en lo más alto. Abarató despidos favoreciendo a sus amigos empresarios. Rescató a los bancos afianzando relaciones interesantes. Por el bien del país, se trajo su dinero de Suiza gracias a su aprobación de una amnistía que le resultó muy ventajosa. Su ambición no tenía techo; se sentía el rey de los cerdos.\nCuando sus hermanos le pidieron asilo, se le presentó una ocasión ideal para lavar su imagen y a la vez despertar admiración en el quinto poder; a los que ya había engoado con el retroceso en los derechos de las cerditas y de los homosexuales, pero esto era un claro ejemplo de su caridad cristiana.\nAntes de abrirles la puerta les recordó lo que siempre les había repetido: “Partirse el lomo trabajando y no hacer trampas para enriquecerse, solo puede conducir a la miseria”.\nEl lobo había empezado por asomar las orejas y terminó por enseñar los colmillos. El huracán de la crisis sopló dejando a los pobres más pobres y a los ricos más poderosos; muchas casas vacías propiedad de los bancos y a muchos cerditos en la calle, indignados.\n14 mayo 2012 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| Cuentos, los tres cerditos, Raquel Romero Luján, reescritura de un cuento tradicional | 7 comentarios\nOtro día aburrido, otro menú de 7´50 sin pretensiones, siempre ventana, palco de primera, ir y venir, nada de interés o eso creía.\nLa primera vez que vio a Sofía se le abrió el apetito. 1´70, pálida, sudadera roja, despreocupada. Se cubría la cabeza mientras corría. La lluvia la encontró al salir y la capucha de la sudadera le cubría parte del rostro. Parecía que eso la hacía invisible a todos, a todos menos a él. Quién podía adivinar el rugido, esas ruedas dentadas girando dentro, abriendo las mazmorras, conjurando. En ese instante, solos, Sofía y el cuento.\nSu mirada felina la siguió desde el mismo instante en que reconoció su llamada. Tres meses apurando el pitillo en la ventana, en aquella cafetería con flores de plástico, olor a sudor y aceite requemado. Ese cristal empañado y el humo, revelaban a Sofía, desde aquel lugar mediocre, como una aparición. Todo se movía lentamente, los tintineos de los cubiertos y platos, lo aislaban del mundo con un ensordecedor sonido metálico.\n-Son 7´50 señor -resuena de pronto.\n-¡Puto cabrón! –pensó-. ¡No se interrumpe a un cazador! -se dijo para sí. Deja caer las monedas con desprecio y aprieta los puños. Clava una sonrisa al camarero y se va.\nHabía estudiado cada uno de sus pasos desde la distancia, así la disfrutaba pequeña, apenas un borrón en medio de los grises, un trazo caprichoso. La tapaba con su dedo índice, en perspectiva y sintió el delirio del creador.\nMartes 27, está decidido. La esperó al final de la calle y se precipitó hacia ella para forzar un tropiezo, estrategia nada sutil claro, pero efectiva.\nSu carta de presentación, una sonrisa convincente y un tartamudeo a modo de disculpa.\n-No te preocupes, iba despistada.\n-Lo lamento -dijo-, voy como loco a casa, tengo que sacar al perro. Llevo todo el día fuera y estará hecho una fiera, y ambos rieron.\nSe le quedó pegada en los dedos, así que tras su marcha, al doblar la esquina, se frota una mano contra la otra, despacio, como si quisiera modelar la sensación.\nUnos cuantos encuentros “casuales” por la vecindad, unos libros prestados, algunos pequeños favores y ya era el vecino perfecto. Cuán sobrevalorada está la bondad.\nAllí estaban, la luna cortada y Sofía. Llevaba dentro del pecho las bestias, la sangre palpitando en la sien, la respiración entrecortada, la boca seca, el aire helado, la calle muerta. Bajo su sonrisa, una daga y, anclado en el asfalto, pensó: ¿y bajo esa capucha?\n14 mayo 2012 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| caperucita roja, Cuentos, reescritura de un cuento tradicional, Sonia Guedes | 6 comentarios\nTic, tac, tic, tac… El reloj de la pared del fondo seguía funcionando. Hmmmm, en nada vendría el anciano a darle cuerda. Alguna vez, por puro aburrimiento, había contado los tictacs entre las idas y venidas del anciano. Otras veces contaba sus pasos desde que lo escuchaba abrir la puerta de abajo hasta que llegaba arriba. Al principio era joven. Lo oía subir los peldaños de dos en dos. Más tarde de uno en uno, y ahora, además, lo acompañaba el taconeo de un bastón. Luego le llegaba el ruido de la gruesa llave de hierro al girar la cerradura, y el chirriar de la puerta de madera. El anciano entraba, abría la ventana, se movía por la habitación canturreando y se marchaba. No podía verlo, pero sabía exactamente en qué sitio estaba y qué hacía: aireaba las cortinas, sacudía las alfombras, quitaba el polvo a los cuadros y, antes de irse, daba cuerda al reloj. Qué previsible. Tremendamente previsible.\nAlguna vez también venía ella. Nunca la oía subir, porque se deslizaba como la brisa. Pero en cuanto se abría la puerta, el olor a flores recién cortadas se extendía por toda la estancia. Se acercaba a ella, le colocaba bien las sábanas y la colcha, y a veces la peinaba. Le gustaba sentir esas caricias en su pelo, y sus manos pequeñas y suaves retirándole el flequillo del rostro. A veces le hablaba, le contaba lo apuesto que era el hijo del molinero, el pastel que había preparado para la fiesta de la cosecha… Cuando se marchaba, su corazón se encogía. Ojalá pudiera decirle que no se fuera, que se quedara con ella, que siguiera contándole cosas. Que se aburría cuando estaba sola. Que morirse no era como le habían dicho. Que no había una luz cegadora hacia la que andar. Tampoco unos seres alados que venían a buscarla a una, tocando arpas y trompetas doradas. Ni siquiera había un infierno lleno de hogueras y diablitos bailando alrededor del fuego. Morirse era quedarse estático, con todos los sentidos alerta, pero sin poderse mover, esperando vaya usted a saber qué. Era aburrido. Tremendamente aburrido.\nEl sonido de unos pasos en la escalera la trajo de vuelta a la realidad. El anciano, con el rítmico repiqueteo de su bastón. Y… alguien más subía por la escalera, con determinación. La curiosidad la puso en alerta. ¿Quién vendría a visitarla?\nLa puerta se abrió y, por un momento, se hizo el silencio. ¿Qué ocurría? ¿Por qué no entraba esa persona? ¿Quién era y qué era lo que buscaba allí? De repente, el recién llegado se puso en marcha, acercándose a ella. Escuchó al anciano murmurar algo desde el umbral. Más desconcierto. La madera crujió cuando el desconocido se sentó en el borde de la cama. Supo que la observaba, e inspiró, aunque sabía que nadie podía notar que lo hacía. Olía a bosque, a cuero, a tierra húmeda, a hierba recién cortada. Y supo inmediatamente que algo en su vida iba a cambiar para siempre. Su corazón se aceleró, retumbándole en los oídos. Y lo siguiente que sintió fue un ardor en los labios, un calor que se extendía por su cara, por su cuello, que bajaba por su cuerpo y se derramaba por sus extremidades, causándole una extraña picazón. Intentó mover un pie, sabiendo que, como siempre, sería en vano. Pero el frufrú de la sábana le indicó que, esta vez, estaba equivocada. ¿Sería verdad que había podido moverse? Movió un dedo y, con la yema, pudo sentir el tacto del tejido de Damasco que la cubría. Con emoción, abrió lentamente los pesados párpados y se asomó a unos ojos profundos que sonreían. No era el diablo con su tridente y una fogata en el rabo. Tampoco era la luz cegadora. No. Era mucho mejor. Bastante mejor. De hecho… tremendamente mejor.