Elecciones 2021 | ONPE | Consultorio electoral: preguntas y respuestas para acudir a votar este domingo | RPP Noticias\n04 de junio del 2021 1:57 PM\t Actualizado el 04 de junio del 2021 2:11 PM\nA pocos días de las Elecciones presidenciales de segunda vuelta, la especialista en educación y capacitación electoral de la Oficina Nacional de Procesos Electorales (ONPE), Cledy Gutiérrez, resolvió las dudas de los oyentes de RPP Noticias.\n¿Puedo acudir a votar este domingo 6 de junio si no asistí a las elecciones de primera vuelta y todavía no pago la multa?\nLa especialista de la ONPE recordó que en estas elecciones de segunda vuelta se ha modificado el horario de votación escalonado de acuerdo al último dígito del DNI.\nCledy Gutiérrez resaltó que alrededor de 71 locales de votación a nivel nacional han sido reasignados para estas nuevas elecciones. En el siguiente audio nos explica los pasos para conocer nuestro local de votación ya sea a través de la web o de una llamada telefónica de forma gratuita.\n¿Hasta qué hora pueden acercarse el domingo 6 de junio los miembros de mesa asignados y los miembros de mesa que deseen ser voluntarios?\n¿Todas las mesas de sufragio contarán con cartilla braile para las personas con discapacidad visual?\n¿Qué ocurre si la mesa de votación de un adulto mayor está ubicada en un piso alto y no puede desplazarse hasta ahí?\n¿Existe alguna restricción en cuanto a qué indumentaria puedo llevar el día de las elecciones que pueda interpretarse como propaganda política?\n¿Es posible que una persona que requiere asistencia para desplazarse pueda ingresar a la cámara secreta con un acompañante?\nCledy Gutiérrez manifestó que en cada mesa de sufragio se ha dispuesto dos cabinas secretas para agilizar el voto y evitar aglomeraciones fuera.\nCon el sinceramiento de cifras de fallecidos por COVID-19, la especialista de la ONPE ratificó que el padrón de electores se cerró el 11 de abril de 2020 y que por esa razón incluye a las personas fallecidas en el último año.\nSi extravié mi DNI y mi duplicado sigue en trámite, ¿puedo acudir a votar con mi partida de nacimiento?


--YOUR CUSTOM HTML-- SO SUNNY: Flores, cebollas y huevos de pascua\nHace dos años ya os conté lo que me había gustado esta tradición del este de Europa que conocí cuando viví en la antigua Yugoslavia y ya hemos adoptado como tradición propia. Ya os había contado lo fácil que es hacer esos huevos de pascua y lo bonitos que quedan, pero es que este año, he encontrado huevos blancos!! (cada vez resulta más difícil escapar de los morenos) y como ya os decía, quedan mucho mejor.\nPara los nuevos por aquí, os recuerdo el tutorial de cómo con algo tan simple como unas cebollas (rojas) y unas flores u hojas, tendremos unos huevos de Pascua así de bonitos.\nSimplemente hay que mojar las hojas o pétalos de flores y pegarlas a los huevos, meterlos dentro de una media y atar con un nudo después de cada huevo para que las flores no se muevan.\nUna vez todos atados, los ponemos a cocer con la piel de la cebolla roja (con dos bastará) y un buen chorro de vinagre.\nDespués de unos 25 minutos, ya tenemos unos huevos cocidos muy diferentes :-). A mí entonces me impresionó esta forma tan simple de decorar la Pascua y la verdad es que me sigue impresionando que de una forma tan sencilla y con materiales que todos tenemos a mano se pueda hacer algo así de bonito!!\nPor supuesto se pueden comer, pero quedan perfectos como centro de mesa durante unos días. Nosotros, desde luego, ya no sabemos lo que es una Pascua sin esta tradición que vino del Este.\nEtiquetas: DIY, Easter, Pascua\nUnknown 11 de marzo de 2016, 10:32\nQué pasada!!! nunca me hubiera imaginado que de una cebolla roja saliera ese colorido!!! Cuando la peque sea un poco más mayor lo probaré seguro!! GRACIAS POR LA INSPIRACIÓN DIY DEL VIERNES!!\nso sunny 12 de marzo de 2016, 0:31\nSe puede usar también para teñir ropa!! es genial, es una idea que me dejó impresionada en su momento. Cómo en un sitio con tan pocos recursos, eran capaces de imaginar algo tan simple y tan bonito..\nAinhoa-UnHogarparamisCositas 11 de marzo de 2016, 12:53\nQue original! No conocía la tradición y tampoco que el agua de coción de la cebolla roja dejará ese color tan bonito!\nso sunny 12 de marzo de 2016, 0:32\nA mí me pareció increíble la primera vez que los vi, y claro, no paré hasta que me enseñaron cómo los hacían :-). A los niños les encanta prepararlos, triunfan seguro!\nAnónimo 13 de marzo de 2016, 1:13\nK entrañable son preciosos y tienes razon con tan pocos recursos tener la sensibilidad d crear algo tan sencillo pero con tanto corazon y tan chulo\nso sunny 15 de marzo de 2016, 23:10\nMuchas gracias!! Si es que los mejores DIY son estos, las tradiciones que vienen desde hace décadas, de tiempos donde todo se aprovechaba y no existía en washi tape :-)


Dell 1 GB DDR2 800 MHz - opinión - Poquito pero ahí está\nOpiniones para Dell 1 GB DDR2 800 MHz\nMás Memorias RAM Dell\nNuevas opinión ... si no es de segunda mano, además para acoplar a la placa base una de más memoria es tarea imposible ya que lo he intentando hace tiempo,... más\nPoquito pero ahí está\nBuenos días a todos, tengo un ordenador de sobremesa que tiene así ya como 8-9 años un Packard Dell, todos sus compenentes son de la misma marca y la verdad que un poco obsoletos.\nLa memoria Ram que incorpora es esta de 1GB algo pobre para hoy en día y sobre todo para arrancar ciertos programas y muchas más cosas que os voy a contar.\nEsta Ram ya no se encuentra si no es de segunda mano, además para acoplar a la placa base una de más memoria es tarea imposible ya que lo he intentando hace tiempo, sin embargo el ordenador con esta ram funciona perfectamente, pero si solo lo controlamos a nivel usuario y sin sobrecargarlo.\nEs decir yo para lo que es el funcionamiento normal del windows, el paquete office e internet va de maravilla, a veces se atasca un poco si tienes varias cosas abiertas pero se puede trabajar con él perfectamente.\nAhora bien si ya queremos arrancar algún otro programa, aunque tengamos una buena gráfica para cualquier juego no nos va a ir, porque no tiene la suficiente memoria de ram para poderlo hacerlo funcionar.\nEs una pena no poderle poner más memoria, la única solución es cambiar todo la placa base etc... y eso ya se te va mucho dinero y es preferible comprar uno nuevo.\nEn realidad estoy agusto con esta ram porque después de 9 años tener el ordenador aún sano y salvo es todo un record, además de que funciona muy bien con todo lo que antes he mencionado.\nNo os lo puedo recomendar porque 1GB de memoria Ram para los programas que se utilizan hoy en día y para los juegos de PC se queda muy corto, pero si que he querido hablar bien de esta Ram porque yo estoy agusto con ella en un PC viejo y desde luego que para lo que hago en ese, me sobra de lejos.


Profesor Dr. José Rafael Estrada González (1921-1991)\nNo es mi propósito repetir aquí elogios al profesor Estrada porque ese piadoso deber ya lo hemos cumplido en otras ocasiones, solo he de recordarles lo que la patria y la cultura médica cubana deben a esta relevante figura de las ciencias médicas y rendirle en esta ocasión el merecido homenaje de admiración y respeto, así como también a los que junto a él integraron la generación fundacional de las neurociencias en la etapa revolucionaria.\nHablar del profesor Rafael Estrada González supone hacerlo de los primeros pasos de la neurología clínica en Cuba. Su orientación hacia la patología del sistema nervioso central fue muy precoz, en especial al grupo de las enfermedades neuromusculares.\nNació el 23 de agosto de 1921 en la ciudad de La Habana, donde cursó sus estudios elementales, posteriormente el bachillerato en el Instituto de Segunda Enseñanza de la propia ciudad y después, en la Escuela de Medicina de la Universidad Nacional, donde se graduó, con el primer expediente, en el año 1946.\nEn este período formativo de la década de los años 40, los enfermos neurológicos estaban dispersos entre las clínicas de medicina interna, neurocirugía y neuropsiquiatría, sin que existieran en ellas la suficiente concentración de esfuerzos que permitieran su desarrollo como neurología clínica; a este empeño dedicó toda su vida. Prueba de ello es que hasta los últimos días antes de morir, a los 69 años, se mantenía activo con todas sus responsabilidades.\nEntre 1948 y 1950 permaneció en el Massachussets General Hospital de la Harvard University en Boston, donde realizó sus estudios de especialización en neurología en el servicio del profesor Charles A. Kubik y en el Laboratorio de Neuropatología de dicha cátedra, donde su talento también se manifestó en sus habilidades para el dibujo, muchas ilustraciones de láminas histológicas de textos y folletos del profesor Kubik fueron realizadas por el doctor Estrada.\nA su regreso a Cuba desarrolló una gran actividad asistencial, docente e investigativa en esa rama de la medicina que tanto le apasionaba. En la década de los 50, le da un sostenido impulso a la neurología, con gran dedicación a la clínica y a las técnicas complementarias precisas para el diagnóstico de las enfermedades del sistema nervioso.\nEn 1960 pasa a ser profesor de la Facultad de Medicina de la Universidad de la Habana en la asignatura de Neuroanatomía, sobre la que escribe un formidable texto para su estudio, aún vigente en nuestros planes de estudios.\nDesde 1962 dirige el Hospital Neurológico, fundado el 29 de enero de ese año, donde cimenta las bases para desarrollar todas las actividades de las ciencias neurológicas; esta institución reagrupa los escasos recursos humanos y materiales existentes entonces, de hecho se convierte en el embrión del futuro desarrollo docente, asistencial, investigativo, preventivo y de rehabilitación en el campo de la neurología y la neurocirugía en Cuba. El 25 de noviembre de 1966 quedó oficialmente inaugurado el Instituto de Neurología en la ciudad de La Habana, donde continuó siendo su director, hasta su muerte, como correspondía a una figura que ya gozaba de prestigio en esa especialidad; había creado anteriormente la cátedra de Neuroanatomía Funcional y realizado pioneros trabajos en un incipiente laboratorio para electromiografía.\nFue un precursor en Cuba de las técnicas de diagnóstico y tratamiento de la epilepsia.\nLos protocolos de autopsia, con sus aportes en las observaciones neuropatológicas, así como las magníficas descripciones y dibujos que él mismo realizara, constituyen una monumental obra de su quehacer en el campo de la neuropatología.\nEl profesor Rafael Estrada González fue autor de varios libros de la especialidad, monografías y folletos en los que se destacan sus formidables trabajos sobre polirradiculoneuritis y neuroplasticidad. Publicó en revistas nacionales y extranjeras más de un centenar de artículos científicos, una cantidad significativa quedó inédita.\nLa síntesis descriptiva de su currículum-vitae bien puede corresponder a la de un hombre del Renacimiento.\nFue un médico de vasta cultura universal, unía a su saber científico una formación humanista acrecida en el ejercicio apasionado de su profesión.\nBrindó la enseñanza necesaria con un alto nivel científico y maestría pedagógica a sus discípulos; fue guía y estímulo, capaz de elevarlos por el camino de los frutos de su larga experiencia.\nAnte todo fue un médico integral, luego especialista, siempre científico, un excelente ser humano del buen decir.\nFue Maestro y creador de la Escuela Neurológica Cubana, a la que consagró su vida y en la cual, bajo su orientación y dirección, se formaron la totalidad de los especialistas que en las diferentes áreas de las neurociencias trabajan en Cuba, educados en la armonía que debe existir entre atención médica, docencia e investigación.\nSu vida y su obra han dejado la huella necesaria para ocupar un lugar en la historia de la medicina y la salud pública cubanas.\nCon la modestia y la sencillez de los que valen será siempre el profesor Estrada testimonio de la capacidad creadora y de la voluntad inquebrantable para conseguir un noble propósito.\nEn su vida hubo siempre espacio para el amor, la fidelidad, la lealtad, la convicción y la esperanza.\nEl estilo del profesor Estrada González y de su escuela se caracterizan en la tendencia a lo objetivo, al desarrollo de su sentido práctico ante el enfermo, preciosismo en la valoración semiológica e insistencia en su diagnóstico precoz.\nQuien intente construir ahora el esquema de los rasgos que caracterizaron su trayectoria en el ejercicio de su profesión, le sería fácil encontrarlo en los recuerdos vividos por sus discípulos, así como en los comentarios biográficos que se han publicado.\nSiempre le oímos decir que en la vida se transita por un campo minado, el profesor Estrada lo caminó, enfrentando y superando las sombras que se interpusieron en su iluminada trayectoria hacia ese ideal que es la perfección humana.\nAl inicio del proceso de cambios revolucionarios en 1959, formó fila junto a los que asumieron la alta y digna responsabilidad de servir a su pueblo y desarrollar las neurociencias en la patria que lo vio nacer y a la que nunca traicionó, ofreciéndole su valiente lealtad.\nCuando la Parca Impía llegó a buscarlo el 31 de marzo de 1991, la miró a los ojos convencido de su irreversible ceguera. Sin esperar disuadirla de su propósito, al contrario, le entregó su mirada privilegiada y la dejó así, en posición de eterno reposo. Con su muerte perdía la ciencia a una de sus más eminentes figuras y Cuba un hijo que le dio generosa y amorosamente el fruto de su talento extraordinario.\nSu nombre estará siempre presente en el recuerdo junto a aquellos que en sus vidas hicieron por la vida, quienes tuvieron sus corazones en el centro del fuego del camino hacia el sol y dejaron el vívido aire firmado con su honor.\nNo hay poema heroico en el mundo que no sea en el fondo una biografía, la vida de un hombre; del mismo modo puede decirse que no hay una vida humana relatada con veracidad, que no constituya en cierto modo un poema heroico, ya sea en prosa o en verso; la vida del profesor Rafael Estrada llenó esa magnitud filosófica.\n....Yo tengo un amigo muerto Va como barca perdida\nQue suele venirme a ver Que no sabe a dónde va\nMi amigo se sienta y canta; En cuanto llega a esta angustia\nCanta en voz que ha de doler Rompe el muerto a maldecir;\nCorazón que lleva rota Le amanso el cráneo; lo acuesto\nEl ancla fiel del hogar, Acuesto el muerto a dormir.\nLas campanas que hoy doblan por su muerte, repicarán siempre por su obra.


