El_Tercer_Ojo - Free Download PDF\nLa autobiografía de un lama tibetano es la crónica única de una experiencia y, como tal, inevitablemente difícil de c o r r o b o r a r . E n u n i n t e n t o p o r c o n f i r m a r l a s afirmaciones del autor, los editores sometieron el manuscrito al examen de casi veinte lectores, todas personas de inteligencia y experiencia, algunas con conocimientos especiales sobre el tema. Sus opiniones resultaron tan contradictorias que no se obtuvo ningún resultado positivo. Al gunos cuestionaron la veracidad de una sección; otros, la de otra; lo que un perito no admitía, era aceptado incuest i o n a b l e m e n t e p o r o t r o . L o s e d i t o r e s s e p r e g u n t a r o n : ¿existe algún perito que haya recibido la educación de un lama tibetano en sus formas más evolucionadas? ¿Habrá a l g u n o q u e h a y a s i d o c r i a d o e n e l s e n o d e u n a f a m i l i a tibetana? Lobsang Rampa ha mostrado docu men tos que prueban que posee títulos de médi co de la Uni versidad de Chungking, y en esos documentos se lo llama Lama del Monaster i o d e P o t a l a e n L h a s a . E n l a s m u c h a s c o n v e r s a c i o n e s personales que hemos sostenido con él, ha demostrado ser un hombre d e poder es y logros poco comunes. En lo que respecta a muchos aspectos de s u v i d a p e r s o n a l h a m o s trado una reticencia que a veces resultó desconcertante; p ero todos tien en d erecho a guardar ciertos secr etos, y Lobsang Ramp a sostien e qu e está obligado a cierta ocul tación por la seguridad de su familia en Tibet ocupa do por\nLOBSANG RAMPA los comunistas. En realidad, con ese propósito ha falseado cier t o s d et a lles , t a l es co m o l a ver dadera posición de su padre en la jerarquía tibetana. Por estos mo tivos, el autor debe a ceptar —y lo acepta de buen grado— la total responsabilidad de las declaraciones que hace en este libro. Podemos creer que aquí y allá excede los límites de la credulidad occidental, aunque los puntos de vista occidentales no pueden ser decisivos en los asuntos que aquí se tratan. A pesar de todo , los editores c r e e n q u e E L T E R C E R OJO es en su esencia, un relato auténtico de la crianza y e d u c a c i ó n d e u n m u c h a c h o tibetano, en su hogar y en un lamasterio. Con ese espíritu publicamos este libro. Cualquiera que difiera con nosotros, c r e e m o s q u e p o r l o m e n o s e s t a r á d e a c u e r d o e n q u e e l autor está dotado de gran habilidad narrativa y del poder d e e v o c a r e s c e n a s y p e r s o n a j e s d e i n t er é s a b s o r b e n t e y único.\nPREFACIO DEL AUTOR Soy tibetano. Uno de los pocos que han llegado 'a este ex traño mundo occid ental. La sintax is y la g ramática de este libro dejan mucho que desear, pues jamás recibí una sola lección formal de inglés. Mi "Escuela de inglés" fue un campo japonés de prisioneros, donde aprendí el idioma lo mejor que pude, de las mujeres inglesas y americanas, a la s q u e a ten d í como m éd ico. Ap r en d í con mu cho s trab ajos y grandes errores a escribirlo. Ahora mi amado país está invadido —como se predijo— p o r la s h o r d a s co m u n is t as . S ó lo p o r e s te m o t i v o h e f alseado mi nombre y el de mis amigos. Habiendo hecho tanto contra el comunismo, sé que mis amigos en los p a ís es co mu n is t as sufrir án s í se de s cu br e m i id en t idad . Como he estado en manos comunistas y japonesas, sé por exp eriencia personal lo que pu ed e hacer la tortura, p ero este libro no trata de torturas, sino que se refiere a un país que ama la paz y que ha sido tan mal comprendido y tan mal representado durante tanto tiempo. Me dicen que algunas de mis declaraciones pueden no ser creídas. Ese es vuestro privilegio, pero Tibet es un país desconocido para el resto del mundo. El hombre que escribió, refiriéndose á otro país, que "la gente cabalgaba en tortug as sobre el mar", provocó risas d e escarnio. Lo m i smo o cu rr ió con q u i en es h ab ían v is to p ec es q u e eran p "fósiles vivos". Sin embargo, estos últimos fueron recientemente descubiertos y un espécimen fue llevado en avión hasta los Estados Unidos, para su estudio. Nadie creyó en esos hombres. Eventualmente se probó que eran veraces. Lo mismo ocurrirá conmigo. T. LOBSANG RAMPA Escrito en el Año de la Oveja de Madera, BM/TLR, Monomark House, Landon, W.C.1.\n--Oé. Oé. ¡Tienes cuatro años y no puedes sentarte en un caballo! ¡Nunca serás un hombre! ¿Qué dirá tu noble padre? Con esto, el Viejo Tzu le dio al pony --y al infortunado jinete— un vigoroso golpe en el cuarto trasero y escupió en el suelo. Los techos y las cúpulas doradas del Potala resplandecían bajo el brillante sol. Más cerca, las aguas azules del Templo de la Serpiente ondeaban para señalar el paso de las aves acuáticas. Desde más allá de la senda de piedra llegaban los gritos de los hombres que animaban a los yacs lentos que salían de Lhasa. De más cerca llegaba el "bmm, bmm, bmm", que conmovía el pecho, de las trompetas de bronce de los monjes músicos que ensayaban en los campos, lejos de la gente. Pero yo no tenía tiempo para atender a esas cosas comunes y vanas.. Estaba abócado a la muy seria tarea de mantenerme sentad o e n mi muy mal dispu esto pony. Nakkin tenía otras cosas en la cabeza. Quería verse libre de su jinete, libre para comer el p asto y rodar y patear el aire. El Viejo Tzu era un maestro inflexible y aborrecible. To da su vi da había sido severo y duro, y a hora como guardián y maestro de equitación de un niño de cuatro años, a menudo perdía la paciencia. Era de Kham, y con otros había sido elegido por su tamaño y su fuerza. Medía más de dos metros y era muy robusto. Hombreras muy rellenas aumentaban su anchura aparente. En la parte 13\noriental del Tibet hay un distrito donde los hombres son generalmente altos y fuertes. Muchos miden más de dos metros y -esos hombres eran elegidos para actuar como monjes policías en los lamasterios. Usaban hombreras rellenas para aumentar su tamaño aparente, se ennegrecían la cara, para parecer más feroces y llevaban largos garrotes que usaban con prontitud contra cualquier malhechor infortunado. Tzu había sido monje policía, pero ahora ¡era ama seca de un principito! Estaba malamente baldado para caminar mucho, y todos los viajes los hacía a caballo. En 1904, a las órdenes del Coronel Younghusband, los ingleses invadieron Tibet y causaron muchos daños. Aparentemente pensaron que el método más fácil para asegurarse nuestra amistad era bombardear nuestros edificios y matar nuestra gente. Tzu fue uno de los defensores y en acción perdió parte de la cadera izquierda. Mi padre era uno de los dirigentes del gobierno tibetano. Su familia, como la de mi madre, se contaba entre las diez más importantes, de modo que entre los dos, mis padres tenían considerable influencia en los asuntos del país. Más tarde daré más detalles de nuestra forma de gobierno. Mi padre era un hombre grande, corpulento, y medía casi un metro con ochenta. Su fortaleza era algo de lo que se podía estar orgulloso. En su juventud podía levantar un pony del suelo, y era uno de los pocos que podía luchar con los Hombres de Kham y salir airoso. La mayoría , de los tibetanos tiene pelo negro y ojos castaños. Mi padre era una de las excepciones, pues tenía el pelo cast año y los o jos grises. A menud o estallaba súbitamente en ira, sin razón aparente. No veíamos mucho a mi padre. El Tibet había pasad9 por momentos muy críticos. Los ingleses nos habían invadido en 1904, y el Da lai Lama se había refugiado en Mongolia, dejando a mi padre y a otros del Gabinete para gobernar en su ausencia. En 1909, el Dalai Lama regresó a Lhasa después de haber estado en Pekín. En 1910 , los chinos, animados por el éxito de la invasión británica, 14\nasaltaron Lhasa. El Dalai Lama volvió a retirarse, esta vez a India. Los chinos fueron arrojados de Lhasa en 1911, durante la época de la Revolución China, pero no antes de haber cometido crímenes horrendos contra nuestro pueblo. En 1912, el Dalai Lama regresó una vez más a Lhasa. Durante su ausencia, en aquellos días tan difíciles, mi padre y otros del Gabinete tuvieron toda la responsabilidad de gobernar el Tibet. Mi madre decía que desde entonces el carácter de nuestro padre no era el mismo. Realmente no tenía tiempo para dedicarse a nosotros, los niños, y en ningún momento sentimos su afecto paternal. Yo, en particular, parecía provocar sus iras, y fui abandonado a la escasa misericordia de Tzu, "para hacer o romper", como decía mi padre. Mi desdichada actuación sobre un pony era una ofensa personal para Tzu. En el Tibet, a los chiquillos de la clase alta se les enseña a montar a caballo casi antes de que caminen. La habilidad a caballo es esencial en un país donde no hay tránsito sobre ruedas, donde todos los viajes tienen que hacerse a pie o a caballo. Los nobles tibetanos practican equitación hora tras hora, día tras día. Pueden mantenerse de pie en la estrecha montura de madera de un caballo a galope, y disparar primero con un rifle a un blanco en movimiento, y después cambiarlo por arco y flecha. A veces jinetes muy adiestrados galopan en formación por un llano, y cambian de caballo saltando de una montura a otra. ¡A mí, a los cuatro años, me resultaba difícil mantenerme sentado en una montura! Mi pony, Nakkin, era peludo y de larga cola. Había inteligencia en su cabeza pequeña. Conocía un número asombroso de maneras de arrojar a un jinete inseguro. Una de sus bromas favoritas era correr un trecho, detenerse de golpe y bajar la cabeza. Cuando yo me deslizaba, sin poder evitarlo, por su cuello, hasta la cabeza, él la levantaba con un rápido movimiento de modo que yo daba un salto mortal completo antes de caer al suelo. Después se quedaba quieto y me contemplaba con burlona complacencia.\nLos tibetanos jamás van al trote; los ponies son pequeños y el jinete queda ridículo en un pony trotador. La mayoría de las veces el paso de andadura es bastante rápido y el galope se reserva para los ejercicios. El Tibet era un país teocrático. No teníamos ningún interés en el "progreso" del mundo exterior. Queríamos sólo que se nos permitiera meditar y dominar las limitaciones de la carne. Nuestros Hombres Sabios sabían de tiempo atrás que Occidente codiciaba las riquezas del Tibet, y sabían que cuando los extranjeros entraban, la paz se iba. La llegada de los comunistas al Tíbet ha probado que estaban en lo cierto. Mi hogar estaba en Lhasa, en el elegante distrito de Lingkhor, junto al camino circular que rodea toda Lhasa, y a la sombra del Pico. Hay tres caminos circulares en Lhasa y el exterior, Lingkhor, es muy frecuentado por los peregrinos. Como todas las casas de Lhasa, cuando nací, la nuestra tenía dos pisos del lado que daba frente al camino. Nadie debía mirar al Dala: Lama desde lo alto, de modo que el límite es de dos pisos. Como la prohibición de altura en realidad se aplica solamente a una procesión anual, muchas casas tienen una estructura de madera fácilmente desarmable que colocan en los techos chatos durante once meses, más o menos. Nuestra casa era de piedra y había sido construida para muchos arios. Tenía la forma de un cubo hueco, con un gran patio interno. Nuestros animales vivían en la planta baja, y nosotros vivíamos arriba. Eramos afortunados al tener una escalera de piedra que subía desde la planta baja; la mayoría de las casas tibetanas tienen una escalera portátil de madera o, en las chozas de los campesinos, un p a l o d e n t ad o q u e s e u s a c o n t r e m e n d o r i es g o d e l a s espinillas. Esos palos dentados se ponen resbalosos por el uso, las manos cubiertas de manteca de yac, pasaban de éstas al palo, y el campesino que lo olvidaba, descendía rápidamente al suelo. En 1910, durante la invasión china, nuestra casa fue parcialmente destruida, y la pared interior del edificio fue demolida. Mi padre la hizo reconstruir de cuatro pisos de 16\naltura. No daba al camino circular, y no podíamos mirar sobre la cabeza del Dalai Lama durante las procesiones, de modo que no hubo quejas. El portal que daba entrada a nuestro patio central era pesado y estaba negro de puro viejo. Los invasores chinos no pudieron forzar sus sólidas vigas de madera, de modo que en cambio echaron abajo una pared. Precisamente encima de esta entrada estaba la oficina del mayordomo. Podía ver a todos los que entraban o salían. El era quien tomaba —y despedía— al personal de servicio y estaba a su cargo el manejo eficiente de la casa. Aquí, a su ventana, cuando en los monasterios sonaban las trompetas del ocaso, acudían los mendigos de Lhasa para recibir una comida que los sostuviera durante la oscuridad de la noche. Todos los nobles dirigentes mantenían a los pobres de su distrito. A menudo venían convictos encadenados, pues hay pocas cárceles en el Tibet, y los convictos recorrían las calles y mendigaban su comida. En Tibet no se desprecia a los convictos ni se los considera