Prologue Chevaucheur d'Ouragan Sam Nell by MNÉMOS - issuu\n© Les Éditions MNÉMOS, août 2010 2, rue Nicolas Chervin 69620 SAINT-LAURENT D’OINGT * ISBN : 978-2-35408-090-7 www.mnemos.com\nÀ Ben, Contre le lierre et les ronces, Le vent et l’oubli…\nCroiriez-vous que la liberté est un poison, Un opiacé vénéneux qui finira toujours par vous aliéner ? Oseriez-vous y goûter si on vous l’offrait, Ou trouveriez-vous le courage de la refuser ?\nuit noire sur la mer egarn,\nmême les astres ont fait naufrage. Seule la lune bleue se débat encore avec les nuages qui ont noyé sa jumelle argent dans les eaux froides d’un ciel sans étoiles. Sous les ailes de l’albatros, les stries dessinées par l’écume défilent à toute allure. Dans cette immensité obscure, ce sont ses seuls repères. Il vole vers le grand large, sent le rivage qui s’éloigne, le vent qui se lève et la houle qui se creuse. Il remonte le courant vers les derniers vestiges de terre qui défient encore la haute mer. Bientôt, les déferlantes se fracassent contre la roche, et le grand oiseau blanc rase les flots au rythme du ressac. Il file entre les gerbes d’écume à travers le dédale de Kraal, une barrière de récifs à la triste réputation, perdue aux frontières de l’Empire atlante. Puis l’albatros émerge des embruns en débouchant dans une crique cachée au cœur du labyrinthe. Protégées par une ceinture d’éperons rocailleux, les silhouettes d’une douzaine de navires y tanguent sous le clapot, toutes lanternes éteintes – des cargaisons clandestines, qui justifie l’ancrage aveugle et l’agitation silencieuse qui règne à leur bord. L’oiseau amorce une ressource, remontant entre les mâts vers la sinistre toile d’araignée qui surplombe la baie. Amarrés aux pics alentour, des gréements plus épais que le bras en tressent la maille. Et, prise dans les rets de ce gigantesque filet, une armada fantôme a été remontée des eaux noires du lagon où elle était échouée. Les coques éventrées ont été colmatées par des lambeaux de voile, les structures vermoulues consolidées par des cordages d’algues, et les ponts vérolés de mollusques reliés par des passerelles de fortune.\nLa cité-épave se dresse au cœur du cimetière des naufragés. Un lieu dont on ose à peine murmurer le nom dans les tavernes du continent tant les rares forbans initiés veillent au secret de son existence. Le port suspendu de Kraal, principal repaire de contrebande sur cette frontière de l’Empire, demeure donc une chimère… L’albatros grimpe vers une carcasse de caravelle dont l’étrave verse dangereusement. Sa figure de proue a été remplacée par un squelette, cloué contre le bois et attifé des loques d’un pavillon noir. La brise porte l’écho de voix braillardes tandis que le faible halo des lumignons filtre à travers les sabords condamnés sur son flanc. La Nef des Rescapés est la seule auberge du port. Un rade de boucaniers à l’atmosphère noire de suie, où la cire des chandelles trahit l’inclinaison douteuse du plancher. Le ballet des flammèches, dansant dans les courants d’air, y agite l’obscurité de remous mordorés. À travers la toile bouchant la coque éventrée, on entrevoit la crique au-dessus de laquelle est suspendue l’épave. Ici, ni table ni banc, rien que des barriques sur lesquelles les buveurs s’accoudent, s’affalent, et parfois s’effondrent. Ceux qui ne peuvent plus tenir debout sont traînés à la proue, où on les laisse cuver jusqu’au réveil. Quant à ceux qui ne se réveillent pas, ils vont nourrir les requins de la baie… Ce sombre repaire de sabordeurs désœuvrés est sans doute le dernier endroit où Abel de Tyr peut espérer passer inaperçu. Sa chevelure d’albinos et sa cape de plumes sont à peine plus discrètes ici que la fourrure d’une hermine au milieu d’un bourbier… Seul devant son fût, il n’a pas entamé son verre. Ses yeux gris fixent un pli de vélin, cacheté à la cire, dont le sceau brisé figure une rose dans un croissant de lune. L’ironie de la situation le fait sourire malgré l’attente et l’angoisse. Une épave suspendue dans les airs, parodie d’avire atlante où j’ai rendezvous avec mon destin. Derrière le vacarme des voix endiablées, Abel entend pourtant une promesse : le claquement des voiles et le grincement des gréements. Mais à travers les vitres sales des hublots, il aperçoit Nenda, la lune bleue, qui émerge des nuages. Pas de constellation dans le ciel, ce soir… Abel hésite. Ses doigts pianotent nerveusement sur le rebord de la barrique, quand une voix rauque retentit dans la pénombre devant lui : — Ch’ais pas qui t’a vendu l’chemin d’notre coin d’paradis, mais croismoi c’est un mort en sursis. Tandis que l’importun s’avance dans le halo de la chandelle, son visage émerge des ténèbres : faciès de singe posé sur une carcasse d’ours. Nez\nécrasé, mâchoire carrée, lippe pendante, le forban exhibe un couteau minuscule, usé d’avoir été trop aiguisé. Dans cette grosse paluche à laquelle il manque deux doigts, la lame a pourtant de quoi faire frémir. Mais bien que ne portant lui-même aucune arme, Abel observe l’intrus sans réagir. — C’est qu’on aime pas les mignons de l’Empire par ici. Et encore moins les racailles dans ton genre. Ch’ais pas si t’es magistrat ou diplomate, mais c’est pas bien futé de te pointer dans tes beaux habits blancs ! — Ni l’un ni l’autre, répond Abel. J’ai juste rendez-vous. Ici. Ce soir. Je ne vous importunerai pas longtemps. — J’vois pas bien avec qui une raclure de ton espèce pourrait avoir rendez-vous à Kraal. — Il s’agit d’une dame. Une sorte de femme comme ni votre père ni votre grand-père n’en ont sans doute jamais connue… La brute éclate d’un rire tonitruant et Abel s’émerveille que cette engeance soit douée du sens de l’humour, soupçonnant cependant que l’allusion n’a pas été comprise. — Vous entendez ça, les gars ? Il a rendez-vous avec une dame ! Ça va être vite fait alors, parce qu’à part les putes vérolées de la vieille Galice et les Blanches pour la traite qui croupissent dans les cales du Cupidon, y a pas de bonne femme à Kraal ! — C’est bien ce qu’il me semblait… Une lueur s’agite derrière le regard vitreux du ruffian. — Tu s’rais pas en train de me traiter de fils de pute quand même ? — Si seulement j’osais… Étrange mélange de menace et de résignation dans la voix. Finalement je suis un poète, condamné à jouer avec les mots. — Sale vermine de terre ferme ! rugit l’autre en plantant son couteau dans la lettre posée sur le fût. C’est ton billet doux, ça ? Attirée par l’altercation, une vilaine cohorte de sales gueules pénètre dans le halo de la chandelle et la brute leur exhibe le pli embroché sur sa lame. Les mâchoires d’Abel se contractent. Il attache à cette correspondance une valeur difficilement estimable. Valeur qui ne relève pas de la sauvegarde d’un quelconque message – il pourrait en réciter par cœur le texte –, non, il s’agit d’une inclination très personnelle, aussi étrange en réalité que les circonstances dans lesquelles ces lettres lui sont envoyées. Il redoute d’endommager ce fragile trésor comme si la main qui avait tenu la plume se cachait encore, quelque part entre les lignes… Cette situation, autant que la tension accumulée depuis trois jours, mettent ses nerfs à rude épreuve, mais il ne peut pas perdre son calme – sa charge le lui interdit.\nLa pénombre les égare, ils n’ont pas vu la couleur de mes cheveux. Ou alors, ils veulent en démordre avec le Don de Cyclon… — Si vous saviez lire, soupire Abel, vous comprendriez sans doute dans quel guêpier vous mettez les pieds. Mais puisque vous êtes aussi propres que cultivés, laissez-moi vous prévenir : tous les bouts de papier ne sont pas des torche-culs et celui-ci est une lettre annonçant l’arrivée imminente d’un Chevaucheur d’Ouragan dans votre cimetière d’épaves. Un frisson parcourt l’assemblée. La brute jauge son étrange interlocuteur. Ses yeux injectés de sang cherchent une prise dans les profondeurs du regard gris. — J’vais t’faire bouffer ta belle langue de nobliau, moi, tu vas voir ! Le ruffian arrache le vélin de sa lame et brandit son couteau sous le nez d’Abel, qui ne peut réprimer un sourire triste à l’idée de ce qui va suivre. Mais un gringalet blond sort de la pénombre en titubant. Pas vraiment l’allure du sauveur que j’attendais. — Nom de… nom… d’une bite en bois, Ka-arsky, t’es aussi bi-igleux qu’une taupe ou-ou quoi ? T’as pas vu ses cheveux b-blancs et sa cape de… p-plumes ? T’as pas com-ompris que c’est un fou-outu Arkange Cyclonide ! — Bien sûr que si, j’ai compris, face de tanche. Et j’peux même te dire que ses plumes à lui sont des plumes d’albatros. Cette volaille-là, c’est pas un cygne de la Magistrature ou une colombe des Corps diplomatiques, mais une saloperie d’Chroniqueur qui raconte tout ce qu’y voit à tout ce qui passe. On fait pas pire pour garder l’secret d’un port de contrebande. Il faut lui tordre le cou à cet emplumé ! Abel de Tyr, pour vous servir… L’éméché bienfaiteur se tourne vers les autres en levant un doigt qu’il a du mal à tenir droit. — Il va nous p-porter la poisse ce cou-ouillon de Ka-arsky ! Vous coonnaissez tous le dicton, non ? Lève jamais la main sur un Arkange ou-ou bien… la mort tombera du ciel ! D’au-autant que l’vieux Ruiz aussi y m’a parlé d’histoires de Che-chevaucheur… — Ta gueule, Milas ! Arrête un peu tes conneries. Le vieux Ruiz a une brèche dans l’bocal, tout l’monde le sait. Et toi, t’es rond comme une barrique ! Tout autour, les marins parlent de plus en plus fort, dans une ambiance qui devient chaleureusement brutale. Il suffirait d’une étincelle… — Par la sain-ainte barbe, Ka-arsky, t’es aussi bouché qu’une pute ma-al payée. J’te dis qu’y a un avire atlante amarré au pont du Nau… du Naufrageur ! Et qu’le vieux Ruiz est en train de s’faire des couilles en or… ben… ben pus grosses qu’tes roupettes de mouette !\nD’une étincelle, ou d’une insulte ! À peine la voix éraillée s’éteint-elle qu’Abel bondit sur le jeune matelot. Tous les deux roulent au sol, juste avant que le poing du sabordeur ne démolisse la face du blondinet. Le coup termine cependant sa trajectoire dans la mâchoire d’un curieux qui s’était approché un peu trop près, et dont les coéquipiers, eux-mêmes bien avinés, ne laisseront pas l’offense sans réponse. Ajoutant à la confusion, le bec crochu d’un albatros éventre la toile qui bouchait la brèche béant à la proue, le vent s’engouffre dans la déchirure et souffle d’un coup toutes les chandelles. Abel profite de l’obscurité pour se glisser derrière une barrique tandis que l’affaire dégénère en une mêlée chaotique sous les ailes du grand oiseau blanc. Pendant que chopes, cruches, gobelets volent au-dessus d’eux, et que le vacarme enfle au même rythme que les visages tuméfiés, Abel tente de tirer quelque information du jeune matelot éberlué qu’il vient de sauver. — Un avire atlante ? essaye-t-il de se faire entendre. Sous quel pavillon ? Connais-tu son nom ? — Heu… le souffle de quelque chose. Ou la lame du souffle de quelque chose… — Le Souffle de l’Âme ! hurle Abel. C’est ça ? — Ben voilà ! C’est ça oui ! Le Souffle de l’Âme ! On n’a pas i-idée, quand même, de donner des noms p-pareils à des bateaux… Suspendu dans une épave, au milieu d’une bagarre de taverne, Abel sent son cœur s’emballer. L’heure est enfin arrivée… — Le Naufrageur ? s’égosille-t-il. — Hein ? — Le Naufrageur ! Tu as parlé du Naufrageur, où est cette épave ? Milas ouvre des yeux ronds en dévisageant Abel comme s’il se rendait seulement compte qu’il ne connaît pas ce Cyclonide aux allures d’Arkange, cheveux blancs et cape de plumes. Le matelot essaye de se relever, mais se cogne la tête contre une poutre tandis qu’une chope de bière pleine vient se fracasser à un doigt de son visage. Il jure et se rassied aussi sec. L’attrapant au collet, Abel le secoue en lui hurlant à l’oreille : — Le-Nau-fra-geur-où-est-le-Nau-fra-geur ? — Ah ! Le Naufrageur ! semble-t-il enfin comprendre. D-de l’autre côté du port, par la p-passerelle arrière… en traversant la Vierge Noyée. Il n’a pas terminé sa phrase que déjà Abel s’est élancé. Dans la pénombre, le Cyclonide se glisse entre les barriques, esquive le mobilier volant et les corps affalés, afin d’atteindre les échelons qui remontent sur le gaillard d’arrière. Cependant que l’albatros s’échappe par la coque éventrée après avoir prélevé sa dîme sur le champ de bataille.