Chongqing by Aaron Jakobson - issuu\n重庆 Le sot interroge les autres ; le sage s'interroge lui-même. Lao-Tseu Un brouillard âcre planait sur la ville. Il emplissait les poumons et formait comme une gaze de limon, qui engloutissait tout, affadissait tout. Les barres d’immeubles se dressaient comme autant de récifs au fond d’un marécage. Il n’y avait pas d’horizon : seulement un grand flou de vapeur d’eau et de miasmes de charbon. Zi inspirait par petites bouffées, en évitant d’ouvrir la bouche. Elle avait l’habitude. Malgré le dénivelé coriace, elle marchait plus ou moins sans respirer, le front tourné vers le sol, le sac bourré de bouquins aux épaules. Le ciel était ocre, la ville était brune. C’était comme ça, les mauvais jours, à Chongqing : mieux valait ne pas respirer. Tout le jour durant, les usines d’automobiles de Jingbo, l’incinérateur de Xi’a, les centrales à gaz de Jiangbei, les aciéries de Chong Ma, et autres cheminées illégales et charbonnantes, crachaient leurs âcres fumées. Maman le disait bien : mieux vaut s’asphyxier que s’empoisonner. Alors Zi faisait comme on lui disait. Zi faisait toujours comme on lui disait. La maison de Zi était perchée au sommet d’une colline. Aucun bus ne s’en approchait. A vrai dire, aucun bus n’aurait pu grimper là-haut. C’était une colline comme des centaines d’autres à Chongqing : grise, sale et bétonnée. Une rue-escalier faite de parpaings l’escaladait. Des dizaines de petits immeubles se dressaient là, à flanc de colline, séparés par quelques mètres de terrain vague. Chaque immeuble comptait une demi-douzaine d’étages ; et à chaque étage se tassaient quatre ou cinq appartements ; et dans chaque appartement logeait une petite famille ouvrière, avec son enfant réglementaire. Un pas, un pas… ressassant comme elle pouvait un problème d’algèbre, Zi parvint au sommet de l’immeuble le plus haut de la colline. Elle esquiva Madame Xi, qui descendait l’escalier comme une dératée, entraînée par le poids de son cabas et tâtonnant de la canne. Elle s’essuya les pieds sur un paillasson neuf orné de chatons roses et poussa la porte. Dans le coin le plus sombre de la pièce à vivre, sous une espèce de chaudière boursouflée, la mère de Zi cuisinait le dîner. Zi balança son sac sur la table, pour se faire remarquer. Sa mère se retourna et lui adressa un aimable reniflement, apparenté au sourire. Puis elle souleva le couvercle de l’autocuiseur. C’était une admirable machine : moderne, noire, luisante, sifflante. Une petite ampoule bleue s’allumait, quand le riz était à point. La vapeur s’en échappait par saccade\net s’attaquait aux murs. Les pauvres n’en avaient pourtant pas besoin : la peinture bleu canard virait au caca d’oie et, gercée de part en part, se décrochait par plaques entières. De temps à autres, de petites croûtes écaillées tombaient dans les plats en sauce – à la fureur du père de Zi, qui aurait bien décapé le mur à coup de marteau, pour n’en laisser que le béton nu. Mais maman ne voulait pas. Elle aimait cette couleur bleu marécage, qu’elle trouvait chaleureuse. - Bourrée de plomb, à tous les coups, maugréait papa – et il retournait s’abattre sur une chaise en plastique face à la télé, voir une chanteuse de variété s’égosiller, entourée de canaris dansants et fluorescents. Papa était ouvrier aux usines de Xin’a. Tout le jour durant, il produisait le nodule Xh-53, pièce essentielle au système de refroidissement des réfrigérateurs Haier de type AFL 831, volume G6. Cela consistait à visser un écrou sur une pièce mobile en plastique ; et répéter l’opération 7842 fois par jour – car c’était la cadence admissible établie par les camarades du Syndicat. Le travail impose son moule à l’homme. Le visage du père de Zi était devenu dur, impassible. Il parlait peu, chantait moins encore. Zi se dirigea vers sa chambre. Dans son dos, la télé lâcha un bruit d’accordéon monté sur ressort, et une grosse voix s’esclaffa. Zi se retourna. Le visage de son père était à nouveau marmoréen – et son œil, immobile. Dans sa chambre, Zi se mit sans perdre une seconde à abattre des équations. Laborieusement, inlassablement. Elle n’avait aucun instinct en la matière, et prenait bien soin d’apprendre par cœur chaque règle et chaque astuce. Zi croyait à la volonté ; et si le Gaokao1 avait consisté en un double examen de couture et d’haltérophilie, elle eût trituré des aiguilles et soulevé de la fonte avec autant de méthode et de persévérance qu’elle potassait les maths – c’est-àdire jusqu’à ce que ses ongles saignent et que sa colonne vertébrale claque comme un mégot séché. - A table, cria une voix aigrelette et lointaine. Ce soir, il y avait du hachis de cochon gélatineux, qu’on eût pu appeler jambon s’il n’avait été intégralement broyé, avec l’os et les reins. On se mit à manger en silence. - Tu n’as pas mis de dessous de plat, remarqua Papa. - Ah non, dit Maman. - J’y vais, dit Zi. Papa marmonna que c’était bien. Ce fut le dernier mot du repas – hormis la télé, qui jacassait dans son coin. Tandis que maman desservait, Zi retourna aussi sec à sa table de travail. Le Gaokao est l’examen national conditionnant l’entrée à l’université en Chine. Il est passé chaque année par près de 10 millions de lycéens, lesquels sont classés à l’issue de l’examen et envoyés dans l’université qui les définira pour le reste de leur vie. Comme l’enseignement chinois en général, il repose principalement sur l’apprentissage par cœur de kilomètres de faits et formules. 1\nC’était son devoir d’état. Ici, on ne rigolait ni avec le Devoir, ni avec l’Etat. Sans accorder un regard à la lucarne au-dessus d’elle, elle plongea dans un épais traité d’oxydo-réductions. La vue était saisissante pourtant, de la lucarne, quand le ciel de Chongqing était dégagé – c’est-à-dire une ou deux fois par an, après les averses de juillet, quand la pluie avait balayé en masse la poussière atmosphérique et entraîné toute la crasse dans le lit de la rivière. Alors, un coin de ciel bleu perçait à l’horizon. On voyait la ville. A défaut d’être une jolie vue, c’était un spectacle sidérant. Depuis plus de vingt ans, les paysans immigraient en masse vers Chongqing – attirés par sa richesse et ses fumées. Aussi, pour prévenir l’anarchie urbaine, les autorités avaient à toute allure et prix modique édifié des dizaines de milliers de barres d’immeubles. Il les avait jetées partout : à cheval sur les collines, au fond des cuvettes, sous les autoroutes et contre les voies ferrés. Ces monticules de béton formaient une banlieue informe et tentaculaire, affalée à perte de vue, sur des centaines de kilomètres. Le tout donnait au visiteur étranger l’impression d’un chaos dégueulasse. Grave erreur. Occidentale naïveté. C’était la plus parfaite expression de l’ordre et de l’harmonie sociale. Le développement planifié de main de maître. Car quelque part, dans un sombre cagibi administratif du Parti municipal se trouvait un cadastre admirablement détaillé de toutes les carcasses en béton de la ville. Plus loin, un registre répertoriait tous les habitants légaux de Chongqing, adultes, vieillards et enfants – on évaluait à la louche les illégaux. Et plus loin encore, dans un bureau lumineux, tout proche de celui du maire, affluaient les valises de billets des promoteurs immobiliers. Trente millions de mètres carrés se bâtissaient. Trente millions de mètres carrés, soixante-quinze millions de mètres cubes, des centaines d’hectares de surface au sol, trois fois moins cher qu’à Shanghai ou Canton. Chongqing, la porte de l’Ouest. Chongqing l’industrieuse. Métropole-usine. Avant-poste du développement national, socialiste et socio-harmonieux. Au loin, à la confluence du fleuve Yangzi et du Jialing, par-delà les arcs titanesques du ponts de Chaotianmen, s’étendait le Central Business District de Jiefangbei, flambant neuf et toujours à bâtir. Là se déployaient les tours vertigineuses aux noms étrangers et lumineux : Grand Hyatt Hotel, Paradise by the River, JW Mariott Financial Center, Sheraton International, Times Square, King’s Plaza et Yangtze International… ils projetaient leurs masses anguleuses contre le ciel noir, nimbées de puissantes auras publicitaires qui empêchaient la nuit de jamais tout à fait tomber sur la vallée du Yangzi. Au soir, Zi contemplait les gratte-ciel. Elle le savait ; un jour elle travaillerait dans ces forteresses de modernité – alors elle formait ces rêves tout faits, prémâchés ; rêves d’elle-même en Prada, ingénieur diplômée, belle et brillante, à la parole tranchante que les hommes seraient bien forcés d’écoute – et elle aurait\nune robe blanche vaporeuse, comme Jolin Tsai, et du fond de teint Givenchy comme Zhang Ziyi, ce serait si joli si seulement elle avait les mêmes lèvres pulpeuses, et une montre Cartier avec de petits diamants comme Fan Bingbing, mais elle ne serait pas obligée d’être aussi décolletée, et elle aurait une vraie salle de bain, blanche et radieuse, carrelée de beige, au lavabo de marbre, à la baignoire pleine de bulle roses et sels parfumés, et puis un chevalier servant en smoking qui… Secouant mollement la tête, Zi écrasa son front contre un cahier. Une heure du matin. Elle ne ferait plus rien de bon ce soir. Elle pressa un minuscule bouton en plastique, et le noir se fit. Abrutie de calculs logarithmiques et bercée de rêves de Dior, elle s’endormit aussitôt. *** Un soir de mai, Zi gravissait la longue pente qui la ramenait du lycée communal de Yuan-yang-zhen jusqu’à chez elle, quand une voix paisible et légèrement nasale l’arrêta : - Alors Zheng Zi, t’es pressée à ce point-là de rentrer ? Zi retint un soupir. C’était la voix d’Enlai. Le raseur. L’artiste. Le malingre je-sais-tout. Son cousin. Elle n’avait envie de parler à personne ; et encore moins à lui. Li Enlai était un étudiant en « Art » – c’est-à-dire qu’en plus du mandarin et des mathématiques, il étudiait la science politique et la géographie – disciplines ayant ceci d’artistique qu’elles se prêtent peu peu aux équations. Enlai était un grand échalas, très droit, aux longues mains et au menton anguleux, qui parlait d’un ton égal, très doux, en longues phrases ininterrompues. Dominant d’une bonne tête ses camarades, il avait pris par la force de l’habitude une légère voussure