Ermordet! Ein 1000 Seiten Krimi Koffer mit 8 Romanen by Alfred Bekker, Peter Schrenk, and A. F. Morland - Read Online\nby Alfred Bekker, Peter Schrenk, and A. F. Morland\n1,650 pages17 hours\nErmordet! - Ein 1000 Seiten Krimi Koffer mit 8 Romanen\nDer Umfang dieses Buchs entspricht 1253 Taschenbuchseiten.\nPublisher: BEKKERpublishingReleased: Sep 7, 2019ISBN: 9781519939500Format: book\nErmordet! Ein 1000 Seiten Krimi Koffer mit 8 Romanen - Alfred Bekker\nDie beiden toten Körper waren kein Schock für ihn.\nSchließlich gehörte der Tod zu den alltäglichen, wenn auch tristeren Aspekten seines Berufes, auch war ihm schon Schlimmeres untergekommen. Aber dieser Anblick stimmte ihn eigenartig traurig.\nStarr und steif lagen sie nebeneinander hingestreckt, die glasigen Augen stumpf auf den niedrigen Himmel Westirlands gerichtet.\nEr öffnete nun auch die untere Hälfte der zweigeteilten, hölzernen Haustür und trat vor das weißgekalkte Cottage, in welchem er die letzten sechs Wochen in zeitloser Beschaulichkeit verbracht hatte. Wie immer um diese frühe Tageszeit kämpfte die Sonne mit den tief jagenden Wolkenfetzen. Und wie immer war nicht klar, ob es dann endlich blaugrün-sonnig oder dunkelgrün-sprühregnerisch werden würde. Er presste die Lippen zusammen.\nDie beiden leblosen Körper waren von unzähligen, schon leicht schorfigen Wunden übersät. Die Schnauzen standen offen, sie gaben den Blick auf die spitzen Zahnreihen frei und ließen an einen langen, gequälten Todesschrei denken.\nWas für eine sinnlose Angelegenheit. Wie so vieles hier.\nDie schmale Landstraße vor dem reetgedeckten Ferienhaus war leer. Von der gegenüberliegenden Weide glotzten wiederkäuende Kühe träge zu ihm rüber.\nEr ging ins Haus zurück und hob mehrere alte Ausgaben der Irish Times vom Steinboden neben dem offenen Kamin auf, um die beiden toten Körperchen vor dem Haus darin einzuwickeln.\nZärtlich strich er mit der flachen Hand über die schon stumpfen Felle, die gestern Abend noch seidig geglänzt hatten. Dann legte er sie mit einer scheuen Bewegung in die blecherne Abfalltonne unter dem Küchenfenster. Er warf noch einen Blick auf die fette Titelmeldung der Grabzeitung: Roche races into sporting history! Dann verschwand das Bild des lächelnden Tour-de-France-Siegers aus Irland unter dem Blechdeckel der Mülltonne.\nEr wandte sich ab und ging zurück ins Haus, um die Abrechnung fertigzumachen. Und obwohl es überflüssig war, schritt er nochmals die Räume seines einstöckigen Urlaubsdomizils ab.\nNein. Er hatte nichts vergessen. Seine Sachen lagen mehr oder weniger ordentlich in den beiden braunen Lederkoffern verpackt, die neben dem riesigen Holztisch im ebenerdigen Wohnraum standen. Er verfrachtete sie in den silbergrauen Leihwagen vor dem Haus und setzte sich dann wartend an den Tisch. Durch das immer noch geöffnete Oberteil der Holztür drangen die Motorengeräusche eines schweren Überlandbusses zu dem wartenden Mann. Er reckte den Kopf etwas höher und konnte den orangefarbenen Eirean-Bus hinter dem weißen Begrenzungsmäuerchen vorbeifahren sehen. Der Fahrer hupte. Dann verschwand das schon mitgenommene Gefährt schaukelnd in Richtung Cork.\nDer schwere Holzstuhl unter ihm knarrte. Aus dem Cottage nebenan kam das Geschrei von Kindern. Drüben, auf der anderen Seite der Landstraße, trieb der Bauer schon die Kühe zum Melken. Von der Bucht wehte der Geruch salziger See und gelandeten Fisches zu ihm herüber.\nSie hatten zwar gestern elf Uhr ausgemacht, aber er erwartete sie nicht vor halb zwölf. Man nahm das in diesen Breiten nicht so genau mit der Zeit.\nDas war ja auch einer der Hauptgründe, warum er seinen Urlaub in diesem winzigen Nest zwischen Galway und Cork am Rande des steingepflasterten Burren verbrachte.\nZwei Wochen waren nötig gewesen, bis er sich an den veränderten Lebensrhythmus in diesem Fischer- und Touristendorf am Ende der Welt gewöhnt hatte. Dann aber war er der schläfrigen Freundlichkeit seiner Bewohner erlegen. Hatte sich keinen Tag vor elf Uhr aus dem Bett bewegt. Hatte zwischen zwölf und eins seine pint Guinness nebenan auf der Holzbank vor der Kneipe getrunken. Dann auf der Mauer vor dem Cottage gesessen und ein Schwätzchen von oben herab mit den Vorbeikommenden gehalten.\nManchmal war er auch zum Fischen gegangen. Erfolglos. Wie vieles hier.\nAbends bestand sein opulentes Mahl meistens nur aus Kartoffeln, Wirsing und gebackenen Bohnen. Aber danach hatte er sich mit einer kleinen Flasche Paddy vor den Kamin gesetzt und das flackernde Torffeuer bis zur Schlafenszeit in Gang gehalten.\nNur an zwei Tagen der Woche hatte er anfangs dieses betäubende Einerlei seines Urlauberdaseins unterbrochen. Am Mittwoch spielten in allen drei Kneipen des Dorfes Musikanten auf ihren traditionellen irischen Instrumenten. Für sich und für die Touristen. Dann tranken auch die freundlichen Dorfbewohner ihr Bier mit ihm und rühmten lauthals die so tiefen Beziehungen zu seinem Heimatland. »Ihr habt uns damals Waffen geschickt gegen diese englischen Bastarde, die immer nur mit ihrer Macht und ihrem Geld geprotzt haben! Genau wie heute, mit ihren großen, blitzenden Autos auf unseren Straßen!« Und dann sangen sie diese traurigen Balladen aus längst vergangenen Zeiten. Aus längst vergangenen ...?\nDer zweite >Ausnahmetag< war der Samstag. Da hatte er sich dann den wirklich teuren Luxus eines irisch-französischen Dinners in Claire’s Restaurant gegenüber dem Post Office geleistet. Hatte da auch heftigst mit der gertenschlanken, irisch-weiblichen Claire geflirtet. Aber nur so lange, bis er bemerkte, dass sie einen hühnenhaften, rothaarigen Mann hatte, der das Gebalze von einem Eckplatz aus finster beobachtete.\nNun, Claire hatte wohl einen kleinen Narren an ihm gefressen, und sie hatte eine Schwester namens Moira, die er bislang noch nicht zu Gesicht bekommen hatte. Jedenfalls setzte Claire die weißhäutige Moira am folgenden Samstag zu ihm an den Dinnertisch, wo sie ihm wortkarg und schüchtern beim Abendessen zusah und nur kurz in ihrem rauen Englisch auf seine bemühten Fragen antwortete.\nNein, sie lebte nicht bei ihrer Schwester im Dorf. Ja, sie war jünger als Claire. Doch, sie kannte seine Heimat. Ja, sie würde ihm gerne das Burren zeigen.\nAm darauffolgenden Morgen waren sie zu den schwarzen Klippen hinausgefahren.\nIhr Schweigen während der Fahrt auf der schmalen Küstenstraße hatte nichts Bedrückendes. Mit ruhigem Selbstverständnis lenkte sie den japanischen Wagen und musste dabei oft den von der See hereinfallenden Windböen entgegensteuern, unter den dahinfetzenden Wolkenbällen in Richtung Lahinch.\nAb und zu setzte sie mit unverhohlenem Stolz zu einer Erklärung an, oder sie wies auf eine besonders schöne Ansicht, eine seltene Pflanze oder eine bizarre Steinformation hin.\nDann saßen sie wieder ohne zu sprechen nebeneinander.\nMittlerweile überlagerte der Geruch von Zimt, frischem Gras und warmer Haut den Kunststoffgeruch des Fahrzeuginnern. Moiras linker Ellenbogen berührte während und auch zwischen den Lenk- und Schaltvorgängen immer wieder seinen rechten Arm, der angewinkelt auf seinem Schenkel ruhte. Die Vibrationen des Volants übertrugen sich von ihrem Arm auf seinen gesamten Körper und versetzten ihn in einen Zustand zunehmender Erregung. Die warme Zimtluft im Wageninnern begann zu knistern.\nAls die Fahrerin das nächste Mal schaltete, legte er seine eigene Rechte auf die schmale und sehr weiße Hand des Mädchens.\nSie ließ es geschehen. Nicht zerstreut und belanglos. Nein, so als genösse sie die Berührung seiner warmen Handfläche auf dem Rücken ihrer gespreizten Hand, verzögerte sie den nächsten Schaltmoment bis zu dem Zeitpunkt, an dem der Motor zu bocken begann wie ein irischer Esel.\nAm Fuß des O’Brien Towers stand ein langhaariges irisches Mädchen und spielte auf einer richtigen Harfe für die Touristen. Zunächst sträubte sich alles in ihm dagegen, aber er hatte ja auch Urlaub und wollte sich - wie alle anderen Herumstehenden - von den weichen, melancholischen Klängen einlullen lassen.\nMoiras länglich-weißes Gesicht im Profil, umrahmt von dünnem schwarzen, halblangem Haar; die schmalen dunklen Brauen über den Augen leicht zusammengekniffen. Scharfer Seewind trieb rötliche Flecken auf die hellen Wangen, und beim Anblick ihrer spröden Lippen hatte er den Eindruck, als würde die darüberleckende Zunge diese aufreißen und blutig scharten.\nHinter Moiras zerzausten Haaren die von den hohen Klippen aufsteigenden Möwen und Papageientaucher. Das Geschrei der Seevögel, der Klang der Harfe und das stärker werdende Brausen des Windes ... und davor Moiras klares Profil unter diesem nahen Himmel. So würde er die Szene später in verklärter Erinnerung behalten.\nWelch ein Glück, dass er keine Kamera dabei hatte!\nDann, als sie sich vorsichtig über den Rand der rauen Felsen beugten und ehrfurchtsvoll in die gischtschäumende Tiefe starrten, rückte sie ganz dicht an ihn heran und sagte: »Jetzt küss mich.« Nicht verschämt geflüstert, nein, mit klarem, eindeutigem Verlangen, ohne jede Koketterie.\nAuf der Rückfahrt ließ sie ihn dann den Wagen fahren, und bevor er sie vor Claire’s Restaurant absetzte, verabredeten sie für den nächsten Tag eine Wanderung zur Aillwee-Cave-Höhle.\nVoller Unruhe verbrachte er den Abend vor dem Kamin, vielleicht auf ein leises Klopfen an einem der rückwärtigen Fenster des Cottages hoffend. Aber am Ende kroch er ziemlich betrunken zwischen die feuchtklammen Bettlaken.\nAm Morgen riss sie ihn dann mit spröder Fröhlichkeit aus dem Schlaf. Als sie gegen Mittag an der alten Höhle ankamen, war er von dem Fußmarsch so hungrig, dass er in dem Touristenrestaurant ein komplettes Mittagsmenü in sich hineinschlang, bevor es dann durch glitschig kalte Felsgänge, vorbei an morschen Bärenknochen und spitzen Stalagmiten, in die dunkle Tiefe hinabging. Dort unten empfand er die erschreckendste Dunkelheit seines Lebens. Der Führer schaltete ohne Ankündigung alle künstlichen Leuchtkörper aus, und er selbst fühlte sich plötzlich von Händen gepackt und mehrere Male im Kreis gedreht. Dann war das Licht plötzlich wieder da, die abrupte Stille löste sich in der beruhigenden Helligkeit und ging in allgemeines Mutgeplapper über.