Oración del militante: 16 junio 2017. Viernes de la X semana de Tiempo Ordinario – Puntos de oración\n16 junio 2017. Viernes de la X semana de Tiempo Ordinario – Puntos de oración\nEl salmo 115 que la liturgia de este día nos ofrece la Iglesia se abre a una lectura cristiana personal o comunitaria. Un salmo que trata de la vida que vence a la muerte, de cómo estima Dios la vida de sus leales, y que se presta a una profunda reflexión en el marco del Nuevo Testamento.\n¿Qué vida estimó Dios Padre más que la de su Hijo? Mucho le costaba, y sin embargo la entregó. Le ha salido cara nuestra vida. Gracias a la muerte y resurrección de su Hijo, nosotros nos emancipamos de la esclavitud de la muerte.\nRom 8,20 La humanidad está sometida, no por su gusto, a la vanidad; pero con esperanza, porque la misma humanidad será liberada de la esclavitud a la corrupción, para alcanzar la libertad gloriosa de los hijos de Dios.\nTambién nos ha liberado Jesucristo de la esclavitud al pecado y la ley. Por ello, ¿cómo pagaremos al Señor por tanto bien recibido? Para darle gracias debidas, levantamos la copa de la salvación. Nos lo indica el texto paulino:\n1 Cor 10,16 La copa de bendición que bendecimos, ¿no es la comunión de la sangre de Cristo? El pan que partimos, ¿no es la comunión del cuerpo de Cristo?\nY por ello, en cada Eucaristía (del griego εὐχαριστία, eucharistía, «acción de gracias»), nos unimos al celebrante en ese momento solemne en que elevando hacia lo alto el cáliz de salvación, eleva su súplica al Padre de las misericordias diciendo: Por Cristo, con él y en él, a ti, Dios Padre omnipotente, en la unidad del Espíritu Santo, todo honor y toda gloria por los siglos de los siglos.\nLa vida del Mesías glorificado «retorna» al lugar de su «reposo», junto al Padre, que «ha arrancado su vida de la muerte, sus ojos de las lágrimas». También el cristiano está destinado a ese reposo, donde dará gracias a Dios en la Jerusalén celeste.


¿Programamos las emociones? │ Silvina Martínez Viscio\n¿Programamos las emociones?\nPublicado el 23/09/2016 23/09/2016 Silvina Martínez Viscio\nHace ya unas semanas que ha empezado el curso escolar. Los peques de tres años estarán en pleno proceso de adaptación, y seguro que tanto ellos como sus familias habrán sentido un cóctel de emociones.\nPero hoy no me referiré a las emociones del período de adaptación, ya lo hice en esta entrada. Lo que quiero es compartir con vosotros un pensamiento o, mejor dicho, una reflexión que me ronda desde hace días.\nTodo surge una mañana cuando, después de leer varios blogs de otros docentes, advierto que sus trabajos de educación emocional se basan en presentar las emociones a un ritmo de una por semana. Entonces me pregunto: ¿esto es, realmente, trabajar las emociones? ¿Son las emociones un catálogo o manual con fecha de inicio y fecha de caducidad? ¿Programamos las emociones?\nEl profesor Rafael Bisquerra, en su definición de educación emocional, intenta resumir el concepto, por cierto muy complejo, expresando que es un proceso educativo, continuo y permanente, que pretende potenciar el desarrollo emocional como complemento indispensable del desarrollo cognitivo, constituyendo ambos los elementos esenciales del desarrollo de la personalidad integral.\nDefine claramente que es un “proceso”, por lo tanto, entiendo que como tal, para consolidarse necesita de tiempo. Consolidación que no creo que se consiga en una semana.\nMe alegro por esos docentes que se implican en educar las emociones en su clase, pero me inquieta advertir que se piense que trabajar las emociones solo se trata de ir presentándolas como una programación cerrada cuando, una vez más, es el docente el que debe guiar con naturalidad el ritmo de la clase. Esta semana toca tratar la alegría, vale, así “está programado”. Pero ¿y si ha habido algún acontecimiento que nos hace sentir tristes, o que a un compañero de clase le haya sucedido algo penoso, qué hacemos? Considero que el clima emocional del grupo (alumnos y docente) es el que nos indicará qué emociones presentar, y cómo hacerlo implica el uso de nuestra propia creatividad. Una vez será con dibujos, otra a través de videos o cortos, y qué decir de los cuentos, nuestros grandes aliados para trabajar con las emociones. Y luego de hablar sobre ellas, de escucharnos, de aprender a reconocerlas, ¿es necesario caer en una ficha de trabajo? Puede que nos ayude a comprender mejor si el niño o la niña ha entendido (que no es lo mismo que sentido) la ternura, la frustración, etc. Trabajar con las emociones no se debe estar “atado” a un tiempo marcado por una programación. Son ellos y ellas y nuestro conocimiento exhaustivo de sus características, sus necesidades, sus propios intereses, los que nos indicarán qué emoción (sentimiento, estado de ánimo) es el adecuado para tratar en clase. Esa manía que tienen algunos docentes de dejar todo plasmado, escrito, como si se tratara de una evaluación. Seamos cautos a la hora de proponer actividades tipo ficha.\n¿Lograremos que regulen su enfado en solo una semana, o que aprendan a gestionar la tristeza? Dice la frase popular que menos es más… y creo que esta vez es muy adecuada Clic para tuitear.\nPara mí, educar las emociones va mucho más allá. Comienza desde el primer día de clase y termina el último día del curso escolar. Es saludarles cada mañana con cariño, con una palabra bonita, con un piropo; es escucharles y ayudarles a que aprendan a expresar lo que sienten, ya sea en clase o en casa; es aprender todos juntos a resolver los conflictos, a regular y a gestionar las emociones; es la complicidad, el vínculo, las miradas, las palabras que surgen sin temor a que sean recriminadas. Son los llantos espontáneos que necesitan de un abrazo consolador, de una caricia. Educar las emociones es aprender a trabajar en grupo, a respetar tanto sus propias opiniones como las mías. Es ayudarles a desarrollar las habilidades del pensamiento, porque, ya lo decía Pascal, el corazón tiene razones que la razón no entiende. Así, podría estar escribiendo un texto largo con la intención de reflejar todo aquello que sucede en una clase, día a día. Todos los momentos que compartimos y de los cuales a veces no somos conscientes de que, al final, y sin habérnoslo propuesto o “programado”, estaremos educando las emociones. Si lo hacemos a consciencia y con fundamento, mejor aún.\nNunca enseñé emociones con un manual que me indicara cómo hacerlo. Nunca necesité una guía didáctica para hacerlo, porque tuve muy claro que prefería alfabetizar los afectos, los sentimientos, ya que lo otro… el aprendizaje de los conceptos (que no le resto importancia, por supuesto) fluiría con más facilidad. Es por eso que estuve de acuerdo con José María Toro, mucho antes de conocerlo personalmente, cuando nos preguntó de qué sirve que un niño sepa colocar Neptuno en el Universo, si no sabe dónde poner su tristeza o su rabia.\nCuando me reúno con las familias para la “entrega de notas” (que en Infantil me parece absurdo), siempre insisto en que no me pregunten sobre si aprende a leer y a escribir porque aprenderá. Unos antes, otros después, pero todos aprenden a leer y a escribir. Mejor interesémonos por su desarrollo emocional.\nDespués de dar voz a mis pensamientos, no acabo convencida, porque pienso que todo lo que sucede en el aula de mi compañero vecino, en mi centro educativo, está en relación directa con el ambiente escolar, y que ansío que esté emocionalmente fuerte. La sociedad nos demuestra día a día, en la prensa y redes sociales, que adolece un mal importante: carece de educación emocional.\nFalta mucho por hacer, por investigar, por leer, y por darle fundamento a nuestras propias prácticas educativas. Pero, poco a poco, somos más los que intentamos ceder la voz a los niños, niñas, jóvenes y a sus familias. Porque, al final, de eso se trata, de construir una sociedad altruista, comprometida y, en ello, todos los adultos somos protagonistas.\neducación emocional0emociones básicas\n⟵Reseña de «Neuroeducación para padres»\nReseña de «Reflexiones de una ranita»⟶


Gobernador de Miranda dotó con morrales a niños de Brión | PSUV\nGobernador de Miranda dotó con morrales a niños de Brión\n29.Oct.2017 / 08:11 am / Haga un comentario\nMás de 500 morrales escolares y juguetes fueron entregados en la Escuela Chirimena, ubicada en el municipio Brión, en el marco del programa Educación, Soberanía y Siembra Petrolera, promovido por Petroleros de Venezuela, reseñó boletín de la estadal.\nLa actividad estuvo encabezada por el gobernador de Miranda, Héctor Rodríguez, quien mencionó que en la entidad “estamos logrando victorias tempranas de la mano de Pdvsa; de igual manera, estamos atendiendo escuelas a nivel nacional con esta entrega de morrales, que son de gran ayuda para nuestras familias venezolanas. Ahora Miranda es otra”, manifestó.\nIndicó que con este programa que lleva a cabo Pdvsa, impulsado por el presidente Nicolás Maduro, ya se han entregado con éxito más de 89 mil morrales en 13 estados del país, y cuenta con un plan de acción integral que fomenta el aprendizaje y la educación.\nAdemás de esta dotación, la comunidad de Chirimena también recibió ayudas técnicas con la entrega de sillas de ruedas, bastones, pañales, entre otros implementos que ayudan a mejorar la calidad de vida de los habitantes.


