Legge regionale Liguria, 2 luglio 2013, n 18. Modifiche alla legge regionale 14 maggio 2013, n. 14, alla legge regionale 9 maggio 2003, n. 13 e alla legge regionale 11 marzo 2008, n. 5, Ius et Norma\nLegge regionale Liguria, 2 luglio 2013, n 18\nModifiche alla legge regionale 14 maggio 2013, n. 14, alla legge regionale 9 maggio 2003, n. 13 e alla legge regionale 11 marzo 2008, n. 5\nBollettino Ufficiale n. 10 del 3 luglio 2013\n(Modifiche alla legge regionale 14 maggio 2013, n. 14 (Disposizioni di adeguamento e modifica della normativa regionale))\n1. L'articolo 15 della l.r. 14/2013 è sostituito dai seguenti:\n(Misure di copertura del rimborso dell'anticipazione di liquidità di cui all'Sito esternoarticolo 2 del decreto - legge 8 aprile 2013, n. 35 (Disposizioni urgenti per il pagamento dei debiti scaduti della pubblica amministrazione, per il riequilibrio finanziario degli enti territoriali, nonché in materia di versamento di tributi degli enti locali) convertito, con modificazioni, dalla Sito esternolegge 6 giugno 2013, n. 64 )\n1. Agli oneri derivanti dall'attuazione dall'Sito esternoarticolo 2 del d.l. 35/2013 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 si provvede come segue:\na) a decorrere dal 2014 per la durata di anni trenta:\n1. riduzioni di spesa sulle Unità Previsionali di Base che seguono:\n- 18.106 ''Spese per interessi nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' per complessivi euro 690.000,00;\n- 18.301 ''Rimborso di quote capitale nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' per complessivi euro 310.000,00;\n2. contestuale aumento sulle Unità Previsionali di Base di nuova istituzione ad oggetto:\n- ''Spese per interessi connessi all'attivazione delle anticipazioni di liquidità 2013 di cui all' Sito esternoarticolo 2 del d.l. 35/2013 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 '';\n- ''Rimborso di quote capitale connesse all'attivazione delle anticipazioni di liquidità 2013 di cui all'Sito esternoarticolo 2 del d.l. 35/2013 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 ''\nper complessivi euro 1.000.000,00 destinati in appositi capitoli agli adempimenti di cui all' Sito esternoarticolo 2 del d.l. 35/2013 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 .\nLa puntuale imputazione degli oneri attribuiti al rimborso della quota capitale e della quota interessi è rinviata annualmente alla legge di bilancio;\nb) a decorrere dal 2015, per la durata di anni trenta, con le seguenti ulteriori variazioni:\n- 18.106 ''Spese per interessi nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' per complessivi euro 988.000,00;\n- 18.301 ''Rimborso di quote capitale nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' per complessivi euro 456.000,00;\n2. contestuale aumento, per pari importi, su apposite Unità Previsionali di Base relative all'anno 2015 ad oggetto:\n- ''Spese per interessi connessi all'attivazione delle anticipazioni di liquidità 2014 di cui all' Sito esternoarticolo 2 del d.l. 35/2013 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 ;\n- ''Rimborso di quote capitale connesse all'attivazione delle anticipazioni di liquidità 2014 di cui all'Sito esternoarticolo 2 del d.l. 35/2013 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 ''\nper complessivi euro 1.444.000,00 destinati in appositi capitoli agli adempimenti di cui all' Sito esternoarticolo 2 del d.l. 35/2013 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 . Conseguentemente il bilancio pluriennale 2013-2015 viene modificato come segue:\n- U.P.B. 18.106 ''Spese per interessi nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' riduzione per complessivi euro 690.000,00;\n- U.P.B. 18.301 ''Rimborso di quote capitale nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' riduzione per complessivi euro 310.000,00;\n- U.P.B. 18.106 ''Spese per interessi nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' riduzione per complessivi euro 1.678.000,00;\n- U.P.B. 18.301 ''Rimborso di quote capitale nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' riduzione per complessivi euro 766.000,00.\nLa puntuale imputazione degli oneri attribuiti al rimborso della quota capitale e della quota interessi è rinviata annualmente alla legge di bilancio.\n(Misure di copertura del rimborso dell'anticipazione di liquidità di cui all'Sito esternoarticolo 3 del d.l. 35/2013 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 )\n1. Agli oneri derivanti dall'attuazione dall'Sito esternoarticolo 3 del d.l. 35/2013 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 si provvede come segue:\n- 18.106 ''Spese per interessi nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' per complessivi euro 3.300.000,00;\n- 18.301 ''Rimborso di quote capitale nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' per complessivi euro 1.700.000,00;\n- ''Spese per interessi connessi all'attivazione delle anticipazioni di liquidità 2013 di cui all' Sito esternoarticolo 3 del d.l. 35/201 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 ''\n- ''Rimborso di quote capitale connesse all'attivazione delle anticipazioni di liquidità 2013 di cui all'Sito esternoarticolo 3 del d.l. 35/2013 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 ''\nper complessivi euro 5.000.000,00 destinati in appositi capitoli agli adempimenti di cui all'Sito esternoarticolo 3 del d.l. 35/2013 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 .\n- 18.106 ''Spese per interessi nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' per complessivi euro 3.915.000,00;\n- 18.301 ''Rimborso di quote capitale nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' per complessivi euro 1.602.000,00;\n2. contestuale aumento, per pari importi, su apposite Unità Previsionali di Base di nuova istituzione relative all'anno 2015 ad oggetto:\n- ''Spese per interessi connessi all'attivazione delle anticipazioni di liquidità 2014 di cui all' Sito esternoarticolo 3 del d.l. 35/2013 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 ;\n- ''Rimborso di quote capitale connesse all'attivazione delle anticipazioni di liquidità 2014 di cui all' Sito esternoarticolo 3 del d.l. 35/2013 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 ''\nper complessivi euro 5.517.000,00 destinati in appositi capitoli agli adempimenti di cui all' Sito esternoarticolo 3 del d.l. 35/2013 convertito dalla Sito esternol. 64/2013 .\nConseguentemente il bilancio pluriennale 2013-2015 viene modificato come segue:\n- U.P.B.18.106 ''Spese per interessi nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' riduzione per complessivi euro 3.300.000,00;\n- U.P.B. 18.301 ''Rimborso di quote capitale nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' riduzione per complessivi euro 1.700.000,00;\n- U.P.B. 18.106 ''Spese per interessi nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' riduzione per complessivi euro 7.215.000,00;\n- U.P.B. 18.301 ''Rimborso di quote capitale nelle rate di ammortamento mutui e altre forme di indebitamento'' riduzione per complessivi euro 3.302.000,00.\nLa puntuale imputazione degli oneri attribuiti al rimborso della quota capitale e della quota interessi è rinviata annualmente alla legge di bilancio. ''\n(Modifica alla legge regionale 9 maggio 2003, n. 13 (Disposizioni per la formazione del bilancio annuale e pluriennale della Regione Liguria (Legge finanziaria 2003)))\n1. Alla fine del comma 1 quinquies dell'articolo 6 della l.r. 13/2003 e successive modificazioni e integrazioni, è aggiunto il seguente periodo: ''In relazione alle gare per i lavori relativi al patrimonio edilizio di competenza dell'Azienda Regionale per i Servizi Scolastici ed Universitari (ARSSU) di cui alla legge regionale 8 giugno 2006, n. 15 (Norme ed interventi in materia di diritto all'istruzione e alla formazione) e successive modificazioni ed integrazioni, le competenti strutture dell'ARSSU si configurano come articolazioni strumentali della SUA, sulla base di apposita convenzione tra quest'ultima ed il predetto ente.''.\n(Modifica alla legge regionale 11 marzo 2008, n. 5 (Disciplina delle attività contrattuali regionali in attuazione del Sito esternodecreto legislativo 12 aprile 2006, n. 163 (Codice dei contratti pubblici relativi a lavori, servizi e forniture) e successive modificazioni ed integrazioni)))\n1. Al comma 2 dell'articolo 21 della l.r. 5/2008 e successive modificazioni e integrazioni, dopo le parole: ''la gara è presieduta'' sono inserite le seguenti: ''dal dirigente competente in materia di gare e contratti ovvero, su delega di quest'ultimo,''.


Nuvole gialle: 2013\nDopo tanto tempo siamo qui, seduti al tavolino di un bar. Ci siamo imbattuti l’uno nell’altra dopo molti anni andando per il Corso con le nostre borse di acquisti per Natale. Cioccolata con panna, come sempre. Il mio caffè americano fuma nel bicchiere di cartone come nei telefilm che seguo con costanza. C’è musica in sottofondo, Anni ’80, probabilmente un CD di vecchi successi. Adesso passa “Through the barricades” degli Spandau Ballet. Ma questo caso dice di lei, di me come un oroscopo. Risveglia i suoi orecchini nel pomeriggio, li scuote tinnulo di sonagliere. Poi arriva “A flash in the night” e come un lampo nella notte ci folgora e ci abbatte - era la nostra canzone: gli archi prendevano vita nel cielo, ricadevano a un ritmo di tamburo mentre scoppiava tra noi il gioco dell’amore.\nE lei piantava i suoi semi dentro me, le parole che disse allora sono divenute grandi piante oramai, dai loro rami pendevano solo frutti vizzi. Ne ho ricavato il legno solido della mia delusione, sono il re che siede su quel trono duro e scomodo. E come me, anche lei magari pensava che sarebbero sbocciati fiori profumatissimi e splendenti. Ma nulla è accaduto. Conservo ancora una vecchia fotografia in cui lei sembra sorridere altera, ma forse è solo l’imbarazzo timido della sua adolescenza, lo scoprirsi donna nel piccolo bikini bianco. Così come la sabbia che, seduta sulla sdraio, tormentava con il piede destro disegnandovi un semicerchio. Si può quantificare l’amore? Quanto era in quel giorno lontano sulla spiaggia? Quanto è quello rimasto adesso, qui, in questo momento esatto, in un bar da dove possiamo scorgere le guglie del Duomo, le statue lasciate piovere come pugni di sabbia bianca in un enorme castello sulla riva del mare? C’è una percentuale? L’amore si disgrega? O si esaurisce come la carica di una batteria di cellulare? Oppure si riattizza come fuoco lasciato covare sotto la cenere?\nLe parole nella luce della sera che scende danzano leggere come fiocchi di neve o lanugine di pioppi. Sembriamo ebbri adesso, come se non caffè e cioccolata ma whisky di malto avessimo bevuto. In realtà siamo solo due che si sono incontrati dopo tanto e si sono feriti con la lama del tempo. Volendo farsi male. Navighiamo tra i relitti del presente, senza sapere a quale isola approderemo e se approderemo. O se faremo naufragio lungo la vecchia rotta seguendo il fato. Sostiamo imperterriti, traffichiamo con i cellulari, ci scambiamo i numeri, li salviamo tra i contatti, ci scattiamo anche una foto ridendo da abbinare al nome. Ignoriamo l’avvenire, non ne diviniamo neppure l’immagine, l’occasione. Riprendiamo a navigare nella notte in attesa che arrivi la luce dell’alba.\nCONNIE CHADWELL, “COFFEE BREAK”\n“Dorme nel sogno di esistere e nell’illusione di amare”: Fernando Pessoa pensava a me quando scrisse questi versi. In realtà pensava a un tipo d’uomo che si immedesima in un sogno, e indomabile lo persegue. Pensava a se stesso, Pessoa, che nel “Libro dell’inquietudine” scrisse ancora: “Nessuno si stanca di sognare perché sognare è dimenticare e dimenticare non pesa ed è un sonno senza sogni in cui siamo svegli. Nei sogni ho ottenuto tutto”.