MEN OF GOD: A Companion for families by Caller To Islam /... 1446 views\nEffective Teaching- A tool for Teac... by VS Ekbote 830 views\nSmart words by Jason Liu 513 views\nLiber Null by perdurabo 618 views\n8 Ways to Spot A Emotional Manipula... by Syed Anas Abdali 1006 views\nUn futuro lleno de cámaras y grandes pantallas que son controlados por el omnipotente "Gran Hermano".\n1. 1984 George OrwellTítulo original: 1984Traducción: Rafael Vázquez Zamora© 1948 by George Orwell© 1980 Salvat Editores S.A.Edición electrónica de UtopíaR6 08/01\n2. PRIMERA PARTE CAPITULO I Era un día luminoso y frío de abril y los relojes daban las trece. Winston Smith, con labarbilla clavada en el pecho en su esfuerzo por burlar el molestísimo viento, se deslizórápidamente por entre las puertas de cristal de las Casas de la Victoria, aunque no con lasuficiente rapidez para evitar que una ráfaga polvorienta se colara con él. El vestíbulo olía a legumbres cocidas y a esteras viejas. Al fondo, un cartel de colores,demasiado grande para hallarse en un interior, estaba pegado a la pared. Representabasólo un enorme rostro de más de un metro de anchura: la cara de un hombre de unoscuarenta y cinco años con un gran bigote negro y facciones hermosas y endurecidas.Winston se dirigió hacia las escaleras. Era inútil intentar subir en el ascensor. Nofuncionaba con frecuencia y en esta época la corriente se cortaba durante las horas dedía. Esto era parte de las restricciones con que se preparaba la Semana del Odio.Winston tenía que subir a un séptimo piso. Con sus treinta y nueve años y una úlcera devarices por encima del tobillo derecho, subió lentamente, descansando varias veces. Encada descansillo, frente a la puerta del ascensor, el cartelón del enorme rostro mirabadesde el muro. Era uno de esos dibujos realizados de tal manera que los ojos le siguen auno adondequiera que esté. EL GRAN HERMANO TE VIGILA, decían las palabras al pie. Dentro del piso una voz llena leía una lista de números que tenían algo que ver con laproducción de lingotes de hierro. La voz salía de una placa oblonga de metal, una especiede espejo empeñado, que formaba parte de la superficie de la pared situada a la derecha.Winston hizo funcionar su regulador y la voz disminuyó de volumen aunque las palabrasseguían distinguiéndose. El instrumento (llamado teidoatítalia) podía ser amortiguado,pero no había manera de cerrarlo del todo. Winston fue hacia la ventana: una figurapequeña y frágil cuya delgadez resultaba realzada por el «mono» azul, uniforme delPartido. Tenía el cabello muy rubio, una cara sanguínea y la piel embastecida por unjabón malo, las romas hojas de afeitar y el frío de un invierno que acababa de terminar. Afuera, incluso a través de los ventanales cerrados, el mundo parecía frío. Calle abajose formaban pequeños torbellinos de viento y polvo; los papeles rotos subían en espiralesy, aunque el sol lucía y el cielo estaba intensamente azul, nada parecía tener color a noser los carteles pegados por todas partes. La cara de los bigotes negros miraba desdetodas las esquinas que dominaban la circulación. En la casa de enfrente había uno deestos cartelones. EL GRAN HERMANO TE VIGILA, decían las grandes letras, mientraslos sombríos ojos miraban fijamente a los de Winston. En la calle, en línea vertical conaquél, había otro cartel roto por un pico, que flameaba espasmódicamente azotado por elviento, descubriendo y cubriendo alternativamente una sola palabra: INGSOC. A lo lejos,un autogiro pasaba entre los tejados, se quedaba un instante colgado en el aire y luego selanzaba otra vez en un vuelo curvo. Era de la patrulla de policía encargada de vigilar a lagente a través de los balcones y ventanas. Sin embargo, las patrullas eran lo de menos.Lo que importaba verdaderamente era la Policía del Pensamiento. A la espalda de Winston, la voz de la telepantalla seguía murmurando datos sobre elhierro y el cumplimiento del noveno Plan Trienal. La telepantalla recibía y transmitíasimultáneamente. Cualquier sonido que hiciera Winston superior a un susurro, eracaptado por el aparato. Además, mientras permaneciera dentro del radio de visión de laplaca de metal, podía ser visto a la vez que oído. Por supuesto, no había manera desaber si le contemplaban a uno en un momento dado. Lo único posible era figurarse lafrecuencia y el plan que empleaba la Policía del Pensamiento para controlar un hiloprivado. Incluso se concebía que los vigilaran a todos a la vez. Pero, desde luego, podíanintervenir su línea de usted cada vez que se les antojara. Tenía usted que vivir - y en estoel hábito se convertía en un instinto - con la seguridad de que cualquier sonido emitido por\n3. usted sería registrado y escuchado por alguien y que, excepto en la oscuridad, todos susmovimientos serían observados. Winston se mantuvo de espaldas a la telepantalla. Así era más seguro; aunque, comoél sabía muy bien, incluso una espalda podía ser reveladora. A un kilómetro de distancia,el Ministerio de la Verdad, donde trabajaba Winston, se elevaba inmenso y blanco sobreel sombrío paisaje. «Esto es Londres», pensó con una sensación vaga de disgusto;Londres, principal ciudad de la Franja aérea 1, que era a su vez la tercera de lasprovincias más pobladas de Oceanía. Trató de exprimirse de la memoria algún recuerdoinfantil que le dijera si Londres había sido siempre así. ¿Hubo siempre estas vistas dedecrépitas casas decimonónicas, con los costados revestidos de madera, las ventanastapadas con cartón, los techos remendados con planchas de cinc acanalado y trozossueltos de tapias de antiguos jardines? ¿Y los lugares bombardeados, cuyos restos deyeso y cemento revoloteaban pulverizados en el aire, y el césped amontonado, y loslugares donde las bombas habían abierto claros de mayor extensión y habían surgido enellos sórdidas colonias de chozas de madera que parecían gallineros? Pero era inútil, nopodía recordar: nada le quedaba de su infancia excepto una serie de cuadrosbrillantemente iluminados y sin fondo, que en su mayoría le resultaban ininteligibles. El Ministerio de la Verdad - que en neolengua (La lengua oficial de Oceanía) se lellamaba el Minver - era diferente, hasta un extremo asombroso, de cualquier otro objetoque se presentara a la vista. Era una enorme estructura piramidal de cemento armadoblanco y reluciente, que se elevaba, terraza tras terraza, a unos trescientos metros dealtura. Desde donde Winston se hallaba, podían leerse, adheridas sobre su blancafachada en letras de elegante forma, las tres consignas del Partido: LA GUERRA ES LA PAZ LA LIBERTAD ES LA ESCLAVITUD LA IGNORANCIA ES LA FUERZA Se decía que el Ministerio de la Verdad tenía tres mil habitaciones sobre el nivel delsuelo y las correspondientes ramificaciones en el subsuelo. En Londres sólo había otrostres edificios del mismo aspecto y tamaño. Éstos aplastaban de tal manera la arquitecturade los alrededores que desde el techo de las Casas de la Victoria se podían distinguir, ala vez, los cuatro edificios. En ellos estaban instalados los cuatro Ministerios entre loscuales se dividía todo el sistema gubernamental. El Ministerio de la Verdad, que sededicaba a las noticias, a los espectáculos, la educación y las bellas artes. El Ministeriode la Paz, para los asuntos de guerra. El Ministerio del Amor, encargado de mantener laley y el orden. Y el Ministerio de la Abundancia, al que correspondían los asuntoseconómicos. Sus nombres, en neolengua: Miniver, Minipax, Minimor y Minindantia. El Ministerio del Amor era terrorífico. No tenía ventanas en absoluto. Winston nuncahabía estado dentro del Minimor, ni siquiera se había acercado a medio kilómetro de él.Era imposible entrar allí a no ser por un asunto oficial y en ese caso había que pasar porun laberinto de caminos rodeados de alambre espinoso, puertas de acero y ocultos nidosde ametralladoras. Incluso las calles que conducían a sus salidas extremas, estaban muyvigiladas por guardias, con caras de gorila y uniformes negros, armados con porras. Winston se volvió de pronto. Había adquirido su rostro instantáneamente la expresiónde tranquilo optimismo que era prudente llevar al enfrentarse con la telepantalla. Cruzó lahabitación hacia la diminuta cocina. Por haber salido del Ministerio a esta hora tuvo querenunciar a almorzar en la cantina y en seguida comprobó que no le quedaban víveres enla cocina a no ser un mendrugo de pan muy oscuro que debía guardar para el desayunodel día siguiente. Tomó de un estante una botella de un líquido incoloro con una sencillaetiqueta que decía: Ginebra de la Victoria. Aquello olía a medicina, algo así como el\n4. espíritu de arroz chino. Winston se sirvió una tacita, se preparó los nervios para elchoque, y se lo tragó de un golpe como si se lo hubieran recetado. Al momento, se le volvió roja la cara y los ojos empezaron a llorarle. Este líquido eracomo ácido nítrico; además, al tragarlo, se tenía la misma sensación que si le dieran auno un golpe en la nuca con una porra de goma. Sin embargo, unos segundos después,desaparecía la incandescencia del vientre y el mundo empezaba a resultar más alegre.Winston sacó un cigarrillo de una cajetilla sobre la cual se leía: Cigarrillos de la Victoria, ycomo lo tenía cogido verticalmente por distracción, se le vació en el suelo. Con el próximopitillo tuvo ya cuidado y el tabaco no se salió. Volvió al cuarto de estar y se sentó ante unamesita situada a la izquierda de la telepantalla. Del cajón sacó un portaplumas, un tinteroy un grueso libro en blanco de tamaño in-quarto, con el lomo rojo y cuyas tapas de cartónimitaban el mármol. Por alguna razón la telepantalla del cuarto de estar se encontraba en una posicióninsólita. En vez de hallarse colocada, como era normal, en la pared del fondo, desdedonde podría dominar toda la habitación, estaba en la pared más larga, frente a laventana. A un lado de ella había una alcoba que apenas tenía fondo, en la que se habíainstalado ahora Winston. Era un hueco que, al ser construido el edificio, habría sidocalculado seguramente para alacena o biblioteca. Sentado en aquel hueco y situándose lomás dentro posible, Winston podía mantenerse fuera del alcance de la telepantalla encuanto a la visualidad, ya que no podía evitar que oyera sus ruidos. En parte, fue lamisma distribución insólita del cuarto lo que le indujo a lo que ahora se disponía a hacer. Pero también se lo había sugerido el libro que acababa de sacar del cajón. Era un libroexcepcionalmente bello. Su papel, suave y cremoso, un poco amarillento por el paso deltiempo, por lo menos hacía cuarenta años que no se fabricaba. Sin embargo, Winstonsuponía que el libro tenía muchos años más. Lo había visto en el escaparate de unestablecimiento de compraventa en un barrio miserable de la ciudad (no recordabaexactamente en qué barrio había sido) y en el mismísimo instante en que lo vio, sintió unirreprimible deseo de poseerlo. Los miembros del Partido no deben entrar en las tiendascorrientes (a esto se le llamaba, en tono de severa censura, «traficar en el mercadolibre»), pero no se acataba rigurosamente esta prohibición porque había varios objetoscomo cordones para los zapatos y hojas de afeitar - que era imposible adquirir de otramanera. Winston, antes de entrar en la tienda, había mirado en ambas direcciones de lacalle para asegurarse de que no venía nadie y, en pocos minutos, adquirió el libro por dosdólares cincuenta. En aquel momento no sabía exactamente para qué deseaba el libro.Sintiéndose culpable se lo había llevado a su casa, guardado en su cartera de mano.Aunque estuviera en blanco, era comprometido guardar aquel libro. Lo que ahora se disponía Winston a hacer era abrir su Diario. Esto no se considerabailegal (en realidad, nada era ilegal, ya que no existían leyes), pero si lo detenían