Breves no tan breves: abril 2012\nCambio de planes – Sergio Gaut vel Hartman\nAry pensó comprarle unos pendientes a su amada Ferdinanda, pero la joyería estaba cerrada.\n—¡Maldición! —exclamó el fontanero golpeando el puño contra la palma.\n—¿Qué hace? —dijo la palma—. ¿Por qué me pega?\n—¿Y qué culpa tengo yo?\n—Perdóneme. No quise hacerle daño.\n—Está bien. —La palma contempló a Ary de hito en hito—. Acabo de advertir que usted es una persona importuna, pesada, insistente y pedigüeña.\n—Se equivoca. Si me ha mirado con atención, habrá advertido que estoy hecho de una sola pieza, como esos caballos negros, sin manchas ni pelos de otro color.\n—¡No me diga! —La palma giró sobre sí misma y fijó la vista en un punto para acertar el tiro del final—. Si no miente, abandone a Ferdinanda y enamórese de mí. Si lo hace, podrá cambiar su vida de un modo notable.\nAry reflexionó largamente, y terminó zanjando el asunto con una pregunta aguda.\n—¿A usted le gustan los pendientes?\n—¡Ay! —gritó la palma—. No, no me gustan. Mis hojas son muy delicadas. ¿No se da cuenta de que podrían desgarrarse?\n—Bien, bien. —El fontanero analizó las ventajas de noviar con una criatura del reino vegetal y lo que ahorraría en entradas de cine, cenas en bistrós, pendientes y regalos varios, sin olvidar que sería muy difícil que le fuera infiel—. ¿Qué opina acerca de tener hijos conmigo?\n—He tenido palmitos en varias oportunidades —dijo la palma señalando una pila de latas—. Pero podría tener más.\n—Me encanta la idea —dijo Ary—. Me compraré una furgoneta y venderé nuestros retoños en los supermercados chinos.\nCabeza abajo – Héctor Ranea & Sergio Gaut vel Hartman\n—Se cree que los navegantes vikingos —dijo el profesor Sandoz Val iniciando su disertación en el aula magma del volcán Edna— pudieron ver espejismos de inversión en las aguas heladas del Ártico, lo que les daba visión de objetos lejanos invertidos. Esto habría acicateado su curiosidad natural y, con la valentía que los caracterizaba, zarparon a buscar esas montañas invertidas, a las que llamaron Sadit Revni. Lógicamente viajaron en drakkars invertidos y pusieron todas sus otras zarandajas patas arriba. Entre esas cosas (y litros y litros de hidromiel mediante) se pasaron para el otro lado del mundo, lo que les permitió inventar el mundo reversible o reversguord, lo que algunos eruditos rúnicos, como Georg Lewis Burges, terminarían designando como rëvøersgûrðum, en directa alusión a un concepto del futhark antiguo que alude a los viajes realizados a cabeza descalza. Los vikingos volvieron a Europa, porque nunca se acostumbraron a vivir como invertidos, de tan machos que eran, pero dejaron buenas cosas, una de ellas, un par de instrucciones sobre cómo hacer el formato de lo que se escribe para que no parezca escrito en runas y mucho menos un escrito arruinado.\nEn este punto, los estudiantes, picados por un enjambre de moscas tsé-tsé, que nadie pudo explicar qué hacía ahí, estaban tan dormidos que el húngaro puso el aula en cuarentena, cerró con llave y se la obsequió al bedel, Analecto Alazheimer. Los estudiantes se fueron secando como camiseta de esparto, y nadie hizo ningún reclamo porque con temas como la superpoblación y la desocupación sin resolver no es cosa de andar tirando leña al fuego.\nAcerca de los autores: Háctor Ranea & Sergio Gaut vel Hartman\nMorir no puede ser tan difícil - Fernando Andrés Puga\nA los siete metí los dedos en el enchufe. Quería saber qué era la electricidad. Tenía zapatos con suela de goma.\nA los quince tomé una hojita de afeitar. Con ella hice un tajito en cada una de mis muñecas y me metí en la bañadera llena para ver cómo el agua tibia se iba tiñendo de rojo. No resultaron heridas muy profundas.\nA los treinta y dos hice girar el tambor y luego apoyé el revólver en mi sien. Gané la apuesta.\nA los cuarenta y pico dejé abierta la llave de gas de la cocina y me senté a escribir en la mesa del comedor diario. La señora que viene a limpiar dos veces por semana me encontró adormecido sobre la computadora. Me sirvió una gran taza de café recién hecho. Olía bien.\nAlgunos años después, no recuerdo con exactitud cuántos, vacié un frasco de píldoras que encontré en el botiquín del baño de la casa de mi hermana, un invierno en que fui a visitarla por su cumpleaños. Estaban vencidas.\nHoy, a punto de cumplir los ochenta, estoy considerando la posibilidad de quitarme el respirador. ¿Cómo se sentirá la falta total de aire?\nAcerca del autorr: Fernando Puga\nPeluquería eggpunk – Héctor Ranea\n—¡Zarpado!, gritó Ferdinando Egguno—. ¡Me tuvo una hora en la peluquería, me dio charla como para llenar diez mil maples de huevos de korok y no me hizo un carajo en la capocha! ¡Peor aún, me cobró como si fuera Humpty Dumpty!\n—Es que usted, señor mío, tiene la cabeza de huevo sin pelo más perfecta que vi. Y muy buena conversación.\n—¡Carajo, devuélvame la mosca!\n—Mejor venga la próxima vez y le pinto un regio jopo y bigotes. Ahora no porque tengo otro cliente logosófico.\n—¡Pero, pero! ¡Esto es digno de salir en La Presión! ¡Yo me quejo y usted va a parar a la frigittoria dei Fratelli Uova Sode en tiempo récord, diga! ¡Devuélvame la mosca!\n—Mire, trabajo yo hice sobre su cáscara. ¿Lo que hablé no vale un Cosme, acaso?\n—¡Qué Cosme ni que cuatro por cuatro! ¡Vamos, la mosca!\n—¡Agente, Egguno me está robando!\nEl agente Humty Dumpty se calzó al huevo entre sus pañoletas, a pesar de sus gritos destemplados y lo llevó a la sucursal de El Huevo Tirano para ser frito.\n—¡Cualquier día te devuelvo la mosca! —dijo una vez dentro el peluquero. Y se tragó al volátil Cosme en menos tiempo que un camaleón hambriento.\nAcerca de los autores: Héctor Ranea\nEl camino - Xavier Blanco\nLos límites de la paciencia – Héctor Ranea\n—Me doy cuenta de que me he quedado sin paciencia. Sí, señor. Tal vez sea la vejez o es que nunca me equiparon con ella. Pero cada vez tengo menos y por eso será que ya no escribo novelas.\n—¿Le resulta difícil describir lo que cada personaje va pensando, o es que resulta tedioso inventar tramas que se entrelacen en una mayor?\n—A decir verdad, esas novelas con corte clásico me aburren. Nunca intentaría escribir algo así. Me gustan otras novelas, aunque no tan desestructuradas, claro. Alguna trama tiene que haber.\n—Es que a veces, a los personajes, hay que darles contexto, espesor, calidez.\n—Eso. Personajes. Me tienen podrido.\n—Es que sin personajes, ¿qué haría una novela? No imagino siquiera el más desequilibrado Joyce sin personajes. ¿Recuerda la escena de Buck Mulligan afeitándose?\n—Es que antes a los personajes me gustaba enseñarles cómo debían actuar. Pero en estos días, no sé... los veo distraídos, desobedecen. Incluso los que, como usted, quieren darme una mano me revientan la paciencia. Discúlpeme si lo borro. Adiós. No es nada personal.\n—¡Qué lástima! ¡Y yo que creí que era el comienzo de una linda amistad!\nCien golpes en la espalda – Héctor Gomis\nAhora mismo está a mi lado. Dulce y sumisa como un animalillo, siempre cariñosa, siempre dispuesta y complaciente. Me mira con sus grandes ojos verdes, y por momentos consigue que me olvide de todo. Eso lo hace muy bien, siempre ha sido así. Está sentada en el suelo, enroscada entre mis piernas y frotando su nariz contra mi rodilla. Sólo lleva unas pequeñas braguitas blancas. Desde mi posición puedo ver su elástico cuerpo adolescente. Veo como encoge y estira sus largas piernas, despacio, muy despacio. Veo como su respiración hace elevar y descender sus pequeños pechos, Veo su nuca sobre mis muslos, entregada a mí, dócil y vencida. Huele a aire fresco, a pelo limpio y a sexo. Me excita, lo hace hasta nublar mi entendimiento. Ella lo sabe. Lo sabe y lo utiliza contra mí.\nHe intentado alejarme de ella. Lo he intentado por todos los medios, pero siempre vuelvo a su lado. Dominado por el deseo, vencido por el sabor de su cuerpo. Hoy ha vuelto a hacerlo. Se presentó en mi casa de noche, con la ropa sucia y el pelo revuelto. Sus enormes ojos suplicaron mi perdón. No me dijo nada, no hacía falta. Había vuelto a traer la oscuridad a mi vida. Cuando me vio coger el cinturón, sonrió, se desnudó despacio y se humilló ante mí. A cuatro patas en el suelo, aguantó su castigo sin quejarse. Fui brutal como siempre. Descargue cien golpes en su espalda mientras le dedicaba los insultos más crueles. Fue brutal, brutal e inútil. Al terminar la dejé en el suelo. Enroscada como un gato. Inerte. Después me desnudé e hicimos el amor. Mientras yo lamía sus heridas, ella me juraba no volverlo a hacer. Por un momento la creí, o tal vez creí que la creía, o seguramente sabía que me engañaba, pero ya no me importaba. Ya ha dejado de importarme lo que haga. Por monstruoso que me pueda parecer, por abominable que sea lo que hace, la amo, o tal vez sólo la deseo, pero si es así, la deseo de una forma terrible. De una forma absorbente, ilógica, inhumana. A ella le ocurre lo mismo. Por eso se presta a mis estúpidos castigos. Por eso deja que engañe a mi conciencia con la ilusión de que puedo corregirla. Como si se pudiera borrar los impulsos de un animal, como si pudiera curarla a fuerza de golpes.\nAhora estoy acariciando su espalda. Mis dedos recorren las señales de su castigo. Ella ronronea. Sabe que ha vencido otra vez. Sabe que mañana volveré a dejarla entrar en mi casa, y que volveré castigarla por sus pecados, y que volveremos a hacer el amor como dos animales, ajenos a todo, envilecidos y salvajes. Y yo se que antes de que todo eso ocurra, ella volverá a matar, y la muerte de otro inocente caerá sobre mi conciencia. Lo volverá a hacer porque su instinto se lo ordena, y yo no haré nada para impedirlo, tan solo rezaré para que alguien le pare los pies y acabe con esta oscuridad que me envuelve.\nResponso - Daniel Frini\nHa muerto de muerte natural, en su casa y en su cama; rodeado de quienes lo amaron y estuvieron a su lado durante toda su vida.\nFue feliz, afortunado y triunfó en los negocios. Tuvo padres amorosos y la mejor infancia. Le tocó vivir años de paz y prosperidad. Fue querido por sus amigos y admirado por sus pares. Tuvo una esposa amantísima, que le dio excelentes hijos. Estuvieron juntos, con adoración y ternura, y no se recuerda que hayan vivido momentos malos. La respetó y cuidó; y también lo hizo con sus hijos, que fueron extraordinarios y jamás le dieron motivos para enojarse. Fueron su más grande motivo de orgullo.\nViajó por el mundo entero. Conoció las mejores personas y se empapó de cultura e historia —lo que siempre le encantó— y conoció los más asombrosos lugares.\nLlegó a cumplir ochenta y cuatro años. Toda su vida se aburrió soberanamente. Ha muerto de hastío. De cansancio. De asco.\nEl viaje - Ada Inés Lerner\n“Y morir es algo distinto\nde lo que muchos supusieron\ny de mejor augurio”\n"Hojas de hierba" - W. Whitman\nComo te anticipé, tu papá y yo hemos decidido acompañarnos en este tránsito. A tiempo regresamos ahora que él decide abandonar el hacha. Busco protección bajo antiguos retazos de sombra de los árboles mientras me acompañan el gorrión, el pino, la mariposa, la caléndula, los sauces, la abeja, y el río, la naturaleza en una aparente calma me avisa que existo, camina a mi lado, acaricia el aire.\nUn titilar de lágrimas y siento la necesidad de despedirme.\nAl regresar a la casa, quedamos deslumbrados por la oscuridad que araña recuerdos que se esfuman, recuerdos que siempre mienten un poco. Papá frunce el ceño por el arrullo del viento y de las olas que rompen sobre la playa pero no se inquieta cuando advierte que el canoero ya se acerca, siempre dijo que "el asombro sólo demora la fatalidad".