DMT ou diméthyltryptamine, une substance psychédélique naturelle - L'information - 2021\nDMT ou diméthyltryptamine, une substance psychédélique naturelle\nLe DMT (diméthyltryptamine) est un composé hallucinogène Il se trouve naturellement dans diverses espèces végétales et se produit de manière endogène dans le cerveau humain.\nEn tant que médicament, cette substance peut être consommée sous forme d'infusion de plantes psychédéliques amazoniennes appelées ayahuasca, peut être inhalé ou injecté sous forme de poudre cristalline blanche synthétique.\nLe DMT ne semble pas produire tolérance et dépendance de la même manière que d'autres médicaments comme le cocaïne, héroïne ou alcool. Cependant, il existe de nombreux effets indésirables associés à l'utilisation et à l'abus de DMT.\n1 Qu'est-ce que le DMT\n2 Effets du DMT\n3 Effets secondaires possibles du DMT\n4 Effets à long terme de l'abus de DMT\n5 Dépendance au DMT\nQu'est-ce que le DMT?\nLe DMT est une substance psychédélique naturelle de la classe des tryptamines, qui produit effets psychédéliques uniques d'une grande puissance mais éphémère lorsqu'il est administré.\nSelon la dose et le mode d'administration, les effets du DMT peuvent varier d'états psychédéliques légers à de puissantes expériences immersives qui sont souvent décrites comme le changement de conscience dans lequel les utilisateurs sont placés dans un état subjectif où ils peuvent vivre et explorer des états spirituels ineffables ou des dimensions alternatives.\nDMT est présent dans plus de 65 espèces de plantes et a été identifié comme un constituant normal du métabolisme humain et un neurotransmetteur endogène chez certains rongeurs. Il est également connu que sa présence est répandue dans tout le règne végétal. Bien que plusieurs théories aient été postulées, leur fonction neurobiologique n'a pas encore été déterminée.\nActuellement, le DMT est connu comme une substance psychédélique extrêmement puissante qui, lorsqu'elle est vaporisée ou fumée, produit effets de courte durée avec un démarrage très rapide qui est parfois décrit comme un "roller coaster à une vitesse incroyablement élevée". Lorsqu'il est ingéré en combinaison avec un agent MAOI ou RIMA, il devient actif par voie orale et de nature beaucoup plus durable, immersive et interactive: cette combinaison est connue sous le nom de ayahuasca. Les bières ayahuasca sont traditionnellement utilisées en Amérique du Sud depuis au moins vers l'an 1500.\nContrairement à la plupart des substances interdites, la communauté scientifique ne considère pas le DMT comme addictif ou toxique. Cependant, des effets indésirables imprévisibles tels que anxiété, délires et psychose incontrôlables, en particulier chez les personnes prédisposées aux troubles mentaux. Bien que ces réactions négatives ou "mauvais voyages" puissent souvent être attribués à l'inexpérience des utilisateurs ou à une préparation inappropriée de la substance, il est connu qu'ils se produisent également spontanément, même parmi les utilisateurs très expérimentés.\nLe DMT est consommé par les personnes à la recherche d'un "trip" psychédélique similaire à ceux produits par le LSD ou psilocybine. De nombreux toxicomanes choisissent le DMT comme alternative au LSD car la durée du voyage est beaucoup plus courte, avec une durée d'environ 30 à 45 minutes au lieu de plusieurs heures, comme c'est le cas du LSD.\nCette substance a un début rapide et les effets se font sentir presque immédiatement.\nSentiments de joie intense et d'euphorie physique.\nChangements dans la sensation de gravité: à fortes doses, des sensations physiques d'être projetées sur de grandes distances à des vitesses incroyables peuvent apparaître.\nChangements dans la perception visuelle: amélioration des couleurs, avec luminosité et couleurs intensifiées, meilleure acuité visuelle et reconnaissance des formes.\nChangements dans la perception auditive: amélioration de l'acuité auditive.\nChangements dans la perception de la forme du corps.\nSuppression de la régulation de température.\nSaisies: C'est un effet très rare, mais on pense qu'il se produit chez ceux qui y sont prédisposés, en particulier dans des conditions physiquement exigeantes, telles que la déshydratation, la fatigue ou la malnutrition.\nSentiment d'être hors du corps\nSentiments de mort imminente.\nAppréciation accrue de la musique.\nPleine conscience: Cet effet a tendance à se produire une fois l'expérience terminée et l'individu est revenu à la conscience de veille ordinaire, mais avec un sentiment de présence et de sensibilité envers les sensations internes et externes de l'environnement.\nFlux de pensée multiples: Cet effet a tendance à se manifester de manière beaucoup plus chaotique, en conjonction avec le sentiment de surcharge cognitive.\nSentiment de rajeunissement: Cet effet a tendance à se produire après la fin de l'expérience, souvent dans des variantes d'expérience de mort imminente qu'une expérience avec le DMT peut générer.\nDistorsion temporelle: Cet effet est un aspect très important de l'expérience DMT, qui ne dure généralement que moins de 15 minutes.\nSentiment de mort\nAlors que le voyage DMT peut être psychologiquement agréable pour certains utilisateurs, d'autres peuvent vivre ce qui est communément appelé un «mauvais voyage».\nUn mauvais voyage peut comprendre les symptômes suivants:\nSentiments de perte de contrôle.\nDésorientation ou confusion.\nÉmotions négatives telles que la peur, l'anxiété, la douleur, la colère ou l'agitation.\nImages ou sons violents ou désagréables.\nRevivre des souvenirs douloureux ou des traumatismes.\nEffets secondaires possibles du DMT\nMouvement oculaire involontaire rapide.\nNausées et vomissements (généralement lorsqu'ils sont pris sous des formes orales telles que l'ayahuasca).\nArrêt alimentaire et / ou respiratoire (rapporté à fortes doses).\nEffets à long terme de l'abus de DMT\nIl semble que les plus grands risques d'utilisation à long terme du DMT soient les effets psychologiques, puisque sa consommation met l'individu risque de développer une psychose et d'éprouver des souvenirs et des hallucinations récurrents. Des flashbacks peuvent survenir fréquemment et spontanément. Certains utilisateurs peuvent ressentir des scènes rétrospectives d'expériences médicamenteuses des mois, voire des années après leur utilisation. Ils peuvent également provoquer une sensation de revivre le voyage hallucinogène, entraînant une résurgence d'hallucinations visuelles ou auditives ou une renaissance de souvenirs ou d'expériences traumatisants.\nDépendance au DMT\nBien que le DMT ne produise pas de dépendance physique, certaines personnes peuvent abuser du médicament au point qu'elles éprouvent de nombreux problèmes en conséquence. Cela peut être particulièrement vrai dans les cas d'abus de diverses substances, lorsque le consommateur combine le DMT avec d'autres substances psychoactives. Un schéma d'utilisation problématique d'hallucinogène présente généralement les symptômes suivants:\nConsommez plus de DMT que souhaité.\nEssayez de contrôler ou d'arrêter l'utilisation de DMT sans succès.\nInvestissez beaucoup de temps et d'énergie pour obtenir et consommer du DMT ou récupérer de ses effets.\nIgnorez vos obligations personnelles et professionnelles.\nContinuer la consommation de DMT malgré l'augmentation des problèmes de santé interpersonnelle, sociale ou physique / mentale.\nAbandonnez les autres habitudes ou passe-temps.\nComment mesurer/prédire la difficulté d'un conflit ?\n77 phrases de Gandhi sur la paix, les droits de l'homme et la vie\n« Dyslexie » dans le raisonnement ?\nIntelligence émotionnelle dans le couple\nTrouble de la frénésie alimentaire, de quoi il s'agit et en quoi il diffère de la boulimie\nNom d'un besoin compulsif d'imiter les symptômes d'une autre maladie ?\nL'importance du toucher chez l'être humain\nQu'est-ce qui fait que les gens aiment les autres ?\nComment ne pas avoir une blague dans mon rêve ?\nCopyright 2021 \_ DMT ou diméthyltryptamine, une substance psychédélique naturelle...


Artisan élagueur à Margut tel: 03.59.28.23.03\nArtisan élagueur Margut 08370\nL’intervention du paysagiste élagueur vous permet de profiter de conseils pratiques pour la mise en valeur de vos arbres et de votre jardin. Éléments incontournables dans les jardins, les arbres peuvent être taillés en vue d’obtenir des formes diverses. La compétence d’un paysagiste élagueur est à cet effet indispensable. Dans le cas où vous disposez d’une propriété boisée dans la ville de Margut ainsi que dans le 08370 et que vous voulez l’embellir, faites appel à .\nQuelles sont les astuces qui permettent de trouver un élagueur sérieux dans le 08370?\nSi vous voulez entretenir convenablement vos arbres, il est nécessaire de contacter un élagueur professionnel. Pour en dénicher un, effectuez des recherches sur internet et demandez des recommandations auprès des internautes se trouvant dans votre ville. Il vous est également possible de pratiquer le bouche-à-oreille. Pour le cas des propriétaires et des sylviculteurs dans la ville de Margut et dans le 08370, vous pouvez vous adresser à l’élagueur professionnel . Ses services n’ont jamais déçu ses clients.\nCoopérer avec un prestataire professionnel est primordial afin de garantir le meilleur accomplissement d’un projet d’élagage d’arbre. Nous ne pouvons pas nier que le coût d’intervention d’un élagueur peut être assez élevé. Et pour régler votre souci face à votre limite budgétaire, nous sommes heureux de vous offrir une prestation fiable en élagage avec un coût très abordable. est un élagueur professionnel et expert trouvable à l’adresse suivante : Margut 08370. N’hésitez pas à nous contacter directement si vous souhaitez nous engager comme le réalisateur de votre projet.\nSi vous voulez trouver un élagueur qui propose des tarifs pas chers dans les environs de la ville de Margut et dans le 08370, vous devez vous renseigner sur internet. C’est la seule technique qui vous permettra de dénicher rapidement le prestataire que vous recherchez. Vous pouvez aussi pratiquer le bouche-à-oreille, mais ce n’est pas très efficace. Parmi les élagueurs professionnels qui interviennent dans cette localité, est celui qui est réputé pour ses tarifs économiques et ses services de qualité. Faites-lui confiance !\nAbattage d'arbre MargutJardinier MargutPaysagiste MargutPose de clôture et grillage MargutPose de gazon en rouleau MargutTaille de haie MargutTonte et réfection de pelouse Margut