aux épaules – courbette purement sociale, qui ne se manifestait que lorsqu’il parlait ou écoutait, et lui conférait un air d’humilité. Ses gestes étaient délicats, mesurés. On eût dit qu’il craignait en permanence de casser une théière de porcelaine invisible, ou de réveiller un bébé caché quelque part. - Alors, ça va ? insista-t-il. Ça allait, informa Zi. Si Zi n’aimait guère Enlai, c’est aussi qu’il était intelligent ; et Zi se méfiait des gens intelligents. Oh, pas par jalousie personnelle – mais les vifs d’esprit vous volent des places au Gaokao. Qu’Enlai ne concourût pas dans la même catégorie que Zi était hors-sujet. On ne peut pas – on ne doit pas aimer ses ennemis. Or le lycée Jianying était une fourmilière vorace de rivaux. On les voyait détaler dans les couloirs, gras et hagards, ces petits génie, leurs grosses lunettes occultant leurs regards inquiets,\nl’œil usé à force de veilles à la lueur des lampes allogènes ; et ils couraient – couraient à leurs cours du soir, aux bibliothèques, à leurs bureaux étroits. Non, Zi ne pouvait pas aimer ces gens-là. Elle devait les détester parce qu’ils subissaient les mêmes humiliations, la même solitude, les mêmes monstruosités de formules, dans le seul but, apogée de leur vie, d’accéder à l’Université. Merveille du système. On n’enseignait pas aux adolescents à haïr leurs congénères. Ils apprenaient tout seul. Ceci dit, Zi n’était pas très douée pour haïr. Elle n’avait en elle qu’une réserve faiblarde de méchanceté. Elle finissait toujours par bien aimer les gens avec qui elle causait ; heureusement, elle ne parlait pas à grand’ monde. Zi et Enlai entamèrent une conversation informe, monotone, circulaire, vague réminiscence de deux-cents discussions de pure politesse que chacun avait déjà eu dans sa vie, où chaque question appelait sa réponse connue à d’avance, sans exiger la moindre dépense d’énergie mentale d’un interlocuteur ou de l’autre. Aussi, après-coup, Zi ne se souvint pas pourquoi Enlai avait soudain déclaré : - J’ai lu un très bon livre. Des souris et des hommes, ça s’appelle. Et maintenant, il parlait de bouquins. Zi renifla. C’était quoi, avec un titre aussi ridicule ? Un conte pour les petits enfants ? - Ah, dit-elle platement. Ça parle de quoi ? - Oh, c’est l’histoire de deux hommes, des paysans sans terre, qui font route ensemble. Et l’un d’eux est un demeuré, un doux cinglé ; mais d’une force colossale. Une brute innocente, inoffensive. L’autre l’emmène avec lui, et… Zi lisait beaucoup – mais aucun livre. Aucun roman en tout cas. Elle vivait déjà dans dix kilos de manuels. Elle n’avait pas le temps. Et puis, elle lisait pour se cultiver, pas pour s’amuser – et même avec cet objectif en tête, c’était une activité atrocement peu rentable. Dévoreuse de temps et maigre en leçons. Si encore on lui avait choisi un auteur connu, reconnu, et qu’on lui en avait fait un résumé factuel, avec la morale abrégée à la fin – là, elle aurait pris la peine de l’apprendre par cœur. Pour faire lettrée. Mais non, personne ne proposait ça. Alors baste. Zi n’était plus une gamine. Elle ne lisait plus d’histoires imaginaires. Elle s’efforça tout de même d’être polie avec Enlai : - Ça t’a appris quelque chose ? - Oh, ouais... tu sais, je me suis dit – oui, je me suis dit exactement : plongé dans le fracas, la souffrance, les saletés de la vie, que sont les hommes s’ils ne savent veiller les uns sur les autres ? S’ils ne savent rêver ensemble ? Indigence des rêves ; et pourtant eux-seuls portent les hommes… Il se tut, égaré dans sa propre phrase. - Enfin, c’est un bon livre. Zi secoua la tête, imperceptiblement. Un phraseur. Un jeteur de poudre aux yeux. Un artiste, en fin de compte. Mais qui espérait-il enfumer ?\n- Ça parle de la révolution ? demanda-t-elle, dans un dernier effort pour racheter l’oisiveté stupide d’Enlai, qui lisait des livres inutiles pour le Gaokao. Enlai plissa des yeux, interloqué. Visiblement, l’idée ne l’avait pas effleuré. - De la révolution ? Non. Non, je ne crois pas. - De l’oppression du prolétariat, alors ? - Non. - Il faut bien que ça parle de la révolution, d’oppression, de progrès, d’une manière ou d’une autre ! s’agaça Zi. - Non, il y a bien de la misère, la misère sordide, solide, et des riches qui exploitent – mais ce n’est pas le sujet… Et puis, il n’y pas de pathétique. Pas de grands discours contre les exploiteurs. Tout est plus… plus vrai. Que des rêves, de pauvres rêves à opposer à la sale réalité. L’emphase d’Enlai irritait Zi. Il faisait de grandes phrases et de petits mystères. Elle sentit la jalousie la gagner ; la jalousie, son unique moteur. Zi vivait pour être la première. En tout domaine, en toute circonstance. Elle devait jouer du violon mieux que tout le monde, avoir les meilleures notes, et écrire, et parler, et savoir mieux que tout le monde. - C’est forcément une préfiguration de la révolution. Un tableau de la misère du peuple, avant sa libération – voilà, ça se case très bien comme oppression des miséreux par les grands possédants. - Si tu le dis. La longue marche – celle jusqu’en haut de la colline – s’achevait presque. Dans son énervement contre cette grande chiffe molle d’Enlai, Zi avait gravi le grand escalier tortueux sans même faire attention ses dalles de béton disjointes, ni aux porteurs de ciment qui zigzaguaient de guingois. - Joli collier, remarqua Enlai, tout sourire. J'offrirai bien le même à ma petite cousine pour son anniversaire. Xi ma, tu sais ? Zi porta la main à son collier – un pendeloque de zinc et de cristaux roses, alternés de simili-perles. Le compliment d'Enlai valait bien une insulte. Car la petite Xi Ma fêterait bientôt ses neuf ans. Zi rougit de confusion. Mais Enlai, innocemment – car en son inexpérience, il ignorait encore qu'en badinant sur le collier d’une jeune fille sensible, c'était son âme et son être profond qu'il brutalisait – parlait encore : - Tu as vu ce pauvre Bo ? Il est de plus pâle ; bientôt il sera vert… - Bon. Je dois y aller. J’ai du travail à abattre, moi. - Mais je travaille, moi aussi, protesta timidement Enlai. Elle bifurqua et abandonna Enlai sur une dalle de béton, sans jeter un regard derrière elle. Ce ne fut qu’au palier de sa porte que Zi se rendit compte qu’elle rentrait douze minutes plus tard que d’habitude. Douze minutes ! Presque un quart d’heure complet de perdu pour le Gaokao ! Tout ça à cause de ce lambin d’Enlai\net ses fabliaux à deux balles. Furieuse contre elle-même, Zi se jeta à sa table de travail. Elle s’enfouit dans un monstrueux bouquin de physique, aux caractères minuscules, et se mit à apprendre par cœur chaque équation qui lui tombait sous les yeux. La vie de Zi n’était pas très variée – c’est le moins qu’on puisse dire. Pourtant, elle n'était pas malheureuse. Elle n'avait le temps de l'être. Zi ne se posait pas de question. Son travail coïncidait avec sa vie. Il n’y avait pas une once de liberté, de choix, de gratuité ; tout était calculé et mesuré, et elle correspondait à ce qu’on attendait d’elle. Les seuls problèmes qu’elle avait à résoudre était d’ordre arithmétique. Zi avait placé sa liberté dans l’avenir ; et la liberté l’y attendait, bien au chaud. Débarrassée de cette inquiétante liberté, se sachant trop jeune pour exister par elle-même, elle se contentait d’être une efficace machine à stocker le savoir et mouliner les équations. Elle jouissait de la paix intérieure des machines. La vraie vie commencerait plus tard – avec l’université. Là, elle choisirait son métier ; là, elle aurait le temps de voyager, d’avoir un copain... Zi ne voyait pas le temps passer. Abîmée dans ses livres, elle subissait des journées interminables, et des mois fugitifs. Le temps ne s’écoulait plus. Il se répétait. Dans vingt-six jours, elle passerait le Gaokao. Elle n’avait pas le droit d’échouer. Plus maintenant. Désormais, chaque minute de temps libre était une minute gaspillée, une minute d’angoisse. Et si elle se plantait ? Et si on l’expédiait à l’institut médicotechnique pour infirmières ? Ou à l’école de mécanique hydraulique ? A cette simple idée, elle était prise de vertiges et frissonnait, comme à la vue des flammes de l’enfer. Puis ce fut le dîner familial. C’était toujours le même repas, invariable et muet : maman apportait du riz, du porc grillé, un broc d’eau. La télé s’énervait et rigolait dans son coin, couvrant par moment le bruit des couverts ; on ne levait les yeux de son bol que pour lui accorder un regard d’inquiète sollicitude quand elle grésillait, ou de mol intérêt. Ils n’avaient rien à se dire. Ils se connaissaient trop. Papa était un homme simple. Il fixait des nodules. Il aimait bien les chansons populaires. Maman cuisinait dans une gargote pour ouvriers et faisait son ménage. Zi révisait. Qu’auraient-ils pu se raconter ? Le repas ingurgité, Zi se relança dans ses exercices de maths – innombrables, invariables et infinis. Elle noircit une trentaine de pages de brouillon, en fit une boulette, cligna vainement des yeux. Voyant qu’elle n’était plus bonne à rien, elle lâcha son stylo. Alors elle vit le mur tacheté de gris ; et lentement son regard dériva de la table à l’étroite lucarne, et de la lucarne au ciel immense où luisait solitaire, une unique étoile que n’avaient pas occultée les nuages bouffis de lumière urbaine.