\nEn la certeza de nuestro final papá le entrega la tanza y los anzuelos y define la orilla para partir.\nCaronte guía la canoa por el lago hasta perdemos en el horizonte.\nTe envía todo su cariño:\n¿Vida eterna? - Alejandro Domínguez\nLo recuerdo como su hubiera sido ayer. Absolutamente todo lo recuerdo como si hubiera sido ayer. Es difícil organizar temporalmente mis recuerdos en la condición en la que me encuentro. Ahora todo es un solo instante, una gran masa de acontecimientos, un compuesto indivisible de sentimientos.\nMe es imposible saber que fue lo me hizo llegar a este estado. Pudo haber sido un payaso, un accidente de motocicleta, la vejez, ¿era ya viejo?, o acaso ¿habrá sido el fin de la humanidad? No hay manera de saberlo. Estoy condenado a pasar la eternidad viviendo toda mi vida de nuevo en un solo instante, cada instante. Es realmente confuso, nada tiene sentido.\nEsperen, ahora lo recuerdo:\nHabía fuego, un incendio, gritos, llantos, corrí entre las llamas y lo tomé, mi ropa en fuego, humo, rompí la ventana, arrojé al bebé hacia los bomberos, yo ya no logré salir. Fui un héroe.\nBueno, ahí decidí ser un héroe. Esta es una de las historias que inventé para hacer que la espera eterna sea un poco menos insoportable. Tengo millones de ellas pero empiezo a temer que mi imaginación se está agotando, mis historias son cada vez más simples y monótonas.\nFinalmente las historias se me agotaron, no lo creía posible pero alcance el punto donde la imaginación no puede crear nada nuevo. La última historia que se me ocurrió y la única en la que ahora puedo pensar es la siguiente: nunca viví.\nAutor Alejandro Domínguez\nNada es circo - Xavier Blanco\nNicolás Copérnico, médico en Heilsberg - Carlos Barbarito\nMadera de sándalo rojo, manzanilla en vinagre, díctamo y sanguinaria, cuerno de unicornio, jacinto rojo y zafiros, madera de cedro, esponja armenia, azafrán, un escarabajo, canela, perlas, esmeralda, un corazón de venado reducido a pulpa, corteza de limón. Virutas de marfil. Lagarto cocido en aceite de oliva. Lombrices lavadas en vino. Espolones de gallo. Orina de asno. Espodumena. Azúcar. Oro. Un hombre de ojos grandes y oscuros y mandíbula cuadrada, de labios fruncidos, con el gesto propio de quien está a la defensiva, cerca de una pequeña ventana en un pequeño castillo fronterizo —piedra sobre piedra con muro y foso—, copia antiguos ingredientes en el margen de una página de Euclides. Módica afición de alguien que, cuando llegue la noche, como tantas otras noches, se negará a hacer la más mínima anotación sobre el cielo. En la mesa o en algún cajón o estante, una traducción latina de epístolas de un oscuro bizantino, rutinarias y triviales, y un esbozo de su idea del Universo. Sólo hará imprimir el primero.\n(Con autorización del autor. Tomado de: “Materia desnuda”)\nNi olvido… - Fernando Andrés Puga\nDescolgó la ropa; estaba a punto de largarse a llover. La dejó en el cesto. ¿Alguien la planchará alguna vez?, se preguntó. Bajo el techito del lavadero, no olvidó dejar alimento para el gato en la vieja lata de dulce de membrillo y sin poder evitarlo, olió las aromáticas que ella había plantado en la vieja maceta de cemento poco antes de desaparecer. Luego puso llave y candado a la puerta de la azotea y bajó la escalera. Ya en la cocina, cerró el gas y se aseguró de que todos los aparatos quedaran desenchufados. Las viejas persianas del patio fueron trabadas con cuidado; también la ventana que da a la calle y la puerta del pasillo. Se detuvo un instante en el centro del living y miró a su alrededor, pensando si faltaba algo. ¡Ah, sí! El agua. ¿Por qué no cerrar la llave de paso? Quién sabe cuándo volverá a abrirse una canilla… Muy bien; parece que está todo listo. La casa ya podrá descansar y curar sus heridas, pensó para sí. Se inclinó, asió la valija, que no era pesada, y salió a la calle. Desde la cornisa resquebrajada, un maullido le recordó que tenía un lugar al que volver cuando por fin la encontrara. Afuera, la lluvia y algún rayo de sol en el poniente. Hacia allá se dirigieron sus pasos.\nEl huevo de la planta – Héctor Ranea\nEsto de refutar todo tan sencillamente como decir: “es tan cierto como que en Bolodivernia las plantas ponen huevos”, me está cansando. Días atrás refuté a un pastor acerca de la vida sexual de las avispas, ¡sus aliadas en la lucha contra los lobos! Ni él sabía de sus ciclos. Francamente, estoy lleno de que las leidis de Mayonesia me franqueen la entrada a sus corazones por el precio de una estampilla con la Esfinge Franco Bollo como anverso y goma laca de pésimo gusto a huevo de planta en el reverso, creyendo así que me conquistaron o me pueden hacer prisionero de sus telas y comerme al primer hervor.\nY no sólo eso. Los lobos de este planeta invasor ni siquiera son carnívoros, las avispas no tienen celo y las plantas que ponen huevos están siempre estreñidas por el frío. Así no hay dieta que pueda durar, porque no hay peor cosa que los huevos congelados, como decía un maestro cocinero que nos dio las primeras lecciones sobre cómo combatir la invasión de huevos con rigor gastronómico.\nAsí que: Bolodivernia, my ass! La refutación seguirá siendo la mejor conversación mientras comamos huevos de plantas, que tienen bajo nivel de colesterol, ¡qué caramba!\nLas piedras del deseo – Diana Sánchez\nAlbina tiraba piedras al mar. Con cada piedra iba un deseo atado, escondido. Iba un deseo por demás, deseado.\nDe noche Albina volvía a la playa, se sentaba en la orilla y miraba el cielo inundado de estrellas. El cielo patagónico, provocativo de estrellas. Ancho, único. Interminable.\nPasaban los días. Los deseos no se cumplían. Albina seguía tirando piedras al mar con esperanza. Con ansiedad. Con rabia. Ella siguió, durante años, tirando piedras al mar con desesperación.\nUna mañana muy temprano bajó a la playa. Como de costumbre, buscó una piedra; no la halló. Arrodillada, enterró las uñas en la arena húmeda, sin resultados. Corrió detrás de un perro, tal vez podría darle una pista. El perro entró al agua jugueteando con las olas.\nCaminó y caminó sobre los médanos, hurgueteando debajo de los tamariscos. No había piedras. Albina se sobresaltó, ¿acaso, sería ella la culpable?\nEl sol impiadoso, caía a pique en el mediodía. Haciéndose sombra con la mano, Albina observó el mar. Los rayos solares parecían hundirse en él y atravesarlo. Creyó ver una luz más allá, en lo profundo. Entonces, como un llamado, Albina se sacó los zapatos, el vestido y se internó en el agua siguiendo la huella que dejaba el sol. Encontró, por fin una grieta.\nDudó al principio, pero poseída por el deseo, decidió internarse.\nSu cuerpo bailaba en el espacio, resbalaba, inclinándose a uno y otro lado, rozando las paredes azuladas y gelatinosas. Al fin, cayó de rodillas. Tenía las manos agrietadas, el pelo enredado en la boca y los ojos ardientes de sal. Logró arrastrarse, hasta que pudo verlas.\nY allí estaban. Allí estaban las piedras arrojadas al mar por ella. Unas, apiladas en filas altísimas, otras, desparramadas mezclándose con los corales, los erizos. Allí estaban las piedras, en ese rincón del universo, en ese espacio sin tiempo. Albina se acercó y tomó una en sus manos. De pronto, una corriente helada la hizo estremecer. Los peces nadaban desesperados entrechocándose. De diferentes tamaños y colores, iban hacia ella como un torrente, como en un aluvión. Albina logró subir a la superficie.\nLa playa estaba lejos. Más acá, una isla. Ella nadó hasta alcanzar la orilla. Agotada, logró aferrarse a las raíces de una palmera descuartizada hasta que, en un esfuerzo último, se arrastró sobre el barro.\nAllí permaneció de espaldas al cielo. Albina pudo sentir el pulso de una vida desconocida retumbando desde sus entrañas. Allí encontró lo que había estado pidiendo durante tanto tiempo. Los deseos cubiertos por un rocío dorado, la esperaban. Se fue acercando con cuidado a cada uno de ellos. Los acarició, los probó, los hizo suyos mientras un dolor dulce atravesaba su cuerpo.\nLa noche intensa, plena de fragancias oscuras, sorprendió a Albina buscando una piedra para arrojar al mar. Ahora, su deseo más ferviente era volver.\nLa luna amarillenta, ajena, iluminaba aquella vieja y conocida playa lejana… Inalcanzable.\nAún no he llegado a mi futuro - Arantza Ruiz de Mendarozqueta\nEra un mediodía de muchísimo calor. El semáforo estaba roto, y era muy difícil que los autos se detuvieran. Mi padre y mi madre estaban sentados en el cordón de la vereda muy tranquilamente, mientras yo me encontraba pidiendo limosna en la otra esquina. Hacía mucho tiempo que éramos pobres, sin ropa para el invierno ni cama para dormir. Pero había dejado de interesarme por el aspecto, ya que cuando la situación es tan desesperante deja de importar cómo te veas. Ese día me desperté con los ruidos de los autos. Mis padres me mandaron a la esquina, a limpiar vidrios. Me levanté, me calcé las alpargatas agujereadas, sacudí la tierra de mi remera, y salí bajo el quemante sol, llevando el limpiavidrios y un balde lleno de agua jabonosa. Mientras caminaba, empecé a fijarme en las ropas y el aspecto que tenía la gente de mí alrededor. Noté que muchos volvían del trabajo. Caminaban muriéndose de calor bajo el sol y con mucho cansancio parecido al que, en ese momento, sentía yo. Luego vi, en una esquina, un grupo de chicos que jugaban al fútbol y unas niñas que saltaban la cuerda, alegres y felices. Los observé, miré de nuevo a la gente que volvía del trabajo, y me miré a mí mismo. “Mi aspecto no difiere del de aquellos niños”, pensé. “Después de todo, yo también soy un niño, pero… Me siento tan cansado y tan frustrado como aquella gente trabajadora”. Y de repente comprendí que, siendo niño, debería estar jugando como los que estaban en la esquina, y no trabajando duro, tomando el lugar de mis padres, que holgazaneaban sentados en el cordón de la vereda. “Yo no debería estar trabajando tan duro… Para eso falta mucho…” Y triste, pensé: “Aún no he llegado a mi futuro…” Seguí caminando.\nAcerca de la autora: Arantza Ruiz de Mendarozqueta\nAutor Arantza Ruiz de Mendarozqueta\nVocación religiosa – Raquel Barbieri\nEl hermano Pepe había entrado a la orden cuando era aún un adolescente, casi un púber que espantado de lo que eran sus padres, vio un salvoconducto hacia la libertad dentro del claustro. No tuvo mucho que pensar; no tenía tiempo para seguir pensando dentro de la pocilga en donde transcurría imaginando cómo sería tener unos padres cariñosos y una comida preparada con esmero.\nLo peor de todo es que nadie en su casa objetó su elección. Su padre, en la embriaguez acostumbrada, se arrastraba babeando hacia la botella de turno. La veía turbia, y entonces olfateaba haciendo el mismo ruido del perro anhelante antes de hincar las fauces en la presa. Creo que ni se enteró qué pretendía el hijo. Y la madre, harta de soportar al borracho perdido que vomitaba una vida de fracasos, se iba cada tarde, previo acicalamiento precario, a encontrarse con algún tipo que no emanara alcohol. Mientras no fuera alcohólico, el estómago le daba para cualquiera que le hiciera olvidar su vida. Y en esa casa sucia, llena de hedores rancios y sin música; en ese agujero parecido a una caja de zapatos berreta, nacía la idea de Pepe… del hermano Pepe que se unió a los benedictinos por desesperación y terminó siendo el abad principal cincuenta años más tarde.\nLa autora: Raquel Barbieri\nSala de espera - Héctor Ranea & Sergio Gaut vel Hartman\n—Disculpe que la moleste, pero esa señora que acaba de pasar llegó bastante después que yo.\nLa secretaria miró el monitor.\n—Es la señora de la B, señor. Usted, Zapiola, está último.