Donde mueren las olas | Walters Minette | download\n主页 Donde mueren las olas\nPara Marigold y Anthony\nQuiero expresar mi agradecimiento a Sally y John Priestley de XII Bar Blues, y a Encombe House Estate.\nDomingo 10 de agosto de 1997, 1:45 h.\nSe dejaba llevar por las olas, cayendo de sus crestas y volviendo a despertar, más y más desesperada, cada vez que el agua salada le bajaba ardiendo por la garganta. Durante los intermitentes períodos de lucidez en que recordaba, con profundo asombro, lo que le había pasado, no era el acto brutal de la violación lo que permanecía indeleblemente grabado en su memoria, sino el momento en que le habían roto los dedos.\nDomingo 10 de agosto de 1997, 5:00 h.\nLa niña estaba sentada en el suelo, con las piernas cruzadas, como una diminuta estatua de Buda, y la pálida luz del amanecer suavizaba el tono de su semblante. Él no sentía nada por ella, ni siquiera la más elemental compasión, pero no podía tocarla. La niña lo contemplaba con la misma solemnidad con que él la contemplaba a ella, cautivado por su inmovilidad. A él no le habría costado nada romperle el cuello, pero le pareció intuir una sabiduría ancestral en su concentrada mirada, y esa idea lo asustaba. ¿Era consciente la niña de lo que él acababa de hacer?\nExtracto de La mente del violador, deHelen Barry\nLos expertos consideran que la violación es un ejercicio de dominación masculina, una reafirmación patológica de poder, frecuentemente provocada por un sentimiento de odio hacia el sexo femenino en general o por un sentimiento de frustración motivado por un individuo en concreto. Al obligar a una mujer a aceptar la penetración, el hombre no sólo demuestra su superioridad física, sino también su derecho a plantar su simiente donde y cuando se le antoje. Eso ha elevado al violador a la categoría de personaje legendario -diabólico, peligroso, astuto -, y el hecho de que pocos violadores merezcan semejantes calificativos pasa a un segundo plano ante el temor que inspira ¡a leyenda.\nEn un elevado porcentaje d; e casos (incluidas las violaciones domésticas, entre novios y las que tienen lugar dentro de un grupo), el violador es un individuo inepto que pretende reforzar su pobre imagen de sí mismo atacando a una persona a la que considera más débil. Es un hombre de escasa inteligencia, poco sociable y con un profundo sentido de su propia inferioridad respecto al resto de la sociedad. Es más habitual que el violador tenga un arraigado temor a las mujeres que un sentimiento de superioridad, y eso seguramente se debe a su incapacidad de establecer relaciones satisfactorias.\nPor encima de ella se alzaba la escarpada ladera de pizarra de Houns-tout Cliff, con las irregulares franjas de resistente vegetación que se aferraba a sus salientes. En invierno y otoño estaba a menudo envuelta en niebla y lluvia, pero ahora, iluminada por el brillante sol estival, parecía un lugar apacible. A dos kilómetros de distancia en dirección oeste, por el camino de Dorset, que avanzaba pegado a la parte más alta de los acantilados hasta Weymouth, un grupo de excursionistas se acercaba sin prisas, deteniéndose de vez en cuando para ver cómo los cormoranes se lanzaban en picado hacia el mar como diminutos misiles teledirigidos. Hacia el este, por el camino de Swanage, un paseante solitario pasó por delante de la capilla normanda del cabo St Alban de camino hacia el crisol rodeado de rocas de Chapman's Pool, cuyas transparentes y azules aguas constituían un atractivo fondeadero cuando soplaban vientos flojos de tierra. Debido a las empinadas cuestas que rodeaban la cala, muy poca gente llegaba por tierra a sus playas, pero los fines de semana de buen tiempo, a la hora de comer, fondeaban allí más de diez barcos, meciéndose al compás de las olas que pasaban por debajo de ellos.\nLos hermanos Spender, Paul y Daniel, habían visto a la nudista al rodear el cabo con sus cañas de pescar, y ahora estaban encaramados en un saliente poco firme, unos treinta metros por encima de ella y hacia su derecha. Se estaban turnando para mirarla con los caros prismáticos de su padre, que se habían llevado de la casa de veraneo alquilada sin que él se enterara, envueltos en un fardo de camisetas y avíos de pesca. Llevaban una semana de vacaciones y todavía les quedaba otra, y para el mayor de los dos hermanos la pesca no era más que un pretexto. Aquella remota región de la isla Purbeck no ofrecía grandes atractivos para un adolescente en ciernes, pues había pocos habitantes, pocas distracciones y ni una sola playa de arena. Lo que él llevaba días deseando hacer era espiar a las mujeres en biquini que tomaban el sol en las lujosas lanchas que fondeaban en Chapman's Pool.\n–Mamá nos dijo que no escaláramos los acantilados porque es peligroso -susurró Danny, el virtuoso hermano de diez años, menos interesado que su hermano por las nudistas.\n–Cierra el pico.\n–Si se entera de que hemos estado espiando a una nudista nos castigará.\n–Lo que pasa es que estás asustado porque nunca habías visto a una mujer desnuda.\n–Ni tú tampoco -musitó el hermano menor con indignación-. Además, es una marrana. Seguro que la está viendo todo el mundo.\nPaul, que era dos años mayor, recibió ese comentario con el desdén que merecía, pues no se habían cruzado con nadie por el camino, y se concentró en aquel cuerpo maravillosamente accesible. No alcanzaba a distinguir la cara de la mujer, pero el aumento de las lentes era tan fabuloso que veía el resto de detalles a la perfección. Paul no tenía suficiente experiencia sobre el desnudo femenino como para que le llamaran la atención los cardenales que aquella mujer tenía en el cuerpo, pero en cualquier caso no se habría fijado en ellos. Él había soñado muchas veces que se le presentaba una ocasión como aquélla y podía explorar a su antojo el cuerpo desnudo de una mujer, aunque fuera a través de unos prismáticos. La suave curva de sus pechos le pareció insoportablemente erótica, y se detuvo en los pezones, preguntándose qué tacto tendrían, y cómo reaccionarían a una caricia. Recorrió cariñosamente el abdomen, deteniéndose en el ombligo, antes de volver a lo que más le interesaba: las piernas abiertas y lo que había entre ellas. Avanzó un poco ayudándose con los codos, retorciéndose como una serpiente.\n–¿Qué haces? – preguntó Danny con desconfianza, arrastrándose también detrás de su hermano-. ¿Porquerías?\n–Claro que no. – Paul le dio un golpe en el brazo-. ¿Es que nunca piensas en nada que no sea en hacer porquerías? Ten cuidado, cochino, o se lo contaré a papá.\nDurante la pelea que se desencadenó -un acalorado combate de brazos entrelazados y patadas-, al hermano mayor se le cayeron los prismáticos Zeiss, que se precipitaron por la pendiente provocando una avalancha de esquisto. Los niños, aterrados, abandonaron la pelea y se asomaron al borde para ver, desconsolados, qué había sido de los prismáticos.\n–Si se han roto será culpa tuya -susurró Danny-. Se te han caído a ti.\nPero por una vez su hermano no mordió el anzuelo. Le interesaba más la persistente inmovilidad de aquel cuerpo. De pronto comprendió, con súbita aprensión, que se había estado masturbando mientras contemplaba a una mujer muerta.\nLas transparentes aguas de Chapman's Pool ondulaban suavemente hacia la playa de guijarros de la bahía, donde formaban una franja de espuma. Hasta ahora había tres barcos anclados allí; dos llevaban bandera inglesa: el Lady Rose, un Princess, y el Gregory's Girl, un Fairline Squadron; el Mirage, un Beneteau, llevaba bandera francesa. Sólo en el Gregory's Girl se veía alguna actividad; un hombre y una mujer intentaban arreglar el cabrestante del pescante del bote, que se había atascado. En el Lady Rose había una pareja ligera de ropa que, embadurnada de aceite, tomaba el sol tumbada en el puente, con los ojos cerrados; mientras en el Mirage, una quinceañera provista de una cámara de vídeo enfocaba distraídamente una larga panorámica de la empinada ladera de West Hill, en busca de algo que valiera la pena filmar.\nNadie se fijó en la precipitada huida de los hermanos Spender por la bahía, aunque la francesita sí vio al hombre que bajaba solo por la ladera, dirigiéndose hacia ellos. Como miraba a través de la cámara, sólo alcanzó a ver al atractivo joven que aparecía en el encuadre, y su sensible corazón dio un vuelco de emoción al imaginarse otro encuentro fortuito con aquel guapo inglés. Lo había conocido dos días atrás en el puerto deportivo Berthon, en Lymington, cuando, con una espléndida sonrisa, él le había proporcionado el código que abría la puerta de los lavabos, y ahora ella no podía creer que él estuviera allí, en aquel antro de aburrimiento y aislamiento que sus padres describían como una de las joyas de Inglaterra.\nPara ella, que tenía una imaginación inagotable, aquel joven guardaba un asombroso parecido con Jean-Claude van Damme, con su camiseta sin mangas y sus pantalones cortos ceñidos -moreno, musculoso, con cabello oscuro y lacio peinado hacia atrás, sonrientes ojos castaños, barba de dos días-, y en la embellecida narración de su propia vida, romántica e ingenua, ella se imaginaba que se desmayaba en los fuertes brazos de él y que se enamoraban locamente. Aprovechando la oportunidad que le brindaba la cámara, observó cómo al joven se le tensaban los músculos al dejar la mochila en el suelo, pero de pronto los frenéticos movimientos de los hermanos Spender ocuparon la lente de la cámara. La joven soltó un gruñido, apagó la cámara e, incrédula, se quedó mirando a los niños, que, desde aquella distancia, parecían dar brincos de alegría.\nPero si era demasiado joven para tener hijos… Se encogió de hombros con un gesto típicamente francés. Con los ingleses nunca se sabía.\nDetrás del chucho que zigzagueaba enérgicamente en busca de un rastro, el caballo descendía cuidadosamente por el sendero que conducía de Hill Bottom a Chapman's Pool. Algunos tramos estaban asfaltados, pues por allí había habido una carretera, y también algunos edificios, que llevaban mucho tiempo abandonados y derruidos. Maggie Jenner había vivido casi siempre en aquella región, pero nunca supo por qué los escasos habitantes de aquel rincón de la isla se habían marchado dejando que el tiempo hiciera estragos en sus viviendas. En una ocasión alguien le había contado que chapman era un término arcaico que significaba comerciante o mercachifle, pero ella no alcanzaba a imaginar con qué mercancía se podía comerciar en aquel remoto lugar. Quizás era más sencillo y la bahía debía su nombre a que un vendedor ambulante se había ahogado en ella. Cada vez que tomaba aquel sendero pensaba que tenía que averiguarlo, pero en cuanto volvía a casa se olvidaba de ello.\nLos jardines que en su día habían florecido allí habían dejado un persistente legado de rosas, malvarrosas y hortensias entre los matojos, y pensó en lo agradable que sería tener una casa en medio de aquella jungla, encarada al sur, hacia el canal, y vivir con la única compañía de su perro y sus caballos. Debido a la amenaza de desprendimientos en los acantilados, el acceso de vehículos a Chapman's Pool estaba prohibido, y en Hill Bottom y Kingston había verjas que cerraban el camino; y aquella tranquilidad ejercía una potente atracción. Pero el aislamiento y la soledad se estaban convirtiendo casi en una obsesión para ella, y de vez en cuando eso la preocupaba.\nMientras cavilaba, oyó un vehículo que se acercaba avanzando lentamente entre baches y agujeros, así que silbó para que Bertie se colocara detrás de Sir Jasper. Se volvió sobre la silla de montar, suponiendo que sería un tractor, y frunció el entrecejo al ver el Range Rover de la policía. El automóvil aminoró la marcha al llegar a su altura, y Maggie reconoció a Nick Ingram, que iba al volante. El policía le sonrió y siguió adelante, dejando una nube de polvo en el camino.\nLos servicios de emergencia se pusieron en marcha tras una llamada al 999 efectuada desde un teléfono móvil a las 10:43. La persona que llamó dijo llamarse Steven Harding, y explicó que había encontrado a dos niños que aseguraban haber visto un cadáver en la playa de Egmont Bight. Los detalles no estaban claros, porque los niños no mencionaron que la mujer estaba desnuda, y su nerviosismo y su atropellada forma de hablar hicieron pensar a Harding que «la mujer de la playa» era la madre de los niños, que se había caído por el precipicio mientras miraba con unos prismáticos. De ahí que la policía y los guardacostas actuaran suponiendo que la mujer todavía estaba viva.