Outlander vs Angélique Marquise des anges | Ma Next Romance\nOutlander vs Angélique Marquise des anges\nL’auteure Anne Golon a rejoint ses anges le 14 Juillet, mais son héroïne aura marqué tous les esprits. Vous connaissez toutes et tous l’histoire d’Angélique, Marquise des anges, série romanesque qui a vu le jour dans les années 50 et portée pour la première fois à la télévision dans les années 60 sous les traits de la célèbre Michèle Mercier. Chaque année, ou presque, l’une des chaînes nationales en diffuse les épisodes. Une nouvelle adaptation cinématographique réalisée par Ariel Zeitoun a d’ailleurs vu le jour en 2013 mais n’a pas rencontré le succès escompté. Nous préférons rester sur la première version !\nDes héroïnes justement, il y en a de plus en plus, pour notre plus grand plaisir… ou pas !\nCaitriona Balfe / Source : Wikipédia\nVous connaissez toutes Claire Randall, héroïne d’Outlander, infirmière pendant la Seconde Guerre mondiale qui se trouve téléportée dans l’Écosse du XVIIIe siècle en pleine guerre civile, incarnée par la splendide Caitriona Balfe C’est la série de romance du moment, qui cartonne sur les nouveaux canaux de diffusions web pour les fans de séries.\nSérie du vingtième siècle pour l’une, du vingt-et-unième siècle pour l’autre, beaucoup de choses les séparent et en même temps si peu à la fois.\nAnne Golon / Source : Wikipédia\nIl y a de quoi faire couler de l’encre lorsqu’on regarde de plus près tout ce qui pourrait être dénoncé au niveau de la condition des femmes et qui finalement ne sert qu’à montrer que, non, décidément, rien n’a changé…\nDiana Gabaldon / Source : Wikipédia\nD’Anne Golon à Diana Gabaldon, les personnages de ces deux femmes échappent de justesse à divers évènements dramatiques dont les viols pour les plus importants, l’autorité des hommes dans toute leur splendeur, les procès et autres douceurs que celui que l’on appelle « sexe faible » endure tout au long de sa vie… ou des chapitres et scènes audiovisuels.\nAngélique, c’est l’histoire de la fille d’un baron, élevée très librement, mais qui finit par se retrouver mariée au comte Joffrey de Peyrac qu’elle estime fort laid. Elle finira toutefois par en tomber amoureuse, mais, bêtement, suite à la visite du roi Louis XIV qui la trouve plus belle que la reine, elle se trouvera jetée à nouveau dans les bras de complotistes contre ce même roi, qui n’hésitent pas à user de tous les moyens possibles et imaginables pour la tuer. Outlander, c’est l’histoire d’une jeune femme déterminée, courageuse et capable de trouver sa place dans un monde dominé par les hommes. Les combats ne lui font pas peur, elle a vécu la Seconde Guerre mondiale, les hommes non plus, elle les assistait au front. Elle estime s’assumer, sans rougir de ses envies… croit-on !\nC’est qu’à force de nous montrer ces femmes qui ne sont pas de notre temps, nous pourrions penser que, non non non, elles vivent cela — et ça nous change les idées —, mais nous n’en sommes plus là, heureusement ! (Vous avez le droit de rire jaune)\nAttendez, Claire Randall est une femme des années 40, pas d’aujourd’hui ! Elle s’assume ? Bien sûr que non ! C’est faux.\nEn nous montrant des images d’un autre temps, on peut croire que les lectrices et spectatrices vont se penser tirées d’affaires, qu’elles ne vivent plus autant d’injustices, de persécutions, de drames, et que leurs conditions ont changé. Entre nous : non, ce n’est pas le cas de la majorité des femmes. Loin de là. Mais on se bat pour que cela arrive enfin pour une majorité d’entre elles, pour nos filles … et nos fils aussi !\nLes deux auteurs des ouvrages dont sont tirés les films/séries appartiennent bien au vingtième siècle (40 ans séparent la narration des premiers tomes de chaque saga. 1956 pour l’une, 1991 pour l’autre) et ne sont en rien représentatives des lectrices et spectatrices qui ont entre 20 ans et 35 ans aujourd’hui, adeptes de la lecture new adult et new romance, ayant aussi envie de montrer qu’elles peuvent être indépendantes, s’assumer pleinement (sexualité comprise) et se défendre.\nAngélique, Marquise des Anges / Source : Télérama\nSi nous restons indulgents vis-à-vis du personnage d’Angélique dont la rédaction de l’ouvrage commence sérieusement à dater, il y a tant de clichés qui appartiennent à un autre temps dans les aventures de Claire Randall d’Outlander que décidément, non, ce n’est pas possible.\nClaire Randall, Outlander / Source : Starz\nSon personnage aurait pu être plus actuel et exprimer plus fortement sa volonté d’avancer, d’accomplir des bonds en avant et non en arrière en acceptant sa nouvelle condition de femme du XVIIIe siècle. Car oui, il y a de quoi bondir devant son écran (de télé, d’ordi ou de liseuse) lorsqu’on constate que loin de conserver et de pouvoir exprimer sa modernité, Claire Randall se laisse dépouillée de celle-ci.\nCertes, son nouvel amour (dont elle tombe amoureuse en un clin d’œil telle une ado qui se pâme devant un chanteur de boys band) croit en elle et accepte ce qui vient du futur avec elle… enfin, un peu. Mais ceci est si peu exploité ! Utiliser le temps et l’impossibilité de changer les évènements (qui changeraient de fait le futur et donc son futur) est au final une sorte de prison. Les femmes et l’image que l’on donne d’elles a de quoi largement frustrer.\nÉcoutez Lemon June en parler. Cela vous donnera une petite idée de ce qui peut être dénoncé.\nPour autant, une fois que l’on a écrit tout cela, on ne peut que constater que la romance historique, ou de genre imaginaire, fonctionne bel et bien quel que soit la condition de la femme !\nSi si si. Ne soyez pas déçue. On l’admet : on regarde (ou on lit) tout autant les aventures d’Angélique que celles de Claire Randall (OK, certainement plus pour l’attrait des costumes et de l’ambiance historique qu’autre chose. Mais ça fonctionne et on est vite addict…)\nComme le dit si bien Mango&salt , notamment à propos du roman :\nSource : Mango&Salt\n« en lisant le roman après avoir vu toute la saison 1 de la série, qui correspond pile poil à ce premier tome, (j’avais peur) de m’ennuyer ou de trouver ma lecture trop redondante. Mais il n’en a rien été! Non seulement certains passages sont différents de leur adaptation sur petit écran, ce qui provoque quelques surprises, mais en plus il s’avère très intéressant de revoir toute l’histoire du point de vue de Claire, qui est unique narratrice du récit. Au contraire, je me suis véritablement délectée de la longueur de ce livre, qui permet de savourer toutes les scènes et de prendre encore plus de temps avec les personnages. Le récit est criblé de rebondissements, de développements et de complications, si bien que je n’ai pas senti cette longueur comme un fardeau. Depuis que je l’ai fini, je ne pense d’ailleurs qu’à entamer le tome 2, qui est pourtant encore bien plus épais! (…) Parce qu’il est vraiment difficile de ne pas devenir addict d’une série comme Outlander, même énervée par la position du personnage féminin. »\nNous vous proposons d’écrire ce genre de romance où l’héroïne dévoile une certaine sexualité, MAIS en s’assumant et en prenant en compte certains éléments :\nSi votre personnage subit des affronts et des injustices, cela ne doit pas l’empêcher de se battre et d’avancer pour sa condition. → à vous de le prouver. Cela fonctionnera tout autant.\nNous attendons vos manuscrits ! 🙂\nMA Next Romance X TEA Book\nJournée de la mini-jupe : deux ans déjà !\nEt la femme inventa… L’homme !\nvotre dose de New Romance !\nAcheter Mores Expiation de G.A. O'Neill\nEAN Numérique : 9782226426871\nEAN Broché : 9782226402950\nÉvénement G.A. O'Neill\nSi vous souhaitez suivre cette auteure, cliquez ici.\nRencontre version speed dating avec Bookeen Café !\nInterview avec Bookeen\nExtrait Mores 2\nBrésil – État du Minas Gerais – Juin\nL’air était moite. Une forte pluie venait de tomber, mais cela n’atténuait pas l’atmosphère fébrile de cette fin de journée. C’était le premier jour des Fiestas Juninas qui allaient animer tout le mois de juin.