Urge reivindicar la tarea del magisterio: Guzmán Rodríguez | Diario Puntual\nUrge reivindicar la tarea del magisterio: Guzmán Rodríguez\nGrupo Puntual / Carlos Moreno / José Contreras\nTOLUCA, México, 9 de Octubre de 2018.- “No podremos avanzar hacia un nuevo modelo educativa con escuelas del siglo 19, maestros del siglo 20 y alumnos del siglo 21”, advirtió el profesor Roberto Lorenzo Guzmán Rodríguez, representante estatal de la organización Maestros Comprometidos por México, la cual agrupa ya a nivel nacional a más de 400 mil docentes, con el único objetivo de democratizar a este importante sector.\nDe visita en las instalaciones del Corporativo Puntual, el también ex dirigente del Sindicato Nacional de Trabajadores de la Educación en el Valle de Toluca (SNTE) se pronunció a favor de revisar perfectamente lo bueno y lo malo de la Reforma Educativa que impulsó la actual administración federal, y salvaguardar lo que resulte positivo para maestros, alumnos y padres de familia. “No se trata de derribar todo y volver a construir desde cero”, dijo.\nPrecisó que Maestros Comprometidos por México no busca desaparecer al SNTE, ni refundarlo, sino democratizar todas las estructuras educativas del país, anteponiendo la calidad en el proceso de enseñanza-aprendizaje, y sentar las bases de un modelo educativo nuevo, que aproveche las tecnologías, las aplique y las haga útiles en todos los rubros.\nGuzmán Rodríguez enfatizó que “para dar educación de calidad se tienen que preparar ya a los verdaderos maestros del siglo 21”, y abrirles oportunidades laborales reales, con pleno respeto a sus derechos, sujetándolos permanentemente a un sistema de evaluación docente no punitivo, sin coaccionar a los mentores.\n“Tenemos que reivindicar la tarea del magisterio, el estatal, el federalizado y el que labora en escuelas privadas, porque todos juntos forman un mismo cuerpo: el magisterio nacional, que debe vivir bien, para enseñar bien”, consideró.\nManifestó que Maestros Comprometidos por México se presenta como una organización crítica, no de pelea, pero sí de lucha, que llevará muy en alto la bandera del progreso educativo, siempre anteponiendo los intereses reales de los maestros, no de grupos, de personas y mucho menos de partidos políticos.\nAfirmó que las grandes revoluciones, como la que hoy requiere el sistema educativo nacional, se inserta en coyunturas específicas, y apuntó que la actual es muy importante para dar pasos específicos hacia un mejor estadio para la sociedad en este aspecto.\n“Vamos a defender los derechos laborales de los maestros, el contrato colectivo de trabajo que tiene muchos años que no se ha hecho valer. Tenemos que avanzar en la democratización del magisterio, para que no se fracture por ideologías, grupos o partidos políticos, porque al final de cuentas nos debemos a los niños y a los jóvenes que estudian, y para ellos tenemos que estar en mejores condiciones”, apuntó.\nConsideró que uno de los mejores avances alcanzados con la mal llamada Reforma Educativa fue la consolidación del modelo de las Escuelas de Tiempo Completo. “Son éstas uno de los mejores puntos que permitirán elevar la calidad de la educación, ahora necesitamos defenderlas y mejorarlas con maestros especializados en tecnologías educativas, en educación física, en lenguas extranjeras, para que los alumnos salgan mucho mejor preparados y se aproveche al 200 por ciento el tiempo extra que ellos pasan en las escuelas de tiempo completo”, añadió.\nRoberto Lorenzo Guzmán Rodríguez advirtió que la organización Maestros Comprometidos por México se convertirá textualmente en “la conciencia de los malos dirigentes magisteriales”, porque luchará de tiempo completo para que éstos refunden su relación con los agremiados y se dediquen a defender sus causas.\nComentó que esta organización ya participa en los diálogos por la educación que promueve el próximo gobierno federal y han sostenido encuentros con los nuevos diputados del Estado de México y de la Legislatura federal, quienes se han mostrado sensibles para retomar sus propuestas y echarlas a andar a favor de la mejora educativa.\nSeñaló que el crecimiento de la organización ha sido exponencial, actualmente ya cuenta con 12 Capítulos o Comités fundados en igual número de regiones del Estado de México, con más de mil 200 afiliados registrados. “Esperamos llegar a 3 mil o 3 mil 500 este mismo año, y para el próximo año tener una representación sólida que trabaje, se mueva y se sienta hacia un nuevo modelo educativo de mejora continua”, concluyó.\nUn comentario a "Urge reivindicar la tarea del magisterio: Guzmán Rodríguez"


Empresarios reclaman esfuerzos a la Cámara de Puertos Privados para destrabar el paro | NOTITRANS\nEmpresarios reclaman esfuerzos a la Cámara de Puertos Privados para destrabar el paro\nEl paro de los trabajadores del sector agroindustrial agrupados en la Unión de Recibidores de Granos y Anexos (Urgara), el Sindicato de Obreros y Empleados Aceiteros de San Lorenzo (SOEA) y la Federación Aceitera (Ftciodyara) cumple hoy 20 días ininterrumpidos mientras los empresarios del sector piden esfuerzos a la Cámara de Puertos Privados para acordar la paritaria.\nJuan Carlos Peralta, Secretario General de URGARA Necochea y Prosecretario de Prensa del gremio que a nivel nacional encabeza Pablo Palacio, resaltó que “luego de dos conciliaciones obligatorias y dos voluntarias, llevamos seis meses porque nuestra paritaria va del 1 de julio al 30 de junio de cada año y ya estamos finalizando diciembre sin acuerdo”.\n“Es el sector más pujante de la República Argentina, un sector que se benefició con la baja de retenciones al cereal y con el tipo de cambio, que logró cifras récord de toneladas exportadas y que tuvo más ganancias con la suba de precios del cereal, señaló Peralta en diálogo con el sitio Argenports.com, agregando que desde el frente gremial “no entendemos esta mezquindad, esta intransigencia de los empresarios en no querer arreglar el salario”.\nDaniel Yofra (Aceiteros) y Pablo Palacio (Urgara).\nEl dirigente dijo que mientras URGARA tiene que discutir las paritarias 2020/2021, los gremios de aceiteros van por una recomposición salarial. “La pauta de ellos es de enero a diciembre. En enero arreglaron un 25 por ciento y en agosto/septiembre tenían una revisión”, sostuvo. “Nos trataron de desmesurados, dijeron que pedíamos un bono de 176 por ciento, lo cual es totalmente mentira”, denunció Peralta.\nAsimismo, el sindicalista sostuvo que “hay otro entramado, que es un tema político, y nos usan a nosotros de rehenes y chivo expiatorio para no liquidar divisas”. En tanto, el Ministerio de Trabajo convocó a las partes a una nueva audiencia de conciliación –la número 17, según fuentes de la cartera laboral- que tendrá lugar mañana a partir de las 11en la sede de Leandro N. Alem 650, en el centro porteño.\n“Hay un alto acatamiento y el enojo esta vez es con la parte empresarial, sobre todo cuando dicen que pierden 100 millones de dólares y no pueden arreglar un salario, realmente es inentendible”, aviso el sindicalista, concluyendo en que “si arreglan con un sector van a tener que arreglar con todos porque esta lucha la emprendimos juntos”.\nLa protesta gremial, a la que se sumaron el martes los gremios de la Intersindical Marítima y Portuaria del Gran Rosario, mantiene suspendidas las actividades del Cargill, Bunge, ADM, Dreyfus, Glencore, Cofco, Molinos y Aceitera General Deheza, todas empresas agrupadas en la Cámara de la Industria Aceitera (Ciara).\nPresiones en el sector para la Cámara de Puertos Privados\nEl presidente del Consorcio de Gestión de Puerto de Bahía Blanca (Cgpbb), Federico Susbielles, pidió hoy a la Cámara de Puertos Privados que haga “el máximo esfuerzo posible” para destrabar el conflicto que mantiene paralizada la actividad.\n“Es un paro que afecta al comercio granario y entre los afectados está el puerto de Bahía Blanca, que tiene seis terminales y un movimiento intenso a lo largo del año”, afirmó Susbielles en diálogo con Radio Bahía Blanca.\n“Nosotros hemos dado muestras a mitad del año con la bajante del río Paraná, cuando el puerto de Bahía Blanca en materia logística funcionó muy bien para tomar cargas extraordinarias”, agregó Susbielles.\n“Hoy tenemos cuatro buques que están en terminales listos para cargar cuando el problema se solucione, hay dos más en fondeadero y nueve anunciados entre esta semana y la primera de enero”, por lo que el sistema “está expectante para poder trabajar y recuperar el movimiento”, concluyó.


Sport Boys vs. San José se definirá el viernes - La Razón\nSport Boys vs. San José se definirá el viernes\nEse partido fue suspendido por lluvia. Se jugaría el 13 de mayo\n00:02 / 15 de abril de 2015\nLa Liga, a través de su Comité Técnico, ha convocado a los presidentes de Sport Boys (Carlos Romero) y de San José (Freddy Fernández) a una reunión el viernes en Santa Cruz para definir la fecha del partido entre ambos equipos, que corresponde a la decimocuarta jornada del torneo Clausura, suspendido en su fecha original por lluvia.\nEse cotejo fue programado para el 5 de este mes, pero el árbitro Paolo Jemio determinó la suspensión porque en la inspección que realizó vio que el terreno de juego no estaba apto para jugar. Fernando Vargas, titular de ese comité, manifestó que la fecha que maneja es la del miércoles 13 de mayo (previa a la penúltima jornada), pues antes es imposible.\n“No hay fechas disponibles, por eso convocamos a los dirigentes en busca de hallar consenso. Si encuentran otro día y están de acuerdo lo haremos oficial, mientras tanto la del miércoles 13 es una alternativa que la consideramos viable”.