\n14 mayo 2012 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| cuento, Luz Alonso | 6 comentarios\nEl día empezó gris, y a media mañana los cielos ya andaban de mudanza. Se agolpaban las nubes y sonaban los estruendos de sus choques como rugidos de fieras encerradas. A principio de la tarde el viento se apropió de la tierra, curvó los árboles, peinó la hierba y recorrió las callejuelas en su búsqueda enigmática y minuciosa. Cerré puertas y atranqué ventanas; las holguras de las bisagras hicieron que, en su agitación, las hojas acompañaran la tormenta con repique de tambores. A las pocas horas sonaron en la puerta cinco toques con perfecta sincronía. Aquello sonaba a llamada y no como fruto del vendaval. Abrí y mi hermano pequeño entró con el aliento del que huye de algo.\n—Vengo a pedirte cobijo —me dijo—. La tempestad se ha llevado mi casa.\n—Tienes la ingenuidad propia de tu juventud —respondí—. No se puede llamar casa a un montón de ramas y telas tendidas entre dos árboles.\nLe llevé a la cocina y pedí su ayuda para preparar la cena. Por los espacios diminutos que dejaban las hojas en su unión con los marcos entraban en la casa hebras de aire que movían con dulzura las llamas de los fogones. El huracán continuaba con sus intentos de derribo y se quejaba de la lucha infructuosa contra los muros de piedra con gritos que erizaban la piel. No había pasado mucho rato cuando la puerta retumbó con un palmoteo urgente. Dejamos entrar a mi segundo hermano y entre los tres impedimos que el viento invadiera la casa, empujando la puerta con la fuerza de nuestros hombros.\n—Necesito tu asilo, hermano —me dijo—, la tormenta ha derribado mi casa.\n—Atrevida es tu inexperiencia —le contesté—. No existe otra razón por la que te empeñes en llamar casa a unas maderas mal sujetas que ni a cabaña aspiraban.\nCompartimos la cena y reímos al evocar recuerdos de la infancia en el hogar de nuestros padres. Afuera, el ciclón gritaba la rabia que le nacía por lo inútil de su esfuerzo.\n14 mayo 2012 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| Cuentos, los tres cerditos, Pedro Conde, reescritura de un cuento tradicional | 6 comentarios\nIV taller Factoría de Ficciones en la Biblioteca Pública del Estado\nA partir de hoy, 9 de abril, y hasta el viernes 19 (o hasta agotar plazas) queda abierta la inscripción para el IV Taller Factoría de Ficciones en la Biblioteca Pública del Estado, un taller de escritura creativa, de naturaleza teórico-práctica y principalmente orientado hacia el cuento literario. En esta ocasión, Factoría de Ficciones tendrá una duración de 8 sesiones de dos horas cada una, que tendrán lugar cada lunes, a partir de las 18:30 en la Sala Polivalente de la Biblioteca Pública del Estado en Las Palmas.\nLa inscripción es gratuita, pero el número de plazas es limitado (30 participantes como máximo). El acceso al formulario de inscripción puede hacerse directamente desde la página web de la Biblioteca Pública del Estado.\nEl programa general de este año es el siguiente:\n1. La extrañeza ante lo cotidiano. El paso del cuento tradicional al cuento literario.\n2. El cuento literario. Hacia una fijación de los límites del género. Algunos decálogos.\n3. Tema y argumento. Verdad, ficción y verosimilitud. Cuento realista y cuento fantástico. La elección de los símbolos. El punto de partida.\n4. El punto de vista narrativo. El tiempo.\n5. Desenlaces. Algunos errores comunes.\n6. El monólogo y el diálogo. Estilos. Algunas evoluciones recientes.\n7. Algunas técnicas de las viejas vanguardias. La literatura como juego.\n8. Retorno a la extrañeza ante lo cotidiano. Conclusiones.\n9 abril 2012 Posted by factoriadeficciones | General, Noticias y comunicados\t| 1 comentario\nSiesta/Escuela de magas/No sabrías\nReclinado en tu regazo tus manos acariciaban mi rostro adormecido, soñaba que estabas en el mío y te sentía respirar.\nEscuela de magas\nAcaba de inaugurarse en París un local para hacer magas como la de Rayuela. A cada muchacha se le enseñará a romper los puentes al cruzarlos y a llorar a gritos cuando algo les salga mal. A continuación deberán adelgazar para parecerse a la susodicha y hallar por casualidad a personas de paciencia infinita como Oliveira. Ocurre que los parisinos no las soportan.\n¿Te ríes del dolor cuando lloras de placer?\nJosé Francisco Costa Medina (Fran Smith)\n13 febrero 2011 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| Cuentos, José Francisco Costa Medina (Fran Smith), microrrelatos | Deja un comentario\nA una rosa/Blancanieves\nY después intimaría con ella, solo había que hacer las cosas con delicadeza. Lo que no había previsto es que estaría rodeada de flores; se avergonzó, se le cayó la regadera y la dejó plantada en aquel jardín.\nY cuando llegó a despertarla le dio un beso y despertó. Se sabe que después Blancanieves hizo lo mismo con ese príncipe metrosexual de piernas depiladas que con el cazador para que la dejara libre, y ella, que era muy promiscua, volvió con sus siete hombres.\nDaniel Marmolejo Valencia\n13 febrero 2011 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| Cuentos, Daniel Marmolejo, microrrelatos | Deja un comentario\nEl pasado siempre acaba volviendo/La explicación/Cosas de refranes\nEl pasado siempre acaba volviendo\nCreía que era una libre pensadora, hasta que encontró la cruz gamada de su pasado.\nEl dinosaurio todavía estaba allí, esperando una explicación de Monterroso.\nCosas de refranes\nMe cobijé a la sombra de un buen árbol, me quedé dormido y cuando desperté, me habían robado hasta el último céntimo; está visto que no se puede confiar en el refranero.\n13 febrero 2011 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| Cuentos, microrrelatos, Moisé Morán Vega | Deja un comentario\nLibre para elegir/El frutero y los siete rumores/Diálogo de bueyes\nNo está impaciente, esto no ha pasado. En libertad sin cargos, se disponía a ser Jacinto nuevamente. Llegado el momento, recogió de su celda los recuerdos en pedazos. Tras cruzar las mamparas, se encontró con él y se encontró con abrazos, con palabras de justicia, con besos en cualquier lado de la cabeza, con sonrisas mezcladas en lágrimas y con un vamos, cariño. Al llegar a la puerta le derramó a su mujer su deseo más inmediato: quiero encerrarme en casa.