Anteprima dal libro "Inòmina" e cinque domande all'autore\nAggiornato il 25 Giugno 2022 da LibriStaff\nEdito da Franz Palermo nel 2021 • Pagine: 313 • Compra su Amazon\nJulia Scarlett è una studentessa universitaria che trascorre una vita isolata, tra esami e lezioni, una madre gelida, una doppia vita da cleptomane e tante inibizioni. Una notte, allontanandosi da una festa privata dopo l’ennesimo colpo, s’imbatte in Francis Macallan, un compagno di corso, che le ruba un bacio.\nQuando le labbra di una principessa sfiorano un rospo che non si trasforma in principe, gli ingranaggi di una leggenda misteriosa riprendono vita: Julia scopre che Francis non è un cavaliere, bensì un maestro di magia nera pronto a tutto per averla.\nLe loro strade vengono unite da qualcosa che potrebbero scambiare per destino; se solo ci credessero.\nCom’è possibile avere fede in un avvenire già scritto… quando ogni passo non fa che riportarci indietro, a fare i conti col passato?\nUn capogiro, febbre, niente più forza nei muscoli. Lo stregone Cadaarn Balaraze, gran maestro e Signore della Fiamma, perse l’equilibrio come un coglione qualunque e cadde carponi; affondò nella neve sino al gomito e sfiorò con il naso una montagnetta, bluastra nella luce dei lampioni.\nLa nevicata aveva soffocato gli odori del parco, mutando ogni respiro in una colata di ghiaccio dritta nei polmoni. Digrignò i denti, allungò la mano verso un nodo tutto incrostato di gelo sul tronco lì accanto, l’afferrò per rialzarsi e si puntellò alla corteccia. Restò lì a boccheggiare per un po’.\nSe non mi ammazzano stavolta…! Se non ci resto secco…! Quella cagna maledetta! Sono stupido! Sono diventato idiota!\nAl centro dell’ampio parco, il monumento di un poeta in tonaca svettava da un alto basa-mento, in mezzo agli alberi intirizziti.\nLo stregone si staccò dall’appoggio e riprese il cammino, le membra che protestavano a ogni dannatissimo passo. Almeno non poteva avere freddo, non con tutta la potenza magica che gli ardeva nel sangue; il che, con un corpo sfinito, era utile più o meno quanto un’arma caricata con polvere da sparo bagnata.\nLa statua del poeta era una dicotomia di luci e ombre, tra le pieghe austere della veste scolpita che creavano solo un’illusione di morbidezza. Dare per scontato che fosse immobile era una bella scommessa: qualsiasi schiappa con un’infarinatura di pratiche illusorie avrebbe potuto nascondersi lì sotto, ma c’era una zona d’ombra che si allungava dal basamento, proiettata dalla disposizione dei lampioni, che lo invitava a stendersi e riposare. Molto meglio rischiare per recuperare un po’ di fiato. Era stanco come il sopravvissuto a una mischia di sangue, come il vincitore di una disputa arcana spinta al limite.\nGiunto ai piedi del basamento, stramazzò con uno sbuffo. L’ampio mantello nero non lo protesse per nulla dall’urto spigoloso sui gradini di marmo.\nPer un po’ rimase con la faccia rivolta alla notte, al cielo nebuloso che vorticava nella cornice dei rami spogli. Dovrei essere molto più incazzato, ma non ci riesco. Un profumo di rose gli era rimasto impigliato nella barba, lo seguiva, s’insinuava persino nella contrazione della bocca.\nPericolo! La percezione gli folgorò i nervi e lo fece alzare in fretta. Troppo in fretta. Le gambe lo tradirono, ricadde lungo disteso nella neve. Era l’occasione buona per un’altra imprecazione sacrilega. Si rialzò e riprese il cammino con la forza della disperazione. Non poteva usare la magia, no, l’avrebbero sentito, e allora tanti saluti!\nAttraversò il resto del parco lasciandosi dietro una scia d’impronte fin troppo visibili dall’alto, ma non poteva farci niente. Raggiunta una zona di sottobosco, dove i cespugli gli avrebbero offerto un po’ di riparo, lo stivale s’impigliò in una radice nascosta e ci guadagnò un’altra caduta. Fottuto il mondo! Era allo stremo, lo sentiva, e quei due potevano arrivare da un momento all’altro. Il pericolo premeva fuoco sui timpani. Si portò una mano contratta al volto, rigida quanto un artiglio che sembrava pronta a strappargli l’espressione, e soffocò un grido terribile.\nLa presenza affiorò in quell’attimo dalle pieghe della realtà e si unì a lui. Non c’era bisogno di guardarla: sapeva che lei era comparsa a sbarrargli la via di fuga.\n«Zahra…» gli sfuggì alle labbra per cupa rassegnazione.\n«Zahra Folgrina». Voce d’acciaio. «Non hai più il diritto di chiamarmi per nome, Cadaarn Balaraze!»\nLo stregone alzò lo sguardo e la vide, non più lontana di venti passi. La sua pelle sembrava persino più nera dall’ultima volta. Come fa a restare così bella con tutto quell’odio in faccia?! Sul lato del capo, un’onda delle innumerevoli treccine creava l’illusione di un nembo. Una principessa africana, o una regina oscura. La sua bocca oltraggiata era truccata di cenere e i suoi occhi, come fari di luce bianca puntati nella notte, lo giudicavano.\n«Guarda come ti sei ridotto», articolò tra pietà e disprezzo. «Per che cosa, Balaraze? Per chi? Per chi ci fai la guerra?»\n«Non hai capito ancora niente». Lo stregone scosse il capo e si risollevò. Sono agli sgoccio-li.\n«Portiamo ogni cosa a termine, Balaraze! Volkov Galkinov crede ancora in te! E io credo in noi, Cadaarn…»\n«Povera stupida! Ti sei bruciata il cervello in tutte quelle idiozie ed era… era la parte migliore di te. Va’ al diavolo, Zahra! Tu e quel bastardo di Volkov… non mi servite neanche più!»\nL’espressione sul volto della ragazza si appiattì come una maschera mortuaria.\n«Allora ti ucciderò. Peggio per te», sospirò, ben lontana da un vero rammarico. Sollevò le dita in un gioco distratto, sfiorò le collane e gli orecchini di titanio e distese le labbra sadiche. «Lo sai cosa farò di lei, invece?»\nLa collera dello stregone moltiplicò le forze residue, alimentò il fuoco che gli invadeva il sangue, e le sillabe della formula gli formicolarono in punta di lingua, ma Zahra fu più veloce. Non c’era più niente da fare.\n«Figlia dell’Aria per lo sguardo celeste, giustizia il blasfemo! Rhey Zaad!»\nUn fascio di pura elettricità avvolse il braccio di Zahra, risalì sino alle unghie protese, pro-ruppe attraverso il vuoto e illuminò il parco, le automobili dimenticate, le case antiche. Forse c’era stato anche un tuono, a meno che non fosse uno scherzo dell’immaginazione, ma era tanto, tanto difficile distinguere qualcosa con le orecchie rapite da quella lunga nota secca, il suono della vita che gli abbandonava il corpo. Granelli di sabbia spinti nella strozzatura di una clessidra.\nLa bocca s’inceppò attorno a un nome che non riuscì a pronunciare.\nVorrei evitare di dire “per caso”, ma devo essere onesto. Più che per esibire una sciocca modestia, si tratta di dover ammettere che questo NON è il modo in cui un professionista lavora. All’età di sedici anni frequentavo un forum di un GDR online che ebbe grande successo tra la fine degli anni ’90 e l’inizio dei 2000, il celeberrimo “Ultima Online”. Tra le varie sezioni, da buon forum nerd, c’era quella dedicata alle creazioni personali degli utenti. Non ricordo di preciso perché mi venne voglia di cominciare a narrare qualcosa, so solo che aprii un nuovo post e cominciai a scrivere lì (direttamente lì, neanche sul programma di scrittura!) questa storia molto strana, oscura. Ero un “amatore professionista”, nel senso che non avevo la benché minima idea di dove andassi a parare. Oggi mi vergogno come un ladro per lo stile con cui presentavo quei capitoli! Ho ancora il file originale, su cui copiavo i capitoli dopo averli pubblicati in un perfetto esempio di produzione alla rovescia. Non voglio dire d’essere diventato un maestro, al giorno d’oggi, però quella roba era davvero oscena! Eppure, iniziai a riscuotere un certo successo tra gli utenti che mi leggevano. La storia di questo stregone in una città moderna, innamorato alla follia di una certa ragazza e pronto a oltrepassare senza remore i confini del lecito, era riuscita a conquistare. Eppure, mentre prendeva forma, la vicenda risultava più intrigante se vista dal punto di vista di lei, una ragazza problematica sino al midollo, messa dalla narrazione in una sorta di seduta psicoanalitica per fare i conti con tutte le difficoltà che avevano condizionato la sua vita (e di cui nemmeno si rendeva conto). La componente surreale, a questo punto, divenne solo un pretesto per rimescolare le carte. Ho sempre pensato che Inòmina (che, al tempo, aveva un titolo diverso e squisitamente adolescenziale) fosse più del delirio di onnipotenza che volevo narrare all’inizio. Senza che me ne accorgessi, mi sono scoperto a narrare qualcosa che parla della difficoltà di stare al mondo. Avere una protagonista che, per quanto desiderabile, è così contorta da essere a malapena una persona, mi ha permesso di scrivere una storia rivolta alla ricerca dell’umanità. Ho una particolare esaltazione per le reazioni sconcertate e fu quello il punto su cui cominciai a battere più forte, inserendo colpi di scena serrati, sempre più grandi, sempre più sconvolgenti. Una regola aurea della buona scrittura è di non abusare di queste tecniche, ovvio, soprattutto perché si arriva a un certo punto in cui tendono a ripetersi. Be’, una cosa su cui mi sento di aver fatto un buon lavoro è senz’altro la varietà. Non credo che ci si possa annoiare leggendo Inòmina. Purtroppo (o per fortuna) il forum chiuse quando ero a circa due terzi della produzione, lasciando un po’ di gente senza un finale. Peccato non aver mantenuto i loro contatti, sarebbero stati di certo i miei primi lettori! ;D Da allora, per più di quindici anni, il file si è reincarnato da un computer all’altro, sino ad arrivare al 2020, in cui ho avuto la preziosissima opportunità di parlare con un professore di narratologia che mi ha indirizzato verso la pubblicazione di una storia che avesse determinati requisiti. Inòmina li aveva tutti. Ci sono tornato con gioia. Alla luce di qualche corso di narratologia, ho notato con stupore (ma preciso che è fortuna e ribadisco: i professionisti NON lavorano così!) che, salvo alcuni punti da limare, la struttura era estremamente valida e coerente. In particolare, l’arcinoto “viaggio dell’eroe” era rispettato in ogni singolo punto. Mi sono rimboccato le maniche e ho raggiunto un risultato che mi rende orgoglioso: è il meglio che potevo scrivere con le mie capacità attuali.\nNon ho avvertito molta difficoltà, forse perché la storia era già ben strutturata dal principio. A onor del vero, i corsi di scrittura creativa che ho seguito mi hanno concesso l’invidiabile capacità di avere un metodo di lavoro efficiente e concreto, perfetto per evitare le perdite di tempo. Soprattutto, ho imparato a divertirmi (il che non è da sottovalutare, soprattutto se consideriamo che molti principianti scrivono in risposta al rigurgito emotivo di un malessere. Il professionista, anche quando getta sangue, sa renderlo divertente). Ho impiegato otto mesi per prima e seconda stesura, un vero record, battendo tasti come un forsennato, più due mesi extra per dar modo alla mia editor di leggere per una terza e una quarta stesura. Per quanto riguarda le riscritture, è un numero perfettamente nella norma. Sono orgoglioso del risultato!