De otros mundos: Cuento universal\nDE CUENTO UNIVERSAL\nAnaïs Nin / Mallorca\nJOVEN: ¿Qué quiere decir con eso?\nEn realidad, el joven no había hecho nada deshonroso. Simplemente, el padre era suspicaz y mal pensado. El padre consiguió legalmente hacer responsable al joven del mantenimiento de su hija y le exprimió económicamente. El joven no pudo negar que tenía la mano de la hija… aunque, desesperado, la había enterrado ya, después de besarla. Pero la mano iba para dos semanas.\nEl joven anunció en los periódicos que ella había abandonado el domicilio conyugal. Pero tenía que probar que lo hubiera compartido antes. Aún no era “un matrimonio”, ni en el juzgado ni por la iglesia. Sin embargo, no había duda de que él tenía su mano y había firmado un recibo cuando le entregaron el paquete.\n—¿Es que, encima, es un criminal? No solamente desordenado en su manera de vivir, sino, además un sicópata. ¿No le habrá usted cortado la mano a su mujer?\n—¡No! ¡Y ni siquiera es mi mujer.\n—¡Tiene su mano, pero no es su mujer! —se burlaron los hombres de la ley—. ¿Qué podemos hacer con él? No es responsable, puede que incluso esté loco.\n—Encerradle en un manicomio. Además, está arruinado, por tanto tendrá que ser en una institución del Estado.\nAsí que encerraron al joven y, una vez al mes, la chica cuya mano había recibido venía a mirarle a través de la alambrada, como una esposa sumisa. Y, como la mayoría de las esposas, no tenía nada que decirle. Pero sonreía dulcemente. El trabajo de él comportaba una pequeña pensión que ella cobraba ahora. Ocultaba su muñón en un manguito.\nFotografía de Anja Millen\nMe llamo Boffer Bings. Nací de padres honestos en uno de los más humildes caminos de la vida: mi padre era fabricante de aceite de perro y mí madre poseía un pequeño estudio, a la sombra de la iglesia del pueblo, donde se ocupaba de los no deseados. En la infancia me inculcaron hábitos industriosos; no solamente ayudaba a mi padre a procurar perros para sus cubas, sino que frecuencia era empleado por mi madre para eliminar los restos de su trabajo en el estudio. Para cumplir este deber necesitaba a veces toda mi natural inteligencia, porque todos los agentes de ley de los alrededores se oponían al negocio de mi madre. No eran elegidos con el mandato de oposición, ni el asunto había sido debatido nunca políticamente: simplemente era así. La ocupación de mi padre -hacer aceite de perro- era naturalmente menos impopular, aunque los dueños de perros desaparecidos lo miraban a veces con sospechas que se reflejaban, hasta cierto punto, en mí. Mi padre tenía, como socios silenciosos, a dos de los médicos del pueblo, que rara vez escribían una receta sin agregar lo que les gustaba designar Oil Can. Es realmente la medicina más valiosa que se conoce; pero la mayoría de las personas es reacia a realizar sacrificios personales para los que sufren, y era evidente que muchos de los perros más gordos del pueblo tenían prohibido jugar conmigo, hecho que afligió mi joven sensibilidad y en una ocasión estuvo a punto de hacer de mí un pirata.\nUna noche, al pasar por la fábrica de aceite de mi padre con el cuerpo de un niño rumbo al estudio de mi madre, vi a un policía que parecía vigilar atentamente mis movimientos. Joven como era, yo había aprendido que los actos de un policía, cualquiera sea su carácter aparente, son provocados por los motivos más reprensibles, y lo eludí metiéndome en la aceitería por una puerta lateral casualmente entreabierta. Cerré en seguida y quedé a solas con mi muerto. Mi padre ya se había retirado. La única luz del lugar venía de la hornalla, que ardía con un rojo rico y profundo bajo uno de los calderos, arrojando rubicundos reflejos sobre las paredes. Dentro del caldero el aceite giraba todavía en indolente ebullición y empujaba ocasionalmente a la superficie un trozo de perro. Me senté a esperar que el policía se fuera, el cuerpo desnudo del niño en mis rodillas, y le acaricié tiernamente el pelo corto y sedoso. ¡Ah, qué guapo era! Ya a esa temprana edad me gustaban apasionadamente los niños, y mientras miraba al querubín, casi deseaba en mi corazón de que la pequeña herida roja de su pecho -la obra de mi querida madre- no hubiese sido mortal.\nEra mi costumbre arrojar los niños al río que la naturaleza había provisto sabiamente para ese fin, pero esa noche no me atreví a salir de la aceitería por temor al agente. "Después de todo", me dije, "no puede importar mucho que lo ponga en el caldero. Mi padre nunca distinguiría los huesos de los de un cachorro, y las pocas muertes que pudiera causar el reemplazo del incomparable Oil Can por otra especie de aceite no tendrán mayor incidencia en una población que crece tan rápidamente". En resumen, di el primer paso en el crimen y atraje sobre mí indecibles penurias arrojando el niño al caldero.\nAl día siguiente, un poco para mi sorpresa, mí padre, frotándose las manos con satisfacción, nos informó a mí y a mi madre que había obtenido un aceite de una calidad nunca vista por los médicos a quienes había llevado muestras. Agregó que no tenía conocimiento de cómo se había logrado ese resultado: los perros habían sido tratados en forma absolutamente usual, y eran de razas ordinarias. Consideré mi obligación explicarlo, y lo hice, aunque mi lengua se habría paralizado si hubiera previsto las consecuencias. Lamentando su antigua ignorancia sobre las ventajas de una fusión de sus industrias, mis padres tomaron de inmediato medidas para reparar el error. Mi madre trasladó su estudio a un ala del edificio de la fábrica y cesaron mis deberes en relación con sus negocios: ya no me necesitaban para eliminar los cuerpos de los pequeños superfluos, ni había por qué conducir perros a su destino: mi padre los desechó por completo, aunque conservaron un lugar destacado en el nombre del aceite. Tan bruscamente impulsado al ocio, se podría haber esperado naturalmente que me volviera ocioso y disoluto, pero no fue así. La sagrada influencia de mi querida madre siempre me protegió de las tentaciones que acechan a la juventud, y mi padre era diácono de la iglesia. ¡Ay, que personas tan estimables llegaran por mi culpa a tan desgraciado fin!\nEl pecho de mi padre y el arma de mi madre mostraban pruebas de contacto. Por un momento se contemplaron con hostilidad, luego mi pobre padre, malherido, sintiendo la mano de la muerte, avanzó, tomó a mi querida madre en los brazos desdeñando su resistencia, la arrastró junto al caldero hirviente, reunió todas sus últimas energías ¡y saltó adentro con ella! En un instante ambos desaparecieron, sumando su aceite al de la comisión de ciudadanos que había traído el día anterior la invitación para la asamblea pública.\nFotografía de Angelicatas\nHace tiempo que todo duerme. Tan sólo la joven esposa del boticario Chernomordik, propietario de la botica del lugar, está despierta. Tres veces se ha echado sobre la cama; pero, sin saber por qué, el sueño huye tercamente de ella. Sentada, en camisón, junto a la ventana abierta, mira a la calle. Tiene una sensación de ahogo, está aburrida y siente tal desazón que hasta quisiera llorar. ¿Por qué? No sabría decirlo, pero un nudo en la garganta la oprime constantemente. Detrás de ella, unos pasos más allá y vuelto contra la pared, ronca plácidamente el propio Chernomordik. Una pulga glotona se ha adherido a la ventanilla de su nariz, pero no la siente y hasta sonríe, porque está soñando con que toda la ciudad tose y no cesa de comprarle Gotas del rey de Dinamarca. ¡Ni con pinchazos, ni con cañonazos, ni con caricias, podría despertárselo!\n—Huele a botica —dice el oficial delgado—. ¡Claro, como que es una botica! ¡Ah! ¡Ahora que me acuerdo... la semana pasada estuve aquí a comprar aceite de ricino! Aquí es donde hay un boticario con una cara agria y una quijada de asno. ¡Vaya quijada! Con una como ésa, exactamente, venció Sansón a los filisteos.\n—Sí —dice con voz de bajo el gordo—. Ahora el boticario está dormido. Y la boticaria también. Aquí, Obtesov, hay una boticaria muy guapa.\n—La he visto. Me gusta mucho. Dígame, doctor, ¿podrá querer a ese de la quijada? ¿Será posible?\n—No. Seguramente no lo quiere —suspira el doctor con expresión de lástima hacia el boticario—. ¡Ahora, guapita, estarás dormida detrás de esa ventana! ¿No crees, Obtesov? Estará con la boquita entreabierta, tendrá calor y sacará un piececito. Seguro que el tonto boticario no entiende de belleza. Para él, probablemente, una mujer y una botella de lejía es lo mismo.\n—Oiga, doctor... —dice el oficial, parándose— ¿Y si entráramos en la botica a comprar algo? Puede que viéramos a la boticaria.\n—¡Qué ocurrencia! ¿Por la noche?\n—¿Y qué? También por la noche tienen obligación de despachar. Anda, amigo, vamos.\n—¿Qué desean ustedes? —pregunta la boticaria, ajustándose el vestido.\n—Denos... quince kopeks de pastillas de menta.\n—Es la primera vez que veo a una señora despachando en una botica —dice el médico.\n—¡Qué tiene de particular! —contesta la boticaria mirando de soslayo el rosado rostro de Obtesov—. Mi marido no tiene ayudantes, por lo que siempre lo ayudo yo.\n—¡Claro! Tiene usted una botiquita muy bonita. ¡Y qué cantidad de frascos distintos! ¿No le da miedo moverse entre venenos? ¡ Brrr!\nLa boticaria pega el paquetito y se lo entrega al médico. Obtesov saca los quince kopeks. Trascurre medio minuto en silencio. Los dos hombres se miran, dan un paso hacia la puerta y se miran otra vez.\n—Deme diez kopeks de sosa —dice el médico.\n—¿No tendría usted aquí, en la botica, algo...? —masculla Obtesov haciendo un movimiento con los dedos—. Algo... que resultara como un símbolo de algún líquido vivificante? Por ejemplo, agua de seltz. ¿Tiene usted agua de seltz?\n—Si, tengo —contesta la boticaria.\n—¡Bravo! ¡No es usted una mujer! ¡Es usted un hada! ¿Podría darnos tres botellas?\nLa boticaria pega apresurada el paquete de sosa y desaparece en la oscuridad, tras de la puerta.\n—¡Un fruto como éste no se encontraría ni en la isla de Madeira! ¿No le parece? Pero escuche. ¿No oye usted un ronquido? Es el propio señor boticario, que duerme.\n—¡Chis! —dice Obtesov cuando al abrir las botellas deja caer el sacacorchos—. No haga tanto ruido, que se va a despertar su marido.\n—¿Y qué importa que se despierte?\n—Es que estará dormido tan tranquilamente... soñando con usted. ¡A su salud! ¡Bah! —dice con su voz de bajo el médico, después de eructar y de beber agua de seltz—. ¡Eso de los maridos es una historia tan aburrida! Lo mejor que podrían hacer es estar siempre dormidos. ¡Oh, si a esta agua se le hubiera podido añadir un poco de vino tinto!\n—¡Qué cosas tiene! —ríe la boticaria.\n—Sería magnífico. ¡Qué lástima que en las boticas no se venda nada basado en alcohol! Deberían, sin embargo, vender el vino como medicamento. Y vinum gallicum rubrum, ¿tiene usted?\n—Sí, lo tenemos.\n—Muy bien, pues tráiganoslo, ¡qué diablo...! ¡Tráigalo!\n—¡Cuantum satis! Empecemos por echar una onza de él en el agua, y luego veremos. ¿No es verdad? Primero con agua, y después, per se.\nEl médico y Obtesov se sientan al lado del mostrador, se quitan los gorros y se ponen a beber vino tinto.\n—¡Hay que confesar que es malísimo! ¡Que es un vinum malissimum!\n—Pero con una presencia así... parece un néctar.\n—¡Es usted maravillosa, señora! Le beso la mano con el pensamiento.\n—Yo hubiera dado mucho por poder hacerlo no con el pensamiento —dice Obtesov—. ¡Palabra de honor que hubiera dado la vida!