\nEcco: nei sogni io ho ottenuto tutto. Nei sogni io ho vissuto: dormendo esistevo, vivevo un’altra vita, come la volevo, come la desideravo, come la sognavo. Nei sogni ero il signore del mio regno, il despota assoluto che piegava al suo volere il destino. Nel sogno io ho amato lei, l’avevo tra le mie braccia. Nel giorno, nei territori concreti del reale invece possedevo soltanto l’amaro lavacro della mia nostalgia: e lei era un altro simbolo di malinconia. Infine, se proprio devo dirla tutta, lei, la donna reale, non era altro che un’immagine funzionale, che facesse al caso mio, una figura cui dare da recitare quella parte, una Beatrice da Commedia, un vaso che contenesse il mio sogno – quel mare infinito d’amore che da me sarebbe altrimenti traboccato invano. Ed è per questo che l’ho amata: incarnava in ogni gesto il mio sogno e soltanto grazie a lei aveva vita: era vero e involuto, un arzigogolo compiuto, una trama intricata di connessioni. Ma lei era solo un’illusione. Amavo il suo simulacro. E, come Pessoa, allora davvero posso dire: “Non sono niente. Non sarò mai niente. Non posso voler d’essere niente. A parte questo, ho in me tutti i sogni del mondo”.\nHo trovato il vecchio giradischi in una scatola conservata in soffitta. Accanto c’erano anche i 33 giri, sigillati in un cartone con stampigliato il marchio della Vecchia Romagna. L’ho tolto dalla busta di cellofan, l’ho portato in salotto, ho collegato i cavi, ho infilato il jack di uscita nello stereo e ho messo un LP.\n“And the big wheel keep on turning neon burning up above and I'm just high on this world\nCome on and take a low ride with me girl on the tunnel of love, yeah love love”. Suonano i miei ricordi e mi sorprende il fruscio del vinile: quell'imperfezione mi apre gli occhi, mi dice quanto tempo sia passato. E la stessa sensazione ho provato nell’estrarre il disco dalla busta e porlo sul giradischi, nel posarvi attento la puntina tra un microsolco e l'atro; erano impacciati i miei gesti, desueti, da fruitore di nuove tecnologie. Neanche più l'asettica custodia dei CD, ormai la velocissima e ampissima scelta dell’iPod, di Spotify, della nuvola.\n“Juliet the dice were loaded from the start and I bet and you exploded in my heart ”. Anche i miei ricordi sembrano diversi adesso, lontani, come vissuti da un altro: paiono rivestire addirittura un'importanza diversa, mi sembra che ora sia insignificante ciò cui davo valore e viceversa che sia molto più importante ciò che ignoravo perché lo ritenevo quasi irrilevante. Riecco le mie scelte sbagliate – a posteriori è facile giudicare, dire: avrei dovuto comportarmi così, avrei dovuto dire oppure tacere. Riecco i miei amori perduti, frantumatisi come un calice di cristallo caduto sul pavimento – non sono stati inutili, l’esperienza si costruisce così, frammento di vetro dopo frammento di vetro impari, o almeno ti accorgi che c’è una colla che può saldare quelle schegge.\n“I wanna live on solid rock, I'm gonna live on solid rock , I wanna give I don't wanna be blocked , I'm gonna live on solid rock”. Alzo la puntina con un gesto che ormai non mi è più abituale, tolgo il vinile e lo ripongo nella sua custodia rossa e turchese riponendovi insieme anche i miei antichi ricordi.\nEtichette: canzoni, ricordo\nEra una sera di luglio, afosa e pesante dopo una giornata in cui il sole aveva picchiato come un fabbro sulle spiagge, sulla tela degli ombrelloni, sui corpi arrossati di villeggianti del nord Europa. Ora che era sceso il buio, svolazzavano falene intorno ai lampioni e l’odore della pineta si spandeva nell’aria calda come la scia di profumo lasciata da una bella donna.\nLa ragazza sedeva sul bordo della fontana, forse per sentire un po’ di fresco. Indossava pantaloni bianchi e una t-shirt chiara a righe. Aveva uno sguardo triste, l’allegria della sera in compagnia le era estranea. Raccolsi il mio coraggio – ero un ragazzo timido allora – e mi sedetti al suo fianco. Le chiesi che cosa avesse, se in qualche modo avessi potuto strapparle un sorriso. Essere timido aveva il suo vantaggio: suscitava nelle ragazze l’istinto materno, la curiosità di spaccare la scorza per vedere cosa c’era sotto. Lei mi parlò di un ragazzo che preferiva la pallacanestro a lei, che l’aveva lasciata lì da sola per andare ad assistere ad un incontro di basket in qualche palazzetto di provincia. «Che infamia» dissi per consolarla, «come si può preferire lo sport a una bella ragazza!». Sorrise, spalancò le labbra nel più meraviglioso sorriso che avessi mai visto. Mi innamorai. Mi innamorai di quel sorriso. Mi innamorai di lei.\nPassò fugace come una cometa nei miei giorni, nella mia estate: così riuscii a definire la sua presenza al mio fianco. La mia cometa. Anni dopo, quando la Hale Bopp rimase accesa per mesi nel cielo, pensai che mi ero ingannato. Il suo volo nella mia vita era più simile allo schianto di un meteorite: un lampo ed era passata. Pensavamo di avere tutto il tempo davanti a noi e invece il tempo ci mancava. Fu questo a perderci, eppure allora lo ignoravamo. Un lampo e l’amore si incenerì come la tundra di Tunguska. Lei divenne la stella caduta nei miei ieri: rimaneva soltanto come un lontano bagliore sempre più fievole il suo ricordo.\nSi incontreranno mai le nostre strade? O – come è più probabile – le parole “mai più” sono stampate, anzi dolorosamente incise sulla nostra pelle con uno stilo arroventato? Solo nel sogno è possibile un altro percorso comune? Solo nell’utopia del desiderio, dei castelli costruiti in aria, ci sono tratti di vie che paralleli scorrono e poi miracolosamente si intersecano? La realtà, la ragione dicono invece che sarà per sempre l’oblio, che le memorie di quei giorni sbiadiranno come cartoline lasciate al sole nel vetro di una cristalliera. Ma la realtà, la ragione, in fondo, che ne sanno dell’amore?\nFOTOGRAFIA © HD WALL CLOUD\nIl colonnello D. guidava un vecchio Volkswagen Maggiolino color scarabeo, aveva una barba sale e pepe e la fama di pazzo: i soldati lo temevano per le punizioni che spesso distribuiva a casaccio, senza senso. Al campo estivo di Ponte di Legno, per dire, diede sette giorni di CPS ad una sentinella che, fedele alla consegna ricevuta, rimase in silenzio quando lui, di ritorno dal paese a mezzanotte, lo interpellò: «Parla, rispondimi! Sono il tuo comandante!». All'adunata del mattino fu lui stesso a raccontare il fatto, rosso in viso, furibondo, e qualcuno di noi si immaginò la faccia che aveva la sera prima, quella di Michelangelo quando scagliò via il martello perché il suo Mosè non parlava. Quella volta tutti lasciammo con grande fretta lo spiazzo e ognuno quel giorno compì il suo dovere con grande diligenza e attenzione. Sempre in quel campo estivo il colonnello un giorno sorprese le guardie addormentate nella tenda che fungeva da corpo di guardia: stavano riposando, com’era giusto che fosse, mentre un altro soldato era alla sbarra. La punizione immeritata fu anche per loro sette giorni di CPS.\nMa il colonnello D. era burbero anche in caserma: punì un caporale per essersi attardato un po' di più alla pausa spaccio delle quattro: stava seguendo una tappa del giro d’Italia che attraversava il suo paese. Nessun lavoro sembrava ben fatto, c’erano sempre foglie da raccogliere, piatti e pavimenti da rilavare, magazzini da mettere in ordine. Quando il fischietto e il rombo del Maggiolino annunciavano che il colonnello aveva varcato il cancello ed era uscito, tutta la caserma, dai soldati ai sergenti, dai marescialli ai sottotenenti, persino i muri credo, si rilassava, paventando il momento in cui il fischietto avrebbe annunciato nuovi guai.\nRimasi solo un mese in quella caserma diretta dal colonnello D., poi venni trasferito. Ritornai solo all’atto del congedo, per soli tre giorni. Per oltre nove mesi però avevo udito parlare - mi trovavo in un’altra caserma della stessa città - di punizioni strane e immotivate, gli ex compagni nei bar mi raccontavano storie surreali ed episodi strambi in cui il protagonista era il colonnello. Così, tornando nella sua caserma, tolsi la spilletta metallica con il numero 5 dal fregio del cappello - mi avevano detto che faceva scattare la punizione -e nascondevo i capelli troppo lunghi da congedante, cercavo di girare al largo il più possibile. Però facevo male: il colonnello D. ci firmò libere uscite per quei tre pomeriggi e lo trovai affabile il mattino in cui mi consegnò il congedo: «Bravo, hai svolto un buon lavoro. grazie. E auguri per la vita da civile». Se si accorse che ero rimasto a bocca aperta non lo so... Poi mi ripresi e lo salutai, stringendogli la mano.\nIl lago scivolava via d'un verde turchino dall'aspetto oleoso. I battelli della “Navigarda” attraccavano con puntualità e Giovanni li accompagnava con lo sguardo: da puntini in movimento si accrescevano fino ad essere riconoscibili e dopo l'attracco e la breve sosta in porto rimpicciolivano fino a scomparire all'orizzonte.\nTra la gente scesa dall'ultimo battello Giovanni riconobbe un volto noto ed ebbe un tuffo al cuore: “Anna!” gridò come mosso dall'istinto. Non riusciva a capacitarsi: perché mai aveva gridato a quel modo senza nemmeno pensarci? Anna si avvicinò: non era sola, infatti con lei un'altra ragazza si era staccata dal gruppo che guadagnava l'usci-ta del porto. “Ti avevo lasciata ragazzina e ora sei una giovane donna” disse Giovanni un po' imbarazzato come se il passare del tempo fosse qualche cosa di innaturale. Anna citò Virgilio: “Fugit irreparabile tempus” e dopo un sorriso presentò Valeria, la ragazza che era con lei.\n“E ora che fai?” chiese Giovanni, che si sentiva sempre più impacciato, forse anche per la presenza di Valeria. “Lavoro all'albergo con i miei. E tu, cos'hai combinato in tutti questi anni?”. “Ho scritto: articoli, libri, poesie, di tutto“. Voleva aggiungere: “Sono ancora solo” ma la vista della snella Valeria lo inibì. Pensò che Valeria era molto simile all'Anna di quei tempi andati, l'Anna diciottenne che aveva baciato una sera lungo il mare e che la mattina dopo era partita. “Ho fatto anche il militare e sono sempre libero da vincoli” aggiunse senza riuscire a esprimere quel “solo” che gli ronzava nella mente. “Neppure io mi sono sposata” disse Anna guardandolo ancora più a fondo negli occhi.\nIl sole tramontava nel lago, accerchiato da nubi che ne diminuivano la luminosità. “Avete fretta? Posso offrirvi qualcosa?” domandò Giovanni e, rassicurato dalle due donne, si diresse con loro al caffè di fronte al porto. Ordinarono tre coppe di gelato. Valeria interloquì: “Così, tu scrivi. Mi piacerebbe moltissimo. Io ogni tanto butto giù qualche poesia, ma trovo difficoltà nell'esprimermi in prosa“. Giovanni iniziò ad elencare le soddisfazioni e le difficoltà della sua professione e si interruppe per l'arrivo del cameriere con i gelati. Continuava a pensare che Valeria, più della stessa Anna, rassomigliava all'adolescente di quella sera in riva al mare.\nAnna finì la sua coppa e ruppe gli indugi: “Giovanni, purtroppo ora dobbiamo proprio andare. Sei stato davvero gentile” e ciò detto si alzò per andarsene. Giovanni stentò a riconoscere l'Anna che aveva amato, così socievole, così attaccata ad ogni conoscenza. Come ridestandosi da un sogno, trovò la forza di chiedere: “Dove posso trovarti?”. Allontanandosi, Anna gli gridò il numero di telefono.