\nSu tutti, Livio Gambarini. Ho preso a esempio il suo stile, frutto di uno studio costante e di un perfezionamento continuo. Credo che il suo sia l’approccio giusto da seguire per chi voglia intraprendere il mestiere di scrittore. Da adolescente, sono stato un voracissimo lettore di Anne Rice e credo di aver assorbito molte delle sue atmosfere (e anche una narrazione un po’ barocca, che sconsiglio con tutto il cuore a chiunque voglia esordire oggi nella narrativa). Per quanto riguarda i classici, Alexandre Dumas mi ha insegnato parecchio sull’efficacia dei cliffhanger. Negli ultimi anni, ho scoperto la grande Ágota Kristóf. L’adoro per la crudezza spietata dei suoi libri. Più passa il tempo e più mi rendo conto che un maschio non può avere la sensibilità necessaria per unire crudeltà e poesia come la Kristóf sapeva fare: bisogna essere una donna per scrivere romanzi tanto belli.\nAl momento sono a Bari e mi godo la tranquillità di una ritrovata, meravigliosa pace interiore. Sono nato a Matera. Passati i vent’anni, è cominciato il mio vagabondare per lavoro e studio: un anno a Lecce, molti anni a Pisa, un po’ di tempo a Ferrara. Non mi sento mai davvero a casa in nessun luogo. Forse dovrei procurarmi un camper.\nSono già al lavoro sul prossimo libro! Mi sembra scontato dire che m’impegno per migliorare sempre più la qualità dei miei lavori. L’importante è avere l’umiltà di ammettere che, per quanto diventi bravo, NON posso illudermi di pubblicare qualcosa che non sia passato sotto gli occhi di un editor. Attualmente sono un autore indipendente per una scelta precisa d’intenti, non ho voluto proporre il mio libro ad alcuna casa editrice e sono contento così. Un domani, forse, vorrò affiliarmi a qualcuno. Il punto è che la qualità delle pubblicazioni è importante per tutti: in una realtà dove bastano pochi click per inserire un libro su un qualche sito di vendita, diffondere materiale scadente è qualcosa che lede l’ambiente su tutti i livelli. Non bisogna lamentarsi dei lettori scarsi se le alternative offerte sono di bassa lega. Oltre questa parentesi di buon metodo, in questo momento ho almeno alte tre storie che vorrei narrare, oltre a una saga che è lecito presentare tra qualche anno, quando, si spera, avrò abbastanza seguito da non trasformarla in un flop clamoroso. L’idea è di far uscire un libro l’anno, è quello che ci si aspetta per formare un pubblico. Il mio prossimo romanzo, posso anticipare, avrà un taglio più “mitologico”: ho messo in scena figure un po’ difficili da trovare nelle produzioni simili; su una, in particolare, credo di avere una certa esclusività a livello mondiale (nel senso che nessuno mai ci ha romanzato niente). Ne sta venendo fuori una cosa davvero intrigante e non vedo l’ora di ascoltare le impressioni dei miei lettori!\nAnteprima dal libro "Il pianeta delle occasioni perdute" e cinque domande all'autrice\nAggiornato il 18 Giugno 2022 da LibriStaff\nEdito da Musicaos editore nel 2021 • Pagine: 164 • Compra su Amazon\nSul Pianeta delle Occasioni Perdute non si giunge per caso. I terrestri che decidono di andarci, da dovunque provengano, lo fanno con la consapevolezza che lì soltanto avranno l’opportunità di vivere un’esperienza unica, senza limiti, dai meandri del proprio passato e oltre, fino al più recondito e sconosciuto futuro. Iris, la «teratopoli» del pianeta, attrae e affascina, i suoi abitanti sembrano essere gli ultimi rimasti con una predilezione naturale per il dialogo e la comprensione. Chi visita il Pianeta sa che l’occasione che potrà vivere sarà la chance di una vita. «Il Pianeta delle Occasioni Perdute» è una raccolta di racconti fantascientifici, la cui ambientazione in epoche differenti e con personaggi che ricorrono, costituisce lo scenario per un romanzo diffuso: chef interstellari, predatori delle galassie, poeti, amanti, forme di vita extraterrestre, artigiani dello spazio. Patrizia Caffiero ha dato vita a un universo con una lingua nuova, popolandolo di storie, personaggi, evoluzioni in corso, avventurando il lettore in molteplici viaggi e facendoci vivere un futuro poetico e sorprendente.\nDal giardino dell’astrocasa n. 27, nella zona degli uccelli storditi, l’intera banda di marinai spaziali si godeva il tramonto numero 184 del sole del pianeta Terra.\nAlcuni erano distesi sulla monoerba, altri volavano sospesi fra terra e alberi o gozzovigliavano fra getti di mistoacqua e cespugli d’ittizie. Erano trenta alieni della miseria, di trenta specie diverse della galassia, vivevano in quel paradiso da quando il Capo aveva deciso di metterli a dieta forzata di razzie interplanetarie. Non era cosa che potesse piacere ai ragazzi, la vita da signori, lontana dal sapore della battaglia.\nQuando, tutti euforici per l’ultima rapina – una predazione a una costellazione di nastronavi del pianeta Mirror – erano atterrati sul satellite, avevano sentito la voce ruvida e ombrosa del corsaro, saltato giù per primo, che gracchiava:\n– Ci fermeremo per un bel po’, stavolta, alla base. Siete tutti avvisati.\nScontrosi, imbronciati, tacquero. Dalla spiroporta della nastronave spalancata potevano vedere il sentiero che puntava verso l’astrocasa. Mentre il vento sollevava il suo mantello di mandango, Beruk li aveva guardati a uno a uno con sguardo fiero. I trenta si incamminarono dietro di lui come microscolari obbedienti. Una volta arrivati a destinazione, prima di scomparire nel suo alloggio, il pirata dette appuntamento alla banda di scalmanati la mattina dopo. Poi aggiunse:\n– Mettete qualcosa di decente prima di venire a convocazione, e fatevi un bagno. Manuiz vi farà vedere la stanza che vi è stata assegnata e, vi assicuro, ci saranno tanta acqua, sapone di rabarbaro e di seta dolce da farvi profumare come femminelle che si preparano a una festa, barbagianni scapestrati!\nAlto, corpo robusto di umano alterato da inserti trapiantati da trofei dei combattimenti. Un’antenna particellare innestata sopra l’orecchio rivestito da pelle di serpente. Due ali vibranti nere e candide sulla schiena possente, ricordo di un duello con un’aquila balinata sul pianeta Thul: Beruk, viso tondo, occhi di berullo, emanava autorevolezza da ogni brano di pelle; portava i capelli lunghi fino alla vita, arrotolati in trecce scure che durante il combattimento stringeva sotto uno stoffacappello perché i nemici non potessero appigliarsi alla chioma e avere la meglio. Pur possedendo armi ciclopiche che potevano disintegrare una costellazione di micropianeti in un colpo solo, amava progettare la battaglia, cospirare lentamente, conquistare il terreno di un pianeta brano a brano. Aveva letto sin da microumano nei particellalibri le storie dei corsari di tutti i tempi, sognando di imitarli. Aveva ucciso molti nemici, in cento anni di scorrerie su e giù per il cosmo. Aveva accumulato un bottino di valore incalcolabile.\nBeruk truccava le sopracciglia aggiungendone altre due in parallelo, e ciò conferiva al volto una maggiore aura da predatore. Con la bocca carnosa e il suo eloquio formidabile era sempre piaciuto alle creature femminili d’ogni specie. Durante i viaggi ne portava sempre una diversa con sé per intrattenerla in conversazioni divertenti e giochi sessuali complicati e allegri. Ciò nonostante era un umano fondamentalmente solitario: la compagna della traversata, la faceva dormire e vivere assistita e riverita da personale specializzato perché si divertisse in sua assenza e non gli recasse noia.\nCon le creature della banda si fermava a parlare solo per brevi momenti calcolati ad arte. In passato era stato più accomodante, e ne aveva pagato il prezzo. Non avrebbe più accordato la sua segreta confidenza a un marinaio del mare spaziale. Anche una creatura femmina non avrebbe più conosciuto la sua vera faccia. Così aveva deciso cinquanta anni prima, e adesso le cose filavano lisce come il corallo.\nPensava alle sue battaglie trascorse e a venire davanti alla specchiera volante: un sorriso di soddisfazione gli alzò due sopracciglia. Le ali sbatterono con veemenza, facendo volare via lo stoffacappello dal gancio d’oro a cui era appeso.\nSi era alzato prima degli altri, nella stanza degli alberi freddi, per consultare l’oracolo sospeso, per sapere se la decisione di partire fosse quella che l’impresa, la più grande che avesse mai concepito, meritasse.\nOgni volta che, dopo una lunga pausa, riprendeva a pensare alla battaglia si guardava le mani. Erano robuste, pallide, unghie di zetanio. Lunghe mani ipersensibili, artificiali, predate da una galassia celebre per la rigenerazione di qualsiasi organo o pezzo di corpo che si desiderasse perfezionare. Solide per l’abitudine alla lama e ai pugni, come nessuno sapeva più fare nella galassia: tutti gli altri pirati che conosceva usavano armi sapienti, leggere come l’aria. Lui aveva bisogno di contare sulle mani, prima che sulle proprie braccia. Ripartire dal suo corpo, prima di arrivare alla forma di un’idea: predare il pianeta più prestigioso, più potente del cosmo.\n(dal racconto “Storia del Pirata Beruk e della sua ciurma”)\nL’idea del libro giaceva latente da tempo, vista la mia profonda passione per i classici della letteratura fantascientifica, per i film e le serie tv del genere fantasy e fantascienza (soprattutto per la serie britannica “Doctor Who”) e la mia attitudine a coniare nuovi termini, per gioco. L’imput che ha originato la stesura (di getto) del primo racconto è stato l’ascolto della canzone di Franco Battiato “La Via Lattea”. Al primo racconto sono seguiti rapidamente altri nove, nel periodo che va dall’agosto 2019 a febbraio 2020.\nLa redazione dei racconti è stata piuttosto fluida, rispetto ad altri lavori che ho scritto e pubblicato in passato. L’ispirazione che mi ha permesso di creare le narrazioni e i personaggi protagonisti delle storie, che spesso si intrecciano l’una all’altra, è rimasta, per fortuna, sempre alta durante la scrittura della raccolta.\nTanti; in particolare Truman Capote, Marguerite Yourcenar, Philip K. Dick, Dino Buzzati, Karen Blixen, Paul Auster, Ray Bradbury, Juan Rulfo, Stephen King.\nVivo ad Anzola dell’Emilia dal 2006, in precedenza ho vissuto a Bologna, a Ferrara, a Lecce (città dove sono nata).\nHo appena terminato un romanzo, una ghost story, che trae spunti dalla mia storia familiare, ambientata nel Salento. Dopo l’estate, prevedo di cominciare il mio secondo romanzo. Mi impegno con assiduità per sperimentare nuovi linguaggi e tecniche della scrittura.\nRamondo lo scudiero: presentazione e intervista ad Antonio Chirico\nAnteprima dal libro "Ramondo lo scudiero" e cinque domande all'autore\nAggiornato il 10 Giugno 2022 da LibriStaff\nEdito da Youcanprint nel 2021 • Pagine: 484 • Compra su Amazon\nSiamo nel Regno di Napoli, a cavallo tra il 1300 e il 1400.