podíaestar seguro de que lo condenarían a muerte, o por lo menos a veinticinco años detrabajos forzados. Winston puso un plumín en el portaplumas y lo chupó primero paraquitarle la grasa. La pluma era ya un instrumento arcaico. Se usaba rarísimas veces, nisiquiera para firmar, pero él se había procurado una, furtivamente y con mucha dificultad,simplemente porque tenía la sensación de que el bello papel cremoso merecía una plumade verdad en vez de ser rascado con un lápiz tinta. Pero lo malo era que no estabaacostumbrado a escribir a mano. Aparte de las notas muy breves, lo corriente eradictárselo todo al hablescribe, totalmente inadecuado para las circunstancias actuales.Mojó la pluma en la tinta y luego dudó unos instantes. En los intestinos se le habíaproducido un ruido que podía delatarle. El acto trascendental, decisivo, era marcar elpapel. En una letra pequeña e inhábil escribió: 4 de abril de 1984 Se echó hacia atrás en la silla. Estaba absolutamente desconcertado. Lo primero queno sabía con certeza era si aquel era, de verdad, el año 1984. Desde luego, la fecha\n5. había de ser aquélla muy aproximadamente, puesto que él había nacido en 1944 o 1945,según creía; pero, «¡cualquiera va a saber hoy en qué año vive!», se decía Winston. Y se le ocurrió de pronto preguntarse: ¿Para qué estaba escribiendo él este diario?Para el futuro, para los que aún no habían nacido. Su mente se posó durante unosmomentos en la fecha que había escrito a la cabecera y luego se le presentó,sobresaltándose terriblemente, la palabra neolingüística doblepensar. Por primera vezcomprendió la magnitud de lo que se proponía hacer. ¿Cómo iba a comunicar con elfuturo? Esto era imposible por su misma naturaleza. Una de dos: o el futuro se parecía alpresente y entonces no le haría ningún caso, o sería una cosa distinta y, en tal caso, loque él dijera carecería de todo sentido para ese futuro. Durante algún tiempo permaneció contemplando estúpidamente el papel. Latelepantalla transmitía ahora estridente música militar. Es curioso: Winston no sóloparecía haber perdido la facultad de expresarse, sino haber olvidado de qué iba aocuparse. Por espacio de varias semanas se había estado preparando para estemomento y no se le había ocurrido pensar que para realizar esa tarea se necesitara algomás que atrevimiento. El hecho mismo de expresarse por escrito, creía él, le sería muyfácil. Sólo tenía que trasladar al papel el interminable e inquieto monólogo que desdehacia muchos años venía corriéndose por la cabeza. Sin embargo, en este momentohasta el monólogo se le había secado. Además, sus varices habían empezado aescocerle insoportablemente. No se atrevía a rascarse porque siempre que lo hacía se leinflamaba aquello. Transcurrían los segundos y él sólo tenía conciencia de la blancura delpapel ante sus ojos, el absoluto vacío de esta blancura, el escozor de la piel sobre eltobillo, el estruendo de la música militar, y una leve sensación de atontamiento producidopor la ginebra. De repente, empezó a escribir con gran rapidez, como si lo impulsara el pánico,dándose apenas cuenta de lo que escribía. Con su letrita infantil iba trazando líneastorcidas y si primero empezó a «comerse» las mayúsculas, luego suprimió incluso lospuntos: 4 de abril de 1984. Anoche estuve en los flicks. Todas las películas eras de guerraHabía una muy buena de su barrio lleno de refugiados que lo bombardeaban no sé dóndedel Mediterráneo. Al público lo divirtieron mucho los planos de un hombre muy muy gordoque intentaba escaparse nadando de un helicóptero que lo perseguía, primero se le veíaen el agua chapoteando como una tortuga, luego lo veías por los visores de lasametralladoras del helicóptero, luego se veía cómo lo iban agujereando a tiros y el agua asu alrededor que se ponía toda roja y el gordo se hundía como si el agua le entrara porlos agujeros que le habían hecho las balas. La gente se moría de risa cuando el gordo seiba hundiendo en el agua, y también una lancha salvavidas llena de niños con unhelicóptero que venía dando vueltas y más vueltas había una mujer de edad madura quebien podía ser una judía y estaba sentada la proa con un niño en los brazos que quizástuviera unos tres años, el niño chillaba con mucho pánico, metía la cabeza entre lospechos de la mujer y parecía que se quería esconder así y la mujer lo rodeaba con losbrazos y lo consolaba como si ella no estuviese también aterrada y como sí por tenerloasí en los brazos fuera a evitar que le mataran al niño las balas. Entonces va elhelicóptero y tira una bomba de veinte kilos sobre el barco y no queda ni una astilla de él,que fue una explosión pero que magnífica, y luego salía su primer plano maravilloso delbrazo del niño subiendo por el aire yo creo que un helicóptero con su cámara debehaberlo seguido así por el aire y la gente aplaudió muchísimo pero una mujer que estabaentro los proletarios empezó a armar un escándalo terrible chillando que no debían echareso, no debían echarlo delante de los críos, que no debían, hasta que la policía la sacó deallí a rastras no creo que le pasara nada, a nadie le importa lo que dicen los proletarios, lareacción típica de los proletarios y no se hace caso nunca...\n6. Winston dejó de escribir, en parte debido a que le daban calambres. No sabía por quéhabía soltado esta sarta de incongruencias. Pero lo curioso era que mientras lo hacía sele había aclarado otra faceta de su memoria hasta el punto de que ya se creía encondiciones de escribir lo que realmente había querido poner en su libro. Ahora se dabacuenta de que si había querido venir a casa a empezar su diario precisamente hoy era acausa de este otro incidente. Había ocurrido aquella misma mañana en el Ministerio, si es que algo de tal vaguedadpodía haber ocurrido. Cerca de las once y ciento en el Departamento de Registro, donde trabajaba Winston,sacaban las sillas de las cabinas y las agrupaban en el centro del vestíbulo, frente a lagran telepantalla, preparándose para los Dos Minutos de Odio. Winston acababa desentarse en su sitio, en una de las filas de en medio, cuando entraron dos personas aquienes él conocía de vista, pero a las cuales nunca había hablado. Una de estaspersonas era una muchacha con la que se había encontrado frecuentemente en lospasillos. No sabía su nombre. pero sí que trabajaba en el Departamento de Novela.Probablemente - ya que la había visto algunas veces con las manos grasientas y llevandopaquetes de composición de imprenta - tendría alguna labor mecánica en una de lasmáquinas de escribir novelas. Era una joven de aspecto audaz, de unos veintisiete años,con espeso cabello negro, cara pecosa y movimientos rápidos y atléticos. Llevaba el«mono» cedido por una estrecha faja roja que le daba varias veces la vuelta a la cinturarealzando así la atractiva forma de sus caderas; y ese cinturón era el emblema de la Ligajuvenil Anti-Sex. A Winston le produjo una sensación desagradable desde el primermomento en que la vio. Y sabía la razón de este mal efecto: la atmósfera de los camposde hockey y duchas frías, de excursiones colectivas y el aire general de higiene mentalque trascendía de ella. En realidad, a Winston le molestaban casi todas las mujeres yespecialmente las jóvenes y bonitas porque eran siempre las mujeres, y sobre todo lasjóvenes, lo más fanático del Partido, las que se tragaban todos los slogans de propaganday abundaban entre ellas las espías aficionadas y las que mostraban demasiada curiosidadpor lo heterodoxo de los demás. Pero esta muchacha determinada le había dado laimpresión de ser más peligrosa que la mayoría. Una vez que se cruzaron en el corredor,la joven le dirigió una rápida mirada oblicua que por unos momentos dejó aterrado aWinston. Incluso se le había ocurrido que podía ser una agente de la Policía delPensamiento. No era, desde luego, muy probable. Sin embargo, Winston siguió sintiendouna intranquilidad muy especial cada vez que la muchacha se hallaba cerca de él, unamezcla de miedo y hostilidad. La otra persona era un hombre llamado OBrien, miembrodel Partido Interior y titular de un cargo tan remoto e importante, que Winston tenía unaidea muy confusa de qué se trataba. Un rápido murmullo pasó por el grupo ya instaladoen las sillas cuando vieron acercarse el «mono» negro de un miembro del Partido Interior.OBrien era un hombre corpulento con un ancho cuello y un rostro basto, brutal, y sinembargo rebosante de buen humor. A pesar de su formidable aspecto, sus modales eranbastante agradables. Solía ajustarse las gafas con un gesto que tranquilizaba a susinterlocutores, un gesto que tenía algo de civilizado, y esto era sorprendente tratándosede algo tan leve. Ese gesto - si alguien hubiera sido capaz de pensar así todavía - podíahaber recordado a un aristócrata del siglo XVI ofreciendo rapé en su cajita. Winston habíavisto a OBrien quizás sólo una docena de veces en otros tantos años. Sentíasefuertemente atraído por él y no sólo porque le intrigaba el contraste entre los delicadosmodales de OBrien y su aspecto de campeón de lucha libre, sino mucho más por unaconvicción secreta que quizás ni siquiera fuera una convicción, sino sólo una esperanza -de que la ortodoxia política de OBrien no era perfecta. Algo había en su cara que leimpulsaba a uno a sospecharlo irresistiblemente. Y quizás no fuera ni siquiera heterodoxialo que estaba escrito en su rostro, sino, sencillamente, inteligencia. Pero de todos modossu aspecto era el de una persona a la cual se le podría hablar si, de algún modo, se\n7. pudiera eludir la telepantalla y llevarlo aparte. Winston no había hecho nunca el menoresfuerzo para comprobar su sospecha y es que, en verdad, no había manera de hacerlo.En este momento, OBrien miró su reloj de pulsera y, al ver que eran las once y ciento,seguramente decidió quedarse en el Departamento de Registro hasta que pasaran losDos Minutos de Odio. Tomó asiento en la misma fila que Winston, separado de él por dossillas., Una mujer bajita y de cabello color arena, que trabajaba en la cabina vecina a la deWinston, se instaló entre ellos. La muchacha del cabello negro se sentó detrás deWinston. Un momento después se oyó un espantoso chirrido, como de una monstruosa máquinasin engrasar, ruido que procedía de la gran telepantalla situada al fondo de la habitación.Era un ruido que le hacía rechinar a uno los dientes y que ponía los pelos de punta. Habíaempezado el Odio. Como de costumbre, apareció en la pantalla el rostro de Emmanuel Goldstein, elEnemigo del Pueblo. Del público salieron aquí y allá fuertes silbidos. La mujeruca del peloarenoso dio un chillido mezcla de miedo y asco. Goldstein era el renegado que desdehacía mucho tiempo (nadie podía recordar cuánto) había sido una de las figurasprincipales del Partido, casi con la misma importancia que el Gran Hermano, y luego sehabía dedicado a actividades contrarrevolucionarias, había sido condenado a muerte y sehabía escapado misteriosamente, desapareciendo para siempre. Los programas de losDos Minutos de Odio variaban cada día, pero en ninguno de ellos dejaba de ser Goldsteinel protagonista. Era el traidor por excelencia, el que antes y más que nadie habíamanchado la pureza del Partido. Todos los subsiguientes crímenes contra el Partido,todos los actos de sabotaje, herejías, desviaciones y traiciones de toda clase procedíandirectamente de sus enseñanzas. En cierto modo, seguía vivo y conspirando. Quizás se encontrara en algún lugar enemigo, a sueldo de sus amos extranjeros, eincluso era posible que, como se rumoreaba alguna vez, estuviera escondido en algúnsitio de la propia Oceanía. El diafragma de Winston se encogió. Nunca podía ver la cara de Goldstein sinexperimentar una penosa mezcla de emociones. Era un rostro judío, delgado, con unaaureola de pelo blanco y una barbita