\nDehors, des nuages noirs ont avalé les lunes et la nuit règne comme une araignée dans sa toile. L’oiseau blanc se faufile, à l’instinct, entre les ombres de la cité-épave. Il devine la silhouette du Cyclonide sur les planches vermoulues. Et il entend les voix… Alerté par son cri, Abel réalise que quatre ruffians de belle taille se précipitent vers lui, depuis la Vierge Noyée, en faisant violemment tanguer le pont de cordes. Le cœur du Cyclonide bat à tout rompre. Le seul moyen de sortir de cette impasse, c’est le plongeon. Par cette obscurité et à cette hauteur, la chute serait certainement mortelle. Pourtant, Abel n’hésite pas et saute pardessus le cordage qui fait office de rampe. Ses mains agrippent de justesse les planches de la passerelle, et il se cramponne dessous alors que les bottes des ruffians lui écrasent les doigts. Puis leurs pas s’éloignent vers la Nef des Rescapés tandis que le Chroniqueur repose un coude sur les lattes pour soulager sa main endolorie. Depuis cette position, il réalise le poids des dizaines de carcasses suspendues dans la nasse de la cité-épave, et le grincement des gréements lui paraît soudain de sinistre augure. S’interdisant de regarder sous ses pieds, il attrape la main courante, se hisse à la force des bras, et intime à ses jambes flageolantes de reprendre leur course. Hors d’haleine en débarquant sur la Vierge Noyée, Abel est contraint de redoubler de vigilance car l’épave gît sur le flanc et l’humidité a rendu son pont incliné plus glissant qu’une planche savonnée. Le moindre faux pas le précipiterait droit dans la gueule des requins. Perché sur un mât brisé, l’albatros l’attend, tenant le pli de vélin dans son bec. Ma précieuse correspondance… tailladée par un couteau de boucher ! Abel vient prudemment récupérer sa missive, puis se laisse glisser contre le bastingage délabré. Le souffle court, il ouvre la lettre, avec moins de précaution qu’il ne devrait, et en relit les dernières lignes. Juste pour vérifier… « … voilà, mon ami, comment nous avons retrouvé les ruines d’Ossandra et échappé au réveil de son gardien. Un autre épisode des aventures du Souffle de l’Âme, et de son tristement célèbre capitaine, dont les Chroniques n’auront pas de témoignage direct autre que notre précieuse correspondance. Mais une conjonction inespérée approche. Nos routes vont se croiser. Nous avons mis le cap au Conflant et devrons faire escale dans les eaux froides de la mer Egarn. Je crois suffisamment bien connaître le capitaine pour parier qu’il préférera la discrétion du port suspendu de Kraal à tout autre amarrage.\nVous, Abel de Tyr, avez un rôle capital à jouer dans le destin du Prince Vortex. Et c’est une occasion de monter à notre bord qui ne se représentera pas avant longtemps. Alors, par toutes les constellations, mon ami, faitesmoi la faveur de ne pas nous manquer cette fois-ci ! Votre bien dévouée, L. Astrologue du Souffle de l’Âme » Abel soupire de soulagement. La lame de Karsky a laissé quatre courtes entailles dans le vélin, mais le pli n’est pas déchiré. Perché sur son mât, le grand oiseau blanc fait toujours le guet. Le Cyclonide aimerait pouvoir le remercier sans trop savoir comment… Il n’a jamais encouragé l’albatros à le suivre. Tout juste le laisse-t-il parfois lamper dans son verre ou picorer ses repas. Mais le volatile semble s’être accroché à ses pas et il demeure toujours là, de loin en loin, depuis ce soir de vague à l’âme dans le port d’Ezéchion. Si longtemps qu’Abel attend ce moment, si longtemps depuis sa première rencontre avec l’astrologue… *** Cinq triades plus tôt, dans la rade d’Ezéchion, les squelettes de navires en construction tanguaient sous la houle comme les carcasses solitaires de quelques monstres marins venus s’échouer sur la grève. La pleine lune argent avait éclipsé sa jumelle saphir dans une conjonction annonçant une marée céleste de grande amplitude. Le vent s’était levé au crépuscule et le ballet des tornades ne tarderait pas à commencer, siphonnant un ciel d’encre où Abel percevait le reflet sombre de ses humeurs. Pour faire naufrage, il avait choisi le Radeau de la Méduse. Un établissement peu reluisant où on coupait le ragoût à l’eau de mer – et sans doute aussi la bière – mais dont la mauvaise réputation correspondait autant à sa bourse qu’à son état d’esprit. En outre, la cambuse n’était guère plus peuplée qu’un cimetière les nuits de tempête. Construite sur un ponton flottant, amarré entre les quais et le phare d’Ezéchion, elle défiait ouvertement le grand large et même les plus joueurs préféraient miser sur les tornades. Abel n’en demandait pas plus. En son temps, la Méduse avait été une sirène. Une sirène qui avait cependant dû se reconvertir car la rumeur disait ses dessous urticants. Et si l’âge l’avait rattrapée, ni le sel ni les saisons n’avaient réussi à corroder son sale caractère. Elle tenait son comptoir d’une main de fer et pouvait clouer le bec à n’importe quel marin, même le plus éméché. Pourtant,\néchoué dans un réduit au fond de son établissement, les chopes s’alignaient sur la table d’Abel sans qu’elle ne rechigne jamais à lui en apporter une nouvelle. … Suis son dernier client. Elle aurait dû me foutre dehors, barricader sa porte, et laisser la tempête me régler mon compte… Mais la vieille se contentait d’aviser la tignasse blanche de l’Albinos. Il pouvait bien rester là. Il passerait la nuit à cuver en invectivant les étoiles et elle le retrouverait demain, fidèle au poste. La Méduse passa derrière son comptoir, récupérant une bourse bien remplie et laissant, posé sur le bar, le parchemin cacheté à la cire qu’on lui avait remis en échange. Puis elle quitta sa gargote, fermant la porte sans la verrouiller. Une promesse était une promesse et Ezéchion comptait peu de maraudeurs assez téméraires pour braver les tornades. Si le mastiff allongé à l’entrée ne suffisait pas à décourager les derniers, l’Albinos le ferait. La réputation d’Abel ne s’était pas faite sans raison, mais l’inconscient y avait pris plus que sa part car il n’avait jamais eu les yeux rouges, du moins pas quand il était sobre. À jeun, ses iris charriaient la grisaille d’un ciel de traîne. Et tout le monde savait que l’absence de pigment dans ses cheveux n’avait rien à voir avec une tare génétique. C’était le Don qui coulait dans ses veines, aussi puissant qu’un torrent. Cette étrange disposition affectait ses pareils depuis que son peuple avait été libéré de l’esclavage par la Maison Cyclon, depuis qu’ils avaient quitté Atlantys pour sillonner le continent. Protégeant les Arkanges de toute intention de mort violente, le Don en faisait des apôtres idéaux pour prêcher les vertus cardinales. Les Corps diplomatiques étaient ainsi devenus les principaux artisans de la paix, partout dans l’Empire atlante et sur ses frontières, tandis que la Magistrature exerçait la justice, et que les Chroniqueurs œuvraient pour la vérité. Certaines légendes prétendaient que les premiers Arkanges avaient des ailes, ou qu’un Cyclonide chez qui le Don serait suffisamment puissant s’en verrait pousser. Mais il ne restait guère de cette croyance que le symbole des capes de plumes – colombe pour les Corps diplomatiques, cygne pour la Magistrature et albatros pour les Chroniqueurs. Ce n’était donc pas par ignorance qu’on surnommait Abel « l’Albinos », mais par réflexe. Une sorte de malaise inspiré aux petites gens par sa volonté de s’abîmer dans l’alcool quand ses congénères exerçaient le plus souvent leur pouvoir au service de la paix ou de la justice. « Ne lève jamais la main sur un Arkange cyclonide ou la mort tombera du ciel. » L’adage ne disait rien de plus que la vérité. La plupart des gens ignoraient simplement qu’il y eût une contrepartie. Pour eux, le Don était un sésame ouvrant les portes de carrières prestigieuses, alors que pour Abel, il\nne serait jamais qu’un cadeau empoisonné, les chaînes que la fatalité lui avait passées aux pieds. Enfermé dans une taverne, sur un ponton flottant en proie à la tempête, le Cyclonide s’avisa soudain qu’il était seul… Avec, pour unique compagnie, un mastiff indolent. Révélation qui lui arracha un grincement de dents. Maudite soit ta race, condamnée à mordre la main qui la nourrit et à se repaître de sa propre chair… Abel s’imaginait braillant à l’attention de la bête avachie, qui ne daigna même pas relever la tête. Tu m’entends, engeance de malheur ? Mais évidemment, le chien n’entendait rien, tout juste les tornades dehors et le craquement du bois travaillant sous la houle de plus en plus violente. Les ténèbres continuaient à gagner en vigueur et, autour de la chandelle d’Abel, l’horizon se réduisait à vue d’œil. Seule une petite lucarne dispensait encore la lumière vacillante des étoiles, dont il se détourna brusquement. C’est moi qui suis maudit. Son ombre me poursuit. Dans l’ouverture, s’encadrait la constellation la plus sinistre que la nuit ait enfantée : Céréboros, le molosse bicéphale. Une gueule attaquant son maître, l’autre dévorant ses propres viscères. On ne pouvait guère imaginer de thème astral plus funeste. Pour en doter Abel, le destin devait avoir un triste sens de l’humour… Ou de vilains desseins. Il vida sa chope d’un trait et la lança sur le mastiff endormi. Elle se fracassa contre le mur, à deux bons pas de sa cible, qui releva la tête en dressant les oreilles. Putain de houle… Mais là tu as entendu, hein, sale bête ? Le chien déroula une langue baveuse, s’étira, puis enfouit à nouveau la gueule entre ses pattes. Et Abel s’affala sur la table de bois branlante. Les étoiles pouvaient aller se faire voir… Qu’elles viennent, tiens ! Et qu’elles essaient de me faire bouffer mes intestins ! Il chercha une autre bière à l’aveuglette, mais sa main tâtonna d’un bout à l’autre de la table sans rien trouver. Merde, plus de bière. La Méduse va me foutre dehors ! Il se redressa péniblement… et sursauta en découvrant qu’on s’était assis face à lui. Il faillit tomber à la renverse. Ce n’était pas la Méduse. On ne pouvait pas confondre la vieille avec cette silhouette élégante, beauté spectrale dissimulée sous un capuchon de soie. Impossible de se méprendre, d’ailleurs : son aura, ses manières, elle avait la grâce fantomatique des Atlantes.\n— Enfin, je vous ai trouvé, Abel. Dans les brumes éthérées où planait le Cyclonide, cette voix de cristal suscitait d’étranges remous. Elle connaît mon nom et elle me cherchait… Abel posa lentement sa respiration. Les vapeurs d’alcool rendaient ses pensées beaucoup trop volatiles : — Je me suis… effectivement… un peu… égaré. — Vous n’êtes pas à votre place ici, Abel de Tyr. Votre sang tiendra ses promesses. Abel s’efforça de répondre en mettant dans le bon ordre les mots qui tombaient de son esprit dispersé dans sa bouche pâteuse. — Céréboros… Madame… m’a tout bonnement… volé dans les plumes… Les étoiles m’ont condamné. Pas de paix… ni de justice… dans l’ombre du molosse… Le sourire d’Abel était amer. Il savait son haleine aigre, son élocution désastreuse. Il détestait ce que cette femme voyait de lui. — La Magistrature et les Corps diplomatiques ne sont pas les seules alternatives pour un Cyclonide de votre trempe. Il en est une autre que vous ne pouvez pas ignorer. Certains Arkanges choisissent d’œuvrer pour la troisième vertu. Les carrières les plus prestigieuses se font rarement au service de la vérité, mais les Chroniques offrent une liberté qu’un Cyclonide peut difficilement espérer ailleurs. Or il se trouve que j’ai justement une connaissance dont la réputation a été entachée à tort. Il lui faut un Chroniqueur, et c’est vous, Abel de Tyr. Comme si je me souciais du choix de ma carrière, de son prestige ou de sa ruine, belle dame. C’est une tout autre soif qui me dévore, et que le Don de Cyclon me condamne à noyer dans la bière ou dans le rhum. — Et cette… connaissance, ânonna péniblement Abel, ne… s’inquiète pas d’être flanquée d’un… rapporteur marqué du sceau de Céré… boros ? L’Atlante laissa tomber en arrière son capuchon de soie, révélant une beauté d’éther à couper le souffle. — Il en a vu d’autres, croyez-moi. Et je saurai me faire convaincante, dit-elle avec un sourire froid posé sur les lèvres. Quant à Céréboros… il y a beaucoup à dire sur son influence à votre endroit, mais nous n’avons pas le temps, malheureusement. Pas maintenant. — Mmh… Et qui est-il ce… héros qui ne vous refuse rien ? Abel avait de plus en plus chaud. Il attrapa sur le coin de la table une des chopes qu’elle avait écartées et y chercha un fond de bière. — Trestan Vortigern. Corsaire de la Reine des Orages et capitaine du Souffle de l’Âme.