\nEnfants et parents étaient occupés à donner les dernières retouches à leurs costumes et peaufiner leur maquillage, d’autres préparaient de grands bûchers qui éclaireraient les rues pavées de cette petite ville à l’architecture portugaise du Minas Gerais. Sur la place de l’église, des enceintes diffusaient une musique entraînante encourageant ceux qui montaient les stands pour les repas et les rafraîchissements. Bientôt, des pétards seraient lancés pour annoncer le début des festivités.\nJorge et sa femme Paola étaient en train de fermer leur épicerie. Il était tôt, mais il n’y aurait plus aucun client. Comme chaque année, ils prendraient part eux aussi à la liesse grandissante et devaient se hâter de monter leur stand de restauration dans l’une des rues principales de la ville.\nJorge rentrait les chariots de fruits et légumes pendant que sa femme comptait la caisse à l’intérieur du magasin.\nUn bruit métallique lui fit lever la tête. Elle vit rouler une canette de Coca-Cola derrière un rayon. Elle haussa un sourcil et revint à sa comptabilité lorsqu’une silhouette se planta face à elle. Paola étouffa un cri de stupeur en mettant sa main devant sa bouche.\nLe corps devant elle était maigre et portait pour seul vêtement un long T-shirt sale. Elle regarda son visage et n’aurait su dire s’il s’agissait d’un homme ou d’une femme. Son crâne était quasiment chauve et ses yeux cernés de gris anormalement enfoncés dans les orbites.\n— Jorge ! cria-t-elle, Jorge !\nÀ ses cris, les yeux de l’intrus se crispèrent d’effroi. Il fit plusieurs pas rapides vers la femme avec les quelques forces qui lui restaient et murmura des mots presque inaudibles.\n— Me ajudar… por favor, me ajudar…1\nIl ne vit pas derrière lui l’épicier lever un bras armé d’une bouteille.\nIl s’écroula sur le sol.\nPaola finit par sortir de derrière le comptoir et aida son mari à retourner le corps. Les formes sous le T-shirt ne laissaient pas de doute à présent : c’était une femme.\nBrésil – Rio de Janeiro – Quatre mois plus tôt ; mars\nCharly descendait lentement les marches du grand escalier, laissant glisser sa main sur la rampe en acajou de cet autre Mores situé à plus de douze mille kilomètres de celui qu’elle avait connu en plein cœur de Paris.\nLe club se trouvait dans une bâtisse coloniale entourée d’un immense jardin tropical.\nUn lieu de petits jeux érotiques où tout le monde se regarde, s’admire et semble faire l’amour à distance. Les préliminaires commencent par un regard appuyé sous les masques et des lèvres que l’on trempe dans une coupe de champagne.\nIci, on ne choisit pas son fantasme, mais on préfère se laisser surprendre. Il suffit d’un mot prononcé à l’oreille des fantasios, ces hommes-femmes masqués postés devant la maison, vêtus de blanc et de noir, pour être conduit dans l’une des cases de pierres dispersées sur la propriété : les caixas de fantasias comme les clients les appellent ici – les boîtes à fantasmes.\nTout paraissait bien différent du club parisien du même nom, à trois détails près : Charly savait à présent que l’anonymat n’existait pas, que tout était filmé et enregistré, et que malgré les masques tout le monde était identifiable. Mais elle n’était plus flic et toutes ces questions lui importaient peu.\nIl y avait aussi une tapisserie, comparable à celle de Paris, mais représentant des gens du pays et à une époque plus tardive – peut-être le xviie siècle. On y voyait des hommes et des femmes de couleur avec des Blancs, à l’époque où l’esclavage sévissait encore au Brésil.\nNon seulement la tradition du père Anselme de Fourquevaux s’était perpétuée, mais Mores était un espace véritablement à part, où tous les hommes étaient libres. La tapisserie décorait l’une des pièces où les personnages brodés semblaient épier les corps s’adonnant aux mêmes plaisirs inavouables qu’eux.\nEt enfin, il y avait une horloge imposante qui ne donnait jamais la bonne heure.\nEn découvrant ce lieu, Charly ne put s’empêcher de penser à son ancienne équipe et à Romuald Livremond, ce personnage insondable qui l’avait sauvée et avait provoqué son départ de la police judiciaire, mais elle savait au fond d’elle que sa situation était intenable et qu’elle aurait fini par claquer la porte. Il avait simplement précipité les choses. Mais pourquoi se préoccupait-il d’elle ? Peut-être même qu’à cet instant il l’observait, pensa-t-elle.\nCe soir-là, Charly avait mis une robe noire seyante, mais pas moulante, s’arrêtant au-dessus des genoux. Le haut, ras du cou, s’ouvrait en dos nu plongeant juste au-dessus des fesses.\nSes lourds cheveux châtains lui caressaient le dos. Alors qu’elle descendait les marches, elle sentit son corps s’électrifier, il semblait déjà ne plus lui appartenir.\nArrivée en bas, des regards se tournèrent vers elle, hommes comme femmes, mais elle n’en cherchait qu’un et lorsqu’elle le vit, elle ne put en détacher les yeux. Elle ressentait le même frémissement qu’au début, le même abîme s’ouvrant dans son ventre. Un liquide chaud coula de son sexe et humecta le haut de ses cuisses.\nElle s’empara d’une coupe de champagne qu’un des nombreux serveurs proposait.\nLa pièce de réception donnait sur une large véranda.\nMarc, assis sur un long canapé, était en grande discussion avec l’homme qui les hébergeait depuis trois semaines à Rio.\nIl s’appelait David Alvès, un homme d’affaires de soixante-neuf ans. Il teignait un peu trop ses cheveux, mais il avait encore belle allure. Sa femme, une fausse blonde qui avait la moitié de son âge, se tenait à ses côtés vêtue d’une robe blanche moulante et transparente.\nCharly n’aimait pas cet homme et ses manières. Quant à sa femme, une ex-mannequin, elle n’avait qu’une préoccupation : fréquenter tous les endroits en vue du pays et faire la une de la presse people. Elle les salua rapidement en arrivant et par une pression de la main sur l’entrecuisse de Marc lui fit comprendre ses intentions.\nMarc quitta ses hôtes et se dirigea avec Charly vers l’un des fantasios postés à l’extérieur de la maison. Charly se pencha à son oreille et dit : agora – maintenant.\nLe fantasio, sans rien exprimer sur son visage ni même les regarder, se mit en mouvement pour les conduire dans l’une des caixas de fantasias.\nDes torches disposées le long de petits chemins de graviers éclairaient leurs pas. Plus loin, des invités profitaient de la piscine à débordement qui donnait sur des champs de canne en contrebas. Tout au fond, on apercevait la mer qui scintillait sous la pleine lune.\nLe fantasio sortit du chemin balisé et se dirigea vers les champs. Au fur et à mesure de leur progression, la musique de la maison laissait place au chant des grenouilles et au son du vent dans les feuilles des arbres.\nL’homme-femme s’arrêta devant une maison de pierre.\nLa porte en bois était munie d’un heurtoir dont la partie fixe représentait une tête de diablotin.\nCharly prit l’anneau et frappa trois coups.\nLorsque la porte s’ouvrit, on leur noua un bandeau sur les yeux par-dessus leurs masques, ne leur laissant pas le temps de voir quoi que ce soit.\nCharly se sentit soulevée par plusieurs bras et transportée à l’intérieur. Puis, des mains passèrent sous sa robe. Elle frémit à leur contact chaud sur sa peau. Son souffle s’accéléra.\nOn lui ôta sa robe avant de la soulever à nouveau et de la déposer en hauteur sur ce qui lui sembla être un autel. Elle était allongée maintenant et ne portait que son masque et le bandeau sur les yeux.\nElle fut envahie par une odeur de cannelle mêlée de vanille avant de sentir un liquide tiède couler au milieu de son front de façon régulière comme s’il sortait d’un robinet.\nElle respira profondément et petit à petit toutes les tensions quittèrent son corps.\nPuis, une main se posa sur son pied une autre sur son épaule, et bientôt ce furent une dizaine de mains qui parcoururent son corps. Elle ressentait le bout de leurs doigts ou leur paume l’ausculter, allant dans chaque recoin. Elle sentait des souffles chauds sur sa peau. Elle ne savait pas si Marc faisait partie de ces mains anonymes qui la caressaient.