\nEl frutero y los siete rumores\nEs la mayor injusticia desde que los cuentos son cuentos. Un frutero honrado, que suministra a todo el Valle Encantado su correspondiente fruta hasta en las oscuras ciénagas no merece este trato. Y todo por esa vieja con lengua de serpiente. Por amor de la fantasía, mis manzanas son buenas. Podéis probarlas. ¿Qué culpa tengo de que una maligna vieja bruja me comprara manzanas? Fue ella, fue ella.\nDiálogo de bueyes\n13 febrero 2011 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| Cuentos, Jose Suárez, microrrelatos | Deja un comentario\n13 febrero 2011 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| Cuentos, Diego Doro, microrrelatos | Deja un comentario\n“Plic, plic, plic”. El parpadeo del fluorescente, junto con el zumbido, me pone nervioso. “Plic, plic, plic”. No puedo hacerlo callar. Pienso. No entiendo nada. Llegué a eso de las 20:30, ya son las 2 de la madrugada y aún no sé qué hago aquí. A mi lado hay un montón de periódicos, ignoro si son míos. Habrá unos cinco. Me pregunto quién leerá cinco periódicos al día, un periodista o estudiante de periodismo, quizá. Puede que el tipo de al lado fuese periodista y se le hubiese olvidado aquí el material de trabajo. Pero no recuerdo que hubiese ningún tipo al lado. Escucho voces. Al otro lado de la puerta, en la que hay un cartel de “sólo personal autorizado”, alguien murmura algo. Recapitulo: recuerdo que estaba corriendo, recuerdo el sudor empapándome la camiseta, llevo algo en la mano, imposible saber qué. Y ahora me encuentro aquí, en este pasillo blanco y vacío. Cansado de esperar me levanto, paseo un poco. Al otro lado veo uno de esos espejos unidireccionales que permite que los demás te vean sin ser vistos. El espejo me devuelve la imagen de un tipo alto, enorme, los ojos extraviados, la mirada turbia y penetrante, subrayada por dos cercos oscuros. El mentón, ancho y prominente, está cubierto por una barba de varios días, como si estuviera sucio. El conjunto impresiona un poco. Siento que soy la única mancha en este pasillo impoluto, inmaculado. En ese momento aparece, no muy nítida, un poco difusa por el brillo, al otro lado del espejo, una imagen inexplicablemente aterradora. Me sobresalto. Un hombre con traje negro y corbata me mira fijo e imperturbable, su rostro parece de piedra. Horrorizado, corro hacia mi sitio, cojo los periódicos y huyo por la escalera de incendios. Al salir sigo corriendo todo lo que puedo (de nuevo la camiseta empapada, el corazón batiendo sangre). Al doblar la esquina paro un taxi y me subo. Le digo la primera dirección que me viene a la mente. La única posible. Ya lejos del centro me tranquilizo un poco. Como para distraerme, cojo uno de los periódicos que he puesto a mi lado y los ojeo. En todas las portadas aparece la foto de un hombre que mira fijamente a la cámara, los ojos extraviados, la mirada turbia y penetrante, el mentón, ancho y prominente, se muestra, ahora sí, desnudo.\n24 enero 2011 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| Marisol Ramírez Galván, monólogo interior | Deja un comentario\nLa espera, siempre la espera, sin saber muy bien a qué espero, porque esto de esperar me mata. Me mata tanto que puedo matar por esperar, en sentido figurado, claro, soy incapaz de matar a una mosca. Me pregunto por qué me molesta tanto esperar. Quizás sea porque soy una puntual empedernida. Pendiente del reloj, el de muñeca, el del móvil, el de mi coche, el de la calle, estar a la hora fijada; si es a las tres, es a las tres, ¡coño! no a las tres y diez. No, no lo entiendo. Si yo soy puntual, todos tienen que serlo o mejor dicho —no quiero parecer una mujer intransigente—, pueden serlo. Pero los impuntuales siempre tienen una excusa, que si esto, que si aquello, que si lo de más allá; al final, llegan tarde y tú a joderte. ¿Qué puedes hacer?, ¿irte? Eso sería lo más justo, irte, y que se joda el impuntual. Y yo, una hora antes preparándome, como una jodida tonta, ante en espejo. Porque aparte de ser puntual, me gusta salir arregladita, con los labios bien pintados, una correcta sombra de ojos, el preciso colorete, un toque sutil de perfume, la ropita a juego, en fin, coqueta. ¿Pero los impuntuales no pueden dejar de serlo? Yo creo que no, serán como yo, que no puedo hacer esperar a nadie y que siempre acabo esperando, aunque me mate, porque me puede la puta tía correcta que llevo dentro. Aunque para esas ocasiones, tengo remedio, leo, leo, leo y la espera es menos espera, porque leyendo se diluye el tiempo, ¿a ti no te pasa? A mí sí. Y aquí estoy sentada esperando a que alguien me llame para no sé qué, diluyendo la espera de la única manera que sé.\n24 enero 2011 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| Moisés Morán Vega, monólogo interior | Deja un comentario\n¿Quién se equivoca antes?\n-Apenas sé algo de ti.\n-Tranquilo hombre, poco a poco ya lo irás sabiendo.\n-Pero es que me da la impresión de que yo siempre hablo más que tú.\n-Y por eso yo sé más de ti que tú de mí, ¿no?\n-Sí, cariño, y eso me molesta mogollón.\n-Pero es que yo, como mujer que soy, tengo la tendencia a ser más retraída a la hora de contar mis cosas a un hombre que acabo de conocer.\n-Creo que a partir de ahora empezaré a hablar menos.\n-¿Por qué esa decisión, Carlos?\n-Porque ya me ha pasado de contar mi vida al principio y quiero que esta relación dure.\n-¿Tanto daño te hicieron esas mujeres?\n-Lo justo para darme cuenta de que es mejor dosificar, Isabel.\n-Quizás tengas razón, aunque veo que hablas, todavía no me he parado ni siquiera a pensar que eso sea malo.\n-A la larga sí lo es.\n-Entonces a lo mejor te has pasado de listo pensado que yo pudiera pensar que hablas demasiado y que por eso voy a saber más de ti que tú de mí.\n-Pues sí, pero estoy en mi derecho natural a equivocarme.\n-Y que por eso me hartaría antes de ti, ¿no?\n-Podrías, pero eso sería mucho suponer, porque todavía hace poco que nos conocemos.\n-Y todavía estás a tiempo de retroceder.\n-Eres muy buena metiéndote en la cabeza de la gente, otra buena razón para no hablar tanto.\n-Podría hablarte más acariciándote y dejando que mis manos hablen por la superficie de tu cuerpo, cariño.\n-Carlos, tú tienes un problema de que no terminas de olvidar tus anteriores relaciones, y tienes miedo de hablar de ellas conmigo. Por eso me quieres masajear, para que tus manos sustituyan a tu boca.\n-Exacto, eres una mujer inteligente.\n-No me hagas tanto la pelota. Prueba a besarme donde quieras para que tus manos no trabajen tanto hombre.