2013 – Web de educación de la Fundación El Hogar Animal Sanctuary\nEste post está pensado para hacer una reflexión conjunta (individual o en grupo) entre madres/padres/tutores/docentes y niñas/os. Queremos aprovechar que comienza la época de pieles para hacer este ejercicio. Leamos juntos este extracto de la conocida película 101 Dálmatas: * Cruella De Vil: No quiero discutir más. Tiene que ser…\nOs proponemos esta divertida sopa de letras, donde tenéis que encontrar a las otras especies a las que pertenecen muchos de nuestros amigos. Que os divirtáis.\nCuento de Félix\nÉrase una vez un carnero que nació cerquita de su mamá, como el resto de ovejitas. Sin embargo, al resto las separaron enseguida; él no entendía cuál era la diferencia, pero pensó que era muy afortunado por poder seguir allí. Y creció y se convirtió en un carnero muy guapo…\nLos animales favorecen el desarrollo de la inteligencia emocional de los niños.\nPara el correcto desarrollo de la inteligencia emocional de los niños, se necesita abarcar estados mentales y sus relaciones con los sentimientos y las acciones. Los animales son grandes maestros en esto comparados con los humanos, pues un animal no provoca situaciones divididas o confusas, puesto que no emite mensajes…\nGeraldine en La leyenda del dragón (adaptación de la leyenda de San Jordi)


Juan Manuel Santos publica las últimas declaraciones de la renta tras acusaciones de 'Paradise Papers'\nActualizado 07/11/2017 10:27:37 CET\nBOGOTÁ, 6 Nov. (EUROPA PRESS/Notimérica) -\nEl presidente de Colombia, Juan Manuel Santos, ha publicado este lunes las declaraciones de la renta de 2015 y 2016 junto a un mensaje en el que defiende sus explicaciones con respecto a su aparición en documentos de empresas con sede en paraísos fiscales.\n"Mi declaración de renta es pública, así como las explicaciones que hace dos semanas ofrecí sobre Paradise Papers", señala Santos en un comunicado que acompaña a las declaraciones.\nSantos fue director de la empresa Global Tuition & Education Insurance Corporation hasta 2000, antes de ocupar la cartera de Hacienda. Solo estuvo en un año y medio en esa firma, tiempo durante el cual solo asistió a una junta directiva, según 'El Tiempo'.\nSantos no recibió ninguna remuneración durante ese lapso ni tampoco hizo ninguna inversión en esa compañía y recordó hace dos semanas que no ha invertido en la compañía Global Tuition.\n"Por ayudar como miembro de la junta me ofrecieron la posibilidad de una opción para adquirir una participación minoritaria a la cual renuncié en el año 2000. Nunca invertí un solo peso y nunca fui socio de esa compañía", ha asegurado Santos. "Mi única relación con Global desde entonces ha sido la de un cliente más de sus seguros para la educación de mis tres hijos", ha añadido.\n"Los temas de educación siempre han sido de gran interés para mí. Fui muchos años miembro del consejo directivo de la Universidad de la Andes y fundador del colegio Los Nogales. Por ese motivo me invitaron a ser parte de la junta de Global y participé como miembro por poco tiempo", ha aseverado.\n"Desconozco por qué aparezco como miembro de la junta dos años después. Me imagino que se demoraron en registrar oficialmente los cambios", ha argumentado.\nEl presidente sostuvo que su relación como miembro de junta terminó antes de que asumiera como Ministro de Hacienda y que "no hubo lugar a remuneración alguna pues no se contemplaba para los miembros de junta, razón por la cual no hubo tampoco lugar a declarar". "No he tenido ninguna relación con Global Seguros de Vida S.A. ni en Colombia ni en ninguna otra parte del mundo", ha apostillado.\nEcuador expulsa a la embajadora de Venezuela en Quito por las "expresiones ofensivas" contra Lenín Moreno\nVenezuela confirma que la "autoría intelectual" del atentado contra Maduro es de "Julio Borges"\n¿Quién es Julio Borges, el actual 'enemigo número 1' de Nicolás Maduro?\nJair Bolsonaro busca el voto de la comunidad LGTBI en brasil\nLópez Obrador propondrá cambiar el nombre del pacto comercial entre Canadá, EEUU y México


Consulta Pame, la hiper famosa promotora\nTema: Consulta Pame, la hiper famosa promotora\nAmigos, pasado ma�ana tengo cita con esta nena, la verdad q despues de leer todo lo que dicen, voy con un cagazo barbaro.\nes mas hable con ella por celu y como que me dio desconfianza, como que me parece que me va a hacer ir hasta carlos paz y me va a clavar, ya que cerro la ciota dos dias antes sin siquiera saber quien me dio su fono.\nmmmmmm es como que me da desconfianza, alguien me dice que me conviene hacer????????\nRespuesta: Consulta Pame, la hiper famosa promotora\nEspero que cuente la XP despu�s colega, yo no me animo todav�a\nNo creo que te clave, anda a mil tratando de armar citas, despu�s si te gusta o no ya es otro tema, yo no la conozco pero la bloquee por super artante. Me sec� el cerebro a mensajitos. Suerte\nRecomiendo de coraz�n no ir. Evitas problemas y muchos\nsi te gustan las caderas anchas combinadas con culos rechatos y para rematarla una que te va a sacar fotos de tu patente,, dale adelante no mas,,\nhasa te la vas a poder culiar sin forro,,tipo SUPER ONDA NOVIA!!! que mas queres?G1\nEste tipo de suicidio NO es punible... anda tranquilo y suicidate....!!!\njajajajajajajaja, que bueno estubo eso!!!!\nY loco fuiste o no fuiste? estamos esperando tu XP\nyo tambien la tuve que bloquear del celular porq te harta a mensajes y fotos de regalos que le hacen un monton de "encarececonchas" q andan por ahi, asi estuvo una semana, y al final decidi no ir a clavarme. abrazo\nconsulta paula la flaca\n| un poco de clima\nLa famosa Pame.\n�ltimo mensaje: 28-09-2015, 14:26\nLa famosa Pame\n�ltimo mensaje: 13-08-2015, 21:38\nEsta es la famosa Pame?\nPor lora en el foro Escorts Cordoba\n�ltimo mensaje: 21-07-2015, 18:23\nLa archi super famosa PAME!!!\nPor cba_digital en el foro Escorts Cordoba\n�ltimo mensaje: 20-07-2015, 22:54\nMi xp con la famosa Pame\n�ltimo mensaje: 06-11-2014, 23:53


Ferretería Arnaveca: ferreteros por tradición durante 30 años en A Rúa\nNatalia y Fernando García Álvarez, de Ferretería Arnaveca\nLos hermanos Fernando y Natalia García Álvarez llevan las riendas de este establecimiento conocido popularmente como “Vilariño”\nFerretería Arnaveca de A Rúa atesora 30 años de actividad. Conocida popularmente como “Vilariño”, es uno de los establecimientos emblemáticos de la localidad. Los hermanos Fernando y Natalia García Álvarez llevan sus riendas. Son ferreteros por tradición familiar. Todo comenzó mucho antes, en “Ferrallas Arnaveca”.\nAmbos forman la pareja perfecta para la atención de este gran escaparate desde el que, día tras día, derrochan simpatía, don de gentes y una atención muy especial a todos y cada uno de los clientes. Aquí, siempre se recibe con una gran sonrisa a los que cruzan la puerta del local, emplazado en calle Venezuela, bajo número 1—3. Y lo que igual de importante: ofrece una solución a cada cliente con atención personalizada. En Ferretería Arnaveca prima el consejo del buen ferretero.\nNatalia y Fernando son las caras visibles de Ferretería Arnaveca de A Rúa\nEn Ferretería Arnaveca, que algunos denominan cariñosamente el “Corte Inglés” de A Rúa, por disponer de todo, o casi todo, encontrar lo imposible es posible. Oferta un mundo de posibilidades y alternativas infinitas.\nArtículos de la ferretería\nCuenta con herramientas, pintura, electricidad, fontanería, madera, jardín, aperos de huerta, menaje de hogar, herrajes, maquinaria, ropa y calzado de seguridad laboral, iluminación, tornillería, perfilería, pequeños electrodomésticos, bricolaje y un sinfín de artículos repartidos tanto en el establecimiento como en dos locales a modo de almacén.\nPero ¿cuál es su historia? Discurre vinculada a la familia que ha promovido este establecimiento en A Rúa.\nFerretería Arnaveca tiene su origen en “Ferrallas Arnaveca”, el taller de hierro del padre de Fernando y Natalia, Fernando García Álvarez, persona conocida por Vilariño (apellido del abuelo de ambos) en el que trabajó casi 50 años, desde que era un niño —hoy ya está jubilado—. Todo empezó ahí.\nFernando García Álvarez, entre tornillos\nLa demanda por parte de los vecinos le llevó a la venta de productos de ferretería y construcción hasta que se quedó pequeño el taller de hierro, hace 30 años, y abrió Ferretería Arnaveca. Siempre estuvo en la misma ubicación, en la calle Venezuela.\n“Teníamos el mismo almacén de hoy y después abrimos un establecimiento de regalos de boda ahora convertido en el lugar de exposición mesas y sillas de jardín”, cuenta Natalia.\nEmilia Álvarez Vázquez, la madre de Fernando y Natalia, fue la persona que en principio atendió el establecimiento. Empezó de cero, aprendiendo todos los entresijos del mundo de la ferretería, que son muchos. Después, llegó el relevo con sus hijos.\nFernando y Natalia\nNatalia, que se crió jugando en la ferretería, cuenta una anécdota. “La primera vez que atendí a un cliente me pidieron unos tojinos, ¿tojinos?, miré a mi madre y ella enseguida ya me aclaró que eran unos tacos. Y así todo. Porque cada producto de la ferretería se puede llamar de mil maneras diferentes”, argumenta. Y es que una ferretería tiene lenguaje propio.\nPor su parte, Fernando García cuenta que en la ferretería siempre hay novedades, de modo que se actualizan productos constantemente. “Ni te imaginas lo que puede haber, hasta útiles para pelar gambas, tenedores para caracoles, deshuesador de cerezas y aceitunas… Y ni te cuento la diversidad de herramientas existentes”, señala en alusión a la diversidad de artículos que se puede encontrar.\n“Me encanta la ferretería, es un gran mundo”, dice Fernando García. Considera que Ferretería Arnaveca es una forma de darle continuidad a la tradición familiar, al tiempo que desarrolla la profesión que le gusta. Recuerda que cuando tenía siete años ya “iba al taller de hierro de mi padre a ayudar. Esto me gusta, estoy muy contento”.\nFernando y Natalia de Ferretería Arnaveca\nLa misma pasión siente su hermana Natalia. “Siempre la vivimos desde pequeños. A mí me encanta la atención al público. Cosas del destino, mi madre se jubiló. Siempre estuve vinculada, pero ahora mucho más”, explica.\nLlevan la ferretería dentro, una actividad que exige mucha relación con el cliente para aclarar sus dudas. “A veces damos solución a algo que no esperaban”, añaden. Y esta es la vertiente que más le gusta, “poder ayudar”, valora Natalia.\nPrecisamente, durante el confinamiento, Ferretería Arnaveca —que se implicó donando pantallas, mascarillas y fundas a diversos colectivos— permaneció abierta por tener productos considerados de primera necesidad, uno de ellos los abrelatas. Aún así, la curiosidad estuvo en que el producto estrella más vendido durante el estado de alarma fue la pintura, seguido de otros de menaje del hogar (los hules “arrasaron”). “Lo que antes no tenía demasiada salida llegó casi a agotarse”, cuentan.\nFerretería Arnaveca de A Rúa tiene ya 30 años\nEl proyecto de futuro de Ferretería Arnaveca es la continuidad: a por otros 30 años más.\n(La palabra ferretería quiere decir “tienda de hierros”. Y en este caso se cumple al cien por cien el origen de Ferretería Arnaveca, que está en “Ferrallas”. De hecho, su logo distintivo hace referencia a una viga con tres pompas que simbolizan las tres tiendas ramificadas que derivaron del negocio familiar: ferretería, fontanería y comunicación, estos dos últimos gestionados por otros dos hermanos de Fernando y Natalia).


Dying Light 2: Stay Human, se retrasa hasta 2022. – Zero Control\nDying Light 2: Stay Human, se retrasa hasta 2022.\nTechland, desarrolladora a cargo de “Dying Light 2: Stay Human”, confirmó en un comunicado a través de su cuenta de twitter que el título no estará disponible el próximo 7 de diciembre, como estaba planeado, y su lanzamiento se retrasará hasta el 4 de febrero del 2022.\n“Siempre ha sido una meta de nuestra compañía construir una campaña de comunicación transparente y honesta con nuestra comunidad, seguidores y jugadores. Todos los días luchamos para mejorar en este aspecto”, informa el comunicado.\nSegún la misma nota, el juego ya se encuentra en la parte final de su desarrollo, incluso ya han completado el título y actualmente se encuentra en la fase de pruebas a cargo del departamento de calidad.\nEl estudio se disculpó, pero mantiene su compromiso de entregar un juego que esté a la altura de las expectativas. También informaron que la semana que viene habrá acceso a la versión “Preview”, para la prensa y creadores de contenido, y que habrá más noticias durante este mismo mes.\nBack 4 Blood presenta nuevo tráiler del Modo Campaña.


VidaColor | ¿Qué tomar en cuenta para pintar sobre distintos materiales?\nVidacolor Pintores Blog 2016-09-04 20:39:31 Aplicación de Pinturas\nSon muchas las manualidades o trabajos en casa que podemos realizar nosotros mismos, pero antes de ir a hacerlos es necesario conocer ciertas recomendaciones que nos dicen cómo actuar de acuerdo a la superficie que se desee trabajar.\nConoce aquí cómo pintar sobre distintos materiales y no dejes de hacer uso de estas recomendaciones.\nPara que el trabajo que realices quede realmente bien hecho es fundamental que realices una buena preparación de la superficie. En este caso has de elegir adecuadamente la pintura, de tal forma que sea adecuada para la superficie.\nAsí mismo, has de vigilar la limpieza de la superficie así como si presenta o no humedad. En el caso de que esté sucia o tenga problemas de humedad has de eliminar la suciedad y has de eliminar el problema o fuente de humedad.\nPara realizar la limpieza debes hacer uso de un detergente de buena calidad o puedes hacer uso de cristales de sosa, sobre todo si la superficie tiene irregularidades. Al terminar de limpiar debes usar agua limpia para aclarar.\nLuego, debes pulir la superficie de tal forma que quede bien lisa. Así, la primera capa tendrá una mejor adhesión. Ten en cuenta que el pulir genera mucho polvo así que has de usar una mascarilla para realizar este trabajo.\nAhora, supongamos que lo que quieres preparar son puertas de madera o marcos. En este caso debes limpiarlas bien con un paño húmedo y también has de hacer un lijado inicial con el cual puedas eliminar suciedad, grasa o pintura vieja.\nEn el caso de que haya defectos en la madera es buena idea hacer uso de rellenos en las zonas que lo necesiten. Luego se debe emparejar por medio del lijado.\nSi la superficie es de hierro la preparación se inicia con el lijado. Con ello se elimina el óxido así como la suciedad y los restos de pintura. Se ha de limpiar en seco.\nMétodos para pintar sobre distintos materiales\nCuando ya hayas preparado bien las superficies es el momento de empezar a pintar. Cómo pintar sobre distintos materiales. Las indicaciones son las siguientes:\nSi vas a pintar madera ella debe estar bien seca antes de aplicar la primera capa. Cuando esta se seque deberías lijar antes de aplicar la segunda capa. Termina la labor con una capa de barniz.\nAl pintar en plástico deberás lijarlo y ahora si aplicarás la pintura. Esta ha de ser con glicerina o acrílicas.\nEn el caso de pintar sobre metal has de aplicar una capa inicial de protección anti corrosión. Además, puedes buscar pinturas especiales para metal que protegen de la corrosión. Es esencial que sea con aceite, es decir gliceroftálicas.\nSi vas a pintar en baldosas debes aplicar una primera capa con un producto especial para esta superficie. Solo así podrán adherirse las siguientes capas.\nFinalmente, si el trabajo que vas a realizar lo vas a hacer en formica es muy importante empezar con 2 capas de imprimación acrílica especial para estas superficies. Ahora sí, puedes aplicar la pintura acrílica o si quieres un acabado mate pues puedes optar por el barniz acrílico.