Saison 3, Chapitre 9 « Wow... C'était wow... » - "Somebody told me that this is the place where...\nSaison 3, Chapitre 9 « Wow... C'était wow... »\n___Cassie se regarda pour la énième fois dans le miroir, le sourire aux lèvres. Il était 19h30 et Adrien allait rentrer d'une minute à l'autre. Ce soir ils avaient prévu de sortir tous les deux. La jeune femme avait commandé dans un restaurant, excitée à l'idée de se retrouver en tête à tête avec son amoureux. Ils habitaient ensemble et pourtant depuis quelques temps elle avait l'impression qu'ils ne se voyaient plus.\nCassie secoua la tête pour chasser ces pensées, ce soir elle ne devait pas penser à ça. Elle vérifia une nouvelle fois son maquillage, sa coiffure, sa robe. Tout était parfait... Après avoir mis ses chaussures, elle descendit au rez-de-chaussée et alluma la télé pour faire passer le temps. Il ne devrait plus tarder à présent...\n___A quelques pas d'ici, Léna était elle aussi devant la télé, allongée sur son canapé. Les enfants passaient une nouvelle fois la nuit avec Ryan, dans son nouvel appartement et à vrai dire ce soir ça ne la dérangeait pas, elle n'avait pas la force de s'occuper d'eux. Depuis la veille elle ne se sentait pas très bien. Elle était fatiguée et dès qu'elle se mettait debout sur ses pieds sa tête tournait...\nEteignant la télé, elle se couvrit et ferma les yeux, priant pour que le sommeil la gagne rapidement. Lorsqu'elle rouvrit les yeux, elle n'était plus sur son canapé mais dans son lit, Alex à côté d'elle.\n- Hey, je suis rentré le plus vite possible quand j'ai eu ton message. Tu es sûre que ça va ? demanda-t-il, inquiet.\n- Je... J'ai mal à la tête...\n- Tiens prends ça, dit-il en lui tendant un cachet et un verre d'eau.\nElle s'assit doucement et avala le médicament.\nElle secoua la tête négativement alors qu'il lui reprenait le verre des mains.\n- Je vais te laisser dormir, dit-il en lui déposant un baiser sur le front, je suis en bas si t'as besoin de moi, d'accord ?\nElle hôcha la tête, trop fatiguée pour parler, puis elle se reglissa sous les draps et s'endormit aussitôt...\n___Deux heures. Cela faisait deux heures qu'elle l'attendait. Elle avait tellement attendu cette soirée et encore une fois il gâchait tout ! Et en plus il n'avait même pas la décence de l'appeler ou même de lui envoyer un message ! Cassie quitta ses chaussures et les balança rageusement au fond de sa chambre, laissant les larmes dévaler sur ses joues. Elle se déshabilla et se démaquilla rapidement avant d'enfiler son pyjama...\nQuelques minutes plus tard, elle entendit la porte d'entrée claquer et lorsqu'elle jeta enfin un regard par dessus son épaule, Adrien se tenait en face d'elle.\n- Je suis désolé, murmura-t-il en passant une main sur son visage, visiblement épuisé, l'opération s'est compliquée et...\n- Non ! Garde tes excuses s'il te plaît, essaya-t-elle de ravaler ses larmes.\n- Cassie, s'approcha-t-il doucement.\n- Non ! répéta-t-elle. Est-ce que tu sais depuis combien de temps tu ne m'as pas touchée ? s'écria-t-elle, des sanglots plein la voix.\nIl ne répondit pas et se contenta de la regarder pleurer, le visage assombri.\n- Trois semaines, ça fait trois semaines Adrien ! essuya-t-elle ses larmes. J'ai l'impression de vivre avec un fantôme !\n- Je suis désolé, répéta-t-il en soupirant.\nElle quitta la pièce en claquant la porte et décida de dormir sur le canapé du salon. Enfin, dormir était un bien grand mot. Elle ne prit pas la peine de prendre un drap et une couverture, elle s'allongea, sachant pertinnement qu'elle ne fermerait pas l'oeil de la nuit...\n___Cassie essaya une nouvelle fois de fermer les yeux, épuisée. C'était peine perdue. Elle ne pouvait plus dormir sans lui. Elle n'avait jamais passé une seule nuit loin de lui, et même les jours où ils se disputaient, elle se glissait dans le lit sans un mot alors qu'il l'attirait dans ses bras juste pour la nuit, mettant de côté les disputes pour le petit déjeuner. Mais pas cette nuit. Il n'était même pas descendu pour voir si elle dormait...\nCassie soupira et ouvrit les yeux pour regarder l'heure. Il était déjà dix heures et pourtant Adrien n'était pas encore parti. Elle se leva difficilement et passa devant le miroir du salon en grimaçant. Elle faisait peur à voir. Elle n'aimait pas avoir autant besoin de sommeil parce qu'après une nuit comme celle-ci elle ne ressemblait plus à rien, excepté peut-être à un zombie. Elle attacha rappidement ses cheveux en une queue de cheval et monta péniblement les escaliers pour se rendre dans sa chambre. Lorsqu'elle ouvrit la porte, elle fut surprise de le trouver encore endormi. Elle s'approcha doucement et se coucha à côté de lui, le regardant dormir. Elle l'aurait trouvé adorable s'il n'avait pas de grosses cernes sous les yeux.\n- Je suis désolée, chuchota-t-elle en caressant sa joue.\nIl remua légèrement le nez et passa son bras autour de sa taille, l'attirant contre lui. Elle sentit alors son corps se tendre et elle comprit qu'il était réveillé. Mais il ne la repoussa pas, il se contenta juste de garder le silence.\n- Tu vas être en retard, finit-elle par dire.\n- Oh..., fronça-t-elle les sourcils, surprise.\n- J'ai eu le droit à quelques jours de repos.\n- Qu'est-ce qu'il s'est passé ? demanda-t-elle en levant la tête pour le regarder.\n- J'ai... ferma-t-il les yeux en soupirant, c'était une opération lourde et compliquée et... Ils m'ont laissé faire et d'un coup son coeur a commencé à ralentir... Il n'avait que quinze ans et il est mort alors que j'avais mes mains dans sa poitrine...\n- Je suis désolée, dit-elle, se sentant alors coupable de lui avoir fait une scène après ça, mais ce n'était pas de ta faute... Enfin je veux dire, ce n'est pas ce que tu as fait qui a causé sa mort ?\n- Non... C'est ce que tout le monde n'a pas cessé de me répéter mais ça ne change rien... C'était la première fois que j'opérais sur un cas aussi important et il est mort ! dit-il en serrant le poing. J'ai dû annoncé à ses parents qu'ils avaient perdu leur fils, tu ne peux pas savoir à quel point c'était dur !\n- Hey, ce n'était pas de ta faute...\nElle lui sourit tristement en lui caressant la joue.\n- Je suis désolée, répéta-t-elle en fuyant son regard, je n'aurais pas dû m'énerver hier soir...\n- Non, c'est moi qui suis désolé, s'excusa-t-il en la serrant un peu plus dans ses bras, ça faisait longtemps qu'on avait prévu cette soirée.\n- Ce n'est pas grave... Tu as combien de jours de repos au juste ? retrouva-t-elle soudainement le sourire.\n- Une semaine, sourit-il à son tour.\nElle s'étira pour atteindre sa bouche et lui mordilla doucement la lèvre avant de se coller un peu plus contre lui et d'approfondir leur baiser.\n- Attends, la repoussa-t-il doucement, pas vraiment sûr d'en avoir envie.\n- Quoi ? fronça-t-elle les sourcils.\n- Je n'ai pas sommeil, protesta-t-elle en plongeant sa tête dans son cou.\n- Tes yeux disent le contraire Cassie, essaya-t-il d'ignorer les frissons qui le parcouraient alors qu'elle mordait son cou.\n- Je dormirais quand on aura fait l'amour, marmonna-t-elle entre deux baisers.\n- D'ac... Hum... D'accord, dit-il difficilement alors qu'elle faisait courir ses doigts le long de son torse.\nIl lui attrapa les poignets et bascula sur le côté, se retrouvant au dessus. Elle soupira lorsqu'il lui mordilla l'oreille, ne pouvant s'empêcher de frotter ses hanches contre les siennes. Il entreprit alors de la déshabiller et bientôt ils se retrouvèrent tous les deux complétement nus.\n- Adrien... S'il te plaît, le supplia-t-elle en respirant difficilement alors qu'il faisait courir ses doigts le long de ses cuisses, lui procurant la chair de poule.\n- Oui ? sourit-il en l'embrassant sans arrêter ses caresses.\n- Je te veux... Maintenant, chuchota-t-elle.\nElle sentit le beau brun sourire contre ses lèvres et alors que leurs langues se caressaient, il entra doucement en elle, lui arrachant un cri de plaisir.\n- Hum..., gémit-il alors qu'elle entourait sa taille de ses jambes.\nSes mouvements se firent plus rapides et plus intenses et au bout de quelques minutes seulement, le plaisir longtemps oublié les gagna tous les deux.\n- Wow..., chuchota-t-elle en essayant de retrouver ses esprits. C'était wow...\n- Wow, répéta-t-il, haletant.\nCassie sourit et posa sa tête sur sa poitrine.\n- Faire l'amour ? fronça-t-il les sourcils, confus.\n- Non, ne pas le faire justement. Ne pas se toucher pendant quelques jours et puis ensuite ne plus se contrôler... C'était tellement bon !\n- D'accord, rit-il, amusé. Donc tu penses que si on recommence tout de suite, ça sera moins bien ?\n- Je ne sais pas, sourit-elle en le regardant, tu veux essayer ?\nIl acquiesça et colla ses lèvres contre les siennes, la faisant rire.\n- Je t'aime, chuchota-t-elle à son oreille.\nElle se mit à califourchon sur lui, oubliant complétement la fatigue présente une heure plus tôt. Tant pis, elle dormirait plus tard...\nAlex entra doucement dans la chambre et s'assit sur le lit, à côté de Léna qui dormait encore.\n- Chérie, dit-il en lui caressant les cheveux.\nLa jeune femme ouvrit difficilement les yeux.\n- Hey, sourit-elle faiblement.\n- J'ai pris rendez-vous avec ton docteur, Alice va t'y emmener.\n- J'ai pas envie de te laisser comme ça, soupira-t-il.\n- Ne t'en fais pas pour moi, tu ferais mieux de te dépêcher tu vas arriver en retard.\n- Tu m'appelles s'il y a le moindre problème, d'accord ?\nIl hôcha la tête et l'embrassa sur le front avant de s'en aller. Léna sortit doucement de son lit pour se préparer. Elle dut se rasseoir rapidement pour ne pas tomber. Elle ferma les yeux quelques secondes, espérant que la pièce allait arrêter de tourner. C'était tout sauf les symptômes d'un rhume, et elle soupirait déjà à l'idée de prendre du retard dans ses croquis...\nDésolée si j'ai mis beaucoup de temps !\nMais le voilà en ligne :)\n# Posté le lundi 22 août 2011 18:28\nAnonyme, Posté le mercredi 06 juin 2012 18:05\naller une suite viiite\nAnonyme, Posté le lundi 04 juin 2012 10:31\nA quand ta suite ? J'adore ton histoire allez met la au plus vite s'il te lait Très impatiante de la lire\ncricri-c-m0i, Posté le dimanche 15 janvier 2012 07:58\nimpâtiente de lire la suite\nx-Love-Or-Friendship-x, Posté le dimanche 18 décembre 2011 07:29\nJe viens de finir de lire ta story et elle est tout simplement GENIAL !! On se met dans la peau des personnages et c'est pas souvent que sa m'arrive quand je lis une story :)\nDonc j'espère que tu va bientôt mettre une suite :)\nWhenEverythingChanges-L, Posté le samedi 29 octobre 2011 08:09\nAlors voilà juste pour te dire que j'ai kiffé la totalité de tes articles pas par une sorte d'obligations\nou je ne sais quoi mais parce que il y a pas très longtemps j'ai relu ta story (eh oui, tes chapitres\nme manquent ! ^^) et que j'aime tout dans cette story.\nCette story est définitivement ma préférée, ton style d'écriture est super et j'arrive très bien à\nm'imaginer la scène comme une sorte de film ! (et crois-moi même pour les livres c'est rare que j'y arrive !)\nEnfin bref c'était pour te dire que j'adore ta story et que j'espère que si tu as une panne\nd'inspiration, tu la retrouveras :)\n(Et désolée pour le pavé x)\nx-a-fairy-tall-Brucas-x, Posté le jeudi 27 octobre 2011 12:24\nprviens moi pour la suite stp\nc'est bien que cassie et adrien se soient reconcilier\nx-a-fairy-tall-Brucas-x, Posté le jeudi 27 octobre 2011 12:23\nLamour-donne-des-ailles, Posté le samedi 24 septembre 2011 17:51\nSniif tu nous a oublier ?\nCry-HIStory, Posté le samedi 24 septembre 2011 16:40\nPréviens moi pour la suite, je l'attends avec impatience =)\nAu moins, elle a le soutien d'Alex ! Ils sont beaucoup proches =)\nCry-HIStory, Posté le samedi 24 septembre 2011 16:39\nPar contre Léna est assez inquiétante !! C'est sur que tout ça n'est pas qu'un simple rhum !\nCry-HIStory, Posté le samedi 24 septembre 2011 16:38\nCassie et Adrien se retrouvent enfin ! C'est vrai qu'ils s'étaient perdus avec le temps !\nCry-HIStory, Posté le samedi 24 septembre 2011 16:36\nJ'ai adoré ce chapitre, comme les autres d'ailleurs =)\nTu as un style d'écriture qui me plait beaucoup !\nCry-HIStory, Posté le samedi 24 septembre 2011 16:35\nHey coucou Johanna =)\nDésolée de ne venir que maintenant mais je viens de reprendre les cours à la Fac et je n'ai plus beaucoup de temps pour moi !\nsimplement-moii-59, Posté le dimanche 18 septembre 2011 11:02


Google Podcasts est maintenant compatible avec le Chromecast\nVous pouvez maintenant écouter les épisodes de Google Podcasts sur un Chromecast.\nPendant longtemps, Google a ignoré le format podcast alors qu’Apple proposait déjà une application dédiée à celui-ci. Mais aujourd’hui, à l’heure des enceintes connectées, Google a décidé de se pencher sur ces émissions diffusées sur internet.\nAinsi, la firme de Mountain View a intégré un lecteur de podcasts sur son application Google sur Android. Ensuite, elle a également lancé une application séparée baptisée Google Podcasts.\nDésormais, il est donc plus facile d’écouter des podcasts sur les smartphones Android, mais également sur les enceintes connectées Google Home.\nEt maintenant, vous pouvez facilement écouter des podcasts sur le Chromecast ou sur un appareil compatible avec la technologie Google Cast\nLa compatibilité de son application de podcasts avec le Chromecast a été testée par Google depuis un moment. Et maintenant, comme le rapporte notre confrère Engadget, Google déploie la fonctionnalité.\nL’application Google Podcasts dispose ainsi maintenant d’un bouton « Caster » qui permet d’écouter les épisodes sur un Chromecast ou un système audio compatible avec la technologie Google Cast.\nLes plans de Google pour les podcasts ont été révélés cette année. En donnant de la visibilité à ces émissions et en lançant l’application Google Podcasts, la firme de Mountain View ambitionne de doubler l’audience de ce format.\n« À un niveau élevé, la plupart des gens dans le monde qui ont des smartphones ont des téléphones Android. Et en même temps, la majorité des gens qui écoutent des podcasts le font sur un iPhone », admettait Zack Reneau-Wedeen, le Product Manager responsable des podcasts chez Google.\nAujourd’hui, la firme de Mountain View se rattrape. Et en plus de Google Podcasts, Google développe une autre appli dédiée aux formats audio via son incubateur interne Area 120.\nPhotoIl y a 9 minutes\nTechIl y a 40 minutes