\nElle lâcha totalement prise, prenant conscience de chaque partie de son corps et se laissant enivrer par l’odeur de l’huile.\nUne main s’appliquait à caresser délicatement son pubis, une autre écarta ses cuisses et les lèvres de son sexe. Un doigt s’introduisit en elle et la massa de l’intérieur. Le doigt ressortit et un autre la pénétra pour l’ausculter avec le même soin. Elle savait qu’il n’appartenait pas à la même personne, car il était plus large.\nToutes ces mains qui la touchaient faisaient monter le plaisir en elle. Une onde d’excitation la traversa. Charly se cambra et écarta plus largement ses cuisses. Alors une bouche se posa sur la sienne, elle se laissa baiser ainsi délicatement sans ouvrir les lèvres. Puis, une dizaine de bouches explorèrent son corps. Elle laissa échapper un profond gémissement alors qu’une de ces bouches embrassait son sexe à présent mouillé et gonflé comme si elle voulait entrer en elle.\n1. À l’aide… s’il vous plaît, à l’aide…\nCoups de coeur peinture de Michel Sullivan\nLes artistes peintres dont les travaux et/ou la vie m’inspirent\nSans aucun doute mon peintre préféré. Chacune de ses toiles recèle un mystère, qui tourne le plus souvent autour d’un personnage féminin… Magique ! Quelle est donc cette lettre que lit la fameuse femme en bleu ? À quoi pense la jeune femme endormie ? Qui est cette jeune fille à la perle ? Que signifie cette leçon de musique interrompue ? Chaque tableau nous plonge dans une énigme et nous questionne sur les arcanes de l’âme humaine.\nMonet, pour ses Nymphéas\nTous les ans, je me fais mon petit pèlerinage au Musée de l’Orangerie de Paris pour y admirer ces chefs d’œuvre, superbement mis en espace. L’ensemble forme une surface d’environ 200 m2 qui en fait une des réalisations picturales les plus monumentales. Monet a peint ces compositions pour qu’elles soient suspendues en cercle, comme si les quatre saisons s’écoulaient en une seule journée devant nos yeux.\nLes tapisseries de la Dame à la licorne, au musée du Moyen Âge\nEncore un endroit magique où l’on peut méditer et rêver face à ces incroyables œuvres d’art de la Renaissance, à la signification symbolique qui garde encore aujourd’hui une part de ses mystères\ndont j’ai une reproduction au-dessus de mon lit. J’adore cette huile dont la toile est recouverte de feuilles d’or… mais j’aime aussi toutes les oeuvres de Klimt. J’ai eu la chance d’avoir pu aller les admirer à Vienne ! Un choc !\nLe salon noir de la grotte de Niaux\nUn des rares ensembles pariétaux de la préhistoire dont on peut encore admirer l’original. Bluffant ! Un art magdalénien vieux de 13000 ans d’une incroyable modernité. Courez-y avant que ce ne soit remplacé par un fac similé.\nCoups de coeur films de Michel Sullivan\nTaxi Driver – Martin Scorses\nUn film que je peux voir et revoir. Le combat de la pureté contre la crasse sordide. L’interprétation de Robert De Niro y est hallucinante. Lorsqu’il pète littéralement un câble en voyant une jeune prostituée de 14 ans sous la coupe d’un souteneur sans scrupule, il incarne soudain une justice apocalyptique qui le transcende… et nous avec.\nUn western magnifique qui nous parle de la rédemption d’une « chanteuse de saloon sordide », touchée par l’amour d’un fermier. Deux interprètes grandioses : Marylin Monroe et Robert Mitchum. Des paysages en technicolor et une odyssée sur une rivière en furie qui symbolise tout un monde de préjugés à franchir.\nLorsque Marylin se met à chanter « River of no return », je fonds !\nLe seul film réalisé par cet acteur comique du muet… mais pour beaucoup de cinéphiles, l’un des dix plus grands de toute l’histoire du cinéma.\nUn prêcheur inquiétant, incarné par Robert Mitchum, poursuit sans relâche deux enfants porteurs du magot de leur père, dans une Amérique dévastée par la crise des années 30.\nUn film inquiétant, beau et fascinant, d’une grande poésie expressionniste !\nTrois enterrements – Tommy Lee Jones\nUn film d’une intensité à couper le souffle sur le thème de la rédemption et du pardon des fautes. Une vraie leçon de philosophie morale, sous forme d’un road movie hallucinant dans les régions désertiques au sud du Rio Grande.\nUn jour sans fin – Harrold Ramis\nAvec Bill Murray et Andie Mac Dowell\nUn présentateur météo, imbu de lui même, part en reportage dans un petit village de l’Amérique profonde. L’arrivée d’un blizzard l’oblige à passer la nuit sur place. Mais à chaque fois que son réveil sonne, c’est cette même journée qui recommence : il restera ainsi bloqué dans le temps jusqu’à ce qu’il ait donné un sens à sa vie.\nA la fois drôle, poétique et sensible, ce film nous exhorte à rechercher tous les petits bonheurs de la vie et à lutter pour ne pas finir blasé !\nUne sublime histoire d’amour avec en toile de fond l’Afrique des années 20. Tiré du roman de Karen Blixen, le film est un hymne à la beauté et à la liberté. L’héroïne y balaie toutes les conventions sociales !\nCoups de coeur musique de Michel Sullivan\nToutes les chansons de ce génial groupe de rock.\nFaites l’amour en écoutant « sultans of swing » ou « once upon a time in the west » ! Vous m’en direz des nouvelles.\nQuand la guitare de Mark Knopfler partira dans ses délires, vous vous envolerez avec lui. Orgamisque, vous dis-je !\nKeith Jarrett – The Kohln Concert\nUn concert de renommée mondiale dans lequel le pianiste virtuose nous livre une improvisation devenue mythique. Il tourne et retourne autour du motif musical de départ, et lorsqu’il y revient, le plaisir est tel qu’il en pousse de petits cris de bonheur (et nous avec !)\nBoris Vian, du Déserteur à la java des bombes atomiques\nUn disque où l’on se rend compte que le romancier de l’écume des jours était aussi un parolier de haut vol… et un interprète hors du commun. Sa voix langoureuse distille un humour féroce avec des airs de ne pas y toucher.\nPolnareff – Good bye Marilou\nLa première chanson à avoir évoqué le « chat » amoureux sur le net ! D’un érotisme torride !\n« Quand l’écran s’allume je tape sur mon clavier\nMe répondra OK pour un rendez-vous »\nLa géniale pop star, morte d’overdose à 27 ans, nous offre dans cette chanson une interprétation qui confine à la performance vocale. On en reste soufflée !\nCelle qu’on surnommait la Mama Cosmique (ou Pearl) était bien la vraie reine du soul psychédélique. Elle symbolise à elle seule tout l’esprit de Woodstock et de la beat generation.\nFauré – Le Requiem\nMoins connu que celui de Mozart, ce Requiem m’émeut plus encore. Il apaise plutôt qu’il ne trouble. Voici ce que Fauré lui-même en disait : « Mon Requiem, on a dit qu’il n’exprimait pas l’effroi de la mort, quelqu’un l’a appelé une berceuse de la mort. Mais c’est ainsi que je sens la mort : comme une délivrance heureuse, une aspiration au bonheur d’au-delà, plutôt que comme un passage douloureux. »\nCoups de coeur livres de Michel Sullivan\nPieds nus sur la terre sacrée – T.C. Mac Luhan\nCe recueil de textes amérindiens a changé ma vie. C’est lui qui m’a fait me passionner pour ces peuples « native » qui « vivaient la nature » avec un profond sentiment d’empathie. Mac Luhan les a rassemblés dans les années 60 et ils ont fait le tour de la terre, nous apportant spiritualité et poésie.\n« Qu’est-ce que la vie ? C’est l’éclat d’une luciole dans la nuit. C’est le souffle d’un bison en hiver. C’est la petite ombre qui court dans l’herbe et se perd au coucher du soleil. » Chef blackfeet Crowfoot (1821-1890)\nC’est le Roméo et Juliette du peuple canadien. Celui des premiers pionniers, de leur vie rude dans des espaces désolés où seule la solidarité a pu permettre de bâtir un pays.\nDans ces paysages de neige, les amours de Maria et du bûcheron François Paradis vous émouvront aux larmes.\nVénus Erotica (et) Les petits oiseaux – Anaïs Nin\nÉcrits dans les années 40, ces textes ont été les premiers à faire la part belle à la sexualité féminine. Restés longtemps cachés, Anaïs Nin a finalement décidé de les sortir de leur purgatoire « parce qu’ils représentent les premiers efforts d’une femme pour parler d’un domaine jusqu’alors réservé aux femmes. »\nLa vierge froide autres racontars – Jorn Riel\nIl existe peu de livres qui nous fassent rire aux éclats. Ces racontars y réussissent dès les premières lignes.