\nEt tandis que ses pensées s’égaraient, son regard demeura fixé là-haut – tracté par l’inexplicable pesanteur céleste qui nous tire vers les astres auquel nous n’appartenons pas, et qui ne nous appartiennent pas. Joli collier… Mais quel salaud – détestable petit intellectuel à la manque. Aussi minable qu’acerbe. Elle ne lui parlerait plus. Quelle saleté aussi ! Et dire qu'elle le portait tous les jours depuis deux ans. Désormais, elle ne pourrait plus le mettre sans frémir de honte. Elle le trouvait joli, pourtant, ce machin bon marché – un peu bébé, mais enfin... Un débris de l'enfance de plus. Encore une journée d’expédiée. Le Gaokao approchait, menaçant et libératoire. Unique obsession. Il le fallait ; oui, elle serait la plus brillante – et là, on verrait la gueule de ces jolies pestes ricanantes ; greluches fardée à la peau de biche et aux yeux de truite ingénue, qui venaient au lycée sans doute pour s’y polir les ongles. Zi détestait ces filles aux nattes parfumées, friandes de Starbucks, de magazines féminins, et perpétuellement occupée de leur petite personne… et pourtant, Dieu sait comment, parvenaient à s’attirer le regard baveux des garçons. Fausses lycéennes, fausses travailleuses. Mais comme disait Mme Hu, « un beau mariage, c’est une belle carrière. » Beau mariage : on commence par chercher un prince charmant qui soit jeune, sensible, beau et riche ; mais enfin, la perle est rare – alors disons : jeune, beau et riche ; ou simplement jeune et riche, puisqu’on ne trouve pas mieux – ou riche, c’est l’essentiel, non ? Un homme sérieux, bien installé, qui a de la bouteille… Et ainsi se bradent bien des rêves de jeunesse, dans le confort infect des hôtels de Shanghai, dans les bras de messieurs au cheveu rare et aux dents jaunes, qui se disent propriétaire d’usines. Par chance, soit qu’elle ait jugée sa fille trop intelligente, soit pas assez jolie, maman n’avait jamais essayé de faire de Zi une de ces poules torpides, dont l'air d'innocence n'a d’égal que la stupidité vénale. Maman était une vraie fille de la campagne. Elle avait attendu dix ans que son gars reviennent l’épouser. Etrangement, cela semblait l’avoir préservée des fantasmes urbains de mariage réussi pour sa fille. Et dérivant encore, elle songea au mignon Liu, le passionné de géologie comparée, qui arrivait toujours en retard – et qui avait une manière de regarder les gens, et de la regarder, elle… Mais elle divaguait. Qu’allait-elle imaginer ? Elle lui avait adressé trois fois la parole en un an ; et lui, il n’en pinçait que pour Jian, la pianiste mince comme une tige de bambou… Alors que pouvait-elle faire, elle ? Elle n'était pas une virtuose, pas une athlète, pas une danseuse étoile – et son menton était trop rond, et son front trop carré, sa peau trop brillante... De jolies yeux, mais c'était tout. Elle était juste une fille normale, et elle voulait exister. Alors elle existait un peu, à la force du poignet, à force de science ; mais\nc'était une existence si fragile... Zi se sustentait de son léger orgueil, car elle n’avait rien d’autre sur quoi s’appuyer. Pas une seule réelle amie, que des copines insignifiantes. Elle reposait sur l’estime d’elle-même – et son estime sur du vent. Elle était fragile comme un coquelicot. La moindre insulte, la moindre humiliation l’atteignait directement au cœur. Car la vie était ainsi à Chongqing, ville de progrès, ville d’industrie, ville sans Dieu : il fallait fonder sa propre existence sur des preuves concrètes. Je suis ingénieur diplômé d’Etat ; donc j’existe. Je gagne deux millions de Yuans par an ; donc j’existe. Personne n’existe en soi – il n’y a que le matériau qui importe. Mais il y avait les étoiles ; les belles étoiles aux clartés subliminales, celles qui nous donnent de nous sentir si faibles et si petits face à l’immense univers – de sentir que notre réelle valeur n’est pas là ; qu’elle ne réside ni dans nos palais, si vains, ni dans notre corps, si corruptible, ni dans nos titres et nos diplômes, ni dans notre intelligence, ni même peut-être dans les sentiments qui débordent à tout instant des cœurs avides de vivre… car notre valeur mystérieuse, c’est d’être aimé au-delà de notre valeur réelle, gratuitement, et d’aimer au-delà de nos propres forces, sans attendre de retour… Se frottant les yeux, Zi se demanda d’où lui venait des idées si foireuses. Tendre délire. Ses pensées harassées se liquéfiaient, et elle ne comprenait plus ce qu’elle ressentait. Prise de l’envie de pleurer, sans qu’aucune larme ne perle, elle alla s’enfouir dans son lit. Le lendemain, six heures quinze, elle était à nouveau sur le pied de guerre, pour une journée identique à la précédente. *** Il se passa une semaine avant que Zi ne croisât à nouveau son cousin Enlai. Ce jour-là, il portait un t-shirt frappé d’une étoile rouge et sa veste de cuir fétiche – un antique blouson rapiécé aux manches, d’apparence malodorante. Apathique, il attendait pour traverser la rue, tout en lisant avec attention l’affichette scotchée à un réverbère qui proclamait « chiens perdus », puis celle proposant des cours d’Italien. Zi envisagea un instant de l’esquiver ; mais avant que le feu ne passe au rouge, elle était repérée. - Attends Zi ! Tu marches trop vite. Tu ne tiendras jamais jusqu’à quatrevingts ans à ce rythme-là. - Pas le temps, souffla Zi. Je serai morte d’ici là. - Ça, si tu coures en aspirant à pleins poumons les sulfates de carbone, je n’en doute pas. Derrière la glissière de métal tordue, les camions faisaient frémir l’asphalte. Placés en ordre de bataille, tous de même hauteur, espacés de la distance réglementaire, les immeubles étaient uniformément gris – à l’exception des rez-\nde-chaussée où florissaient des échoppes bigarrées. La devanture fuchsia d’une petite couturière à domicile jouxtait un garage à mobylettes dégorgeant d’huile de vidange et une rutilante boutique de téléphones portables ; et plus loin, ce qui devait être soit un bordel, soit un salon de coiffure singulièrement lugubre. De la porte ouverte d’une supérette refluait un troupeau de gens stressés, pressés, chargés de paquets plastifiés, et qui dans leur furie manquaient de piétiner au passage le clochard avachi en travers de l’entrée qui, au lieu de faire la manche, s’était assoupi là. Assis sur sa chaise sereinement oscillante, impénétrable spectateur la rue, un petit vieux au léger sourire veillait sur son magasin vide ; boutique de télévisions et transistors dont la marchandise n’avait visiblement pas été renouvelée depuis 1984. Il n’avait pas plu depuis quinze jours, et l’atmosphère s’était solidifiée jusqu’à former d’épaisses strates jaunes et brunes, masquant par degré les étages des gratte-ciel. Inspiré, Enlai parlait de lancer des avions depuis la fenêtre du lycée et les poser sur le dos des camions de méthane. - Tu n’es jamais stressé, on dirait, observa Zi. - Je ne vois pas de raison. - Le Gaokao. - Ah, ça. Ça ne vaut pas la peine de s’inquiéter. Je bosse maintenant, et après – après, ce n’est plus de mon ressort. Mon destin sera entre les mains d’un vieux correcteur aigri du Sichuan. Facile pour toi, peut-être, songea Zi. Je bosse, moi. Je veux réussir. Pour une raison mystérieuse, Enlai eut soudain envie de parler du Brésil. Il en connaissait les fleuves, les arbres, se souvenait des couleurs, des oiseaux chanteurs, des senteurs du pays ; tous souvenirs minutieux et inventés, extirpés à la mémoire d’un vieil atlas de géographie, ou d’un roman étranger à demi censuré – mais souvenirs vivaces et puissants, qui le transportaient ailleurs et, l’espace un instant, emportèrent Zi avec lui. Les immeubles grisâtres disparurent, pour faire place à des bâtisses pastel aux fenêtres blanches, où de tendres métisses vont étendre le linge ; le ciel bas et opaque de Chongqing se craquela de bleu rêvé ; une brise marine, même, sembla agiter l’air lourd de charbon. Vision idyllique d’un pays qui n’avait rien du Brésil des favelas, des autoroutes, des forêts arasés ; mais d’un Brésil qui gardait la qualité imputrescible du rêve – de ces rêves de voyages qui préexistent et survivent au voyage lui-même. Car le déplacement matériel de nos yeux et nos pieds ne parviendra jamais à effacer totalement nos si belles visions mensongères. - J'irai sur la crête des collines de Rio, et de là je rejoindrai Bello Horizonte, et de là les chutes d'Itaipu ; puis au nord la plaine herbacé, et Brasilia, et l'Amazonie, et je descendrai le fleuve jusqu'aux villages de pêcheurs du Nordeste...\nIl s’arrêta. Un bus d’ouvriers-paysans leur coupa lentement la route. Leurs visages étaient burinés, leurs mains sales, et leurs regards éteints. Dans son sillage passa un camion de bœufs partant à l’abattoir. Zi frissonna ; mais non, les deux cargaisons n’avaient aucun rapport. Puis ce fut un camion-citerne, puis 32 tonnes de T-shirts à destination de Shanghai. Puis un chargement de frigos en partance pour Chengdu, et des écrans plats pour Amsterdam, et des motos pour Dakar. - Et je me ferai appeler Luis Ignatio Othello de Matteo Vargas, rigola Enlai. Ça ne sonne pas mal, non ? Je me vois déjà danser la samba, avec un nom pareil… oh, mais ne sois pas jalouse ! Toi, tu pourrais t’appeler Marinha Theresa di Lampedusa Caïpirinha. - Ça veut dire quoi ? - Rien du tout. Je crois. Zi se mit à rire. Enlai était trop drôle. Il n’avait aucun sens pratique ; il embarquait tout seul, sans retour dans ses délires exotiques, absurdes – et pourtant Zi, la pragmatique, avait maintenant envie de se laisser bercer au remous de ses fantaisies... - Mais tu serais prêt à vivre là-bas ? - Pour sûr. Donne-moi mon billet, et je dégage aussi sec. Mais toi ? Dis-moi, toi, tu ne partirais pas ? Zi eut une moue déconfite. Elle ne savait pas. Bien sûr, il n’y avait rien à Chongqing auquel elle tint particulièrement, mais enfin… c’était chez elle. Un chez soi misérable, chaotique et crasseux, mais un chez soi tout de même. ;Zi croyait à la vie pratique, aux délicates transitions ; et ne pouvait changer que de proche en proche, comme un glaçon qui fond peu à peu, et ne se gazéifie pas d’un coup. Elle ne croyait pas à la sublimation. - Bah, le Brésil, ça ne m’intéresse pas plus que ça. J’irais bien voir, mais y vivre… non, je préfère ici. Ou sur la côte. Nanjing, c’est bien, Nanjing. C’est bien en ordre, bien propre. - Riche ? - Oui. Les gens roulent tous en 4x4, là-bas. Elle ne trouva rien de mieux à ajouter. Enlai dit : - Enfin, j’en sais rien. Je serai sûrement déçu. J'ai trop lu sur le Brésil, trop rêvé. La réalité ne peut tomber qu’en dessous des rêves. - Mais il faut mieux voir ! Voir en vrai. - Je ne sais pas. Je suis allé au Tibet une fois. Ça n’était pas comme je l’avais imaginé. Plus de béton et moins de moines. Zi pinça les lèvres d’agacement. - Ce n'est pas parce que les choses sont moins belles que tu les as rêvées qu'elles ne valent pas la peine d’être vécues. Battant des cils, Enlai lui adressa un regard sidéré. Elle ressemblait à toutes\nles filles de son âge, en plus bornée peut-être : même mine blafarde, mêmes banalités de lycéenne assidue – et là, d’une seule phrase, elle le clouait. Il passèrent la rivière boueuse, ocre