\n—¡Déjese de tonterías! —dice la señora Chernomordik, sofocándose y poniendo cara seria.\n—Pero ¡qué coqueta es usted! —ríe despacio el médico, mirándola con picardía—. Sus ojitos disparan ¡pif!, ¡paf!, y tenemos que felicitarla por su victoria, porque nosotros somos los conquistados.\nLa boticaria mira los rostros sonrosados, escucha su charla y no tarda en animarse a su vez. ¡Oh! Ya está alegre, ya toma parte en la conversación, ríe y coquetea, y por fin después de hacerse rogar mucho de los compradores, bebe dos onzas de vino tinto.\n—Ustedes, señores oficiales, deberían venir más a menudo a la ciudad desde el campamento —dice—, porque esto, si no, es de un aburrimiento atroz. ¡Yo me muero de aburrimiento!\n—Lo creo —se espanta el médico—. ¡Una niña tan bonita! ¡Una maravilla así de la naturaleza, y en un rincón tan recóndito! ¡Qué maravillosamente bien lo dijo Griboedov! "¡Al rincón recóndito! ¡Al Saratov...!" Ya es hora, sin embargo, de que nos marchemos. Encantados de haberla conocido, encantadísimos. ¿Qué le debemos?\n—Doce rublos y cuarenta y ocho kopeks —dice.\n—Su marido estará durmiendo tranquilamente... estará soñando... —balbucea al despedirse, mientras estrecha la mano de la boticaria.\n—No me gusta oír tonterías.\n—¿Tonterías? Al contrario. Éstas no son tonterías. Hasta el mismo Shakespeare decía: "Bienaventurado aquel que de joven fue joven..."\n—¡Suelte mi mano!\nPor fin, los compradores, tras larga charla, besan la mano de la boticaria e indecisos, como si se dejaran algo olvidado, salen de la botica. Ella corre a su dormitorio y se sienta junto a la ventana. Ve cómo el teniente y el doctor, al salir de la botica, recorren perezosamente unos veinte pasos. Los ve pararse y ponerse a hablar de algo en voz baja. ¿De qué? Su corazón late, le laten las sienes también. ¿Por qué? Ella misma no lo sabe. Su corazón palpita fuertemente, como si lo que hablaran aquellos dos en voz baja fuera a decidir su suerte. Al cabo de unos minutos el médico se separa de Obtesov y se aleja, mientras que Obtesov vuelve. Una y otra vez pasa por delante de la botica. Tan pronto se detiene junto a la puerta como echa a andar otra vez. Por fin, suena el discreto tintineo de la campanilla.\n—¿Qué? ¿Quién está ahí? Están llamando. ¿Es que no oyes? ¡Qué desorden!\n—¿Qué es? ¿ Qué quiere usted? —pregunta a Obtesov.\n—Deme, deme quince kopeks de pastillas de menta.\nRespirando ruidosamente, bostezando, quedándose dormido al andar y dándose con las rodillas en el mostrador, el boticario se empina hacia el estante y coge el frasco.\n—¡Oh, qué desgraciada soy! —dice la boticaria, mirando con enojo a su marido, que se desviste rápidamente para volver a echar a dormir—. ¡Que desgraciada soy! —repite.\nY de repente rompe a llorar con amargas lágrimas Y nadie... nadie sabe.\n—Me he dejado olvidados quince kopeks en el mostrador —masculla el boticario, arropándose en la manta—. Haz el favor de guardarlos en la mesa.\nMÁS HERMOSO DEL MUNDO\nNo tuvieron que limpiarle la cara para saber que era un muerto ajeno. El pueblo tenía apenas unas veinte casas de tablas, con patios de piedras sin flores, desperdigadas en el extremo de un cabo desértico. La tierra era tan escasa, que las madres andaban con el temor de que el viento se llevara a los niños, y a los pocos muertos que les iban causando los años tenían que tirarlos en los acantilados. Pero el mar era manso y prodigo, y todos los hombres cabían en siete botes. Así que cuando encontraron el ahogado les bastó con mirarse los unos a los otros para darse cuenta de que estaban completos.\nAquella noche no salieron a trabajar en el mar. Mientras los hombres averiguaban si no faltaba alguien en los pueblos vecinos, las mujeres se quedaron cuidando al ahogado. Le quitaron el lodo con tapones de esparto, le desenredaron del cabello los abrojos submarinos y le rasparon la rémora con fierros de desescamar pescados. A medida que lo hacían, notaron que su vegetación era de océanos remotos y de aguas profundas, y que sus ropas estaban en piltrafas, como si hubiera navegado por entre laberintos de colores. Notaron también que sobrellevaba la muerte con altivez, pues no tenía el semblante solitario de los otros ahogados del mar, ni tampoco la catadura sórdida y menesterosa de los ahogados fluviales. Pero solamente cuando acabaron de limpiarlo tuvieron conciencia de la clase de hombre que era, y entonces se quedaron sin aliento. No sólo era el más alto, el más fuerte, el más viril y el mejor armado que habían visto jamás, sino que todavía cuando lo estaban viendo no les cabía en la imaginación.\nNo encontraron en el pueblo una cama bastante grande para tenderlo ni una mesa bastante sólida para velarlo. No le vinieron los pantalones de fiesta de los hombres más altos, ni las camisas dominicales de los más corpulentos, ni los zapatos del mejor plantado. Fascinadas por su desproporción y su hermosura, las mujeres decidieron entonces hacerle unos pantalones con un buen pedazo de vela cangreja, y una camisa de bramante de novia, para que pudiera continuar su muerte con dignidad. Mientras cosían sentadas en círculo, contemplando el cadáver entre puntada y puntada, les parecía que el viento no había sido nunca tan tenaz ni el Caribe había estado nunca tan ansioso como aquella noche, y suponían que esos cambios tenían algo que ver con el muerto. Pensaban que si aquel hombre magnífico hubiera vivido en el pueblo, su casa habría tenido las puertas más anchas, el techo más alto y el piso más firme, y el bastidor de su cama habría sido de cuadernas maestras con pernos de hierro, y su mujer habría sido la más feliz. Pensaban que habría tenido tanta autoridad que hubiera sacado los peces del mar con sólo llamarlos por sus nombres, y habría puesto tanto empeño en el trabajo que hubiera hecho brotar manantiales de entre las piedras más áridas y hubiera podido sembrar flores en los acantilados. Los compararon en secreto con sus propios hombres, pensando que no serían capaces de hacer en toda una vida lo que aquel era capaz de hacer en una noche, y terminaron por repudiarlos en el fondo de sus corazones como los seres más escuálidos y mezquinos de la tierra. Andaban extraviados por esos dédalos de fantasía, cuando la más vieja de las mujeres, que por ser la más vieja había contemplado al ahogado con menos pasión que compasión, suspiró:\nEra verdad. A la mayoría le bastó con mirarlo otra vez para comprender que no podía tener otro nombre. Las más porfiadas, que eran las más jóvenes, se mantuvieron con la ilusión de que al ponerle la ropa, tendido entre flores y con unos zapatos de charol, pudiera llamarse Lautaro. Pero fue una ilusión vana. El lienzo resultó escaso, los pantalones mal cortados y peor cosidos le quedaron estrechos, y las fuerzas ocultas de su corazón hacían saltar los botones de la camisa. Después de la medianoche se adelgazaron los silbidos del viento y el mar cayó en el sopor del miércoles. El silencio acabó con las últimas dudas: era Esteban. Las mujeres que lo habían vestido, las que lo habían peinado, las que le habían cortado las uñas y raspado la barba no pudieron reprimir un estremecimiento de compasión, cuando tuvieron que resignarse a dejarlo tirado por los suelos. Fue entonces cuando comprendieron cuánto debió haber sido de infeliz con aquel cuerpo descomunal, si hasta después de muerto le estorbaba. Lo vieron condenado en vida a pasar de medio lado por las puertas, a descalabrarse con los travesaños, a permanecer de pie en las visitas sin saber qué hacer con sus tiernas y rosadas manos de buey de mar, mientras la dueña de casa buscaba la silla más resistente y le suplicaba muerta de miedo siéntese aquí Esteban, hágame el favor, y él recostado contra las paredes, sonriendo, no se preocupe señora, así estoy bien, con los talones en carne viva y las espaldas escaldadas de tanto repetir lo mismo en todas las visitas, no se preocupe señora, así estoy bien, sólo para no pasar la vergüenza de desbaratar la silla, y acaso sin haber sabido nunca que quienes le decían no te vayas Esteban, espérate siquiera hasta que hierva el café, eran los mismos que después susurraban ya se fue el bobo grande, qué bueno, ya se fue el tonto hermoso. Esto pensaban las mujeres frente al cadáver un poco antes del amanecer. Más tarde, cuando le taparon la cara con un pañuelo para que no le molestara la luz, lo vieron tan muerto para siempre, tan indefenso, tan parecido a sus hombres, que se les abrieron las primeras grietas de lágrimas en el corazón. Fue una de las más jóvenes la que empezó a sollozar. Las otras, alentándose entre sí, pasaron de los suspiros a los lamentos, y mientras más sollozaban más deseos sentían de llorar, porque el ahogado se les iban volviendo cada vez más Esteban, hasta que lo lloraron tanto que fue el hombre más desvalido de la tierra, el más manso y el más servicial, el pobre Esteban. Así que cuando los hombres volvieron con la noticia de que el ahogado no era tampoco de los pueblos vecinos, ellas sintieron un vacío de júbilo entre las lágrimas.\n-¡Bendito seas Dios –suspiraron-: es nuestro!\nLos hombres creyeron que aquellos aspavientos no eran más que frivolidades de mujer. Cansados de las tortuosas averiguaciones de la noche, no único que querían era quitarse de una vez el estorbo del intruso antes de que prendiera el sol bravo de aquel día árido y sin viento. Improvisaron unas angarillas con restos de trinquetes y botavaras, y las amarraron con carlingas de altura, para que resistieran el peso del cuerpo hasta los acantilados. Quisieron encadenarle a los tobillos un ancla de buque mercante para que fondera sin tropiezos en los mares más profundos donde los peces son ciegos y los buzos se mueren de nostalgia, de manera que las malas corrientes no fueran a devolverlo a la orilla, como había sucedido con otros cuerpos. Pero mientras más se apresuraban, más cosas se les ocurrían a las mujeres para perder el tiempo. Andaban como gallinas asustadas picoteando amuletos de mar en los arcones, unas estorbando aquí porque querían ponerle al ahogado los escapularios del buen viento, otras estorbando allá para abrocharle una pulsera de orientación, y al cabo de tanto quítate de ahí mujer, ponte donde no estorbes, mira que casi me haces caer sobre el difunto, a los hombres se les subieron al hígado las suspicacias, y empezaron a rezongar que con qué objeto tanta ferretería de altar mayor para un forastero, si por muchos estoperoles y calderetas que se llevara encima se lo iban a masticar los tiburones, pero ellas seguían tripotando sus reliquias de pacotilla, llevando y trayendo, tropezando, mientras se les iba en suspiros lo que no se les iba en lágrimas, así que los hombres terminaron por despotricar que de cuándo acá semejante alboroto por un muerto al garete, un ahogado de nadie, un fiambre de mierda. Una de las mujeres, mortificada por tanta índole, le quitó entonces al cadáver el pañuelo de la cara, y también los hombres se quedaron sin aliento.