\n24 enero 2011 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| diálogo, José Francisco Costa Medina (Fran Smith) | Deja un comentario\nCuántas mujeres embarazadas… imposible, estoy para otra cosa, seguro. Creo que en cuanto me llamen me voy a ir de aquí, sí, preguntaré qué hago aquí y me iré porque ya ni sé qué hago aquí. Se me ha olvidado, soy muy olvidadiza, es lo que tiene este ir y venir sin rumbo y seguir a Javi sin saber muy bien por qué. Cansa. Y cansa fingir y sonreír diciendo que no pasa nada, cuando en realidad lloro por dentro porque me siento sola, y hasta con Javi me siento sola, pero bueno, él me da un poco de hierba y me olvido un poco de eso y de la oficina y de toda esta rutina que otros desearían tener y yo detesto. Ser feliz está sobrevalorado y cada vez veo más gente “afrontando” las cosas con optimismo y con buen humor, cuando eso es morderse la lengua y no desahogarse, que es lo que deberíamos hacer, y buscar soluciones, yo incluida y es tan hipócrita que diga esto, porque soy una cobarde liándome un porrito, esa es mi forma de “afrontar” las cosas, un sentido del humor bastante extraño… ¿Habrán dicho Bea ya? Sí, me parece que… Me iré sin preguntar nada, a lo mejor es algo grave, con lo que fumo. Debería dejarlo, al menos todo eso que me da Javi, y a Javi, que creo que debería de estar aquí y no está y no sé muy bien por qué he estado con él, y la oficina, siempre he querido tener mi propio negocio, puede que monte un videoclub… ¿Quién es? Se parece pero no es, seguro. Nada más salir de aquí me voy. Ahhh, no sé ni por qué sigo sentada aquí, voy a irme, me compraré unos Chéster y me iré. Ya es costumbre, ya. No creo que entre Javi justo ahora para pasar conmigo adonde fuera que íbamos a pasar, no tengo razones para quedarme. Cogeré la guagua y pasaré por la agencia a ver si me compro el pasaje antes de pasar por casa.\n24 enero 2011 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| Daniel Marmolejo, monólogo interior | 1 comentario\n¡Joder! Estamos en este sitio. Me han dicho que venga, pero no me han explicado para qué. Con todas estas personas, que ni les veo la cara. Somos extraños. Me estoy hartando de estar aquí; sentado y sin poder fumar.\n¡Qué horror! Esa pared toda blanca, parece la de un cementerio, es deprimente. Augurará algo. Como tarden mucho me voy.\nAquí todos como borregos, inútiles y nadie dice nada. No aparece nadie a decirnos qué ocurre.\nA quién se le habrá ocurrido la idea de citarme en este sitio. No sé cuánto tiempo ha pasado. Cuántas horas llevaré aquí y enfrente esa pared blanca fría.\nEse pasillo que se pierde y no veo el final. Esta angustiosa espera sin saber el por qué, para qué.\nYa estoy harto, me voy. No aguanto esta situación estúpida. A la mierda.\n24 enero 2011 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| Juana Teresa García Vizcaíno, monólogo interior | 1 comentario\nMaldita zorra. No me llama. La pita sonaba esta mañana. Estoy hasta los huevos de todo. Y encima me pica la barba. Estoy cansado de vivir. Entraré tarde, leches. Esa zorra y mi desayuno. Es igual, ya me tomaré el cortado por ahí. Necesito una putilla.\n24 enero 2011 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| monólogo interior, Pino Cumba | 1 comentario\nUna parada de guagua\n-Perdona, perdona, es que con la curva no he podido sujetarme a tiempo.\n-Nada, tranquila, chiquilla. Es que sentir ese tacón incrustado en el dedo duele un poco, pero un poco nada más, eh, que soy un tipo duro o por lo menos lo disimulo.\n-Después del grito no sé que creer, la verdad, pero si no me dejas un hueco voy a terminar por averiguar cuan de duro eres.\n-Faltaría más mujer, cómo no, apóyate aquí y así podrás leer ese libro tan interesante y mis dedos estarán a salvo.\n-Gracias. También disimulas ser amable y lector, porque es un tostón.\n-Con todo el mundo no. Pero hacía tiempo que quería disimularlo con la chiquilla que se sube en la parada siguiente a la mía.\n-No te ruborices, mi niña. Y el libro es interesante, por lo menos para mí. Quería presentarme. Soy Raúl.\n-Y yo… me bajo en esta parada.\n-Qué mala eres.\n-Hasta mañana, Raúl.\n-Claudia –dijo mientras las sonrisas cerraban la puerta de la guagua.\n24 enero 2011 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| diálogo, Jose Suárez | 1 comentario\nSeguro que no es nada.\nDecían que hoy tendrían los resultados. A mi edad, y con mis antecedentes familiares, era de esperar tener que pasar por el servicio técnico antes o después.\nOjalá que la quimio no me deje calva.\nNo debería pensar en estas tonterías; no tiene por qué ser nada grave. Seguro que es solo algo sin importancia, una chorrada. Yo no sé nada de medicina, y esas… cosas pueden confundirse con mil otras. Voy a intentar controlarme y no pensar en más tonterías.\nNi tampoco en lo que les pasó a mamá y a la tía.\nLa enfermera de la cara seria y antipática tarda en salir. Este sitio huele a hospital y a muerte, y me ha empezado a doler mucho la mano.\nPor favor, que no sea nada.\n24 enero 2011 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| Diego Doro, monólogo interior | 1 comentario\n– Ah, eso. No sé.\n-¿Cómo no va a saberlo? No le ha gustado… Ha estado bien, ¿no?\n-Psst, supongo; no le sé decir… Voy a la cocina. ¿Quiere algo?\n-Pe-pero, no me puede dejar así…, en la inopia… Un poleo, si tiene, gracias.\n-Ya le digo que no sé… ay, la artritis… Encima que le hago el gusto, no quiera también que le regale el…\n-No, no compro. Si le da igual sacarina.\n-Mejor no. Me deja un gusto raro…, como de tiza.\n-Pues es lo que hay, don Dimas. Tápese eso ya, que una cosa es una cosa y otra, otra… ¡Y recoja la colcha, que está rozando!\n-Uy, perdóneme, Panchita…, mi difunta era igual… Era ver la ropa de cama en el suelo y se ponía como una furia. Ya está, ya está…\n-¿Dónde me puso la bata? Mire que como se pierda… Fue un regalo de navidad de mi nieto Davidín.\n-Detrás del sofá creo que se nos cayó… Ese es el menor, ¿no?\n-Sí, 38 para 39 ahora en enero…\n-Brrrr, con colcha y todo, hace frío en esta casa… En la mía, desde que puse la calefacción, ni se entera uno de cuando llega el invierno.\n-A ver… si no me mato… hmpf…\n-Tenga cuidado; apóyese en la mesa, no se vaya a caer. Panchita, todavía no me ha contestado… ¿Sí o no?\n-Mire, don Dimas ─dijo doña Panchita tras recoger del suelo, con gran dolor articular, la bata rosa con bordado de cachorritos juguetones─ la vida está muy mala y a todo el mundo le hace falta compañía. De tanto insistir, usted ha tenido suerte. Ahora no piense de las cosas más que lo que son y no se ponga íntimo conmigo.\n-Pero, Panchita, yo… creo que la amo…\n-Don Dimas, yo tendré principio de Alzheimer, pero no soy tonta; usted ¿con qué intenciones viene exactamente?\n24 enero 2011 Posted by factoriadeficciones | Cuentos, General\t| diálogo, Diego Doro | 4 comentarios