\nDebido a la dificultad de evacuar a una persona gravemente herida de la playa, los guardacostas enviaron un helicóptero de rescate desde Portland. Entretanto, el agente Nick Ingram, que en ese momento investigaba un robo, se acercaba por el sendero que bordeaba la mal llamada West Hill, en la ladera oriental de Chapman's Pool. Había tenido que cortar la cadena de la verja de Hill Bottom con unas tenazas, y, mientras abandonaba su Range Rover junto a los cobertizos de los pescadores, confió en que los turistas no le siguieran. No estaba de humor para tratar con mirones.\nLa única forma de llegar desde los cobertizos hasta la playa donde yacía la mujer era por el mismo camino que habían tomado los niños: bordeando la bahía a pie y luego subiendo por las rocas de Egmont Point. Era un duro paseo para cualquiera que llevara uniforme, y Nick Ingram, que medía casi dos metros y pesaba más de cien kilos, estaba empapado de sudor cuando llegó junto a la mujer. Se inclinó, apoyando las manos en las rodillas, para recobrar el aliento, mientras oía el ruido ensordecedor del helicóptero y la corriente de aire que éste provocaba le agitaba la húmeda camisa. Aquello le parecía una grosera intromisión en el escenario de una muerte. Pese al calor que hacía, la mujer tenía la piel fría, y los ojos habían empezado a empañársele. Al policía le impresionó lo diminuta que parecía, allí tendida, sola, al pie del acantilado, y lo insignificante que parecía su mano, que se mecía en la espuma.\nLe sorprendió su desnudez, más aun cuando no había allí toallas, ropa, calzado ni ningún otro objeto personal. Ingram reparó en que la mujer tenía cardenales en los brazos, el cuello y el pecho, pero le pareció más probable que se los hubiera hecho al revolcarse sobre las rocas, impulsada por la marea, que al caer desde un acantilado. Volvió a inclinarse sobre el cadáver, en busca de alguna señal que indicara cómo había llegado hasta allí, pero tuvo que apartarse rápidamente, pues en ese momento la camilla bajaba sobre su cabeza.\nEl ruido del helicóptero y la voz amplificada que le daba instrucciones al policía atrajo a los curiosos. Un grupo de excursionistas se detuvo en lo alto del acantilado para contemplar la escena, mientras las personas que había a bordo de los barcos fondeados en Chapman's Pool se acercaban a la playa en sus botes para contemplar de cerca la operación. Reinaba cierto optimismo, porque todo el mundo daba por sentado que no estarían realizando el rescate a menos que la mujer siguiera con vida, y cuando la camilla empezó a elevarse hubo aplausos y vítores. La mayoría de la gente pensó que la mujer se había caído del precipicio; unos cuantos pensaron que quizá se había internado en el Chapman's Pool y había tenido dificultades para volver. Nadie sospechó que la habían asesinado.\nSalvo Nick Ingram, quizá, que fue quien colocó el menudo y ya rígido cadáver en la camilla, indignado al ver cómo la muerte le había robado la dignidad a una mujer hermosa. Como siempre, la victoria le correspondía al ladrón, y no a la víctima.\nSiguiendo las instrucciones de la operadora que atendió su llamada de emergencia, Steven Harding acompañó a los niños hasta el coche de policía que estaba aparcado junto a los cobertizos de los pescadores, donde los tres se quedaron esperando hasta que regresó su ocupante. Los hermanos, silenciosos y exhaustos tras su carrera por Chapman's Pool, querían marcharse de allí, pero su acompañante, un actor de veinticuatro años que se tomaba muy en serio su papel de cuidador, los intimidaba demasiado.\nEl joven vigilaba atentamente a los reservados niños (pensando que estaban demasiado impresionados para hablar) mientras intentaba animarlos contándoles lo que alcanzaba a ver de la operación de rescate. Salpicaba su discurso de expresiones como «Sois unos héroes», «Vuestra madre estará orgullosa de vosotros», «Es una suerte tener unos hijos tan responsables». Pero hasta que el helicóptero no inició el regreso a Poole y el joven se volvió hacia ellos con una sonrisa de ánimo y les dijo: «Ahora ya no tenéis que preocuparos por nada. Mamá está en buenas manos», los niños no se dieron cuenta de su error. No se les había ocurrido que lo que parecían comentarios generales sobre su madre se referían concretamente a «la mujer de la playa».\n–Pero si no es nuestra madre -dijo Paul.\n–Nuestra madre se va a enfadar mucho -dijo Danny con su voz de soprano, envalentonado por la disposición de su hermano a interrumpir aquel prolongado silencio-. Nos ha dicho que si llegamos tarde a comer nos pondrá una semana a pan y agua. – Era un niño muy imaginativo-. Y todavía se enfadará más cuando le diga que ha sido porque Paul quería mirar a una nudista.\n–Cállate -le espetó su hermano.\n–Además, me ha hecho escalar el acantilado porque desde allí la veía mejor. Papá lo va a matar por estropear los prismáticos.\n–Todo ha sido culpa tuya. No debiste soltarlos. ¡Maníaco! – añadió Danny con malicia, con la seguridad de que su acompañante lo protegería.\nHarding vio cómo lágrimas de humillación se agolpaban en los ojos del hermano mayor. No hacía falta darle muchas vueltas a los comentarios de Danny («nudista», «ver mejor», «prismáticos» y «maníaco») para hacerse una idea de lo ocurrido.\n–Espero que valiera la pena -dijo Harding con naturalidad-. La primera mujer a la que vi desnuda era tan fea y tan vieja, que tardé tres años en volver a tener ganas de ver a otra. Vivía en la casa de al lado, y era gorda como un elefante.\n–¿Cómo era la siguiente? – preguntó Danny.\nHarding miró al hermano mayor.\n–Tenía unas buenas tetas -dijo guiñándole un ojo a Paul.\n–Ésta también -comentó Danny.\n–Pero estaba muerta -añadió su hermano.\n–Mira, seguramente no estaba muerta. A veces resulta difícil distinguirlo.\n–Estaba muerta -insistió Paul con desánimo-. Danny y yo hemos bajado a recoger los prismáticos. – Desenredó la camiseta para enseñarle el estuche, lleno de arañazos, de unos prismáticos Zeiss-. Lo he comprobado, por si acaso. Creo que se ahogó y que la marea la trajo hasta aquí. – Volvió a sumirse en un triste silencio.\n–Quería hacerle el boca a boca -dijo Danny-, pero tenía los ojos muy raros, por eso no lo hizo.\nHarding volvió a mirar al hermano mayor, esta vez con gesto comprensivo.\n–La policía tendrá que identificarla -dijo-, y seguramente os pedirán que la describáis. – Le pasó la mano por el cabello a Danny y añadió-: Será mejor que cuando lo hagáis no mencionéis lo de los ojos raros ni lo de las tetas bonitas.\nDanny se separó de él y dijo:\n–Yo no diré nada.\n–Buen chico. – Le cogió los prismáticos a Paul y examinó las lentes; luego los enfocó y miró el Beneteau de Chapman's Pool-. ¿La habéis reconocido? – preguntó.\n–No -dijo Paul, nervioso.\n–¿Era una señora mayor?\nPaul sacudió los hombros y contestó:\n–No. Era muy delgada, y rubia.\nHarding enfocó el yate.\n–Esos cacharros son como tanques -murmuró mientras contemplaba la bahía con los prismáticos-. Bueno, por fuera están un poco arañados, pero las lentes están intactas. Vuestro padre no se enfadará demasiado.\nMaggie Jenner no se habría implicado en aquel asunto si Bertie hubiera respondido a su silbido, pero como todos los perros, estaba sordo cuando le convenía. Maggie había desmontado cuando el ruido del helicóptero asustó a su caballo, y la curiosidad le había hecho bajar andando mientras se realizaba el rescate. Rodeó los cobertizos de la playa con el caballo y el perro, y Bertie, nervioso con toda aquella confusión, fue directamente hacia la entrepierna de Paul Spender, frotando el morro contra los pantalones cortos del chico y olfateándolo con entusiasmo.\nMaggie silbó, pero el perro no le hizo caso.\n-¡Bertie! -gritó-. ¡Ven aquí!\nEra una bestia enorme, resultado de una noche de juerga de una perra loba irlandesa, y le colgaban hilos de saliva de las mandíbulas. Sacudió la peluda cabeza y le salpicó de baba los pantalones a Paul; el niño, asustado, se quedó inmóvil.\n–No pasa nada -dijo Harding sujetando al perro por el collar y apartándolo del niño-. Sólo intenta ser simpático. – Le acarició la cabeza al perro-. ¿Verdad, bonito?\nLos hermanos, poco convencidos, se dirigieron rápidamente al otro lado del coche de policía.\n–Ha sido una mañana muy dura para ellos -explicó Harding chascando la lengua y acompañando a Bertie junto a su dueña-. ¿Se estará quieto si lo suelto?\n–Está nervioso -contestó Maggie; sacó una correa y se la ató al collar. Luego sujetó el extremo al estribo del caballo-. Los dos hijos de mi hermano lo adoran, y él no entiende por qué los otros niños no lo adoran también. – Sonrió y añadió-: Tú debes de tener perros. O eso, o eres muy valiente. La mayoría de la gente le tiene miedo a Bertie.\n–Me crié en una granja -explicó Harding mientras le acariciaba el morro a Sir Jasper y contemplaba a Maggie con admiración.\nMaggie, que como mínimo tenía diez años más que él, era una mujer alta y delgada, con media melena castaña y unos ojos oscuros que se entrecerraron, desconfiados, ante la calculadora mirada del actor. Supo exactamente qué clase de hombre era Harding cuando le miró la mano izquierda y vio que no llevaba anillo de casado.\n–Gracias por tu ayuda -dijo Maggie con cierta brusquedad-. Ahora ya puedo arreglármelas sola.\nHarding se enderezó y dijo:\n–Buena suerte. Ha sido un placer conocerte.\nMaggie era consciente de que la desconfianza que le inspiraban los hombres alcanzaba ya proporciones patológicas, y con cierto sentimiento de culpa se preguntó si habría juzgado mal a aquel joven.\n–Espero que mi perro no haya asustado a tus chicos -dijo, más sosegada.\nHarding rió y repuso:\n–No son hijos míos. Sólo los acompaño hasta que vuelva la policía. Han encontrado a una mujer muerta en la playa, y los pobrecitos están muy impresionados. Les harías un favor si los convencieras de que Bertie no tenía malas intenciones. Los pobres podrían desarrollar canofobia además de necrofobia.\nMaggie, indecisa, miró hacia el coche de policía. Los niños parecían asustados, y ella no quería sentirse culpable.\n–¿Y si les decimos que vengan -propuso Harding al advertir la vacilación de Maggie- y les dejamos acariciarlo ahora que está atado?\n–Está bien -accedió ella con poco entusiasmo-. Si crees que eso los ayudará… -Pero no estaba convencida. Tenía la sensación de que, una vez más, se estaba dejando arrastrar hacia algo que no sabría controlar.\nPasado el mediodía, el agente Ingram volvió y encontró a Maggie Jenner, Steven Harding y los hermanos Spender esperándolo. Sir Jasper y Bertie estaban un poco más allá, protegidos por la sombra de un árbol, y Nick no pudo evitar admirar a Maggie. A veces pensaba que ella no tenía ni idea de lo atractiva que era; otras veces, en cambio, sospechaba que sus poses eran deliberadas. Se secó la frente con un pañuelo blanco, preguntándose quién sería aquel guaperas, y cómo se las ingeniaban él y Maggie para mantenerse tan frescos bajo el intenso sol de aquella mañana de domingo. Ambos lo miraban y reían, e Ingram dedujo, como habría hecho cualquiera, que se reían de él.\n–Buenos días, señorita Jenner -dijo con exagerada formalidad.\nElla lo saludó con un gesto.\nIngram se volvió hacia Harding con mirada inquisidora.\n–Me parece que no -respondió el joven con una atractiva sonrisa-. Creo que somos nosotros los que tenemos que ayudarle a usted.\nIngram había nacido y se había criado en Dorsetshire, y no tenía tiempo para gilipollas con pantaloncitos cortos y bronceado artificial.\n–¿Cómo es eso? – Su voz tenía un deje de sarcasmo que hizo que Maggie Jenner frunciera el entrecejo.\n–Cuando llamé al 999, me pidieron que acompañara a estos niños hasta el coche patrulla. Son los que encontraron el cadáver. – Les dio unas palmadas en los hombros y añadió-: Son unos héroes. Maggie y yo les hemos dicho que merecen una medalla.\nA Ingram no le hizo ninguna gracia que Harding se refiriera a Maggie por su nombre de pila, pero puso en duda el entusiasmo de ella por ser tratada con tanta familiaridad por semejante fantasma. Maggie tenía mejor gusto. Ingram dirigió su atención a Paul y Danny Spender. El mensaje que había recibido era muy claro. Dos niños habían visto caer a su madre por un precipicio con unos prismáticos. En cuanto vio el cadáver, Ingram comprendió que no podía haber caído por el acantilado, y ahora, al ver a los niños, puso en duda el resto de la información, porque estaban demasiado tranquilos.