\nEra Esteban. No hubo que repetirlo para que lo reconocieran. Si les hubieran dicho Sir Walter Raleigh, quizás, hasta ellos se habrían impresionado con su acento de gringo, con su guacamaya en el hombro, con su arcabuz de matar caníbales, pero Esteban solamente podía ser uno en el mundo, y allí estaba tirado como un sábalo, sin botines, con unos pantalones de sietemesino y esas uñas rocallosas que sólo podían cortarse a cuchillo. Bastó con que le quitaran el pañuelo de la cara para darse cuenta de que estaba avergonzado, de que no tenía la culpa de ser tan grande, ni tan pesado ni tan hermoso, y si hubiera sabido que aquello iba a suceder habría buscado un lugar más discreto para ahogarse, en serio, me hubiera amarrado yo mismo un áncora de galeón en el cuello y hubiera trastabillado como quien no quiere la cosa en los acantilados, para no andar ahora estorbando con este muerto de miércoles, como ustedes dicen, para no molestar a nadie con esta porquería de fiambre que no tiene nada que ver conmigo. Había tanta verdad en su modo de estar, que hasta los hombres más suspicaces, los que sentían amargas las minuciosas noches del mar temiendo que sus mujeres se cansaran de soñar con ellos para soñar con los ahogados, hasta ésos, y otros más duros, se estremecieron en los tuétanos con la sinceridad de Esteban.\nFue así como le hicieron los funerales más espléndidos que podían concebirse para ahogado expósito. Algunas mujeres que habían ido a buscar flores en los pueblos vecinos regresaron con otras que no creían lo que les contaban, y éstas se fueron por más flores cuando vieron al muerto, y llevaron más y más, hasta que hubo tantas flores y tanta gente que apenas si se podía caminar. A última hora les dolió devolverlo huérfano a las aguas, y le eligieron un padre y una madre entre los mejores, y otros se los hicieron hermanos, tíos y primos, así que a través de él todos los habitantes del pueblo terminaron por ser parientes entre sí. Algunos marineros que oyeron el llanto a la distancia perdieron la certeza del rumbo, y se supo de uno que se hizo amarrar al palo mayor, recordando antiguas fábulas de sirenas. Mientras se disputaban el privilegio de llevarlo en hombros por la pendiente escarpada de los acantilados, hombres y mujeres tuvieron conciencia por primera vez de la desolación de sus calles, la aridez de sus patios, la estrechez de sus sueños, frente al esplendor y la hermosura de su ahogado. Lo soltaron sin ancla, para que volviera si quería, y cuando lo quisiera, y todos retuvieron el aliento durante la fracción de siglos que demoró la caída del cuerpo hasta el abismo. No tuvieron necesidad de mirarse los unos a los otros para darse cuenta de que ya no estaban completos, no volverían a estarlo jamás. Pero también sabían que todo sería diferente desde entonces, que sus casas iban a tener las puertas más anchas, los techos más altos, los pisos más firmes, para que el recuerdo de Esteban pudiera andar por todas partes sin tropezar con los travesaños, y que nadie se atreviera a susurrar en el futuro ya murió el bobo grande, qué lástima, ya murió el tonto hermoso, porque ellos iban a pintar las fachadas de colores alegres para eternizar la memoria de Esteban, y se iban a romper el espinazo excavando manantiales en las piedras y sembrando flores en los acantilados, para que en los amaneceres de los años venturosos los pasajeros de los grandes barcos despertaran sofocados por un olor de jardines en altamar, y el capitán tuviera que bajar de su alcázar con su uniforme de gala, con su astrolabio, su estrella polar y su ristra de medallas de guerra, y señalando el promontorio de rosas en el horizonte del Caribe dijera en catorce idiomas, miren allá, donde el viento es ahora tan manso que se queda a dormir debajo de las camas, allá, donde el sol brilla tanto que no saben hacia dónde girar los girasoles, sí, allá, es el pueblo de Esteban.\nLa noche soplaba en el escaso pasto del páramo. No había ningún otro movimiento. Desde hacía años, en el casco del cielo, inmenso y tenebroso, no volaba ningún pájaro. Tiempo atrás, se habían desmoronado algunos pedruscos convirtiéndose en polvo. Ahora, sólo la noche temblaba en el alma de los dos hombres, encorvados en el desierto, junto a la hoguera solitaria; la oscuridad les latía calladamente en las venas, les golpeaba silenciosamente en las muñecas y en las sienes. Las luces del fuego subían y bajaban por los rostros despavoridos y se volcaban en los ojos como jirones anaranjados. Cada uno de los hombres espiaba la respiración débil y fría y los parpadeos de lagarto del otro. Al fin, uno de ellos atizó el fuego con la espada.\n—¡No, idiota, nos delatarás!\n—¡Qué importa! —dijo el otro hombre—. El dragón puede olernos a kilómetros de distancia. Dios, hace frío. Quisiera estar en el castillo.\n—Es la muerte, no el sueño, lo que buscamos...\n—¿Por qué? ¿Por qué? ¡El dragón nunca entra en el pueblo!\n—¡Cállate, tonto! Devora a los hombres que viajan solos desde nuestro pueblo al pueblo vecino.\n—¡Que se los devore y que nos deje llegar a casa!\nLos dos hombres se quedaron quietos. Aguardaron largo tiempo, pero sólo sintieron el temblor nervioso de la piel de los caballos, como tamboriles de terciopelo negro que repicaban en las argollas de plata de los estribos, suavemente, suavemente.\n—Ah... —el segundo hombre suspiró—. Qué tierra de pesadillas. Todo sucede aquí. Alguien apaga el Sol; es de noche. Y entonces, y entonces, ¡oh, Dios, escucha! Dicen que este dragón tiene ojos de fuego y un aliento de gas blanquecino; se le ve arder a través de los páramos oscuros. Corre echando rayos y azufre, quemando el pasto. Las ovejas aterradas, enloquecen y mueren. Las mujeres dan a luz criaturas monstruosas. La furia del dragón es tan inmensa que los muros de las torres se conmueven y vuelven al polvo. Las víctimas, a la salida del sol, aparecen dispersas aquí y allá, sobre los cerros. ¿Cuántos caballeros, pregunto yo, habrán perseguido a este monstruo y habrán fracasado, como fracasaremos también nosotros?\n—¡Suficiente, te digo!\n—¡Más que suficiente! Aquí, en esta desolación, ni siquiera sé en qué año estamos.\n—Novecientos años después de Navidad.\n—No, no —murmuró el segundo hombre con los ojos cerrados—. En este páramo no hay Tiempo, hay sólo Eternidad. Pienso a veces que si volviéramos atrás, el pueblo habría desaparecido, la gente no habría nacido todavía, las cosas estarían cambiadas, los castillos no tallados aún en las rocas, los maderos no cortados aún en los bosques; no preguntes cómo sé; el páramo sabe y me lo dice. Y aquí estamos los dos, solos, en la comarca del dragón de fuego. ¡Que Dios nos ampare!\n—¡Si tienes miedo, ponte tu armadura!\n—¿Para qué? El dragón sale de la nada; no sabemos dónde vive. Se desvanece en la niebla; quién sabe a dónde va. Ay, vistamos nuestra armadura, moriremos ataviados.\n—Mira... —murmuró el primer hombre—. Oh, mira, allá…\n—¡Pasará por aquí!\n—Sí; invoquemos su nombre.\n—¿Viste? —gritó una voz—. ¿No te lo había dicho?\n—¡Sí! ¡Sí! ¡Un caballero con armadura! ¡Lo atropellamos!\n—¿Vas a detenerte?\n—Me detuve una vez; no encontré nada. No me gusta detenerme en este páramo. Me pone la carne de gallina. No sé qué siento.\n—Pero atropellamos algo.\n—Llegaremos a Stokel a horario. Más carbón, ¿eh, Fred?\nQuito, Ecuador, 2011\nFotografia de Triunfo Arciniegas\nEra uno de esos domingos de mitad de verano en que todo el mundo repite: «Anoche bebí demasiado.» Lo susurraban los feligreses al salir de la iglesia, se oía de labios del mismo párroco mientras se despojaba de la sotana en la sacristía, así como en los campos de golf y en las pistas de tenis, y también en la reserva natural donde el jefe del grupo Audubon sufría los efectos de una terrible resaca.\n—Bebí demasiado —decía Donald Westerhazy.\n—Todos bebimos demasiado —decía Lucinda Merrill.\n—Debió de ser el vino —explicaba Helen Westerhazy—. Bebí demasiado clarete.\nEl escenario de este último diálogo era el borde de la piscina de los Westerhazy, cuya agua, procedente de un pozo artesiano con un alto porcentaje de hierro, tenía una suave tonalidad verde. El tiempo era espléndido. Hacia el oeste se amontonaban las nubes, tan parecidas a una ciudad vista desde lejos —desde el puente de un barco que se aproximara— que podían haber tenido un nombre. Lisboa. Hackensack. El sol calentaba. Neddy Merrill, sentado en el borde de la piscina, tenía una mano dentro del agua, y sostenía con la otra una copa: ginebra. Neddy era un hombre enjuto que parecía conservar aún la peculiar esbeltez de la juventud, y, aunque los días de su adolescencia quedaban ya muy lejos, aquella mañana se había deslizado por el pasamanos de la escalera, y en su camino hacia el olor a café que salía del comedor, había dado un sonoro beso en la broncínea espalda a la Afrodita del vestíbulo. Podría habérselo comparado con un día de verano, en especial con las últimas horas de uno de ellos, y aunque le faltase una raqueta de tenis o una vela hinchada por el viento, la impresión era, decididamente, de juventud, de vida deportiva y de buen tiempo. Había estado nadando y ahora respiraba hondo, como si fuera capaz de almacenar en sus pulmones los ingredientes de aquel momento, el calor del sol, y la intensidad de su propio placer. Era como si todo le cupiera dentro del pecho. Doce kilómetros hacia el sur, en Bullet Park, estaba su casa, donde sus cuatro hermosas hijas habrían terminado de almorzar y quizá jugasen al tenis en aquel momento. Fue entonces cuando se le ocurrió que si atajaba por el suroeste podría llegar nadando hasta allí.\nNo había nada de opresivo en la vida de Neddy, y el placer que le produjo aquella idea no puede explicarse reduciéndola a una simple posibilidad de evasión. Le pareció ver, con mentalidad de cartógrafo, la línea de piscinas, la corriente casi subterránea que iba describiendo una curva por todo el condado. Se trataba de un descubrimiento, de una contribución a la geografía moderna, y le pondría el nombre de Lucinda, en honor a su esposa. Neddy no era ni estúpido ni partidario de las bromas pesadas, pero tenía una clara tendencia a la originalidad, y se consideraba a sí mismo —de manera vaga y sin darle apenas importancia— una figura legendaria. El día era realmente maravilloso, y le pareció que un baño prolongado serviría para acrecentar y celebrar su belleza.\nSe desprendió del suéter que le colgaba de los hombros y se tiró de cabeza a la piscina. Neddy sentía un inexplicable desprecio por los hombres que no se tiran de cabeza. Nadó a crol pero de forma poco organizada, respirando unas veces con cada brazada y otras sólo en la cuarta, y sin dejar de contar, de manera casi subconsciente, el un-dos, un-dos, del movimiento de los pies. No era un estilo muy apropiado para largas distancias, pero la utilización doméstica de la natación ha gravado ese deporte con ciertas costumbres, y en la parte del mundo donde habitaba Neddy, el crol era lo habitual. Sentirse abrazado y sostenido por el agua verde y cristalina, más que un placer, suponía la vuelta a un estado normal de cosas, y a Neddy le hubiese gustado nadar sin bañador, pero eso no resultaba posible, debido a la naturaleza de su proyecto. Salió a pulso de la piscina por el otro extremo —nunca usaba la escalerilla—, y comenzó a cruzar el césped. Cuando Lucinda le preguntó que adonde iba, respondió que iría nadando hasta casa.\nSólo podía utilizar mapas imaginarios o sus recuerdos de los mapas reales, pero eso era suficiente. Primero estaban los Graham, y a continuación los Hammer, los Lear, los Howland, y los Crosscup. Cruzaría Ditmar Street para llegar a casa de los Bunker y después de andar un poco pasaría por casa de los Levy y de los Welcher, para utilizar así también la piscina pública de Lancaster. Luego venían los Halloran, los Sachs, los Biswanger, Shirley Adams, los Gilmartin y los Clyde. El día era estupendo, y vivir en un mundo con tan generosas reservas de agua parecía poner de manifiesto la misericordia y la caridad del universo. Neddy se sentía en plena forma, y atravesó el césped corriendo. Volver a casa utilizando un camino desacostumbrado lo hacía sentirse peregrino, explorador; lo hacía sentirse un hombre con un destino, y estaba seguro de encontrar amigos a lo largo de todo el trayecto; no tenía la menor duda de que sus amigos ocuparían las orillas del río Lucinda.