parias. Comprendemos que la mayoría de nosotros seríamos convictos —si nos descubrieran—, de modo que a los infortunados se los trataba razonablemente. A la derecha del mayordomo vivían dos monjes; eran los sacerdotes de la casa que rezaban diariamente para conseguir la aprobación divina a nuestras actividades. Los nobles más bajos tenían un sacerdote; pero nuestra situación exigía dos. Antes de cualquier acontecimiento importante se consultaba a estos sacerdotes y se les pedía que ofrecieran oraciones para ganar el favor- de los dioses. Cada tres años los sacerdotes regresaban a los lamasterios y eran reemplazados por otros. En cada ala de nuestra casa había una capilla. Siempre estaban encendidas las lámparas de manteca delante del altar de madera tallada. Varias veces al día se limpiaban y se volvían a llenar los siete cuencos de agua bendita. Tenían que estar limpios, pues los dioses podrían querer beber de ellos. Los sacerdotes estaban muy bien alimentados, y comían lo mismo que la familia, para que pudie-\nla entrada principal. En su calidad de monje policía, años enteros había visto toda clase de gente y no podía soportar estar recluido, lejos de' todo. Vivía cerca de los establos en los que mi padre guardaba sus veinte caballos y todos los ponies y los animales de labor. Los caballerizos odiaban la sola presencia de Tzu, pues era entremetido e interfería en sus trabajos. Cuando mi padre salía a caballo tenía que llevar una escolta de seis hombres armados. Esos hombres usaban uniforme y Tzu siempre andaba entre ellos, asegurándose de que todo el equipo estaba en orden. Por algún motivo estos seis hombres acostumbraban formar a caballo contra una pared, y en cuanto mi padre aparecía, cargaban a su encuentro. Descubrí que si me inclinaba desde la ventana de una despensa, alcanzaba a tocar a uno de los jinetes. Un día que no tenía nada que hacer, con toda cautela, pasé una soga por el cinturón de cuero de uno de ellos, mientras estaba distraído arreglando el equipo. Até los dos extremos y los aseguré a un gancho en la parte interior de la ventana. Nadie advirtió mis movimientos en el bochinche y la charla. Apareció mi padre, y los jinetes cargaron. Cinco de ellos. El sexto fue tirado hacia atrás, gritando que los demonios lo tenían agarrado. Se le rompió el cinturón y en la confusión pude retirar la soga y desaparecer. Después me produjo mucho placer decir: — ¡De modo que tú tampoco puedes quedarte en la montura, Ne-Tuk! Nuestros días eran muy duros y estábamos despiertos [dieciocho de las veinticuatro horas. Los tibetanos creen :que no es prudente dormir cuando hay luz, porque los 'demonios del día pueden llevarnos. Hasta a los niños muy pequeños se los mantiene despiertos para que no los infecten los demonios. También tienen que estar despiertos los enfermos, y un monje es el encargado de no dejarlos ;dormir. Nadie queda libre de esto, hasta los moribundos atienen que estar conscientes el mayor tiempo posible, para 'conocer cuál es el camino correcto que deben seguir a través las tierras fronterizas hasta el otro mundo\nEn la escuela, teníamos que estudiar idiomas, tibetano y chino. El tibetano comprende en realidad dos idiomas distintos, el común y el honorífico. Usamos el ordinario al hablar con los sirvientes o con las personas de menor rango, y el honorífico para dirigirnos a las personas de rango igual o superior. ¡Al caballo de una persona de rango más alto había que hablarle en idioma honorífico! Cuando un sirviente se dirigía a nuestra autocrática gata, que majestuosamente paseaba por el patio comprometida en algún asunto misterioso, le decía: —¿Se dignaría la honorable Michina venir a beber esta leche despreciable? Pero no importa cómo se dirigieran a la "honorable Michina"; ésta nunca acudía hasta que estuviera dispuesta. Nuestro salón de clase era muy grande, pues antes se había usado como refectorio para los monjes visitantes, pero desde la terminación del nuevo edificio, se convirtió en escuela del establecimiento. Asistían sesenta chiquillos. Nos sentábamos en el suelo, con las piernas cruzadas, frente a una mesa o banco largo de más o menos cuarenta y cinco centímetros de altura. Nos sentábamos de espaldas al maestro, de modo que no sabíamos cuándo nos miraba. Así trabajábamos emp eñosamente todo el tie mpo. En Tibet el papel es hecho a mano y caro, demasiado caro para gastarlo en los niños. Usábamos pizarras, largas planchas de treinta centímetros de ancho por treinta y cinco de largo. Nuestros "lápices" eran de una especie de tiza dura que se recogía en las Colinas Tsu La, que tienen tres mil seiscientos metros más de altura que Lhasa, que a su vez está a tres mil seiscientos metros sobre el nivel del mar. Yo siempre trataba de conseguir tizas rojizas, pero a mi hermana Yaso le gustaban las purpúreas. Teníamos tizas de muchos colores: rojo, amarillo, azul, verde, en distintos tonos. Creo que algunos de esos colores se debían a la presencia de minerales metálicos en la base de tiza blanda. Sea cual fuere la causa, nos alegrábamos de tenerlas. L a a r i t m é t i c a m e m o l es t a b a m u c h o . S i s e t e c i e n t o s ochenta y tres monjes bebían cincuenta y dos tazas de 20\ntsampa por día cada u no, y cada taza conten ía cinco octavos de pinta, ¿qué tamaño debía tener el recipiente donde se guardara el tsampa para el consumo de una semana? Mi hermana Yaso podía hacer estas cosas sin pensar casi. Yo, bueno, yo no era tan brillante. Me encontraba en mi elemento cuando se trataba de tallar. Esa era una tarea que me gustaba y que podía realizar razonablemente bien. En Tibet todas las impresiones se hacían por medio de planchas talladas, de modo que el tallado se consideraba algo muy importante. Los chicos no podíamos desperdiciar madera. La madera era cara, dado que había que traerla de la India. La madera tibetana era demasiado dura y no tenía el veteado necesario. Nosotros usábamos un material que era una especie de esteatita, que se podía cortar fácilmente con un cuchillo muy afilado. ¡A veces usábamos queso de yac rancio! A l g o q u e nu n c a s e o l v i d a b a e r a u n r e c it a do d e l as Leyes. Teníamos que repetirlas en cuanto entrábamos en el salón de clase, y nuevamente antes de que nos permitieran salir. Las Leyes eran: Devolver bien por bien. No pelear con la gente buena. Leer las Escrituras y comprenderlas. Ayudar al prójimo. La Ley es severa con los ricos para enseñarles la comprensión y la equidad. La Ley es blanda c on los po bres para d emo strarles compasión. Paga tus deudas con prontitud. Para que no pudiéramos olvidarlas, estas Leyes estaban , talladas en estandartes que se fijaban en las cuatro paredes del salón. Sin embargo, la vida no era sólo estudios y tristeza; jugábamos tanto como estudiábamos. Todos nuestros juegos tenían el designio de endurecernos y permitirnos sobrevivir en Tibet, con sus extremas temperaturas. En verano, al mediodía, la temperatura puede subir a treinta grados, pero esa misma noche puede descender a cuarenta 21\ngrados bajo cero. En invierno, a menudo, la temperatura es mucho más baja que ésta. Tirar con arco era muy divertido y desarrollaba los músculos. Usábamos flechas de tejo, importado de la India, y a veces hacíamos ballestas con madera tibetana. Siendo budistas, nunca tirábamos contra blancos vivos. Sirvientes escondidos tironeaban de una cuerda larga, con lo cual el blanco subía o bajaba —nunca sabíamos qué esperar—. La mayor parte de los otros podían acertar el blanco mientras galopaban en un pony. ¡Yo nunca pude mantenerme tanto tiempo en la montura! Los saltos en largo eran algo distinto. Allí no había que preocuparse por los caballos. Corríamos lo más rápidamente posible, con un palo de cuatro metros y medio de largo y cuando la velocidad era suficiente saltábamos con ayuda del palo. Siempre decía que los demás estaban tanto tiempo pegados a los caballos que no tenían fuerza en las piernas, pero yo, qu e tení a que usarl as, podía saltar. E r a un sistema muy eficaz para cruzar arroyos, y me producía gran satisfacción ver que los que trataban de seguirme se zambullían uno tras otro. 'Otro de nuestros pasatiempos era caminar con zancos. Nos disfrazábamos y nos convertíamos en gigantes, y a menudo luchábamos en zancos, el que caía era el perdedor. Nuestros zancos eran hechos en casa, no -podíamos ir a la tienda más cercana y comprar esas cosas. Utilizábamos tod o nuestro po der de pe rs uasión pa r a que el • despensero, generalmente el mayordomo, nos diera los trozos de madera más adecuados. La veta tenía que ser perfecta, y sin nudos. Además teníamos que conseguir trozos en forma de cuña para los soportes. Como la madera era muy cara, teníamos que esperar nuestra oportunidad y pedirla en el momento más indicado. Las niñas y las jóvenes jugaban con una especie de volante. Se hacían agujeros en una de las caras de un trozo pequeño de madera y allí se insertaban plumas. El volante se manteníg en el aire usando los pies solamente. La niña se levantaba la falda hasta una altura que le permitiera patear libremente y desde ese momento usaba 22\nsolamente los pies, pues si lo tocaba con la mano quedaba descalificada. Una muchacha activa podía mantenerlo en el aire hasta diez minutos antes de errar un puntapié. El mayor interés de los tibetanos, o por lo menos en el distrito de U, que es el condado donde está Lhasa, es remontar cometas. Podríamos llamarlo un deporte nacional. Sólo podíamos practicarlo en ciertos momentos, durante ciertas estaciones. Años antes se había descubierto que si se remontaban cometas en las montañas, la lluvia caía a torrentes, y en esos días se pensaba que estaban irritados los Dioses de la Lluvia, de modo que se permitía remontar cometas únicamente en otoño, que en Tibet es la estación seca. En ciertas épocas del año, nadie grita en las montañas, pues la reverberación de las voces hace que las nubes de lluvia sobresaturadas que llegan de India dejen caer su carga demasiado rápidamente, con lo 'que se producen lluvias en los lugares no indicados. Por eso el primer día de otoño se remontaba una cometa solitaria desde el techo del Potala. A los pocos minutos aparecían sobre Lhasa cometas de todos los tamaños, formas y colores, que se sacudían y daban volteretas impulsadas por la fuerte brisa. Me encantaba remontar cometas y siempre cuidaba que la mía fuera una de las primeras en ascender. Todos hacíamos nuestras propias cometas, generalmente con una armazón de bambú, y casi siempre cubierta de fina seda. No teníamos dificultad en obtener este material de buena calidad, pues era un punto de honor para la casa que la corneta fuera de la mejor calidad. Tenían forma de caja y a menudo les poníamos cabeza de dragón feroz, alas y cola. Sosteníamos batallas en las cuales tratábamos de abatir las cometas de nuestros rivales. Pegábamos trozos de vidrios rotos a la cuerda de la corneta y cubríamos parte de esa cuerda con cola en la que espolvoreábamos vidrios rotos en la esperanza de cortar las sogas de otras y capturar de ese modo la corneta caída. A veces nos escapábamos de noche para remontar nuestras cometas con pequeñas lámparas de manteca dentro de la cabeza y el cuerpo. A veces los ojos tenían un brillo\nrojo, y el cuerpo se destacaba de distintos colores contra el cielo oscuro. Nos gustaba hacerlo particularmente cuando se esperaban las enormes caravanas del distrito de Lho-dzong. En nuestra inocencia infantil creíamos que los nativos ignorantes, de lugares distantes, no conocerían invenciones tan "modernas" como nuestras cometas, de m o d o q u e l a s r e m o n t á b a m o s para ver si con el susto aprendían algo. Uno de nuestros artificios era poner tres valvas distintas de una manera especial, para que cuando el viento pasara entre ellas produjeran un lamento horripilante. Las preferíamos a los dragones que exhalaban fuego entre agudos chillidos, y teníamos la esperanza de que su efecto en los traficantes fuera muy saludable. Nos recorrían unos agradables estremecimientos cuando pensábamos en esos hombres que yacían aterrorizados en sus camastros mientras nuestras cometas se meneaban allá arriba. Aunque lo ignoraba en esa época, mis juegos con las cometas me iban a resultar muy útiles más tarde, cuando volé en ellas. En ese momento no era más que un juego, aunque emocionante. Había un juego que podía ser muy peligroso: construíamos grandes cometas —objetos enormes de cinco o siete metros cuadrados— con alas que se proyectaban de ambos lados. Las dejábamos en el suelo cerca de una hondonada donde había una corriente de aire ascendente particularmente fuerte. Montábamos en nuestros ponies con un extremo de la soga atado a la cintura, y nos largá bamos a to do galope. De un salt o subía la corneta y seguía ascendiendo cada vez más hasta que encontraba la corriente de aire. Se sentía un tirón y el jinete era levantado del pony, a veces a tres metros de altura, y bajaba meciéndose suavemente. Algunos pobres desdichados corrían el peligro de cortarse en dos si olvidaban sacar los pies de los estribos pero yo, que jamás fui buen jinete, siempre me desprendía con facilidad, y ser levantado era un placer. Siendo totalmente aventurero, descubrí que si tironeaba de una cuerda en el momento de elevarme, subía más alto, y otros tirones en los momentos indicados me permitían prolongar varios segundos el vuelo. 