\nAlors, cap sur le Groenland avec cet écrivain danois, baroudeur et conteur malicieux. De son séjour en Arctique, il a rapporté des anecdotes, des récits truculents où l’on ne sait jamais très bien si l’on est dans le réel ou dans la fiction… avec des personnages hauts en couleur, à la fois brutes épaisses et solitaires bourrés de tendresse.\nJ’ai conseillé Riel à tous mes amis… qui m’en ont chaque fois chaudement remercié. Car ce n’est pas tous les jours qu’on découvre pareilles perles !\nC’est pour moi le chef d’oeuvre de la spiritualité ! Son auteur, un libanais de confession chrétienne, le publia en 1923 et le livre devint très vite un best-seller mondial. La mystique s’y mêle à la philosophie, nous permettant de réfléchir sur tous les actes importants de notre vie d’homme. Certaines phrases sont à lire et à relire : « Vos enfants ne sont pas vos enfants. Ils sont les fils et les filles de l’appel de la Vie à elle-même, ils viennent à travers vous et non de vous. Et bien qu’ils soient avec vous, ils ne vous appartiennent pas. »\nFeuilles d’herbe – Walt Whitman\nLes poèmes de Walt Whitman sont des hymnes à la vie et au bonheur jouissif d’être simplement présents sur notre terre. Leur souffle épique emporte tout sur leur passage. On ressort de leur lecture regonflés à bloc.\n« Pendant longtemps, tu as peureusement pataugé près du rivage en te tenant à une planche, Je veux maintenant que tu sois un nageur intrépide, Que tu plonges dans la mer, que tu remontes à la surface, me fasses un signe de la tête, pousses des cris et secoues en riant tes cheveux. »\nPensées sur le bonheur – Alain\nAdolescent, c’est le livre qui m’a donné le goût de la vie et du bonheur. C’est un vrai livre-outil qui permet d’éloigner de nous les idées noires. Alain n’est pas un philosophe à système, abscons et pontifiant : avec des phrases simples, il nous enseigne la vie.\n« Si j’avais, par aventure, à écrire un traité de morale, je mettrais la bonne humeur au premier rang des devoirs. »\nLes lettres à un jeune poète – Rainer Maria Rilke\nEn 1903, un poète de vingt ans, Franz Xaver Kappus, alors étudiant à l’Académie militaire de Wiener-Neustadt, décide d’envoyer à Rainer-Maria Rilke, ses premiers essais poétiques accompagnés d’une lettre dans laquelle il lui avoue douter de sa vocation. Les réponses de Rilke, d’une intelligence inouïe où chaque mot est pesé, définissent à tout jamais ce qui fait la vocation d’un poète et d’un artiste en général.\nCoups de cœur TV de Lola Doinelle\nMa série culte, aux personnages hors du commun et aux aventures déjantées. Ça ressemble presque à un samedi soir usuel avec mes amies… c’est drôle, émouvant, cruel et tellement proche de la vraie vie…\nSérie qui m’a beaucoup marquée, révolutionnaire pour l’époque, féministe et engagé, j’en connais des scènes par cœur. A voir et à revoir, avec un bon verre. Sourire garanti.\nMon coup de cœur, l’histoire d’un groupe d’amis et leurs aventures rocambolesques. Drôle, touchant, un cocktail d’optimisme et de sourires…\nCoups de cœur peinture de Lola Doinelle\nBanksy, sans l’ombre d’un doute.\nPour moi, l’art appartient à tout le monde. L’art se vit et se ressent. Le mettre à portée de tous, dans la rue, est un acte militant que j’admire plus que tout. Le courage dans ses convictions me touche énormément.\nMa femme nue, de Dali\nPortrait de Gala, m’émeut beaucoup. Pour tous les non dits qu’il dévoile, les courbes de dos peintes par le regard volé de l’artiste. Il y a beaucoup de tendresse qui se dégage de cette toile.\nPour la puissance de ces formes, la force de ces traits, et l’immensité qui en émane, l’incroyable féminité qu’elle respire.\nCoups de cœur cinéma de Lola Doinelle\nLa fille coupée en deux, de Claude Chabrol\nHuis clos étouffant porté par des acteurs sublimes, une réalisation magnifique sur le vice et les relations cruelles amoureuses qui peuvent dévaster. Le titre est lui-même annonciateur de la dichotomie de l’âme et du conflit permanent entre désir et moralité.\nFilm sur le poète Jonh Keats, sur la passion consumante et inéluctable. Les décors et la mise en avant de la beauté de la nature me laissent sans voix.\nFilm étouffant sur les conflits familiaux, les relations dysfonctionnelles et les non-dits. C’est une œuvre qui me parle profondément, d’une intensité presque dérangeante.\nUn film troublant, que j’affectionne beaucoup et qui pose les limites éthiques de l’écrivain, en tant qu’observateur, un peu voyeuriste, acteur parfois de la vie de ses personnages, les limites entre la fiction et la réalité, très fines dans toute œuvre, et leurs conséquences.\nEn chair et en os et Attache moi, de Pedro Almodovar\nRéalisateur qui a marqué toute mon adolescence, ces deux films sont à la fois tendres et profondément dérangeants. Les personnages sont cinglants, la souffrance amoureuse presque palpable. Ce n’est même plus du triangle mais de la multifigure, avec des retournements de situations inattendus que j’affectionne particulièrement chez ce réalisateur.\nRomaine par moins trente, d’Agnès Obadia\nInterprétée par Sandrine Kiberlain, une de mes actrices préférées. Son personnage décalé et complètement paumé me rappelle certains aspects de ma vie… Romaine y est très attachante, bien qu’à côté de la plaque, et subit avec beaucoup de grâce les coups du destin.\nUn de mes films fétiches, une très belle métaphore de l’amour, sauvage, brutal et poétique, d’une sensualité incroyable, d’une grâce empreinte de violence.\nJoli conte sur fond tragique, léger, subtil, d’un esthétisme rare, porté par un duo d’acteurs d’une grâce fabuleuse. Sans une fausse note. Un film magnifique.\nLes Aristochats, de Walt Disney\nMon dessin animé préféré, avec une madame de bonne famille ravissante et touchante, le périple de chats (et ô combien j’aime les chats!!!) émouvant. Avec mes personnages favoris de Disney les chiens Lafayette et Napoléon, du mimétisme animal qui frôle la perfection.\nCoups de cœur musique de Lola Doinelle\nRois demain de Damien Saez\nMa chanson préférée de cet artiste incontournable. Le plus grand poète de ces dernières années. Magnifique ode à l’amour. J’ai réussi à en rayer le CD à force de l’écouter. Il y a dans sa voix quelque chose d’indescriptible qui me transporte loin…\nMadame rêve, de Benjamin Siksou\nUn texte de Bashung d’une incroyable sensualité, interprété par un jeune chanteur dont le timbre me renverse.\nMa benz, de Brigitte\nReprise de NTM, groupe que j’adore depuis l’enfance. La guitare voix porte élégamment le texte, et je suis fan du style de ces deux artistes qui ont su mettre en avant le percutant des paroles.\nUn de mes groupes favoris. Depuis des années. La perfection de la basse et un texte sublime de poésie. Une envolée dont je ne me lasse pas…\nMeds, de Placebo\nGroupe fétiche de mon adolescence qui a tourné en boucle sur mes cassettes, avec la voix sublime de VV des Kills. La mélodie répétitive et brisante souligne tout le tragique de cette chanson.\nFreak, Lana del Rey\nUne artiste que je suis depuis son premier EP, sa plus belle chanson. De douces mélodies pour des histoires non moins incisives… Que de charme et de classe…\nTori Amos, reprise de Nirvana, qui est pour moi LE groupe. Le piano voix met en valeur ce texte sublime et intemporel de Cobain. Cette chanson parle comme peu d’autres à mon âme. Les mots sont justes, l’onirisme déchirant.\nCherry lips, Archie Bronson Outfit\nTrès belle chanson sur l’amour viscéral et physique. Hypnotique et envoutante. Portée par une voix unique et vibrante.\nSeparate and ever deadly – The Last Shadow Puppets\nUn groupe cher à mon cœur, j’apprécie énormément le lyrisme de leur parole, des textes forts, portés par des mélodies audacieuses et inimitables… Reconnaissables dès la première note.\nDown the drain (acoustic) – Lily Wood and the Prick\nUne voix incroyable, des paroles dévastatrices, qui parle d’amour destructeur.