de bromures et de sulfates, verte par endroit, là florissaient les mousses aquatiques que nourrissent les flaques de potasse. De temps à autres, un poisson mort traçait son petit bonhomme de chemin, asphyxié et flottant comme un bouchon. - Dis-moi, Zi. Qu’est-ce que tu veux faire après tout ça ? - Après ? Je vais réviser les équations différentielles là-haut. - Mais après ? - Eh bien, je suppose que je pourrai faire un peu de physique… - Non, mais après ? - Je ne sais pas. Dormir, bosser, passer le Gaokao… Voilà. - Mais après ? - Ah, alors j’irai à la meilleure fac possible – à Tianjin, il y a… - Et après ? - Mais, mais ! bégaya Zi, brutalisée. Et elle voulut dire qu'elle serait docteur en géophysique, et qu'elle irait extraire le pétrole pour SINOPEC, et qu'elle aurait un grand appart’ à Canton, avec vue sur la mer, et elle serait l'experte nationale en turbines hydropropulsées, et elle aurait une bague en diamant, celle que lui aurait offerte son – mais elle se rendit compte qu'elle n'en savait rien. Aucun son ne sortit de sa bouche. - J’aurai un bon métier, voilà. Empourprée, elle ajouta : - Et une fille. Une petite fille. - Pas un garçon ? - Une fille, s’obstina Zi. Elle aura des rubans rouges dans les cheveux. Peut-être fut-ce la saisissante vision d’une fillette aux ballerines blanches, à la robe rouge, aux petites couettes noires de jais, et aux grands yeux humides en tous points semblable à ceux de Zi, qui gela le dernier sarcasme de Zi – ou peutêtre avait-il eu la soudaine impression d’être méchant. En tout cas, il ne rétorqua rien. - Et toi alors, Enlai, qu’est-ce que tu feras, après ? - Moi ? Je serai Chen Guangcheng. - Tu seras quoi ? - Chen Guangcheng. C’est un avocat. Un défenseur des causes désespérées. Il est aveugle. - Tu veux être aveugle ? - Mais non – je veux… être utile. Défendre les droits des paysans, des ouvriers, des pauvres, quoi. Ils en ont bien besoin… tu sais combien il y a de\nlois, de codes dans le pays ? Hein ? Et de directives régionales, de circulaires municipales, de décrets exécutoires ? C’est un mic-mac tentaculaire. Les gens ont des droits, certes, mais personne ne les connaît ; alors, tu penses bien ça arrange tout le monde… Défendre les pauvres… Zi sourit. C’était touchant d’innocence – et cependant, quelque part, elle enviait Enlai – enviait sa simplicité, sa clarté d’esprit, son dévouement sans mélange et abstrait. Dévouement de jeunesse, qui se passait de réalité. - Qui ça, tout le monde ? demanda-t-elle. - Tous. Les fonctionnaires, les maires, les promoteurs, les militaires, les agents immobiliers… tout ce petit monde bouffe sur le dos des gens. C’est pas comme si c’était difficile : certains savent même pas lire, alors protester sur les procédures d’expropriation, tu imagines… - C’est affreux, conclut Zi. Et elle pensa : ce n’est pas comme si on y pouvait quelque chose. Zi n’était pas insensible. Mais soumis à rude épreuve, son sens moral, ténu mais coriace, s'était étiolé jusqu'à se restreindre au seul cercle familial : papa, maman et mamie Hu – personne minuscule et charmante, dont la figure souriante et ridée rappelait une pomme qu'on eût plongée cinq ans dans un bocal d'eau de vie, à rétrignoler. Au sommet d’une plate-forme de béton rehaussant la colline, Zi et Enlai entrevirent un quartier résidentiel flambant neuf, qu’un agent immobilier peu porté sur les similitudes historiques avait nommé Sung Regent’s Park. C’était un endroit charmant, aux rues pavées de briquette en béton, et dépourvu de prolétaires. Une Citibank toute fraîche étalait ses vitrines bleutées, son fronton gréco-perse, ses affiches aux sourires blanchis, et son distributeur automatique américain, avide de carte bancaires chinoises. Ils traversèrent une petite place déserte, où trois arbustes en pot étaient occupés à crever d’anémie. - T’as vu ? dit Zi. Ils ont installé un nouveau café ici. Starbucks. - Ah, ça a l'air sympa. C'est cher ? - T'imagines pas. Une blinde. Trente-cinq yuans le café. - Trente-cinq ? Ils foutent quoi dedans ? De la poudre de caviar ? Il a quoi de mieux que le café à trois yuan le kilo ? - Oh, rien – mais ça doit être agréable. On y va pas pour boire. On y va pour l'ambiance. Tu sais l'ambiance feutrée, lumières tamisées, pleine de... - ...pleine d'argent. Zi jeta un regard médusé à Enlai. Il poursuivit, du ton clinique qui convient à l’examen des tumeurs :\n- Ouais, le charme de l'argent. Très joli, très distingué. Si tu veux impressionner ta copine – dans le genre je n'ai pas encore d'appart', mais attends, attends un peu, j'ai déjà de quoi te payer un café... - Ça ne marche pas avec toutes. - Non, c'est vrai. Il y en a pour qui il faut sortir la Mercedes. - Quoi, Enlai ? Tu as déjà peur de ne pas pouvoir te payer la voiture pour draguer ? fit Zi, sarcastique. - Ah, t'es drôle. Des airs d’intellectuelle – mais toi aussi, il te faut la Mercedes. Ben avec moi, tu pourras attendre cinquante ans que j'ai une Daewoo. Et une Daewoo, je ne sais pas à quoi ça donne le droit... Une boiteuse borgne, j’imagine. Et lui, la Mercédès, tu crois qu'il lui faudra combien de temps pour l'avoir ? Et pointant l’index, il désigna un ouvrier qui n’avait pas vingt ans, au visage dur et régulier, dont les bras musculeux tordaient des tiges d’acier. Il s'appliquait, méticuleux, soufflant, sans lever la tête. Tout contre lui, un petit chaudron lâchait des bouffées de vapeur bitumineuses. Il s'arrêta pour essuyer la crasse et la sueur de son visage, avec un chiffon déjà noir. - Tout le monde n'a pas la même chance, dit Zi. Ç'a toujours été comme ça. - Toujours. Les paysans cassent des cailloux, les cadres du parti roulent en Porsche. Oui, mais avant, on n'appelait pas cela la société harmonieuse. Ils longèrent l’avenue de la Révolution Culturelle, que bordait un superbe complexe d’immeubles de standing, au dallage de marbre, vide aux deux-tiers, que les promoteurs avaient inauguré en grande pompe, six mois plus tôt. Cinquante mètres plus loin, la route grimpa à nouveau. Ils atteignaient les taudis sans fenêtres, aux murs de béton nu, qui eux, étaient toujours bien remplis. A l’instant où leurs routes divergeait, Enlai se figea un instant. - Au fait, merci de m’avoir écouté tout à l’heure, pour mes histoires de défendre la veuve et l’orphelin. - C’est normal. Tu voulais que je me bouche les oreilles ? - Mouais. D’habitude, les gens se foutent de ma gueule. Zi cilla, pétrifiée par cet aveu spontané. - Ils ont raison, d’ailleurs. Ils sont sérieux, ils bossent à leur réussite, ils calculent, ils y mettent tout leur poids d’adulte… et moi, je ne suis qu’un gamin bavard qui prétend terrasser le dragon maléfique… - Tais-toi Enlai. Les gens n’ont pas d’idées. Quand ils n’ont rien à dire, ils sont méchants. C’est tout ce que c’est. De la sale petite méchanceté. Enlai sourit, illuminé de la sollicitude de Zi – sollicitude farouche et partiale, comme celle d’une mère pour son enfant. Il lui adressa un regard de profonde gratitude ; regard si profond qu’il semblait s’infiltrer dans les recoins de l’âme de Zi. - Merci.\nL’œil noir d’Enlai reposait encore sur son visage. Sa mâle figure, aux pommettes anguleuse, était légèrement inclinée vers elle, en une révérence troublante. L’espace d’une seconde, elle se demanda s’il allait l’embrasser ; et ne sut pas si elle le laisserait faire. Mais il se redressa et carillonna d’un ton guilleret : - Allez. A la prochaine ! Honteuse, pressée, Zi courut à l’escalier de béton, sans se retourner. Quelles idées stupides elle pouvait se mettre dans la tête, aussi ! Mordiller son cousin, avec qui elle partageait une arrière-grand-mère, ça n’était pas bien joli. Puis, il n’était même pas beau. Non, ça ne valait pas le charmant Liu, au torse d’athlète… Ayant escaladé les derniers mètres de la collines, Zi s’enferma dans sa chambre et ouvrit un manuel de math. Elle posa le doigt sur la première ligne du chapitre, et se mit à résoudre, inlassablement, inéluctablement, chaque exercice des dix pages suivantes. Résoudre l’équation, résoudre l’équation… Oh, il faudrait tout de même qu’elle dise à Enlai de ne pas aller raconter ses conneries à tout le monde. Ce style de vérités blasphématoires allait le fiche dans le pétrin, un jour c’était couru d’avance. Enlai n’était qu’un grand ado maigrelet qui ne connaissait rien à la vie – et c’était peut-être là même d’où lui venait sa sincérité virulente : de son inconnaissance du réel. Mais elle – elle ne voulait pas autant de réel. Elle voulait être heureuse, elle toute seule, et sans s’enquiquiner des paysans crasseux. Pas ses oignons. C’est déjà assez dur de se coltiner son petit coin de réel ; on ne peut pas de surcroît se taper celui des autres. Sain égoïsme. Enlai, avec ses histoires de pieds-poudreux et d’opprimés, perdait les pédales – ceci dit, il les perdait avec panache. C’était irritant. Repas familial. La télé nasillait dans son coin. Cinq mots furent prononcés en cumulé par les trois convives. Six exercices de chimie. Trois fiches de radioactivité. Cinq tours de taillecrayon. Douze phrases à traduire en anglais. Un demi-problème sur les polynômes de degré trois. Zi releva les yeux. Elle sentait sa tête lourde, si lourde – comme si elle était remplie de plomb, un détestable plomb qui pesait à l’intérieur de son crâne en éclatant les capillaires… Elle ne voulait plus travailler. Elle voulait s’allonger, planter sa tête dans l’oreiller et dormir – dormir des jours et des jours, sans stylo, sans la voix grinçante des professeurs, sans leurs mots acerbes et leurs petites méchancetés. Des jours de silence épais et cotonneux, dans le grand flottement des rêves attendris ; et il viendrait, lui, la chercher, la tirer de son sommeil mortel – et ce serait Liu à son chevet, tout pâle, tout ému ; et il la prendrait avec lui, et l’emmènerait aux montagnes bleues, à l’aube où la brume décolore la vallée…\nZi croisa ses propres yeux ternis de fatigue dans un petit miroir rectangle. Sans raison, elle se mit à pleurer. C’était un barrage qui implosait, fissurée de toutes parts, et Zi ne pouvait plus retenir le courant : les larmes coulaient, lourdes, violentes, et charriaient avec elles des masses boueuses de frustrations et de colères accumulées dans le silence des jours. Des glaises dégoûtantes tapies dans les crevasses de l’âme rejaillissaient en geyser. Elle ne vivait pas. Elle était seule, mal-aimée, méprisée de tous – ou juste oubliée. Et elle n’aimait personne, et tout était interdit, et ne pouvait aimer, ne savait plus que gratter du papier, ne pouvait rien faire sans arrière-pensées, car qui l’aimerait, elle, ennuyeuse petite créature… Elle s’abîma dans son lit, sanglotant sans bruit, et les ténèbres doucement l’engloutirent, elle et sa tristesse.