Sequoyah Virtual: Noviembre 15 / Núm. 46 / Orange County\nNoviembre 15 / Núm. 46 / Orange County\nJuan Rulfo: Narrador mexicano. «Nunca en el comercialismo».\nFrag. de novela / El arma homicida\nSobre su obra y persona:\nIn Memoriam: Horacio Mario Aguilar\nMaría D. Fischinger\nNota sobre Hermanando poetas y fronteras\nLos poetas y el vino (con menciones)\nRosa Berenice Contreras\nEl chupapollismo de David Huerta\nLacras preceptoras de la lengua\nTu nombre sin sustancia\nDiosa de la ciudad\nA los que participaron en el Festival de Poesía en Puerto Rico -2009\nMI CADAVER IN-FAVORITO - lápida desiderata (r)\nMario Vargas Llosa y Carlos Fuentes: «Le entran al juego y su publicidad».\nEduardo García Aguilar (Colombia)\nTodo comenzó con las tabletas de los grandes imperios perdidos, cuando funcionarios y sacerdotes plasmaban jeroglíficos sobre un barro que luego, ya seco, viajó milenios hasta nosotros. Es saludable observar esos escritos de piedra en las estanterías de los grandes museos que nos hacen viajar hacia los tiempos de Babilonia, Nínive o Alejandría, para entender el olvido y la pervivencia simultánea de esas voces lejanas. Nada tan impactante como la observación del pequeño escriba sentado de Egipto, expuesto en una sala del Louvre, que nos maravilla e interroga siempre desde su época con la ignota mirada. Esa figura me fascina desde la escuela, cuando la descubrimos en viejos libros de historia que mirábamos durante horas con sus figuras borrosas de grandes templos y ciudades milenarias desaparecidas en el cataclismo del vasto Oriente Medio, de donde provienen casi todas las cosas. El escriba esta ahí, perfecto, silencioso, con sus ojos de vidrio insondables, imagen del letrado que nos viene desde el más profundo pasado y del más allá. Hay algo en él que resume en su gloria la labor de quienes escribían sobre papiros o cueros para la eternidad o el olvido.\nEn el mundo egipcio, la escritura impregna todas las enormes superficies de los templos y las criptas selladas. De ellos nos quedan muchas cosas gracias a las arenas secas del desierto y tanto o más tuvo que haber en otras civilizaciones borradas del mapa por inundaciones, incendios o guerras en las interminables rutas del Extremo Oriente.\nMuchas de esas voces colectivas quedaron para siempre en los libros sagrados que hoy por fortuna se leen en todos los puntos cardinales y nos impactan con la misma fuerza que hace milenios y nos iluminan como en tiempos de anacoretas y guerreros. ¿Qué misterio hay ahí en esas obras que siguen firmes pese a los progresos de las ciencias y los avances y retrocesos de la razón, que todo explica y desmenuza? Hay gran belleza en esas palabras antiguas, en los libros de viejos filósofos que como Lucrecio trataron de entender el mundo y sus misterios con una voz llena de poesía que está viva tiempo después de la caída del Imperio Romano, el de Pompeya, a la vez tan lejano y tan cercano que nos prueba lo poco que el mundo ha cambiado pese a las nuevas proezas técnicas.\nLucrecio y Propercio han sobrevivido y una escasa cofradía de hombres de hoy accedemos a ellos y los disfrutamos. Somos la minoría y qué importa. Es preferible pertenecer a la minoritaria cofradía anacrónica que ir entre el rebaño de los lectores de best sellers.\n¿Para qué escribir entonces hoy? Los escritores milenarios lo hacían por otras razones. Grababan ideogramas en esos papiros para nada y para nadie, sin imaginar que un día estarían tan cerca de quienes habitamos en el mundo tres mil o cuatro mil años después. Los motivos de la escritura presente son tan deleznables que uno se pregunta por el sentido de escribir hoy y perder el tiempo leyendo contemporáneos.\nLa pulsión actual es competitiva, comercial, vanidosa, corroída por la envidia y la emulación, y el individualismo del éxito y la vanidad patética llevan indefectiblemente a endiosar a escritores payasos y a olvidar a quienes están lejos de los tronos y los corredores del poder y cerca de la ebriedad y la locura como Sócrates y Diógenes en su tiempo.\nEn la guerra el héroe arriesga su vida, pero en la literatura y la escritura de hoy nadie arriesga nada. El escritor de hoy está equivocado porque busca izarse en un podio de dólares y volverse estatua de pacotilla para una corte de ilusos. ¿Para qué escribir hoy si nos hemos olvidado de que todo es olvido y que no quedará rastro de tantos libros y textos lanzados en la red? Todo será sólo la voz colectiva de una época.\nEl escritor como individuo, el que surgió en la era moderna, se ha ido para siempre en el remolino de la proliferación. Volveremos a los libros sagrados, donde la voz no tiene autor ni estatua. La palabra hoy es sólo polvo, ruido y viento. Y como diría nuestro poeta Porfirio Barba Jacob, es sólo «Polvo de Pericles, polvo de Simón».\nuna mariposa que sueña ser Chuang-Tzé.\nA parte de la conciencia y de lo percibido por ella, no hay otra clase de seres o realidad sustancial, extramental. Dios es el orden y la coherencia de esa realidad sicológica, dadora del ser: George Berkeley\nPensé que yo entendería mi ser, cualquiera sea el aspecto y el cimiento ontológico desfigurado de tal, antes que Jeremías. El fue / es / para la muerte y trata de informar que ya comprende. Se me adelantó sin señales. Murió trágicamente. Violentamente. Sin aviso.\n¿Homicidio? ¿Fue suicidio? Un proyecto desigual. El consentía al ser más que yo; empero, fue apurón como el descocado estudiante de química que fue. Yo, todavía estuve con mis ideas pasivas, más abstractas, pero feliz en el pantano.\nFuimos amigos. Extraños amigos. Nos odiábamos a güevo, literalmente. Pero fuimos amigos...\nCon su novia no pude platicar sobre Berkeley. Ni con él. Para ella, él es el nombre de una calle. Nada más. No entienden de que se trata la existencia de un filósofo. Siempre tuve deseos de compartir algunas de mis ideas sobre Berkeley con los dos, gente más cercana a mi vida y fue pedir peras al olmo pero, ¡qué casualidad! el apartamento de Jeremías estuvo en la Calle Berkeley. Colonia Polanco.\nEl se sentó allí y Cèline donde está parado usted.\nTe escucho: ¿quién es el mentado Berkeley?\nEs un amigo que dice que el mundo material no existe. Es decir, la esquizofrenia es general. Por eso, Jeremías, estás tan demente como yo y también tú, primita.\n¿Me creerían? Por las carotas que pusieron, grrr... No sé y no me importa.\nCierto día Cèline fue a mi casa en Coyoacán. Pidió que le prestara un libro de Berkeley porque dijo que tenía miedo de no existir. Lo presté. En fin, no creo que lo haya leído. Tampoco me devolvió el libro. Ni lo pedí. Ya no creo en Berkeley. Ya no creo en ella. Ni creo en los cuentos de Carroll, el pedófilo inglés que se inventó a Alicia en el país de las maravillas y, por un lado, la Alicia de mierda corría detrás del Conejo blanco de las pendejadas y, del otro, se reducía de tamaño cada diez minutos.\nTal vez medité que a la chava mugrienta sucedería lo que a Alicia en el país de los delirios y paraísos de Carroll. El síndrome de la Alicia displástica.\n«What have you got against me?», recuerdo que Jeremías me preguntó.\nMe obsequió el odio tan grande como el que yo le tuve y callé.\nCuando te gusta la vieja de otro, odias, envidias, alucinas y traicionas al mismo tiempo. Tanto alucinamos, aún con fingida amistad, que nos hicimos la guerra. Nos tirábamos huevos pudridos en la Ibero, uno al otro y yo tuve una mejor puntería. Lo que sea de cada quien. Nos expulsaron a los dos, ¿me cree? Teníamos las paredes hechas un desastre. Un desgüeve. Ese exceso de violencia lo recuerdo.\nFue la primera vez que me trataron como a un delincuente; a mí, que soy un santo. Gente de silencio y de paz.\nPregunta usted: «¿Tengo alguna idea de qué impulsó a Campas al suicidio?»\n¿Qué tal si supongo, no por complicar las cosas, que aquí ha ocurrido un triple asesinato? Antes de que un pájaro negro produjera el asesinato de Jeremías, el occiso tuvo planes de matar al pájaro. ¿Qué tal si yo produjera para el uso de Jeremías una serie de herramientas letales? ¿Hice con mi conceptualización su móvil criminal? ¿Qué tal si que tal se quetalizara? Se lo dejo de tarea.\nInvestigue usted que es el Dick Tracy de esta memgambrea...\nTodos actuamos por impulsos, ¿o no? Alguna vez sabremos que achaques quiere la muerte para llevarse al difunto y que el ser que no nace jamás, pues ya nació calavera. Y sabremos que no todo lo real es racional. Precisamente, mi obra gloriosa no está determinada por el pensamiento o el racionalismo unilateral. «Nihil est in intellectu, quod prius non fuerit in sensu».\nPasadas unas semanas, Cèline me contó que Jeremías se dio un pasón, pasonsote con tamaños zapatotes, murió el cabrón. La droga no perdona y, por última vez, él la sedujo. Le comió las nachas, antes que el cuerpo le desapareciera, berkelianamente dicho.\nElla estaba arrepentida de aflojar el horno, pobrecita... porque estuvo enamorada de mí y Jeremías ya lo sabía.\nEra virgen, indecente, calenturienta, pero vírgen en ese entonces. Se peleaban. Ella quería ser virgen por un rato más. O por chantajearlo y conservar para el amor algún misterio o no irse en apurones por el mundo, se hacía la apretada para ese momento de joder y recibir el aguayón torneado.\nEl libro de Berkeley que presté a ella les desquició a los dos más allá de lo que yo había esperado. Yo estaba negando el mundo, por la boca de un santo. Asesinando lo real. Hay distintas maneras de matar. El libro de Berkeley fue como un puñal.\nO sea, si terminaron fue por culpa de Don Nadie, quien habla berkelianamente como si realmente no existiéramos. El tomó al ser por invención y, como siempre. Berkeley asesinó a Jeremías, diciéndole: «No existes. Tú ni a pájaro negro llegas».\nTanta culpa tiene el que mata la vaca como el que le agarra la pata. En cierto modo, dí el arma homicida. Puse ideas matadoras en la mano de ella y él.\n¡Es que yo también la quería!\nIndice: Berkeley y yo\nfe en abstracto.\nen las curvas de indiferencia, ni pizca de fe\nSe viven o no. Yo no los vivo.\nLo más cercano a una medición\nsería un orgasmo sucesivo de minutos\ny yo vivo, sin orgasmar, si orgasmar es fe.