\nTu es mon amour, de Benjamin Biolay\nUn artiste que je porte dans mon cœur depuis de nombreuses années, des paroles millimétrées, des rimes d’une rare richesse. En peu de mots, le portrait est renversant.\nWaiting game, de Banks\nUne chanson qui a beaucoup marqué ma vie, sur l’attente, discrète, puissante, touchante.\nUn classique. Il suffit de fermer les yeux pour voir se dérouler le film… La voix de bashung me transporte et me fait rêver. Ces paroles sont indescriptibles de beauté.\nInitialsBB, Serge Gainsbourg\nQue dire à qui n’a jamais écouté cette chanson ? Qu’elle est parfaite. Et que je l’aime infiniment.\nCoups de cœur livres de Lola Doinelle\nLes livres qui m’ont marquée\nL’ennui, d’Alberto Moravia\nPour la plume acérée de l’auteur, et sa description dans la plus parfaite des justesses des sentiments humains tels que l’ennui, la jalousie, la possession. Un ouvrage que j’ai lu plus de dix fois, tant sa douce mélodie fait écho à mon cœur, une toile troublante de vérité.\nLa révélation de mon adolescence. Je l’ai tant parcouru que les pages de mon exemplaire tiennent à peine ensemble. Révolutionnaire, anti conformiste, l’auteur nous embarque par son style unique dans un voyage vibrant et suffocant.\nMagnifique portrait d’un couple voué à l’échec, des héros cristallisés dans leur sort, et prisonniers de leur destinée. Un romantisme cynique et cruel au milieu d’une joute intemporelle.\nUn magnifique texte sur le deuil et la complexité des relations amoureuses, dans une douceur et une simplicité renversante d’émotions. Ce roman fait écho à mon histoire personnelle, et à mes tristesses, car la tristesse, je pense qu’elle s’écrit au pluriel.\nMademoiselle liberté, d’Alexandre Jardin\nDans sa première version. Le destin tragique d’une jeune femme trop haute en couleurs, trop intense. Un grand huit émotionnel qui m’a marqué très jeune, avec la plume lyrique et sans défaut de l’auteur, qui est lui-même, un personnage à part entière pour qui j’ai beaucoup d’affection.\nUn chassé-croisé d’amours qui ne s’autorisent pas d’être. Colette est à mon sens, un peintre satirique, et elle réussit avec beaucoup de brio une fresque étouffante et broyante des relations hommes-femmes. L’exécution programmée de l’innocence de son héros rend cette œuvre incontournable de beauté.\nL’art de la simplicité, de Dominique Loreau\nUn de mes livres de chevet qui résume à lui seul mon mode de vie et ma personnalité. L’auteur nous apprend à nous débarrasser du superflu, à repenser notre place au sein de la société, avec toute la délicatesse qui est sienne. La référence du minimalisme, auquel je suis très attachée.\nCoups de cœur autres de G.A. O’Neill\nMes autres influences\nIl y a une association qui s’appelle ICRA international qui défend les peuples autochtones et leur habitat.\nLa cause environnementale influence mon écriture.\nOn le verra davantage dans le second tome de Mores.\nCoups de cœur peinture de G.A. O’Neill\nFrida Kahlo- Unos cuantos piquetitos\nC’est l’artiste qui m’émeut le plus. Une femme entière et libre qui a mené une vie sans concession. Sa vie et son oeuvre ne font qu’un.\nJ’ai choisi cette toile qui illustre sa souffrance et sa relation tumultueuse avec le peintre muraliste Diego Rivera\nMais aussi les peintres romantiques comme\nFüslli – Le cauchemar\nGirodet-Trioson – Atala au tombeau\nCoups de cœur musique de G.A. O’Neill\nLes musiques sur lesquelles j’ai écrit Mores\nAu final très peu car je les écoutais en boucle.\nLéo Delibes – Lakmé et particulièrement l’air des clochettes interprété ici par La Callas\nGaetano Donizetti – Lucie de Lammermoor\nJ’ai choisi cet extrait Regnava nel Silencio également interprété par Maria Callas\nL’un de mes personnages l’écoute également dans le tome II du coup !\nIci sous la direction de Karajan.\nCurieusement, je n’ai écouté que du jazz et du classique en écrivant mais ci dessous les artistes que j’écoute également en ce moment :\nUne artiste que je trouve incroyablement créative et très mature musicalement malgré son jeune âge !\nCoups de cœur cinéma de G.A. O'Neill\nLa musique m’émeut autant que le film lui-même.\nAI (artificial Intelligence) – Steven Spielberg\nUn film sur la filiation, l’identité, l’abandon, l’amour maternelle.\nL’Etrange histoire de Benjamin Button – David Fincher\nUn film sur le temps qui passe, l’absurdité et pourtant la beauté de la vie qui me fait pleurer toutes les larmes de mon corps !\nC’est un film sur la véritable essence de l’homme dont je trouve l’esthétique hypnotique.\nMon réalisateur fétiche: Quentin Tarantino, j’aime absolument tous ses films.\nIl sait manipuler son spectateur et le faire passer de l’effroi puis du rire et aux larmes dans une seule scène ! Un génie !\nCoups de cœur livres de G.A. O'Neill\nLes livres qui ont marqué mon enfance\nUne jeune fille dont le courage et la maturité incroyables ont marqué cette période sombre de l’humanité. Cette lecture a été un choc alors que j’avais onze ans.\nPot Bouille – Zola\nLe premier livre qui a éveillé en moi l’envie d’écrire\nDes livres qui m’ont fait voyager\nJohn Steinbeck – A l’Est d’Eden\nStefan Zweig – Marie – Antoinette\nDeux auteurs fétiches dont l’art du récit me fascine.\nCar c’est un récit étonnant qui inspire toujours autant les écrivains et cinéastes.\nExtrait Le voisin\nComme chaque année, je vais passer mes vacances d’été chez mes parents, dans une petite ville de province aussi pourrie que toutes celles qui morcellent le pays en petits bouts d’ennui interminable. C’est un retour à la case familiale pour trois longs mois suffocants.\nIls sont du genre décourageant, ils s’aiment comme deux adolescents. J’ignore si grandir auprès d’un couple aussi heureux est un avantage ou pas, car comment être à la hauteur d’un modèle aussi rayonnant ? Mes relations avec les hommes ont toujours été tumultueuses. Je prends, je jette, ça passe parfois, et ça casse souvent. Un peu comme si sans drame, sans tumulte, rien de tout ce qui peut se créer entre deux êtres n’avait de valeur, comme si sans heurts les liens tissés étaient irréels et pouvaient s’envoler d’un coup de vent.\nPour prolonger leur week-end en amoureux, mes parents ont demandé à leur voisin de venir me chercher à la gare. Quel genre de personnes envoient leur voisin récupérer leur fille, après six mois d’absence ? J’aurais voulu ne plus être invisible à leurs yeux. Aussi, quand le voisin a chargé mes valises dans son coffre, je fulminais à l’intérieur sans rien laisser paraître. Ces vingt minutes de trajet allaient être longues. Un rien m’irritait, sa voiture par exemple. Qui aujourd’hui conduit encore une 2CV ? Sérieusement, sans clim ni vitres électriques ! Même au plus haut de sa gloire, elle était déjà obsolète. Et sa tête d’employé des pompes funèbres me collait la nausée, je ne voyais en lui qu’un pauvre type dépressif.\nÀ l’arrêt au feu rouge, la légèreté de ma robe me vaut les sifflements et les réflexions désobligeantes de deux jeunes idiots en scooter. Le feu vert leur remet du plomb dans la tête et ils démarrent en trombe, me laissant décontenancée devant les yeux ahuris de mon chauffeur. C’est alors que je réalise que le voisin ne m’a pas regardée une seule fois, pas un seul coup d’œil pour mes jambes dénudées sous ma robe courte, ni pour ma poitrine libre sous le tissu flottant. Il lui vient seulement à l’esprit que ma tenue n’est peut-être pas conventionnelle. Il se tourne, saisit à l’arrière un gilet marine à grosses mailles et me le tend : « Il y a un peu de vent, tu dois avoir froid », me glisse-t-il d’un ton mi-exaspéré mi-paternel avant de redémarrer les yeux désormais braqués sur la route. Curieusement, son gilet, imprégné d’un relent de parfum de quadra ringard, me réconforte et je finis, bercée par la route, par m’endormir contre la vitre.\nArrivés devant la maison, il me secoue l’épaule doucement, me tend le double des clés, largue mes valises dans le hall et me quitte poliment en m’assurant de sa disponibilité en cas de besoin. Le numéro est sur le guéridon du téléphone. Il doit retourner à sa librairie.