\nLe Cyclonide avala sa gorgée de travers et faillit bien s’étouffer. Un Chevaucheur d’Ouragan ! Et pas n’importe lequel, le Prince Vortex en personne ! Tristement célèbre, votre corsaire… — Son avire est amarré à l’embarcadère militaire, Abel. Il lève l’ancre cette nuit. Vous n’avez pas de temps à perdre si vous voulez monter à bord. Soyez sur le pont dans moins d’une heure. Appareiller en pleine tempête… Il faut être très pressé, ou complètement inconscient. Sans attendre, l’intrigante Atlante se leva. Quand elle ouvrit la porte, le vent s’engouffra dans la pièce en hurlant. — Et vous, lança le Cyclonide avant qu’elle disparaisse, qui êtes-vous ? Elle se glissa dehors sans répondre et Abel resta médusé par l’aura de cette étrange apparition autant que par les perspectives qu’elle lui offrait : Chroniqueur de Trestan Vortigern, Prince Vortex et Corsaire de la Reine des Orages. Regard perdu dans les rivages lointains dessinés par l’écume ambrée au fond de son verre, le Cyclonide but comme on se noie, cherchant désespérément la bonne résolution. Puis il prit son courage à deux mains et décida d’affronter les tornades pour courir jusqu’à l’embarcadère militaire. Quand enfin il parvint sur le quai, essoufflé et dégrisé, il dut malheureusement se rendre à l’évidence : il venait de rater sa chance. Le Souffle de l’Âme était déjà parti. Il tomba à genoux sur les pavés. Plus le courage. Plus l’envie. Juste rester là… Mais chaque vague se fracassant contre la jetée le frappait de plein fouet, le sel lui piquait les yeux, la bise ruait dans ses vêtements trempés, et le froid lui mordait les côtes jusqu’à l’os… Il ne pouvait définitivement pas rester là. Courbant l’échine, les mains cachées sous les aisselles, il fit demi-tour et essuya les assauts de la tempête, tentant de se convaincre que la mauvaise bière du Radeau de la Méduse serait plus rapide à lui fournir un semblant de réconfort qu’elle ne l’avait été pour prendre sa décision. Le mastiff dormait toujours sur le pas de la porte, pourtant quand Abel fit mine de l’enjamber, il se redressa en montrant les crocs. Tu ne me reconnais pas, saloperie de clébard ? C’est moi, l’Albinos, l’ivrogne de la table du fond. Les étoiles de Céréboros se reflétèrent dans les yeux du molosse et le Cyclonide comprit avec un frisson que les astres devaient être à l’œuvre. Le chien fit deux pas en avant, grognant de plus en plus fort, tandis qu’Abel reculait lentement sur le ponton balayé par le vent et secoué par la houle…\nUne masse sombre s’abattit alors sur le mastiff en poussant des cris rauques. Le molosse aboya et ses mâchoires claquèrent dans un déluge de plumes. Puis il hurla à la mort quand le bec de l’albatros lui creva les yeux. Aveugle et fou de douleur, le chien se mit à mordre frénétiquement dans le vide avant de planter les crocs dans son propre flanc avec une rage désespérée. Ses viscères lui échappèrent et il s’effondra sur le plancher de bois. Abel le laissa agoniser au milieu des plumes d’albatros. L’emblème des Chroniqueurs… Moi qui croyais les voies du destin impénétrables, je trouve ses messages de moins en moins subtils. Le Cyclonide rentra se mettre à l’abri de la pluie, laissant l’oiseau le suivre à l’intérieur – il avait bien mérité de finir la nuit au sec – Abel contourna le comptoir et trouva le parchemin laissé par la Méduse derrière le bar. Le pli était cacheté à la cire – un sceau représentant une rose dans un croissant de lune – et son nom y était inscrit en toutes lettres : Abel de Tyr. L. avait écrit qu’elle ne doutait pas qu’il ferait le bon choix, mais qu’elle n’ignorait pas comme il peut être long d’accepter son destin. L. lui confiait que le capitaine Vortigern ferait étape à Daarjhiza. Sachant qu’Abel ne pourrait y être à temps, elle promettait de laisser là-bas, au Jardin de l’Émir, une autre missive qui lui indiquerait la route à suivre. Ainsi Abel avait endossé la cape de Chroniqueur, arrêté la boisson et passé cinq longues triades à courir de rendez-vous en rendez-vous pour récupérer, avec une précision de métronome, les lettres qu’à chaque lune L. déposait à son intention dans des auberges, des monastères, des relais impériaux ou même parfois des camps de nomades. Ses mésaventures à lui cependant n’étaient rien comparées aux bribes de la formidable épopée du Souffle de l’Âme et de son équipage, qu’il suivait épisodiquement dans les pages que l’avire abandonnait aux vents de son sillage. *** Cinq triades, trois lunes et deux croissants, sans une goutte d’alcool… Cinq triades, trois lunes et deux croissants, que j’attends ce moment. Abel adresse un signe à l’albatros, laisse les souvenirs derrière lui, et s’élance sur le pont de cordes qui rejoint le Naufrageur. L’air sent le sel. La brise porte les échos déformés du ressac contre les pics qui encerclent la baie. Nenda, la lune saphir, perce la panse des nuages et ses reflets dévoilent les restes de l’épave. Ce n’est plus qu’une ruine reconvertie en embarcadère, un pont disloqué auquel est amarré Le Souffle de l’Âme. Les avires ne peuvent se comparer qu’à des bâtiments de haute mer, bien qu’ils leur soient aussi différents qu’un poisson à un oiseau. Avec deux\ncents pieds de long, celui-ci a le tonnage modeste d’un brick, mais le gréement haut et large d’un clipper. Son beaupré rallongé emporte trois focs et deux civadières, en sus de ses trois mâts qui, hérissés d’une forêt d’espars, peuvent hisser jusqu’à sept voiles chacun. Sa coque, en revanche, a le cintrage galbé d’une frégate à double pont. Des arabesques de bronze poli courent tout du long et des hurleurs de fonte pointent leurs gueules de gargouilles par une douzaine de sabords sur chaque flanc. Son pavillon atlante, frappé des deux croissants, claque fièrement au vent tandis qu’à la proue, une victoire déploie ses ailes de part et d’autre de l’étrave. Une sculpture d’opale, aux yeux sertis d’orichalque, arborant les traits épurés de la mystérieuse astrologue… — T’as l’intention d’aller où comme ça, blanc-bec ? La voix railleuse tire brutalement le Chroniqueur de ses rêveries. Il se trouve au pied de la passerelle de bois ciré qui grimpe à bord du Souffle de l’Âme. L’avire flotte dans les airs, trente pieds au-dessus des flots. Il a la silhouette élancée d’un rapace et on imagine mal quel type d’amarre pourrait l’empêcher de prendre son envol. Au milieu de la cité-épave, il brille comme une pépite d’or sur un tas de charbon. — T’as de la merde dans les oreilles ou dans les yeux, matelot ? reprend la voix. Tu t’apprêtes à poser le pied sur le pont d’un avire atlante. Ici on bouffe des queues de dragon en civet et on rôtit les Minotaures à la broche, alors dégage de là si tu veux pas finir assaisonné à la sauce corsaire ! Le gaillard qui toise Abel n’est ni très grand ni très épais – cheveux sales, courte barbe, et rictus déformé par une vieille cicatrice. Manchot, il porte, greffée sur l’avant-bras, une étrange mécanique surmontée d’un crochet. Son allure générale diffère peu de celle des ruffians que le Chroniqueur a côtoyés ces trois derniers jours. — Je suis Abel de Tyr. Et je viens voir votre astrologue. — C’est bien, blanc-bec. Moi, j’suis Skilc le Manchot et y a jamais eu d’astrologue à bord, alors va donc voir ailleurs si les étoiles te causent ! Refusant de croire ce qu’il entend, Abel pose une botte sur le bois lustré de la passerelle. — Puisque je vous dis que je suis recommandé par votre astrologue. J’ai des lettres qui le prouvent, dit-il en glissant la main sous sa cape. La posture du dénommé Skilc change immédiatement. Il se campe sur ses jambes, attrape sa prothèse mécanique et la fait pivoter d’un quart de tour. Un grincement rappelle le patronyme du gaillard et le crochet disparaît, tandis qu’une lame à double tranchant se déplie sèchement. — Je t’aurais prévenu, blanc-bec. Tu vas finir découpé en morceaux et balancé aux requins !\nLe Chroniqueur jette un coup d’œil aux eaux noires striées d’écume, loin sous la coque du Souffle de l’Âme, tout en continuant d’avancer. Pas question de manquer ma chance une deuxième fois ! — Je ne suis pas armé, déclare-t-il aussi calmement que possible. Vous vous méprenez quant à… — Putain, tu l’auras cherché ! le coupe le matelot avant de lancer pardessus son épaule : Ohé ! Du bateau ! On a de la compagnie. Venez voir ce que Skilc a pêché. Le Manchot s’écarte et laisse Abel monter à bord en le dévisageant de ses petits yeux noirs. Sortie de nulle part, une sombre cohorte de flibustiers encercle alors silencieusement le Cyclonide. Un échantillon exemplaire de vilaines trognes, armées de sabres, de poignards ou de machettes. Voilà qui ressemble plus à une embuscade qu’à une invitation. Le Manchot lève la lame saillant de son moignon mécanique mais le geste du gaillard est interrompu par une main sur son épaule… Si l’allure du dénommé Skilc est bel et bien patibulaire, que dire du grand Umantais à la peau noire qui s’avance dans un rayon de lune ? Tout bonnement terrifiant ! De longues tresses sales lui retombent sur les épaules et son regard brille d’une sauvagerie bestiale. À moins que ce ne soit son sourire, taillé en dents de scie… Abel réfléchit à toute vitesse : il doit y avoir un chef dans cette bande, l’Umantais fait peur à tout le monde, mais il n’a pas l’air d’être le meneur. — Tu fais chier, la Murène, braille le Manchot en levant la tête vers le rictus effrayant. On n’a plus le droit de rigoler, ou quoi ? Derrière ses tresses, le grand Umantais reste muet comme une tombe. — Non, s’élève une voix parmi les ombres. La Murène a raison, il faut aller chercher Akila. — Oui, confirme-t-on, c’est au Bosco de régler ça. — Allons chercher Akila ! Akila le Bosco, bien sûr ! Mais pourquoi n’ai-je jamais entendu parler de Skilc le Manchot ou de cette sinistre Murène ? Silencieusement, Abel attend la fin de leur conciliabule Il a enfin mis le pied sur le pont et ne souhaite surtout pas envenimer la situation. Tant que les forbans gardent leur sang-froid, le Don de Cyclon n’interférera pas. Dans le cas contraire, les événements s’emballeraient très vite et ne plaideraient sûrement pas en sa faveur vis-à-vis du capitaine ou de l’astrologue… Le Bosco émerge bientôt de l’entrepont. Le brouhaha des invectives se mue en un bourdonnement de messes basses tandis qu’Akila s’avance au centre du cercle qui s’est refermé sur le Chroniqueur. Celui-là au moins res-\nsemble trait pour trait à la description que L. en a fait. L’Igiskan a la carrure d’un Minotaure, le crâne chauve, et de longues moustaches tressées retombant sur ses pectoraux tatoués d’un lacis de serpents. Il est torse nu, comme toujours… « Qu’il pleuve, qu’il vente ou qu’il neige, avait écrit L. Il est persuadé que ses tatouages le protègent des intempéries comme de ses adversaires, mais que s’il les couvre du moindre vêtement, les serpents se retourneront contre lui… » — J’aime pas être réveillé en pleine nuit, gronde l’Igiskan avec un fort accent du Conflant. Est-ce que quelqu’un peut m’expliquer la raison de ce bordel ? — Oui, hasarde Abel. Moi… Je viens solliciter un poste de Chroniqueur auprès de votre capitaine et je suis recommandé par votre astrologue. Les ombres ricanent, persiflent mais Akila reste de marbre. Il prend de longues secondes avant de répondre. — Il n’y a jamais eu d’astrologue à bord, réplique-t-il lentement. Parce que le capitaine déteste ces charlataneries de bonnes femmes. Je crois que ta recommandation ne va pas être très utile, l’ami. Tu ferais mieux de redescendre dans la baie et de voir s’il n’y a pas quelque chose pour toi sur un de ces bateaux-là. Les derniers mots ont été prononcés avec un dédain perçant l’accent igiskan comme une lance à travers la peau. Pourtant, ce sont les premières phrases qui résonnent dans l’esprit d’Abel. « Il n’y a jamais eu d’astrologue à bord… » « Le capitaine déteste ces charlataneries de bonnes femmes… » Impossible. J’étais ivre ce soir-là, mais je n’ai pas bu une goutte depuis. Cette correspondance ne peut pas être un mirage ! — J’ai des lettres qui le prouvent, se défend-il en sortant les précieuses missives de papier vélin. Après un long silence qui vient souligner la détresse d’Abel, l’Igiskan reprend : — Tu pourrais aussi bien avoir un sauf-conduit d’une Maison princière que ça ne changerait rien. Déguerpis avant que je m’énerve ! Malgré l’obscurité, Abel jurerait que les serpents tatoués sur le torse d’Akila se sont animés et s’enroulent autour de ses côtes. Il va perdre son sang-froid. Par les Sept Enfers de Prom, ça ne peut pas se terminer comme ça ! — Elle m’écrit depuis presque cinq triades, crie le Chroniqueur en secouant ses lettres. Je sais que vous revenez d’Ossandra, je sais tout de vos exploits. Comment cela pourrait-il être un mensonge ou une supercherie ?