\nAber Moira war verschwunden.\nUnd er, verwirrt von Dunkelheit und Tiefe, gefoppt von einem irischen Irrlicht, marschierte an wilden Hecken und verlassenen Farmen vorbei zurück in den kleinen Ort.\nAls er am Cottage ankam, war er ebenso erschöpft wie sein Vorrat an Flüchen aufgebraucht. Er warf sich leise stöhnend auf die Couch im Wohnraum und fiel in einen tiefen Schlaf.\nWaren es zehn Minuten? Eine Stunde? Jedenfalls wurde er von Teeduft und dem Geruch von würzigem, warmem Brot geweckt. Leise Musik, heimeliges Klirren, ein flackernder TV-Bildschirm.\n»Mach das Kaminfeuer an, bevor wir ins Bett gehen!«\nMoira stand vor dem Fenster, durch das noch Abendlicht hereindrang, und klopfte auffordernd mit dem Teelöffel gegen eine Tasse, die sie in der Hand hielt.\nDann waren die Laken nicht mehr klamm, und er tauchte tief in die feuchtwarme Erde Irlands ein. Er ließ sich aufsaugen von düsteren Heldensagen, roch frisches Heu und wilde Pferde und wurde schließlich von den hohen Wellenkämmen des Atlantik als Gischt wieder an die sanften Strände des Westens gespült. In der Wärme der Sonne rastete er, um sich danach erneut gefährlicheren Abenteuern hinzugeben.\nAls er anderntags völlig zerschlagen erwachte, war das Bett neben ihm leer, und die Berge waren in tiefe Wolken gehüllt. Aber am Abend kam Moira wieder, und sie spielten auf der Harfe. Er war voll des Staunens. Wie konnte ein so dunkles Instrument derart helle, wohlklingende Töne von sich geben?\nUnd am nächsten Abend wieder ein neues Lied und wieder und wieder... und immer war Moira bei Tagesanbruch verschwunden. Das hätte bis zum Urlaubsende so weitergehen können - wenn nicht nach einem dieser musikalischen Mittwochsbesäufnisse in der Dorfkneipe die wohlmeinende Stimmung der Iren in kalte Feindschaft gegen ihn umgeschlagen wäre.\nDa war wohl die Zunge leicht und das Gehirn benebelt. Über Gott und die Welt redeten sie wieder, die Schranken der Vorsicht fielen auch bei ihm. Er schwatzte, über seine Heimatstadt, seinen Beruf.\nSchnell war die Dorfpost, sehr schnell! Als er unsicher in die Laken fand, waren diese wieder feucht und klamm und leer.\nVon diesem Abend an behandelten ihn die vorher so herzlichen Iren als Unperson. Nur der Dorfdepp winkte ihm noch grinsend auf der Straße zu und brabbelte sein unverständliches Kauderwelsch,\nUnd dann kamen die beiden Tiere. Auf einmal saßen sie vor der Tür des Cottage. Sheila, eine schwarzweiß gefleckte Mischlingshündin, und Moritz, ein grau getigertes Dorfkaterchen. Diese Namen hatte er ihnen gegeben, und irgendwie hörten sie sogar darauf. Sie wurden schnell zutraulich, so zutraulich, wie es irischen Tieren eben möglich war.\nSchließlich schliefen sie sogar bei ihm im Haus. Gestern noch zerbrach er sich den Kopf darüber, ob er sie vielleicht mit nach Hause schmuggeln sollte.\nDie Sorge war er jetzt los.\nEine Bestrafung? Warum? Wofür? Und von wem? Es war Zeit, diesen unwirtlichen Ort zu verlassen.\nClaire kam natürlich nicht selbst. Sie schickte eine ihrer Bedienungen aus dem Restaurant, die stumm und mürrisch die Zahlen von Gasometer und Wasseruhr ablas und ihm dann immer noch wortlos die Schlussrechnung präsentierte. Musste ihr ganz schön schwerfallen, diese Schweigsamkeit.\nAls er ihr die blauen und grünen Punt-Noten über die hölzerne Tischplatte zuschob, kassierte sie, ohne ihn anzusehen. Mit ungelenken Fingern schrieb sie die Quittung aus und beantwortete sein gemurmeltes >good bye< nicht mal mit einem Kopfnicken.\nEs war noch immer nicht die Zeit der Touristenbusse aus Frankreich. Er lenkte den Mietwagen vorbei an dem grauen Spiegel der Atlantikbucht durch den fast menschenleeren Ort. Die verrottete Tanksäule an der Ecke. Das winzige Postamt auf der linken Seite. Claire's Restaurant gegenüber. Der kleine Spar-Laden. Ein Pub mit dem Guinness-Zeichen. Letzte weiße Häuschen. Hüfthöhe Mauern und wilde Fuchsienhecken an der gewundenen Straße nach Galway.\nUnd kein letztes Winken von Moira.\nDas war’s dann also gewesen.\nACHTZEHN SEX-ÜBERFÄLLE IN ZWEI WOCHEN Täter lauern Frauen in Kneipen und Parks auf. Von Fredy Lang exp Düsseldorf - Die Radlerin (14) fuhr nachmittags am Sportpark Niederheid entlang. Plötzlich sprang ein Mann aus dem Gestrüpp, riss die Schülerin zu Boden. Der Sex-Gangster würgte die Frau, versuchte ihr die Kleidung herunterzureißen. Das Mädchen schrie laut um Hilfe. Passanten eilten hinzu. Erst dann ließ der Mann (etwa 25 Jahre) von ihr ab, flüchtete unerkannt.\nNur eines von 18 Sexualdelikten, die sich in den vergangenen zwei Wochen in Düsseldorf, Mettmann und Neuss ereigneten. »Erschreckend ...«, sagt ein Polizeisprecher.\n(Düsseldorfer Boulevardblatt EXPRESS über die Serie von Vergewaltigungsversuchen, die die Menschen in und um Düsseldorf beunruhigt)\n3. Wenn Sie eine Anzeige erstatten möchten, gehen Sie bald zur Polizei, da die Chancen, den Täter zu fassen, dann größer sind. Die Polizei fährt Sie auch nach der Vernehmung zur ärztlichen Untersuchung. Sie haben das Recht, von einer weiblichen Beamtin vernommen zu werden. Lassen Sie sich Namen und Tagebuchnummer geben, damit Sie sich auch später noch mit ihr in Verbindung setzen können. Dies ist auch wichtig für eine Dienstaufsichtsbeschwerde, die Sie einlegen können, wenn Sie unverschämt behandelt worden sind.\nErzählen Sie möglichst frei, damit Sie nicht nur auf die speziellen Fragen der Beamtin reagieren müssen.\nUnterschreiben Sie das Protokoll nur, wenn alle Einzelheiten stimmen. Ist das nicht der Fall, bestehen Sie auf einer Änderung. Das ist wichtig für den späteren Prozess, bei dem die Aussage womöglich gegen Sie verwendet werden kann, um Sie unglaubwürdig zu machen. Da Sie das Protokoll nicht ausgehändigt bekommen, sollten Sie sich anschließend auf jeden Fall ein persönliches Gedächtnisprotokoll anfertigen, denn es vergehen Monate bis zum Prozess.\nGanz wichtig: Beweismaterial nicht vernichten! Schlüpfer, zerrissene Kleidung aufbewahren! Waschen Sie sich nicht, bevor die ärztliche Untersuchung stattgefunden hat!\n(Aus: Merkblatt für die Frau nach einer Vergewaltigung, Herausgegeben vom Arbeitskreis »Sexuelle Gewalt« c/o Notruf für vergewaltigte Frauen)\n»Ja, damit hätten wir’s dann wohl!«\nDer Leiter der Schutzpolizei wirft fast die Kaffeetasse um, als er von seinem Stuhl im Zimmer des Leiters der Kriminalpolizei auf springt. Benedict, der in Vertretung seines Chefs, des Leiters der Kriminalgruppe 1, an dieser Vorbereitungsbesprechung teilnimmt, packt seine Notizen zusammen. Das wird wohl ein heißer Tag werden, am nächsten Mittwoch: Sicherheitsprobleme beim Empfang auf Schloss Benrath für den Staatsbesuch aus Ost-Berlin, Verkehrsprobleme beim Ende der Igedo-Modemesse, sowohl Sicherheits- als auch Verkehrsprobleme beim Fußballspiel Deutschland gegen England im Rheinstadion. 1400 Polizeibeamte werden sich in Düsseldorf tummeln, von denen sich zwei Drittel wahrscheinlich überhaupt nicht in der Stadt auskennen werden.\n»Wird schon klappen!«, meint der >Leitende< jovial und geht nach hinten zu seinem Schreibtisch, um etwas zu suchen. Kriminalrat Freudlos vom 14. K steht mit den anderen Teilnehmern der Besprechung auf. »Irgendwie klappt es ja immer. Hoffentlich reicht diese schöne Tradition diesmal!«\nHauptkommissar Vitus H. Benedict kann die Befürchtungen seines Kollegen in diesem Fall verstehen. Schließlich gibt es eine ganze Reihe von Gruppen und Personen, die mit dem Besuch des Staatsgastes aus der DDR ganz und gar nicht einverstanden sind.\n»Na, schönes Wochenende allerseits!«, sagt der Leitende zu den Hinauseilenden. »Herr Benedict, kann ich Sie noch einen Augenblick ...«\nDer Leitende hat gefunden, was er auf seinem Schreibtisch gesucht hat, und steht jetzt mit einem dünnen Aktenvorgang wieder am langen Besprechungstisch. Nachdem sich die Tür hinter den Konferenzteilnehmern geschlossen hat, wendet er sich mit einem leisen Räuspern an den immer noch unschlüssig vor dem Stuhl stehenden Leiter des 1. K: »Nehmen Sie doch bitte Platz. Es wird wohl etwas dauern.« Auch der Leitende setzt sich jetzt und blättert in den wenigen Seiten des dünnen Hefters. »Möchten Sie vielleicht noch einen Kaffee?«\n»Nein, ich trinke nachher unten einen Tee, danke. Worum geht’s?«\nDas Thema scheint dem Leitenden unangenehm zu sein. Vorsichtig macht er den grauen Hefter mit den Laufvermerken wieder zu und legt ihn vor sich auf den braunen Tisch.\n»Mir liegt eine Dienstbeschwerde gegen Sie vor. Von Kommissarin Leiden-Oster. Wegen Nichtbearbeitung ihrer an Sie, den nächsten Dienstvorgesetzten, gerichteten Beschwerden vom 2., 3. und 4. des vorigen Monats!«\nDer Leiter der Kriminalpolizei blickt krampfhaft auf die Luftaufnahme Düsseldorfs an der Längswand und räuspert sich nochmals. »Wollen Sie sich dazu äußern?«\nWollte Benedict sich dazu äußern? Was sollte er sagen?\nDer Weggang von Hauptmeister Ganser hatte sich in der Gruppe erst nach und nach bemerkbar gemacht. Benedict selbst allerdings war sehr schnell klar geworden, dass er zusammen mit Gernot Ganser ein zu eingespieltes Team gebildet hatte und dass es einige Zeit dauern würde, bis er mit Doemges, Läppert oder den Neumann-Zwillingen eine auch nur annähernd ähnlich effektive Form der Zusammenarbeit finden könnte. Im Verlauf des ersten Arbeitsjahres ohne Ganser hatte er dann aber gelernt, die Stärken und Schwächen der anderen Teammitglieder sinnvoller zu koordinieren, und so lief die Ermittlungsarbeit im 1. K im Großen und Ganzen reibungslos. Bis ... ja, bis er von seinem Urlaub zurückkehrte und die Kommissarin Leiden-Oster den Platz von Ganser im 1. K einnehmen sollte. Während der vergangenen zwei Monate hatte Vitus H. Benedict sich oft gefragt, worin die Hauptursache seiner Aversionen gegen die Kommissarin aus Köln lag. Den Gedanken, dass es eine Abneigung auf den ersten Blick sein könnte, verwarf er vor sich selbst. Sicher, es hatte ihn unangenehm berührt, dieses kumpelhafte »auf gute Zusammenarbeit, Vitus!«, damals am Flughafen. Aber sie hatte ja nicht wissen können, dass er sich diesen zwischen den anderen Kollegen durchaus üblichen Kameraderieton von jeher verbeten hatte. Und schon auf der kurzen Fahrt vom Flughafen ins Präsidium hatte er ihren sachlichen und streng zwischen Beobachtung und Wertung trennenden Berichtstil als eine erfreuliche Bereicherung empfunden.