\nAtravesó el seto que separaba la propiedad de los Westerhazy de la de los Graham, anduvo bajo algunos manzanos en flor, pasó junto al cobertizo que albergaba la bomba y el filtro y salió al lado de la piscina de los Graham.\n—¡Hola, Neddy! —dijo la señora Graham—, ¡qué agradable sorpresa! Me he pasado toda la mañana tratando de hablar contigo por teléfono. Déjame que te prepare algo de beber.\nNeddy comprendió entonces que, como cualquier explorador, necesitaría hacer uso de toda su diplomacia para conseguir que la hospitalidad y las costumbres de los nativos no le impidieran llegar a su destino. No deseaba desconcertar a los Graham ni mostrarse antipático, pero tampoco disponía de tiempo para quedarse allí. Hizo un largo en la piscina y se reunió con ellos al sol; unos minutos más tarde, la llegada de dos automóviles cargados de amigos que venían de Connecticut le facilitó las cosas. Mientras todos se saludaban efusiva y ruidosamente, Neddy pudo escabullirse. Salió por la puerta principal de la finca de los Graham, pasó por encima de un seto espinoso y cruzó un solar vacío para llegar a casa de los Hammer. La dueña de la casa, al levantar la vista de las rosas, vio a alguien que pasaba nadando, pero no llegó a saber de quién se trataba. Los Lear lo oyeron cruzar la piscina a nado a través de las ventanas abiertas de la sala de estar. Los Howland y los Crosscup habían salido. Al dejar la casa de los Howland, Neddy cruzó Ditmar Street y se dirigió hacia la finca de los Bunker, desde donde, ya a aquella distancia, le llegaba el alboroto de una fiesta.\nEl agua devolvía el sonido de las voces y de las risas, y daba la impresión de dejarlas suspendidas en el aire. La piscina de los Bunker estaba en alto, y Neddy tuvo que subir unos cuantos escalones hasta llegar a la terraza, donde unas veinticinco o treinta personas charlaban y bebían. Rusty Towers era el único que se hallaba dentro del agua, flotando sobre una balsa de goma. ¡Qué hermosas eran las orillas del río Lucinda y qué maravillosa vegetación crecía en ellas! Acaudalados hombres y mujeres se reunían junto a sus aguas color zafiro, mientras serviciales criaturas de blancas chaquetas les servían ginebra fría. Sobre sus cabezas, una avioneta roja de las que se utilizaban para dar clases de vuelo daba vueltas y más vueltas, y sus evoluciones hacían pensar en el regocijo de un niño subido en un columpio. Ned sintió un momentáneo afecto por aquella escena, una ternura que era casi como una sensación física, motivada por algo tangible. Oyó un trueno a lo lejos. Enid Bunker se puso a gritar nada más verlo.\n—¡Mirad quién está aquí! ¡Qué sorpresa tan maravillosa! Cuando Lucinda dijo que no podías venir, creí que iba a morirme.\nNeddy se abrió camino entre la multitud en su dirección, y cuando terminaron de besarse, Enid lo llevó hacia el bar; avanzaron lentamente porque Ned tuvo que pararse para besar a otras ocho o diez mujeres y estrechar la mano de otros tantos hombres. Un barman sonriente que había visto ya antes en un centenar de fiestas le dio una ginebra con tónica, y Ned se quedó allí un instante, temeroso de tener que participar en alguna conversación que pudiera retrasar su viaje. Cuando parecía que iba a verse rodeado, se tiró a la piscina y nadó pegado al borde para evitar la balsa de Rusty. Al salir por el otro lado se cruzó con los Tomlinson; los obsequió con una cordial sonrisa, y echó a andar rápidamente por el sendero del jardín. La grava le hacía daño en los pies, pero ésa era la única sensación desagradable. La fiesta se celebraba únicamente en los alrededores de la piscina y, al llegar junto a la casa, Ned notó que se había debilitado el sonido de las voces. En la cocina de los Bunker alguien oía por la radio un partido de béisbol. Domingo por la tarde. Tuvo que avanzar en zigzag entre los coches aparcados y llegó hasta Alewives Lane siguiendo el césped que bordeaba el camino de grava de los Bunker. Ned no quería que lo vieran en la carretera en traje de baño, pero no había tráfico y cruzó en seguida los pocos metros que lo separaban del sendero de grava de los Levy, con un cartel de Propiedad Privada y un recipiente cilíndrico de color verde para el New York Times. Todas las puertas y las ventanas de la amplia casa estaban abiertas, pero no había signos de vida; ni siquiera un perro que ladrara. Ned rodeó el edificio y al llegar a la piscina vio que los Levy acababan de marcharse. Sobre una mesa al otro extremo de la piscina, cerca de un cenador adornado con linternas japonesas, había una mesa con vasos, botellas y platos con cacahuetes, almendras y avellanas. Después de atravesar la piscina a nado, Ned se sirvió ginebra en un vaso. Era la cuarta o la quinta copa, y había nadado aproximadamente la mitad del curso del río Lucinda. Se sentía cansado, limpio, y, en ese momento, satisfecho de encontrarse solo; satisfecho con el mundo en general.\nIba a haber una tormenta. La masa de nubes —aquella ciudad— se había elevado y oscurecido, y mientras descansaba allí un momento, oyó otra vez el retumbar de un trueno. La avioneta roja seguía dando vueltas, y a Ned casi le parecía oír la risa placentera del piloto flotando en el aire de la tarde; pero al oír el fragor de otro trueno se puso de nuevo en movimiento. El pitido de un tren lo hizo preguntarse qué hora sería. ¿Las cuatro, las cinco? Se imaginó la estación local, donde, en ese momento, un camarero con el esmoquin oculto bajo un impermeable, un enano con un ramo de flores envuelto en papel de periódico y una mujer que había llorado esperarían el tren de cercanías. Estaba oscureciendo de pronto; era el instante en que los pájaros más estúpidos parecían transformar su canto en un anuncio, preciso y bien informado, de la proximidad de la tormenta. Se produjo entonces un agradable ruido de agua cayendo desde la copa de un roble, como si alguien hubiera abierto una espita. Después, el ruido como de fuentes se extendió a las copas de todos los árboles altos. ¿Por qué le gustaban las tormentas? ¿Por qué se animaba tanto cuando las puertas se abrían con violencia y el viento que arrastraba gotas de lluvia trepaba a empellones por las escaleras? ¿Por qué la simple tarea de cerrar las ventanas de una casa antigua le parecía tan necesaria y urgente? ¿Por qué los primeros compases húmedos de un viento de tormenta constituían siempre el anuncio de alguna buena nueva, de algún suceso reconfortante y alegre? En seguida se oyó una explosión, acompañada de un olor como de pólvora, y la lluvia azotó las linternas japonesas que la señora Levy había comprado en Kyoto dos años antes, ¿o hacía sólo un año?\nNed se quedó en el cenador de los Levy hasta que pasó la tormenta. La lluvia había enfriado el aire, y un escalofrío le recorrió el cuerpo. La fuerza del viento había arrancado las hojas secas y amarillas de un arce y las había esparcido sobre la hierba y el agua. Como estaban aún a mitad de verano, Ned supuso que el árbol se hallaba enfermo, pero sintió una extraña tristeza ante ese signo del otoño. Hizo unos movimientos gimnásticos, apuró la ginebra y se dirigió hacia la piscina de los Welcher. Eso significaba cruzar el picadero de los Lindley, y le sorprendió encontrar la hierba demasiado crecida y los obstáculos desmantelados. Se preguntó si los Lindley habrían vendido sus caballos o si se habrían ausentado durante el verano, dejando sus animales al cuidado de otras personas. Le pareció recordar que había oído algo acerca de los Lindley y de sus caballos, pero no sabía exactamente qué. Siguió adelante, notando la hierba húmeda contra los pies descalzos, en dirección a la casa de los Welcher, donde se encontró con que la piscina estaba vacía.\nEsa ruptura en la continuidad de su río imaginario le produjo una absurda decepción, y se sintió como un explorador que busca las fuentes de un torrente y encuentra un cauce seco. Ned notó que lo dominaba el desconcierto y la decepción. Era bastante normal que los vecinos de aquella zona se marcharan durante el verano, pero nadie vaciaba la piscina. Los Welcher se habían ido definitivamente. Las sillas, las mesas y las hamacas de la piscina estaban dobladas, amontonadas y cubiertas con lonas. Los vestuarios, cerrados, y lo mismo sucedía con todas las ventanas de la casa, y cuando la rodeó hasta llegar al camino de grava que llevaba hasta la puerta principal se encontró con un cartel que decía: «Se Vende», clavado en un árbol. ¿Cuándo había oído hablar de los Welcher por última vez? ¿Cuándo —habría que decir, más exactamente— Lucinda y él se habían disculpado por última vez al recibir una invitación suya para cenar? No daba la impresión de que hubiese transcurrido más de una semana. ¿Le fallaba la memoria o la tenía tan disciplinada contra los sucesos desagradables que llegaba a falsear la realidad? A lo lejos oyó que alguien jugaba un partido de tenis. Aquello lo animó, disipando todas sus aprensiones, y permitiéndole enfrentarse con indiferencia al cielo oscurecido y al aire frío. Aquél era el día en que Neddy Merrill iba a atravesar a nado el condado. ¡Aquel día, precisamente! De inmediato inició la etapa más difícil de su viaje.\nAlguien que hubiese salido a pasear en coche aquella tarde de domingo podría haberlo visto, casi desnudo, en la cuneta de la autopista 424, esperando una oportunidad para cruzar al otro lado. Podría habérsele creído la víctima de alguna apuesta insensata, o una persona a quien se le ha estropeado el coche, o, simplemente, un chiflado. Junto al asfalto, con los pies descalzos —entre latas de cerveza vacías, trapos sucios y parches para neumáticos desechados—, expuesto al ridículo, resultaba penoso. Ned sabía desde el principio que aquello era parte de su recorrido, que figuraba en sus mapas, pero al enfrentarse con las largas filas de coches que culebreaban bajo la luz del verano, descubrió que no estaba preparado psicológicamente. Los ocupantes de los automóviles se reían de él, lo tomaban a broma, y llegaron incluso a tirarle una lata de cerveza, y él no tenía ni dignidad ni humor que aportar a aquella situación. Podría haberse vuelto atrás, regresar a casa de los Westerhazy, donde Lucinda estaría aún sentada al sol. No había firmado nada, no había prometido nada, no se había apostado nada, ni siquiera consigo mismo. ¿Por qué, creyendo como creía que toda humana testarudez era susceptible de ceder ante el sentido común, se sabía incapaz de volver atrás? ¿Por qué estaba decidido a terminar el recorrido, aun a costa de poner en peligro su vida? ¿En qué momento aquella travesura, aquella broma, aquella payasada se había convertido en algo muy serio? No estaba en condiciones de volver atrás, ni siquiera recordaba con claridad las verdes aguas de la piscina de los Westerhazy, ni el placer de aspirar los componentes de aquel día, ni las serenas y amistosas voces que se lamentaban de haber bebido demasiado. En una hora aproximadamente, Ned había cubierto una distancia que hacía imposible el regreso.