24\nEn una oportunidad tironeé con todo entusiasmo, el viento cooperó, y fui llevado hasta el techo chato de la casa de un campesino, donde estaba guardando el combustible para el invierno. Los campesinos tibetanos viven en casas de techo plano, con un pequeño parapeto, en el cual conservan el estiércol de yac, que se seca y se utiliza como combustible. Esta casa en particular estaba construida de ladrillos de barro en vez de piedra, que es más común, y no tenía chimenea: una abertura en el techo servía para descargar el humo de abajo. Mi súbito arribo al extremo de una soga desparramó el combustible, y mientras me arrastraba por el techo, descargué la mayor parte por el agujero, sobre los desdichados habitantes del piso bajo. No fui popular. Mi aparición, también, por el agujero, fue recibida con gritos de rabia y después que el furioso dueño de casa me sacudió el polvo, me arrastraron a presencia de mi padre para otra dosis de medicina correctiva. ¡Esa noche dormí boca abajo! Al día siguiente me correspondió la desagradable tarea de recorrer los establos para recoger estiércol de yac, que tuve que llevar a casa del campesino y colocar en el techo,' tarea que resultó muy dura, dado que todavía no tenía seis arios. Pero todos quedaron satisfechos, menos yo; los otros chicos rieron mucho, el campesino obtuvo el doble un hombre justo y estricto. ¿Y yo? ¡También esa noche de combustible que antes, y mi padre demostró que era dormí de bruces, y no por culpa de la equitación! Puede pensarse que este trato era muy duro, pero en Tibet no hay lugar para los débiles. Lhasa está a tres mil seiscientos metros sobre el nivel del mar, con temperaturas extremas. Hay otros distritos a mayor altura, con condiciones aún más arduas, y los débiles pueden poner en peligro a los demás. Por este motivo, y no por crueldad, el adiestramiento es severo. En las alturas mayores la gente sumerge a las criaturas - recién nacidas en arroyos casi helados, para comprobar si son lo bastante fuertes como para que se les permita vivir., A menudo he visto tales procesiones acercarse a un arro-\nyo, tal vez a cinco mil metros de altura. La procesión se detiene en el banco del río, y la abuela toma al bebé. A su alrededor se agrupa la familia: padre, madre y parientes cercanos. Se desnuda al niño, y la abuela se inclina para sumergir el cuerpecito en el agua, de modo que sólo la cabeza y la boca quedan expuestas al aire. En ese frío intensísimo la criatura se pone roja, después azul, y cesan sus gritos de protesta. Parece muerta, pero la abuela tiene mucha experiencia en esas cosas, y saca a la criatura del agua, la seca y la viste. Si el bebé sobrevive, entonces es que los dioses han decretado que viva. Si muere, se le evitan muchos sufrimientos en la tierra. En realidad, esa a c t i t u d e s l a m á s b o nd a d o s a e n u n p a í s t a n f r í o . E s mucho mejor que mueran unas pocas criaturas y no que sean inválidos incurables en un país donde la atención médica es muy escasa. Al morir mi hermano f ue nece sari o intensific ar mis estudios, porque cuando cumpliera siete años tendría que comenzar a adiestrarme para cualquier carrera que sugirieran los astrólogos. En Tibet todo se decide por la astrología, desde la compra de un yac, hasta la elección de una carrera. Se acercaba el momento, días antes de mi séptimo cumpleaños, cuando mi madre daría una gran fiesta a la que se invitaría a los nobles y a las personas de alto rango para que oyeran la predicción de los astrólogos. Mi madre era decididamente gorda, tenía cara redonda y pelo negro. Las mujeres tibetanas usan una especie de marco de madera en la cabeza, sobre el cual se acomoda artísticamente el cabello. Esos marcos eran objetos muy elaborados, a menudo de laca carmesí, tachonados de piedras semipreciosas y con incrustaciones de jade y coral. Con el pelo bien aceitado el efecto era muy brillante. Las mujeres tibetanas usaban ropa muy alegre, con muchos rojos, verdes y amarillos. En la mayoría de los casos se ponían un delantal de un color, con una franja horizontal de otro color contrastante, vívido, pero armónic o . T a m b i é n d e p e n d e d e l r a n go d e q u i e n l o l l e v a . M i madre, que pertenecía a una de las familias más importantes, tenía un pendiente de más de quince centímetros. 26\nCreemos que las mujeres deben tener absolutamente los mismos derechos que los hombres, pero en la conducción de la casa mi madre iba mucho más allá y era una dictadora indiscutida, una autócrata que sabía lo que quería y siempre lo lograba. En el alboroto y la agitación de preparar la casa y los jardines para la fiesta, se encontraba realmente en su elemento. Había que organizar, mandar, y pensar en nuevos artificios para eclipsar a los vecinos. En esto último se destacaba netamente, pues como había viajado extensamente con mi padre, a India, Pekín y Shangai, disponía de una cantidad de ideas extranjeras. Cuando se decidió la f echa d e la fiesta, los monjes escribieron cuidadosamente las invitaciones en el papel grueso, hecho a mano, que siempre se usaba para las comunicaciones de mayor importancia. Cada invitación medía treinta centímetros de ancho por sesenta de largo, cada una llevaba el sello familiar de mi padre y como mi madre pertenecía a una de las diez familias más importantes, su sello también tenía que figurar. Los dos tenían un sello p artic ular, con l o que el t o tal sum aba tres. Las invitaciones eran unos documentos tremendos. Me asustaba horriblemente pensar que todo ese alboroto era por mí. No sabía que en realidad yo tenía importancia secundaria y q u e e l A c o n t e c i m i en t o S o c i a l v e n í a p r i me r o . Si m e hubieran dicho que la magnificencia de la fiesta daría gran prestigio a mis padres, eso no hubiera significado nada para mí, de modo que seguí asustado. Habíamos contratado mensajeros especiales para entregar las invitaciones; cada hombre estaba montado en un caballo de pura sangre. Cada uno llevaba un bastón con una hendedura en un extremo, en la que se introducía la invitación. Los bastones hacían una repica del escudo de armas de la familia, y estaban alegremente decorados con oraciones impresas que se agitaban al viento. Se produjo un pandemonio en el patio cuando todos los mensajeros se aprestaron a salir en el mismo momento. Los asistentes estaban roncos de tanto gritar, los caballos relinchaban y los enormes mastines negros ladraban enloquecidos. Se 27\ntomó el último trago de cerveza tibetana antes de apoyar los jarros con gran barullo, mientras los pesados portales retumbaban al abrirse, y con alaridos salvajes salió galopando la tropa de hombres. En Tibet los mensajeros entregan un mensaje escrito, pero también dan una versión oral que puede ser muy distinta. En épocas remotas los bandidos acechaban a los mensajeros y procedían de acuerdo al mensaje escrito, atacando a una casa mal defendida o a una procesión. Se adquirió e l hábito de escribir u n mensaje f also que a menudo atraía a los bandidos adonde podían ser capturados. Esa vieja costumbre de mensajes escritos y orales era una supervivencia del pasado. Aún en mi época, a veces los dos mensajes diferían, pero siempre se aceptaba como correcta la versión oral. En la casa todo era animación y alboroto. Se limpiaron y recolorearon las paredes, se rasparon los pisos y se lustraron las tablas hasta el punto de resultar peligroso caminar por ellas. Se lustraron y se dio una nueva mano de laca a los altares de madera tallada de los salones principales y se pusieron en uso nuevas lámparas de manteca. Algunas eran de oro. y algunas de plata, pero todas se lustraron tanto que resultaba difícil ver la diferencia. Mi madre y el mayordomo se pasaban todo el tiempo revisando, criticando, ordenando, y en general haciendo pasar un mal rato a los sirvientes. En esa época teníamos más de cincuenta sirvientes, y se tomaron otros para la ocasión. Todos estaban ocupadísimos, pero trabajaban con toda el alma. Hasta el patio fue lavado de tal modo que las p i e d r a s b r ill a b a n c o mo s i a c a b a ra n d e s a c ar l a s d e l a cantera. El espacio que quedaba libre entre ellas se llenó con un material de color para darles un aspecto más alegre. Cuando todo quedó terminado, mi madre convocó a los sirvientes y les ordenó que se pusieran la ropa más limpia. En las cocinas había una actividad tremenda, pues se estaban preparando alimentos en cantidades enormes. Tibet es un refrigerador natural, y los alimentos pueden prepararse y preservarse durante un tiempo casi indefinido. 28\nEl clima es muy, muy frío, y secó por añadidura. Pero aun cuando la temperatura se eleva, la falta de humedad conserva bien los alimentos. La leche se conserva más o menos un año, mientras que los granos se mantienen cientos de años. Los budistas no matan, de modo que la única carne que se obtiene es de animales que se han caído de alguna roca y que mueren por accidente. En nuestras despensas había una buena reserva de esta carne. En Tibet hay carniceros, pero son de una casta "intocable", y las familias más ortodoxas no tienen nada que ver con ellos. Mi madre había decidido agasajar a sus invitados con algo raro y caro. Iba a darles flores de rododendro en conserva. Con semanas de anticipación, fueron enviados sirvientes _a las colinas al pie del Himalaya, donde se encontraban las mejores flores de rododendro. En nuestro país los ro dodendro s adquiere n enorme t a maño, co n extraordinaria variedad de colores y aromas. Se arrancan l a s f l o r e s q u e t o d a v ía n o h a n ll e g a d o a s u c o m p l e t o desarrollo y se las lava cuidadosamente. Cuidadosamente, porque si hay la menor raspadura, se arruina la conserva. Después cada flor se sumerge en una mezcla de agua y miel, en una jarra grande, poniendo especial cuidado en que no quede nada de aire. Se cierra herméticamente la jarra y todos los días, durante varias semanas, se expone al sol y se hace girar a intervalos regulares para que todas las partes de la flor queden adecuadamente expuestas a la luz. La flor crece lentamente, y se llena del néctar producido con la mezcla de miel y agua. Hay quienes exponen la flor al aire unos días antes de comerla, para que se seque y quede un poco crocante, sin que pierda sabor ni aspecto. También rocían los pétalos con un poco de azúcar para que parezcan nevados. Mi padre rezongaba por el gasto que habían provocado esas conservas: Hubiéramos podido comprar diez yacs con cría con lo que gastaste en esas flores. La respuesta de mamá fue típicamente femenina: — ¡No seas tonto! Tenemos que lucirnos, y de todos modos, esto me corresponde a mí. 29\nOtro bocado delicioso eran las aletas de tiburón. Se traían de China, en " tajadas, y con ellas se hacía sopa. Alguien ha dicho que "la sopa de aleta de pescado es la más grande delicia gastronómica del mundo". A mí me parecía ter rible el gus to de esa s opa; era u na ordalía tragarla, especialmente porque cuando las aletas llegaban a Tibet, el dueño del tiburón no las hubiera reconocido. Para decirlo con suavidad, estaban un poco "pasadas". Eso, para algunos, parecía aumentar el sabor. Mi plato favorito eran suculentos retoños de bambú, que también se traían de China. Podían prepararse de varias maneras distintas, pero yo los prefería crudos con un poco de sal. Mis preferidos eran los extremos verde amarillentos que acababan de abrirse. ¡Me temo que muchos retoños, antes de que los cocieran, perdían sus extremos de un modo que el cocinero podía adivinar pero no probar! Lo que era una lástima, dado que él también los prefería de ese modo. En Tibet se toman cocineros; las mujeres no sirven para revolver el tsampa o para hacer mezclas exactas. Las mujeres toman un puñado de esto, agregan un trozo de aquello, y lo condimentan con la esperanza de que estará bien. Los . hombres son más exactos, más cuidadosos, y por lo tanto, resultan mejores cocineros. Las mujeres están muy bien para quitar el polvo, para charlar, y, por supuesto, para algunas otras cosas. No p a r a h a c e r t s a m p a , s i n embargo. El tsampa es el alimento principal de los tibetanos. Hay quienes viven de tsampa y té desde su primera comida hasta la última. Se hace con cebada, tostada hasta que adquiere un color castaño dorado y crocante. Después se parten los granos hasta que quedan hechos harina, que vuelve a tostarse. Se coloca esta harina en un cuenco, y se agrega té mantecado caliente. La mezcla se revuelve hasta que adquiere consistencia de masa. Se agrega sal, bórax y manteca de yac, a gusto. Con la resultante —tsampa— se