\nRamondello è il figlio cadetto del conte Orsini. Suo padre ha previsto per lui la carriera ecclesiastica, ma il ragazzo è innamorato perso di una fanciulla destinata a diventare contessa e non si arrende a un destino che non vuole. Trova una sponda amica in Ramondo del Balzo, fratello di sua nonna. Il pro-zio, che non ha avuto figli, gli risolve tutti i problemi designandolo suo successore. Unica condizione per ereditare le sue fortune è che Ramondello aggiunga al proprio cognome anche quello del suo benefattore. Ma le cose non vanno secondo i piani e il ragazzo si ritrova costretto a partire come scudiero per le crociate del Nord, senza nemmeno un ultimo saluto alla sua amata. Liberamente ispirata alla vita di Raimondello Orsini del Balzo, è una storia di amori, amicizie, tradimenti, conflitti familiari e battaglie avventurose. C’è spazio anche per delle incursioni nel mondo della cavalleria teutonica e nei misteri del Santo Graal. Il tutto, sullo sfondo storico della disputa tra due re pretendenti al trono di Napoli e dello scisma d’Occidente, con una Chiesa cattolica retta contemporaneamente da due papi in conflitto tra loro. Una storia antica ma con molte curiose analogie con la contemporaneità.\nRamondello aveva un intenso mondo interiore dentro di sé, ma gli faceva rabbia che, proprio quando serviva, non riuscisse a esprimersi a dovere. Colpa forse della minore età, oppure della troppa fiducia negli altri, che lo portava a restare facilmente deluso, tanto deluso da rimanere senza parole. Durante la discussione in casa successiva alla lettura del testamento, non aveva saputo replicare niente al padre, o ben poco rispetto a tutta quella massa di pensieri che gli aveva affollato di colpo il cervello sino a voler quasi esplodere. Ora, senza darsi tempo, né farsi scrupoli, il padre s’era preso la briga di andare a parlare con il conte d’Aquino, causando la sfuriata di quest’ultimo, lì, al molo e l’allontanamento di Isabella. Stavolta, Ramondello aveva evitato proprio di affrontarlo. Avrebbe imparato solo molto più tardi, con l’esperienza e a forza di accumulare delusioni, a essere più assertivo ed esprimere meglio le proprie emozioni. Ma in fondo, poi, nel caso di specie, che cosa c’era da dire al padre che servisse davvero dire? Non lo poteva capire da sé che non era giusto decidere in sua vece il suo futuro? Non ci arrivava da solo a comprendere che non era equo comportarsi così con lui, che era suo figlio? Se non si rendeva conto che era scorretto disonorare gli accordi con lo zio e venir meno alla promessa fatta, tanto più perché si trattava delle ultime volontà di un moribondo, cos’altro c’era da dire o specificare? Ora Isabella sarebbe stata messa sotto stretto controllo da quel despota che era Tommaso d’Aquino. Anzi, con molte probabilità sarebbe stata tenuta segregata e non avrebbe più avuto la possibilità di nuovi incontri con lei, né al molo né in qualunque altro posto. C’era da aspettarsi che adesso il conte di Belcastro si sarebbe dato da fare per procurare un marito alla sua unica figlia che fosse degno del suo rango. Ramondello era sicuro dell’amore che Isabella provava per lui, confidava che lei non avrebbe ceduto alle pressioni del padre, ma quanto avrebbe potuto resistere? Bisognava trovare una soluzione. Nella locanda dei “Tre Pescatori”, nel porto di Napoli, faceva a ripetizione questi ragionamenti senza riuscire a trovare il bandolo della matassa. Gli sembrava come se il cervello si fosse inceppato. Di buon mattino aveva infagottato gli effetti personali e racimolato i propri risparmi, oltre ad alcuni gioielli lasciatigli dalla defunta nonna, Sveva. Si era lasciato alle spalle il castello di Nola senza una parola né un saluto se non con Roberto, e senza voler prendere nulla di quel che apparteneva ai genitori, nemmeno un cavallo per viaggiare più comodo. Il contadino che, vedendolo camminare a piedi sul ciglio della strada, si era offerto di dargli un passaggio con il suo carretto, quando aveva capito di aver preso a bordo un rampollo del conte, aveva provato a invertire la marcia per riportarlo al castello, dove avrebbe potuto ricevere una congrua ricompensa, ma il suo zelo era stato gelato da Ramondello che, insospettito dall’improvviso cambio di direzione, gli aveva puntato il coltello alla gola invitandolo a proseguire verso la meta iniziale.\nNella locanda non c’erano molti avventori, solo qualche pescatore, alcuni uomini di mare e viaggiatori di passaggio verso la Spagna.\nLa porta si aprì ed entrò un cavaliere con quattro compagni al seguito. Il loro ingresso distolse Ramondello dai suoi pensieri fissi. Lo colpì, di quello straniero, il viso sfigurato da una profonda cicatrice sulla guancia destra, che lo segnava quasi fin sotto l’occhio. Aveva una cotta di maglia con una sopravveste bianca e una croce nera appesa al collo. Dagli abiti e armamenti che indossava, capì che doveva trattarsi di un rinomato condottiero. L’uomo e i suoi accompagnatori si sedettero a un tavolo vicino al suo e ordinarono da mangiare. Continuò a osservare il forestiero mentre cenava con i suoi commilitoni e rievocavano vecchie battaglie, poi si risolse di soddisfare la propria curiosità chiedendo informazioni direttamente a lui.\n«Signore, posso domandarvi dove siete indirizzati?» lo interrogò senza alzarsi dal tavolo.\nIl cavaliere dal volto sfregiato puntò su di lui i suoi occhi neri, sottili come punte di spillo.\n«In Prussia. Andiamo a combattere per l’Ordine teutonico nelle crociate contro i lituani.»\n«Esistono forse delle crociate in Lituania?» Lo spirito di curiosità aveva ormai preso il sopravvento.\n«Certo. Le crociate giù in Terrasanta, conclusesi purtroppo con una sconfitta, erano state intraprese per recuperare alla cristianità i luoghi frequentati da nostro Signore Gesù Cristo e sottrarli agli infedeli, mentre in Lituania si combatte per salvare le anime dei pagani convertendoli al cristianesimo, in obbedienza al messaggio del Cristo che ha mandato i suoi apostoli per il mondo a evangelizzare tutti i popoli della terra. Davvero non hai mai sentito parlare dell’Ordine teutonico?»\nIl cavaliere portò la caraffa del vino alle labbra e ne bevve un ampio sorso. Si asciugò la bocca umida con il dorso della mano e poi riprese a spiegare.\n«L’Ordine teutonico, o meglio, l’Ordine dei cavalieri dell’ospedale di Santa Maria in Gerusalemme, che è il suo nome esatto, è un Ordine di monaci-cavalieri, come i templari per intenderci. Esso nacque in Terra Santa, in origine, quale ospedale militare per i crociati di nazionalità tedesca. Al termine delle crociate nell’Oriente meridionale, l’Ordine teutonico ha spostato il baricentro della sua attività nell’Oriente settentrionale, per dedicarsi a una crociata contro gli slavi pagani che abitano la Prussia e le terre limitrofe. È lì, dunque, che andiamo anche noi, sia per acquistare con il nostro contributo alla cristianizzazione indulgenze per l’aldilà, che di sicuro non guastano, sia – ed è la cosa che più conta per me, umile mercenario – per conquistare gloria, onori e bottino.»\nA Ramondello sembrò che quelle parole avessero acceso una lanterna all’interno dei suoi pensieri e portassero luce in ogni angolo più lontano e nascosto del suo cervello.\n«Portatemi con voi» disse resoluto.\nLo sfregiato volse i suoi occhi magnetici tutt’attorno, scrutando uno per uno gli astanti del locale.\n«Tuo padre dov’è?» gli chiese.\n«Non ho un padre.»\n«Non hai una famiglia?»\n«Sono senza famiglia.»\nIl cavaliere lo fissò di nuovo per cercare di capirci meglio.\n«Non hai dunque nessuno che si occupi di te?»\n«Ce l’avevo» rispose «ma le due persone che mi volevano bene sono morte e una di loro non l’ho mai conosciuta.» Si riferiva al pro-zio e a sua madre, quella vera.\n«Sai cucinare?» lo interrogò ancora lo straniero.\n«So imparare in fretta.»\n«Sai strigliare i cavalli?»\n«Quello sì, lo so fare bene.» In realtà, più che strigliarli, li sapeva cavalcare, perché a strigliarli, in casa degli Orsini, ci avevano sempre pensato i servi, ma lui glielo aveva visto fare ed era più che sufficiente.\nIl cavaliere scambiò un rapido sguardo con i suoi amici, poi allargò il palmo della mano in segno di assenso.\n«E sia, verrai con noi come mio scudiero. Avrai vitto e alloggio gratis e in più la paga di mezzo fiorino d’argento al mese.»\n«Mi sta bene. Come vi chiamate, signore? Devo pur conoscere il nome dell’uomo che mi ha assunto al suo servizio.»\n«Il mio nome è Guy de Chavigny, sono il signore di Chateauroux nel Berry e guido una compagnia di ventura costituita da un centinaio di nobili e soldati mercenari. Il nostro campo è montato appena fuori le mura della città. E tu, invece, come ti chiami, mocciosetto?»\n«Il mio nome è Ramondo Orsini del Balzo.»\nIl cavaliere scrollò la testa. Non credeva a tutte le panzane che gli aveva rifilato quel ragazzino ma, nella sua stranezza, gli ispirava simpatia.\n«Figliolo, è poco verosimile che tu non abbia una famiglia quando poi ti ritrovi addirittura due cognomi.»\n«Avete ragione, signore. In realtà mi sono sbagliato, perché, al momento, non li ho ancora quei due cognomi. Sono Ramondo, un semplice vagabondo, per servirvi. Se mi chiamate Ramondello, come mi chiamano tutti, andrà più che bene. Ditemi, quando si parte?»\nSul volto del cavaliere apparve un sorriso di compiacimento. Quel misterioso ragazzo lo aveva stregato. Il suo modo di porsi lo divertiva.\n«Domani all’alba. Ora va’ a dormire. Il viaggio sarà lungo e faticoso. Domattina voglio che il mio cavallo sia già pronto e tirato a lucido.»\n«Sarà così, signore.»\nIniziava la sua nuova vita da scudiero.\nDalla voglia di scrivere di qualcosa che non avesse a che fare con me: cosa c’era di meglio, allora, di un romanzo storico? Stavo già raccogliendo materiale sul protagonista quando mi sono trasferito nei pressi di una torre medievale eretta da suo figlio: lì, ci ho colto un segno del destino e non ho più esitato. Era la storia giusta da raccontare.\nParecchio, perché ho dovuto ricercare i documenti e libri antichi rintracciandoli nelle varie biblioteche di Puglia, poi studiarli e infine, messi tutti i tasselli insieme, mi sono approcciato alla stesura. All’incirca, ci son voluti tre anni e sicuramente il lockdown mi ha dato una gran mano, se così si può dire, perché mi sono chiuso nella stanza notte e giorno a scrivere.\nBenrnard Cornwell, l’autore britannico da cui è stata tratta la serie tv “The Last Kingdom”.\nIo vivo a Lecce da quasi diciotto anni e faccio l’avvocato. In passato ho vissuto a Torre Santa Susanna in provincia di Brindisi.\nNel romanzo storico ho trovato la mia dimensione congeniale, per cui sicuramente insisterò su questa strada.