\nJe me retrouve seule, sur le seuil de la maison de mon enfance. Je m’effondre en larmes. Même à l’agonie, je ne l’appellerai pas.\nLes après-midi, en attendant que mes amis d’enfance sortent du travail, je m’installe sur une chaise longue, histoire de prendre quelques couleurs. Bien souvent, j’en profite pour fumer de l’herbe. Les heures s’écoulent beaucoup plus vite en étant défoncée. Le voisinage est désert, j’allume le poste de radio, je m’allonge en culotte et laisse le soleil me caresser voluptueusement la peau. Je savoure le vide intersidéral qui me traverse, bercée par les stupides rengaines estivales. Je ne pense à rien. Je ne suis plus rien. Dans cette parenthèse close dont je suis l’unique habitante, je réapprends à respirer. Les rayons me brûlent le corps, la chaleur est étouffante, mais pour rien au monde je ne renoncerais à ces instants où l’air lourd peine à entrer dans mes bronches et où la température m’étourdit. Je suis incapable de mobiliser mes ressources pour vaincre cette paresse juilletiste qui s’allonge de tout son poids sur ma carcasse.\nJe ne l’entends pas arriver. Son pas est léger, comme s’il s’excusait d’être là. Il donne l’impression qu’il en est de même pour le reste de sa vie. Il est transparent, inaudible, anonyme. Devant mon air surpris, il s’approche, il ne veut pas me déranger, il apporte juste des livres pour ma mère.\nIl se sent confus, comme un gamin pris la main dans la boîte à biscuits, il regarde par terre, mal à l’aise d’avoir brisé ma bulle d’intimité. J’enfile un T-shirt pour couvrir mes seins nus :\n— Ce n’est pas grave, lui dis-je, merci pour elle, tu n’as qu’à les poser sur la table de la terrasse, ajouté-je en la désignant du menton, amusée que ma semi-nudité le trouble, mais quelque part aussi, flattée.\n— Toutes mes excuses, surenchérit-il, je pensais trouver tes parents. Tout va bien ? s’inquiète-t-il, sûrement rapport à l’odeur de beuh et à mon regard flou qui ne laissent aucune place au doute.\n— Oui, ils sont partis en week-end hier. Ce n’était pas prévu, je réponds, agacée par l’allure d’interrogatoire de police que prend cette discussion.\nJe préfère détourner les yeux pour y mettre rapidement un terme.\n— Non, je veux dire toi, insiste-t-il, ça va ?\nEt il plante droit dans le mien son regard azur à demi plissé par l’inquiétude et les rayons aveuglants, on dirait un héros de western dont la silhouette se découpe à contre-jour.\nJ’entends ma voix éraillée qui tente en vain de donner le change tandis ma tête dodeline de manière peu crédible, mes orteils titillant une brindille innocente. Je n’avais pas envie d’être plainte, pas envie d’avouer mes échecs, ni de les entendre se faire une place dans la réalité.\n— S’il y a un souci, je suis juste à côté, tu sais ? relance-t-il de sa voix paternelle, comme s’il comprenait ma pudeur.\nC’est sympa de sa part. N’étant pas d’un naturel bavard, son ton embaume la gentillesse. Il est sincèrement désolé pour moi. La plupart des gens auraient passé leur chemin en fermant les yeux. Lui n’oublie pas qu’il est un père aussi, il se sent sans doute concerné de me savoir si souvent livrée à mon propre sort. Je l’invite à rester un peu avec moi. Tant mieux, il n’a rien à faire, ses jumeaux ne sont pas chez lui. Il prend une bière dans le frigo et s’installe sur le gazon à mes côtés.\n— Tu ne t’ennuies pas trop, toute la journée ici ? me demande-t-il en dénouant ses baskets en tissu, découvrant de grands pieds pâles et ridicules.\nJ’explose de rire. Il est tellement décalé avec son pantalon de toile beige et son polo boutonné jusqu’en haut. Une vraie caricature de banlieue chic ! Je regarde avec curiosité ses grands orteils poilus, incongrus, hors contexte. Il rit à son tour et il ressemble à un ado coincé dans un déguisement d’adulte. Je l’ai rarement vu sourire. Ainsi illuminé, il fait quinze ans de moins. « Ça fait des siècles que je n’ai pas fumé de marie. J’ai oublié ce que ça fait », me lâche-t-il, détournant le regard vers son jardin. Il est triste. Je veux dire que la tristesse fait partie de lui. Ils sont reliés et indissociables. Un état de fait. J’ai peu de souvenirs du couple de gentils voisins dont parlent parfois mes parents, comme si la photo s’était effacée avec le temps. De lui, je ne garde que l’image de cet individu affligé et gris, perpétuellement en deuil de sa femme partie avec un autre.\nJe lui tends mon joint et il me dévisage, hésitant, tiraillé entre une envie nostalgique et l’austère responsabilité parentale. Finalement, il le prend et inhale avec délectation. Je m’assois près de lui et nous nous allongeons dans la pelouse. Nous ricanons bêtement devant ce beau ciel bleu sans nuages. Il me raconte qu’à mon âge il adorait fumer aussi, qu’il a arrêté après son mariage. Il ressasse ses vieilles conneries de jeunesse. Je pouffe à ses anecdotes, même si une partie de moi a du mal à croire que cet homme-là a pu faire ces bêtises. Cela me semble aux antipodes de sa personnalité. Ça l’amuse : « Vous, les jeunes, vous croyez avoir le monopole de la connerie, mais on a vécu avant vous, nous, les vieux singes. »\nJe me dresse sur mon coude et je lui fais face. J’essaie de l’imaginer il y a vingt ans. Je me dis que je ne l’aurais même pas considéré. Il devait sûrement avoir le look du geek sage, encore plus squelettique qu’aujourd’hui, le mec discret que je n’aurais même pas calculé. Ça l’éclate que je lui dise ça, il me confirme qu’il était le rat de bibliothèque du lycée, la caricature du mec à lunettes, toujours derrière un livre, jamais à sa place, le genre puceau devant lequel on fuit. J’ironise en ripostant que ça vaut mieux que d’être la salope qu’on évite du regard. Il se dresse alors à son tour sur son coude et me rétorque: « Ce ne sont que des étiquettes débiles, ne les laisse pas te définir, il n’y a que toi pour savoir qui tu es vraiment. Quand tu seras adulte, plus aucune de ces stupidités ne comptera. »\nJ’avais envie de lui répondre que, justement, je ne savais plus trop, mais cette putain de boule dans la gorge est revenue au galop, alors je me suis juste recouchée dans l’herbe. Son silence me rassure. Sa respiration calme me repose, comme s’il me comprenait. Il ne cherche pas à me réconforter. C’est un homme de peu de mots, qui a de la place pour la compassion. C’est suffisant. Je trouve curieux d’être allongée à côté de cet étranger, car je ne le connais pas tant que ça finalement, et que nous partagions cette réciprocité d’une profondeur dérangeante. Quand on souffre, on n’a pas envie d’imaginer que cette souffrance est le présent d’autres que vous. On voudrait qu’elle n’appartienne qu’à soi, la posséder égoïstement et s’en repaître sauvagement. J’apprécie qu’il n’exhibe pas la sienne, qu’il se contente d’accueillir la mienne en silence.\nSa tristesse, je peux la sentir qui l’enveloppe, comme une deuxième peau. Elle est dans le ton de sa voix, dans l’ombre de ses yeux, la nonchalance de ses gestes, dans le silence qu’il prolonge en avalant la fumée, dans cet acharnement à devenir transparent. Sa tristesse, il l’exhale et elle rejoint la mienne. Elles se prennent par la main. Nos consciences se sont éteintes et il n’y a plus que quelques nuages dans le ciel pour nous tenir compagnie. Comme nous, on les a oubliés.\nInconsciemment, je pose ma tête sur son épaule. Il incline la sienne contre la mienne. Nous avons franchi cet océan d’isolement autour de nous. Nos deux solitudes reposent l’une à côté de l’autre sans interagir. C’est étrange de le respirer de si près, presque intime. J’ignore tout de cette sensation. Il y a tellement de distance entre mes congénères et moi que je ne l’ai jamais expérimentée.\nOn est si bien que ça me paralyse. Je n’ose plus bouger. Sa barbe me pique le front. Je suis dans cet état proche de l’endormissement, figée par l’instant, bercée par son cœur qui bat mollement. Impossible de mesurer les minutes qui filent, elles s’enfuient imperceptiblement.