pueden hacer tabletas arrolladas, panecillos o darle cualquier forma decorativa. El tsampa como único alimento resulta monótono, pero en realidad es una comida com30\npacta, concentrada, que sustenta en cualquier altitud y en cualquier condición. Mientras algunos sirvientes hacían tsampa, otros hacían manteca. Nuestros métodos para hacer manteca no pueden recomendarse por su higiene. Nuestras mantequeras eran grandes pellejos de piel de cabra, con el pelo para adentro. Se llenaban con leche de yac o . de cabra, se doblaba el cuello, y se ataba para que no perdiera. Se aporreaba el pellejo hasta que quedaba hecha la manteca. Teníamos un piso especial para hacer manteca, con protuberancias de hasta cuarenta y cinco centímetros de alto. Se levantaban los pellejos llenos de leche y se dejaban caer sobre las protuberancias, que tenían el efecto de batir la leche. Resultaba monótono ver y oír a diez sirvientes levantando y dejando caer los pellejos hora tras hora. Se oía el "uh u h " i nt erno cua nd o l evantaba n el pellejo y el "zunk" cuando el objeto se aplastaba en el suelo. A veces estallaba un pellejo viejo o mal manejado. Recuerdo a un individuo realmente pesado que quería hacer gala de su fuerza. Trabajaba mucho más velozmente que los demás, y las venas se le destacaban en el cuello por el esfuerzo. Alguien dijo: —Te estás poniendo viejo, Timon; no trabajas tan rápido como antes. Timon refu nfuñó de rabia y tomó entre sus manos poderosas el cuello del pellejo, lo levantó y lo dejó caer. Pero su fortaleza lo perdió. El pellejo cayó, pero Timon t o d a v í a t e nía l a s m a no s — y e l cu e l l o — en el aire . El pellejo cayó en el suelo. Saltó una columna de manteca a medias batida. Cayó en la cara del estupefacto Timon, en su boca, ojos, orejas, y pelo. Le caía por el cuerpo cubriéndolo con sesenta o setenta litros de grasa dorada. A mi madre le llamó la atención el ruido y corrió hasta allí. Fue la primera vez que la vi muda. Puede haber sido la rabia ante la pérdida de la manteca o porque pensó que el pobre hombre estaba ahogado, pero arrancó una lonja del pellejo destrozado y con él le aporreó la cabeza al pobre Timon, quien perdió pie en el piso resbaloso y cayó entre la manteca desparramada. 31\nHombres torpes, como Timon, podían arruinar la manteca. Si no tenían cuidado al dejar caer los pellejos sobre las protuberancias, podían hacer que el pelo se soltara en el interior y se mezclara con la manteca. A nadie le molestaba sacar una o dos docenas de pelos de la manteca, pero una cantidad mayor se miraba con malos ojos. Esa manteca se dejaba de lado para encender las lámparas o para distribuir entre los mendigos, que la derretían y la colaban con un trapo. También se dejaban de lado para los mendigos los "errores" en las preparaciones culinarias. Si una familia quería que sus vecinos conocieran su alto nivel de vida se preparaba comida buena que se distribuía como "error" entre los mendigos. Estos caballeros felices, bien alimentados, iban entonces a las otras casas y decían qué bien habían comido. Los vecinos les respondían y les brindaban otra excelente comida. Hay mucho que decir en favor de la vida de un mendigo en Tibet. Nunca pasan necesidades; si ponen en práctica "las agudezas de su industria" pueden vivir sumamente bien. No es una deshonra ser mendigo en la mayoría de los países orientales. Muchos monjes mendigan durante su viaje de lamasterio a lamas terio. Es una práctica reconocida y no • se la considera peor que, digamos, pedir dinero para obras de caridad en otros países. Se considera que han hecho una obra muy buena quienes alimentan a un monje durante su camino. Los mendigos también tienen su código. Si un hombre da algo a un mendigo, éste se apartará del señor y no se acercará a él hasta que haya pasado cierto tiempo. Los dos monjes que vivían en casa también tuvieron su parte en los preparativos del próximo acontecimiento. Fueron a nuestras despensas y rezaron por el alma de cada uno de los animales que habían habitado los cuerpos de las reses que teníamos guardadas. Creíamos que si se mataba un animal —aunque fuera por accidente— y su cuerpo se comía, los humanos tenían una deuda con ese animal. Esas deudas se pagaban por medio de un sacerdote que rezaba junto al cuerpo del animal, en la esperanza de asegurarle que reencarnaría en un estado más alto en su próxima vida en la tierra. En los templos y lamasterios 32\ntal, empuñando los bastones de mensajero. En seguida bajaba el mayordomo desde su cuarto para rendir honores al mensajero de los nobles. El hombre sacaba de un tirón el mensaje del bastón, y con voz entrecortada por la fatiga daba la versión oral. Después se le aflojaban las rodillas y caía al suelo, con exquisito arte de histrión, para indicar que había dado todas sus fuerzas para entregar el mensaje en la Casa de Rampa. Nuestros sirvientes desempeñaban su parte amontonándose a su alrededor con muchas exclamaciones. — ¡Pobre hombre, viajó con muchísima rapidez! Sin duda, se le reventó el corazón con el apuro. ¡Pobre hombre, tan noble! Una vez me deshonré completamente al decir: — ¡Oh, no! ; no se le reventó el corazón. Lo vi descansar un poco más allá, para la última arremetida. Será discreto correr un velo de silencio sobre la dolorosa escena que siguió. P o r f i n l l e gó e l d í a . El d í a q u e y o t e m í a , e n e l q u e decidirían sobre mi carrera, sin que pudiera elegir. Sobre las montañas distintas se asomaban los primeros rayos del sol cuando un sirviente arremetió en mi cuarto. —¿Cómo? ¿Todavía no estás levantado, Martes Lobsang Rampa? ¡Caramba, sí que eres dormilón! Son las cuatro y hay mucho que hacer. ¡Levántate! Retiré la manta y me puse de pie. Para mí, ese día iba a señalar el sendero de mi vida. En Tibet se dan dos nombres. El primero es el día de la semana en que se ha nacido. Yo nací un martes, de modo que Martes era mi primer nombre. Después Lobsang, que era el nombre elegido por mis padres. Pero si un muchacho ingresaba en un lamasterio, entonces se le daba otro nombre, que sería su "nombre de monje". ¿Me darían a mí otro nombre? Sólo las horas próximas lo dirían. Yo, a l o s s i e t e añ o s , q u e r í a s e r b o t e r o, m e c e r m e e n e l R í o Tsang-po, a cuarenta millas de distancia. Pero, aguarda un minuto, ¿lo quería realmente? Los boteros son de una casta baja porque usan botes de piel de yac estirada sobre una armazón de madera. ¿Botero? ¿Baja casta? ¡No! 34\n— ¡Ay! ¡Y ul gye, me est ás arranca ndo la cab eza! ¡Si sigues así, voy a quedar más calvo que un monje! —Quédate quieto, Martes Lobsang. La coleta tiene que quedar derecha y bien enmantecada, o tu Honorable Madre me desollará. — ¡Pero Yulgye, no hay necesidad de que tires tanto, me estás torciendo la cabeza! — ¡Oh, no puede detenerme en eso, estoy apurado! ¡Y allí estaba yo, sentado en el suelo, con un rudo sirviente que me tironeaba fuertemente de la coleta! Finalmente la condenada quedó dura como un yac congelado, y brillante como el claro de luna en un lago. Mi madre parecía un torbellino, se movía con tanta rapidez que me daba la impresión de tener varias madres. Se dieron las órdenes de último momento, las preparaciones finales, todo con mucha charla. Yaso, que tenía dos años más que yo, se meneaba como una mujer de cuarenta. Mi padre se había encerrado en su sala privada y estaba completamente alejado del bochinche. ¡Cómo deseé estar con él! Por algún motivo mi madre había dispuesto que fuéramos al Jo-Kang, la Catedral de Lhasa. Aparentemente teníamos que dar una atmósfera religiosa a los acontecimientos posteriores. Hacia las diez de la mañana (las horas en Tibet son muy elásticas), sonó un gong de tres tonos para que acudiéramos a nuestro punto de reunión. Todos montamos en ponies, mi padre, mi madre, Yaso y otros cinco más, incluso un Martes Lobsang muy mal dispuesto. Cruzamos el camino de Lingkhor, y volvimos a la izquier37\nda al pie del Potala. Esta es una montaña de edificios, de ciento veinte metros de altura y trescientos sesenta de largo. Pasamos por la villa de Sho, cruzamos la llanura de Kyi Chu, hasta que media hora después nos, encontramos frente al Jo-kang. A su alrededor se amontonaban algunas casitas, tiendas y quioscos para tentar a los peregrinos. Hacía mil trescientos arios que estaba allí la Catedral para recibir a los devotos. Dentro, los pisos de piedra presentaban surcos de varios centímetros producidos por el paso de tantos fieles. Los peregrinos recorrían reverentemente el Círculo Interno, volviendo cada uno al pasar las ruedas de oraciones, mientras repetían sin cesar el mantra: ¡Om! ¡Maui padme Hum! Enormes vigas de madera, ennegrecidas por el tiempo, sostenían el techo, y el pesado olor del incienso que se quemaba constantemente flotaba como esas leves nubes de verano en la cima de una montaña. En las paredes había estatuas de oro de las deidades de nuestra fe. Fuertes biombos de metal, con malla de alambre para no impedir la vista, portegían las estatuas de aquéllos cuya avidez era superior a su reverencia. La mayoría de las estatuas más familiares estaban en parte enterradas entre las piedras preciosas y las gemas que habían amontonado a su alrededor los fieles que habían buscado su favor. Candeleros de oro puro sostenían cirios que estaban constantemente encendidos, cuya luz no se había extinguido en los últimos mil trescientos años. De nichos ocultos llegaban los sonidos de campanas, gongs y el bronco repicar de las valvas. Nosotros recorrimos el círculo como lo exigía la tradición. Cuando completamos nuestros rezos, subimos al techo plano. Sólo los pocos favorecidos podían hacerlo; mi padre, en su carácter de Custodio, siempre subía. Nuestras fo rmas de go bierno (sí, en plur al) pueden ofrecer interés. A la cabeza del Estado y de la Iglesia, la última Corte de apelaciones, estaba el Dalai Lama. Cualquier persona del país podía dirigirle un memorial. Si la petición era justa, o si se había cometido una injusticia, el Dalai Lama se encargaba de que se otorgara la petición, o 38\nLa Asamblea Nacional podía aumentarse hasta casi cuatrocientos miembros cuando acudían todos los dirigentes de las provincias. Hay cuatro provincias: la Capital, como se llamaba generalmente a Lhasa, estaba en la provincia de UTsang. Shingatse está en el mismo distrito. Gartok es Tibet occidental. Chang es Tibet septentrional, mientras que Kham y Lho-dzong son las provincias oriental y meridional respectivamente. A medida que pasaron los'años el Dalai Lama aumentó su poder y gobernó cada vez con menos asistencia de los Consejos o de la Asamblea. Nunca estuvo Tibet mejor gobernado. La vista desde el techo del templo era soberbia. Hacia el este se extendía la planicie de Lhasa, verde y lozana, moteada de árboles. El agua resplandecía entre los árboles, mientras los ríos de Lhasa murmuraban para unirse al Tsang P o , c u a r e n t a m i l l a s má s a l l á . H a c i a e l n o r t e y e l s u r se elevaban las grandes cordilleras de montañas que cerraban nuestro valle y nos hacía creer que estábamos separados del resto del mundo. Los lamasterios abundaban en los planos' más bajos. Más arriba, pequeñas ermitas se encaramaban precariamente sobre laderas inclinadísimas. Hacia occidente, se elevaban las montañas gemelas del Potala y de Chakpori; esta última se conocía como el Templo de la Medicina. Entre estas montañas la Puerta Occidental destellaba a la fría luz de la mañana. El cielo era de un púrpura profundo, acentuado por el blanco puro de la nieve en las distantes cordilleras. Nubes ligeras, que parecían un manojito, flotaban a la ventura en lo alto. Mucho más cerca, en la ciudad misma, veíamos el Edificio del Consejo que estaba al abrigo de la pared norte de la Catedral. El Tesoro estaba muy cerca y rodeándolo todo estaban los quioscos de los comerciantes y el mercado, en el que se podía comprar casi todo. No muy lejos, levemente hacia el Este, un convento de monjes se codeaba con el precinto de los Disponedores de los Muertos. Dentro del terreno de la Catedral se oía el incesante murmullo de quienes visitaban este lugar, uno de los más sagrados del budismo. La charla de los peregrinos que venían de muy lejos y que habían traído regalos, en la 40\nesperanza de obtener una bendición divina. Había algunos que traían animales que habían salvado del carnicero y que habían comprado con su escaso dinero. Era muy virtuoso quien salvara una vida, animal o humana, y se lograba mucho crédito al hacerlo. • Mientras estábamos observando las viejas escenas, que resultaban siempre nuevas, oíamos subir y bajar las voces de los monjes que cantaban un salmo, el bajo profundo de los hombres más viejos, y el trino agudo de los acólitos. Después vino el retumbar de los tambores y las voces doradas de las trompetas. Voces chillonas y latidos apagados, y una sensación de quedar preso en una red hipnótica de emociones. Los monjes iban de aquí para allá, ocupados en sus distintas tareas. Unos con túnicas amarillas, otros, purpúreas. Los más numerosos llevaban ropajes bermejos; eran los "monjes ordinarios". Los que lucían más dorado eran los del Pot ala, así co mo los de vestidura r oja cereza . Acólitos de blanco y monjes policías de castaño, andaban de aquí para allá. Todos, o casi todos, tenían algo en común: por más nuevos que fueran sus ropajes, casi todos tenían remiendos que eran réplica de los remiendos de la túnica de Buda. Los extranjeros que han visto a los monjes tibetanos, o fotografías de ellos, a veces comentan su "aspecto remendado". Los remiendos, entonces, son parte del vestido. Los monjes del viejo lamasterio de Ne-Sar, que tiene mil doscientos años, lo hacen correctamente y llevan los remiendos de un color más claro. Los monjes llevan las túnicas rojas de la Orden; hay muchos tonos de rojo, causados por el modo como está teñida la tela de lana. Desde el castaño rojizo al rojo ladrillo, siempre es "rojo": Ciertos monjes funcionarios que tienen tareas únicamente en el Potala llevan una chaqueta dorada sin mangas sobre la túnica roja. El dorado es un color sagrado en Tibet —el oro es inmanchable y por lo tanto se mantiene siempre puro— y es el color oficial del Dalai Lama. Algunos monjes o altos lamas que forman parte de la comitiva personal del Dalai Lama, tienen permiso para usar ropajes dorados sobre los rojos comunes.