\n–¿Conocíais a esa mujer? – les preguntó.\nIngram abrió la puerta del coche y sacó un bloc y un lápiz.\n–¿Le importaría decirme cómo ha llegado a la conclusión de que esa mujer estaba muerta? – le preguntó a Harding.\n–Me lo han dicho los niños.\n–¿Es eso cierto? – Ingram examinó al joven y luego, deliberadamente, lamió la punta del lápiz porque sabía que eso molestaría a Maggie-. ¿Puede decirme su nombre y su dirección, por favor, y el nombre de la persona para la que trabaja, si es que trabaja?\n–Me llamo Steven Harding y soy actor. – Le dio una dirección de Londres-. Ahí es donde podrá encontrarme entre semana, pero si tiene algún problema para localizarme siempre puede llamar a mi agente, Graham Barlow, de la agencia Barlow. – Le dio otra dirección de Londres-. Graham lleva mi agenda -añadió.\nBravo por Graham, pensó Ingram agriamente, esforzándose para contener sus prejuicios contra los jóvenes apuestos como aquél. Guaperas, londinense, actor… La dirección que Harding le había dado era de Highbury, e Ingram habría apostado a que aquel fantasma era seguidor del Arsenal, no porque hubiera ido alguna vez a algún partido, sino porque había leído Fever Pitch, o había visto la película.\n–Y ¿qué ha traído a un actor por estos pagos, señor Harding? – preguntó Ingram.\nHarding explicó que estaba pasando el fin de semana en Poole y que aquel día pensaba ir caminando hasta Lulworth Cove. Dio unos golpecitos en el teléfono móvil que llevaba enganchado a la cinturilla, y dijo que era una suerte, porque de otro modo los niños habrían tenido que ir hasta Worth Matravers para pedir ayuda.\n–Veo que viaja usted ligero -observó Ingram echando un vistazo al teléfono-. ¿No le da miedo deshidratarse? Hay un buen trecho hasta Lulworth.\n–He cambiado de opinión. No me había dado cuenta de lo lejos que está.\nIngram preguntó a los chicos su nombre y su dirección, además de pedirles una breve descripción de lo ocurrido. Los niños le dijeron que habían visto a la mujer en la playa cuando bordeaban Egmont Point, a las diez en punto.\n–¿Y después? – preguntó el policía-. ¿Habéis bajado a ver si estaba muerta y habéis ido a pedir ayuda?\n–No os habéis dado mucha prisa, ¿verdad?\n–Iban como una bala -terció Harding saliendo en su defensa-. Yo los he visto.\n–Si no recuerdo mal, usted llamó al teléfono de emergencia a las 10:43. Y dos chavales sanos no tardan casi tres cuartos de hora en recorrer Chapman's Pool. – Miró a Harding-. Y ya que hablamos de informaciones confusas, quizá quiera explicarme por qué el mensaje que recibí decía que dos niños habían visto caer a su madre por un precipicio mientras utilizaban unos prismáticos.\nMaggie iba a decir algo en defensa de los niños, pero la mirada intimidadora de Ingram le hizo cambiar de opinión.\n–Tiene razón, fue un malentendido -dijo Harding apartándose un oscuro mechón de los ojos con una sacudida de la cabeza-. Estos dos chicos -dijo rodeándole los hombros a Paul- subían a toda velocidad por la colina gritando y chillando algo sobre una mujer que había en la playa, detrás del cabo, y de unos prismáticos que se habían caído, y yo me precipité con mis deducciones. La verdad es que estábamos un poco alterados. Ellos estaban preocupados por los prismáticos, y yo creí que hablaban de su madre. – Le cogió los Zeiss a Paul y se los dio a Ingram -. Estos prismáticos son de su padre. Se les cayeron cuando vieron a la mujer. Están muy preocupados por cómo va a reaccionar su padre cuando vea cómo han quedado, pero Maggie y yo les hemos convencido de que cuando sepa lo bien que se han portado, no se enfadará.\n–¿Conoce al padre de esos niños? – preguntó Ingram mientras examinaba los prismáticos.\n–No, claro que no. Acabo de conocer a los chicos.\n–Entonces no tiene la seguridad de que estos prismáticos sean suyos.\n–No, claro. – Harding, vacilante, miró a Paul y vio la mirada de pánico del chico-. Venga, hombre -dijo bruscamente-. ¿De dónde quiere que los hayan sacado?\n–De la playa. Habéis dicho que visteis a la mujer cuando pasasteis Egmont Point -les recordó a Paul y Danny.\nLos niños, asustados, asintieron.\n–Entonces, ¿cómo es que estos prismáticos están como si se hubieran caído por un acantilado? ¿No será que los encontrasteis junto a la mujer y decidisteis quedároslos?\nLos niños, ruborizados de ansiedad ante la posibilidad de que se descubriera su voyeurismo, lo miraron con aire culpable. Ninguno de los dos contestó.\n–Mire, no hay para tanto -dijo Harding-. Sólo querían distraerse un poco. La mujer estaba desnuda, así que subieron para verla mejor. No se dieron cuenta de que estaba muerta hasta que se les cayeron los prismáticos y tuvieron que bajar a recogerlos.\n–Y usted lo ha visto todo, ¿no es así?\n–No -admitió Harding-. Ya le he dicho que yo venía desde el cabo St Alban.\nIngram se volvió para contemplar el lejano promontorio, con su diminuta capilla normanda en lo alto, dedicada a san Alban.\n–Desde allí arriba hay una buena vista de Egmont Bight -dijo-, sobre todo en un día despejado como hoy.\n–Sólo con unos prismáticos -dijo Harding.\nIngram sonrió mientras miraba al joven de arriba abajo.\n–Cierto -coincidió-. Dígame, ¿dónde se encontraron usted y los chicos?\nHarding señaló el camino que bordeaba la costa.\n–Empezaron a gritarme cuando estaban subiendo Emmetts Hill, y yo bajé a reunirme con ellos.\n–Veo que conoce bien esta zona.\n–¿Cómo es eso, si dice que vive en Londres?\n–Vengo mucho por aquí. Londres se pone insoportable en verano.\nIngram echó un vistazo a la empinada ladera.\n–Esta colina se llama West Hill -comentó-. Emmetts Hill es la siguiente.\nHarding se encogió de hombros y dijo:\n–De acuerdo. No conozco la zona tan bien como usted, pero casi siempre vengo en barco, y en las cartas marinas no se menciona West Hill. Toda esta escarpadura recibe el nombre de Emmetts Hill. Los niños y yo nos hemos encontrado más o menos allí. – Señaló un punto de la verde ladera de la colina.\nIngram reparó en el ceño de desaprobación de Paul Spender, pero no hizo ningún comentario.\n–¿Dónde está su barco ahora, señor Harding? – preguntó.\n–En Poole. Anoche lo saqué, pero como apenas hay viento y me apetecía hacer un poco de ejercicio -dijo Harding mirando a Ingram con una sonrisa infantil- me decidí a usar los pies.\n–¿Cómo se llama su barco?\n–¿Dónde lo amarra normalmente?\n–¿Vino usted de Lymington ayer?\nHarding vaciló un instante y dijo:\nIngram le sostuvo la mirada.\n–¿Piensa salir a navegar esta noche?\n–Sí, eso tenía planeado, aunque si el viento no mejora tendré que utilizar el motor.\nEl agente asintió con la cabeza, aparentemente satisfecho.\n–Bueno, muchas gracias, señor Harding. Me parece que no necesito entretenerlo más. Voy a llevar a estos chicos a su casa y a comprobar lo de los prismáticos.\nHarding se dio cuenta de que Paul y Danny se le acercaban sigilosamente para sentirse protegidos.\n–Le explicará a sus padres el buen trabajo que han hecho, ¿verdad, agente? Tenga en cuenta que, de no ser por ellos, esa pobre mujer podría haber seguido ahí flotando hasta que volviera a bajar la marea. Se merecen una medalla, y no una bronca de su padre.\n–Está muy bien informado.\n–Confíe en mí. Conozco bien esta costa. Hay una corriente continua sur-sureste que va hacia el cabo St Alban, y si esa corriente la hubiera arrastrado, esa mujer no habría aparecido. Hay una resaca del demonio. Supongo que habría ido a parar al fondo.\nIngram sonrió y dijo:\n–Me refería a que está bien informado acerca de la mujer, señor Harding. Cualquiera diría que la ha visto usted con sus propios ojos.\n–¿Por qué has sido tan antipático con él? – preguntó Maggie mientras el policía llevaba a los niños a la parte trasera de su Range Rover y se quedaba mirando a Harding, que subía por la colina. Ingram era tan alto y tan corpulento que le hacía sombra a Maggie, literal y figuradamente; ella pensaba a menudo que aquel hombre no la irritaría tanto si de vez en cuando él reconociera aquel hecho. Maggie sólo se sentía cómoda en su presencia cuando lo miraba desde la silla de un caballo, pero esas ocasiones no eran tan frecuentes como para que su amor propio pudiera fortalecerse. Como el policía no le contestaba, Maggie, impaciente, miró a los hermanos, ahora sentados en el asiento trasero-. Con los niños tampoco te has lucido mucho. Seguro que la próxima vez se lo pensarán mejor antes de ayudar a un policía.\nHarding desapareció por una curva del camino; Ingram miró a Maggie con una sonrisa en los labios.\n–¿Por qué dice que he sido antipático, señorita Jenner?\n–¡Vamos, por favor! Pero si prácticamente le has llamado mentiroso.\n–Porque estaba mintiendo.\n–Todavía no estoy seguro. Lo sabré cuando haya hecho algunas averiguaciones.\n–¿Qué pasa? ¿Es un asunto de hombres? – preguntó ella con una voz suavizada por viejos rencores reprimidos. Ingram era el policía de aquella comunidad desde hacía cinco años, y ella tenía muchos motivos para estar resentida. A veces, cuando estaba profundamente deprimida, lo culpaba a él de todo. Otras veces era más honesta y reconocía que él se había limitado a realizar su trabajo.\n–Es probable. – Ingram percibía el olor a cuadra de la ropa de Maggie: una mezcla de heno y estiércol que le gustaba y le repugnaba al mismo tiempo.\n–En ese caso, ¿no habría sido más sencillo sacar la polla y retarle a medirla con la suya? – preguntó ella con sarcasmo.\n–Habría perdido yo.\n–Eso sin duda.\n–Ah, veo que se fijó usted en ese detalle -dijo él, ensanchando la sonrisa.\n–Lo difícil habría sido no fijarse. Con esos pantaloncillos que lleva… A lo mejor era la cartera. Desde luego, no había mucho sitio donde guardarla.\n–No -dijo él-. ¿No lo encontró interesante?\nMaggie lo miró con desconfianza, preguntándose si se estaría burlando de ella.\n–¿En qué sentido? – preguntó.\n–Hay que ser idiota para hacer una excursión de Poole a Lulworth sin dinero y sin agua.\n–A lo mejor pensaba pedir agua por el camino, o telefonear a algún amigo para que fuera a rescatarlo. ¿Qué importa eso? Lo único que hizo fue interpretar el papel de buen samaritano con esos niños.\n–Creo que mentía respecto a lo que estaba haciendo aquí. ¿Dio alguna otra explicación antes de que apareciera yo?\n–Hablamos de perros y caballos. Les explicó a los chicos que había crecido en una granja de Cornualles.\nIngram abrió la puerta del coche.\n–Alo mejor es que la gente que usa teléfonos móviles no me inspira confianza -comentó.\n–Hoy en día todo el mundo tiene teléfono móvil. Hasta yo tengo uno.\nIngram recorrió con la mirada la esbelta figura de la mujer, enfundada en una ceñida camisa de algodón y unos vaqueros.\n–Pero usted no se lo lleva cuando va de paseo por el campo, y ese tipo sí. Por lo visto, lo único que se lleva es el teléfono.\n–Deberías agradecérselo -replicó ella-. De no ser por él, no habrías encontrado a esa mujer tan deprisa.\n–De acuerdo. El señor Harding estaba en el lugar adecuado en el momento adecuado, con el material adecuado para informar de la presencia de un cadáver en la playa, y sería una grosería preguntarse por qué. – Se sentó al volante del Range Rover-. Buenos días, señorita Jenner. Déle recuerdos a su madre de mi parte. – Cerró la puerta y encendió el motor.\nLos hermanos Spender no sabían a quién agradecer su tranquilo regreso a casa. ¿Al actor, por haberle pedido al policía que fuera tolerante? ¿O al policía, porque, después de todo, era un tipo decente? Ingram no habló mucho durante el trayecto al chalet alquilado, y se limitó a advertirles que los acantilados eran peligrosos y que era una temeridad escalarlos, por tentadores que fueran los motivos para hacerlo. A sus padres les hizo un breve y expurgado relato de lo ocurrido, el cual concluyó sugiriendo que, ya que los niños no habían podido ir a pescar, él podía llevarlos a pescar en su barca alguna noche.\n–No es ninguna lancha -les dijo-, sino un pequeño bote de pesca, pero en esta época del año hay lubinas, y con un poco de suerte pescaremos una o dos. – No los rodeó con el brazo ni los llamó héroes, pero en cambio les propuso algo interesante.