\nNo me queda más remedio. No me miro en la dicha.\nEs maginitud ordinal e íntima,\nque uno se diga satisfecho y magnifique\nintimidad; y la vea uno y la vea otro.\nAquí es cuando la miseria mata las satisfacciones\ny ya ni queda otra cosa que fe,\norgasmo miserable, tardío, desilusión\npor tan aislado amor, tan mutuamente incrédulo\ny unos rezos sobre ese cadáver que se llama\nTernura, orgasmo pleno.\n¿De qué jaladas hablarán cuando mencionan\nla máxima satisfacción posible\ny la igualdad esencial,\nsi no hay orgasmo, no lo hay,\nni orgasmo ni fe, de qué hablan,\nde qué traperos cinco, Manotas,\ncon qué gráfico de fe se limpiarán el ano\no secarán sus dedos?\n05-12-2000 / Estéticas mostrencas y vitales / Carlos López Dzur\na Nefta MS, Alpha Geek,\nmiembro de la Mara Salvatrucha\n¿Será verdad que mientan al mundo en que vivimos?\n¿Seré yo quien estoy equivocado?\n... porque yo los veo, con ganas de entenderlos,\ny ellos, no. Me ignoran si les hablo.\nLa cultura y la identidad, ¿qué les importa?\nEstán a ras del taburete de sus vidas, improvisados\nen un cielo, donde lo que impera es el falso paraíso.\nLas ganas de matarse y matar después de la fatiga\nporque están amped out, desgastados\ncon anfetaminas y, aún en la juerga,\nla emoción es la droga de combate.\nEllos mismos lo dicen: Todo lo que existe es remezón\nde nalgas, pingas en remeneo; la vida es el baile del perrito.\nLa vida es loca. La locura es vida. El mundo, reventón\ngigante, raggaetón, y uno el mamey,\ncasi el tonto en la estafa de cualquier perromuertero.\nUno por villegas, se la mara, se trucha,\nse malea, se dispara como pistolita\nen el salón de los ghettos.\nEste es el mundo, culo-en-tierra, cosmos\nhecho a retazos con cualquier desperdicio.\nLo llaman la Realidad Oscura, pinchimundo.\nY en ese ahí provisionario, ellos sueltan el as\n(tengan o no tengan, espadas) porque la vida engaña.\nEs breve. Quien no se pone verga ve\ncómo les roban todo gozo. Cuerpo, lo que les queda.\nYa no hay alma. Se tiene que morir en la batalla.\n¿Será verdad? ¿O soy yo quien me equivoco\nal ver lo que ellos hacen? Están ordeñando ratones.\nDerrochando recursos (o haciendo gran esfuerzo)\npara beneficios desproporcionadamente menores.\nAl que más sabe lo llamaron Alpha Geek.\nTécnicamente es el chaka, siempre\nes el más hijo de puta, el que no admite\nque es muermo, aburrido coñazo. No.\nAunque sea el más cutre no se dice chopo;\nignora que es un naco y la opinión de otros\nse las pasa por los huevos.\nHasta su propia vida importa tres cojones.\nYo sí me corto, me da pena.\nDialogo en vano a este fraterno, desperdiciado pueblo;\nsiquiera doy la talla de su artista en patadas;\nyo no asusto a ninguno, me imagino.\nLo que dije se predicó al desierto.\nEsta juventud tiene un problema. Y es la mayoría.\nEs tan impulsivamente consumista. Se aliena al punto\nque ya no chifan y en vez de amor, más bien,\na todo agreden, hasta a la niña preferida de sus ojos.\nSe fueron de la tierra que los parió, ni modo.\nNo quieren madre ni paisaje; lo autóctono\nque mamaron como a leche amarga les sabe.\nY son unos nacos, cutre, chopos, vendepatrias\ny malditas instituciones neocoloniales los formaron\n(no soy yo quien les culpo), pero se vienen acá,\ndonde está el que trabaja y el que sufre,\nel que inmigra y se parte los cojones\ny de veras que no sirven [para nada]\nni trabajan ni estudian ni progresan.\nSon niños para las cárceles del yanqui.\nEn el mejor de los casos, mercenarios.\nHay además los que se matan a sí mismos\npor una raya azul de algún tatuaje. La placa.\nY mírame: yo animándoles, metiéndome a redentor\nen sus pocilgas, llevándoles la memoria linda\ny olvidada de una patria que ya no sé si existe.\nLa dejaron... voy hablándoles, utópico yo...\nde mis nostálgicas identidades nacionales,\ndiciéndoles que alguna vez hubo\ny puede que siempre haya una suma de valores,\nuno que otro puede que se vuelva antivalor,\nya no recuperable; pero casi todos los valores\nson buenos, compensantes, dan sentido\ny belleza: les digo. Utópico yo.\nEscucho lo que dicen: ¡Qué muermo,\ntres pimientos, tres pepinos, tres cojones!\nEso no existe. Este es el mundo. Realidad Oscura.\n¿Dónde están esos pueblos que me abrazan,\nesas comunidades? «Esos pueblos no existen»,\nme dicen. «Son pordioseros, qué van a tener\nlas pretendidas identidades nacionales».\nNo abrazan, no hay hombres extendidos\nni madres que llaman al regreso; sólo piden\nque te vayas y les envíe remesas y te vuelvas\nun yankee por entero... Así me callan en dolor\ny me gritan majadero, pelmazo.\nLos veo y están descohesionados, amorfos\ncomo aquellos que dejaron en su tierra\ny no enseñaron nada, sólo matarse, el odio,\nsus guerras, sus codicias, su red de desamparos.\nAllí empezo el culo en tierra, su extravío.\nFue esta la leche la que les amamantara\ny hoy son éso, hijos de la Realidad Oscura,\njuventud sin pertenencia y sin arraigo.\nHijos de la Teta Seca, con los pezones rancios.\n¡Qué va a importarles el país, ya no son solidarios,\nla solidaridad no existe; ya no creen en patria,\nderecho, ni justicia, redenciones; sólo bailan y se fatigan.\nSe inventan todo, culo en tierra y nuevo: desde una jerga\nhasta dioses, dioses de hecatombe y pandillaje,\nreinventan. Double talk and disloyalty.\n16-03-2005 / De El libro de la guerra\nFoto tomada de la Página Virtual de Aguilar, en «Tribu Virtual».\nHoracio Mario Aguilar (Argentina)\n¡Cuánto silencio el de página en blanco!\nSuya es la quietud.. la inmensidad...\nla promesa insegura de la palabra\nde algún trazo de crayón,\nInmutable me sugiere infinidad de planos..., de misterios!\nMe tienta el dejarme caer dentro suyo.\nCambiar proyecciones por entre trazos borrados e ideas inconcretas!\nNavegar desde afuera por ese espacio tentador,\ntal vez lleno de arrepentimientos,\nde placeres, angustias, amores, adioses y perdones!!!,\ntodos mezclados en el ordenado alboroto del imprevisto,\ny la desordenada perfección del arrepentimiento o la disculpa!\nTal vez su interior contenga toda la sabiduría del pasado\ncolmado de errores impensados y aciertos repentinos!\nLa pregunta me inquieta!!\n¿Transparente, diáfano? ¿Un oscuro infinito?\n¿Y después.., ya dentro de él?\n¿Hacia qué lado quedará el pasado?\nLa hoja seguía allí, inmutable,\nobservando alguna arruga de mi frente...\nalgún parpadeo imperceptible...\nDesde algún recoveco del cerebro aparecieron otras imágenes,\n¡de pronto!, ¡como si fuera natural!,\n¡tan natural que no me di cuenta!\nDesde la playa sonaba el mar apenas calmo a mis píes,\ny hacia el horizonte!\nDesde allí volvía hasta mí, alto...\nmuy alto y transformado en cielo!\nEn él, el último barrilete de la tarde me decía adiós\ncon el moño anudado en su cola ondulante.\nMiré hacia la hoja de papel.\nInquieta en mi mano, comenzó a repetirme todo esto.\nH. Mario Aguilar - Bs.As. - Argentina\nLa realidad se escurre ente los dedos.., filtra…\nTransforma la palabras de las manos,\nlas líneas de las manos;\ntal vez, la vida.\nAunque cada escurrimiento altere,\npoco a poco, la quiromancia del destino,\nlos encuentros.., los hallazgos del futuro,\nlas despedidas del pasado…,\nel presente se devalúa indiferente,\nesperando otra puesta en valor:\nla reflexión que lo autorice,\nlo diplome con su status de idea,\nla idea excusa que lo sustente desde mañana…\nMientras tanto la realidad, filtra, escurre…\nEn el cedazo de los dedos\nvan quedando fracciones interminables de hombre...\nEl tiempo las fue seleccionando,\nno les alcanzó el espacio para concluir.\nSerán reencarnaciones. Distracciones.\nEl reloj del recreo siempre fue indiferente.\nLa campana marca el momento de la entrega.\nAlgunos lugares están entre los aquí y los allá.\nMuchos otros deben haberse extraviado,\nComienza otra realidad.\n¿Quién habrá de aprobarla?\nImpiadosa… Filtra… ¡Escurre!\n¿Tendrá algún, cuándo, resuelto!\nLa memoria solo son instantes del total.\nMar 2009 – Bs. As. Argentina\n¡Qué enorme las ganas de engañarte!\nCuánta necesidad, la de mentirte..\nDe decirte que soy ese alfarero\nque toma con sus manos cada forma de tu cuerpo...\npalmo a palmo, borde a borde... largo a largo...\nplasmando con el barro la esbeltez ondulante de tu talle…\nQué tremendas ganas que lo creas...\nque abandones a mis manos, a mis dedos,\nel volumen de tu pelo, tu perfil,\ntu nostálgica mirada,\nla insinuante comisura de tus labios,\ny las nubes onduladas\nde tu vientre y tus caderas,\nplasmadas para siempre en mi memoria\npara siempre moldeadas en un verso...\nHoy quisiera engañarte,\nmentirte, si, mentirte\ny poder acariciarte sin que sepas,\ncuanto hay de amor y de lujuria,\nsi te pienso, si te siento, si pretendo procrearte\notra vez, nuevamente como a Eva;\nevitarte la serpiente, esconderte la manzana...\nliberarte la delicia de tu entrega,\nla pasión despertada por mis manos en tu cuerpo...\nDescubrirte en la mentira, la ansiedad inocente,\nsin castigo y entregarte enteramente al destino maternal\nde ser mi hembra...\nHoracio Mario Aguilar / En Joyas Amigas /\nY llegarán después los adustos tonos del recogimiento\n(el inconformismo de los años que acumulan)\nSe parecerá a la Paz\ny solo será parte del silencio previo al definitivo adiós…\nNo habrá recogimiento…\nLas oraciones también estarán ausentes de los labios\nque no dirán adiós…\nPudiera parecerse a un: gracias…\ny la mano encontrará el punto de descanso.\nLa historia contada no será más que un testimonio.\nAlguien elogiará al poema\ny la memoria de su voz\nrondará páginas de un libro.\nOct. 2008 - Bs. As. Argentina / Horacio M. Aguilar\n¡Se abre el túnel…!\nFagocita su boca\nAl fondo del túnel,\nla tibia promesa\ntal vez una respuesta;\nel remolino, prometiendo\ncalmar cada pregunta;\npendulando de izquierda a derecha,\nAllí está la luz…\nAllí la sabiduría…\nallí…: La Verdad!...\nEl vértigo nos envuelve.\nConfunde en sumatoria algebraica\nla simpleza de una razón,\nen la mezcla de términos\ny la alteración de los factores\ny tal vez otras razones más…\nTan cerca de aquí..\nEl Inicio llega otra vez\nEl camino no era hacia afuera.