▷ APLICACIONES para CAMBIAR el FONDO de una FOTO\nMejores Aplicaciones para Cambiar el Fondo de una Foto\nMuchas personas desean capturar un momento de forma permanente a través de una imagen y, al hacerlo, casi todo es perfecto: la luz, el ángulo, las caras, pero un pequeño detalle falta y es allí donde entran en el juego las aplicaciones para cambiar el fondo de una foto.\nYa sea que se trate de una persona que pasa detrás en el peor momento, una planta o cualquier aspecto negativo detrás de la imagen principal, seguro que has deseado poder cambiar el fondo antes de compartir con otros tu fotografía.\nAnteriormente debías conformarte con la imagen que capturabas; sin embargo, en la actualidad existe gran variedad de aplicaciones para poner fondos a las fotos, enfocar, editar, aclarar y más.\nApps para poner fondos a las fotos\nBorrador de fondo de Apowersoft\nEn esta oportunidad te traemos una guía sobre las mejores apps disponibles para editar o eliminar fondos de las fotos, para que puedas emplearlas en tus dispositivos.\nGracias al avance tecnológico, ahora es posible utilizar estas aplicaciones de edición directamente en nuestros dispositivos móviles, sin tener que recurrir al uso de un ordenador.\nYa sea que desees eliminar solo un elemento del fondo, difuminar a un transeúnte, añadir objetos o personas e incluso cambiar totalmente el paisaje, con estas herramientas podrás hacerlo.\n1 Simple fondo cambiador\nSimple fondo cambiador es una de las más populares aplicaciones para fondo de fotos disponibles en la web. Aunque dispone de una versión gratuita, para utilizarla sin marcas de agua o publicidad deberás realizar un pago de 0,99 dólares.\nEsta aplicación cuenta con más de 40.000 reseñas en internet, principalmente positivas sobre su funcionamiento e interfaz.\nEntre los aspectos positivos de esta aplicación se encuentran:\nPermite eliminar por completo el fondo y añadir uno nuevo desde la galería de la aplicación o entre tus propias fotografías.\nCuenta con una capa verde dinámica con la que podrás recuperar el fondo de tu imagen en caso de que la hayas eliminado por error.\nSe encuentra disponible en las principales tiendas de aplicaciones para Android.\nEntre los aspectos negativos es importante mencionar los siguientes:\nEs únicamente compatible con usuarios Android, lo que significa una clara limitación.\nEsta aplicación no guarda tus ediciones, por lo que puedes perder tu trabajo si cambias de programa o recibes una notificación que debas atender antes de culminar la edición.\nEn su versión gratuita, son numerosos los anuncios y tus fotos llevarán marca de agua obligatoria del editor.\n2 Background Remover Pro\nEsta es otra de las mejores aplicaciones para borrar fondo que podrás encontrar disponibles en internet, su interfaz es muy sencilla y te permitirá cambiar el fondo de tu foto en segundos.\nAnímate a añadir cualquier fondo entre las diferentes categorías que dispone, como flores, playas, montañas y más, o alguna de tus propias imágenes.\nCon tan solo tocar el fondo de la imagen, este desaparecerá y podrás añadir el que desees. Esta app te permite guardar tu trabajo e incluso compartirlo a través de las redes sociales más populares.\nDispone de hermosos fondos categorizados para su fácil ubicación.\nEstá disponible únicamente para usuarios con dispositivos Android.\nOtra de las aplicaciones para editar fondo de fotos que permite su utilización gratuita para usuarios Android, además cuenta con una versión Premium más completa y es de pago para dispositivos iOS.\nEl costo de la versión paga es de 3,99 dólares y dispone de una amplia variedad de funciones.\nPosee una barra lateral de herramientas, de fácil ubicación y con interfaz sencilla.\nPermite añadir marcos, editar fotos, cambiar tonalidades, curvar los bordes y mucho más, por lo que es un editor muy completo.\nDispone de un pincel mágico que permite editar el fondo de la imagen sin cambiar lo que se encuentra en el primer plano de la foto. Además, es rápido y muy sencillo.\nNo es posible mover las fotos durante la edición, únicamente se puede alejar y acercar la imagen.\nLos pinceles disponibles no permiten hacer ediciones pequeñas o muy detalladas.\n4 Borrar fondo\nEsta es una de las aplicaciones que funciona con usuarios de Android e iOS, dispone de una interfaz con la que podrás transparentar el fondo o cortarlo y añadir uno nuevo.\nEn su galería cuenta con fondos de color sólido, degradados, multicolores y mucho más.\nNo se trata de cualquier otra de las aplicaciones para quitar el fondo de una imagen, sino que además es un editor de fotos que permite incluir stickers, texto y más.\nCuenta con una interfaz sencilla y funciones fáciles de usar.\nElimina de forma automática y rápida el fondo de cualquier imagen.\nLos usuarios comentan que puede aparecer una línea blanca en la edición, probablemente por error.\n5 Borrador de fondo de Apowersoft\nEsta es, por mucho, la mejor de las aplicaciones para quitar el fondo de una foto que encontrarás disponible en las principales tiendas de apps. Es compatible con dispositivos Android e iOS, además de ser sencilla y completa.\nEste potente editor funciona con tecnología IA, pero a través de una interfaz sencilla y amigable que cualquiera puede usar, aun sin conocimientos previos de edición o diseño.\nTe permite realizar ediciones automatizadas o manuales, si así lo deseas, añadiendo fondos de su galería o tu propio dispositivo, sin problemas.\nPosee herramientas de edición potentes.\nSu recorte de fondo automatizado es muy preciso.\nPreserva la calidad de la foto original.\nDispone de plantillas prediseñadas con excelente calidad y versatilidad.\nSu único aspecto negativo es que requiere de un pago para poder ser utilizada; sin embargo, vale la pena el gasto por la funcionalidad que ofrece.\nEsta es otra de las aplicaciones más populares que permite a los usuarios crear fondos nuevos para sus imágenes, al mismo tiempo en que se divierten utilizándola.\nCon un pago de 1,99 dólares, podrás disfrutar de todas las funciones y herramientas disponibles en la app, incluso imágenes realistas.\nPermite editar los fondos añadidos, aumentando o disminuyendo su tamaño, cambiando su color y mucho más.\nCuenta con potentes herramientas de edición que permiten mezclar varias imágenes, superponer fondos, doble exposición, creación de sombras realistas y más.\nDispone de una interfaz sencilla y amigable con los usuarios, permitiendo que incluso los principiantes la utilicen exitosamente.\nLa versión disponible de Superimpose para dispositivos Android presenta algunos errores y no corre tan velozmente como se espera.\nLa versión para iOS suele presentar menos errores, pero igualmente aparece publicidad y mensajes intrusivos, afectando el uso de la app.\nSe trata de otra app para edición de fondo para iOS, con pinceles ajustables que facilitan el proceso de edición.\nEsta app dispone de un potente zoom para facilitar el proceso de borrado y hacer más precisa la edición.\nPosee algunos fondos y es altamente compatible con imágenes de diversos tipos, además permite incorporar efectos a las fotografías.\nPermite visualizar varios fondos en tu foto.\nCuenta con una galería con diferentes y hermosos fondos para añadir.\nSu interfaz no es tan sencilla como la de otras apps.\nEsta es una aplicación disponible para usuarios Android de forma gratuita en las principales tiendas de apps, que permite editar el fondo de las fotos de forma automática o manual.\nDispone de numerosos fondos prediseñados en su galería, los cuales podrás incluir en tus fotos o insertar alguno capturado por ti.\nEsta app solo cuenta con reconocimiento de personas, gatos y perros, lo que limita un poco sus posibilidades de uso, pero no por ello deja de estar entre las mejores.\nSu galería incluye imágenes únicas y exclusivas para utilizar como fondos en tus fotos.\nPermite hacer uso de una amplia variedad de funciones de edición fotográfica, además de la remoción e inserción de fondos.\nEsta aplicación es compatible con un número limitado de objetos en cuanto a su reconocimiento.\nPuede presentar cierta demora para aplicar y guardar cambios en las fotos editadas.


Bwin y el Mundial de Sudáfrica 2010 | FAFAMONGE\nInicio Noticias de Bwin Bwin y el Mundial de Sudáfrica 2010\nHoy, como habitualmente hago, decidí darme una vuelta por Bwin para ver qué había de nuevo. Para mi sorpresa en la sección de deportes vi que en Fútbol > Mundo ya están abiertas las apuestas del mundial 2010 y se pueden ver los favoritos entre los 32 equipos:\nLa paga es muy variada y muy curiosa, dan ganas de venir del futuro para saber a cuál equipo escoger de gallo… jajaja… acabo de acordarme de aquella famosa trilogía de muvis de Volver al Futuro. Por ejemplo, por España que es el favorito de los usuarios para ganar el torneo la paga es 5 a 1, es decir, por cada euro €1 que importen van a recibir €5 en concepto de ganancia. Si les gustan los equipos no muy tradicionales y le van a Dinamarca, ganarán €101 por cada €1. ¿Nada mal verdad?. Ahora escuchen esto: Si apuestan por Corea del Norte se van a hacer ricos ganando €2000 a €1. ¡Wow!\n¿Habrá un nuevo Campeón del Mundo en el Mundial 2010? (Ganadores anteriores: Brasil, Argentina, Uruguay, Inglaterra, Italia, Alemania y Francia), la paga €2.55 para SI y €1.45 para NO.\nAhora, las modalidades son amplias:\nEl crack internacional argentino emblema del Barcelona FC Lionel Messi encabeza la lista con 8 a 1. ¿Quién se anima?\nWayne Rooney de Inglaterra, 8.50 a 1\nRory Fallon de Nueva Zelanda es el que mejor paga (calculen ustedes la probabilidad) 751 a 1.\nSe puede uno inclinar por la confederación ganadora o los mejores equipos de cada confederación.\nEn total, de momento, hay 65 apuestas en bwin para la Copa del Mundo Sudáfrica 2010. Es completamente impresionante. Sin duda alguna, este website es el mejor en su género, muy completo y muy seguro. Así que si no han probado todavía apuestas online en bwin es algo a considerar pero en serio sin perder de vista que es realmente entretenimiento y pone a prueba nuestro conocimiento sobre deportes, en este caso, sobre qué tanto podemos\nSaca el técnico que llevas dentro.\nTomen en cuenta que en la historia de los Mundiales siempre pero SIEMPRE hay sorpresas. Se acordarán de mi.\n¿Qué equipos llegarán a la semifinal?\n¿A qué ronda llegará Corea del Sur? (sólo cuenta la posición final)\n¿A qué ronda llegará Costa De Marfil? (sólo cuenta la posición final)\n¿Qué fase alcanzará Alemania?\n¿Qué fase alcanzará España?\n¿Qué fase alcanzará Grecia?\n¿Qué fase alcanzará Portugal?\n¿Qué fase alcanzará Suiza?\n¿Qué ronda alcanzará Chile?\n¿Qué ronda alcanzará Corea del Norte en el torneo?\n¿Qué ronda alcanzará Eslovenia?\n¿Qué ronda alcanzará Nueva Zelanda en el torneo?\n¿Qué ronda alcanzará Serbia?\nArtículo siguienteAprender a contar cartas en Blackjack\nseguro que a Rory Fallón no le ayuda mucho su apellido! xD\ny veo que te has españolizado hombre fafamonge… con eso de la trilogías de muvis de volver al futuro! joder tio!