\nA continuación, Ingram fue a una granja un tanto aislada cuyos propietarios, una pareja de ancianos, habían denunciado el robo de tres valiosos cuadros durante la noche. Ingram se dirigía hacia allí cuando tuvo que desviarse a Chapman's Pool.\n–Ay, Nick, lo siento de veras -dijo, atribulada, la nuera de la pareja, que ya sobrepasaba los setenta años-. Créeme, mis suegros sabían que íbamos a subastar esos cuadros. Peter lleva un año hablándoles de ese asunto, pero ellos son tan olvidadizos que cada vez que lo hace tiene que empezar desde el principio. Peter figura como apoderado, así que todo es perfectamente legal, pero cuando Winnie me dijo que te había llamado, quise morirme. Y para colmo, un domingo. Yo paso cada mañana para ver si están bien, pero a veces… -Puso los ojos en blanco, expresando sin necesidad de palabras lo que pensaba de sus nonagenarios suegros.\n–Para eso estamos, Jane -la tranquilizó el policía, dándole una palmadita en el hombro.\n–Nada de eso. Tú deberías estar persiguiendo criminales -repuso ella haciéndose eco de la opinión de gran parte de la población, que veía a la policía sólo como perseguidores de ladrones. Exhaló un hondo suspiro y agregó-: El problema es que sus gastos superan con mucho sus ingresos, pero no hay manera de que lo entiendan. Sólo en ayuda doméstica gastan más de diez mil libras al año. Peter va a tener que vender la plata de la familia para llegar a fin de mes. Por lo visto los pobres se creen que viven en los años veinte, cuando una criada cobraba cinco chelines por semana. Yo me pongo enferma, de verdad. Deberían estar en una residencia, pero Peter es incapaz de obligarlos; es demasiado blando con ellos. Aunque mis suegros tampoco podrían pagarla. ¡Hombre, ni siquiera nosotros podríamos pagarla! Todo sería diferente si Celia Jenner no nos hubiera convencido de que nos jugáramos todo lo que teníamos con el maldito marido de Maggie, pero… -Hizo un gesto de desesperación y se encogió de hombros-. A veces me enfurezco tanto que me pondría a gritar, y lo único que me impide hacerlo es el temor de que si lo hago, el grito va a durar eternamente.\n–Nada dura eternamente -dijo Ingram.\n–Ya lo sé, pero a veces tengo la tentación de echarle una mano a la eternidad. Es una lástima que ya no se pueda comprar arsénico. Antes era más fácil.\n–Ya sabes a qué me refiero -dijo ella sonriendo.\n–A ver si voy a tener que ordenar que les hagan la autopsia a los padres de Peter cuando por fin estiren la pata.\n–No estaría de más. Pero al paso qué vamos, yo me moriré antes que ellos.\nEl policía sonrió y se despidió. No quería oír hablar de muertes. Todavía tenía el tacto de la piel de aquella mujer en las manos. Mientras iba hacia el coche pensó que lo que ahora necesitaba era una ducha.\nLa niña, rubia, caminaba decidida por una acera de Lilliput, en Poole, plantando una regordeta pierna ante otra. Eran las 10:30 de la mañana del domingo, así que había poca gente, y nadie se molestó en averiguar por qué la niña iba sola. Después, cuando varios testigos se presentaron para explicar a la policía que la habían visto, las excusas fueron diversas: «Me pareció que sabía adónde iba», «Una mujer iba unos veinte metros detrás de ella, y pensé que era la madre de la niña», «Supuse que alguien se pararía», «Tenía prisa», «Soy un hombre. Podrían lincharme por recoger a una niñita por la calle».\nFinalmente fue una pareja de ancianos, los Green, quienes tuvieron el sentido común, el tiempo y el valor para actuar. Acababan de salir de la iglesia y, como hacían cada semana, dieron un paseo nostálgico por Lilliput para admirar los edificios art déco que milagrosamente habían sobrevivido a la fiebre de la posguerra, durante la cual se demolió todo lo que se salía de lo normal para construir edificios de hormigón y de ladrillo rojo. Lilliput se extendía a lo largo de la curva oriental de la bahía de Poole y, entre los restos arquitectónicos, había elegantes chalets con jardines impecables y casas art déco con ventanas como ojos de buey. A los Green les encantaba. Les recordaba a su juventud.\nCuando pasaban por delante de la bocacalle que conducía al puerto deportivo de Salterns, la señora Green se fijó en la niña.\n–Mira -dijo con tono de desaprobación-. ¿Cómo se les ocurre dejar sola a una niña tan pequeña? Sólo con que tropezara, podría atropellada un coche.\nEl señor Green aminoró la marcha.\n–¿Dónde está su madre? – preguntó.\nSu mujer se volvió.\n–Pues no lo sé -dijo-. Creía que era esa mujer que va detrás de ella, pero se ha parado a mirar un escaparate.\nEl señor Green era militar retirado.\n–Tendríamos que hacer algo -dijo con firmeza; paró el coche y puso la marcha atrás. Sacó un puño por la ventanilla al ver que un conductor le pitaba tras esquivar por los pelos el parachoques trasero de su coche-. Malditos domingueros -dijo-. Habría que prohibirles circular.\n–Tienes toda la razón, cariño -dijo la señora Green mientras abría la puerta.\nCogió a la niñita en brazos y la sentó sobre las rodillas mientras su marido conducía hacia la comisaría de Poole. Fue un trayecto muy pesado, porque la velocidad habitual del señor Green era de treinta kilómetros por hora, y eso hizo estragos en la carretera de dirección única que rodeaba el centro urbano.\nLa niña parecía sentirse muy cómoda en el coche, y sonreía mirando por la ventanilla; pero una vez en la comisaría, resultó imposible separarla de su rescatadora. Se abrazó con fuerza al cuello de la anciana, pegando la cara contra su hombro y aferrándose a ella como una lapa.\nCuando les dijeron que nadie había denunciado la desaparición de una niña, los Green se sentaron, con una paciencia encomiable, y se prepararon para una larga espera.\n–No me explico que su madre no se haya dado cuenta de su desaparición -comentó la señora Green-. Yo no perdía a mis hijos de vista ni un minuto.\n–Quizás esté trabajando -dijo la agente de policía que se encargaba de hacer las averiguaciones.\n–Pues no debería ser así -reprobó el señor Green-. Una chiquilla de esta edad necesita a su madre. – Le lanzó una mirada de complicidad a la agente Griffiths, y añadió-: Debería pedir que la examinara un médico. Usted ya me entiende. Hoy en día hay mucha gente rara. Mucho indecente suelto. Pedófilos. Delincuentes sexuales. ¿Sabe a qué me refiero?\n–Sí, señor, lo sé perfectamente, y no se preocupe -dijo la agente dando unos golpecitos con el bolígrafo en el papel que tenía delante-, el médico es el primero de mi lista. Pero si no le importa, iremos paso a paso. Hemos tenido varios casos como éste, y hemos comprobado que el mejor método consiste en no precipitarse. – Se volvió hacia la mujer-. ¿Le ha dicho cómo se llama?\nLa señora Green negó con la cabeza.\n–No ha pronunciado ni una sola palabra. Si quiere que le diga la verdad, dudo que sepa hablar.\n–Dieciocho meses, dos años como máximo. – Le levantó el borde del vestido de algodón, dejando al descubierto unas braguitas desechables-. La pobrecita todavía lleva pañales.\nA la agente le pareció que dos años eran pocos, y añadió uno más para el papeleo. Las mujeres como la señora Green habían criado a sus hijos con pañales de tela, y como eso implicaba lavar mucho, les habían enseñado muy pronto a controlar los esfínteres. Ellas no entendían que un niño de tres años todavía pudiera llevar pañales.\nDe todos modos, en el caso de aquella niña la edad no tenía demasiada importancia. Tanto si tenía dieciocho meses como si tenía dos años o tres, de lo que no cabía duda era de que no hablaba.\nComo no tenía nada más que hacer aquel domingo por la tarde, la francesita del Beneteau, que había observado con interés las conversaciones de Harding con los hermanos Spender, Maggie Jenner y el agente Ingram a través del zoom de su cámara de vídeo, remó hasta la orilla y subió por la empinada ladera de West Hill para ver si resolvía aquel misterio. No había que ser muy listo para deducir que los dos niños eran los que habían encontrado a la mujer que habían sacado de la playa en helicóptero, y que el atractivo inglés se había encargado de avisar a la policía, pero ella sentía curiosidad por saber por qué había aparecido de nuevo el joven en la ladera, media hora después de que el coche de policía se marchara, para recoger la mochila que había dejado allí. Le había visto sacar unos prismáticos y examinar la bahía y los acantilados antes de bajar a la playa, donde se quedó contemplando el mar. Ella lo filmó varios minutos, pero no averiguó nada, y al final decidió abandonar aquel rompecabezas.\nPasarían cinco días hasta que el padre de la niña descubriese aquella cinta y la humillase ante la policía inglesa…\nAquella tarde, a las seis, el Fairline Squadron levó anclas y salió lentamente de Chapman's Pool hacia el cabo St Alban. Había dos jovencitas lánguidas sentadas a ambos lados de su padre en el puente de mando; la más reciente compañera del padre iba sentada en el asiento de detrás, sola y excluida. En cuanto abandonó las aguas poco profundas de la entrada de la bahía, los motores del barco rugieron a toda potencia, alcanzando los veinticinco nudos en el viaje de regreso a Poole, y labrando una estela en la superficie del mar.\nEl calor y el alcohol los habían sumido a todos en un estado soporífero, sobre todo al padre, que se había cansado en su intento por complacer a sus hijas; después de conectar el piloto automático, nombró vigía a la mayor de las niñas y cerró los ojos. Notaba las dagas de la furia de su novia clavadas en la espalda; exhaló un suspiro y lamentó no haberla dejado en tierra. Era la última de una larga serie de lo que sus hijas llamaban «Barbies» y, como de costumbre, las niñas se habían propuesto pisotear los frágiles brotes de aquella nueva relación. Qué dura es la vida, pensó el padre, resentido.\n–¡Cuidado, papá! – gritó de pronto su hija-. Vamos directos hacia una roca.\nEl hombre viró el timón hacia estribor, y lo que su hija había tomado por una roca se alejó por babor para quedarse danzando en la estela del barco.\n–Soy demasiado viejo para estos sustos -dijo el padre con voz trémula mientras devolvía el barco de trescientas mil libras a su rumbo e intentaba recordar si tenía el seguro al día-. ¿Qué demonios era eso? No puede ser una roca. En esta zona no hay rocas.\nLas dos hijas, con los ojos entrecerrados, intentaron distinguir aquella cosa negra y oscilante que habían dejado atrás.\n–Parece un bidón de gasoil -dijo la mayor.\n–Joder -exclamó el padre-. El que ha lanzado eso por la borda merece que lo maten. Si llegamos a chocar con él, podría habernos abierto una brecha.\nSu novia, que seguía contemplando aquella cosa que se alejaba, pensó que más bien parecía un bote volcado, pero no quiso expresar su opinión por temor a convertirse de nuevo en blanco de las burlas de las niñas. Aquel día ya había soportado bastante escarnio, y lamentaba haber accedido a acompañar a la familia en aquella excursión.\n–Esta mañana me he encontrado a Nick Ingram -comentó Maggie mientras preparaba el té en la cocina de su madre, en Broxton House.\nEn su tiempo había sido una cocina muy bonita, con las paredes cubiertas de aparadores de roble viejo, llenos de cazos de cobre y hermosas piezas de loza, y con una mesa de refectorio del siglo XVIII de dos metros y medio de largo en el centro. Ahora era una cocina normal y corriente. Todo lo que tenía algún valor se había vendido. Los aparadores de madera habían sido sustituidos por unos vulgares armarios blancos, y donde antes resplandecía la mesa monacal había una mesa de plástico de jardín. Maggie solía pensar que tendría mejor aspecto si la limpiaran de vez en cuando, pero la artritis de la madre y el agotamiento crónico de la hija, fruto de sus esfuerzos por ganar algo de dinero con los caballos, habían hecho descender la limpieza en su escala de valores. Si Dios existía, no se ocupaba demasiado de Broxton House. Maggie habría cortado por lo sano y se habría mudado hacía mucho tiempo si su madre hubiera accedido a mudarse también. Pero los sentimientos de culpabilidad la tenían esclavizada.\nAhora vivía en un apartamento encima de las cuadras, al otro lado del jardín, y sólo visitaba la casa de vez en cuando. Aquella espantosa desnudez era un cruel recordatorio de que la pobreza de su madre era culpa suya.\n–He bajado con Jasper a Chapman's Pool. Una mujer se ha ahogado en Egmont Bight, y Nick ha tenido que guiar el helicóptero para que recogiera el cadáver.\n–Imagino que sería una turista.