\n»In den anderen Kommissariaten des Präsidiums gibt es wohl keine Probleme mit den weiblichen Kollegen ...«, lässt sich der Leitende mit einem leisen Drängen in der Stimme vernehmen.\nAuch darüber hatte Benedict nachgedacht. Ob er vielleicht eine prinzipielle Abneigung gegen die Zusammenarbeit mit Frauen hatte. War er frauenfeindlich? Zumindest was das Berufliche anging? Sehr genau hatte er in seiner Vergangenheit nachgeforscht, dabei aber festgestellt, dass er die Zusammenarbeit mit Frauen in der Regel der Zusammenarbeit mit männlichen Kollegen vorgezogen hatte. Sie erschienen ihm immer motivierter und kreativer. Auf den unterschiedlichen Stationen seiner Laufbahn hatte er es manchmal auch mit Frauen in übergeordneter Position zu tun gehabt. Auch da: keine Probleme. Die Meerkämperin fiel ihm ein. Die Staatsanwältin, die sich ja leider im letzten Jahr nach Berlin hatte versetzen lassen. Eine Zusammenarbeit, wie sie ihresgleichen suchte. Nein, das konnte es auch nicht sein!\n»Es muss an der Chemie liegen!«\nIm Gesicht des Leitenden spiegelt sich ungläubiges Staunen. »An der Chemie?«, nimmt er Benedicts letzten Satz auf.\n»Ja, es gibt Leute, die einfach nicht miteinander können, und das Osterleiden hat sich seit ihrem Dienstantritt mit jedem Kollegen des 1. K angelegt. Die Stimmung im 2. Stock ist auf dem Nullpunkt!« Unkontrolliert hat Benedict den von den Kollegen verpassten Spitznamen gebraucht, und der >Leitende< reagiert mit einem abwehrenden Stirnrunzeln.\n»Ich glaube nicht an Chemie! Ich glaube an zwei Dinge: die Aufgabe, die das 1. K hat, und die Aufgabe, die der Leiter des 1. K hat. Das 1. K hat Tötungsdelikte und Brandsachen aufzuklären, und Sie als Leiter haben Ihre Mitarbeiter so zu führen, dass diese Aufgabe erfolgreich gelöst wird. Und da Ihr Team nicht nur aus Männern besteht, haben Sie dafür zu sorgen, dass die Zusammenarbeit reibungslos klappt. Wenn Sie dazu nicht in der Lage sind ...«\nBenedict krampft seine Hände unter dem Tisch in die Oberschenkel. So bekommt er seinen Zornausbruch, der sich ankündigt, einigermaßen unter Kontrolle. Da der Leitende an der psychologischen Struktur einer Arbeitsgruppe offensichtlich nicht besonders interessiert ist und da außerdem für Benedicts Geschmack sowieso schon zu viele nicht beendete Sätze im Raum stehen, verharrt er weiterhin in Abwarteposition.\n»Bis Montagmorgen habe ich Ihre Stellungnahmen auf dem Tisch. Tut mir ja auch leid, aber... übrigens haben wir die Kollegin Osterl ... äh... Leiden-Oster zur Verstärkung in das 2. K. ausgeliehen, damit es dort endlich mit diesem Sex-Fritzen mal weitergeht, Das 2. K. ist im Moment ziemlich unterbesetzt, und diese Art Delikte waren ja in Köln ihre Stärke. Ich hoffe, dass Ihnen das die Zeit gibt, die Probleme innerhalb des 1. K zu bereinigen. Schönes Wochenende!«\nUnten im zweiten Stock hält nur noch Doemges die Stellung.\nEs ist später Freitagnachmittag, und das Präsidium ist wie ausgestorben. Am Samstag soll eine Art Generalprobe stattfinden für das große japanische Feuerwerk. Über eine halbe Million Zuschauer werden in der Stadt erwartet. Dieser kostspielige Feuerzauber aus Fernost war im Juli, als Benedict die überraschend heiße Inselsonne genießen konnte, wegen dauernder Regenfälle abgeblasen worden und soll jetzt, im September, an den Rheinwiesen nachgeholt werden.\nSeufzend setzt sich der Hauptkommissar an seinen Schreibtisch und kramt lustlos den schmalen Einhefter aus der Schublade hervor. Die Verbindungstür öffnet sich quietschend, und das schmale Brillengesicht von Doemges lugt vorsichtig um den Türpfosten herum. »Na, Chef, wie war’s?«\nÄrgerlich kippt Benedict mit dem knarrenden Stuhl nach hinten und wippt vor und zurück. »Vielleicht haben wir jetzt ein bisschen Ruhe im Laden.«\nInteressiert schiebt Kommissar Doemges jetzt auch den schlaksigen Rest seines Körpers in Benedicts Dienstzimmer. »Ruhe? Bei der Woche?«\n»Nein«, sagt der Hauptkommissar und setzt den Stuhl mit festem Ruck wieder auf alle vier Beine, »ich meine, mit unserer lieben Kollegin! Die geht jetzt erst mal rüber ins Zwote. Jedenfalls, solange bei uns nicht allzu viel los ist.«\nNachdenklich wirft Doemges seine schmale Stirn in Falten und lehnt sich mit vor der Brust verschränkten Armen an die Wand neben der Verbindungstür. Von draußen dringen die Geräusche des Berufsverkehrs herein.\nVitus H. Benedict weiß mittlerweile, dass er von Kommissar Doemges keine Reaktion zu erwarten hat. Anfänglich hatte ihn das irritiert, aber so ist dieser Doemges nun mal. Eben kein Ganser! Und um die Stille nicht bedrückend werden zu lassen, steht er auf, nimmt die Blechdose mit dem englischen Tee vom Regal und verlässt damit das Zimmer.\nFünf Minuten später, als er mit der dampfenden Porzellantasse zurückkommt, ist Doemges verschwunden. Benedict nippt kurz an dem heißen Getränk und beugt sich dann zögernd über die drei mit Schreibmaschine beschriebenen Papierbögen, die die Daten 2., 3. und 4. August tragen. Gegen 18 Uhr 30 legt er den Füller schwer auf die Schreibtischplatte, so als hätte er eine mühsame, beschwerliche Arbeit hinter sich gebracht, und zieht aus der Tasche seiner Tuchweste eine Taschenuhr hervor. Der Porzellandeckel springt mit leisem Klicken auf. In der Stille des Dienstraumes dröhnt das kleine Glockenspiel so laut, dass Benedict sich fast die Ohren zuhält: »Üb immer Treu und Redlichkeit, bis an dein kühles ...!«\nSCHWUNGVOLL SETZT DER Chef der Protokollabteilung im Bonner Bundespräsidialamt seine Initialen auch noch unter das letzte Blatt des vierzigseitigen Entwurfs. Sorgfältig schraubt er den teuren Füllfederhalter mit der goldenen Schreibfeder zu und löscht die noch nasse Tinte ab.\nDann schiebt er die englische Version in einen großen Umschlag, den er schließlich versiegelt in die bereitstehende Kuriertasche steckt. Noch heute Abend würde das Ergebnis der monatelangen Verhandlungen mit einem diplomatischen Kurier an den Palast des Thronfolgers abgehen. Morgen früh würde der Präsident die deutsche Fassung auf seinem Schreibtisch vorfinden.\nDer Staatsbesuch auf Einladung des Präsidenten ist damit perfekt. Die Maschinerie kann anrollen, damit die Visite des Thronfolgers und seiner Gattin zwischen dem 2. und 7. November reibungslos abläuft.\nDer Leiter der Protokollabteilung erhebt sich von seinem polierten, nun völlig leer gearbeiteten Schreibtisch und schaut auf die Wandquarzuhr.\nDIE FRAU HAT EINEN leichten Trenchcoat an und trägt einen Hut auf dem Kopf, der die Fülle ihres Haares verbirgt. Mit beiden Händen angewinkelt in den Manteltaschen, geht sie auf hochhackigen Schuhen mit einem leicht aufreizenden Gang in Richtung Parkeingang.\nAls sie um die steinernen Torpfosten herum im Dunkel des Parks verschwunden ist, löst sich aus dem Schatten der gegenüberliegenden Häuserzeile eine männliche Gestalt und überquert die menschenleere Straße. Es führen mehrere Wege in und durch den Park, und als der Mann ebenfalls das Steintor passiert hat, hält er kurz inne, abwägend, welchen der fünf Wege er wählen soll.\nLeise rauschen die hohen Baumkronen im Wind. Die Blätter des niedrigen Buschwerks rascheln und wispern.\nVon der Frau mit dem wiegenden Gang ist nichts zu sehen oder zu hören. Nach kurzer Zeit entscheidet sich der Mann für den breitesten, geradewegs durch den Park führenden Weg und beschleunigt seine Schritte. Unter den Sohlen seiner Schuhe knirscht leise der Kies, und sein Atem wird keuchend lauter. Nach knapp hundert Metern, hinter einer leichten Wegbiegung, weiß er, dass er die richtige Wahl getroffen hat.\nDie Frau ist in Sichtweite vor ihm.\nJetzt dreht sie den Kopf zurück. Bemerkt, dass sie allein mit diesem Mann auf dem Parkweg ist. Der Schritt ihrer langen Beine wird unsicher, wechselt dann. Eben noch selbstsicher und fast lockend, fällt er nun in ein hastig kurzes Trippeln.\nDer Verfolger stößt einen bösartig-höhnischen Laut aus und beginnt zu laufen, um den Abstand zu der fliehenden Frau schneller zu verringern. Ein leiser Schrei.\nDie Frau ist mit einem Fuß umgeknickt. Der Absatz ihres Schuhs ist abgebrochen. Sie zieht beide Schuhe aus und wirft sie von sich. Der Hut fällt ihr dabei runter, und der immer schneller werdende Mann sieht lange, helle Haare vor sich.\nAber die Frau, in ihrer würgenden Angst vor dem Mann, dessen keuchenden Atem und dessen schwere Schritte sie schon ganz dicht hinter sich hört, denkt nicht daran zu schreien. Sie macht einen folgenschweren Fehler, als sie den breiten Parkweg verlässt, um auf einem der schmaleren Nebenwege ihrem Peiniger zu entkommen.\nUm noch bessere Bewegungsfreiheit zu haben, reißt sie sich den beengenden Trenchcoat vom Leibe, der an einem der Büsche hängenbleibt. Und um noch schneller fliehen zu können, rafft sie den Rock weit über die Oberschenkel nach oben.\nDer Mann sieht jetzt nur noch die Frau mit den wehenden Haaren und den im Mondlicht glänzenden Oberschenkeln vor sich. Jetzt hat er die Frau erreicht. Reißt sie mit der rechten Hand an der Schulter herum und sieht das schweißüberströmte Gesicht mit den glänzenden, roten Lippen und den weit aufgerissenen Augen ganz dicht vor sich. »Nein, nein... nicht...!«\nDer ruckartige Griff mit der Linken in das volle Haar im Nacken. Das grobe Zerreißen der Bluse über den angstvoll bebenden Brüsten mit der Rechten und dann ...\n»Mickie! Mickielein! Komm zum Essen!«\nVerdammt. Gerade an der besten Stelle. Wo diese neue Sound-Software doch so unwahrscheinlich lebensecht ist. Echt geil. Scheiße!\nUnwirsch betätigt der Mann mit dem schütteren Blondhaar die Tastaturen seines Computers. Das Bild auf dem Farbmonitor fällt zusammen. Rechtzeitig.\nDie Tür der kleinen Gartenlaube öffnet sich, und eine korpulente Frau steckt ihren Kopf ins Zimmer. »Immer sitzt du vor diesem blöden Ding.« Die Frau macht ein Schmollmündchen. »Ich werd’ noch mal richtig eifersüchtig! Ich hab’ dir doch dein Lieblingsessen gekocht, Junge!« Mit einem entsagungsvollen Seufzer steht der dickliche Mann von seinem Platz am Computer auf.\n»Ich komme ja schon, Mama!