\nIl y a un moment d’hésitation générale à la mention d’Ossandra, puis quelqu’un s’exclame : — Tout le monde à Kraal sait déjà qu’on revient d’Ossandra ! — C’est vrai ça, reprend un autre. Et puis, c’est une ribaude, ton astrologue ? — On aurait une femme à bord, raille-t-on dans l’ombre. — Elle est bien bonne celle-là ! — Tu veux nous porter la guigne ou quoi ? — Il a une tête de porte-la-poisse, ce couillon, et y s’met à parler de bonne femme à bord… — On va le zigouiller, oui, tu vas voir… — Ça éloignera la malpoisse, pour sûr ! Abel sent un gouffre s’ouvrir sous ses pieds, et une odeur de soufre se répandre autour de lui. Le moindre impair pourrait déclencher un carnage. Il a bien essayé de les prévenir, mais leur bon sens est enterré sous un brasier de superstition aveugle. Le Chroniqueur entend, dans son dos, le grincement reconnaissable de la prothèse du Manchot. Il serre les dents par réflexe, mais ne perçoit qu’un gargouillis étranglé tandis qu’on interpelle le Bosco depuis la pénombre derrière les forbans. — Akila ! Et le cercle s’écarte pour laisser passer un homme forgé par le désert. Démarche souple et sabre au clair, barbe grise et regard turquoise, il porte le kafiah à la façon des émirs. Deux autres nomades, vêtus de turbans ocre, l’accompagnent. « Le Cheikh Razir Ibn Kaïruli, avait écrit L., est un Serser du Grand Erg et ses MudaïDjinns sont des guerriers sacrés. Ils forment la garde rapprochée du Prince Vortex… » — À vingt contre un homme désarmé, s’emporte le Cheikh, que la honte vous étouffe ! Mais vous n’avez pas plus de cervelle que de courage. Himar’Al Nughula Rawal ! Ouvrez les yeux, bande de ruffians ! C’est un Arkange cyclonide. Avez-vous vraiment des envies de suicide ? Le mépris du vieux nomade résonne dans un silence embarrassé. Le grand Igiskan replie les bras sur son torse tatoué avec une moue contrariée avant d’étendre finalement les mains en signe d’apaisement. — Le premier qui moufte, je lui broie le crâne, ajoute-t-il à l’attention des corsaires. Abel s’accorde enfin une respiration. Rien n’est réglé. Il ne comprend toujours pas où est passée l’astrologue. Mais si on veut bien prendre la peine de l’écouter, on évitera sans doute le pire.\nEt mes espoirs de trouver une place parmi cet étrange équipage ne seront peut-être pas ruinés par le Don de Cyclon. Un frisson lui glace l’échine au souvenir du Manchot dans son dos, mais quand il se retourne, Abel découvre le dénommé Skilc en fâcheuse posture. Un colosse à la barbe blonde le tient par la gorge, suspendu à bout de bras. Si le titan fait un effort, son attitude n’en laisse rien paraître. Il a nonchalamment posé sur son autre épaule un énorme marteau. « Thror Martel-Tonnerre est injustement surnommé le Nain d’Azelgard, avait écrit L. Il faut croire que sept pieds de haut et deux cent cinquante livres sont des mensurations injurieuses dans son île de géants… » Le Chroniqueur note donc mentalement qu’il doit compter avec une bande de forbans qui veulent sa peau et de nouveaux arrivants – Thror, le Cheikh et ses MudaïDjinns – qui pourraient prendre sa défense. — Je crois qu’il serait sage d’aller réveiller le Prince, propose le vieux nomade. La cohorte des ruffians laisse échapper un murmure inquiet, comme si tous craignaient cette dangereuse corvée. Mais une voix retentissante coupe court à leurs appréhensions : — Vu le raffut que vous faites sur le pont de mon avire, je vois mal qui pourrait encore dormir à bord, capitaine ou pas capitaine ! Les ombres refluent tandis que Nenda sort de sa retraite, laissant glisser ses rayons saphir sur le Chevaucheur d’Ouragan, dont l’allure magnétique trouble Abel : Quel prix faut-il payer pour être de cette trempe ? Le capitaine a la peau blafarde de sa race vieillissante, mais il impose bien plus au premier regard que le charisme lunaire des Atlantes. Il dégage une énergie animale. Des reflets argent, un peu précoces, teintent ses cheveux d’encre attachés en catogan. Une courte barbe met en valeur son sourire carnassier et ses yeux d’ambre scintillent comme de lointaines flammèches au fond de leurs orbites. L. n’avait jamais été très précise concernant Trestan Vortigern. Abel découvre aujourd’hui que ces non-dits ont été un baume silencieux sur une jalousie qui n’attendait que d’éclore. « Il est de ceux que rien n’arrête. Il avance dans cette vie comme si tout lui était dû. Les exploits, les femmes, la fidélité de ses hommes, la haine de ses ennemis… » C’est tout ce que le Chroniqueur se souvient avoir lu sur la personnalité du Prince Vortex dans les lettres de l’astrologue. Un cri strident retentit sous les étoiles tandis qu’un faucon vient se poser sur le poing ganté de cuir du capitaine.\n« Attention au gerfaut, avait prévenu L. Il faut se méfier de ses allures de rapace domestiqué. Les familiers des Chevaucheurs d’Ouragan sont bien plus que de simples oiseaux… » Trestan Vortigern porte des cuissardes noires, aux flancs desquelles émergent les gardes de deux lourds poignards. Et à travers les lacets de sa chemise, on aperçoit les tentacules d’une étrange cicatrice s’enroulant autour de son cou. Les lèvres livides d’une balafre qui se serait infectée, ou d’une plaie plus profonde jamais totalement refermée. — Gaffe à l’Empreinte ! murmure la voix de basse de Thror derrière Abel. Elle chauffe avec l’humeur du capitaine. Si elle s’empourpre, c’est que ça sent le roussi. Si elle s’embrase, c’est que ça va fumer sévère ! Il y a quelque chose d’envoûtant dans l’aura du Chevaucheur, un sulfureux parfum de mystère, et le Cyclonide se sent attiré malgré lui par cette chandelle ténébreuse… — Puis-je voir ces lettres de recommandation, demande alors Trestan Vortigern sans autre préliminaire. Le Chroniqueur s’étrangle sur son plaidoyer, réalisant soudain qu’il lui répugne de remettre ses précieuses missives à qui que ce soit. Et à Trestan Vortigern en particulier. Cette correspondance est ma seule preuve que L. ait jamais existé… — C’est-à-dire que ce ne sont pas exactement des lettres de recommandation, hasarde Abel en serrant les plis de papier vélin, mais plutôt… — Suffit ! l’interrompt le Prince. Pour devenir mon Chroniqueur, il faut déjà savoir obéir à un ordre. Sans quoi je te fais balancer par-dessus bord pour avoir osé m’importuner pendant mes insomnies. Abel perd pied. Il n’arrive pas à détacher son regard de l’Empreinte sur le cou du Chevaucheur, guettant un rougeoiement entre les lèvres de l’étrange cicatrice. Mais les tentacules restent froids comme chair morte. — Me jeter dans la baie ?… c’est-à-dire que je suis… — Que tu es un Arkange cyclonide, oui ! lâche Trestan Vortigern, glacial. Et moi, je suis le dernier des Princes Vortex, maudits depuis trente-neuf générations. Te souviens-tu l’avoir lu ? Ce disant, le Chevaucheur laisse le gerfaut prendre son envol, tendant une paume ouverte au Chroniqueur en dégainant une dague de sa botte. Quelque chose s’agite à l’arrière du crâne d’Abel, comme un avertissement. Il lui suffit d’abandonner les missives pour calmer la situation, mais le vélin se chiffonne lentement entre ses doigts. Son regard fixe le poignard du Prince, brillant comme un reflet de lune. C’est une lame courbe, avec un troisième tranchant sur l’intérieur, à la manière d’un petit cimeterre, et dont la garde figure les ailes déployées d’un rapace.\nUn cynisme froid envahit les pensées d’Abel. Si depuis cinq triades, il n’a couru qu’après les chimères de l’alcool, tout peut aussi bien se terminer ici. On s’épargnera du temps, de l’énergie et peut-être du sang… Lentement, la main du capitaine vient se poser sur les précieuses lettres tandis que sous la lune un vent glacial s’enroule autour du Chroniqueur, sifflant à ses oreilles en bruyantes cavitations. « Vous, Abel de Tyr, avez un rôle capital à jouer dans le destin du Prince Vortex », avait écrit L… Puis progressivement, les doigts du Cyclonide se détendent, abandonnant les vélins au Chevaucheur, qui rengaine son poignard. Un murmure parcourt alors l’assemblée, comme si tout le monde s’autorisait enfin à respirer. Abel a presque défié le capitaine, même si l’on se souviendra surtout en l’occurrence que le Prince ne craint pas de menacer un Cyclonide. Mais lui, l’Arkange, n’a d’yeux que pour ses lettres, son sauf-conduit pour une nouvelle vie. Il aurait dû plaider sa cause, s’expliquer, se défendre. Que se passera-t-il maintenant que le Chevaucheur parcourt les pages écrites par une femme qui s’est prétendue astrologue du Souffle de l’Âme, sans être apparemment jamais montée à bord ? De quelle farce Abel est-il la victime ? Comment a-t-il d’ailleurs pu croire que son destin était lié à celui d’un Prince atlante ? À celui du Prince Vortex ? Comment a-t-il pu ne pas se rendre compte qu’on jouait aussi cruellement avec ses aspirations et frustrations ? Trestan Vortigern relève la tête. Quelques pages lui ont suffi. Le Chevaucheur plante son regard dans celui du Cyclonide, arborant toujours le même sourire, dont Abel ne sait dire s’il est amusé ou affûté comme une lame. Sa cicatrice arachnéenne se teinte de reflets cendrés à la lueur de la lune. Quand les iris d’ambre se détournent pour revenir aux lettres que le Prince tient entre les mains, Abel est d’abord soulagé, puis envahi par une peur panique : Va-t-il brûler mes précieuses missives, comme un vulgaire tissu de mensonges… ? Mais Trestan Vortigern se contente de replier soigneusement les lettres, avant de se tourner vers l’équipage. — Il est grand temps que nos exploits soient reconnus pour ce qu’ils sont. Abel de Tyr sera désormais mon Chroniqueur attitré. La déclaration est accueillie par un silence ébahi, et presque déçu. Personne ne s’attendait à une telle issue. Tous savent de quoi le Chevaucheur est capable et beaucoup s’étaient préparés au pire, parfois avec une certaine délectation. Mais le capitaine ne laisse guère le temps aux esprits de s’appesantir sur sa décision.