de chivo: una cara inteligente que tenía sin embargo,algo de despreciable y una especie de tontería senil que le prestaba su larga nariz, a cuyoextremo se sostenían en difícil equilibrio unas gafas. Parecía el rostro de una oveja y sumisma voz tenía algo de ovejuna. Goldstein pronunciaba su habitual discurso en el queatacaba venenosamente las doctrinas del Partido; un ataque tan exagerado y perversoque hasta un niño podía darse cuenta de que sus acusaciones no se tenían de pie, y sinembargo, lo bastante plausible para que pudiera uno alarmarse y no fueran a dejarseinfluir por insidias algunas personas ignorantes. Insultaba al Gran Hermano, acusaba alPartido de ejercer una dictadura y pedía que se firmara inmediatamente la paz conEurasia. Abogaba por la libertad de palabra, la libertad de Prensa, la libertad de reunión yla libertad de pensamiento, gritando histéricamente que la revolución había sidotraicionada. Y todo esto a una rapidez asombrosa que era una especie de parodia delestilo habitual de los oradores del Partido e incluso utilizando palabras de neolengua,quizás con más palabras neolingüísticas de las que solían emplear los miembros delPartido en la vida corriente. Y mientras gritaba, por detrás de él desfilaban interminablescolumnas del ejército de Eurasia, para que nadie interpretase como simple palabrería laoculta maldad de las frases de Goldstein. Aparecían en la pantalla filas y más filas deforzudos soldados, con impasibles rostros asiáticos; se acercaban a primer término ydesaparecían. El sordo y rítmico clap-clap de las botas militares formaba el contrapuntode la hiriente voz de Goldstein. Antes de que el Odio hubiera durado treinta segundos, la mitad de los espectadoreslanzaban incontenibles exclamaciones de rabia. La satisfecha y ovejuna faz del enemigo yel terrorífico poder del ejército que desfilaba a sus espaldas, era demasiado para que\n8. nadie pudiera resistirlo indiferente. Además, sólo con ver a Goldstein o pensar en élsurgían el miedo y la ira automáticamente. Era él un objeto de odio más constante queEurasia o que Asia Oriental, ya que cuando Oceanía estaba en guerra con alguna deestas potencias, solía hallarse en paz con la otra. Pero lo extraño era que, a pesar de serGoldstein el blanco de todos los odios y de que todos lo despreciaran, a pesar de queapenas pasaba día - y cada día ocurría esto mil veces - sin que sus teorías fueranrefutadas, aplastadas, ridiculizadas, en la telepantalla, en las tribunas públicas, en losperiódicos y en los libros... a pesar de todo ello, su influencia no parecía disminuir.Siempre había nuevos incautos dispuestos a dejarse engañar por él. No pasaba ni un solodía sin que espías y saboteadores que trabajaban siguiendo sus instrucciones fueranatrapados por la Policía del Pensamiento. Era el jefe supremo de un inmenso ejército queactuaba en la sombra, una subterránea red de conspiradores que se proponían derribar alEstado. Se suponía que esa organización se llamaba la Hermandad. Y también serumoreaba que existía un libro terrible, compendio de todas las herejías, del cual era autorGoldstein y que circulaba clandestinamente. Era un libro sin título. La gente se refería a élllamándole sencillamente el libro. Pero de estas cosas sólo era posible enterarse porvagos rumores. Los miembros corrientes del Partido no hablaban jamás de la Hermandadni del libro si tenían manera de evitarlo. En su segundo minuto, el odio llegó al frenesí. Los espectadores saltaban y gritabanenfurecidos tratando de apagar con sus gritos la perforante voz que salía de la pantalla.La mujer del cabello color arena se había puesto al rojo vivo y abría y cerraba la bocacomo un pez al que acaban de dejar en tierra. Incluso OBrien tenía la caracongestionada. Estaba sentado muy rígido y respiraba con su poderoso pecho como siestuviera resistiendo la presión de una gigantesca ola. La joven sentada exactamentedetrás de Winston, aquella morena, había empezado a gritar: «¡Cerdo! ¡Cerdo! ¡Cerdo!»,y, de pronto, cogiendo un pesado diccionario de neolengua, lo arrojó a la pantalla. Eldiccionario le dio a Goldstein en la nariz y rebotó. Pero la voz continuó inexorable. En unmomento de lucidez descubrió Winston que estaba chillando histéricamente como losdemás y dando fuertes patadas con los talones contra los palos de su propia silla. Lohorrible de los Dos Minutos de Odio no era el que cada uno tuviera que desempeñar allíun papel sino, al contrario, que era absolutamente imposible evitar la participación porqueera uno arrastrado irremisiblemente. A los treinta segundos no hacía falta fingir. Unéxtasis de miedo y venganza, un deseo de matar, de torturar, de aplastar rostros con unmartillo, parecían recorrer a todos los presentes como una corriente eléctricaconvirtiéndole a uno, incluso contra su voluntad, en un loco gesticulador y vociferante. Ysin embargo, la rabia que se sentía era una emoción abstracta e indirecta que podíaaplicarse a uno u otro objeto como la llama de una lámpara de soldadura autógena. Así,en un momento determinado, el odio de Winston no se dirigía contra Goldstein, sinocontra el propio Gran Hermano, contra el Partido y contra la Policía del Pensamiento; yentonces su corazón estaba de parte del solitario e insultado hereje de la pantalla, únicoguardián de la verdad y la cordura en un mundo de mentiras. Pero al instante siguiente,se hallaba identificado por completo con la gente que le rodeaba y le parecía verdad todolo que decían de Goldstein. Entonces, su odio contra el Gran Hermano se transformabaen adoración, y el Gran Hermano se elevaba como una invencible torre, como unavaliente roca capaz de resistir los ataques de las hordas asiáticas, y Goldstein, a pesar desu aislamiento, de su desamparo y de la duda que flotaba sobre su existencia misma,aparecía como un siniestro brujo capaz de acabar con la civilización entera tan sólo con elpoder de su voz. Incluso era posible, en ciertos momentos, desviar el odio en una u otra direcciónmediante un esfuerzo de voluntad. De pronto, por un esfuerzo semejante al que nospermite separar de la almohada la cabeza para huir de una pesadilla, Winston conseguíatrasladar su odio a la muchacha que se encontraba detrás de él. Por su mente pasaban,\n9. como ráfagas, bellas y deslumbrantes alucinaciones. Le daría latigazos con una porra degoma hasta matarla. La ataría desnuda en un piquete y la atravesaría con flechas como asan Sebastián. La violaría y en el momento del clímax le cortaría la garganta. Sinembargo se dio cuenta mejor que antes de por qué la odiaba. La odiaba porque era joveny bonita y asexuada; porque quería irse a la cama con ella y no lo haría nunca; porquealrededor de su dulce y cimbreante cintura, que parecía pedir que la rodearan con elbrazo, no había más que la odiosa banda roja, agresivo símbolo de castidad. El odio alcanzó su punto de máxima exaltación. La voz de Goldstein se habíaconvertido en un auténtico balido ovejuno. Y su rostro, que había llegado a ser el de unaoveja, se transformó en la cara de un soldado de Eurasia, el cual parecía avanzar,enorme y terrible, sobre los espectadores disparando atronadoramente su fusilametralladora. Enteramente parecía salirse de la pantalla, hasta tal punto que muchos delos presentes se echaban hacia atrás en sus asientos. Pero en el mismo instante,produciendo con ello un hondo suspiro de alivio en todos, la amenazadora figura se fundíapara que surgiera en su lugar el rostro del Gran Hermano, con su negra cabellera y susgrandes bigotes negros, un rostro rebosante de poder y de misteriosa calma y tan grandeque llenaba casi la pantalla. Nadie oía lo que el gran camarada estaba diciendo. Eran sólounas cuantas palabras para animarlos, esas palabras que suelen decirse a las tropas encualquier batalla, y que no es preciso entenderlas una por una, sino que infundenconfianza por el simple hecho de ser pronunciadas. Entonces, desapareció a su vez lamonumental cara del Gran Hermano y en su lugar aparecieron los tres slogans del Partidoen grandes letras: LA GUERRA ES LA PAZ LA LIBERTAD ES LA ESCLAVITUD LA IGNORANCIA ES LA FUERZA Pero daba la impresión de un fenómeno óptico psicológico de que el rostro del GranHermano persistía en la pantalla durante algunos segundos, como si el «impacto» quehabía producido en las retinas de los espectadores fuera demasiado intenso para borrarseinmediatamente. La mujeruca del cabello color arena se lanzó hacia delante, agarrándosea la silla de la fila anterior y luego, con un trémulo murmullo que sonaba algo así como«¡Mi salvador!», extendió los brazos hacia la pantalla. Después ocultó la cara entre susmanos. Sin duda, estaba rezando a su manera. Entonces, todo el grupo prorrumpió en un canto rítmico, lento y profundo: «¡Ge-Hache.Ge-Hache... Ge-Hache!», dejando una gran pausa entre la G y la H. Era un cantomonótono y salvaje en cuyo fondo parecían oírse pisadas de pies desnudos y el batir delos tam-tam. Este canturreo duró unos treinta segundos. Era un estribillo que surgía entodas las ocasiones de gran emoción colectiva. En parte, era una especie de himno a lasabiduría y majestad del Gran Hermano; pero, más aún, constituía aquello unprocedimiento de autohipnosis, un modo deliberado de ahogar la conciencia mediante unruido rítmico. A Winston parecían enfriársele las entrañas. En los Dos Minutos de Odio, nopodía evitar que la oleada emotiva le arrastrase, pero este infrahumano canturreo «¡G-H...G-H... G-H!» siempre le llenaba de horror. Desde luego, se unía al coro; esto eraobligatorio. Controlar los verdaderos sentimientos y hacer lo mismo que hicieran losdemás era una reacción natural. Pero durante un par de segundos, sus ojos podíanhaberío delatado. Y fue precisamente en esos instantes cuando ocurrió aquello que a él lehabía parecido significativo... si es que había ocurrido. Momentáneamente, sorprendió la mirada de OBrien. Éste se había levantado; se habíaquitado las gafas volviéndoselas a colocar con su delicado y característico gesto. Perodurante una fracción de segundo, se encontraron sus ojos con los de Winston y éste supo- sí, lo supo - que OBrien pensaba lo mismo que él. Un inconfundible mensaje se había\n10. cruzado entre ellos. Era como si sus dos mentes se hubieran abierto y los pensamientoshubieran volado de la una a la otra a través de los ojos. «Estoy contigo», parecía estarlediciendo OBrien. «Sé en qué estás pensando. Conozco tu asco, tu odio, tu disgusto. Perono te preocupes; ¡estoy contigo!» Y luego la fugacísima comunicación se habíainterrumpido y la expresión de OBrien volvió a ser tan inescrutable como la de todos losdemás. Esto fue todo y ya no estaba seguro de si había sucedido efectivamente. Talesincidentes nunca tenían consecuencias para Winston. Lo único que hacían era mantenerviva en él la creencia o la esperanza de que otros, además de él, eran enemigos delPartido. Quizás, después de todo, resultaran ciertos los rumores de extensasconspiraciones subterráneas; quizás existiera de verdad la Hermandad. Era imposible, apesar de los continuos arrestos y las constantes confesiones y ejecuciones, estar segurode que la Hermandad no era sencillamente un mito. Algunos días lo creía Winston; otros,no. No había pruebas, sólo destellos que podían significar algo o no significar nada:retazos de conversaciones oídas al pasar, algunas palabras garrapateadas en lasparedes de los lavabos, y, alguna vez, al encontrarse dos desconocidos, ciertosmovimientos de las manos que podían parecer señales de reconocimiento. Pero todo elloeran suposiciones que podían resultar totalmente falsas. Winston había vuelto a sucubículo sin mirar otra vez a OBrien. Apenas cruzó por su mente la idea de continuar estemomentáneo contacto. Hubiera sido extremadamente peligroso incluso si hubiera sabidoél cómo entablar