Cantemos como quien respira: 04/21/20\nTESTIMONIOS MUSICALES: AUTE (2)\nInmerso todavía en la magia de esas "20 CANCIONES DE AMOR Y UN POEMA DESESPERADO", que durante este fin de semana pasado he vuelto a escuchar repetidamente, me vuelven a pedir del Círculo de Lectores que les escriban un pequeño libro biográfico sobre Luis Eduardo Aute.\nLa idea y el proyecto me resultan profusamente atractivos. Escribir sobre algo en lo que crees y a lo que se ama es siempre una aventura apasionante... Lo malo es que tengo que volver a escribir una biografía –la anterior fue la de Carlos Cano– y no sé como hacerlo...; lo que a mí más me ha interesado desde siempre y lo que más conozco de Eduardo ha sido su pintura, sus poemas y sus canciones...; sus pequeñas anécdotas o sus circunstancias concretas y personales, cuando alguna vez me llamara la atención, fue siempre para intentar comprender y desentrañar mejor los secretos y el misterio que encerraba su obra; unos misterios que necesitaba penetrar.\nSiempre he pensado que la vida de un artista puede aportarnos datos que nos ayuden a sumergiros en su mundo interior y simbólico, esa ha sido la única perspectiva biográfica que de Aute a mi personalmente me ha interesado.\nEscribir ahora una biografía..., interrumpir por un tiempo mi cuarto tomo de "VEINTE AÑOS DE CANCIÓN EN ESPAÑA"..., ¡de acuerdo!..., ¡acepto el reto!...; pero no sé como hacerlo-\nDibujo que Aute creó y me regaló para la cubierta\ndel primer volumen de "VEINTE AÑOS DE CANCIÓN EN ESPAÑA".\nObra cuyo original se encuentra actualmente en el\nCentro Lucini de la Canción de Autor, de Granada.\nBusco y releo en mis archivos, antiguos artículos y comentarios que a lo largo de varios años he escrito sobre Luis Eduardo Aute...; busco en el fondo un camino no precisamente original, sino sincero coherente con lo que pienso que debería ser una biografía... Entre aquellos artículos me reencuentro con uno que escribí en octubre de 1983 –hace ahora precisamente tres años– para la revista "MÚSICA POPULAR".\n«Hacía varios meses que no había vuelto a ver a Eduardo, creo recordar que la última vez fue desde la tercera fila del Teatro Salamanca en aquel inolvidable recital celebrado "entre amigos"... Habían pasado los meses de verano, un verano de trabajo intenso y de gran éxito para él: más de 80 recitales y en gran medida la fama y la popularidad..., "el cantante del año.\n»En el umbral de su puerta, adivinado ya su paso ligero y silencioso sobre aquel interior desconocido para mí –era la primera vez que iba a su nueva casa–, me asaltó a la memoria algo que días atrás yo mismo había escrito: "El éxito es siempre un arma de doble filo, afianza la seguridad y despeja los horizontes, pero tienta; tras él siempre acecha amenazante el engreimiento, el mito hasta el ámbito alucinante de la mediocridad".\n»"¿Qué tal Eduardo?"... Y Eduardo, el entrañable Eduardo de siempre, con esa especie de aparente y misteriosa fragilidad que le caracteriza me responde: "Fernando me alegro de verte, ...disculpa un momento que en seguida estoy contigo".\n»Deambulo entre aquellos muros blancos y vuelvo a fijar mi mirada, como tantas veces, sobre antiguos lienzos que espontáneamente asocio a "Rito", "Espuma" y "Sarcófago".\n»Sobre todo me detengo en los ojos, en esos ojos que Aute siempre ha pintado..., siempre me impresionaron y me sumergieron en una especie de irremediable contradicción; son unos ojos que despiertan ternura y serenidad y a la vez tristeza y amargura; son unos ojos que te interpelan y te hieren con descaro y que te acarician de forma entrañablemente apasionada.\n»Sus desnudos, en una tensión permanente entre la deformación y la belleza, me vuelven a evocar algunas de sus canciones:\nlleva mi barco a buen naufragio.\nsólo tu cuerpo.” (1)\n“Si supieras que entre tus brazos\nme encadeno apaciblemente\ny es entonces cuando se enciende\nla tristeza más terrible\nque es la urgencia de perderte.” (2)\n»Siempre he admirado en Aute la profunda coherencia y el equilibrio existente entre su obra y sus canciones.\n»Vuelve Eduardo "Expongo en noviembre"... Charlamos amigablemente, me cuenta algunas cosas de su nueva obra plástica, me enseña su nueva casa... Pasa el tiempo, más de una hora... "Hasta pronto Eduardo"... "Nos veremos"... Y pienso: "El éxito y la fama es un arma de doble filo, es verdad; es puerta abierta a los falsos mitos y a la mediocridad, pero a veces libera y se integra en una perfecta armonía sin que llegue a afectar a la propia identidad˝... Y allí se queda Eduardo, el Eduardo sensible, apasionado y entrañable que siempre había conocido.»\nCoherencia radical en el vivir cotidiano y contradicción profunda en el pensamiento popularidad sencillez apasionada y entrañable; éxito merecido y sensibilidad; fama y ternura... Indiscutiblemente no podían ser más que estas las coordenadas sobre las que discurre el reto que me está suponiendo el escribir su biografía.\n(1) “Solo tu cuerpo” (Espuma, 1974)\n(2) “Un ramo de viento” (De par en par, 1979)\nPosted by Fernando Gonzalez Lucini at abril 21, 2020 No hay comentarios:


Sport: El Barça negocia por dos laterales izquierdos de la Bundesliga - Tribuna.com\nSport: El Barça descarta a Junior y busca lateral izquierdo en la Bundesliga\n29 días hace , Mariano Sanchez\nEl Barcelona necesita hacerse con lateral izquierdo que compita con Alba\nMax y Roussillon son los últimos nombres en sonar como futuribles\nAl parecer se ha disparado el precio del bético Junior Firpo\nSegún el Diario Sport, el Barcelona se habría fijado en dos laterales izquierdos de la Bundesliga para incorporar este verano: uno del Augsburg, Philipp Max, y el otro del Wolfsburg, Jerome Roussillon.\nLa operación más avanzada, en estos momentos, sería la de Philipp Max, defensor del Augsburgo y jugador que ha estado en la lista de fichajes de los mejores equipos de Europa. De hecho, el Liverpool también está hablando con su entorno.\nSe trata de un lateral muy ofensivo y que ha sido máximo asistente de la Bundesliga en más de una ocasión. Su precio rondaría los 20 millones de euros, aunque el Barça está encontrando mucha competencia.\nJerome Roussillon es un lateral francés formado en el Montpellier que ha explotado de forma definitiva en el Wolfsburgo. Muy rápido y ofensivo. Ha hecho una temporada excepcional en la Bundesliga y es muy probable que acuda a la selección francesa en la próxima convocatoria.\nQuien estaría prácticamente descartado es el bético Junior Firpo por quien el Betis pide más de 35 millones de euros.\nCarlos E. Rozo Pedraza 29 días hace\nno entiendo por qué demonios buscan un lateral izquierdo si tenían a cucurella que la temporada pasada la sacó del estadio y hasta nos marcó la diferencia en el partido que jugó en contra de nosotros, ganas estupidas de gastar dinero innecesario teniendo un Canterano como lo es cucurella 😪😤😤😤\nRodolfo Neto Monterroso 29 días hace\nResponder a un comentario de Carlos E. Rozo Pedraza\nEs por la mierda de Malverde. No confía más que en las vacas sagradas.\nAlexander Guerra 29 días hace\nEl indicado era cucurella y lo dejaron ir y también está firmó porque no lo fichan\nJosé Amilcar Hernandez 29 días hace\nEstá directiva va de mal en peor quisiera que saliera bartomeu y Valverde son una vergüenza para toda la afición bola de ineptos.