\n— Akila, remets-moi tout ce beau monde au travail ! Et que ceux qui ne sont pas de quart profitent de ce qui leur reste de sommeil, car nous larguons les amarres à l’aube ! Razir, poste deux MudaïDjinns sur l’embarcadère ! Thror, montre ses quartiers à notre nouveau membre d’équipage ! Aucun atermoiement. On murmurera sûrement, mais plus tard. Le cercle de corsaires autour d’Abel se disperse comme dans un rêve. Il sent la poigne de Thror lui broyer l’épaule et observe Trestan Vortigern se détourner pour rejoindre le château arrière. Il ne m’a pas rendu mes lettres. Abel hésite, puis s’arrache à l’emprise du géant pour suivre le capitaine. Il entend le soupir résigné de Thror, mais refuse d’y prêter attention. Je dois en avoir le cœur net. Quand il rattrape le Prince, celui-ci a rejoint deux autres Atlantes qui l’attendaient à la poupe. Le premier flotte dans une ample robe noire, brodée de runes d’or, et tient une pipe fumante entre des mains décharnées. Le second porte sur la tempe une étrange mécanique articulée dont le monocle lui donne des faux airs de cyclope. « Angus Corinian est le premier lieutenant et l’archéomant de bord. Le vieil homme a bien des travers, mais ses allures de spectre cachent une bonne âme. Eogan Prosinias, bien que plus avenant, n’en est pas moins un froid calculateur. Le second lieutenant cumule les fonctions d’anatome et d’artilleur. Il ne quitte jamais son astronomicon et les étoiles seules savent ce qu’il peut voir au travers », avait écrit L., la soi-disant astrologue du Souffle de l’Âme… À peine Abel ouvre-t-il la bouche que le capitaine se retourne et le devance abruptement : — J’admire ton zèle, Chroniqueur. Mais je ne prévois pas d’exploit avant l’aube. Tu peux aller dormir tranquille. Le Cyclonide cherche l’approche la plus diplomate, mais le molosse de Céréboros grogne dans le firmament, et il décide de suivre son thème astral en mordant dans le vif du sujet. — Vous ne m’avez pas rendu mes lettres, capitaine, réclame-t-il un peu plus sèchement qu’il l’aurait voulu. — Très bonne observation, matelot ! — Et vous n’avez pas l’intention de me les rendre ? continue-t-il, sa détermination s’effondrant face au charisme de l’Atlante. — Pas avant de les avoir toutes lues. — Elles sont donc… véritables. — Pour ce que j’en ai vu, elles sont « véridiques », lui répond Trestan Vortigern en le sondant avec des yeux étincelants. — Mais… l’astrologue, alors ?\n— Ce sujet est clos ! tranche le capitaine. Il n’y a jamais eu de femme à bord de cet avire et il n’existe aucune astrologue qui se fasse appeler « L. » sous cette lune. Me suis-je bien fait comprendre ? Dénégation outrancière, mais l’Empreinte commence à rougeoyer, roussissant la chemise du Chevaucheur. Les questions suivantes restent donc nouées dans la gorge du Cyclonide alors que les yeux du capitaine flamboient de ce qui pourrait être de la rage, de la passion ou de la peur. Et Abel ne sait pas ce qui l’effraie le plus… Le laissant à son désarroi, Trestan Vortigern s’adresse à ses deux lieutenants en ouvrant la porte de la coursive qui mène à ses appartements. — Eogan, je te confie le pont. Quant à toi, Angus, prépare Le Souffle de l’Âme à appareiller dès l’aube… Je n’ai pas l’intention de l’épargner ! Abel ne comprend pas de quoi, ou de qui, il est question, mais il a noté la voix acerbe du Chevaucheur et la tension dans l’expression flegmatique de l’archéomant. Le vieil Atlante en sait-il plus que moi sur la mystérieuse astrologue ? Puis le capitaine disparaît dans les ténèbres du château arrière. Le cyclope grimpe sur le gaillard de poupe et le spectre s’enfonce dans les entrailles de l’avire. Thror, le géant blond qui était censé lui montrer ses quartiers, est occupé à hisser un palan. Abel se retrouve seul sur le tillac… La brise a chassé les derniers nuages et Le Souffle de l’Âme tangue doucement sous son emprise tandis que des ombres s’affairent dans les enfléchures et que les reflets saphir de Nenda lustrent le bois ancestral du pont. Abel englobe d’un regard le bâtiment, ses mâts et ses gréements, réalisant seulement la tournure qu’ont pris les événements : il est à bord du Souffle de l’Âme et il a été nommé Chroniqueur du Prince Vortex. Le Cyclonide reste cependant persuadé que l’astrologue n’était pas un fantasme d’ivrogne. Pourquoi sinon le capitaine ne m’a-t-il pas rendu mes lettres ? Mais l’histoire va s’écrire au présent désormais. Et l’Arkange sera aux premières loges de cette épopée. Il aura tout le temps d’éclaircir cette énigme, et les mystères qui entourent le Prince Vortex. Le cri rauque d’un albatros retentit dans la nuit tandis que l’euphorie le gagne, chassant jusqu’au souvenir de sa précieuse malédiction, reléguant au rang des détails le Don de Cyclon et le molosse de Céréboros qui l’observe depuis la voûte constellée…\nPrologue Chevaucheur d'Ouragan Sam Nell\nPour découvrir les aventures extraordinaires du chevaucheur d'ouragan


Paul Biya déclare la guerre au Cameroun anglophone : plusieurs morts par balles réelles – Icicemac\nPaul Biya déclare la guerre au Cameroun anglophone : plusieurs morts par balles réelles\nAu moins sept personnes ont été tuées dans des incidents séparés qui ont eu lieu ce week-end dans les régions anglophones du Cameroun, quadrillées par les forces de l’ordre camerounaises, en marge d’une proclamation symbolique d’«indépendance» vis-à-vis de Yaoundé.\nLes séparatistes anglophones ont choisi le 1er octobre, jour de la réunification officielle des parties anglophone et francophone du Cameroun, en 1961, pour proclamer unilatéralement cette «indépendance».\nDepuis novembre 2016, la minorité anglophone, qui représente environ 20% des 22 millions de Camerounais, proteste contre ce qu’elle appelle sa «marginalisation» dans la société.\nLe scénario de cette «indépendance» est catégoriquement rejeté par Yaoundé qui a déployé d’importantes forces de sécurité ce week-end dans les régions anglophones, et notamment à Buea, chef-lieu du Sud-Ouest, et Bamenda, chef-lieu du Nord-Ouest, où plusieurs personnes ont été admises à l’hôpital de la ville dimanche, selon une source médicale, après des échauffourées entre manifestants et la police.\n«Au moins une personne a été blessée par balle» dimanche, selon une source proche des autorités sur place, qui a fait état d’une situation «très tendue».\nÀ Bamenda, «les forces de sécurités ont dû recourir au gaz lacrymogène et parfois aux coups de feu pour disperser les manifestants», selon la source proche des autorités sur place, jointe par téléphone.\nDes habitants de Bamenda, contactés au téléphone, ont fait état de «tirs» par les forces de sécurité sans toutefois donner davantage de précisions.\nDeux personnes ont été «tuées par balles» à Ndop, à 40 kilomètres de Bamenda, selon des sources concordants, et une à Kumbo, selon le maire de la ville, Donatus Njong, en marge de manifestations.\nLire aussi: Chimamanda Ngozi Adichie: The Carnage of the Cameroons\nTrois prisonniers du pénitencier de la même ville de Kumbo, qui voulaient «profiter» de la mobilisation des forces de sécurité pour s’échapper, ont été tués par les gardiens dimanche, et trois autres blessés, selon une source proche des autorités régionales.\nSamedi, un jeune avait été tué par des forces de sécurité à Kumba, ville réputée frondeuse dans le Sud-Ouest anglophone.\n«Tirs à balles réelles»\nRéagissant sur les réseaux sociaux, le président camerounais Paul Biya, a condamné «de façon énergique tous les actes de violence, d’où qu’ils viennent, quels qu’en soient les auteurs», appelant au «dialogue».\nCertains anglophones exigent le retour au fédéralisme, tandis qu’une minorité réclame la partition du Cameroun, deux scénarios que Yaoundé ne veut pas entendre.\nLa crise provoquée par cette contestation, exacerbée début 2017 avec une coupure d’internet de trois mois, s’est amplifiée ces dernières semaines avec la volonté de proclamer symboliquement l’indépendance des régions anglophones.\nLe 22 septembre, «entre 30 et 50 000» séparatistes y ont manifesté, selon un décompte de l’organisation International Crisis Group (ICG), qui relève que c’est la plus grande manifestation depuis février 2008 et les violences liées à l’augmentation du prix de l’essence.\nLa déclaration symbolique d’«indépendance» a été faite sur les réseaux sociaux dimanche matin par Sisiku Ayuk, «président» de l’Ambazonie, du nom de la République séparatiste que les indépendantistes entendent créer.\nAuparavant, Yaoundé avait pris des mesures fortes: couvre-feu instauré dans les deux régions anglophones, interdiction des réunions de plus de quatre personnes dans l’espace public et des déplacements entre les localités.\nLire aussi: CAMEROON PROJECT:« L’unité dans la diversité »\nL’accès à internet y était perturbé depuis vendredi, selon un journaliste de l’AFP, malgré les assurances données mercredi par le gouvernement qu’il n’y aurait pas de coupure d’internet dans les régions anglophones.\nLe vice-président du Social democratic front (SDF, principal parti d’opposition) Joshua Osih, s’est insurgé contre les «forces de l’ordre» qui «tirent à balles réelles sur les manifestants». «Lever un drapeau ne mérite pas la mort», a-t-il déclaré tout en soulignant être contre toute sécession.\n«Depuis le début de la crise c’est le durcissement du gouvernement qui a radicalisé la population. Ils se sont rendus compte que les sécessionnistes ne sont pas que sur Facebook et qu’ils ne sont pas si minoritaires que ça. D’où une surréaction du régime qui est depuis une décennie sur la défensive», analyse Hans de Marie Heungoup, chercheur sur le Cameroun à l’ICG.\nL’Union européenne a appelé samedi «tous les acteurs» à «faire preuve de retenue et de responsabilité». Jeudi, le secrétaire général des Nations unies Antonio Guterres a exhorté les autorités camerounaises «à promouvoir des mesures de réconciliation nationale».\nREINNIER KAZE, AMAURY HAUCHARD\nBuea et Libreville\nCrise anglophone : Le prisonnier politique Urbain Olanguena Awono appelle à un dialogue national inclusif\n19 heures depuis 20\t0 0\n19 heures depuis 15\t0 0\nMai 18, 2022 59\t0


1 novembre 2011 « ouverture »\nSujet: 1 novembre 2011 « ouverture » Mar 1 Nov - 14:17\nVoici ma première chronique sur mon joli blog ! Je l’ouvre officiellement aujourd’hui, content ? Mais oui, j’en suis convaincu ! Vous voulez savoir qui je suis ? Ça n’a pas vraiment d’importance. Mais si vous y tenez, je suis Undefined, votre chroniqueur officiel… Je dis la vérité et juste la vérité mes lapins… Si vous voulez m’aidez dans ma recherche, je vous en prit, envoyez moi un message ici. Allez, amusons-nous maintenant !\nVous savez, Chiaki Eimi, cette petite norvégienne fraichement débarquée de son pays ? Eh bien, j’en ai entendu des vertes et des pas mûres sur elle ! Premièrement, il semblerait qu’elle soit un peu, je dirais, en dépression à cause que son chéri « Matthew McGregor » soit repartit dans sa ville natal, comme c’est triste… Aussi, vous savez quoi ? Eh bien ! Elle n’est pas aussi pure qu’elle voudrait nous le faire croire. J’ai reçu une photo il y a peu la montrant entrain de lire… un doujin Yaoi ! Oh mon dieu, comme c’est pas du tout innocent tout ça ! Je devrais peut-être aller voir dans son sac, je suis certain qu’il y en a pleins !\nÔ la menteuse ! Aiko Fuyunori, notre petite japonaise préférée qui a l’air si parfaite ne le serait pas finalement ! Vous l’avez probablement vu dans les couloirs, son uniforme se balançant d’un coté et de l’autre, ses longs cheveux et tout. Elle a l’allure digne d’un mannequin et même une poitrine de bonne taille… ou pas. Chérie, si t'as pas assez de poitrine, fais-toi faire des implants, mais ne rembourre pas tes soutif de mouchoir ! De plus, je crois qu’une boite de mouchoir par seins, n’est-ce pas un peu exagérer ?\nSalut, boule à zéro ! Car oui, il semblerait qu’une de nos petits camarades ce soit fait raser le crâne suite à une visite chez le coiffeur un peu raté ! Vous ne vous êtes jamais demandé comme ce fait-il que la jolie Yûna Yakashi avait de si beaux cheveux ? Maintenant, le mystère est résolu ! Elle porte une perruque les amis. Quelle menteuse cette fille ! On devrait aller tirer sur ses cheveux, pour voir… Je vous laisse vous en occuper <3 ?\nPour finir ma première chronique, je vous laisse entendre que notre chère tigresse, Aisaka Taiga, vous savez la petite gamine de 17 ans, aurait peur des fantômes ? Intéressant, vous ne trouvez pas ? La terrible Taiga serait effrayée par un simple mythe ? M’est-ce pas amusant ! Qui va bien se déguiser en fantôme pour l’effrayer ~ ?


