Walter Jair Santome Guerrero\nLibro en el que se basó The social network de David Fincher\nÁngel Fontánez Ruiz\nFERNANDO DE LOS SANTOS GONZALEZ\nAnnotationMark Zuckerberg y Eduardo Saverin no encajaban dentro de los cánones sociales de la Universidad de Harvard. Tímidos, pocoagraciados físicamente y sin apellidos ilustres, sus compañeros les daban la espalda y, con ello, se esfumaba toda posibilidad derelacionarse con la mitad femenina del campus. Resignados, se refugiaban en sus ordenadores y en sus clases de matemáticas.Eran dos auténticos frikis.Una noche, en la que como otras tantas volvía solo a su habitación, Mark Zuckerberg entró en los servidores de la universidady copió los archivos del directorio de estudiantes, llamado facebook en inglés. Eliminó los nombres y las fotografías de los chicos ylo volvió a colgar en Internet, no sin otra pequeña modificación: los estudiantes podían puntuar el aspecto físico de cada una de laschicas.El experimento estuvo a punto de costarle la expulsión de la Universidad, algo que no le hubiera preocupado en absolutoporque acababa de crear el embrión de lo que en unos pocos meses iba a convertirse en Facebook, la red social más popular delmundo.La que sigue es una historia novelada en la que las fiestas locas, el sexo con mujeres despampanantes, el talento de susfundadores, el dinero de los inversores y la traición entre amigos acaban conformando un relato muy poco habitual de la fundaciónde una empresa, al tiempo que constituye una lectura compulsiva sobre la pérdida de la inocencia de una generación que ha hecho delas redes sociales su hábitat natural.Nota del autorCAPÍTULO 1: Octubre de 2003CAPÍTULO 2: Harvard YardCAPÍTULO 3: En el CharlesCAPÍTULO 4: Pollos caníbalesCAPÍTULO 5: La última semana de octubre de 2003CAPÍTULO 6: Más tarde, esa misma nocheCAPÍTULO 7: ¿Qué ocurre después?CAPÍTULO 8: El QuadCAPÍTULO 9: El contactoCAPÍTULO 10: 25 de noviembre de 2003CAPÍTULO 11: Cambridge, 1CAPÍTULO 12: 14 de enero de 2004CAPÍTULO 13: 4 de febrero de 2004CAPÍTULO 14: 9 de febrero de 2004CAPÍTULO 15: El ídolo americanoCAPÍTULO 16: VeritasCAPÍTULO 17: Marzo de 2004CAPÍTULO 18: Nueva YorkCAPÍTULO 19: Semestre de primaveraCAPÍTULO 20: Mayo de 2004CAPÍTULO 21: CasualidadesCAPÍTULO 22: California dreamingCAPÍTULO 23: Henley-on-ThamesCAPÍTULO 24: 28 de julio de 2004CAPÍTULO 25: San FranciscoCAPÍTULO 26: Octubre de 2004CAPÍTULO 27: 3 de diciembre de 2004CAPÍTULO 28: 3 de abril de 2005CAPÍTULO 29: 4 de abril de 2005CAPÍTULO 30: Donde las dan las tomanCAPÍTULO 31: Junio de 2005CAPÍTULO 32: Tres meses despuésCAPÍTULO 33: CEO\nCAPÍTULO 34: Mayo de 2008EPÍLOGO: ¿Dónde están ahora?AGRADECIMIENTOSBen MezrichMultimillonarios por accidenteEl nacimiento de facebook. Una historia de sexo, dinero, talento y traición— oOo —Título Original: The accidental billionairesTraductor: Vilà Vernis, RamónAutor: Mezrich, Ben©2009, AlientaColección: Alienta NovelaISBN: 9788492414208— oOo —\nNota del autorMultimillonarios por accidente es un relato novelado basado en decenas de entrevistas, cientos de fuentes y miles de páginas dedocumentos, incluidos los archivos de varios sumarios judiciales.Existen diferencias de opinión —a menudo en conflicto entre sí— acerca de algunos de los hechos ocurridos. Tratar de pintarun cuadro a partir de los recuerdos de decenas de testimonios —algunos directos, otros indirectos— puede llevar muchas veces adiscrepancias. He tratado de recrear las escenas del libro de acuerdo con la información encontrada en documentos y entrevistas, asícomo mi propio juicio acerca de cuál es la versión que mejor encaja con los registros documentales. Otras escenas describenpercepciones individuales sin suscribirlas.He tratado de ser tan exacto como he podido con la cronología. En algunos casos he cambiado o inventado algunos detalles delcontexto o de las descripciones, y he alterado detalles identificativos de algunas personas para proteger su privacidad. A excepcióndel puñado de figuras públicas que aparecen en este relato, los nombres y las descripciones personales han sido alterados.Empleo la técnica del diálogo recreado. He basado estos diálogos en los recuerdos de los participantes acerca de la esencia de loque hablaron. Algunas de las conversaciones reproducidas en el libro tuvieron lugar en el curso de largos periodos de tiempo y enmúltiples localizaciones, por lo que en algunos casos he tenido que recrear y comprimir las escenas. A veces he preferido situarlas enun escenario adecuado antes que repartirlas entre varios.En los agradecimientos doy un tratamiento más completo a mis fuentes, pero es justo que dedique aquí un agradecimientoespecial a Will McMullen por haberme presentado a Eduardo Saverin, sin el cual este relato no habría visto la luz. Mark Zuckerbergse negó a hablar conmigo para este libro —y está en su perfecto derecho de hacerlo— a pesar de mis numerosas peticiones.\nCAPÍTULO 1: Octubre de 2003Todo fue obra probablemente de la tercera copa. A Eduardo le habría costado decirlo con seguridad, pues las tres habían bajadoen tan rápida sucesión —los tubos de plástico vacíos estaban dispuestos en acordeón sobre la repisa de la ventana que tenía detrás—que no había podido percibir con certeza cuándo se había producido el cambio. Pero ya no había forma de negarlo, las pruebasestaban por todas partes. El agradable calor en sus mejillas, normalmente cetrinas; la forma relajada, casi elástica de apoyarse en laventana, todo un contraste con su habitual postura rígida y levemente encorvada; y lo más importante de todo, la sonrisa fácil en surostro, algo que había estado practicando sin éxito ante el espejo durante dos horas antes de salir de su dormitorio aquella noche. Sinduda el alcohol había hecho su efecto, y Eduardo ya no estaba asustado. Por lo menos, ya no sentía un deseo urgente de salirechando leches de allí.>La habitación que tenía delante era, ciertamente, intimidante: una inmensa lámpara de araña colgaba de un arco catedralicio;unas tupidas cortinas rojas de terciopelo parecían sangrar de una herida abierta en las majestuosas paredes de caoba; una escalinataascendía en amplios meandros que se bifurcaban hacia los secretísimos pisos superiores, cuyas intrincadas estancias estaban plagadasde historias. Incluso los cristales de las ventanas que Eduardo tenía a su espalda parecían traicioneros, iluminados como estabandesde fuera por los furiosos parpadeos de un fuego que consumía buena parte del estrecho patio exterior, y cuyas llamas lamían elviejo y punteado cristal.Era un lugar aterrador, especialmente para un chico como Eduardo. No es que se hubiera criado en entornos pobres —habíapasado la mayor parte de su infancia a caballo entre diversas comunidades de clase media-alta de Brasil y Miami, antes dematricularse en Harvard— pero la opulencia de esa habitación que parecía transportada del viejo mundo le resultaba totalmenteextraña. A pesar de la bebida, Eduardo seguía sintiendo el runrún de la inseguridad en la base de su estómago. Se sentía otra vezcomo un novato de primer curso que acabara de llegar a Harvard, un poco sin saber qué narices estaba haciendo allí, preguntándosecómo podía encajar en un lugar como aquél. Cómo podía encajar en un lugar como aquél.Eduardo pasó revista desde su ventana a la congregación de hombres jóvenes que llenaba la mayor parte de la cavernosahabitación. O tal vez habría que decir la banda, apiñada como estaba alrededor de las dos barras improvisadas especialmente para elevento. Las barras en sí eran bastante cutres —apenas unas tablas de madera a modo de mesas, bastante fuera de lugar en medio detan austero escenario—, pero nadie se daba cuenta porque estaban atendidas por las únicas chicas que había en la sala: un equipo derubias de busto generoso y top recortado, traídas especialmente de alguno de los colleges femeninos de la zona para atender a aquellabanda de hombres jóvenes.En muchos sentidos, aquella banda era mucho más temible que el edificio en sí. Eduardo no habría podido asegurarlo, perosuponía que serían unos doscientos: todos hombres, todos vestidos con americanas oscuras parecidas y con pantalones igualmenteoscuros. Alumnos de segundo curso, la mayoría; una combinación de razas, pero todas las caras tenían un mismo aire: esa sonrisainfinitamente más relajada que la de Eduardo, esa autoconfianza detrás de los doscientos pares de ojos; aquellos tíos no estabanacostumbrados a tener que demostrar nada. Estaban en su sitio. Para la mayoría de ellos, aquella fiesta y aquel lugar no eran más queuna formalidad.Eduardo inspiró profundamente, torciendo un poco el gesto al notar el matiz amargo del aire; la ceniza de la hogueracomenzaba a filtrarse por los ventanales. Pero no se movió de su puesto junto al alféizar de la ventana, todavía no. Aún no estabapreparado.En lugar de eso, dejó que su atención derivara hasta el grupo de americanas que tenía más cerca: cuatro chicos de complexiónmediana. No reconocía a ninguno de sus clases; dos eran rubios y de aspecto pijo, como si acabaran de bajarse de un tren deConnecticut. El tercero era asiático y parecía algo mayor que los demás, aunque era difícil de decir. El cuarto, sin embargo —unafroamericano de aspecto muy pulcro, desde la sonrisa hasta el pelo perfectamente peinado— era sin duda un estudiante de últimocurso.Eduardo sintió que volvía la rigidez y fijó la mirada en la corbata del chico negro. El color de la tela era toda la confirmaciónque necesitaba Eduardo. Había llegado el momento de que hiciera lo que había venido a hacer.Eduardo enderezó los hombros y se apartó de la ventana. Saludó con la cabeza a los dos chicos de Connecticut y al asiático,pero su atención seguía puesta en el alumno de último curso y en su corbata negra de decoración exclusiva.—Eduardo Saverin —se presentó, estrechando su mano con fuerza—. Encantado de conocerle.El chico respondió diciendo su nombre, Darron algo, que Eduardo archivó en el cajón del fondo de su memoria. El nombre delchico no tenía ninguna importancia; la corbata por sí sola decía todo lo que Eduardo necesitaba saber. La finalidad de toda aquellavelada se resumía en los pequeños pájaros blancos que salpicaban la tela uniformemente negra de la corbata. Aquello le identificabacomo un miembro de Phoenix-S K; formaba parte de la veintena de anfitriones de la velada que estaban diseminados entre losdoscientos alumnos de segundo curso.\n—Saverin. Eres el del fondo de inversión, ¿verdad?Eduardo se sonrojó, pero en el fondo se sentía halagado de que el miembro de Phoenix reconociera su nombre. Era unaexageración —él no tenía ningún fondo de inversión, simplemente había ganado algún dinero invirtiendo con su hermano durante elcurso anterior— pero no pensaba corregir el error. Los miembros de Phoenix estaban hablando de él, y si estaban de algún modoimpresionados por lo que habían oído... bueno, tal vez tuviera una oportunidad.Era una idea embriagadora, y el corazón de Eduardo comenzó a latir un poco más deprisa mientras trataba de soltar la cantidadsuficiente de chorradas para conservar el interés que había despertado. Más que ninguno de los exámenes que había realizado en suprimer o segundo curso, este era el momento que iba a decidir su futuro. Eduardo sabía lo que supondría para su estatus social seradmitido en Phoenix durante sus dos últimos años de universidad, y también para su futuro, cualquiera que fuera el que decidieraperseguir.Igual que las sociedades secretas de Yale, tan presentes en la prensa en los últimos años, los Clubs Finales eran el alma apenasdisimulada de la vida en el campus de Harvard; alojados en mansiones centenarias repartidas por todo Cambridge, aquellos ochoclubes exclusivamente masculinos habían allanado el camino de varias generaciones de líderes mundiales, gigantes de las finanzas ycorredores de bolsa con poder. Más importante aún, la pertenencia a uno de los ocho clubes garantizaba un reconocimiento socialinstantáneo; cada uno de ellos tenía una personalidad distinta, desde el extraexclusivo Porcellian, el club más antiguo del campus, alque habían pertenecido nombres como Roosevelt o Rockefeller, hasta el pijo Fly Club, que había producido dos presidentes y unpuñado de millonarios; cada uno de los clubes tenía su propia esfera específica de poder y definía inmediatamente a sus miembros.El Phoenix no era el más prestigioso, pero en muchos sentidos era el rey en el terreno social; el austero edificio del número 323 de lacalle Mt. Auburn era el destino preferido los viernes y los sábados por la noche, y si eras miembro del Phoenix no sólo formabasparte de una red de contactos con un siglo de antigüedad, sino que pasabas los fines de semana en las mejores fiestas del campus,rodeado de las tías más buenas que podían encontrarse en todas las escuelas del código postal 02138.