\nRICHARD BOYER, “CAFÉ IN ST. REMY”\nDopo molti anni sono tornato a Venezia. E l’ho fatto con lo spirito del viaggiatore e non del turista, come mi piace quando visito una città. Per questo ho seguito il consiglio di Tiziano Scarpa, scrittore veneziano: “Anche a Venezia, basta che alzi gli occhi e vedrai molti cartelli gialli, con le frecce che ti dicono: devi andare per di là, non confonderti, Alla ferrovia, Per san Marco, All'Accademia. Lasciali perdere, snobbali pure. Perché vuoi combattere contro il labirinto? Assecondalo, per una volta. Non preoccuparti, lascia che sia la strada a decidere da sola il tuo percorso, e non il percorso a farti scegliere le strade. Impara a vagare, a vagabondare. Disorientati. Bighellona”.\nCosì ho fatto: mi sono perso, mi sono lasciato condurre per le calli, per i ponti, per campi e campielli seguendo l’ispirazione del momento, una luce, uno slargo o al contrario una strada che si apriva tra i muri come una fessura. Ho lasciato che fosse Venezia a chiamarmi, a guidarmi, a suggerirmi il percorso. Una bifora, una bandiera, una teoria di panni stesi, un riflesso rovesciato nell’acqua lucida di un canale, un campanile apparso all’improvviso dopo una delle tante curve o emerso da un sotoportego, un palazzo fiorito scendendo da un ponte in qualche fondamenta.\nEd ho potuto sentire l’anima di Venezia, il suo canto sommesso e misterioso, la sua bellezza antica e piena di storia, le leggende dei dogi e dei nobili. Ho scorto qua e là il fantasma di una bautta, l’ombra di Casanova, lo spettro di Goldoni, lo spirito di Vivaldi. Ho colto quel suo fascino sottile che emana dai campielli deserti dove spicca una vera da pozzo, dai balconi fioriti, dalle facciate dei palazzi.\nCerto, mi sono avventurato anch’io fino al Ponte di Rialto, fino al carnaio umano di Piazza San Marco. Ma mi sono allontanato subito, via da quella folla che prende la città per un enorme parco dei divertimenti, per una Disneyland sull’acqua. Io fotografavo Venezia, cercavo di immortalarne la grazia, di imprigionarne un pezzetto nel piccolo file digitale, i turisti erano invece impegnati a fotografare se stessi in posa davanti al campanile o alla basilica o sulle balaustre di Rialto.\nMe ne sono andato verso l’Accademia, perdendomi ancora una volta da Campo San Moisè in là per Calle delle Ostreghe, per Calle dello Spezier, per Campo Santo Stefano, assaporando la lingua veneta sulla lingua come un dolce. Perché viaggiare non è vedere un posto, non è sedersi quasi annoiati su una panchina, non è ciondolare tra un monumento e l’altro come per un contratto: viaggiare è un atto di amore con una città.\nNella stanza già era buio: le ombre della sera sembravano già calate.\nMa fuori una larga lama di sole, dell’ultimo sole, accendeva di luce la campagna spazzata dal foehn, che ululava caldo e minaccioso.\nSotto un cielo cupo, pur essendo ancora nelle tonalità dell’azzurro, le colline luminose brillavano di riflessi rispecchiati dai vetri delle case disseminate qua e là come i granelli di zucchero sulle ciambelle. Le ombre dei rilievi e delle forre erano perfettamente visibili, simili ai crateri lunari nelle notti in cui l’astro è pieno.\nPiccole vaporose nuvole bianche, inconsistenti come garza, come il tulle dei tutù delle ballerine, sovrastavano la sommità tondeggiante delle colline.\nPiù vicino, sulle case dipinte di bianco, la luce era proiettata come su uno schermo cinematografico, d’un giallo vivo. I tetti erano di un rosso altrettanto vivo, quasi sanguigno, e l’ordine delle tegole vi spiccava con evidenza.\nGli alti monti a nord vivevano di luce riflessa: il primo, di un verde azzurro, il colore che ha la spuma dei fiumi tumultuosi che si gettano nelle rapide; il secondo quasi violetto, simile ai riflessi di una brocca di vino rosso. Entrambi erano liberi dalla neve, pur essendo gennaio.\nLo spettacolo non durò che pochi minuti, forse dieci, forse quindici: questa era la cosa più straordinaria, questa era la sua importanza.\nPAM CARTER, “ROOM WITH A RUM VIEW”\nLa fenditura delle labbra dipinte d’un rossetto color terra è la bocca di una grotta per ripararsi dalla pioggia, lui vi entra e la sente tutta sua, stringendola a sé diventa suo anche il seno, un imbarazzo morbido che permea la sua carne, che si fa la sua carne e uomo e donna adesso sono una creatura che non ha sesso e che li ha entrambi.\nNel portone buio filtra un raggio di lattea luce proveniente da un lampione, i fiati sono evidenti, promanano da corpi accaldati. Non piove più, sottobraccio lui la stringe ancora mentre vanno via e si appartengono.\nLei gli sta raccontando che vorrebbe tanto abitare in una casa tra i monti, quelle di legno con le finestre delle ante dipinte a strisce bianche e rosse, con i canali di rame e i fermaneve tra i coppi d’ardesia, con cascate di gerani ai davanzali, con un camino e, in giardino, una catasta di legna ed un pozzo, oppure una fontanella. Gli sta disegnando la vita che trascorrerebbero lì: avrebbero un gatto, forse un cane - un pastore tedesco o un dalmata, lui a spaccare la legna quando occorre, la staccionata potrebbe dipingerla lei, magari mentre lui d’estate, seduto in veranda, scrive il suo nuovo romanzo. E poi lei certamente si metterebbe a dipingere: i ghiacciai, le vette, coprirebbe le tele con il verde dei pini, con i rossi e i gialli dei tramonti. «Chiudi gli occhi» gli dice «prova a immaginare solo un istante».\nLui tace. Pensa che lei sia come il vento, che cambi l’umore come il tempo e le stagioni, che il suo amore sia come una foglia sul ramo e forse presto si staccherà, sicuramente si staccherà il giorno in cui lui finalmente non sarà più stregato dalla sua bellezza. Il suo cuore ha cadenze strane, fasi lunari, gli viene da pensare: chissà se sono così tutte le donne? Un giorno giura di amarlo alla follia, fa progetti di vita in posti lontani, lo copre di baci e di carezze, lo invita all’amore; un altro è fredda e distante come una stella, giunge quasi ad insultarlo; il giorno seguente è zucchero e miele, si emoziona per la luna o per un tramonto.\nCrede di conoscerla ma in effetti - quasi rabbrividisce al pensiero - non conosce che il suo corpo, quel corpo che genera calore nel cappotto, che sente al suo fianco destro, avvinghiato come un animale marino allo scoglio o al pilone di un pontile. Conosce bene il suo copro: potrebbe farne una mappa dettagliata: le colline gemelle dei seni, l’avvallamento del grembo, il fiore esotico del sesso, le gambe da ballerina. Ma il resto, quanto al resto ci vorrebbero migliaia di geografi e anni di lavoro... come adesso che parla di una casa in montagna, un maso magari.\nOra lei sta sorridendo, lo guarda e sorride: sembra che tutta l’anima le sia sul volto, quasi potesse leggergli nei pensieri. Sorride e gli ruba un altro pezzo di cuore con la sua semplicità (o non è che sia invece una delle sue personalità?), sorride e lo strega con i suoi sguardi ingenui (o fintamente ingenui?) eppure così smaliziati. “Mi legge nel cuore” pensa “siamo così uniti eppure così lontani, così uguali e così diversi: sorride delle mie debolezze, delle mie ansie, delle mie malinconie. C’è un muro tra di noi, c’è sempre stato, anche quando i nostri corpi diventano una cosa sola. Non è ipocrisia come talora di e lei riempiendosi la bocca di una parola ad effetto. È che siamo due pianeti su orbite diverse, due navi che percorrono rotte verso porti assai distanti tra loro”.\n«Sapessi...» dice lei come un vanto, come un mistero, come un misconosciuto segreto, interrompendo i suoi pensieri. «Sapessi...» ripete e non prosegue: lascia lì quei puntini di sospensione come una vestale il fuoco sacro, li calca fino a farli diventare l’intera frase, sono pause musicali che durano ormai d intere battute. Poi scoppia in un’argentina risata a rivelare il gioco: «Sapessi che voglia ho di avere un bambino! Ci pensavo prima mentre ti raccontavo della casa in montagna: un gatto, un cane e... perché non un bambino?»\nLui tace. La bacia. La saluta e la lascia davanti casa. Lei è entrata, si è spogliata e si guarda allo specchio: ritrovai suoi difetti noti solo a lei, alcuni addirittura solo alla sua immaginazione. Si protende,si sorride, guarda il seno che si gonfia e la curva del ventre. Lo accarezza e dice: «È già dentro quel bambino...»\nJACK VETTRIANO, “DRIFTERS”\nLa tua camera è una scenografia da film, da opera teatrale, con il grande letto d’ottone e il piumone a piccoli fiori chiari su uno sfondo pastello. È inverno adesso. D’estate il disegno della copertina non varia poi molto, forse un po’ più vivi i colori. È una camera formale, come formali sono rimasti i rapporti tra noi, divisi dopo i chiarimenti, ma con una sorta di diplomazia che, se ci ha tolto i tormenti, in compenso ci ha donato la serenità di chi dimentica. E formale sei anche tu, con i tuoi atteggiamenti posati, mai sopra le righe, mai sotto, con i tuoi riti e le tue piccole liturgie, con l’estroversa affabilità che così bene si compenetrava con la mia introversa scontrosità.\nIn una foto di tanto tempo fa noi ci baciamo sotto un acquazzone e, qualche ora dopo, la bufera scoppiò improvvisa come una congiura: ad essere assassinato fu il nostro amore, sopraffatto, ucciso, gettato giù da un ponte e poi dimenticato.\nMa noi siamo ancora qua che ci baciamo nel 15x10 di una stampa Kodak con i colori resi bianco e nero dalla pioggia che ci sorprese un pomeriggio e siamo gli attori di quella storia che si sviluppò più tardi.\nSiamo un po’ stranieri adesso, senza la passione, con altre storie e altre persone alle spalle e a fianco, danziamo nei ricordi e beviamo coppe d’amaro veleno rivangando un giuramento che suona un po’ meschino visto che la promessa non si è mantenuta e qualcuno potrebbe anche esclamare “Io l’avevo detto!”. Ma no, noi non cerchiamo di addossare colpe, lasciamo che la verità scopra da sola il suo corpo sinuoso e se turberà qualcuno, pazienza. È troppo tardi adesso per pentirsi, certo che la maturità servirebbe in gioventù e invece è proprio allora che sbagliamo.\nNon lo confesserai mai, ne sono certo, ma i tuoi lamenti non erano che una copertura della fragilità che inconsciamente forse porti dentro, la roccia ti è all’esterno e nessuno ti sospetta fragile dentro se non chi ha amato tanto quel tuo modo d’essere. Sì, certo ne vai fiera e chissà che altro ancora, vanità femminile... Io invece ho sempre l’aria di chi resta senza benzina, in piedi accanto a un’auto inservibile.\nMa tu dimmi perché ci sono ancora io in quella cornice tra le tue creme e le tue matite, tra i rossetti e le boccette di profumo. Sono lì che suono il pianoforte aggrappato ai tasti, bianco e nero anch’io come l’avorio e l’ebano e tutti i giorni tu ascolti quella melodia che suona lontana e ti dice che era troppo bello tutto e poi ci fu l’addio. Allora è proprio vero che l’amore è un mistero e che non ne conosciamo proprio nulla: “L’amore è tutto e tutto ciò che noi sappiamo dell’amore”.\nHENRI MATISSE, “PETITE PIANISTE, ROBE BLEUE”\nPaola si materializzò nella stazione semideserta delle quattro del pomeriggio; nell’afa di quel caldo giorno d’estate sembrava proprio un miraggio.\n«Dopo tanto tempo...» Era ancora la stessa, forse il corpo addirittura un po’ più affusolato nonostante i dieci anni trascorsi. Indossava un abitino color verde mela, dello stesso stile e della stessa eleganza che ricordava, come del resto anche in quell’ultima scena che per tanti anni si era portato appresso: quello spolverino bianco che sventolava nella brezza settembrina.\n«E così ora che cosa fai? Ti occupi ancora dell’azienda di famiglia?» Anche le parole, i gesti, erano gli stessi di allora, quelli della ragazza adolescente che provava i primi rossori, che pensava a divertirsi e ogni sera inventava qualche cosa di nuovo, qualche posto insolito dove andare. Gli stessi gesti, le stesse parole di quel settembre avanzato in cui per l’ultima volta furono insieme, mentre il cielo già sporco di smog s’incupiva per l’avvicinarsi di un temporale.