La revista de viajes con HistoriaS La Coca Cola y San Juan de Chamula\nPortadaAméricaSan Juan de Chamula: el extraño rito maya de la Coca Cola\n«Yo estaba allí, en el año 1971, cuando se promulgó el reparto de tierras y posterior colonización de la selva. Entonces se abrían caminos a machete para poder comunicar a las nuevas poblaciones y cuando se conseguía la proeza el primer camión que entraba era el de la Coca Cola que entregaba gratis botellas a todos los vecinos que no habían visto nunca esa bebida», explica Pancho Álvarez, escritor maya y uno de los grandes especialistas en todo este universo cultural donde la magia y los sueños se mezclaron con la costumbre.\nAlgo más de cuatro décadas después el famoso refresco, que el 8 de mayo conmemoró su 129 aniversario, ha conseguido convertirse en sagrado en un pequeño y humilde pueblo de las montañas de Chiapas, San Juan de Chamula. Allí, la Coca Cola forma parte de sus sincréticos ritos religiosos, donde se venera a santos y vírgenes cristianas bajo ceremonias mayas en las que incluso se practica el chamanismo dentro de la misma iglesia de la población. La Coca Cola forma parte de las ofrendas. Vemos a gentes tiradas por el suelo y el sacrificio de una gallo, al que una chaman retuerce el pescuezo y se lo pasa por la espalda a un adolescente de gesto asustado. “Esta es una ceremonia importante por el número de velas que se queman. Las llamas son una barrera de soldados contra el mal”, nos explica Pancho. Está prohibidísimo, bajo pena de arresto incluso, hacer fotos sin el complicado y pagado permiso de las autoridades locales.\nLas llamas son una barrera de soldados contra el mal\nLa bebida estadounidense es hoy de la vida de esta comunidad. «Todo trato religioso, cívico o comercial, lleva aparejada la entrega y bebida de cocacolas», nos cuenta Pancho. «Aquí prácticamente sólo vendemos Coca Cola», confirma Manuel, un joven que trabaja en una tienda que vende bebidas cerca de la Iglesia. Cada botella cuesta ocho pesos (0,45 euros). En ese momento, mientras tomamos en la puerta del bar un posh, aguardiente local, pasa un extraño desfile de chamulas vestidos de forma tradicional delante de nosotros. Lanzan cohetes y explotan petardos a su paso. Aparece entonces un hombre completamente borracho que se acerca a nosotros con un cuchillo en la mano pero está demasiado ebrio para ser la amenaza que no pretende ser.\nPancho nos lleva luego a casa de su compadre Juan Gallo, un pintor y humanista tzotzil que vive en la localidad y que ese día deja el cargo de mayordomo, cargo religioso, lo que conlleva una gran fiesta. Gallo es un humanista chamula al que encontramos finalmente en la gran ceremonia sincretista de traspaso de poderes, donde cantan unos mariachis y, esa costumbre demasiado universal, que dicta que las mujeres se sientan lejos y en los peores sitios y los hombres ocupan las sillas destacadas. “Aquí hay una fiesta casi a diario”, nos cuentan. No lo dudamos.\nTrajo hace unos años a una televisión japonesa a la que le explicó que donde él vivía la Coca Cola se había convertido «en agua bendita»\nGallo trajo hace unos años a una televisión japonesa a la que le explicó que donde él vivía la Coca Cola se había convertido «en agua bendita». La BBC también ha pasado por este pueblo para narrar esa historia en el que un refresco, el mayor símbolo de la globalización, es venerado por una tribu legendariamente indomable y anclada en el pasado. Ironías del destino y la globalización.\nEl camino de esa hegemonia no fue fácil. Los chamulas usaban otras bebidas locales, como la cervecita dulce o el chocolate, antes de que desembarcara en aquellos riscos y páramos la flota de camiones de la multinacional estadounidense. «Cuentan que en otro pueblo de la zona unas mujeres envenenaron al obispo cuando les prohibió que siguieran con sus costumbre de tomar chocolate en la misa de las seis junto a sus sirvientes», dice el enérgico Pancho, al que se le acumulan las historias, para confirmar lo arraigado de aquellos gustos. «La Coca Cola lo borró todo».\nHubo hasta una guerra interna con enfrentamientos a pedradas entre los dos grupos hegemónicos que se disputaban el poder del más allá y el más acá. «Los pepsicolos y los cocacolos se enfrentaron y los segundos acabaron haciéndose con el control», recuerda Pancho. Hay cajas y botellas de la marca rival en San Juan de Chamula, pero son antiguas o minoritarias.\nLos pepsicolos y los cocacolos se enfrentaron y los segundos acabaron haciéndose con el control\nEl negocio creció rápido, la distribuidora se instaló a las afueras de la cercana San Cristóbal de las Casas y en este empobrecido mundo se creó una nueva aristocracia que eran los señores de la Coca Cola. «En San Juan de Chamula el presidente municipal ha sido en muchos casos el presidente de la distribuidora o alguien próximo a él», afirman algunos vecinos que asisten con sus vestimentas chamulas a la denominada fiesta de la cruz o de la madre tierra. «Cuando llega el camión de la Coca Cola y se otorga quien será el distribuidor, se otorga el poder», reafirma Pancho.\nJunto a la fiesta, Mariano, de 31 años y miembro del grupo de rock Wootick, nos invita a su pequeño bar y local de ensayos. «Yo he decidido dejar de vender Coca Cola en mi bar. No nos agrada y no forma parte de nuestra cultura», dice. El joven rockero tzotzil, amante de Pink Floyd y que toca una guitarra eléctrica, mantiene un complicado discurso reivindicativo: «No nos agrada el sistema occidental, queremos volver a lo nuestro. Tenemos nuestra medicina natural y queremos tener nuestras escuelas. La Coca Cola es parte ya también de nuestra tradición y parece que todo el pueblo está en deuda con ellos. Tiene mucho azúcar y nos provoca enfermedades que antes no teníamos», sostiene. Uno de los temas del primer álbum que pretenden sacar, para consumo en Chamula, tiene un tema, Ya’ k’ot-Banamil, que habla de esa veneración a la madre tierra y de ese paso atrás mirando adelante. Todo en esa complejidad de Chamula en la que las guitarras eléctricas reclaman una vuelta al ayer.\nLas guitarras eléctricas reclaman una vuelta al ayer\nLa confrontación y deseo ante tan poderoso y sabroso rival llevó al propio subcomandante Marcos (rebautizado ahora como Galeano), líder del revolucionario movimiento zapatista de Chiapas, a recibir una reprimenda de los suyos que amonestaron a los mandos zapatistas por salir en alguna imagen pública bebiendo Coca Cola y no productos locales. «Un amigo mío con otras personas son los que les llevaron las frutas locales y les preguntaron si no podían beber aquellas cosas de su tierra», recuerda Pancho.\nY mientras, en la localidad de San Juan de Chamula la vida es algo demasiado lejano y demasiado complejo para pretender siquiera explicarlo vagamente sin que sean necesarios mil hojas y cien años. Realmente Chamula es otro planeta. En lo superficial, el pueblo prohíbe a los que no sean chamulas, incluso a los mestizos, poseer allí tierras. Una forma de blindarse ante el resto del mundo y que ha hecho de su independencia algo legendario, incluso para los conquistadores españoles a los que les costó mucho vencerlos. «El error fue cuando desde las murallas les lanzaban takin, que en lengua local quiere decir escremento del sol y que para los españoles tenía una traducción más simple y práctica, oro», cuenta el escritor maya con cierta acidez hacia todo lo relacionado con la Conquista.\nEl error fue cuando desde las murallas les lanzaban takin, que en lengua local quiere decir escremento del sol\nEntonces, se entra de nuevo en esa iglesia de San Juan en la que al sacerdote católico sólo le está permitido realizar bautizos y donde el suelo está cubierto de hojas de pino y velas que parecen iluminar y quemar todo, y el mundo parece doblarse en un total imposible. Junto a cientos de velas con la cara de la vírgen de Guadalupe y Jesucristo, frente a la mirada de unos santos a los que durante años castigaron con ropas negras por no impedir la pobreza de la ciudad, los ritos mayas se suceden. Cuesta creer lo que se ve. Hay otros cientos de velas más ardiendo en rituales que ponen luz en la oscuridad y en las que los dioses mezclan esencias, magias y costumbres.\nY en ese mundo fantástico se duda si será verdad el inicio de todo ese sincretismo religioso que narra la llegada de Nuestra Señora de Dolores de los lacandones a una isla inexpugnable donde ellos vivían y ella, rubia y bella, conquistó a Hachakyum, el Dios supremo de los mayas, y se lo llevó a vivir a una fortaleza separada de todo. La historia me la cuenta Pancho mientras contemplamos alguna botella de Coca Cola enterrada junto alguna tumba de su original cementerio. Vemos a una familia que probablemente lleva todo el día allí comiendo y charlando, niños y mayores, junto a las tumba de sus ancestros.\nDetrás queda el mercado de la plaza, lleno de indígenas vendiendo frutas, pieles, vestidos que cuanto más pelo llevan son más sagrados. Finalmente nos vamos y contemplamos desde el coche un cartel en la carretera que da a todos los visitantes una bienvenida y un adiós. El cartel dice así: «Bienvenidos a San Juan de Chamula. Destapa la felicidad. Coca Cola».\nViaja con nosotros al corazón del Mundo Maya\nLa casa de Mandela\nTags: Chiapas, Coca Cola, cristianos, iglesia, mayas, ritos, San Juan de Chamula, Tzotzil\n4 enero, 2021 at 9:57 | #


Cuento EL BAILE DE LAS VÍCTIMAS - Carlos Gardini - Revista Axxón #169\nEL BAILE DE LAS VÍCTIMAS\n—Toi, tu seras mon apprenti!\nFrancés jadeante, acento italiano. Monsignor Betulla, sin duda. Su carruaje frenó bruscamente en el empedrado. Su corpachón asomó entre las cortinas.\nMe quedé petrificado. Por instinto extendí la mano hacia el carruaje para pedir limosna, la retraje con súbita timidez, me la apoyé inquisitivamente en el pecho. ¿Yo, aprendiz de Monseñor? Miré furtivamente a los costados.\nLa peste había llegado a la ciudad. Los ricos huían a sus casas de campo, las autoridades tapiaban las casas de los apestados, los talleres de artesanos cerraban sus puertas. ¿Por qué, en medio de esa confusión, Monsignor Betulla se fijaría en mí? Monseñor tenía fama de libertino, ¿pero qué podía esperar de un mendigo rotoso y sucio? Miré su cara blanca y porosa. Una mano pálida y venosa salía de sus vestiduras negras aferrando una cruz de plata. Monseñor me señaló con la cruz, volvió a llamarme. Me acerqué tímidamente, y él mismo abrió la puerta del carruaje. ¡Ah, Monseñor era humilde! Esto me desconcertó. Ese corpachón montañoso era una encarnación de la virtud que iluminaba el camino de los miserables como yo. Monseñor tenía derecho a predicar la humildad sin practicarla, pero condescendía a abrirle la puerta a un pordiosero.\nSubí, tratando de no rozar sus ricas vestiduras. Monsignor Betulla chistó y el cochero azotó los caballos. Caí en el mullido asiento. Mi espalda se sorprendió de esa blandura.\nArrancamos, y fue como si echáramos a volar. Al mirar por la ventanilla pestañeé, asombrado de nuestra celeridad. Las casas pasaban como un borrón, y pronto sólo hubo árboles y prados. Me restregué los ojos legañosos mientras corríamos bajo un sol polvoriento. El carruaje de Monsignor Betulla no seguía el camino de los demás fugitivos sino el opuesto, el que conducía a la ladera de la boscosa montaña a cuya sombra vivíamos. Monsignor no hablaba. Entrecerraba los ojos. Acariciaba su cruz de plata, pensé, casi con lascivia. En silencio pedí perdón por este pensamiento blasfemo, y también por mi ingratitud. Así como ahora nos visitaba la peste, años atrás nos había visitado la guerra. Una hueste que se dirigía al sur para embarcarse rumbo al Oriente había saqueado nuestra comarca al grito de «¡Dios lo quiere!». La guerra me había dejado huérfano y cojo. Había tenido que abandonar el campo para mendigar en la ciudad. Quizá la peste fuera más benigna conmigo.\n—Nos dirigimos a mi castillo —me explicó Monseñor al cabo de un par de horas, despertando de un sopor vegetal.\nAgaché la vista, sin atreverme a hacer las preguntas que me martillaban la cabeza al ritmo del galope de los caballos. ¿Sería su aprendiz? ¿Por qué yo? ¿En qué oficio iniciaría a un mendigo estúpido e ignorante?