\n*** Ce fut la seule et unique crise de larmes de Zi. Le lendemain matin, à six heure quinze, elle se leva et fit son sac – et la vie reprit son cours, monotone et rigide. A la maison, au lycée, personne ne se douta de rien. Le visage dur, Zi avait cautérisé sa blessure. Elle ne rêverait plus de Liu, de romances damnées d’avance. Elle bosserait. Elle poursuivrait son chemin, débarrassée de l’espoir. Tout est tellement plus facile quand on n’espère plus. Comme indolore. Combien de tragédies se règlent ainsi, dans le silence des cœurs adolescents, sans que personne se soit aperçu le monde s’est un instant arrêté de tourner ? C’était un mardi, quinze jours avant le Gao Kao, que Zi revit Enlai pour la dernière fois. Comme la plupart de ses camarades, il avait de larges cernes sous les yeux, et le teint verdâtre d’un paysan du Sichuan trop longtemps privé de la lumière du jour. Il était très agité : - Tu crois ça, tu crois ça ? Deux ! Il m’a mis deux sur cent à mon oral de politique. C’est fou ! Deux. Et pourquoi pas zéro ? C’est propre, zéro, au moins. Ça sent le saccage honnête, brut de décoffrage. Mais non – deux ! - Qu’est-ce qui s’est passé ? - Il m’a dit : « M. Li, pouvez-vous me dire quels ont été les progrès sociaux induits par la Révolution Culturelle dans notre système universitaire ? » J’ai dit : « Le principal progrès, monsieur, c’est qu’en éradiquant de chaque domaine du savoir toute personne compétente, la Révolution a ménagé une place appréciable au progrès social des charlatans et des imbéciles. » - Tu n’as pas dit ça ? Enlai hocha pensivement la tête, le regard dans le vide. Zi fut sidérée. Quel grand malade ! Cracher sur la grande révolution culturelle prolétarienne, et sur Mao par ricochet – et ça, à la gueule d’un prof de cinquante ans éduqué à la même époque ?\n- Bon, bon, ce n’est pas si grave, dit Zi, rassurante comme une maman. Après tout, ça compte pour du beurre. Ça n’est pas le Gaokao. Tant que tu ne racontes pas les même choses à l’examen… hein, Enlai ? - Ouais. Enlai accéléra le pas. Il était très énervé. - Tu te rends compte ? Aujourd'hui, le thème des révisions était : l'ère socialiste depuis 1950 – un développement difficile mais ininterrompu. Ou, en cinq heures, comment les inspirations géniales du grand timonier se perpétuent jusqu'à nos jours. - Bah, c'est un cours de politique, quoi, répondit Zi qui elle, avait passé la journée sur les logarithmes népériens et n'en faisait pas tout un foin. - Parce que tu crois que nous suivons encore les directions de Mao ? - J’en sais rien. Zi ne voulait pas savoir. Si ça n’aidait pas à passer l’examen, c’était du temps cérébral gaspillé. Elle était déjà assez accablée avec les idées officielles pour se coltiner de surcroît les réflexions non-au programme, voire interdites. - Alors je vais te dire, s’écria Enlai. C’est fascinant en fait. Il se trouve que la vérité s’est dissociée en deux sphères : la vérité verbale, et la vérité physique… - C’est bien, Enlai, c’est bien. Tu as vu le dernier film de Zhang Yimou ? Ils en parlent tous les soirs à la télé. Zi n’aimait pas qu’on fasse de l’ironie sur l’idéologie. Ça l’inquiétait. Et à quoi bon ? Pourquoi chercher les problèmes théoriques, quand on pouvait avoir la tranquillité pratique ? Bien sûr, on parlait de libération du peuple, d’égalité, de développement harmonieux… mais en fin de compte, ce qui importait, c'était d'avoir bossé dur et de rouler en 4x4, non ? Tout le monde s’en fichait, des théories politico-économiques. On voulait faire du fric, voilà. Tout le monde, sauf Enlai. Il avait passé ces dernières semaines enfoui dans les dogmes du Parti, à apprendre par cœur des maximes de sagesse ; et cinq heures de lénino-maoïsme par jour l’avait rendu positivement maboul. - Il faut lire le Petit Livre Rouge ! Tout est dedans ! - Je l'ai déjà lu à l’école. - Relis ! Il se mit à déclamer au beau milieu de la rue, avec une exactitude d’écolier fou furieux : - Chez beaucoup de nos cadres se développent des tendances dangereuses, qui se manifestent par leur répugnance à partager avec les masses les joies et les peines, et par leur souci de renom et de profits personnels. C'est très mauvais. Au cours du mouvement pour l'accroissement de la production, nous devons simplifier nos organismes et transférer les cadres aux échelons inférieurs, pour\nqu'un grand nombre de nos cadres retournent à la production ; c'est l'une des méthodes pour surmonter ces dangereuses tendances. - Enlai, chut… - Les révisionnistes effacent la différence entre le socialisme et le capitalisme, entre la dictature du prolétariat et celle de la bourgeoisie. Ce qu'ils préconisent est en fait non pas la ligne socialiste, mais la ligne capitaliste. Ah, ma vieille, nous sommes à l’ère des révisionnistes réactionnaires. Heureusement ! Sinon, nous boufferions encore du riz dur, au fond des campagnes, à geler dans de sales chaussures trouées. Nous avons connus le règne des révolutionnaires – règne de famine et de longs discours. Nous sommes passés au règne des gestionnaires ; règne des frigos et des télés. Règne des milliardaires du plastique, des voitures américaines et des vacances en Europe. Nous avons une masse technocratique bien huilée, presque efficace. Mais autrefois, c'était bien plus drôle – l'époque où la nation entière suivait les directives de fous furieux et défénestraient les professeurs à calvitie borugeoise… - Mais tous ces progrès, c'est en suivant l'impulsion de Mao… - Que dalle. Le pauvre crèverait de rage en voyant nos Burger Kings et nos shampoings. Il enverrait en camp de rééducation tous ces clampins un peu gras, un peu propres, un peu binoclards. La propriété collective des moyens de production ? Du flanc. La propriété collective des Lamborghinis, hein ? Mais là n'est pas le plus fort : c'est que malgré ce putain de chamboulement paradigmatique, pas une seule tête dirigeante n'est tombée. Pas un chef de section, pas un directeur d’école. Mêmes figures, mêmes titres. Tout a changé ; et tout est pareil. Coup de génie ! Génie idéologique ! On s'est gouré de système économique depuis trente ans. Alors demi-tour droite, machine arrière toute ! Privatisation à plein gaz, export de transistors et import de dollars. Mais surtout, dire que nous maintenons le cap, que le navire du Milieu vogue fièrement sur l'océan du socialisme. Adapter en catimini les discours, sans que personne ne voit la transition… - Enlai, boucle-la. Je ne capte pas ce que tu racontes... - Ah ! Ignorance utile. Et naturelle. Pourquoi crois-tu qu'on enseigne la politique à l'école, et pas l'économie ? C'est qu'avec l'économie la supercherie apparaîtrait trop vite. Alors qu'en politique, il faut tout admettre, et admettre en bloc... - Enlai, assez… - Ah, Mao, génie national ! Il n’appartient qu’aux dieux de dire des absurdités qui soient vraies. Mao, dans son genre, c’est un dieu vivant. La vérité descendue sur terre. C’est manifestement faux, et pourtant vrai : en religion, on appelle ça un mystère. Prend le dieu des chrétiens par exemple : il est en chair dans le pain, et pourtant il n’y est pas. C’est incompréhensible, donc c’est vrai. Ô Mao, omnipotent et omniscient maître de tout ce qui est, bénis nos pieux technocrates et donne leur des sacs Vuitton…\n- Mais ta gueule ! hurla Zi. Un petit chien sursauta, et se mit à aboyer. Un vendeur ambulant cessa de rôtir ses brochettes de poulet. Une fillette sortit de l’épicerie pour voir qui criait. Deux ouvriers en train de souder une conduite de gaz au chalumeau relevèrent leur masque. Tous les regards étaient posés sur Zi. Furieuse, incohérente, rougissante, elle saisit Enlai par le doublure de son blouson et le tira sauvagement dans une ruelle oblique, pour fuir les spectateurs. Le soudeur lança une blague salace à son compère, qui ne la comprit pas, mais rit tout de même. La ruelle était abrupte et bordée de poubelle. Les toits des maisons se rejoignaient et oblitéraient le jour. Des sacs crevés répandaient leurs ordures puantes au sol. Lâchant Enlai, Zi se planta face à lui – ou plutôt, sous son nez : - Maintenant tu vas m’écouter. Je ne veux plus t’entendre parler de tes conneries de Parti, de révolution, de paradigme ! Tu te mêles de ce qui ne te regarde pas, Enlai. Tu n’es pas un cadre, tu n’es pas un professeur, tu n’es personne. Personne ! - Oui madame Zheng, déglutit Enlai. - Et pas d’ironie ! Tu t’es bien marré, hein ? Maintenant ferme-là. Réfléchis. Pense ce que tu veux, mais de grâce : tais-toi ! Les ouvriers, la politique, ce n’est pas ton problème. - Non, c’est vrai, rien n’est notre problème. Et pourtant nous faisons partie du monde... - Enlai ! - Oui, oui… - Pas de contestation. - Mais je ne conteste rien. Rien du tout. Le Parti a raison. C’est un axiome. Comme en math. Pareil. En math, on s’accroche aux axiomes en espérant qu’ils soient vrais. En marxisme, on s’y accroche, tout en sachant qu’ils sont faux. C’est beau, n’est-ce pas ? Zi leva les yeux au ciel – voilà qu’il recommençait. - Si le Parti déclare que le ciel est bleu, alors il l'est. Peu importe que mes yeux le voient gris, jaune, immonde ! Que ce soit faux n'empêche pas que cela soit vrai… - Tu es un malade. Un grand malade, Enlai. Et elle lui tourna le dos. Il voulut la retenir, la saisit par le bras. Elle faillit basculer contre le parapet de béton d’un escalier. Ils se firent à nouveau face. - Quoi, tu vas me frapper maintenant ? cracha Zi. - Je… Mais Enlai ne put achever sa phrase. Son regard était fiévreux, troublé de veilles répétées et de trop de colères retenues à l’audition des mêmes vieux mensonges, partout, tout le temps ; et de trop de paroles ravalées, de regards occultés, et – il s’aperçut que sa main reposait sur le creux de la hanche de Zi. Leurs regards se croisèrent, furibonds et médusés.