\n«Il tuo treno parte subito o hai tempo?» per lei avrebbe preso anche l’ultimo treno, vi avrebbe pure rinunciato, avrebbe dormito in stazione pur di restare con lei un minuto di più. E invece lei diceva «Mezz’ora» e lui già guardava l’orologio, il grande orologio dai numeri gialli che scattavano impietosi. «E quanto tempo passerà prima che tu torni?» Gli sembrava di aver già detto quelle parole, forse in un altro contesto, forse con un accento più accorato, come se provenissero da un’altra vita: era stato quell’ultimo giorno, nel salotto di lei, arredato come una stanza dell’Ottocento.\nIl sole arroventava le pensiline, ne cadeva sotto forma di luce colando come i famosi orologi di Dalí. Due ragazzi abbracciati passarono sbaciucchiandosi, gli ricordarono Paola e lui di quindici anni prima, i due che adesso come estranei si stavano scambiando banalità, imbarazzati quasi di quel loro passato che era sembrato essere l’universo intero. Come attori che recitassero un copione stavano lì a parlare del tempo e del lavoro, a indignarsi per la situazione politica, quasi solo per il fatto di essersi incontrati dopo tanti anni in una stazione - per puro caso - un pomeriggio d’estate davanti al chiosco delle bibite, e due che si incontrano per caso in una stazione devono parlare del tempo, del lavoro e di politica, non certo dei loro amori. Magari, a incontrarsi in spiaggia o in un ristorante è ancora possibile, ma in una stazione! E l’orologio scattò ancora una volta.\n«Ora bisogna proprio che vada» disse Paola e lo baciò sulle guance, lo stesso modo affettuoso di salutare che aveva anche allora. «Telefonami, se ti fa piacere». Rimase lì a guardarla, mentre si avvicinava al treno; i tacchi risuonavano forte sull’ammattonato. La vide salire e voltarsi ancora una volta, salutare con la mano. Rispose al saluto e non la vide più. Aspettò che il treno partisse, lo guardò andare via, finché non divenne un puntino sull’orizzonte, poi se ne andò portando nella memoria e nel cuore un’altra scena di addio.\nLeggo Pessoa, “Il libro dell’inquietudine”. Una pagina al giorno, senza esagerare, qualche volta anche solo uno dei capitoletti che compongono l'opera. Lo centellino, come una bottiglia di porto posata su un tavolino di quei bar all’aperto che il poeta portoghese frequentava a Lisbona. Come una Bibbia da consultare soltanto per un versetto, come una filosofia portatile, un testo da cui trarre una divinazione.\nCosì oggi mi capita di soffermarmi su questa affermazione: “Un amore è un istinto sessuale, però non amiamo con l'istinto sessuale, ma con la presupposizione di un altro sentimento. E questa presupposizione è, di fatto, un altro sentimento”. E di conseguenza resto a riflettere sulla mia situazione contingente, sul momento che sto vivendo, sui rapporti che intercorrono tra me e P.\nAnalizzo questo sentimento che provo. Non ha la stigma dell'amore, o almeno non ancora. È un territorio inesplorato dove picchiare paletti, dove ipotizzare costruzioni: come quelle aree fabbricabili piene di sterpi e di erbe secche che si muovono al vento - l'architetto vi sogna già palazzi, strade, alberi, vede già persone che vivono in quelle case, in quei giardini che esistono solo nella sua mente, nella sua fantasia. Ecco, così è questo sentimento: vive del fascino del possibile, come in un sogno.\nE intanto sono, così, semplicemente, languidamente. Lascio scorrere la vita come un fiume placido, in questa tranquilla domenica di fine estate, senza preoccupazioni, senza patemi. Mi lascio anche andare ad una fantasia amorosa, ma come un brivido di febbre che invada il corpo. E penso a lungo a qualche posto dove sarebbe bello andare per una passeggiata pomeridiana sapendo che poi non andrò da nessuna parte.\nALMADA NEGREIROS, “RITRATTO DI FERNANDO PESSOA”\n«Dunque me ne stavo lì con le mani in mano in quel salone tutto illuminato, con la musica e i ballerini che mi vorticavano intorno. Ascoltavo il fruscio delle gonne nel valzer e il colpo secco dei tacchi e meditavo di andare a farmi un goccetto al bar, quando d'improvviso, come sbucata dal nulla, una ragazza mi invitò a ballare.\nEra una bionda minuta, con i lunghi capelli sule spalle e un filo di trucco a correggere forse qualche leggera imperfezione dei tratti, sapete come fanno le donne, no? Il suo corpo era splendido, ben fatto, nella normalità... voglio dire: non aveva seni enormi o fianchi esagerati, o inesistenti che sembrasse un uomo. Una bella ragazza, insomma, e mi chiede di ballare. Io ero lì che mi annoiavo e, invece di dirle che non so proprio ballare, accettai. Forse neppure lei era tanto capace, così sorvolò sui miei difetti e danzammo tutta la sera.\nNon ci crederete, quando andò via mi fissò un appuntamento, sì: fu proprio lei a fissarlo, “Vediamoci sul lungofiume domani sera, vuoi? Ti va bene per le nove?"»\nAlle otto e tre quarti, finito di cenare in un ristorante sotto i portici, era tornato a casa che era quasi buio, aveva preso una birra dal frigorifero e si era disteso vestito sulle coperte a guardare la televisione. Dopo un po' la spense. Forse provava davvero rimorso per aver abbandonato quella ragazza, sentiva un po' di compassione per quella creatura docile e indifesa, permeata di dolcezza, forse anche di ingenuità, che aspettava invano appoggiata al parapetto, magari le veniva anche la tentazione di buttarsi giù. Pensò anche di scendere a vedere se fosse là, invece si alzò a prendere un'altra birra e tornò a sdraiarsi.\nSe la immaginava parlare con un’amica, dirle “Gli uomini sono tutti dei mascalzoni” e giù a raccontarle la storia di quel damerino impomatato che in quel salone sembrava far tappezzeria ma che forse stava là perché on sapeva ballare troppo bene e che proprio per quello le aveva fatto tenerezza...\n«Le donne!» disse «E magari mi aspettava là sulla panchina con l’idea di andare in qualche posto, in qualche camera a fare l’amore... Sì, perché la bellezza fisica, vedete, passa velocemente, viene recisa come un fiore di papavero quando si fa la messe... Magari voleva fare qualcosa intanto che è giovane, godersela, spassarsela. Perché, credete a me, alle donne non resta altro da fare che sdraiarsi sulla schiena, credetemi».\nCosì almeno ci raccontò una sera al Café Liszt, seduto davanti a una mezza dozzina di bicchieri da vodka vuoti, a pochi metri da luogo in cui la ragazza gli aveva dato appuntamento, quasi trent’anni prima.\nCASSANDRA RONNING, “GREECE, MAN IN CAFÉ”\nÈ passato del tempo, un bel po’ di tempo a dire il vero. Giorni e settimane, mesi e stagioni, e anche anni. Ma adesso Angelo Schewingen si ritiene finalmente guarito. Ha inghiottito amaro per molti di questi mesi e anni, si è curato con il disinganno, con la disillusione, si è sottoposto a una terapia di autoconvincimento, ha lottato con i ricordi, così da dimenticarli uno per uno – come si strappa un intero prato di margherite. Quella volta che sotto un cielo di porpora, là alla darsena, i casoni dei pescatori sembravano in fiamme e la mano di lei aveva la morbidezza di certe sete. Quella volta che la luce cadeva radente sul suo bikini verde smeraldo e la leggerissima peluria bionda risaltava come pagliuzze d’oro e intorno nell’aria arroventata le voci dei bagnanti smorivano come grida di gabbiani. Quella volta che il buio della notte scese come una coperta a rivestire le poltroncine di vimini da giardino e le stelle cadevano come falene impazzite dalla volta di un agosto dolcemente languido mentre lui sentiva il cuore di lei battere sotto la sua mano. Sì, perché la malattia di Angelo Schewingen era l’amore, quell’amore che aveva perduto quando lei se n’era andata. Anche quello era un ricordo rimosso: il rumore di un anello buttato sul tavolino – sembrò ruotare su se stesso per un tempo infinito prima di spegnersi in un silenzio che sarebbe stato per sempre – quel suono gli era rimasto a lungo nelle orecchie, fu il più difficile da cancellare, anche più della porta sbattuta, del frusciare delle foglie nella passeggiata d’autunno che aveva fatto subito dopo l’addio, del canto della pioggia che cullò triste i primi giorni dell’abbandono.\nMa ne è passato del tempo, adesso. Sono passate le poesie e le note vergate furiosamente sul diario con calligrafia spesso indecifrabile per la fretta con cui annotava i suoi pensieri. Bruciate. Arse nel camino. Quello è stato facile, sentire crepitare i fogli, vederli arricciarsi, ingiallirsi, annerirsi, ridursi in cenere, scomparire sul fondo, tra i ciocchi e gli alari. Facile fare sparire le cose materiali, più difficile le memorie spirituali, le sensazioni, le emozioni. Alla fine però, Angelo Schewingen c’è riuscito. È un uomo nuovo adesso, rinsavito, ristabilito. Eccolo lì che sta per uscire incontro alla vita di uno splendido giorno di primavera: si è messo un abito grigio a tre bottoni, la camicia bianca, le scarpe inglesi. I capelli brizzolati luccicano al sole della nuova stagione. Cammina per strada, fischiettando, ammirando la dolcezza dell’aria, annusando il sentore di fiori che permea ogni cosa. Un uomo rinato...\nAll’altezza di Via Leopardi c’è un chiosco ambulante, di quelli che vendono pannocchie arrostite e bruscolini, caldarroste d’inverno, zucchero filato a Carnevale. Angelo Schewingen non ci ha fatto neanche caso, ci passa accanto ancora fischiettando, quando d’improvviso si accorge della musica che esce dalla radio, sotto l’ombrellone a strisce bianche e rosse: “Tell me, tell me that your sweet love hasn't died”... è la loro canzone, nella versione di Willie Nelson, la stessa che suonava in quel juke-box nel bar della spiaggia quando si erano seduti a bere una birra e si erano alzati due ore dopo che sapevano tutto l’uno dell’altra. La loro canzone. Quella non è riuscito a cancellarla, è riemersa così come una moneta d’oro da uno scavo archeologico e ora è lì, una farfalla nell’aria di primavera. Angelo si lascia andare su una panchina della piazza, il viso nella gabbia delle mani, e comincia a piangere: “You were always on my mind, you were always on my mind”.\nNOTA: Confesso il mio debito per questo racconto a un brano da “Le precauzioni inutili” di Dino Buzzati: in effetti, questa ne è una variazione, mutando sesso al protagonista, che là è una donna, Irene.\nEDWARD HOPPER; “PORTRAIT OF A MAN”\nSerata perfetta per osservare le stelle cadenti, per rimanere nell’ombra della veranda e guatarle come un avvoltoio: della luna c’è solo un’unghia e per di più bassa sull’orizzonte adesso, impigliata nei rami metallici di un’antenna televisiva; e poi questa è una zona dove basso è l’inquinamento luminoso, hanno addirittura spento le luci che illuminano il santuario, per l’occasione.\nÈ una notte magica, come quella del solstizio d’estate o quella di Valpurga: ma qui non escono le streghe a celebrare il loro rito, né gli adoratori del sole. È una notte da romantici, da innamorati: e pensare che altro non è che la scia di una cometa ad intersecare la rotta terrestre: lo sciame consente di osservare centinaia di “stelle cadenti” ogni notte.\nEccomi lì con lo sguardo rivolto al cielo buio dove tremano tutte quelle capocchie di spillo: ecco l’Orsa Minore, il Cigno, la Volpetta, la Lira. E… una stella, una stella cadente! No, è un aereo, ora ne sento anche il rumore. Le lucine lampeggianti, si sposta lento da occidente a oriente, probabilmente tra pochi minuti atterrerà a Orio al Serio.\nUn tempo – quando ero bambino – credevo che le stelle cadenti fossero piccoli cuori di luce palpitanti, con le loro belle cinque punte, e andavo a cercarle nel giardino buio, convinto di trovarvi stelle marine bianche e fosforescenti. Anche Linus, il protagonista dei Peanuts… Infatti c’è una bellissima striscia in cui chiede a Charlie Brown se, nel caso ne cadesse una, potrebbe metterla nel suo secchiello e portarla a casa.