\n–Seguramente -dijo Maggie al tiempo que le daba una taza a su madre-. Si hubiera sido alguien de por aquí, Nick me lo habría dicho.\n–¡Típico! – exclamó Celia con enojo-. Y Dorset tendrá que pagar la factura del helicóptero porque una inepta de otro condado no aprendió a nadar cuando debía. Y nosotros, a pagar impuestos.\n–Pero si nunca los pagas -replicó Maggie, pensando en los avisos que se acumulaban en el escritorio del salón.\nSu madre ignoró el comentario.\n–¿Cómo estaba Nick? – preguntó.\n–Acalorado -contestó la hija, recordando lo colorado que estaba al regresar al coche-, y no de muy buen humor. – Se quedó mirando la taza de té, reuniendo el valor para plantear el espinoso tema del dinero, o mejor dicho, del poco dinero que entraba del negocio de mantenimiento y alquiler de caballos que dirigía-. Tenemos que hablar de las cuadras -dijo bruscamente.\nCelia se resistía a tocar ese punto.\n–Tú tampoco habrías estado de buen humor si acabaras de ver el cadáver de un ahogado. – Su voz adoptó un tono coloquial, preludio inequívoco de una serie de anécdotas-. Recuerdo que vi uno flotando en el Ganges cuando vivía con mis padres en la India. Fue durante las vacaciones de verano. Yo tenía unos quince años. Fue algo espantoso, tuve pesadillas durante semanas. Mi madre me dijo…\nMaggie dejó de escucharla y se concentró en un largo pelo negro que a Celia le había salido en la barbilla, pensando que tenía que arrancárselo. El pelo se erizaba agresivamente mientras la mujer hablaba, como uno de los bigotes de Bertie, pero ellas nunca habían tenido suficiente confianza como para que Maggie pudiera comentárselo. Celia, que tenía sesenta y tres años, todavía era una mujer atractiva con el mismo cabello castaño oscuro que su hija, al que de vez en cuando daba reflejos de color, pero las preocupaciones resultantes de su apurada situación le estaban pasando factura, y le habían salido unas profundas arrugas alrededor de la boca y los ojos.\nCuando finalmente Celia respiró, Maggie volvió al tema de las cuadras.\n–He estado sumando los ingresos del mes pasado -dijo-, y nos faltan doscientas libras. ¿Has vuelto a perdonarle el recibo a Mary Spencer-Graham?\n–Eso es asunto mío -dijo Celia.\n–No, no lo es, mamá -repuso Maggie exhalando un suspiro-. No podemos permitirnos el lujo de hacer caridad. Si Mary no paga, no podemos cuidar su caballo. Es así de sencillo. No le daría tanta importancia de no ser porque ya le cobramos lo mínimo, pero con eso apenas cubrimos el forraje de Moondust. Deberías ser un poco más dura con ella, en serio.\n–¿Cómo quieres que lo sea? Mary está casi tan arruinada como nosotras, y es por culpa nuestra.\nMaggie sacudió la cabeza.\n–Eso no es cierto. Ella perdió diez mil libras, una miseria comparado con lo que perdimos nosotras. Lo que pasa es que sabe que basta con que lloriquee para que tú le perdones el recibo. – Hizo un gesto impaciente hacia el salón y añadió-: Si no reunimos dinero, no podemos pagar las facturas, y eso quiere decir que o nos decidimos a dárselo todo a Matthew y nos vamos a vivir a un piso de protección oficial, o tendrás que ir a verlo con la gorra en la mano y pedirle que te dé algún tipo de asignación. – Tras mencionar a su hermano, se encogió de hombros y agregó-: Si creyera que valía la pena intentarlo, iría yo misma, pero sabes tan bien como yo que Matthew me cerraría la puerta en las narices.\nCelia sonrió amargamente y dijo:\n–¿Qué te hace pensar que si lo intentara yo obtendría otro resultado? Su esposa no me soporta. Ella jamás accedería a mantener a su suegra y a su cuñada en lo que ella considera un lujo asiático, cuando lo que más le gustaría sería vernos en la miseria.\n–Ya lo sé -reconoció Maggie-, y nos lo merecemos. No debimos hacer aquellos comentarios sobre su traje de novia.\n–Era difícil callarse -dijo Celia con aspereza-. Cuando la vio, al vicario estuvo a punto de darle un infarto.\nA Maggie se le iluminó la cara.\n–Fue culpa de los pulgones. Si el año que se casaron no hubiera habido una plaga de esos malditos bichos, y si aquel espantoso velo no hubiera recogido todos los que había en un radio de treinta kilómetros mientras iba de la iglesia al banquete… ¿Cómo la llamaste? Tenía algo que ver con el camuflaje.\n–No la llamé nada -dijo Celia protegiendo su dignidad-. Sólo la felicité por adaptarse tan bien al entorno.\n–Eso es, ahora me acuerdo -dijo Maggie riendo-. Cómo te pasaste.\n–Pues tú lo encontraste muy gracioso -señaló su madre apoyando su cadera mala en la silla-. Hablaré con Mary -prometió-. Supongo que soportaré mejor la humillación de exigir el pago de las deudas a mis amigos que la humillación de mendigarles a Matthew y Ava.\nExámenes físico y psicológico de laniña «Baby Smith»\nExamen físico: La niña goza de una salud excelente. Está bien alimentada y atendida, y no padece ninguna enfermedad. El análisis de sangre revela la presencia de pequeños restos de benzodiacepina (probablemente Mogadón) y de paracetamol. No hay señales de malos tratos sexuales o físicos, ni antiguos ni recientes, aunque hay indicios de que ha sufrido o sufre algún tipo de trauma psicológico. De su condición física -iba limpia y no se había hecho sus necesidades encima- se deduce que se separó de sus padres o cuidadores entre tres y cuatro horas antes de que la encontraran. Tampoco presenta señales de deshidratación, hipotermia, hambre o cansancio, lo cual indica que no llevaba mucho tiempo abandonada.\nExamen psicológico: El comportamiento y las habilidades sociales de la niña corresponden a los de un niño de dos años; sin embargo, la talla y el peso corresponden a uno de mayor edad. Presenta indicios de autismo leve, aunque para confirmar el diagnóstico habría que conocer su historial. No le interesan otros niños ni otros adultos, y reacciona agresivamente cuando se le acercan. Se muestra demasiado pasiva, y prefiere quedarse observando en lugar de explorar su entorno. Es exageradamente retraída y no intenta comunicarse verbalmente, aunque emplea el lenguaje de signos para obtener lo que quiere. Oye perfectamente bien, pero selecciona las instrucciones que quiere obedecer. Por ejemplo, señala un cubo azul cuando le piden que lo haga, pero se niega a cogerlo.\nPese a que no puede o no quiere utilizar las palabras para comunicarse, recurre rápidamente a los gritos y las rabietas cuando se siente frustrada o estresada. Eso sucede, sobre todo, cuando algún desconocido entra en la habitación o cuando alguien eleva el tono de voz. Rechaza cualquier tipo de contacto físico en un primer encuentro, pero en el segundo extiende los brazos para que la levanten. Eso podría indicar capacidad para reconocer a las personas; sin embargo, muestra un intenso miedo a los hombres y grita aterrada cuando alguien de sexo masculino invade su espacio. No habiendo señales de malos tratos físicos ni sexuales, este miedo podría deberse a escasa familiaridad con los hombres, resultado de haberse criado en un ambiente excesivamente protector y dominado por mujeres; haber presenciado una agresión masculina contra alguien de su mismo sexo, por ejemplo la madre o una hermana.\nConclusiones: A la vista del retraso evolutivo de la niña y de sus alteraciones, aparentemente debidas al estrés, no debería regresar junto a su familia o sus cuidadores hasta que se haya realizado una exhaustiva investigación sobre las características de su entorno. También es imprescindible que en el futuro se la someta a un seguimiento minucioso. Me preocupan los restos de benzodiacepina y paracetamol hallados en su sangre. La benzodiacepina (un potente hipnótico) no está recomendada para niños, y menos aún combinada con paracetamol. Sospecho que la niña fue sedada, pero no se me ocurre ninguna razón por la que hubiera sido necesario hacerlo.\nN.B.: Sin conocer el historial de la niña, es difícil decir si su comportamiento se debe a: 1) autismo; 2) trauma psiquiátrico; 3) dependencia adquirida, que además de hacerle ignorar sus capacidades, la ha animado a ser sumamente manipuladora.\nDra. Janet Murray.\nHabían sido veinticuatro horas muy largas, y la agente Sandra Griffiths estaba bostezando cuando el lunes a mediodía su teléfono empezó a sonar de nuevo. La habían entrevistado en la radio y la televisión locales para difundir el hallazgo de Lily (así era como llamaban a la niña, porque la habían encontrado en Lilliput), pero pese a que la respuesta a los programas había sido buena, nadie había sabido decirles quién era aquella niña. La agente Griffiths atribuyó aquel fracaso al tiempo: la gente estaba tomando el sol y pocos habían visto la televisión. Reprimió el bostezo y descolgó el auricular.\nEl hombre que había al otro lado de la línea parecía preocupado.\n–Perdone que la moleste -dijo-, pero acabo de hablar con mi madre. Está muy alterada porque se ha enterado de que han encontrado a una niña perdida por la calle y dice que se parece a mi hija. Yo le he dicho que no puede ser Hannah, pero… -Hizo una pausa-. Bueno, el caso es que ambos hemos telefoneado a mi esposa pero no conseguimos hablar con ella.\nLa agente sujetó el auricular con la barbilla y cogió un bolígrafo. Era el padre número veinticinco que llamaba desde que difundieran la fotografía de la niña, y ella no tenía muchas esperanzas de tener más suerte que con los veinticuatro anteriores, pero aun así repitió el proceso con paciencia.\n–Si es tan amable de contestar un par de preguntas, podremos aclarar si se trata de Hannah -dijo-. ¿Puede decirme su nombre y su dirección?\n–Me llamo William Sumner y vivo en Langton Cottage, Rope Walk, Lymington, Hampshire.\n–¿Vive con su esposa y su hija, señor Sumner?\nEl interés de la agente aumentó, pues los veinticuatro padres anteriores ya no vivían con sus esposas.\n–¿Cuándo las vio por última vez?\n–Hace cuatro días. Estoy en una convención de farmacia que se celebra en Liverpool. Hablé con Kate, mi esposa, el viernes por la noche y no había ningún problema, pero mi madre está empeñada en que esa niña es Hannah. Yo le he dicho que no puede ser. Si a la niña la encontraron ayer en Poole, ¿cómo es posible que Hannah estuviera paseando sola por Poole, cuando nosotros vivimos en Lymington?\nLa agente Griffiths detectó alarma en su voz, y preguntó:\n–¿Llama usted desde Liverpool?\n–Sí. Me alojo en el Regal, habitación número 2235. ¿Qué puedo hacer? Mi madre está preocupadísima. Necesito asegurarle que no pasa nada.\n–¿Podría darme una descripción de Hannah?\n–Se parece a su madre -dijo Sumner-. Rubia, ojos azules. No es muy habladora. Eso nos tiene un poco preocupados, pero el pediatra dice que sólo es timidez.\n–El mes que viene cumplirá tres.\nLa agente hizo una mueca de dolor al formular la siguiente pregunta, temiéndose la respuesta:\n–¿Tiene Hannah un vestido rosa de algodón con nido de abeja y unas sandalias rojas, señor Sumner?\nÉl tardó un instante en responder.\n–Las sandalias, no lo sé -dijo con voz quebrada-, pero mi madre le compró un vestido con nido de abeja hace tres meses. Creo que era rosa… Sí, seguro. ¡Dios mío! – exclamó-. ¿Dónde\nLa agente Griffiths caviló un momento, y luego preguntó:\n–¿Cómo fue a Liverpool, señor Sumner? ¿En coche?\n–¿Sabe cuánto podría tardar en llegar a su casa?\n–Y ¿dónde vive su madre?\n–En ese caso, creo que lo mejor será que me dé el nombre y la dirección de su madre, señor Sumner. Si esa niña es Hannah, su abuela podría identificarla. Entretanto, la policía de Lymington irá a ver si hay alguien en su casa, mientras yo hago indagaciones sobre su esposa aquí, en Poole.\n–Mi madre se llama Angela Sumner y su dirección es The Old Convent, Osborne Crescent, piso número dos. – Sumner respiraba con dificultad, y la agente deseó estar en otro sitio, a kilómetros de allí. No soportaba tener que comunicar malas noticias-. Pero ella no podrá ir a Poole. Hace tres años que va en silla de ruedas, y no conduce; Si pudiera, habría ido ella misma a Lymington a ver si Hannah y Kate estaban en casa. ¿No puedo hacer yo la identificación?\n–Por supuesto, si así lo prefiere. Ahora la niña está al cuidado de una familia de acogida, y no le pasará nada por estar con ellos unas horas más.\n–Mi madre está convencida de que Hannah ha sufrido alguna clase de agresión sexual. ¿Puede confirmármelo? Prefiero saberlo ahora que más tarde.