\n—Pero me dieron turno; yo pensé que…\n—Acá se atiende por orden alfabético. No se preocupe, la doctora pronto lo atenderá a usted. Sólo faltan tres.\nEn efecto, Zapiola observó que en el tiempo que tardó en este diálogo, la paciente B salió con evidentes signos de haber sido atendida por la doctora, así que volvió a su asiento, mientras pasaba uno de la M. Pero pronto se hizo evidente que con este la duración sería mucho mayor. Miró las paredes y vio la gran lista de doctores que atendían ese día y tomó una decisión. Se levantó y volvió con la secretaria.\n—¿Y no podrían atenderme ninguno de esos doctores? Estoy un poco retrasado.\n—Es que son veganos.\n—¡Ah! —dijo Zapiola y volvió a su asiento. Pero cuando había dado tres pasos, volvió sobre la secretaria—. ¿Usted se refiere a que son veganos del planeta Úpsilon, Vega?\n—No, señor. Son vegetarianos puros. Ni siquiera ahuyentan animales de tanto respeto que tienen por ellos.\n—Pero entonces a mí no me importa. Es más: ¡soy vegano! Me convierto en ultra-vegano. Hágame el favor y que me atiendan, que se me hace tarde.\n—No creo que su caso deba ser atendido por un vegano, pero si insiste; déjeme controlar todo. A propósito: ¿su obra social le paga atención por veganos?\n—Nunca supe que hubiera discriminación al respecto —dijo Zapiola—. Déjeme controlar. —Tomó el comunicador y verificó que no tenía restricción alguna y le comentó a la secretaria el consentimiento de la obra social. Ella sonrió y a él se le vino un repentino enamoramiento que casi no escuchó lo que dijo ella:\n—Déme unos instantes y lo llamo.\n—Todas las veces que quieras. ¡Oh! Perdón, que quiera.\nLa secretaria bajó la vista ruborizada con una media sonrisa que se insinuaba en su rostro joven.\nZapiola no quería volver, pero tampoco convertirse en un cargoso, así que dio unas vueltas hasta que lo llamaron.\n—Al consultorio 314 —dijo la secretaria.\nZapiola subió al tercer piso. La puerta del consultorio estaba abierta. Al asomarse vio al doctor Drúcula, porque ese debía ser el nombre del facultativo, según rezaba el aparatoso cartel con la bienvenida.\n—En realidad, no lo esperaba —dijo el doctor, que debía pesar unos ciento ochenta kilos como mínimo y a quien seguramente lo habían entrado por la ventana—. Ya me ve; estaba comiendo mi tentempié de la media mañana —agregó señalando su plato lleno de ensalada—. ¿Quiere un poco? —El tal tentempié era un conjunto de simulacros de quesos sintéticos sin grasa, manteca vegetal y bebidas hipocalóricas.\nEl desconcierto de Zapiola no le pasó inadvertido. En efecto, vestido con esa capa negra de forro rojo, el atuendo de los doctores, pero con una cantidad de tela factible de tapizar un museo de cera o por lo menos convertirse en telón de un teatro de regular tamaño, no parecía ser el tipo de doctor que andaba buscando, sobre todo por su condición de vegano incondicional.\n—No estoy seguro —dijo Zapiola— de estar bien encaminado.\n—Sí. Lo sé. Usted piensa que mi condición no se condice con mi profesión. Lamentablemente, así lo piensan algunos en el sindicato y quieren expulsarme.\nEl doctor Drúcula se emocionó, empezó con un leve sollozo pero finalmente lloró sin frenos, cosa que prácticamente espantó a Zapiola, quien ni siquiera había pasado del umbral. Miró para todos lados para escapar sin ser visto, pero la necesidad de que lo atendieran fue mayor. Al entrar comprendió parte de su error. El acceso de llanto del doctor Drúcula fue seguido de una diarrea de magma verduzco que excedía los límites de sus pantalones de raso negro.\n—¡Qué asco! —atinó a decir Zapiola.\n—Efectivamente. Tengo estas diarreas con bastante frecuencia.\n—¡Voy a quejarme al sindicato! —El paciente sólo deseaba huir de aquel lugar.\n—¡No! ¡Por lo que más quiera! Me dejarían morir de hambre. Necesito mis ensaladas de rúcula, de lechuga, mis sopas de arvejas.\n—Pero por lo visto —dijo no sin sorna Zapiola— esa sopita no le sienta bien, doctor.\n—Mire —dijo Drúcula sacando una nota del primer cajón de su escritorio—, acá tengo el nombramiento, firmado por el mismísimo Bela Lugosi.\n—El mismo que ahora lo quiere expulsar, presumo.\n—Ustedes los humanos siempre tan sarcásticos. Pero al final, por una razón u otra, caen a que les hagan una sangría con expectativas de lograr la eternidad. Vea Zapiola —dijo mirando el monitor— la vida es una tómbola. Yo le puedo sacar esa sangre y usted por sorteo o licitación ganar la eternidad y convertirse en uno de nosotros.\n—Por lo que más quiera, no en uno de ustedes: ¡veganos asquerosos!\nDrúcula rió de buena gana. El aliento a albahaca llenó el consultorio provocándole arcadas a Zapiola.\n—¿Usted creyó que lo atenderíamos con el lujo de las propagandas? —Miró de nuevo su monitor—. ¿No leyó hasta qué nivel de vampirismo puede llegar con lo que paga su obra social? ¡Tiene ambiciones, m’hijito!\nZapiola se sintió desnudo y asqueado por esa visión de magmas verdes, aroma a albahaca y pilas de rúcula a medio masticar que llenaban ese consultorio infecto—. Mire don Zapiola —agregó el doctor Drúcula—, lo mejor que puede hacer es dejarse por mí o irse a vivir con los werewolves. Ésos les podrán devolver las esperanzas de eternidad que lo carcomen.\nZapiola miró al patético Drúcula. Suspiró imperceptiblemente y se desnudó el cuello, mientras caminaba hacia el galeno que lo esperaba con su teatral capa de fondo rojo con una punta en cada mano; parecía la entrada al infierno. Ya vería cómo los convencía a los werewolves a que lo aceptaran a pesar de la sangre verde y de estar enamorado de una secretaria más que humana.\nExperiencia gourmet – Héctor Ranea\nSe despertó sobresaltado, como viniendo de una pesadilla. Hizo memoria, soñó, efectivamente, que moría de hambre y, en realidad, estaba desesperado de hambre. Trató de abrir el ataúd para salir y le costó mover la tapa, sin contar que moverse en ese estrecho espacio le resultaba siempre bastante incómodo.\nTenía que comer urgente. Sangre, claro.\nPor suerte, esta vez la cripta la había ubicado cerca del banco de sangre así que no tendría demasiados problemas, pero al salir notó que las cosas habían cambiado y que, horror de los horrores, no había banco de sangre. Dio varias vueltas pero finalmente entró en la sección hematología. Pidió sangre de manera tan perentoria que el enfermero se la trajo, pensando que sería para mirarla.\nEl vampiro tomó la exigua bolsa de plástico y miró interrogativamente al joven.\n—¿Esto es sangre?\n—En realidad, concentrado de glóbulos rojos, Don.\n—¿Qué quiere decirme con eso?\n—¿Con Don? No sé… se suele…\n—NO; con concentrado de glóbulos. ¿Como el concentrado de tomates?\n—No precisamente, pero sí que se mezclan varios donantes.\n—¡Y yo que creía haberlo visto todo! ¿Y qué pasó con el querido plasma?\n—Y… qué sé yo, Don. Lo usan para otra cosa.\n—¿Y esto cuánto cuesta? —dijo sin disimular el asco.\n—Bueno… no está en venta… es para pacientes de emergencias, ¿vio?\n—¿Y yo que soy?\n—Este… eso lo tiene que determinar un médico, un doctor.\n—Soy doctor. Doctor en lo que quiera. De Maguncia traigo doctorados en Leyes, en Geología, en Física de Cuerpos Sólidos. De Praga soy doctor en Letras, en Gramática sefaradí, en Urbanística, en Tratamiento de Ruinas. Soy Doctor en Medicina de Harvard, de Connecticut y de Madrid, sin contar Göthesbug y Moscú. Soy Doctor en Artes plásticas de Samarkanda, de Roma, de Nápoles… ¡Vamos, soy Doctor del mundo! —el vampiro, en su vehemencia, había tomado color casi verde.\n—Pero tiene que ser un Doctor acreditado en este Hospital, Don…\n—¡Basta! ¡Dejémonos de sandeces! Tráigame cuatro de estas bolsas… mejor cinco.\n—¿Cinco! Son como para dos pacientes.\n—Son para mí, envuélvalas así nomás. No necesito papel de regalo.\n—¿Para usted? —el empleado ya estaba notando el color verdoso del interlocutor y lo dijo con tono preocupado.\nLa postura de Drácula no daba lugar a equívocos. El enfermero fue al banco y volvió con las cinco bolsas. El Conde las tomó y se fue.\nEn la paz de la plaza, esa noche se dedicó a la bebida. Pero al hincar los dientes acanalados, la primera succión le produjo mareo por la cantidad de oxígeno, pero para peor le taponó los canales, por lo que tuvo que beberse la sangre lamiendo la bolsa, como un perro.\nHumillado, le abrió con los dientes un tajo y se la terminó de beber a la primera bolsa casi sin saborearla. Y pensó: “¡Ah, los tiempos en que el plasma daba el sabor a la sangre!” —y prosiguió: “¡Ese sabor a chistorra de primera que caracterizaba al grupo A Rh: negativo! ¡Y esos tonos de chorizo que daba el 0 positivo! ¡Todo perdido! ¡Qué dolor!” Mientras esto cavilaba, bebía la tercera bolsa a la que había arrancado sus tres mangueras.\nUn pensamiento le dio de lleno en la cabeza, mientras eso hacía. Estaba sorbiendo sangre de demasiadas personas. Se incorporó dejando salpicar dos gotas que mancharon su capote negro con tono escarlata oscuro. “¡Caramba! Estoy conteniendo tanta gente que esta noche puedo tener sus sueños o pesadillas. Me puedo indigestar de sus pensamientos, porque además es gente que quiere hacer el bien, no como mis víctimas que intentan salvarse de mi mordida”.\nFue al bar de la esquina, pidió dos botellas de coñac que usaría para diluir la sangre. El mozo a esa hora ya casi sin clientes, no podía creer que vinieran con semejante pedido pero era mejor acceder. El patrón lo hubiera hecho. Eligió dos botellas cerradas y se las llevó al vampiro. Al dejarlas sobre la mesa, le preguntó:\n—¿Las va a tomar solo?\n—No necesito compañía, a menos que se ofrezca voluntario para darme sangre.\nEl mozo se rió de la ocurrencia y se fue. Pero al verlo beber le entró un sudor frío a correr por la espalda. El bebedor estaba completamente loco. Nadie bebía así.\nDrácula terminó las dos botellas y a los gritos le pidió dos de cachaça. El mozo se las estaba llegando cuando lo escucha canturrear:\n—No me queda más vino / no me gusta el alcohol / no tengo más tu sangre / amada mía / no me dejes así.\nY dijo para sí: “Mal cantor el quía, pero mejor le llevo la cachaça, no vaya a ser que me saque la sangre. Lo veo mal; está por caerse.\nDrácula bebió el aguardiente de un trago y comenzó a descontrolarse morfológicamente. De pronto, una urgencia de volar lo convirtió en murciélago ante los ojos espantados del mozo, quien se escondió tras la barra, pero el Conde se contuvo hipando. Se acercó al mozo, le pagó y se fue.\n—Con esto le di una lección a los que donaron la sangre —dijo al mozo que no entendió palabra porque lo dijo en dialecto rumano del oeste.\nSe internó en la noche, a veces murciélago, a veces ángel negro, a veces él, a veces una escoba voladora. Incontrolado por sus múltiples poderes bajo la sujeción de los donantes, el Conde había perdido el papelito donde había anotado la dirección de la cripta.\nA la mañana siguiente, encontraron bolsas de transfusión a medio llenar, un par de botellas de cachaça barata, los restos de una tela negra manchada de escarlata y de un cordón de zapato muy antiguo.\nEl vecino que lo encontró en el rellano de su tienda, aseguró que cuando él llegó, había voces que salían de las bolsas, pero después nadie escuchó más nada. Al vecino lo internaron en un psiquiátrico. Se recupera bien.\n—Un par de transfusiones y quedará como nuevo —dicen los médicos satisfechos.\nBiografia prometida - Mario César Lamique\n—En tu biografía lo voy a poner —dije.\n—¿Vas escribir mi biografía?... siempre quise conocer quién lo iba a hacer —dijo ella.\nCada uno con su cuerpo a cuestas, después del cumpleaños las acompañé a tomar un taxi; una vez perdió algo en uno y lo intenta recuperar.