\nAnteprima dal libro "Il Mondo Perduto – Tra Sogno e Realtà" e cinque domande all'autore\nAggiornato il 25 Maggio 2022 da LibriStaff\nIl Mondo Perduto – Tra Sogno e Realtà\nEdito da Lupieditore nel 2021 Compra su Amazon\n“Il Mondo Perduto” è, un romanzo psicologico; i didascalici temi filosofici, diventano progressivamente più consueti. Alla stregua di un abile pittore, l’autore descrive veristicamente i natii ambienti in cui l’asperger Antonio rivive le emozioni rimosse; incontrando i suoi esigui reali rinominati paesani sovente estinti, Mastrodomenico spazia sia nel tedioso presente che in quel radioso passato nel quale entrambi questi asperger si immergono unificandosi. Scandite dal tranquillo trascorrere delle ore di una delle ripetitive giornate castresi, le vicende di tale protagonista quasi depresso si svolgono fra luci e ombre. Principalmente nei sogni in cui egli né pensa né parla, Antonio assapora la gioiosità delle popolate contrade del borgo medioevale; annunciata anche dai profumi momentaneamente assenti o dagli inanimati avanzanti elementi, essa svanisce nel silenzioso paesino odierno tanto caro quanto ostile. Soltanto un intermedio ingenuo autistico che corre attraversando le abbandonate campagne, prospicienti Castrovalva, può arrivare a quella destinazione che esiste unicamente nel preconscio dell’asperger dotato di intelligenza straordinaria.\nIn questa rappresentazione particolareggiata dei propri luoghi nativi, Mastrodomenico rinuncia né ai suoi toni autoironici né al suo umorismo eccezionale; la velata drammaticità, non permea l’avvincente viaggio nel mondo perduto.\nQuesto è, l’originale schema sintattico di Federico Mastrodomenico: consequenziali parole sospese solo dalla virgola che precede il termine riferibile a un inconfondibile vocabolo presente nella prima parte della frase, sezioni di periodo indicanti un soggetto, porzioni modali, proposizioni loco-temporali, incisi metaforici, due punti introducenti sia espressioni esplicative che elenchi, virgolette racchiudenti discorsi indiretti, corsivo atto ai dialoghi pensati.\nConsapevole sia delle sue potenzialità che dei suoi problemi, Mastrodomenico immagina “Il Mondo Perduto” e si prefigge di esporre ulteriormente la sua approfondita conoscenza pressoché unica della sindrome di Asperger. Nel giugno 2013, il valido scrittore inizia a stendere questo romanzo immediatamente successivo a “I Colori dell’Esistenza”. Il recentemente accertato asperger di Federico basantesi finora sulla geniale autodiagnosi, completa la triade che include pure “Essere Sé Stesso”; nel 2016, egli termina il suo quinto grande libro. Nel dicembre 2017, il quarantottenne autore si propone di distinguersi grammaticalmente anche dal protagonista e comincia la solitaria revisione matematica di “Il Mondo Perduto” per la cui bozza occorsero otto mesi.\nUn gracchio riempì repentinamente il quieto aperto spazio tinto dalla volta celeste e inverdito dalle estese inclinate coltivazioni di erba medica divise medialmente dalla quasi pianeggiante mulattiera. Codesto schiamazzo sospese l’andatura flemmatica di Ranieri; volgendosi a destra, lui scorse nessuna cornacchia sorvolante le pendici del boschivo sovrastante monte che declinava rasentando il cielo azzurro. Girandosi verso le selve antistanti alla sua suppergiù immobile gabbia toracica, attratto da radure verdastre, il giovane continuava a non intravedere tali grandi pennuti neri. Nemmeno completando questa rotazione sinistrorsa, rivolto alle abitazioni medievali, l’antropico sguardo notò la presenza di alcun crocidante volatile sfiorante qualche ripido costone calantesi nella gola solcata da sciabordanti rivoli. Urtato da uno sbucato corvo sfrecciante, un cespuglio frusciò facendo in modo che il ventenne sollevasse lo sguardo; lambiti dal vento prodotto da codesto uccello puntante su Castrovalva, i castani occhi miravano tali rametti ancor oscillanti.\n‒ Qui, quanti corvidi ci sono? ‒ borbottò l’interrogantesi giovane i cui alzantisi occhi erano velati dalle cornacchie, scese dagli arbusti delimitanti pure superiormente l’ampio trapezoidale campo adatto alla produzione del foraggio. In ordine sparso, i pennuti svolazzavano calamitando l’attenzione dell’unico roteante spettatore; inseguendo il proprio simile digià avviatosi, essi ripetevano un roco crescente richiamo corale echeggiato dalle facciate assolate delle abitazioni frontalmente poste. Prima che il progressivamente ricompattatosi stormo cozzasse infissi sorveglianti incolte tenute antistanti a essi, le piumate ali nere divennero istantaneamente non parallele; divisosi in due grosse scie opposte, esso rasentava case poggianti sulle rocce perpendicolari alla sottostante asfaltata strada provinciale. Biecamente onnivori, i volatili si riallinearono fissando gli abbandonati vigneti privi della matura nutriente uva.\n‒ Stanno tornando! ‒ esclamò l’ansimante Antonio, allontanandosi speditamente dalla presumibile zona in cui gli appropinquantisi corvi sarebbero atterrati; insolitamente silenziosi, essi volteggiavano nell’aere che separava il dominante “monte San Michele” e le folte macchie attigue all’incavante ruscello. Questa breve inizialmente rassicurante distanza sembrava crescere, in maniera direttamente proporzionale all’umana accelerante andatura; minacciosamente estesasi, l’intermittente sibilante ombra cominciò a sfiorare le graminacee inodori inverdenti l’ampia triangolare ripidamente calante terra ubicata a sinistra del giovane. In pochissimo tempo, egli percorse il tratto della mulattiera oscurato ormai da codesti arrivati uccelli e sormontante tale or tetro appezzamento. Pareva che essi volessero assalire lo spaventato circa corrente disturbatore. Procedendo parallelamente alle inclinate non intralcianti tenute, uno per volta, i pennuti planarono sulle sterpaglie mosse ancora dal vento prodotto dall’indistinto recentissimo frusciante decollo.\nLe fronde di due alberi si erano intrecciate formando un arcuato ingresso della proteggente galleria che sospendeva la comoda soleggiata stradina; non accorgendosi delle cornacchie che stavano finendo di adombrare tanto l’erba medica quanto questa soglia appartenente al largo sentiero erboso, Ranieri vi si introdusse sollecitamente. Le antropiche ristrette pupille, però, si dilatarono senza intravedere la digradante prosecuzione della via finora piana. Un liscio penzolante ramo colpì la fronte del visitatore intento solo a fuggire da paure inconsce; favorito dagli sporadici attraversamenti umani, esso si era obliquamente allungato. Codesto urto veniva attutito dall’energia cinetica di lui, dispersa da tal ramo flessibile. Pestati alcuni metri di aromatiche crepitanti frasche, colmanti i profondi solchi cingenti tondi sporgenti sassi, lo svenente ventenne cadde e il suo cranio batté debolmente in un ciottolo di quest’ambiente semibuio.\n‒ Da anni, ti aspettavo! ‒ urlò un’affabile voce maschile fusasi con gli scalpiccianti zoccoli di un quadrupede veloce, ugualmente or non visto; la testa nera di un asino, appariva alle castane iridi del ragazzo rasentanti i fradici fini lastricanti ceppi sui quali poggiava l’umana tempia destra. Precedendo la comparsa dell’intero ascendente animale, il giovane continuò rapidamente ad alzarsi; la sagoma di Biagio Ranieri, si mostrava rincorrendo l’inarrestabile ciuco.\nSulle labbra del ventenne sia incredulo che turbato, si leggeva questa parola: nonno. Per evitare un ulteriore rimprovero dell’estinto familiare calcante la porzione di sentiero occupata pocanzi dalle adolescenziali distese membra, malamente cadute, il ragazzo indicò la loro impronta.\n‒ Nipote, mio! Chicchessia ti avrebbe udito, mentre scappavi litigando con le cornacchie! Perché, ridacchiavi rimirando il divelto cancello del recinto di Primo? Anche lui è, un sacrestano; tuttavia, la sua cultura è molto inferiore alla mia. Lui si limita ad accendere le candele degli altari della chiesa; io, facevo addirittura la manutenzione dell’organo a canne. Interpretando Bach o Haendel, cercavo di verificare la buona accordatura dello strumento; neppure eseguendo tali partiture, il mio orecchio sentiva tutti i suoni dello spettro acustico. Alcune frequenze del regolante fascio sonoro, infatti, si manifestavano restando nella mia mente. Durante la messa domenicale, assistevo solo il parroco; se io avessi accompagnato il coro insubordinato, avrei rischiato di percepire voci immaginarie. Se mi fossi soltanto dedicato alla musica, come compositore, sarei probabilmente diventato famoso. Beethoven era addirittura sordo; pure lui vedeva le note ignorate dall’area cerebrale, necessaria per la loro ricezione. Gli altri sensi, eccezionalmente, interagiscono sostituendosi all’apparato uditivo ‒ enunciò il piccolo uomo canuto, mirando lo steccato di Spinosi; codeste spiegazioni, erano sicuramente recepite dal coinvolto giovane.\nGià avviatosi, l’asino aveva raggiunto il tratto di mulattiera attiguo al cimitero; le opache antropiche iridi nere, si erano però astenute dal seguire visualmente l’esperto quadrupede. Certo che il proprio testardo servo avrebbe aspettato scalpicciando sull’asfalto adiacente alla porta della sua stalla, Biagio rinunciò quindi a tallonare questo robusto animale diretto a Castrovalva; giratosi verso il ventenne scrutante gli ombreggianti alberi fiancheggianti la semibuia digradante stradina, l’anziano pareva quasi schivare l’uscita maggiormente vicina di tal tunnel boscoso.\n‒ Antonio! Vorrei mai più passare davanti al camposanto; ho scelto di fare la professione dell’elettricista, anche perché i loculi necessitano solo dell’energia artificiale dei lumini. Pure nelle catacombe della chiesa del nostro paesino, c’è qualche morto! Mi muovevo fra i banchi, nientemeno al buio; intento a ricaricare l’orologio del campanile, trascuravo questi preti defunti. La determinazione con la quale io mi dedicavo a un lavoro adatto alle mie capacità, mi faceva diventare temerario; dandomi sicurezza, esso mi induceva a ignorare fenomeni ultraterreni. Disponiamo di poche ottime idoneità; non potendo svolgere qualsivoglia mansione, dobbiamo essere assecondati dalla società. Tale mia asserzione non è, sinonimo di favoritismo. Siamo utili alla collettività, ambedue, vivendo solamente nel nostro mondo riduttivo. Diveniamo fondamentali, per il benessere comune, se viene soddisfatta ogni nostra richiesta. Le nostre pretese, d’altronde, sono alquanto inferiori a quelle dei normodotati. Posso attestare che tutti i miei prioritari desideri sono stati esauditi; ora, spera in un’altrettanta generosità rivolta alle tue esigenze ‒ confidò l’ingiungente Biagio, lambito dai solari lievemente inclinati raggi penetranti attraverso la sgombra occludente soglia; le fitte ricurve fronde di essa fungenti da epistilio congiungente piedritti legnosi, oscuravano comunque il pallido viso pieno di rughe.\nDistolto lo sguardo fissante alternativamente tronchi segnalanti i limiti di codesta cupa galleria vitale, il ragazzo si voltò scorgendo le cavità oftalmiche dell’uomo che restava a destra dei velanti occhiali; spinto indubbiamente dal bagliore esterno tanto temuto, il nonno sobbalzava appressandosi all’attonito nipote subito dopo superato.