esa relación. Durante uno o dos segundos, se había cruzado entre ellosuna mirada equívoca, y eso era todo. Pero incluso así, se trataba de un acontecimientomemorable en el aislamiento casi hermético en que uno tenía que vivir. Winston se sacudió de encima estos pensamientos y tomó una posición más erguidaen su silla. Se le escapó un eructo. La ginebra estaba haciendo su efecto. Volvieron a fijarse sus ojos en la página. Descubrió entonces que durante todo eltiempo en que había estado recordando, no había dejado de escribir como por una acciónautomática. Y ya no era la inhábil escritura retorcida de antes. Su pluma se habíadeslizado voluptuosamente sobre el suave papel, imprimiendo en claras y grandesmayúsculas lo siguiente: ABAJO EL GRAN HERMANO ABAJO EL GRAN HERMANO ABAJO EL GRAN HERMANO ABAJO EL GRAN HERMANO ABAJO EL GRAN HERMANO Una vez y otra, hasta llenar media página. No pudo evitar un escalofrío de pánico. Era absurdo, ya que escribir aquellas palabrasno era más peligroso que el acto inicial de abrir un diario; pero, por un instante, estuvotentado de romper las páginas ya escritas y abandonar su propósito. Sin embargo, no lo hizo, porque sabía que era inútil. El hecho de escribir ABAJO ELGRAN HERMANO o no escribirlo, era completamente igual. Seguir con el diario orenunciar a escribirlo, venía a ser lo mismo. La Policía del Pensamiento lo descubriría detodas maneras. Winston había cometido - seguiría habiendo cometido aunque no hubierallegado a posar la pluma sobre el papel - el crimen esencial que contenía en sí todos losdemás. El crimental (crimen mental), como lo llamaban. El crimental no podía ocultarsedurante mucho tiempo. En ocasiones, se podía llegar a tenerlo oculto años enteros, peroantes o después lo descubrían a uno. Las detenciones ocurrían invariablemente por la noche. Se despertaba unosobresaltado porque una mano le sacudía a uno el hombro, una linterna le enfocaba losojos y un círculo de sombríos rostros aparecía en torno al lecho. En la mayoría de los\n11. casos no había proceso alguno ni se daba cuenta oficialmente de la detención. La gentedesaparecía sencillamente y siempre durante la noche. El nombre del individuo encuestión desaparecía de los registros, se borraba de todas partes toda referencia a lo quehubiera hecho y su paso por la vida quedaba totalmente anulado como si jamás hubieraexistido. Para esto se empleaba la palabra vaporizado. Winston sintió una especie de histeria al pensar en estas cosas. Empezó a escribirrápidamente y con muy mala letra: me matarán no me importa me matarán me dispararán en la nuca me da lo mismoabajo el gran hermano siempre lo matan a uno por la nuca no me importa abajo el granhermano... Se echó hacia atrás en la silla, un poco avergonzado de sí mismo, y dejó la plumasobre la mesa. De repente, se sobresaltó espantosamente. Habían llamado a la puerta. ¡Tan pronto! Siguió sentado inmóvil, como un ratón asustado, con la tonta esperanzade que quien fuese se marchara al ver que no le abrían. Pero no, la llamada se repitió. Lopeor que podía hacer Winston era tardar en abrir. Le redoblaba el corazón como untambor, pero es muy probable que sus facciones, a fuerza de la costumbre, resultaraninexpresivas. Levantóse y se acercó pesadamente a la puerta. CAPITULO II Al poner la mano en el pestillo recordó Winston que había dejado el Diario abiertosobre la mesa. En aquella página se podía leer desde lejos el ABAJO EL GRANHERMANO repetido en toda ella con letras grandísimas. Pero Winston sabía que inclusoen su pánico no había querido estropear el cremoso papel cerrando el libro mientras latinta no se hubiera secado. Contuvo la respiración y abrió la puerta. Instantáneamente, le invadió una sensación dealivio. Una mujer insignificante, avejentada, con el cabello revuelto y la cara llena dearrugas, estaba a su lado. - ¡Oh, camarada! empezó a decir la mujer en una voz lúgubre y quejumbrosa -, te sentíllegar y he venido por si puedes echarle un ojo al desagüe del fregadero. Se nos haatascado... Era la señora Parsons, esposa de un vecino del mismo piso (señora era una palabradesterrada por el Partido, ya que había que llamar a todos camaradas, pero con algunasmujeres se usaba todavía instintivamente). Era una mujer de unos treinta años, peroaparentaba mucha más edad. Se tenía la impresión de que había polvo reseco en lasarrugas de su cara. Winston la siguió por el pasillo. Estas reparaciones de aficionadoconstituían un fastidio casi diario. Las Casas de la Victoria eran unos antiguos pisosconstruidos hacia 1930 aproximadamente y se hallaban en estado ruinoso. Caíanconstantemente trozos de yeso del techo y de la pared, las tuberías se estropeaban concada helada, había innumerables goteras y la calefacción funcionaba sólo a mediascuando funcionaba, porque casi siempre la cerraban por economía. Las reparaciones,excepto las que podía hacer uno por sí mismo, tenían que ser autorizadas por remotoscomités que solían retrasar dos años incluso la compostura de un cristal roto. - Si le he molestado es porque Tom no está en casa - dijo la señora Parsonsvagamente. El piso de los Parsons era mayor que el de Winston y mucho más descuidado. Todoparecía roto y daba la impresión de que allí acababa de agitarse un enorme y violentoanimal. Por el suelo estaban tirados diversos artículos para deportes patines de hockey,guantes de boxeo, un balón de reglamento, unos pantalones vueltos del revés y sobre lamesa había un montón de platos sucios y cuadernos escolares muy usados. En lasparedes, unos carteles rojos de la Liga juvenil y de los Espías y un gran cartel con el\n12. retrato de tamaño natural del Gran Hermano. Por supuesto, se percibía el habitual olor averduras cocidas que era el dominante en todo el edificio, pero en este piso era másfuerte el olor a sudor, que se notaba desde el primer momento, aunque no alcanzaba unoa decir por qué era el sudor de una mujer que no se hallaba presente entonces. En otrahabitación, alguien con un peine y un trozo de papel higiénico trataba de acompañar a lamúsica militar que brotaba todavía de la telepantalla. - Son los niños dijo la señora Parsons, lanzando una mirada aprensiva hacia la puerta -. Hoy no han salido. Y, desde luego... Aquella mujer tenía la costumbre de interrumpir sus frases por la mitad. El fregadero dela cocina estaba lleno casi hasta el borde con agua sucia y verdosa que olía aún peor quela verdura. Winston se arrodilló y examinó el ángulo de la tubería de desagüe dondeestaba el tornillo. Le molestaba emplear sus manos y también tener que arrodillarse,porque esa postura le hacía toser. La señora Parsons lo miró desanimada: - Naturalmente, si Tom estuviera en casa lo arreglaría en un momento. Le gustan esascosas. Es muy hábil en cosas manuales. Sí, Tom es muy... Parsons era el compañero de oficina de Winston en el Ministerio de la Verdad. Era unhombre muy grueso, pero activo y de una estupidez asombrosa, una masa deentusiasmos imbéciles, uno de esos idiotas de los cuales, todavía más que de la Policíadel Pensamiento, dependía la estabilidad del Partido. A sus treinta y cinco años acababade salir de la Liga juvenil, y antes de ser admitido en esa organización había conseguidopermanecer en la de los Espías un año más de lo reglamentario. En el Ministerio estabaempleado en un puesto subordinado para el que no se requería inteligencia alguna, pero,por otra parte, era una figura sobresaliente del Comité deportivo y de todos los demáscomités dedicados a organizar excursiones colectivas, manifestaciones espontáneas, lascampañas pro ahorro y en general todas las actividades «voluntarias». Informaba a quienquisiera oírle, con tranquilo orgullo y entre chupadas a su pipa, que no había dejado deacudir ni un solo día al Centro de la Comunidad durante los cuatro años pasados. Unfortísimo olor a sudor, una especie de testimonio inconsciente de su continua actividad yenergía, le seguía a donde quiera que iba, y quedaba tras él cuando se hallaba lejos. - ¿Tiene usted un destornillador? dijo Winston tocando el tapón del desagüe. - Un destornillador dijo la señora Parsons, inmovilizándose inmediatamente -. Pues, nosé. Es posible que los niños... En la habitación de al lado se oían fuertes pisadas y más trompetazos con el peine. Laseñora Parsons trajo el destornillador. Winston dejó salir el agua y quitó con asco elpegote de cabello que había atrancado el tubo. Se limpió los dedos lo mejor que pudo enel agua fría del grifo y volvió a la otra habitación. - ¡Arriba las manos! chilló una voz salvaje. Un chico, guapo y de aspecto rudo, que parecía tener unos nueve años, había surgidopor detrás de la mesa y amenazaba a Winston con una pistola automática de juguetemientras que su hermanita, de unos dos años menos, hacía el mismo ademán con unpedazo de madera. Ambos iban vestidos con pantalones cortos azules, camisas grises ypañuelo rojo al cuello. Éste era el uniforme de los Espías. Winston levantó las manos,pero a pesar de la broma sentía cierta inquietud por el gesto del maldad que veía en elniño. - ¡Eres un traidor! grito el chico -. ¡Eres un criminal mental! ¡Eres un espía de Eurasia!¡Te mataré, te vaporizaré; te mandaré a las minas de sal. De pronto, tanto el niño como la niña empezaron a saltar en torno a él gritando:«¡Traidor!» «¡Criminal mental!», imitando la niña todos los movimientos de su hermano.Aquello producía un poco de miedo, algo así como los juegos de los cachorros de lostigres cuando pensamos que pronto se convertirán en devoradores de hombres. Habíauna especie de ferocidad calculadora en la mirada del pequeño, un deseo evidente dedarle un buen golpe a Winston, de hacerle daño de alguna manera, una convicción de ser\n13. va casi lo suficientemente hombre para hacerlo. «¡Qué suerte que el niño no tenga en lamano más que una pistola de juguete!», pensó Winston. La mirada de la señora Parsons iba nerviosamente de los niños a Winston y de éste alos niños. Como en aquella habitación había mejor luz, pudo notar Winston que en lasarrugas de la mujer había efectivamente polvo. - Hacen tanto ruido... Dijo ella -. Están disgustados porque no pueden ir a ver ahorcar aesos. Estoy segura de que por eso revuelven tanto. Yo no puedo llevarlos; tengodemasiado quehacer. Y Tom no volverá de su trabajo a tiempo. - ¿Por qué no podemos ir a ver cómo los cuelgan? Gritó el pequeño con su tremendavoz, impropia de su edad. - ¡Queremos verlos colgar! ¡Queremos verlos colgar! - canturreaba la chiquilla mientrassaltaba. Varios prisioneros eurasiáticos, culpables de crímenes de guerra, serían ahorcados enel parque aquella tarde, recordó Winston. Esto solía ocurrir una vez al mes y constituía unespectáculo popular. A los niños siempre les hacía gran ilusión asistir a él. Winston sedespidió de la señora Parsons y se dirigió hacia la puerta. Pero apenas había bajado seisescalones cuando algo le dio en el cuello por detrás produciéndole un terrible dolor. Eracomo si le hubieran aplicado un alambre incandescente. Se volvió a tiempo de ver cómoretiraba la señora Parsons a su hijo del descansillo. El chico se guardaba un tirachinas enel bolsillo. - ¡Goldstein! Gritó el pequeño antes de que la madre cerrara la puerta, pero lo que másasustó a Winston fue la mirada de terror y desamparo de la señora Parsons. De nuevo en su piso, cruzó rápidamente por delante de la telepantalla y volvió asentarse ante la mesita sin dejar de pasarse la mano por su dolorido cuello. La música dela telepantalla se había detenido. Una voz militar estaba leyendo, con una especie debrutal complacencia, una descripción de los armamentos de la nueva fortaleza flotanteque acababa de ser anclada entre Islandia y las islas Feroe. Con aquellos niños, pensó Winston, la desgraciada mujer debía de llevar una vidaterrorífica. Dentro de uno o dos años sus propios hijos podían descubrir en ella algúnindicio de herejía. Casi todos los niños de entonces eran horribles. Lo peor de todo eraque esas organizaciones, como la de los Espías, los convertían sistemáticamente enpequeños salvajes ingobernables, y, sin embargo, este salvajismo no les impulsaba arebelarse contra la disciplina del Partido. Por el contrario, adoraban al Partido y a todo loque se relacionaba con él. Las canciones, los desfiles, las pancartas, las excursionescolectivas, la instrucción militar infantil con fusiles de juguete, los slogans gritados pordoquier, la adoración del Gran Hermano... todo ello era para los niños un estupendojuego. Toda su ferocidad revertía hacia fuera, contra los enemigos del Estado, contra losextranjeros, los traidores, saboteadores y criminales del pensamiento. Era casi normalque personas de más de treinta años les tuvieran un miedo visceral a sus hijos. Y conrazón, pues apenas pasaba una semana sin que el Times publicara unas líneasdescribiendo cómo alguna viborilla - la denominación oficial era «heroico niño» habíadenunciado a sus padres a la Policía del Pensamiento contándole a ésta lo que habíaoído en casa. La molestia causada por el proyectil del tirachinas se le había pasado. Winston volvió acoger la pluma preguntándose si no tendría algo más que escribir. De pronto, empezó apensar de nuevo en OBrien. Años atrás - cuánto tiempo hacía, quizás siete años - había soñado Winston quepaseaba por una habitación oscura... Alguien sentado a su lado le había dicho al pasar él:«Nos encontraremos en el lugar donde no hay oscuridad». Se lo había dicho con todacalma, de una manera casual, más como una afirmación cualquiera que como una orden.