\n–Suponiendo que la niña sea Hannah, no, no hay ningún indicio de que haya sufrido ninguna agresión. La han sometido a un minucioso examen, y el médico dice que no ha sido objeto de malos tratos. – Recordó el informe psicológico de la doctora Murray; si Lily resultaba ser Hannah Sumner, de aquel tema ya se encargarían más adelante.\n–¿Qué clase de indagaciones va a hacer en Poole? – preguntó Sumner, aturdido, volviendo a lo que la agente había dicho anteriormente-. Ya le he dicho que vivimos en Lymington.\n–Indagaciones rutinarias, señor Sumner -contestó ella, sin mencionar los hospitales-. Necesitaré el nombre completo y una descripción de su esposa, además de la marca, el color y la matrícula de su coche, y los nombres de los amigos que tenga en la zona.\n–Kate Elizabeth Sumner. Tiene treinta y un años, es rubia y mide un metro cincuenta y dos. El coche es un Metro azul, matrícula F52 VXY, pero no creo que tenga amigos en Poole. Quizás haya tenido algún problema relacionado con su embarazo.\n–Esa será una de las cosas que comprobaré, señor Sumner. – Mientras hablaba, la agente Griffiths repasaba los informes de la policía de tráfico, pero no había ningún Metro con aquella matrícula implicado en ningún accidente-. ¿Viven los padres de su esposa? ¿Cree que ellos pueden saber dónde está?\n–No. Su madre murió hace cinco años, y a su padre no llegó a conocerlo.\n–¿Tiene hermanos o hermanas?\n–No, sólo nos tiene a Hannah y a mí. – Volvió a quebrársele la voz-. ¿Qué va a ser de mí? Si a Kate le ha pasado algo, no podré salir adelante.\n–No hay ningún motivo para pensar que haya pasado nada malo -dijo la agente Griffiths, aunque opinaba lo contrario-. ¿Lleva teléfono en el coche? Así, yo podría mantenerle informado mientras usted viene.\n–Entonces le sugiero que pare a mitad de camino y me llame desde un teléfono público. Es posible que entonces ya tenga noticias de la policía de Lymington, y con un poco de suerte podré tranquilizarlo respecto a Kate. Y procure no preocuparse -concluyó-. Va a tener que hacer un largo viaje en coche, y lo más importante es que llegue a su destino sano y salvo.\nA continuación, Griffiths llamó a la policía de Lymington, explicando los detalles del caso y pidiendo que comprobaran si había alguien en casa de los Sumner. Después realizó una llamada rutinaria al hotel Regal de Liverpool para preguntar si William Sumner se había alojado en la habitación 2235 desde el jueves.\n–Efectivamente -contestó el recepcionista-, pero me temo que no puedo ponerle con él, porque se ha marchado hace cinco minutos.\nLa agente Griffiths cogió la lista de los hospitales y empezó a hacer llamadas.\nNick Ingram no tenía ninguna intención de abandonar su comisaría de policía rural, donde su trabajo se limitaba a hacer la ronda y el horario no deparaba sorpresas. De los casos importantes se encargaba la comisaría de Winfrith, a cincuenta kilómetros de la suya, y eso le dejaba libre para ocuparse del aspecto menos espectacular de la profesión, que para el noventa y cinco por ciento de la población era lo único que importaba. Los vecinos dormían mejor sabiendo que el agente Ingram era implacable con los borrachos, los vándalos y los ladrones de poca monta.\nLos problemas más graves solían llegar de fuera, y la mujer no identificada de la playa parecía uno de esos casos. El lunes 11 de agosto a las 12:45, Ingram recibió una llamada de Winfrith. El juez de Poole había ordenado el inicio de una instrucción de asesinato tras la autopsia, y le dijeron que pronto llegarían un inspector y un sargento de la comisaría central. Ya habían enviado un equipo de la policía científica para registrar la playa de Egmont Bight, pero le pidieron a Ingram que se quedara donde estaba.\n–No creo que encuentren nada -comentó él-. Ayer tuve ocasión de echar un vistazo, pero parecía evidente que las olas la habían arrastrado hasta la playa.\n–De eso ya nos encargamos nosotros -dijo su interlocutor.\nIngram se encogió de hombros y preguntó:\n–Ahogada. La arrojaron al mar después de intentar estrangularla. El forense ha calculado que nadó media milla para ponerse a salvo, pero que la venció el cansancio. Estaba embarazada de catorce semanas, y el asesino la violó antes de echarla por la borda.\n–¿Cómo será el hombre capaz de hacer algo así? – dijo Ingram, conmocionado.\n–Desagradable. Bien, hasta dentro de una hora.\nLa agente Griffiths llamó a todos los hospitales de Dorset y Hampshire, pero no localizó a ninguna Kate Sumner. Sin embargo, cuando telefoneó a Winfrith para preguntar si tenían noticia de una mujer rubia, bajita y delgada, de treinta y un años, que había desaparecido de Lymington en las cuarenta y ocho horas anteriores, las piezas del rompecabezas empezaron a encajar.\nLos dos detectives llegaron puntualmente a su cita con el agente Ingram. Al sargento, un tipo arrogante e insistente, con claras ambiciones de ascender, y que estaba convencido de que cualquier conversación podía ser una oportunidad para causar una buena impresión, le gustó su colega rural, y después Ingram no pudo ni recordar su nombre. Se puso a hablar de una «importante instrucción» en la que «la celeridad era crucial» para impedir que el asesino tuviera ocasión de deshacerse de pruebas y/o volver a actuar. Estaban «peinando» los puertos deportivos, los clubes náuticos y los puertos en busca de información sobre la víctima y/o el asesino. La identificación de la víctima era el «objetivo prioritario». Tenían una candidata, una mujer desaparecida, pero no podían cantar victoria hasta que el marido hubiera identificado una fotografía y/o el cadáver. El segundo objetivo era localizar la embarcación de la que la víctima había caído, para que los forenses la registraran en busca de pruebas. Lo único que necesitaban era\nun sospechoso; los análisis del ADN se encargarían del resto.\nCuando el sargento concluyó su monólogo, Ingram arqueó una ceja, pero no dijo nada.\n–¿Lo ha cogido? – preguntó el sargento con impaciencia.\n–Creo que sí, señor -contestó Ingram-. Si encontramos pelos de la mujer en el barco de un hombre, significa que él es el violador.\n–Es asombroso -murmuró Ingram con sorna.\n–No parece usted muy convencido -terció el inspector Galbraith.\nIngram se encogió de hombros y repuso:\n–Lo único que demostrarían las pruebas encontradas en la embarcación es que la mujer estuvo en ella al menos una vez; pero eso no basta para demostrar que se produjo una violación. Los únicos análisis de ADN válidos serían los que se le realizaran a ella.\n–De acuerdo, pero no se haga muchas ilusiones -replicó el inspector-. El agua borra las huellas. El forense le ha practicado un frotis a la víctima, pero no es nada optimista respecto al resultado. O la víctima estuvo demasiado tiempo en el agua, o el violador utilizó un condón. – El inspector era un hombre agraciado, de cabello corto y rojizo, pecoso y sonriente, que no aparentaba los cuarenta y dos años que tenía. En general, su aspecto disimulaba una aguda inteligencia que sorprendía a quienes lo juzgaban por su apariencia externa.\n–¿Qué es «demasiado tiempo»? – preguntó Ingram-. En realidad, ¿cómo sabe el forense que la mujer nadó media milla? ¿Cómo puede calcularlo?\n–Se ha basado en el estado del cadáver, en los vientos y las corrientes que había en la zona, y en el hecho de que debía de estar viva cuando llegó a Egmont Point -contestó John Galbraith al tiempo que abría su maletín y extraía un papel-. La víctima murió ahogada durante la marea alta, es decir, hacia la 1:52 del domingo 10 de agosto -dijo leyendo el documento-. Hay una serie de indicios, como las señales de hipotermia, el hecho de que un barco con quilla no habría podido navegar demasiado cerca de los acantilados, y las corrientes que hay alrededor del cabo St Alban, que sugieren que la mujer cayó al agua al menos a media milla oeste-suroeste del lugar donde hallaron el cadáver.\n–De acuerdo, pero eso no significa que la mujer recorriera media milla a nado. En esa parte de la costa hay fuertes corrientes, y el mar debió de arrastrarla hacia el este. Es posible que en realidad sólo recorriera unos doscientos metros.\n–Imagino que eso ya lo tendrían en cuenta.\nIngram frunció el entrecejo y dijo:\n–¿Por qué mostraba señales de hipotermia? Hace una semana que los vientos son flojos y el mar está en calma. En esas condiciones, un nadador medio tardaría entre quince y veinte minutos en recorrer doscientos metros. Además, la temperatura del agua debía de ser superior a la del aire, de modo que es más probable que sufriera hipotermia en la playa que en el agua, sobre todo si estaba desnuda.\n–En cuyo caso no habría muerto ahogada.\n–Entonces, ¿dónde quiere llegar? – preguntó Galbraith.\n–No lo sé, pero me cuesta hacer coincidir el cadáver que yo vi con lo que dice el forense. El año pasado, los guardacostas pescaron un cadáver del mar; estaba cubierto de cardenales de arriba abajo e hinchado hasta el doble de su tamaño.\nEl inspector volvió a consultar el documento.\n–Bueno, está el factor tiempo. Según el forense, el momento de la muerte debió de coincidir con la marea alta, y por eso apareció en la playa al retirarse la marea. También basa su argumento en que si esa mujer no hubiera llegado al refugio que ofrecía Egmont Point antes de ahogarse, los torbellinos la habrían arrastrado más allá del cabo St Alban. Si combina esos dos factores, ya tiene su respuesta, ¿no? Es decir, que debió de morir a pocos metros de la costa y su cuerpo llegó a la orilla poco después.\n–Es una pena -dijo Ingram recordando la pequeña mano meciéndose en la espuma.\n–Sí -coincidió Galbraith, que había visto el cadáver en el depósito y a quien aquella muerte innecesaria había conmocionado tanto como a Ingram. Aquel agente le caía simpático. En realidad prefería, en general, a los policías que expresaban sus emociones, pues lo consideraba una señal de honradez.\n–¿Qué pruebas hay de que la violaran, si todas las huellas han desaparecido?\n–Laceraciones en la parte interna de los muslos y en la espalda. Marcas de cuerdas en las muñecas. Benzodiacepina en la sangre, probablemente Rohipnol. ¿Sabe qué es?\n–Mmm. La droga de los violadores… He leído algo sobre ese medicamento.\nGalbraith le pasó el informe y dijo:\n–Será mejor que lo lea usted mismo. Sólo son notas preliminares, pero Warner nunca pone nada por escrito sin estar convencido de que es correcto.\nEl documento no era largo, e Ingram lo leyó rápidamente.\n–Así que lo que tenemos que buscar es un barco con manchas de sangre -dijo, y dejó la hoja en la mesa.\n–Sí, y restos de piel, pues se supone que la violaron en una cubierta de madera.\nEl agente Ingram sacudió la cabeza, dubitativo.\n–Yo no sería demasiado optimista. El asesino debió de lavar la cubierta del barco en cuanto llegó a puerto, y lo que todavía no se hubiera llevado el mar, se lo habría llevado el agua de la manguera.\n–Ya lo sabemos -dijo Galbraith-, y por eso hemos de darnos prisa. La única pista que tenemos es una identificación que, si se demuestra correcta, indicará que el barco en el que iba la víctima debió de salir de Lymington. – Sacó su bloc de notas y añadió-: Ayer encontraron a una niña de tres años abandonada cerca de un puerto deportivo de Poole, y la descripción de la madre, que también ha desaparecido, coincide con la de la víctima. Se llama Kate Sumner y vive en Lymington. Su marido lleva cuatro días en Liverpool, pero ahora viene hacia aquí para identificar el cadáver.\nIngram cogió el informe que había mecanografiado aquella mañana.\n–Seguro que no es más que una simple coincidencia -dijo con gesto pensativo-, pero el tipo que llamó al 999 tiene un barco en Lymington. Fue con él a Poole el sábado por la noche.\n–Steven Harding. Dice que es actor y que vive en Londres.\n–¿Cree usted que miente?\nIngram se encogió de hombros.\n–Respecto a su nombre y profesión, no, pero creo que mentía respecto a lo que estaba haciendo allí. Dijo que había dejado su barco en Poole porque le apetecía hacer un poco de ejercicio, pero he realizado algunos cálculos y, a mi entender, es imposible que llegara a pie a tiempo para hacer esa llamada a las 10:43. Si había amarrado en algún puerto deportivo, tendría que haber cogido el ferry a Studland, pero como el primer barco no sale hasta las siete, eso significa que tuvo que recorrer veinticinco kilómetros por el sendero de la costa en sólo tres horas. Teniendo en cuenta que parte del camino discurre por playas de arena, y el resto por las colinas, lo considero imposible. Estamos hablando de un promedio de más de ocho kilómetros por hora, y creo que sólo un corredor de maratones profesional sería capaz de mantener esa velocidad en ese tipo de terreno. – Le tendió el informe al inspector, y añadió-: Está todo ahí. El nombre, la dirección, la descripción, el nombre del barco… Otra cosa que me pareció interesante es que va con regularidad a Chapman's Pool con su barco, y conoce a la perfección los remolinos. Está muy bien\n–¿Fue él quien encontró el cadáver?