\n‒ Domenico, tuo padre, ti somiglia molto. Lui evita però le nuove attività; prima che io lo convincessi a svolgere le funzioni di elettricista, si dedicava unicamente alla coltivazione delle poco proficue vigne. Inizialmente, pensai di dargli le mie pecore che raggiunsero cinquanta unità; ne presi altre venti. A quella epoca, nessuna persona si arricchiva con la pastorizia; le tasse abbastanza alte, conducevano alla rinuncia quasi immediata. Inoltre, io, stavo diventando anziano e debole. Mio figlio, abile allevatore, veniva schiacciato dalle pesanti responsabilità e decise così di impiegarsi in una ditta anche d’impiantistica elettrica. Chi mostra uno “stile evitante”, sempre, preferisce servire l’altrui voglia!\nPacatamente fioca, questa narrante voce divenne gradualmente squillante; infastidito probabilmente dalla faccia inespressiva del muto giovane, il vecchietto aggiunse ‒ Perché, diversamente dal comportamento che tu avevi verso di me, parlavi spesso con Elvira? Assieme a tua nonna, trascorrevi parecchie ore; bambino, guardavi incessantemente i pulcini ai quali lei badava stando davanti a casa. Seduti sul gradino largo della scalinata che collega inferiormente l’ampio atrio esterno del nostro domicilio, formavate una coppia affiatatissima; mia moglie pazientava anche troppo, con il nipote che alternava eccessiva loquacità e un lungo mutismo. Cresciuti, ma non polli di grano, tali uccelli domestici ritornavano nella loro stalla. Domenico, piuttosto preciso, li spostava facendo sì che il suo pargolo piangesse. Il silenzio era circa immediatamente sostituito dal chiasso della gran parte di essi, scampata a uno zoccolo del mio asino cocciuto; io, li ponevo nuovamente nel locale in cui Elvira aveva premurosamente trasferito le chiocce. Adesso che sei adulto, Antonio, rievochi dove questi piccoli pigolanti volatili venivano messi? Ti ricordi della “casa di Iolanda”?\nQuesto mio secondo romanzo appartiene al mio progetto di testimonianza personale della poco conosciuta sindrome di Asperger; sia “Essere Sé Stesso” che “I Colori dell’Esistenza”, ha preceduto “Il Mondo Perduto” attraverso il quale io ho principalmente voluto romanzare la ripetitiva esistenza quotidiana del mio asperger. Nel mio saggio, ma pure nel mio primo romanzo, affronto invece anche scientificamente il tema dell’autismo ad alto funzionamento. Con il mio terzo romanzo, completo l’illustrazione delle mie teorie che sembravano improbabili e che sono ora molto veritiere.\nNel 2013, in circa otto mesi, stesi la bozza di “Il Mondo Perduto”. Da gennaio 2018, a maggio 2020, ho assai pazientemente trascorso i pressoché novecento giorni necessari per la mia revisione certosina di questo naturalistico romanzo psicologico. Il talento aiuta molto a superare le difficoltà che ogni meticoloso scrittore trova sempre e comunque.\nHo una conoscenza quasi perfetta degli autori classici; le mie strutture grammaticali, nascono anche dai versi danteschi. Il pensiero leopardiano si cala in scenari manzoniani. I miei studi ingegneristici, poi musicali, hanno quasi sospeso la mia predisposizione letteraria. Venticinque anni dopo il giorno della mia maturità scientifica, ho cominciato a scrivere libri e a dedicarmi nuovamente alla letteratura.\nHo sempre vissuto a Castrovalva; sono nato in questo paesino dell’entroterra aquilano. In tale borgo medievale, vicino a Sulmona, si muovono tutti i personaggi di “Il Mondo Perduto”. I silenziosi paesini pressoché disabitati, sovente, comunicano più di numerose voci umane. Leggendo il romanzo, “tra sogno e realtà”, si viaggia sia nel presente che nel passato.\nContinuerò a pubblicare altri romanzi; sto revisionando il mio terzo libro. Ultimato questo fantasy, correggerò anche il mio romanzo epistolare di formazione. Ho migliaia di pagine già scritte e tantissime altre sono nella mia mente autistica. Sono, ormai, uno scrittore. Attraverso i miei romanzi, allevio il mio asperger ed esprimo tutte le mie potenzialità celate finora da vicissitudini didascalicamente presenti pure nei miei libri precedenti. La Lupieditore mi accompagnerà, così spero, in questo mio “vantaggioso” viaggio “infinito”.\nAggiornato il 17 Maggio 2022 da LibriStaff\nEdito da Golem Edizioni nel 2021 • Pagine: 201 • Compra su Amazon\nUn killer diabolicamente intelligente è il protagonista di questo romanzo noir, costruito attorno alla sua storia psicologica e alla sua tragica escalation di follia.\nParallela a questa vicenda corre l’indagine del capitano dei carabinieri di Legnano, Adelio Rusconi, già protagonista di "Sinfonia nera in quattro tempi" (2016).\nInvano cerca di prevenire e ostacolare i delitti che il killer continua a compiere, lasciando soltanto pochi labili indizi, a volte disposti ad arte, a fronte di plateali Performance, opere che vorrebbero costituire nuove forme artistiche partendo da famosi dipinti, sculture e installazioni di artisti del passato o contemporanei.\nMa nelle sue mani sono corpi morti, uccisi con raffinata abilità.\nRusconi e la sua squadra girano a vuoto, finché una pista solida emerge dal passato, la relazione la le vittime legate a un cold case che anni prima aveva visto coinvolta la dottoressa Greta Hofer, patologa dell’ospedale.\nSotto questa incredibile pressione, Rusconi mette in discussione se stesso e il suo lavoro, continuando a chiedersi qual è il confine tra vittima e carnefice, qual è il limite oltre il quale si capovolge il rapporto, chi è davvero colpevole quando storie di violenze e di abusi nell’infanzia segnano nel profondo, senza rimedio, per sempre.\nLa rincorsa sarà lunga, la preda fugge ma il cacciatore, con denti da Rottweiler, non molla mai. Solo dopo uno sprint finale mozzafiato le due storie si uniranno in una conclusione che chiuderà il cerchio di una vita tragica.\nQuanto eri bella… una bellezza che sfiorava il sublime. Quando ti ho vista la prima volta mi hai sconvolto: un colpo al cuore, una vampata di calore nel ventre, dovevi essere mia.\nRicordi, Lara? Poco più che adolescenti, su quella spiaggia, a crogiolarci al sole: ti sei alzata e sei entrata nell’acqua, hai nuotato, poi sei emersa come la “Venere” del Botticelli, un minuscolo tanga bianco non ti copriva, come la dea eri nuda, con i capelli sciolti. Hai fatto qualche passo per uscire, passi regali, eleganti, mostrando a tutti la tua folgorante bellezza, hai arrotolato e fermato i capelli, alzando le braccia e i seni piccoli, perfetti, coppe di champagne con una ciliegia rossa. Poi, come presa da un’improvvisa pudicizia, hai preso un telo e lo hai drappeggiato addosso, ma solo davanti, sfidando il mondo, che fissava le tue natiche perfette come meloni maturi, pronti da mordere. Poi ho pensato alla “Venere” del Tiziano.\nPerché tu sei un emblema di bellezza assoluta e devi essere mia, mia musa, mia modella, mia per l’eternità. Nessuno potrà contaminare ancora quella pelle così chiara e liscia, fisserò la tua immagine, in un modo che non potrà mai più essere mutato, né da un essere umano con le sue mani rapaci, né dal tempo con i suoi denti acuminati.\nSarai giovane per sempre, per l’eternità.\n1° giorno, domenica 8 settembre\nQuella domenica pomeriggio di fine estate il capitano Adelio Rusconi camminava senza fretta su un sentiero in cima al Campo dei Fiori, uno dei suoi luoghi preferiti per le fughe non lontano da casa. La montagna sovrasta Varese e dona una panoramica spettacolare su tutto il bacino dei laghi, sorvegliati dall’alto Monte Rosa: quel giorno, la tramontana aveva spazzato il cielo e, in lontananza, si riusciva a vedere perfino lo skyline di Milano, distante quasi cinquanta chilometri.\nLa sua vita era arrivata a un punto morto: deluso e frustrato, non sentiva più l’entusiasmo della caccia ai delinquenti che l’aveva motivato fino a poco tempo prima. C’erano periodi in cui i piccoli crimini di routine lo annoiavano profondamente, oppure i grandi crimini della mafia, ben radicata ormai nel tessuto sociale della Lombardia, gli facevano rimpiangere il tempo passato; di tanto in tanto, delitti efferati piombavano come bombe sulla scena, apparentemente tranquilla, della città di provincia dove era nato e dove lavorava da molti anni, Legnano. I casi di omicidio risolti negli anni passati gli avevano portato onori ed encomi, avrebbe voluto continuare nella carriera, ma qualcosa lo frenava. Aveva compiuto da poco quarantaquattro anni, un periodo in cui quasi ogni essere umano si trova a un bivio, a fare il bilancio della propria vita, a decidere se cambiare tutto o andare avanti, ma con forze nuove.\nPer agguantare i criminali aveva dovuto pensare come loro, entrare nella loro mente malata, identificandosi più di un attore nel personaggio: il contatto con il male l’aveva turbato e gli aveva lasciato addosso la sensazione di essersi imbrattato, contaminato al punto da non riuscire a liberarsene mai del tutto. Il suo carattere, allegro, scanzonato, a volte superficiale, era cambiato al punto che a volte non si riconosceva più. Cercava di convincere se stesso di avere un programma per il futuro concentrato sul lavoro: nonostante il grado di capitano, ottenuto da poco, non voleva fermarsi.\nDel resto, la sua vita privata e sentimentale era andata a catafascio ed era meglio pensare solo alla carriera: da quando aveva perso Beatrice aveva rinunciato alle relazioni, incredibile ma vero per uno sciupafemmine come lui. Si era innamorato di lei come mai prima: però era finita male e ora si trovava come uno di quei galletti dal ricco piumaggio dopo una ripassata con rivali più forti. Spennato. Con grandi sforzi cercava di uscire dal tunnel in cui si era cacciato, ma la nebbia della malinconia non voleva andarsene: forse non aveva neppure voglia di sollevarne il velo, era un periodo così, di riflessione.\nIl trillo del telefono lo scosse dalle sue meditazioni e dovette frugare nella tasca dello zaino per afferrarlo, borbottando tra sé. Era il brigadiere Totò Lo Monaco, che lo richiamava a Legnano: c’era stato un omicidio e doveva arrivare sul posto il più presto possibile.\n«Va bene, entro due ore sono lì. Hai avvisato il magistrato?» Senza perdere un minuto, corse lungo il sentiero a grandi falcate fino a raggiungere l’auto, ma fu costretto a guidare con lentezza sulla stretta e tortuosa strada che scendeva a valle, fino a raggiungere l’autostrada. Poi corse a tutta velocità fino alla casa dove era stato commesso il delitto, un po’ fuori dall’abitato di Legnano. Arrivò a una villa unifamiliare con giardino, come tante nella zona, quasi nuova, ben tenuta, ordinatissima, traboccante di piante e fiori colorati.\nFuori c’era tutto l’apparato investigativo, la Scientifica che aveva cominciato il suo lavoro, il brigadiere Lo Monaco, inseparabile amico e compagno di lavoro, altri carabinieri della sua squadra, quella che sembrava una testimone in lacrime; la PM Marzia De Cesari non era in vista, era arrivata e ripartita come un fulmine. Non c’erano i soliti curiosi e, stranamente, neppure i giornalisti, del resto era domenica e tutti sentivano ancora il clima vacanziero.Meglio così. Dentro la casa c’era il medico legale, ma, con sorpresa, vide che non era Greta Hofer come sempre, ma il dottor Elia Germani. Un cenno del brigadiere lo fermò\n«Greta è venuta, ha visto il cadavere, ha avuto un malore, è svenuta e ho dovuto chiamare l’ambulanza.» «Scherzi? La mia piccola dottoressa Ice che sviene alla vista di un cadavere, è fantascienza!» Indossati i guanti e la tuta protettiva Rusconi entrò nella casa e giunto alla stanza da letto della vittima, Silvia Leonardi, rimase allibito di fronte alla scena.