Commission Charbonneau: l'entrepreneur Louis Marchand de Maskimo dénonce l'hypocrisie des partis | HuffPost Québec Politique\nCommission Charbonneau: l'entrepreneur Louis Marchand de Maskimo dénonce l'hypocrisie des partis\n05/12/2014 02:15am EDT | Actualisé juillet 12, 2014\nLe propriétaire de Maskimo Constructions a dénoncé l'influence des politiciens dans l'octroi de contrats de pavage par le ministère des Transports. Selon Louis Marchand, cette situation explique pourquoi les partis politiques ont fait si longtemps du financement sectoriel, une pratique avec laquelle il a rompu, par principe, en 2009.\n« Le financement sectoriel? Regardez, on est dans l'industrie depuis 1957. La fameuse loi de M. Lévesque sur le financement populaire, c'est un mythe. Je pense que c'est le plus grand drame d'hypocrisie collective au Québec », a lancé M. Marchand à la procureure en chef Sonia LeBel au début de son interrogatoire.\n« Tous les partis politiques, tout le monde sollicite les gens qui travaillent avec le gouvernement. Ce n'est pas seulement les entrepreneurs en construction, puis c'est vrai que ça existe. »\n— Louis Marchand, au sujet du financement sectoriel\nSelon M. Marchand, qui a acheté de son père en 2008 l'entreprise basée à L'Épiphanie, les individus qui assistent à des évènements de financement politique - entrepreneurs, ingénieurs, mais aussi comptables et avocats - sont toujours les mêmes, peu importe le parti qui les organise.\n« Ça fait qu'on ne peut pas dire que c'est pour des convictions politiques. Même moi, j'en ai fait pour les trois partis différents. », a-t-il dit.\nDes partis hypocrites, dit Marchand\nM. Marchand s'est dit outré par le double langage des partis politiques comme le PLQ, le PQ ou l'ex-ADQ, qui s'accusent l'un l'autre de faire ce type de financement et a donné en exemple des cocktails auxquels il a participé au nom de Maskimo pour l'ex-chef du PQ Pauline Marois et la libérale Julie Boulet.\nAinsi, a-t-il expliqué, il a participé en 2008 ou 2009 à un cocktail de financement privé pour Pauline Marois, regroupant une quinzaine d'entrepreneurs ou d'ingénieurs, à la demande de l'entrepreneur Normand Trudel. Il a cependant dit y avoir contribué par un prête-nom, par crainte de répercussions du côté du PLQ.\nM. Marchand, qui a aussi plusieurs fois participé à des cocktails de la libérale Julie Boulet, a expliqué qu'il avait cependant refusé de participer à l'un d'eux en 2004, déçu du peu de contrats obtenus jusqu'ici du MTQ. Il avait alors été appelé directement par celle qui était alors ministre déléguée des Transports, qui déplorait sa décision.\n« Elle était très très très déçue qu'on ne participe pas à son évènement de financement », lui aurait-elle dit.\nIl dit avoir par ailleurs été surpris d'être à nouveau sollicité en 2012 par Amina Chaffaï, l'attachée politique de Mme Boulet, alors que les scandales de financement éclataient dans les médias. M. Marchand a refusé d'y participer.\n« Si on y allait, c'était pour Mme Boulet et pour l'intérêt de Maskimo. »\nLe prix à payer lorsqu'on ne paye plus...\nM. Marchand a attribué ses difficultés, depuis sept ou huit ans, à ouvrir une carrière à La Tuque à son refus de continuer à faire du financement politique. Il dit avoir eu toutes sortes de problèmes qu'il n'aurait pas eus autrement avec la ville et le ministère des Transports, dirigé au début de cette période par Julie Boulet.\n« Si j'avais continué à financer, ça ferait longtemps qu'elle serait partie, la carrière (...) C'est clair qu'il y a de la politique en haut de ça. »\n« Quand on a arrêté de contribuer. Il n'y avait plus de rencontres, plus de communications avec le bureau de Mme Boulet ou peu importe », a expliqué M. Marchand. « Tous les autres députés, c'était la même chose ».\n« (Avant), quand on avait des problèmes », a-t-il expliqué, « on pouvait contacter un politicien, on pouvait contacter quelqu'un pour expliquer notre problématique. Maintenant, on ne contacte plus personne, parce qu'on sait qu'on va être rappelé pour financer, et la roue va repartir. Alors on essaie de régler nos problèmes nous autres mêmes. »\nMais régler ses problèmes seul ne va pas de soi, dit M. Marchand, qui dit avoir constater que les délais administratifs s'allongeaient depuis qu'il ne financait plus la classe politique, ce qui le mettait en situation désavantageuse face à des concurrents bénéficiant du politique pour faire pression sur l'administration.\n« Ça aurait probablement été la même chose avec un autre ministre ou le Parti québécois. Ca a toujours fonctionné comme ça. »\nJulie Boulet a été ministre déléguée aux Transports de septembre 2003 à décembre 2008, puis ministre des Transports jusqu'en août 2010. Le portefeuille des Transports a sinon été détenu de 2003 à 2005 par Yvon Marcoux puis par Michel Després jusqu'à l'arrivée en poste de Mme Boulet. Après 2010, cette dernière sera ministre à l'Emploi et à la Solidarité sociale jusqu'en 2012, ainsi que responsable de la Mauricie. Elle est toujours députée libérale de Laviolette, mais n'a pas été inclu dans le cabinet formé par le nouveau premier ministre Philippe Couillard.\nDes contrats à la merci du politique?\nEn fin d'après-midi, M. Marchand a déploré que le MTQ s'obstine à accorder des contrats tarifés dans la région de la Mauricie-Centre-du-Québec et n'a pas écarté l'idée que leur attribution puisse être liée à des questions de financement politique. « En jouant avec les règles, ils sont capables de décider qui va avoir le projet », a-t-il laissé tomber.\nLa commission a d'ailleurs montré, grâce à un tableau, que Maskimo n'a plus obtenu de contrats tarifés à compter de 2009, année où M. Marchand a décidé de cesser de contribuer à des partis politiques. Ses concurrents ont cependant continué à en recevoir.\n« On joue avec la règle. Des projets qui sont à 20 km de mon usine, on les octroie comme en 2006 en tarifés », a-t-il déploré, « puis en 2008, un projet qui est juste en face de mon usine à Trois-Rivières sur l'autoroute 40, on l'octroie en soumission publique ».\nSelon le propriétaire de Maskimo, si la décision du MTQ d'attribuer sans appel d'offres ces contrats de pavage de moins d'un million $ peut se justifier en région éloignée où l'absence de concurrence ne permet pas de tirer les bénéfices du libre marché.\nMais agir de la sorte dans sa région est « ridicule », soutient-il.\nIl y existe, dit-il, assez d'usines pour que laisser libre cours au jeu de la concurrence soit profitable pour le MTQ. De plus, dit-il, ces dernières n'ont pas besoin de ce type de contrats du gouvernement pour se maintenir en vie, contrairement à d'autres ailleurs au Québec, puisqu'elles produisent toutes un tonnage suffisant pour que leur rentabilité ne soit pas compromise.\nDès 2004, dit-il, son père avait dénoncé la situation, dans une lettre à la ministre déléguée des Transports Julie Boulet.\nIl se demandait alors pourquoi le ministère avait accordé un contrat sans appel d'offres de 1 million de dollars dans la région de Portneuf alors que, selon lui, un contrat lancé en appel d'offres publics aurait pu faire baisser les coûts de 20 % ou 30 %. Cette démarche est cependant restée vaine.\nDes dons considérables\nSelon des données recueillies par la commission Charbonneau, les employés de Maskimo Construction et d'autres résidant à la même adresse qu'eux ont donné 98 895 $ aux trois grands partis politiques du Québec entre 1998 et 2011.\nLe Parti libéral s'est taillé la part du lion de cette manne, en recevant 62 700 $. Le PQ a reçu 32 020 $. Le tableau de la commission montre clairement que le parti politique au pouvoir était favorisé.\n« On ne finance pas pour obtenir des contrats mais pour éviter d'avoir des problèmes si on ne le fait pas. »\nUn autre tableau préparé par la commission montre que les cinq entreprises ayant des usines d'enrobés bitumineux du pavage en Mauricie - Maskimo, Bourget/Routek, Pavage Portneuf, Pavage Boisvert et Pavages Continental - ont donné pas moins de 427 000 $ au Parti libéral entre 1998 et 2011.\nL'essentiel de ces sommes ont été versées entre 2003, année où le Parti libéral a pris le pouvoir, et 2009.\nDes sollicitations incessantes des partis\n« C'est certain que quand un parti est au pouvoir, que le député dans ton comté est au pouvoir, c'est automatique : tu te fais appeler chaque année pour les évènements de financement. C'est pas évident de dire non. »\n« Pis c'est pas toujours ces gens-là aussi », a poursuivi M. Marchand. « Des fois, c'est des firmes de génie-conseil qui t'appellent. Des fois, c'est un entrepreneur en construction qui est un client chez toi qui t'appelle. »\n« T'es toujours mal placé pour dire non. Ils ont le don de trouver une personne qui a un levier sur toi. Fais que t'embarques. Mon père n'a pas fait mieux ou pire que les autres. Il a fait ce que tout le monde faisait : tu dis oui, pis tu vas au cocktail de financement politique. »\n« Ces gens-là appellent Louis Marchand, pas chez moi, à ma résidence. Ils m'appellent toujours Louis Marchand, président-directeur général de Maskimo. Ils m'appellent à mon travail. »\nM. Marchand a soutenu que les contributions aux partis politiques permettaient aux entrepreneurs de se faire voir et d'être connus des politiciens, ce qui pouvait s'avérer utile en cas de problème, avec le ministère des Transports du Québec (MTQ) par exemple.\nIl soutient toutefois qu'au milieu des années 2000, le choix de contribuer ou non n'existait pas vraiment. « À cette époque-là, t'étais mieux de financer pour ne pas avoir de problème », a-t-il dit. « Si t'as dit non, tu peux en subir les conséquences ».\n« Ça a toujours fonctionné comme ça », soutient M. Marchand qui explique que tous les élus provinciaux étaient mal à l'aise de faire de la sollicitation d'entreprises, mais qu'ils avaient de fortes pressions pour atteindre leurs objectifs de financement.\n« Tous les députés trouvent ça l'enfer. »\nM. Marchand a précisé qu'il n'a en fait financé qu'un seul politicien par conviction, soit Jean-Paul Diamond, qui a été député libéral de Maskinongé en 2008 et en 2012. M. Diamond avait été vice-président au développement des affaires de Maskimo avant de se briguer les suffrages.\nIl a également précisé que, dans 90 % des cas, ce sont les dirigeants de Maskimo qui étaient appelés à contribuer aux partis politiques. Ces derniers n'étaient que rarement remboursés, dit-il, puisqu'ils étaient prévenus que cela était pris en compte dans leur salaire.\nEn plus d'être propriétaire de Maskimo Constructions depuis 2008, M. Marchand a été le président-directeur général de l'entreprise jusqu'à l'été 2013. Il s'est retiré de la gestion quotidienne de l'entreprise pour poursuivre ses études en administration à Denver, au Colorado. Il assure toutefois qu'il suit ses activités de près.\nM. Marchand reviendra mardi pour son contre-interrogatoire.\nceiccollusion constructioncommission charbonneaucorruption provincialeentreprise familiale