\nMario Aguilar - 2000 - Bs.As. – Argentina\nEs un vendaval... todo el vendaval que, un cúmulos, nimbus de verano hace rugir en las copas de los árboles, desparramando mechones de ramas desprendidas sobre el tapiz del lecho donde podría, tal vez, habitarte oportunamente. Ser la cortina apasionada de las piedras cayendo sobre el segmento final de todos los truenos y los rayos aullados desde el fondo pasional de tu garganta, ya, incontenible, y no sucumbir en la marea de brazos y abrazos de piernas, recorrida por labios y mordiscos, deglutiendo toda tu pasión, sobre las cumbres de tus pechos, y recorrerlos, dedo a dedo hasta el cansancio y un poco más!\n¡Ah, Inventarte...! ¡Ser tu Da Vinci! ¡Es poco! Tal vez, convertirme en un agujero negro y tragarte, tragarme todo tu frenesí como si fueras la última nebulosa de la noche universal, aunque primera de todos los días que habremos de inventarnos, en cada nacimiento de galaxias, de pasión, y derramada lava en ríos, de ríos celestiales, sobre toda tu piel iridiscente; de nuevos mundos, de nuestro mundo nuevo a partir de tu beso y de mis ansias!\n¡Qué frágil, sí... qué frágil el tiempo que no resiste la perpetuidad de mi ahogo en tus cabellos, resoplando en el lóbulo de tu oreja, los estertores que serán comienzos! Y vos, luciendo la sonrisa desgajada de tu labios eternos, llenos de luz, por donde comienzan a transitar, los grises de nuestro tornado nuevo!\n2007 - Bs. As. Argentina / Ver\n[Horacio Mario Aguilar, nacido en Buenos Aires, dijo: «Escribo desde adolescente. Tal vez por timidez nunca publiqué y desde hace tres o cuatro años comencé en internet». Desde el 22 de marzo de 2007 fue colaborador del Portal Mundo de Poesía y, más tarde, miembro del Club Internacional de Literatura, Periodismo, Artes y Comunicaciones. Sensible políticamente, su solidaridad trascendió fronteras, expresando si queja ante sicarismo, «de mesiánicas y necias tozudeces» que alimenta la guerrilla de la FARC colombiana, y el «El Martirio (dedicado) A Ingrid Betancourt» de las víctimas de secuestro. «Es al Hombre Universal, / a quién hirieron, / los espúreos sicarios / y las hordas sanguinarias, / arengadas por los odios / tenebrosos», dice en una crítica al «horror y la barbarie», cuando se adjuntan a las luchas por libertad, dignidad y justicia social para los pueblos.\n«Horacio Mario Aguilar, gran amigo y escritor, charlista. Conocedor de música. Amante de nuestra América Latina y de su Argentina, en particular, nos ha dejado. Se fue el 03 de octubre, a los 70 años de edad. Un enfisema pulmonar y la tristeza que tuvo desde que se fue su compañera, puso su salud frágil», informó Julia del Prado Morales, en el grupo virtual Parnassus]\nQue en paz descanse: Se enamoró de mí virtualmente, tal vez de mi poesía. Me escribió varios poemas, a parte-citas mías. Jugando le iba mandando pedacitos de mi cuerpo, tal puzzle para que me descubra, se describa: ojos, boca, un lunar en el hombroâ€¦y él escribía con mucha pasión, con mucho juego y júbilo fascinación tal niño.\nFinalmente este año, hace unos meses en uno de estos viajes a Buenos Aires nos conocimos personalmente, fue a buscarme al aeropuerto, ¡vestido con traje!, un verdadero caballero, con todos esos ademanes, un conocedor de la historia, de la geografía, de los suburbios, hombre de tango si los hubiera!\nDesde un ventanal del bar del aeropuerto que daba al riachuelo estuvimos horas y horas conversando, es decir él hablaba, cantaba (era letrista de tango), argumentaba, mezclaba vida con obra, momentos de su accionar político, contó de sus amores, contó de las intimidades más hondas de sus amores, de sus pesares, de sus perspectivas, y yo y yo que fascinada, aprendiéndolo todo me dejaba llevar, entrever por la sombra de sus ojos por el sol de su gesto, si tuviera que escribir un par de palabras que lo adjetivizaran diría: pasional, hondura, con ganas de vivir, frontal, apostador de la palabra hasta la última chirola de por vida. Romántico.\nPor pendiente me prometió algunas letras que necesitaba compartirme; por suerte se guardaron algunas fotos juntos de aquél momento, pero la mejor panorámica que me guardo es la del galope de su corazón donde sus ojos me decían desde este bajo continuo hasta este alta interrupción galopada que me da la existencia.\nMario, desde donde estés, mi recuerdo en el amor, como un tatuaje-tu sonrisa seductora- en la piel de mi memoria, queda.\nZijronot lebrajá.Sensiblemente, Fanny / 3-10-09\nMario llegó cargando una maleta de experiencias,\nletras de canciones y poemas.\nSonriente se sentó a compartir nuestra mesa.\nRecorrimos un pequeño tramo de sendero,\nél guardaba en su bolsillo la amistad Túpac\nUna amistad que acariciaba suavemente.\nSu generoso corazón sufría con el dolor de otros\nSufrió por Ingrid,\nme confesó que le quito la calma\ny en el intercambio\nle entregué a pedazo de alma\nMario descansa en paz.\nMaría D. Fischinger (Perú)\nQueridos amigos: He sido escritor público a lo largo de toda mi vida. Empecé a publicar textos de mi pluma en mis años de adolescente y casi me atrevería a decir que desde mi infancia, y en ello he perseverado hasta ayer mismo, aunque mejor dicho, en verdad, hasta el día de hoy, cuando tengo la esperanza de alcanzar a cumplir la edad de cien años. Sin embargo, soy un escritor anómalo, en el sentido de que esa principal e incesante actividad mía se ha desarrollado sin profesionalidad, esto es, sin que yo haya hecho de ella mi modus vivendi. Lo cual ha permitido que mis relaciones con la industria editorial, sin que faltaran a veces los desencuentros y algún enojo, hayan discurrido desde el comienzo de modo apacible y generalmente amistoso. A tal resultado ha contribuido sin duda un factor de buena suerte.\nEn efecto, terminé de redactar una primera novela cuando sólo tenía diecinueve años y, siendo no sólo novato sino también totalmente impecune, carecía de perspectivas de verla publicada, una señora amiga de casa pidió a un su pariente, el exitoso autor teatral Guillermo Fernández-Shaw, que leyese el original, y este celebrado autor tuvo la generosidad de ofrecerse a pagar la impresión del libro; y enseguida, por si fuera poca mi fortuna, el libro fue comentado con benévolo aplauso en el diario «El Sol» por el más acreditado crítico de entonces, Enrique Díez-Canedo (era el año 1925); de esta manera el joven autor que era yo quedó ingresado de golpe en la república de las letras.\nConviene hacer notar aquí que el desarrollo de la actividad cultural española, así renovada, coincide de un modo muy significativo con movimientos parejos, simultáneos, surgidos en los diferentes países de la América hispánica, cuya historia intelectual no puede echarse en olvido. Fue una época de intercomunicación, de sintonía, entre los grupos intelectuales jóvenes y los de quienes en España nos esforzábamos por descubrir caminos estéticos todavía inéditos: un esfuerzo de apertura hacia el exterior y, mejor aún, de recepción recíproca desde todas partes. Cuando quiere entenderse bien lo que ocurre en el terreno de la cultura, no se puede prescindir del contexto político-institucional y, más ampliamente, del histórico-social, que imponen su marca y modulan las iniciativas de los grupos activos. Por supuesto, no es ésta la oportunidad de establecer alguna precisión que aclare lo dicho. Me limitaré, por tanto, a invocar el recuerdo de la famosa polémica sobre "el meridiano intelectual" suscitada por una imprudencia de Guillermo de Torre en La Gaceta Literaria en relación con la revista argentina Martín Fierro, tan fraternal ésta sin embargo para nosotros. Vivíamos los jóvenes en una atmósfera de felicidad cultural frente a un porvenir que se nos antojaba despejado y muy prometedor.\nTal atmósfera estaba alimentada por un conjunto de iniciativas editoriales -conjugadas a ambas orillas del océano- en cuyo desarrollo participábamos con entusiasmo los nuevos escritores de mi generación. Por cuanto se refiere a España, baste recordar la mencionada Gaceta Literaria, para no hablar de la espléndida y por entonces muy respetada Revista de Occidente, debiéndose también hacer mención de la famosa CIAP (Compañía Iberoamericana de Publicaciones), empresa de dudosa catadura y de no menos dudosa gestión.\nPor cierto que mi buen amigo Esteban Salazar y Chapela tuvo la chance de participar en aquella manipulación editorial, y lo hizo con intención óptima y bien agradecida por sus amigos. En suma, quiero hacer notar también que durante aquel periodo de nuestra historia cultural traducíamos aquí en seguida todo lo más importante que aparecía publicado en el mundo, de modo tal que los lectores españoles podían estar al tanto de las novedades surgidas en diversos países, y ello con una apertura de intereses no igualada a aquella hora en ningún otro país europeo (y por cierto, el joven escritor que por aquellas fechas era yo fue traductor de muy importantes libros extranjeros, cuyo impacto sobre nuestra atmósfera intelectual de entonces fue evidentemente notable).\nEse exilio fue para mí en cambio relativamente suave. Mis circunstancias personales me permitirían recuperar de inmediato en Buenos Aires, ciudad que ya conocía y donde era conocido, y donde tenía muy buenas relaciones, tanto el papel de escritor como una posición social muy aceptable. Se me abrieron las páginas de las publicaciones argentinas más importantes: el diario «La Nación», la revista Sur, otras revistas, entre estas una de especialidad político-jurídica: La Ley. Y comenzó asimismo mi implicación en una industria editorial como la de aquel país, allí renovada entonces a expensas de la decadencia peninsular, y favorecida por las aportaciones de tantos profesionales emigrados.\nInstalado, pues, en Buenos Aires, y desde el mismo día de mi llegada, reanudé allí la tarea de creador literario que había estado suspendida en España durante los años de nuestro conflicto civil, publicando ahora en la revista Sur (diciembre de 1939) mi Diálogo de los muertos, a la vez que empezaron a aparecer en La Nación artículos míos sobre temas diversos. Debo mencionar aquí algo muy señalado desde el punto de vista editorial: en 1944 aparecería, publicado por iniciativa de Eduardo Mallea, en la refinadísima colección de Cuadernos de la Quimera, lujosa oferta de la editorial Emecé, mi relato «El hechizado» (una de las piezas que habían de componer luego el volumen Los usurpadores). A la editorial Emecé he de referirme más adelante, pues a partir de entonces tuve con ella una relación excelente.