—El fondo de inversión es un hobby en realidad —reconoció modestamente Eduardo ante el expectante grupito de americanas—, nos centramos sobre todo en los futuros de petróleo. Veréis, siempre me ha obsesionado la meteorología y he hecho unas cuantaspredicciones acertadas de huracanes que el resto del mercado no había tenido en cuenta.Eduardo sabía que estaba caminando por el filo de la navaja al reconocer lo estúpido del método que le había permitidoadelantarse al mercado del petróleo; sabía que el miembro del Phoenix quería oírle hablar de los trescientos mil dólares que habíaganado comprando y vendiendo petróleo, no de la pringada obsesión por la meteorología que lo había hecho posible. Pero Eduardotambién deseaba un poco de lucimiento personal; la mención del fondo de inversión no hacía más que confirmar lo que Eduardo yasospechaba: que la única razón de que estuviera en aquella sala era su reputación de promesa del mundo de los negocios.A ver, estaba claro que no tenía mucho más a su favor. No era ningún atleta, no procedía de una antigua familia de dinero, yciertamente no estaba en la cresta de la vida social de la universidad. Era desgarbado, con unos brazos un poco demasiado largos enrelación con su cuerpo, y sólo lograba relajarse realmente cuando bebía. Pero a pesar de todo estaba allí, en aquella sala. Con un añode retraso —la mayoría de los chicos eran «fichados» durante el otoño de su segundo año, no del tercero— pero allí estaba.Todo el proceso de los fichajes le había cogido por sorpresa. Apenas hacía dos noches que una invitación se coló por debajo dela puerta de su habitación, mientras Eduardo estaba sentado en su escritorio escribiendo un texto de veinte páginas acerca de unaestrambótica tribu de la selva amazónica. No era ningún billete directo al mundo de Nunca Jamás —de los doscientos alumnos sobretodo de segundo curso que habían sido invitados al primer cóctel, sólo una veintena se convertirían en nuevos miembros del Phoenix— pero había sido tan excitante para Eduardo como el momento de abrir la carta de aceptación de Harvard. Había suspirando portener la posibilidad de entrar en alguno de los clubes desde que había ingresado en Harvard, y ahora finalmente se presentaba esaoportunidad.Ahora ya sólo dependía de él... y por supuesto de los tíos con corbatas negras moteadas de pajaritos. Cada uno de los cuatroencuentros —como la fiesta de toma de contacto de aquella noche— era una especie de entrevista masiva. Cuando Eduardo y elresto de invitados se fueran de regreso a sus diversos dormitorios diseminados por todo el campus, los miembros del Phoenix sereunirían en alguna de las habitaciones secretas del piso de arriba para deliberar acerca de sus destinos. Después de cada evento sereducía el número de invitaciones para el siguiente, hasta que los doscientos quedaran reducidos a veinte.Si Eduardo superaba el corte, su vida cambiaría. Y si eso requería cierta «elaboración» de un verano dedicado a analizarcambios barométricos y a predecir cómo afectarían esos cambios a los patrones de distribución del petróleo... bueno, Eduardo notenía nada en contra de la creatividad aplicada.—Lo importante es encontrar el modo de convertir esos trescientos mil en tres millones —Eduardo sonrió—. Pero eso es lodivertido de los fondos de inversión. Te despiertan la imaginación.Eduardo estaba totalmente lanzado, y arrastraba consigo a todo el grupo de americanas. Había estado cultivando su habilidadpara comer el tarro a lo largo de numerosas fiestas previas en sus dos primeros cursos; lo importante era olvidarse de que esto no eraya un ejercicio, sino la guerra de verdad. Eduardo se esforzaba en pensar que estaba todavía en una de esas veladas menosimportantes en las que nadie le estaba juzgando realmente, en las que no estaba luchando por entrar en alguna lista crucial.\nRecordaba una al menos que había ido increíblemente bien: una fiesta temática caribeña, con falsas palmeras y arena en el suelo.Eduardo se esforzó en trasladarse mentalmente otra vez a esa fiesta, en recrear los detalles mucho menos imponentes del decorado,en recordar lo fácil que había sido la conversación. En unos instantes se había relajado aún más y había conseguido quedar atrapadoen su propia historia, por el sonido de su propia voz.Era como si volviera a estar en la fiesta caribeña, hasta el último detalle. Recordaba la música reggae que rebotaba contra lasparedes, el sonido de los bajos que le zumbaba en las orejas. Recordaba el ponche de ron y las chicas con bikinis floreados.Incluso recordaba a un tío con una melena rizada como una fregona que se quedó plantado en un rincón de la sala, apenas a tresmetros de donde estaba Eduardo; el chico estuvo contemplando sus progresos mientras luchaba por reunir los ánimos necesarios paraseguir sus pasos y acercarse a alguno de los tipos del Phoenix antes de que fuera demasiado tarde. Pero no se había movido de laesquina; de hecho, su incomodidad había sido tan palpable que había actuado como un campo de fúerza hasta dejar limpia toda unazona de la sala a su alrededor, en virtud de una especie de magnetismo invertido que había terminado alejando a todos los queestaban cerca de él.Eduardo había sentido algo de simpatía por el chico del pelo rizado en ese momento, no sólo porque le había reconocido sinotambién porque no había ninguna posibilidad de que alguien así entrara en el Phoenix. Un tío así no tenía opción en un cóctel deingreso en ninguno de los Clubs Finales; sólo Dios sabía lo que hacía ya en aquella fiesta previa. Harvard tenía toda clase de lugaresadecuados para tíos así; laboratorios informáticos, asociaciones ajedrecistas, decenas de organizaciones underground y hobbies algusto de cualquier clase de disfuncionalidad social. Con una sola mirada, Eduardo había confirmado que el tío no tenía la menornoción de cómo había que moverse en una red social para ingresar en un club como el Phoenix.Pero en aquel momento, igual que ahora, Eduardo estaba demasiado ocupado persiguiendo su propio sueño como para dedicarmucho tiempo a pensar en el chico torpe de la esquina.Ciertamente, no tenía forma de saber, ni entonces ni ahora, que el chico del pelo rizado iba a revolucionar algún día el conceptomismo de lo que es una red social. Y el día que lo hiciera, el chico del pelo rizado que luchaba por encontrar su lugar en aquellafiesta previa iba a cambiar la vida de Eduardo más de lo que podría hacerlo jamás ningún Club Final.\nCAPÍTULO 2: Harvard YardEran la una y diez de la madrugada y las decoraciones comenzaban a tener serios problemas. No era sólo que las cintas blancasy azules de papel crepé que colgaban de pared a pared comenzaran a colgar demasiado —una de ellas amenazaba con cubrircompletamente el enorme bol de ponche bajo sus rizos— sino que ahora los carteles chillones que ocupaban buena parte del espacioque dejaba vacío el papel crepé también habían comenzado a descolgarse y a caer al suelo con alarmante frecuencia. En algunaszonas, la moqueta beige había desaparecido prácticamente bajo montañas de páginas brillantes impresas por ordenador.Una inspección más detallada revelaba la lógica que había detrás de la catástrofe de los decorados: no costaba mucho ver losextremos despegados de las tiras de cinta adhesiva que sostenían los coloridos carteles y las cintas de papel crepé, resultado de lacondensación generada por los radiadores a máxima potencia que se alineaban en las paredes, y que en ningún momento dejaban detrabajar por la destrucción de la improvisada ambientación.El calor sin embargo era necesario, pues estaban en Nueva Inglaterra y en pleno mes de octubre. Ciertamente, la pancarta quecolgaba del techo sobre los carteles moribundos era toda calidez —encuentro de ALPHA EPSILON PI, 2003— pero ningunapancarta podía competir con el hielo que comenzaba a formarse en las ventanas exageradamente grandes de la pared del fondo de lacavernosa aula. En definitiva, el comité de decoración había hecho lo que había podido con la sala, que normalmente albergaba lasclases de historia y filosofía más numerosas, alojada como estaba en un rincón de la quinta planta de un viejo edificio de HarvardYard. Habían apartado las innumerables filas de sillas gastadas y mesas destartaladas, se habían esforzado por cubrir las paredesanodinas y llenas de grietas con pósters y papel crepé, y habían colgado la pancarta cubriendo buena parte de los feos ydesproporcionados fluorescentes. Y luego estaba el golpe de gracia: un reproductor iPod conectado a dos altavoces enormes y deaspecto caro, que habían dispuesto sobre el pequeño estrado en la cabecera del aula, donde se encontraba habitualmente el atril delprofesor.Era la una menos diez de la mañana, y el iPod funcionaba a todo trapo, llenando el aire con una mezcla de pop y folk-rockanacrónico, reflejo de una lista de reproducción esquizofrénica o de la incapacidad del comité de superar sus diferencias internas.Aun así, la música no era tan mala y los altavoces eran una aportación nada desdeñable por parte de quien fuera que estuviera acargo de la fiesta. El sarao del año anterior había consistido en un televisor en color situado en el fondo del aula que reproducíainterminablemente un DVD alquilado de las cataratas del Niágara. A nadie le importaba que las cataratas del Niágara no tuvierannada que ver con Alpha Epsilon Pi o con Harvard; el sonido del agua parecía de algún modo adecuado para una fiesta, y el comiténo había tenido que gastar ni un duro.El sistema de altavoces era una mejora, igual que los carteles a medio caer. La fiesta, por otro lado, se mantenía dentro de loprevisible.Eduardo estaba de pie bajo la pancarta, con unos Dockers colgando sobre sus piernas de cigüeña y una camisa Oxfordabrochada hasta la garganta. Le rodeaban cuatro tipos vestidos de forma similar, la mayoría alumnos de segundo y tercero. Todosjuntos constituían un tercio de la asistencia a la fiesta. La mezcla incluía también a dos o tres chicas, en algún lugar al otro extremode la sala. Una de ellas se había atrevido incluso a ponerse falda para la ocasión, aunque había optado por llevarla sobre unas tupidasmallas grises, por respeto a la climatología.No era exactamente el escenario ideal de Animal House, pero, por otro lado, el ambiente en las fraternidades underground deHarvard estaba lejos de las bacanales griegas que podían encontrarse en otras universidades. Y Epsilon Pi no era exactamente laperla de las underground, como principal fraternidad judía del campus, sus miembros destacaban más por sus calificaciones mediasque por sus tendencias fiesteras. Esta reputación no tenía nada que ver con sus tendencias religiosas nominales; los judíos realmentepracticantes, los que observaban el kosher y sólo tenían novias dentro de la tribu, formaban parte de Hillel House, una fraternidadque tenía su propio edificio en el campus y disponía de un verdadero presupuesto, por no hablar de miembros de ambos géneros.Epsilon Pi era para los judíos seculares, cuyos apellidos eran el elemento más claramente judío en ellos. Para los chicos Epsilon Pi,una novia judía estaba bien porque hacía feliz a papá y mamá. Pero en realidad era mucho más probable que tuvieran una noviaasiática.Eso era precisamente lo que Eduardo les estaba explicando a los compañeros de fraternidad que le rodeaban (un tema deconversación que visitaban con frecuencia, pues giraba alrededor de una filosofía que todos podían compartir).