RECUEIL final 2012 par Jérôme - Fichier PDF\nRECUEIL final 2012 .pdf\nNom original: RECUEIL final 2012.pdfAuteur: Jérôme\nCe document au format PDF 1.5 a été généré par Microsoft® Office Word 2007, et a été envoyé sur fichier-pdf.fr le 14/06/2012 à 11:22, depuis l'adresse IP 87.231.x.x. La présente page de téléchargement du fichier a été vue 3771 fois.\nTaille du document: 659 Ko (52 pages).\n9° SAISON DE LECTURE\net 9° CONCOURS DE POÉSIE\nDANS LE 2° ARRONDISSEMENT DE PARIS\n& HORS LES MURS\nLE RECUEIL DES TEXTES\nRemise des Prix - vendredi 8 juin 2012\nen présence de Monsieur Jacques BOUTAULT, Maire du 2° arrondissement\nMAIRIE DU 2° ARRONDISSEMENT DE PARIS 8, rue de la Banque 75002 PARIS\nLe jury 2012 était composé de\nDonatella SAULNIER, écrivain et responsable de l’association l’Hippocampe Associé\nOlivier APERT, écrivain, dramaturge, essayiste, librettiste et traducteur\nen résidence dans les 2°et 20° arrondissement de Paris\nHarold DAVID, président et directeur artistique de La Scène du Balcon\nLE PALMARES DE CE 9° CONCOURS DE POESIE :\nJohn Nash F. AGERA\nIsabelle DU JONCHAY\nMaDo En Rose Etoile Douceur d’âme\nMarine RIGUET/Sonia BRANGLIDOR\nMarie-Jeanne SAKHINIS-DE MEIS\nAnouk DUREY / MERCEY (Eure)\nToi, si petit mais si grand déjà\nPeu à peu tu sais\nDécoudre le noir\nIgnorer moquer les aboiements hirsutes\nJouer à la console du cosmos\nFroisser déchiqueter les anti-ciels\nDormir l’esprit en paix ou en lutte\nRêver colibris collines rebelles\nTisser des hirondelles d’histoires\nDonner la priorité à un dinosaure\nRenverser tes pirogues de devoirs\nChanter écrire avec le merle dehors\nEmietter le glaçon des étiquettes\nSucrer les étoiles dans ton bol de lait\nParler aux semelles de tes baskets\nAimer les rivages lumineux les envolées\nGrimper sur les branches les crêtes\nTe peigner piques gel mouillé\nGommer le crissant dans la tête\nPeu à peu tu sais tout ce qui ne se raconte pas\nMarie-Christine ROY / ST-CIRQ-LAPOPIE (Lot)\nStyle de vie enchaînée\ndéfiant les horizons bas de l'air,\nCesse de croire en l'absurde violence de mot\nQuand frappe la parole meurtrière des coups reçus, le cœur perdu.\nEt la fillette guerrière ouvre la fenêtre\ndes vies en l'air\nQuand cogne du mur, le volet silencieux,\nun rien amer.\nEt le bleu du ciel s'envole,\nEt le bleu du ciel rejoint\nles yeux cernés de la mère\nQuand un nuage passe, au loin.\nEt coule la vie d'avant, dernière,\nChienne de vie défiant la mort,\nl'air de rien se laisser faire.\nCraindre le pire en soi d'espoir vains\nQuand tonne la parole vide de sens commun, le cœur éteint.\nEt la fillette prisonnière ouvre la fenêtre,\nQuand gueule à la mort le chien peureux,\nun tantinet trop fier.\nEt le bleu du ciel s'enfuit,\nEt le bleu du ciel apaise\nles paupière dilatée par l'enfer\nQuand le renard intrépide revient.\nDéfi de vies incendiées, couleur âpre\nd'air puant l'horreur pourpre.\nMarche sur le fil tendu de nœuds\nQuand s'illumine le mirage d'un invisible espoir.\nEt la fillette aux yeux clairs guette à la porte-fenêtre, l'œil pensif\nquand tôt, le matin, défilent les éléphants Spiessert, la trompe en l'air\nEt le bleu du ciel s'y glisse\nEt le bleu du ciel caresse\nles lèvres iceberg, gercées, givre glacé,\nquand un sourire paraît, présent.\nFaute de style, vie déficiente d'air sans attache propre.\nOuvre les yeux sur l'ivresse poétique des mot\nQuand glisse avec grâce la parole juste des\ndes tendresses volées aux cœurs purs.\nEt la fillette aux boucles blondes regarde par la porte-fenêtre,\nQuand déambulent, en face d'elle, les roulottes gitane,\nun goût de voyage dans l'air.\nEt le bleu du ciel s'allonge,\nEt le bleu du ciel colore\nles joues tristes de l'enfant solitaire,\nQuand virevolte la bohème des jupons.\nParoles fausses … blessures de l'âme\nerrante en vain\nRéchauffe ton cœur frileux de vie, violette de maux\nQuand pleure la parole muette, le souffle court, du cœur fendu.\nEt la fillette souriante, s'enfuit\ndans le jardin derrière\nQuand couve sans œuf, la poule blanche\naux ailes rondes.\nEt le bleu du ciel s'enveloppe,\nEt le bleu du ciel emporte\nl'enfant attendrie, ses bras chargés du présent\nQuand ronronne la douce folle.\nSuzanne LAPSTUN / PARIS (2°)\nmon manteau irreversible\nj’ai changé la maison\nun rayon de poussière tangue au soleil\nil y a des anges dans les angles morts\naujourd’hui le fauve dort derrière le rideau\norage de rêves d’une rivière neigeuse\npluie de gouttes d’or sous le zinc\norange en hiver, enfance qui m’inonde\nmonde de mica qui vole entre les mains\nj’ai perdu des gestes, une lumière, un temps\nlangue fraîche qui remplit les bulles de sens\npoisson rouge du lit\naujourd’hui le jour s’est levé tôt\nil est l’heure de chasser les cauchemars\nje chausse mes bottes de seconde main\nj’enfile mon manteau irréversible\naujourd’hui le fleuve est haut\non me l’a dit à la radio\nil faut désamorcer le deuil\nâme légère de corps massif\nil est l’heure de se jeter à l’eau\nle soleil est au nord\nje passe par la porte de fortune\nun chemin de traverse, des passages piétons\nje laisse ma fille à l’angle de la rue de la lune\nelle me chante la solitude d’une voix lactée\nune poignée de notes comme des avions en papier\nil y a au moins dix mots dans l’attentat\nil y a au moins dix mesures à battre avant d’arriver\nChristine LAMY / VARAVILLE (Calvados)\nLe temps de mon enfance\nC'était le temps lointain d'une enfance niçoise,\nLe temps des encriers, des bons points, des ardoises,\nQuand les dames portaient encore des chapeaux\nEt que pétaradaient Tractions, Quatre Chevaux.\nLe temps riant des jeux dans le Petit Passage,\nUne impasse où criaient les enfants de mon âge,\nDans leurs bonheurs radieux et leurs ébats bruyants,\nDans les pleurs orageux des conflits fulminants.\nLe temps des mots grossiers, des jurons qui font rire,\nDe propos orduriers qu'on dit comme on respire,\nSans connaître leur sens, pour blesser l'ennemi,\nQui donnent l'illusion d'un pouvoir affermi.\nC'était le temps perdu de la chaîne électrique,\nDu ballon prisonnier, des joues d'un rouge brique,\nVisages incendiés, gendarmes et voleurs,\nNez morveux, essoufflés par les jeux cavaleurs.\nLe temps des collections : capsules métalliques,\nVignettes illustrées des chocolats magiques,\nDes buvards imagés vantant les qualités\nd'un cirage excellent, d'un gel brillantiné.\nLe temps ensorcelant d'énormes gourmandises,\nDes caramels fondants d'une douceur exquise,\nDes boules maquillant la langue de couleurs\nCriardes et variées,des chewing-gums gonfleurs.\nC'était le temps joyeux des folles galopades\nDans les rues du quartier, des sottes couillonnades,\nLe temps du cinéma, des Laurel et Hardy,\nDes Tom Mix galopant, des congés du jeudi.\nLe temps du carnaval et des feux d'artifice\nQui enchantaient nos yeux et la ville de Nice,\nDes masques de carton, des illuminations,\nGrosses têtes et chars sous les acclamations.\nLe temps incomparable de toutes les bêtises,\nDes fous rires idiots, assis sous la marquise\nProtégeant l'escalier, en marbre, du perron,\nBrochette de gamins, insouciants moucherons.\nLe temps des confetti, de toutes les batailles,\nDes belles amitiés, de toutes les chamailles,\nQuand le moment présent rimait avec plaisir\nEt que nous ne pensions jamais à l'avenir.\nC'était le temps de mon enfance.\nValéna MAGY / PARIS (2°)\nDes yeux gris la larme s’évade\nEn cristaux de jais elle sombre sur la peau\nBrunie par la peine des sillons creusés\nLes longs cils palpitent, s’ébruitent\nPuis mettent en cage ce qui ne peut être dit\nL’immensité du verbe dans un réduit s’est consignée\nEt voici l’essentiel que l’on éventre\nEt crève comme un ballon devenu inutile\nIl n’est plus temps sauf pour le jeu\nPlus temps pour l’ironie, fatalité\nLa vie frémit, la nuit finit\nChaque jouet est à sa place, rangé\nOrdonné dans le grand coffre\nPas une lune qui traîne, pas une étoile égarée\nTout est en ordre, impeccable, posé\nA sa place de toujours exigée\nEtiqueté et conservé\nSur l’étagère de bois meunier\nDont les cercueils parfois sont faits\nPourtant l’attente est là, ne se fait pas prier\nElle prend ses aises, fourmille d’impatience\nObserve, scrute, apprécie, jauge et compte\nLes absents, les manqués, les ratés\nCeux que personne n’ose plus nommer\nTant ils sont laids, et vieux, et sales\nLa grande parade a commencé\nChacun se montre et s’effiloche\nRythmes pavane et nudité\nQuelle histoire ! C’est cependant bien avec elle\nCelle-là si repoussante qu’il faut jouer\nL’espoir aussi est convoqué\nAu carnaval il participe et aux élus sait distribuer\nAvec bonté ses gages émerveillés, deux ou trois rêves éveillés\nColifichets de certitude, tout en dentelle d’hébétude\nEn bon élève bien élevé, personne jamais n’est oublié\nDans la tournée, on boit à sa santé\nLa coupe est pleine à satiété car enfin quoi, il faut savoir donner\nSi d’aventure on veut tromper sans inquiéter\nAcide et métallique, la larme coule à l’infini\nElle court sur le hauban goutte à goutte des plis\nDu masque éteint et épuisé\nLacérant le visage en lignées sombres et suppliciées\nL’or des pupilles s’est déployé, une fraction d’éternité\nAppel à l’aide à point nommé, la mort enfin s’est éloignée\nEt les mots dits sont sans filet\nQue reste-t-il à saccager, la langue tue\nRavale, rengorge et baliverne celui qui parle\nElle fait son lit de l’innocence qui porte en deuil\nCet autre muet qui voudrait tant et peut si peu\nEt puis l’enfant se tait. Il regarde la mer, se noie dans la mer, se perd\nL’horizon s’éloigne à mesure que son regard s’enfonce, mystérieux, dans les\nIl tente quelque chose, une main levée, pointée vers le ciel\nLa torsion du poignet, redoutable, éphémère, le blesse\nUne révolte, un cri abstrait, comme une prière\nEt l’enfant se meurt. Déjà.\nIl penche la tête vers le vide. Puis saute.\nElisabeth CAPRON / PARIS (17°)\nLA COUPE SANG\nAu fond de l'enfance,\nUne coupe de cerises.\nRouges et rondes dans la coupe blonde.\nRouge tentant dans la coupe sang,\nMais défense d'y mettre les doigts !\nDans la coupe blonde,\nDans la coupe ronde-arrondie d'une femme,\nDans la coupe sang : des cerises.\nCe fruit pourpre,\nJe l’ai contesté.\nMais en rêve, la coupe sang\nPleine du fruit.\nJe me lève dans un cri.\nPartout dans le lit,\nUne lumière écarlate et drue.\nC'est le bistro d'en face.\nFranck ACHARD / CAEN (Calvados)\nAu fond de mon jardin d’ombrenfance\nEnraciné sous pierres et ronces\nM’attend un sommeil\nCoups de pied de tête de poings ronds\nComme galets lapidés\nCris de naissance de la haine\nEt le nez Vlan !\nSur mes yeux coule et saigne\nAu poirier de l’équerre mes bras cuisants\nEnraciné sous terre verre brisé\nGuette encore la peur promesse\nBrouillards déchiré des cailloux que j’on jette\nLes semelles épaisses à l’écrase facile\nEt la forme trop vaste pour mes yeux de jeunesse\nObscurcissant l’espace d’une injustice\nEnraciné sous verte pourriture\nPatientera toujours la nuit\nJ’ai colorié tant de cours d’eau\nAvec les feutres secs\nArrachés aux troncs livides des nuages\nDes esquisses maladroites hachurées et pesantes\nEt salives sanguines des morsures en lèvres\nDans l’attente noire du jugement de mes ignorances\nEnraciné sous cadavres de chiens\nMe regarde un néant\nSes orbites sidérales parlent à contre-mots\nRetraçant des images qui n’existeront plus\nCe recours insensé à la grâce du désert\nCette négation terrifiante déjà\nDes jours encore à naître\nEnfancêtres du vide\nSidérite en chute libre\nVers mon jardin d’ombrenfance\nJohn Nash F. AGERA / SON (Ardennes)\ninnocence de nos enfances\nles jours coulent\nles jours pleuvent\nles jours lascèrent\nles jours loitains\nl'enfance c'était hier\nl'enfance en nous chavire\navec nous ceux que nous avons perdus.