\n—Ya tendrás tus respuestas —dijo Monseñor, como si me hubiera leído el pensamiento. Cuando alcé la vista, él había vuelto a cerrar los ojos.\nAl atardecer el cochero aminoró la marcha. Desde un camino lateral se nos unió una columna de guardias armados que marchaba junto a un par de carromatos. Estos crujientes vehículos de madera eran jaulas con barrotes de hierro. Iban cargados de hombres, mujeres y niños que llevaban estrellas de seis puntas cosidas en el pecho. La visión de esos desdichados me desgarró el corazón, y quise santiguarme. Monseñor me contuvo, tocándome con la cruz de plata.\n—Sono ebrei —me dijo—. Judíos.\n—Judíos —repetí sin entender.\nUna ráfaga caliente me pegó en la cara. Sentí el tufo de los prisioneros, un empalagoso olor a vómito y excremento.\n—Ellos han traído la peste. Debemos exterminarlos, y tú serás mi aprendiz.\nMonseñor me miró con severidad.\n—Está escrito —declaró—: «Vuestra sangre sea sobre vuestra cabeza».\nHabló con vehemencia de la putrefacción que esa gente había traído al mundo de la cristiandad. Habían conspirado para matar a Nuestro Señor, y ahora conspiraban para destruirnos.\n—No son humanos, y son propensos a la lepra —afirmó—. Son aliados de Satanás, y no comen cerdo porque procrean como cerdos.\nMe señaló con su cruz de plata.\n—¿Alguna vez viste a un judío trabajando la tierra? —preguntó, como si hubiera adivinado mi origen campesino.\n—¡Jamás! —respondí con apasionamiento. Su breve y enfático discurso me había contagiado su devoción.\n—Usan su lengua, la lengua en que les habló el Señor, para crear hechizos.\nMonseñor asintió gravemente.\n—Ser piadosos con ellos es ser cruel con los piadosos —murmuró.\nAgaché la mirada, masticando esa frase, y las palabras me quemaron la boca como ascuas. Sentí un súbito orgullo. ¡El Señor había fijado los ojos en una criatura ruin como yo, y le brindaba los medios para redimirse! ¡Sería el aprendiz de Monseñor, le ayudaría a exterminar a nuestros enemigos! Eso me exigiría actuar con crueldad, ¿pero qué redención se obtiene gratuitamente? ¡Mi crueldad sería la medida de mi fe!\nMe asomé eufóricamente por la ventanilla del carruaje. Una brisa pegajosa me masajeó las mejillas: el perfume del bosque, una sinfonía de putrefacción y fecundidad. Monseñor aspiró profundamente, y el sonido me estremeció. Su respiración era el burbujeo esponjoso de un leño húmedo.\n—Estamos cerca —murmuró.\nTrepábamos por el agreste sendero hacia un giboso château, una montaña sobre la montaña. Un poniente bilioso se astillaba contra sus flancos negros. Cerré los ojos, encandilado. Cuando los abrí, atravesábamos las puertas del castillo para entrar en el adoquinado patio interior. Monsignor Betulla bajó del carruaje con sorprendente agilidad. Súbitamente, a la sombra de esas murallas, era noche cerrada. La columna de guardias y los carromatos de prisioneros se detuvieron junto a nosotros. Silenciosos sirvientes se acercaban por la líquida negrura del patio, y sus sombras contrahechas nadaban sobre las paredes. Monseñor impartió órdenes, chasquidos enérgicos que contrastaban con los lánguidos gemidos de los prisioneros.\nSirvientes y soldados abrieron la puerta de un carromato y bajaron a golpes a cuatro de los cautivos mientras otros sirvientes nos acompañaban al interior del edificio. Cojeando con esfuerzo, yo seguía a Monseñor sin decir palabra. Su voluminosa mole se deslizaba sobre el piso de piedra como Jesús caminando sobre las aguas. Atravesamos corredores mohosos, bajamos escaleras hediondas. Tuve la sensación de estar recorriendo el ramaje de un árbol de piedra. Para mí, campesino y mendigo, todo era imponente en ese lugar, aun la inmundicia. Así viven los ricos y poderosos, pensé: la suciedad, que para nosotros era una imposición, era un lujo para ellos. Nos detuvimos en una sala perfilada por aristas de sombra. Los sirvientes encendieron velas y se retiraron. La luz de las velas derritió las aristas de sombra, creando una penumbra grumosa en cuyo centro flotaba un altar con un cáliz de plata. Monseñor hundió la mano en sus vestiduras, sacó un puñal enjoyado, se arremangó, se abrió un tajo en el brazo. Vertió su sangre en el piso, dibujando una cruz. Me ordenó que bebiera esa cruz de sangre.\nLo miré con pavor. ¿Beber la sangre de Monseñor? Pero su mirada imperiosa —ojos verdosos hundidos en la corteza de su cara blanca— no admitía vacilaciones. Me agaché y lamí tímidamente la savia de Monseñor. Alcé la vista, pregunté con timidez si era suficiente. Monseñor aún me clavaba esa mirada vegetal. Lamí la cruz de sangre hasta la última gota. Monseñor se echó a reír, un crepitar de hojarasca, y me ayudó a levantarme. Con un gesto casi fraternal, me entregó el puñal. Tenía hoja de acero, mango de plata y pomo de diamante. Vacilé en aceptarlo, porque me sentía indigno de ese objeto exquisito, pero Monsignor Betulla ya había tomado el cáliz de plata del altar y se dirigía a una sala contigua.\nLo seguí, empuñando torpemente el puñal. En la sala contigua, amarrados a sillas, esperaban los cuatro prisioneros que había visto bajar del carromato. Una familia: un hombre y una mujer mayores con dos hijos adolescentes, un varón y una muchacha. Monseñor repitió sus diatribas contra la raza que había crucificado a Nuestro Señor. Yo apenas le entendía. Un zumbido persistente me arañaba los oídos y las venas. Oleadas de negrura barrían mi cuerpo palpitante. Noté sin asombro que mi cojera se había curado.\n—Hora de alimentarnos —dijo Monseñor.\nEntendí perfectamente. Las gotas de la cruz de sangre que acababa de beber dialogaban en mis venas con las gotas de mi sangre. Ese húmedo murmullo explicaba a mi cuerpo lo que debía hacer: extraer la sangre de cada una de las víctimas, verterla en el cáliz, dársela a Monseñor. Nuevamente sentí orgullo. Era un cruzado de Cristo, aunque una parte de mí gritara que mi cuerpo sólo era el perro de Monseñor.\nMonseñor Betulla se sentó en una silla de madera áspera y nudosa que tenía el mismo color de su cara. Un escudo heráldico con árboles tallados aureolaba su cabeza. Su caudaloso manto cubrió los brazos y las patas de la silla. Su gruesa mano asomó en esa cascada de sedosa negrura, aferrando la cruz de plata. Hizo un gesto y fue como si tirase de una correa. Mi cuerpo, el perro de Monseñor, corrió hacia las víctimas llevando en la mano el cáliz de plata.\nMe acerqué al padre de la familia, que empezó a recitar en su lengua. Una canción diabólica, pensé, y eso fortaleció mi voluntad de sacrificarlo. Pero Monseñor movió la cruz de plata, alejándome de ese hombre con otro tirón de su correa invisible. Lo miré desconcertado, y Monseñor señaló a la mujer y los hijos. Comprendí. No sólo quería atormentarlo con la muerte, sino hacerlo testigo de la pérdida literal de la sangre de su sangre. Deposité el cáliz de plata en el piso, aferré la cabellera de la hija, tiré bruscamente hacia atrás y segué el arco de su garganta con el puñal. Espumosos borbotones rojos llenaron el cáliz. La madre abrió la boca en un alarido mudo que le humedeció las pupilas. El padre agachó la vista y siguió recitando. La madre y el hijo varón recitaron con él mientras yo le llevaba el cáliz a Monseñor, que bebió con lentitud y deleite. Después sacrifiqué al hijo varón y a la madre. Temía a cada instante que la magia del canto demoníaco de las víctimas detuviera la ceremonia. Cada vez que se apagaba una voz de ese coro infernal, sentía alivio y exaltación, sentía la aprobación de Dios. Cuando degollé al padre, oí un coro de ángeles. Recogí la sangre, pero Monseñor la rechazó. Ya estaba satisfecho.\nEl coro de ángeles me dio sed. El zumbido que antes me raspaba la sangre y los oídos ahora me arañaba la garganta. Miré con avidez el cáliz rebosante. Monseñor me abofeteó por mi atrevimiento y señaló el piso. Me agaché a beber los charcos de sangre que cubrían las losas. Al beber, sentí que esa sangre se fundía con la mía. Era mi alimento, pero me devoraba por dentro. Me sumergí en el sopor de una punzante saciedad, y mucho después emergí agitando los brazos. Entreví en sueños una sucesión de corredores mohosos y escaleras hediondas. Desperté sobresaltado. Los asistentes de Monseñor me arrastraban hasta las puertas del castillo, y mi cuerpo atontado apenas lograba resistirse. Me echaron a empujones y mordí esa tierra húmeda que sabía a putrefacción y fecundidad.\nCuando me despejé, golpeé las puertas rogando que me dejaran entrar, pero nadie escuchó mis ruegos. Lloré. El eco de mi llanto se parecía al aullido de los lobos, y me heló la sangre. Me acurruqué contra un peñasco mientras crepitantes relámpagos acuchillaban una bóveda de nubarrones negros.\nPoco antes del alba, el carruaje de Monseñor salió del château seguido por los guardias y los carromatos de prisioneros. Corrí e imploré, pero me tropecé y quedé tendido en la tierra seca mientras los jinetes se alejaban. Cuando la polvareda se disipó, vi que los seguía una cohorte de ratas.\nEn el linde de ese bosque, me senté a esperar el amanecer. Con una lucidez que nacía de mi nueva naturaleza, comprendí. Monseñor no me había engañado por necesidad, sino por gusto. Su poder le habría bastado para obligarme a cumplir su voluntad, pero el engaño le complacía, así como le complacía llevar de un lado a otro la peste por la que culpaba a sus víctimas. Ahora su sangre hablaba en mis venas. También hablaba en mis venas la sangre de esa familia, y sus palabras incomprensibles —la canción que había acompañado el martirio de mi inocencia— se repetían en un latido continuo. Esperaba que la luz del día disipara esa pesadilla. Pero cuando el sol asomó sobre la arboleda, sus rayos me quemaron la piel. Tuve que refugiarme en las sombras del bosque para protegerme. ¡El sol era mi enemigo! En mi letargo, empecé a comprender el significado de mi sed. Me había transformado en una de esas criaturas nocturnas de que hablaban las comadres cuyos chismes, en mi infancia, yo escuchaba con risueño espanto. Me oculté en el hueco de un árbol. A la noche siguiente eché a andar por el bosque siguiendo las huellas de Monseñor y su séquito, pero pronto me perdí. Me sentía fuerte pero confundido. La magia de la sangre me había curado de mi cojera, pero ninguna magia podría curarme de mi orfandad. Ni siquiera los lobos se me acercaban.\nLa noche se erizó de sonidos nuevos, voces que me llamaban apelando a mis nuevos sentidos. Seguí esas voces. Me llevaron hacia una banda de carroñeros que pronto me reconocieron como uno de los suyos. Eran, como yo, aprendices que habían perdido a su maestro. Estaban, como yo, condenados a sufrir la sed y errar por la noche.\nA diferencia de mí, recordaban a su maestro con admiración y nostalgia. A diferencia de Betulla, él no los había abandonado. Era un líder, un caballero, un hombre de honor, insistían, retándome a ponerlo en duda. Los habitantes de una aldea cercana habían descubierto que era un hijo de la noche, lo habían sorprendido en su refugio, le habían perforado el pecho con una estaca, lo habían abierto en canal con una azada, lo habían rellenado de ajo y lo habían quemado en una pira. El fuego había durado tres días. Desde lejos, sus aprendices habían presenciado la hoguera entre convulsiones, como si las llamas los devorasen a ellos. Uno de ellos, el más devoto, había agonizado en un ebrio chisporroteo de carne, confesando que él había delatado al maestro porque lo amaba tanto que su vida era un suplicio continuo. Los demás habían rondado la aldea durante varias noches, pensando en vengarse, pero los aldeanos estaban protegidos por su salvaje intolerancia. De día ahorcaban a los forasteros, temiendo que fueran apestados, leprosos o avanzadas de un ejército de saqueadores. De noche usaban círculos de fogatas y barricadas de estacas filosas para ahuyentar a los lobos, los osos y las criaturas como nosotros.\n—¿Quién es tu maestro? —me preguntaron mis compañeros.\nSe asombraron cuando mencioné a Monsignor Betulla.\n—¡Monseigneur! —exclamaron incrédulamente.\nMe creyeron cuando les mostré el puñal con mango de plata.\n—Era él, sin duda —suspiraron.\nEsas caras bestiales no sabían expresar sentimientos, pero se contorsionaron en una mueca donde aún ardía una chispa de compasión. Los miré sin comprender.