\nEl viento enrojecía los rostros de ella y de su amiga; sabe que no salió del todo abrigada pero le gusta la ropa que se puso... ¡taxi! (acompaño el gesto con el grito), les digo adiós, que lleguen bien, pero no les digo que me siento solo.\nEstá en un tren —movimiento continuo— confiado en que lo llevará a algún lugar. En medio de personas que están a punto de bajar, recuerda cada una de sus palabras y espera estar a fuera para escribir que una tarde, hace tiempo, le pareció ver su futuro y se escapó hacia él; escribir que por esperar se olvidó de tomar decisiones, escribir que ayer se miró al espejo y al no reconocerse, se saludó.\nAbajo también es noche, y hace más frío. Abro la puerta del ascensor y mi amiga abre la puerta de la calle, con el paso apurado, la mano tratando de cerrar bien el tapado y ruidos de tacos en una noche sin ruidos.\nEn el cumpleaños, uno de los invitados contó un secreto, pero nadie se dio cuenta; en el cumpleaños de su amiga le prometí escribir su biografía, y aquí estoy.\n“También estamos locos, pero la nuestra es una locura más barroca "(sic).\nSe contaron historias de otros cumpleaños, de las mismas tortas y abuelas que las saben hacer; se contó que hubo quién regaló una caja, hermosa dijeron, totalmente vacía, y esa caja sin ser abierta fue regalada a otra persona que sin abrirla, también la regaló, esa persona a otra, y esa a otra, hasta que se perdió el rastro, lo cual no hace circular la historia de la caja, hermosa, dijeron, completamente vacía, que nadie abrió, hasta lo que se pudo saber.\nElla regaló bombones, porque es lo que le hubiese gustado recibir de ser su cumpleaños.\nPaso acelerado para dejar antes de caminar, mano que se extiende; los taxis llegan cuando no tienen que llegar, o no lo hacen nunca. Pero no les dije nada sobre la soledad.\n" Y después....\nla noche enorme en el cristal\ny mi deseo de lucha.\nSiguieron contando anécdotas de otros cumpleaños, contaron que alguien —nadie quiso decir quién— escribió una historia y la regaló en un cumpleaños y la persona que la recibió le cambió el final y la volvió a regalar, esta vez a una amiga que le sacó varios diálogos y le agregó un personaje que se enamora de una fotografía, después de hacer estos arreglos se la regaló a un amigo que le puso recuerdos propios e investigaciones históricas para luego volverla a regalar a otra persona —nadie quiso decir a quién— que haciendo sólo cambios de fechas y nombres, escribió su autobiografía.\n"¿Cuánto hace que nací?, es solamente un detalle, no lo pongas".\nNo me dijo en que barrio vive, lo único que sé es que su casa está enfrente de una plaza, a dos cuadras de una estación de tren y a media cuadra de una panadería.\nSalgo del tren —movimiento continuo— sol de frente en la cara, como dato estadístico recuerdo su forma agazapada de estar sentada, como dato relevante anoto que algún día piensa comprender a su madre, y dejar de recordar.\n" Que escribas mi biografía no quiere decir que sepas quién soy" (sic).\n¿Qué significa apócrifo? – Sergio Gaut vel Hartman\nUna mujer cuyo hermano había muerto se aproximó a Jesús y se postró ante él.\n—Hijo de David, ten piedad de mí —dijo. Los discípulos se enojaron por la osadía de la mujer y reprobaron su actitud. Pero Jesús los contempló con el ceño fruncido y tomándola del brazo se fue con ella al jardín donde estaba la tumba. Ambos permanecieron de pie ante el sepulcro. Jesús miraba atentamente la piedra, como si se propusiera taladrarla con el fuego que emitían sus ojos. La mujer observaba alternativamente la tumba y al rabí, sin comprender demasiado lo que estaba ocurriendo. Transcurrieron unos minutos y de pronto se oyó un grito aterrador desde la tumba. Jesús dio dos pasos, acercándose a la piedra que cerraba la tumba, la hizo rodar a un costado y entró a la cámara donde estaba el joven. A continuación extendió su brazo, le tomó la mano y lo levantó. El joven, tras mirar atentamente a Jesús, se enamoró de él y le suplicó que le permitiera quedarse a su lado. Jesús asintió y salieron de la tumba, ante la mirada atónita de la hermana del resucitado y fueron a la casa del joven, que era muy rico. Al cabo de seis días durante los cuales nadie supo nada de ellos, Jesús dio una orden a sus discípulos para que vistiesen al joven sólo con un lienzo de lino. Estuvo con él toda la noche para completar la enseñanza de los misterios del Reino de Dios. Luego el Maestro se marchó del otro lado del Jordán y no volvieron a verse nunca más.\nEl viaje - Nicolás Llanquihuen\nEn el libro viejo, ese donde robé tantas historias, aquellas primeras aventuras donde me imaginé cazando pájaros de tres alas, robustos y con aguijones venenosos, ahí quedó la mejor historia para contar. Mientras la escribía, estaba esa chica rubia que se sentaba con la guitarra y cantaba algunas canciones al estilo Celeste Carballo y fumaba como loca. Me acuerdo de eso, los mates en el living, luego el vino a temperatura. Luego la cama. O aquellos capítulos que empecé a pensar en el vagón sucio, lleno de tierra que nos trasladaba al pulmón del mundo, a la belleza sobrenatural en plena naturaleza, la manifestación viva y no evangelizada afortunadamente del paraíso, donde San Antonio parecía esa ciudad dispersa, perdida entre siglo y siglo, con gente que camina entre el polvo y la nada.\nCon razón refulge el viento, llevándose las cosas para la periferia (¿no era todo periferia?) del conglomerado atado entre dos tiempos, como una suerte de linchamiento inconcluso o frustrado.\nDejó un rastro, sí. Pero cuarenta y cinco minutos son tiempo suficiente para limpiar las fosas de tanta mugre sin siglos. Algunos pibes juegan a la pelota, el sol se cae de a poco, y asimila todo lo que circunda su luz poderosa, y la víspera de la noche se torna impaciente.\nEl cementerio de hierro perdura, le gana a ese tiempo invisible y obsecuente a dos siglos, señal de la ciudad perdida, inmaculada. La estación del paraje de Comallo ya eran sus pies de barro, humo, estufa y chimenea. Pilcaniyeu, las piernas desinhibidas, el camino a Bariloche, esa amante cruel que se fue con otro, que se dejó tentar por el bolsillo del empresario, que nos abandonó, y donde el tren pierde ganas, se queda, se inmuta, y yace petrificado frente al lago.\nTe digo que escribía donde podía, que lo hacía en los baños del tren, en ese comedor que se volvía la fiesta del vino, del porro y la música comunitaria mientras la noche se perdía por Valcheta y nosotros nos perdíamos en plena Línea Sur con Sabina, con los Beatles, con Silvio. Ahí escribía mis frases que después compartía con cualquier porteña de esas que aparecían siempre entre los vagones.\n—¿Vos también vas para El Bolsón?, mirá qué bien.\n—Sí, pero verás que si los movimientos pendulares del tren coordinaran con la música loca que percibo, todo sería perfecto. Sin compás, el viento sólo silba.\n—Che, ¿tomamos unos mates antes de Pilcaniyeu?\n—¿Y qué pensás del pulmón patagónico, ese que se alimenta de tierra y piquillín? Ahora parece una especie de bolsa de gérmenes, como un órgano fundido, incómodo, viejo y desgastado.\n—Como este tren lleno de mugre.\n—Como este tren que no es la usina de sueños.\n—Encima con canciones sin compás.\n—Pará (encima con canciones sin compás).\n—Sí, y el trajín patológico del que vos hablás está todavía ajeno a las miserias del suelo, abandonado a su suerte.\n—¡Bendita tierra!. Con tu polvareda y tu asma, te respiro con flagelo.\n—¡Ja! ¡La tierra de los gérmenes y los sueños! ¡Y yo me siento la fiebre misma!\nSobre el autor: Nicolás Llanquihuen\nAutor Nicolás Llanquihuen\nIQ - Claudio G. del Castillo\nEl doctor Asimov miraba perplejo a su interlocutor. Se resistía a creer que el maletero del aeropuerto al que acababa de llegar tuviese un coeficiente intelectual superior al suyo.\n“Pero si este hombre no debe de tener el noveno grado vencido, y yo he publicado miles de páginas que abarcan todas las ramas de la ciencia. ¡Y escribí la Saga de la Fundación, qué diantres!”\nSin embargo, en la discusión que habían sostenido referente a la propina, el otro lo había apabullado con sus respuestas agudas y unas observaciones poco menos que geniales.\n“Es imposible, a menos que se trate de… un robot.”\nA Asimov se le ocurrió una idea, digna de su estratosférico IQ. Por primera vez leyó el nombre de su “enemigo” en la credencial que portaba y le dijo:\n–Mi estimado John, le agradecería que me acompañara hasta ese escáner de rayos X.\n–¿Puedo saber para qué? –preguntó John.\n–Verá, es que soy antropólogo, y querría comparar mi informe cráneo con el suyo. ¿Le han dicho que tiene un bello hueso frontal?\n–Imagino que ahora sí tendré mi propina.\n–Y más, mucho más. Tenga, un adelanto.\nEl rostro del maletero reflejaba incomodidad, pero aceptó.\nY el escáner reveló que era dueño de un cerebro positrónico de lujo. El doctor Asimov, quiero decir.\n7 12 27 31 32 44 - Daniel Sánchez Bonet\nAutor Daniel Sánchez Bonet\nAgencia matrimonial – Héctor Ranea\nLlegó con cierta esperanza, pero al ver el nombre del gerente estuvo a punto de recular: Dr. Ácula, rezaba el transparente en el vidrio. No le gustó, tal vez por alguna asociación que no alcanzaba a identificar. Entró y encontró un hombre pálido besando en el cuello a una mujer en éxtasis.\n—En unos minutos estoy con usted —le dijo el tipo, sacándole la boca del cuello a la paciente.\nElla no entendía qué podía hacer un beso en el cuello para resolver sus problemas matrimoniales y sólo se quedó para ver la expresión de placer que la mujer besada estaba experimentando. Por lo que había leído, casi se podría decir que estaba teniendo un orgasmo, pero “eso es imposible en una oficina”, se reaseguró.\n—No entiendo cómo un tratamiento físico puede ayudar a mi matrimonio, señor Ácula —dijo la joven después de haberle explicado someramente su caso y que la otra hubiera abandonado el lugar tomándose el cuello y aún sacudiéndose levemente el placer.\n—¡Mi querida señora! A veces los problemas en la pareja tienen solución por el lado de la psicología, otras, por el costado de las ciencias médicas. En su caso, aún sin conocerlo detalladamente, me atrevo a decirle que el segundo es el caso. Usted experimentará algo que querrá transmitirle a su marido y él querrá quedarse con usted para siempre una vez que lo haya probado.\n—Bien; si usted lo dice, Doctor —y, pensando en la otra, se colocó en posición sacándose la bufanda. Ácula se acercó temblando de placer anticipado. Con tantos problemas matrimoniales de estos mortales, tenía un éxito clamoroso y pingües beneficios sanguinarios.\nLa tercera guerra mundial - Víctor Lorenzo Cinca\nAl fin, el secreto ocultado con mayor recelo por el gobierno se filtra en la prensa y se convierte en noticia. En la única noticia posible. Los titulares de las portadas de los diarios de todo el mundo, en edición especial de tarde, son fríamente aterradores. Un meteorito chocará inevitablemente contra la tierra. Inevitablemente.\nAsí pues, no hay salvación. El impacto está previsto dieciocho días más tarde, a las tres y media de la madrugada, hora internacional. El planeta entero, conocedor de su destino por primera vez en la historia y apremiado por la prisa, se dispone a saciar impunemente ―la justicia es demasiado lenta, ya se sabe― sus más bajos instintos. El caos se apodera de las calles: se cometen violaciones, robos, agresiones... el pillaje, el vandalismo y el desenfreno reinan en la ciudad, y las autoridades no pueden controlar la situación, en parte porque la policía y el ejército están involucrados en la mayoría de esos actos criminales.