Real Madrid vs Eibar: La increíble resurrección de Vinícius en el Real Madrid | MARCA Claro Colombia\n03 de abril de 2021Actualizado a las 06:03 h.\nLa increíble resurrección de Vinícius en el Real Madrid\nReal Madrid vs Eibar Vuelve a ser importante tras pasar una etapa difícil\n03/04/2021 06:02 COT\nJames, ¿titular o suplente ante el Crystal Palace?\nEl PSG le pone precio a Mbappé y ya no es tanto\nVinicius es otro. El brasileño no ha tenido una temporada sencilla, pero en los últimos partidos ha conseguido dar la vuelta a una situación que parecía le iba a condenar a una salida del club blanco el próximo verano. En los últimos partidos, en los que el delantero ha vuelto a ser decisivo, ha mejorado y esa metamorfosis debe confirmarla en los dos meses de competición que restan, pero lo cierto es que el foco vuelve a estar en el rápido exjugador de Flamengo.\nLejos de lo que se ha pensado durante gran parte de la temporada, el cartel de Vinicius fuera de España no había caído tanto como se hacía ver. Es cierto que su juego no convencía, pero se esperaba mucho de su fútbol. La falta de continuidad a la que le condenaba Zidane estaba siendo su peor enemigo, pero tampoco hacia mucho por cambiar de idea al técnico. No se parecía en nada al jugador atrevido de sus primeros meses en España y, especialmente, de la mano de Solari.\nSin embargo, hay un club que tiene al brasileño apuntado en su agenda desde hace mucho tiempo y no es otro que el PSG. Desde Francia no es la primera vez en la que el club parisino llama para interesarse por la situación del joven delantero.\nDe hecho, se ha especulado con la presencia de Vinicius en una posible operación Mbappé. Lo cierto es que durante muchas semanas, por Valdebebas pensaban que lo mejor era un traspaso, pero ahora esa opción está en suspenso ante la evidente mejora de su juego.\nAhora su mejor versión ha vuelto y si en lo que resta de campaña mantiene el nivel, Vinicius seguirá de blanco. Es más, vuelve a ser, tal y como sucedió dos años atrás, en la gran esperanza junto a Benzema, de que el Real Madrid pueda hacer algo importante en lo que queda de temporada.\nVolver a la noticia La increíble resurrección de Vinícius en el Real Madrid


Paternidad responsable ante la crisis familiar - Revista Fortuna\nInicio ESPECIALES Paternidad responsable ante la crisis familiar\nPaternidad responsable ante la crisis familiar\nTiempo de lectura aprox: 5 minutos, 42 segundos\nEn esta ocasión quiero traer al tintero, que más bien es teclado, un tema que generalmente causa controversia, irritación e incluso enemistades. Pero pienso que ello es porque muchas veces no se tiene la capacidad de salir de uno mismo y ver en realidad por el porvenir del otro. El tema es la paternidad responsable cuando la familia nuclear está en crisis.\nQuizá lo primero que conviene hacer es esclarecer lo que significa la paternidad responsable, instituciones tan importantes y respetadas como la Organización de las Naciones Unidas (ONU) y la iglesia católica han hablado de este tema desde finales del siglo pasado y ambas han luchado porque haya acciones concretas en relación a ésta.\nLa idea de paternidad responsable que me parece más acertada no es en cuanto al número de hijos que se puede tener, sino a la conciencia de los padres de que al procrear un ser humano, ello implica además del compromiso entre ambos, el compromiso ante el hijo o la hija, la familia y la sociedad; por lo que la paternidad responsable lo que representa es un sistema complejo. Este compromiso supera por mucho la responsabilidad de brindar las necesidades básicas, implica el brindar además de educación, formación, amor, amistad, tiempo, protección y sobre todo ejemplo. Esto último para mí es el punto central de la paternidad responsable. Percy Bellido afirma que la paternidad responsable es brindar “vida en plenitud”, yo afirmo que es enseñar a ser verdaderas personas a la altura de la dignidad que poseemos.\nLa paternidad responsable también está vinculada a la dignidad del matrimonio, el cual supone por definición confianza, entrega y respeto además de responsabilidad. El problema está que cuando en una unión, en la que sea, no se da esta tercia la paternidad responsable es un ejercicio abortado desde el principio. En la actualidad, esto sucede porque en realidad ninguno de nosotros queremos ser responsables de nada, ni siquiera de uno mismo. La gran pregunta y es algo íntimamente difícil de responder es ¿cómo proceder con paternidad responsable cuando la familia está en crisis? Obviamente crisis que ha surgido porque en el matrimonio o la unión que haya sido nunca existió o se perdió la confianza, la entrega y el respeto.\nEs difícil responder esta pregunta porque cada caso es distinto, pero aun así existen patrones de comportamiento que tienden a replicarse entre una situación y otra. Es cierto que el ser humano es libre y es espiritual, pero de igual modo somos seres simbólicos y sociales. El problema principal que yo siempre observo y el que me detengo a analizar no es la pareja ni la familia ni la sociedad, porque de alguna forma cuando uno ya ha alcanzado la madurez con buenos o malos hábitos logra sortear lo que nos depara la vida, si hemos sido responsables qué mejor.\nLo que a mí me interesa en el tema de la paternidad responsable son los seres humanos que se han traído al mundo, la paternidad en la cual se incluye la maternidad implica de suyo una relación filial, de ahí que considere que la responsabilidad está primordialmente en que a los hijos se les otorgue esa plenitud de vida aun cuando ello implique la disgregación de la familia, lo que no significa la no paternidad responsable, al contrario en ocasiones la subraya, y esto tiene su razón de ser en el punto central de la paternidad responsable que mencione anteriormente: El ejemplo.\nEn el marco familiar es donde naturalmente aprende un niño o una niña, donde se crece y se aprende a tomar decisiones, en última instancia es el lugar donde se aprende a ser persona. Aquí tomaré una desviación porque habría que definir qué es una familia. Una familia es la comunidad de personas donde hay una alianza, y por alianza no me refiero necesariamente al matrimonio (y lo digo a expensas de ser excomulgada por alguna instancia superior), y tampoco una familia se define necesariamente por la consanguinidad, ahí tienen el ejemplo de las órdenes monacales, la adopción.\nLa familia es el lugar donde se crece, el crecer en común unión es el pacto, la alianza, el acuerdo entre personas que se hace a fin de avanzar a objetivos comunes en una sociedad de convivencia basada en —otra vez y lo diré hasta el cansancio—: la confianza, la entrega y el respeto, este respeto no es ni más ni menos que el respeto a la libertad del otro simplemente porque es él o ella, y eso es el amor, se ama porque el sujeto a quien amo existe y no porque me es útil, esto es de ida y vuelta entre cualquier miembro de una familia. La alianza, obviamente inicia entre dos personas y en la medida en que los hijos crecen, estos habrán de comulgar con esos objetivos y esa convivencia, pero basta que uno de los miembros esté en desacuerdo para que la sociedad de convivencia familiar entre en crisis. Y como todo, hay crisis que se superan y otras que terminan en ruptura. ¿Es esto malo?