\nTraduje por su encargo obras, alguna de ellas de mi gusto y otras a disgusto mío, y ello me permitió avanzar en la carrera modesta pero grata de tratar con los libros y sobrevivir en un ambiente que me consentía hasta cierto punto elegir el terreno de mis actividades. Entre éstas he de mencionar de modo muy especial la creación y gestión de la revista Realidad, a la que, para matizar su carácter, subtitulé Revista de Ideas. Esta revista la habíamos planeado Francisco Romero y yo con la ayuda y el estímulo de Mallea. E insistí en que Romero apareciera como su director, comprometiéndome con él a no encomendarle ni hacerle responsable de ningún trabajo.\nLa revista fue diseñada y, lo que es más importante, costeada a sus expensas por la Imprenta López, empresa que entonces servía a las publicaciones de las dos principales editoriales bonaerenses. No debo extenderme, como bien pudiera, en detalles interesantes. Invité a colaborar en ella a varios de mis amigos y colegas de España, como José Luis Cano y Ricardo Gullón; se publicó un comentario muy apreciativo de la recién aparecida novela Nada, de Carmen Laforet, y también hubo trabajos con la firma de diversas personalidades de relieve máximo, que son hoy figuras indispensables en la historia universal: Bertrand Russell, Jean-Paul Sartre, Jorge Luis Borges, Martin Heidegger, Juan Ramón Jiménez, Arnold Toynbee, Pedro Salinas, T. S. Eliot, Alfonso Reyes... De Realidad se publicaron dieciocho números; y cuando -por razones diversas- decidí poner fin a mi residencia en la Argentina y trasladarme (año 1949) al norte del continente americano resolví, con gran contrariedad de todos los concernidos, cerrar su publicación, pues no quería que, abandonada por nosotros, pudiera caer en lamentable decadencia, según suele ocurrir en casos análogos, y según ocurriría más adelante con la revista La Torre, que yo mismo había de fundar en la Universidad de Puerto Rico.\nLuego, mi vida en el trópico, mi relación con la Universidad de Puerto Rico y con su editorial a cuyo cargo estuve, viene a completar esta fase de mi larga actividad de intelectual, pasando yo pronto, desde allí mismo, a reanudar mi verdadera profesión: la docente. Aquella universidad, como la isla misma, su régimen de gobierno y sus perspectivas culturales, se encontraban en una fase de gran plasticidad. Todo cambiaba rápida y profundamente; y esto permitió que mi colaboración, tanto como mi amistad, con el rector Jaime Benítez y con varias de las personalidades singulares, y muy interesantes, que componían aquella peculiar sociedad, fuesen para mí ocasión de experiencias bastante singulares de las que he dejado algún testimonio por escrito. Me referiré aquí tan sólo al aspecto relacionado con la actividad intelectual, que fue de todos modos bastante importante.\nEstablecimos allí una relación muy fecunda con el mundo orteguiano (Benítez era, para así decirlo, un ferviente fan de don José Ortega), y de ahí vino un arreglo para imprimir y publicar en Puerto Rico varios de los títulos que llevan el sello de Revista de Occidente. Marginalmente, la gente de dicha revista en España (concretamente, Fernando Vela) imprimiría en Madrid (1955) la primera edición comercial de mi libro Historia de macacos —aunque seguro estoy de que dicho libro nunca pasó a las librerías—, reproduciendo una edición privada, en verdad clandestina, que previamente se había impreso gracias al entusiasmo amistoso de Ricardo Gullón.\n[Texto íntegro del discurso pronunciado por Francisco Ayala al recibir el Premio Antonio de Sancha, el 26 de septiembre de 2005. Ayala murió recientemente].\nDaniel Alarcon Osorio (Guatemala)\nMi mamá me decía que por el rostro de una persona se puede saber cómo es.\nLa vida me ha enseñado que hay rostros que al verlos dan ganas de seguirlos viendo.\nHay rostros que luego de verlos uno se pregunta qué pecados estarán pagando.\nHay rostros que uno ha visto madurar y no se encuentra razón para dejar de preguntarse, por qué siguen siendo unos hijos de la chingada.\nConcluyo que Mark Twain tuvo razón: que todo hombre es como la Luna: tiene una cara oscura que a nadie enseña. La mujer tampoco se salva, eh.\nDaniel Alarcon Osorio, en: Revista nº 4 - CLUB DE POETAS DEL SUDESTE CORDOBÉS\nLynette Pérez (PR)\nPor estos senderos citadinos, oscuros y crueles, también transita el otro, sólo que se trata de ese otro que muchos no quieren ver. Ese que nos pide dinero en las luces, ese que ha dejado iglesia, familia y hasta una profesión para vivir del cuento. Ese que agoniza en los hospitales sufriendo de enfermedades espantosas. Ese que no cree ni en la luz eléctrica. Ese que ha perdido la fe en el amor y en la caridad humana. Todos esos otros que hacen que la gente de bien vire el rostro hacia otro lado al pasar a su costado. Ignorando, al pasar junto a ellos, esos rostros que los miran desde el otro lado.\nEsos rostros, torturados, apaleados, vejados, que nos devuelven la mirada desde su yo inclemente que ha dejado de creer en dioses, iglesias y hombres. Y tal vez lo más triste, que ha dejado de creer también en los sueños, que a diferencia de los dioses, los hombres y las iglesias que responden al discurso del PODER, éstos son de aquél que los sueña. Le pertenecen, le permiten seguir adelante. Ay, cuando los sueños nos abandonan, puedes cerrar para siempre la puerta: porque para los que abandonan toda esperanza no hay retorno posible de las mazmorras del desaliento.\nEsos rostros, cascados y martirizados, muchas veces por la sociedad, otras por las circunstancias, otras tantas por los vicios, muchas otras por los desencantos y por la realidad inclemente, se meten en nuestra piel y nos convierten en aquello que ignoramos, en ese otro que desechamos, para que purguemos nuestra saña y violencia en sus estanques. Y más allá la desesperanza nos toca con sus alas para que no olvidemos que también existe y es eterna.\nLynette Pérez: / En: Mi espacio intradimensional / Ver\nTal vez yo sueño...\nPorque pensé que el país era libre,\nque vivíamos en una democracia,\nque se respetaban los derechos:\nel derecho que tenemos de ser libres...\nlibres de leer, libres escribir,\nlibres de escoger, libres de pensar.\nSin embargo, otros piensan por nosotros,\notros son los que eligen por nosotros.\nOigo el sonido de poemas urbanos,\nabatidos, silentes, despojados.\nOigo la queja de escritos mundanos,\nsufrientes, censurados, dolientes.\nTengo ansias de gritar,\nde verter la negra sangre\nde esas palabras durmientes\nhasta que el cerco de tinta\nse haga infinito como la muerte.\nHasta que el reguero de tinta\nabra un camino entre los censores\nseñalando su ignorancia, su insidia,\nsu saña, su inquina, su agenda oculta\ndespertando de su sueño al pueblo.\nEs la hora de acelerar los latidos,\nde arrojar fuegos de tinta en la sangre.\n¿Qué tratas de llegar a fin de mes?\nAsí te quieren,\ncon tus finanzas\npara llegar ileso\nSi estás preocupado\npor la economía de tu casa\nno te importará lo que pasa\nen sus oficinas con la del país.\nSi vives preocupado\npor tu hipoteca y tu carro\nno te importará en que gastan\nel dinero de tus contribuciones,\nLO QUE GASTAS EN TAXES.\n¿Qué no quieres hacer una huelga?\nasí te pueden manipular,\n¿Qué temes perder el trabajo?\nsi no reaccionas,\nsi no te rebelas,\nsi no te revuelves,\nno serás un problema,\nserás un imbécil!!!\n¿Qué te da flojera contrariarles?\nAsí te quieren\ny si tú acaso los dejas\ncompraran cada resquicio de tu piel,\nte compraran hasta el alma,\n¡serás su esclavo asalariado!\nTe invadirán de la peor manera:\ndestruyendo, mutilando, asolando\nlo que identifica, lo que te signa,\nlo que te define, lo que te nombra.\nDestruirán tu cultura, tus tradiciones,\ntus valores y te dejarán: SIN PATRIA.\nPensé que el país era libre,\n¡Sí, tal vez es que sueño!\nJorge Etcheverry (Chile)\nLas fronteras no son cosas de pueblos o naciones, sino de estados. Entre nosotros, son producto de conquistas. A lo largo de la historia las naciones conquistadoras ven cómo se extienden sus límites hasta engullir a otras cuya documentación llevará su sello y cuyos recursos materiales y humanos realzarán la producción y estilo de vida del país conquistador, y llenarán sus arcas.\nEn el imperio británico las burocracias que administraron sus colonias en los cuatro extremos del mundo aplicaban sus estructuras administrativas, hablaban su lenguaje, producían castas de funcionarios. Insitos en el radio de influencia del imperio americano, el único que va quedando, el inglés cierne sus alas abarcadoras de presunto idioma universal para los negocios, mientras el sistema neoliberal nos escalona en una pirámide descendente cuya cumbre desaparece entre las nubes de la opulencia que nuestras masas enajenadas vislumbran a través de los medios de comunicación.\nNuestras naciones fueron artificialmente divididas en el siglo XIX al retirar el ruedo de su falda el imperio de turno. Desde entonces las potencias interesadas, sus empleados y clientes en nuestros países, han mantenido vivo el rescoldo de la rivalidad entre nuestras naciones, a veces bajo la máscara del más auténtico nacionalismo. No por casualidad a fines de los setenta, cuando en el Cono Sur se enseñorean los militares conservadores, neofascistas y nacionalistas, casi estalla un conflicto que hubiera abarcado a Chile, Argentina, Perú y Bolivia. Por otro lado, es difícil pensar en un gran poeta latinoamericano que no sea visto como poeta continental, latinoamericano, por los mismos pueblos que a veces parecen acecharse recelosos desde lados opuestos de fronteras comunes. Valga mencionar a Neruda, Mistral, Guillén, Vallejo, Dalton, Paz, Beli y Benedetti. Es que pareciera que en cuanto a poesía hay en juego otros presupuestos.