\nUn anciano que conducía a veinticinco kilómetros por hora le permitió llegar hasta la mediana de la autopista, donde había una tira de césped. Allí se vio expuesto a las bromas del tráfico que avanzaba en dirección contraria, pero al cabo de unos diez minutos o un cuarto de hora consiguió cruzar. Desde allí sólo tenía que andar un poco para llegar al centro recreativo situado a las afueras de Lancaster, que disponía de varios frontones y de una piscina pública.\nLa peculiar resonancia de las voces cerca del agua, la sensación de brillantez y de tiempo detenido eran las mismas que anteriormente en casa de los Bunker, pero aquí los sonidos resultaban más fuertes, más agrios y más penetrantes, y tan pronto como entró en aquel espacio abarrotado de gente, Ned tuvo que someterse a las molestias de la reglamentación: «Todos los bañistas tienen que ducharse antes de usar la piscina. Todos los bañistas deben utilizar el pediluvio. Todos los bañistas deben llevar la placa de identificación».\nNed se duchó, se lavó los pies en una oscura y desagradable solución y llegó hasta el borde de la piscina. Apestaba a cloro y le recordó a un fregadero. Sendos monitores, desde sus respectivas torres, hacían sonar sus silbatos a intervalos aparentemente regulares, insultando además a los bañistas mediante un sistema de megafonía. Ned recordó con nostalgia las aguas color zafiro de los Bunker y pensó que podía contaminarse —echar a perder su prosperidad y disminuir su atractivo personal— nadando en aquella ciénaga, pero recordó que era un explorador, un peregrino, y que aquello no pasaba de ser un remanso de aguas estancadas en el río Lucinda. Se tiró al cloro con ceñuda expresión de disgusto y no le quedó más remedio que nadar con la cabeza fuera para evitar colisiones, pero incluso así lo empujaron, lo salpicaron y le dieron codazos. Cuando llegó al lado menos profundo de la piscina, los dos monitores le estaban gritando:\n—¡A ver, ése, ese que no lleva placa de identificación, que salga del agua!\nNed lo hizo así, pero los otros no estaban en condiciones de perseguirlo, y, dejando atrás el desagradable olor de las cremas bronceaduras y del cloro, saltó una valla de poca altura y atravesó los frontones. Le bastó cruzar la carretera para entrar en la parte arbolada de la propiedad de los Halloran. Nadie se había preocupado de arrancar la maleza que crecía entre los árboles, y tuvo que avanzar con grandes precauciones hasta llegar al césped y al seto de hayas recortadas que rodeaba la piscina.\nLos Halloran eran amigos suyos; se trataba de unas personas de edad avanzada y enormemente ricos, que se sentían felices cuando alguien los consideraba sospechosos de filocomunismo. Eran reformadores llenos de celo, pero no comunistas; sin embargo, cuando alguien los acusaba de subversivos, como sucedía a veces, parecían agradecerlo y sentirse rejuvenecidos. Las hojas del seto de haya también se habían vuelto amarillas, y Ned supuso que probablemente padecían la misma enfermedad que el arce de los Levy. Gritó «¡hola!» dos veces para que los Halloran advirtieran su presencia y de esa forma la invasión de su intimidad no resultara demasiado brusca. Los Halloran, por razones que nunca le habían sido explicadas, no utilizaban trajes de baño. En realidad, no hacía falta ninguna explicación.\nSu desnudez era un detalle de su celo reformista libre de prejuicios, y Ned se quitó cortésmente el bañador antes de entrar en el espacio limitado por el seto de hayas.\nLa señora Halloran, una mujer corpulenta de cabello blanco y expresión serena, leía el Times. Su marido sacaba hojas de haya de la piscina con una red. No parecieron ni sorprendidos ni disgustados al verlo. Su piscina era quizá la más antigua del condado, un rectángulo construido con piedras cogidas del campo, alimentado por un arroyo. Carecía de filtro o de bomba, y sus aguas tenían la dorada opacidad de la corriente.\n—Estoy atravesando a nado el condado —dijo Ned.\n—Vaya, no sabía que se pudiera hacer eso —exclamó la señora Halloran.\n—Bueno, he empezado en casa de los Westerhazy —dijo Ned—. Debo de haber recorrido unos seis kilómetros.\nDejó el bañador junto al extremo más hondo de la piscina, fue andando hasta el otro lado y nadó aquella distancia. Mientras salía a pulso del agua, oyó decir a la señora Halloran:\n—Sentimos mucho que te hayan ido tan mal las cosas, Neddy.\n—¿Lo mal que me han ido las cosas? No sé de qué me está usted hablando.\n—¿No? Hemos oído que has vendido la casa y que tus pobres hijas...\n—No recuerdo haber vendido la casa —dijo Ned—. En cuanto a las chicas, no les ha pasado nada, que yo sepa.\n—Sí —suspiró la señora Halloran—. Claro...\nSu voz llenaba el aire con una melancolía intemporal, y Ned la interrumpió precipitadamente:\n—Gracias por el baño.\n—Que tengas una travesía agradable —dijo la señora Halloran.\nAl otro lado del seto, Ned se puso el bañador y tuvo que apretárselo. Le estaba un poco grande, y se preguntó si era posible que hubiera perdido peso en una tarde. Tenía frío, estaba cansado, y la desnudez de los Halloran y el agua oscura de su piscina lo habían deprimido. Aquella travesía era demasiado para sus fuerzas, pero ¿cómo podía haberlo previsto mientras se deslizaba aquella mañana por el pasamanos de la escalera o cuando estaba sentado al sol en casa de los Westerhazy? Los brazos no le respondían. Las piernas parecían de goma y le dolían las articulaciones. Lo peor de todo era el frío en los huesos y la sensación de que nunca volvería a entrar en calor. Caían hojas de los árboles y el viento le trajo olor a humo. ¿Quién podía estar quemando hojarasca en aquella época del año?\nNecesitaba un trago. El whisky lo calentaría, le levantaría el ánimo, lo sostendría hasta el final de su viaje, renovaría su convicción de que atravesar a nado aquella zona era un proyecto original que exigía valor. Los nadadores que recorren grandes distancias toman coñac. Necesitaba un estimulante. Cruzó la zona de césped delante de la casa de los Halloran, y siguió andando hasta el pabellón que habían construido para Helen, su única hija, y para su marido, Erich Sachs. Ned encontró a los Sachs en su piscina, que era bastante pequeña.\n—¡Neddy! —exclamó Helen—. ¿Has almorzado en casa de mi madre?\n—No exactamente —dijo Ned—. He entrado un momento a saludar a tus padres. —No parecía que hiciese falta dar más explicaciones—. Siento mucho presentarme así de sorpresa, pero me ha dado un escalofrío de pronto y me preguntaba si podríais ofrecerme una copa.\n—Me encantaría hacerlo —dijo Helen—, pero no tenemos nada para beber desde la operación de Eric. Y de eso hace ya tres años.\n¿Estaba perdiendo la memoria, o era acaso que su capacidad para ignorar acontecimientos penosos le había permitido olvidarse de la venta de su casa, de las dificultades de sus hijas, y de la enfermedad de su amigo Eric? La mirada de Ned se desplazó del rostro de Eric a su vientre, donde vio tres cicatrices antiguas, más blancas que el resto de la piel, dos de ellas de treinta centímetros de largo por lo menos. El ombligo había desaparecido, y Ned pensó en el desconcierto de una mano inquisitiva que, al buscar en la cama a las tres de la mañana los atributos masculinos, se encontrara con un vientre sin ombligo, sin unión con el pasado, sin continuidad en la sucesión natural de los seres.\n—Estoy segura de que encontrarás algo de beber en casa de los Biswanger—dijo Helen—. Dan una fiesta por todo lo alto. Se los oye desde aquí. ¡Escucha!\nHelen alzó la cabeza, y desde el otro lado de la carretera, desde el otro lado de los jardines, de los bosques, de los campos, Ned oyó de nuevo el ruido, lleno de resonancias, de las voces cerca del agua.\n—Bueno, voy a darme un remojón —dijo, notando que carecía aún de libertad para decidir sobre su manera de viajar. Se tiró de cabeza al agua fría y faltándole el aliento, casi a punto de ahogarse, cruzó la piscina de un extremo a otro—. Lucinda y yo tenemos muchas ganas de veros —dijo vuelto de espaldas, con el cuerpo orientado ya hacia la casa de los Biswanger—. Sentimos mucho que haya pasado tanto tiempo sin vernos, y os llamaremos cualquier día de éstos.\nNed tuvo que cruzar algunos campos hasta la casa de los Biswanger y los sonidos festivos que salían de ella. Sería un honor para los dueños ofrecerle una copa, se sentirían felices de darle de beber. Los Biswanger los invitaban a cenar —a Lucinda y a él— cuatro veces al año con seis semanas de anticipación. Ellos nunca aceptaban, pero los Biswanger continuaban enviando invitaciones como si fueran incapaces de comprender las rígidas y antidemocráticas normas de la sociedad en la que vivían. Pertenecían a ese tipo de personas que hablan de precios durante los cócteles, que se hacen confidencias sobre inversiones bursátiles durante la cena y que después cuentan chistes verdes cuando están presentes las señoras. No pertenecían al grupo de amistades de Neddy; ni siquiera figuraban en la lista de personas a las que Lucinda enviaba felicitaciones de Navidad. Se dirigió hacia la piscina con sentimientos a mitad de camino entre la conciencia de su superioridad y el deseo de mostrarse amable, y también con algún desasosiego porque parecía que estaba oscureciendo y, sin embargo, aquéllos eran los días más largos del año. La fiesta era ruidosa y había mucha gente. Grace Biswanger pertenecía al tipo de anfitriona que invitaba al óptico, al veterinario, al corredor de fincas y al dentista. No había nadie nadando en la piscina, y el crepúsculo, al reflejarse en el agua, despedía un brillo invernal. Ned se dirigió hacia el bar. Cuando Grace Biswanger lo vio, avanzó hacia él, pero no con gesto afectuoso, como él había esperado, sino de la forma más hostil imaginable.\n—Vaya, en esta fiesta hay de todo —comentó alzando mucho la voz—, incluso personas que se cuelan.\nGrace no estaba en condiciones de hacerle un feo social, no tenía ni la más remota posibilidad, de manera que Ned no se echó atrás.\n—En mi calidad de gorrón —preguntó cortésmente—, ¿tengo derecho a tomar una copa?\n—Haga lo que guste —dijo ella—. No parece que las invitaciones signifiquen mucho para usted.\nLe dio la espalda y se reunió con otros invitados. Ned se acercó al bar y pidió un whisky. El barman se lo sirvió, pero de forma descortés. El mundo de Ned era un mundo en el que los camareros estaban al tanto de los matices sociales, y verse desairado por un barman a media jornada significaba haber perdido puntos en la escala social. O quizá aquel hombre era novato y le faltaba información. En seguida oyó cómo Grace decía a su espalda:\n—Se arruinaron de la noche a la mañana; no les quedó más que su sueldo, y él apareció borracho un domingo y nos pidió que le prestáramos cinco mil dólares...\nSiempre hablando de dinero. Aquello era peor que llevarse el cuchillo a la boca. Ned se zambulló en la piscina, hizo un largo y se marchó.\nLa siguiente piscina de la lista, la antepenúltima, pertenecía a su antigua amante, Shirley Adams. Si había sufrido alguna herida en casa de los Biswanger, aquél era el lugar ideal para curarla. El amor —los violentos juegos sexuales, para ser más exactos— era el supremo elixir, el remedio contra todos los males, la píldora mágica capaz de rejuvenecerlo y de devolverle la alegría de vivir. Habían tenido una aventura la semana pasada, o el mes último, o el año anterior. No se acordaba. Pero había sido él quien había decidido acabar, y eso lo colocaba en una situación privilegiada, de manera que cruzó la puerta de la valla que rodeaba la piscina de Shirley repleto de confianza en sí mismo. En cierta forma, era como si la piscina fuese suya, porque la persona amada, especialmente si se trata de un amor ilícito, goza de la posesión de la amante con una plenitud desconocida en el sagrado vínculo del matrimonio. Shirley estaba allí, con sus cabellos color de bronce, pero su figura, al borde del agua de color azul intenso, iluminada por la luz eléctrica, no despertó en él ninguna emoción profunda. No había sido más que una aventurilla, pensó, aunque Shirley lloraba cuando él decidió romper. Pareció turbada al verlo, y Ned se preguntó si se sentiría aún herida. ¿Acaso iba, Dios no lo quisiera, a echarse a llorar de nuevo?