\nIlham ALBI / MONTREAL (Canada)\nUn livre ouvert entre les mains\nJe regarde patiemment les mots\nMais ce ne sont plus mes mains rêches\nNi le même regard endurci et indifférent\nJe me vois naïve petite fille\nTenant entre ses petites mains,\nFines, délicates et fragiles,\nLe livre que je tiens\nEt ses yeux grands ouverts,\nLe regard tendre et pétillant\nDécouvrant et épelant les mots\nLes touchant avec ses doigts\nComme si elle maniait des coquillages\nComme lorsque pour la première fois\nUn enfant apprend à lire\nDevant chaque poème et devant chaque mot\nJe redeviens cette petite fille\nPleinement émerveillée, tout émue, face au monde\nQui apprend à déchiffrer les mots\nÀ inventer le sens\nQue les mots vont chercher en moi\nLoin, très loin. Et trouvent chez\nCette petite et tendre pousse verte.\nPierre AUBRY / PARIS (7°)\nSous le lilas,\nLa lune en tes prunelles\nReflétant la passion\nMe faisait lire en elles\nLe parfum qu’exhalaient les fleurs,\nEt l’appel vibrant de tes yeux,\nVinrent à bout de ma candeur\nEt je me fis plus audacieux.\nVers un petit bosquet, nous nous sommes enfuis ;\nOù nous jouions la veille, ainsi que des enfants.\nA l’abri des regards, nous passâmes la nuit\nA inventer pour nous des jeux moins innocents.\nC’en était fait de nos seize ans\nEt de notre monde enfantin ;\nNous redoutions, comme des grands,\nLa venue du petit matin.\nQuand le premier rayon\nDu soleil apparut\nS’éleva dans les nues.\nAdieu l’enfance !\nDanielle BAGNIS-DOUSSET / JOUY-EN-JOSAS (Yvelines)\nPorté par l’arc en ciel, Il parle aux nuages.\nDans le grand drap de nuit, Il garde son trésor :\nUn Infini d’étoiles y scintille son or.\nLune pleure au matin la rosée de sa peine,\nLa gomme du soleil va bientôt l’effacer.\nIl jouait, il y a peu, le dos à la caverne,\nDans l’Eden, au jardin du Monde des Idées.\nAu miroir de son âme, les choses se reflètent,\nLa Beauté est partout pour Lui qui sait la voir.\nIl fait, à chaque chose, le don de son regard.\nEnfances…Clef du royaume où le Poète est roi.\nIl ne sait pas les Mots mais Il entend la Lyre,\nQu’Apollon, près de Lui, caresse doucement.\nIl faut trouver les sons, partager les merveilles,\nTant de choses l’émeuvent, Il pressent la Beauté :\nLe pelage de l’herbe, les paupières des roses,\nLes pétales argentés qui dansent sur la mer.\nDerrière son front lisse, des pages de Poèmes,\n(Un nouvel univers, par Lui seul inventé),\nAttendent le lecteur qui viendra s’y pencher.\nPoète, s’il t’en souvient encore de ce « Vert Paradis »,\nDans l’encre des Enfances laisse tremper ta plume :\nEt noie dans sa couleur le navrant « Tout est dit »,\nPour forger une clef qui fait chanter le monde.\nFrançois BARRIET / ASNIERES-SUR-SEINE (Hauts-de-Seine)\nMiraculeuses et pures\nLorsqu'elles éclosent rondes\nIgnorant le futur\nEt la course du monde\nAu croisement de la Vie\nElles bousculent et montrent\nSur le fleuve l'embellie\nEnfances de demain\nVous éveillez nos rires\nÉclairez nos matins\nInsouciantes et vives\nA l'ombre d'un noyer\nCourant le long des rives\nA l'âge des ricochets\nOu plus sombres et broyées\nPar la bêtise humaine\nQuand nous n'savons puiser\nAu fond de nous que la haine\nEnfances quand bien-même\nSachez toujours cueillir\nLes rêves que l'on sème\nLes jours les années passent\nEt l'on oublie parfois\nQu'elles sont l'avenir et cassent\nComme verre sous les doigts\nEt l'on oublie tu vois\nQu'elles sont fragiles et passent\nComme un souffle devant soi\nNe laissez pas mourir\nVos rêves sur le chemin.\nJocelyne BATTISTINI / GARGAS (Vaucluse)\nJe suis l’enfant silence\nDes non-dits, des regrets,\nJe suis l’enfant du père\nA jamais perdu dans ses souvenirs\nEt de la mère qui renonce.\nJe suis l’enfant des rues désertes,\nDes roses à peine écloses.\nJe suis l’enfant-chat\nQui se love.\nJe suis l’enfant qui hume\nEt qui regarde l’aube bleutée\nAu-delà des collines de calcaire.\nJe suis l’enfant de tous les voyages,\nJe suis l’enfant des nuages\nAux multiples visages.\nJe suis l’enfant qui se cache\nDans le placard de l’ennui.\nJe suis l’enfant qui lit.\nJe suis la sève dans l’arbre vert,\nJe suis l’eau tiède et le sable mouillé.\nJe suis étoile filante dans un ciel d’été.\nJe suis celui qui s’éloigne\nDanielle BEAUFILS / ST-GENIS-POUILLY (Ain)\nDerrière la rue pleine de soleil\nComme un fruit savouré\nTu t’abandonnes encore dans le fracas des villes\nTu erres sur la place de l’église\nMais les jeunes mariés sur le porche\nNe te retrouvent plus\nOù sont passés tous les enfants d’hier ?\npuissante et nostalgique\nJe t’entends cogner à la porte\nTu fais surgir des lumières et des visages\nTu m’offres encore des arrêts sur images\ngravée dans ma chair\nle temps ne peut rien faire\nToi la toujours vivante\nJ’offre à tes nuits mes paroles toutes tendres\nEt des sourires en pointillés\nMon enfance, tu « camarades » encore\nAu creux de la fontaine\nAu loin, j’entends venir\nDaniel BIBAUT / PARIS (2e)\nGosses aux nez juteux et aux joues de pomme,\nAux heures précieuses, sacrés ptits bonhommes,\nGosses aux regards d'arc en ciel et de printemps,\nMain sur nos coeurs pour manger notre temps.\nMômes aux genoux crasseux mais bienheureux,\nPateaugeant le long d'un ruisseau boueux,\nTapis d'eau aux franges garnies de roseaux,\nTêtards jouant à cache- cache sous les eaux.\nGamins aux doigts agiles et collants,\nA la fois drôles, rusés et insolents,\nLe coeur et le nez dans la confiture,\nGourmandise! Même leurs oreilles ont des mûres.\nMioches semant des cris comme des graines,\nCris de joie mais aussi cris de peine,\nMarmots turbulents grondés par leur mère,\nTransformant fleurs et jardins en chimère.\nEnfants qui inventent sans peur ni sommeil,\nAiguilles de pin tournant sur le soleil,\nEnfants singes, enfants sage, enfants rois,\nAux couronnes de carton et de bois.\nPierre BICHAUD / PARIS (1er)\nUn jour on naît :\nles heures effritent les saisons\nQuand les aléas se font lourds\non crie papa on crie maman\nLe temps défile à pas pressés\nOn rêve de jouer chacun son tour\nà rire à pleurer à étreindre\nla terre tourne l’horloge aussi\nles enfants naissent (chacun son tour)\nEt puis déjà il se fait tard\nmême vieillard on crie encore\nEt même à l’heure abominable\ndernier sourire dernier baiser\non crie toujours papa maman\nfeux mal éteints jamais guéris\non crie tout bas dans un soupir\nChristian BLED / TONNAY-CHARENTE (Charente-Maritime)\nLes écoliers d’automne\nOuvrent les blancs cahiers\nEt dans la cour frissonnent\nLes deux grands marronniers.\nAu premier exercice\nTombe sans rémission,\nCombien font trois fois six\nLes écoliers d’hiver\nPartagent la misère\nDes arbres dénudés.\nCent fois pour les punir\nIls viennent d’hériter :\nVerbes pouffer et rire\nEt même à l’imparfait.\nÉcoliers du bon temps\nQui naïfs à leur âge\nDécouvrent qu’au printemps\nRenaissent les feuillages.\nAvec les fleurs des champs\nIls inventent la fête\nCélèbrent des tyrans\nLes amères défaites.\nLes écoliers d’été\nBrûlent les vieux cahiers\nEt libèrent leurs cœurs.\nLes leçons oubliées\nIls s’en vont, en chantant\nCueillir la liberté\nAvant d’être trop grands.\nMichelle-Marie BODIN-BOUGELOT / SAINTE-THORETTE (Cher)\nA jouer aux billes,\nJ’ai fait taire le silence\nNe suis point gentille.\nRendez-moi mes poupées,\nRendez-moi mes soldats ;\nQu’elles soient maquillées,\nQu’ils ne soient plus de bois.\nJ’ai perdu l’innocence,\nJ’ai trouvé la tristesse\nAu sortir de la messe.\nRendez-moi mon sourire\nAvec l’espérance ;\nOffrez-moi l’écho d’un rire\nPour retrouver l’enfance.\nJ’ai gardé mon amour\nEt mes illusions\nD’une nouvelle passion\nJ’ai perdu mon enfance.\nLaure BOLATRE / SAINT-DOULCHARD (CHER)\nC’est un petit enfançon,\nTout petit, tout mignon,\nQui sourit à la vie\nDont est plein son cœur.\nC’est une petite frimousse\nAvec de grosses joues\nOù poser mille bisous.\nUn regard plein de confiance\nQui ne peut vous laisser indifférent.\nChut…c’est un petit enfançon\nQui rêve de demain,\nOù petit garçon,\nIl vous prendra la main\nPour vous montrer votre chemin…\nCar telle est la vie :\nAujourd’hui un enfançon,\nDemain un petit garçon,\nCarole BONHOURE / PARIS (20°)\nThème Enfance « Souvenir d’école »\nTitre : Institutrices de mes Souvenirs\nElles insufflent l’énergie pour aider à grandir.\nQui ? Les Institutrices de mes Souvenirs.\nElles ont transmis ce Savoir Conjugué,\nAvoir et Etre des verbes à Aimer.\nAssocier Consonnes et Voyelles\nPour écrire de jolies nouvelles\nQui retentissent comme un écho\nDans la dentelle des Mots.\nDéchiffrer les Nombres à l’infini\nPour lire l’heure du Jour et de la Nuit.\nCompter les Mois, les Années et les Saisons\nEn sifflotant l’Air d’une Chanson.\nAdditionner et Multiplier\nLes doux moments de la journée.\nSoustraire et Diviser dans l’oubli\nTracas et Soucis.\nElles nous guident vers l’Avenir.\nMichèle BOUDIN / CONFLANS-STE-HONORINE (Yvelines)\nOn parle abondamment de la solitude des lits vides et jamais de la vie des sirènes.\nIls ne s'aimaient pas\nIls faisaient l'amour quand même\nFaut bien faire l'amour\nLes nuits de vent du nord\nC'était moche et désespéré.\nOn parle énormément des misères de tout repos\net provisoirement des heures morcelées rangés sur des étagères.\nIls attendaient un garçon\nIls ont salué la petite fille\nElle a tenté d'éclairer leurs rêves.\nIls n'ont pas voulu s'envoler\nDans l'air doux de Paris\nSur l'aile de sa libellule.\nOn parle toujours des déserts de glace et des nuits qui s'achèvent\nmais rarement des portes ouvertes sur les jardins.\nSous leur pluie assassine\nA trembler, inutiles,\nDes jours mauves aux parfums moisis.\nElle a appris l'étonnante saveur\nSous des lunes pleines.\nElle a saisi sa chance à son cou.\nOn parle interminablement du vent des riens et du chant des baleines\net aussi des soupirs muets aux aurores boréales.\nMorgan BRINI / ESTEVELLES (Pas-de-Calais)\nJoyaux et bijoux, coquillages et galets\nEnfermés dans un coffre dans l'entraille de la mer\net les vagues résurgentes sur mon lit ensablé\nJ'étais devenu une divinité, une sirène.\nDans mon costume d'étoiles, j'étais aventurier\nGravissant sans relâche l'écume et l'embrun\nPar les plages d'une île perdue dans l'immensité\nOh Solitude habitée de pirâtes, de vauriens.\nJ'ai cousu un déguisement dans le voile de l'imagination\nUn masque de Barbe-bleue, de Vasco de Gamma\nJ'ai croisé les vaisseaux de Christophe Colomb\nAmérique, tu m'as volé mon manteau d'étoiles pariats.\nMais un jour je dû fermé mon coffre à cléf\nOublier mon costume dans son obscurité.\nOh ports mystiques, mâts qui déchirent les cieux\nJe me souviendrais de ces jours bienheureux\nOù l'enfance couraient par le souvenirs des vagues\nEt dans l'écho des coquillages,\nC'est les sirènes immortelles qui s'endorment\nSur les rochers de papier de mes rivages d'or.\nJulien BUCCI / HELLEMMES (Nord)\nLes poètes ne sont pas forcément de grands enfants.\nLes enfants ne sont pas forcément de grands poètes.\nL'enfant ne cherche qu'à dire les mots.\nLe poète, ce que les mots veulent dire.\nL'enfant aboie, crache et fulmine de n'être pas toujours compris.\nLe poète gueule aussi souvent mais il se moque d'être compris.\n("On ne sait pas toujours ce qu'on dit lorsque naît la poésie"\nc'est Queneau, l'ouvreur de l'ouvroir, qui nous le dit !).\nL'enfant et le poète s'abreuvent du lent jaja du langage.\nIls crient, ils chantent, ils scandent, ne mâchent pas leurs mots.\nLa langue fait des dadada, des gagaga, elle frappe et tonne.\nIls agitent un même membre qui dans la bouche vibre et vire.\nLeur langue habille babille et déblatère, elle claque et sonne.\nEt puis l'enfant grandit, le poète aussi.\nL'enfant parfois devient poète.\nEt il repense à son enfance.\nAu commencement du langage.\nDans le ventre des mots.\nGhislaine CHECCHINI / LE POËT-LAVAL (Drôme)\nJe me souviens d’un pont, infini\nqui enjambe le fleuve.\nD’ un côté le passé\nDe l’autre l’avenir,\nLumineux et menteur.\nAu milieu, la vie,\nQui coule à l’envers\nsous ce titan bleu,\nTantôt plongeant ses pieds\ndans la sève limpide\nTantôt moulinant de ses bras,\nDessinant des chemins incertains\nAux perles de l’âme\nEvaporées de l’onde,\ntelles des sardines volantes,\nPerdues dans ce ciel trop sec.\n… Je me souviens d’un pont…\nRoselyne CHEVALIER /PARIS (3°)\nJ'ai laissé mon enfance\ndans des draps de passé\nà jamais disparue ?\nn'en aurait-il fait qu'une bouchée\ntrop vite avalée ?