\nPlus pâle que jamais, Enlai dégagea sa main comme si elle le brûlait. Il relâcha son étreinte et recula de deux pas. Zi le regarda battre en retraite, dérapant sur le béton visqueux ; puis il disparut. *** Le chemin le plus long est celui où l'on tombe. Proverbe chinois Le surlendemain, à la sortie du lycée, Zi s’arrêta contre une bouche d’incendie pour refaire son lacet. Elle mit bien cinq minute à le faire. Puis elle lambina, en faisant attention à bien marcher sur la ligne du rebord du trottoir, comme une petite fille. Comme une copine passait par là, elle l’arrêta dix minutes pour papoter ; puis, n’ayant plus aucun nom de prof en tête, elle la laissa partir. 17h16. Enlai n’était pas là. Au coin de la rue, de petites Changan Suzuki crachotaient leurs filets de fumée. 17h25. Il n’avait toujours pas montré le bout de son nez. Oh, elle était stupide. Il était sorti deux minutes en avance, voilà tout, et avait couru se jeter sur ses bouquins de géomorphologie du Guangzhou. Qu’est-ce qu’elle faisait là, au juste, à glander, à gâcher son temps à un mois et demi du Gaokao ? Tout le monde bossait, et elle n’avait que ça à faire, de faire le pied de grue en attendant son demeuré de cousin ? Agacée, Zi saisit son sac et se mit à gravir l’immuable pente, celle qui toujours recommençait, et jamais ne finissait, chemin familier, colonne vertébrale de sa vie. Fichu Enlai. Je-sais-tout maigrichon, à l’infâme blouson, toujours prêt à critiquer, jamais à construire. Jamais un mot aimable – ça finirait par lui revenir à la gueule un de ces jours. Cependant, certains camarades n'appliquent pas encore à fond la ligne de masse dans leur travail : ils comptent sur un petit nombre de personnes et travaillent dans un froid isolement. Ah ! Enlai n’était plus le seul aux lèvres duquel affleuraient des citations sarcastiques de Mao. Pauvre Enlai ; non, il n’était vraiment pas de la masse, la bienheureuse et abrutissante masse… Un idéaliste bavard et naïf. Oh, il finirait bien par s’assagir et ne plus parler de politique. Il deviendrait docteur en médecine, et irait s’installer dans le village le plus paumé du Yunan ; le plus doux, le plus attentionné médecin de campagne qui soit, aux longues mains patientes, à l’éternelle veste jaunie, toujours par monts et par vaux pour soigner les enfants malades du canton. Et le soir, il rentrerait chez lui, retrouver son épouse, ingénieure en quelque chose, et femme la mieux soignée du Yunnan…\nZi se souvint qu’elle ferait bien de rêver le moins possible d’Enlai. Elle avait des plans. Elle irait bientôt à la prestigieuse Université des Postes et Télécoms, elle ferait sa vie dans son coin, et n’entendrait plus jamais parler de lui. Ainsi était le monde de Zi : hostile et toujours en devenir. Il fallait combattre, se sauver de la damnation et du malheur : se sauver soi-même, par le travail, sans truc dans les manches. Il fallait travailler pour soi, pour son propre bonheur, pour une jolie maison, pour celui d’une petite famille peut-être ; et tout le reste était vanité. Rêverie sentimentale d’intellectuel. Zi s’était construit une inébranlable et matérialiste espérance en l’avenir, bâtie sur l'expérience factuelle qu'on ne peut aimer qu'un tout petit nombre de personnes – et mal encore. Au sommet de la ville, elle fit douze exercices de trigonométrie, cinq de mécaniques des fluides, et deux de chimie organique. Puis, les yeux clos, remuant en silence les lèvres, elle ressassa ses listes de formules – jusqu’à ce que toute pensée disparaisse en son esprit, dans l’indiscernable mais fidèle compote des lignes connues par cœur. Alors ce fut l’heure de dîner. Il y avait du riz et du porc. Au bout de trois minutes, comme personne ne trouvait rien à dire, et que l’insipide ronronnement de la télé avait définitivement anesthésié Zi, sa mère s’éclaircit la voix, le visage éclairé du sourire d’un potin en passe d’être raconté. - Tu sais qui j’ai croisé chez l’épicier, aujourd’hui ? dit-elle à papa. - Qui ça ? - Ta cousine Ying, l’institutrice. Elle était complétement à côté de la plaque. Sous le choc. Elle se cognait contre les rayons. Tu sais ce qu’on m’a dit ? C’est au sujet du petit Enlai. - Enlai ? répéta papa, après un temps de réflexion. - Oui, le maigrichon, le lycéen. Eh bien, pas plus tard qu’hier, on l’a enlevé à ses parents. Il a été envoyé à Chengdu. Sidérée, Zi ne souffla mot. - Pourquoi ? demanda maussadement papa. - On n’a pas donné de raison. Pour indiscipline, sûrement. On l’a envoyé à l’école de mécanique inférieure de Pengzhou. C’est là où on met les voyous, les petits délinquants. C’était ça ou la maison de correction. Tss, un gamin si paisible, autrefois ; et déjà un petit voyou à la limite de la prison. Va savoir s’il n’y a pas de la drogue, ou une fille dans cette histoire… Vraiment, notre époque est devenue folle… Mâchonnant en silence, Zi songea qu’effectivement, Enlai avait toujours été trop bavard.\nUne nouvelle chinoise


Dirigeant de la charia — Wiki Shia\nDirigeant de la charia\nHâkim ash-Shar' (en arabe : حاکِم الشَرْع) ou le dirigeant de la charia est un jurisconsulte qui juge les conflits et les différends qui auront lieu entre musulmans.\nAcceptation de la position du dirigeant de la charia est obligatoire al-Kifâ’î (al-Wâjib al-Kifâ’î est une sorte d'obligation religieuse qui ne s'adresse à aucune personne en particulier et si elle est accomplie par des musulmans (mukallaf) tenus au devoir, les autres ne seront plus tenus redevable.), et par conséquent, si un faqîh rend une décision sur un sujet, un autre faqîh ne peut pas s'y opposer. Pendant l'Occultation de l'Imam du Temps (a), les Fuqhâ assument la position de dirigeant de la charia au nom de l'Imam infaillible (a).\nIl y a désaccord sur l'étendue de l'autorité du dirigeant de la charia ; afin de prouver sur ce fait que les faqih sont les dirigeants de la charia, il est rapporté des hadiths qui présentent les savants religieux comme les héritiers des prophètes (a), les fiduciaires du Prophète (s) ou de ses successeurs (a). En outre, des raisons rationnelles telles que, préserver le monde et l'ordre des affaires religieuses et mondaines des serviteurs et un consensus furent énoncés pour prouver que les jurisconsultes sont les dirigeants de la charia.\n2 Raisons selon lesquelles les fuqahâ sont dirigeant de la charia\n4 Conflit entre deux dirigeants de la charia\nLe dirigeant de la charia est un faqîh qui a des conditions complètes et qui juge les conflits et les différences qui auront lieu entre les Croyants. En conséquence, en plus d'émettre des fatwa-s comme le faqih, le faqih qui a des conditions complètes est également chargé de rendre des fatwa-s en tant que dirigeant de la charia. Et acceptation de diriger de la charia est obligatoire al-Kifâ'î (al-Wâjib al-Kifâ’î est une sorte d'obligation religieuse qui ne s'adresse à aucune personne en particulier et si elle est accomplie par des musulmans (mukallaf) tenus au devoir, les autres ne seront plus tenus redevable), il est obligatoire de suivre la fatwa de dirigeant de la charia. Ce terme est utilisé dans les livres jurisprudentiels depuis l'époque d'al-'Allâma al-Hillî.\nAprès la victoire de la révolution islamique d'Iran, l'imam Khomeiny utilisa le terme de dirigeant de la charia pour désigner les juges qui jugeaient dans différentes régions de l'Iran.\nRaisons selon lesquelles les fuqahâ sont dirigeant de la charia\nDans les livres jurisprudentiels, diverses preuves furent présentées pour justifier les dirigeants des fuqahâ au cours de l'Occultation de l'Imam du Temps (a) ; ces preuves sont basées sur des hadiths qui présentent les savants religieux comme les héritiers des prophètes (a), les fiduciaires du Prophète (s) ou de ses successeurs (a). Outre les raisons narratives, des raisons rationnelles furent également avancées pour prouver le dirigeant des fuqahâ pendant l'Occultation.\nSelon les fuqahâ, le même intellect qui décide sur la nécessité de nommer un Imam par Dieu pour maintenir le monde et l'ordre des affaires religieuses et mondaines des serviteurs, décide également que l'Imam doit avoir un successeur pendant son Occultation.\nLe consensus a également été invoqué pour prouver sur ce que les fuqahâ religieux sont les dirigeants de la charia pendant l'Occultation.\nLes Fuqahâ ne sont pas d'accord sur l'étendue de l'autorité du dirigeant de la charia. Certains d'entre eux ne connaissent l'autorité du dirigeant de la charia que dans les cas mentionnés dans le Coran ou les hadiths, telles que les questions liées aux orphelins et aux biens dont les propriétaires ne sont pas disponibles. D'autres pensent que son autorité est la même que celle des Imams (a).\nSelon le premier point de vue, s'il y a un doute sur quelque chose qu'elle est sous la décision de dirigeant de la charia, le principe est que le cas suspect est en dehors de l'autorité et du pouvoir du dirigeant de la charia ; mais selon le second point de vue, la compétence de l'autorité de dirigeant de la charia englobe toutes les affaires des musulmans, sauf dans les cas où une raison spécifique l'a exclue de cette gamme, par conséquent, dans les cas douteux, le dirigeant de la charia a l'autorité.\nConflit entre deux dirigeants de la charia\nSelon les jurisconsultes, puisque tous les fuqahâ qui ont des conditions complètes sont les dirigeants de la charia, si l'un d'eux rend une fatwa sur une question, il n'est pas permis à d'autres fuqahâ de s'opposer à sa fatwa et c'est même harâm (interdite), parce que, premièrement, il est obligatoire al-Kifâ'î d'être un dirigeant de la charia, et si une personne le fait correctement, comme d'autres Wâjib al-Kifâ'î, il n'est pas permis de s'opposer à cette personne, deuxièmement, l'opposition d'autres autorités d'imitation à la fatwa du dirigeant de la charia peut provoquer le désordre dans le système du monde des musulmans et créer des conflits, ce dont Dieu n'est certainement pas satisfait.\nFaqîh qui a des conditions complètes\nRécupérée de « https://fr.wikishia.net/index.php?title=Dirigeant_de_la_charia&oldid=83544 »\nLa dernière modification de cette page a été faite le 27 juillet 2021 à 05:11.