\n—Nuestro maestro era antiguo —me dijeron.\n—Nuestro maestro era sabio.\n—Nuestro maestro nos explicó todo.\n—¿Todo sobre qué? —pregunté.\n—¡La raza de la noche!\nHablaron por turnos, como si fueran una sola persona con diferentes voces. Los vampiros que describían las comadres eran espectros sedientos de sangre que obedecían obtusamente la ley de la necesidad. La raza de la noche era infinitamente más compleja. Había vampiros vivientes que habían alcanzado la inmortalidad mediante la práctica del mal. Había cadáveres que habían contraído el vampirismo como otros contraían la peste, y estaban condenados a beber sangre aunque la aborrecían. Había vampiros solitarios como águilas, y vampiros gregarios que cazaban en manada, como lobos. Algunos necesitaban espejos para reforzar la solidez de su diluida imagen. Otros sentían tanta repulsión por lo que eran que odiaban los espejos, y a veces ni siquiera se reflejaban. Los aprendices éramos los más despreciables. Los maestros eran los más enigmáticos.\nMonsignor, por su parte, era un maestro sumamente poderoso. Aunque pertenecía a la noche, como todos nosotros, podía sobrevivir a la luz del día. Aunque el sol era su enemigo, se bañaba con deleite en su resplandor. Los objetos sagrados que intimidaban a otros vampiros eran chucherías para él. No los consideraba reliquias, sino piezas en la utilería de su parodia. El mismo papa de Roma había bendecido uno de los cálices que usaba. Era un gourmet, y nunca bebía toda la sangre de sus víctimas. Las sacrificaba en abundancia, y sólo consumía la porción que consideraba más exquisita. Engendraba aprendices como un libertino que esparciera su simiente sin preocuparse por los hijos que traía al mundo. La sencillez de su crueldad era aterradora. Todo aprendiz sentía un desgarrón al perder a su maestro, pero la posesión de Monseigneur era tan absoluta que sus aprendices no sobrevivirían si alguien lograba destruirlo. Si alguien mataba a Monsignor Betulla, yo también moriría. Tirité de espanto ante la idea de morir repentinamente sin haber vengado la pérdida de mi inocencia.\n—¿Por qué a mí? —pregunté—. Yo era sólo un mendigo.\n—Para él, todos somos mendigos.\n—¿Hay un modo de liberarme de esta maldición?\nHabía un modo, pero sólo me lo explicaron varias noches después. La única manera de liberarse del dominio de un maestro como Betulla y sobrevivir era bañarse en su sangre.\nUna furia impotente se sumó al espanto. Mi venganza era imposible. ¿Qué oportunidad tendría de reencontrarlo? Ni siquiera había podido seguir el rastro de sus carruajes, sus mercenarios y su cohorte de ratas. Ni siquiera había podido regresar al castillo donde él me había iniciado en mi humillante inmortalidad. Betulla era un príncipe de la iglesia, un favorito de Roma que frecuentaba a nobles y monarcas. Yo, que había sido un mendigo, era un mero carroñero. Él recorría libremente las anchuras del día. Yo estaba encarcelado en la mazmorra de la noche. Él poseía sus escondrijos, sus castillos, su ejército de sirvientes. Yo sólo tenía mi sed. En nuestro lamentable grupo, ya ni siquiera tenía nombre. Nos conocíamos por apodos que evocaban viejos defectos o enfermedades. Yo era el Cojo, aunque ya no cojeaba. Los demás eran el Ciego, el Manco, el Giboso, el Leproso, el Sordo. Esos apodos evocaban una doble ausencia. Una mutilación o deformación nos había privado de algo. Al transformarnos lo habíamos recuperado, pero en cierto modo nos dolía haber perdido nuestra pérdida. El Manco se rascaba continuamente con la mano que había recobrado. El Ciego quería convencernos de que era un visionario. Yo me erguía exageradamente, ansiando borrar hasta el fantasma de una cojera cuya ausencia me recordaba que Dios, por mi propio acto, me había expulsado de un manotazo.\nY como si todos sintieran la violencia de ese manotazo, abandonamos esa comarca e iniciamos una larga peregrinación, buscando un nuevo maestro.\nEvitábamos a la gente y nos alimentábamos de la sangre de liebres, ratas, pájaros del bosque. Entrábamos tímidamente en las posadas para escuchar los rumores. Los rumores nos llevaron a un pueblo, Toisondor, donde oímos hablar de las correrías de un marqués que en su locura había diezmado a sus vasallos. Presentimos que era uno de los nuestros, y fuimos a visitarlo. El olor de su mansión nos confirmó que ya no pertenecía al mundo de los humanos. Nos presentamos ante él. Le suplicamos que nos considerase sus aprendices, sus esclavos.\nToisondor se echó a reír y dijo que nos contaría una historia.\nEra lo que siglos después se llamaría una historia romántica, aunque entonces ni siquiera existía esta palabra. Se había casado por amor con una aldeana, para escándalo de sus parientes y aliados. Se había ganado el afecto de sus vasallos, que habían organizado un ejército informal para defenderlo. Su esposa había muerto joven, sumiéndolo en la desesperación. Se había entregado a un frenético libertinaje, y su ejército de protectores se transformó gradualmente en una banda de salteadores que robaba aldeanas en regiones vecinas, o compraba esclavas sarracenas en las costas del sur. Una de sus amantes lo había vampirizado, regalándole una odiosa inmortalidad que lo privaba del ansiado reencuentro con su esposa difunta. Decapitó a esa amante sin perforarle el corazón, y ese fantasma descabezado rondó las inmediaciones del castillo hasta que el sol lo pulverizó. El marqués liquidó uno por uno a sus criados y buscó víctimas entre los aldeanos que antes protegía. Su ejército se disolvió, pero nunca alzó las armas contra él. Su gente lo temía, quizá lo odiaba, pero aún le profesaba lealtad.\nAl marqués le agradó la idea de contar con un nuevo ejército formado por espectros. Para él éramos una parodia, y amaba esta parodia porque odiaba a su familia. Los polvorientos retratos de sus antepasados indicaban que era el último de una raza de guerreros que habían obtenido sus posesiones mediante el terror. El marqués era el anverso de esa medalla. Era alto, delgado, pálido, afeminado. Sólo era brutal porque lo impulsaba la sombra del amor. Sabía leer, lo cual era insólito entre los nobles, y tenía una inmensa biblioteca de manuscritos.\nUna noche le pedí que me enseñara.\n—¿A leer? ¿Para qué?\nYo recordaba que las palabras de Monseñor me habían quemado la boca. Si aprendía a leer, pensaba, quizá pudiera apagar su ardor.\n—El ardor crecerá, y después no podrás volver a tu ignorancia.\nToisondor se encogió de hombros. Me llevó a su biblioteca, abrió un crujiente manuscrito y me hizo seguir con el dedo las letras iluminadas mientras repetía melodiosamente el sonido de cada palabra. Milagrosamente las frases cobraron vida, vibraron gloriosamente en mi cabeza. Comprendí que la celeridad con que las asimilaba nacía de mi condición, de mi funesta magia. Absorbía las palabras tal como mis venas absorbían la sangre de mis víctimas. Miré agradecido al marqués, que sonrió lánguidamente y continuó con su lección. Mi fascinación le divertía.\n—¿De qué pueden servirle las palabras a un campesino? —comentó.\nPero las palabras eran mi nuevo sol. Las palabras eran tiempo, igual que la sangre. Me refugié noche a noche en esa biblioteca, y pronto el latín no tuvo secretos para mí. Leí libros cuya existencia el marqués mismo ignoraba, y así conocí muchos otros atributos de la raza de la noche. ¡Ah, mis compañeros me habían enseñado muchas cosas, pero ignoraban muchas más! Y mi sed de conocimientos era tan intensa como mi sed de sangre. Una noche el marqués me sorprendió paseándome rabiosamente entre sus libros. Me preguntó si buscaba algo en especial. Le repetí la canción de mis víctimas, le pregunté si la conocía.\n—El médico judío que atendió a mi esposa me enseñó un poco de hebreo —dijo el marqués.\nReconocía las palabras, aunque no podía repetirlas con la precisión con que las repetía yo, que no las entendía.\n—¿Cómo es posible? —pregunté.\n—Un alma sencilla —murmuró. Y sin aclararme esa respuesta, me explicó—: No es una canción sino una oración. Oye, Israel: el Señor es nuestro Dios, sólo el Señor. Amarás al Señor tu Dios con todo tu corazón, con toda tu alma, con todas tus fuerzas.\n¡El hechizo que tanto me obsesionaba no era una maldición sino un rezo y una alabanza! Anhelé el perdón de mis valerosas víctimas.\n—El ardor crecerá —suspiró compasivamente el marqués—. Te lo había advertido.\nFueron las últimas palabras que me dirigió. El Ciego siempre había ansiado estar al frente del grupo. Decía que sus visiones se lo ordenaban, y la delicadeza del marqués lo inducía a creer que ser maestro no podía ser tan difícil. Sorprendió a Toisondor cuando cavilaba de rodillas frente a la tumba de su mujer y le perforó el corazón. Quiso incinerar el cadáver frente a todos los demás, para confirmar su liderazgo. Respondimos con apatía. Toisondor no era un verdadero maestro, sólo un sustituto. Las llamas lo consumieron rápidamente, pues su carne ansiaba la disolución. Pero el Ciego descubrió que en secreto él ansiaba la oscuridad. Aún crepitaban las llamas cuando empezó a contorsionarse, palpándose los ojos.\n—¡No veo! —exclamó—. ¡Y mis visiones se han disipado!\n—Tus visiones eran un engaño —replicamos con pasiva crueldad.\nLo abandonamos a su suerte. En su recobrada ceguera, no distinguía el día de la noche. El sol lo destruyó al día siguiente.\nLa muerte de Toisondor destruyó un círculo mágico. Un aura unía al marqués con los vasallos que primero había protegido y luego atormentado. Ese aura se disipó y los aldeanos parecieron notarlo. Ya no estaban obligados por su lealtad, y por primera vez se atrevieron a invadir la vetusta mansión de los Toisondor. Irrumpían de día, para destruirnos mientras dormíamos. Cada noche despertábamos para descubrir el cadáver incinerado de uno de los nuestros. Descubrí que no compartía la lánguida reacción de los demás. Algo ardía en mi interior, y no era sólo el miedo a la muerte ni la punzada de la sed. En un antiguo manuscrito del marqués, había aprendido que excepcionalmente un aprendiz podía transformarse si lograba deshacerse de su naturaleza gregaria. Necesitaba zambullirse en su soledad y sobrevivir al aislamiento. Las palabras, que habían sido mi perdición, me dieron la fuerza que necesitaba. Primero, lo que decía ese libro me infundió valor para alejarme de ese patético grupo condenado al exterminio. Si estaba escrito, podía lograrse, pensé en mi ingenuidad. Después, cuando estaba solo en el bosque y extrañaba la compañía de esos desdichados, me refugié en la plegaria de mis víctimas. Oye, Israel, recé. Este sacrilegio renovó mis fuerzas.\nLa escarcha de la soledad me quemó noche a noche, y en esa soledad busqué y forjé la imagen que, según decía el libro, debía ser el centro de mi equilibrio. En mi indecisión fui lince, chacal, comadreja. También practiqué el delicado arte de la licantropía. Aullaba, bramaba o rugía bajo la luz lechosa de la luna. Al fin adopté mi forma favorita de depredador: un león que era un leopardo que era un tigre que era una pantera, un felino blanco de melena roja.\nCon el tiempo afiné y perfeccioné esa forma, que también modificó mi forma humana. Al mirar mi fluctuante reflejo, veía un rostro triangular, manos delicadas estirándose en zarpas robustas, labios finos ensanchándose en fauces babeantes, piernas gráciles alargándose en el arco de un brinco mortífero. Poco a poco el vampiro es más imagen que carne y parpadea como un reflejo en el agua, una metáfora de sí mismo que teme el escalpelo de la claridad. Por eso no tolera la luz del día. La luz es un cirujano.\nEl león blanco remontó su noche de siglos, una jaula enlodada de sangre y cartílagos. En esa jaula no había sueños, y ya no oía la canción de sus víctimas. A veces buscaba con nostalgia la compañía de los humanos, aunque temía ser tentado por el sabor de su sangre. El león, absurdamente, rezaba para evitar esa tentación, para no alimentarse con criaturas que aún consideraba sus congéneres. Pero descubrió que esos congéneres conspiraban para destruirlo, a él y a todas las criaturas de la noche.