—No es que los tíos como yo se sientan en general atraídos por las chicas asiáticas —exponía Eduardo, entre sorbo y sorbo deponche—, es que las chicas asiáticas se sienten atraídas en general por tipos como yo. Y si se trata de optimizar mis opciones de ligarcon la tía más buena posible, debo orientar mi apuesta hacia el tipo de chicas que es más probable que estén interesadas.Los otros asintieron, apreciando su lógica. Otras veces habían desarrollado esta sencilla ecuación hasta convertirla en unalgoritmo mucho más complejo que supuestamente explicaba la conexión entre los chicos judíos y las chicas asiáticas, pero hoypreferían quedarse con una versión simple, tal vez por respeto a la música, que ahora reverberaba a tal potencia a través de los\naltavoces que resultaba difícil desarrollar ningún tipo de pensamiento complejo.—Aunque por el momento —dijo Eduardo con una mueca, mirando hacia la chica con la combinación de falda y mallas— esteestanque parece un poco seco.De nuevo todo fue asentimiento a su alrededor, pero no daba la impresión de que ninguno de sus cuatro compañeros defraternidad fuera a hacer nada para cambiar la situación. El chico de la derecha de Eduardo medía metro y medio y era más bienregordete; también formaba parte del equipo de ajedrez de Harvard y hablaba seis idiomas con fluidez, ninguno de los cuales parecíaayudar cuando se trataba de comunicarse con las chicas. El chico que tenía al otro lado dibujaba una tira cómica para Crimson ypasaba la mayor parte de su tiempo libre jugando a videojuegos RPG en la sala de estudiantes que había sobre el comedor de laResidencia Leverett. El compañero de habitación del dibujante, que estaba a su lado, superaba sin problemas el metro ochenta; peroen lugar de dedicarse al baloncesto en secundaria había optado por la esgrima, en un instituto de alumnado mayoritariamente judío;era bueno con la espada, lo cual resultaba tan útil para ligar con chicas como en cualquier otro aspecto de la vida moderna. Sin dudaestaría preparado si un grupo de piratas del siglo dieciocho atacara el dormitorio de alguna tía buena, pero en cualquier otra situaciónsu habilidad era más bien inútil.El cuarto chico, el que estaba de pie frente a Eduardo, también había hecho esgrima —en Exeter—, pero no tenía ni muchomenos la complexión del chico de su izquierda. Era más bien desgarbado, como Eduardo, aunque sus piernas y sus brazos estabanmás proporcionados en relación con su cuerpo delgado, no del todo antiatlético. Vestía bermudas en lugar de Dockers y sandalias sincalcetines. Tenía la nariz prominente, una mata de pelo rizado entre rubio y castaño y unos ojos azul claro. Había algo juguetón enaquellos ojos, pero ahí terminaba toda impresión de emoción natural o de empatia posible. Su estrecho rostro estaba por lo demásvacío de toda expresión. Y su postura, su aura en general —su forma de encerrarse sobre sí mismo, incluso aquí, en la seguridad desu propia fraternidad, por más que participara en la dinámica del grupo— reflejaba una incomodidad casi dolorosa en un contextosocial.Se llamaba Mark Zuckerberg, era alumno de segundo y aunque Eduardo había pasado bastante tiempo con él en varios actos deEpsilon Pi, además de al menos una fiesta previa—que Eduardo recordara— en el Phoenix, apenas le conocía. La reputación deMark, sin embargo, le precedía: Mark era un estudiante de informática alojado en la Residencia Eliot; había crecido en Dobbs Ferry,localidad de clase media-alta del estado de Nueva York, hijo de un dentista y de una psiquiatra. En secundaria había sido unaespecie de hacker estrella, tan bueno penetrando sistemas informáticos que había terminado por figurar en alguna lista del FBI, o almenos eso se decía. Fuera eso cierto o no, Mark era ciertamente un genio de la informática. También se había hecho un nombre enExeter, donde comenzó por afinar sus habilidades programadoras creando una versión informatizada del juego del Risk, para luegocrear con un amigo un programa de software llamado Synapse, una extensión para reproductores MP3 que les permitía «aprender»las preferencias del usuario y crear listas de reproducción personalizadas en función de esa información. Mark había colgadoSynapse como una descarga gratuita por Internet, y las grandes compañías del sector le habían llamado casi al momento tratando decomprar su creación. Se rumoreaba que Microsoft le había ofrecido entre uno y dos millones de dólares para que fuera a trabajar conellos... y asombrosamente Mark había rechazado la oferta.Eduardo no era ningún experto en informática y sabía muy poco de hackers, pero el sentido de los negocios le venía de familiay la idea de que alguien pudiera rechazar un millón de dólares le resultaba fascinante... y levemente repelente. Mark era un enigma ysin duda también un genio. Después de lo de Synapse había hecho algo llamado Course Match, un programa desarrollado ya enHarvard que permitía a los alumnos saber las clases a las que se habían matriculado otros alumnos; Eduardo lo había usado un par deveces para seguirles la pista a un par de tías buenas que había conocido en el comedor, aunque con escaso éxito. Pero el programaera lo bastante bueno como para tener muchos fans; la mayor parte del campus apreciaba las virtudes de Course Match, si no las deltío que lo había creado.Cuando los otros compañeros de fraternidad se fueron a rellenar sus vasos en el bol de ponche, Eduardo aprovechó paraestudiar un poco más de cerca a aquel alumno de pelo infantil.Eduardo siempre había estado orgulloso de su habilidad para ver el fondo de las personas: era algo que le había enseñado supadre, una forma de ir un paso por delante de los demás en el mundo de los negocios. Para su padre, los negocios lo eran todo: hijode ricos inmigrantes que se habían escapado por los pelos del Holocausto viajando a Brasil durante la Segunda Guerra Mundial,había educado a Eduardo en las verdades a veces duras de los supervivientes; procedía de un largo linaje de hombres de negociosque sabían la importancia de triunfar, fueran cuales fueran las circunstancias. Y Brasil sólo fue el principio: la familia Saverin sehabía visto obligada a trasladarse casi igual de precipitadamente a Miami cuando Eduardo tenía trece años, al descubrirse que sunombre figuraba en una lista de secuestros posibles a causa del éxito financiero de su padre.En el instituto, Eduardo se había encontrado a la deriva en un mundo desconocido, tratando de aprender un nuevo idioma —elinglés— y una nueva cultura —Miami— al mismo tiempo. De modo que no sabía nada de ordenadores, pero entendía perfectamentelo que era ser un extraño en un lugar; ser diferente, por cualquier razón.A juzgar por su aspecto, Mark Zuckerberg era indudablemente diferente. Tal vez fuera por su gran inteligencia, que le impedíaencajar incluso allí, entre los suyos, no por ser realmente judíos sino por ser frikis como él; tíos que convertían sus fetiches en\nalgoritmos, que no tenían nada mejor que hacer un viernes por la noche que pasar el rato en una aula llena de papel crepé y carteleschillones, hablando de chicas que no se estaban ligando realmente.—Esto sí que es una fiesta —dijo Mark finalmente para romper el silencio. Casi no había inflexión en su voz, y Eduardo eraincapaz de decir cuál era la emoción (si es que había alguna) que trataba de transmitir.—Es verdad —respondió Eduardo—. Por lo menos este año el ponche tiene ron. El año pasado creo que era Capri Sun. Estavez han tirado la casa por la ventana.Mark tosió, luego alargó el brazo hacia una de las cintas de papel crepé y tocó el tirabuzón que tenía más cerca. La tira adhesivase despegó y la cinta fue a parar al suelo, sobre sus sandalias Adidas. Mark miró a Eduardo.—Bienvenido a la jungla.Eduardo sonrió, aunque el tono uniforme de la voz de Mark no dejaba claro si se trataba de una broma. Sin embargo, le daba laimpresión de que había algo realmente anarquista detrás de los ojos azules de aquel alumno. Parecía estar absorbiendo todo lo quetenía a su alrededor, incluso allí, en un lugar con tan pocos estímulos como aquél. Tal vez fuera realmente el genio que todo elmundo pensaba que era. Eduardo sintió repentinamente que quería hacerse amigo de aquella persona, llegar a conocerla mejor.Cualquiera que hubiera rechazado un millón de dólares a los diecisiete años iba a hacer algo en la vida.—Tengo la impresión de que todo se vendrá abajo en unos minutos —dijo Eduardo—. Me voy otra vez al río... a la ResidenciaEliot. ¿En cuál me dijiste que estabas?—Kirkland —respondió Mark. Hizo un gesto hacia la salida, al otro lado del estrado. Eduardo echó una ojeada a sus otrosamigos, que todavía estaban junto al bol de ponche; los cuatro vivían en el Quad, o sea que irían en otra dirección cuando terminarala fiesta. Era una ocasión tan buena como cualquier otra para conocer mejor al asocial genio de la informática. Eduardo asintió, luegosiguió a Mark entre la escasa concurrencia.—Si quieres —propuso Eduardo mientras buscaban la salida rodeando el estrado—, podemos pasarnos por una fiesta que hayen mi residencia. Será una mierda, pero no peor que ésta.Mark se encogió de hombros. Los dos llevaban el tiempo suficiente en Harvard para saber qué esperar de una fiesta dedormitorio; cincuenta tipos y algo así como tres chicas apiñados en una pequeña habitación con aspecto de ataúd, mientras alguienintenta conseguir de extranjís un barril de cerveza muy barata.—Por qué no —le respondió Mark por encima del hombro—, tengo unos cuantos ejercicios que hacer para mañana, pero loslogaritmos me salen mejor borracho que sobrio.Unos minutos después habían logrado abrirse paso por el aula hasta la escalera de cemento que llevaba al piso de abajo.Bajaron las escaleras en silencio, hasta salir por una doble puerta a la calma arbolada de Harvard Yard. Una brisa fría se colaba porla delgada tela de la camisa de Eduardo. Éste hundió las manos en los bolsillos de sus pantalones y apretó el paso por el sendero quecruzaba Harvard Yard. Había una caminata de diez minutos hasta las residencias del río, donde vivían los dos.—Mierda, estamos a diez grados.—Más bien cuarenta —respondió Mark.—Yo soy de Miami. Para mí son diez.—Pues tal vez haríamos bien en correr.Mark arrancó a correr a un ritmo moderado. Eduardo le siguió, haciendo esfuerzos para atrapar a su nuevo amigo. Estaban a lamisma altura cuando pasaron por delante de la impresionante escalinata de piedra de la Biblioteca Widener. Eduardo había pasadomuchas noches perdido entre los estantes de la Widener, leyendo las obras de teóricos de la economía como Adam Smith, JohnMills, incluso Galbraith. La biblioteca seguía abierta, a pesar de que era más de la una de la madrugada; una cálida luz naranja seescapaba del vestíbulo de mármol a través de las puertas de cristal y arrancaba largas sombras a los magnificentes escalones.—Tercero —se lamentó Eduardo cuando doblaban el último escalón de piedra para enfilar hacia el puente metálico que llevabaa Cambridge saliendo de Harvard Yard—, voy a follar entre esas estanterías. Juro que voy a hacerlo.Era una vieja tradición de Harvard, algo que supuestamente debías hacer antes de graduarte. La verdad era que sólo un puñadode chicos lograban realmente cumplir con la misión. Los estantes de la biblioteca —enormes módulos móviles y automatizadosdispuestos sobre guías— eran laberínticos y llenaban varios pisos bajo el inmenso edificio, pero siempre había estudiantes ymiembros del personal acechando por los estrechos pasillos; encontrar un espacio lo bastante aislado como para realizar el acto en síya era toda una hazaña. Encontrar a una chica dispuesta a perpetuar la tradición era aún más improbable.—Paso a paso —respondió Mark—, tal vez deberías intentar primero llevar a una chica a tu dormitorio.Eduardo torció el gesto, pero luego volvió a sonreír. Comenzaba a gustarle el cáustico sentido del humor de aquel tío.—No todo está tan mal. Me han invitado a los cócteles del Phoenix.Mark le lanzó una mirada cuando giraron la esquina y enfilaron el muro lateral de la inmensa biblioteca.