\nCuatro días después, se filtra otra noticia en la prensa. Más sorprendente que la primera, si cabe. Se ha descubierto un trasbordador espacial, proyecto militar de la NASA de alto secreto, con capacidad para mil personas, preparado para realizar un viaje hacia la estación espacial MIS-2, o sea, el único lugar a salvo de la catástrofe. Los países, desbordados por la situación e incapaces de racionalizar el problema, se aferran a ello como a un clavo ardiendo y se organizan militarmente para conseguir esas mil plazas. Ese día da inicio la tercera guerra mundial, la única confrontación bélica con fecha de caducidad, con día y hora límites, pues al mundo tan sólo le quedan dos semanas. Resurge de nuevo el patriotismo y las oficinas nacionales de alistamiento no dan abasto. Se trata, únicamente, de exterminar a todos los demás, y después ya se verá, se supone que a exterminarse entre ellos, entre los vencedores, hasta que sólo queden mil.\nAl cabo de doce días, a tan sólo dos del impacto, el trasbordador espacial despega de la base y se eleva dejando tras de sí un mundo desolado, totalmente arrasado, aniquilado en poco más de diez días, sin rastro de vida. Lamentablemente, y pese a todos los esfuerzos, en el interior de la nave han quedado todavía algunos asientos vacíos, algunas plazas desocupadas.\nLas lunas perdidas – Héctor Ranea\n—Ciertamente. Se sufre con cosas así. Claro que sí.\nEl que hablaba era mi profesor dilecto. En cierto sentido, sus clases tenían un dejo de nostalgia, pero en este tema se ponía realmente triste, a pesar de todo el andamiaje teórico que desplegaba en el desarrollo de las soluciones a las ecuaciones más aproximadas para describir el fenómeno central en sus conferencias: las lunas perdidas.\nSe llamaba Oram Fastijeyan y enseñaba dinámica de cuerpos errabundos. Y sus investigaciones se relacionaban con el tema de las lunas desaparecidas, porque él sostenía que estas eran objetos que vagaban por el espacio, se instalaban un tiempo en un planeta, pero en órbitas inestables, de modo que, en un lapso finito, podrían escapar de nuevo.\nAl profesor le había tocado vivir una infancia, allá en su planeta, en la que varias lunas de ese tipo se instalaron casi simultáneamente siguiendo esa dinámica. Creció con tantas lunas que el cielo casi parecía sin estrellas. Y comenzó la Universidad con ellas como mudos testigos, dirían los poetas.\nUn día, parece, se enamoró de una aspirante a astronauta que fue en viaje de honor a todas esas lunas, con tal mala suerte que cuando estaba en la luna Estigia, la nave se averió y durante la reparación la inestabilidad separó definitivamente a ese luna del planeta. Mi profesor perdió a su amada, el planeta a su luna.\nUrgente, el entonces joven Oram fue destinado a la nave de rescate, que llegó hasta acá sin haber jamás podido encontrar a su amada, a su Luna.\nPor eso, mientras desarrolla sus ecuaciones, sus estudios de inestabilidad, su cálculo de evolución de objetos errabundos, el profesor Fastijeyan, llora.\nNavaja de Ockham - Cristian Mitelman\nNo imaginan que el hombre muerto en la habitación contigua vio mi rostro en el momento en que la navaja le incordiaba el pecho. La explicación es compleja y se revierte al pasado: lo frecuenté en la juventud, seguí sus andanzas, conocí ciertos secretos; sé que traicionó vilmente a una mujer. Yo amaba a esa mujer.\nFrente a la iniquidad del mundo, me hice sacerdote. El destino volvió a presentármelo en este convento.\nUna pelea que tuvo con un fraile fue la ocasión que esperé durante años. Esa noche toqué la puerta de su claustro; no vio en mí al enemigo de horas atrás. Dejó que entrara. Minutos después, lo maté con obscena impunidad.\nAl otro día comenzaron las indagaciones. Comprendí que más de un monje (por causas diversas) deseaba hacer lo que yo hice. Dejé escapar una teoría que satisfizo los ánimos: la explicación más simple siempre es la más adecuada. Me creyeron. Todos tenían motivos para desear esas palabras.\nEl monje que el día anterior había mantenido la discusión con mi velado enemigo fue llevado por la soldadesca. No sé qué será de él. Acaso lo cuelguen en uno de los nogales que convergen en la gran vía del Norte.\nAhora debo seguir ahondando la teoría de la sencillez. Comienzo a derribar siglos de escolástica y silogismo. Acaso de este modo surjan siempre las ideas.\nMelancolía - Rafael Blanco Vázquez\n—¿Tiene algún libro de James M. Cain?\n—Caballero, esto es una zapatería.\n—¿Y eso le impide tener libros de James M. Cain?\n—Caballero, no tengo tiempo.\n—¿Se está usted muriendo?\n—Tiene mala cara.\n—Hace mucho calor en esta tienda.\n—Salgamos afuera y fumemos un cigarrillo.\n—Está bien. ¿Cómo se llama usted?\n—Yo me llamo Dominga.\n—¿Me regala un cigarrillo, Dominga?\n—Qué lindo es fumar. Lástima que haya tenido que dejarlo, pero últimamente me sentaba realmente mal.\n—¿Y por qué fuma ahora?\n—La vi a usted y me entraron unas ganas súbitas, irreprimibles.\n—Es lo más bonito que me han dicho nunca.\n—Puedo decirle cosas aún más bonitas.\n—¿Quién es usted, ser misterioso?\n—José Mauricio Bermejo, agente de seguros, para servirla a usted. Los lunes ceno con unos amigos maricones, luego charlamos y tomamos caipiroskas, los martes voy a mi bar favorito, los miércoles juego al fútbol con unos amigos machotes, luego cenamos y bebemos whisky, los jueves vuelvo a mi bar favorito, los viernes suelo practicar sexo con alguna noviecita, a veces también los domingos, para aplacar la melancolía, y los sábados me aburro mortalmente. Hábleme de usted.\n—Dominga Lavandeira, dependienta en una tienda de zapatos, antigua camarera, para aplacarlo a usted. Los lunes escucho cantautores, los martes pop británico, los miércoles voy al gimnasio, los jueves salgo con mis amigas, los viernes dejo que el azar decida por mí y los fines de semana escucho flamenco-jazz.\n—Na te debo.\n—Na te pío.\n—Me voy de tu vera, orvíame ya.\n—Que he pagao con oro tus carnes morenas.\n—No maldigas, paya, que estamos en paz.\n—Canta usté muy bien.\n—La vida es tediosa, Dominga. Nietzsche decía que la madre del desenfreno no es la alegría sino la ausencia de alegría. Y sin embargo yo tengo ganas de todo menos de desenfreno. Me encantaría follármela a usted y que me pidiera perdón justo al llegar al orgasmo. “Perdón, José Mauricio”. Yo la acariciaría y la besaría y dejaría mi orgasmo para más tarde. Y usted me pediría perdón por haberme pedido perdón.\n—Es verdad que eso no es desenfreno.\n—Ni de lejos.\n—Pero cumple la misma función: aplacar momentáneamente la melancolía. Somos dos seres melancólicos, José Mauricio.\n—¿Me acaba usted de besar?\n—Perdón, José Mauricio.\nManos, las de ella, las de él - Flor Marina Yánez\nSupo que era Él desde el primer día en que sus ojos se cruzaron. Ella jugaba a la rayuela en plena calle y él la atrapó antes de que el traspié que provocaron sus ojos negros se convirtiese en sangre y mugre. Lo amó con fidelidad y en silencio cuando la pubertad abrió los botones de sus senos. Sufrió su indiferencia, padeció la distancia que la separaba de su cuerpo y día tras día tejió la red con la que poco a poco lo aproximaría a su lecho. Lo conoció íntimamente en la soledad de sus ardores insomnes, impregnó de su olor cada el pensamiento, recorrió una y mil veces en la soledad de su cuarto, el túnel que separaba a sus manos, las de él, del fruto del placer anhelado. La noche de bodas no fue entonces sino la continuación de las fantasías que la habían convertido en mujer. Él, que poco entendía de asuntos metafísicos, se apartó con brusquedad del lecho maldiciendo aquellas manos invisibles, que le habían robado la inocencia a su pequeña y le dejaban a cambio esa mujer usada y mentirosa que estaba a punto de dejar\nAutor Flor Marina Yáñez\nEpitafio - José A. García González\nEn mi pasión desmedida por recorrer cementerios, para admirar su arquitectura, para fotografiar la innumerable sucesión de lápidas en ascenso hacia la colina, he encontrado muchas cosas. Algunas sorprendentes e inauditas, otras sumamente desagradables, y hasta indignas para los mismos muertos. Mi peregrinar por los camposantos comenzó el día que agoté la bibliografía sobre el tema y noté que, a pesar de todo cuanto se había escrito sobre la muerte, los muertos, su destino y la transmigración de las almas, se sabe realmente muy poco acerca de lo esencial del tema. Nunca nadie escribió sobre los motivos para morir. Soy conciente que esto llamará la atención de muchos, pero creo fervientemente que si el hombre muere no lo hace porque ese sea su destino final, el regalo de Ilúvatar, ni el don del más allá. Al contrario. Si el hombre muere es por su propia decisión. La misma puede ser culpa del fastidio, cansancio, aburrimiento, enfermedad, ignorancia, religión (casi todos sinónimos de ésta última, lo sé). Pero no está escrito en el destino de la especie el que la vida deba, irremediablemente, poseer un punto final. Y la respuesta a ese motivo oculto de por qué deciden los hombres morir, no tengo dudas al respecto, se encuentra en los epitafios de sus tumbas. Pero no en cualquier epitafio, no, por supuesto que no. Hay que saber decodificar esos mensajes cifrados que poco tienen de azar, de humor y de frase hecha, aunque así quieran disimularlo. Es casi un arte extinto el de los epitafios, que la frivolidad de los jardines de paz, el mármol en desuso por su alto precio, y las placas de bronce que no son de bronce, han perjudicado enormemente. Los pocos cultores de éste arte que aún persisten, saben que el epitafio es el último gesto de su personalidad; la demostración de que han sido ellos y no cualquier otro quien ha caminado sus pasos, disfrutado de sus placeres y vivido su vida. Pero pocos lo saben, o lo creen así. Y esas lápidas y tumbas cada vez más despojadas facilitan mi labor de búsqueda. El último milenio se conforma con el nombre y un par de fechas, nada más. En los entierros del pasado se encuentran las verdaderas fuentes de la sabiduría. Una de las cuales creo haber descubierto el día que penetré por última vez en el olvidado rincón del oeste del cementerio del monte y, entre pantanos y malezas, encontré el panteón de los pensadores de antaño. Una ruina que en las antiguas guías de viajes solía cambiar de ubicación siguiendo las modas veraniegas, pero que, era sabido, se hallaría en un sitio puntual. Lamentablemente, de todas las lápidas allí reunidas, sólo unas pocas eran legibles. Y de esas, algunas estaban escritas en caracteres incomprensibles, o en otro idioma. Sólo una lo estaba en español, labrada en una roca con grandes caracteres romanos como los de antaño. En ella encontré la clave de todo. Esas simples palabras le dieron un nuevo sentido a mi existencia. Porque si alguien puede decir de sí mismo que Amaba tanto soñar que un día ya no quiso despertar, ¿qué nos queda para nosotros más que abandonar nuestras cadenas y pesares para correr, con desesperación o no, en pos de algo que soñar con tanta dedicación? ¿Qué nos queda?\nTomado del blog: Proyecto Azúcar\nAutor José A. García González\nLa noche de un personaje - Mario César Lamique\nHace quince minutos que la estoy mirando, podría decir también que hace media hora o tres cuartos de hora o una hora o media vida, nunca calculo bien el tiempo mientras miro. La duración de una mirada no se mide con un reloj.\nComienzo a pensar en las miradas de las demás personas que están en el lugar, me pregunto si se fijarán en mí y si por mi manera de mirar se habrán dado cuenta de que soy un personaje, sólo un personaje de ficción que mira de forma obcecada a la mujer de la otra mesa que insiste en permanecer de espaldas.