\nCuando la familia está en crisis porque se ha perdido la confianza, el respeto y la entrega entre los cónyuges lo que se pierde es la paternidad responsable, lo que se ha perdido es la consideración del otro como ser humano. La gravedad está en que se ha perdido el respeto a la libertad y la dignidad de quienes conviven. Cuando se rompe este vínculo de fondo, por la razón que sea, no se recupera nunca más a pesar del perdón. Ahora bien, la pregunta es ¿qué ejemplo le damos a los hijos cuando se ha perdido este vínculo?\nAntes de divagar decía que el lugar natural donde aprendemos es la familia y si ésta es un lugar sin alianza también será un lugar sin crecimiento. La importancia del ejemplo no es poca cosa, bien se dice que obras son amores y no buenas razones, y también es cierto que por sus frutos se conocerán. Lo primero es una cuestión de lo presente, lo segundo requiere imaginación, pero basta con ver la convivencia en las familias enfermas para darse una idea de los frutos que darán.\nRetomemos la idea central de la paternidad responsable que es el ejemplo. Los hijos aprenden por modelado o lo que también se llama aprendizaje vicario, esta es una forma natural de aprender, dicho llanamente, los seres humanos imitamos. La dificultad está en que la mayor parte de la conducta que realizamos ha sido aprendida por observación al adquirir representaciones simbólicas con un significado específico que inicialmente tomamos de los padres, dicho en español, la mayor parte de nuestra conducta y nuestros hábitos los aprendimos del ejemplo que vimos en casa.\nMuchas veces se piensa que la solución y la paternidad responsable está en que los cónyuges se queden juntos (“aunque nos llevemos mal y nos paliemos”) y establecer nuevas alianzas (“aunque me pegue” “aunque me baje la autoestima”). Pero la experiencia, muchos testimonios (y no sólo la estadística) indican que una vez roto el vínculo de la confianza y el respeto, porque obviamente la entrega ya se quedó en el pasado, no se recupera ya, y la salida es que una de las partes se someta al imperio de la otra. ¿Esto es un buen ejemplo para los hijos? ¿Qué les enseñamos?\nCuando hay una sumisión así podría pensar en un modelo de heroísmo, pero me parece que no, porque renunciar a la propia dignidad y libertad o a la propia felicidad bajo la sumisión es ir en contra de la naturaleza humana. Y si ponemos la moneda por la otra cara, ser dictador o déspota y pensar como Maquiavelo, que a los súbditos para que te quieran hay que causarles temor, me parece que tampoco. Una y otra forma es reducir la propia condición humana a seres gregarios (como manada) en donde al parecer lo que importa más son las necesidades básicas y un aparente amor.\nNo soy partidaria de la desintegración familiar, pero tampoco lo soy de la desintegración de seres humanos de a uno por uno. El ejemplo que se da en una familia en crisis suele verse replicado años más tarde, cuando el hijo es o bien un déspota o un “don nadie”, y la hija es una tirana o una mujer abusada. Y así podemos pensar en muchos modelos de patología familiar Es curioso darse cuenta que cuando queremos huir de los errores que vimos en los padres y no queremos replicar porque queremos ser distintos, acabamos siendo exactamente iguales aunque aparentemente estemos en el extremo opuesto, esto es así porque el aprendizaje vicario que se vivió en el núcleo familiar dejó una huella tan honda en el alma (en el subconsciente dirían) que a veces ni con años de terapia se sana. La paternidad responsale no es formar a los hijos sólo el día de hoy que lloran o ríen o que piden algo, se trata de formar para el futuro, se es responsable en la paternidad cara a los nietos, a los yernos, a las nueras, a los suegros.\n¿En una familia en crisis cuál es el error más común que se suele cometer que acaba por desintegrar a los hijos en su ser personal? Que en el presente, es decir en el día de hoy, no queremos ver sufrir a los hijos porque en el fondo no queremos sufrir nosotros. ¿Es eso paternidad responsable? ¿O es más bien soberbia y egoísmo disfrazado de paternidad? ¿Qué hace falta para que en realidad exista una sociedad que proclame y viva la paternidad responsable? Principalmente hijos con buen ejemplo aunque estos vivan, crezcan y se formen en contextos familiares no consanguíneos, pero sanos (si es que la familia nuclear está enferma).\nA veces el mejor ejemplo que podemos dar es que los hijos vean que uno mismo lucha y busca la felicidad porque nos tenemos amor propio. Ningún hijo puede crecer feliz ni sano cuando uno de sus padres o ambos no se aman a sí mismos y no luchan por su felicidad, aunque esta tenga caminos separados. El ejemplo es el amor propio como causa y el efecto el amor porque existes.\n*Larissa Guerrerro es doctora en filosofía por la Universidad Panamericana. Maestra en ética aplicada por el ITESM. Coordinadora de investigación del Instituto de Estudios Humanísticos de la Universidad Panamericana Campus Guadalajara.\nArtículo anteriorRenk, está en todos lados\nArtículo siguientePara disfrutar en un ambiente parisino


De 18 conflictos en Puno 70 % son socioambientales - Diario Sin Fronteras\nDe 18 conflictos en Puno 70 % son socioambientales\nJuliaca Redaccion Web Octubre 29, 2016\nJuliaca. Para el Comisionado para la Paz y Desarrollo de la región Puno, Augusto Ríos Canaza, la gestión del nuevo presidente de la República, Pedro Pablo Kuczynski, debe intermediar en la resolución de los conflictos socioambientales que surgieron en la zona norte de Puno, principalmente en las provincias de Lampa, Melgar, Carabaya y Azángaro.\n“La región Puno es la tercera con más conflictos a nivel nacional, estamos hablando de 18 conflictos; de esta cantidad el 70 por ciento son conflictos socioambientales provocados por la actividad minera, todos están ubicados en la zona norte”, dijo Ríos Canaza.\nSeñaló que en el régimen de PPK se logró instalar la mesa de trabajo en el distrito de Ocuviri, provincia de Lampa, lugar donde opera la empresa minera Aruntani S.A.C. El 4 de noviembre se continuará el diálogo, teniendo como ejes temáticos medio ambiente, responsabilidad social e inversión y desarrollo.\nPara resolver el conflicto que surgió en la cuenca Llalli, para el 8 y 9 de noviembre se tiene previsto la llegada de una comisión de alto nivel.\n“Se viene encaminando una serie de políticas de prevención de conflictos socioambientales, como Comisionado para la Paz y Desarrollo de la región Puno, pedimos que el reclamo de la población sea atendido”, manifestó Ríos Canaza.