\nUn tempo, quando ero ragazzo, un adolescente timido e introverso, al loro passaggio esprimevo un desiderio che sapevo già irrealizzabile, un’illusione pazzesca che non aveva nulla della speranza, ma solo i crismi dell’irrealizzabilità. E infatti nessuno di questi desideri ha potuto realizzarsi mai.\nSi sa invece che questo tipo di desideri devono essere enormi, appassionati, non facili da essere appagati. E forse proprio in questo sta la loro eccezionalità. Non si chiede alle stelle cadenti quello che si potrebbe domandare a Babbo Natale o al Grande Cocomero di Linus. Si chiede qualcosa che va oltre, non un bene materiale, ma un bene spirituale, che attinge alla sfera affettiva.\nEccola! Eccola! Bellissima! Una stella cadente, un bolide bianco che ha graffiato il cielo per un secondo che è sembrato durare molto più a lungo, come il batticuore. Ed ho espresso il mio desiderio: stavolta so che potrebbe un giorno realizzarsi, so che è nel limite finito del possibile, stavolta ho chiesto un sogno…\nDalla finestra socchiusa entrava il caldo della prima estate. Il rumore lontano di una trebbiatrice persisteva pesante nell’aria. Sdraiato sul letto, Cesare contemplava il soffitto bianco; immaginava che i propri pensieri fossero acrobati e che volteggiassero intorno al lampadario.\nNella strada passò una motocicletta. L’immobilità assoluta era l’unico modo di vincere l’afa, restare fermi come un sasso sul greto di un fiume, perfettamente immobili. Una mosca volava nella stanza e il suo ronzio si confondeva con il rumore della trebbiatrice lontana. Cesare pensò a Teresa: l’altro giorno, insieme agli altri ragazzi, era stato alla gita lungo il fiume. E c’era anche lei.\nTeresa aveva lunghi capelli scuri e un’aria molto furba. Ciò che più gli piaceva in lei era la voce, quella voce calda e dolce. Erano stati insieme tutta la giornata eppure lui non le aveva rivolto neanche una volta la parola, se non nel saluto corale, quando a sera ognuno aveva ripreso la via di casa. E pensare che si era immaginato tante volte il giorno in cui sarebbero stati insieme lui e Teresa in una delle famose gite degli amici. Come quando erano stati in montagna e avevano detto che sarebbe venuta anche Teresa ma poi lei non c’era e lui quante volte aveva pensato a lei quel giorno...\nCesare meditò sul fatto che non solo con Teresa si era comportato così ma con tutte le ragazze. Proprio tutte no: c’era Lucia, che lui considerava ormai come una sorella, con lei parlava anche per ore. Poi c’era Maria, così sensibile, così simile a lui. Forse era proprio quella compatibilità di carattere che lo aveva spinto a parlarle. Cesare pensò ancora una volta a Teresa, così dolce, così desiderabile. Si voltò su un fianco e fantasticò su come fare per dichiararsi a lei… Con la sua immagine negli occhi e nei pensieri, si addormentò.\nASHA CAROLYN YOUNG, “YOUNG MAN SLEEPING”\n“Such a lovely place, such a lovely place... such a lovely face plenty of room at the Hotel California any time of year... any time of year..."\nCantavano i ragazzi in riva al mare e il vento che soffiava da Levante portava fin lì qualche spruzzo e faceva volare come gonfaloni i capelli delle ragazze. Il tipo che suonava la chitarra, con una felpa Best Company sui calzoncini da bagno ci dava dentro con gli accordi, si atteggiava a virtuoso. Accanto a lui c'era un brufoloso con una maglietta californiana che batteva ritmicamente su un paio di bonghi. C'era una ragazza in pareo che teneva il tempo con le mani, ed era certamente legata a un altro ragazzo bruno con una polo rossa che di tanto in tanto le accarezzava i capelli o si allungava per scambiare un bacio con lei. Ma Giovanni, che sedeva sulla sbarra azzurra dove erano legati i pattini, intento a inseguire i suoi pensieri e il corso veloce delle nuvole, aveva occhi solo per un'altra ragazza del gruppo, una biondina con un maglioncino bianco sul bikini e una timidezza nei gesti che gli stringeva il cuore.\n“Le bionde trecce, gli occhi azzurri e poi le tue calzette rosse, e l'innocenza sulle gote tue, due arance ancor più rosse"...\nCantalo l'amore, ragazza, cantalo... pensava Giovanni. Canta la nostalgia che provi dentro di te e quel batticuore che ti prende quando scende la sera e il cielo si tinge di fumo e di fuoco. Cantalo quell'amore che sogni, che ti brucia come un incendio, canta quello che non hai dato e quello che non hai avuto. Cantalo, ragazza bionda, cantalo anche per me... perché io ti somiglio.\n"But you only want the ones you can't get.... Desperado oh you ain't gettin' no younger..."\nI ragazzi si alzarono e si incamminarono lungo il mare. Probabilmente sarebbero usciti al varco del pontile per rientrare in città. Stavano parlando tra di loro, tranne la ragazza che Giovanni stava osservando da tempo. Così, gli passò davanti silenziosa, ma lo guardò negli occhi per qualche secondo - nel ricordo gli sarebbero sembrati poi minuti, secoli, un'eternità - e gli sorrise. Il dissimile che avverte un altro dissimile, si disse tornando a casa.\nFOTOGRAFIA © VISUALPHOTOS\nLa luce del tramonto cola liquida, riversa i suoi colori sulla sera, ne fa acquerello. Ma adesso è tempo di separarci, è ora che tu mi lasci andare via senza aggiungere parole. Perché io non ti ferisca, perché tu non mi ferisca. Perché non ci tradisca la dolcezza di questo crepuscolo, perché non ci entri nel sangue accendendo nuovi sogni e nuovi desideri, attizzando l’antica fiamma ormai spenta.\nPerché potrei anche umiliarmi e chiederti di perdonarmi, perché potrei fare la pazzia di svilirmi e restare qui tra le tue braccia, arrendermi a questo amore che non vuoi e non voglio. Per non cadere nel deliquio di questa atmosfera mi aggrappo alla realtà, osservo le trame delle nuvole, ce ne sono d’oro e di rame, altre sembrano piombo fuso, il vermiglio del sole che precipita le tinge sui bordi di una luce di fiamma. È una sera che stilla romanticismo ed è proprio quello di cui non abbiamo bisogno. Ci sarebbe servita una grigia giornata di pioggia, malinconica e triste per dirci addio, per rassegnarsi a queste strade che divergono – perché la ragione ci dice che devono divergere ma il cuore vorrebbe continuare il suo tragitto a dispetto delle paure.\nTi avvicini. Se adesso mi bacerai, so che non saprò resistere e non andrò più via. Con una mano mi sfiori la tempia. È un gesto d’addio oramai, lo so. Forse è proprio quello che mi serviva, che ci serviva, per prendere il largo e abbandonare questo porto. Accarezzo la mano che mi ha sfiorato la testa e mi volto per non guardare quegli occhi che brillano di pianto. Infilo la porta: un’altra vita comincia. In strada collane di lampioni, è già buio verso est. Dall’altra parte c’è solo una brace rossastra che arde sulla pianura.\nDAVY BROWN, “SUNSET OVER ARRAN”\nPaola è sul treno. Ormai il Frecciarossa sarà dalle parti della stazione di Rogoredo, tra i capannoni della prima periferia e i magazzini ferroviari. Giovanni è appena uscito dalla stazione di Porta Garibaldi portandosi negli occhi quei vagoni rossi in movimento, il gioco di specchi dei finestrini. È rimasto ancora un po' sotto la volta buia, poi ha infilato l'atrio dal pavimento di marmo ed ora è fuori, come una piccola formica al cospetto degli enormi grattacieli della piazza. Non è la prima volta che accompagna Paola alla stazione: si vedono così da quando lei è scesa a Roma per lavorare. Nessuno dei due ha mai pensato di mettere fine al loro rapporto, nessuno dei due ha pensato che le distanze siano un ostacolo in grado di frantumare l'amore.\nMa questa volta, ha provato qualcosa di diverso: si sono stretti più forte del solito, si sono baciati più a lungo, hanno indugiato nel tenersi la mano. I discorsi sono rimasti nella gola, soltanto sguardi, intensi sguardi che il silenzio moltiplicava. Cinque giorni. Cinque giorni senza di lei, fino a venerdì sera, quando sarà Giovanni a scendere a Roma con il Frecciarossa. Ormai è da due anni che va avanti così. Però non si sa spiegare perché stavolta lei gli manchi così tanto. Sale in auto e parte, verso il garage sotterraneo dove parcheggerà prima di andare in ufficio.\nSta lì con la sua malinconia, al volante, nel traffico dell'ora di punta. E la radio sembra capire il suo stato d'animo, passa una musica di struggente tenerezza, un brano americano usato spesso nelle colonne sonore di film strappalacrime. È lì, in Piazza della Repubblica, mentre guarda il cielo che le catenarie del tram trasformano in una monocroma opera di Mondrian che Giovanni capisce: è la solitudine che gli pesa, tornare a casa e ritrovarla vuota, doversi cucinare qualcosa... Certo, parla via Skype con Paola tutte le sere, ma vorrebbe averla con sé, vorrebbe sentire la sua presenza nella stanza, volgersi improvvisamente per dirle qualcosa, per commentare il film che guarda alla televisione o una notizia del telegiornale, chiedere consiglio sulle cose da comprare per la cena, sui vestiti da mettersi.\nL'auto dietro di lui suona il clacson, il semaforo è diventato verde. Giovanni alza una mano in segno di scusa e riparte. Non c'è soluzione, si ripete. Trasferirsi a Roma, certo. Ma dove lo trova un posto di lavoro a cinquant'anni? La carriera non gli importerebbe... È arrivato. Infila l'auto nello stallo a lui riservato e prende l'ascensore. Si sorprende a fischiettare il motivo sentito alla radio. “Forza, Giovanni” si dice per farsi coraggio e tirarsi un po' su, “manca soltanto un mese alle ferie di agosto”.\nBRENT HEIGHTON, “METROPOLITAN STATION”\nUn bacio sfuggì alle nostre bocche, amica mia, un poco rude e ansante ma fragoroso come un tuono, come un lampo di magnesio e chiamalo colpo di fulmine se ti aggrada. Ce ne rendemmo conto quando confusi parlammo di noi e con lo sguardo perso restammo immobili come due statue.\nMa tu pensa che balenio, che corda tesa all’arco di Cupido, che bufera di sentimenti schiumò il mare delle nostre anime per un bacio, per un bacio solo, contatto di due labbra, di due bocche, ché poi non divagammo. Non andammo – che so? – a porre io le mani a lisciare i tuoi capelli o a massaggiare il tuo bel piede nudo, a spingere tu la mia mano a carezzarti un seno per sentirne il calore.\nPensa che collisione, che affondamento di pensieri, quasi un Titanic, per un bacio, un misero isolato bacio.\nDa una finestra a Ponente entra l’ultima luce del giorno, data quasi matematicamente dall’arancione che sbiadisce sopra i monti e dai primi lampioni per comodità accesi. Il cinereo pallore di quella luce rivela a occhi abituati e memori la parete con le stampe di dipinti ottocenteschi, una Classe di ballo di Degas, le Ninfee di Monet, il volto del Cristo in legno, cartoline dal mondo.\nSul letto una coperta a righe, tendine alle finestre, uno scrittoio e una libreria; un grande armadio completa la camera. L’uomo seduto al centro della stanza, un poeta, smette di contemplare il tramonto e accende la luce con uno scatto metallico che va a disturbare la musica ricca di suoni di sassofono che riempie la stanza come il caldo pulsare di un cuore.\nSullo scrittoio è posato un fascio di carte legate con un nastro di raso cremisi. Sembra abbandonato con noncuranza, deposto inavvertitamente tra un fermacarte opalescente di vetro di Murano che irradia riflessi luminosi e un portapenne americano di ceramica dal costo spropositato riempito di vecchie penne stilografiche. Invece, quei cartigli sono stati collocati con cura, anche se con mano un poco incerta, dal poeta, in un rituale quasi religioso: come se da quei fogli un aruspice avesse potuto trarre il futuro con gesti misurati, come si faceva con i visceri della vittima sacrificale.