misanthropie. - c'est chez moi,ça ne te plait pas? tant pis =D\nBon, là c'est juste un passage pour exprimer la haine que je ressens en ce moment, mais là, on s'en fou, je suis dans un moment misanthrope. Je hais l'espèce humaine je crois. Mais bon, je dois dire cela sur un coup de tête. Qu'est-ce que l'être humain a fait de bon en fait? rien ne me vient à l'esprit.\nIl détruit tout ce qu'il touche. Il tue d'autres animaux. Qui eux, n'ont rien fait de mal envers nous. Bon, il est vrai que si le chasseur, dans sa montagne, n'avait pas buté l'ours qui sautait sur sa femme, elle se serrait malheureusement fait bouffer. Mais bon, on prendra comme "alibi" la sélection naturelle. L'Homme est naturellement au milieu, il a grimpé au sommet.\nIl tue sa planète, sa mère si je puis dire. En la pompant. Et non, chères poufs, pomper ne fait pas que du bien. L'Homme détruit la couche d'o-zone, histoire de griller. Il ne pense qu'à lui, pas aux futures générations. Enfin, je pense, à la future génération.\nMais l'Homme s'entretue avant tout. C'est fun ça hein? Oui, c'est vrai que c'est peut-être inscrit dans la lutte animale, c'est vrai. Mais est-ce qu'une araignée fait autant de mort(e)s qu'une guerre? Du moins, elle fait comme nous. Elle tue des innocents. Bref, mon côté hippie ressort là, et pas misanthrope.\nHistoire de faire le jeune incompris-pas-content-de-la-vie. Vous dites tous des choses, que vous ne tenez pas après. Et personne n'est épargné. Et non, cela ne m'épargne pas bande de couillons. Je crois que je hais l'être humain au niveau moral, est-ce de la misanthropie?\nAujourd'hui, tout est basé sur l'argent, le profit. C'est surtout cela qui nous a corrompu non?\nne prends pas au 1er degrès, je ne savais pas quoi foutre, alors une merde de plus ou de moins¤\n¤ Je t'emmerde.\nModifié le dimanche 27 avril 2008 07:50\nx-skii-zo-phren-x, Posté le jeudi 11 septembre 2008 08:42\ntrOo dààkOrr !! =))\nJust-Debow, Posté le dimanche 31 août 2008 19:31\ntu devrais lire : " Papillons des étoiles " de Bernard Werber ^^\nIl vient de sortir et devrait te plaire =D\na-puppet-world, Posté le lundi 25 août 2008 13:08\nRidicule? Tant pis, ou tant mieux. Je viens de lire ton pitoyable commentaire. Si je me sens supérieur, toi, tu es quoi? Tu es bien là, toi aussi, à me juger à travers ce blog qui ne me ressemble pas. Oh mince, j'ai un style lamentable. Ce qui expliquerait surement mon excellente note d'épreuve(s) anticipée(s) à l'écrit. Mais bon, cet argument est légèrement vaseux. Tiens, ça me fait penser à tes dires.\nAlala, tu m'as l'air d'être bien con/conne. Ne sais-tu pas reconnaitre ici le catalogue des stéréotypes des différents genres vestimentaires (et autres, certes) ? Après, encore une preuve que tu juges. Je suis moi même dans quelques articles. En partie. Si ton petit esprit n'aime pas l'hypocrisie, et bien, tant pis pour toi. Et puis je ne vois pourquoi je ferais ici quelque chose de compliqué.\nJe fais donc comme eux, selon ton grand esprit. Et sinon?\nAh, je vois qu'on a le droit à une personne ayant assez vécue pour pouvoir elle "aussi" venir juger les gens d'après les idées complètement naze qu'elles étalent sur des blogs. Haineuse, surement. Aigrie, moyennement. Inculte, je ne pense pas. Enfin, tout dépend du niveau de culture requit. Pour toi, je ne le suis pas. J'ai vu une bonne partie de Pokémon, ne t'inquiète pas.\nVoilà, c'était moyennement à chier cette remarque. Je me permet de critiquer. Je ne vois en aucun cas pourquoi je n'en ai pas le droit. Manque d'arguments? Oui, surement. Mais je pense que dans ton esprit qu'on pourrait qualifier de divin, on remarque que c'est surtout pour faire rire certaines personnes, le but précis, le fond, n'est pas la réelle critique. Si ça ne te fait pas rire, et bien tant pis.\nEt voilà, un autre de mes commentaires "défensif" complètement chier 8-|\nTheChosenOne, Posté le dimanche 24 août 2008 19:47\nRidicule... Je suis tombé par un hasard malheureux sur ton blog et voyant le niveau pitoyable des articles je n'ai pu m'en détacher. Comment peut-on se sentir à ce point supérieur? Vu la tournure que prend cet article et ton style lamentable je suppose que misanthropie est un mot nouveau pour toi. Tes lecteurs n'ayant certainement pas (du moins je l'espère) atteint ton niveau de délabrement intellectuel il n'est pas nécessaire d'en donner la définition. Ton esprit aussi tordu et minuscule soit-il devrait pouvoir intégrer que le fait que d'autres personnes soient différentes ou aient des goûts différents des tiens ne fait pas d'eux des êtres inférieurs et insignifiants. Ta critique du racisme (bien qu'elle soit tout à fait justifiée) relève alors d'une démagogie et d'une hypocrisie insupportables puisque ton comportement est similaire au leur. En espérant que ton comportement change et qu'avant d'émettre d'autres critiques gratuites et si mal tournées (ton style est d'une lourdeur innommable) tu y réfléchisses à deux fois. Pour l'instant tu me semble être une personne aigrie, haineuse et inculte, rien de plus et donc rien qui ne te permette de critiquer tout et n'importe quoi.\nMeytiis-Kaled0o, Posté le dimanche 17 août 2008 17:13\n(CE SRAiT PAS TOi CA PLUS TARD ? AHAHAHA LA B0NE BLAGUUE LOL)\nMeytiis-Kaled0o, Posté le dimanche 17 août 2008 11:45\nAHH NAN JADORE LE TEXTE\nPEACE AND LOVE CEST CA .? =P\npeggiedu57, Posté le vendredi 08 août 2008 15:41\ntro b1 limage\na-puppet-world, Posté le mardi 05 août 2008 15:06\nAu niveau vestimentaire, je me situe plus dans la catégorie des métaleux. Après, niveau pensées et tout ça, ce n'est pas à moi de le dire.\nIris, Posté le mardi 05 août 2008 07:49\nJe me demandé, toi, tu fait parti de quel groupe ? Tu critique, tu critique, tu critique... Malgré tout si ton blog est a prendre au 2 ème degré ça passe...en tout cas je me faisait chier, ton blog m'a occupé 30 minute, merci x)\ntoinoue01, Posté le lundi 30 juin 2008 09:01\nmais tu deteste tou le monde juste di moi ki tu aime ?\njte met le nombre de poin a remplir\n. (hypothese : tu naime qe toi )\nx-MiiRAELLA-x, Posté le vendredi 27 juin 2008 14:46\nsrx je kiff trop la photo\nB0oh, Posté le mardi 24 juin 2008 06:52\nLe progrès pour Rousseau...\nA chaque époque son triste constat. Désespérant ? à voir.\ni-dont-know-what-i-want, Posté le jeudi 15 mai 2008 13:19\nCet article je l'aime particulièrement... Les gens sont inconscients..les gens ne reflechissent pas, les gens sont egoïstes ..les gens sont cons .. vraiment ! ça craint ... ou va t-on srx ??\nC'est bien que t'exprimes ta façon de penser ... [avec ironie, derision ... pour certains articles :) ]\ncant-find-this-blog, Posté le samedi 10 mai 2008 10:57\nla vie a une tendance naturelle qui la pouse vers l'autodestruction\nde toute façon jpenses que ça n'ira quand empirant alors...\nenfait ce qui me désole le plus c'est de penser au monde qu'auront nos enfants, et jpense pas qu'il sera joli à voir...\nUne petite catastrophe naturelle globale ou un hiver nucléaire et on recommence tt à zéro? XD\na-puppet-world, Posté le samedi 03 mai 2008 18:01\nLis le blanc qu'il y en bas de l'article. Apparemment, tu ne l'as pas lu, donc chut.\nL'herbe n'est pas plus verte, dans aucune autre contrée du monde. Ce n'est pas parce-que l'on est en Occident qu'il n'y a qu'ici que le profit se trouve. Il est partout.\n. - cpour décorer, Posté le samedi 03 mai 2008 17:42\nJ'étais un peu comme toi, à une époque..\nhaïssant nous-même presque..\n(à moins que cet article ne soit pas le reflet de ta pensée mais une parodie..)\nMais je crois que si nous sommes sur terre, c'est que l'on a un but, non?\nPourquoi la terre a été créé, pourquoi dans ce cas?\npeut-être que tout ceci est un monde parallèle. peut-être. Peut-être que rien de ce qu'on fait n'a existé, n'est qu'une illusion...\nmais en attendant de ce demander le pourquoi de notre existence, on vit. L'être humain ne pense pas aux générations futures. C'est un terme ,nouveau "générations futures"...\nc'est un animal: il vit selon ses besoins. Consomme, tue, prend tout ce dont il a besoin, et, naturellement meurt.\nD'un côté, même si je sais que l'évolution n'est pas une vertu, il s'est quand même passé un truc un peu extraordinaire non? L'être humain s'est développé intellectuellement et physiquement, il a construit des choses, l'ordinateur, les livres, des avions..\nIl a fait de sacrès conneries surtout...il tue ceux qui sont sur son territoire et qui ne lui sont pas semblable (guerres, massacres d'animaux...), c'est la perpetuelle loi de la jungle.\net pourtant l'être humain a développé quelque chose d'étonnant : la conscience.\nmême s'il est trop tard, et qu'il faudra des centaines et centaines d'années pour réparer ça, la plupart de l'espèce humaine a comprit qu'elle fait des conneries. rien qu'au niveau de l'environnement (enfin sauf à ceux qui recherchent le profit), elle pense aux générations futures. Elle fait du développement durable. c'est déjà une "bonne" évolution non?\nTu ne peux donc pas totalement haïr l'espèce humain. Tu ne peux pas haïr tes semblables (triste réalité mais tu es comme eux..), car seul tu serais un animal mort. Chacun a besoin des autres..\nQuand nous serons morts, d'autres nous remplacerons. Peut-être d'autress animaux ou une espèce humaine développée, pour eux, nous seront des hommes préhistoriques à l'âge de pierre, insignifiants.\nBon bien sûr faut pas prendre au premier degrès ce que je dit (mes conneries tout comme ton con d'article).\nTout est basé sur l'argent, le profit : même chez les singes "ma banane, contre ta chimpanzée " "ma caisse contre ta meuf wesh wesh".\nTout se négocie...mais ça, c'est notre monde occidental...aussi. faut pas oublier...ailleurs, l'herbe est plus verte..\nallez, sur ce point, salut\n*moi et mes conneries du soir *\nxxxKaSuMixxx, Posté le jeudi 01 mai 2008 06:25\nTu te dis en manque d'inspi? t'es aussi bridé qu'un aspi!\nTu rpres'ent ta teci? Nous c'est les larmes de notre patrie!\nReprésente 57 R.A.S dans nos quartiers\nPas besoin de fumé pour se faire respecter\nT'crame tes bagnoles nous c'est des roumballers\nTu tag tes murs nous on rap la misère\nOn marque au sang on montre notre cran\nOn avance on recule tel l'éléphant\nPur pirate viens pas test l'étang\nPleure, implore, va y casse toi m1tnan\nRentre chez toi 'vec ta danse de vandale\n57 sbg c'est d'la pur break en sandale\nLes pieds dans l'purrain, 57 sans lendemain\nTu t'reveille sans espoir, bourre encore un lapin\nTu te tape dans les mains t'impose ta loi\nRegarde moi de loin, ici c'est chez moi\nCité d'SBG toujours prête à clasher\nmaintenant retient qu'il faut pas nous tester\ncrazyaboutbill, Posté le jeudi 01 mai 2008 06:18\nJe suis fiere de moi ^^*\nCoucou !! HAHA! je t'ai mis le 1500 eme coms !!! X)\nLa claaasse =P\nxxxKaSuMixxx, Posté le mercredi 30 avril 2008 17:05\nKikkoooooo lol !!!!!!\nMoi ttroppp trrropppp bieeeeenn, j'ai reçu un badge TH avec mon magazine 100% metal, je kiifffffff:p :p\nEcoute....c'était l'histoire d'un jeune chameau a deux bosse, qui n'avait de cesse de manger du foin et de la farine animal....