\nMais voilà qu'elle se réveille\ndans cette photo de classe des années 50\nCheveux bouclés en dedans\net impeccablement coiffés\nde la maîtresse d'école\nCette autre petite fille\nles jambes pendantes\nsur un siège de métro\nqui me regarde fixement\nVoilà qu'elle surgit\naux coups de marteau d'un voisin\nà l'aboiement d'un chien\nau roucoulement des tourterelles\nau bruit des cloches dans le lointain\nVoilà qu'elle affleure\nà l'odeur sucrée d'une tarte aux prunes\nmijotant dans son jus\nDes murs de la vieille maison\nmélange d'âtre, de chaux et de bois\nDe la terre d'après la pluie\ncomme une armée qui se lève\nVoilà qu'elle se montre\ndans les yeux ronds d'une poupée\nlongs cils bien recourbés\npetite roble à carreaux bleus et blancs\njolies chaussures à brides\ncheveux bruns de nylon électriques\nMon enfance est là\nendormie dans son petit lit de fer\nElle frappe quelquefois\nà la vitre de ma mémoire\nJean-Paul COUTELIER /AUDERGHEM (Belgique)\nC’est une ritournelle\nQui me prend sur son aile\nPour m’emmener très haut\nPlanant comme un oiseau.\nCette douce musique\nUn peu tendre et magique\nEnflamme mon salon\nOù danse un violon.\nJe vois les animaux\nChantant en chœur ces mots.\nSur une basse branche,\nEn habits de dimanche,\nUn merle et deux tarins\nBattent du tambourin.\nDans l’air frais du matin,\nLe plus vieux des lutins\nDe sa longue baguette\nTance un renard qui guette.\nUn groupe de souris,\nEt mon beau canari\nPortent en farandole\nUn vieux chat, leur idole.\nStéphanie CUOQ-PETIT / SENLIS (OISE)\nPleine de désespérances,\nDépourvue du moindre espoir,\nComme si tout m'avait laissé choir.\nQuand un peu d'amour\nAurait comblé mes jours\nEt mon âme de ce doux élixir\nQui donne goût à la vie.\nMais je vais, je viens et j'envie\nLa joie et les cris\nRemplis de désirs\nDes enfants choyés et chéris\nQui jamais, ne souhaitent mourir.\nMaggy de COSTER / MONTMAGNY (Val d’Oise)\nQui s’ouvre petit à petit\nAvec admiration on la regarde\nDepuis sa frêle tige\nJusqu’à ses pétales ouverts\nQui débordent de grâce\nEt inspirent la douceur\nEt la joie fertile\nFlorence DESVERGNES / VILLEJUIF (Val de Marne)\nJ’ai la vie devant moi\nAu milieu des grands\nMoi je suis toute petite\nJe ris au dehors\nEt je pleure à l’intérieur\nMais j’ai la vie devant moi\nC’est moi le bouffon de service\nJe suis l’enfant médicament\nSans en avoir l’air savamment\nJe console et je rends service\nJe suis l’agneau du sacrifice\nJe suis Judas, je suis Satan\nEt toujours là où l’on m’attend\nJe suis caution de l’artifice\nJe prends sur moi les cicatrices\nAlibi des renoncements\nJe justifie vos reniements\nJe suis le fruit de la matrice\nEt dans ce jeu de séductrices\nJe joue mon rôle tout doucement\nEt mon ego discrètement\nCherche sa ligne directrice\nIl y a des millions d'enfants\nQui dorment sous tes branches\nLe soleil va taper\nArbre... pousse tes feuilles\nMoi... j'aime les arbres\nIls se tiennent droits\nIls ne courent pas pour attraper\nIls vont la chercher dans la terre\nLa lumière, ils la prennent\nCe sont eux qui nous font\nEt les bûcherons savent\nLorsqu'on les coupe\nComme la souche\nest dure à arracher\nQui rêvent sous tes branches\nMousse pousse douce\nPour mieux les aliter\nQui dansent sous tes branches\nArbre, pousse tes fleurs\nPour parfumer leurs rêves\nQui grandissent sous tes branches\nArbre donne tes fruits\nPour mieux les fortifier\nPour qu'ils soient\nForts et beaux\nSoit droit, fort, et beau\nUn monde reste à construire...\nDanièle DOSSOT / VILLERS (Morbihan)\nDans le souvenir des enfants.\nRires dans l’air du soir\nLa plage est loin\nEt les châteaux s’ effacent.\nJ’ai cru longtemps entendre\nLes rires d’autrefois\nMais les sables s’enfuient\nEt les poupées sont mortes\nDésormais seul le parfum des roses\nRéveille les oiseaux.\nBéatrice DOUILLET / PARIS (10°)\nDans la peur qu’on nous punisse\nLes secrets qui nous unissent\nSont devenus le ciment\nUn scellement par la pudeur\nPlus je me tais et plus tu meurs\nMon frère de sang\nMon frère de pleurs\nDans l’effroi de l’enfance\nLa peur du père nous fit stupeur\nEt le silence s’installa\nComme la seule réponse possible\nDR GOTTKING / PARIS (15°)\nQu'ils étaient purs et sans aigreur les lendemains sans songes\nExempts de toute peine, croyais-je\nQue me servait mon cœur, lorsque tous ces maux sortis en cueillant des enfers\nLa noirceur des sciences et les épines de l’existence,\nMa douce vie, doux domaine de mon enfance\nSans soucis, sans esprit, sans essor\nOn n'a pas besoin d'or,\nOn vit de fleurs et de caresses !\nNovice, ne connaissant pas, ne sentant pas,\nMes vastes connaissances étaient pures des jours sans âge.\nQue vinssent couler en mon chagrin,\nLes sans, les tant, les nos, les enfantines\nJe donnais, univers mensonger toujours gai,\nOù avaient établi le leur,\nDans l'encore tendre.\nIsabelle du JONCHAY / BUSSY-SAINT-GEORGES (Seine-et-Marne)\nGérard DURAND / IVRY-SUR-SEINE (Val-de-Marne)\nEnfants de toutes les saisons,\nNés de la lune et des étoiles,\nFilles et fils que jour dévoile,\nAllez grandir vos horizons!\nNou-ez des liens d'humanité!\nCriez tous les espoirs qui grondent!\nEnfances qui jou-ez au monde;\nSourires de postérité.\nMadeleine DUVAL / JUSSAC (Cantal)\nUn soir de lune!\nSous le vieux figuier,\nDissimulé, dans un taillis\nGriffé de ronces, le pauvre!\nJ’ai compris ses maux…\nUn lierre, en liane tenace!\nL’étranglait jusqu’aux pieds,\nIl ne m’a pas dit mots.\nDans son tronc en caverne béante,\nUne chouette au regard puissant,\nSe dissimulait, craintive, mystérieuse!\nLa mousse oppressait mon figuier,\nC’est à peine s’il respirait!\nLe gui préparait l’an neuf !\nEt, ce soir de pleine lune…\nJe me suis interrogée,\nQue le temps s’était enfuit…\nMon vieux figuier fatigué,\nMon confident de vie\nAvait tout oublié…\nSous son ombrelle fraiche\nSon feuillage luxuriant,\nPasser des soirs d’orage\nMais si souvent rêver…\nIl était l’ange gardien\nDe mes premiers émois,\nQuand mon cœur s’évaporait,\nDans les parfums ,les fantaisies\nDe mes matins douceur\nDe mes baisers sucre d’orge…\nCe je ne sais quoi!\nQui électrise votre corps!\nJ’ai du chagrin,\nCe soir la lune….\nS’est détournée dans la froidure…\nMon vieux figuier fatigué…\nLilas9 (au fil des jours ) protégé\n"Sur les marches de la vie".\nLe cœur en joie dans la cours élastique\nDe très grands rêves pour ma taille de fourmi\nAssoiffée d’amour, étrangère aux soucis\nLe mordant en bouche d’un esprit authentique\nA chaque printemps un sourire bourgeonnait\nDuvet, quand l’aventure crachinait\nUn simple vent dans mes cheveux escargots\nUne jupe à volants pour une langue argot\nLe cœur des enfants se serre\nQuand les grands désespèrent\nL’amour a l’odeur de l’enfer\nDes p’tites coupures pour l’indépendance\nUn pied dans l’univers où le monde avance\nDes soupirs sur le tourniquet des géants\nA-t-on le pouvoir d’en descendre un temps ?\nSi la mort s’en mêle, sur le toboggan\nLes chutes se répètent sur le terrain de jeu\nLes genoux écorchés, des pleurs insolents\nEntre rires et larmes, sans connaitre l’enjeu\nLe cœur serré d’une grande\nSes déboires en offrande\nLes cris muets se répandent\nDans la colonne gourmande\nMettre à table, un esprit organique\nAux paroles savourant le cosmique\nEt, l’âme retrouvée par l’alchimie\nSe réveille confortée pour la vie\nCarla FLOTTE (12 ans ½) / DIEULEFIT (Drôme)\nL'enfance avec ses dessins animés,\net ses bandes dessinées.\nl'enfance avec les sœurs et frères,\nLes grands-pères et les grands-mères.\nL'enfance avec tous ses chagrins,\nréconfortés par de tendres câlins.\nL'enfance avec tous ses bisous,\nEt ses jolis doudous.\nL'enfance avec les parents,\nEt les mamans.\nL'enfance avec les papas,\nEt les glaces au chocolat.\nL'enfance avec les rires,\nEt les petits sourires.\nPascal GAILLARD / THIAIS (Val-de Marne)\nTe souviens du pont d’Arcole\nOù tant de cancres sont tombés\nEt de ce jeu de pigeon vole\nQui éclairait notre récré?\nQue c’était dur l’heure de colle\nPour avoir un peu trop parlé\nEt les gifles de cette folle\nQui n’aimait pas nous voir rêver !\nAh ! Les repas à la cantine !\nDeux fois sur cinq : jambon purée !\nOn gardait notre taille fine\nMême après avoir tout dévoré.\nOn avait encor le papier buvard\nPour corriger notre alphabet.\nOn était plutôt foot et bagarre,\nAu stylo plume on en bavait.\nOn apprenait du Lafontaine\nÀ coups de règles sur les doigts.\nQue voulais tu que je comprenne\nÀ ces rimes du temps des rois ?\nC’est un prénom, celui d’Isabelle,\nGravé sur mon pupitre en bois,\nC’est surtout ça qui me rappelle\nToute l’école d’autrefois.\nJe dois y aller… on se rappelle.\nJ’avais cru ça si loin de moi,\nVoilà qu’en reparlant d’Isabelle,\nJ’en ai des larmes dans la voix.\nCatherine GALNON / LE THEIL-SUR-HUISNE (Orne)\nCROISSANCE & CONSCIENCE\nOn joue et on rit\nVue de nos yeux\nOn découvre les grands\nOn Observe et apprend\nOn découvre le bien et le mal ensemble\nOn se rebelle et ça nous ressemble\nLe monde n'est pas fameux\nOn découvre les lois et les droits culte\nOn devient responsable et adulte\nLe monde est mieux\nOn découvre notre culture\nOn construit un avenir pur et on assure\nLe monde est audacieux\nOn découvre une sagesse maintenant\nOn bâti dans le solide, l'union et la famille en même tant\nLe monde est radieux\nOn découvre la retraite\nOn apprécie, profite et jouie\nDe ses petits enfants épanouis\nOdile GAPILLOUT / LA GARENNE-COLOMBES (Hauts-de-Seine)\nA côté du 38 de l’avenue Gambetta\nUne grande maison en briques grises\nUne fille et deux garçons de mon âge\nSur leur trottoir je jour au ballon\nC’est Jean-Marie qui me parle le premier et me propose d’entrer\nUne grande chambre chacun\nUne voiture dans le garage et un paulownia dans le jardin\non joue aux Indiens et on construit des cabanes\nAvec leur grand-père\nplante des petits sachets de salade\nAvec leur mère on mange les gâteaux qu’on veut\nEt au mois de mai on fait carême\nA Noël on fabrique des santons\nMa mère me donne des grandes boîtes de chocolat de la Cigogne où elle travaille\nEt mon père nous emmène tous à la piscine en autobus\nChristiane m’apprend à monter à vélo\nClaude me montre le jeu des sept familles\nJean-Marie m’offre la moitié de son jardin\nMoi, j’admire leur grande sœur Anne-Marie qui porte ses cheveux longs\nCoiffés en macarons\nCertains crient, d’autres larmoient\nDe n’avoir su lever le capital\nQu’on leur avait légué\nLes tranches du mal\nLes amènent à la plainte\nSi proche et si redoutée\nSi attirante et si fervemment exclue\nLeur sort est compté au pas de leur solitude\nSi ardente et si découragée\nSi assaillie et si abandonnée\nCertains ne veulent voir le jour\nPointé dans la plainte\nEt l’empressement d’en finir\nNe retourneront pas leur tombeau\nEt seront plus vaillants que d’autres\nEt plus durs\nA préserver le jour\nEt à se tourner vers la lumière\nOu à périr en enfer\nEt dans la bonté nouvelle\nQui les fera héros\nEmporteront la terre\nEt cacheront le ruisseau de leurs larmes\nEt de leurs cris\nEt leurs plaintes qu’on écrasait\nSe fera chant d’honneur\nEt la vérité sonnera dans leurs yeux\nEt la douceur leur sera rendue\nl’horizon même reculera\nEt les jaloux s’écarteront\nDevant ces nouveaux bataillons\nD’un jour clair et limpide\nEt vengeurs et plein d’allégresse\nIls décrocheront les lunes\nQui les avaient mal conseillés\nAccrocheront à leur cœur tant d’ouvrages\nQui empliront les jardins\nIls auront tant de soleil en eux\nQu’ils sècheront toutes les larmes et remplaceront les courroux\nPar de la force de vaincre\nEt de débarder la terre de son imperméable rigueur\nOrang GHOLIKHANI / PARIS (15°)\nUn ballon tout en couleur\nUn midi tout en chaleur\nEt je cours tout seul en cadence\nAvec le rêve d’innocence\nPour un souvenir d’enfance\nAnna GONÇALVES / TALENCE (Gironde)\n« Le droit à l’enfance »\nJ’ai vu dans les yeux de ces enfants\nSurvoler des nuages naissants\nDes craintes, des pleurs, du bonheur\nL’amour et différentes couleurs !\nQue donnerions-nous pour une enfance ?\nCelle de la liberté, l’innocence\nQue tous ! Des étoiles pleins les yeux\nChacun en paix, tel est notre voeu!\nPour un même droit unique d’amour !\nDans la ronde d’un destin si court !\nCar on veut lire la même chance\nDans leurs yeux remplis d’insouciance\nDes fabuleuses histoires mythiques\nHippogriffes et contes fantastiques\nLes lutins des forêts enchantées\nDes prodigieuses fables rêvées\nC’est par cette magie de l’enfance !\nQue l’on récolte sa récompense\nLes beaux souvenirs éternels\nAinsi ponctuer sa vie charnelle !