\nIl poeta li ha soppesati nella mano, ha anche fatto due, tre volte il gesto di aprirli, di sciogliere il nodo e lasciarli spalancare con tutti i loro segreti sullo scrittoio al pari di un mazzo di fiori trattenuto dall’incarto. No, li ha semplicemente adagiati con delicatezza tra il fermacarte e il portapenne, apparentemente dimenticati sul piano di legno mentre il buio invadeva la stanza e il tramonto entrava prepotente a riportare ricordi quasi dimenticati.\nOre prima, stava riordinando il garage quando da una scatola di sigari posata sul culmine di uno scaffale polveroso era uscito quel fascio di carte. Seppe subito che cosa aveva rinvenuto: poesie di tanti anni prima, rimaste nell’oblio di quel nascondiglio, dimenticate a lungo, fino a che l’occhio non aveva scorto quel nastro cremisi. Aveva smesso di riordinare il garage, si era lavato le mani ed era rimasto ad osservare quel tesoro senza avere il coraggio di aprirlo. Ricordava...\nMa ora, ragionandovi, non riesce a spiegarsi quell’arcano timore che ha provato nel tenere le carte nel pugno Le prende senza più esitare, lascia cadere sullo scrittoio il nastro, che forma una macchia rossa sul ripiano e comincia a leggere il primo foglio:\nnello scorrere del tempo.\n- un tenero fiore di giada\nad ali chiuse.\nQuando cantò un bacio,\nla stella alle labbra\nun altro tempo ci portò.\nIl volto di una donna si impone violentemente alla memoria, vi si è insinuato già quando ha aperto la scatola di sigari. Il tenero fiore è lì, uscito dalla penombra della stanza, come proiettato sul muro, dove spicca tra le stampe la sua nudità. Il poeta ricorda quella notte: ebbro d’amore si era seduto a quello stesso scrittoio per vergare di getto quei pochi versi, gli era sembrato che il tempo fluisse nella penna, che fuggisse via tutto nelle parole ricordandogli che lei non era sua, che non lo sarebbe stata mai. E non lo fu.\nIl sole si è inabissato nell’oceano dei monti, rimangono solo le strisce del suo passaggio come impronte di pneumatici su una strada sabbiosa, graffi lasciati nel cielo per non cadere giù. Il secondo foglio riporta un’altra poesia:\nfatto oro il vetro.\nStudiato con gentilezza\nsolo un bacio rimane\ncome piccoli semi.\nIncontrarla e fare a meno\ndelle labbra non potevo.\nMi ha premuto sul respiro\nla sua improvvisa bocca socchiusa.\nNon conoscerla non sapevo.\nNon ha detto altro che\n«Questa impossibilità d’amare»\ne si è allontanata.\nLi sente quasi ora quei baci appassionati, sente il seno morbido di lei contro il petto quando gli si stringeva nella sera dorata. E prova ancora l’amarezza infinita che gli rimaneva in cuore quando lei se ne andava. Ed arrivava, come in quel momento, la malinconia. Un groppo in gola: ecco il timore che paventava inconsciamente. Quel groppo in gola di quando lei se ne andò per sempre dopo aver tenuto un lungo discorso sull’amore impossibile che non poteva e non voleva vivere. Il poeta, a quel punto, si era perso, aveva lasciato che le parole di lei fluissero come un rubinetto lasciato aperto: «Un amore impossibile» si ripeteva in silenzio, «come i numeri impossibili» e cercava di ricordare cosa fossero... «Sarà colpa mia o colpa tua, ma così non va» concluse lei «Non sento niente». E se n’era andata lasciando memorie di sé: una fotografia scattata in una località turistica, fiori che appassivano, una raffinata rivista di moda.\nC’è un’ultima poesia:\nTi penserò poggiata,\nle braccia sulle ginocchia\ne fuori la foga dell’acqua,\nvis-à-vis con il caminetto\nche tu sia di un altro,\nche per ignoti meccanismi\nuna notte mi abbandonasti.\nUna lacrima scende lungo la guancia del poeta: il ricordo ha ferito la sua anima più di una punta acuminata, di una lancia nel costato. Tanti anni non sono bastati a cancellare la donna: permane in lui come un umore nel sangue, un’essenza in profondità, indelebile, indistruttibile.\nLa notte sta calando, accendendo i piccoli spilli delle stelle, i monti sono diventati ombre scure; anche la musica si è fermata. Il poeta ripesca in un cassetto la fotografia che lei aveva lasciato con i fiori e la rivista la notte che se n’era andata. Le rose erano seccate e le aveva gettate nella spazzatura, la rivista di moda aveva acceso più volte il fuoco nel camino. La fotografia invece è lì, ora, nelle sue mani. Guarda un’ultima volta quel viso, la bocca sorridente, i capelli raccolti in una coda, lo sguardo troppo dolce e poi lacera la fotografia, la riduce in piccoli pezzetti. Gli sembra di aver lacerato il suo stesso cuore.\nL’amore è il mistero delle tue gambe tornite che fanno voltare gli uomini per la strada. Me ne sono accorto, sai, che, quando succede, prosegui impettita e ti si legge in viso l’intima soddisfazione che provi. Ed è forse questo il fine cui miri la mattina quando impieghi tanto a truccarti, fard, fondotinta, mascara, e a fasciarti nei collant neri e in abiti eleganti. Ecco: non ti ho mai vista in jeans e scarpe da tennis. Anzi, sì, in una fotografia, ma eri ancora una ragazzina e i pantaloni che erano di moda allora, quelli larghi in fondo e di una tela secca, mortificavano il tuo corpo appena adolescente.\nRicordi i primi tempi del nostro amore? Ti avevo vista una volta al torneo serale di calcio e subito mi avevi colpito, saranno stati i tuoi capelli lunghi profumati di shampoo, sarà stato il tramonto che incendiava gli alberi ad Occidente, sarà stato il modo in cui mi abbordasti - Scusa, tu a chi tieni? Poi ci incontrammo per caso in un bar: io giocavo a biliardo con tre amici, tu lavoravi come cameriera per racimolare qualche soldo per le tue spese da studentessa. Rimasi tutta la sera a guardarti portare caffè, camomille, whisky e grappini tanto che spesso mi distraevo dal gioco e i miei amici capirono subito che mi ero innamorato.\nI nostri incontri furono così più frequenti e meno casuali: ci scambiammo il numero di telefono, ci demmo il primo appuntamento, uscimmo la prima volta insieme. Andammo in un piano-bar del centro, un ambiente fumoso dalle luci soffuse, e lì tra un frullato alla banana e uno scotch ci scambiammo il primo bacio e la prima promessa. Avevi voluto assaggiare il mio whisky e forse un po’ ti aveva dato alla testa perché quando ti alzasti per chiedere al pianista di suonare qualcosa di Battisti mi cadesti in braccio ridendo e io baciandoti il collo ti aiutai a sollevarti. Ti vidi appoggiata al piano parlare con il pianista e quando tornasti quello cantava “Vento nel vento”...Io e te... io e te... perché io e te? Qualcuno ha scelto forse per noi? Mi son svegliato solo poi ho incontrato te, l’esistenza un volo diventò per me e la stagione nuova dietro il vetro che appannava fiorì, fra le tue braccia calde anche l’ultima paura morì. Io e te, vento nel vento. Io e te, nodo dell’anima, stesso desiderio di morire e poi rivivere io e te... E quella canzone che avevi scelto tu divenne la nostra canzone in quella sera d’estate che si stava lentamente tramutando in notte. La luna era un’unghia appesa alle stelle e io ancora ti baciai.\nL’amore è il mistero tra le tue gambe che tu mi svelasti una sera quando il temporale ci sorprese con le biciclette in campagna e trovammo rifugio in un cascinale deserto. C’era un po’ di paglia e accendemmo un fuoco per far asciugare i vestiti. Eri così tenera con i capelli bagnati, sembravi un pulcino, e l’amore venne naturale. L’arcobaleno ci trovò abbracciati con i capelli pieni di paglia e una speranza nuova per la nostra storia. Tornammo a casa nelle strade di cellofan liberi e felici come due gabbiani. L’estate svanì nelle piogge e l’autunno ci portò la nostalgia e rubò tempo al nostro amore perché le scuole ricominciarono e dovevi studiare per la maturità. Ci incontravamo all’alba sul treno che ci portava a Milano. Arrivati sul viale della stazione tutte le mattine mi dicevi quanto ti piace l’autunno con i suoi colori e camminare sul tappeto di foglie secche. Dietro i finestrini nasceva il sole rosso come un tuorlo d’uovo oppure si diffondeva una fumosa coltre di nebbia e intanto tu mi parlavi di noi o dei tuoi problemi.\nUna mattina non c’eri e rimasi solo a guardare i campi coperti di brina pensando a te e ai tuoi occhi grigi. Allora è vero che l’amore nasce dal dolore perché quella mattina ti amavo ancora di più di ogni altra mattina quando tu eri seduta di fronte a me. Alla stazione Centrale incontrai tua cugina e seppi che eri malata, il pomeriggio mi precipitai a casa tua e ti trovai a letto con uno sguardo pieno di febbre. Sembravi un gattino così spettinata e svogliata e l’amore che provai allora forse non l’ho più provato. Ma forse non era amore, era solo voglia di proteggerti, di guarirti. E non è forse amore volere il bene per chi si ama? Un giorno poi tornammo al santuario del nostro amore, quel cascinale sperso nella campagna. Nascondesti una lacrima fugace dentro il fazzoletto e baciandoti ti sentii ancora felice. Un contadino che avevamo incontrato sulla strada ci offrì un grappolo di uva bianca e lo divorammo con lo stesso ardore con cui quella volta avevamo consumato il nostro amore. Passò Natale e la settimana in montagna piena di luoghi comuni e di skilift presi e ripresi. La sera il caminetto acceso ci riportava un po’ di poesia e le nostre ombre tremolanti sul muro erano un’ombra sola mentre fuori la neve cadeva soffice e silenziosa. Allora mi chiedevo spesso se eravamo felici e non trovavo risposta ai miei dubbi. Passò anche l’ultimo dell’anno in casa di amici con la musica assordante e io che continuavo a dirti - Dai, usciamo, andiamo a festeggiare il nuovo anno da soli su qualche panchina. E poi con Carnevale arrivò la primavera.\nL’amore è il mistero dei tuoi occhi grigi, due tratti di mare dove i miei pensieri si perdono, due fari nella notte che scrutano la mia anima. E quella primavera li bevvi d’un fiato così che ora non li scorderò mai più. Mai più. La stagione cominciò tra i coriandoli di una festa in costume per Carnevale: vestita da dama del Rinascimento eri ancora più bella, i capelli raccolti, la scollatura ampia che mostrava l’incavo dei seni, i tuoi occhi grigi. Eri la mia regina. Nel mio costume da Cristoforo Colombo mi sentivo impacciato ma devo dire che stavamo proprio bene insieme. E come in quella festa anche nella vita stavamo insieme e gli amici ce lo ripetevano spesso. Eh sì, stiamo davvero bene insieme: forse è perché ci compensiamo, io che cerco di vincere la mia impacciata timidezza, tu che cerchi piuttosto di domare la tua gioiosa esuberanza. Io che mi trovo bene quando sono solo, tu che ti butti giù e cerchi compagnia. Come adesso che ti stringi a me mentre ti ricordo la storia di questo nostro amore. Come adesso che ti togli le scarpe e appoggi la testa sul mio grembo, lasci che io ti accarezzi e dici - Continua, ti prego. - E io continuo a ricordare.\nRicordo un campo di grano, i papaveri tra le spighe mosse dal vento, le biciclette abbandonate sul ciglio della strada e noi sdraiati sotto un cielo azzurro a giurarci nuovo amore, a prometterci di non pensare mai a ciò che la gente può dire e di vivere sempre in libertà. E il fiume lontano faceva sentire la sua voce passando tra le rocce, i grilli facevano la serenata alla nuova estate che nasceva portando il rumore delle trebbiatrici nei campi più remoti.\nE ora sei tu a ricordare, parli con voce soave della maturità, di quelle giornate in giardino a studiare e io che ti aiutavo e che ti portai a scuola la mattina e apprezzasti molto quelle mie lunghe attese, forse più ansiose per me che per te che almeno ti dovevi impegnare. E io che leggevo il giornale e guardavo l’orologio e tu dalla finestra mi vedevi e provavi un’infinita tenerezza. Questi sono tra i momenti più belli dell’amore, quando si soffre per il bene dell’altro e non pesa la sofferenza se si pensa all’amore.