\nLa stanza era in perfetto ordine ma sul letto, adagiata su due cuscini, giaceva una donna nuda, in una posa molto sensuale. Aveva un fiore nei capelli e petali di rose sparsi intorno, il rossetto sulle labbra, un nastrino di velluto nero annodato con un fiocco sul collo; nessun segno di violenza… e un gatto morto ai suoi piedi.\n«Già, brutto segno, vero capitano?»\nCominciarono a esaminare la scena e, mentre Totò cercava minuzie, Adelio, più fantasioso, si mise a osservare la morta da varie angolazioni, da varie altezze, in piedi, accosciato, dal basso verso l’alto. Sembrava una buffa pantomima, ma era convinto che accompagnare il pensiero con gesti del corpo lo aiutasse a vedere la situazione sotto vari punti di vista, a percepire con tutti i sensi e con l’intuito la tragedia che si era compiuta in quel luogo, il dolore, la violenza, perfino lo spirito che aleggiava. Non lo diceva a nessuno, salvo al fidato Lo Monaco, perché l’irrazionalità non era ben vista nel suo ambiente, ma questa comprensione profonda era una qualità in più che, da investigatore di razza, sapeva usare al momento giusto. Annusò l’aria: sentiva un profumo particolare, fiorito, appena percettibile Che fiore è? L’ho già sentito.\nPassando in piazza Duomo a Milano il 7 aprile 2019, ho visto l’Installazione-Poltrona di Gaetano Pesce, e devo confessare che ne sono rimasta sconvolta. Poi, parlando con una professoressa di Arte della Bellezza, della Bruttezza e dell’Orrido, mi ha raccontato e fatto vedere sul web la performance del 1974 intitolata Rhythm 0, dell’artista della Body Art Marina Abramovich, davvero terribile. Quest’opera mi ha fatto pensare, una volta di più, che l’aggressività di troppe persone, anche quelle che consideriamo normali, è arrivata a livelli così alti da spingerle a far del male anche solo per il gusto di vedere la reazione che suscita, o per il puro piacere di provocare dolore: può essere fisica o psicologica, ma la violenza, e ancor di più l’indifferenza, nel nostro mondo sale a livelli sempre più allarmanti. Certamente ci sono le eccezioni, c’è anche la possibilità di trovare protezione negli individui migliori, ma solo quando è possibile e in ambienti che possiamo definire sani. L’intreccio è venuto pian piano. Ho rievocato il caso dell’amica di Greta Hofer, cui avevo fatto accenno in un’indagine di Adelio Rusconi nel mio giallo precedente “Sinfonia nera in quattro tempi”: avevo lasciato in sospeso i lettori, che mi hanno chiesto notizie, e mi hanno raccomandato di raccontare questo vecchio caso, finito però con un errore giudiziario. Ho immaginato il personaggio principale di un killer psicopatico attingendo ai miei studi di psicologia e ho ricordato opere d’arte particolarmente adatte a rendere la storia intrigante e interessante. La Perfomance Art si adattava perfettamente al mio killer per l’azione, l’happening, il corpo: un’opera effimera, irripetibile, che non si può comprare. Così ho preso il pc e ho cominciato a scrivere…\nPer me non è difficile scrivere, ma sono lentissima e pignola soprattutto nelle revisioni.\nCamilleri per sempre. Sono una lettrice accanita fin da quando ho imparato l’abc, per lavoro e per diletto, leggo e recensisco per le case editrici e per il mio sito ( Tizianavigano.com) un centinaio di libri all’anno: tutto questo mi ha formato e insegnato come si scrive e si produce un libro. Questo è il sesto libro che ho pubblicato.\nSono milanese doc, ma ora vivo a 20 km dalla metropoli. Ho viaggiato tantissimo e fatto esperienze all’estero.\nSto pensando alla terza avventura del capitano Rusconi, che chiuda il cerchio. Mi piacciono le trilogie.\nAnteprima dal libro "Le ombre di Castaspell" e cinque domande all'autrice\nAggiornato il 16 Maggio 2022 da LibriStaff\nEdito da Edizioni Il Ciliegio nel 2021 • Pagine: 304 • Compra su Amazon\nIl castello in cima alla collina è abbandonato da anni. Lo sanno tutti, in paese. Gli adulti hanno imposto ai loro figli il divieto tassativo di avvicinarsi alle sue mura pericolanti e al bosco che le circonda. Ma quando Emmet viene sfidato a toccarne il portone, sente di non poter resistere: il richiamo di Castaspell è troppo forte.\nScopre allora che il maniero non è affatto disabitato, anzi, brulica di vita... per così dire.\nMentre conosce gli abitanti del castello e le loro storie, inizia a porsi delle domande: che cosa accomuna tutti presenti? Perché lui e i suoi nuovi amici sono bloccati lì?\nE, soprattutto, come faranno a uscire?\nNe sa più un matto in casa sua\nche un saggio in casa d’altri\nNessuno andava mai in cima alla collina.\nIl cimitero che si trovava lassù era stato abbandonato da anni, e le ruvide e semplici lapidi erano rimaste a invecchiare da sole.\nNon si andava nemmeno a giocare, in cima alla collina.\nTutti i bambini lo sapevano bene. Vigeva un DIVIETO TASSATIVO. Se un aquilone finiva per sbaglio tra i rami di quel boschetto che guardava tutti dall’alto, non lo si andava a recuperare. Lo si ammirava dal basso, incastrato tra le fronde. Si provava tristezza, certo, ma riportarlo indietro era impensabile. Perfino i pochi turisti che visitavano la zona, da anni si tenevano alla larga dal pendio. Anche i più coraggiosi al massimo arrivavano a metà salita, ma si fermavano quando vedevano quello. Lui se ne stava lì, silenzioso, senza dar fastidio a nessuno, cupo e imponente. Dal paese lo guardavano con sospetto e paura. Non vedevano l’ora che quel rudere fatiscente venisse giù, costretto dalla forza di gravità. Il Comitato per la protezione dell’Ambiente Locale insisteva debolmente per l’abbattimento, sostenendo che un suo crollo improvviso e incontrollato avrebbe rischiato di causare danni, ma le imprese edilizie contattate si erano sempre rifiutate di accaparrarsi l’onere dei necessari lavori, siccome la zona era troppo impervia per poter operare in sicurezza; inoltre, a detta loro, non avrebbero potuto distruggere una parte così importante del patrimonio culturale del territorio.\nTutte chiacchiere. Da tempo nessuno gli dava importanza. Non riceveva visite, non portava guadagno, non faceva altro che occupare spazio. Per di più, il fitto bosco che lo circondava offriva da vivere a un piccolo branco di lupi che sembra crescere di anno in anno: dopo diversi avvistamenti di animali in paese e molte lamentele espresse poco ufficialmente da finestrini di auto in corsa, le autorità avevano permesso una caccia selettiva, per ridurre la minaccia che potevano rappresentare.\nIl terreno era dunque fertile perché circolassero storie tremende su quel posto. Gli adulti le raccontavano ai loro bambini durante le lunghe sere invernali e le calde notti estive. Mettevano paura, certo, e i piccoli dormivano facendo brutti sogni, ma non c’era niente di meglio di questo per scoraggiarli dall’avvicinarsi.\nSi parlava di alberi maligni che inghiottivano i passanti, e di corvi enormi che di notte volavano in cielo intorno alla torre più alta e di giorno se ne stavano appollaiati sulle merlature, immobili, a sorvegliare il villaggio. Ma le storie più terrificanti in assoluto, che dissuadevano chiunque dal provare anche solo a raggiungere il ciglio della foresta, erano quelle sui fantasmi che lo abitavano. Vivevano lì da sempre, e non uscivano mai. Un giorno si diceva fossero cinque, quello dopo, dieci, quello ancora seguente cinquanta, nessuno lo sapeva con certezza: le voci e i gemiti che uscivano da dietro le pietre scure erano indecifrabili. I più sarcastici sostenevano che era solo il rumore del vento, ma in realtà, in fondo al cuore, tremavano anche loro.\nNon era una bella fama, quella di Castel Castaspell.\nL’idea de “Le ombre di Castaspell” è nata attraverso i giochi inventati durante l’infanzia con i miei cugini. Nelle molte estati passate insieme, abbiamo dato vita ai personaggi che oggi popolano il libro e alle loro storie.\nHo iniziato a scrivere di Castaspell senza un vero obbiettivo. Semplicemente, mi piaceva l’idea di rivivere le avventure vissute nell’immaginazione, potendole leggere in ogni momento. Una volta deciso di farne un libro, perciò, la difficoltà più grande è stata trovare un trait d’union tra i racconti degli abitanti del castello, e così è nato Emmet, il protagonista.\nSono un’amante dei libri per ragazzi, che apprezzo soprattutto per la loro capacità di riuscire a parlare di temi importanti in modo chiaro, semplice e, spesso, ironico. I miei autori di riferimento sono Bianca Pizzorno, Terry Pratchett, Neil Gaiman, Stefano Benni e Diana Wynne Jones.\nVivo a Torino, ma sono originaria di Alba. I numerosi castelli delle Langhe sono una delle fonti d’ispirazione per questo libro.\nAlla tenera età di ventinove anni, ho stabilito che la mia vita deve ruotare intorno ai libri: li correggo essendo un’editor, li vendo essendo una libraia, e li scrivo. Con il prossimo romanzo in cantiere, amplierò l’universo sfiorato con Castaspell, e cercherò di dare una risposta alla domanda che mi attanaglia da sempre: quanto è grande il potere di una strega?\nLe voci della perfezione: presentazione e intervista a Rosi Lovisi\nAnteprima dal libro "Le voci della perfezione" e cinque domande all'autrice\nAggiornato il 4 Maggio 2022 da LibriStaff\nLe voci della perfezione\nEdito da Portoseguro Firenze nel 2021 • Pagine: 459 • Compra su Amazon\nQuando Adriano decide di cercare Mena dopo vent’anni di lontananza, non ha chiaro il motivo che li ha allontanati. Ormai sono entrambi adulti di successo: lui trasferito in Germania con moglie e figli, lei attrice teatrale famosa in tutta Italia. Una volta insieme riscoprono la natura magica che li aveva irresistibilmente attratti da ragazzi, rivivono i ricordi del passato ma si ritrovano anche a indagare gli arcani magici della loro natura che consentono a lui di parlare con gli spiriti dell’aldilà e a lei di poter usare le sue doti di guaritrice. Lungo il loro turbolento viaggio tra Milano, Amburgo, le isole della Cornovaglia e il Cilento, Adriano e Mena riusciranno a risolvere gli enigmi dell’aldilà e trovare un equilibrio nella propria tormentata esistenza?\nGiovedì 11 Aprile, 10:00 del mattino\nSono parole che non si devono dire. Le scrivo.\nMi hai ridotto a un imbecille che non sa dove girarsi per cercare di liberarsi la mente. E non ci riesco.\nDi te non posso non sapere tutto, lo sai? Certo, lo sai, che domande faccio. La mia è solo una maniera idiota di sbattere la testa contro il muro.\nTi odio tantissimo.\nStamattina sono arrivato in Italia, ultima tappa di un lungo viaggio che finirò a breve.