\nMientras estábamos observando desde el techo del Jokang vimos muchas de estas figuras con chaquetas doradas, y uno que otro de los funcionarios del Pico. Hacia arriba vimos las banderas de oraciones que flameaban y las brillantes cúpulas de la Catedral. El cielo estaba hermoso, púrpura, con copitos de nubes ligeras, como si un artista hubiera veteado la tela del paraíso con un pincel cargado de pintura blanca. Mi madre rompió el encantamiento: ---Bueno, estamos perdiendo tiempo; tiemblo al pensar qué estarán haciendo los sirvientes. ¡Debemos apresurarnos! Otra vez sobre nuestros pacientes ponies, tintineando a lo largo del camino de Lingkhor, mientras cada paso me acercaba a lo que yo llamé "El Juicio de Dios", pero que mi madre consideraba su "Gran Día". Cuando llegamos a casa, mi madre pasó la última inspección a lo que se había hecho y comimos para fortificarnos para los sucesos que vendrían. Todos sabíamos muy bien que en ocasiones como ésa los invitados comían mucho y quedaban satisfechos, mientras que los pobres dueños de casa quedaban con los estómagos vacíos. No tendríamos tiempo de comer más tarde. Llegaron los monjes músicos, con mucho retintín de instrumentos, y los ubicaron en los jardines. Estaban cargados de trompetas, clarines, gongs y tambores. Llevaban los platillos colgando del cuello. A los jardines se fueron, con mucha charla, y pidieron cerveza para ponerse dé humor y tocar bien. Durante la media hora que siguió no se oyeron más que bocinazos horribles y balidos estridentes, mientras los monjes preparaban sus instrumentos. Se produjo un tremendo alboroto en el patio cuando se avistaron los primeros invitados, que venían formando una cabalgata armada de hombres con pendones flameantes. Se abrieron de par en par los portales de entrada, y se formaron dos hileras de nuestros sirvientes, una a cada lado, para darles la bienvenida. El mayordomo se hallaba al frente, con sus dos asistentes que llevaban un variado surtido de las chalinas de seda que en Tíbet se usan como forma de saludo. Hay cuatro calidades dé chalinas, y hay\nque regalar la correcta, ¡de lo contrario se implica una ofensa! El Dalai Lama da y recibe sólo la de primer grado. Estas chalinas reciben el nombre de khata, y el método de presentación es el siguiente: el obsequiante, si es del mismo rango, queda de pie con los brazos extendidos; quien lo recibe también permanece de pie con los brazos extendidos; el que obsequia hace unpequeña reverencia y extiende la chalina sobre las muñecas de quien la recibe, que se inclina a su vez, se quita la chalina de las muñecas, la mira aprobándola y se la entrega a un sirviente. Si quien obsequia lo hace a una persona de rango mucho más alto, él o ella se pone de rodillas con la lengua extendida (un saludo tibetano similar a quitarse el sombrero) y coloca el khata a los pies del que la recibe, quien en este caso la pone al cuello de quien se la da. En Tibet, los regalos deben ir acompañados del khata correspondiente, así como las cartas de felicitación. El Gobierno usaba chalinas amarillas, en vez de las blancas comunes. El Dalai Lama, si quería hacer el más alto honor a una persona, le colocaba un khata al cuello y a ese khata ataba, con tres nudos, un cordón de seda roja. Si al mismo tiempo mostraba las manos con las palmas hacia arriba, en ese caso, uno estaba realmente honrado. Los tibetanos creemos firmemente que toda nuestra historia está escrita en la palma de la mano, y el Dalai Lama, al mostrar sus manos de este modo, probaba sus intenciones de amistad. Yo tuve dos veces ese honor. Nuestro mayordomo permanecía en la puerta, con un asistente a cada lado. Se inclinaba ante cada recién llegado, aceptaba su khata y se lo pasaba a un ayudante. Al mismo tiempo el asistente que tenía a la derecha le entregaba la chalina que correspondía para responder al saludo. Esta se colocaba en las muñecas o al cuello (de acuerdo al rango) del invitado. Todas esas chalinas se usaban muchas veces. El mayordomo y sus ayudantes tenían mucho trabajo. Los invitados llegaban en grandes grupos. Desde los distritos vecinos, en la ciudad de Lhasa, y de distritos lejanos, todos venían tintineando por el camino de Lingkhor, para 43\ndar la vuelta en nuestra senda privada a la sombra del Potala. Las damas que cabalgaban desde una gran distancia llevaban una máscara de cuero para proteger la piel del viento y de la tierra. A menudo en la máscara se pintaban rasgos semejantes a los de quien las usaba. Cuando llegaba a su destino, la dama se quitaba la máscara, así como la capa de piel de yac. Siempre me fascinaban los rasgos dibujados en las máscaras. ¡Cuando más fea o vieja la mujer, más jóvenes y hermosos los retratos de la máscara! En la casa había gran actividad. Cada vez traían más almohadones de las despensas. En Tibet no usamos sillas, sino que nos sentamos con las piernas cruzadas en almohadones que tienen más o menos cuarenta centímetros de lado y veinte centímetros de alto. Los mismos almohadones se usan para dormir, colocando varios juntos. Para nosotros son mucho más cómodos que las sillas o las camas altas. A los invitados que iban llegando se les servía té mantecado y se los conducía a un gran salón que había sido convertido en refectorio. Allí podían elegir refrescos que los mantuvieran satisfechos hasta que comenzara la verdadera fiesta. Habían llegado alrededor de cuarenta damas de las familias dirigentes, junto con las mujeres de su séquito. Mi madre atendía a algunas señoras, mientras las demás recorrían la casa, inspeccionando los muebles y tratando de adivinar su valor. El lugar parecía invadido por mujeres de todo tamaño, forma y edad. Aparecían de los lugares más inesperados, y no vacilaban un momento en preguntar a los sirvientes que pasaban cuánto costaba esto, o qué valor tenía aquello. En suma, se comportaban como todas las mujeres del mundo. Mi hermana Yaso desfilaba con su ropa flamante, y un peinado que para ella estaba a la última mo d a, pero que a mí me p arecía t errible; per o siempre mi opinión fue parcial tratándose de mujeres. Lo cierto es que ese día eran un estorbo. Había otro grupo de mujeres para complicar las cosas: la dama de alto rango en Tibet debe tener enorme cantidad de ropa y muchas joyas. Todo esto había que exhibirlo, y como hubiera llevado mucho cambiarse de ropa, se 44\ntomaban muchachas especiales —chung— que actuaban de maniquíes. Desfilaban con la ropa de mi madre, se sentaban y beb ían innumerables ta za s de té ma ntecado, y después iban a cambiarse de ropa y de alhajas. Se mezclaban con los invitados y se convertían, en el fondo, en ayudantes de ama de casa. En el curso del día esas mujeres se cambiaban de ropa cinco o seis veces. Los hombres se interesaban más en los artistas de los jardines. Se había traído una troupe de acróbatas para aumentar la alegría. Tres de ellos sostenían un palo de cuatro metros y medio de altura y otro acróbata trepaba y se mantenía de cabeza en el extremo; entonces los otros sacaban el palo y dejaban que el que estaba arriba cayera, diera una vuelta y aterrizara como un gato, de pie. Algunos chiquillos que los estaban mirando, inmediatamente corrieron hasta algún lugar oculto para emular el acto. Encontraron un palo de dos o tres metros de altura, lo s o s t u v i e r o n e n a l t o , y e l m á s o sa d o t r ep ó y t r a t ó d e mantenerse de cabeza. Cayó, con un tremendo "crump", sobre la cabeza de los demás. A pesar de todo, los cráneos resultaron bastante duros y aparte de algunos chichones del tamaño de huevos, no hubo que lamentar mayores danos. Apareció mi madre, a la cabeza de las damas, para ver a los acróbatas y escuchar música. Esto último no fue difícil; los músicos estaban bien entonados con copiosas canti-dades de cerveza tibetana. Mi madre estaba especialmente bien vestida para esta ocasión. Llevaba una falda de lana de yac de color rojo bermejo, que le llegaba casi a los tobillos. Sus botas altas de fieltro tibetano eran del blanco más puro, con suelas rojo sangre, arregladas con mucho gusto con cordoncillos rojos. La chaqueta, tipo bolero, era rojo amarillento, de color algo semejante a la túnica monacal de mi padre. ¡En mis tiempos de médico, lo hubiera llamado "yodo sobre vendas"! Debajo llevaba una blusa de seda púrpura. Todos los colores armonizaban y habían sido elegidos para representar las distintas clases de vestiduras monacales. 45\nLe cruzaba el hombro derecho una banda de seda recamada, tomada en la cintura, sobre la izquierda, por un anillo de oro macizo. Desde el hombro hasta el nudo de la cintura, la banda era rojo sangre, pero desde ese punto iba del amarillo limón hasta el azafrán subido cuando alcanzaba el borde de la falda. Alrededor del cuello llevaba una cuerda de oro de la que colgaban las tres bolsitas de amuletos, que usaba siempre. Se los habían dado cuando casó con mi padre. Uno era obsequio de su familia, otro, de la familia de mi padre, y el tercero, honor muy poco común, se lo había dado el Dalai Lama. Usaba muchas joyas, p orque la s mujeres tibetanas se ponen alhajas y adornos de acuerdo con su situación en la vida. Se supone que un marido tiene qu e c omprar a do rnos y joyas cuando mejora de condición. Mi madre había estado días enteros ocupada en que le arreglaran el cabello en ciento ocho trenzas, cada una gruesa co mo una cuer da de lát igo. Ciento o cho es un número sagrado en Tibet, y las señoras con cabello suficiente para hacerse ese número de trenzas se consideraban muy afortunadas. El pelo, partido como el de una madonna, estaba sostenido por un marco de madera que usaba como sombrero. Era de laca roja, y estaba tachonado de diamantes, jade y disco s de oro . L as trenzas estaban arregladas en ese marco, de modo que parecían un rosal trepador en un enrejado. De una oreja le colgaba una sarta de corales. El peso era tal que para sostenerla tenía que llevar un hilo rojo enroscado en la oreja, o correr el riesgo de que se le partiera el lóbulo. El pendiente le llegaba casi hasta la cintura; ¡yo lo miraba fascinado para ver cómo hacía para volver la cabe-' za a la izquierda! . Los invitados andaban de aquí para allá, admirando los jardines, o estaban sentados en grupos discutiendo cuestiones sociales. Las señoras, en particular, estaban muy ocupadas con la conversación. —Sí, mi querida, Lady Doring ha hecho colocar un piso nuevo. Cantos rodados muy finos lustrados maravillosamente. 