\nEsta antología se inscribe en este contexto, que combina la unidad, o mejor dicho comunidad de la América al Sur del Río Grande, con un propósito que puede denominarse progresista, sino fuera porque en nombre del espejismo del progreso se han organizado las esclavitudes modernas y las devastaciones ecológicas. Que esa palabreja ha descaminado a más de un proceso revolucionario, encandilado quizás secretamente por los resplandores de los estados capitalistas avanzados. El continentalismo ha estado proscrito ya desde los tiempos de Bolívar. Está en el orden de los tiempos que nuestros países sobrepasen las barreras institucionales y políticas del presente y los intereses de los grupos de presión, cuando pasa que Bolívar se vuelve a insinuar en el horizonte. Los autores hermanados en Hermanando son nacionales bolivianos y chilenos, en una antología que, según el prologuista, César Verduguez Gómez «reúne a poetas de dos naciones».\nEsta breve muestra de poetas de ambos países, que sorprende por su calidad y variedad, incluye a Konzuelo Villalobos Sanzetenea; Armando Uribe;María Joaniquina; Eduardo Llanos Melusa; Silvia B. Quiroga; Teresa de Jesús; Jorge Ayala Zelada; Ariasmanzo; Judith üstariz Arandia; Marcelo Mallea; René Rivera Miranda; Paz Molina; Rubén Pedro Balcazar; Genaro Albaino; Norma Mayorga; Mario Markus; Maricruz Baya Claros\nJuan Pablo Huirimilla Oyarzo; Carlos Vargas Guevara; Jorge Montealegre; Rosse Marie Caballero Vega y Elías Letelier.\nSería injusto para mí tratar de situar a los autores en el contexto institucional poético de sus países, por mi mayor familiaridad con la poesía chilena, pero respecto a ella puedo mencionar que poetas de diversas generaciones y tendencias poéticas, del interior y el exterior han acudido a este llamado de poesía, solidaridad y rectificación histórica y cultural: el continentalismo ausente, una parte de la utopía que brilla por su ausencia es un tema recurrente en este libro, Konzuelo Villalobos Sanzetenea, abre el poemario con Atlas del Sur:\nla noche está apostando\nen este duelo\nY es el gran Atlas\ny una búsqueda del tamaño\nbordeando el perímetro accidentado\nSe trata de una pregunta que a la vez es una empresa, cuya respuesta se va configurando a medida que se avanza en la praxis congnoscente del poema, que simboliza o analogiza la práctica histórica de la construcción del continente unitario, que míticamente subyace a la historia que se inicia “desde la peluca y la casaca” nerudianos, y es hipostasiado en el pasado precolombino indígena. “Bolivia y Chile son dos siameses cocidos en la altura y en lo profundo, dos naciones nacedoras del mismo parto y el mismo grito. Bolivia y Chile son hijos de sí mismo indígenas, previos a ellos y a sus nombres”, afirma el prologuista en las primeras líneas del libro, que termina con una variación que también tematiza lo precolombino\nLo que quizás puede señalar este poema de Elías Letelier es la salida del gran mito de la unidad precolombina de América, ya periclitado, para abrirse a otras posibilidades, ya que como dice Eduardo Llanos Melusa, «Jamás hemos / conocido otro milagro/que la multiplicación de/los precios del pan y los peces / y ningún infierno nos inquieta tanto/como la transmigración de las armas / desde los Estados Unidos del Norte / hasta los estados desunidos del sur», lo que en el entramado de la constelación significativa plasmada en esta antología nos conduce fuera del mito paradisíaco precolombino, hacia la escisión imperial fundacional de América, perpetuada hasta nuestros días en otra versión del conflicto/interdependencia de los dos hemisferios, en la medida que el Norte explota y domina, pero vive gracias, al Sur.\nLa división en tanto impuesta al estado originario pleno y unitario, del hombre como especie distinta, pero también [quizás] como naturaleza, denota una cierta universalidad humana, americana digamos, recordemos las dos historias de Neruda, la ab[original] y luego la degradada posterior a la llegada de los españoles a América, la de la metonimia que separa al hombre del hombre y de lo natural, y contrapone a los ‘ríos, ríos arteriales’ y la ‘peluca y la casaca’ de esa historia degradada que hay que remontar, destruyendo la “muralla lastimada de sombra/de granito y cal y canto/manchada de sangre inocente” en las palabras de Judith Ustariz Arandia La conciencia es el camino de la liberación, de la superación de los elementos divisorios en la concepción [entretanto imaginaria y prospectiva], de la utopía, en este hegelianismo mítico, cuando la misma poeta nos dice que «ya los diques de cemento no espantan/ante la conciencia emancipada».\nY existe el combate implícito, ya que esta muralla no sólo divide a los países del continente, sino a las clases en los países, y a los países dependientes de los metropolitanos. De ahí aparece el líder que encarna el combate y su identificación con la figura del Cristo, la parte mimética, el disparador e impulso de la lucha revolucionaria en la mente colectiva, “Naciste líder valiente/en cuna del “tercer mundo”, y más adelante, “Tu figura y tu semblante/me recordaron a Cristo”. Y luego será el verbo, la expresión de este entramado ideológico y mítico, situado a la manera de la poesía, entre la expresión conceptual y lo imaginario, guía antes que para la acción, para la disposición, si se quiere, espiritual, que ese verbo transmite y empatiza: “en el principio fue el verbo,/el verbo se hizo eco,”, luego “el verbo se hizo poesía”, nos dice René Rivera Miranda, y Marcelo Mallea pide un vocabulario para nominar objetos y procesos en el poema Palabras. La tarea del poeta la describe Paz Molina:\nPara construir aquel mundo inexpugnable\nse dan cita los poetas en el crepúsculo\nde sus venas abiertas nace\nla esperanza de América Latina.\nSe trata, entonces, de la superación de las divisiones, un poco de la vuelta a la condición primigenia, sin separación ni aislamiento, de hombre con hombre y hombre y naturaleza–predicada a través del verbo que se sitúa a medias entre lo pragmático [que la hace entendible] y lo mítico, que nos mueve e impulsa [¿a la acción?]. El poeta entonces, es el restaurador. Yendo más lejos y avanzando a paso de ganso por las mediaciones, el poeta canta a la revolución.\nEl mar es la sed de la reivindicación histórica justificada de Silvia B. Quiroga, en Sed: «Lejos del plancton y el coral/quemo mis labios con la sal/de una impostergable sed marina». Pero no simboliza tan sólo la reivindicación del pueblo y los poetas hermanos, la intención y el deseo de la abolición de las fronteras, al menos en la América que se quiera quizás bolivariana, sino que representa también la desposesión que es el la garantía del uso y disfrute de la naturaleza, pero también de la comunión con ella, ya que, como dice Ariasmanzo, «El mar es de nadie y es de todos».\nPublicado en: La cita Trunca. ed. Jorge Etcheverry. Ottawa: Editorial Poetas Antiimperialistas de América. Jul 12, 2009\nComo pájaros míticos\ncasi sin ediciones comerciales\nSe paran en los roqueríos y ramas\nde diversas mesas\nTráiganme un asado\nPara este canto de amor a Stalingrado\nparodia El Innombrable\nFrente a su medio litro de tinto de la casa\nY el Pepe Cuevas dice\nmirando su cerveza\nY yo no sueno ni trueno\nY yo no voy ni a cañón\nY no es que estén solos\nAnidando en el seno de pueblos cerveceros\ndel tinto y del otro\nni Carlos Pérez\nque toca apenas el vaso con los labios\nsentado como un Buda\nentre la poesía negra caribeña\ny la poesía en español per se\nla spoken word\nlos latinopoets del Monstruo\nTratando de darle forma orgánica\na la constelación local bolivariana\nMientras El Innombrable se toma otro trago\nSe acuerda de los japoneses\nque comen pescado crudo en mesas bajitas\ny toman sake en minúsculos vasitos blancos\nmientras Godzilla se esboza en la conciencia nacional\ncomo la cara que asumieron Hiroshima y Nagasaki\nY los vascos casi no tienen poesía\npor el intomable txacolí\nQue De Diego dice que producen de corteza\npor falta de sol que madure las cepas\nY Arturo dice,\nPor Dios Montresor\nemparedado entre el trago\ny los cigarros\nY el Cayo Evans comenta\n«puchas que le hemos puesto»\nante medio vaso de cerveza\nen el bar de los sesenta\nle pide a la mesera\n«Señora, dos puñales»\ny lo arrebata el tango\nJorge Etcheverry / En La Cita Trunca\nRubén Vedovaldi (Argentina)\nSe golpeó un dedo con un martillo. Pisó una tachuela y se la clavó en el talón Se le cayó un ladrillo en un pie Se pinchó con una aguja o alfiler Se cortó con una hojita de afeitar, un vidrio o un cuchillo Se le encarnó una uña Le salió un orzuelo Le entró un bicho en una oreja y se le infectó Se raspó un codo una rodilla el hombro Se peló la frente Se quemó con aceite al freír unas milanesas. Le robaron la billetera en el colectivo Prestó la moto y se la chocaron Le encajaron un billete falso de cien y no se dio cuenta. Es hincha de un equipo de fútbol perdedor Nació en año bisiesto Le rompieron el tabique nasal de una patada, la madre murió loca, se levanta cada día antes que el sol y mientras sale a ganarse la vida como puede, saluda a todos con su mejor sonrisa Buen día, lindo día. Dicen que cruzarse con él en cualquier parte trae suerte.\nRubén Vedovaldi / En De literatura y algo mas\nRosa Berenice Contreras (Perú)\ny asi le dije,\nal cielo y a las estrellas\nmirando al firmamento:\npor un amor equivocado.\nmirando al cielo y a las estrellas,\nde hermoso final.\nTuviste el poder\na un país encantado\ndonde eramos los dos.\nTú, con tu mar\nyo, con mi río,\nfue un cruel sueño\nCómo un gémido salido del cuerpo\ncómo suspiros descubiertos\nal morir del viento\nes este lamento que siento\nen la soledad de mi habitación.\nTe miro, te busco y no te encuentro\nes alli en donde cae el llanto\nal no estar compartiendo\nmi lecho ni mi pan.\ny senti que las estrellas,\nbajaban a la tierra\ny mis rosas las de pétalos rojos\nsubian a la luna\ny me ví envuelta en un manto\nal verte ya conmigo\ncompartiendo el lecho y el pan.