Él había seguido andando. Y lo curioso era que al oírlas en el sueño, aquellas palabras nole habían impresionado. Fue sólo más tarde y gradualmente cuando empezaron a tomar\n14. significado. Ahora no podía recordar si fue antes o después de tener el sueño cuandohabía visto a OBrien por vez primera; y tampoco podía recordar cuándo había identificadoaquella voz como la de OBrien. Pero, de todos modos, era indudablemente OBrien quienle había hablado en la oscuridad. Nunca había podido sentirse absolutamente seguro - incluso después del fugazencuentro de sus miradas esta mañana - de si OBrien era un amigo o un enemigo. Nitampoco importaba mucho esto. Lo cierto era que existía entre ellos un vínculo decomprensión más fuerte y más importante que el afecto o el partidismo. «Nosencontraremos en el lugar donde no hay oscuridad», le había dicho. Winston no sabía loque podían significar estas palabras, pero sí sabía que se convertirían en realidad. La voz de la telepantalla se interrumpió. Sonó un claro y hermoso toque de trompeta yla voz prosiguió en tono chirriante: «Atención. ¡Vuestra atención, por favor! En este momento nos llega un notirrelámpagodel frente malabar. Nuestras fuerzas han logrado una gloriosa victoria en el sur de laIndia. Estoy autorizado para decir que la batalla a que me refiero puede aproximarnosbastante al final de la guerra. He aquí el texto del notirrelámpago...» Malas noticias, pensó Winston. Ahora seguirá la descripción, con un repugnanterealismo, del aniquilamiento de todo un ejército eurásico, con fantásticas cifras de muertosy prisioneros... para decirnos luego que, desde la semana próxima, reducirán la ración dechocolate a veinte gramos en vez de los treinta de ahora. Winston volvió a eructar. La ginebra perdía ya su fuerza y lo dejaba desanimado. Latelepantalla - no se sabe si para celebrar la victoria o para quitar el mal sabor delchocolate perdido - lanzó los acordes de Oceanía, todo para ti. Se suponía que todo elque escuchara el himno, aunque estuviera solo, tenía que escucharlo de pie. Sinembargo, Winston se aprovechó de que la telepantalla no lo veía y siguió sentado. Oceanía, todo para ti, terminó y empezó la música ligera. Winston se dirigió hacia laventana, manteniéndose de espaldas a la pantalla El día era todavía frío y claro. Allá lejosestalló una bombacohete con un sonido sordo y prolongado. Ahora solían caer enLondres unas veinte o treinta bombas a la semana. Abajo, en la calle, el viento seguía agitando el cartel donde la palabra Ingsoc aparecía ydesaparecía. Ingsoc. Los principios sagrados de Ingsoc. Neolengua, doblepensar,mutabilidad del pasado. A Winston le parecía estar recorriendo las selvas submarinas,perdido en un mundo monstruoso cuyo monstruo era él mismo. Estaba solo. El pasadohabía muerto, el futuro era inimaginable. ¿Qué certidumbre podía tener él de que ni unsolo ser humano estaba de su parte? Y ¿Cómo iba a saber si el dominio del Partido noduraría siempre? Como respuesta, los tres slogans sobre la blanca fachada del Ministeriode la Verdad, le recordaron que: LA GUERRA ES LA PAZ LA LIIBERTAD ES LA ESCLAVITUD LA IGNORANCIA ES LA FUERZA Sacó de su bolsillo una moneda de veinticinco centavos. También en ella, en letraspequeñas, pero muy claras, aparecían las mismas frases y, en el reverso de la moneda, lacabeza del Gran Hermano. Los ojos de éste le perseguían a uno hasta desde lasmonedas. Sí, en las monedas, en los sellos de correo, en pancartas, en las envolturas delos paquetes de los cigarrillos, en las portadas de los libros, en todas partes. Siempre losojos que os contemplaban y la voz que os envolvía. Despiertos o dormidos, trabajando ocomiendo, en casa o en la calle, en el baño o en la cama, no había escape. Nada era delindividuo a no ser unos cuantos centímetros cúbicos dentro de su cráneo. El sol había seguido su curso y las mil ventanas del Ministerio de la Verdad, en las queya no reverberaba la luz, parecían los tétricos huecos de una fortaleza. Winston sintió\n15. angustia ante aquella masa piramidal. Era demasiado fuerte para ser asaltada. Ni siquieraun millar de bombascohete podrían abatirla. Volvió a preguntarse para quién escribía elDiario, para el pasado, para el futuro, para una época imaginaria? Frente a él no veía lamuerte, sino algo peor - el aniquilamiento absoluto. El Diario quedaría reducido a cenizasy a él lo vaporizarían. Sólo la Policía del Pensamiento leería lo que él hubiera escritoantes de hacer que esas líneas desaparecieran incluso de la memoria. ¿Cómo iba usted aapelar a la posteridad cuando ni una sola huella suya, ni siquiera una palabragarrapateada en un papel iba a sobrevivir físicamente? En la telepantalla sonaron las catorce. Winston tenía que marchar dentro de diezminutos. Debía reanudar el trabajo a las catorce y treinta. Qué curioso: las campanadasde la hora lo reanimaron. Era como un fantasma solitario diciendo una verdad que nadieoiría nunca. De todos modos, mientras Winston pronunciara esa verdad, la continuidad nose rompería. La herencia humana no se continuaba porque uno se hiciera oír sino por elhecho de permanecer cuerdo. Volvió a la mesa, mojó en tinta su pluma y escribió: Para el futuro o para el pasado, para la época en que se pueda pensar libremente, enque los hombres sean distintos unos de otros y no vivan solitarios... Para cuando laverdad exista y lo que se haya hecho no pueda ser deshecho: Desde esta época de uniformidad, de este tiempo de soledad, la Edad del GranHermano, la época del doblepensar... ¡muchas felicidades! Winston comprendía que ya estaba muerto. Le parecía que sólo ahora, en queempezaba a poder formular sus pensamientos, era cuando había dado el paso definitivo.Las consecuencias de cada acto van incluidas en el acto mismo. Escribió: El crimental (el crimen de la mente) no implica la muerte; el crimental es la muertemisma. Al reconocerse ya a sí mismo muerto, se le hizo imprescindible vivir lo másposible. Tenía manchados de tinta dos dedos de la mano derecha. Era exactamente unode esos detalles que le pueden delatar a uno. Cualquier entrometido del Ministerio(probablemente, una mujer: alguna como la del cabello color de arena o la muchachamorena del Departamento de Novela) podía preguntarse por qué habría usado una plumaanticuada y qué habría escrito... y luego dar el soplo a donde correspondiera. Fue alcuarto de baño y se frotó cuidadosamente la tinta con el oscuro y rasposo jabón que lelimaba la piel como un papel de lija y resultaba por tanto muy eficaz para su propósito. Guardó el Diario en el cajón de la mesita. Era inútil pretender esconderlo; pero, por lomenos, podía saber si lo habían descubierto o no. Un cabello sujeto entre las páginassería demasiado evidente. Por eso, con la yema de un dedo recogió una partícula depolvo de posible identificación y la depositó sobre una esquina de la tapa, de dondetendría que caerse si cogían el libro. CAPITULO III Winston estaba soñando con su madre. El debía de tener unos diez u once añoscuando su madre murió. Era una mujer alta, estatuaria y más bien silenciosa, demovimientos pausados y magnífico cabello rubio. A su padre lo recordaba, másvagamente, como un hombre moreno y delgado, vestido siempre con impecables trajesoscuros (Winston recordaba sobre todo las suelas extremadamente finas de los zapatosde su padre) y usaba gafas. Seguramente, tanto el padre como la madre debieron dehaber caído en una de las primeras grandes purgas de los años cincuenta. En aquel momento en el sueño - su madre estaba sentada en un sitio profundo junto aél y con su niña en brazos. De esta hermana sólo recordaba Winston que era una chiquilladébil e insignificante, siempre callada y con ojos grandes que se fijaban en todo. Sehallaban las dos en algún sitio subterráneo por ejemplo, el fondo de un pozo o en unacueva muy honda -, pero era un lugar que, estando ya muy por debajo de él, se iba\n16. hundiendo sin cesar. Si, era la cámara de un barco que se hundía y la madre y lahermana lo miraban a él desde la tenebrosidad de las aguas que invadían el buque. Aúnhabía aire en la cámara. Su madre y su hermanita podían verlo todavía y él a ellas, perono dejaban de irse hundiendo ni un solo instante, de ir cayendo en las aguas, de un verdemuy oscuro, que de un momento a otro las ocultarían para siempre. Winston, en cambio,se encontraba al aire libre y a plena luz mientras a ellas se las iba tragando la muerte, yellas se hundían porque él estaba allí arriba. Winston lo sabía y también ellas lo sabían yél descubría en las caras de ellas este conocimiento. Pero la expresión de las dos no lereprochaba nada ni sus corazones tampoco - el lo sabía - y sólo se transparentaba laconvicción de que ellas morían para que él pudiera seguir viviendo allá arriba y que estoformaba parte del orden inevitable de las cosas. No podía recordar qué había ocurrido, pero mientras soñaba estaba seguro de que, deun modo u otro, las vidas de su madre y su hermana fueron sacrificadas para que élviviera. Era uno de esos ensueños que, a pesar de utilizar toda la escenografía oníricahabitual, son una continuación de nuestra vida intelectual y en los que nos damos cuentade hechos e ideas que siguen teniendo un valor después del despertar. Pero lo que depronto sobresaltó a Winston, al pensar luego en lo que había soñado, fue que la muertede su madre, ocurrida treinta años antes, había sido trágica y dolorosa de un modo que yano era posible. Pensó que la tragedia pertenecía a los tiempos antiguos y que sólo podíaconcebirse en una época en que había aún intimidad - vida privada, amor y amistad - y enque los miembros de una familia permanecían juntos sin necesidad de tener una razónespecial para ello. El recuerdo de su madre le torturaba porque había muerto amándolecuando él era demasiado joven y egoísta para devolverle ese cariño y porque de algunamanera - no recordaba cómo - se había sacrificado a un concepto de la lealtad que eraprivadísimo e inalterable. Bien comprendía Winston que esas cosas no podían sucederahora. Lo que ahora había era miedo, odio y dolor físico, pero