\n—¿Qué quieres? —le preguntó ella.\n—Estoy nadando a través del condado.\n—¡Santo cielo! ¿Te comportarás alguna vez como una persona adulta?\n—Si has venido buscando dinero —dijo ella—, no voy a darte ni un centavo.\n—Puedes darme algo de beber.\n—Puedo, pero no quiero. No estoy sola.\n—Bueno, me marcho en seguida.\nNed se tiró al agua e hizo un largo, pero cuando intentó alzarse hasta el borde para salir de la piscina, descubrió que sus brazos y sus hombros no tenían fuerza; llegó como pudo a la escalerilla y salió del agua. Al mirar por encima del hombro, vio a un hombre joven en los vestuarios iluminados. Al cruzar el césped —ya se había hecho completamente de noche— le llegó un aroma de crisantemos o de caléndulas, decididamente otoñal, y tan intenso como el olor a gasolina. Levantó la vista y comprobó que habían salido las estrellas, pero ¿por qué tenía la impresión de ver Andrómeda, Cefeo y Casiopea? ¿Qué se había hecho de las constelaciones de pleno verano? Ned se echó a llorar.\nEra probablemente la primera vez que lloraba en toda su vida de adulto, y desde luego la primera vez en su vida que se sentía tan desdichado, con tanto frío, tan cansado y tan desconcertado. No entendía los malos modos del barman ni el mal humor de una amante que se había acercado a él de rodillas y le había mojado el pantalón con sus lágrimas. Había nadado demasiado, había pasado demasiado tiempo bajo el agua, y tenía irritadas la nariz y la garganta. Necesitaba una copa, necesitaba compañía y ponerse ropa limpia y seca, y aunque podría haberse encaminado directamente hacia su casa por la carretera, se fue a la piscina de los Gilmartin. Allí, por primera vez en su vida, no se tiró, sino que descendió los escalones hasta el agua helada y nadó dando unas renqueantes brazadas de costado que quizá había aprendido en su adolescencia. Camino de casa de los Clyde, se tambaleó a causa del cansancio y, una vez en la piscina, tuvo que detenerse una y otra vez mientras nadaba para sujetarse con la mano en el borde y descansar. Trepó por la escalerilla y se preguntó si le quedaban fuerzas para llegar a casa. Había cumplido su deseo, había nadado a través del condado, pero estaba tan embotado por la fatiga que su triunfo carecía de sentido. Encorvado, agarrándose a los pilares de la entrada en busca de apoyo, Ned torció por el sendero de grava de su propia casa.\nTodo estaba a oscuras. ¿Era tan tarde que ya se habían ido a la cama? ¿Se habría quedado su mujer a cenar en casa de los Westerhazy? ¿Habrían ido las chicas a reunirse con ella o se habrían marchado a cualquier otro sitio? ¿No se habían puesto previamente de acuerdo, como solían hacer los domingos, para rechazar las invitaciones y quedarse en casa? Ned intentó abrir las puertas del garaje para ver qué coches había dentro, pero la puerta estaba cerrada con llave y se le mancharon las manos de orín. Al acercarse más a la casa vio que la violencia de la tormenta había separado de la pared una de las tuberías de desagüe para la lluvia. Ahora colgaba por encima de la entrada principal como una varilla de paraguas, pero no costaría arreglarla por la mañana. La puerta de la casa también estaba cerrada con llave, y Ned pensó que habría sido una ocurrencia de la estúpida de la cocinera o de la estúpida de la doncella, pero en seguida recordó que desde hacía ya algún tiempo no habían vuelto a tener ni cocinera ni doncella. Gritó, golpeó la puerta, intentó forzarla golpeándola con el hombro; después, al mirar a través de las ventanas, se dio cuenta de que la casa estaba vacía.\nVeraneaba yo en Mallorca, en Deyá, cerca de la cartuja donde se hospedaron George Sand y Chopin. A primera hora de la mañana, a lomo de asno, recorríamos el duro y difícil camino hasta el mar, montaña abajo. Nos llevaba alrededor de una hora de lento esfuerzo por senderos de tierra roja, pisando rocas y traicioneros guijarros, por entre olivos plateados, hacia las aldeas de pescadores, simples barracas apoyadas en la ladera de la montaña.\nTodos los días bajaba a la cala, donde el mar penetraba en una pequeña bahía redonda, de tal transparencia, que podía sumergirme hasta el fondo y ver bancos de coral e insólitas plantas acuáticas.\nLos pescadores me contaron una extraña historia. Las mujeres mallorquinas eran muy inaccesibles, puritanas y religiosas. Cuando se bañaban, llevaban anticuados trajes de largas faldas y medias negras. La mayor parte de ellas no creía en absoluto en las virtudes del baño y lo dejaban para las desvergonzadas veraneantes extranjeras. También los pescadores condenaban los modernos bañadores y la conducta obscena de las europeas. Decían de ellas que eran nudistas, que esperaban la menor oportunidad para desvestirse por completo y echarse al sol desnudas como paganas. También miraban con desaprobación los baños de medianoche introducidos por los americanos.\nUna noche, hace varios años, la hija de un pescador, de dieciocho años, caminaba a la orilla del mar, brincando de roca en roca, con su vestido blanco ceñido al cuerpo. Paseando así, soñando y contemplando los efectos de la luna sobre el mar, con el suave chapaleo de las olas a sus pies, llegó a una recoleta cala donde se dio cuenta de que alguien estaba bañándose. Sólo podía ver una cabeza que se movía y, de vez en cuando, un brazo. El bañista se encontraba muy alejado. La joven oyó entonces una voz alegre que la llamaba:\n–Ven y báñate. Es maravilloso. –Estas palabras fueron pronunciadas en español, con acento extranjero. La voz la llamó–: ¡Eh, María! –Era alguien que la conocía. Debía de tratarse de una de las jóvenes americanas que se bañaban allí durante el día.\n–¿Quién eres? –preguntó María.\n–Soy Evelyn. ¡Ven y báñate conmigo!\nEra una tentación. Podía despojarse fácilmente de su vestido blanco, y quedarse en camisa. Miró a su alrededor. No había nadie. El mar estaba en calma, manchado de luz de luna. Por primera vez, María compartió la afición de las extranjeras por el baño de medianoche. Se quitó el vestido. Tenía el cabello largo y negro, cara pálida y ojos rasgados y verdes, más verdes que el mar. Estaba bien formada, de pechos erguidos, largas piernas y cuerpo estilizado. Sabía nadar mejor que cualquier otra mujer de la isla. Se deslizó en el agua e inició sus largas y ágiles brazadas en dirección a Evelyn. Evelyn buceó, salió a flote y la agarró por las piernas. Estuvieron jugando dentro del agua. La semi obscuridad y el gorro de baño de Evelyn hacían difícil ver su cara. Las mujeres americanas tenían voces como de hombre.\nEvelyn forcejeó con María y la abrazó bajo el agua. Ascendieron para respirar riendo, y nadaron indolentemente, separándose y volviéndose a reunir. La camisa de María flotaba en torno a sus hombros y estorbaba sus movimientos, hasta que se desprendió y María quedó desnuda.\nEvelyn se sumergió y la tocó jugando, forcejeando con ella y buceando por debajo y por entre sus piernas. También Evelyn separó sus piernas para que su amiga pudiera bucear entre ellas y reaparecer por el otro lado. Flotando, dejó que María pasara bajo su arqueado trasero.\nMaría advirtió que también Evelyn estaba desnuda.\nDe pronto, sintió que ésta la abrazaba por detrás, cubriendo todo su cuerpo con el suyo propio. El agua estaba tibia, como un lujuriante almohadón, tan salada que las llevaba, ayudándolas a flotar y a nadar sin esfuerzo.\n–Eres hermosa, María –dijo la profunda voz, y Evelyn mantuvo sus brazos en torno a la muchacha.\nMaría quiso alejarse flotando, pero la retenían la calidez del agua y el roce constante con el cuerpo de su amiga. Se relajó, aceptando el abrazo. No sintió los pechos de Evelyn, pero recordó que había visto mujeres americanas que no los tenían. El cuerpo de María languidecía y quiso cerrar los ojos.\nDe pronto, lo que sintió entre las piernas no era una mano, sino otra cosa, algo tan inesperado y turbador que gritó. No era Evelyn, era un hombre, el hermano menor de Evelyn, que acababa de deslizar su pene erecto entre las piernas de María. Esta chillaba, pero nadie la oyó, y su grito fue sólo una reacción que le habían enseñado a esperar de sí misma. En realidad, el abrazo le pareció tan arrullador, cálido y placentero como la misma agua. El mar, el miembro y las manos conspiraron para despertar su cuerpo. Trató de alejarse nadando, pero el muchacho nadó bajo ella, la acarició, le agarró las piernas y la atrapó de nuevo por detrás.\nForcejearon en el agua pero cada movimiento la afectaba más, hacía que notara más el otro cuerpo contra el suyo y las manos sobre ella. El agua hacía que sus senos se balancearan adelante y atrás, como nenúfares flotando. Él se los besó. Con el constante movimiento, no podía tomarla, pero su miembro tocaba una y otra vez el punto más vulnerable de su sexo, y María sentía cómo se desvanecían sus fuerzas. Nadó hacia la orilla, y él la siguió. Cayeron sobre la arena. Las olas seguían lamiéndoles mientras jadeaban, desnudos. Entonces, el hombre tomó a la mujer, y el mar llegó hasta ellos y lavó la sangre virginal.\nA partir de aquella noche se encontraron a la misma hora.\nLa poseyó en el agua, bamboleándose y flotando. Los movimientos de sus cuerpos gozosos al compás del oleaje parecían formar parte del mar. Encontraron un repecho en una roca, y allí permanecieron juntos, acariciados por las olas y estremeciéndose en el orgasmo.\nCuando iba a la playa de noche me parecía verlos, nadando juntos, haciendo el amor.\nJoël Dicker / "J’ai écrit soixante versions 'La disparition de Stephanie Mailer'!"\nVargas Llosa / Novas inquisições\nCasa de citas / Vargas Llosa / Petro es un demagogo peligroso\nActrices norteamericanas (112)\nEl País del Sangrado Corazón (94)\nElvira Lindo (31)\nEscritores colombianos (121)\nEscritores españoles (125)\nEscritores norteamericanos (240)\nGustavo Álvarez Gardeazábal (11)\nGustavo Petro (28)\nHéctor Abad (17)\nJuan Cruz (65)\nLas mujeres más bellas del mundo (278)\nPatricio Pron (7)\nPoetas norteamericanos (98)