46\n—¿Supo que ese joven lama que estaba con lady Ra, kasha. ..? Pero en realidad todos aguardaban el hecho más importante del día. Todo esto no era más que un período de espera, en qüe se entonaban hasta que llegara el momento en que los sacerdotes astrólogos vaticinaran mi futuro y señalaran el sendero que yo tendría que seguir en la vida. De ellos dependía la carrera que tendría que abrazar. A medida que fue envejeciendo el día y las sombras largas se arrastraban con más rapidez por el suelo, las actividades de los invitados se hicieron más lentas. Estaban saciados de refrescos y dispuestos a recibir más. A medida que disminuían las pilas de alimentos, los sirvientes fatigados traían más, y eso también desaparecía con el tiempo. Los acróbatas y artistas contratados se fatigaron, y uno a uno se deslizaron hasta la cocina para descansar y beber más cerveza. Los músicos todavía estaban en buenas condiciones, y soplaban las trompetas, batían los platillos y aporreaban los tambores con alegre abandono. Con tanto ruido y alboroto, los pájaros asustados habían abandonado sus lugares de descanso en los árboles. Y no sólo los pájaros estaban asustados. Los gatos se habían zambullido precipitadamente en algún refugio seguro, a la llegada de los primeros invitados. Hasta los enormes mastines negros que guardaban el lugar estaban silenciosos, sus aullidos profundos apaciguados en el sueño. Habían comido y comido hasta más no poder. En los jardines, a medida que se iba haciendo más oscuro, los chiquillos se deslizaban como gnomos entre los árboles cultivados, mecían las lámparas de manteca y los incensarios humeantes, y a veces saltaban a las ramas más bajas para retozar libremente. Desparramados en el jardín había braseros de oro llenos de incienso que lanzaban sus espesas columnas de humo fragante. A cargo de ellos estaban unas ancianas que también volteaban repiqueteantes ruedas de oraciones, cada una de cuyas revoluciones enviaba miles de preces al cielo. Mi padre padecía un miedo perpetuo. Sus jardines eran famosos en todo el país por las plantas y arbustos impor-\ntados, todos muy caros. Ahora, en su opinión, el lugar parecía un zoológico mal dirigido. Se paseaba estrujándose las manos y lanzando gemidos angustiosos cada vez que un invitado se detenía y tocaba un brote. Los damascos y los perales y los pequeños manzanos enanos eran los que corrían más riesgos. Los árboles más grandes y más altos, álamos, sauces, enebros, abedules y cipreses, estaban festoneados con pendones de oraciones que flameaban suavemente en la brisa de la noche. Eventualmente murió el día y el sol se puso tras los distantes picos del Himalaya. De los lamasterios llegó el sonido de las trompetas que señalaban el paso de otro día, y con ellas se encendieron centenares de lámparas de manteca. Colgaban de las ramas de los árboles, se mecían de los aleros de las casas, y otras flotaban en las aguas mansas del lago artificial. Aquí encallaban, como los botes en un banco de arena, en las hojas de los lirios acuáticos, allá flotaban a la ventura hacia los cisnes que buscaban refugio cerca de la isla. Sonó un gong profundo y todos se volvieron a mirar la procesión que se acercaba. Se había levantado una gran marquesina en los jardines, con un lado completamente abierto. Dentro había un estrado donde se colocaron cuatro de nuestros asientos tibetanos. La procesión se acercó al estrado. Cuatro sirvientes llevaban otros tantos palos, con grandes lámparas en el extremo más alto. Tras ellos, cuatro trompeteros con trompetas de plata tocando una fanfarria. Los seguían mis padres, que se acercaron al estrado y subieron. Después dos ancianos del lamasterio del Oráculo del Estado. Estos dos ancianos de Nechung eran los astrólogos más experimentados del país. Sus predicciones resultaron siempre correctas. La semana anterior habían sido llamados para darle un pronóstico al Dalai Lama. Ahora iban a hacer lo mismo para un chiquillo de siete arios. Mucho habían discutido sobre eclípticas, sesquicuadrados, y la influencia contraria de esto o aquello. Ya hablaré de astrología en otro capítulo. Dos lamas llevaban las notas y los mapas de los astrólogos. Otros dos se adelantaron y ayudaron a los ancianos 48\nprofetas a subir los escalones del estrado. Sus suntuosas túnicas de brocado chino amarillo sólo destacaban su edad. Llevaban altos sombreros de sacerdote, y sus cuellos arrugados parecían agostarse bajo el peso. Los invitados se reunieron a su alrededor, sentados en almohadones que trajeron los sirvientes. Cesó el chismorreo, pues todos aguzaron el oído para escuchar la voz aguda aflautada del astrólogo jefe. Lha dre mi cho-nan-ching —dijo— (dioses, d e m o n i o s , hombres, todos se comportan del mismo modo), para que se pudiera predecir el probable futuro. Siguió zumbando una hora, y después se detuvo para descansar diez minutos. Continuó otra hora más detallando el futuro. — ¡ H a -le! ¡ Ha-le ! ( ¡Extraordinario! ¡Extraordinario! )— exclamó el público extasiado. Y así fue predicho. Un chiquillo de siete años debía ingresar en un lamasterio, después de una dura proeza de resistencia, y allí recibiría educación de sacerdote cirujano. Sufriría grandes penalidades, e iría a vivir entre gente extraña. Perdería todo para comenzar de nuevo, y finalmente obtendría éxito. Gradualmente la muchedumbre se dispersó. Los que habían venido de lejos pasarían la noche en casa y partirían a la mañana siguiente. Otros viajarían con su séquito, provistos de faroles para iluminar el camino. Con mucho repiqueteo de pezuñas y los gritos roncos de los hombres, se reunieron en el patio. Una vez más se abrió el pesado portal, y la compañía salió. En la distancia se oía cada vez más débil el clop-clop de los caballos, y la charla de sus jinetes, hasta que afuera reinó el silencio de la noche.\nmejoras a introducir en la casa y en los jardines. Le decía a un viejo amigo que tenía la intención de hacer traer vidrio importado de India, para colocar en las ventanas. En Tibet no había vidrio, pues no se fabricaba en el país, y el.costo de acarreo desde India era altísimo. Las ventanas tibetanas tienen marcos en los cuales se extiende papel muy encerado y traslúcido, pero no transparente. En la parte exterior de las ventanas había pesadas persianas de madera, no tanto para impedir la entrada de ladrones, sino para evitar la arena arrastrada por los fuertes vientos. Esta arena (que a veces tenía el tamaño de piedrecillas) se abría camino por las ventanas si no estaban protegidas. También cortaba manos y rostros, y durante la época de los vientos los viajes resultaban peligrosísimos. Los habitantes de Lhasa siempre observaban el Pico, y cuando de pronto desaparecía eri una niebla oscura, todos corrían a refugiarse antes de que el viento los sorprendiera. Pero no sólo los humanos estaban alerta: los animales también vigilaban y no era raro ver perros y caballos a la cabeza de los hombres buscando refugio. A los gatos nunca los sorprendía una tormenta, y los yacs eran inmunes. Con la partida del último invitado, mi padre me mandó llamar y me dijo: —Ve a las tiendas y compra lo que necesites. Tzu sabe qué requieres. Pensé en las cosas que necesitaría, un cuenco para tsampa hecho de madera, una taza y un rosario. La taza tendría tres partes, un soporte, la taza y la tapa. Sería de plata. El rosario sería de madera, con las ciento ocho cuentas muy pulidas. Ciento ocho, el número sagrado, también indica las cosas que tiene que recordar un monje. Partimos, Tzu en su caballo, yo en mi pony. Al salir del patio doblamos a la de recha, y a la derecha otra vez cuando salimos del Camino Circular pasando el Potala, para entrar en el centro comercial. Miré a mí alrededor, c o m o s i v i e r a a l a c i u d a d p o r ú l t i m a v e z . ¡ Se n t í a u n miedo tremendo de estar viéndola por última vez! Las tiendas estaban atestadas de mercaderes regateadores llegados recién a Lhasa. Algunos habían traído té de China, 52\notros habían traído telas de la India. Nos abrimos camino entre la muchedumbre para llegar a las tiendas que queríamos visitar; de vez en cuando Tzu saludaba a algún viejo amigo de otros tiempos. Tenía que comprar una túnica de rojo bermejo. Tenía que ser bastante grande, no sólo porque estaba creciendo, sino igualmente por una razón práctica. En Tib et los hombres usan túnicas voluminosas que se atan fuertemente a la cintura. La parte superior se levanta y forma una bolsa en la que se guardan todas las cosas que el tibetano cree necesario llevar. El monje común, por ejemplo, lleva en la bolsa el cuenco del tsampa, una taza, un cuchillo, varios amuletos, un rosario, una bolsita con cebada tostada, y bastante a menudo una reserva de tsampa. Porque, recordad, un monje lleva encima todas sus posesiones mundanas. Mis patéticas y escasas compras fueron supervisadas severamente por Tzu, quien permitió sólo las cosas más esenciales, y de calidad mediocre, como correspondía a un "pobre acólito". Incluían sandalias con suela de cuero de yac, una pequeña bolsita de cuero para la cebada tostada, un cuenco de madera para el tsampa, una taza de madera — ¡no la de plata que yo había esperado! — y un cuchillo para tallar. Estas cosas, junto con un sencillo rosario que yo mismo tuve que pulir, iban a ser mis únicas posesiones. Mi padre era varias veces millonario, con enormes establecimientos en todo el país, con joyas, y mucho oro. Pero yo, mientras estuviera estudiando, mientras mi padre viviera, iba a ser solamente un monje muy pobre. Volví a mirar la calle, pasé la vista por esos edificios de dos pisos, con sus grandes aleros. Volví a mirar las tiendas con las aletas de tiburón y las monturas puestas en casillas junto a las puertas. Escuché una vez más la charla alegre de los mercaderes y sus clientes que regateaban los precios. La calle nunca me había parecido tan atrayente y pensé en la gente afortunada que la veía todos los días y que seguiría viéndola todos los días. Perros descarriados vagaban por todos lados, oliendo aquí y allá, cambiando gruñidos; los caballos relinchaban 53\nsuavemente mientras aguardaban a sus patrones y los yacs lanzaban gemidos guturales mientras zigzagueaban entre el tropel de gente. ¡Qué misterios se ocultaban detrás de esas ventanas cubiertas de papel! ¡Qué magníficas reservas de mercaderías, de todas partes del mundo, habían pasado por esas fuertes puertas de madera, y qué historias contarían aquellas persianas abiertas si pudieran hablar! Todo esto contemplé, como si fueran viejos amigos. No se me ocurrió pensar que volvería a ver esas calles, aunque fuera muy pocas veces. Pensé en las cosas que me habría gustado hacer, en las cosas que me hubiera gustado- comprar. Mi ensueño fue interrumpido violentamente. Una mano inmensa y amenazadora descendió sobre mí, me tomó la oreja y me la torció, mientras la voz de Tzu vociferaba para que todo el mundo la oyera: —Vamos, Martes Lobsang, ¿te has quedado muerto? No sé qué pasa con los muchachos de esta época. No éramos así en mi juventud. Aparentemente a Tzu no le importaba si yo quedaba atrás sin la oreja, o si la retenía siguiéndolo. No había más elección que "vamos". Durante todo el regreso Tzu cabalgó adelante, murmurando y gruñendo contra "la generación actual, montón de inútiles, haraganes que viven aturdidos". Por fin hubo un momento más alegre, pues cuando doblamos para tomar el camino de Lingkhor comenzó a soplar viento. El cuerpo enorme de Tzu delante de mí me abría un camino bien protegido. Cuando llegamos a casa, mi madre revisó las cosas que había comprado; para consternación mía, declaró que eran bastante buenas. Había alimentado la esperanza de que desautorizaría a Tzu, diciendo que yo merecía artículos de mejor calidad. De modo que otra vez se destrozaron mis esperanzas de tener una taza de plata, y tuve que conformarme con la de madera torneada a mano en los bazares de Lhasa. No me dejaron en paz en mi última semana. Mi madre me arrastró a las otras grandes casas de Lhasa para que pudiera presentar mis respetos. ¡Por lo respetuoso que yo me sentía! Mi madre gozaba de los viajes, del intercambio 54\nlas regalaron; rompieron mis arcos y mis flechas con tan magníficas plumas, para significar que ya no era un niño y que esas cosas no me servían. Sentí que ta mbién m e rompían el corazón, pero a nadie le pareció importante. Al atardecer mi padre me mandó llamar y fui a su cuarto, con sus magníficos decorados, y los viejos y valiosos libros que cubrían las paredes. Estaba sentado a un lado del altar principal, que quedaba en su cuarto, y me hizo arrodillar frente a él. Esa sería la ceremonia de Abrir el Libro. En ese gran volumen, de noventa centímetros de ancho por treinta de largo, estaban registrados todos los detalles de nuestra familia, desde hacía siglos. En él estaban los nombres de los iniciadores de nuestra línea, y se referían las hazañas que los habían elevado a la.