\nOrmai il mio lavoro mi trascina ovunque. Gli aeroplani sono la mia camera da letto, gli aeroporti il mio soggiorno e tralascio di commentare sulle toilette solo per quello che mi resta del rispetto per la decenza.\nIn questi vent’anni penso di aver fatto troppe cose, conosciuto troppe persone. Pensa che a volte faccio fatica a ricordarmi con chi abbia parlato l’altro ieri. E sorvolo su quanto troveresti inutili gli argomenti di cui avrò parlato con loro.\nNon ti ho detto – e mi chiedo se tu lo sappia – che ci sono cascato.\nMi sono istituzionalmente sposato. E subito dopo pentito. E dopo ancora pentito dell’essermene pentito. Ho dei figli, maschi, belli come me.\nChiunque vaghi su questo mondo affianco a noi, ci chiede di rientrare nel suo contesto sociale.\nE tu? Che hai fatto? Io non so come, ma so che te ne sei tenuta fuori. Davvero non capisco come tu ce l’abbia fatta.\nIo so dove sei, quello che fai, ma non ti immagino, sai? Dopo tutto questo tempo non ho una forma di te davanti agli occhi. Nessuna.\nTi rivedrò stasera. Non dovresti saperlo. Forse lo sai.\nTi rivedrò. Sono le undici del mattino e, dopo i viaggi di queste settimane, non so nemmeno precisamene dove mi trovi. Ho preso qualche giorno di ferie dopo mesi. So solo che sono arrivato da te.\nPerché ti rivedrò stasera. Io ho deciso così.\nLa stazione alle otto del mattino era un gran trambusto. I treni dei pendolari snocciolavano passeggeri a frotte. Camminavano quasi tutti allo stesso ritmo. Alcuni, rapidamente, cercavano di farsi largo in tortuosi corridoi immaginari; pochi, lentamente, facevano attenzione a procedere più discosto per non ostacolare il passo della maggioranza.\nGiovanna non poté fare a meno di notare che gli uomini fossero vestiti pressoché allo stesso modo: in giacca e cravatta, oppure in pantaloni e magliette sobrie, tutti coperti poi da piumini leggeri. Le\ndonne invece si distinguevano facilmente a seconda della mansione che esercitavano. Andavano dall’esageratamente elegante e curato, allo sciatto e indispensabile; qualcuna accettava di immolarsi al freddo indossando giacche troppo leggere, ma di stile.\nErano i primi di aprile e in quei giorni c’erano forse nove gradi a Milano. Per Giovanna il clima era fin troppo freddo e indossava una giacca pesante.\nPrima di depositare la valigia in stazione, si era cambiata alla toilette, truccata lì. Portava con sé uno zaino nero con un libro, un quaderno e una penna. Aveva fatto un viaggio di dodici ore su un treno notturno nemmeno troppo pulito e l’aspettavano in un ufficio che avrebbe raggiunto cercando la metropolitana giusta, la strada giusta e poi il palazzo, l’ingresso giusto.\nIn realtà era ancora presto. Aveva appuntamento alle nove e trenta e si fermò a pensare sul da farsi: arrivare molto in anticipo o fare prima una passeggiata facendo attenzione a non tardare? Decise di fermarsi a fare colazione, benché avesse meditato troppo tardi che si era cambiata di già e avrebbe rischiato di sporcarsi e fare brutta figura al colloquio. Poi, certo, c’era da avvisare sua madre che era arrivata sana e salva. Avrebbe sorvolato sul fatto che aveva chiacchierato a lungo in treno con dei ragazzi saliti a Roma che tornavano a Milano per lavoro. Un po’ l’avevano guardata come un’aliena. Per un colloquio di lavoro sarebbe stato meglio prendere un aereo, non un treno notturno. Ma poi erano stati simpatici quando avevano scoperto, ridendo, che, nonostante la sua laurea in fisica, avrebbe accettato un lavoro in una società di revisione contabile.\n«Ma’, tutto bene, sono arrivata. Sì, sarò puntuale. Non ti preoccupare. Sì, poi ti faccio sapere. No, Maria non l’ho ancora sentita, la chiamerò dopo, adesso sarà al lavoro. Sì, sto attenta, non ti preoccupare. Ci sono già venuta, lo so dove andare…! Ti saluto, dai, se no faccio tardi e poi pare brutto.»\n“C’è da rimettere a posto il vino, i bicchieri, il pigiama, il cappello. Non devo dimenticarmi di farlo perché io di Sonia non mi fido. È una ragazzina, non ha ancora chiaro in testa dove si trovi, e potrebbe ficcarmi nei guai in qualsiasi momento. Accidenti! Mi sono scordata di riparare la giacca del pigiama. Dove lo trovo ago e filo qui, in questo trambusto? Accidenti! Non so perché perdano tempo per pranzare fuori, come se avessimo il giorno intero per preparare tutto. Mi porterò avanti, non posso stare ad aspettare i loro comodi. Non fosse per questo mal di testa… Come una specie di cantilena. De-testo i mal-di-testa. Io de-testo i mal-di-teeeeeeeeeeesta!”\nFlò tirò un lungo sospiro e si lanciò a rimettere a posto gli oggetti di scena. Mancava poco tempo allo spettacolo, ma, come sempre, avrebbe preteso almeno di fare una prova delle scene venute\npeggio la sera prima. Il resto della compagnia si era defilata prima che lei potesse avanzare la richiesta.\nErano ormai le sei del pomeriggio e la sala era ancora vuota. Un vago odore stantio di popcorn si spandeva dal fondo della sala al proscenio. Detestava i cinema-teatro benché in provincia restassero\nl’ultimo baluardo di una cultura teatrale moribonda. Nonostante il malumore, Flò si prese cura di seguire i suoi soliti rituali e, una volta messi a posto gli oggetti di scena, sedette sul proscenio, con le\ngambe penzoloni a guardare il mare calmo e silenzioso delle poltrone vuote, a sbirciare da lontano i foglietti appicciati sul mixer luci poco discosto, i quali riportavano gli appunti del tecnico per ciascun\nquadro. E pensava che un giorno sarebbe stato bello vedere lo spettacolo da lì, manovrando leve e pulsanti per dare inizio alla magia.\nSi sarebbe dovuta rompere una gamba.\nSe fosse capitato magari sarebbe stata là, al mixer luci per davvero.\nSi tratta della naturale conseguenza della mia prima pubblicazione. I personaggi sono gli stessi del mio primo romanzo, ma questa volta rivisti vent’anni dopo, con le complicazioni della vita di chi ha già fatto scelte importanti per la propria vita. Si è trattato di far confrontare i miei personaggi con situazioni molto più complesse e per me molto interessanti da approfondire.\nPosso dire che si è in parte scritto da sé. Avevo abbastanza chiaro che volessi proporre un romanzo assai diverso dal primo, più elaborato, intenso, in grado di mettere il lettore a confronto con un viaggio specialissimo nelle vicende dei personaggi e in se stesso. Credo che la mediazione artistica che passi attraverso la dimensione più interiore e arcana di sé, in un’epoca gelidamente “tecnocratica” e orientata alle “perfomance”, sia necessaria.\nMolteplici, ma senza dubbio, per questo lavoro ho avuto a riferimento D.H. Lawrence e Virginia Woolf, per la loro speciale dedizione al racconto umano e psicologico dei loro personaggi.\nVivo tra Milano e la provincia di Pavia. Ho vissuto in Campania, da cui proviene la mia famiglia. Credo, tuttavia, di essere come quelle piante con radici aeree, piuttosto vaste e disseminate in spazi molto ampi e molto distanti dalla terra.\nCredo di voler approfondire meglio degli aspetti sociali che mi stanno a cuore, cercando di trovare un linguaggio diverso per proporre dei temi che descrivano a fondo lo stato non sempre semplice ed edificante di molte cose del nostro vivere comune. Poi, ho sempre a cuore un progetto di un romanzo per ragazzi che spero di portare presto a termine.\nJujutsu Daito Ryu Jujutsu Matsuda Den Aikijujutsu Renshinkan vol. 2 di Alfonso Torregrossa\nPresentazione del volume "Jujutsu - Daito Ryu Jujutsu Matsuda Den Aikijujutsu Renshinkan"\nAggiornato il 3 Maggio 2022 da LibriStaff\nJujutsu - Daito Ryu Jujutsu Matsuda Den Aikijujutsu Renshinkan Volume 2°\nEdito da Alfonso Torregrossa nel 2021 • Pagine: 190 • Compra su Amazon\nIl Jujutsu Daito Ryu Aikijujutsu è la più diffusa arte marziale tradizionale giapponese, all'origine dell' Aikido. Una splendida e raffinata disciplina, tra le più complesse, con un repertorio di tecniche e insegnamenti tra i più completi nel campo delle arti marziali, adatta ad essere praticata da tutti. Il Matsuda Den Daito Ryu Aikijujutsu Renshinkan porta in se lo splendore di un'arte marziale varia ed adattabile dalla tradizione fino ai giorni nostri. Questo nuovo libro da 190 pagine sul Matsuda Den Daito Ryu Aikijujutsu Renshinkan è stato scritto dal primo studente straniero, Shihan Torregrossa, che ha avuto il privilegio di aver studiato per anni con il Direttore della Scuola Renshinkan , Michio Takase Sensei, include la seconda parte del programma - Shodan Katei - Daito Ryu Jujutsu 18-Kajo arricchita da oltre 100 fotografie tecniche descrittive con storia e programmi della scuola (Takeda - Matsuda - Maeda - Okuyama - Takase ).\nLa mia vita, come quella di ognuno, ha subito forti cambiamenti a causa della pandemia e per questo, dopo 45 anni di pratica e studio sia in Europa, Giappone, Israele, America ho deciso di scrivere tutto ciò che ho potuto sulle Arti Marziali da me insegnante in Italia e nel mondo.\nÈ successo tutto in maniera molto naturale. Durante il lockdown le emozioni erano tante e sentivo il bisogno di interloquire con tutti i miei allievi Italiani e esteri e mettere tutto per iscritto, così ho iniziato a scrivere ogni giorno . Quando poi l’emergenza si è affievolita, con alcuni miei studenti abbiamo preparo tutte le foto. Alla fine sono usciti 7 libri che ho pubblicato su Amazon. È un po’ difficile, oserei dire imbarazzante commentare un successo personale di queste proporzioni, in meno di pochi mesi. Io posso commentarlo cioè spiegarmelo solo così. Il successo è quello di tutti i miei allievi e appassionati di Arti Marziali, che li hanno comprati perché comprandoli hanno imparato a valorizzare veramente le Arti Marziali. Nei miei libri racconto tutta la verità, scrivo quello che ho maturato in 45 anni di pratica in Italia, all’estero e in Giappone.\nPulisciti il cu…ore: presentazione e intervista a Francesco Bongiorno\nAnteprima dal libro "Pulisciti il cu...ore" e cinque domande all'autore\nAggiornato il 28 Aprile 2022 da LibriStaff\nEdito da Francesco Bongiorno nel 2021 • Pagine: 198 • Compra su Amazon\nDopo anni di crisi, il post di una influencer fa schizzare alle stelle le vendite della Fantini e figlie, l'azienda produttrice di carta igienica fondata da Mario. Mario però ha ben poco da festeggiare; appena qualche giorno prima, infatti, ha venduto la società a un misterioso compratore sbucato dal nulla, rinunciando così ai nuovi profitti e al sogno di una vita. Ma il peggio per lui deve ancora arrivare, perché le ombre intorno all'oscuro acquirente si faranno sempre più fitte, fino a una rivelazione clamorosa.\nUn romanzo che unisce divertimento e suspense, mistero e umorismo, accompagnando il protagonista mentre apre gli occhi su un mondo fatto di rischio e avventura da cui si è sempre tenuto alla larga, ma in cui, suo malgrado, si ritrova immerso fino al collo.\n“Massimo,” bercia Mario irrompendo nel locale, “dimmi che hai ancora qualcosa da mangiare.”\n“Oh, Mario, non hai ancora pranzato?” chiede il titolare sorpreso.