\nClairette GRAS / ST-REMY-DE-PROVENCE (Bouches-du-Rhône)\nJe reviens de mon enfance\nJ'ai pris le premier train en partance\nPersonne n'a réalisé mon absence.\nMais rien ne fut plus beau\nQue ce voyage absent de maux\nJe suis partie longtemps,\nJ'ai su apprécier tout ce temps\nCe temps qui m'était donné\nCe temps qui m'a été confié.\nJ'ai oublié mon enfance\nMais je me rappelle cette danse\nCette ritournelle qui toujours revient\nPour me rappeler que rien ne fut vain.\nMarie-Louise GRILLOT / LE HAVRE (Seine-Maritime)\nDerrière nous Alger Tellement de clefs dans les poches\n- Oh! Maman, "Maison" ?\nJean-Pierre GRIVEAU / ORLÉANS (Loiret)\nNon, je n'ai pas le temps d'écrire un poème,\nCar il me faut jouer avant d'être adulte !\nJe compte mes crayons, mes trésors, mes billes ;\nJe construis des châteaux, de sable ou de cartes ;\nJe poursuis un Indien, dans l'immense plaine...\nJe n'aurai pas le temps, car je dois rêver\nEt, loin de mon sommeil, jouer... à mes rêves !\nJe lance mes crayons, mes trésors, mes billes,\nEt je vois l'univers jongler comme un prince...\nJ’habite mes châteaux, de sable ou de cartes,\nEt j'aperçois la mer ou songe à demain...\nJe capture un Indien, dans l'immense plaine,\nEt redonne à l'oiseau sa plume et son ciel...\nIl me manque le temps, le temps de l'enfance ;\nTemps rêvé, envolé, tant de fois volé...\nMoi, si j'avais le temps d'écrire un poème,\nJe le dessinerais dans la cour d'école.\nMireille GRIZZO / PARIS (18°)\nUne page pour vous rejoindre\nô mes enfances !\nUn livre ? Plusieurs\nPour raconter la terre et la boue des chemins\nqui ont forgé mes espérances.\nLes terres fertiles des plaines du Pô\net la tourbe de Pologne\nse rencontrant sur l’asphalte parisien.\nDes livres d’odeurs et de bruits je saurais en écrire.\nMarcher sotto i portici aux odeurs de parmesan et aux vitrines pâtissières.\nLà-bas, ça sentait quoi ?\nLes oignons grillés, le chou, la neige des bouleaux en mai.\nLa nostalgie de l’enfance peut être si douce.\nPourquoi me priverais-je de sa consolation, de la chaleur de son réconfort,\naprès les chagrins de la vie ?\nMa mère s’appelait Naomie, Consolation\nmon père Saverio, Sévère.\nMais c’était elle qui aurait du être consolée.\nLui était le plus gentil des hommes, trop.\nSaurais-je retrouver ma langue d’enfance ?\nLa langue parlée autour de moi\nnée à nouveau sur les quais de Venise.\nLe yiddish interdit, son souffle fécond à mes oreilles,\nLe français vainqueur, premier de la classe.\nEt la langue de l’amour, que dit-elle ?\nOublie, oublie, petite reine la langue amère des assassinés.\nIndéfectibles, mes langues nourricières\nM’accueillent dans leur refuge\nles langues fragmentées et décousues\nAntony GUERIN / ST GEORGES-DE-RENEINS (Rhône)\nloin des lames peureuses,\nloin des fusils\nde l'Irak ou de la Syrie.\nprès des balles hasardeuses\nque seul un corps gisant\narrête en gémissant.\nUne enfance est une mémoire,\ndes enfances sont un récit,\nlorsque l'on laisse choir\nl'ensemble de toute une vie.\nGrégoire GUILLAUD / ISSY-LES-MOULINEAUX (Hauts-de-Seine)\n1, 2, 3…réveil !\nDes chiffres, une marelle,\nPetits pas et accélérations à l’unisson\nD’une mauvaise troupe sans pareil…\nDes mots par bribes…simple puis double accentuation.\nBeu…bebêtes ! Oui, elles sont bêtes !\nDouble et triple hésitations.\nTu pagaies, en tête,\nDans cette cour de récréation.\nDe ce soleil déclamé, ton petit cœur\nEn est tout retourné !\nDouble, triple, quadruple et…des sons.\nD’un doigt moqueur tu es pointée.\nDring !!! Dring !!! Quatre heures passées.\nLa cloche a tinté\nEt d’un coup,\nCette corde a sauté\nA présent, elle est dénouée.\nL’astre descend d’un cran\nTu attendais tant ce moment\nTu peux t’évader.\nSouad HAJRI / TUNISIE\nUne maison abandonnée,\nFenêtres, rideaux et portes clos\nNi chiens, ni chats,\nNi échos, ni fracas.\nHier, elle sentait la vie\nMais aujourd’hui plus de bruit.\nOù est-elle donc partie Cathy\nCette voisine, cette amie ?\nSes parents ont vidé les lieux\nAvec pour seul témoin,\nLeurs murs et leurs recoins\nIls sont partis au loin,\nEn emportant avec eux\nMes souvenirs d’enfance,\nMe laissant dans la souffrance.\nJe m’étais sentie seule\nEt Oh combien trahie.\nPourquoi donc est-elle partie ?\nPourquoi ne m’a-t-elle jamais écrit ?\nLe seul souvenir que j’ai gardé\nDe ce soir d’été,\nCe rendez-vous raté,\nQu’on s’était donné pour le lendemain,\nJe lui en veux,\nPour m’avoir quittée sans m’embrasser,\nSans m’avoir avoué et expliqué\nJe lui en veux d’avoir tout oublié\nOublié nos jeux d’enfants\nCette poupée en chiffon\nCette soi-disant cloison\nQui séparait nos maisons,\nQui nous servait de perchoir et\nMême des fois de parloir.\nPeu m’importe la religion,\nQue je sois musulmane ou\nQu’elle soit juive de confession,\nElle était mon amie tout simplement\nMarie HALOUX / PARIS (5°)\nAvec elle on s'agenouillait\nà l'office de mercredi matin\nle plus souvent à la sacristie.\nLa traversée de la route\nà bras croisés pour\nchanter Scions Scions du bois\néloignait le danger\nSa voix rauque\net un blanc chignon\ndans la cuisine où\nà voix à peine\natone , elle se parle\nme dit les choses à faire\ncomment poser le plat\nClaudine HILLARD / LES SABLES-D’OLONNE (Vendée)\nLa ronde étoilée\nEnfance, mot magique évoquant l'insouciance\nDes rires et des câlins, le soir au coin du feu,\nUn lit aux draps brodés, des bonbons et des jeux,\nEt des parents comblés empreints de bienveillance.\nA sa mère attentive au-dessus du berceau,\nL'angelot potelé tend, charmeur, sa menotte ;\nIl pépie, son sourire éclairé de quenottes\nTandis que son grand frère fait rouler un cerceau.\nAu jardin, les bambins jouent au loup, à cachette,\nGlissent des toboggans et montent dans les arbres,\nVeillés paisiblement par les statues de marbre\nTrônant sur des pelouses blanchies de pâquerettes.\nImages d'Épinal, les Petits Livres D'or\nOffrent des nids douillets, des foyers pleins d'amour,\nDes pères Noël joufflus, des nuitées et des jours\nQui s'écoulent, sereins, comme autant de trésors.\nIl est pourtant, ailleurs, un horizon plus triste,\nDes enfants au teint gris, ombres trotte-menu,\nContraints pour se nourrir de mendier, les mains nues,\nSous le regard placide et blasé des touristes.\nEt en les regardant, j'ai le coeur qui se serre.\nJe pense à l'avenir, à la fraternité\nEt rêve de créer, en toute liberté,\nUne ronde étoilée des enfants de la Terre.\nPierre-Michel KRASNOKOUTSKY / PARIS (18°)\nHumblement, nous venons te demander pardon...\nPardon de n'avoir pu deviner à l'avance\nQu'il nous faudrait, un jour, découvrir ce "chardon"\nQui couvait au milieu des fleurs de ton enfance...\nPardon d'avoir, parfois perchés sur nos vélos,\nHouspillé tes mollets peinant sur les pédales.\nEt, surtout, négligé les quelques trémolos\nDe ta voix qui trouvait... trop nombreux les dédales\nQue suivait notre route avalant les détours,\nEn longeant un ruisseau, visitant des villages...\nMais ce temps est passé ! Envolés ces beaux jours !...\nNos bicyclettes sont, désormais, au garage.\nSur elles, peu à peu, se pose un linceul gris :\nLa couche de poussière amassée sur nos vies.\nMais tes yeux souriants ne se sont pas aigris.\nTu gardes, dans ton cœur, le secret des envies\nEt vois, "à ta façon", tous ces petits chemins\nQue nous découvrions, alors, à bicyclette.\nOn n'y rencontre plus que ces "chardons-chagrins"\nAyant fait se faner les millions de fleurettes\nQui gambadaient autour de ton vélo d'enfant...\nAlors... on joue le jeu de n'être pas morose.\nEt, poussant ton fauteuil, on fait comme semblant\nQue ton vélo et lui... sont une même chose.\nDimitri LAURENT / PEBRAC (Haute-Loire)\nMon rêve éphémère\nLes reflets de mes yeux sur tes mirettes persanes\nMe plongent jusqu’à la lice de tes rires innocents\nDes noisettes de délices, d’un marron persistant\nTanguent à la lumière de leurs regards profanes\nTa minceur ondoyante, si fière sur ton corps lisse\nRavit jalousement le charme des femmes cupides\nDouceur si tactile, que taquinent bien des solstices\nDans le creux de tes sens, leurs chaleurs intrépides\nMoi, gracile funambule parmi tes nobles amours\nJe vacille, ridicule, sur un fil de velours\nA te regarder danser et regretter comme un fou\nQu’ils ne puissent te combler, mes baisers si doux\nQu’elles ne puissent t’embrasser mes lèvres prisonnières,\nQu’une fois endormie dans mon rêve, toi l’éphémère.\nVincent LAVIEUVILLE / GENÈVE (Suisse)\nAssis au milieu d'un chemin\nDévêtu comme l'innocence\nDe ses toutes petites mains\nUn enfant sculpte les essences\nLe regard immense et limpide\nIl invente son potager\nRencontre l'âme d'Euripide\nRégénère les fleurs âgées\nUne extravagante tomate\nLui inspire la comédie\nSoudain s'anime un automate\nAu nez rouge, lointain paradis...\nTu préserves ton angelot\nDe notre théâtre de sang\nSa scène est pure comme l'eau\nDe tes glaciers resplendissants\nDjamila LOUNICI-KRIBI / CHALIFERT (Seine-et-Marne)\nUne hirondelle en classe\nUn joyeux appel\nAlors qu'il est en classe\nDans son coeur prit place\nS'en était fini du tableau vert\nLes craies de couleurs et leurs poussières\nPasse alors la maÎtresse\nEt avec tendresse\nTire sur la longue tresse\nLui dit avec douceur:\nLes oiseaux et le ciel c'est la liberté\nEt finis les mots de ta dictée\nLUCIOLE / ANGERS (Maine-et-Loire)\nA l’heure de l’école\nDe sons et d’idées\nQue l’écolier prisonnier\nA calligraphier .\nLe tout en tronçons,\nDans un réseau de ponctuation\nDestiné à l’aiguiller\nVers un faisceau de clarté .\nNe faisons pas de taches,\nUne virgule, poil de moustache.\n« deux petites couettes de guillemets »\nSur la mâchoire serrée du tiret.\nDeux points : serrons les freins.\nPoint virgule ; simple astuce !\nMais tous les pouces se sucent,\nOn pourrait mettre aussi bien\nEt ne pas aller plus loin .\nPourquoi ces yeux ronds ?\nVous préférez l’interrogation ?\nNe soyez pas indignés,\nEt cessez de vous esclaffer\nEn série d’interjections,\nVoici le pont d’exclamation !\nEt en marge des cahiers\nLes buvards boivent l’encre\nDes syllabes hésitantes\nComme des convalescentes . . .\n« Où sont les secrets et les rites\nDe vos souvenirs enfantins ? »\nTout ce que j’ai me vient de l’enfance\nMaDo En Rose Etoile Douceur D'âme / SUISSE\nIls sont seuls magnificences les petits, à l'ère des attentats.\nDe leur pure innocence, ne ternissons les éclats\nQui se reflètent, atermoyant pour l'entente des sénats,\nProfanant il va de soi, les droits d'une enfance sans combats.\nAux années se succédant que restera-t-il de ces enfants,\nUn corps grandissant avec une âme inexistante,\nDes cris et des pleurs pour des parents absents\nD'avoir, contre leur gré été enrôlés pour être combattants.\nPour lui, l'amour et le bonheur seront un héritage incessible\nCar il étouffe sous les antiphrases, incoercibles,\nIl souffre en silence l'enfant-soldat servant de cible\nAux hommes de pouvoir, pour plus d'argent, corruptibles.\nNotre monde est au point de non retour, il est souillé\nPar d'égoïstes actes patelinent, agréés avec complicité,\nPar des jeanfoutres du bien-être de l'humanité\nNe respectant leur propre descendance, pour des bombes, troquée.\nLydia MALEVILLE / MONTPELLIER (Hérault)\nDe cailloux et de terre,\nSur le causse, sous le cyprès,\nLa vieille maison centenaire,\nS'appuie sur son vieil escalier,\nPause du passant, de la bergère,\nUn à un les degrés,\nMontent dans la lumière.\nLes longues, lourdes pierres,\nAu mitan incurvé,\nParlent de ceux d'hier,\nDes pas qu'ont creusés,\nLes paysans naguère,\nCicatrices du temps passé.\nLà, dort le lézard vert,\nLa chaleur tenaille sa vie figée,\nSortie des trous de la roncière.\nSous la lauze, du toit incliné,\nFleurissent en panière,\nLes fleurs d'or des giroflées.\nAu sol, une mue de vipère,\nOubliée, tulle irisée.\nLe pampre tel une aussière,\nAux murs accroché,\nMarie ses grappes de dessert,\nA l'odeur du laurier.\nEt la vigne est volière,\nQuand la terrasse ombragée,\nOffre asile aux diptères,\nQui bruissent sous la ramée.\nEntre le genévrier, fruits amers,\nEt le fier chêne truffier,\nDes cigales vitupèrent, exaspèrent\nEn grésillements enflammés,\nLeur désir s'accélère,\nEt la vie est aux arrêts.