-realeza. Allí estaban registrados los servicios que habíamos prestado a nuest ra patria y a nuestro Gobernante . En esas páginas viejas, amarillentas, leí historia. En ese momento, por segu nd a vez, el Libro se abría por m í. P rimero s e había abierto para registrar mi concepción y mi nacimiento. Allí estaban los detalles en los cuales los astrólogos basaban sus pronósticos. Allí estaban los mapas preparados en su tiempo. Ahora tenía que firmar yo mismo el Libro, pues mañana se abriría ante mí una nueva vida, al ingresar en el lamasterio. Lentamente se volvieron a colocar las pesadas tapas de madera tallada. Se ajustaron los cierres de oro que apretaban las páginas gruesas, hechas a mano, de papel de enebro. El libro era pesado, hasta mi padre se tambaleó un poco bajo su peso cuando se levantó para volver a colocarlo en el estuche de oro que lo protegía. Reverentemente se volvió para bajar el estuche hasta el profundo nicho de piedra bajo el altar. En un pequeño brasero de plata calentó un poco de cer a, la derra mó sobre la tapa de piedra del nicho y estampó su sello, para que nadie tocara el Libro. Se volvió a mí y se in staló cómodamente e n sus almohadones. Un golpe al gong que tenía junto al codo, y un sirviente le trajo té mantecado. Se produjo un largo silencio, y después me contó la historia secreta de Tibet; 56\nhistoria que se remontaba a miles y miles de arios, una historia que era vieja antes del Diluvio. Me habló de la época en que Tibet tenía sus costas bañadas por in antiguo mar, y me contó que eso había sido probado p r las excavaciones. Hasta en ese momento, me dijo, cualquiera que cavara cerca de Lhasa, podía extraer animales marinos fosilizados y extrañas caracolas. También había artefactos de un extraño metal, cuya utilidad se desconocía. A menudo los monjes que visitaban ciertas cavernas del distrito los descubrían y se los traían a mi padre. Me mostró algunos. Después cambió de humor. —Por la ley, el de alta cuna debe ser criado en la austeridad, mientras que a los de baja casta se les debe tener compasión --dijo—. Tú pasarás por un severo juicio antes de que te permitan ingresar en el lamasterio. Me impuso de la absoluta necesidad de obedecer implícitamente todas las órdenes que se me impartieran. Sus observaciones finales no eran lo más apropiado para un buen sueño; me dijo: —Hijo mío, crees que soy duro e indiferente, pero cuido, sólo el nombre de la familia. Esto te digo: si fallas en esta prueba para el ingreso, no regreses aquí. Serás como tm extraño para esta casa. Con eso, sin añadir una sola palabra, me indicó que me fuera. Esa misma noche, más temprano, me había despedido de mi hermana Yaso. Se había turbado, porque habíamos jugado juntos tantas veces y ella tenía sólo nueve años mientras que yo cumpliría siete... al día siguiente. No pude encontrar a mi madre. Se había acostado y no pude despedirme de ella. Fui solo hasta mi cuarto por última vez y arreglé los almohadones para formar la cama. Me a c os t é , p e ro n o p a r a d o r m ir. Me quedé un largo rato p e n s a n d o e n l o q u e ha b í a d i c h o m i p a d r e es a n o c h e ; p e n s a n d o e n e l p r o f u nd o d i s g u s t o q u e a m i p a d r e le causaban los niños y pensando en el temido mañana, cuando por primera vez dormiría lejos de casa. Gradualmente la lu na fue m ov iéndose por el cielo . F uera, un pájaro nocturno revoloteó en el alféizar. Del techo de 57\nPor fin se abrió violentamente la puerta y en la abertura apareció un hombre alto, flaco. — ¡Bueno! —bramó—. ¿Qué quieren estos desgraciados bribones? —Queremos ser monjes —dijimos—. —Que el cielo me ampare —exclamó—. ¡Qué basura viene al lamasterio en esta época! Nos indicó que entráramos en el vasto recinto amurallado que era el perímetro de los terrenos del lamasterio. Nos preguntó qué éramos, quiénes éramos, ¡hasta por qué éramos! Sín dificultad comprendimos que no lo habíamos impresionado. A uno, el hijo de un pastor, le dijo: Entra en seguida, si pasas las pruebas puedes quedarte. Al siguiente. —Tú, muchacho. ¿Qué dijiste? ¿Hijo de un carnicero? ¿De un cortador de carne? ¿De un infractor de las Leyes de Buda? ¿Y tú vienes aquí? Vete en seguida, o haré que te den una tunda durante todo el camino. El pobre infeliz olvidó el cansancio en un súbito arranque de velocidad mientras el monje arremetía contra él. Saltó hacia adelante, y se echó a correr, levantando nubecitas de polvo donde los pies tocaban el camino. Quedaba yo, solo en mi séptimo cumpleaños. El monje flaco volvió la feroz mirada en mi dirección, con lo que me encogí de miedo. Agitó amenazadoramente el bastón. —¿Y tú? ¿Qué tenemos aquí? ¡Ajá! Un principito que quiere hacerse religioso. Primero tenemos que ver de qué estás hecho, mi fino amigo. Ver qué relleno tienes; éste no es un lugar para principitos blandos y mimados. Da cuarenta pasos hacia atrás y siéntate en la actitud de contemplación hasta que te avise, y ¡no muevas ni un a pestaña! Con eso se volvió abruptamente y se fue. Tristemente tomé mi patético atadito y caminé los cuarenta pasos hacia atrás. Caí de rodillas, después me senté con las piernas cruzadas como me habían mandado. Así sentado pasé el día. Inmóvil. El polvo me golpeaba, formaba pequeños montones en las palmas de mis manos vueltas hacia arriba, se apilaba en mis hombros y me invadía la\ncabeza. Cuando el sol comenzó a ponerse, aumentó el apetito que sentía, y tenía la garganta reseca y dolorida por la sed, pues no había probado bocado ni bebido una gota desde el amanecer. Los monjes que pasaban, y pasaron muchos, no me prestaban atención. Pasó un grupo de chiquillos. Uno arrojó una piedra en mi dirección. Me golpeó en un lado de la cabeza, de donde comenzó a manar sangre. Pero no me moví. Tenía miedo de hacerlo. Si fallaba en esta prueba de sufrimiento mi padre no me permitiría entrar en lo que había sido mi casa. No tenía adónde ir. No podía hacer nada. Sólo podía quedarme inmóvil, con todos los músculos doloridos y todas las articulaciones endurecidas. El sol se escondió tras las montañas y el cielo se puso oscuro. Las estrellas brillaban en el negro cielo. Desde las ventanas del lamasterio en miles de lamparitas de manteca se encendieron llamas vacilantes. Un viento fresco, las hojas de los sauces que silbaban y se sacudían, y a mi alrededor todos los sonidos apagados que conforman los extraños ruidos de la noche. Yo seguía inmóvil por el más fuerte de todos los motivos. Tenía demasiado miedo y estaba endurecido. Al cabo oí arrastrarse unas sandalias de monje que se deslizaban por el sendero arenoso; eran los pasos de un anciano que tanteaba el camino en la oscuridad. Una forma se elevó delante de mí, la forma de un anciano monje inclinada y torcida por el paso de años austeros. Le temblaban las manos por la edad, asunto de cierta importancia para mí, cuando vi que estaba derramando el té que traía en una mano. En la otra sostenía un pequeño cuenco de tsampa. Me los pasó. Al principio no hice el menor movimiento para tomarlos. Adivinando mis pensamientos, dijo: —Tómalos, hijo, pues puedes moverte durante las horas de oscuridad. De modo que bebí el té y pasé el tsampa a mi propio cuenco. —Ahora duerme, pero con los primeros rayos del sol r e t o m a t u p o s i c i ó n , p u e s é st a e s u n a p r u e b a y n o l a crueldad injustificable que tú puedes creer. Sólo quienes 61\npasan esta prueba pueden aspirar a los rangos más altos de nuestra Orden —dijo el viejo monje. Con eso recogió el cuenco y la taza, y se fue. Me puse de pie, después me acosté de lado y terminé el tsampa. Estaba realmente cansado, de modo que cavé un hoyo para acomodar el hueso de la cadera, coloqué la túnica de repuesto bajo la cabeza y me acosté. Mis siete años de vida no habían sido fáciles.' Mi padre había sido severo siempre, terriblemente severo, pero aun así ésa era mi primera noche fuera de casa y había pasado todo el día en la misma posición, hambriento, sediento e inmóvil. No tenía idea de lo que me traería el día siguiente, o qué otra cosa exigirían de mí. Pero tenía que dormir solo bajo el cielo indiferente, solo con mi terror por la oscuridad, solo con mi terror por los días que vendrían. Me pareció que acababa de cerrar los ojos cuando me despertó el sonido de una trompeta. Al abrir los ojos vi que era el falso amanecer, con la primera luz del día que se aproximaba reflejada contra el cielo detrás de las montañas. Rápidamente me senté y reasumí la posición de contemplación. El lamasterio, que estaba frente a mí, despertó gradualmente a la vida. Primero había parecido una ciudad dormida, un armatoste inerte, muerto. Luego, un suave suspiro, como el de quien despierta; creció hasta convertirse en un murmullo y después en un zumbido grave, como el de una colmena en día de verano. Ocasionalmen te se oí a, ya el soni d o d e u n a t r o m p e t a , y a e l gorjeo de un pájaro distante, y el gruñido profundo de una valva, como el croar de una rana en la charca. A medida que fue aumentando la luz, grupitos de cabezas afeitadas pasaban y repasaban por las ventanas abiertas, ventanas que en el preamanecer habían parecido cuencas vacías de un cráneo. El día fue avanzando, y me sentí cada vez más endurecido, pero no me atrevía a moverme. No osaba quedarme d o r m i d o , p o r q u e s i me m o v í a y fa l l a b a e n la p r u e b a , entonces no tenía adónde ir. Mi padre había dicho claramente que si en el lamasterio no me querían, entonces él tampoco. Pequeños grupos de monjes salieron de los dis62\ntintos edificios ocupados en sus misteriosos menesteres. Algunos chiquillos vagabundeaban por allí, y a veces pateaban una lluvia de polvo y piedrecillas en mi dirección, o hacían observaciones lascivas. Como no había respuesta alguna de mi parte, pronto se cansaron del juego y se alejaron en busca de víctimas que cooperaran más. Gradualmente, cuando la luz del ocaso comenzó a declinar, las lamparitas de manteca cobraron vida vacilante dentro de los edificios del lamasterio. Pronto la oscuridad fue mitigada solamente por el débil resplandor de las estrellas, pues en aquella época la luna salía tarde. Según decíamos, la luna era todavía joven y no podía viajar de prisa. Creí enfermar de aprensión. ¿Me habían olvidado? ¿Era esa otra prueba, en la cual se me privaría de todo alimento? No me había movido en todo el día, y me sentía desfallecer de hambre. De pronto me iluminó la esperanza, y casi salto. Oí arrastrarse unos pies y se aproximó una silueta oscura. Entonces vi que era un enorme mastín negro que estaba arrastrando algo. No me prestó la menor atención y siguió en su misión nocturna sin importarle mi aprieto. Se desmoronaron mis esperanzas; sentí ganas de llorar. Para evitar esa debilidad recordé que sólo las niñas y las mujeres pueden ser tan estúpidas. Por fin oí aproximarse al anciano. Esta vez me miró con más bondad y me dijo: —Bebi d a y comida, h ijo, pero el fin no ha llegado. Todavía queda mañana, de modo que ten cuidado de no m o v e r t e , p u e s s o n m u c h o s l os q u e f a l l a n e n l a ho r a undécima. Con estas palabras se volvió y se fue. Mientras él hablaba yo bebía el té, y otra vez pasé el tsampa a mi cuenco. Nuevamente me acosté, no más feliz que la noche anterior. Mientras estaba allí acostado, pensaba en la injusticia de todo aquello; no quería ser monje de ninguna secta, forma o tamaño. No había podido elegir, como un animal de carga al que se hace marchar por un paso de la montaña. Y así quedé dormido. Al día siguiente, el tercer día, mientras estaba sentado en actitud de contemplación, sentí que me estaba debili63\ntando y sentí vahídos. El lamasterio parecía nadar en un miasma compuesto de edificios, luces de colores brillantes, remiendos púrpura, con montañas y monjes liberalmente distribuidos. Con gran esfuerzo conseguí dominar ese ataque de vértigo. Me aterrorizaba pensar que podía fallar en ese momento, después de haber padecido tanto. Pero me parecía que ahora las piedras tenían bordes filosos como cuchillos que me rozaban en las partes menos convenientes. En uno de mis momentos de buen humor pensé que me alegraba mucho de no ser una gallina empollando, con l o que me vería obl igado a e s t a r s e n t a d o m u c h o m á s tiempo. El sol parecía detenido en el cielo; el día resultaba interminable, pero por fin la luz comenzó a debilitarse, y el viento de la tarde se puso a jugar con una pluma que había dejado caer un pájaro al pasar. Otra vez aparecieron las lucecitas en las ventanas, una a una. —Ojalá muera esta noche —pensé—. Ya no soporto más. En ese momento apareció en la puerta distante, la alta figura del Maestro de los Acólitos. —Muchacho, ven aquí —llamó. Al tratar de apoyarme en mis pobres piernas endurecidas, caí de bruces. —Muchacho, si quieres descansar puedes quedarte otra noche. No espero más. Rápidamente así mi atado y tambaleando llegué hasta él. —Entra —dijo— y está presente en el servicio nocturno; ven a verme por la mañana. Dentro el ambiente estaba tibio, y se sentía el confortante olor del incienso. Mis sentidos aguzados por el hambre me dijeron que había comida muy cerca, de modo que seguí a un a multitu d que se movía hacia la derecha. Comida... tsampa, té mantecado. Me abrí camino hacia la primera fila como si hubiera practicado toda la vida. Los monjes trataban en vano de asirme la coleta mientras me escurría entre sus piernas, pero yo quería comida y nadie podría detenerme. Sintiéndome un poco mejor con comida dentro, seguí a 64\nla muchedumbre hasta el templo interior para asistir al servicio nocturno. Estaba demasiado cansado para prestarle mucha atención, pero nadie me advirtió. Mientras los monjes salían en filas, me deslicé detrás de un gigantesco pilar, me tiré en el piso de piedra, con el atado bajo la cabeza. Dormí. Un estrépito ensordecedor —creí que se me había partido la cabeza— y ruido de voces. —El chico nuevo. Uno de los , señoritos. ¡Vamos, vamos a pegarle! Uno del grupo de acólitos 'estaba agitando como una bandera mi túnica de repuesto, que me había arrancado de bajo la cabeza, y otro tenía mis botas de fieltro. Una masa de tsampa blanda y aguachenta me dio en la cara. Me llovían golpes y puntapiés, pero no ofrecí resistencia , pensando que sería una de las pruebas, para ver si yo obedecía la decimosexta ley, que ordenaba: Soporta el s u f r i m i en t o y e l d o l o r c o n p a c i en c i a y h u m i l d a d . D e pronto se oyó un fuerte bramido: —¿Qué pasa aquí? Un susurro asustado: — ¡Oh! Es el viejo Suenahuesos que anda rondando. Mientras me arrancaba el tsampa de los ojos, el Maestro de los Acólitos se inclinó y me levantó por la coleta. — ¡Blando! ¡Debilucho! ¿Tú uno de los futuros dirigentes? ¡Bah! ¡Toma, y toma, y toma! Golpes, golpes muy duros, llovieron sobre mí. — ¡Debilucho, inútil, ni siquiera puedes defenderte! Los golpes parecían no terminar nunca. Me pareció oír a Tzu que decía al despedirme: "Pórtate bien, recuerda to d o l o q u e te h e e n se r i ad o " . S i n p e n s a r l o m e v o l v í y presioné un poco como Tzu me había enseñado. Sorprendí completamente al Maestro que con un suspiro de dolor pasó por sobre mi cabeza, cayó sobre el piso de piedra, y deslizándose sobre la nariz —con lo que quedó pelada— se detuvo de cabeza contra un pilar de piedra, con un fuerte ionh! — E s t o e s m i m u e r t e — p e n s é — . A q u í t e r m in a n m i s dolores. 