—Felicidades.Ahí estaba otra vez, cero inflexión. Pero Eduardo sabía por el leve brillo de los ojos de Mark que estaba impresionado, y nopoco envidioso. Esa era la reacción que Eduardo había aprendido a esperar cuando mencionaba lo de los cócteles. Y lo cierto era\nque no había dejado de mencionar ante todos sus conocidos que estaba cada vez más cerca de convertirse en miembro del Phoenix.Ya había superado tres cócteles; y ahora tenía muchas posibilidades de llevarse el gato al agua. Y tal vez, sólo tal vez, eventos comola fiesta de Alpha Epsilon Pi a la que acababan de sobrevivir, se convertirían en una cosa del pasado.—Bueno, si al final entro tal vez pueda poner tu nombre en la lista. Para el próximo año. Como alumno de tercero aún podríasentrar.Mark hizo otra pausa. Tal vez se hubiera quedado sin aire, pero lo más probable era que estuviera procesando la información.Había algo muy informático en su forma de hablar; input, output.—Eso sería... interesante.—Si llegas a conocer a algunos de los miembros, tendrás buenas opciones. Estoy seguro de que muchos de ellos han usado tuprograma Course Match.Eduardo se daba perfecta cuenta al decirlo de lo estúpida que sonaba la idea. Los miembros del Phoenix no iban a perder lacabeza por un chico asocial como Mark por un simple programa informático. No te hacías popular escribiendo programasinformáticos. Un programa informático no te metía a ninguna chica en la cama. Te hacías popular —y a veces te ibas a la cama conalguien— yendo a fiestas, ligando con tías buenas.Eduardo no había llegado aún a ese punto, pero la noche anterior había recibido la crucial invitación para el cuarto ponche.Dentro de una semana, el próximo viernes por la noche, había un banquete en el cercano hotel Hyatt y luego una fiesta en elPhoenix. Era una gran noche, tal vez el último gran cóctel antes de la iniciación de los nuevos miembros. La invitación «sugería»que Eduardo fuera acompañado de una chica a la cena; había oído decir a sus compañeros de clase que los miembros juzgaban a loscandidatos en función de la calidad de las mujeres que traían con ellos. Cuanto más guapas sus parejas, más probable era quesuperaran el último cóctel.Después de recibir la carta, Eduardo se había preguntado cómo iba a conseguir una pareja —y una pareja de bandera, además— con tan poco tiempo. Las chicas no se peleaban exactamente por meterse en su dormitorio.De modo que Eduardo se había visto obligado a coger el toro por los cuernos. A las nueve de la mañana, en el comedor deEliot, se había presentado delante de la chica más cañón que conocía: Marsha, rubia, pechos generosos, en realidad alumna deeconomía pero con aspecto de alumna de psicología. Sería unos cinco centímetros más alta que Eduardo y tenía una extrañainclinación por las gomas de pelo ochenteras, pero era guapa, estilo pijo del noreste. En pocas palabras, era perfecta para la ocasión.Para sorpresa de Eduardo, Marsha había dicho que sí. Eduardo se había dado cuenta inmediatamente: era el Phoenix, noEduardo. Se trataba de ir a la cena de un Club Final. Lo cual corroboró todas las convicciones previas de Eduardo acerca de losClubs Finales. No sólo eran una poderosa red social, sino que su carácter exclusivo confería a sus miembros un estatus inmediato: lacapacidad de atraer a las tías más populares, más buenas, las mejores. Eduardo no se hacía ilusiones respecto a la posibilidad de queMarsha quisiera hacerlo con él entre los estantes de la Widener después de la cena, pero si había alcohol suficiente tal vez le dejaríaacompañarla hasta su casa. Aunque ella sólo lo despidiera en la puerta de su dormitorio con un besito, habría llegado más lejos queen los últimos cuatro meses.Cuando doblaron la esquina trasera de la biblioteca y salieron de la alargada sombra de los arcaicos pilares de piedra deledificio, Mark le lanzó otra de sus impenetrables miradas.—¿Ha sido todo tal como esperabas?¿Estaba hablando de la biblioteca? ¿De la fiesta de la que acababan de irse? ¿De la fraternidad judía? ¿Del Phoenix? ¿Doscolgados corriendo por Harvard Yard, uno con una camisa Oxford totalmente abrochada, el otro en bermudas, los dos muertos defrío mientras se esforzaban por llegar a alguna penosa fiesta de dormitorio?¿Acaso se suponía que la vida universitaria podía llegar a ser mejor para tíos como Eduardo y Mark?\nCAPÍTULO 3: En el CharlesLas cinco de la madrugada.Un tramo desolado del río Charles, casi medio kilómetro de trazo serpenteante y agua cristalina de color azul verdoso,delimitado por las arcadas de piedra del puente Weeks Footbridge por un lado y por la estructura de cemento y múltiples calzadas delpuente de la avenida Massachussets, por el otro. Una frígida extensión de agua en zigzag cubierta por un dosel bajo y pesado deniebla gris, un aire tan húmedo que costaba decir dónde terminaba el río y dónde comenzaba el cielo.Silencio absoluto, un momento congelado en el tiempo, un único párrafo en una única página de un libro que contenía tressiglos de momentos congelados y expectantes como éste. Silencio absoluto... y de repente un levísimo ruido: el sonido de dos remosque se hunden como dos cuchillos en la fría corriente, pivotan bajo el remolino de agua azul verdosa y hacen palanca hacia atrás enun perfecto y completo matrimonio de la mecánica y el arte.Un segundo después, una piragua con dos tripulantes salió de la sombra del puente Weeks, seccionando el río por el centro consu cuerpo fálico de fibra de vidrio, como un diamante cortaría un cristal. El movimiento era tan armónico que la embarcación parecíacasi parte del agua; el casco curvado de fibra de vidrio parecía una herida abierta en el agua azul verdosa; su avance era tan puro quecasi no dejaba estela,Sólo había que ver la piragua: la forma como los remos rompían la superficie del Charles en perfecta sincronía, la forma comose deslizaba sobre el agua, y era evidente que los dos jóvenes que pilotaban el elegante artefacto habían dedicado años a perfeccionarsu arte, y era igualmente evidente que no era sólo la práctica lo que les había llevado a ese nivel de perfección.Desde la orilla, los dos remeros parecían robots: cada uno la réplica exacta del otro, desde sus melenas color arena hasta susrasgos faciales bien cincelados y muy americanos. Al igual que el avance de su embarcación, eran casi físicamente perfectos. Susmúsculos se ondulaban bajo las camisetas Harvard Crew grises, sus cuerpos eran largos y flexibles, ambos debían medir más demetro noventa y cinco; dos presencias imponentes que aún lo eran más por el hecho de que eran genuinamente idénticas, desde elazul penetrante de los ojos hasta las expresiones firmemente determinadas en sus rostros de ídolos de matiné.Técnicamente, los hermanos Winklevoss eran gemelos idénticos especulares: el resultado de un único óvulo que se habíadesdoblado como las páginas de una revista. Tyler Winklevoss, en la proa de la piragua, era diestro y el más lógico y serio de loshermanos. Cameron Winklevoss, en la popa de la embarcación, era zurdo; también era el más creativo y artístico de los dos.En aquel momento, sin embargo, sus dos personalidades se habían fundido por completo; nunca hablaban mientras remaban, nose comunicaban en absoluto, ni verbalmente ni de ningún otro modo, mientras se propulsaban sin esfuerzo por el río Charles. Suconcentración era casi inhumana, el resultado de años de perfeccionamiento de sus habilidades innatas bajo la dirección de variosentrenadores en Harvard, y antes de eso en Greenwich, Connecticut, donde los gemelos habían crecido. En muchos sentidos, suesfuerzo ya había dado sus frutos; como alumnos universitarios de último curso, estaban a punto de entrar en el equipo olímpico deremo. En Harvard estaban entre los mejores; campeones nacionales júnior el año anterior, habían llevado al Crimson a numerosasvictorias de equipo y en aquel momento figuraban en el lugar más alto de los rankings de la Ivy League en todas las categorías deremo.Pero nada de eso importaba a los gemelos Winklevoss mientras empujaban su piragua sobre las gélidas aguas. Llevaban desdelas cuatro en el Charles, navegando arriba y abajo entre los dos embarcaderos, y su silenciosa vigilia se alargaría al menos dos horasmás. Remarían hasta el agotamiento, hasta que el resto del campus cobrara vida finalmente, hasta que unas vetas brillantes de luzsolar rompieran al fin la niebla gris.* * *Tres horas después, Tyler todavía podía oír el sonido del río bajo el casco mientras se sentaba pesadamente al lado de Cameron,ante una larga mesa de madera gastada en el comedor de la Residencia Pforzheimer. La sala era bastante amplia y moderna,rectangular, de techos altos y bien iluminada, con más de una docena de mesas alargadas; la mayoría estaban llenas de estudiantes,pues hacía rato que había comenzado el desayuno.La Residencia Pforzheimer era una de las casas para estudiantes más nuevas de Harvard —«nuevo» era un concepto relativo enun campus que tenía más de trescientos años de antigüedad— y una de las más grandes, que alojaba a unos ciento cincuentaalumnos de segundo, tercero y cuarto curso. Todos los alumnos de primero vivían en Harvard Yard; al final del primer año, serealizaba un sorteo entre los alumnos para determinar dónde pasarían el resto de su carrera en Harvard, y Pforzheimer no eraexactamente la primera de la lista para nadie; ubicada en el centro del «Quad», un encantador cuadrángulo de edificios alrededor deuna amplia extensión de hierba, situado exactamente en medio de ninguna parte. El Quad formaba parte de la expansión de launiversidad hacia Cambridge, en principio para dar respuesta a la saturación de alumnos, pero más probablemente para dar salida ala gran dotación financiera de la universidad.El Quad no era exactamente Siberia, pero a los estudiantes que eran destinados allí, al término de su primer año, ciertamente les\nparecía una especie de gulag. Las residencias del Quad estaban a veinte minutos a pie de Harvard Yard, donde se daban la mayoríade las clases. Para Tyler y Cameron, ir a parar al Quad había supuesto una condena aún mayor: tras el paseo hasta Harvard Yardhabía otros diez minutos hasta el río, donde se hallaba el embarcadero de Harvard, justo al lado de las residencias más conocidas:Eliot, Kirkland, Leverett, Mather, Lowell, Adams, Dunster y Quincy.Allí, las residencias eran conocidas por sus nombres. Aquí, todo era el Quad.Tyler lanzó una mirada a Cameron, que estaba inclinado sobre una bandeja roja de plástico atestada de productos de desayuno.Una montaña de huevos revueltos se elevaba sobre colinas de patatas, tostadas con mantequilla y fruta: gasolina suficiente paraponer en marcha un coche deportivo, o a una estrella del remo de metro noventa y cinco. Tyler contempló cómo Cameron atacabalos huevos, y se dio cuenta de que su hermano estaba tan agotado como él mismo. Llevaban varias semanas a toda máquina —nosólo en el río, sino también con las clases— y el esfuerzo les comenzaba a pasar factura. Levantarse cada mañana a las cuatro, bajaral río; luego las clases, los trabajos asignados; luego otra vez al río para seguir con el entrenamiento, pesas, footing. La vida de unatleta universitario era dura; había días en los que parecía que no habían hecho otra cosa que remar, comer y, de vez en cuando,dormir.Tyler apartó su mirada de Cameron y de sus huevos revueltos para fijarse en el chico que estaba al otro lado de la mesa. DivyaNarendra estaba casi totalmente oculto detrás del Crimson, el diario de la escuela, que sostenía con las dos manos delante de su cara.Detrás del periódico había un bol de cereales aún sin tocar, y Tyler tenía bastante claro que si Divya no dejaba el periódico prontoera probable que Cameron diera cuenta también de eso. Si Tyler no se hubiera ventilado una bandeja casi el doble de cargada que lade Cameron antes de reunirse con ellos en la mesa, se hubiera encargado personalmente de los cereales.Divya no era ningún atleta como ellos, pero sin duda comprendía su pasión y su ética del trabajo; era uno de los chicos máslistos que había conocido, y los tres llevaban algún tiempo trabajando con bastante intensidad en un proyecto en cierto modo secreto.Una especie de negocio secundario en sus vidas, que había ido ganando importancia —irónicamente— a medida que sus vidas sevolvían más ajetreadas.Tyler se aclaró la garganta