«\nSEIT SAMSTAGMITTAG strömen die Menschentrauben unaufhörlich auf die Wiesen zu beiden Seiten des Rheins. Ein Teil ist in Düsseldorfs Altstadt an den Biertheken hängengeblieben und würde später kaum noch den Weg bis an den Rhein schaffen. Die anderen versuchen, geleitet von mehr oder weniger stadtkundigen Polizeibeamten, rechtzeitig eine möglichst günstige Aussichtsposition zu besetzen. Türkische Großfamilien nutzen die Gelegenheit und breiten ihre Picknickdecken aus. Über den Wiesen steigt der Rauch kleiner Grillfeuerchen auf. Es riecht nach Schaschlik und Gyros. Vor den Eis- und Würstchenbuden bilden sich lange Menschenschlangen. Auch die aufgestellten Altbierbuden sind dicht umlagert, und schon seit fünf Uhr ist kaum noch ein Fleckchen Grün zu sehen. Die jetzt noch Kommenden werden große Schwierigkeiten haben, noch ein halbwegs freies Plätzchen zu ergattern.\nAuf dem Rhein wimmelt es von kleinen und großen Booten, und auch die Rheinbrücken bleiben vom Ansturm der Besucher keineswegs verschont. Es hat sich bis nach Belgien und Holland herumgesprochen, dass das letzte japanische Feuerwerk in Düsseldorf am gleichen Platz ein Ereignis von außerordentlicher Pracht und Schönheit gewesen war, ein Schauspiel, das man gesehen haben muss!\nUnd immer wieder gehen die besorgten Blicke der Schaulustigen hoch zum bewölkten Himmel. Würde das Wetter diesmal halten?\n»Ich hab’ Ihnen alles hingestellt, Jungchen. Kartoffelsalat ist fertig, und die Rindswürstchen brauchen Sie nur zu brühen. Nicht kochen! Bier ist wohl genug im Kühlschrank, und wenn’s nicht reicht ... zwei Kästen Budweiser sind noch in der Vorratskammer!«\n»Ist gut, Lore. Ich find’ mich schon zurecht. Danke!«\n»Morgen Abend bin ich ja wieder zurück. Abwasch stellen Sie einfach in die Küche. Viel Spaß zusammen. Tschüssing!«\nBenedicts Haushälterin Lore hat nicht viel übrig für den Rummel, wie sie gesagt hat. »Sollen für das viele Geld lieber was Nützliches machen. Die Stadt hat sowieso zu viele Schulden!« Und so würde sie das Wochenende bei irgendeiner ihrer unzähligen Freundinnen verbringen und über alte Zeiten plaudern.\nLore besitzt die kleine Eigentumswohnung direkt über der Benedicts in dem sanierten Altbau am Oberkasseler Rheinufer. Sie ist eine nicht wegzudenkende Hinterlassenschaft der bei einem Bergunfall ums Leben gekommenen Kitty Benedict, geb. van Salm. In bewährter Manier hat sie alles für die beiden Gäste vorbereitet, die Vitus H. Benedict als Fenstergucker heute Abend in seiner Wohnung erwartet.\nNormalerweise empfindet der sechsundvierzigjährige Hauptkommissar und Leiter des 1. K derartige Festivitäten an >seinem< Rheinufer als empfindliche Störung. Mit Grausen denkt er an die alljährlich im Sommer stattfindende >Größte Kirmes am Rhein<, der er regelmäßig zu entfliehen versucht. Heute aber sieht er seine Wohnlage durchaus als erfreulich an, denn er würde mit seinen Freunden ungetrübte Aussicht auf die kurzweiligen Handwerkskünste der Pyrotechniker aus Japan haben.\nMit Hanne, genauer gesagt, Rechtsanwalt Hannes, hatte Benedict schon nach seiner Rückkehr aus dem Urlaub gesprochen. Von seinem Inselabenteuer aber hat er auch dem langjährigen Freund nichts erzählt. Eigentlich komisch, denn normalerweise beredeten sie viele Dinge gemeinsam. Mit Dr. Lenzfried aus Benrath, seinem vertrauten Hausarzt, würde er gerne über ein paar andere Sachen reden, Sachen, die ihn aus dienstlichen Gründen interessierten.\nEs ist noch Zeit, bis seine beiden Besucher eintreffen, und so spielt Benedict ein wenig mit seiner technischen Neuerwerbung, einem Compact-Disc-Spieler. Die modernen Geräte würden wohl unaufhaltsam die alten Plattenspieler ablösen. Zwar hängt der zuweilen konservative Benedict an seinen großen schwarzen Scheiben, er hat sich aber dennoch von der besseren Klangqualität des neuen Materials überzeugen lassen. Der kleine silberfarbene Rundling fährt fast lautlos in den Abspielschacht, und aus den zwei großen Lautsprecherboxen an der Wand neben dem Bücherregal kommt die metallisch-energische Frauenstimme, die das ganze Zimmer erfüllt.\nI told you I was one of those first we take Manhattan then we take Berlin\nDer Song, den er schon im Urlaub oft im Radio gehört hat, berührt ihn auch jetzt wieder auf eigenartige Weise. Die faszinierende Bedrohlichkeit dieser klaren Frauenstimme verursacht eine Gänsehaut. Im Halbdunkel des Zimmers taucht das blasse Gesicht vor ihm auf, umrahmt von dünngelocktem Schwarzhaar und mit diesen Augen, deren Ausdruck von einer Sekunde zur anderen wechselt. Eben noch kritisch prüfend und nun voller glitzernder Spottsprenkelchen und dann wieder mit dem Ausdruck von schwermütiger Sehnsucht nach Umarmung und Wärme. Dort leben. Warum nicht? Er könnte es sich doch leisten. Im Gegensatz zu seinen Kollegen im Präsidium ist er auf das Geld nicht angewiesen. Und auch nicht auf die Beamtenpension. Seine Frau hat ihn wohlversorgt zurückgelassen. Und irgendwas würde er dort schon anfangen. Eine kleine Kate am Atlantik mit ein bisschen Wiese drumherum. Fast ein Ersatz für Mecklenburg und den Bodden. Keinen Ärger mehr mit irgendwelchen von Köln kommenden Emanzen.\nNa, bitte. Da hat es ihn also wieder eingeholt, das Problem, sein Problem: Maria Leiden-Oster. Aus Köln. Versetzt zum 1. K nach Düsseldorf. Er hatte es doch wirklich versucht. Hatte sich seiner sonst üblichen und im Präsidium gefürchteten sarkastischen Bemerkungen enthalten. Aber schließlich war ihm ihre unnachsichtige sachliche Art, auf Rechte zu pochen und sich über vermeintliche oder auch wirkliche Benachteiligungen gleich auf dem Dienstweg zu beschweren, doch gegen den Strich gegangen.\nWie in anderen Arbeitsbereichen gibt es eben auch im 1. K kleinere Privilegien, die man sich erst nach einer gewissen Spanne der Zugehörigkeit erwirbt. In manchen Dezernaten ist das vielleicht der >eigene< Schlüssel zum Klo, in anderen ein etwas besser ausgestattetes Telefon oder ein besonderer Arbeitstisch mit einer der seltenen elektrischen Schreibmaschinen. Auch das Privileg einer interessanten Dienstreise gehört dazu, vielleicht sogar ins Ausland.\nDieses feine Gespinst erworbener oder erdienter Vergünstigungen trennt - in der Regel nur erkennbar für den Insider - die ansonsten gleiche Struktur in neue, relativ alte und wirklich alte Mitarbeiter. Es sorgt für Zufriedenheit bei denen, die schon lange dabei sind, und schafft Ansporn bei denen, die neu zum Team stoßen. Dieses System funktionierte bislang reibungslos. Seit MLOs Zugang - Benedict hat sich dieses unverfängliche Kürzel zugelegt, damit ihm nicht wieder aus Versehen ihr Spitzname herausrutscht - ist dieses System nachhaltig gestört. MLO hatte gleich in der ersten Woche die kleinen Vergünstigungen der Kollegen des 1. K aufgespürt und sie knallhart auch für sich eingefordert. Da es rational keinerlei Begründung für eine Verweigerung gegeben hatte, musste Doemges - er vertrat Benedict während dessen Urlaub - ihr diese zugestehen. Damit löste er im 1. K eine Krise aus, die bei Benedicts Rückkehr gerade ihrem zweiten Höhepunkt zugestrebt war.\nAnlass war das Rauchen. Benedict ist, bis auf eine gelegentliche Havanna-Zigarre, Nichtraucher. Genau wie MLO. Während der von ihm anberaumten und geleiteten dienstlichen Besprechungen gilt ein absolutes Rauchverbot für alle Teilnehmer. Was die Beamten an ihren Arbeitsplätzen machen, ist ihre Sache, und Benedict mischt sich da nicht ein. Fast alle Leute des 1. K sind aber Raucher, und die wenigen Nichtraucher schienen bisher damit leben zu können.\nIm Gegensatz zu Benedict ist MLO das, was man eine kämpferische Nichtraucherin nennt. Anfangs hatte sie sicherlich mal die Kollegen gebeten, auf das Rauchen zu verzichten, aber die hatten das wohl nicht so ernst genommen. Als nächsten Schritt riss MLO dann sämtliche Fenster auf, sobald irgendwo eine Zigarette zu qualmen begann. Als auch das keine Wirkung zeigte, ging sie dazu über, die in den Aschenbechern kokelnden Zigaretten mit Wasser zu löschen, und riss auch schon mal einem Unachtsamen die gerade angesteckte Zigarette aus den Fingern, um sie aus dem Fenster zu werfen. Damit hatte sie aber eine Eskalationsebene erreicht, die die ohnehin finanzknappen Polizisten an einer empfindlichen Stelle berührte: an ihrem Portemonnaie. Es kam zu offenen und lautstarken Auseinandersetzungen, die schließlich in einen verdeckten Kleinkrieg mündeten. Boykott, Gegenboykott und passiver Widerstand. Die Zusammenarbeit im Team bekam Risse. Als Benedict wieder ins Präsidium kam, fand er das Team in desolatem Zustand vor, und auf seinem Schreibtisch lag eine erste Beschwerde von MLO in dieser Raucherangelegenheit.\nDie nächste Beschwerde folgte einen Tag danach: Einer der Neumann-Zwillinge, auch MLO konnte nicht angeben, welcher, hatte in einem Gespräch über die Serie von Sexualdelikten in Düsseldorf einen idiotischen und folgenschweren Satz von sich gegeben: »Der Spritzer ist schon wieder einer Torte an die Knautschzone gegangen!« MLO zitierte ihn in ihrer Beschwerde und forderte von Benedict eine Ahndung dieses Vorfalls. Sie fühle sich als Frau durch diese Äußerung in ihrer Würde verletzt.\nDer vorerst letzte Schlag kam dann gleich einen Tag später, als einer von der ganz alten Garde, ein Hauptmeister kurz vor der Pensionierung, der sich bückenden Kommissarin Leiden-Oster im Vorbeigehen einen Schlag auf das ausgestreckte Hinterteil gegeben hatte. Er meinte, das sei doch nur ein freundlicher Klaps gewesen und sie solle das doch nicht so tragisch nehmen. Nein. Benedict hatte nichts übrig für die sabbernden Hinternkneifer und Busengrapscher, wo auch immer sie anzutreffen waren. Aber sollte er einen Großvater und alten Haudegen aus vielen Einsätzen um Teile seiner Pension bringen und mit Schimpf und Schande in die Öffentlichkeit zerren? Er hatte versucht, die Kommissarin zu einem Gespräch mit Jupp Krings zu bewegen, und sie gefragt, ob sie sich der Konsequenzen bewusst sei. Aber Granit: »Daran hätte der vorher denken sollen!« Sie hatte sich nicht erweichen lassen, und er, Benedict, sitzt nun mit dem ganzen Schlamassel da.\nBis am Montag muss er seine Entscheidung gefällt haben.