\n[Rosa Berenice Contreras Calderón, pintora, poeta, escritora, compositora, artesana, nacida en Cajabamba un 23 de diciembre de 1948. Estudió en la Escuela Superior de Bellas Artes José Sabogal de Cajabamba, recibiéndose de profesora de Artes Plásticas. Se inicia en la educación en 1974 en los colegios San Miguel y Nuestra Señora de Fátima en Piura. Realiza exposiciones pictóricas individuales y colectivas, pinta murales y ganó un Festival de la Canción Piurana. Destacada a Trujillo en 1983, donde pinta, escribe, compone, hace exposiciones píctoricas individuales y colectivas en diferentes centros culturales. Ha sido incluída en las antologías: Literatura Liberteña, , Antología de la Poesía de la Casa del poeta Chimbote, Región Ancash, 2006, Escritores de la Región La Libertad, auspiciada por la Municipalidad de Trujillo, 2006, Cajamarca; caminos de poesía, 2006, y Trujillo y el Periodismo [Universidad César Vallejo, 2007]. Tiene dos novelas inéditas y una publicada, Madrugadas entre brujos y curanderos : Bitácora / Obras / Textos]\nDavid Huerta, poeta nacido en 1949, entrevistado tras haber recibido del Primer Honor Literario, concedido por la Universidad Autónoma de Zacatecas, el día 3 de noviembre pasado en el marco de la Feria Universitaria del Libro. En la entrevista que realizara Daniel Bencomo, Huerta llamó a Sor Juan Inés de la Cruz «la parte más valiosa de la literatura mexicana; no la única, pero sí la más valiosa». Opinó sobre en torno a la poesía de Luis de Góngora y su disputa con Francisco de Quevedo. «No es un poeta ideológico, incluso una de las cosas que más me llama la atención, siendo como soy un hombre de izquierda, de la vieja izquierda mexicana, es el apoliticismo de Góngora». Foto y entrevista\nEn un post del día jueves 30 de junio de 2005, titulado Huerta, Barthes, Crítica Literaria, el Nacho Mondaca [humphreyblogart.blogspot.com/] refiere la pequeña pedorrera que en una nota periodística —publicada en el Imparcial (vaya ironía este pinchi nombrecito del pápiro ése)— el poetastro David Huerta expele en contra de los supuestos y sedicentes «críticos literarios» que pululan a lo ancho y largo de Mexitlán de las tunas.\nEl vástaguillo del poeta Efraín Huerta señala algunos síntomas que aquejan a gran parte de los críticos malamente llamados literarios, pero lo gacho del asunto es que el men parece que ignora el antibiótico que él mismo también necesita para ese mal que critica (o se hace el pendejito para pasarla bien). Pues, si nos ajustamos a la fidelidad que representan las palabras del Nacho Mondaca, inferimos que el tal Huerta, además de zacatón es un ambiguo chupapollas; pues el bato, una vez que tira cagada recriminando la talacha del comentarista o reseñista solapero (a quien hoy se le adjudica el mote de crítico), no se atreve a mencionar de manera particular nombre o apelativo de algún chango a quien enejartarle su pedorrera.\n—Le hace igual que muchos cretinos que pululan en este desolado chaparral culturoso; o sea, el güey habla en abstracto y se muestra renuente a decir fulano, mengano o zutano.\nPaso a copiar el texto del Nachón (Mondaca) para mejor claridad del birote:\n«En su última entrega periodística regular (El Imparcia l /Perfiles / 26 de junio de 2005), David Huerta protesta por el bajo nivel que, según dice, prevalece entre los críticos literarios. Contra el contexto titula su lista de reclamos, en la que sostiene que actualmente los críticos abundan en explicar el contexto de una obra y eluden abordar el texto como tal. Luego le da hijio a su papalote al afirmar que el ensayo de Roland Barthes "S/Z" (basado en el relato Sarrasine de Balzac) es «uno de los últimas obras maestras de la antigua escuela» (sic).\nEnseguida, Huerta se apura a observar que la crítica literaria en México es deficiente y llena de inercias. No da nombres ni nos proporciona ejemplos concretos. Señala que, no contento con refritear el contexto de tal o cual obra o autor, el crítico contemporáneo se regodea en la táctica de la hoquedad y el lucimiento verbal sin mayor aporte que una cadena de frases como la siguiente:\n«En la poesía primeriza de Perengano (n. en 1931), el verso libre se flexibiliza y tiende un arco luminoso entre el sentido y la onmipresente desnidad onírica en la que el signo literario se refuncionaliza y la metáfora tradicional se resemantiza en una operación multívoca de dispersión, ambigüedad y reestructuración intertextual».\nEs cierto que este fenómeno suele ser socorrido entre muchos de los llamados críticos literarios, por lo general escritores con cierto oficio, sin embargo, es en el aula universitaria donde se practica un tipo de crítica digamos profesional. Se puede decir que existe "mucha" crítica literaria que por su profundidad y sapiencia tiene determinado valor en términos académicos. Este nivel de crítica "académica" generalmente no trasciende más allá de los encuentros, congresos y coloquios de literatura deseñados por y para especialistas. Difícilmente estos textos aparecerán en revista o periódicos de los llamados culturales.\nLo que sí encontramos en las publicaciones literarias son ensayos (generalmente recortados o reducidos) cuyo propósito es deslumbrar al lector con datos apantalladores y grandilocuentes; te tropiezas con ellos también en las contraportadas de los libros, en las reseñas o en las crónicas culturales. Sin embargo, esto no es propiamente crítica literaria en el sentido estricto del término.\nEl belletrismo que solemos encontrar por el común en las páginas culturales de los periódicos guarda más el propósito de capturar al lector y seducirlo orillándolo a la lectura de otros textos, que el hacer crítica propiamente dicha. Por otro lado, no existe una vieja escuela, existen muchas escuelas, viejas y nuevas; unas pretendían la digestión inmaculada del mero texto, y otras, la recreación deliberada del contexto y datos aleatorios.\nEn su caso, el propio Barthes era especialista en renegar de su propio basamento teórico en la conciente práctica de reirse de sí mismo y de los demás» [humphreyblogart.blogspot.com/].\nSi el Huerta se envalentona aventando su giña en contra de los supuestos críticos literarios, dejando por un momento su entorpecido lirismo, cuando menos debería comportarse con un poquito decencia ante los lectores, pero viniendo la cosa de un tipo como él ya sería mucho pedir.\nA ver ¿porqué, cuando menos, no detalla nombres el cabrón?; ¿a quién pretende adscribirles sus esputos?, ¿al viento?\n—Qué poca madre tiene.\nGrita en abstracto para no pedir perdón si acaso la caga el güey; en su retórica utiliza las mismas trampas espurias y ambiguas a las que recurren los metatextalueros y descerebrados deconstructivistas de por acá (trapecistas de la verba como el el Erasmo Katarino, Putiérrez Vidal, la Sidarta Chochoa, la Vianet Beyina Medina, el Gerardo Mamónico Navarro y párele de contar.\n—Ah, cuando citan y dicen "¡fulano!"; es sólo para lamber el chocho.\nEse tipo de estrategia escritural tiene sus fines: se trata de asegurar un sistema de tranquilidad, una manera ruin de cagarse encima del prójimo y luego sentarse junto él (y aquí no ha pasado nada, que siga la fiesta); palpitación de la angustia donde el individuo apenas asoma la jeta.\n—Como los morros nagualones que se esconden debajo de las enaguas de la agüela.\nManifestaciones de la cobardía anclada al miedo de perder lo que se tiene; porque actuar de otra manera, como se debería actuar; es decir, sin hacerle a nadie el caldo gordo, no es muy peluches.\n—Y eso está cabrón; porque tal actitud o postura es propia del hombre libre, del herético, del solitario que está poseído por un valor casi demencial, como diría Ernesto Sabato.\nVolviendo a la machaca del David Huerta, la vasija literaria no está rebosando de julanos dedicados a ejercer la crítica literata para que hable en esos términos; la galería se compones apenas de unos cuantos batillos; y la mayoría, por oportunismo, irritación o resequedad mental, se guarecen en la madriguera de los sectarismos literarios. Se necesita ser muy babuchas para no saber en los derroteros en que se encuentra hoy —y de un tiempo acá— la crítica; en condiciones de pobretería mental, sin dignidad intelectual, y en el peor de los casos colgada del chayote institucional y empresarial.\nLa crítica literaria en México, ya lo requetesabemos, cuando no sufre las mutaciones del academicismo libresco y petulantemente abstracto y anodino, se pervierte en notitas de encargo o apuntes ininteligibles que ni el mayor de los exegetas puede llegar a comprender lo que se quiso decir en toda la marabunta fraseología metafísica que sólo tiene valor quimérico.\nEsa es la «táctica de la hoquedad» en que se regodea el crítico contemporáneo, según escribe el potilla Huerta; y ¿acaso el bato no aplica ese mismo método, consistente en «refritear el contexto»? Entonces ¿paqué se apechuga si, mordiéndose la lengua, usa esos mismos parámetros?\nLo que se conoce como crítica no es propiamente lo que debiera ser una crítica, la mayoría de suele ser fraseología esponjosa apantallapendejos, desvergonzadas maromas mentales sin rigor analítico, apuntaciones taradas y superficiales, esplendor de verbosidad mamona incapaz de soportar la deducción interpretativa de la conciencia porque no dice nada y sostiene en el vació; capirotada de mafufadas, especulaciones, regodeos y digresiones.\n—Salivero vertiginoso, nada más y nada menos.\n¿Para qué?, pues para elevar al pináculo oropelesco a mediocridades.\n—¿Se trata de una crítica?\nPongamos que sí, pero derruida y abaratada. No hay respeto para el lector, y se le da a tragar cualquier mierda, o bien, lo entoloachan mientras le anuncian vacuidades seudoliterarias, engendros de bajo anaquel garrapateados por simples facherosos, efebos líricos o malogrados debutantes.\n—Y qué reparos puede poner el ignorante lector sino tragársela entera.\nEs verdad lo que afirma el Huerta, pero que no chingue, pues aplicando el ponciopilatismo se quejumbra de los defectos que padece de la crítica literaria, mientras en su texto periodiquero consigna esas mismas lacras y vicios que él tambien padece.\n—Vaya manera tan fufurufa de aventarse la pedorrera haciéndose el jarakiri con la fetidez del órgano cagarrutano.