y esperó a que Divya bajara el periódico para empezar. Divya levantó un dedo, pidiendo un minuto;Tyler giró los ojos, exasperado. Al hacerlo su atención fue a parar a una mesa que había detrás de Divya. Un grupo de chicas lesestaban mirando. Cuando él les devolvió la mirada directamente, ellas apartaron enseguida la suya.Tyler estaba bastante acostumbrado a eso, porque ocurría todo el tiempo. Pues sí, él y Cameron eran gemelos idénticos. Eraconsciente de que eso era infrecuente, incluso de que resultaba un poco friki. Pero aquí, en Harvard, era más que eso. Iban aconvertirse en atletas olímpicos, pero eso también era sólo parte del motivo. Tyler y Cameron tenían un cierto estatus en el campus,un estatus que se basaba en el hecho de que eran atletas de élite, pero que tenía que ver también con otra cosa.Naturalmente, Tyler no tenía problema para identificar cuál había sido el punto de inflexión. En tercero, él y su hermano sehabían convertido en miembros del Club Porcellian. Que hubieran sido «fichados» en su tercer curso era bastante infrecuente; elPorcellian no sólo era el Club Final más prestigioso, secreto y antiguo del campus, también era el más reducido en términos denúmero de miembros y de nuevos ingresos; y era especialmente raro que unos estudiantes ingresaran en el Porc un año más tarde delo normal.Tyler estaba convencido de que el club había esperado un año más a aceptarlos por culpa de sus orígenes. La mayoría de losmiembros del Porc tenían apellidos con historias centenarias en Harvard. Por más inmensamente rico que fuera el padre de Tyler yCameron, había ganado el dinero por su cuenta, con la creación de una consultoría de gran éxito. Tyler y Cameron no tenían dineroantiguo, aunque ciertamente tenían dinero. En el Fly o en el Phoenix, con eso habría bastado. En el Porc, hacía falta algo más.El Porc, después de todo, no era una institución social como el Phoenix. Para empezar, no se permitía la entrada de mujeres enel club. El día de la boda de uno de los miembros se le permitía que llevara a su esposa a dar una vuelta por el edificio; luego, en suvigésimo quinta reunión, podía volver a traerla. Y eso era todo. Sólo la famosa Bycicle Room —un punto caliente antes de lasfiestas, adyacente al club propiamente dicho— era accesible para los no miembros y las chicas.En el Porc no se trataba de montar fiestas o de conseguir sexo como en los demás clubes del campus. Se trataba del futuro. Setrataba del estatus, la clase de estatus que hacía que te miraran en el comedor, en las clases, cuando caminabas por Harvard Yard. ElPorc no era un club social. Era un asunto serio.Eso era algo que Tyler sabía apreciar. Un asunto serio: después de todo, por eso se estaban reuniendo él y su hermano conDivya aquella mañana en el comedor, una hora después de su hora habitual del desayuno. Un asunto jodidamente serio.Tyler desvió su atención de las ruborizadas chicas de la mesa de al lado, luego tomó una manzana a medio comer de la bandejade su hermano. Antes de que su hermano pudiera protestar, lanzó la manzana en una parábola que terminó en el centro del bol decereales de Divya. Los cereales saltaron por los aires y dejaron el periódico empapado de un engrudo blanquecino y pegajoso.Divya hizo una pausa; luego dobló cuidadosamente el malogrado periódico y lo colocó sobre la mesa, al lado del bol.—¿Por qué lees esa basura? —le preguntó Tyler a su amigo, con una sonrisa—. Es una completa pérdida de tiempo.—Me gusta saber qué se traen entre manos mis compañeros —respondió Divya—. Pienso que es importante mantenerse atentoal pulso de la vida estudiantil. Algún día vamos a tener que lanzar esta jodida empresa, y entonces toda esta basura será realmente\nimportante para nosotros, ¿no te parece?Tyler se encogió de hombros, pero sabía que Divya tenía razón. Divya acostumbraba a tener razón, lo cual era el motivoprincipal por el que Tyler y Cameron se habían juntado con él. Tenían esta clase de reuniones una vez por semana, a veces inclusocon más frecuencia, desde diciembre de 2002. Casi un año entero.—Bueno, no creo que vayamos a lanzar nada a menos que encontremos a alguien para sustituir a Victor —interrumpióCameron, con la boca llena de huevos revueltos—. Eso seguro.—¿Está realmente fuera? —preguntó Tyler.—Sip —respondió Divya—. Dice que tiene demasiadas cosas entre manos, que no puede dedicar más tiempo a este asunto.Necesitamos a un nuevo programador. Y será difícil encontrar a alguien tan bueno como Victor.Tyler suspiró. Dos años enteros y parecía que no se habían acercado un solo paso al lanzamiento. Victor Gua había sido ungran activo: un informático experto que había comprendido lo que estaban tratando de montar. Pero no había sido capaz de terminarla página, y ahora se había ido.El problema no existiría si Tyler, Cameron o Divya tuvieran los suficientes conocimientos informáticos para poner el asunto enmarcha; y Tyler sabía en lo más hondo que la empresa iba a ser un gran éxito. Era una idea buenísima, en un principio de Divyapero que luego Cameron y él habían ayudado a perfilar hasta convertirla en lo que todos ellos consideraban humildemente unagenialidad.El proyecto se llamaba Harvard Connection y consistía en una página web que iba a revolucionar la vida en el campus... encuanto encontraran a alguien que escribiera las líneas de programa que lo hicieran funcionar. La idea básica era muy sencilla: ponertoda la vida social de Harvard online, convertirla en un lugar donde tipos como Tyler o Cameron —que se pasaban todo el tiemporemando, comiendo y durmiendo— pudieran conocer a chicas —como las que les robaban miradas desde la mesa de al lado— sintodo ese merodeo lento e ineficaz por el campus que la vida real exigía habitualmente.Como miembros de la élite de Harvard, Tyler y Cameron estaban en una posición única para reconocer las deficiencias de suvida social. Los mejores partidos —como ellos— nunca tenían ocasión de entrar en contacto con la cantidad suficiente de ofertafemenina porque estaban demasiado ocupados haciendo la clase de cosas que les convertían en tan buenos partidos. Una página weborientada a la socialización podría resolver ese problema, crear un entorno fluido donde las chicas y los chicos pudieran conocerse.Harvard Connection respondía a una necesidad evidente dentro de lo que era ya una vida social estancada. En aquellosmomentos, si practicabas el remo, el baloncesto o el fútbol, eso era todo lo que hacías durante el día. Las únicas chicas que conocíaseran las que iban por el río, o a los terrenos de juego. Si vivías en el Quad, sólo tendías acceso a las chicas del Quad. Sin duda,siempre podías arrojar la «Bomba H» sobre cualquier persona que estuviera dentro de tu radio de influencia —es decir, podías usartu estatus de Macho Harvard para someter a las partes interesadas que estuvieran en las proximidades— pero una página comoHarvard Connection ampliaría enormemente tu radio de influencia.Simple, perfecto, respuesta a una necesidad. La página tendría dos secciones: citas y contactos. Y una vez triunfara en Harvard,Tyler y Cameron tenían previsto trasladar la página a otras universidades, tal vez a todas las de la Ivy League. Después de todo,cualquier escuela tenía su propia versión de la Bomba H.El único defecto que tenía su plan de negocio era que no tenían forma de hacer la página sin la ayuda de un auténtico genio dela informática. Tyler y Cameron habían aprendido HTML por su cuenta cuando estaban en el instituto, pero no eran lo bastantebuenos como para construir una página como ésta. La verdad era que necesitaban un auténtico friki de la informática para que supágina de relaciones sociales funcionara. No sólo alguien inteligente; tenía que ser alguien que pillara lo que querían hacer. HarvardConnection iba a recibir visitas constantes de los alumnos de Harvard durante los fines de semana, iba a ser una ampliación de susrutinas sociales. Te ducharías, te afeitarías, harías unas cuantas llamadas y luego le echarías una ojeada a Connection para ver quiénte había echado una ojeada a ti.—Victor dice que puede darnos algunos nombres —prosiguió Divya mientras trataba de escurrir el periódico sobre el bol decereales para secarlo—. Gente de sus clases de informática. Podemos comenzar a entrevistar a candidatos, hacer correr la voz de quebuscamos a alguien.—Puedo preguntar en el Porc —añadió Cameron—. Quiero decir, no creo que haya nadie allí que sepa nada de ordenadores,pero tal vez alguien tenga a un hermano menor.Fantástico, pensó Tyler, ahora tendrían que poner un anuncio en el edificio de ciencias y pasearse por los laboratorios deinformática. Contempló los esfuerzos de Divya con el periódico y a pesar de su frustración no pudo evitar una sonrisa. Divya eratodo educación: hijo de dos doctores indios de Bayside, Queens, había seguido los pasos de su hermano mayor hasta Harvard.Siempre iba bien vestido, bien peinado, siempre hablaba con educación. Nadie habría sospechado que era un genio con la guitarraeléctrica, más específicamente un maestro en la técnica del riff en el heavy-metal. En público era siempre tan jodidamente pulcro.Incluso le gustaba conservar su periódico limpio.Mientras contemplaba a Divya y el periódico, la mirada de Tyler se deslizó inadvertidamente hasta la mesa de chicas de detrásde su amigo. La más alta del grupo —una morena imponente de ojos marrones, con una camiseta de tirantes muy escotada bajo una\ncamiseta de Harvard Athletics cuidadosamente recortada— le estaba mirando, sonriendo sobre una franja de hombro morenodeliberadamente puesta al descubierto. Tyler no pudo evitar devolverle la sonrisa.Divya tosió, interrumpiendo los pensamientos de Tyler.—Dudo seriamente que esté interesada en el lenguaje HTML.—No hay nada malo en preguntar —respondió Tyler guiñándole el ojo a la morena. Luego se levantó de la mesa. La reuniónhabía sido corta, pero no podían hacer mucho más hasta que encontraran a un nuevo Victor. Tyler dio un par de pasos hacia el grupode chicas, pero se paró un momento para girarse con una sonrisa hacia su amigo indio y su periódico cubierto de cereales.—Una cosa es segura: no vas a encontrar a ningún programador en el puto Crimson.\nCAPÍTULO 4: Pollos caníbalesEduardo empujó las pesadas dobles puertas tan silenciosamente como pudo y se deslizó al fondo de la enorme aula. Hacía ratoque la clase había empezado; al fondo de la sala, sobre un escenario elevado como en un cine e iluminado desde atrás por unoscuantos focos de tamaño industrial, un hombrecito bajo y rechoncho con un abrigo deportivo de tweed se agitaba detrás de uninmenso atril de roble. El hombre era todo energía y sus mejillas brillaban de pasión. Sus bracitos se movían arriba y abajo, y cadapocos minutos daba un golpe con ellos sobre el atril que sonaba como un disparo en los altavoces y quedaba suspendido en lostechos ridiculamente altos de la sala. Luego señalaba por encima de su hombro, detrás del cual, desplegado sobre una pizarra de tresmetros de altura, colgaba un mapa a todo color que parecía un cruce entre algo sacado de un libro de Tolkien y algo que podríahaber colgado en la sala de guerra de Franklin Delano Roosevelt.Eduardo no tenía la menor idea de cuál era aquella clase o de qué iba. No reconocía al profesor, pero eso no era nada inusual;en Harvard había muchísimos profesores, asistentes y tutores, y no podía esperarse que uno los conociera a todos. A juzgar por eltamaño de la sala —y por el hecho de que sus trescientos asientos estuvieran casi todos ocupados— debía formar parte del CurrículoBásico. Sólo las clases del Currículo Básico eran tan grandes, pues eran obligatorias: lo que estudiantes comoEduardo y Mark consideraban los males inevitables de la vida en Harvard.El Currículo Básico en Harvard era algo más que un requisito: era lo que la escuela consideraba una filosofía. La idea era quetodo alumno debía dedicar al menos una cuarta parte de sus horas de clase a cursos dirigidos a formar alumnos «completos». Lascategorías que integraban el Currículo Básico eran: otras culturas, estudios históricos, literatura, razonamiento moral, razonamientonumérico, ciencia y análisis social. La idea parecía