\nEs ist ruhig im Zimmer. Der letzte Ton der Platte ist verklungen. Draußen beginnt es dunkel zu werden. Benedict schaltet die Wandbeleuchtung an und geht auf den Flur hinaus. Nun müssten die beiden aber langsam erscheinen!\nRechtsanwalt Hannes und Dr. Lenzfried kommen dann sogar gemeinsam die Treppen rauf. Die beiden haben sich vorher nicht gekannt, und erst vor Benedicts Wohnung stellten sie fest, dass sie zum gleichen Gastgeber wollen.\n»Grüß dich, Hanne! Grüß dich, Lenz!«\nMan steht etwas unschlüssig vor der Flurwand mit den Stichen von Greifswald und Rostock und der alten Düsseldorfer Schuldverschreibung herum.\n»Also, bevor das hier zu ungemütlich wird, schlage ich vor, dass ihr beide euch duzt. Sonst wird der Abend zu eckig! In Ordnung?«\nDer immer etwas verschmitzt wirkende Rechtsanwalt streckt dem Mann mit dem vollbärtigen Gesicht seine Rechte entgegen. »Rechtsanwalt Hannes aus Meerbusch. Am besten, du sagst Hanne zu mir!«\n»Dr. Lenzfried aus Benrath«, nickt der Angesprochene noch etwas hölzern mit dem Kopf, »na, und für ... dich dann Lenz!«\nDie beiden Männer schütteln sich die Hände. Und dann rümpft Hannes die Nase und meint enttäuscht zu Benedict: »Ich rieche ja gar nichts, Benny! Ich dachte, es gibt eine deiner berühmt-berüchtigten Fressschweinereien. Was Japanisches oder vielleicht was Kanarisches?«\nVitus H. Benedict lacht und führt die beiden Ankömmlinge in die große Sitzküche. »Nein, heute gibt’s was Deftiges. Kartoffelsalat von Lore und Rindswürste aus Frankfurt. Rindsworscht! Dazu«, der Hausherr holt drei Flaschen aus dem großen Kühlschrank, »dann noch was Exotisches aus Hessen: Licher Bier. Prost allerseits!«\nDie drei fast gleichaltrigen Männer stoßen klirrend an und trinken in tiefen Zügen aus den braunen Flaschen mit dem grün-weiß-goldenen Etikett. Nachdem der erste Durst gelöscht ist und die halb geleerten Flaschen wieder auf dem Küchentisch stehen, meint Hannes: »Nicht schlecht! Wo hast’n das her?«\n»Hat mir der Dicke aus Frankfurt letzte Woche mitgebracht. Auch die Würstchen. Ist’n Dauerauftrag von mir. Jedes Mal,wenn Dr. Huber mal nach Düsseldorf kommt, muss er einen Kasten Licher und zwei Dutzend Rindswürste mitbringen.«\n»Ja, ja, der Huber!«, grinst Rechtsanwalt Hannes und lacht in sich hinein. Auch Benedict kann sich ein Grinsen nicht verkneifen, als er an sein Abenteuer auf Fuerteventura und die Begegnung mit diesem gamsbartbehüteten Berliner Frankfurter denkt.\n»Ich setze die Würstchen auf«, sagt er, und seine beiden Freunde tragen die Schüssel mit Kartoffelsalat ins Wohnzimmer hinüber.\n»Was ich Sie fragen wollte ... äh ... was ich dich fragen wollte«, auch für Hannes ist das neue Du noch ungewohnt, »was is’n das für ’n Wagen, den du da fährst?«\nSchon beim Einparken hatte er das ungewöhnliche Fahrzeug Dr. Lenzfrieds bewundert.\n»Schön, nicht?«, antwortete der. »Ein Morgan. Ist ein auf alt gemachter Neubau und nach meiner Scheidung die einzige Leidenschaft!«\n»Du auch? Ist ja der reinste Club der Witwer und Waisen hier ... au Verzweiflung!« Rechtsanwalt Hannes fährt sich mit der Hand erschrocken vor den Mund. Aber Benedict, der die letzte Bemerkung wohl nicht mitbekommen hat, ruft nur aus der Küche: »Er hat auch noch einen traumhaften MG Twin Cam in der Garage stehen. Ist ein richtiger Veteranenfreak, der Herr Doktor!«\nDann haben sie die erste Wurstrunde hinter sich gebracht, und während Hannes sich in Benedicts Plattensammlung vertieft, stehen Dr. Lenzfried und der Gastgeber vor dem großen Rheinfenster und schauen hinaus auf das Meer der Großstadtlichter. Auch auf dieser Seite des Rheins drängen sich die Massen im Widerschein des lichterspiegelnden Gewässers. Das Bootsgetümmel auf dem Fluss hat beängstigende Ausmaße angenommen, und durch das zur Seite geschobene Fenster hört man Gelächter, Musik und die Sirene eines Einsatzfahrzeugs, dessen blaues Flackern sich hektisch über die Kniebrücke bewegt.\nDie Stimme, die jetzt aus den Boxen schallt, klingt wie sprödes Eis. Ich reda zu viel und lach zu laut / Geständnisse in feuchtem Licht / Und du sagst leise / Ich dich nicht ... »Diese neuen Sängerinnen scheinen jetzt in Mode zu kommen«, meint Benedict zu Hannes, der sich mittlerweile zu den beiden am Fenster gestellt hat und neugierig zum Rhein herunterschaut. Der nickt. »Interessante Stimmen. Und noch wichtiger ist wohl, dass sie wirkliche Texte mit 'ner Menge Zunder dahinter zu bieten haben. Die Mädels setzen sich langsam durch!«\n»Und das nicht nur beim Singen«, schließt der bärtige Lenzfried an.\n»Mmh«, meint Benedict mit kaum verhohlener Skepsis in der Stimme.\n»Apropos Frauen«, wendet sich der Doktor an den Gastgeber, »ihr müsst da mal langsam mit diesem psychopathischen Sex-Menschen weiterkommen. Ich habe viele Frauen in der Praxis, die das ganz schön mitnimmt. Und es gibt anscheinend auch noch ganz andere Entwicklungen in dieser Sache, die ziemlich beunruhigend sind!«\n»Ach, fängst du jetzt auch schon damit an«, reagiert der Polizist Benedict unwirsch. »Lass mich bloß in Ruhe! Genügt schon, dass die Presse uns dauernd anmacht. Außerdem ist das bei uns die Sache vom 2. K. Das gehört also gar nicht in meinen Bereich. Und du bist doch Internist, da kommen die Frauen mit so was?«\n»Oh, oh, oh - da habe ich wohl den schwachen Nerv des Herrn Kriminalkommissars getroffen. Du hast recht, mei Liaba, ich bin Internist. Nur - hast du dir schon mal überlegt, wieso meine Praxis immer brechend voll ist, obwohl ich nicht gerade die modernsten medizinischen Apparate habe?« Dr. Lenzfried gibt sich die Antwort selber. »Weil ich noch mit den Patienten rede, und im Moment sprechen die Frauen einer bestimmten Altersgruppe eben sehr viel über ihre diesbezüglichen Ängste! Und da ist noch was, das habe ich von meinen Sprechstundenhilfen gehört. Das zumindest dürfte auch den Herrn Oberpolizisten interessieren: Es haben sich offenbar in mehreren Stadtteilen Frauengruppen gebildet, die sogenannte Selbstverteidigungskurse organisieren. Die Stimmung unter diesen Frauen könnte man so beschreiben, dass - wenn die Polizei nicht bald Erfolg hat - sie selber auf die Jagd gehen wollen. Und was das heißt, das kann sich ja wohl auch dein geschrumpfter Bullenverstand vorstellen, oder?« Dr. Lenzfried hat sich richtig in Rage geredet.\n»Du meinst richtige Selbstjustiz«, greift der Rechtsanwalt nun wach in das Gespräch am Fenster ein, »eine Frauenmiliz in Düsseldorf?«\n»Quatsch«, versucht Benedict brüsk die ihm unliebsame Diskussion abzuwürgen.\n»Bitte, wenn du meinst!« Leicht verstimmt wendet Dr. Lenzfried den Blick wieder aus dem Fenster, aber Rechtsanwalt Hannes lässt so schnell nicht locker. »Du bist zwar Internist und kein Psychiater, aber als Arzt könntest du mir vielleicht sagen, was das deiner Ansicht nach für ein Mensch ist, der so was macht. Ich meine, nach allem, was so in der Öffentlichkeit bekannt ist, kann der doch wohl nicht normal sein, oder?«\n»Was ist schon normal, könnte ich dich fragen. Aber abgesehen davon, du hast schon so ungefähr recht. Der Umstand, dass dieser Mann kein einziges Mal den Versuch gemacht hat, den Geschlechtsverkehr mit seinen bisher bekannten 18 Opfern zu vollziehen, weist schon auf einige Störungen hin. Womit ich aber nicht gesagt haben will, dass er unter anderen Umständen als normal zu betrachten wäre. Ich meine, wenn er seine Opfer wirklich vergewaltigt hätte!«\n»Nein, natürlich nicht. Das andere ist schon ekelhaft genug für die Betroffenen!«\n»Es kann unter Umständen sogar demütigender für die Opfer sein als eine wirklich vollzogene Vergewaltigung mit Geschlechtsverkehr, denn um die Vergewaltigung eines Menschen handelt es sich in jedem Fall, auch dann, wenn dieser Täter seine Opfer >nur< dazu zwingt, ihm als Onanierhilfe zu dienen. Aber das ist genau das Merkwürdige an diesem Fall. Ich gehe davon aus, dass die seelischen Störungen bei diesem Menschen sogar noch größer sind als bei anderen Vergewaltigern, denn er scheint nicht in der Lage zu sein - aus mir unbekannten Gründen diesen Geschlechtsverkehr zu vollziehen. Dafür kann es mannigfaltige Gründe geben ...«\n»Aber er hat immerhin keines seiner Opfer getötet!«, wirft der Anwalt ein, bevor sich Dr. Lenzfried in komplizierte Ursachenforschung vertiefen kann.\n»Bis jetzt! Auch dafür kann es alle möglichen Gründe geben. Es braucht nur eine ganz bestimmte Konstellation einzutreten, und dann fällt auch diese Schranke. Dieser Mann muss in einer völlig verzweifelten psychischen Lage sein, und da genügt oft ein winziger Anlass. Nein, das beruhigt mich nicht ... und dann, lieber Benny, wirst auch du nicht mehr >Quatsch< sagen können, denn dann fällt es in deinen Bereich!«\n»Na gut, ihr großen Ursachenforscher, aber bis es so weit ist, können wir vielleicht das Feuerwerk genießen«, sagt Benedict und deutet mit dem Zeigefinger nach oben, wo sich am dunklen Himmel eine weitgefächerte, gelbe Chrysantheme mit platzendem Knall ausdehnt. Aus der Zuschauermenge hört man Aahs und Oohs heraufschallen. Das nächtliche Fest beginnt. Es ist zweiundzwanzig Uhr, und die ersten Regentropfen fallen nun doch vom Himmel.\nSAUERBRATEN MACHTE seine Mutter echt lecker.\nNach dem Essen legte er sich aufs Sofa im Wohnzimmer und hielt ein Mittagsschläfchen, bis ihn der Duft von Kaffee und selbstgebackenem Kuchen gegen vier Uhr nachmittags wieder weckte. Noch nachdösend nahm er das vertraute Klappern und Klirren aus der Küche wie durch einen Wattebausch wahr und gab sich wohlig den aufsteigenden Phantasien hin. Gerade als er begann, den Bildern in seinem Kopf die gewünschte Richtung zu geben, rief ihn die Stimme seiner Mutter zum Kaffeetrinken in die Küche.\nDann zog er sich wieder in seine Laube zurück, wo er endlich das neue Spiel zu Ende bringen konnte. Anschließend ging er, immer unruhiger werdend, in dem kleinen Raum mit der Klappcouch und dem Computerplatz hin und her, auf und ab. Er kannte die Anzeichen mittlerweile. Versuchte auch nicht mehr, wie bei den ersten Malen, sich ihnen entgegenzustemmen. Erst diese umfassende Unruhe, dann die Verlagerung des unruhigen Herzschlags hinauf in den Hals. Dieses Gefühl, als wäre der Hals mit einem Mal ein dicker pochend aufquellender und die Luftröhre einengender Ring. Dann die Ausdehnung eines heftigen Fieberschauers auf die ganze Hautfläche des Körpers, die einer pulsierenden Sonne ähnlich Hitzewellen abstrahlte. Eine gewaltige, sich ständig aufblähende Herpesblase.