\nHay una multitud de necios que todavía sigue montada en la creencia de que la gramática normativa se cohesionó a través de la parla, es decir de la palabra hablada por la perrada común y corriente. La gramática española derivó de la letra impresa, específicamente de la literatura, para evitar que la lengua oficial se fragmentara y se contaminara. Fueron los académicos —Enrique de Villena, Antonio de Nebrija, Juan del Enzina y otros— quienes comenzaron a fijar las reglas gramaticales en aras del «buen escribir», mientras tanto la canalla también hizo lo propio pero desde la vertiente espontaneísta.\nLos hablantes de la lengua española se dan cuenta entonces que había reglas gramaticales a las cuales había que ceñirse y que fueron impuestas desde la vieja metrópoli española para que los hispanohablantes residentes en las colonias de ultramar se las masticaran en honor y devoción de los reyes gachupas; porque la lengua española era un idioma tan noble que merecía —por la gracia de Dios— ser entendida y aprendida por tochos morochos (eso era lo que decía el Carlos V y, sin embargo este güey hispanoaustriaco, hijo de Juana la Crezy y de Felipe el Chulo, aprendió su grandiosa lengua castellana a los veinte años de edad).\nA la pelusa del pueblo le valían cacaguate las normas gramaticales; la mugre, el hambre, la ignorancia y los azotes le impedían ocuparse de tales monsergas; la parla que brotaba de las bocas de los pelados, macuarros y pránganas emanaba de igual manera que sale el semen del orificio bichoresco, en forma emotiva, instintiva, pasional, frenética, por no decir bestial.\nY todavía prevalecen los criterios mamones que de manera pedantemente majadera pretenden hacer aguas donde sólo hay lodo a punto de secarse. Y es el caso de cretinos a quienes le duele ver que se escribe k en lugar de c dura.\nPreguntaba el máster Nikito: «Porqué hemos de soportar la tiranía de los inútiles fantasmones, extraviados en las sombras de un pretérito siniestro, que arrogándose el papel de pontífices de la metrópoli lingüista, creen dirigir a un idioma hablado por [más] de doscientos y pico de millones de personas ajenas a Madrid?».\nY no vale la pena perder el tiempo en discusiones oligofrénicas o polémicas paleolíticas respecto de que si es correcto o no escribir poyo con Y o pollo con doble L, tal como lo hacen los mamertos defensores de la doctrina de la hispanidad, auténticos chupacostras medievales.\nHay muchos de esos mamarrrachos que casi les da infarto al leer cositas como las que a continuación cito:\n«Typo: Puez miren, la koza eztá azí, la jente lla eztá canzada de la inceguridad, ¿no?, entonsez, mi primer ovgetibo cería erradikar ezo, primero en el D.F. y luego en el rezto de la repúvlica. Lla kon la inceguridad kontrolada, vuzkaría la manera de mejorar el ciztema edukatibo en las ezkuelaz, ¡Bamos!, ke loz niñoz por lo menoz aprendan a ezkrivi vien ¿no?, por sierto, mi primer dekreto precindensial cería kamviar todaz laz “c” y laz “q” por “k”, kreo ke cería máz práktiko ¿no?» [Ocio, Crápula y Compañía. El Autor, el Metatron y sus cuatachos, 6 de mayo, 2005, Política crapulosa].\nSépase que uno de los más perrones gramatistas, Gonzalo Correas, en 1630 estableció un sistema —digamos— ortográfico para liberar a la lengua de sus lacras preceptoras; para que saliera «de la esklavitud en ke la tienen los ke estudiaron latín», afirmaba el ruco; «para ke eskribamos komo se pronunzia i pronunziemos komo se ezkrive, kon deskanso i fazilidad, sonando kada letra un sonido no más».\nBeatriz Saavedra (México)\nTodo el que muere tiene la razón,\nasalta el hierro\nlas dimensiones posibles.\nen el rincón de la memoria.\nLa realidad se atasca,\ncosas cotidianas gastadas.\nEl temor de las noches era cierto,\nespacio que me niega.\nen mi cuerpo cubiertos por cristales.\nAhora en la ventana\nun olor a bestia\ndevora el cielo\ncon su cráneo,\ncomo si conociera el fondo\nEl jardín de tus huesos,\nventarrón y chubasco\nel sol mi vientre,\ntierra desnuda reconciliándome.\nSe entreabre el mundo\npor las rodillas trepando,\nmujer de aguas\ncorre entre llamaradas\nque sostienen las alas del día.\nAlguien me envía\naltar vivo de pechos\ncomo y bebo\nla tierra en vasos de sol\nprotejo al invierno\nal suelo entumecido\ngranos de medula extendida\nsobre un pozo vacío\ncarbón para mis cejas\ntambién mi frente es un avispero\nde pensamientos negros\ntengo un cuerpo a la medida\nrasgo los silencios\nen el oído de mi amante\nesto es lo que he visto y digo\nenterremos los silencios\nentúpidas como piedras\nVenía del peor momento de mi vida,\ncómo no estar tan triste,\ncómo no perder el olvido\nentre las trancas de la noche;\nvenía de saber que el alma muere\ny revive tantas veces...\nEntre países del abandono\ncrecían sombras como plantas\nCómo no tener abiertas las venas de la soledad\npera desangrarme para siempre.\nbaja el sol que no he visto\nCómo no morirme para siempre\nentre las ondas del otoño.\nExtraño las velas\nel temblor del pabilo\nlo leve del tiempo\nen la antigua balanza\nlas flores diseminadas\nel goteo de la música\nnuestra parcela de cielo\nese puñado de memoria\nque cae sobre mí\nSi los ojos se habituaran\na ver en todo una obra divina\nla razón más simple de cualquier\ntal fuera la vida\nuna bella escultura\nde inacabado esplendor\nun diálogo incesante\nentre todo lo creado.\nEliana María Maldonado (Colombia)\nPorque la piel aun no sabe de historia,\nde las manchas solares cuando\ndanzan en el ecuador,\nAun no incubo espíritus viejos\nni hondas heridas.\ncuando no tenia la cara herida.\nEn Espacio Blog\nEn el río del olvidoTe sientas en el lecho\nLánguida tu mano se extiende Hacia mí\nOrdena a las sombras regresar a las aguas del\nLeteoMañana volverás eso es seguro\nSé que sufresAún tienes miedo\nE. M. Maldonado\nVisto jeans, y camiseta a rayas,\nla piel está curtida por un sol de rayos UV\npero limpio nunca permite un modesto peinado.\nDeseo el cuerpo, la carne,\nel coito, el alma y la saliva.\nDeseo la letra,\ny la que se grita.\nDeseo las hojas secas\nque caen desde los árboles negros de hollín\ny deseo este cielo azul grisáceo\npor el humo de las fábricas.\nno visto faldas, pero oculto historias,\ncocino poco, pero mis recetas son afrodisíacas,\nLo que leo, no es lo que sucede\ny lo que escucho es la mentira de la radio.\nMi nombre nunca será cambiado\nni me llevarán al hades.\nPara mí queda la fosa,\nla tierra y pequeños gusanitos,\nseré manjar para las flores y los pájaros.\nSoy mujer allí donde me esperan.\nSoy mujer aquí, lugar al que pertenezco.\nSoy mujer débil, fuerte,\nLaberinto del Togoroz / En Babel\n[La Segunda Edición del Festival Internacional de Poesía en Puerto Rico –2009– se le dedicó al poeta puertorriqueño Vicente Rodríguez Nietzsche, quien luchó durante años para hacer posible este festival, y presidió la primera edición del mismo. Se le reconoce como uno de los poetas más importantes de la Generación del 60 en Puerto Rico, y uno de los poetas vivos de mayor proyección internacional ya que ha dedicado su vida, con incesante esfuerzo, no a proyectar su obra propia, sino la de los compañeros de su generación, a través, primero, de la revista Guajana –flor de leyenda de varias décadas de poesía puertorriqueña– y luego de mil otras maneras].\nMarcos Reyes Dávila (PR)\nCompañeros poetas: Reciban mi más profundo agradecimiento por un festival extraordinario. Los que vinieron y participaron lo hicieron con amplitud de criterio, sentido de responsabilidad a toda prueba, comprensión ante las dificultades que enfrentamos los organizadores y, lo que es más importante, un amor por la poesía y por nuestro pueblo que no tiene precio.\nTodas las actividades se desarrollaron cabalmente, algunas con tropiezos superados. Llegamos a un público diverso, nunca el mismo, fuera universitario o no lo fuera, escolares, gente de la calle. Dieron lecturas a sus versos, respondieron preguntas, conversamos sobre infinidad de temas, nos escuchamos con interés unos a los otros, viajamos por todo el país. Los que llegaron por avión se retiraron con una mejor comprensión de cómo es ese enigmático país llamado Puerto Rico, cuna de tantos músicos importantes, colonia norteamericana de cultura latinoamericana. Pudieron conversar con nuestra gente y con otros escritores puertorriqueños, algunos notables. Los poetas del país tuvieron la oportunidad de conocer en vivo y a todo color el arte de escritores importantes de toda Nuestra América y de Canarias. De esa comunicación y de esos intercambios aspiramos que broten desarrollos y frutos nuevos.\nHicimos lo que estuvo a nuestro alcance para desarrollar sin tropiezos un programa ambicioso y para hacerles sentir bienvenidos. La cultura, y en ella la poesía, es y no es un espacio de confraternidad, y es y no es un espacio de confrontación, pues le es intrínseca la diversidad y la disidencia. Por fortuna, reinó la tolerancia y la solidaridad.\nAgradecemos profundamente el endoso que todos dieron al esfuerzo que realiza Don Ricardo Alegría para lograr la incorporación de Puerto Rico en la UNESCO. Desde mi punto de vista personal, lograr eso, y ver triunfante la resistencia del pueblo de Honduras, sería, hoy por hoy, dos de los más nobles homenajes que pudiéramos hacerle al Bicentenario de la Libertad en Nuestra América.\nFue un placer tenerlos con nosotros y agotarnos por ustedes. El próximo será mejor y diferente.\n¡Ojalá y sea cierto este Hasta pronto!\nQuerido mío: No me condenes a escucharte decir de la muerte, no la llames, no la invoques, no haga que restauremos la historia de Julieto y Romea, esa pasión que fue tras la muerte por amor que dice, porque si es en el más allá la edificación por lo Residual, como rescatadora de lo que queda, así en palabras de Quevedo, «…sólo lo fugitivo, permanece y dura…» pero no, porque ya me conocés. Yo que soy tan terca, revolucionaria, como el verdadero Jesús, no el que pintan santito, aunque si de santo, pero más de guerrero, más de desafiante. Tenía ese amor que dicen que vino para Salvarnos, así es que me paro y grito frente a los estrabismos donde miran los otros, y te condeno, a que te quedes vivo y en mis pulsiones, a que ya no digas de esa derrota que hoy cantas con el laúd; ¿quién es la muerte que te llama dulce, dulce, quién es esa perra que quiere morder sobre tu carne, si vos sos mío hasta el hueso, la más médula de nuestra historia secular y celular por donde nos navegamos todos los Cantos del río que mira hacia el Edén por el lugar donde amanece la OraSión.