*** SPLENDIDE*** Applique, probablement d'une chasse (reliquaire) - XIV / XVème\nMédailles et Objets religieux du Passé :: *** RELIQUAIRES *** :: Reliquaires Partagez |\nSujet: *** SPLENDIDE*** Applique, probablement d'une chasse (reliquaire) - XIV / XVème Mar 25 Mar - 20:52\nJ aurais besoin de vos lumières , j aimerais savoir quel est cet objet , à qui et quoi cela servait il et de quand ça date??\nL'ensemble mesure 7 cm de long et 2,5 cm de large , le dessous est plat ,et c est en cuivre comme on peut le voir par la petite marque de pelle que je lui ai mis....\nLe petit bonhomme "prieur" peut pivoter.\nVoila j'attend avec hâte vos réponses!!\nAlors déjà vu ?? des idées ??\nSujet: Re: *** SPLENDIDE*** Applique, probablement d'une chasse (reliquaire) - XIV / XVème Jeu 27 Mar - 16:40\nSplendide objet !!! Il s'agit d'une applique, probablement d'une chasse (reliquaire). Je ne pense pas que le personnage était amené à pivoter librement. Ce doit être à cause du fait que l'objet a été dissocié de l'ensemble.\nLe style général, typiquement gothique, nous ramène au XIVe/XVe siècle, à n'en pas douter.\nLe personnage lui-même, en prière sous une arcade gothique, est probablement un religieux ou un saint. Mais il va être très difficile d'en savoir plus le concernant, car il n'a aucun attribut qui pourrait permettre de l'identifier avec certitude (s'il s'agit effectivement d'un personnage bien précis, ce qui n'est pas prouvé).\nBelle trouvaille en tout cas. Je suis jaloux !\nSujet: Re: *** SPLENDIDE*** Applique, probablement d'une chasse (reliquaire) - XIV / XVème Jeu 27 Mar - 18:12\nMerci pour tes explications , qui je te l avoue me font plaisir ,mais me laisse un peu perplexe .\nDonc pour toi , et avec assurance de ta part , cet objet gothique date de 1300 1400 , et il faisait parti d'un ensemble, qui se trouvait dans une châsse "boite" avec peut être d'autres reliques comme celle-ci??\nPeut être connais tu la possibilité pour moi dans savoir encore plus sur cet objet??\nUne personne a qui envoyer des photos ....un site spécialiste ...... je ne sais???\nEn tout cas merci beaucoup de tes infos , et si tu en sais un peu plus , n hésite pas à me le faire savoir.\nSujet: Re: *** SPLENDIDE*** Applique, probablement d'une chasse (reliquaire) - XIV / XVème Ven 28 Mar - 8:29\nJe crois que tu as mal compris : il ne s'agit pas d'une relique mais d'une applique qui décorait la chasse elle-même.\nEt non, je n'ai pas plus d'info, lien ou autre à te proposer, malheureusement.\nSujet: Re: *** SPLENDIDE*** Applique, probablement d'une chasse (reliquaire) - XIV / XVème Sam 29 Mar - 8:30\nsalut tout le monde pour en savoir +\nmes amitiés shiva et bon week end bouvard\nSujet: Re: *** SPLENDIDE*** Applique, probablement d'une chasse (reliquaire) - XIV / XVème\nMédailles et Objets religieux du Passé :: *** RELIQUAIRES *** :: Reliquaires


L'artichaut, bienfaiteur du foie et des vésicules biliaires ❤\nAccueil > Santé > L’artichaut, bienfaiteur du foie et des vésicules biliaires\nDécouvrez les vertus de l’artichaut pour soigner votre foie et vous remettre d’un repas trop copieux. Après un excès alimentaire durant les fêtes, l’artichaut vous fera le plus grand bien.\npar Romane Maitre samedi 8 janvier 2011 1477 Il y a 0 message de forum.\nL’artichaut est un légume qui pousse dans les régions tempérées. Il se compose de longues feuilles et d’une fleur d’artichaut de nuance bleuâtre ou violâtre. La fleur d’artichaut inclut un réceptacle comestible après cuisson, une tige bien solide autour de laquelle s’accrochent des petites feuilles, dont les bases constituent également des parties comestibles. L’artichaut fournit une valeur nutritive considérable, des sels minéraux, du potassium, du magnésium et du manganèse en grande quantité.\nLes soins naturels à base d’artichaut sont fabriqués à partir de feuilles d’artichaut fraîches ou sèches en infusion, ou des extraits d’artichaut tirés de toute la plante ou de diverses parties, à partir du jus ou de sachets de thé d’artichaut. Cette plante est connue pour ses bienfaits pour le foie et la vésicule biliaire. En effet, le foie est un organe chargé d’éliminer les toxines contenues dans l’organisme : il régule la glycémie, le cholestérol et le triglycéride sanguin, stocke les vitamines et métabolise toutes matières étrangères au corps.\nPrincipes actifs et prescription des soins à base d’artichaut\nLes soins à base d’artichaut visent à augmenter la sécrétion de la bile par le foie. Cette stimulation est favorisée par le principe actif contenu dans les petites feuilles de la fleur d’artichaut : la cynarine. La nectarine extraite de l’artichaut favorise la circulation de la bile dans la vésicule biliaire et l’expulsion de la bile par le foie. La lutéoline, quant à elle, contribue à réduire le mauvais cholestérol dans le sang. Le foie excrète les substances non désirables dans la bile et les évacue dans l’intestin. Le foie occupe ainsi un rôle important dans la santé d’une personne.\nL’artichaut possède des vertus diurétiques, digestives, cholagogues et hypocholestérolémiantes, cholérétiques. Les soins à base d’artichaut sont prescrits en cas d’hépatite virale, constipation chronique, taux de cholestérol et de triglycérides élevés, ballonnement, digestion difficile ou lente aux lendemains de repas copieux, paresse du foie ou paresse intestinale, affection des reins et athérosclérose. Ces soins sont cependant contre-indiqués en cas de calcul biliaire ou obstruction des vésicules biliaires.


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L'Expression - Le Quotidien - Erdogan demande le gel des avoirs de ministres américains\nDe nombreux analystes estiment que la Turquie est soucieuse de ne pas envenimer davantage la situation alors que l'annonce des sanctions américaines a fait souffler un vent de panique sur les marchés.\nLe président turc Recep Tayyip Erdogan a demandé hier le gel en Turquie des avoirs des ministres américains de la Justice et de l'Intérieur, répliquant à des sanctions similaires prises par Washington en lien avec la détention d'un pasteur américain. «Jusqu'à hier soir nous sommes restés patients. Aujourd'hui j'en donne l'instruction: nous gèlerons les avoirs en Turquie des minis- tres américains de la Justice et de l'Intérieur, s'ils en ont», a déclaré M. Erdogan lors d'un discours télévisé à Ankara. «Nous ne voulons pas être partie de jeux perdant-perdant. Déplacer une dispute politique et judiciaire sur le terrain économique nuit aux deux pays», a-t-il néanmoins tempéré.\nLes tensions déjà vives entre les deux pays, alliés au sein de l'Otan, ont atteint un nouveau palier cette semaine, en raison de la détention en Turquie d'un pasteur américain accusé d'activités «terroristes» et d'espionnage. Washington a imposé dès mercredi soir des sanctions contre les ministres turcs de l'Intérieur et de la Justice, pour leur rôle présumé dans cette affaire. Assurant que la Turquie ne céderait pas à ces menaces, Ankara avait immédiatement juré de répliquer, mais n'avait rien annoncé jusqu'à samedi, appelant plutôt au dialogue. C'est également la première fois que M. Erdogan s'exprimait sur les sanctions, qui, selon lui, ne «conviennent pas à une coopération stratégique». Les sanctions américaines «sont très irrespectueuses de la Turquie», a-t-il poursuivi, s'exprimant devant des mem-\nbres de son parti à Ankara. «La Turquie est un Etat de droit», a également martelé le président turc, qui affirme toujours ne pas pouvoir intervenir dans le procès du pasteur américain. «Ceux qui pensent pouvoir faire reculer la Turquie avec un langage menaçant et des sanctions absurdes ne connaissent pas ce pays», a-t-il ajouté. Washington a fait de la libération du pasteur Andrew Brunson une priorité et haussé le ton la semaine dernière après le placement du pasteur en résidence surveillée après un an et demi de détention.\nCependant, le chef de la diplomatie américaine, Mike Pompeo, a déclaré samedi à Singapour avoir «bon espoir» d'obtenir des avancées rapides vers la libération d'un pasteur américain retenu en Turquie, une affaire qui a aggravé les relations diplomatiques déjà tendues entre Washington et Ankara. Le pasteur Andrew Brunson, qui a déjà passé plus d'un an et demi en détention provisoire en Turquie où il a été jugé pour «espionnage» et «terrorisme», a été placé en résidence surveillée la semaine dernière. S'exprimant au lendemain d'une rencontre avec son homologue turc, Mevlüt Cavusoglu, en marge d'un forum régional à Singapour, Mike Pompeo a fait part de son optimisme. «Il est grand temps que le pasteur Brunson soit libre, autorisé à rentrer aux Etats-Unis», ainsi que les autres Américains ou employés locaux des missions diplomatiques américaines arrêtés par les autorités turques, a-t-il réaffirmé.»J'ai bon espoir que cela va se réaliser dans les jours à venir», a-t-il déclaré, soulignant avoir eu «de bonnes discussions» avec le ministre turc. «J'ai vraiment espoir que nous allons faire des progrès dans les jours et semaines à venir», a-t-il ensuite ajouté. Vendredi, le chef de la diplomatie américaine avait réaffirmé à son homologue turc sa «détermination» à obtenir la libération du pasteur, mais Ankara avait à nouveau rejeté les «menaces» de Washington tout en prônant le dialogue. De nombreux analystes estiment que la Turquie est soucieuse de ne pas envenimer davantage la situation alors que l'annonce des sanctions américaines a fait souffler un vent de panique sur les marchés. La livre turque a atteint un plus bas historique, s'échangeant à plus de cinq pour un dollar.


février 16, 2021 By admin 0\nTélécharger Freeware ,4 Ko. Commenter la réponse de mizou. Ne manquez pas cette étape pour commencer à naviguer 8x plus vite en toute sécurité et dans le respect de votre vie privée. Très simple à manipuler, le logiciel est gratuit pour un usage privé. Télécharger vidéo Youtube sur tablette et mobile Télécharger film gratuitement Regarder match en direct. Puissamment privé Plus de frais de données liés au téléchargement de contenu indésirable.\nBloquez la publicité et les trackers Brave bloque par défaut le contenu indésirable. Ajouter un commentaire Commentaires Afficher les 21 commentaires. Un système de messagerie vous permet de communiquer avec vos amis pendant les matchs: Ne partez pas sans votre téléchargement! Nous n’encourageons pas l’utilisation de ce logiciel s’il est en violation avec l’une de ces lois.\nVous avez le choix de joueur seul ou lora équipe. Vous pouvez également vous connecter sur le web et jouer avec des gamers du monde entier.\nUn système de messagerie vous permet de communiquer avec vos amis pendant les matchs: Do you recommend it? Plus de frais de données liés au téléchargement de contenu indésirable.\nLes moins L’appli peut se figer korw raison apparente La sauvegarde ne fonctionne pas tout le temps Certains scores ne sont pas pris en compte Les cinématiques sont souvent saccadées. Fifa 19 Fifa Pro Evolution Soccer Jeu complet pour les fans de football.\nPuissamment privé Plus de frais px données liés au téléchargement de contenu indésirable. Votre téléchargement est prêt!