razonable; pero en la práctica las clases del Currículo Básico ni siquiera seacercaban a sus elevados ideales. La razón era que en el fondo esas clases caían siempre al nivel del mínimo común denominador,pues nadie tomaba un curso del Currículo Básico porque estuviera realmente interesado en la materia. De modo que en lugar decursos serios y académicos sobre historia y arte, lo que tenías eran clases como «Folclore y mitología» (afectuosamente conocidaentre los alumnos que dormían en sus largas sesiones como «Grecia para cabezas cuadradas») o una introducción simplificada a lafísica («Física para poetas»). También había media docena de extraños cursos de antropología que no tenían casi nada que ver con elmundo real. Debido al Currículo Básico, casi todos los graduados de Harvard se habían matriculado al menos en un curso sobre losyanomamó, el «fiero pueblo» de la selva amazónica, una estrambótica tribu que seguía viviendo como si estuviera en la Edad dePiedra. Un graduado de Harvard no tendría por qué saber demasiado de política o de matemáticas; pero pregúntele sobre losyanomamó y cualquiera de ellos le podrá decir que eran muy fieros, que a menudo luchaban entre ellos con largos palos ypracticaban extraños rituales de piercing que resultaban aún más inquietantes que los practicados por los skaters de Harvard Square.Desde el fondo de la inmensa sala, Eduardo contempló los saltos del profesor detrás del atril y trató de pescar frases sueltasentre los ecos del sistema de sonido. Según parecía, este curso en particular tenía algo que ver con la historia o la filosofía; tras unexamen más detallado, el mapa que había detrás del profesor parecía corresponder a Europa en algún momento de los últimostrescientos años, lo cual no terminaba de aclarar la cuestión. Eduardo no creía que la clase tuviera nada que ver con los yanomamö,aunque en Harvard eso nunca se podía asegurar.Aquella mañana en particular, Eduardo no estaba allí para convertirse en una persona más «completa». Su misión era denaturaleza muy distinta.Eduardo escudriñó la sala, usando una mano como visera para protegerse de los enormes focos del escenario, que parecían estarorientados en la dirección menos indicada para el fin que debían cumplir. Su otra mano estaba ocupada; debajo del brazo izquierdollevaba una abultada caja cubierta de una gran toalla azul. La caja pesaba y Eduardo iba con mucho cuidado de no hacer gestosbruscos con ella mientras buscaba a su objetivo entre las hileras de alumnos.Tardó varios minutos en localizar a Mark, que estaba sentado a tres filas del fondo de la sala. Mark tenía los pies encima delasiento de delante, que estaba vacío, y una libreta abierta sobre la falda. No parecía estar tomando apuntes. De hecho, no parecíaestar despierto; tenía los ojos cerrados, la mayor parte de la cabeza tapada por la capucha del forro polar que llevaba casi siempre ylas manos embutidas en los bolsillos de sus tejanos.Eduardo sonrió; en pocas semanas, Mark y él se habían convertido en buenos amigos. Por más que vivieran en residenciasdistintas y estudiaran carreras distintas, Eduardo sentía que eran almas gemelas, y había comenzado a tener la extraña sensación deque estaba escrito que serían amigos. En aquel corto espacio de tiempo, había comenzado a sentir una gran simpatía por Mark y averlo como un auténtico hermano, no sólo como alguien con quien coincidía en una fraternidad judía, y estaba bastante seguro deque Mark sentía algo parecido.Aún con la sonrisa en la cara, Eduardo se deslizó por el pasillo hasta la fila de Mark. Pisó los pies de un alumno dormido detercero, a quien reconoció vagamente de uno de sus seminarios de economía, luego pasó a empujones entre dos alumnas de segundoque estaban muy ocupadas escuchando un reproductor de MP3 oculto en un bolso situado entre las dos. Finalmente se dejó caer en\nel asiento vacío al lado de Mark, no sin dejar la caja cubierta en el suelo con mucho cuidado, justo delante de sus rodillas.Mark abrió los ojos, vio a Eduardo sentado a su lado y lentamente desvió su atención hacia la caja que había en el suelo.—Oh, mierda.—Sí —respondió Eduardo.—Eso no será...—Sí, lo es.Mark soltó un suave silbido, luego se inclinó y levantó una esquina de la toalla.Al instante, la gallina viva que había dentro de la caja de cartón comenzó a cloquear a todo volumen. Unas cuantas plumassalieron volando de la caja y se elevaron por el aire, para caer luego alrededor de Eduardo y Mark y cualquier otra persona en unradio de cuatro o cinco metros alrededor de ellos. Algunos alumnos de las filas de delante y de detrás se giraron para mirarlos. En unsegundo, toda la gente que había en su sector de la sala los estaba mirando con una mezcla de sorpresa y diversión en la cara.Las mejillas de Eduardo se encendieron y al instante cogió la toalla y volvió a cubrir la caja con ella. Poco a poco, el averecuperó la calma. Eduardo lanzó una mirada al escenario, pero el profesor seguía perorando sobre los bretones y los vikingos yquien fuera que circulara por ahí en ese periodo. Gracias a Dios, el ensordecedor sistema de sonido le había impedido darse cuentade la conmoción.—Fantástico —dijo Mark, sonriendo hacia la caja—. Me cae muy bien tu nuevo amigo. Es mucho mejor conversador que tú.—¡No tiene nada de fantástico! —susurró Eduardo, ignorando la pulla de Mark—. Esta gallina es un palo. Y me ha causado unmontón de problemas.Mark simplemente siguió sonriendo. Era justo reconocer que la situación era bastante cómica, vista desde fuera. La gallinaformaba parte de la iniciación de Eduardo en el Phoenix; le habían dado instrucciones de no apartarse de ella, de llevarla consigo atodas partes, día y noche, a todas las clases, a todos los comedores y a todos los dormitorios que pisara. Dios, si hasta tenía quedormir con esa cosa. Durante cinco días, su único trabajo consistía en mantener viva a esa gallina.Y durante los primeros días todo había ido a pedir de boca. La gallina parecía feliz y ninguno de sus profesores se dio cuenta.Había faltado a la mayoría de sus seminarios menores, fingiendo la gripe. Los comedores y los dormitorios no le habían dado ningúnproblema; la mayoría de los estudiantes del campus estaban al corriente de las iniciaciones de los Clubs Finales, de modo que nadiele creaba demasiados problemas. Y las pocas figuras de autoridad con las que se había cruzado en su rutina diaria estaban muydispuestas a cerrar los ojos. Meterse en un Club Final era algo importante y todo el mundo lo sabía.Pero las cosas se complicaron los dos últimos días de su iniciación.El regreso de Eduardo con la gallina a cuestas a su dormitorio en la Residencia Eliot, después de un largo día de saltarse clases,no había dado ningún problema las cuarenta y ocho horas previas. Pero resultó que en el vestíbulo de debajo de la habitación deEduardo había dos miembros del Porcellian; Eduardo había hablado un par de veces con ellos, pero dada la distancia que existíaentre sus círculos respectivos no habían llegado a conocerse. Eduardo no le dio ninguna importancia cuando los dos le vieron con lagallina. Tampoco se preocupó por esconder el hecho de que durante la cena había decidido alimentarla con un poco de pollo fritoque había sacado a escondidas del comedor.No se dio cuenta del problema en el que se había metido hasta veinticuatro horas después, cuando el Harvard Crimson publicóuna noticia explosiva sobre el caso. Aquella noche, después de presenciar cómo Eduardo alimentaba a la gallina con pollo, losmiembros del Porc habían escrito un e-mail anónimo a un grupo de derechos animales llamado Defensa Unificada de las Aves deCorral. El e-mail, firmado por alguien que pretendía responder al nombre de «Jennifer» —la dirección del remitente erafriendofthePorc@hotmail.com— acusaba al Phoenix de ordenar a sus nuevos miembros la tortura y asesinato de gallinas como partede su iniciación. Defensa Unificada de las Aves de Corral se había puesto en contacto inmediatamente con la administración deHarvard y había llegado hasta el mismísimo presidente Larry Summers. Ya se había puesto en marcha una investigación de la juntaadministrativa, y el Phoenix tendría que defenderse de las acusaciones de crueldad con los animales, incluido el canibalismo forzadode una indefensa ave de corral.En realidad, Eduardo debía admitir que era una buena broma por parte de los chicos del Porcellian; pero era una tocada denarices para los del Phoenix. Gracias a Dios, la dirección del Phoenix aún no había podido rastrear el origen del fiasco hastaEduardo, aunque si lo hicieran cabía esperar que supieran tomarse la situación con humor.Por supuesto, Eduardo no había recibido instrucciones de torturar y matar a su gallina. Muy al contrario, había recibidoinstrucciones de mantenerla viva y en buena forma. Tal vez darle pollo a una gallina había sido un error, pero ¿por qué iba a estarinformado Eduardo de lo que comían las gallinas? El bicho no llevaba ningún manual de instrucciones. Eduardo había ido a uninstituto judío en Miami. ¿Qué diablos sabían los judíos de las gallinas, más allá del hecho de que hacían una buena sopa?Todo el debate había dejado en segundo plano la cuestión de que Eduardo casi había terminado su periodo de iniciación. Enunos pocos días, iba a ser un miembro de pleno derecho del Phoenix. Si el fiasco de la gallina no hacía que le echaran, muy prontopasaría los fines de semana en el club y su vida social iba a cambiar drásticamente. Algunos de esos cambios ya habían comenzado anotarse.\nEduardo se inclinó hacia Mark, con las manos aún sobre la caja, tratando de calmar los nervios del ave para que se mantuvieraen silencio unos minutos más.—Tengo que salir de aquí antes de que vuelva a liarla —susurró—. Sólo quería confirmar que sigue en pie lo de esta noche.Mark levantó las cejas, y Eduardo asintió con una sonrisa. La noche anterior había conocido a una chica en un cóctel delPhoenix. Su nombre era Angie, era guapa, delgada y asiática, y tenía una amiga. Eduardo la había convencido para que llevara a suamiga, y los cuatro iban a tomar una copa en el Grill de Grafton Street. Hace un mes, algo así hubiera resultado impensable.—Recuérdame otra vez su nombre —le pidió Mark—. El de la amiga, quiero decir.—Monica.—¿Y está buena?La verdad era que Eduardo no tenía la menor idea de si Monica estaba buena o no. No la había visto nunca. Pero desde supunto de vista, ninguno de los dos tenía derecho a ser demasiado remilgado. Hasta el momento, las chicas no se habían estadopeleando exactamente por ellos. Ahora que Eduardo era casi miembro del Phoenix comenzaba a tener acceso a mujeres, y estabaresuelto a que su amigo participara de todo ello. Todavía no podía meter a Mark en el Phoenix, pero sí podía presentarle a algunaschicas.Mark se encogió de hombros, y Eduardo levantó suavemente la caja y se puso de pie. Mientras avanzaba por la fila hacia elpasillo le echó una mirada al aspecto de Mark: las habituales sandalias Adidas, los tejanos y el polar con capucha. Eduardo se alisósu propia corbata y se sacudió unas cuantas plumas de las solapas de su americana. La corbata y la americana eran casi un uniformepara él; los días que tenía reunión con la Investment Association, llevaba incluso traje.—Acuérdate de estar ahí a las ocho —le dijo a Mark cuando salía al pasillo—. Ah, y Mark...—¿Sí?—Trata de ponerte algo decente, para variar.