\nAy, por esta plegaria que te elevo, y te pido, que si dejarás seducirte por ella, me harías decir lo que á en mi Intimatum y ya no quiero: Tuve un pensamiento:/Si mi amor me deja/ dejarme /con tres tiros en la boca/mi palabra.\nY no creo que quieras que me envenene con la cicuta de lo anónimo, sin ánimos de la reyerta para que nosotros pre-existamos en el libro de la Memoria ; que termine con el lenguaje que tantas veces nos ha dado vida, donde escribimos como ketubim, como los Jueces y por orden Profética nuestras sentencias, y en esa fracción que nos quiebra, por quebrado la nuestra es una obra de amor y por amor, por ese mismo amor desde donde Valéry nos dijo con claridad: «No sería posible amar lo que no es conocido perfectamente. El amor se dirige a lo que está oculto en su objeto. Lo amado es por definición en cierta manera, desconocido.\nTe amo, luego, no te sé. Luego, te construyo te hago; y tú me deshaces». Hemos llamado al Misterio, nos hemos orillado y hacia el centro con los vientos del arcano, me hiciste decir de prestidigitación, te aparecés al costado de mi cama cuando duermo y me despertás con el picor de tus labios en mi boca y yo te miro con mi ojo fantasma, arrastro hasta tu cintura las cadenas que te atan a mi carne ardiente y te convido con el movimiento donde la danza te hace despedazarte de las mil y una maneras, y aunque te duela, mi egoísmo puede más, porque quiero tenerte amarrado a todas mis insinuaciones, y ahí cuando ya nos sobran las palabras vos sabés, porque lo sabés desde el neointelectualismo, que sacudirnos jadeados nos hace un no precisadores del tiempo.\nY me dirás que allá en lo Absoluto el tiempo se mide con micrones de nuestros besos desarraigados, y yo te diré que encarnada en tu diablura es que quiero saber del sabor de tu infierno.\nNo amor, ya no has de nombrarla, porque si con este intento reiterativo tuyo me empujaras a la prostitución, estoy dispuesta, voy a hacerlo, te lo prometo, besaré pura moneda a Caronte en sus ojos, me acostaré con él, venderé mi cuerpo a cambio de la persuasión que no te lleve hasta la Costa donde deberás seguir ese viaje que tan interminable se me hará sola con los remos pesados en el mar de la nostalgia, luego hasta alcanzarte, y ya puesta allí si debo acostarme con el Ángel de la muerte para seducirla, ganarle y que te perdone esta vida precaria pero que nos llena de gozo, este satisfecho cuerpo que vino a embriagarse de un nosotros Pretérito Perfecto para embarazarnos de la Fascinación de la Fantasía. Lo haré, lo haré todo por vos.\nVos que sabes del dolor, del dolor de verdad, ese que te ha comido más que cualquier enfermedad de la mala palabra, ese dolor social, ese sufrimiento ante el hambre del prójimo, la degeneración, degradación , garrapiñería y abuso del pulpo del mal dirigido establishment; vos sigiloso, cauto, observador como el águila, vos astuto zorro, vos que me llegas cada noche desde el fondo de la noche para inaugurar mi vida en sueño que a tu lado es sólo sueño, vos no nos despertés a la orilla Anciana, que todavía hay vino de juventud en nuestra sangre, hay putasutra, paredones de fusilamiendo, coces, fulgor, empiritísmio en este ser del Ser.\nY sé porque no soy tonta aunque el amor me ha puesto cara de mujer y te miro y te miro babosa elocuente por el que sos y me espera, no el querer que alimenta del no tenerse, sea en tu abrazo la Vida el lugar, la red que nos contiene; ahora y siempre.\nDesde el profundísimo Amor, estas palabras escritas con sangre y optimismo. Amén selá, bendecidas sean, vida en Vida para tu Nombre.\nJavier Monroy (Perú)\nthose days are gone’\ncuántos de mi hay en mi\ncuántos mis hay de mi\ncuántos de mi quieres saber\ncuántos de mi huelen a pasto húmedo\na heces frescas\na tumores extirpados al apuro\na descensos y leche en las sábanas\na manchas rojas y cicatrices\na llamadas calientes de medianoche\na sabia rancia de pino seco\na rencor de perro azul\na rutina inútil de autosalvamento\ncuánto poder seguiré mostrando\ndebo exhibir el músculo flojo\nel seso errante el olfato alerta\nlas prótesis descansan también las ansias\napremia la gana falsa sobre el lomo de la mula\nhasta cuando me fatigaré en los círculos audaces\nhasta cuando me asfixiaré en los deseos ajenos\nhasta cuando aplastarán mis zonas lámbicas\ncuántos de mi hay en mi cuántos mis hay de mi\ncuando seré the rock that rocks\nno más the rock that rolls\nurgen estas preguntas negras\nurgen mientras no comprendas esto\nel universo ha muerto por el multiverso\nlas estrellas tragan galaxias por segundo\nel polvo cósmico late en el tuétano de tu rodilla\nno hay más seres individuales\nsi clones sembrados de nanobots\nmi vida mis genes mis angustias mis goces mis deudas mis lágrimas se agolpan en un chip-rice\nno hay más secretos para los que te leen la mente\ncon memorandos ejecutivos\nno me conmueve esta pléyade de zombies mecanos e idiotas que pueblan mi pabellón sicoactivo\nla manada anónima nada ser1a\nno intentará versos inútiles\nsobre las preguntas negras\nacostúmbrate a las miradas culpantes lascivas homicidas\nbasta de pulsiones enfermas\nno más bipolares patéticos\ncállense tú y tus prostatitis crónicas\ntú y tu arrecheces vencidas\ntú y tus refraseos ridículos\ntú y tus deseos delictivos\nno niegues mi advertencia\ntú que no entiendes mi trama\nque niegas verdades intestinas\nque niegas historias de fama\nque niegas el vomito y la bilis\nque donde hay bilis hay señas\nque donde hay señas hay olvidos\ny donde hay olvidos hay nombres\ny nunca es el tuyo\ncai en el amor al parecer\nsolo dos tipos de personas\nen el mundo hay con mérito de orquideas\nlas que desean-las que consiguen\nson cáctus las que desean-trabajan-consiguen\ncon amor sin amor no soy persona ninguna\ncómo entender la dinámica del acto\nnecesario para hacer real el aire que te hace posible?\nno seré digno de que entres en mi pasado\nsuficiente tu sentencia a sostener un escuálido planeta los días por venir\nnadie será capaz empero de borrar los callos en mi lóbulo temporal\nes bello el pez que patalea en el excusado vacio\nlabor de titanes no admirar ese reflujo colorido\nrevolotean el agua mis pensamientos caducos\ndespídense las ganas cacheras\nahoganse las lecturas froidianas\nhorripilanse las memorias del semen adolescente\nsigo y sigo y espanto el mañana que vive en el ayer\nquién va a convencerme\nque estás en ese espejo\nque el hueso no caerá antes que la carne\nque la memoria me dira que hacer\nquien se fingirá culpable sin saberse muerto\nquien se declara inocente de escribir (mendigo de insípida indulgencia)\ncuándo aprenderas que tu ser es lo que quiero\ncuándo aprendera el que nosotros somos sus hijos\ncuándo aprendere yo que me salvo mientras miento\nquiero presentar batalla a las hormigas asesinas\nbusco la madeja y el hilo\nno el hilo de la madeja\nsoplo un vello de tu pubis nervioso en mi teste doliente\nes fácil estampar la cara culpable en la nuca del inocente\ntan sencillo derramar vinagre en el encaje viejo\nsimple como un día de pordiosero enseñarme documentales en sepia\nllévate tus flores del mal\nhincate ante mi dios terreno\ntermina de escupir muelas podridas\nno pujes escarmienta el recto\ninyecta tus fluídos en otro vecino\nya se que no es lo que soy sino lo que demuestro\ny tú te places de patear mi vientre\nmientras me gritas desde la caja boba\nel día que el horror te espante la cara\nque nada es negro-blanco\nnada es erosión nada promontorio\nnada es ansia nada calma\nnada gozo nada culpa\nnada claro nada muerte\nsi esto te evade\nsi no respondes cuantos de mi hay en mi\ncuántos de mi huelen a pasto rancio\na telefono muerto\na gasas en pus\na crujido de esfínter\na moscas extintas\nseguiré viviendo como tercera especie\ny sere mejor que tú\nentretanto no me mires\ndebo regresar a mi cadáver in-favorito\n(life is fragile proceed with caution)\nEn Letras Likras\nPosted by Carlos López Dzur at 1:35 PM\nDiciembre 1 / Núm. 48 / Orange County\nNoviembre 30 / Num. 47 / Orange County


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Horario internacional y dónde ver el Real Madrid - UCAM Murcia\nLos blancos intentarán volver a ganar en Liga tras caer frente al Breogán la pasada jornada\n22 diciembre, 2018 14:22\nEl Real Madrid viaja a Alemania para medirse a la revelación de esta Euroliga\nEl Real Madrid, que llega con excelentes sensaciones de la Euroliga, intentará este domingo recuperar la senda de la victoria en la Liga ACB, en el WiZink Center ante el UCAM Murcia. Será un partido que volverá a suponer el reencuentro del base argentino madridista Facundo Campazzo con el conjunto donde estuvo cedido dos campañas.\nLa derrota sufrida en la anterior jornada de liga en la visita al entonces colista Cafés Candela Breogán, esperan que fuera un mero desliz sin gran importancia y puedan volver a ganar, pues el equipo blanco está prácticamente metido en la Copa del Rey y sigue a una victoria del líder, el Barcelona.\nAhora llega el UCAM Murcia, ubicado en la décima plaza, a una victoria del sueño de entrar en la Copa del Rey, y que suele dar guerra a los madridistas, pese a caer en las últimas ocasiones en Madrid.\nUno de los mayores problemas para los blancos en el partido radica en el cansancio acumulado por los dos duros, y victoriosos choques vividos entre semana en la Euroliga, donde los de Pablo Laso son segundos. Sin embargo, los merengues esperan que el agotamiento no les afecte y puedan dar lo mejor de sí.\nhorario basket final\nEl duelo entre el Real Madrid y el UCAM Murcia se jugará este domingo 23 de diciembre de 2018 a las 17:00 horas en el Wizink Center.\nEl partido será retransmitido a través de Movistar Deportes y EL BERNABÉU, donde se hará un seguimiento especial del encuentro.\n[Más información: Tavares, un muro en defensa: dos tapones seguidos para frenar al Bayern]