\nL’estate poi fiorì in riva al mare. E partimmo insieme alla fine di luglio, una corsa in autostrada dall’alba alle dieci e nei tuoi occhiali a specchio il Veneto e poi i campi di mais del Friuli. Trovammo una buona compagnia e ci divertimmo come matti. Una notte rimanemmo ad aspettare l’alba in spiaggia e si spegnevano le stelle ad una ad una e i pescherecci tornavano nel cielo rosa con le reti piene mentre i primi barconi arrivavano a dragare i fondali. Rientrando cogliemmo gli oleandri in un giardino e respiravamo l’aria frizzante che sapeva di sale.\nEd eri splendida la sera che fissammo come il primo anniversario del nostro amore e quasi litigavamo perché io sostenevo che io mi ero già innamorato di te il giorno del torneo serale, e tu dicevi che non ho mai parlato di colpo di fulmine e che non era stato quella volta che siamo stati al cinema a Bergamo e poi siamo andati da Balzer e lì ti tenevo le mani e ti baciavo intanto che aspettavamo la cioccolata e le paste: prima c’era stata la sera del piano-bar e non ti ricordi neppure della nostra canzone e della promessa che avevi fatto allora. Come al solito la spuntasti tu e dovetti ammettere che sì, era proprio così e quel 10 agosto era davvero il nostro primo anniversario e per farmi perdonare andammo a cena nel ristorante più chic con le aragoste e lo champagne, anche se tu preferivi una semplice pizza alla napoletana.\nE a mezzanotte ti portai sulla spiaggia e c’era una luna piena e bianca che si sdoppiava nel mare e ti baciai e fu tutto come la prima volta, nonostante lo scenario diverso. Quel che conta è l’essere, non l’apparire come vogliono farci credere. Quel che conta è che noi allora ci sentivamo gli stessi di un anno prima e provavamo le medesime emozioni e le nostre anime erano una sola anima come quella doppia luna gigante. L’ultima sera, gli amici ci prepararono una festa sulla spiaggia e accendemmo un falò e qualcuno aveva portato la musica e ballavamo e ridevamo e ci baciammo e poi facemmo il bagno al buio. Saranno cose banali che sembrano uscite da un film sugli anni Sessanta ma è banale sentirsi felici?\nJACK VETTRIANO, “ANNIVERSARY WALTZ”\nMi chiamo Romano, ho quasi sei anni e a ottobre andrò a scuola. Sono un figlio della lupa e la mamma mi ha cucito la divisa, quando la indosso però mi danno fastidio i calzerotti, mi pungono le gambe e me le fanno prudere. È perché sono di cafioc, mi ha detto la mamma, che è un materiale autarchico simile al cotone... ma che non è cotone... «Autarchico?» ho chiesto. Significa che sono prodotti che ci facciamo da noi perché non li possiamo importare dalle altre nazioni. Non ha voluto dirmi perché non le possiamo importare, ma io penso che siamo stati cattivi e ci hanno messo in castigo. Comunque quella divisa la devo mettere il sabato quando vado all'asilo e anche i bretelloni bianchi che mi danno tanto fastidio anche loro.\nMa oggi è lunedì sera, è il 10 di giugno e sta per esplodere l’estate con tutti i suoi calori e i suoi colori e io sgambetto sulle mie scarpacce logorate dalle intemperie e dall'uso su queste strade sterrate. Il nonno ha detto che mi porta a cogliere le amarene nel suo piccolo appezzamento di terra e sto andando con lui per il paese. Però c’è tanta gente fuori dal negozio del droghiere. Stanno ascoltando la radio, lui è uno dei pochi ad averla. Ci fermiamo anche noi, il nonno si toglie il cappello e si asciuga con il fazzolettone bianco, poi si mette ad ascoltare con l’orecchio buono.\n“Un'ora segnata dal destino batte nel cielo della nostra patria. L'ora delle decisioni irrevocabili. La dichiarazione di guerra è già stata consegnata agli ambasciatori di Gran Bretagna e di Francia. Scendiamo in campo contro le democrazie plutocratiche e reazionarie dell'Occidente, che, in ogni tempo, hanno ostacolato la marcia, e spesso insidiato l'esistenza medesima del popolo italiano”.\n«Cosa c’è, nonno?» chiedo. «Siamo in guerra» mi risponde, «il duce ha dichiarato la guerra alla Francia e all'Inghilterra». Mi sembra un po' più stanco il nonno adesso, come se un’ombra gli si fosse posata sul viso. Come quando viene il medico a trovare la nonna, che è sempre malata. Mi guarda con i suoi occhi dolci, però. «Andiamo a cogliere le amarene, Romano. Tienila tu la cesta...». Andiamo... In strada ci raggiunge l'eco di un boato, sono quelli che ascoltano la radio fuori dal droghiere. Li sentiamo ripetere «Vincere... E vinceremo!». Siamo arrivati al campo. Come sono rosse le amarene, hanno il colore del sangue quando mi sbuccio le ginocchia.\nIl sorriso di lei\nLa ragazza sorride: indossa un vestito chiaro e il sole del tardo pomeriggio illumina il suo viso, disegna riflessi dorati sui capelli castani. Il suo ricordo è un volo di gabbiani nell’azzurro, un raggio di luce che attraversa una nuvola candida e tinge con l’oro i suoi contorni. La ragazza sorride da un giugno ormai lontano, molto lontano e l’uomo seduto da solo sul muretto a guardare il giorno morire lentissimo su un anfiteatro di colline moreniche ripensa a quel tempo in cui anch’egli era un ragazzo, il ragazzo cui il sorriso era rivolto.\nRipensando al passato, non può fare a meno di enumerare ancora una volta tutti i suoi errori. In primis, quello di avere amato la ragazza come un sogno, di averne fatto un simbolo di nostalgia per sopravvivere, per aggrapparsi a qualcosa per non cadere, per non venire trascinato sul fondo: lei fu il salvagente che per anni lo tenne a galla, lei fu l’ancora che permise alla sua esile barca di non andare alla deriva. Fu con la forza di lei che l’uomo era riuscito a resistere ogni volta che volentieri avrebbe mollato, che si sarebbe abbandonato al suo destino come gli sbandati dell’esercito italiano che si sdraiavano nella neve ghiacciata durante la ritirata di Russia. Invece no, aveva continuato a camminare, aveva inseguito ostinatamente, anche contro ogni ragione, la speranza. Nei momenti bui era l’immagine di quella ragazza che gli appariva come una Madonna e gli indicava la via. Era come se recitasse una parte, quella della sua coscienza, di un fato superiore che in qualche modo lo proteggesse. Era per questo che la amava: lei incarnava il suo sogno, in pratica era un vaso che conteneva la sua vita ed evitava in ogni modo che lui la versasse. Con il passare del tempo era diventata un’ombra del passato, ma sempre distaccata dalle altre figure della memoria: una Beatrice a indicare la strada del suo personale Paradiso, con il viso luminoso che irradia tutta la sua sicurezza.\nUn aereo cuce cielo e terra a oriente, dove la luce ancora permane: è il suo rombo a ridestare l’uomo dalle sue memorie. Si alza dal muretto e riprende a camminare verso la sua meta tra i giardini fioriti. Sul suo viso riluce il sorriso di lei.\nFOTOGRAFIA © SCOTT MORGAN


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L'iconografia degli angeli da Giotto a Caravaggio al Centro Studi Campostrini - Daily Verona Network\nHome Territorio Eventi L’iconografia degli angeli da Giotto a Caravaggio al Centro Studi Campostrini\nSi terrà stasera il terzo incontro del ciclo di incontri Religio, che insieme al professor Pier Angelo Carozzi, analizza l’iconografia dell’angelo tra ebraismo, islam, cristianesimo, toccando anche le civiltà sumere e babilonesi. L’appuntamento Gli angeli da Giotto a Caravaggio partirà alle 21 alla Fondazione Centro Studi Campostrini di Verona.\nCome veniva rappresentata la figura angelica nella civiltà babilonese? E, ancora, come viene rappresentata nella religione islamica? Su questa scia continua il ciclo di incontri Religio, L’angelo, iconografia e storia, che, insieme al professor Pier Angelo Carozzi, storico delle religioni, si interroga sugli angeli e l’evoluzione della loro iconografia nei diversi culti che hanno interessato (e interessano) il mondo.\nIl terzo incontro si terrà stasera, mercoledì 16 maggio alle 21, alla Fondazione Centro Studi Campostrini di Verona con un focus su Gli angeli da Giotto a Caravaggio. Chiude il ciclo l’ultimo appuntamento, mercoledì 23 maggio alle 21, Gli angeli nell’Età moderna e coloniale.\nIl ciclo è patrocinato dal Comune di Verona, dalla Provincia di Verona e dalla Regione del Veneto. Inoltre si ringraziano Banca popolare di Verona – Banco BPM e Fondazione Cattolica.\nL’ingresso è libero. Per informazioni chiamare il numero 045/8670770 o scrivere a info@centrostudicampostrini.it.\nArticolo precedenteCologna Veneta: identificata la “banda dei Rolex”\nArticolo successivoCinque storie di disabili visivi che “ce l’hanno fatta”\nCostantino e l’Impero Romano Cristiano: l’incontro con il professor Carozzi


am: 10.3.2008 4:20\nio sono una sessantenne che ha lottato perfino per avere il diritto di voto, per poi constatare amaramente che le donne non si votavano tra di loro (lo fanno ancora? Forse sì).\nPer il resto, trovo che almeno nell'ambito dell'economia domestica qualcosa è cambiato e si sono fatti dei passi avanti (cioè gli uomini ci sono venuti incontro).\nNel ricordo delle donne che si sono sacrificate in molti campi, rinnovo a tutte gli auguri di raggiungere i traguardi che si prefiggono (anche se oggi è già il 9 di marzo!).\nam: 9.3.2008 4:00\n"La Giornata Internazionale della Donna, comunemente però definita Festa della Donna è un giorno di celebrazione per le conquiste sociali, politiche ed economiche delle donne ed è una festività internazionale celebrata in diversi paesi del mondo occidentale l'8 marzo." Copiato da Wikipedia.\nRingrazio chi fa a me e a tutte le donne gli auguri per l'8 marzo: come potrei non ringraziare chi mi fa gli auguri?\nMa il vero significato della giornata è andato perso. Le pari opportunità ancora non sono realizzate a tutti i livelli e in tutti gli ambiti, le donne - in generale - lavorano di più e guadagnano meno. Sono sottorappresentate nei vari gremi politici - dai Consigli Comunali al Gran Consiglio fino al Consiglio Nazionale ecc. E se pensiamo che DA NOI IN SVIZZERA il voto alle donne appenzellesi è stato conferito solo nel 1990 (!!!), e solo grazie ad un verdetto del tribunale federale, abbiamo poco di cui andar fieri.\nIo per l'8 marzo auguro a tutte le donne più fiducia in sé stesse per mettersi in gioco, e dagli uomini chiederei non le mimose, ma partecipazione nei lavori domestici e di educazione, e un sincero desiderio di creare i presupposti per far entrare le donne in tutti gli ambiti.\nam: 8.3.2008 12:49\n...mi associo a Erika...\nAuguri a tutte le donne...ma soprattutto a quelle speciali;-))\nam: 8.3.2008 3:54\nDomani, 8 marzo, è la "Festa della donna":\nAUGURI A TUTTE LE DONNE :-)))\nam: 1.1.2008 15:56\nTanti cari AUGURI DI BUON ANNO a tutti gli utenti del BC, a quelli che scrivono e ai tantissimi che leggono!!!\n... ai primi, tanti auguri di continuare a trovare gli spunti e la motivazione per continuare a scrivere!!...\n... ai secondi di trovare nel 2008 la voglia e il coraggio di scrivere!!! :-))\nA tutti voi, GRAZIE DI CUORE PER IL VOSTRO SOSTEGNO E LA VOSTRA PARTECIPAZIONE!\nLe Moderatrici Gabriella e Mara\nam: 2.12.2007 22:59\n3 dicembre 2007 - Buon compleanno alla nostra carissima Chiara. Mamy & Papy\nerika e fernando\nam: 27.10.2007 0:25\nAl nostro vivacissimo e splendido nipotino NICO, che sabato 27 ottobre compie i due anni, un mondo di auguri dai nonni di Torre\nam: 1.8.2007 4:49\nAuguriamo affari d'oro e grande successo a Brunella Lurati Poretti, che il 30 luglio ha aperto a Dangio la boutique "Stella Alpina".\nam: 31.7.2007 6:06\nTANTI AUGURI al nuovo INTERNET POINT del Bar Simano ad Acquarossa!!!\nFate passare la voce e fate una visita!\nam: 27.5.2007 5:28\noggi non piove, ed è molto strano perché qui piove sempre...