\nCAPÍTULO 5: La última semana de octubre de 2003Detrás de toda gran fortuna se esconde un gran crimen.Si Balzac pudiera levantarse de entre los muertos para ver a Mark Zuckerberg entrar en su dormitorio de Kirkland aquellaterrible noche de la última semana de octubre de 2003, tal vez hubiera corregido sus palabras; pues aquel momento histórico, origenincuestionable de una de las mayores fortunas de la historia moderna, no comenzó con un crimen sino más bien con una bromaestudiantil.Si el redivivo Balzac hubiera estado en aquel claustrofóbico y espartano dormitorio, habría visto que Mark iba directamente a suordenador; no le cabría ninguna duda de que el chico estaba enfadado, y también podría ver que llevaba consigo una buena cantidadde cervezas Becks. Como de costumbre, es probable que llevara sus sandalias Adidas y una camiseta con capucha. Era bien sabidoque odiaba cualquier clase de calzado que no fueran unas chanclas, y estaba decidido a lograr algún día una posición que lepermitiera no llevar ningún otro.Tal vez Mark tomara un largo sorbo de cerveza y saboreara su regusto amargo en la garganta, mientras sus dedos tocaban unascuantas teclas y despertaban suavemente a su portátil.Ya desde que iba al instituto era visible que sus pensamientos Huían con más claridad cuando lo hacían a través de sus manos.Para un observador exterior, la relación que mantenía con su ordenador parecía mucho más armónica que la que había mantenidocon nadie del mundo exterior. Siempre parecía más feliz cuando miraba a través de su propio reflejo en la pantalla. Tal vez en lo másprofundo tuviera algo que ver con el control; cuando estaba ante el ordenador, Mark tenía siempre el control de la situación. O talvez fuera más que eso, tal vez tuviera que ver con una especie de simbiosis desarrollada a lo largo de años de práctica. Su forma detocar el teclado con los dedos dejaba bien claro que aquél era su territorio. Es probable que a veces le pareciera que era su únicoterritorio.Aquella noche, algo más tarde de las ocho, estaba mirando a la brillante pantalla mientras sus dedos buscaban las teclasadecuadas para abrir un blog, obedeciendo a una idea que seguramente llevaba días dando vueltas en su cabeza. La frustración —resultado probable de la noche que acababa de vivir— parecía haber dado el empujón final que hacía falta para llevar la idea a larealidad, para convertir el gusano en mariposa. Comenzó por un título:Harvard Face Mash/El JuicioTal vez se quedara unos minutos mirando las palabras, preguntándose si realmente pensaba hacerlo. Tal vez tomara otro sorbode cerveza, y finalmente volviera a inclinarse sobre las teclas:8:13 pm: ***** es una puta. Necesito encontrar un modo de quitármela de la cabeza. Tengo que pensar en algo paratener la cabeza ocupada. Fácil, ahora sólo necesito una idea.Tal vez en algún rincón de su cabeza Mark supiera que no era del todo justo echarle toda la culpa a una chica que le habíarechazado. ¿Qué diferencia había entre lo que había hecho esta chica y la manera como le habían tratado la mayoría de las chicas enel instituto y en la universidad? Incluso Eduardo, raro como era, tenía más suerte con las chicas que Mark Zuckerberg. Y ahora queEduardo iba a ingresar en el Phoenix... pues bien, aquella noche Mark pensaba hacer algo sobre ese asunto. Iba a hacer algo que ledevolvería el control de la situación, que les enseñaría a todos lo que era capaz de hacer.Tal vez tomara otro sorbo de cerveza, y luego dirigiera su atención hacia el ordenador de mesa que había junto a su portátil.Tocó unas cuantas teclas más, y la pantalla del ordenador cobró vida. Rápidamente se conectó a Internet y a la intranet de launiversidad. Unas cuantas teclas más y estaba a punto.Volvió a su portátil y se puso a trabajar otra vez en el blog.9:48 pm: Estoy un poco ebrio, no os mentiré. ¡Y qué si no son aún las diez de la noche y es un martes por la noche?¿Qué veo? Tengo el facebook de Kirkland abierto en mi ordenador y algunos tienen fotos bastante terribles aquí metidas.Tal vez Mark sonriera al observar las imágenes que tenía ahora en la pantalla del ordenador. Ciertamente reconocía a algunosde los chicos e incluso a algunas de las chicas, pero la mayoría de ellos eran perfectos desconocidos para él, por más que se cruzaracon ellos en el comedor o yendo a clase. Es probable que él también fuera un perfecto desconocido para ellos; algunas de las tías porlo menos habían hecho esfuerzos positivos por ignorarle.Casi me dan ganas de poner algunas de esas caras al lado de fotos de animales de granja y poner a votación cuál de losdos es más atractivo.En algún punto de este proceso, Mark comenzó a intercambiar ideas con amigos que habían regresado a casa después de cenar,de clase o de tomar unas copas. La mayoría de sus contactos tenían lugar a través de e-mail. Nadie en su círculo usaba demasiado elteléfono; todo era ya vía correo electrónico. Con la excepción de Eduardo, todos estaban tan enganchados a sus ordenadores comoMark. Volvió a su blog:En realidad no es una idea tan buena y probablemente no sea ni siquiera divertida, pero en cambio Billy propone\ncomparar las personas que salen en el facebook, y sólo ocasionalmente meter algún animal de granja. ¡Buena idea Sr.Olson! Creo que está cerca de algo.Ciertamente, para alguien como Mark debía parecer una buena idea. El facebook de la residencia Kirkland —todos losfacebook de la universidad, pues ese era el nombre con el que se conocían las bases de datos de fotografías de los alumnos— eraalgo totalmente casposo, un archivo compilado por la universidad en orden rigurosamente alfabético.Las elucubraciones que debían haber tenido entretenida durante días la imaginación de Mark comenzaban a tomar forma real:una idea para una página web. Para Mark, es probable que lo más divertido fueran las matemáticas que harían falta para llevarla acabo: la informática implicada en el asunto, el programa detrás de la idea de la página web. No se trataba sólo de escribir unprograma, se trataba de crear el algoritmo correcto. El asunto tenía cierta complejidad que sus amigos no dejarían de apreciar, pormás que el campus general de bombones y neandertales no llegara a entenderlo jamás.11:09 pm: De acuerdo, empecemos. No estoy muy seguro de cómo van a encajar los animales de granja en todo elasunto (con los animales de granja nunca se sabe...), pero me gusta la idea de comparar personas. Le da un giro muyTuring al asunto, pues las valoraciones de las imágenes serán menos dudosas de lo que sería, por ejemplo, asignar unnúmero para representar lo buena que está cada persona, como hacen en hotornot.com. La otra cosa que vamos a necesitares un montón de imágenes. Por desgracia, Harvard no dispone de un facebook público centralizado, de modo que voy atener que conseguir todas las imágenes de las distintas residencias. Y eso significa que no hay imágenes de alumnos deprimer curso... ¡cáspita!Tal vez a estas alturas Mark fuera consciente de que estaba a punto de cruzar una línea, aunque nunca había sido muy buenomanteniéndose dentro de las líneas. Ese era el juego de Eduardo: llevar americana y corbata, ingresar en ese Club Final, seguirle eljuego a todos los niños del parque. El historial de Mark dejaba claro que no le gustaba el parque. Parecía ser de los que no queríancompartir el columpio.12:58 am: Que comience el pirateo. La primera será la lista de Kirkland. Lo tienen todo abierto y su configuraciónApache permite hacer índices, o sea que sólo hace falta un poco de magia para descargar todo el facebook de Kirkland. Unjuego de niños.Realmente debió ser así de sencillo... para Mark. Lo más probable es que en unos minutos hubiera descargado todas lasfotografías del facebook de Kirkland de los servidores de la universidad a su portátil. Sin duda se trataba de un robo, en ciertosentido, pues no tenía derecho legal a esas imágenes y la universidad no las había puesto ahí para que nadie se las descargara. Pero siera posible obtener esa información, ¿por qué no iba a tener derecho a obtenerla Mark? ¿Qué autoridad maligna podía decidir que notenía permiso para acceder a algo a lo que tan fácilmente podía tener acceso?1:03 am: La siguiente de la lista es Eliot. También lo tienen abierto, pero no se pueden hacer índices en Apache. Puedoactivar una búsqueda vacía y me dará todas las imágenes de la base de datos en una sola página. Luego guardo la página yMozilla guardará todas las imágenes por mí. Excelente. Todo avanza según lo previsto...Ahora estaba en el paraíso del hacker. Colarse en el sistema informático de Harvard era realmente un juego para Mark. Era máslisto que todos los que Harvard había contratado para montar el sistema, más listo que sus administradores, y ciertamente más listoque los sistemas de seguridad que Harvard había instalado. En realidad, les estaba dando una lección al mostrarles los defectos en susistema. Estaba haciendo una buena acción, aunque es probable que ellos no lo vieran así. Pero cuidado, Mark estaba documentandotodo lo que hacía en su blog. Y cuando montara la página web, iba a incluir ese blog para que todo el mundo pudiera verlo. Tal vezfuera una locura, pero sería la guinda del pastel.1:06 am: Lowell tiene algo de seguridad. Piden una combinación usuario/contraseña para acceder al facebook. Voy asuponer que no tienen acceso a la base de datos principal de la facultad de artes y ciencias, de modo que no tienen forma desaber las contraseñas de los usuarios y la residencia no les irá pidiendo las claves a los alumnos, de forma que tiene que serotra cosa. Tal vez haya una única combinación usuario/contraseña que todos sepan en Lowell. Eso parece un poco difícil degestionar, pues el webmaster no tendría otro modo de indicarles el nombre de usuario y la contraseña a los residentes deLowell que dárselos directamente. Y ciertamente quieres que la gente sepa las contraseñas que debe dar, de modo quetampoco debe ser eso. Luego ¿qué tienen todos los alumnos que pueda usarse como autenticación y esté a disposición delwebmaster? ¿Alguien ha dicho número de estudiante? Sospecha confirmada: es hora de que me consiga un nombre ynúmero de estudiante de Lowell que encajen y estoy dentro. Pero hay más problemas. Las imágenes están separadas envarias páginas, y soy demasiado perezoso para abrirlas y guardarlas una por una. Parece que la respuesta correcta esescribir un guión Perl que se encargue de eso. Exactamente.Todo eso era la esencia del pirateo: como un criptógrafo trabajando en su madriguera para romper un código nazi. A estasalturas, el ordenador de Mark estaba lleno de fotografías; pronto tendría la mitad de la base de datos de las residencias en sus manos.\nTodas las chicas del campus —excepto las de primer curso— bajo su control, en su portátil, pequeños bytes y bits electrónicos querepresentaban todas esas caras bonitas y no tan bonitas, rubias, morenas y pelirrojas, con más o menos pecho, altas y bajas, todas,todas las chicas. Iba a ser fantástico.1:31 am: Adams no tiene ninguna seguridad, pero limita los resultados a 20 por página. Todo lo que tengo que hacer esusar el mismo guión que acabo de usar en Lowell y listo.Residencia por residencia, nombre por nombre. Las estaba recolectando todas.1:42 am: Quincy no tiene ningún facebook online. Qué mierda. No puedo hacer nada sobre eso. 1:43 am: Dunster se lastrae. No es que no haya directorio público, es que no hay directorio en absoluto. Tienes que hacer una búsqueda y si da másde 20 resultados no te muestra ninguno. Y cuando obtienes resultados no enlazan directamente con las imágenes; enlazancon un php que te redirige a ellas o algo así. Raro. Tal vez sea difícil. Luego volveré a mirármelo.Cuando no podía colarse directamente en una página, lo más probable es que encontrara el modo de hacerlo más tarde. Nohabía ninguna pared que no pudiera saltar. Harvard era la mejor universidad del mundo, pero no era rival para Mark Zuckerberg,para su ordenador.1:52 am: Leverett es un poco mejor. Te siguen obligando a buscar, pero puedes hacer una búsqueda vacía y obtenerenlaces a páginas con las imágenes de todos los alumnos. Resulta algo molesto que sólo te dejen ver una imagen cada vez, yno tengo intención de bajar una por una las fotos de quinientas páginas, de modo que se impone abrir el emacs y modificarese guión Perl. Esta vez el programa irá a mirar en el directorio para saber a qué páginas debe ir a base de buscar enlacescon regexes. Luego simplemente irá a todas las páginas con las que encuentre enlace y se llevará las imágenes. Me estácostando algunos intentos compilar el script... hará falta otra Becks.Es muy probable que Mark estuviera totalmente desvelado a estas alturas, metido por completo en lo que estaba haciendo. Nole importaba qué hora era, o cuánto tiempo tuviera que quedarse levantado. Para tipos como Mark, la hora es otra arma del sistema,como el orden alfabético. Los grandes ingenieros, los hackers, no funcionaban con arreglo a las mismas constricciones temporalesque los demás.2:08 am: Mather es básicamente igual que Leverett, excepto que dividen su directorio en clases. No tienen a ningúnalumno de primer curso en su facebook... qué pobre.Y así siguió, toda la noche. A las cuatro de la madrugada parecía que había llegado tan lejos como podía llegar, y habíadescargado miles de fotografías de las bases de datos de las residencias.Era probable que unas cuantas residencias no fueran accesibles online desde su guarida de James Bond en la residenciaKirkland: es probable que necesitaras una dirección IP situada dentro de las residencias para acceder a ella. Pero es probable tambiénque Mark supiera cómo obtenerla, sólo que le daría más trabajo. En unos días tendría todo lo que necesitaba.En cuanto tuviera todos los datos, sólo tendría que escribir los algoritmos: complejos programas matemáticos para hacer que lapágina funcionara. Y luego el programa en sí. Le tomaría un día, tal vez dos como máximo.La llamaría Facemash.com. Y sería una maravilla:Es posible que Harvard la bloquee por razones legales sin darse cuenta de su valor como iniciativa que podríaextenderse a otras universidades (tal vez incluso alguna con chicas guapas). Pero una cosa es segura, y es que soy un capullopor haber hecho esta página. Pues vale. Al final, alguien tenía que hacerlo...Tal vez sonriendo mientras se bebía el último resto de su Becks, redactó la introducción que leerían todos los que entraran en lapágina cuando finalmente la lanzara:¿Nos escogieron por nuestro aspecto? No. ¿Nos juzgarán por él? Sí.Sí, iba a ser una puta maravilla.