\nEn mi noche de siglos llegué a tiempos en que se adoraba la Razón, y la ciencia me hizo peligrar con sus filosos instrumentos. Sus luminosos análisis nos ponían en pie de igualdad con los ángeles, los demonios y otras habladurías de los sacerdotes y los aldeanos. Éramos supercherías de una época de ignorancia. Estos argumentos eran tan convincentes que podían resultar mortíferos. Conocí vampiros racionalistas que perdieron la vida por sólo creer en los conceptos que los condenaban a la inexistencia. Pero la luz de la ciencia era tentadora para quienes estábamos privados de la luz del sol. Frecuenté las tertulias de París. Dialogué con gente que, desconociendo mi naturaleza, me enseñaba que yo era una imposibilidad. Pronto las tertulias se disolvieron en la tormenta del Terror. Y la Razón, que tanto me había amenazado, me regaló un alimento exquisito. El susurro de la guillotina, preciso como un silogismo, me alimentó con sangre fresca que corría en cascadas por las alcantarillas. ¿Cómo resistir la tentación de esa sangre gratuita? Durante cuarenta días me alimenté con el precioso regalo de esa época generosa.\nPero las épocas generosas terminan pronto, y el festín de sangre llegó a su fin. El fulgor de la Razón dejó de alumbrar mis noches hambrientas, y debí volver a mis hábitos de depredador. Noté con espanto que no había pensado en las consecuencias del festín. Ya no podía prescindir de la sangre humana. El león, absurdamente, rezó para obtener la sangre de sus víctimas sin matarlas. A veces me miraba en el espejo y veía una imagen despedazada, contradictoria.\nNecesitaba distraerme de mi angustia, necesitaba diversión. Y no era el único. Al finalizar el Terror, algunos aristócratas celebraban lo que llamaban le bal des victimes, el baile de las víctimas. Estaba reservado para gente de la nobleza que había perdido parientes en la guillotina. Dominé a uno de esos aristócratas sobrevivientes, lo obligué a llevarme al baile. Me presentó vagamente, sin dar mi nombre, pero mi porte fue suficiente para que nadie hiciera preguntas. Por mi acento, me tomaron por un aristócrata de provincias; por mis ojos, supieron que estaba familiarizado con la sangre vertida en el cadalso. Bailé ese baile de marionetas. Hombres y mujeres llevaban una cinta de seda roja en el cuello y el pelo cortado al rape. En el baile se saludaban con un gesto mecánico que imitaba el movimiento de una cabeza rodando en el cesto tras el golpe de la cuchilla.\nPara mi desgracia, el baile de las víctimas me enseñó de nuevo a soñar. Era un solo sueño que se repetía todos los días y me obsesionaba todas las noches. Yo entraba en un salón donde los bailarines llevaban ropa de arpillera con una Estrella de David cosida en el pecho. Bailaban un vals muy lento, y la cinta roja del cuello se convertía en un tajo limpio de donde caían rutilantes chorros de sangre que se derramaban en un cáliz. La música del vals era la oración de mis víctimas, Oye Israel. El sueño me provocaba dolor y nostalgia. No extrañaba mi cojera ni mi pobreza, y mucho menos la mísera aldea donde había nacido. Sólo extrañaba la limpidez de mi inocencia. Extrañaba el resplandor de mi enemigo, el sol, que en la vigilia me habría pulverizado y en el sueño ni siquiera despuntaba como un recuerdo.\nBusqué el sol del amor, pero sólo encontré nuevas víctimas, porque yo era una fiera que sólo podía optar entre la cacería o el burdel. Me distraje con el sol de la riqueza. Robé y heredé fortunas, las multipliqué con especulaciones, tratando de contagiarme del espíritu de los nuevos tiempos. ¡Minas, ferrocarriles, bancos! La luz del Progreso me dio poder. El poder me dio protección. Pasaba años encerrado en mi residencia. Mis sirvientes se encargaban de satisfacer mis necesidades.\nA principios de un nuevo siglo visité una sala donde proyectaban imágenes animadas. Viaje a la Luna, anunciaba la marquesina. En una pantalla proyectaban trémulas criaturas en blanco y negro que me recordaron mi melancólica existencia. La luna era un pastel con un cohete clavado en el ojo. Esta burla me entristeció y decidí volver a mi encierro. A veces rompía espejos con el pomo de diamante de mi puñal. Destruía los reflejos porque yo era un reflejo, y adquirí una rara destreza en este ejercicio fútil. A veces veía en el cristal a mi odiado maestro, Monsignor Betulla, el inalcanzable Abedul. Las esquirlas del espejo astillado eran las únicas lágrimas que podía derramar.\nAl despertar una noche, mordí las astillas del espejo que había destruido la noche anterior. El filo del cristal roto disipó las imágenes de mi sueño, el baile de las víctimas. Pero el dolor también me arrancó súbitamente del letargo de mi cacería. Me asomé al balcón y vi un mundo nuevo. Miré con otros ojos la ciudad donde me encontraba. ¿Amsterdam, París, Roma? ¿Qué importaba? Donde la noche anterior sólo había visto una selva borrosa, ahora veía una inmensidad acribillada de luces. Esas luces lo alumbraban todo. ¡Todo! No sólo eran luces sino imágenes. Las pantallas que parpadeaban en bares y comercios, en aeropuertos y estaciones, en casas, depósitos, hoteles y supermercados, mostraban guerras en Oriente, hospitales en África, surfistas en Australia, modelos en Nueva York. Estos nombres y estas imágenes cobraron una deslumbrante nitidez.\nEscupí las astillas de cristal, escupí sangre. Escruté las calles luminosas y atestadas.\nEl mar del tiempo, en un flujo y reflujo de noche y sangre, me había mecido en su oleaje hasta arrojarme a la playa de esta época que temía el anonimato. ¡La sangre de esta época era fantasmal! Viajaba por cables y ondas formando un cuerpo invisible. Este cuerpo también era hijo de la Razón. Y también era, como el vampiro, una metáfora de sí mismo.\nLa Razón me ofrecía un nuevo regalo.\nDespués de una resignación de siete siglos, esta revelación fue embriagadora. Todo lo que antes separaba a mi maestro de mí ahora lo aproximaba. Si antes el poder lo hacía inalcanzable, ahora lo ponía en exhibición, unido a los demás por las arterias de luz de esta época donde todo era público. Porque sin duda era un poderoso, y sin duda no pasaría inadvertido. Con su amor por la comedia, Betulla no podía estar ausente en ese gran teatro. Antes sólo nos unía la crueldad de su poder, pero la sangre electrónica de estos tiempos lo sujetaba a mí como un cable de acero. La Razón anulaba el poder de la magia con que él me había desorientado. Más aún, Betulla no podría escapar de su símbolo, su emblema. Busqué posibles variaciones de su nombre. Encontrarlo fue ridículamente sencillo.\nYa no era un monseñor, sino un financista, pero aún era el Abedul. Ahora se presentaba como un especulador americano llamado James Birch. Hacía años que vivía recluido en una estancia de Sudamérica. Rara vez aparecía en público, pero sus fotos y declaraciones estaban en diarios y revistas de todo el mundo. ¿Cómo habría podido perderse esa oportunidad de montar una farsa? Mientras hundía países y organizaciones en la bancarrota, proclamaba que la codicia era una virtud, que uno debía beber la sangre de la vida hasta la última gota. Estas palabras se repetían con unción en círculos profesionales y académicos. Más llamativa era la entrevista donde decía que se había aislado en su estancia porque esos campos le recordaban el océano de los siglos. Los periodistas veían en esta declaración el lirismo excéntrico de un millonario. Yo sabía que era profundamente literal.\nPero al releer esas palabras, al masticar esas palabras —ascuas en la boca—, mi euforia desembocó en angustia. ¡El océano de los siglos! ¡Qué natural sonaba en él esta frase! Para mí los siglos aún no eran un océano. Para enfrentar a mi maestro tendría que igualarlo. Para destruir su principado de salvajismo, tendría que practicar el salvajismo. Tendría que buscar la pureza hasta que mi nueva constitución me permitiera romper los barrotes de la sombra. Tendría que ser un maestro, y refinar mi maestría hasta el punto en que lograra resistir la luz del sol. Tendría que abandonar todo jirón de piedad.\nNuevamente me fortalecieron las palabras. Canté Oye, Israel mientras formaba a mi primer aprendiz, un chico de la calle que me recordaba al mendigo cojo que yo había sido siglos atrás. Canté Oye Israel mientras le hacía beber la estrella de seis puntas que dibujé en el piso. Canté Oye, Israel mientras lo obligaba a entregarme la sangre de mis víctimas en antiguas copas labradas. Poco a poco la blasfemia aclaró y endureció mi pensamiento. En vez de devorarme por dentro, cada gota de sangre era devorada por la mía. Año a año mi imagen felina se estilizaba aún más. Me sumergí en mi propia metáfora. Y mi sueño también cambió. El baile de las víctimas se prolongaba hasta la madrugada, la luz de las velas se extinguía, poco a poco asomaba la luz del alba. Finalmente, en mi sueño, el resplandor del día disipó la noche. Salí a enfrentar el amanecer. De pronto supe que ya no soñaba. Estaba despierto, y el sol que enfrentaba era real.\nTemblé de pies a cabeza. Un solo error en la maquinaria de mi sueño, una sola vacilación, y las llamas me freirían. Sentí los cuchillazos del sol en la cara mientras mi enemigo trataba en vano de incinerarme. La luz era un ácido turbio que me mordía la piel, pero mi pureza me protegía. Miré de frente el ojo del cielo, abrí los brazos y bailé. Jugué bajo la luz del sol, disfrutando de su resplandor.\nPero pronto bailé al son de otra música cuya melodía era el raciocinio. Necesitaba un plan. Ansiaba llegar hasta mi maestro, penetrar en su aislado refugio, la estancia Los Abedules, pero no podía hacerlo como un enemigo. Lo protegería su inmenso poder, lo protegerían sus aprendices. Tenía que buscar un resquicio de debilidad, pero sólo lo encontraría si lograba entrar allí. Tenía que despertar su curiosidad, darle a entender que alguien más nadaba, como él, en el océano de los siglos. Mi recurso sería la farsa, pero no la farsa improvisada y displicente del Abedul, sino un engaño paciente y artificioso. Exigiría semanas de espera, pero mi paciencia y mi artificio ya habían logrado engañar al sol.\nEn mi renovada corrupción, adoraba este mundo fraudulento.\nTenía un par de siglos de experiencia en especulaciones financieras, y ahora que podía burlarme de la mirada de mi enemigo, el sol, podía manejar mis operaciones personalmente. Hostigué una de las empresas que pertenecía indirectamente a James Birch. Luego, en un gesto magnánimo, me negué a apropiarme de ella. Aunque trabajé a través de otros operadores, dejé un rastro inequívoco de mi identidad. Si no hubiera dejado ese rastro, él me habría buscado para destruirme, económica, moral o literalmente. Como el rastro estaba presente, y era evidentemente deliberado, desperté su curiosidad. Un día recibí una llamada en un teléfono que no figuraba en ninguna guía y me dieron un teléfono que tampoco figuraba en ninguna guía. Llamé.\n—¿A qué debo su generosidad? —preguntó Birch, Betulla, el Abedul, sin preguntar quién atendía. A pesar del cambio de idioma, de los siglos, del teléfono, reconocí esa crepitación de hojarasca. El Abedul había consolidado su imagen. Arqueé mi lomo felino.\n—No es generosidad sino admiración —respondí, con respeto pero sin obsecuencia.\n—Aún no está a salvo de mí —jadeó el Abedul. No se molestó en usar un tono amenazador. Con una llamada telefónica, James Birch podía eliminar a sus rivales, pulverizar su vida privada, borrarlos de la vida pública.\n—No quiero estar a salvo de usted, sólo conocerlo.\n—Ah, querrá enriquecerme con su experiencia.\n—En absoluto. Es sólo que somos tan raros, usted y yo.\n—Excepcionales. Nadamos en el océano de los siglos, pero no tememos la luz del día.\nEl Abedul calló un largo rato, una pausa arbórea.\n—Hai appartenuto alle tenebre! —jadeó al fin.\n—Pero ahora sólo pertenezco a mi imagen.\nEl Abedul lanzó una carcajada. Enterarse de que alguien más había triunfado sobre la noche le provocaba cierta exaltación. Yo lo sabía: en el momento de mi triunfo sobre el sol, había admirado a mi maestro, el maestro que odiaba con toda mi alma corrupta. Y mi frase no era del todo cierta. No sólo pertenecía a mi imagen, sino también a mi maestro. Era un alivio que no me reconociera, aunque también me dolía y me decepcionaba.\nBirch dejó de reír abruptamente.