El Blade Runner 2049 de Denis Villeneuve – por Francesc Sánchez – El Inconformista Digital\n1 noviembre, 2017 Redaccion Ciencias y Ecología, Cultura, SinRazón 0\n35 años después sabemos que los Blade Runner siguen retirando replicantes. Nos encontramos en la ciudad de Los Ángeles en el año 2049, escenario claustrofóbico en el que se mueve K, un Blade Runner, enamorado de un holograma, que cumple -podríamos decir- rutinariamente su función hasta que son encontrados unos misteriosos restos óseos que se remontan treinta años atrás. Antes del gran apagón eléctrico-electrónico que borró gran parte de los registros de información recogidos hasta el momento. Este hallazgo esconde un gran acontecimiento que para unos cuantos es una esperanza que puede dar sentido a sus vidas, para otros -pretendidamente- algo a silenciar, o cuanto menos controlar por ser algo subversivo, que puede romper en pedazos el orden de las cosas, y para K una indagación de sus propios orígenes que puede dar o quitarle el sentido a su vida.\nEl mundo que nos muestra Blade Runner es una distopia: una proyección hacía el futuro de lo contrario a la arcadia feliz que preconizaban los románticos y revolucionarios. El medio ambiente parece destrozado y hay escasez de recursos: una niebla o smoke cubre como un velo esta ciudad en la que la luz del Sol apenas logra irrumpir. La superpoblación, compuesta de diferentes culturas superpuestas, que se nos mostraba en el filme original se mantiene, aunque los planos del ambiente de la muchedumbre son más escasos. Los límites de estas ciudades forman grandes suburbios donde sobrevive el más fuerte. En un momento dado se produce una escena en la que un dron bombardea una jauría hostil que podría pasar por un documento verídico de las guerras que hoy contemplamos. Hay otras ciudades que tuvieron su apogeo que han sido abandonadas por los efectos de la radiación. Esta es la sensación que se mantiene durante todo este metraje: el abandono y la desolación que probablemente, si creemos en la inocencia humana, procede de un mundo que fue incapaz de prever la catástrofe, y si somos más pesimistas, sabiendo estos las consecuencias no hicieron nada para evitarlo. Se ha producido un gran apagón. Pero sabemos por la película original que gran parte de todo esto que describimos ya existía antes del mismo: sin más los que han podido han abandonado el planeta para dirigirse al mundo exterior promovido por las grandes corporaciones a través de sus anuncios publicitarios.\nEl avance tecnológico ha ido hacía más, pero este no ha llegado a todos ni ha supuesto un cambio cualitativo hacía mejor para esta sociedad, en la que el individuo vive alineado y marginado. Los coches vuelan, pero están solo al alcance de unos pocos: los poderosos y las fuerzas policiales. En los suburbios ha vuelto la esclavitud con su peor cara: la de los niños trabajando en el reciclaje de chatarra. El mundo subdesarrollado y depredador finalmente nos ha alcanzado. Si en la Blade Runner original el avance científico más importante había sido la creación de los replicantes, en esta continuación, se nos muestra a una promesa, porque no deja de ser eso, de inteligencia artificial en forma de holograma que acompaña a muchos de estos individuos solitarios. Los pellejudos son de carne y hueso y experimentan sentimientos, precisamente lo que les desestabiliza por ser inmaduros emocionalmente, de ahí que los ingenieros les injertaran recuerdos para que estos tuvieran sus propios puntos de referencia. La introducción del holograma hace referencia esto mismo. ¿Pero que es K a fin de cuentas? ¿Es un replicante? ¿Es un ser humano? ¿Es un simple número de serie esclavo de este sistema sin piedad? Puede que sea nada menos que un individuo que quiere enamorarse y saber de dónde viene buscando sus raíces corriendo el riesgo de defraudarse así mismo.\nLa factura técnica de la película es impecable. Buen montaje de Joe Walker y bella fotografía de Roger Deakins. Los ruidos que acompañan a la música son impactantes pero los temas que suenan son tan atmosféricos y monótonos que no tienen mucha personalidad. Hay personajes que incompresiblemente no tienen un mejor desarrollo, como es el caso de la teniente Joshi y la prostituta Mariette, y otros que probablemente nadie los echaría de menos. Luv no está a la altura de Roy Batty, un malo de buen corazón. Aquí llegamos al punto en el que hay que mencionar uno de los mensajes que Blade Runner nos lanzó en 1982: los replicantes tenían una limitación de vida con una duración de cuatro años, frente a la desestabilización del individuo este era el mecanismo de seguridad, y precisamente eso les motiva a querer vivir más transgrediendo cualquier cosa. Sin embargo, en el momento culminante Roy Batty experimentando su condición de mortalidad es capaz de empatizar con su rival Rick Deckard. Todo esto en Blade Runner 2049 se ha esfumado. El film original es una cinta de cine negro y ciencia ficción con un planteamiento muy sencillo que es capaz de enviarnos poderosos mensajes. En esta nueva película se parte de grandes temas, pero son muy grandilocuentes y no están suficientemente desarrollados, y aunque lo que nos cuente nos interese, no logra atraparnos. En la película original de Ridley Scott todo encajaba y tenía su sentido, en esta otra de Denis Villenueve podríamos quitar escenas y no las echaríamos en falta.\nIrremediablemente he hecho lo que no pretendía, comparar ambas películas. Pero el responsable de esto es el propio Denis Villenueve, porque una cosa es realizar una nueva película del universo que creó Philip K. Dick en 1968 en su novela ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?, y otra muy diferente querer hacer una continuación de la película original introduciendo elementos que poco tienen que ver, o si lo queremos plantearnos nuevos paradigmas recurriendo forzadamente a la anterior película. Podemos entonces plantearnos, si para cambiarnos tanto, hacía falta hacer una continuación, en lugar de una nueva película del universo Blade Runner, con nuevos personajes e historias independientes. Esta nueva Blade Runner a diferencia de su antecesora cuando se estrenó está recibiendo buenas críticas. Denis Villenueve, me consiguió convencer con La llegada, y puede que en nuevos pases logre valorarla más positivamente. Puede ser que quiera transmitir también un poderoso mensaje, porque, aunque no os lo diga, haberlo lo hay, pero la sensación que me queda es que habiendo como digo mensaje, por mucho que haya gran profusión de medios, ha querido abarcar mucho y no lo ha conseguido. Desde hace unos años hay una tendencia a recurrir por afán recaudatorio a viejas películas para hacer remakes o continuaciones, para que las consuman las nuevas generaciones, para generar una nueva mitología, pero las más de las veces no llegan a ser dignos replicantes. No creo que estrictamente nos encontremos solo en esto en Blade Runner 2049, lo malo es que esta tendencia no ha hecho otra cosa que romper con la mitología preexistente y que ya formaba parte de nuestra cultura, y solo el tiempo dirá, si esta tendencia ha merecido la pena. Lo bueno todo sea dicho de paso, es que algunos recuperaran estas viejas cintas, incluida ésta cuando madure, y volveremos a repensar el FILM y la HISTORIA.\nT.O.: Blade Runner 2049. Producción: 16:14 Entertainment / Alcon Entertainment / Columbia Pictures / Scott Free Productions / Thunderbird Entertainment (as Thunderbird Films) / Torridon Films / Warner Bros. Productores: Yale Badik, Dana Belcastro, Bill Carraro, Tim Gamble, Frank Giustra, Asa Greenberg, Val Hill, Broderick Johnson, Andrew A. Kosove, Ian McGloin, Carl Rogers, Ridley Scott, Cynthia Sikes, Donald Sparks, Steven P. Wegner, Bud Yorkin. Director: Denis Villeneuve. Guión: Hampton Fancher, Michael Green, Philip K. Dick (personajes basados en la novela: ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas? Fotografía: Roger Deakins. Montaje: Joe Walker. Música: Benjamin Wallfisch, Hans Zimmer.\nIntérpretes: Ryan Gosling (K), Ana de Armas (Joi), Sylvia Hoeks (Luv), Harrison Ford (Rick Deckard), Jared Leto (Niander Wallace), Robin Wright (Teniente Joshi), Carla Juri (Dra. Ana Setlline), Mackenzie Davis (Mariette), Dave Bautista (Sapper Morton), Lennie James (Mister Cotton), Barkhad Abdi (Doc Badger), Hiam Abbass (Freysa), Edward James Olmos (Gaf), Loren Peta (Rachael), Sean Young (Rachael).\nColor – 164 min. Estreno en España: 6-X-2017\nIncorporación – Redacción. Barcelona, 1 Noviembre 2017.\nEl referéndum que nunca existió – por Francesc Sánchez\nMerodeando por Santa María del Mar – por Francesc Sánchez


FORESTAR para GANAR: Prosopis Pallida del Perú: exhaustiva descripción del Algarrobo por parte de la empresa ALNICOLSA DEL PERU\nProsopis Pallida del Perú: exhaustiva descripción del Algarrobo por parte de la empresa ALNICOLSA DEL PERU\nFuente: Alnicolsa del Perú S.A.C. http://taninos.tripod.com/index.htm\nNo dejes de visitar la fuente en: http://taninos.tripod.com/algarrobo.htm\nNombre común: "Huarango" (Departamento de Ica), "algarrobo americano" (Puerto Rico), "kiawe" (Hawai).\nLos ídolos precolombinos tallados de madera de algarrobo, que hallara el sabio Raymondi en el Perú, conducen a pensar que el algarrobo era conocido y utilizado desde los tiempos pre-históricos. El nombre algarrobo fue aplicado por los españoles, que reconocieron en Prosopis, cualidades muy similares a las del "algarrobo europeo" Ceratonia siliqua.\nEl follaje o "puño" proveniente del proceso de defoliación, constituye un excelente forraje para el ganado ovino y caprino principalmente. Los frutos (vainas), por sus características nutritivas y su gran palatabilidad, son utilizados también como alimento para el ganado bovinos, caprinos, ovinos, equinos y otros animales domésticos, pudiendo sustituir al maíz y salvado de trigo, en la ración animal.\nEs una especie que se propaga naturalmente por los animales que comen los frutos o vainas, luego de pasado por el tracto digestivo del animal, son escarificados y luego expulsados al exterior; éstas al encontrar un medio adecuado, germinan y se establecen. En períodos especiales, donde ocurren inusuales lluvias, el algarrobo emerge en "manchales", evaluándose en ciertos sitios hasta 250 brinzales por metro cuadrado. Es decir es una especie que tiene un alto poder de regeneración si encuentra condiciones adecuadas para desarrollarse.\nEn la siembra directa en el terreno definitivo, el primer agente dañino es el Tropidurus occipitalis "capón", reptil pequeño que escarba las semillas y las expone directamente a la superficie del suelos, las cuales son comidos por el Geosito paytensis "pampero peruano", pajarito que come las semillas de algarrobo expuestas por el capón.\nEl follaje es atacado por diversas insectos. Se han observado árboles de algarrobo infestados en sus hojas por la orugas verdes oscuras de un lepidóptero de la familia Geometridae; así mismo se han encontrado algunos ejemplares fuertemente infestados por orugas de una especie de la familia Olethreutidae, que se alimentan del parénquima de las hojas y fabrican en ellas, uniéndolas con hilos de seda, una especie de "semicocones" donde se encuentran protegidas.\nMención especial merece el "gusano pegador de hojas" de la familia Geometridae, microlepidóptero que provoca ataques mucho más severos, generalmente en época seca.


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"Humano como tú" nuevo video de División Minúscula - Telediario - Grupo Multimedios\n"Humano como tú" nuevo video de División Minúscula\n8 de febrero de 2014 / 11:14 p.m.\nMéxico.- La banda de rock División Minúscula dio a conocer este fin de semana el videoclip del tema “Humanos como tú”, y a pocas horas de su estreno, ya cuenta con más de 45 mil visitas en un portal de Internet.\nEl video fue grabado y dirigido por Santiago Fabregas en octubre de 2013 y se publicó el 7 de febrero de este año. El tema se desprende de su más reciente álbum “División”, de acuerdo con un comunicado de prensa.\n“División” salió al mercado en 2012, en dos formatos, mediante descarga digital y de manera física. La placa contiene 11 temas, entre ellos “Voces”, que fungió como primer sencillo. Hasta el momento, cuentan con tres temas de promoción.\nEste año, División Minúscula, que cuenta con más de seis nominaciones a los premios MTV Latinoamérica, tendrá más sorpresas para sus fans, según el documento.