\n–No; lo encontraron dos chicos. Están aquí de vacaciones con sus padres. Dudo que ellos puedan decirle algo más, pero he incluido sus nombres y dirección. Maggie Jenner de Broxton House estuvo hablando con Harding durante una hora después de que él hiciera la llamada de emergencia, pero no parece que Harding le contara gran cosa sobre su vida; lo único que le dijo fue que se había criado en una granja de Cornualles. – Señaló el informe y agregó-: Al parecer tenía una erección, por si le interesa saberlo. La señorita Jenner y yo nos fijamos en ese detalle.\n–No se emocione, inspector. La señorita Jenner es bastante guapa, así que quizá fue ella quien la provocó. Ejerce ese efecto sobre los hombres. – Levantó la mano-. También he incluido los nombres de los barcos que había anclados en la bahía cuando encontraron el cadáver. Uno está registrado en Poole, el otro en Southampton, y el tercero es francés, aunque no creo que nos costara mucho dar con él. Lo vi marcharse ayer por la noche y se dirigía hacia Weymouth, o sea que supongo que estarán de vacaciones y que irán costeando.\n–Buen trabajo -dijo Galbraith-. Seguiremos en contacto. – Dio unos golpecitos en el informe del forense y dijo-: Le dejo esto. A lo mejor le llama la atención algún detalle que nos ha pasado desapercibido.\nSteven Harding despertó al oír un motor fueraborda y golpes en la proa del Crazy Daze. Estaba en su amarre permanente, una boya del río Lymington, y cualquiera que quisiera ir a verlo tenía que acercarse en bote. A veces el movimiento del agua resultaba desagradable, sobre todo cuando pasaba el ferry que cubría el trayecto de Lymington a Yarmouth, en ruta hacia la isla de Wight, pero el amarre no era caro, y en cambio muy discreto.\n–¡Steve! ¡Despierta, capullo!\nHarding reconoció la voz, se dio la vuelta en la litera y se tapó la cabeza con la almohada. Tenía una resaca tremenda, y si había alguien a quien no quería ver tan temprano un lunes, ése era Tony Bridges.\n–¡Te prohibo que subas a bordo, gilipollas -gritó-, así que lárgate y déjame en paz!\nEl Crazy Daze osciló cuando Tony subió a bordo tras atar su bote junto al de Harding, en la cornamusa de popa.\n–¡Abre! – gritó Bridges golpeando en la escotilla-. ¿Tienes idea de la hora que es, imbécil? Llevo tres horas llamándote al móvil.\nHarding consultó su reloj: eran las tres y diez. Se incorporó bruscamente y se golpeó la cabeza contra el techo.\n–¡Maldita sea! – masculló; se levantó de la litera y, tambaleante, fue al salón y abrió la escotilla-. Tenía que estar en Londres a mediodía -le dijo a Tony.\n–Eso dice tu agente. No ha parado de llamarme desde las 11:30. – Tony bajó al salón, y al respirar la enrarecida atmósfera hizo una mueca de asco-. ¿Sabes lo que es el aire puro? – preguntó al tiempo que abría la escotilla de proa de la cabina y creaba una fuerte corriente de aire. Miró las sábanas desordenadas y se preguntó qué demonios habría estado haciendo Steve-. Eres un inútil -dijo.\n–Lárgate. Me encuentro mal. – Harding se tumbó en el sofá de babor del salón y apoyó la frente en las manos.\n–No me extraña. Esto parece un horno. – Tony le pasó una botella de agua mineral, y añadió-: Bebe un poco si no quieres morir deshidratado. – Se quedó de pie mientras Harding se bebía media botella, y después se sentó en el sofá de enfrente-. ¿Qué pasa, Steve? He hablado con\nBob y me dijo que anoche tenías que ir a dormir a su casa para coger el primer tren esta mañana.\n–He cambiado de idea.\n–Ya lo veo. – Tony vio la botella de whisky vacía que había encima de la mesa, y las fotografías esparcidas por su superficie-. ¿Qué demonios te pasa?\n–Nada. – Harding se apartó el cabello de los ojos, con gesto irritado-. ¿Cómo has sabido que estaba aquí?\nTony señaló la popa con la cabeza.\n–He visto tu bote. Además, te he buscado en todas partes. Por si te interesa saberlo, Graham está deseando pillarte. Está muy cabreado porque no te has presentado al casting. Según él, era pan comido.\n–Dice que era tu gran oportunidad.\n–¡Y un cuerno! Era un papel insignificante en una serie de televisión para niños. Tres días filmando con unos mocosos malcriados para nada. Hay que ser idiota para trabajar con niños.\nTony disimuló su enojo tras una sonrisa inocente, y preguntó:\n–¿Es una indirecta?\nHarding se encogió de hombros.\n–Nadie te obligó a ser maestro. Lo decidiste tú.\nTony le sostuvo la mirada; luego cogió una de las fotografías que había encima de la mesa.\n–Entonces ¿cómo es que no tienes nigún inconveniente en hacer estas porquerías? – preguntó señalando la fotografía con el dedo-. Esto también es trabajar con niños, ¿no?\nHarding no contestó.\n–Te estás dejando explotar, y no te das ni cuenta. Mira que dejar que unos pervertidos babeen contemplando tus fotografías… Eso es más cutre que vender el culo en Piccadilly Circus.\n–Cierra el pico -gruñó Harding apretándose los párpados con los dedos para calmar el dolor-. Estoy harto de tus sermones.\nTony ignoró aquella advertencia y prosiguió:\n–¿Qué quieres que haga, si sigues comportándote como un idiota?\nHarding lo miró con ceño.\n–Al menos yo soy franco con lo que hago. – Esbozó una sonrisa y añadió-: En todos los aspectos. No como tú. ¿Cómo está Bibi? ¿Todavía se queda dormida en el trabajo?\n–No me provoques, Steve.\n–¿Qué vas a hacerme?\n–Venderte. – Tony se quedó mirando la fotografía, con una mezcla de celos y asco-. Eres un degenerado. Este chico no tiene ni quince años.\n–Casi dieciséis, lo sabes perfectamente. – Harding vio cómo su amigo hacía pedazos la fotografía-. ¿Por qué te molesta tanto? No es más que ficción. Si lo haces en una película lo llaman arte. En cambio, si lo haces en una revista lo llaman pornografía.\n–Es basura barata.\n–Te equivocas. Es basura barata excitante. Sé sincero. ¿Verdad que te gustaría estar en mi lugar? Gano el triple de lo que ganas tú trabajando de maestro. – Se llevó la botella de agua mineral a la boca, echó la cabeza hacia atrás y sonrió con cinismo-. Hablaré con Graham -dijo, secándose los labios con el dorso de la mano-. Nunca se sabe. Un tipo bajito como tú podría ser un exitazo en Internet. A los pedófilos les gustan bajitos.\n–Estás enfermo, tío.\n–No -replicó Harding, y se tapó la cara con las manos-. Estoy arruinado. Los que están enfermos son los capullos que se hacen pajas contemplando mis fotos.\nUF/DP/5136/INTERIM: Ref: GFS/Dr. J. C. Warner\nDescripción general: Rubia natural. 30 años (aproximadamente). Estatura: 1,52 m. Peso: 45 kg. Ojos azules. Grupo sanguíneo: 0. Salud excelente. Dentadura excelente (2 empastes; muelas del juicio extraídas). Ninguna cicatriz quirúrgica. Madre de al menos un hijo. Embarazada de 14 semanas (feto de sexo masculino). No fumadora. Pequeños restos de alcohol en sangre. Consumió alimentos por última vez aproximadamente 3 horas antes de ahogarse. Contenido del estómago (aparte de agua de mar): queso, manzana. Pronunciada hendidura en el dedo anular de la mano izquierda que indica presencia reciente de un anillo (alianza u otro).\nCausa de la muerte: Ahogo. Todo apunta a que la mujer intentó salvarse, y aunque hay algunas magulladuras post mortem, nada indica que permaneciera mucho tiempo en el agua después de muerta. Lo más probable es que cayera desde un barco en mar abierto, viva, y que recorriera a nado una distancia considerable hasta que el agotamiento pudo con ella, y se ahogó cerca de la costa.\nFactores que han contribuido a la muerte de la víctima: 0,5 litros de agua de mar en el estómago. Señales de dedos a ambos lados de la laringe, que indican un intento de estrangulamiento. Restos de benzodiacepina en sangre y tejidos (¿Rohipnol?). Cardenales y rasguños en la espalda (pronunciados en los omóplatos y las nalgas) y en la parte interna de los muslos, que indican relaciones sexuales forzosas sobre una superficie dura, como la cubierta de un barco o un suelo sin moqueta. Pequeña pérdida de sangre debido a escoriaciones vaginales (frotis vaginal negativo, debido a la prolongada inmersión en el mar o a la utilización de un condón por parte del agresor). Marcada señal de dedos en los brazos, que indica inmovilización manual y/o sujeción (seguramente producida al lanzar a la víctima al agua). Hipotermia incipiente.\nEstado del cadáver: La muerte se produjo durante las catorce horas anteriores al examen forense. Hora probable de la muerte: durante la marea alta, a la 1:52 del domingo 10 de agosto. Estado general bueno, pese a las señales de hipotermia, el estado de la piel y la vasoconstricción de los vasos sanguíneos (que indican un estrés prolongado) sugieren que la víctima pasó un tiempo considerable en el agua antes de ahogarse. Marcadas escoriaciones en ambas muñecas, lo que indica que la víctima estuvo atada con cuerdas e intentó soltarse (es imposible saber si lo consiguió, o si su asesino la soltó antes de ahogarla). Dos dedos de la mano izquierda rotos; todos los dedos de la mano derecha rotos (difícil averiguar la causa de esta circunstancia. Pudo ser resultado de una acción deliberada, pero también suceder accidentalmente si la mujer intentó salvarse sujetándose a una barandilla) 1 . Uñas de ambas manos rotas. Rasguños y magulladuras post mortem en la espalda, los pechos, las nalgas y las rodillas, que indican que el cadáver fue arrastrado entre rocas o guijarros antes de aparecer en la orilla.\nCondiciones ambientales: Egmont Bight es una bahía poco profunda, inaccesible para los\n1 Estos cálculos se basan en la distancia que un nadador medio podría cubrir a nado. Estas conclusiones implican que la violación se produjo a bordo de un barco, probablemente en la cubierta. Todavía es difícil saber hasta qué punto la benzodiacepina pudo afectar a su capacidad de reacción. Son necesarios más análisis.\nbarcos, salvo botes sin quilla (profundidad mínima registrada: 0,5 m; variación entre marea alta y baja: 1-2 m). El arrecife de Kimmeridge, al oeste de Egmont Bight, hace que sea peligroso navegar cerca de los acantilados, y los marinos se apartan de la costa (sobre todo por la noche, pues esa parte de la costa no está iluminada). Debido a la resaca, hay una corriente continua SSE desde Chapman's Pool hacia el cabo St Alban, de lo que se deduce que la víctima encontró cobijo en Egmont Point antes de morir, y apareció en la orilla cuando se retiró la marea. Si se hubiera ahogado más lejos, su cadáver habría sido arrastrado hasta más allá del cabo. Los vientos del suroeste y las corrientes hacen suponer que entró en el agua al oeste-suroeste de Egmont Bight y que fue arrastrada paralelamente a la costa en dirección este mientras nadaba hacia la orilla. A la vista de los factores arriba mencionados calculamos que la víctima entró en el agua como mínimo a media milla oeste-suroeste de donde fue hallado el cadáver.\nConclusiones: La mujer fue violada y sometida a estrangulamiento manual antes de que la arrojaran al mar para que se ahogara. También es posible que le rompieran los dedos antes de lanzarla al agua, quizá con el objetivo de impedir que nadara hacia la costa. La mujer estaba viva cuando entró en el agua, y por lo tanto, el hecho de que no se informara de que había caído por la borda indica que el propósito de la persona que estaba con ella era matarla. El hecho de que la mujer no llevara objetos que pudieran identificarla (alianza, ropa) indica un intento premeditado de dificultar la investigación en caso de que el cadáver saliera a la superficie o llegara a la orilla.\nPS: A la vista del hecho de que la mujer estuvo a punto de salvarse, es posible que tomara la decisión de saltar mientras el barco todavía podía verse desde tierra. Sin embargo, el hecho de que nadie informara de su desaparición, y las pruebas de premeditación demuestran que su muerte fue intencionada.