Prodotti tipici siciliani Lampedusa online: Terramia\nTerraMia, la nostra bottega di prodotti tipici siciliani\nChiudete gli occhi ed immaginate di essere qui a Lampedusa: quasi sicuramente la prima cosa che vi verrà in mente sono le acque cristalline del nostro mare, seguita dai piatti e dai prodotti tipici siciliani.\nPer scoprire e conoscere un luogo è importante – oltre ad esplorarlo – assaggiare i prodotti tipici, perdersi nei profumi e lasciarsi trasportare dalla tradizione che raccontano.\nTERRAMIA: ECCELLENZE SICILIANE\nL’idea di aprire una tipica bottega nel cuore di Lampedusa è giunta quasi per caso, forse è stata un’evoluzione naturale visto l’abitudine di selezionare i migliori ingredienti per il nostro ristorante, il Cavalluccio Marino di Lampedusa.\nIl nome richiama il nostro attaccamento a quest’isola meravigliosa, al nostro essere lampedusani e al voler esaltare i prodotti siciliani. Abbiamo aperto il negozio di TerraMia per portare nelle vostre case il meglio che Lampedusa – e la Sicilia – offre.\nNegozio prodotti Lampedusa – TerraMia\nPICCOLI ARTIGIANI DEL GUSTO\nCome in tutti i nostri progetti, la ricerca ha un ruolo fondamentale, ecco perché accanto a prodotti conosciuti abbiamo deciso di creare una linea a marchio TerraMia. I prodotti TerraMia sono stati scelti, studiati, assaggiati, modificati grazie alla collaborazione tra chef Giovanna Billeci e piccoli artigiani del gusto siciliani.\nIl nostro obiettivo è quello di prendere le ricette della tradizione e gli ingredienti migliori, lavorarli in modo da mantenere il sapore ed i profumi originali racchiudendo Lampedusa e la Sicilia in un vasetto.\nI PRODOTTI TERRAMIA\nConfetture, marmellate, pistacchi, oli, i capperi biologici di Linosa, creme dolci, sughi, condimenti, vini biologici o naturali e liquori artigianali sono solo alcuni dei prodotti che troverete nel nostro negozio in via Roma 16 a Lampedusa.\nConfettura di Carruba TerraMia\nConfettura di cipolle TerraMia\nPesto di pistacchio TerraMia\nEntrando vi sembrerà di aver compiuto un salto nel tempo. Ad accogliervi piastrelle tipiche, arredi semplici e l’ospitalità siciliana.\nSpediamo i nostri prodotti in tutta Europa. Potete ordinare direttamente dal nostro negozio online oppure – se vi trovate a Lampedusa – potete venire in negozio, scegliere i prodotti che desiderate o che volete regalare e decidere di riceverli comodamente a casa. In questo modo eviterete l’ansia del peso del bagaglio aereo!\nVai all'articoloDiapason: la nostra cantina vini\nVai all'articoloOttobre a Lampedusa: una vacanza all’insegna del relax\nPasta con zucchine e tonno sott’olio\nOttobre a Lampedusa: una vacanza all’insegna del relax\nPesce al forno alla lampedusana\nIl Pesce al forno alla lampedusana può essere considerata la ricetta di tutte le famiglie di questa meravigliosa isola. Chef Giovanna Billeci racconta di ricordare\nLampedusa: scopriamo i suoi segreti\nL’isola di Lampedusa ha una forma particolarmente allungata (circa 12 km, contro i soli 3 di larghezza). La poca vegetazione presente è quella tipica mediterranea,\nContrada Cala Croce, 3 – Lampedusa


Disegni e sculture e foto di Bruno Munari - Gazzetta di Parma\nDisegni e sculture e foto di Bruno Munari\n24 Settembre 2010 - 18:16\nSi apre oggi, nello spazio Art Buyer and Dealer di via Emilio Lepido 3/13 (nel cortile interno della Rocca di San Lazzaro), una mostra dedicata al maestro Bruno Munari che raccoglie 21 opere realizzate tra il 1947 e il 1993.\nSono presenti disegni, sculture e fotografie nella maggior parte già esposte in mostre pubbliche.\nLa proposta intende indagare la personalità artistica del celebre protagonista delle arti del Novecento italiano, a partire dalla fine degli anni Quaranta, con occhio particolare a quel decennio tra il Cinquanta e il Sessanta, in cui Munari domina la scena milanese.\nSono gli anni del boom economico in cui nasce la figura dell’artista operatore-visivo che diventa consulente aziendale e che contribuisce attivamente alla rinascita industriale.\nSono gli anni in cui l’artista mette a frutto le potenzialità della comunicazione utilizzando tutte le forme possibili che la tecnologia mette a disposizione, proiettori, fotocopiatrici, cineprese, ma non solo realizzando così imprese creative dove ogni opera contiene un implicito messaggio per l’osservatore, che deve essere invogliato a provare, sperimentare tra xerografie, studi sul movimento, fontane, strutture flessibili, illusioni ottiche.\nLa mostra sarà aperta al pubblico (previo appuntamento telefonico 338/5479433) tutti i giorni da oggi a domenica 24 ottobre.


Trova un hotel vicino a Mercato dell'artigianato di Tequisquiapan a Tequisquiapan – Hotels.com\nHotel vicino a Mercato dell'artigianato di Tequisquiapan - Tequisquiapan\nTrova hotel a Tequisquiapan vicini a Mercato dell'artigianato di Tequisquiapan\nMostra hotel nei pressi di Mercato dell'artigianato di Tequisquiapan sulla mappa\nGuarda Mercato dell'artigianato di Tequisquiapan dalla finestra della tua stanza d'albergo!\nSe hai intenzione di prenotare un hotel vicino a Mercato dell'artigianato di Tequisquiapan a Tequisquiapan, Hotels.com mette a tua disposizione un pratico strumento di ricerca che ti aiuterà a trovare la sistemazione più adatta nell’area.\nCerca gli alberghi sulla mappa soprastante, la posizione di ogni hotel è mostrata chiaramente così come quella di Mercato dell'artigianato di Tequisquiapan, puoi anche espandere la tua ricerca per includere anche strutture situate in altre luoghi di Tequisquiapan on in Messico.\nPer trovare le migliori offerte per hotel vicino Mercato dell'artigianato di Tequisquiapan, puoi filtrare i risultati in base al prezzo medio per notte e se vuoi sapere a che fascia appartiene ogni albergo, puoi anche cercare in base al numero di stelle o ai voti assegnati dagli utenti provenienti dall’Italia.\nSe vuoi visitare Mercato dell'artigianato di Tequisquiapan con la tua famiglia o con un gruppo di amici, assicurati di controllare i servizi e le condizioni delle camere che abbiamo incluso per aiutarti a trovare l’hotel perfetto per te.\nOfferte last minute sugli hotel a Tequisquiapan, Messico


Ho scoperto mio padre mentre si sba*teva mia cugina: “la sua risposta è stata disarmante” - La Vita Online\nHomeUncategorizedHo scoperto mio padre mentre si sba*teva mia cugina: “la sua risposta è stata disarmante”\nAvevo 18 anni ed era l’ultimo dell’anno. Dovevo andare a una festa in una casa occupata di Shoreditch, a Londra, ma quando ci sono arrivata erano le 11.45 e non avevo ancora bevuto niente, quindi ero nel panico. Al tempo avevo un sacco di amici russi, e avevano portato una bottiglia di vodka purissima a 80 gradi di ritorno da un recente viaggio in madrepatria. Quando un liquore è così forte non lo senti nemmeno, e avevo 18 anni ed ero idiota, quindi ho semplicemente cominciato a trangugiare. Non so quanto ho bevuto, ma al momento del conto alla rovescia ero completamente ubriaca e stavo baciando un 30enne. Poco dopo, la stanza ha cominciato a girare e io a vomitare in maniera del tutto incontrollata. Ho cercato di uscire per prendere un po’ d’aria fresca ma ho vomitato sulle scale. Non ricordo quanto tempo sia passato prima che uno dei miei amici mi avvertisse che avevano chiamato mio padre perché mi venisse a prendere.\nChe sarebbe anche stato ottimo, tranne per il fatto che i miei genitori sono musulmani osservanti che non sanno che bevo. Mio padre, sia benedetto, è arrivato, e i miei amici mi hanno trascinato in macchina, dove ho passato tutto il viaggio verso casa a vomitare a intermittenza fuori dal finestrino e mugugnare qualche scusa del ca**o su un cibo andato a male che avevo mangiato. Nel mentre, le persone che festeggiavano in strada mi urlavano, “Forza tesoro! Butta fuori!” È stato un viaggio tranquillo—mio padre sembrava solo deluso, dato che entrambi i miei genitori si limitano a negare questa parte della mia vita. Stavo talmente male che non sono nemmeno finita nei guai; mio padre non ne ha parlato mai più e io ho passato due giorni a letto a vomitare e senza riuscire a mangiare, con un’intossicazione da alcol. Non ho mai più toccato la vodka, e la parte alcolica della mia vita è ancora nascosta ai miei genitori.


PETANQUE: GARA PROVINCIALE, IL SAN GIACOMO DI IMPERIA CONQUISTA IL PODIO CON DUE FORMAZIONI\nAl fischio di partenza 14 Formazioni in rappresentanza oltre che dei padroni di casa, del DL Ferroviario, del GSP Ventimiglia, della Petanque Pontedassio e dalla Società Le Ginestre\n16 Aprile 2018 - 09:50 - Imperiapost\nDomenica 15 Marzo 2018 sui campi del Circolo San Giacomo si è disputata una gara provinciale, sotto egida FIB, con vincolo di categoria ACC- BBC ed inferiori.\nAl fischio di partenza 14 Formazioni in rappresentanza oltre che dei padroni di casa, del DL Ferroviario, del GSP Ventimiglia, della Petanque Pontedassio e dalla Società Le Ginestre. Grande partecipazione di pubblico.\nOttima ed impeccabile la direzione di gara affidata all’Arbitro Regionale Sig. Paolo Iannì.\nA prevalere sono state le formazioni del San Giacomo.\nPetanque: cocco i risultati delle gare del San Giacomo Imperia\n1 Terna Classificata: Amormino Saverio – Contri Massimo – Alessandro Magurno\n2 Terna Classificata: Berno Gianluca – Coppa Carlo – Meli Danilo\nOttime prestazioni da parte di tutti i finalisti che hanno allietato il numeroso pubblico presente.\nPetanque Imperia : il commento del presidente del San Giacomo Davide la Monica\n“Esprimo la mia più grande soddisfazione per i risultati ottenuti dalle Nostre Squadre. Nelle ultime tre gare provinciali il San Giacomo è sempre salito sul gradino più alto del podio. Ringrazio tutti gli atleti che ogni domenica partecipano alle varie manifestazioni federali portando con orgoglio la nostra maglia ottenendo sempre grandissimi risultati”.\nInoltre ieri, sui campi del GSP Ventimiglia, del DL Ferroviario e della Scogliera di Pegli si sono rispettivamente tenute le finali dei Campionati di Società di Cat. B Maschile, B Femminile e di Promozione.\nPer la B Maschile vittoria della Società Casanova e per la B Femminile del GSP Ventimiglia. Entrambe la prossima stagione militeranno nella massima categoria.\nPer il Campionato di Promozione vittoria schiacciante del CP Sampierdarena che nel 2019 militerà nella categoria B.\nInfine, per gli appassionati delle piccole bocce, ricordiamo che domenica 29 Aprile sui campi del San Giacomo si terranno le selezioni provinciali dei campionati giovanili.\nTagged petanque petanque imperia san giacomo