no emociones dignas nipenas profundas y complejas. Todo esto lo había visto, soñando, en los ojos de su madrey su hermanita, que lo miraban a él a través de las aguas verdeoscuras, a una inmensaprofundidad y sin dejar de hundirse. De pronto, se vio de pie sobre el césped en una tarde de verano en que los rayosoblicuos del sol doraban la corta hierba. El paisaje que se le aparecía ahora se lepresentaba con tanta frecuencia en sueños que nunca estaba completamente seguro desi lo había visto alguna vez en la vida real. Cuando estaba despierto, lo llamaba el PaísDorado. Lo cubrían pastos mordidos por los conejos con un sendero que serpenteaba porél y, aquí y allá, unas pequeñísimas elevaciones del terreno. Al fondo, se velan unosolmos que se balanceaban suavemente con la brisa y sus follajes parecían cabelleras demujer. Cerca, aunque fuera de la vista, corría un claro arroyuelo de lento fluir. La muchacha morena venía hacia él por aquel campo. Con un solo movimiento se despojó de sus ropas y las arrojó despectivamente a unlado. Su cuerpo era blanco y suave, pero no despertaba deseo en Winston, que selimitaba a contemplarlo. Lo que le llenaba de entusiasmo en aquel momento era el gestocon que la joven se había librado de sus ropas. Con la gracia y el descuido de aquelgesto, parecía estar aniquilando toda su cultura, todo un sistema de pensamiento, como siel Gran Hermano, el Partido y la Policía del Pensamiento pudieran ser barridos y enviadosa la Nada con un simple movimiento del brazo. También aquel gesto pertenecía a lostiempos antiguos. Winston se despertó con la palabra «Shakespeare» en los labios. La telepantalla emitía en aquel instante un prolongado silbido que partía el tímpano yque continuaba en la misma nota treinta segundos. Eran las cero - siete - quince, la horade levantarse para los oficinistas. Winston se echó abajo de la cama desnudo porque losmiembros del Partido Exterior recibían sólo tres mil cupones para vestimenta durante elaño y un pijama necesitaba seiscientos cupones - y se puso un sucio singlet y unos shorts\n17. que estaban sobre una silla. Dentro de tres minutos empezarían las Sacudidas Físicas.Inmediatamente le entró el ataque de tos habitual en él en cuanto se despertaba. Vació tanto sus pulmones que, para volver a respirar, tuvo que tenderse de espaldasabriendo y cerrando la boca repetidas veces y en rápida sucesión. Con el esfuerzo de latos se le hinchaban las venas y sus varices le habían empezado a escocer. - ¡Grupo de treinta a cuarenta! - ladró una penetrante voz de mujer -. ¡Grupo de treintaa cuarenta! Ocupad vuestros sitios, por favor. Winston se colocó de un salto a la vista de la telepantalla, en la cual había aparecido yala imagen de una mujer más bien joven, musculoso y de facciones duras, vestida con unatúnica y calzando sandalias de gimnasia. - ¡Doblad y extended los brazos! - gritó -. ¡Contad a la vez que yo! ¡Uno, dos, tres,cuatro! ¡Uno, dos, tres, cuatro! ¡Vamos, camaradas, un poco de vida en lo que hacéis!¡Uno, dos, tres, cuatro! ¡Uno, dos, tres, cuatro!... La intensa molestia de su ataque de tos no había logrado desvanecer en Winston laimpresión que le había dejado el ensueño y los movimientos rítmicos de la gimnasiacontribuían a conservarle aquel recuerdo. Mientras doblaba y desplegaba mecánicamentelos brazos - sin perder ni por un instante la expresión de contento que se considerabaapropiada durante las Sacudidas Físicas -, se esforzaba por resucitar el confuso períodode su primera infancia. Pero le resultaba extraordinariamente difícil. Más allá de los añoscincuenta y tantos - final de la década - todo se desvanecía. Sin datos externos deninguna clase a que referirse era imposible reconstruir ni siquiera el esquema de la propiavida. Se recordaban los acontecimientos de enormes proporciones - que muy bien podíanno haber acaecido -, se recordaban también detalles sueltos de hechos sucedidos en lainfancia, de cada uno, pero sin poder captar la atmósfera. Y había extensos períodos enblanco donde no se podía colocar absolutamente nada. Entonces todo había sidodiferente. Incluso los nombres de los países y sus formas en el mapa. La Franja Aéreanúmero 1, por ejemplo, no se llamaba así en aquellos días: la llamaban Inglaterra oBretaña, aunque Londres - Winston estaba casi seguro de ello - se había llamado siempreLondres. No podía recordar claramente una época en que su país no hubiera estado en guerra,pero era evidente que había un intervalo de paz bastante largo durante su infancia porqueuno de sus primeros recuerdos era el de un ataque aéreo que parecía haber cogido atodos por sorpresa. Quizá fue cuando la bomba atómica cayó en Colchester. No seacordaba del ataque propiamente dicho, pero sí de la mano de su padre que le teníacogida la suya mientras descendían precipitadamente por algún lugar subterráneo muyprofundo, dando vueltas por una escalera de caracol que finalmente le había cansadotanto las piernas que empezó a sollozar y su padre tuvo que dejarle descansar un poco.Su madre, lenta y pensativa como siempre, los seguía a bastante distancia. La madrellevaba a la hermanita de Winston, o quizá sólo llevase un lío de mantas. Winston noestaba seguro de que su hermanita hubiera nacido por entonces. Por último,desembocaron a un sitio ruidoso y atestado de gente, una estación de Metro. Muchas personas se hallaban sentadas en el suelo de piedra y otras, arracimadas, sehabían instalado en diversos objetos que llevaban. Winston y sus padres encontraron unsitio libre en el suelo y junto a ellos un viejo y una vieja se apretaban el uno contra el otro.El anciano vestía un buen traje oscuro y una boina de paño negro bajo la cual le asomabaabundante cabello muy blanco. Tenía la cara enrojecida; los ojos, azules y lacrimosos.Olía a ginebra. Ésta parecía salírsele por los poros en vez del sudor y podría habersepensado que las lágrimas que le brotaban de los ojos eran ginebra pura. Sin embargo, apesar de su borrachera, sufría de algún dolor auténtico e insoportable. De un modoinfantil, Winston comprendió que algo terrible, más allá del perdón y que jamás podríatener remedio, acababa de ocurrirle al viejo. También creía saber de qué se trataba.\n18. Alguien a quien el anciano amaba, quizás alguna nietecita, había muerto en elbombardeo. Cada pocos minutos, repetía el viejo: - No debíamos habernos fiado de ellos. ¿Verdad que te lo dije, abuelita? Nos hapasado esto por fiarnos de ellos. Siempre lo he dicho. Nunca debimos confiar en esoscanallas. Lo que Winston no podía recordar es a quién se refería el viejo y quiénes eran esos delos que no había que fiarse. Desde entonces, la guerra había sido continua, aunque hablando con exactitud no setrataba siempre de la misma guerra. Durante algunos meses de su infancia había habidouna confusa lucha callejera en el mismo Londres y él recordaba con toda claridad algunasescenas. Pero hubiera sido imposible reconstruir la historia de aquel período ni saberquién luchaba contra quién en un momento dado, pues no quedaba ningún documento nipruebas de ninguna clase que permitieran pensar que la disposición de las fuerzas enlucha hubiera sido en algún momento distinta a la actual. Por ejemplo, en este momento,en 1984 (si es que efectivamente era 1984), Oceanía estaba en guerra con Eurasia y eraaliada de Asia Oriental. En ningún discurso público ni conversación privada se admitíaque estas tres potencias se hubieran hallado alguna vez en distinta posición cada unarespecto a las otras. Winston sabía muy bien que, hacia sólo cuatro años, Oceanía habíaestado en guerra contra Asia Orienta] y aliada con Eurasia. Pero aquello era sólo unconocimiento furtivo que él tenía porque su memoria «fallaba» mucho, es decir, no estabalo suficientemente controlada. Oficialmente, nunca se había producido un cambio en lasalianzas. Oceanía estaba en guerra con Eurasia; por tanto, Oceanía siempre habíaluchado contra Eurasia. El enemigo circunstancial representaba siempre el absoluto mal,y de ahí resultaba que era totalmente imposible cualquier acuerdo pasado o futuro con él. Lo horrible, pensó por diezmilésima vez mientras se forzaba los hombrosdolorosamente hacia atrás (con las manos en las caderas, giraban sus cuerpos por lacintura, ejercicio que se suponía conveniente para los músculos de la espalda), lo horribleera que todo ello podía ser verdad. Si el Partido podía alargar la mano hacia el pasado ydecir que este o aquel acontecimiento nunca había ocurrido, esto resultaba mucho máshorrible que la tortura y la muerte. El Partido dijo que Oceanía nunca había sido aliada de Eurasia. Él, Winston Smith,sabía que Oceanía había estado aliada con Eurasia cuatro años antes. Pero, ¿dóndeconstaba ese conocimiento? Sólo en su propia conciencia, la cual, en todo caso, iba a seraniquilada muy pronto. Y si todos los demás aceptaban la mentira que impuso el Partido,si todos los testimonios decían lo mismo, entonces la mentira pasaba a la Historia y seconvertía en verdad. «El que controla el pasado - decía el slogan del Partido -, controlatambién el futuro. El que controla el presente, controla el pasado.» Y, sin embargo, elpasado, alterable por su misma naturaleza, nunca había sido alterado. Todo lo que ahoraera verdad, había sido verdad eternamente y lo seguiría siendo. Era muy sencillo. Loúnico que se necesitaba era una interminable serie de victorias que cada persona debíalograr sobre su propia memoria. A esto le llamaban «control de la realidad». Pero enneolengua había una palabra especial para ello: doblepensar. - ¡Descansen! - ladró la instructora, cuya voz parecía ahora menos malhumorada. Winston dejó caer los brazos de sus costados y volvió a llenar de aire sus pulmones.Su mente se deslizó por el laberíntico mundo del doplepensar. Saber y no saber, hallarseconsciente de lo que es realmente verdad mientras se dicen mentiras cuidadosamenteelaboradas, sostener simultáneamente dos opiniones sabiendo que son contradictorias ycreer sin embargo en ambas; emplear la lógica contra la lógica, repudiar la moralidadmientras se recurre a ella, creer que la democracia es imposible y que el Partido es elguardián de la democracia; olvidar cuanto fuera necesario olvidar y, no obstante, recurrir aello, volverlo a traer a la memoria en cuanto se necesitara y luego olvidarlo de nuevo; y,sobre todo, aplicar el mismo proceso al procedimiento mismo. Ésta era la más refinada\n19. sutileza del sistema: inducir conscientemente a la inconsciencia, y luego hacerseinconsciente para no reconocer que se había realizado un acto de autosugestión. Inclusocomprender la palabra doblepensar implicaba el uso del doblepensar. La instructora había vuelto a llamarles la atención: - Y ahora, a ver cuáles de vosotros pueden tocarse los dedos de los pies sin doblar lasrodillas - gritó la mujer con gran entusiasmo - ¡Por favor, camaradas! ¡Uno, dos! ¡Uno,dos...! A Winston le fastidiaba indeciblemente este ejercicio que le hacía doler todo el cuerpo ya veces le causaba golpes de tos. Ya no disfrutaba con sus meditaciones. El pasado,pensó Winston, no sólo había sido alterado, sino que estaba siendo destruido. Pues,¿cómo iba usted a establecer el hecho más evidente si no existía más prueba que elrecuerdo de su propia memoria? Trató de recordar en qué año había oído hablar porprimera vez del Gran Hermano. Creía que debió de ser hacia el sesenta y tantos, pero eraimposible estar seguro. Por supuesto, en los libros de historia editados por el Partido, elGran Hermano figuraba como jefe y guardián de la Revolución desde los primeros días deésta. Sus hazañas habían ido retrocediendo en el tiempo cada vez más y ya se extendíanhasta el mundo fabuloso de los años cuarenta y treinta cuando los capitalistas, con susextraños sombreros cilíndricos, cruzaban todavía por las calles