11 de mayo, 2015Panamá, Reflexiones\nComienzo a escribir este artículo el día en que se cumplen exactamente 10 meses desde que agarramos nuestras nueve maletas y nos montamos en ese vuelo de Avior que salía del aeropuerto internacional José Antonio Anzoátegui en la ciudad de Barcelona (Venezuela), rumbo al aeropuerto internacional de Tocumen en la ciudad de Panamá.\nApenas conocíamos el país muy «por encimita». Sólo habíamos venido una vez, en marzo de ese mismo año, y por tan sólo diez días; pero eso nos dio una idea de con qué nos encontraríamos una vez que decidiéramos venir a vivir a Panamá. Al menos en esa oportunidad aprendimos que aquí a los pitillos (pajitas, pajillas) se les dice «carrizos» y, a las carpetas, «folders».\nAl pisar suelo panameño, nos fuimos al hotel que previamente habíamos reservado, fueron justamente siete días que pasamos ahí, con las maletas casi intactas y arrumadas en una esquina. Esa semana se hizo sumamente larga, pero mientras esperábamos que nos entregaran el apartamento que alquilamos tan solo dos días después de la llegada (fue el primero que vimos, y nos encantó), decidimos buscar las maneras de tomar un “intensivo” sobre Panamá y aprender lo más que pudiéramos sobre esta sociedad. Por supuesto, siempre le agradeceré mucho a una gran ex amiga quien nos orientó con tips sencillos pero claves para que nuestro proceso de mudanza fuese menos traumático.\nCon respecto al clima debo decirles que desde julio hasta noviembre fue de mucha lluvia y por supuesto mucha, pero muchísima humedad, pero con la llegada del verano en enero no volvimos a ver una gota de agua cayendo del cielo hasta principios de abril, por lo que el clima estuvo más seco y por ende fuera mucho más benevolente, pero desde semana santa hasta ahora el calor ha sido increíblemente intenso, de una magnitud tal que hasta algunos paisanos que vienen del Zulia (que siempre se han jactado de que no existe nada más caliente que su tierra) andan por la calle con cara de cansados y todos sudados, sufriendo con la temperatura ambiental. Un par de amigos panameños me han comentado que es la primera vez que recuerdan un abril tan caliente, así que por lo visto no es lo normal. El hecho es que hay calor, y mucho.\nHasta ahora no tengo quejas importantes de Panamá. Me explico: como en todos lados hay cosas que pueden ser mejoradas pero, en líneas generales, lo pongo así: Por lo pronto no tengo ningunas ganas de volver a Venezuela, pero ni de visita. Aquí me siento sumamente bien y, salvo a mi familia más cercana que aún está allá, no extraño nada del país.\nMuchos de ustedes me dirán que soy un apátrida, que no regrese, que renuncie a la nacionalidad, que uno por haber nacido y crecido en un lugar está obligado a amarlo, y el resto de insultos que siempre me lanzan cuando digo lo que siento y lo que pienso. Pero la verdad es que ahora mismo no la extraño y así como otros tienen derecho a extrañarla muchísimo, es mi derecho no hacerlo. Tampoco sé si en el futuro ese sentimiento vaya a cambiar pero, por ahora, así están las cosas.\nDurante estos 10 meses he descubierto que, cuando se trata de inmigrantes, cada historia es diferente. Hay personas que llegan al país y no se han terminado de bajar del avión cuando ya tienen trabajo, mientras que hay otras que, no consiguen nada durante un buen tiempo. Lo mismo sucede con quienes somos emprendedores. Algunos llegan y consiguen clientes de una vez, mientras que a otros les cuesta más. Es una cuestión inherente a cada quien pero, a pesar de las dificultades que puedan surgir en las primeras de cambio, Panamá sigue siendo un país de oportunidades.\nEmigrar es una excelente oportunidad para demostrar lo mejor de nosotros mismos. Este país es generoso y recibe a quienes venimos a trabajar, producir, quererlo y hacerlo nuestro hogar. Así como hace algunos años dije que lo mejor que me ha pasado en la vida es haber conocido a la que hoy es mi esposa, también digo que una de las mejores decisiones que he tomado es haber elegido a Panamá como destino para emigrar. Cuando sumas todas las cosas positivas de vivir en Panamá y le restas aquellas que pudieran ser negativas, te das cuenta que, al menos en este momento, Panamá es uno de los mejores lugares para vivir, más adelante, no sé si mi opinión puede cambiar, porque la verdad es que si a mi he hubieran preguntado hace dos años si tenía pensado irme de mi país, la respuesta hubiera sido un rotundo NO.\nPara lograr las metas hace falta tener fe, constancia, optimismo y perseverancia, mucha perseverancia. Hay momentos en los que las puertas parecen cerrarse justo frente a ti, pero te aseguro que todo pasa por algo. Cuando creas que te están negando una oportunidad, recuerda que probablemente se trate de algo que no te convenía y lo más seguro es que pronto recibas algo mucho mejor. De forma sutil pero firme, el destino nos guía hacia lo que realmente necesitamos y nos conviene. Eso sí, en el camino mantén siempre la frente en alto, da pasos firmes, confía en ti, recuerda que Dios está a tu lado y sigue adelante, no importa cuántas veces sea necesario corregir el rumbo, nunca te detengas. Porque sí les digo: Estos 10 meses viviendo en Panamá no han sido todos «color de rosa», pero de eso se trata la vida, de seguir adelante con optimismo con mucha fe.


Mireles – Tribuna de Querétaro\nE. M. Zaragoza 23/04/2018\nEl artículo 39 constitucional es un auténtico poema, y debería estar inscrito en todas las esquinas del país. Para hacerlo valer, por supuesto, y ‘cheranizar’ al país, por ejemplo.\nEl mediodía del jueves 19 de abril estuvo en el Cerro de las Campanas el doctor José Manuel Mireles Valverde. Ante una amplia concurrencia reunida en la explanada del Centro Universitario, presentó su libro ‘Todos somos autodefensas. El despertar de un pueblo dormido’, editado por Grijalbo. 400 páginas con la crónica de este fenómeno que es uno de los síntomas más fangosos del desorden institucional que vive el país.\nSu visita convocó a movimientos sociales locales, y fue significativo ver con Mireles a Sergio Jerónimo Sánchez, Rubén Díaz Orozco, Estela Hernández -hija de Jacinta Francisco Marcial- y Brenda Rangel, que encarnan luchas, años de cárcel y mucho dolor, y que encarnan batallas que son pasos relevantes hacia un objetivo común: que la dignidad se haga costumbre.\nEl doctor Mireles y su movimiento tienen ganado un capítulo de la historia michoacana y una página en la historia nacional. Es un activista convencido de que en las actuales circunstancias, la única posibilidad para los mexicanos es hacer valer un principio constitucional condensado en el artículo 39.\nEl artículo 39 es uno de los más breves de la Constitución, y dice así: “La soberanía nacional reside esencial y originariamente en el pueblo. Todo poder público dimana del pueblo y se instituye para beneficio de éste. El pueblo tiene en todo tiempo el inalienable derecho de alterar o modificar la forma de su gobierno”.\nEs un auténtico poema, y debería estar inscrito en todas las esquinas del país. Para hacerlo valer, por supuesto, y ‘cheranizar’ al país, por ejemplo.