\nCAPÍTULO 6: Más tarde, esa misma nocheSi le preguntaras al pirata informático adecuado qué debió ocurrir después, esa fría noche en Cambridge, la respuesta pareceestar bastante clara. El blog que había creado Mark para documentar sus pensamientos mientras creaba Facemash permite suponerlorazonablemente. Es posible que haya otras explicaciones alternativas, pero sabemos que Mark estaba teniendo problemas paraacceder a algunas residencias. Tal vez pudiera conseguir lo que necesitaba por otras vías, no lo sabemos con certeza; pero podemosimaginar cómo debió ir la cosa:Una residencia de Harvard. En mitad de la noche. Un chico que sabe mucho de seguridad informática y de cómo evitarla. Unchico excluido del inmenso y bullicioso mundo hormonal de la vida universitaria. Tal vez un chico que quería entrar en él. O tal vezun chico que simplemente quería demostrar lo que era capaz de hacer, que era más listo que los demás.Imaginen al chico agazapado en la oscuridad. Muy agachado, con las manos y los pies en el suelo, hecho un ovillo detrás de unsofá de terciopelo. La moqueta que tiene bajo las manos y las chanclas es mullida y carmesí, pero el resto de la habitación estáoscura, una caverna de veinte por veinte, de siluetas y formas.Tal vez el chico no esté solo: tal vez dos de las formas sean personas, un chico y una chica situados contra la pared del otrolado, justo entre las ventanas que daban al patio de la residencia. Desde su posición detrás del sofá, el chico no habría podido decir sieran alumnos de segundo, tercero o último curso. Pero sabría que estaban donde no debían, igual que él. El salón del tercer piso noestá exactamente prohibido, pero normalmente necesitabas una llave para entrar. El chico no tenía llave, simplemente había sabidoaprovechar su oportunidad: había esperado en el rellano del tercer piso a que el conserje terminara de limpiar la moqueta y lasventanas, y justo en el momento en que el hombre recogía las cosas para salir se había colado dentro, dejando un libro de textoencajado en el marco de la puerta.El chico y la chica, en cambio, habían tenido suerte. Simplemente habían visto la puerta abierta y la curiosidad les había llevadoadentro. En nuestra imaginación, el chico se escondió detrás del sofá en el último momento. No es que la pareja vaya a descubrirle:tienen otras cosas en la cabeza.En este momento, el chico ha puesto a la chica contra la pared, le ha abierto la chaqueta de cuero y le ha subido la camisetahasta más arriba de las clavículas. Las manos del chico están subiendo por el estómago plano y desnudo de la chica, y ella se arqueamientras los labios del otro entran en contacto con su garganta. Parece a punto de ceder, allí mismo, pero gracias a Dios algo le hacecambiar de opinión. Le deja seguir un momento más y luego le aparta de un empujón, riendo.Luego le toma de la mano y le arrastra por la habitación hasta la puerta. Pasan justo al lado del sofá, pero ninguno de los dosmira. Para cuando la chica llega a la puerta y la abre, el chico le ha puesto la mano en la cintura y casi la lleva en volandas hacia elvestíbulo. La puerta vuelve a cerrarse sobre el libro de texto, y durante un segundo el chico teme que el libro caiga y se quedeencerrado allí toda la noche. Gracias a Dios, el libro aguanta. Y por fin el chico está solo, con las sombras y las siluetas.Le imaginamos deslizándose desde detrás del sofá para seguir haciendo lo que estaba haciendo antes de la interrupción.Comienza a merodear por el perímetro de la habitación con las rodillas levemente dobladas, escrutando las oscuras paredes, sobretodo la zona inmediatamente debajo de la moldura. Le lleva unos cuantos minutos encontrar lo que busca, y cuando finalmente lohace sonríe y alarga el brazo hacia la mochila que lleva colgada a la espalda.El chico se pone de rodillas y abre la mochila. Sus dedos encuentran el pequeño portátil Sony y lo sacan. Ya lleva enganchadoun cable Ethernet, que cuelga y se balancea mientras pone en marcha el aparato. Con dedos expertos, coge el extremo del cable y loconecta al puerto de la pared, unos centímetros por encima de la moldura de yeso.Con unos movimientos rápidos de los dedos sobre el teclado del ordenador, Mark activa el programa que había escrito unashoras antes y contempla cómo parpadea el portátil; igual que el chico, casi podemos imaginar los pequeños paquetes de informacióneléctrica que remontan el cable, minúsculos pulsos de energía seleccionados del alma electrónica del edificio mismo.Los segundos pasan mientras el portátil ronronea con silenciosa glotonería, y a cada momento el chico mira hacia atrás paraasegurarse de que la habitación sigue vacía. Sin duda su corazón late con fuerza, y podemos imaginar pequeños regueros de sudorbajando por su espalda. No sabemos si es la primera vez que hace algo así, pero la adrenalina siempre se dispara; debe sentirse unpoco como James Bond. En algún rincón de su cabeza el chico debe saber que lo que hace es ilegal, o en todo caso contrario a lasreglas de la universidad. Pero no es exactamente un asesinato. En el mundo del pirateo, apenas llega a un hurto en una tienda.El chico no está robando dinero de un banco, ni burlando la seguridad de ninguna página del Departamento de Defensa. Noestá puteando con la red de ninguna compañía eléctrica, ni siquiera rastreando el e-mail de alguna ex novia. Teniendo en cuenta lascosas que un hacker altamente sofisticado como él es capaz de hacer, apenas está haciendo nada.Sólo se está descargando unas cuantas fotografías de la base de datos de una residencia, eso es todo. Bueno, tal vez no unascuantas, sino todas. Y tal vez sea una base de datos privada, de aquellas que se supone que necesitas una clave para entrar, y ademásuna IP del propio edificio. De acuerdo, no es totalmente inocente. Pero no es un crimen capital. Y en la cabeza del chico, es un mal\nque persigue un bien superior.Unos minutos más y habrá terminado. Un bien superior. Libertad de información y toda esa mierda: se diría que para el chicoeso forma parte de un auténtico código moral. Una especie de extensión del credo del hacker. si hay una pared, trata de echarla abajoo de saltar por encima. Si hay una alambrada, córtala. Los malos son la gente que construyó las paredes, el «sistema». El chico es elbueno, y su causa también es la buena.La información debe ser compartida.Las fotografías deben ser vistas.Unos minuto después, el portátil emite un leve bip electrónico, indicando que ha terminado con la tarea. El chico desconecta elcable Ethernet de la pared y guarda otra vez el portátil en su mochila. Una residencia lista, tal vez falten aún dos más. Casi podemosoír el tema de James Bond sonando en la cabeza del chico. Se cuelga la mochila a la espalda y se apresura hacia la puerta. Saca ellibro de texto, sale de la sala y deja que la puerta se cierre detrás de él.Podemos imaginar que al marchar percibe aún el perfume floral de la chica, seductoramente suspendido en el aire.\nCAPÍTULO 7: ¿Qué ocurre después?Pasaron aún setenta y dos horas antes de que Mark descubriera realmente lo que había hecho. Su noche de borrachera estaba yaolvidada por completo, pero había seguido adelante con lo que había comenzado, además de retomar sus actividades ordinarias: ir asus clases de informática, estudiar para las asignaturas del Básico, quedar con Eduardo y sus colegas en el comedor. Más tarde diríaa los reporteros del periódico de la universidad que no había pensado demasiado en Facemash: para él ya era sólo una tareapendiente, un problema matemático e informático por resolver. Y cuando lo hubo resuelto —de forma perfecta, maravillosa, bella—,se lo mandó por e-mail un par de horas después a unos cuantos colegas para saber lo que pensaban. Quería opiniones, reacciones, talvez algunos elogios. Luego se había ido a una reunión relacionada con una de sus clases, que se alargó mucho más de lo queesperaba.Para cuando volvió a su dormitorio en Kirkland, todo lo que Mark quería hacer era dejar su mochila, comprobar sus e-mails ybajar al comedor. Pero al entrar en su habitación, su atención se desvió inmediatamente hacia el portátil que todavía estaba abierto ensu escritorio.Para su sorpresa, la pantalla estaba colgada.Y entonces lo comprendió. El portátil estaba colgado porque estaba actuando como servidor para Facemash.com. Pero eso notenía sentido, a menos que...—Oh, mierda.Antes de irse a la reunión, le había mandado el enlace de Facemash a un puñado de amigos. Pero obviamente algunos de ellosse lo habían reenviado a sus amigos. En algún momento, el asunto había comenzado a tomar impulso. A juzgar por el rastro delprograma, parecía que había sido reenviado a diez listas de e-mail diferentes, incluidas algunas gestionadas por grupos de estudiantesdel campus. Alguien lo había enviado a todas las personas relacionadas con el Instituto de Política, una organización con más de cienmiembros. Otro lo había reenviado a Fuerza Latina, la organización de las mujeres latinas. Y alguien de allí lo había reenviado a laAsociación de Mujeres Negras de Harvard. También había ido a parar al Crimson y tenía enlaces en algunos tablones de anunciosde residencias.Facemash estaba por todas partes. Una página web donde podías comparar las fotografías de dos alumnas, votar cuál de las dosestaba más buena, y luego sentarte a ver cómo una serie de complejos algoritmos calculaban cuáles eran las tías más buenas delcampus: había corrido como la pólvora.En menos de dos horas, la página había registrado más de veintidós mil votos. Cuatrocientos tíos se habían conectado a lapágina en los últimos treinta minutos.Mierda. Eso no era bueno. Se suponía que no debía extenderse de ese modo. Más adelante Mark explicaría que sólo queríapedir algunas opiniones, tal vez tantear un poco la cosa. En todo caso quería comprobar los problemas legales que podía crearlehaberse descargado todas esas fotografías. Tal vez nunca lo hubiera lanzado. Pero ahora era demasiado tarde. El problema deInternet es que nada se hace a lápiz, siempre es a boli.Si pones algo ahí, luego no puedes borrarlo.Y Facemash estaba ahí fuera.Mark se lanzó sobre el portátil y comenzó a tocar teclas: estaba introduciendo las claves para entrar en el programa que habíaescrito. En cuestión de minutos la cosa estuvo desconectada, muerta. Contempló cómo la pantalla de su portátil se quedabafinalmente en blanco. Luego se dejó caer sobre la silla, con los dedos temblando.Tenía la impresión de estar en serios apuros.


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