65\nEl mundo pareció detenerse. Los otros muchachos contuvieron la respiración. Con un fuerte rugido el monje alto, huesudo, se puso de pie de un salto, chorreando sangre de la nariz. Estaba rugiendo, sí, pero de risa. —¿Eres un gallito de riña, eh? ¿O una rata acorralada? ¿Cuál de los dos? ¡Ah, eso es lo que tenemos que descubrir! Se volvió hacia un muchacho alto, torpe, de catorce años. —Tú, Ngawang, eres el más grande camorrista, de este lamasterio; veamos si el hijo de un conductor de yac es mejor que el hijo de un príncipe cuando hay que pelear. Por primera vez quedé agradecido a Tzu, el viejo monje policía. En su juventud había sido campeón de yudo' en Kh am. Me había enseñ ado —c omo él decía— "todo lo que sabía". Yo había tenido que luchar con hombres grandes, y en esta ciencia en la que no cuenta la fuerza ni la edad, era muy eficiente. Ahora que sabía que mi futuro dependía del resultado de esta lucha, por fin me sentí feliz. Ngawang era un muchacho fuerte y bien formado, pero muy torpe en sus movimientos. Pude ver que estaba acostumbrado a la lucha sin restricción ni regla, en la que tenía la ventaja de su fuerza. Co rrió hacia mí, con la intención de agarrarme e impedirme todo movimiento. Pero yo ya no tenía miedo gracias a Tzu y a su entrenamiento, que a veces resultó brutal. Cuando Ngawang corrió me hice a un lado y suavemente le torcí el brazo. Resbaló, describió medio círculo y cayó de cabeza. Quedó tendido un momento, quejándose, después se puso de pie y saltó sobre mí. Me dejé caer y le torcí una pierna cuando me pasó por encima. Esta vez giró y cayó sobre el hombro izquierdo. Pero todavía no estaba satisfecho. Dio una vuelta con cautela, después saltó a un lado y aferró un pesado quemador de incienso que intentó arrojar hacia El sistema tibetano es distinto y más desarrollado, pero en este libro lo seguiré llamando "yudo", dado que el nombre tibetano no diría nada a los lectores de Occidente. 1\nmí, mecié ndolo de las cadenas . Un arma tal es len ta, incómoda y fácil de evitar. Me deslicé bajo sus brazos, y suavemente le hundí un dedo en la base del cuello, como Tzu me había mostrado tantas veces. Abajo se fue, como una roca en la ladera de una montaña, mientras sus dedos enervados soltaban las cadenas, con lo que el incensario salió como tiro de honda hacia el grupo de muchachos y monjes que nos observaban. Ngawang estuvo inconsciente casi una hora. Ese "toque" especial se usa a menudo para liberar al espíritu del cuerpo para los viajes astrales o propósitos similares. El Maestro de los Acólitos se acercó a mí, me dio una palmada en la espalda que casi me hizo caer de bruces, y pronunció la declaración un tanto contradictoria: — ¡Muchacho, eres un hombre! Mi sumamente atrevida respuesta fue: —Entonces señor, ¿me gané un poco de comida, por favor? Ultimamente comí muy poco. —Mi muchacho, come y bebe hasta llenarte; después dile a uno de estos truhanes —tú eres el amo ahora—, que te acompañe hasta donde yo estoy. El viejo monje que me había llevado comida antes de que entrara en el lamasterio, se acercó y me habló: Hijo mío, has hecho bien. Ngawang era el c a m o r r i s t a de los acólitos. Ahora tú tomas su lugar y los controlarás con bondad y compasión. Te han enseñado bien, cuida de usar bien tus conocimientos, y de que no caigan en malas manos. Ahora ven conmigo que te daré de comer y de beber. El Maestr o de los Ac ólitos me re cibió amable mente cuando fui a su cuarto. —Siéntate, muchacho, siéntate. Voy a ver si tus hazañas mentales son tan buenas como las físicas. ¡Trataré de sorprenderte, muchacho, de modo que ten cuidado! Me formuló un extraordinario número de preguntas, algunas orales, otras escritas. Durante seis horas estuvimos sentados frente a frente en nuestros almohadones, y después se mostró satisfecho. Me sentí como un cuero de yac mal curtido, mojado y blando. Me puse de pie. 67\nmenudo doloroso. Es doloroso forzar la clarividencia, y viajar en los planos astrales exige nervios que nada puede conmover, y una determinación firme como las rocas. Escuché con atención, sin perder palabra. Todo me parecía demasiado difícil para mí. ¡Yo no era así de enérgico! —Aquí se te enseñará medicina y astrología. Se te brindará toda la ayuda que podamos. También se te enseñarán las artes esotéricas. Tu sendero está marcado. Martes Lobsang Rampa. Aunque no tienes más que siete años, te hablo como a un hombre, porque así te han criado. Inclinó la cabeza y el Maestro de los Acólitos se puso de pie y le hizo una profunda reverencia. Yo hice lo mismo, y juntos salimos. El Maestro no rompió el silencio hasta que estuvimos otra vez en su cuarto. —Muchacho, tendrás que trabajar duramente todo el tiempo. Pero aquí estamos nosotros para ayudarte. Ahora haré que te afeiten la cabeza. En Tibet, cuando un muchacho ingresa en el sacerdocio, se le afeita la cabeza con excepción de un mechón. Ese mechón se corta cuando al muchacho se le da el "nombre de sacerdote", y se descarta su antiguo nombre. Pero de eso seguiremos hablando más adelante. El Maestro de los Acólitos me condujo por los pasillos sinuosos hasta un cuarto pequeño, la "peluquería". Allí me dijeron que me sentara en el suelo. —Tam-chó —dijo el Maestro—, afeita a este muchacho. Córtale también el mechón, porque se le dará nombre inmediatamente. Tam-chó se adelantó, me tomó la coleta con la mano derecha y la levantó. — ¡Ah, muchacho! Hermosa coleta, bien mantecada, bien cuidada. Será un placer cortarla. De alguna parte sacó unas tijeras grandes, corno las que en casa usaban los sirvientes para cortar las plantas. — ¡Tishe —br amó—, ven a sostener este pe da zo de cuerda! Tishe, el ayudante, vino corriendo y me tomó la coleta con tal fuerza que casi me levantó del suelo. Sacando la lengua y con muchos gruñidos, Tam-chó manipuló 69\naquellas deplorables tijeras romas hasta que me cortó la coleta. Eso era -sólo el comienzo. El ayudante trajo un cuenco de agua caliente, tan caliente, que salté angustiado cuando me la echaron en la cabeza. —¿Qué te pasa, muchacho? ¿Está hirviendo? Contesté que sí. —No te preocupes por eso, ¡así es más fácil afeitarte! Levantó una navaja de tres caras, muy parecida a la herramienta que se usaba en casa para pulir los pisos. Finalmente, al cabo de lo que me pareció una eternidad, mi cabeza quedó desnuda de cabello. —Ven con migo —dijo el Maestro . Me llevó hasta su cuarto y allí sacó un libro muy grande—. Ahora, ¿cómo te llamaremos? —Siguió murmurando para sí, y después—: ¡Ah! Ya lo tengo. Desde ahora en adelante te llamarás Yza-mig-dmar Lah-lu. En este libro, sin embargo, seguiré usando el nombre de Martes Lobsang Rampa, que es más fácil para el lector. Sintiéndome más desnudo que un huevo recién puesto, me llev aron a un saló n de cl ase. Como en casa hab ía recibido mucha instrucción, consideraron que sabía más que el término medio, de modo que me pusieron en una clase de acólitos de diecisiete años. Me sentí como un enano entre gigantes. Los otros habían visto cómo había manejado a Ngawang, de modo que no tuve inconvenientes, excepto por el incidente con un muchacho grande y estúpido. Se acercó por detrás y puso sus manos, grandes y sucias en mi muy dolorida cabeza. Fue cuestión de levantarme y hundirle los dedos en los extremos de los codos, para dejarlo llorando de dolor. ¡Traten de golpear los dos nervios del codo al mismo tiempo, y verán! Tzu me había enseñado verdaderamente bien. Los instructores de yudo a quienes iba a conocer en esa semana sabían quien era Tzu; todos decían que era el mejor "perito en yudo" de todo el país. No tuve más inconvenientes con los muchachos. Nuestro maestro, que estaba de espaldas, cuando el muchacho me puso las manos en la cabeza, en seguida advirtió qué estaba ocurriendo. Rio tanto ante el resultado que nos dejó salir temprano. 70\nYa eran las ocho y media de la noche, de modo que nos quedaban tres cuartos de hora hasta la ceremonia en el templo, a las nueve y quince. Mi alegría tuvo poca vida; cuando salíamos del salón, un lama me llamó. Me acerqué a él y me dijo: —Ven conmigo. Lo seguí, preguntándome qué nuevo disgusto me esperaba. Entró en un salón de música donde había otros veinte muchachos que sabía eran novicios como yo. Los músicos estaban con sus intrumentos preparados, un tambor, una valva, y el otro una trompeta de plata. —Cantaremos para que pueda seleccionar las voces para el coro —dijo el lama. .Los músicos comenzaron a tocar una canción muy co• nocida, que todos podían cantar. Se elevaron nuestras voces. El Maestro de Música levantó las cejas. La expresión perpleja de su rostro fue reemplazada por una de verdadero dolor. Levantó las manos en señal de protesta. — ¡Basta! ¡Basta! Hasta los dioses deben retorcerse de dolor ante esto. Ahora empiecen otra vez, y háganlo bien. Comenzamos otra vez. Otra vez nos hizo callar. Esta vez el Maestro de Música vino derecho a mí. —Bobalicón —exclamó—, ¿quieres burlarte de mí? Los músicos tocarán y tú cantarás solo, ya que no quieres hacerlo en compañía. Otra vez comenzó la música. Otra vez elevé mi voz en el canto. Pero no por mucho tiempo. El Maestro de Música agitó los brazos frenético. —Martes Lobsang, entre tus habilidades no se cuenta la música. Jamás en los cincuenta y cinco años que llevo aquí escuché una voz tan fuera de tono. ¿Fuera de tono? ¡No es tono alguno! M uchacho, no volverás a cantar. Durante las clases de canto estudiarás otras cosas. En las ceremonias no cantarás porque tu inarmonía arruinará todo. ¡Ahora vete, vándalo sin oído musical! Anduve vagabundeando hasta que oí las trompetas que anunciaban que era la hora de reunirse para el servicio nocturno. La noche anterior..., caramba... ¿es que sólo la noche anterior había ingresado en el lamasterio? Me 71\nparecían siglos. Tuve la sensación de caminar dormido, y otra vez tenía hambre. Tal vez esto último fuera lo mejor, p o r q u e d e h a b e r t e ni d o e l e s t ó m a g o l l e n o m e h a b r í a quedado dormido en el suelo. Algui en me tomó de l a túnica, y me levantó en el aire. Un lama enorme, con cara de bueno me había alzado hasta sentarme en un hombro. —Vamos, muchacho, llegarás tarde a la ceremonia, y entonces sí que te castigarán. Si llegas tarde no cenas, ya lo sabes, y te sientes más vacío que un tambor. Entró en el templo conmigo a cuestas y se ubicó detrás de los almohadones de los muchachos. Cuidadosamente me sentó en un almohadón, frente a él. —Mírame, muchacho, y responde como yo, pero cuando cante, tú... ¡ ja, ja! , tú te callas. Le quedé profundamente agradecido por su ayuda; ¡tan pocos habían sido amables conmigo! La instrucción recibida en el pasado, había sido gritada en un extremo o golpeada en el otro. Debí quedar dormido, porque desperté de golpe para descubrir que la ceremonia había terminado. El gran lama me había llevado, dormido, hasta el refectorio, y ante mí había puesto té, tsampa y algunas verduras hervidas. —Come, muchacho, y después ve a acostarte. Te mostraré dónde tienes que dormir. Por esta noche puedes dormir hasta las cinco de la mañana, después ven a verme. Eso fue lo último que oí hasta que a las cinco de la mañana me despertó, con dificultad, un muchacho que había sido amable el día anterior. Vi que estaba en un gran salón, y que descansaba sobre tres almohadones. —El lama Mingyar Dondup me dijo que te despertara a las cinco. Me levanté y apilé almohadones contra la pared, como habían hecho los demás. Estos estaban saliendo y el muchacho que estaba conmigo me dijo: —Tenemos que apurarnos para tomar el desayuno, después tengo que llevarte a presencia del lama Mingyar Dondup. Y o e s t a b a m á s t r a n q u i l o , n o p o r q u e m e gu s t a r a e l lugar o quisiera quedarme. Pero se me ocurrió que dado 72\nShare & Embed "El_Tercer_Ojo"