The Eurasia Hotel Chiang Mai : avis, photos et comparer les prix ( chiang mai - Thailande) sur Vacanceo.com\nVacanceo > Hotel > Thailande > chiang mai > The Eurasia Hotel Chiang Mai\nThe Eurasia Hotel Chiang Mai - chiang mai - Thailande\nL'hôtel Eurasia de Chiang Mai se trouve en périphérie de la ville, à seulement 10 minutes du célèbre bazar nocturne de Chiang Mai. Cet hôtel est aussi à 20 minutes de l'aéroport international et à 5 minutes de la gare. Quelques soit le motif de votre séjour : vacances, lune de miel, vacances en famille, groupe ou affaires, l'Eurasia Chiang Mai sera à la hauteur. Il vous réserve aussi le meilleur de la cuisine Thaï et des plats internationaux raffinés qui sont servis sur un fond de musique live. Cet établissement vous offre un cadre paisible. Il compte 33 petites maisons de style colonial avec terrasse privée, au milieu de jardins aux fruits exotiques. Vous aurez également accès à 32 suites de luxe avec balon privé. Tous les logements sont équipés d'installations modernes et où vous vous y sentirez comme chez vous.\n1 Likkasithradvidhee Rd, Nong Pakrang, Muang,


Pays de Loire Investissement Touristique, une aide à la création, la reprise et la modernisation des établissements touristiques - Tourisme - Vendée Expansion\nPays de Loire Investissement Touristique, une aide à la création, la reprise et la modernisation des établissements touristiques\nVous êtes créateur, repreneur ou propriétaire d'un hébergement touristique, d'un restaurant ou d'un site de visite et de loisirs ? Vendée Expansion peut vous conseiller et vous accompagner dans votre démarche. Côté finance, il existe le dispositif Pays de Loire Investissement Touristique.\nLe PLIT, c'est quoi ?\nLe PLIT est une aide financière régionale destinée aux hôtels, villages vacances, campings, sites de visite et de loisirs, restaurants, bateaux à passagers et bateaux habitables souhaitant se moderniser et améliorer la qualité de leurs prestations. Il est l'aboutissement de la réflexion stratégique menée par le chef d'entreprise. Il se traduit par un contrat engageant, d'une part, la Région qui financera en partie les investissements éligibles du plan d'actions élaboré par l'entreprise, et d'autre part l'entreprise qui mettra en œuvre le plan d'actions qu'elle a défini.\nLe PLIT, pour qui ?\nPays de Loire Investissement Touristique soutient les projets de création, reprise, modernisation et extension des établissements touristiques suivants :\nLes hébergements touristiques : campings, hôtels, hôtels-restaurants, résidences hôtelières, sous réserve d'un classement minimal 2 étoiles au plus tard 12 mois après les travaux.\nLes restaurants labellisés « Maîtres-restaurateurs » au moment de la demande d'accompagnement.\nLes sites de visites et de loisirs dont la période d'ouverture est comprise entre le premier jour des vacances scolaires de Pâques et le dernier jour des vacances de la Toussaint (au moins pour les groupes).\nLes entreprises de locations de bateaux et de bateaux à passagers exploitant leur activité sur le réseau fluvial régional.\nLe PLIT, comment ?\nL'aide Pays de Loire Investissement Touristique peut s'effectuer en une ou deux phases selon vos besoins. Afin de préciser, de structurer, voire étoffer votre projet, il vous est éventuellement proposé de réaliser une première phase de réflexion stratégique globale, notamment via l'assistance d'un cabinet d'étude. Cette phase peut être accompagnée financièrement par la région des Pays de la Loire via la mise en place de l'aide Pays de la Loire Conseil.\nSi vous ne souhaitez pas réaliser cette première étape car votre projet vous semble déjà suffisamment structuré, vous pouvez solliciter directement l'aide PLIT.\nRèglement d'intervention PLIT


Congrès Africarice : L’aide ne doit plus servir pour des perdiems, achat de 4 X 4, ou à payer de gros salaires\nLe Real Madrid aurait déjà trouvé sa nouvelle star, après le départ de Cristiano CAN 2019: Aliou Cissé promet une meilleure compétition Rejet de l’inscription de Karim : le tribunal de Dakar se déclare incompétent Présidentielle au Zimbabwe: l'écart se resserre entre Mnangagwa et Chamisa « Combats acharnés » lors de l’attaque d’une base militaire somalienne par les islamistes chabab Canada : la fusillade de Toronto a fait deux morts, dont le tireur, et 12 blessés Lionel Messi estime que Mbappé peut prétendre au Ballon d'Or Vidéo-Imam Ndao reprend ses prêches et demande à la jeunesse d'éviter les discours de l’extrémisme religieux 'Le Prix Nobel pour Raila Odinga' L'ambassadeur du Sénégal au Saint-siège emporté au Cameroun par une crise cardiaque\nAmy Cissé, intervenant à la 2e session du congrès Africarice qui se déroule du 22 au 26 mars à Bamako\nCoup de gueule des producteurs et acteurs de l’agriculture. Ils fustigent l’orientation des aides et des subventions de certaines organisations et institutions internationales. Dirigeante d’une organisation qui travaille dans le domaine des semences, Mme Cissé a crié haut et fort son amertume. «Nous ne voulons plus que l’aide serve à payer des perdiems, à acheter des véhicules 4 X 4 ou à payer de gros de salaires».\nElle a souligné les difficultés des paysans à avoir de bons intrants notamment des engrais et semences de qualité. Mme Cissé a donné l’exemple du DAP qui coûte 16000 francs CFA et qui est hors de portée des paysans. Alors que cet intrant intervient ou contribue beaucoup pour obtenir de meilleurs rendements.\nElle a aussi relevé les insuffisances du soutien de l’Etat et les défaillances au niveau technologiques si on tient à une bonne croissance de l’agriculture qui est l’un des principaux vecteurs de développement.\nC’est dans le cadre de la session «développement des chaines de valeurs compétitives pour le riz» qu’Amy Cissé Rizzotto a exprimé cette préoccupation. Sa communication a porté sur «Extension de portée pour renforcer les chaînes de valeur : accroitre la prise en charge de conscience de la qualité du riz de la vallée du fleuve Sénégal chez les consommateurs».\nMardi 23 Mars 2010 - 11:18


Les frères Lalande ou le devoir de servir\nLE MOINE, LE PRÊTRE ET LE GÉNÉRAL de Jean-Pierre Guérend Cerf, 170 p., 17 €\nDans la famille Lalande, ils étaient trois frères : Jacques (1905-1990), bénédictin de Clervaux, Bernard (1910-1998), prêtre de Paris, et André (1913-1995), saint-cyrien. Si le premier a mené une existence cachée et modeste, les deux autres ont été très connus de leur vivant. Le P. Bernard Lalande a été le secrétaire des cardinaux Suhard puis Feltin, archevêques de Paris. Quant au général André Lalande, après avoir commandé le bastion Isabelle à Diên Biên Phu et pacifié les secteurs de Tiaret et d'Oran en pleine guerre d'Algérie, il fut chef d'état-major particulier du général de Gaulle, puis général de corps d'armée.\nJean-Pierre Guérend a bien connu Mgr Lalande, pour avoir travaillé avec lui à Pax Christi. Il a voulu comprendre cette « singulière trinité » que celle de ces frères, tous habités par le désir et le devoir de servir. C'est dans leur famille corrézienne, auprès de leur père Antoine, proche du Sillon de Marc Sangnier, qu'il situe la source de leur vocation. Les trois ont également été marqués par le scoutisme. Mais c'est la Seconde Guerre qui va les révéler, après qu'ils ont chacun déjà répondu à l'appel de l'Église ou de la patrie : Jacques et Bernard, dans les camps de prisonniers, font preuve d'une infatigable fraternité ; André sera le plus jeune capitaine à répondre à l'appel du 18 juin 1940.\nAprès la guerre, Jacques, qui a lancé la « baraque » pour accueillir des jeunes à Clervaux, devient le point de convergence familiale, priant pour tous. Bernard part à la Commission pontificale Justice et paix : si les honneurs et le protocole romains lui pèsent, il vit sa consécration et sa disponibilité de prêtre en plein monde, à la suite de Sangnier voulant que la cité humaine se modèle sur la cité de Dieu. Quant à André, « il a tout fait » dira de lui le général de Gaulle : toutes les campagnes de Norvège, d'Afrique, d'Italie, de France, d'Indochine et d'Algérie - où il se liera d'amitié avec le sous-lieutenant Christian de Chergé et où il publiera une note interdisant la torture. Partout, il se fait remarquer pour ses convictions de chrétien solide et conséquent.\nAndré, Jacques et Bernard ont été chacun artisan de paix. Au-delà de ces portraits croisés, ce livre offre aussi une forme de méditation sur ce qu'ont représenté le combat et le choix du Bien en ces années marquées par la guerre puis la décolonisation.


C’est souvent en bord de mer qu’ont lieu les réjouissances. Ces réflexions sur la guerre ramènent à mon esprit cette éloquente citation de jean Rostand: Ils se rendent l’invitation comme pour découvrir les spécialités culinaires. Mon premier voyage en Kabylie. Margaret Mead Une culture c’est l’ensemble des formes acquises de comportement d’un groupe d’individus unis par une tradition commune, transmise par l’éducation.\nLes controverses silencieuses, entretenues, qui courent les rues ne sont, presque toujours, que médisance, délation ou ignorance érigée en savoir. S’abonner Abonnez-vous à notre newsletter pour recevoir les bendjedif à jour par e-mail. Vous devez être connecté à votre compte pour me contacter. Du boulimique se fait le politique. Cinq partis et six indépendants ont retiré les formulaires de candidature Vidéo.\nLeur goût pour le poisson semble être la chose qu’ils partagent le mieux. Bouillon de culture Les hommes doués d’intelligence ont une soif d’éducation semblable à menoires soif de pluie qu’éprouve un champ de culture. Photos sur flick r. Dans le chapitre consacré au coup d’état dele président Bendjedid évoque l’affaire du colonel Chaâbani qui a été arrêté et exécuté par le pouvoir de Benbella. Aziz Mouats Belhaouari Benkhedda K. Tenace ,il continuera à honorer ses amis ,sa ville et toutes les personnes qui ont agi positivement sur lui.\nBediar Bouharket Bédiar Bouharket est un modeste sculpteur originaire de la région de Sougueur.\nIl salue également le leader marocain Mehdi Ben Barka « qui fut le seul homme politique marocain à condamner ouvertement et sans ambages les visées impérialistes du roi » qualifiant l’agression de son pays contre l’Algérie de « trahison à la lutte des peuples maghrébins pour l’unité ». Les controverses silencieuses, entretenues, qui courent les rues ne sont, presque toujours, que médisance, délation ou ignorance érigée en savoir.\nNatif de Sougueur ex Trézel ,du département de Tiaret Algérie Il a suivi ses études dans la même memkires et devint instit par contrainte. Le tome 1 des mémoires de feu Chadli Bendjedid en librairie.\nLes croustillantes révélations de Chadli Bendjedid | Algerie Focus\nLes commentaires sont fermés. Election présidentielle du 18 avril: Cinq partis et six indépendants ont retiré les formulaires de candidature Vidéo.\nDans ses chapitres consacrés à la période de la guerre de libération nationale, l’auteur a démenti avoir été dans l’armée française avant de rejoindre l’ALN et a retracé son parcours militaire, en tant que moudjahid dès et en tant que membre de la zone Nord opérationnelle, chef de région et chef de zone jusqu’à l’indépendance. Chadli rend hommage d’autre part au successeur du colonel Amirouche à la tête de la Wilaya III, le colonel Mohand Oulhadj pour sa sagesse, laquelle « mit un terme à sa rébellion en Kabylie pour se joindre aux forces des frontières engagées dans la bataillon de l’intrus marocain « octobre « .\nMais Chadli Bendjedid a entamé ses mémoires par un prologue où il exprime ses hésitations à livrer ses mémoires, notamment après « la lecture des mémoires de plusieurs hommes politiques et grands chefs militaires », disant avoir constaté que « la plupart de ces oeuvres étaient imprégnées d’un narcissisme qui met en avant la personne de leurs auteurs au détriment de la vérité et de la modestie qu’appelle tout témoignage historique ».\nVous devez être connecté à votre compte pour me contacter. Académie Renée Vivien faffoo little voice Unblog.\nNe quittez pas cet espace ,sans avoir laissé votre mot que nous comptabiliserons dans notre registre d’or. Voir toutes les actualités. Belfedhal Said Ces réflexions sur la guerre ramènent à mon esprit cette éloquente citation de jean Rostand: Citation de Amin Zaoui Remuant l’encrier, j’ai trouvé des larmes!\nMon premier voyage en Kabylie. Commentaires récents Artisan de l’ombre dans Mes écritsmes Amis bendjwdid dans Mes écritsmes Amis Artisan de l’ombre dans Sortira, sortira pas, Chadli Bendjedid, Mémoires, tome 1: Concours Lit 1 1.\nLe premier volume des mémoires de feu le président Chadli Bendjedid sera disponible en librairie dimanche pef.\nRecherche PDF: memoires de chadli bendjedid?q=memoires de chadli bendjedid\nIn « Sommeil du mimosa suivi de Chadoi des loups ». On y trouve également des extraits dans lesquels le défunt auteur raconte sa rencontre avec le colonel Amirouche, affirmant que le colonel de la Wilaya III historique « tenait fortement à l’unité des rangs au point qu’il n’eut de cesse de réconcilier les frères ennemis, aussi bien à la Wilaya I qu’en Tunisie ». Artisan de l’ombre dans Visiteurs Il y a 4 visiteurs en ligne.\nAdrielle Decourcelle L’agriculteur est un homme qui transpire beaucoup afin de faire de son fils un monsieur qui rougira de lui plus tard. Mercredi 14 Novembre


Tawimi - Magasin d'éléctroménager de Paris 18 | BFM Immo\nTawimi - magasin d'éléctroménager de Paris 18\nTawimi est enregistré comme magasin d'éléctroménager du 18ème arrondissement de la ville de Paris avec plusieurs informations pratiques : téléphone, adresse postale, mail, fax, horaires et plan d’accès.\nTawimi 16 Rue Simart 75018 Paris 18\nQue vous cherchiez à contacter l’entreprise Tawimi du 18ème arrondissement de la ville de Paris par téléphone ou mail, les coordonnées concernant cette société classée en tant que magasin d'éléctroménager vous sont disponibles. Un plan d’accès avec horaires et adresse du 18ème arrondissement de la ville de Paris faciliteront également votre prise de rendez-vous, contact, information ou réservation. Notez toutefois que Tawimi, entreprise enregistrée comme magasin d'éléctroménager peut s’avérer être spécialiste et s’être écartée de son secteur d’activité originel. Nous ne pouvons donc garantir que la société Tawimi soit toujours à considérer comme magasin d'éléctroménager au sens où chacun l’entend. Si cela posait problème n’hésitez pas à parcourir les fiches d’autres magasins d electromenager du 18ème arrondissement de la ville de Paris ou alentours.