\nLa mesera no deja de sonreírme mientras le pido un cortado, tengo ganas de preguntarle si por un chiste que le contaron esta tarde y recién ahora lo entendió o es parte de su contrato el mostrar sus dientes a la clientela.\nCuando la miro el tiempo va hacia otro lado, se escapa, se retoba, se cierra atrás como equipo que quiere cuidar el resultado.\nVuelve la mesera con su insoportable sonrisa, quizás le paso algo divertidísimo en el viaje desde la barra hasta aquí.\nHace más de quince minutos que estoy mirándola y sigue de espaldas, bebe minuciosamente y seguro que tiene la mirada perdida como recordando o no pudiendo dejar de hacerlo... es posible que haya venido a olvidar, como yo, no es que piense que se pueda olvidar así no más, en realidad vine a recordar bajo protesta.\nNorma tenía tantas cosas parecidas a mí y yo encantado con esas coincidencias comencé a rechazar todo lo que hacía o decía sin que yo lo compartiera, le dije bien en la cara que era una egoísta, porque no pensaba solamente en mí...En sus ojos había un presagio, que puede descifrar justo cuando se cumplió.\nNorma vivía apurada por llegar —¿a dónde?— tenía mucho miedo a quedarse sola, haciendo todo lo necesario para estarlo, creo que eso fue lo primero que nos unió.\nHace más de media hora que la estoy mirando, veo formarse con su transpiración mares en su cuello; con mis ojos hago fuerza para que se dé vuelta y lo único que consigo es que todos giren sus cabezas y me miren entre sorprendidos y ofuscados mientras ella, ajena, sigue de espaldas y probablemente tratando de olvidar, como yo.\nNorma tenía mucho miedo a quedarse sola aunque ese era su lugar de lucha. En sus ojos había un presagio que se cumplió.\nHace más de tres cuartos de hora que la estoy mirando y aprendí de memoria sus movimientos, que los cumple siguiendo un riguroso ciclo, si la música estuviera más baja podría escuchar el sonido de su respiración.\nEn el esfuerzo por olvidar recuerdo los detalles más nimios que nunca pensé que podía recordar, camperas, gestos, colectivos, caminatas y cada parte de su rostro, surcos, lunares y el recorrido de sus lágrimas cuando repetía situaciones y derrotas como si lo disfrutara.\nHace más de media vida que la estoy mirando y todavía no terminé de inventar su rostro, únicamente la pude imaginar pensando algo terrible y luego ver sus intentos para que eso no suceda en realidad. Miro mi cortado y no tengo ganas de terminarlo, revuelo los miedos que la gobernaban —y seguramente la siguen gobernando— a Norma y no sé la mujer de la otra mesa, que no sé si está dándome la espalda o está de frente a algo que no logro ver...\nEntran dos policías y piden documentos, el "por favor" con el que terminan la frase está dicho con el tono menos amable que escuché en mi vida y en todos los libros de ficción donde trabajé.\nLes doy mi carnet de "Personaje de ficción literaria" lo miran, le dan vuelta y me lo devuelven. Los personajes no somos bien vistos, hoy en el lugar de estar tratando inútilmente de olvidar tendría que estar trabajando en alguna novela, pero no está nada fácil el conseguir trabajo, tengo un proyecto de tener un papel en una obra sobre un jugador de fútbol que fue vendido a los cinco años a Tanzania y llegó a jugar en la selección de ese país, no creo que sea un éxito pero algo es algo, igual yo no me desespero ni mucho menos busco trabajar en el exterior. Un amigo mío acepto participar en un libro de S. King, pobre no sabe que lo espera una muerte segura.\nLa mujer parece no tener documentación encima, los policías le dicen que los tiene que acompañar. Sin pensarlo salto de la silla y golpeo a uno de ellos que tambalea pero no cae, el otro intenta sacar su revólver, me tiro sobre él y lo desarmo, el primero me agarra por atrás del pelo y me apunta en la cabeza. Desde esa posición puedo ver como su compañero se lleva a la mujer de espalda a mí. Me pregunté por qué no me arrestaban, con la ilusión de estar en el mismo patrullero y descubrir el presagio que seguramente escondían esos ojos; "a nadie le importan los personajes" —me contestó.\nPago y la mesera se sigue sonriendo, algunos me dijeron que la vida les sonríe (así como la mesera).\nSalgo y no sólo no olvidé a Norma, ahora sumo recuerdos que acabo de sembrar...\nHace quince minutos que estoy esperando el colectivo, podría decir que media hora o tres cuartos de hora o media vida, nunca calculo bien el tiempo cuando espero.\nLas horas muertas – Sergio Gaut Vel Hartman\nUn año nuevo, flamante, sin estrenar, pensó Gualterio Gaudenci. ¿Quién es Gualterio Gaudenci? Gualterio es un jubilado que durante su vida activa pasó los días hábiles como cajero de una sucursal bancaria suburbana, aburrido como una roca en la cima del Everest, y que una vez retirado descubrió que tenía que inventar algo para matar las horas. Fue por eso y solo por eso que hizo un curso de taxidermista y empezó a embalsamar las horas que mataba. No se consideraba un asesino, porque nunca nadie consideró que matar las horas sea un crimen, y pronto supo que era un excelente taxidermista. Las horas embalsamadas cubrían las repisas, colgaban del techo atadas a hilos de nailon, tapizaban el suelo (especialmente las horas chatas) o dormían en la caja fuerte. ¿Por qué algunas de las horas habían sido ubicadas a resguardo de propios y extraños? Paso a explicar: Gualterio solía tener pesadillas, y las horas de revolverse en la cama, sudar y despertar sobresaltado no podían ser tratadas como horas ordinarias. Por esa razón, el taxidermista había diagramado un régimen especial para embalsamar las horas que morían mientras él dormía, pero luego de rellenarlas con estopa, bagazo y masilla las sacaba de la vista; podía decirse que les temía un poco. Eso ahora no importa demasiado; lo menciono para que conozcan el motivo por el cual no todos los productos de nuestro taxidermista reciben el mismo trato. Algún día les contaré qué ocurrió con una hora que fue embalsamada a pesar de que no había muerto. Pero no ahora.\nUn año nuevo, flamante, sin estrenar, pensó Gualterio, en eso estábamos. Y procedió a sentarse en su sillón favorito, sin hacer nada. Estaría así dos horas, tal vez tres, y cuando ese tiempo transcurriera, tendría otras tantas horas muertas sobre las que podría empezar a trabajar. Aunque no lo crean, Gualterio Gaudenci es un hombre feliz.\nArañas y otras alimañas – Héctor Ranea\n— Sí; es cierto. No hay peor cosa que encontrarse una araña en la habitación. No digo una araña pequeña, de esas que caben en la cabeza de un clavo. Hablo de esas grandes como manos. ¡Sabe qué! Parecen estatuitas de bizcocho, pero cuando uno les acerca algún palo para matarlas, ¡zas! Se escabullen detrás de la almohada y ¡chau! Sólo te queda soñar toda la noche con que viene a morderte. Son así.\n— ¡Por favor! ¡Nada que ver! ¿Quién le dijo eso? Peor, lo que se dice peor, es encontrarse con una araña macho, porque aunque son más chiquitas, como corresponde a los arácnidos, uno hasta puede matarlas, porque las jode que vienen con las hormonas despeinadas. El problema es que — y por eso le digo que no sabe nada de arañas— en un radio de diez, a lo sumo veinte metros, está la hembra. ¡A esa es a la que hay que temer! Si la araña macho entra en la mano, la hembra se la toma, le muerde el dedo gordo y le sobra mandíbula para rato. ¡Sí! Aunque le provoque escalofríos allá abajo se lo tengo que decir. Y para peor, viene alzada. Y peor aún, uno le mató al macho. ¡Cartón lleno! La dejaste sin macho y sin comida. Porque hay que saber que el macho es la comida que la hembra necesita después de la cópula (o en de mientras, eso es materia de conjetura) para que los huevos queden bien preparados.\n— Me parece que están los dos equivocados. Si vamos a comparar cosas malas, sacando encontrarse con San Lamuerte, claro, es muy malo, pero muy malo, encontrarse con una víbora de la cruz.\n— ¿La yarará?\n— Dije de la cruz. Las otras noches un resero les quemó el pajonal antes de llevar las vaquillonas y les rompió sin querer los nidos, les cocinó los huevos. Un desastre les hizo. Y ahí empezó el problema. ¿Sabe cuántas le salieron al encuentro? ¡Diecisiete! Así como lo oye.\n— Pero ¿y qué tiene que ver con la araña? Uno de nosotros la comparó con cosas, esto es un montón de víboras despiertas, en medio del desierto, hechas una fiera, nada menos porque les interrumpieron la siesta. ¡Qué sé yo! Pero normalmente, ¿qué hacen? No... para mí que nos está bolaceando.\n— Sin ir más lejos. Yo mismo soy una yarará.\nSe sacó el traje y se dedicó a morder a todos los presentes. Tenía veneno de sobra, recargado por la bronca de haber perdido su nido.\n—La única cosa complicada ahora, va a ser sacarme este gusto a humano que me quedó en la boca ¡puaj!\nSe fue reptando por el parquet de pinotea gastada. El bar había quedado vacío. Una araña macho que vio todo, contó su escalofriante experiencia en un blog interesante al que invito a pasar:\nhttp://arañasyotrasalimañasconmañas.blogspot.com/ . Imperdible.


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La app de NPR consigue obtener audiencia más joven - Clases de Periodismo\nLa app de NPR consigue obtener audiencia más joven\nPublicado el 24 de junio del 2016\nNPR One es la aplicación de streaming de audio que ha demostrado su eficacia para captar nuevos oyentes de los contenidos de la radio pública estadounidense.\nEl grupo con mayor edad tiene entre 25 y 34 años de edad, de acuerdo con NPR. Además, el 40 por ciento de los oyentes son menores de 35 años. Más de un tercio de los usuarios que respondieron a las encuestas de NPR dijo que nunca o solo ocasionalmente escucha la radio\nAdemás, el usuario promedio escucha NPR One durante casi dos horas y media a la semana. También más de una cuarta parte señala que están escuchando más NPR en la radio luego de usar la app móvil.\nLa app tiene noticias y una cobertura local establecida de acuerdo con la ubicación del oyente. También alrededor de dos tercios de los miembros de NPR están contribuyendo contenido local a la plataforma.\n“Ese número continúa creciendo,” dijo Tamar Charney de NPR One. Esta app fue diseñada para conseguir más audiencia para NPR y el resto de las estaciones afiliadas.\naudiencia | Joven | NPR\nPeriodistas de NPR cuentan cobertura de 11-S\nLos periodistas de NPR publicaron sus testimonios sobre la cobertura que realizaron las siguientes horas y días después del ataque del 11 de setiembre.\nSeis preguntas que debes contestar sobre tu audiencia en redes sociales\nLas estrategias y herramientas tecnológicas para monitorear redes sociales son en vano si no se tiene un conocimiento a fondo de la audiencia.


FORMULARIO DE INSCRIPCIÓN PARA GRUPOS/COMUNIDADES Y PÚBLICO EN GENERAL: FUNCIÓN CON RECURSOS ACCESIBLES DE "EL HOMBRE QUE PERDIÓ SU SOMBRA", DIRIGIDA POR ELEONORA COMELLI Y JOHANNA WILHELM.\nLa misma se llevará a cabo el día SÁBADO 28 DE SEPTIEMBRE, a las 15 h (se solicita que lleguen a las 14.40 h) en la sala María Guerrero.\nEstas funciones contarán con los siguientes servicios: audiodescripción introductoria, Intérpretes en LSA en escena, programa de mano con código QR que brinda información en múltiples formatos, visita táctil previa a la función y Aro Magnético donado por la MAH.\nA continuación, les solicitamos que completen este formulario teniendo en cuenta que es posible inscribirse para participar de manera individual (con hasta un acompañante) o de manera grupal (a partir de 10 personas).\nLa visita táctil es exclusiva para personas con discapacidad visual y tiene un cupo limitado sujeto a confirmación. Se llevará a cabo 2 horas antes de la función, es decir, a las 13 h el mismo día. En esta inscripción se le solicitará que indique si desea participar de la misma, o no.