\nEt puis, comme un orage déchire le ciel, mes copines arrivent. Il part comme un lonesome cow-boy, les baskets à la main. « Je savais pas que tu faisais dans la gérontophilie, maintenant », commencent-elles. « De toute façon, toi, tant que c’est un mec… », poursuivent-elles avant de m’interroger pour creuser un peu plus. Je ne sais pas si je dois y voir de la jalousie ou si elles sont seulement chiantes, mais je m’en fous, je me résigne. Je leur laisse croire qu’elles ont vu juste, mais je sais au fond de moi que c’est faux. Je suis simplement heureuse de ce contact fraternel, cela faisait bien longtemps que l’on ne m’avait pas touchée aussi naturellement, sans artifice.\nCe soir, on a de la compagnie. Il y a ce gars, N., qui travaille à la supérette du quartier. Il a tout un groupe d’amis qui vient passer la soirée chez moi. Je me prépare pour la sacro-sainte comédie nuptiale. Il ne me déplaît pas. Au contraire. Il est physiquement très attrayant. C’est moi qui l’ai accosté, et avec le rentre-dedans que je lui ai fait, aucune hésitation possible quant à l’issue de notre rencontre.\nIl était presque minuit lorsque Charlotte sortit de la berline noire et parcourut à pied les quelques mètres qui la séparaient de la grande porte cochère à médaillons.\nElle composa un code, le battant s’ouvrit sur un grand hall. Elle ne prit pas la peine d’allumer, traversa la vaste cour intérieure, puis une autre plus petite. Ses hauts talons résonnaient sur la pierre. Elle s’arrêta devant une deuxième porte en bois sombre. Elle regarda sa montre, attendit quelques secondes avant de frapper deux coups. Le ventail s’ouvrit sur un escalier de pierre en colimaçon.\nElle ignora l’homme noir à l’allure de catcheur trop étriqué dans son costume trois-pièces.\nElle arriva dans une antichambre feutrée et s’installa dans un large fauteuil voltaire. Une jeune femme ne tarda pas à lui apporter sur un plateau une coupe de champagne à côté de laquelle se trouvait un loup. Si Charlotte se rendait dans cet endroit plus que régulièrement, la jeune fille n’eut pas un regard de connivence et la servit comme si elle la voyait pour la première fois ou plutôt fit en sorte qu’il n’y ait aucun eye contact.\nCharlotte mit son loup puis prit le temps de déguster sa coupe confortablement installée.\nUne fois terminée, elle se leva et se dirigea vers une porte dissimulée par un lourd rideau de velours noir. Il fallait ouvrir une seconde porte avant d’arriver dans une grande salle faiblement éclairée où toutes les personnes présentes portaient également un masque.\nLa pièce ressemblait à une rotonde surplombée d’une galerie accessible par plusieurs escaliers de pierre.\nCharlotte s’installa à une table disposée à côté de l’une des colonnes de pierre entourant la salle et un serveur ne tarda pas à lui apporter un cocktail.\nElle but le contenu d’une traite, ne s’intéressant qu’à une chose : les trois numéros inscrits au fond du verre. Elle se leva et se dirigea vers l’un des escaliers, situé à l’opposé, se faufilant entre les tables et la foule.\nElle parcourut quelques mètres dans la galerie qui surplombait la salle, laissant traîner son regard au-dessus de la balustrade. Elle passa deux portes avant de s’arrêter devant celle où était inscrit le chiffre 13. Un autre cerbère lui ouvrit le passage vers un couloir sombre et étroit dont les murs de pierre étaient réchauffés par une tapisserie aux motifs moyenâgeux faisant toute la longueur du couloir.\nAprès quelques pas, elle s’arrêta devant la porte 7. Cette fois-ci, personne ne lui barrait le passage et elle n’eut plus qu’à tourner la poignée métallique.\nTrois hommes étaient assis dans un salon Louis XVI devant une grande cheminée et lui tournaient le dos.\nEux aussi portaient des masques noirs. Ils avaient des verres à la main comme des amis prenant un apéritif au coin du feu sauf que personne ne parlait.\nLa pièce était parfaitement silencieuse. Seul le crépitement du feu animait de temps en temps l’atmosphère.\nÀ son arrivée aucun homme ne broncha. Elle avança, faisant résonner le sol en tomettes de ses hauts talons pour se poster devant eux. Une autre jeune femme masquée elle aussi arriva par une petite porte située au fond de la pièce. Elle portait pour uniques vêtements un corset noir, des chaussures noires à talons et ses mains étaient gantées de velours rouge. Ses jambes noires et veloutées, bien que nues, semblaient habillées d’un collant sombre.\nElle passa derrière Charlotte et l’effeuilla jusqu’à ce qu’il ne lui reste que sa culotte et ses hauts talons.\nÀ chaque vêtement ôté, celle-ci pouvait voir des yeux briller davantage sous les loups, des lèvres s’humecter, des bouches rester entrouvertes et des entrejambes gonfler en même temps qu’elle sentait l’excitation monter dans ses veines.\nL’un des hommes se leva et se mit à genoux devant elle, descendit sa petite culotte de dentelle noire, écarta les lèvres de son sexe afin que tous puissent le voir avant de donner de lents coups de langue.\nCharlotte plongea ses mains dans les cheveux de l’homme et accompagna ses coups de langue de mouvements de bassin rythmés, ne quittant pas du regard les yeux des deux autres. À deux coups de langue de l’orgasme, l’homme revint s’asseoir et un autre prit sa place. Le corps de Charlotte s’embrasait au gré de l’excitation qui la traversait et de la chaleur du feu qui crépitait derrière elle. L’homme enfonça son majeur dans son sexe, Charlotte grimaça légèrement. Il retira son doigt et le lui tendit, se tenant toujours à genoux. Charlotte prit le doigt qu’il lui présentait dans sa bouche et en ôta la chevalière. Il la pénétra alors de son doigt, la faisant tressaillir de ses va-et-vient.\nUne fois terminé, elle lui remit sa bague puis le dernier homme vint écarter son sexe mouillé de salive et d’excitation. Il lécha son clitoris lentement avant d’enfoncer sa langue dans sa vulve bien ouverte. Les deux autres hommes se levèrent, l’un l’embrassa longuement pendant que l’autre lui mordillait un téton.\nCharlotte ne put retenir un gémissement de plaisir. Elle accompagnait la cadence de mouvements de bassin de plus en plus rapides et lorsqu’elle n’y tint plus laissa son corps convulser de plaisir comme une décharge partant de son entrejambe jusqu’au sommet de son crâne.\nElle crut défaillir, mais les deux hommes à côté d’elle la soutinrent. L’homme qui était à genoux se leva et la retint dans ses bras. Charlotte regarda celui qui lui avait si magistralement donné le plaisir final. Elle pouvait voir ses cheveux noirs bouclés, ses lèvres charnues au-dessus d’un menton fendu d’une fossette. Mais ce qui la frappa davantage fut son regard, il avait les yeux vairons : l’un bleu, l’autre marron.\nLa porte du fond s’ouvrit à nouveau et la jeune fille en corset qui l’avait dévêtue réapparut avec une bassine de cuivre et une grosse éponge. Elle lui fit la toilette devant les trois hommes qui s’étaient assis et sirotaient ce qui ressemblait à du whisky sans perdre pour autant une miette du tableau clair-obscur devant eux.\nUne fois lavée de sa sueur, des traces de musc et de son propre plaisir, elle lui remit ses vêtements.\nCharlotte salua de la tête les trois hommes avant de repartir.\nIl était quatre heures trente du matin lorsqu’elle tourna la clé dans la porte de son appartement.\nLe soleil commençait à pointer son nez et bientôt tout serait inondé de lumière.\nCharlotte se déchaussa et alla se faire un café. Elle se laissa tomber sur le canapé devant les énormes baies vitrées de cet ancien atelier d’artiste et lorgna un morceau de pizza rassise et racornie qui traînait sur la table basse.\nFromage, tomate, mozza, pas de quoi se choper une intox, pensa-t-elle avant d’y croquer à pleines dents.\nElle retira sa perruque blonde puis se leva, admirant la vue imprenable qu’elle avait sur les quais de Seine.\n— Charly ! aboya le commissaire Buisson en passant devant son bureau. On a un homicide, venez tout de suite.\nIl était huit heures du matin. Charly rangea un dossier, prit son carnet et se rendit dans le bureau de Buisson. Anthony, garçon d’apparence frêle et trop érudit pour être flic, était déjà là.\nQuant à Buisson, il portait bien son nom. On imaginait un personnage imposant, un peu joufflu, à la barbe de trois jours et aux cheveux grisonnants hirsutes et c’est exactement à cela qu’il ressemblait.