\nGegen neun Uhr abends hielt er es nicht mehr in dem engen, stickigen Raum aus. Er stürzte hinaus und nahm den üblichen Weg, nicht ohne vorher das lange, scharfe Messer aus dem Versteck zu holen.\nJetzt, als das Feuerwerk beginnt, stolpert er suchend zwischen den dunklen Leibern der Schaulustigen am Rheinufer herum. Fast ängstlich vermeidet er jede Berührung. Ein kleiner Junge umkurvt wieder und wieder den Herumtaumelnden, den er offensichtlich für betrunken hält, kreist dabei mit einer Hand über dem Kopf und kräht laut: »Blaulicht, Blaulicht, Blaulicht!« Der Mann mit der heißen Haut, die ihm fast die Kleider zu verbrennen scheint, stößt das Kind schließlich zu Boden und entflieht der Polizeiwagenfantasie des Kleinen.\nPlötzlich stoppt der Anblick einer mit dem Rücken ihm zugewandten Frauengestalt das ziellose, wirre Straucheln des Mannes. Die Gestalt ist wie alle anderen am Ufer in die Betrachtung der zerplatzenden Feuerträume vertieft und hat den Kopf leicht nach hinten gebeugt. Sie steht am Rand der Menschenmenge, nur noch kleine Grüppchen von Zuschauern und einzelne Betrachter werden hier vom Schein der Himmelsbilder angeleuchtet. Zu spät Gekommene, aber auch Flüchtige vor der Masse.\nDie Frau trägt einen eng gegürteten Regenmantel und hat einen Hut auf dem Kopf. Sie steht auf leicht gespreizten, schlanken Beinen und hat beide Hände in die Manteltaschen gesteckt. Der Mann nähert sich der ahnungslosen Frau von hinten und zieht die Waffe aus der Hosentasche. Als die Klinge herausfährt, bemerkt er erstaunt, dass sie nass wird. Auf dem blau-fettigen Stahl perlen Regentropfen. Im Schein der krachenden Feuerbälle und Raketen beginnt die Feuchtigkeit auf dem Metall sich zu verfärben, Blau, grün, silberfarben, rot... Ganz dicht steht er jetzt hinter der Frau. Wieder merkt er, wie sich all sein Blut nur noch an einer Stelle seines Körpers staut. Sein Atem wird gierig und röchelnd. Er atmet schon ihren Geruch ein. Ein Geruch, der ihm eigenartig vertraut vorkommt, eine dunkle Erinnerung zurückzurufen scheint. Dann presst er sich mit dem ganzen Gewicht seines heißen Körpers von hinten an die Frau ... legt seinen linken Arm schraubstockartig um ihre in den Taschen vergrabenen Unterarme ... nimmt ihr durch sein von hinten zwischen ihre Schenkel geschobenes Bein die sichere Standfestigkeit ... hält ihr mit der rechten Hand das Stilett mit der scharfen Spitze nach oben an die Halsschlagader und flüstert heiser: »Nicht bewegen! Ich bin der Spritzer!«\nDie Frau, die eben noch die blitzartige Attacke ohne Anstalten zur Gegenwehr über sich ergehen ließ, dreht ihren Kopf beim Klang der Stimme an ihrem Ohr völlig überrascht und jede Vorsicht vergessend nach dem Angreifer um. »Duuuu?!« Die eben ängstlich geöffneten Lippen finden sich zu einer höhnischen Grimasse zusammen. Die noch vor Sekunden weit auf gerissenen Augen verengen sich zu diesem bösartig-spöttischen Katzenblick, den er immer so gefürchtet hat. Natürlich. Der Geruch. Ihr Geruch! Wenn sie jetzt bloß nicht wieder anfängt ...\n»Du ekelhaftes Schwein!«, springen ihn die Worte aus dem jetzt vor Wut verzerrten Gesicht an, »du, du ... perverses Muttersöhnchen ... ist das alles, was du auf Lager hast?... Mehr hattest du ja noch nie zu bieten... du, du...«\n»Sag es nicht...«, wimmert es aus seinem Mund, »sag es nicht... sag es nicht! Bitte. Bitte!!!«\nDer Schluss des glänzenden Spektakels über dem Rhein kündigt sich an. Die Zuschauerränder lösen sich schon langsam auf. Aus der Mitte einer auseinanderstrebenden, weißen Himmelspflanze entfaltet sich mit einem Knall eine prachtvolle blaue Blume, aus deren verlöschenden Funken wiederum mit einem Kanonenschlag eine strahlend rote, den ganzen Himmel ausfüllende Chrysantheme entsteht. Die Stahlseile der Rheinbrücken scheinen zu glühen, und die Gesichter der nach oben jubelnden Menge verfärben sich im Schein des Himmels. Das Wasser des Rheins wechselt in ein fleckiges Rot. Blutrot.\nAls Benedict aus dem grün-weißen Ford Scorpio aussteigt, stehen die beiden Arbeiter von der Stadt neben zwei uniformierten Beamten und schildern einem Reporter ungeniert ihre morgendlichen Erlebnisse. Der RP-Fotograf, der wohl heute die Sonntagsmesse versäumen wird, probiert eine neue Einstellung. Am Montagmorgen wird das Bild im Düsseldorfer Lokalteil die beiden Stadtreiniger neben zwei Polizisten und direkt neben der verkrümmt liegenden Leiche zeigen. Das Foto wird der Beweis sein für eine souveräne Aufnahmetechnik, denn in Wirklichkeit findet das Gespräch über dreißig Meter vom Fundort entfernt statt.\n»Mensch, Herr Onkelbach, ziehn Sie Ihre Show gefälligst woanders ab, Sie seh’n doch, dass wir hier zu tun haben!« Benedict staucht den RP-Mann lautstark zusammen, was zur Folge hat, dass er sich zusammenzuckend mit der rechten Hand an den Kopf fasst. Der Reporter grinst mitleidvoll-verschwörerisch. »Na, na, na, 'n bisschen freundlicher zur öffentlichen Meinung! Eins von den dreißig Bieren war wohl schlecht, was?«\nDer Hauptkommissar bringt nur ein bemühtes Lächeln zusammen, und bevor er noch was sagen kann, hat sich der Zeitungsmensch mit dem Fotokollegen im Schlepptau auf den Weg in seine Redaktion gemacht.\nFröstelnd geht Benedict zur Mitte des Fundbezirks zurück, der mit gelben Bändern abgesperrt ist. Neben der Leiche hockt Doemges wie ein spitzschnabliger Brillengeier und schreibt eifrig in sein Notizbuch. Die beiden Neumänner suchen mit starr nach unten gerichteten Blicken Meter um Meter des abgesperrten Areals ab.\nNachdem der Fotograf - diesmal der richtige - seine Aufnahmen gemacht hat, betrachtet auch Benedict nochmals den zusammengekrümmten Körper. Die Frau ist noch ziemlich jung. Vielleicht Ende Zwanzig oder Anfang Dreißig. Ein herbes Profil mit halblangem Blondhaar. Das Gesicht schon in wächserner Leichenblässe erstarrt. Ein beigefarbener Hut mit einer breiten Krempe liegt ziemlich mitgenommen neben der Leiche im zertrampelten Gras. Mantel und Rock sind hochgeschoben und lassen eine zerrissene Strumpfhose sehen. Blut am Hals. Rostrote Flecken auf dem Mantelrücken, hauptsächlich um die Einstichstellen herum. Und noch andere Fleckenränder.\nBenedict kommt ächzend wieder aus der Hocke hoch. Er spürt, dass ihm Knie und Waden vor Anspannung zittern. Prüfend spreizt er beide Hände waagerecht und betrachtet die unruhig tanzenden Finger. Was für ein Sonntag! Der Restalkohol würde sicherlich noch zwei Tage ausreichen.\nNachdem gestern die letzte Rakete verglüht war, stellten sie der Einfachheit halber den Kasten Bier gleich ins Wohnzimmer neben den Tisch und spielten eine endlose Reihe von Bock- und Ramschrunden.\nGegen sechs Uhr morgens, graues Regenlicht drang durch das große Fenster, war auch der zweite Kasten fast geleert, und Benedict legte seine beiden Gäste auf dem Sofa und der Gästematratze ab, bevor er selbst völlig groggy aufs Bett fiel.\nDas endlose Gedudel des Telefons drang schließlich doch noch durch die Bierschwaden seines völlig benebelten Gehirns, und als der Fahrer des Einsatzfahrzeugs unten klingelte, torkelte Benedict noch immer schwankend die Treppe runter und blinzelte aus verklebten Augen in das Licht dieses frühen Sonntags. Der Polizeimeister am Steuer übte sich in Nachsicht und öffnete außerdem die Fenster des Wagens weit.\nJetzt lässt der Hauptkommissar sich schlaff auf den Sitz des VW-Transporters fallen und beobachtet, mühsam die Augen offenhaltend, den Abtransport der Leiche in die Rechtsmedizin.\nDoemges hat sein Notizbuch eingesteckt und kommt zu Benedict herübergeschlendert. »Sollen wir Sie zum Präsidium mitnehmen, Chef?«\nDer erhebt sich mühsam und winkt schlaff ab. »Nee, nee, lassen Sie mal. Ich brauche Bewegung an der frischen Luft. Kleiner Rheinspaziergang wird mir sicher guttun!«\nDoemges versucht, teilnahmsvoll dreinzuschauen, aber das sieht aus, als hätte er gerade auf eine Pfefferschote gebissen. Er winkt den beiden Neumännern zu. Der beigefarbene VW Golf mit den drei Männern vom 1. K hinterlässt tiefe Spuren auf dem regennassen Rheinufer.\nHauptkommissar Vitus H. Benedict erhebt sich stöhnend und stapft in Richtung Rheinterrassen. »Hoffentlich hilft’s«, knurrt er vor sich hin.\nDER BESCHLUSS DES SIEBENKÖPFIGEN Armeerates fällt in der Nacht von Sonntag auf Montag. Er ist einstimmig. Die in einem Hinterzimmer des Prisoners' Defence Fund Club im Belfaster Stadtteil Andersonstown tagenden Mitglieder des hohen Koordinationsstabes haben den ganzen Sonntag die Kopie des vierzigseitigen Ablaufplanes aus Bonn sehr genau studiert und beraten. Jetzt ist die endgültige Entscheidung gefallen. Sicher, über den möglichen Besuch des Thronfolgers und seiner Frau in Westdeutschland wurde schon seit einem halben Jahr heftig spekuliert. Auch die wahrscheinlichen Stationen, Bonn, Westberlin, Düsseldorf, Köln, Hamburg und München, hatten die Spatzen fast von den Dächern gepfiffen. Ein Spezial-Kommando, das unmittelbar dem Armeerat unterstellt ist, bereitete sich schon nach den ersten Informationen im April ganz allgemein im Territorialbereich Süd auf eine mögliche Operation in Westdeutschland vor.\nJetzt aber kann die Aktion auf der Basis des vorliegenden Materials in das exakte Vorbereitungsstadium treten. Ablenkungsmanöver sind fixiert, Ort und voraussichtlicher Zeitpunkt des Angriffs festgelegt. Anweisungen zum Aufwecken des Schläfers im Operationsgebiet werden nach Beendigung der Einsatzbesprechung gegeben. Wenn die drei Kämpfer des Spezial-Kommandos im Angriffsgebiet eintreffen, werden sie eine sichere Operationsbasis vorfinden.\nAls die Strahlen der aufgehenden Septembersonne ihren Glanz auf die Kuppeln der Belfaster City Hall werfen, ist der Führungsoffizier schon auf dem Weg über die grüne Grenze. Im Laufe des Vormittags wird er dem Kommando den Kampfauftrag übermitteln.\nDie wichtigste Operation seit der Liquidierung Lord Mountbattens kann damit beginnen.\nDie Operation mit dem Codenamen Berlin.