de Londres en relucientesautomóviles o en coches de caballos - pues aún quedaban vehículos de éstos -, con ladosde cristal. Desde luego, se ignoraba cuánto había de cierto en esta leyenda y cuánto deinventado. Winston no podía recordar ni siquiera en qué fecha había empezado el Partidoa existir. No creía haber oído la palabra «Ingsoc» antes de 1960. Pero era posible que ensu forma viejolingüística es decir, «socialismo inglés» - hubiera existido antes. Todo sehabía desvanecido en la niebla. Sin embargo, a veces era posible poner el dedo sobreuna mentira concreta. Por ejemplo, no era verdad, como pretendían los libros de historialanzados por el Partido, que éste hubiera inventado los aeroplanos. Winston recordaba losaeroplanos desde su más temprana infancia. Pero tampoco podría probarlo. Nunca sepodía probar nada. Sólo una vez en su vida había tenido en sus manos la innegableprueba documental de la falsificación de un hecho histórico. Y en aquella ocasión... - ¡Smith! - chilló la voz de la telepantalla -; ¡6O79 Smith W! ¡Sí, tú! ¡Inclínate más, porfavor! Puedes hacerlo mejor; es que no te esfuerzas; más doblado, haz el favor. Ahoraestá mucho mejor, camarada. Descansad todos y fijaos en mí. Winston sudaba por todo su cuerpo, pero su cara permanecía completamenteinescrutable. ¡Nunca os manifestéis desanimados! ¡Nunca os mostréis resentidos! Un levepestañeo podría traicioneros. Por eso, Winston miraba impávido a la instructora mientrasésta levantaba los brazos por encima de la cabeza y, si no con gracia, sí con notableprecisión y eficacia, se dobló y se tocó los dedos de los pies sin doblar las rodillas. - ¡Ya habéis visto, camaradas; así es como quiero que lo hagáis! Miradme otra vez.Tengo treinta y nueve años y cuatro hijos. Mirad - volvió a doblarse. Ya veis que misrodillas no se han doblado. Todos Vosotros podéis hacerlo si queréis - añadió mientras seponía derecha -. Cualquier persona de menos de cuarenta y cinco años es perfectamentecapaz de tocarse así los dedos de los pies. No todos nosotros tenemos el privilegio deluchar en el frente, pero por lo menos podemos mantenemos en forma. ¡Recordad anuestros muchachos en el frente malabar! ¡Y a los marineros de las fortalezas flotantes!Pensad en las penalidades que han de soportar. Ahora, probad otra vez. Eso está mejor,camaradas, mucho mejor - añadió en tono estimulante dirigiéndose a Winston, el cual,con un violento esfuerzo, había logrado tocarse los dedos de los pies sin doblar lasrodillas. Desde varios años atrás, no lo conseguía. CAPITULO IV\n20. Con el hondo e inconsciente suspiro que ni siquiera la proximidad de la telepantallapodía ahogarle cuando empezaba el trabajo del día, Winston se acercó al hablescribe,sopló para sacudir el polvo del micrófono y se puso las gafas. Luego desenrolló y juntócon un clip cuatro pequeños cilindros de papel que acababan de caer del tubo neumáticosobre el lado derecho de su mesa de despacho. En las paredes de la cabina había tres orificios. A la derecha del hablescribe, unpequeño tubo neumático para mensajes escritos, a la Izquierda, un tubo más ancho paralos periódicos; y en la otra pared, de manera que Winston lo tenía a mano, una hendiduragrande y oblonga protegida por una rejilla de alambre. Esta última servía para tirar elpapel inservible. Había hendiduras semejantes a miles o a docenas de miles por todo eledificio, no sólo en cada habitación, sino a lo largo de todos los pasillos, a pequeñosintervalos. Les llamaban «agujeros de la memoria». Cuando un empleado sabía que undocumento había de ser destruido, o incluso cuando alguien veía un pedazo de papel porel suelo y por alguna mesa, constituía ya un acto automático levantar la tapa del máscercano «agujero de la memoria» y tirar el papel en él. Una corriente de aire caliente sellevaba el papel en seguida hasta los enormes hornos ocultos en algún lugar desconocidode los sótanos del edificio. Winston examinó las cuatro franjas de papel que había desenrollado. Cada una deellas contenía una o dos líneas escritas en el argot abreviado (no era exactamenteneolengua, pero consistía principalmente en palabras neolingüísticas) que se usaba en elMinisterio para fines internos. Decían así: times 17.3.84. discurso gh malregistrado áfrica rectificar times 19.12.83 predicciones plantrienal cuarto trimestre 83 erratas comprobar númerocorriente times 14.2.84. Minibundancia malcitado chocolate rectificar times 3.12.83 referente ordendía gh doblemásnobueno refs nopersonas reescribircompleto someter antesarchivar Con cierta satisfacción apartó Winston el cuarto mensaje. Era un asunto intrincado y deresponsabilidad y prefería ocuparse de él al final. Los otros tres eran tarea rutinaria,aunque el segundo le iba a costar probablemente buscar una serie de datos fastidiosos. Winston pidió por la telepantalla los números necesarios del Times, que le llegaron porel tubo neumático pocos minutos después. Los mensajes que había recibido se referían aartículos o noticias que por una u otra razón era necesario cambiar, o, como se decíaoficialmente, rectificar. Por ejemplo, en el número del Times correspondiente al 17 demarzo se decía que el Gran Hermano, en su discurso del día anterior, había predicho queel frente de la India Meridional seguiría en calma, pero que, en cambio, sedesencadenaría una ofensiva eurasiática muy pronto en África del Norte. Como quieraque el alto mando de Eurasia había iniciado su ofensiva en la India del Sur y había dejadotranquila al África del Norte, era por tanto necesario escribir un nuevo párrafo del discursodel Gran Hermano, con objeto de hacerle predecir lo que había ocurrido efectivamente. Yen el Times del 19 de diciembre del año anterior se habían publicado los pronósticosoficiales sobre el consumo de ciertos productos en el cuarto trimestre de 1983, que eratambién el sexto grupo del noveno plan trienal. Pues bien, el número de hoy contenía unareferencia al consumo efectivo y resultaba que los pronósticos se habían equivocadomuchísimo. El trabajo de Winston consistía en cambiar las cifras originales haciéndolascoincidir con las posteriores. En cuanto al tercer mensaje, se refería a un error muysencillo que se podía arreglar en un par de minutos. Muy poco tiempo antes, en febrero, elMinisterio de la Abundancia había lanzado la promesa (oficialmente se le llamaba«compromiso categórico») de que no habría reducción de la ración de chocolate duranteel año 1984. Pero la verdad era, como Winston sabía muy bien, que la ración dechocolate sería reducida, de los treinta gramos que daban, a veinte al final de aquella\n21. semana. Como se verá, el error era insignificante y el único cambio necesario era sustituirla promesa original por la advertencia de que probablemente habría que reducir la raciónhacia el mes de abril. Cuando Winston tuvo preparadas las correcciones las unió con un clip al ejemplar delTimes que le habían enviado y los mandó por el tubo neumático. Entonces, con unmovimiento casi inconsciente, arrugó los mensajes originales y todas las notas que élhabía hecho sobre el asunto y los tiró por el «agujero de la memoria» para que losdevoraran las llamas. Él no sabía con exactitud lo que sucedía en el invisible laberinto adonde iban a pararlos tubos neumáticos, pero tenía una idea general. En cuanto se reunían y ordenabantodas las correcciones que había sido necesario introducir en un número determinado delTimes, ese número volvía a ser impreso, el ejemplar primitivo se destruía y el ejemplarcorregido ocupaba su puesto en el archivo. Este proceso de continua alteración no seaplicaba sólo a los periódicos, sino a los libros, revistas, folletos, carteles, programas,películas, bandas sonoras, historietas para niños, fotografías..., es decir, a toda clase dedocumentación o literatura que pudiera tener algún significado político o ideológico.Diariamente y casi minuto por minuto, el pasado era puesto al día. De este modo, todaslas predicciones hechas por el Partido resultaban acertadas según prueba documental.Toda la historia se convertía así en un palimpsesto, raspado y vuelto a escribir con toda lafrecuencia necesaria. En ningún caso habría sido posible demostrar la existencia de unafalsificación. La sección más nutrida del Departamento de Registro, mucho mayor queaquella donde trabajaba Winston, se componía sencillamente de personas cuyo deber erarecoger todos los ejemplares de libros, diarios y otros documentos que se hubieranquedado atrasados y tuvieran que ser destruidos. Un número del Times que - a causa decambios en la política exterior o de profecías equivocadas hechas por el Gran Hermano -hubiera tenido que ser escrito de nuevo una docena de veces, seguía estando en losarchivos con su fecha original y no existía ningún otro ejemplar para contradecirlo.También los libros eran recogidos y reescritos muchas veces y cuando se volvían a editarno se confesaba que se hubiera introducido modificación alguna. Incluso las instruccionesescritas que recibía Winston y que él hacía desaparecer invariablemente en cuanto seenteraba de su contenido, nunca daban a entender ni remotamente que se estuvieracometiendo una falsificación. Sólo se referían a erratas de imprenta o a citas equivocadasque era necesario poner bien en interés de la verdad. Lo más curioso era - pensó Winston mientras arreglaba las cifras del Ministerio de laAbundancia - que ni siquiera se trataba de una falsificación. Era, sencillamente, lasustitución de un tipo de tonterías por otro. La mayor parte del material que allí manejabanno tenía relación alguna con el mundo real, ni siquiera en esa conexión que implica unamentira directa. Las estadísticas eran tan fantásticas en su versión original como en larectificada. En la mayor parte de los casos, tenía que sacárselas el funcionario de sucabeza. Por ejemplo, las predicciones del Ministerio de la Abundancia calculaban laproducción de botas para el trimestre venidero en ciento cuarenta y cinco millones depares. Pues bien, la cantidad efectiva fue de sesenta y dos millones de pares. Es decir, lacantidad declarada oficialmente. Sin embargo, Winston, al modificar ahora la«predicción», rebajó la cantidad a cincuenta y siete millones, para que resultara posible lahabitual declaración de que se había superado la producción. En todo caso, sesenta y dosmillones no se acercaban a la verdad más que los cincuenta y siete millones o los cientocuarenta y cinco. Lo más probable es que no se hubieran producido botas en absoluto.Nadie sabía en definitiva cuánto se había producido ni le importaba. Lo único de que seestaba seguro era de que cada trimestre se producían sobre el papel cantidadesastronómicas de botas mientras que media población de Oceanía iba descalza. Y lomismo ocurría con los demás datos, importantes o minúsculos, que se registraban. Todose disolvía en un mundo de sombras en el cual incluso la fecha del año era insegura.