\nGeorges MARAGEL / ABU DHABI (Emirats Arabes Unis)\nSouvenir d’enfance - L’Aéroplane\nAcrobate virtuose naviguant, se glissait sur les nuées\nSe larguait, coulait et se fondait dans cette mer azurée\nPlongeait en vrille au cœur de creuses vallées invisibles\nPuis tourbillonnait éperdument et virevoltait imprévisible\nHauts, les courants d’airs chauds le hissaient, portaient\nInsouciant il s’élevait, Dieu des bas-fonds et arborais\nSes gigantesques ailes blanches métalliques en transes\nQui ronflent herculéennes, brillantes et se balancent\nComme les nimbus s’amassent s’entassent, puis s’égarent\nVaillant perçait les cieux, les airs sans pitié ni égards\nFaisait la course aux astres, désolant les filantes étoiles\nViolait le temps défilant inconscient sans étendards ni voile\nGrisé par les souffles intenses de l’insensée folle aventure\nTéméraire dans son implacable chevauchée, en chute libre pure\nL’ange ballotté par les vents, feuille morte emportée, secouée\nSe couche finalement; épuisé, closant son ultime longue traversée\nBarbara MARSHALL / PARIS (15°)\nPasse, passera, l’air des belles ritournelles,\nQuand, à cache-cache, cloche-pied ou chat perché,\nAu pied des marronniers, les trésors tant cherchés,\nDispersent à tout vent les rondes fraternelles.\nVolent, voleront, dans l’azur les coccinelles,\nLeurs ailes déployées, le vol effarouché,\nSi les doigts enfantins tous les points ont touché,\nEt laissé aux herbes folles les sauterelles.\nGrandit, grandira, le sentier irrégulier,\nDe la première personne du singulier,\nSous les ronces de l’oubli, les pas effacés.\nRestent, resteront, à l’encre bleue indélébile,\nFigés dans la mémoire, gravés dans le passé,\nLes initiales de mes premières idylles.\nJacques MARTEL / PARIS (5°)\nHibou, joujou, pou…\n« Jacques travaille,\n« Si tu n’apprends pas ton orthographe\n« Tu seras balayeur de rue !\nUn jour, en allant chercher le pain,\nJ’ai rencontré un homme qui balayait la rue.\nEt je lui ai demandé s’il voulait\nQue je lui apprenne l’orthographe de hibou\nAu singulier et au pluriel.\nIl m’a répondu que dans son pays\nLes colons ont répandu tant de pesticides\nQu’ils ont fait disparaître tous les hiboux !\nBernard MARTELLY / PARIS (5°)\nLa porte s’ouvre, on se rue dans la cour.\nLes cris fusent, les coups de poing aussi.\nLes tabliers sautent et les cartables valsent.\nSous le préau les sacs de billes se vident :\n-Tu veux jouer avec moi à tic et tac ?\n-D’accord, on y va.\nAu beau milieu on fait les équipes pour la partie de foot :\n-Moi j’me mets dans les buts, vous deux, les frangins, vous jouez avant\net toi, le Gros, tu feras l’arbitre.\n-Non, c’est moi qui fais goal aujourd’hui ; j’en ai marre, c’est toujours toi\nqui commandes !\nPendant que ceux-là se défoncent et transpirent, dans un coin, là-bas,\nla photo interdite change de main :\n-J’te la donne, mais tu dois me filer dix balles,\n-J’te les donnerai demain, j’le jure sur la tête de ma mère,\n-Bon, mais si tu les as pas j’te casse la gueule à la récrée !\n-Attention pé ! v’la le dirlo qui vient, faut se barrer sinon on se fait virer.\nSur le chemin ils croisent le Gros qui avait lâché les joueurs de foot pour aller\ns’acheter des bonbons.\n-Si tu m’en donnes un j’te passerai le devoir de math…\nLa cloche sonne de nouveau, les tabliers sont retrouvés et les bérets rentrent\ndans les poches.\n-En rangs serrés s’il vous plait, et en silence !\nLes mines se font grises, on sait qu’il falloir se taper la règle du participe passé.\nMAXSMITH / FONTENAY-SOUS-BOIS (Val-de-Marne)\nENFANT DU MONDE ,aujourd'hui je sors mes mots qui sont de vrais maux\nPourquoi le monde chaque jour me fait pleurer ?\nPourquoi le monde ne me fait plus m'amitier si facilement comme dans ma tendre enfance ?\nPourquoi a t'on besoin de demander l'origine avant de se lier amicalement ou sentimentalement ?\nPourquoi les "bonjour",les "merci" et les je "t'aime" ont une couleur?une odeur?\nPourquoi les civilisations et les cultures sont détournées dans un but de créer des différences?\nComme disait Oscar WILDE" le patriotisme est la vertu des brutes".\nbrutes sont aujourd'hui l'éducation, les réligions et les administrations des nations\nsi ce n'est au Courant de la Bonne Education,\nde qui je tiens ma pièce d'identité et à qui j'apporte ma dévotion.\nJ'ai faim de complémentarité,\net de diversité pour créer UN NOUVEAU MONDE.\nJ'aime le monde comme je m'aime\nc'est pourquoi j'ai son parfum comme odeur\nJ'ai sa joie comme sourire\nJ'ai sa grandeur comme mon amour\nj'ai sa voix comme inspiration de tous les jours\nDe par ma fenêtre je le vois\nde par l’Internet je lui parle avec joie\net dans mon cœur, je le prie pour qu'il ne soit pas que blanc,\nque jaune ou que noir,mais l'addition de tout ,pour construire un nouveau Monde pour tous les enfants\nd'aujourd'hui et à venir.\nJe suis le rêve vivant de Luther King :\nJe suis JUSTE UN ENFANT DU MONDE.\nMAXSMITH, un enfant du Monde.\nMartial MAYNADIER / GRAVIGNY (Eure)\nLes Rois Mages et l’enfant.\nLe deuxième roi prit la parole et dit : « Mon histoire ressemble à la vôtre et moi non plus je n’irai pas\nplus loin que Bethléem , j’ai reçue la même prophétie ; je devais rassembler mes trésors les plus\nprécieux et les déposer aux pieds du rédempteur du monde ; une étoile hors du commun me guidait ;\nj’ai voyagé avec mes serviteurs et mes chameaux chargés de joyaux et de caisses d’or, le paravent\nchinois marqueté de nacre et de saphirs que vous voyez là me séparait chaque soir de la foule de mes\nesclaves portant les présents pour l’enfant. Je me suis souvent arrêté devant des nouveaux nés\nsuperbes, des fils de prince ou de savants, mais l’étoile poursuivait sa route et m’entraînait sans cesse\nvers de nouveaux pays, de nouvelles rencontres jusqu’à ce que j’arrive ici, lassé du chemin pour\ntrouver la famille de ce misérable charpentier. Quand j’ai vu son visage et ses vêtements, je me suis dit\nque je m’étais trompé, que j’avais suivi la mauvaise étoile ; mais comme elle ne bougeait plus, j’en ai\nprofité pour en finir et je me suis dit, ce sera là !\nLe troisième roi prit la parole et dit à peu près la même chose que les deux précédents, il expliqua\npourquoi et comment il s’était mis en route et combien celle-ci lui avait paru longue interminable et\nlassante : « J’avais pourtant pris soin de prendre la route du sud et non celle du nord pour éviter un\nmonde ou le soleil ne se couche pas, ou si peu que les étoiles ont peine à se faire suivre. J’ai longtemps\nvoyagé droit devant moi, si longtemps que je me suis retrouvé en arrière de mes pas, quand je me suis\nrendu compte que je tournais en rond sur la Terre et qu’il n’y avait rien de neuf à y trouver, j’ai décidé\nde m’arrêter et de laisser mes cadeaux et mes tonneaux d’encens à la première famille nécessiteuse un\npeu intéressante que je rencontrerai, et c’est alors que j’ai vu vos convois aux porte de cette grotte.\nL’Etoile, je ne la regardai même plus depuis longtemps…Je vieillissais trop vite il fallait en finir.\nLes deux autres acquiescèrent, tous trois partageaient le même sentiment ; ils ne croyaient plus en la\nprophétie ; en dehors de quelques accidents, cataclysmes ou guerre, la règle était partout la même, on\nnaissait, on vivait quelques temps et chacun mourait à son heure. Ils n’avaient rien vu, rien trouvé\nd’autres que des enfants nouveaux nés par centaines, par milliers qui dans le meilleurs des cas\ndeviendraient des adultes bientôt mourant par centaines par milliers et parfois des vieillards comme\neux se demandant :\nOù t’en vas tu Baltazar ?\nOù t’en vas tu Melchior ?\nOu t’en vas tu Gaspard ?\nChacun laisse là ses cadeaux et rentre chez soi, mains vides et tête basse.\nLe quatrième roi, seul, sans bagage ni suite arriva après leur départ et l’enfant d’un simple regard lui\nfit comprendre qu’il devait continuer sa route.\nIl voyage encore parmi nous, gardant l’Enfant dans la mémoire, Les Trésors dans la tête, et l’Etoile\nTandis que la fourmis faisait\nSon discours sentencieux à la cigale\nDes avions démantelaient le ciel,\nPartageaient la ligne d'horizon\nEntre le bien et les mal.\nJe comptais sur mes doigts tâchés d'encre\nLes termes de l'école, quand arriverait mon idole\nJaillit de son écran de cinéma je lui disais, emmène- moi.\nDes souvenirs déjà s'affolaient,\nCeux qui faisaient souffrir, ceux que je chérissais\nComme cette poupée rousse et sa senteur de vanille\nLes feutres sur mon secrétaire renversé;\nLa reliure ridée des livres racontaient mon histoire.\nL'adversité aussi planait quand recroquevillée\nAu chambranle d'une fenêtre,\nJe supposais le sombre mouvement de la solitude\nDans les arbres, dans les regards de ma mère.\nL'enfance, n'était à l'aube, au son du vent qui sifflait,\nPascal MONDA / CINEY (Belgique)\nDE MES ENFANCES…\nAu large des solitudes\nGarder les regards\nSouvent humides et tristes\nAu puits de mes yeux\nAux paroles acerbes\nPour trop paternelles\nGarder la rage\nAux tréfonds de mon sang\nA se taillader les rêves\nAux abysses du cœur\nDe mes enfances brûlent encore\nMes désespérances grises\nNaissance de tes rires\nJe t’aime Maman…\nIl y a cet endroit au bourg\nQui des enfants est le séjour.\nNul ne sait ce qu'ils manigancent\nDepuis le début des vacances.\nTourne garçon, fixe le ciel\nEt chute enfin, cul sur le L.\nIl veut connaître son amour,\nCelle qu'il aimera toujours ;\nLe soleil lui donne la chance\nDe la trouver, étant en transe.\nTourne mignon, qu'as-tu donc bu ?\nComme saoul, tombe sur le U.\nÀ la craie, sur cette cour,\nVingt-six lettres font le pourtour\nDe l'aire offerte à la voyance.\nDedans, le petit recommence.\nGarçon, n'en as-tu pas assez ?\nIl tourne et tombe sur le C.\nIl fait chaud comme dans un four,\nUn sien ami bat du tambour ;\nL'enfant fait preuve d'endurance,\nReprend aussitôt la séance.\nGarçon, couche-toi sur le I.\nL'élue est là, aux alentours ;\nTu la trouveras bien un jour.\nAu terme de ces défaillances,\nAmour le veut, tu te fiances.\nPour la trouver, prends cet indice :\nLe E finira ton supplice.\nNOUNA / PARIS (18°)\nA l’âge de l’enfance,\nOn baigne dans l’innocence.\nOn fait le plein des sens.\nOn est plein de confiance.\nOn s’émerveille d’un rien.\nOn a des petits chagrins\nEt même aussi des gros\nQui s’envolent aussitôt\nQu’on nous prend par la main.\nOn a de bons copains,\nD’la tendresse, des câlins\nEt on aime nos parents\nOn a hâte de grandir ;\nOn veut tout découvrir,\nSatisfaire nos désirs\nOn fait ce qui nous plaît.\nOn adore jouer,\nCar on veut exister,\nAutrement dit vibrer.\nDoté d’un sixième sens,\nOn a d’la clairvoyance :\nOn dit ce qui est vrai.\nOn croit à ce qu’on fait ;\nOn se jette corps et âme,\nOn brûle d’une vive flamme\nDans tout ce que l’on crée.\nOn n’fait rien à moitié,\nCar rien n’est calculé.\nOn est dans la présence\nA l’âge de l’enfance.\nmon ombre au ralenti marche dans pigalle par la rue duperre.\nune entraineuse de peepshow engueule un client lui ayant montrer son paquet,\nune nonne remonte la rue poussant son chariot d'osier\nmon ombre dans le petit matin file entre deux mondes\nGérard OLIVIER / BOUGIVAL (Yvelines)\nLa berge radieuse,\nLe soleil s'éclipse, la berge est sombre.\nDe cette rivière amère coule une encre sinistre.\nJe songe encore à ces enfants qui jouaient jadis du vélo,\nOrnant la berge sonnante d'une musique joyeuse.\nLe soleil est passé, la berge pleure.\nSur la rivière monotone file un roseau solitaire.\nDemain, les enfants sortiront à la lumière brûlante,\nEt la berge radieuse étalera au vent son herbe folle.\nIrène OLIVIER (10 ans) / BOUGIVAL (Yvelines)\nMon chien, mon chat et mon oiseau,\nMon chien courrait par terre,\nMon oiseau volait en l’air.\nEt mon chat à l’envers,\nS’amusait à faire des vers.\nMon chien voyait des vers de terre,\nMon oiseau se prenait de l’air.\nEt mon chat la tête par terre et les jambes en l’air,\nFaisait ce qu’il ne devait pas faire.\nEt en même temps, mon chien mangeait de la terre,\nMon oiseau dormait avec des vipères,\nEt mon chat jouait dans un champ de fougère.\nEt moi sans mon chat, mon chien et mon oiseau j’étais seule !\nIl est long ce temps, il est froid,\nJe te sens, petite sirène, près de moi.\nLa cheminée crépite de ses braises,\nJe te vois danser pleine de lumière.\nIl fait nuit dehors, les ombres marchent,\nJe te regarde blanche dans la nuit étoilée.\nMes bras sont vides, mon regard se perd,\nJe te parle et mon âme renait.