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Aperçu du fichier CEDIAS 7996V8 num06 01 07 1899 - Page 2/16 - Fichier PDF\ntreinte eu regard du nombre de syndiqués ou, plus\nmodestement, du nombre de socialistes que compte\nce pays. Fait admirable et propre à réconforter les\nmilitants que l'énergie parfois abandonne, c'est dans\nla caisse de ses pires ennemis que le peuple porte ses\ngros sous, c'est la presse capitaliste, patriotique et\nsabreuse que le travailleur de Decazeville, de Fourmies et du Père-Lacliaise entretient de ses deniers.\nQue se plaiut-il si, le jour venu de la bataille, il manque de journaux pour prendre sa défense ! La f a u t e\nen,est à lui qui commit le crime d'armer contre ses\nfrères de misère et contre lui-même les feuilles qui\ndemandent son extermination.\nBornons là ces réflexions. Nous l'avons dit tout à\nl'heure, ce numéro du Monde ouvrier sera le dernier\nsi, pendant le mois qui va suivre, la Fédération des\nBourses du travail ne se résout pas au sacrifice fait\npar les Fédérations des travailleurs du Livre, des\ngantiers, des mouleurs, etc., c'est à dire si chaque\n•.Bourse n'invite pas ses syndicats à souscrire par mois\nautant d'exemplaires, par exemple, que leurs conseils\nsyndicaux comptent de membres. C'est le système adopté déjà par quelques syndicats, et il se justifie luimême si*l'on admet que les administrateurs d'associations ouvrières doivent avoir quelques clartés de\nscience sociale. Ainsi seulement le Monde ouvrier acquerra la publicité nécessaire pour mériter les dépenses de force qu'il entraîne.\nPour faciliter la décision des syndicats, nous mettons à lit disposition du secrétaire de chaque Bourse\nautant d'exemplaires de ce numéro que la Bourse\ncomprend de syndicats.\nLa Fédération américaine du Travail\nLes organisations ouvrières d'Angleterre présentent, comme presque toutes les institutions de ce\npays, des caractères si particuliers qu'on ne peut pas\ntoujours s'appuyer sur leur exemple pour créer des\ngroupements sur le continent ; mais ce qui se passe en\nAmérique donne lieu à beaucoup d'observations utilisables chez nous ; on retrouve là-bas bien des questions sur lesquelles l'opinion des socialistes français\na besoin de se fixer.\n- En Amérique, comme en France, les conseils locaux\nde syndicats, les Bourses du travail, jouent un rôle\nbien plus grand qu'en Angleterre. On commence,\ndans les petites localités, par former un groupe comprenant des ouvriers de tout métier et, à mesure que\neela devient possible, ce groupe se décompose en syndicats. Il y a, comme en Angleterre et comme chez\nuous, des associations nationales d'un même métier ;\nmais ce qui n'existe pas dans le premier de ces pays,\nc'est une organisation solide analogue à la Fédération\naméricaine du travail.\nL'expérience a montré qu'il est fort difficile de réunir (autrement que sur le papier) de fortes associations syndicales ; en Amérique ou a réussi, grâce à\n(1) J'emprunte les hases de cette étude au livre de\nM. Vigouroux : « La Concentration des forces ouvrières\n.dans l'Amerique du Nord » ; vol. in-18 de xxvi-362 pp.,\nColin, editeur, Paris, 1899. — Ce volume est publié par\nle Musee social et par suite est à la disposition des synaicats.\n1'iutelligente et souple diplomatie d'un homme supérieur, G-ompers, qui a compris que la fédération ne\ndevait pas se transformer en un gouvernement centralisé, qu'elle devait surtout agir sur l'opinion et qu'elle\ndevait se garder d'entrer dans les luttes politiques.\nLa fédération ne dispose point d'un gros budget ;\nelle ne percevait que 50,000 f r . de cotisations en 1896,\nce qui n'est pas considérable en Amérique ; plusieurs\nfois on a cherché à constituer un fonds pour les grèves, au moyeu détaxes extraordinaires; mais les syndiqués sont peu favorables à cette extension du pouvoir fédéral ; cependant ils ont consenti à des sacrifices en f889 pour soutenir la revendication de la\njournée de huit heures ; ils viennent de voter (21 décembre 1898, 18- Convention tenue à Kausas City) un\nplan qui permettrait d'allouer 15 f r . par semaine aux\nLa fédération n'a pas réuni toutes les organisations ; mais par sa politique prudente, elle attire peu\nà peu à elle toutes les grandes associations et elle entretient des relations très cordiales avec celles qui\nrestent indépendantes (chemins de fer, maçons, verriers"). Bien qu'elle ait .eu. souvent des démêlés avec\nles Chevaliers du travail, dans les cas graves tout le\nmonde marche d'accord. « Eu Amérique, dit M. Vi-.\ngouroux. les considérations pratiques et les nécessités\nde l'heure présente priment tout » (p. 221).\nIl ne f a u t pas attacher une grande importance à\ncertaines déclarations théoriques qui figurent dans\ncertains statuts d'unions ; en f a i t , ce sont là des considérations sans importance, qui proviennent de ce\nque les hommes influents de beaucoup de syndicats\nont fait partie de l'association des Chevaliers du travail. Cette association aimait à proclamer de larges\nprincipes humanitaires ; elle a voulu créer un groupement analogue aux partis socialistes européens ; elle\nen différait cependant par une moindre superstition\ndes procédures parlementaires, car elle espérait menei de f r o n t l'agitation des immenses grèves et l'action politique. L e s idées des Chevaliers étaient souvent excellentes au point de vue moral ; ils prétendaient combattre pour la cause de l'humanité et voulaient s'élever au dessus des intérêts de métier ; mais\nils avaient le double tort de négliger ce qu'il y a d'essentiel dans le socialisme, c'est à dire l'organisation\nouvrière fondée sur les conditions où chacun se trouve\npour gagner sa vie, et de vouloir mettre les ouvriers\nà la remorque d'un parti politique, ce qui ne pouvait\nmanquer d'amener beaucoup de querelles.\nL a fédération ne met pas de côté toute considération humanitaire, car elle est intraitable sur la question des nègres ; elle refuse d'affilier toute société qui\nne reçoit pas les hommes de couleur ; pour qui sait\nquels sont encore en Amérique les préjugés contre les\nnoirs, cette conduite p a r a î t r a suffisamment caractéristique. Elle fait également tous ses efforts pour organiser et instruire les ouvriers étrangers, qui f u r e n t\nlongtemps considérés comme des ennemis irréconciliables par les ouvriers américains.\nElle diffère beaucoup des Chevaliers (et des partis\nsocialistes européens) par l'absence de tendances autoritaires ; les métiers d'une même ville s'arrangent-,;\nle plus souvent, sans elle ; on n'a recours à la fédération que dans le cas où les questions prennent une\nallure grave. Elle exerce une très heureuse influence\nen empêchant des groupements rivaux de se former ;\nelle maintient avec énergie ce que les Anglais appellent l'unité de juridiction.\nLes grandes armes de la lutte sont le boycott et lé\nlabel : en déclarant un boycott, on prive un indus-!\ntriel de la clientèle de la grande majorité des ouvriers


Mon Petit Japon: Festival de neige à Sapporo : début février\nFestival de neige à Sapporo : début février\nNous sommes en février et le festival de neige a commencé à Sapporo, Sapporo Yuki matsuri さっぽろ雪祭り. Ce festival à lieu depuis 1950. Les principales attractions sont les statues de glaces. Les attractions sont les concours de chansons, des spectacles, des courses de traineaux à chiens une parade à ski, une projection de cinéma.\nL'idée de former un festival autour de statues de neige s'inspire d'un festival de ce type qui était organisé depuis 1935 à l'école primaire Kitatemiya d'Otaru. Lors du premier festival de la neige six statues de neige furent réalisées par les élèves des collèges et des lycées.\nCe festival attire des visiteurs de tout le japons mais aussi de l'étranger.\nVoici quelques photos !!!!\nPublié par kyoko à 19:51\nMon sac de cours japonais\nSe faire faire un hanko ou un Inkan\nPetits haïku sur la pluie\nAncienne photo japonaise\nPhoto de wagashi\nUne autre petite carte du japon\nUne petite carte du Japon\nUn site pour traduire son prénom en japonais\n3ème samedi de février, Eyo ou Hadaka Matsuri ou e...\nヒユ: la brise\n16 et 17 février : Festival Bonden à Yokote\nバレンタイン La Saint Valentin au Japon\n15 et 16 février : Kamakura Matsuri, festival de m...\nLes funérailles au Japon\nKokeshi : poupée japonaise\n3 février: le festival des lanternes Setsubun Man...\n3 février : Setsubun


La/les radios/émissions radios / webradios que vous écoutez ?\nForum sur les nuages d'Internet :: Sur les nuages / Salles à thèmes :: Salle de projection, d'écoute :: Musiques - chansons - radios Partagez |\nSujet: La/les radios/émissions radios / webradios que vous écoutez ? Sam 2 Fév - 13:37\nJ'aime (presque) de tout, mais j'aime bien, lorsque j'écoute la radio, le mélange émission avec babillage et l'écoute de chansons. Enfin, je ne l'écoute pas tous les soirs, mais lorsque je prends le temps d'écouter la radio tout en scribouillant ou lisant, je me "branche" le plus souvent sur les ondes du mouv' pour écouter :\n- La Mouv' session qui présente de l'actualité, des interviews...\n- Les filles du Mouv' avec pas mal de délires, des discussions sérieuses, autour de "zicmu rockienne" (Le Mouv' est une radio spécialisée rock).\nPour en savoir plus sur cette radio, l'écouter sur Internet, cliquez ici.\nPour connaître la fréquence d'écoute, cliquez ici.\nPour me détendre, ou lorsque j'ai besoin d'ouvrir les portes de l'inspiration, j'écoute plus souvent des radios de musique classique, musique d'orchestre, "musique douce", style France Musique ou "radio Présence" (radio régionale chrétienne, que j'écoute uniquement pour la musique, quand rien ne correspond à mon envie du moment sur les autres).\n» Une radio...rester toujours informé !!!\n» Les radios de musique japonaise\nForum sur les nuages d'Internet :: Sur les nuages / Salles à thèmes :: Salle de projection, d'écoute :: Musiques - chansons - radios