\n22. Winston miró hacia el vestíbulo. En la cabina de enfrente trabajaba un hombrepequeñito, de aire eficaz, llamado Tillotson, con un periódico doblado sobre sus rodillas yla boca muy cerca de la bocina del hablescribe. Daba la impresión de que lo que decíaera un secreto entre él y la telepantalla. Levantó la vista y los cristales de sus gafas lelanzaron a Winston unos reflejos hostiles. Winston no conocía apenas a Tillotson ni tenía idea de la clase de trabajo que lehabían encomendado. Los funcionarios del Departamento del Registro no hablaban desus tareas. En el largo vestíbulo, sin ventanas, con su doble fila de cabinas y suinterminable ruido de periódicos y el murmullo de las voces junto a los hablescribe, habíapor lo menos una docena de personas a las que Winston no conocía ni siquiera denombre, aunque los veía diariamente apresurándose por los pasillos o gesticulando en losDos Minutos de Odio. Sabía que en la cabina vecina a la suya la mujercilla del cabelloarenoso trabajaba en descubrir y borrar en los números atrasados de la Prensa losnombres de las personas vaporizadas, las cuales se consideraba que nunca habíanexistido. Ella estaba especialmente capacitada para este trabajo, ya que su propio maridohabía sido vaporizado dos años antes. Y pocas cabinas más allá, un individuo suave,soñador e ineficaz, llamado Ampleforth, con orejas muy peludas y un talento sorprendentepara rimar y medir los versos, estaba encargado de producir los textos definitivos depoemas que se habían hecho ideológicamente ofensivos, pero que, por una u otra razón.continuaban en las antologías. Este vestíbulo, con sus cincuenta funcionarios, era sólouna subsección, una pequeñísima célula de la enorme complejidad del Departamento deRegistro. Más allá, arriba, abajo, trabajaban otros enjambres de funcionarios en multitudde tareas increíbles. Allí estaban las grandes imprentas con sus expertos en tipografía ysus bien dotados estudios para la falsificación de fotografías. Había la sección deteleprogramas con sus ingenieros, sus directores y equipos de actores escogidosespecialmente por su habilidad para imitar voces. Había también un gran número deempleados cuya labor sólo consistía en redactar listas de libros y periódicos que debíanser «repasados». Los documentos corregidos se guardaban y los ejemplares originaleseran destruidos en hornos ocultos. Por último, en un lugar desconocido estaban loscerebros directores que coordinaban todos estos esfuerzos y establecían las líneaspolíticas según las cuales un fragmento del pasado había de ser conservado, falsificadootro, y otro borrado de la existencia. El Departamento de Registro, después de todo, no era más que una simple rama delMinisterio de la Verdad, cuya principal tarea no era reconstruir el pasado, sinoproporcionarles a los ciudadanos de Oceanía periódicos, películas, libros de texto,programas de telepantalla, comedias, novelas, con toda clase de información, instruccióno entretenimiento. Fabricaban desde una estatua a un slogan, de un poema lírico a untratado de biología y desde la cartilla de los párvulos hasta el diccionario de neolengua...Yel Ministerio no sólo tenía que atender a las múltiples necesidades del Partido, sino repetirtoda la operación en un nivel más bajo a beneficio del proletariado. Había toda unacadena de secciones separadas que se ocupaban de la literatura, la música, el teatro y,en general, de todos los entretenimientos para los proletarios. Allí se producían periódicosque no contenían más que informaciones deportivas, sucesos y astrología, noveluchassensacionalistas, películas que rezumaban sexo y canciones sentimentales compuestaspor medios exclusivamente mecánicos en una especie de calidoscopio llamadoversificador Había incluso una sección conocida en neolengua con el nombre dePornosec, encargada de producir pornografía de clase ínfima y que era enviada enpaquetes sellados que ningún miembro del Partido, aparte de los que trabajaban en lasección, podía abrir. Habían salido tres mensajes por el tubo neumático mientras Winston trabajaba, pero setrataba de asuntos corrientes y los había despachado antes de ser interrumpido por losDos Minutos de Odio. Cuando el odio terminó, volvió Winston a su cabina, sacó del\n23. estante el diccionario de neolengua, apartó a un lado el hablescribe, se limpió las gafas yse dedicó a su principal cometido de la mañana. El mayor placer de Winston era su trabajo. La mayor parte de éste consistía en unaaburrida rutina, pero también incluía labores tan difíciles e intrincadas que se perdía unoen ellas como en las profundidades de un problema de matemáticas: delicadas labores defalsificación en que sólo se podía guiar uno por su conocimiento de los principios delIngsoc y el cálculo de lo que el Partido quería que uno dijera. Winston servía para esto.En una ocasión le encargaron incluso la rectificación de los editoriales del Times, queestaban escritos totalmente en neolengua. Desenrolló el mensaje que antes había dejadoa un lado como más difícil. Decía: times 3.12.83 referente ordendia gh doblemásnobueno refs nopersonas reescribircompleto someter antesarchivar. En antiguo idioma (en inglés) quedaba así: La información sobre la orden del día del Gran Hermano en el Times del 3 de diciembrede 1983 es absolutamente insatisfactoria y se refiere a las personas inexistentes. Volverloa escribir por completo y someter el borrador a la autoridad superior antes de archivar. Winston leyó el artículo ofensivo. La orden del día del Gran Hermano se dedicaba aalabar el trabajo de una organización conocida por FFCC, que proporcionaba cigarrillos yotras cosas a los marineros de las fortalezas flotantes. Cierto camarada Withers,destacado miembro del Partido Interior, había sido agraciado con una mención especial yle habían concedido una condecoración, la Orden del Mérito Conspicuo, de segundaclase. Tres meses después, la FFCC había sido disuelta sin que se supieran los motivos.Podía pensarse que Withers y sus asociados habían caído en desgracia, pero no habíainformación alguna sobre el asunto en la Prensa ni en la telepantalla. Era lo corriente, yaque muy raras veces se procesaba ni se denunciaba públicamente a los delincuentespolíticos. Las grandes «purgas» que afectaban a millares de personas, con procesospúblicos de traidores y criminales del pensamiento que confesaban abyectamente suscrímenes para ser luego ejecutados, constituían espectáculos especiales que se dabansólo una vez cada dos años. Lo habitual era que las personas caídas en desgraciadesapareciesen sencillamente y no se volviera a oír hablar de ellas. Nunca se tenía lamenor noticia de lo que pudiera haberles ocurrido. En algunos casos, ni siquiera habíanmuerto. Aparte de sus padres, unas treinta personas conocidas por Winston habíandesaparecido en una u otra ocasión. Mientras pensaba en todo esto, Winston se daba golpecitos en la nariz con unsujetador de papeles. En la cabina de enfrente, el camarada Tillotson seguíamisteriosamente inclinado sobre su hablescribe. Levantó la cabeza un momento. Otravez, los destellos hostiles de las gafas. Winston se preguntó si el camarada Tillotsonestaría encargado del mismo trabajo que él. Era perfectamente posible. Una tarea tandifícil y complicada no podía estar a cargo de una sola persona. Por otra parte, encargarlaa un grupo sería admitir abiertamente que se estaba realizando una falsificación. Muyprobablemente, una docena de personas trabajaban al mismo tiempo en distintasversiones rivales para inventar lo que el Gran Hermano había dicho «efectivamente». Y,después, algún cerebro privilegiado del Partido Interior elegiría esta o aquella versión, laredactaría definitivamente a su manera y pondría en movimiento el complejo proceso deconfrontaciones necesarias. Luego, la mentira elegida pasaría a los registrospermanentes y se convertiría en la verdad. Winston no sabía por qué había caído Withers en desgracia. Quizás fuera porcorrupción o incompetencia. O quizás el Gran Hermano se hubiera librado de unsubordinado demasiado popular. También pudiera ser que Withers o alguno relacionadocon él hubiera sido acusado de tendencias heréticas. O quizás - y esto era lo másprobable hubiese ocurrido aquello sencillamente porque las «purgas» y las vaporizaciones\n24. eran parte necesaria de la mecánica gubernamental. El único indicio real era el contenidoen las palabras «refs nopersonas», con lo que se indicaba que Withers estaba ya muerto.Pero no siempre se podía presumir que un individuo hubiera muerto por el hecho dehaber desaparecido. A veces los soltaban y los dejaban en libertad durante uno o dosaños antes de ser ejecutados. De vez en cuando, algún individuo a quien se creía muertodesde hacía mucho tiempo, reaparecía como un fantasma en algún proceso sensacionaldonde comprometía a centenares de otras personas con sus testimonios antes dedesaparecer, esta vez para siempre. Sin embargo, en el caso de Withers, estaba claroque lo habían matado. Era ya una nopersona. No existía: nunca había existido. Winstondecidió que no bastaría con cambiar el sentido del discurso del Gran Hermano. Era mejorhacer que se refiriese a un asunto sin relación alguna con el auténtico. Podía trasladar el discurso al tema habitual de los traidores y los criminales delpensamiento, pero esto resultaba demasiado claro; y por otra parte, inventar una victoriaen el frente o algún triunfo de superproducción en el noveno plan trienal, podía complicardemasiado los registros. Lo que se necesitaba era una fantasía pura. De pronto se leocurrió inventar que un cierto camarada Ogilvy había muerto recientemente en la guerraen circunstancias heroicas. En ciertas ocasiones, el Gran Hermano dedicaba su orden deldía a conmemorar a algunos miembros ordinarios del Partido cuya vida y muerte poníacomo ejemplo digno de ser imitado por todos. Hoy conmemoraría al camarada Ogilvy.Desde luego, no existía el tal Ogilvy, pero unas cuantas líneas de texto y un par defotografias falsificadas bastarían para darle vida. Winston reflexionó un momento, se acercó luego al hablescribe y empezó a dictar en elestilo habitual del Gran Hermano: un estilo militar y pedante a la vez y fácil de imitar por eltruco de hacer preguntas y contestárselas él mismo en seguida. (Por ejemplo: «¿Qué nosenseña este hecho, camaradas? Nos enseña la lección - que es también uno de losprincipios fundamentales de Ingsoc - que», etc., etc.) A la edad de tres años, el camarada Ogilvy había rechazado todos los juguetes exceptoun tambor, una ametralladora y un autogiro. A los seis años - uno antes de loreglamentario por concesión especial - se había alistado en los Espías; a los nueve años,era ya jefe de tropa. A los once había denunciado a su tío a la Policía del Pensamientodespués de oírle una conversación donde el adulto se había mostrado con tendenciascriminales. A los diecisiete fue organizador en su distrito de la Liga juvenil Anti-Sex. A losdiecinueve había inventado una granada de mano que fue adoptada por el Ministerio de laPaz y que, en su primera prueba, mató a treinta y un prisioneros eurasiáticos. A losveintitrés murió en acción de guerra. Perseguido por cazas enemigos de propulsión achorro mientras volaba sobre el Océano índico portador de mensajes secretos, se habíaarrojado al mar con las ametralladoras y los documentos... Un final, decía el GranHermano, que necesariamente despertaba la envidia. El Gran Hermano añadía unasconsideraciones sobre la pureza y rectitud de la vida del camarada Ogilvy. Era abstemio yno fumador, no se permitía más diversiones que una hora diaria en el gimnasio y habíahecho voto de soltería por creer que el matrimonio y el cuidado de una familiaimposibilitaban dedicar las veinticuatro horas del día al cumplimiento del deber. No teníamás tema de conversación que los principios de Ingsoc, ni más finalidad en la vida que laderrota del enemigo eurasiático y la caza de espías, saboteadores, criminales mentales ytraidores en general. Winston discutió consigo mismo si debía o no concederle al camarada Ogilvy la Ordendel Mérito Conspicuo; al final decidió no concedérsela porque ello acarrearía un excesivotrabajo de confrontaciones para que el hecho coincidiera con otras referencias. De nuevo miró a su rival de la cabina de enfrente. Algo parecía decirle que Tillotson seocupaba en lo mismo que él. No había manera de saber cuál de las versiones seríaadoptada finalmente, pero Winston tenía la firme convicción de que se elegiría la suya. Elcamarada Ogilvy, que hace una hora no existía, era ya un hecho. A Winston le resultaba\nEffective Teaching- A tool for Teachers !!\n8 Ways to Spot A Emotional Manipulation\nFree Ourselves From Them