\nClothilde PÉATIER / SAINT-ETIENNE (Loire)\nTon souffle s’étoile quand tu sommeilles\nPerdu au fond d’îles inaccessibles\nEt les monts offrent leurs dos au baiser de la lune\nEnfant, Capitaine des brumes\nMuet qui connaît le parler des grands yeux\nÔ tes grands yeux gris dans l’ombre des jours\nEt tu cries ta colère et babilles ta joie\nD’invisibles antennes te poussent à chaque tempe\nIgnorant de tout tu ressens au centuple\nEt c’est dans le noir que tu aperçois\nDes fantômes qui ne veulent que te bercer\nDes êtres pointus aux oreilles tissent tes soupirs\nLeurs doigts agiles brodant tes rêveries\nPenchés sur ton épaule ils te veillent attendris\nIls murmurent avec leurs voix de brise\nDors, Enfant, innocent de mon âme\nDors et contemple, nous t’offrons l’univers\nEt ses satellites, enivre-toi d’espoir\nBois la tétée d’images et celle de rires\nEnfant, profite d’encore savoir oublier\nDe savoir le lac immobile paisible\nEt les saules tremblants entre chien et loup\nPenchés sur ton épaule entends-les ronronner\nDanseurs des landes et chasseurs de chants\nIls veillent te veilleront tant que tes grands yeux gris\nAppelleront les leurs de toutes leurs fibres\nAndré RECOUPÉ / CHELLES (Seine-et-Marne)\nUne fois parent, j’attendais qu’une fois par an, les\nrives de l’enfance me replongent dans la vie\nd’antan ! Galoches renforcées et culottes courtes,\nmême en période de grand froid. J’étais habillé\npour l’hiver. Il fait les joues rouges, cela donne\nbonne mine disait mon père ! Pas que les joues,\nj’avais aussi les jambes glacées, d’un beau bleuviolacé ! J’étais haut comme trois pommes.\nQuand je passais le pont, le canal était gelé.\nBalayé par le vent, parfois j’avais peur de\nm’envoler ! Enfant de France ou enfant de sousFrance. Ne pas avoir d’argent en ce temps là\nc’était une chance. Il fallait se battre sans tomber,\nsans jamais voler que de ses propres ailes !\nNadia REIFF / STRASBOURG (Bas-Rhin)\nOu mal fagotés,\nOu en grosse berline,\nQuand le nouveau jour\nDéploie sa lumière,\nChacun occupe l’éphéméride\nLes uns s’emploient\nA faire croitre leur capital,\nD’autres à échapper au fisc.\nDe ne l’avoir pas fait.\nCertains portent des costumes\nD’autres suivent la mode\nToujours trop en avance sur eux.\nIl y a aussi les personnes très responsables,\nQui raisonnablement, raisonnent,\nEt impeccablement, appliquent.\nIls peinent tous\nLa voix qu’ils répriment,\nApostrophe sans cesse\nEt se désole de ne plus être entendue.\nElle est là pourtant,\nPar un corps\nEt un esprit sculpté\nDes conventions des autres.\nD’un semblant de tout le monde.\nEt on en oublie l’émerveillement.\nLa fraîcheur spontanée\nDes facéties est étouffée\nAu prix fort de la maturité,\nDont on se réclame\nComme d’un gage.\nLes loups n’ont pas quitté\nLes moutons de sous les lits.\nLes fantômes n’ont pas déserté\nL’obscurité de la solitude.\nEt toujours cette même attente,\nCette inquiétude jamais apaisée,\nDe se sentir vraiment aimé.\nAu rythme des éternels enfants\nDu mieux de ce qu’on leur enseigne\nA paraître grands.\nEnfance en diagonale\nElle l'avait tant espéré, rêvé, aimé;\nEn même temps que celui qui tant l'adorait;\nEfforts couronnés de succès, joies partagées:\nUn amour fou; un petit être grandirait;\nDes nous déjà remplaçaient son unique je\nMélancoliques. Ce rôle n'est plus un jeu;\nArtiste était un enfant de l'Amour d'eux deux.\nMonique RENAULT / NOYERS-BOCAGE (Calvados)\nIl rentre de l’école, du haut de son jeune âge…\nUn univers charmant, la classe maternelle,\nOffre à ce chérubin, un beau jardin d’images;\nChaque jour, il s’étonne et il déploie ses ailes.\nSur un joli nuage, l’emmènent les comptines …\nQuelques travaux manuels cultivent son adresse,\nMais ce qu’il affectionne, c’est ce qu’il imagine,\nAu gré de son pinceau, avec délicatesse.\nExpansif et joyeux, il brandit, enthousiaste,\nTout un monde en couleurs, qu’il montre à ses parents.\nSa gaité resplendit, son plaisir est si vaste,\nQue son flot de paroles peut arrêter le temps !\nDe ses grands yeux rieurs, et sa grâce ineffable,\nIl nous conte son oeuvre et l’adulte sourit,\nSon bel imaginaire est plus qu’intarissable.\nLorsqu’un enfant dessine, j’aime sa frénésie.\nSurtout, ne brisons pas l’élan de création,\nAu nom des préjugés, de notre conformisme !\nLaissons ce tout petit, adoucir sa raison,\nEt offrir à nos yeux un beau surréalisme…\nCes rêves merveilleux naissent au fond du coeur\nD’un bambin qui se livre, heureux et spontané.\nNul ne peut lui ravir la source d’un bonheur,\nDont les précieuses fleurs ne sont jamais fanées.\nUn artiste habita notre prime jeunesse,\nMais l’imagination se tait, au fils des ans…\nL’académisme, alors, nous prive d’allégresse ;\nMais où donc est passé le génie de l’enfant ?\nNous le cherchons partout quand la norme imposée\nEmprisonne le peintre et qu’il tombe des nues…\nAdulte il ose, enfin, découvrir l’Art abstrait,\nRetrouvant la passion d’une enfance perdue !\nMarine RIGUET et Sonia BRANGLIDOR\nLa première, d'exil et de refus, chante Madinina.\nJe porte en moi une île, celle de l'Aimé, le père, ma source inépuisée\nJe suis l'enfant des landes bleues, des gorges chaudes\nBues dans la liqueur sacrée d'une ânesse\nUne mère, rive sèche et dure, glacier de ressentiment\nBrasier d'intelligence névrotique\nJe fredonnais des mondes interdits\nArmé jusqu'au sang de mes joies insomniaques.\nJe suis poussière d'étoile\nEt je demande protection\nPour mes oiseaux, mes arcs-en-ciel et mes caprices.\nNé d'un désir fugace\nPuis, baigné dans les rages, les haines, les rancœurs\nJ'arrache ma liberté au silence fertile\nAux paillettes du temps, la danse des nuages\nLeur mélodie de vie vivante.\nEn nous résonne encore la comptine originelle, l'humiliation\nDe cette aube déplumée par des mains calleuses\nJours déchirants de lumière fardée\nDont nous demeurons les ambassadeurs boiteux et fiers.\nDes rêves de caresses, de baisers, de tendresse\nOnt tissé, dans les charmes, un courage d'aimer.\nMères blessées, blessantes, torturées, torturantes\nMerci, nous sommes là\nPères absents à eux-mêmes, à l'histoire incertaine\nMerci, nous sommes là.\nMascha ROMANOFF / PARIS (13°)\nL’ENFANT-YEUX-GRAND- ouvert attendît sur le banc de la crêche. Donc ce soir la sœur-de-garde\nlui dit = « Tu dois savoir, que ta mère a disparue ! Çelle, qui t’apporta chez nous, en la crêche, c’est\nune dame malheureuse et malade, qui n’aura plus de gosses Veux-tu quand-même l’accepter, Dis ? »\nL’Enfant regarda la femme très pâle. En son tailleur-de-couleur elle semblait livide. Un accès d’émoipitié traversa l’être-enfant, répondit « oui » !!- Main – en la main elle partit avec la dame si pâle, si\n- Ce que l’enfant ne pouvait savoir = quelque milliers.de.verstes ou plus loin-de-là, dans le palais, le\ndir. Dictateur donna les listes – noires des condamné(e)s d’opinion au goulaks et travaux-forcés à ses\nJean-Claude ROSSIGNOL / COLOMBES (Hauts-de-Seine)\nles longs cheveux pendants sur les épaules\nles joues ocellées de taches de rousseur\nsac(au dos) jean doudoune\net yeux bleus\nunies comme les dix doigts de la main\nse ressemblant comme deux gouttes d’eau\npoint tout à fait réveillées\ngrimpent dans l’autobus et en sortent\nplus rousses que les treilles\nou les chênes rouvre en automne.\nLa lippe boudeuse ou rieuse\nle cil blond et l’œil bleu\nelles grimpent et sautent\nde l’autobus qu’elles ornent\ncomme des cerises qui pendent à l’oreille\nplus rousses que le chêne rouvre\nou les feuilles de la treille\nMarie-Jeanne SAKHINIS-DE MEIS / AVIGNON (Vaucluse)\ndes mangeurs d’escargots !\nQu’ont-ils dans leur tête ?\nen guise de cervelet,\ndu persil froissé\ndéborde des orifices.\nen suçant leurs doigts,\nils empuantissent l’atmosphère\nde leur haleine d’aillade.\ndes mangeurs de grenouilles !\nUn si petit cerveau\nqu’ ils essaient de combler\navec toutes ces cuisses\npour qu’un jour ils puissent\nrivaliser la grenouille\ndu poète Jean De La Fontaine :\naussi grosse qu’un bœuf\net si petite qu’un œuf !\ndes mangeurs de tout,\ndes mangeurs de rien !\naux ridules creusées,\nqui se croisent par terre,\ndes moutons nuages\nsans aucun âge,\ndes alphabets pêle-mêle\nqui s’entassent à la pelle ?\ndes rois :\ndes rois fainéants,\ndes rois déchus,\net, un seul\nEt, puis, il y a des enfants :\ndes enfants fainéants,\ndes enfants perdus dans leur imaginaire,\nEt, puis, il y a moi…\nDelphine TINVAL / POINTE-A-PITRE (Guadeloupe)\nCarnaval.... beignets au goût du rituel de regrettée mamie\nLe Matin on prépare la pâte, l'après-midi on incorpore les oeufs …\nCarnaval... saison des amours, amours d'adolescents indélébiles\npremiers émois justes à fleur de peau\nCarnaval... saison d'amitiés, de bandes allant de vidés en cinés\nde quartiers populeux à rues plus calmes témoins de timides baisers offerts\nAdolescence, années collèges,\nreviennent d'outre temps une flopée de noms,\nde ces listes répétées pour l'appel parfois six fois la journée,\nlitanie qui re-sonne accompagnée d'une farandole de visages et d'anecdotes.\nOutre temps, désormais aujourd'hui, se profilent de nouvelles enfances,\nCertains comme moi ont reçu un, voire plusieurs, de ces enfants-cadeaux\nofferts sans mode d'emploi,\napportant chaque jour leur lot de surprises, bonnes ou mauvaises,\nPetits nous à vivre et apprivoiser durant ce moment si précieux, ces années si délicates, ces jours\nconstructeurs : l'Enfance\nDouce période où l'on passe de quatre pattes à deux pattes,\nheures de tous les risques, de toutes les frustrations aussi douloureuses qu'originelles\ncelles qui construisent et qui apprennent à vivre et découvrir la suite\ncelles qui forgent et que l'on se doit de dépasser\nEnfance heureuse, enfance malheureuse\nun instant, fait que l'on bascule de l'une à l'autre.\nPlus qu'un instant, ce sont des successions de manquements, d'insuffisances, d'absences, d'incertitudes,\nqui font qu'un jour, une surprise pire qu'une autre nous fait passer d'une remise d'image à une remise\nOutre temps, désormais quotidien,\nces petits êtres tout à la fois solides et fragiles\ndans leurs choix, leurs pensées, leurs certitudes, leurs mondes,\nleurs douleurs insondables et inimaginables,\nen attente de référents, d'attention, d'amour et de vigilance,\nassoiffés de cadre, de limites, de présence, d'autorité,\nsi eux, si nous,\nnous ramènent parfois au temps des beignets parfumés au goût du rituel familial de Feue Mamie.\nRobert TIRVAUDEY / PARIS (20°)\nTous les enfants ont des secrets\nDans la cour de récréation, ils se créent\nÉcoute, dit l’un, j’ai un secret\nUn secret interroge René\nMais il ne faut le dire à personne, promis\nPromis répondit Rémi\nQui se disent en secret\nViens voir, j’ai un secret pour toi\nUn secret, demanda-t-il, pour moi\nOui, un secret, mais promets de ne le dire à personne\nPromis, juré. Et le secret résonne\nQui se soufflent de bouche en bouche\nChut, j’ai un secret à te dire\nÀ moi, un secret\nMais il ne faut le répéter à personne.\nVoilà, dit le cachottier\nC’est ainsi que tous les enfants connaissent\nTous les secrets de tous les enfants.\nJean-Paul TROPAMER / MONFLANQUIN (Lot-et-Garonne)\nMa forêt secrète\nDans les allées fleuries s'élèvent des senteurs.\nQui réveillent en moi des moments de bonheur.\nGravées au plus profond dans un coin de mon coeur,\nElles sont toujours là et s'exhalent en douceur.\nMais un être me manque dans ma forêt secrète.\nPourquoi n'est-il plus là pour célébrer la fête ?\nJe ne l'aperçois pas , où cache-t-il sa tête,\nCelui que j'appelais le coucou, roi des faîtes ?\nUn passant sautillant m'adresse un regard dur,\nMe fixe calmement de ses yeux tristes et purs .\nIl veut déjà partir me laissant quelques mûres,\nPuis regagner très vite sa retraite plus sûre.\nSous la voûte des arbres, je repars sans un bruit\nMes pas se font très lents pour écouter la nuit,\nUne biche étonnée me regarde et s'enfuit,\nLe hibou se repose et cache son ennui.\nSoudain dans le sentier surgit une déesse ,\nUne voix m'interpelle, je sens une caresse,\nMa muse est près de moi et plus rien ne m'oppresse.\nS'égarer avec elle, quelle sublime ivresse ...\nRECUEIL final 2012.pdf (PDF, 659 Ko)\ntemps enfant monde grands enfance enfances jours amour etait paris petit toujours terre enfants leurs\nCe fichier a été mis en ligne par un utilisateur du site. Identifiant unique du document: 00118752.