\nAN DIESEM DIENSTAG ist die Meute friedlich. Es ist nichts zu spüren von dem üblichen Gehechel und Gehetze. Zufrieden sitzt Pressesprecher Stüchow neben dem Leiter des 1. K und verzieht den schmalen Mund zu einem andeutungsweisen Lächeln.\nDie im Presseraum versammelte Reporterschar ist auf ganz andere Beute aus. Der Tod der jungen Frau am Rande des japanischen Feuerwerks, der normalerweise die regionale Presse zu Balkenüberschriften veranlassen würde, motiviert die Grenzgänger der Informationslandschaft heute nur zu halb lahmen Nachfragen. Sie genügen eben ihrer Chronistenpflicht, sind aber in Wirklichkeit mehr an dem morgigen Großkampftag mit Staatsbesuch und Fußballspiel interessiert.\n»Können wir denn schreiben, dass das der >Spritzer< von Düsseldorf war?«\nHauptkommissar Vitus H. Benedict räuspert sich und sieht den Fragesteller über den Goldrand seiner Brille hinweg an.\n»Ja. Können Sie ruhig schreiben. Die Laboruntersuchung in der Rechtsmedizin hat zu dem Ergebnis geführt, dass die auf dem Mantel der Toten vorgefundenen Spermareste identisch sind mit denen, die auch in den achtzehn vorangegangenen ähnlichen Fällen gefunden wurden.«\n»Ähnliche Fälle? In diesen achtzehn Fällen sind die Opfer aber nicht ermordet worden!«\n»Hat man bei der Laboruntersuchung denn auch herausgefunden, ob der Mord vorher oder nachher passiert ist?«, hakt Granten von BILD doch noch mal nach.\n»Was meinen Sie damit? Vorher? Nachher?«\n»Na ja, hat er gespritzt, bevor die Frau tot war, oder erst danach?«\nBenedict blättert, nach außen hin stoisch, in seinem Notizbuch herum. Stüchow, mit seinem üblichen Messermund, blickt starr vor sich auf den Tisch.\n»Nein. So weit gingen die Untersuchungen nicht. Dürfte wohl auch ziemlich schwer festzustellen sein«, sagt Benedict schließlich. »Warum? Ist das denn so wichtig für Sie?«\nBevor der BILD-Mann antworten kann, nimmt ihm ein boshafter Kollege von der Konkurrenz die Arbeit ab. »Wegen des Super-Aufmachers: Düsseldorfer Frauen in Todesangst: Vom Leichenwichser gejagt!«\nDie Zeitungsherrenrunde gröhlt und klatscht sich auf die Schenkel, Benedict stockt für einen Augenblick der Atem, und er fragt sich, ob diese Meinungsclowns da vor ihm genauso reagiert hätten, wenn die Kommissarin Leiden-Oster statt seiner hier säße. In die immer noch lärmende Unruhe hinein versucht er, etwas zu sagen, aber die Stimme kippt ihm um, und heraus kommt ein verunglücktes Kiecksen. Der Pressesprecher springt spontan ein. »Gibt’s sonst noch Fragen?«\n»Wie weit sind die Ermittlungen?« - »Wann ist mit einer Festnahme zu rechnen?« - »Haben Sie schon einen Verdächtigen?«\nDoch die Fragezeichen sind heute im Presseraum des Präsidiums nicht so scharfkantig wie sonst und lassen ihren Fleischerhakencharkter vermissen.\n»Sie können schreiben, dass wir eine aussichtsreiche Spur verfolgen und dass bald mit einer Festnahme zu rechnen ist!«\nAuch jetzt keine unangenehmen Nachfragen, sondern reichlich desinteressiertes Gemurmel unter den Presseleuten. Draußen auf dem Flur kündet scharrender Lärm vom Herannahen einer größeren Menschengruppe, dann geht die Tür auf, und angeführt von den beiden Einsatzleitern des morgigen Tages und einem Beamten der Sicherungsgruppe Bonn strömen Fotografen, Reporter und Kameraleute von RTL plus, SAT 1 und WEST 3 in den plötzlich zu kleinen Presseraum.\nVitus H. Benedict erhebt sich von seinem Platz neben Stüchow, murmelt irgendetwas Abschiedsartiges und geht hinauf in den zweiten Stock.\nDas 1. Kommissariat macht den Eindruck einer ganz normal funktionierenden Dienststelle. Die Ermittlungen, die sich mit dem Tod der jungen Frau am Rheinufer befassen, scheinen


Meine persönliche Schreibblockade der letzten Wochen – das Problem mit den Generalisierungen – Gesundes Heimtierleben\nMeine persönliche Schreibblockade der letzten Wochen – das Problem mit den Generalisierungen\n8. November 2019 /0 Kommentare/in Allgemein/von Kerstin Reuther\nEs gab Zeiten, da hatte ich sehr viel öfters das Gefühl, meiner gesamten Mitwelt unbedingt Dinge mitteilen zu wollen: Dinge, die mir wichtig, sinnvoll, gut, hilfreich, richtig… erscheinen. Und die ich früher ganz pauschal dann auch wichtig, sinnvoll, gut, hilfreich, richtig, … für alle anderen hielt.\nJaja, das Problem mit den Generalisierungen…\nMIR ist durch viele Erfahrungen vor allem in den letzten 10 Jahren bewusst (gemacht) worden, dass FÜR ANDERE MENSCHEN oft ganz andere Dinge wichtig, sinnvoll, gut, hilfreich, richtig, … sind: An vielen Stellen komme ICH einfach nicht weiter, wenn ich, um meine Weisheiten in die Welt tragen und die Probleme ANDERER lösen zu wollen, in erster Linie von mir und dem, was ich so an Erfahrungen gesammelt und gelernt habe, ausgehe.\n(Die groß geschriebenen Wörter sollen nur verdeutlichen, an welchen Stellen ich selbst immer noch in Versuchung gerate, mit „man“ zu generalisieren…)\nEs wäre ja so schön und einfach, wenn es (Heil-)Mittel, Ernährungs-, Verhaltens-/Erziehungs- und sonstige -Tipps geben würde, die bei jedem Tier (derselben Tierart) gleich gut funktionieren.\nAber die Biologie hat mich gelehrt, dass das der Individualität von Lebewesen und der Variation zwischen ihnen ziemlich widerspricht: Jedes einzelne Lebewesen hat seine einzigartige genetische „Vorgeschichte“ (selbst eineiige Mehrlinge haben gewisse körperliche Unterschiede), jedes macht seine eigenen individuellen Erfahrungen im Leben, lernt, sich auf seine Weise zu bewegen, passt sich individuell an unterschiedliche Nahrung an und … und … und …\nDeshalb ist es in meinen Augen für jede/n Tierhalter/in in erster Linie wichtig – wenn er/sie bestmöglich für DAS EIGENE TIER sorgen und ihm ein gesundes Leben ermöglichen möchte -, sein/ihr Tier zu kennen, d.h. möglichst genau beobachten und auch deuten zu können.\nZwar verbringen Tierhalter/innen ja mehr Zeit mit ihrem Liebling als jede/r andere und haben die meisten Möglichkeiten, ihn genauestens zu beobachten; aber nur, wer weiß, worauf er achten kann, kann auch hilfreiche Schlüsse daraus ziehen. Und es gibt so wahnsinnig viel zu beachten…\nNicht jeder der Tipps und Ratschläge, die heute irgendwie überall kursieren, passt zu jedem Tier und seiner Lebenssituation und kann Erfolg versprechen.\nDer Satz „Ich hab‘ schon ALLES versucht“ überzeugt mich jedenfalls seit Langem nicht mehr. Es gibt einfach soooo Vieles, was funktionieren könnte. Und nur weil ich selbst irgendwann auf keine anderen Ideen mehr komme, heißt das noch nicht, dass nicht ein/e andere/r darauf käme. Für mich ist es keine Überraschung, dass ganz oft auf einmal etwas funktioniert oder hilft, was ein anderer nie vermutet hätte. Weil unterschiedliche Menschen andere Ideen und Sichtweisen haben und unterschiedliche Dinge ausprobieren.\nSeitdem ich ganz bewusst versuche, möglichst viele andere Sichtweisen und Erfahrungsberichte in meine Überlegungen einzubeziehen, lerne ich viel mehr Neues dazu; brauche aber auch Zeit, das auch alles für mich einzuordnen.\nEs ist wirklich zeitaufwendig, Augen und Ohren offen zu halten für möglichst alles, was mit Tiergesundheit zu tun hat… Von Tierphysiologie über Verhaltensforschung und Tierkommunikation (z.B. über Körpersprache/Mimik, Laute/Worte und/oder Intuition) bis hin zu konventionellen und alternativen Therapiemöglichkeiten.\nDeshalb verstehe ich auch, wenn Tierhalter/innen entweder verwirrt sind, was denn jetzt für das eigene Tier gut oder am besten ist, oder komplett aufgegeben haben, Tipps anderer anzunehmen.\nIch hoffe jedenfalls sehr, dass es mir gelingt, in meinen nächsten Beiträgen deutlich zu machen, in welchem Zusammenhang (für welches Tier, welche Vorgeschichte, welche Situation) meine Erfahrungen, Ideen, Empfehlungen zu sehen sind. Damit das, was für mich wichtig, sinnvoll, gut, hilfreich, richtig,… war oder ist, es auch für andere sein kann.\nDenn das ist einfach das, was ich als (Lebens-)Wissenschaftlerin gerne tue: Probleme analysieren und lösen, für die andere noch keine Lösung gefunden haben.\nWem es zu lange dauert, bis ich neuen Themen in meinem Kopf die Struktur und Ordnung gegeben habe, um sie hier niederschreiben zu wollen (z.B. was während der Winterzeit und bei Kälte für das eigene Tier beachtet werden oder wie man einheimischen Wildtieren helfen kann), dem kann ich nur empfehlen, eines der vielen Bücher zu lesen, mit denen ich mich in den letzten Wochen und Monaten wie immer sehr kritisch auseinandergesetzt habe:\nZur Kommunikation von und mit Tieren die Bücher von Karsten Brensing „Die Sprache der Tiere. Wie wir einander besser verstehen“ & „Das Mysterium der Tiere: was sie denken, was sie fühlen„; von Eva Meijer „Die Sprachen der Tiere„; von Mario Ludwig „Gut gebrüllt! die Sprache der Tiere; von Andrea Kurschus „Meine Katze versteht mich – wie uns die Spiegelneuronen verbinden„; von Patricia B. McConnell „Das andere Ende der Leine – was unseren Umgang mit Hunden bestimmt“, von Andreas Ohligschläger „Vertrau auf deinen Hund – vom intuitiven Umgang mit Hunden“, von Liane Rauch „Hundetraining ohne Worte. Führen mit der leeren Hand“, von Asim Aliloski „Die geheime Seele meines Hundes und was das Verhalten meines Hundes über meine Persönlichkeit aussagt“ oder Pea Horsley „Was Dein Tier Dir sagen will„.\nAußerdem von Dr. Pasquale Piturru „Hundeführerschein und Sachkundeprüfung“, von Jutta Ziegler „Tierärzte können die Gesundheit Ihres Tieres gefährden – neue Wege in der Therapie“ und so ziemlich alle Bücher zu Katzen von Tierarzt Michael Streicher.\nUnd für die, die es noch wissenschaftlicher mögen, von Karin Mölling „Supermacht des Lebens – Reise in die erstaunliche Welt der Viren“\nWer Einfluss auf meine zukünftige Themenwahl nehmen möchte, stellt mir am besten Fragen!\nDank für das Foto gebührt: George Miller on Unsplash\nhttps://gesundes-heimtierleben.de/wp-content/uploads/2019/11/george-miller-Gf3ihrPo3Wc-unsplash-1-e1573141153579.jpg 1070 2000 Kerstin Reuther https://gesundes-heimtierleben.de/wp-content/uploads/2021/06/header_gh20210607.png Kerstin Reuther2019-11-08 09:39:522019-11-08 09:39:53Meine persönliche Schreibblockade der letzten Wochen – das Problem mit den Generalisierungen\nWAS BRAUCHT (M)EIN TIER FÜR EIN GESUNDES LEBEN? Was ich von Tieren (und „ihren“ Menschen) – bisher – gelernt habe (I),...