\n“Colpa di quelle due viziate delle mie figlie. Fammi subito qualcosa, ti prego.”\n“Non mi è rimasto nulla di fresco,” risponde l’uomo desolato.\n“Potrei metterti su un piatto di pasta.”\n“Quello che ti pare, ma fai in fretta.”\n“Cristiana!” grida Massimo verso la cucina. “Prepara un piatto di pasta!”\n“Ma sono le tre!”\n“Preparalo e non rompere i…”\nMario prende posto a uno dei tavolini del bar, c’è l’imbarazzo della scelta a quell’ora.\nDal bancone, due giovani impiegati in giacca e cravatta lo guardano disgustati mentre sorseggiano il caffè. Lui gli esibisce il suo grugno migliore prima di concentrarsi sul pranzo.\nSente la testa girargli; Massimo non ha neanche il tempo di servirgli il cestino del pane che Mario l’ha già spolverato.\n“Te ne porto ancora,” gli dice lasciandogli una bottiglietta d’acqua naturale e una caraffa di vino rosso.\nSembrano infiniti i dieci minuti che lo separano dal suo piatto di pasta: duecento grammi di spaghetti più altrettanti grammi di sugo rosso e polposo. Mario si lancia in bocca un nodo dietro l’altro, macchiandosi ripetutamente la camicia bianca.\nMario sente una voce maschile che lo chiama, ma è così concentrato sulla pasta che neanche gli dà peso.\n“Signor Fantini, com’è la pasta?”\nMa chi può essere che osa disturbarlo mentre si rifocilla? Di certo non Massimo, lo conosce troppo bene per fargli uno sgarbo simile.\nQuindi, chiunque sia, lo ignora e continua a mangiare.\n“Ha visto che siete su tutti i social?”\nFinalmente il primo bolo di pasta è arrivato a tappargli la bocca dello stomaco, dandogli un po’ di sollievo, quanto basta per decidere di alzare la testa dal piatto e capire chi è che sta mettendo a rischio la propria vita per rivolgergli la parola mentre mangia. Altri non è che Carlino, il figlio secco e dinoccolato del titolare del bar.\n“Che dici, ragazzo?” chiede Mario sputacchiando rimasugli di pasta in giro.\nCarlino li schiva con sorprendente agilità. Poi tira fuori il cellulare dalla tasca e lo avvicina al Fantini, mostrandogli lo schermo. “Vede? Ci sono centinaia di post che parlano di voi, della vostra carta igienica.”\nControvoglia, Mario allunga il collo per guardare meglio le immagini sul cellulare di Carlino. In effetti, vede scorrere sullo schermo una lunga serie di foto di gente in posa con quelli che sono inequivocabilmente dei rotoli di carta igienica Fantini.\nSembrano tutti molto felici di ritrarsi e essere ritratti con la sua carta. “Che è questa roba che mi fai vedere, ragazzo? È uno scherzo?”\n“No, signor Fantini, è tutto vero. Un’influencer stamattina…”\nMario lo interrompe. “Sì, sì, conosco la storia.”\n“E adesso tutti vogliono la vostra carta igienica. Guardi.”\nCarlino gli mostra una foto in particolare, dove si vede una bella ragazza bionda seduta sul divano che tiene tra le mani un rotolo di carta igienica Fantini, quasi che i suoi palmi custodissero un prezioso gioiello.\nMario strizza gli occhi per leggere la descrizione della foto, ma senza occhiali fa fatica, così si rivolge a Carlino. “Che dice sotto? Me lo leggi?”\nIl ragazzo volge lo schermo verso di sé e comincia a declamare. “Pensavo di avere la vita ideale: una famiglia stupenda, il lavoro dei miei sogni, la casa che ho sempre desiderato. Ma, a quanto pare, mi sbagliavo. Non che la mia vita non mi piaccia, attenzione. Anzi, la adoro e non sono impazzita, tranquilli. È che, quasi per caso, ho scoperto alla mia età che la vita può riservarti ancora delle sorprese e essere migliore di quello che ti potevi immaginare.”\nCarlino si interrompe per strizzare l’occhio a Mario.\n“L’altro giorno ero a fare la spesa. Tutto normale, direte voi, e anch’io ho pensato così. Ero già in fila alle casse quando mi sono ricordata che dovevo comprare la carta igienica. Allora lascio il carrello in fila, torno indietro di corsa e prendo il primo pacco che mi capita a tiro, senza neanche fare attenzione alla marca. Una volta ricongiunta con il mio carrello guardo la marca: carta igienica Fantini, segnatevi questo nome. Nei giorni seguenti, quindi, tutta la famiglia, me compresa, usa questa carta igienica. Ragazzi, credetemi se ve lo dico: da allora la nostra casa è invasa da uno spirito di gioia e benessere mai provato prima. Ci sentiamo tutti più felici e affrontiamo con il sorriso ogni momento della giornata. Ho subito regalato dei pacchi della carta igienica Fantini anche ai miei genitori e ai miei suoceri. Pure loro hanno riscontrato questi effetti. Da quel momento la sto raccomandando a tutti miei amici. Vi giuro, vi cambierà la vita. Prendetemi in parola.”\nAl termine della lettura, Mario sospira sconsolato. So cosa state pensando: perché Mario non è felice di tutta quell’attenzione per la sua carta igienica? In fondo attenzione significa più clienti e più clienti significano più soldi. È automatico.\nMa allora perché sembra quasi scocciato dalla situazione? Beh, ci sono un paio di ragioni. La prima è che, da uomo razionale, sul serio si chiede dove stiamo andando a finire se la gente crede che la carta igienica abbia effetti taumaturgici e si fa fotografare mentre la abbraccia estasiata. La seconda, che è anche la più importante, riguarda un qualcosa che è successo qualche giorno prima.\nSarebbe troppo facile la battuta “sulla tazza del cesso.” In realtà, avevo in testa da molto tempo il personaggio, un uomo in piena crisi di mezza età e con una passione bizzarra, che sta alla carta igienica un po’ come Bubba stava ai gamberi in Forrest Gump. Mi sono immaginato cosa sarebbe potuto succedere a un uomo come lui se d’un tratto, per motivi che sono al di fuori dalla sua comprensione (che roba è il post di una influencer?), si fosse trovato abbracciato dal successo. Ma la svolta è arrivata solo quando ho avuto l’idea di dare a tutta la storia un sapore giallo / crime, sempre con una giusta pennellata di ironia.\nI mesi di telelavoro hanno reso il tutto un po’ più semplice del solito. Non dovendo / potendo andare in ufficio o uscire, ho investito più tempo nella scrittura. Tendo a progettare tutto il libro prima di cominciarlo, in questo caso non ci sono stati particolari intoppi o ripensamenti lungo la via.\nHo diversi riferimenti tra gli umoristi: i più noti Christopher Moore, Alan Bennett, Arto Paasilinna, Fredrik Backman e, tra i nostri, il classico Achille Campanile. Non mi sono perso nessun P.G. Wodehouse e mi piace molto anche l’umorismo fantascientifico di David Gerrold e Larry Niven. Tra le ispirazioni metto anche Graham Green, soprattutto per Il nostro agente all’Avana, e Raymond Queneau: Troppo buoni con le donne è un suo libro poco conosciuto ma che mi ha divertito molto. Durante la realizzazione di questo romanzo, ho letto anche tanto di Fruttero e Lucentini, che credo abbiano avuto un ruolo nel deviare la trama di Pulisciti il cu…ore sempre più verso il giallo.\nVivo a Milano da quasi dieci anni ormai. Prima ho vissuto il tempo di una laurea triennale a Roma. Ma sono nato e cresciuto a Pisa.\nHo in programma di migliorare ancora come autore, di approfondire temi che non ho ancora affrontato nella scrittura, e di realizzare qualcosa di bello e che piaccia a quanti più lettori possibile. Vi aggiorno.


SUPSI - Servizio integrato carriera, esperienza e orientamento - Stage, moduli complementari, anno di pratica assistita e corso propedeutico\nHome > Futuri studenti > Stage, moduli complementari, anno di pratica assistita e corso propedeutico\nGli studenti che non rispondono ai requisiti d'ammissione previsti dai singoli corsi di laurea devono di regola seguire un anno introduttivo (corso propedeutico, anno di pratica assistita, stage, moduli complementari). Di seguito la modalità prevista per ogni singola facoltà:\nArchitettura d'interni, comunicazione visiva e conservazione\npossibilità di seguire un corso di durata annuale per accedere agli esami di ammissione SUPSI negli indirizzi artistici. Le materie d’insegnamento sono: disegno d’osservazione, disegno professionale, fotografia, grafica e tipografia, informatica, storia dell’arte, teoria del colore, teoria della forma, laboratorio pratico.\npossibilità di seguire un percorso didattico che abbina teoria e pratica professionale, garantendo l'accesso diretto alla formazione triennale bachelor e all'esame attitudinale che porta al corso di laurea in architettura d'interni. La formazione è suddivisa in due momenti distinti: un corso introduttivo teorico gestito dalla SUPSI, caratterizzato da attività didattiche finalizzate alla professione, seguito da un periodo di pratica professionale condotto direttamente all'interno di uno studio di architettura o di ingegneria civile.\nViene richiesto un anno di pratica professionale pregressa in ambito economico-gestionale.\nErgoterapia, fisioterapia, cure infermieristiche\npossibilità di seguire un anno introduttivo tramite i moduli complementari. Essi si indirizzano agli studenti non in possesso della maturità professionale di indirizzo sociosanitario o della maturità specializzata, indipendentemente dal curricolo professionale scelto (fisioterapia, ergoterapia, infermieristica), che hanno superato gli esami di graduatoria SUPSI. Il Dipartimento Economia aziendale, sanità e sociale riconosce come equivalente ai moduli complementari la formazione OSS, svolta in Italia, secondo le direttive nazionali. I moduli complementari consentono a chi li frequenta di acquisire le conoscenze e le capacità specifiche proprie all’ambito professionale sanitario, integrarsi attivamente nei curricoli formativi specifici con i colleghi detentori della maturità professionale di indirizzo sociosanitario, percepire in modo più concreto e reale le principali caratteristiche delle professioni sanitarie e le implicazioni legate alle attività di cura e di riabilitazione, entrando in contatto diretto con gli utenti delle strutture sanitarie.\nLo studente che supera l'esame di graduatoria inizia la formazione Bachelor in Lavoro sociale unicamente nell'anno di svolgimento di detti esami. Essendo il Bachelor composto da una pratica professionale (stage pre-formativo con precise disposizioni a seconda della modalità di studio) e 3-5 anni di formazione teorico-pratica, i candidati già in possesso della pratica professionale richiesta possono inoltrare domanda di equipollenza per accedere direttamente alla formazione teorico-pratica. Per gli altri candidati, l'inizio della formazione teorico-pratica avverrà l'anno successivo, al completamento della pratica professionale richiesta in ambito socio-educativo, ossia:\nIngegneria informatica, Ingegneria gestionale, Ingegneria elettronica, Ingegneria meccanica\npossibilità di seguire un percorso didattico che abbina teoria e pratica professionale, garantendo l'accesso diretto alla formazione triennale bachelor. La formazione è suddivisa in due momenti distinti: un corso introduttivo teorico, caratterizzato da attività didattiche finalizzate alla professione, seguito da un periodo di pratica professionale.


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