Hacer ejercicio en la mañana o en la noche... ¿qué es mejor? - Vida y Estilo\nHacer ejercicio en la mañana o en la noche… ¿qué es mejor?\nenero 2, 2018 Escrito por LoreViajando\nHard Candy Fitness nos comparte los beneficios que brinda entrenar a distintas horas del día.\nLos horarios en los que generalmente podemos entrenar y hacer ejercicio son antes o después del trabajo. La verdad es que ambos horarios tienen sus ventajas y uno no es mejor que otro, es decir, los dos traen grandes beneficios para las personas.\nEntrenar en la mañana, beneficios:\nMejor humor: Si bien hay varios ejercicios específicos que provocan liberación de endorfinas, nada se siente mejor que haber terminado un buena rutina, especialmente si vas a aprovecharlo durante el día. Por eso no hay mejor manera de empezar una jornada, impulsar tu buen humor y el sentido de éxito con tan sólo poner el despertador un poco más temprano de lo acostumbrado.\nEleva tu energía: Al entrenar en la mañana tu energía aumenta de manera considerable porque se activa todo tu cuerpo y acelera tu ritmo cardiaco de forma positiva. Esto hace que intentes mantener el pico de energía durante el resto del día, estés más alerta y te concentres mejor en tus actividades.\nLas hormonas juegan a nuestro favor: Como se ha mencionado en numerosas ocasiones por varios estudios, por las mañanas el cuerpo secreta hormonas en niveles elevados, que ayudan a crear masa muscular, como la testosterona. Si te ejercitas temprano, puedes tomar ventaja de éstas en vez de hacerlo después cuando ya no están tan exaltadas.\nEn cambio, acudir en la tarde o noche representa lo siguiente:\nSer más sociable: El entrenamiento en la mañana no es precisamente un desayuno con conversaciones largas y agradables. Todos en el gym están apurados por terminar su entrenamiento antes de ir a clase o a trabajar. No hay tiempo de comparar entrenamientos o tal vez llegar a conversar amistosamente de cualquier tema que no esté relacionado con el ejercicio. Sin embargo, entrenar por la tarde muchas veces es el último plan del día, por lo tanto hay suficiente tiempo para encontrarte con tus amigos o hacer nuevos en el gym. Incluso es posible encontrar a ese alguien especial.\nDesahogar las frustraciones del día: Todos tienen esos momentos en los que lidiamos con cosas cotidianas que nos causan estrés. Al entrenar en las tardes o en la noche liberas toda esa energía negativa acumulada durante el día y la sudas –literalmente- solo así no te llevas todo ese enojo a la cama y te preparas para un día siguiente increíble.\nDormir mejor: Hay quienes dicen que si te ejercitas cerca de la hora de dormir, encuentran más difícil caer a los brazos de Morfeo. Pero está comprobado por entrenadores, que realizar tu entrenamiento diario en las tardes ayuda a tener mejor calidad de sueño que las personas que lo hacen en las mañanas. Así que tal vez te tardes más en dormirte, pero seguro descansarás.\nEn conclusión, el horario ideal es el que se acomode mejor a las necesidades y estilo de vida de cada quien. Ir al gimnasio en la mañana trae beneficios directamente proporcionales a los que trae hacerlo por las tardes, unas compensan a las otras.\n¿Buscas dónde ejercitarte? En Hard Candy Fitness se ofrecen las mejores clases y entrenamientos personales que no sòlo usa Madonna, la reina del pop, también los puedes aprovechar tú con tus amigos en un horario de 6:00 a 23:00 hrs para que entrenes ya sea en la mañana o en la tarde.\nFiled Under: Bienestar Tagged With: beneficios, Ejercicio


El ministro de Seguridad de Chubut, Miguel Castro, destacó al abordaje integral de la seguridad y los avances alcanzados a partir de la articulación del trabajo con la Municipalidad de Comodoro Rivadavia luego de recorrer, este jueves, la futura planta de Almacenamiento Vehicular en Kilómetro 17 y la futura central unificada de monitoreo en los altos de la Terminal de Ómnibus.\nEl ministro ratificó la línea de gestión a partir de las instrucciones del gobernador, Mariano Arcioni, visitando a intendentes y funcionarios y atendiendo las distintas problemáticas en el territorio. “Esta no es una visita protocolar sino que ya estamos accionando con la nueva Planta de Almacenamiento de Vehículos y lo que será el nuevo Centro de Monitoreo de la Provincia y el Municipio. En principio dando solución a los autos siniestrados que había que sacar de la vía pública y daban vueltas por todas las dependencias”, afirmó.\nIndicó que la gestión integrada mejorará la prestación en materia de Seguridad y representará un avance concreto en cuanto a la funcionalidad del dispositivo. “Siempre tuve ésta visión, en mi gestión anterior intenté hacer lo mismo. Trabajar así asegura resultados porque ya no son esfuerzos dispersos sino compartidos. De nada nos sirve tener dos centros de monitoreo y dos centros de despacho. El problema se lo tenemos que resolver a la gente por lo tanto, creemos que los mejores resultados se consiguen avanzando en éste sentido”, indicó.\nDestacó las características del espacio, en el primer piso de la Terminal de Ómnibus. “Es un lugar acorde para que la gente preste servicio, habrá alta tecnología y acceso inmediato a la información tanto para la prevención como el esclarecimiento de los hechos por parte de Policía y Fiscalía. Está previsto un desarrollo que nos permitirá eso”, expresó.\nCastro remarcó los alcances de la tarea conjunta y la cercanía que se mantiene con las autoridades municipales del área. “La tarea en equipo siempre es más eficiente; con la independencia y la autonomía que cada uno tiene que tener; la valorización del recurso y su capacitación. Lo que hacemos desde el Ministerio, el área política, es ponerle banca a esa eficiencia y operatividad, buscando recursos para cumplir con su tarea articulando con las municipales y demás instituciones para poder abordar la seguridad de manera integral. Y no necesariamente cuando se cometa un hecho delictivo. La seguridad es mucho más que eso”.\nAcompañaron la recorrida del ministro Castro; el secretario municipal de Gobierno Maximiliano Sampaoli; el secretario de Control Operativo Ricardo Gaitán y el subsecretario de Seguridad Héctor Quisle junto al jefe de la Unidad Regional de Policía, comisario Juan Cruz Campos.\n“Venimos desarrollando una agenda de trabajo en conjunto, hace menos de un mes nos reunimos en Rawson y planteamos trasladar las unidades que se encuentran en las comisarías al nuevo Corralón de Kilómetro 17. La buena disposición del ministro hay que destacarla; rápidamente intervino, gestionó con Vialidad y ya estamos trabajando”, indicó el secretario municipal Ricardo Gaitán quien destacó las características del Centro de Monitoreo que podría inaugurarse antes de fin de año.\n“Trabajamos en la proyección del futuro 911, articulando absolutamente todo desde el Centro en forma conjunta. La respuesta podrá ser más efectiva. Hay cuestiones de obra que llevan tiempo, la voluntad política está puesta en esto para operar de manera centralizada con Emergencia, Bomberos y Policía”, finalizó.\nEn el lugar funcionará este espacio fijo de vigilancia a partir de la decisión operativa de trabajar en la prevención policial. El puesto será habilitado a la brevedad y contará con la presencia de personal policial asignado para realizar tareas de identificación de personas y vehículos.\nPor su parte, el comisario Juan Cruz Campos, jefe de la URCR destacó que en el contexto de ampliar la cobertura en materia de Seguridad se dispondrá de éste nuevo puesto en un predio oportunamente cedido por la Municipalidad de Comodoro Rivadavia.\n“La idea es incorporar personal de Operaciones para comenzar a pensar en una futura subcomisaría directamente en la Fracción para que tengan una independencia propia desde este módulo. El barrio está en crecimiento y la idea es concretar esto dentro de muy poco tiempo”, finalizó.


MICHEL: mayo 2013\nMÍCHEL REGRESA A MESTALLA\nEl Valencia CF ha comunicado al jugador y al Levante que se lo queda. Toda la información en la edición impresa de este jueves.\nCARLOS BOSCH Era una cuestión de horas. Braulio Vázquez tenía decidido hacer efectiva la cláusula de recompra por la cual recuperará a Míchel Herrero para el Valencia Club de Fútbol para la próxima temporada y ya se lo ha comunicado al jugador. Tal y como público Superdeporte el pasado 29 de diciembre de 2012, el director deportivo quería que el de Burjassot formara parte de la primera plantilla del conjunto blanquinegro a partir del 30 de junio. Y este hecho se formalizó cuando Vicente Andreu, actual presidente, telefoneó a su homólogo Quico Catalán para informar de que la entidad de Mestalla pagará los 420.000 euros estipulados en el contrato que el centrocampista firmó con los granotas.\nEl Valencia tiene de plazo hasta el próximo día 17 de mayo para abonar los 70 millones de las antiguas pesetas de la cláusula y de esta manera volver a poseer los derechos del futbolista. Un jugador que quedará vinculado a su nuevo club durante las tres próximas campañas. Con su regreso a casa, el versátil mediocampista verá aumentada sensiblemente la ficha que cobra a día de hoy en el Levante. Además, en el caso de un futuro traspaso, el 30% del mismo iría a parar hasta el barrio de Orriols.\nMíchel, que verá cumplido su sueño de regresar a casa, encaja a la perfección en el perfil de futbolistas del futuro Valencia de Amadeo Salvo y Aurelio Martínez. Criado en la cantera del Burjassot, fichó por el filial en el verano de 2007 y llegó a debutar con el primer equipo que entonces dirigía Unai Emery en el mes de noviembre de 2008. Fue en un encuentro de la Copa del Rey ante el Portugalete en el que consiguió marcar un gol. Ya en 2010, el jugador se marchó cedido al Deportivo de la Coruña dónde sufrió una grave lesión en los ligamentos de la rodilla que le obligó a perderse la práctica totalidad de la temporada. Al año siguiente, el Hércules disfrutó de uno de los mejores mediapuntas de la Segunda División completando una campaña en la que anotó 14 goles. Y de Alicante llegó al Ciutat de València. En el Levante se ha consolidado tras nueve meses en los que entre Liga, Copa y Europa League ha disputado más de 40 duelos en los que ha marcado 8 goles y ha dado 9 asistencias. Unos números que demuestran que el valenciano ya está asentado en la máxima categoría.\nBraulio en El Madrigal\nDecidida la vuelta de Míchel, otra de las opciones que contempla Braulio para el ejercicio 2013-2014 es la de Carles Gil. Tanto es así, que Braulio estuvo presenciando en directo el partido que el pasado domingo enfrentó al Elche y al Villarreal en el estadio de El Madrigal.\nPorque el valenciano se ha convertido en uno de los referentes del juego ofensivo de un Elche que está batiendo todos los registros en Segunda División „marcó el primero de los goles de los ilicitanos en su victoria (2-3)„. Su espectacular rendimiento ha hecho replantearse la cosas al director deportivo que ya lo ve como una alternativa de presente. No obstante, el canterano regresaría a Mestalla siempre y cuando el Valencia pudiese deshacerse de jugadores como Pablo Piatti o Jonathan Viera que, a día de hoy, le taparían la progresión.\nPero en el conjunto de Fran Escribá, además de Carles, hay un jugador que el Valencia sigue desde su etapa en el Recreativo de Huelva. Se trata de Fidel Chaves.\nEl sueño de Rubén García\nPara esa banda izquierda, el sueño para el futuro a corto o medio plazo es Rubén García. El extremo de Xàtiva es la gran revelación de los de Juan Ignacio Martínez y ha conseguido hacerse un hueco en el once titular por delante de Juanlu. Sin embargo, la posibilidad de incorporar al internacional sub '20 es mínima porque su cláusula de rescisión es de diez millones de euros.


La Jornada Veracruz | Causan psicosis mensajes difundidos en WhatsApp en municipios de centro y sur\nOrizaba, Ver.- La psicosis se apoderó de los municipios de las altas montañas. La violencia en la zona de Cuitláhuac y Tierra Blanca causó temor entre la población por los mensajes que se enviaron por redes sociales. En unos se informaba de un supuesto toque de queda durante este fin de semana. En otros se advertía de la llegada de grupos delincuenciales a esta región e incluso de enfrentamientos a tiros entre las fuerzas policiacas con grupos criminales. Nada de esto sucedió, pero la actividad nocturna disminuyó considerablemente.\nLa reacción a este temor fue tal que los comercios en el centro de la ciudad adelantaran su hora de cierre tras lo difundido a través de cadenas que se distribuyeron en las redes sociales, especialmente en WhatsApp.\nEn algunas notas se advertía de un desplazamiento de grupos de la delincuencia organizada quienes presuntamente a bordo de camionetas estarían llegando a Orizaba para causar hechos de violencia como los ocurridos el viernes pasado en Cuitláhuac y Tierra Blanca.\nEn otro mensaje se afirmaba que a partir de este fin de semana se aplicaría un toque de queda a partir de las 10 de la noche y que cualquier persona que fuera sorprendida circulando a pie o en su vehículo sería detenida como presunto sospechoso. Este rumor se difundió ampliamente; sin embargo, ninguna autoridad ni municipal ni estatal desmintió la versión, lo que causó mayor preocupación.\nLo que sucedió fue el cierre de dos antros muy populares en la región. "El Fortín" y "El Mums" desde el viernes por la tarde dejaron de funcionar e incluso en sus redes sociales, por separado, confirmaron que terminaban sus servicios sin que se explicar la razón por la cual cerraban en definitiva.\nEste solo hecho provocó que otros establecimientos de igual giro decidieran suspender su servicio para evitar problemas.\nEn tanto, aunque la mayoría de restaurantes no cerró antes de su horario habitual, confirmaron la disminución de las ventas durante el viernes pasado.\nEste sábado por la mañana, una nueva oleada de escritos de WhatsApp nuevamente provocó nerviosismo debido a la movilización de patrullas de la policía municipal.\nCasi de inmediato se inició la distribución de textos en los que se aseguraba que había enfrentamientos entre delincuentes y policías; no obstante, solo se trató de la detención de tres presuntos robacarros que fueron sorprendidos infraganti y puestos a disposición de la autoridad correspondiente.\nMensajes en el mismo sentido se viralizaron la tarde de ayer en las ciudades de Minatitlán, Cosoleacaque, Acayucan y Coatzacoalcos, en los que supuestos grupos delincuenciales advierten de su llegada y piden a la población no salir de sus casas para no ser víctimas. También amenazan con quemar centros comerciales y tiendas de conveniencia.


Cooperación antártica: ¿a qué costo? | Perfil\nHasta allí todo suena noble y encomiable. Salvo por un detalle. El Attenborough está registrado como nave en las islas Malvinas y enarbola la bandera del ilegítimo gobierno de las islas. Conforme el derecho del mar, el vínculo entre un buque y su bandera es un ejemplo claro del ejercicio de la soberanía estatal.\nEs por ese mismo motivo que Argentina ha firmado decenas de acuerdos de cooperación científica bilateral con distintos países, pero nunca –y ni siquiera bajo el “paraguas de soberanía” de los 90– con el Reino Unido. Así fue hasta la gestión del actual gobierno.\nEn la proyección colonialista británica sobre el Atlántico Sur, la ciencia y la geopolítica han ido de la mano desde las épocas de Charles Darwin, que llegó a las Islas Malvinas semanas después de la usurpación de 1833.\nEl teórico de la evolución asentó en su bitácora la “sorpresa” que se llevó cuando vio flamear la bandera inglesa en las islas. Hoy, ni siquiera en nombre de la más alta ciencia el Estado argentino puede distraerse de su obligación jurídica, política e histórica de reivindicar sus derechos sobre las Malvinas y de mantener sus lógicas reivindicaciones sobre el Sector Antártico Argentino. Hasta Darwin lo entendería.\n*Ex embajador de Argentina ante la ONU.