CUBE - Altona - Wentzel Dr. – Immobilien seit 1820\nCUBE - Altona\nIn beliebter Lage in Hamburg-Altona im Lawaetzweg/Jessenstraße entstehen 37 freifinanzierte Neubau-Mietwohnungen, verteilt auf 3 Wohnhäuser, wovon 6 Mietwohnungen auf dem Bestandsobjekt in der Jessenstraße 12 im 3.- und 4. Obergeschoss aufgestockt werden. Es erwartet Sie ein idealer Wohnungsmix von kompakten 2 Zimmer-Wohnungen bis hin zu familiengeeigneten 3-und 4-Zimmer-Wohnungen.\nDie Wohnungen überzeugen durch eine moderne und hochwertige Ausstattung, die eine Einbauküche, stilvolle Bäder, Parkettfußböden und eine Fußbodenheizung einschließt. Jede Wohnung verfügt über einen Balkon bzw. eine Loggia. Weiterhin sind die Wohnungen an die Türöffnungs-und Gegensprechanlage mit Videokamera angeschlossen.\nes entstehen 37 Neubauwohnungen ( 31 Neubauwohnungen, 6 Wohnungen werden aufgestockt auf einem Bestandsgebäude)\nvon der kompakten 2-Zi-Wohnung bis hin zur 4-Zi-Familienwohnung


Lammrippen Mit Lavendelbutter 💫 Der Ort Des Praktischen Gartens. 2019\nSommerreime mit Grillen und es ist auch der Moment, wenn Lavendel in voller Blüte steht!\nKombinieren Sie also die 2 mit diesem leckeren Rezept von Lammkoteletts mit Lavendelbutter...\n8 Lammkoteletts zuerst\n80 g süße Butter\n1/2 Cuil. Kaffee-Lavendel-Blume\n- Entfernen Sie die Butter 30 Minuten vor dem Gebrauch aus dem Kühlschrank, um sie weich zu machen. In eine Salatschüssel geben und mit einer Gabel arbeiten, bis eine Konsistenz erreicht wird, die der einer Salbe ähnelt.\nDann die Lavendelblüten einrühren. Mischen Sie gründlich. Rollen Sie die entstehende Butter in eine Folie mit Folie, um eine Rolle zu bilden. Schließen Sie die Enden. Reservieren Sie kalt.\n- Die Lammkoteletts in eine Auflaufform geben, mit Öl bepinseln und 3 bis 4 Minuten pro Seite unter dem Grill grillen. Saison.\n- Legen Sie auf jede Lammrippe eine Scheibe kalte Lavendelbutter. Dienen und sofort genießen!\nEs ist möglich, gesalzene Butter zu verwenden, um die zusammengesetzte Butter mit Lavendel herzustellen. In diesem Fall fügen Sie diesem Rezept kein Salz hinzu.\nKeller Seite: Côtes de Provence\nHaupt-RezepteLammrippen Mit Lavendelbutter\nWürzig wie es sein sollte und köstlich duftet, ist dieses Hühnchen-Curry-Rezept so einfach wie schnell zubereitet. Zutaten für 4 Personen: 2 Zwiebeln 2 Schalotten 2 Knoblauchzehen 1 Paprika 2 EL. frischer Ingwer 1 Hähnchen 1,2 kg 30 g Butter 1 TL. 1 Teelöffel Zucker


Das Glück der Zikaden von Larissa Boehning bei LovelyBooks (Roman)\nInhaltsangabe zu "Das Glück der Zikaden"\nMoskau, Ende der 30er Jahre, Hitlers Landsleute sind politisch unerwünscht. Die überzeugte Kommunistin, aber deutschstämmige Sängerin Nadja sieht sich gezwungen, mit ihrer Familie auszuwandern. Ausgerechnet ins verhasste Nazideutschland müssen sie, ihr Mann Anton und die zwei Kinder. An eine Bühnenkarriere ist in Berlin nicht zu denken. Ihr anpassungsfähiger Mann übernimmt von nun an allein die Ernährung der Familie, er erstellt für eine Zeitung Horoskope. Nie wird Nadja ihm seinen eilfertigen Verrat aller früheren Ideale verzeihen. Sie verschließt sich in sich selbst – bis sie mit einem ehemaligen Kollegen Antons zu korrespondieren beginnt, der nach Amerika ausgewandert ist. Als dieser ankündigt zurückzukommen, zieht Anton alle Register des Verrats, um seine Frau zu halten. Eine Generation später steht Nadjas gerade erwachsene Tochter Senta am Grenzübergang Friedrichstraße und muss eine Entscheidung treffen: Der von ihr geliebte Gregor will in die DDR. Für immer. Er zieht die Revolution der Liebe vor, Senta (in Abgrenzung zu ihrer Mutter) die Vernunft – sie bleibt, obschon gerade schwanger, in Westberlin. Bald darauf heiratet sie Gregors besten Freund und täuscht ihn über die wahre Vaterschaft ihres ersten Kindes. Dreißig Jahre und einige Kinder später wird ihr ein Kassiber von Gregor zugespielt, der inzwischen im Gefängnis sitzt und auf Fluchthilfe hofft … Erst in der dritten Generation verheilen die Wunden, die die Vertreibung Nadjas aus Moskau schlug.


Reisen Sie mit Act-Reisen nach Europa Spanien Barcelona günstig\nReiseziel - Spanien - Barcelona\nBarcelona ist die Hauptstadt der Autonomen Gemeinschaft Katalonien in Spanien. Sie liegt am Mittelmeer, ca. 120 km südlich der Pyrenäen und der Grenze zu Frankreich. Barcelona ist mit über 1,6 Mio. Einwohnern (Stand 30. Juni 2005) die zweitgrößte Stadt Spaniens und die größte Kataloniens. Der Anteil der in der Stadt lebenden ausländischen Mitbürger beträgt 15,9 %. Bezogen auf die Einwohnerzahl ist Barcelona die elftgrößte Stadt der Europäischen Union.\nIm bekanntesten Tal der Insel, dem Valle Gran Rey (Tal des großen Königs), gibt es Austeiger-Kommunen, die zum Teil in Höhlen an einem Strand wohnen, der so genannten Schweinebucht.


Birmenstorf - Unbekannter VW-Golf-Fahrer rammt Fiat und macht sich aus dem Staub\nUnbekannter VW-Golf-Fahrer rammt Fiat und macht sich aus dem Staub\nAm Sonntagnachmittag fuhr einem Lenker auf der A1 ein anderes Auto ins Heck - und anschliessend davon.\n21.08.2017, 11.20 Uhr\nDer Unfall ereignete sich in Richtung Bareggtunnel.\nGestern Nachmittag kurz nach halb vier, fuhr ein Fiat-Lenker auf der Autobahn A1 Richtung Bareggtunnel. Auf der Höhe Gemeindegebiet Birmenstorf fuhr ihm ein grauer VW Golf ins Heck und danach davon, ohne sich um den Schaden zu kümmern. Verletzt wurde niemand.\nHinter dem VW Golf soll gemäss Angaben des Fiat-Fahrers ein Range Rover gefahren sein. Die Mobile Polizei in Schafisheim (Tel. 062 886 88 88) sucht nun dessen Lenker oder Lenkerin sowie weitere Zeugen.


Welt Debra Milke nach Jahrzehnten frei\n© picture alliance / dpaDebra Milke saß 22 Jahre in einer US-Todeszelle.© picture alliance / dpa\nWashington - Debra Milke sollte wegen Anstiftung zum Mord ihres kleinen Sohnes in den USA hingerichtet werden. Aber es gibt Zweifel an ihrer Schuld. Jetzt ist die gebürtige Berlinerin gegen Kaution vorerst frei.22 Jahre saß eine gebürtige Berlinerin in einer Todeszelle in den USA - jetzt ist sie zumindest vorläufig wieder frei. Lächelnd, aber zugleich nervös und ängstlich verließ die heute 49-Jährige am Freitag (Ortszeit) das Lower Buckeye-Gefängnis in Phoenix (Arizona), wie der Lokalsender 12News berichtete. Abgeholt wurde sie von ihrem Anwalt Michael Kimerer, nachdem eine Kaution in Höhe von 250 000 Dollar (etwa 190 000 Euro) hinterlegt worden war - möglicherweise von Milkes Mutter und anderen Unterstützern.


Salzburg-Premiere für My Freshly\nSalzburg-Premiere für trendiges Gastro-Format „My Freshly“:\nAm Mittwoch, 22. Februar 2017 eröffnete der erste My Freshly Gastro-Betrieb Salzburgs: Im FORUM 1, Salzburgs Shopping-Adresse Nummer 1 am Hauptbahnhof, bietet My Freshly eine große Auswahl an warmen und gesunden Gerichten. Das Angebot reicht von Pizzen über Burger, Kebab und Wraps bis hin zu bunten Salaten. Die Speisen können entweder direkt im Lokal auf der FORUM 1 Brücke mit perfekter Sicht auf Salzburg verzehrt werden oder via Take away mitgenommen werden. Alles wird frisch zubereitet. My Freshly ist eine neu gegründete Marke des Linzer Gastronomen Sener Bakar – mit dem Standort im FORUM 1 hat er erstmals den Schritt über die Bundesländergrenze getan.\nIm Linzer Stadtteil Industriezeile betreibt Sener Bakar bereits seit über zehn Jahren erfolgreich einen Gastro-Betrieb. Auch direkt am Linzer Hauptplatz gastronomisch vertreten, hat er nun für seinen Markteintritt in Salzburg das junge, trendige Format My Freshly gegründet. Der hippe, farbenfrohe Ladenbau, die entspannte Atmosphäre und das freundliche 4-köpfige Team laden zu einer kulinarischen Shopping-Pause auf der FORUM 1 Brücke ein. „Wir sind auf unser neues Lokal in Salzburg sehr stolz“, so die beiden Unternehmer Sener Bakar und Hakan Yaman. „Selbstverständlich bereiten wir alle Speisen frisch und mit sorgfältig ausgewählten Zutaten und speziell entwickelten Rezepturen zu“.


F�r S. � Liebesgedicht � Nicht nur, da� ich dauernd an dich denken mu� ich zerbreche mir den Kopf �ber dich und mich ich bin total verknallt bis �ber beide Ohren habe Schmetterlinge im Bauch kalte F�sse und hei�e Wangen meine Augen strahlen, wenn ich dich sehe verraten sie mich? � meine H�nde sind feucht meine Knie werden weich meine Lippen tr�umen davon, dich zu k�ssen es verschl�gt mir die Sprache, wenn du mich ansprichst was ist blo� mit mir los? � Mir bleibt die Luft weg, mein Herz schl�gt bis zum Hals ich bin total verknallt. � Dein Verehrer!\n[ erlebt: 21-j�hrig / 1997 ]\n[ Medium: Brief ] [ Archivierung: Flur / Kommode / Schublade ]\nDer Brief stammt aus dem Winter 1997. Ich hatte nachts in einer Diskothek gejobbt und wollte nach Feierabend mit meinem kunterbunten Polo nach Hause in meine erste eigene Wohnung fahren. Es regnete und ich stellte den Scheibenwischer an. Erst da fiel mir die T�te am Wischer auf. Trotzdem fuhr ich erst mal bis nach Hause, etwas irritiert, was das wohl ist. Als ich ihn dann gelesen hatte, schmolz ich fast dahin! Wer hatte sich so viel M�he gemacht mit diesem Gedicht und den Brief extra nachts an mein Auto geklemmt � zum Schutz gegen den Regen in eine T�te verpackt??\nIch wei� noch, dass ich Wochen danach jeden Abend, den ich wieder in der Diskothek jobbte, darauf hoffte, der Schreiber g�be sich zu erkennen! Aber es passierte nichts, bis heute nicht! Ich habe den Brief sehr h�ufig gelesen, auch Jahre danach. Er ber�hrt mich immer noch, aber die Hoffnung, den Schreiberling noch zu finden, habe ich aufgegeben.


Welt Partnersuche / Online speed dating party : Sanmarzano-wiesbaden\nWelt Partnersuche / Online speed dating party\nUnd niemand wusste so gut bescheid über die winzer und die weine unserer region. Und sogar bei angezauberter liebe sollte das johanniskraut helfen. Das pfahlloch ist eine tolle lenßen und partner online kostenlos sehen abfahrt richtung karlstein, dettingen, seligenstadt. Treffen welt partnersuche mit beste dating plattform in deutschland frauen aus mühlberg. Das auto wird kunden bereitgestellt. Immer kostenlos leute kennenlernen passau mehr flüchtlinge kommen in neuburg-schrobenhausen an. Hat man wirklich den umzug berlin gut geplant. Über das mass effect andromeda gay romance statistics ziel des flugzeugs war nichts bekannt.\nUnternehmen, die das berücksichtigen, ziehen qualifizierte mitarbeiter an und haben free german chat doctor dadurch einen entscheidenden wettbewerbsvorteil. Was kunst grundschule kennenlernen meine ich also damit. 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