\nPS: Rohipnol (fabricado por Roche): Esta droga está suscitando una fuerte polémica. Se trata de un compuesto hipnótico de actuación intermedia -conocido en la calle como la «droga de los violadores»-. Ya se ha citado en varios casos de violación, dos de ellos dentro de un grupo de amigos. Muy eficaz en el tratamiento del insomnio grave, puede inducir el sueño a horas inusuales. Mal empleado -se disuelve fácilmente en alcohol- puede dejar a una mujer inconsciente sin que ella se dé cuenta, dejándola en una posición vulnerable frente a una agresión sexual. Las mujeres que lo han ingerido involuntariamente han explicado que tuvieron momentos de lucidez, junto con una total incapacidad de defenderse. Sus efectos en víctimas de violación están bien documentados en EE.UU., donde actualmente este medicamento está prohibido: pérdida de memoria temporal o permanente; incapacidad para darse cuenta de que se ha producido una violación; sentimientos de estar «colocado» y distanciado de lo ocurrido; profundo trauma psicológico posterior debido a la facilidad con que la víctima fue violada (a menudo por más de un violador). Es muy difícil interponer una acción judicial contra los violadores porque resulta imposible detectar el Rohipnol en la sangre pasadas setenta y dos horas, y pocas víctimas recuperan la memoria lo bastante deprisa como para presentarse en una comisaría a tiempo para que se encuentren restos de semen en vagina o restos de benzodiacepina en la sangre.\nPS: La policía británica aún está a la zaga de sus colegas norteamericanos en la detección y la resolución de este tipo de casos.\nJ. C. Warner.\nEl puerto deportivo de Salterns estaba situado al final de un pequeño callejón que salía del paseo marítimo que une Bournemouth y Poole, a unos doscientos metros de donde los Green habían encontrado a la niña. Por mar se podía llegar en yate a través del canal de Swash y después por el canal del Norte, que trazaba un corredor entre la orilla y los numerosos botes amarrados a las boyas en el centro de la bahía. Era una típica parada para los turistas que querían navegar por la costa sur de Inglaterra, y durante los meses de verano estaba muy concurrido.\nLa policía hizo indagaciones en la oficina del puerto deportivo sobre el tráfico de entrada y de salida de los dos días anteriores, 9 y 10 de agosto, y supo que el Crazy Daze había amarrado allí el domingo, durante unas dieciocho horas. El barco había entrado por la noche y había ocupado un atracadero libre del pontón A, y el vigilante nocturno había anotado la llegada a las 2:15. A las ocho, cuando abrieron la oficina, un tal Steven Harding pagó por una estancia de veinticuatro horas, diciendo que iba a hacer una excursión pero que regresaría a última hora de la tarde. El capitán de puerto se acordaba de él.\n–Un joven apuesto -dijo-. De cabello castaño.\n–Ese es. ¿Cómo lo vio? ¿Tranquilo? ¿Nervioso?\n–Normal. Le advertí que íbamos a necesitar el atracadero esa noche, y él dijo que no había ningún inconveniente, porque pensaba regresar a Lymington a última hora de la tarde. Si no recuerdo mal, dijo que tenía una cita en Londres el lunes, es decir, esta mañana, y que quería coger el último tren.\n–¿Iba con una niña?\n–Con tarjeta de crédito.\n–No. Llevaba la tarjeta metida en un bolsillo. Comentó que hoy en día es lo único que necesitas para viajar.\n–¿Llevaba alguna bolsa?\n–No, al menos cuando entró en la oficina.\nNadie había anotado la hora de partida del Crazy Daze, pero el atracadero volvió a quedar vacío hacia las siete de la tarde del domingo, y lo ocupó un yate procedente de Portsmouth. En esta primera investigación nadie dijo haber visto a una niña saliendo sola del puerto deportivo, ni a un hombre llevándose a una niña. Con todo, varias personas comentaron que los puertos deportivos son lugares muy ajetreados -incluso a las ocho de la mañana- y que cualquiera podría sacar cualquier cosa de un barco envolviéndola en algo que no llamara la atención, como un saco de dormir, y colocándola en un carrito del puerto para sacarla de los pontones.\nLa policía de Lymington recibió un aviso y unos agentes tuvieron que ir a hacer unas comprobaciones al chalet de William Sumner, en Rope Walk; dos horas más tarde les pidieron que localizaran un barco llamado Crazy Daze, que atracaba en algún rincón del pequeño complejo de puertos deportivos, amarraderos de río y barrios de pescadores de Hampshire. Bastó con una llamada telefónica al capitán de puerto de Lymington para establecer su ubicación exacta.\n–Claro que conozco a Steve. Amarra en una boya del codo, a unos quinientos metros del club náutico. Tiene un balandro de treinta pies, con cubierta de madera y velas de color granate. Un barco muy bonito. Steve es un buen chico.\n–¿Sabe si está en el barco?\n–No lo sé. Ni siquiera sé si el barco está en el amarradero. ¿Es importante?\n–Sí, podría serlo.\n–Llamen al club náutico. Desde allí pueden verlo con los prismáticos. Y si no, llámeme otra vez y enviaré a uno de mis ayudantes a ver si lo encuentra.\nWilliam Sumner se reunió con su hija en la comisaría de Poole a las seis y media de la tarde, después de conducir desde Liverpool, pero si alguien se imaginaba que la niña correría hacia él loca de alegría, debió de llevarse una decepción. La niña se quedó donde estaba, sentada en el suelo con unos juguetes, mientras lanzaba desconfiadas miradas a su agotado padre, que se había dejado caer en una silla.\n–Siempre se porta así -le dijo a la agente Griffiths-. Sólo reacciona con Kate. – Se frotó los enrojecidos ojos y agregó-: ¿Ya la han encontrado?\nGriffiths se colocó delante de la niña, como si quisiera protegerla, pues no sabía hasta qué punto ella entendería lo que iban a decir. Miró a su colega John Galbraith.\n–El inspector Galbraith, de la policía de Dorset, está mejor informado que yo, señor Sumner, así que lo mejor será que hable usted con él mientras yo me llevo a Hannah a la cafetería. – Le tendió una mano a la niña y le dijo-: ¿Te apetece un helado, corazón? – La reacción de la niña la sorprendió. Con una confiada sonrisa, Hannah se puso en pie y le tendió los brazos-. Vaya, has mejorado mucho desde ayer -observó la agente, risueña, levantándola en brazos-. Ayer ni siquiera querías mirarme. – Apretó el tibio cuerpecito de la niña contra su costado e ignoró las señales de peligro que se dispararon, como flechas de Cupido, por su torrente sanguíneo, cortesía de sus frustradas hormonas de treinta y cinco años.\nCuando la agente y la niña se hubieron marchado, Galbraith se sentó delante de Sumner. El hombre era mayor de lo que el detective había imaginado; tenía el cabello castaño y escaso, y un inquieto cuerpo anguloso y ágil. Cuando no se estaba mordiendo los labios, Sumner golpeaba el suelo con el talón; Galbraith sacó unas fotografías y las sostuvo un momento. Cuando habló lo hizo con genuina lástima.\n–Me resulta muy difícil decirle esto, señor Sumner, pero una mujer que responde a la descripción de su esposa fue hallada muerta ayer por la mañana. No podemos estar seguros de que sea Kate hasta que usted la identifique, pero creo que debería prepararse para esa posibilidad.\nEl terror distorsionó el rostro de Sumner.\n–Seguro que es ella -dijo con absoluta certeza-. Durante todo el trayecto he pensado que tenía que haber ocurrido una desgracia. Kate jamás habría dejado sola a Hannah. La adoraba.\nGalbraith le dio la vuelta a la primera fotografía y se la enseñó a Sumner.\n–Sí -dijo con un nudo en la garganta-. Es Kate.\nSumner cogió la fotografía con mano temblorosa y la examinó atentamente. Luego preguntó:\nGalbraith le explicó lo más brevemente que pudo dónde y cómo habían encontrado a Kate, pero decidió que en aquella primera entrevista no era necesario mencionar la violación ni el asesinato.\nSumner sacudió la cabeza, perplejo.\n–No lo sabemos, pero creemos que debió de caerse de un barco.\n–Entonces, ¿qué hacía Hannah en Poole?\n–No lo sabemos -admitió Galbraith.\nSumner le dio la vuelta a la fotografía y se la entregó a Galbraith, como si apartándola de su vista pudiera anular su contenido.\n–No tiene ningún sentido -dijo con aspereza-. Kate no habría ido a ninguna parte sin Hannah, y no le gustaba nada navegar. Yo tenía un Contessa 32 cuando vivíamos en Chichester, pero nunca pude convencerla de que viniera a navegar conmigo porque le daba mucho miedo zozobrar en mar abierto y ahogarse. – Volvió a sujetarse la cabeza con las manos.\nGalbraith le dio un momento para que recobrara la compostura.\n–¿Qué hizo usted con el barco?\n–Lo vendí hace un par de años e invertí el dinero en la compra de Langton Cottage. – Volvió a quedarse callado, y el policía no quiso interrumpir el silencio-. No entiendo nada -dijo Sumner, desesperado-. El viernes por la noche hablé con ella y estaba perfectamente. ¿Cómo es posible que cuarenta y ocho horas más tarde esté muerta?\n–Una muerte inesperada siempre es muy difícil de encajar -dijo el detective-. No tenemos tiempo para prepararnos.\n–Es que no puedo creerlo. ¿Cómo es que nadie intentó salvarla? Cuando alguien se cae por la borda, no lo dejas allí para que se ahogue. – De pronto se le ocurrió otra posibilidad, y dijo-: Dios mío, ¿se ha ahogado alguien más? No me irá a decir que iba en un barco que volcó, ¿verdad? Ésa era su peor pesadilla.\n–No, no creemos que haya pasado nada parecido -dijo Galbraith inclinándose para reducir la distancia que los separaba. Estaban sentados en unas sencillas sillas, en un despacho vacío del primer piso, y al detective le habría gustado encontrarse en un ambiente más acogedor para mantener aquella conversación-. Creemos que Kate fue asesinada, señor Sumner. El forense cree que la violaron antes de arrojarla al agua. Comprendo que esto debe ser terrible para usted, pero le aseguro que estamos haciendo todo lo posible para encontrar al asesino, y si podemos contribuir en algo para que esta situación le resulte más llevadera, sólo tiene que decírnoslo.\nAquello fue demasiado para Sumner. Se quedó mirando fijamente al detective con expresión de perplejidad.\n–No puede ser -dijo-. Tiene que haber un error. No puede ser Kate. Ella no habría ido a ninguna parte con un desconocido. – Tendió la mano hacia la fotografía, y cuando Galbraith volvió a enseñársela, Sumner rompió a llorar.\nTardó unos minutos en contener el llanto, pero Galbraith permaneció en silencio, porque sabía por experiencia que la compasión aumentaba el dolor en lugar de aligerarlo. Esperó mirando por la ventana que daba al parque y, más allá, a la bahía de Poole, y no se movió hasta que Sumner volvió a hablar.\n–Lo siento -dijo secándose las lágrimas de las mejillas-. No puedo dejar de pensar en el miedo que debió de pasar. Kate no nadaba muy bien, por eso no le gustaba salir a navegar.\nGalbraith retuvo aquel comentario.\n–Por si le sirve de consuelo, le diré que su esposa hizo cuanto pudo para salvarse. Lo que la mató fue el agotamiento, no el mar.\n–¿Sabe que estaba embarazada? – Las lágrimas volvieron a agolparse en sus ojos.\n–Sí. Lo siento mucho.\n–¿Era un varón?\n–Queríamos tener un hijo. – Sumner sacó un pañuelo y se tapó los ojos antes de levantarse bruscamente y caminar hasta la ventana, donde se quedó un momento dándole la espalda a Galbraith-. ¿Cómo puedo ayudarles? – preguntó cuando se hubo serenado un poco.\n–Hablándonos de su mujer. Necesitamos toda la información que pueda proporcionarnos: nombres de amigos, qué hacía durante el día, dónde compraba. Cuantas más cosas sepamos, mejor. – El detective esperó, pero no hubo respuesta-. Quizá prefiera dejarlo para mañana.\nComprendo que debe de estar muy cansado.\n–La verdad es que no me encuentro muy bien. – Se volvió hacia él, y Galbraith vio que estaba pálido. Sumner exhaló un suspiro y cayó al suelo, desmayado.\nLos chicos Spender eran fáciles de contentar. No le dieron demasiado trabajo a su anfitrión; sólo le pidieron coca-cola, un poco de conversación y ayuda para ensartar el cebo en el anzuelo. La impecable barca de 4,5 metros de Ingram, Miss Creant, se mecía suavemente en la superficie de un tranquilo mar turquesa frente a Swanage, con el casco blanco teñido de un rosa claro por la luz del sol poniente, y un buen despliegue de cañas de pescar sobresaliendo por su barandilla como púas de puercoespín. Los chicos estaban encantados.\n–Prefiero mil veces la Miss Creant que cualquier lancha -dijo Paul después de ayudar al robusto policía a echar la barca al agua en la rampa de Swanage.\nIngram había dejad