\n—Es verdad —suspiró—. Sólo pertenecemos a nuestra imagen. ¡Tanta voracidad para alimentar algo tan insustancial!\nEn cada una de estas tres frases, su fugaz cordialidad se diluyó paso a paso.\n—Venga a visitarme —concluyó. Era una orden, no una invitación. Viniendo de James Birch, esa orden era un privilegio.\nAsí llegué a esa ciudad, Buenos Aires, donde se hablaba un dialecto cantarín del español. Sus habitantes aún arrastraban, sin saberlo, la música de otros idiomas, el acento de antepasados que habían cruzado el Atlántico para viajar a esa meca del destierro. ¡Un país de extranjeros! Ahora comprendía por qué el Abedul lo había elegido. El vampiro era un extranjero por definición. No quise permanecer demasiado tiempo en esa ciudad que parecía hecha de retazos de Francia, Italia, España e Inglaterra. Aunque me atrajera ese patchwork pintoresco, ansiaba llegar a Los Abedules, reencontrar a mi maestro, lograr mi liberación o mi extinción.\nPronto sobrevolaba en un taxi aéreo esos campos que reflejaban el océano de los siglos. Esta frívola frase del Abedul se adecuaba extrañamente a mis circunstancias. Me sentía como si hubiera brincado sobre siglos de desesperanza. El viento sacudía la avioneta, recordándome el traqueteo del negro carruaje que me había llevado al negro château donde mi maestro me había iniciado en la negra magia de la sangre. Un par de horas después, el piloto me señaló Los Abedules. La estancia incluía un campo de girasoles que parecía un comentario irónico de James Birch. Esas plantas, que buscaban todo el día la luz de nuestro enemigo, se burlaban así de su resplandor.\nLa avioneta aterrizó en la pista de tierra. Poco después levantó vuelo dejando una estela de polvo. Pensé melancólicamente que ya no recordaba la cara del piloto, así como nunca había recordado la cara del cochero que nos había llevado siglos atrás a ese castillo de montaña.\nUna mansión se elevaba al desnudo en esa planicie inmensa. Por lo que había visto desde el aire, en esa planicie toda construcción estaba rodeada de árboles. Esos árboles protegían contra el sol, contra el viento, contra la soledad. Los Abedules era un desafío. Ni un árbol redimía la chatura de esa llanura verde y amarillenta. En cambio, Los Abedules estaba rodeada por una laguna artificial donde se reflejaba impecablemente. Al examinar el reflejo, que parecía más verídico que su original, comprendí que el edificio era la imagen invertida de un bosque de abedules, y que sólo en su reflejo se atrevía a mostrar lo que era. Mi propio reflejo —el león blanco— cimbreó en un arco ondulante. ¿No había subestimado el poder de mi enemigo? Atravesé el terraplén que cruzaba la laguna artificial, entré en un amplio porche cuyas líquidas sombras me recordaron un lejano atardecer en una lejana montaña.\nIlustración: María Del Valle\nUn cortejo de jóvenes afeminados salió a recibirme. Ah, Monsignor Betulla tenía fama de libertino, y era evidente que James Birch seguía sus pasos. Uno de ellos se adelantó para saludarme, pero no dijo una palabra. Les sonreí, aunque sabía que cada uno de ellos podía ser mi asesino. Aún no sabía cómo lucharía con mi maestro y temía a esos aprendices aunque los despreciara.\nAbrieron otras puertas, y entramos en el corazón de ese edificio arbóreo donde una galería sucedía a la otra. Las paredes estaban llenas de espejos donde el león blanco avanzaba con pausada prudencia en medio del cortejo de jóvenes afeminados. También nos reflejábamos en los espejos del cielo raso y en el piso marmóreo. Instintivamente sentí el deseo de destruir esas imágenes con mi puñal. Y al aferrar el mango de plata, comprendí cuál era la debilidad de mi oponente. ¡Imágenes! El destello de la victoria pestañeó en mi corazón.\nLlegamos a una sala central. El Abedul estaba sentado en una poltrona. Usaba un quimono negro, holgado como una sotana. Un aprendiz le masajeaba la espalda.\n—Etnaleda —murmuró mi enemigo. Su voz era una cascada vegetal, y los espejos de las paredes reflejaron el burbujeo de esa cascada en una secuencia invertida—: Adelante.\nBirch hablaba como si él estuviera dentro del espejo, y los espejos invertían la secuencia con un curioso sentido del equilibrio. Necesitaba esos reflejos porque estaba encarcelado en su propia imagen. La laguna que rodeaba la casona no era sólo ornamental. La casa era su propio reflejo. Betulla era pura imagen, y para colmo su imagen era una paradoja. Si un vampiro era un extranjero por definición, no podía ser un árbol, una criatura con raíces. Aun yo, con mi imagen de depredador felino, podía sufrir ese mismo destino si seguía su ejemplo. Al cabo de varios siglos sería sólo un león enjaulado paseándome entre las rejas de mi pureza.\nRodeados por sus asistentes, hablamos como dos estadistas en una reunión cumbre, intercambiando sonrisas amables y frases corteses en presencia de los periodistas. Después el Abedul hizo un gesto terminante y los asistentes se marcharon. Los dos estadistas conversarían de cosas importantes.\nUsamos pocas palabras. Había pocas cosas que necesitáramos decir explícitamente. A fin de cuentas, los espejos reflejaban un robusto abedul y un león de melena roja. Dos figuras nacidas de la magia de la sangre dialogaban nostálgicamente en las honduras del cristal.\nMe preguntó cómo había llegado a abrazar el reino de la noche. En su indiferencia, no sospechaba que yo había sido un aprendiz A pesar de mí mismo, sentí orgullo de mi actuación. A pesar de mí mismo, me ruboricé. El rubor estuvo a punto de traicionarme.\n—¿Algún secreto? —preguntó el Abedul, con tensa cordialidad.\n—Muchos —respondí con una sonrisa.\nPensé en Toisondor, y con toda naturalidad conté la historia del marqués como si fuera mía. Sólo en ese instante comprendí esa historia. Toisondor, con su patética fragilidad, con su desesperado amor, era más fuerte que el Abedul.\n—Un grupo de aprendices sin maestro vino a visitarme, a ofrecerme sus servicios —le dije a James Birch. Y añadí, con un desdén aristocrático que había tardado siglos en aprender—: Yo ignoraba lo que era un aprendiz, un maestro. Sólo creía en la pureza de la sed.\n—Charmant—observó Birch. Su francés aún tenía acento italiano.\n—Uno de ellos me regaló esto.\nLe mostré el puñal de mango de plata.\nEl Abedul no reconoció el puñal. Lo miró con indiferencia, invitándome a seguir. Conté la historia de este aprendiz. Mencioné la peste, los judíos. Asintió vagamente, como si el collar de atrocidades que había hilado a lo largo de tantos años fuera tan extenso que no pudiera recordar cada una de sus cuentas. Sentí una satisfacción suprema con esta acrobacia. Me dolía que él no pudiera reconocer mis méritos, pero me halagaba superarlo en su propio juego, contarle mi historia como si fuera ajena, la del marqués como si fuera mía. Jugaba con el puñal. Acariciaba la hoja de acero, el mango de plata, el pomo de diamante. Sus destellos se multiplicaban en los espejos de las paredes.\n—Qué precisión en los detalles —suspiró el Abedul—. Yo no recuerdo a mis aprendices. Estos jóvenes que cuidan de mí... no sé diferenciarlos. —Señaló la puerta cerrada.\nSiguiendo ese gesto, me levanté. Caminé hacia la puerta, me acerqué a las paredes, fingiendo que estudiaba los objetos de arte que adornaban la sala, mirándolo por el espejo. Nuestras miradas se cruzaron, y en ese instante él vio mi intención. Miró los ojos del león y supo que el león se proponía destruirlo. Supe que lo sabía como si sus ojos fueran míos. Nos estudiamos con detenimiento durante la eternidad de ese instante. James Birch sonrió. Un león no podía destruir un abedul. En su vegetal indiferencia, ni siquiera se preguntó por qué quería matarlo. Y no se molestó en pedir ayuda. Sólo murmuró, con su voz de madera:\n—Tu puñal nunca tocará mi corazón.\nPero Birch había olvidado dónde estaba su corazón.\nEl león saltó de un espejo al otro. El puñal no buscaba el pecho del Abedul sino el cristal de los espejos, astillándolos uno por uno. El Abedul miraba este espectáculo circense con una sonrisa.\nDe pronto la sonrisa fue una rajadura en su corteza.\nMientras los espejos estallaban, comprendió que yo sabía su secreto. Quiso gritar, pero sus fuerzas se desvanecían a medida que desaparecían sus imágenes. Se desplomó en el piso, abrazando su reflejo en el mármol, su último aliento. Sus ojos verdosos, donde el mal se ramificaba en exquisitas nervaduras de perversión, tenían el lustre opaco de los ojos de una res. Del otro lado de la puerta, sus aprendices serían víctimas del mismo efecto, y abrazarían sus imágenes evanescentes en los espejos de las paredes. Me acerqué a mi maestro, lo degollé, lo alcé sobre mí, lo sostuve con las palmas abiertas. Sentí en las manos, a través del quimono negro, el rabioso grito de su carne sacrificada. Su cuerpo descomunal derramó sobre mí su lluvia de redención. El calor de su sangre empapó mi ropa y penetró en mis poros. Poco a poco volví a sentir el hormigueo de la mortalidad. A medida que el Abedul se marchitaba, vibraciones eléctricas martillaban mis vértebras. Solté su cuerpo yerto, que cayó blandamente sobre su diluido reflejo.\nAl salir de la habitación, vi a los discípulos abrazados a sus imágenes, tratando de beberlas como si fueran sangre salvadora. Sólo aceleraban su destrucción. Lentamente serían absorbidos por ese reflejo que era una parodia.\nSeguido por mi imagen multiplicada, que palpitaba en su afán de recobrar su forma felina, me dirigí a la puerta, crucé el amplio porche, me zambullí en la laguna. Una bandada de patos echó a volar con un coro de graznidos, recortándose contra el poniente. La sangre del Abedul, la sangre que me había liberado, se diluyó en el agua opaca. Emergí y me senté en la orilla. En mi agotamiento, noté que el agua de la laguna se cristalizaba, que las paredes de la mansión se convertían en matorrales raquíticos y montaraces. Llegó la noche. El cielo de esa llanura era un valle abismal, cóncavo y silencioso.\nSin quitarme la ropa mojada, inicié el regreso. Por lo que había visto desde el aire, sabía que me esperaba una larga caminata hasta la ruta más próxima, pero así quería volver al mundo, saboreando el dolor de mi cojera recobrada. Miré el cielo estrellado y vi mi sueño del bal des victimes reflejado en las constelaciones. Horas después, una pálida aurora borró las estrellas una por una y el sueño se esfumó para siempre. Repetí mi plegaria, Oye, Israel. Sentí en la sangre el perdón de mis víctimas.\nEl sol me lamió la cara sin hostilidad. Ya no era mi enemigo. A su alrededor las nubes formaron la silueta de un león blanco de rostro triangular y largos colmillos. El viento deshilachó las nubes y sólo quedó la pureza de la luz.\nCojeando por el camino polvoriento, sentí el tedio aplastante de mi redención.\nDesde aquel día de 1983 que recibimos el anuncio de su triunfo en el Concurso del Círculo de Lectores con el cuento "Primera línea", seguimos la carrera de Carlos Gardini (1948) como algo personal y trascendente. Y no cabe duda de que lo es. A lo largo de los últimos veinte (y tantos) años Carlos ha ido construyendo una trayectoria que incluye novelas y colecciones de cuentos que marcan el quehacer fantástico nacional de un modo decisivo. Pero no vamos a repetir aquí lo que pueden encontrar en muchos sitios. Haremos algo más positivo: los invitamos a leerlo y obtener por sí mismos una experiencia directa de este creador fundamental. Sus libros: Mi cerebro animal (Minotauro, 1983. Cuentos); Primera línea (Sudamericana, 1983. Cuentos); Sinfonía Cero (Riesa, 1984. Cuentos); Juegos malabares (Minotauro, 1984. Novela); Cuentos de Vendavalia (Sudamericana, 1988. Cuentos infantiles); El Libro de la Tierra Negra (Letra Buena, 1993. Novela); El libro de la tribu (El Aleph - Abismo, 2001. Novela); Vórtice (Transversal, 2002. Novela); Fábulas invernales (Minotauro, 2004. Novela); El libro de las voces (Página 12, 2004. Dos novelas cortas). En Axxón se han publicado quince de sus obras, entre cuentos, novelas cortas y novelas. Las más recientes son: "Pescadores de ojos" (109), "Música en las venas" (115), "El beso de la valquiria" (142) y "Los nombres de la luz" (150).\nCuento de autor latinoamericano (Cuentos: Fantástico: Fantasía: Criaturas de la noche: Mitos: Argentina: Argentino).