\n— C’est quelque chose qui doit rester confidentiel. Pas un mot aux journalistes avant que l’on en sache davantage, dit-il de sa voix grave légèrement cassée.\n— Le président de l’Assemblée nationale, Visconditi, a été retrouvé mort dans une sorte de lupanar, enfin, un drôle d’endroit. On a une équipe scientifique sur les lieux qui nous attend, dit-il en décrochant sa veste du portemanteau.\n— Un lupanar… le président de l’Assemblée, bon sang ! Y a que des obsédés en politique, c’est pas possible, s’exclama Anthony.\nExtrait Le passeur\nÀ peine entrée dans l’appartement, elle s’était mise à fureter de pièce en pièce…\n— Devine… tu dois bien avoir un pieu quelque part.\n— Ma chambre est au fond à gauche… mais tu veux pas boire un verre ?\nElle l’avait toisé :\n— Tu voulais me baiser, non ?… Eh bien, allons-y !\n— On n’est pas aux pièces. Tu veux pas boire un truc… un whisky avec de la glace, du Schweppes ?\n— Il est plus de trois heures, je commence à être fatiguée.\nElle s’était dirigée vers la chambre en semant ses fringues comme un Petit Poucet. D’autorité, elle s’était jetée au plume…\nIl l’avait rejointe. La chaîne hi-fi était tout près du lit et il avait fouillé dans ses CD, cherchant une musique de circonstance.\n— Laisse ça, tu veux !\nUn peu décontenancé, il s’était déshabillé et s’était glissé bien au chaud tout contre elle. Lentement, il l’avait caressée, avait palpé ses seins, léché sa nuque… C’était doux, tendre, si jeune, si lisse !\nÇa n’avait pas eu l’air de la brancher :\n— Qu’est-ce que t’attends ? Tu viens ou quoi ?\nLa faible érection qui avait grimpé en lui lorsqu’il la caressait avait chuté d’un coup…\nBrusquement, elle avait dirigé sa main menue sur sa queue…\nIl avait essayé de la retenir, mais plus rapide, elle avait faufilé son bras.\n— Tu bandes même pas !\nAvec un peu de fierté, il avait balancé :\n— T’inquiète, ça va venir !\nUne putain de suée lui avait pris la tête. C’est vrai qu’il se sentait plutôt mou. Il n’aurait pas dû boire autant, surtout ces mélanges whisky-tequila. Et puis, bordel, c’était la première fois qu’une fille lui parlait ainsi.\nFrénétiquement, elle se mit à le masturber, mais ça n’eut aucun effet… Au contraire, il avait l’impression que son sexe se réduisait dans ses doigts comme une peau de chagrin. Il tenta de recentrer son esprit sur ses seins qu’il se mit à sucer et mordre. Rien n’y fit. Elle lui asséna le coup de grâce, se dressant soudain dans le lit pour le regarder droit dans les yeux :\nAu propre comme au figuré, il essaya de reprendre la main, la rabrouant à son tour :\n— C’est pas comme ça que j’ai envie de baiser. Si on doit jouer ce petit jeu, ça m’intéresse pas.\n— Alors, ce sera pour une autre fois. J’ai sommeil, moi.\nElle se tourna vers le mur et dix minutes plus tard, elle en écrasait. Il resta à gamberger, les yeux grands ouverts. Bien fait pour sa pomme. Il avait joué au coq et s’était fait moucher. Putain de caractère ! Il avait été attiré par son côté zone, il en avait pour son argent.\nLeur petit vaudeville avait commencé quelques mois plus tôt. Ils fréquentaient le même bistrot, le Cristal Bar. Ils se croisaient souvent à l’heure de l’apéro. Lui faisait partie d’un petit groupe de sportifs qui se réunissait avant les entraînements, elle d’une bande de musicos un peu déjantés. Non pas qu’elle soit réellement musicienne ! Elle tapait juste sur des tambourins, participait aux chœurs, jonglait un peu, bref, elle mettait surtout de l’ambiance.\nFatalement, dans le bar il y avait eu des regards échangés. Il lui avait même payé un verre à deux reprises. Elle était toujours partante pour une mousse. Il ne lui avait pas caché qu’elle lui plaisait. Ses tee-shirts sans soutien-gorge l’excitaient. Quand elle avait picolé, elle chantait à tue-tête des chansons de marins et sa poitrine ballottait délicieusement. Ses seins somptueux sur ce petit corps de grenouille le mettaient dans tous ses états. Elle n’avait sans doute guère plus de vingt ans, mais ça ne l’affolait pas. Il savait par expérience que ce genre de fille préfère souvent les mecs qui ont de la bouteille. Son look de zonarde l’inquiétait un peu plus. Elle avait une mèche rouge sur des cheveux blonds très courts, des piercings sur la paupière et le nombril, et d’énormes godasses militaires. Il ne se voyait pas l’emmener dans les restaus où il mangeait d’habitude. Mais pour un coup en passant…\nÀ trente-trois ans, il avait parfois le sentiment de s’ennuyer. Sa vie était faite. Un boulot sur des rails à l’INRA, de la thune et une jolie nana prof de bio. Il ne lui restait plus qu’à se laisser porter, attendre doucement la fin du film. Tout cela semblait bien loin de ses rêves d’ado. Pour se donner le change, il traînait souvent le soir, recherchant de nouvelles rencontres, le sexe sans lendemain, les filles qu’on baise au fond d’une bagnole et dont on oublie aussitôt le visage. Ces soirs-là, il se sentait chasseur avec les belles poussées d’adrénaline qui vont avec. Sa femme, qui travaillait à Toulouse, y restait la moitié de la semaine au domicile de ses parents. Ça lui laissait du temps pour de petits extras.\nAu début, cela avait été comme des bulles d’oxygène. Mais plus ça allait, plus il en avait besoin. Rien d’autre ne lui donnait autant le sentiment d’être vivant. Il n’aurait pas supporté qu’on dise de lui qu’il était malheureux. Au contraire, il se voulait quelqu’un de parfaitement équilibré, à l’aise dans sa vie. Il manquait parfois d’air, c’est tout !\nÀ plusieurs reprises, il avait entendu la bande de musicos parler d’un bistrot à la sortie de la ville qui donnait des soirées tous les vendredis. Le Macumba. Il s’était renseigné, savait qu’elle y était souvent scotchée jusqu’à la fermeture à se mettre minable au Chivas. Un week-end où il avait la nuit de libre, il s’était décidé.\nC’était comme un challenge. Il la lui fallait. Peut-être parce qu’elle représentait tout ce qu’il n’avait pas, tout ce qu’il n’était plus ou n’avait jamais été.\nDès qu’il était entré, elle avait compris pourquoi il venait et l’avait aussitôt allumé, lui gigotant des seins sous le nez sur une reprise de Satisfaction… S’il n’avait pas été à la hauteur de Mick Jagger, il s’en était tout de même pas mal sorti. Il avait rejoint la piste, se lâchant au maximum. Dans ce genre d’endroit, il ne risquait pas de rencontrer du monde. Cela tenait plus du vieux rade à poivrots que de la boîte de nuit. Pas de fauteuils moelleux, pas de lumières stroboscopiques… juste des banquettes en skaï défraîchies et une piste à peine plus grande que son salon, mais sur laquelle il y avait pas foule, vu que la plupart des clients restaient vissés au bar. Quant à la musique, c’était plutôt atypique, du vieux rock standard à Manu Chao. Visiblement, le disc-jockey ignorait la techno.\nDeux heures plus tard, ils dansaient chevillés l’un à l’autre. Elle enchaînait les tequilas et riait comme une folle tandis qu’il lui léchait les oreilles en pétrissant ses seins. À la fermeture, il lui avait montré les clés de sa voiture et elle avait suivi. Avec un brin d’ironie, elle lui avait juste demandé s’il n’avait pas peur qu’elle gerbe sur sa moquette. Il avait su répondre du tac au tac :\n— Pas d’angoisse ! C’est du carrelage, je passerai la serpillière. Pour la voiture, j’ai toujours un seau à champagne.\nElle avait semblé apprécier.\nIl aurait dû se douter que ce ne serait pas aussi simple qu’il le croyait. Ce genre de nana, c’est toujours un sac d’embrouilles. Il allait falloir assumer.\nAcheter Mores genèse de G.A. O'Neill\nEAN Numérique : 9782226422552\nEAN Broché : 9782226399120\nAcheter Le voisin de Lola Doinelle\nEAN Numérique : 9782226421395\nEAN Broché : 9782226393210\nAcheter Le Passeur de Michel Sullivan\nEAN Broché : 9782226396488


L’ARAPI organise également des journées d’études régionales ainsi que des journées européennes. Ces colloques satisfont aux mêmes critères de qualité que les UA. Le programme et les méthodes pédagogiques sont validés par le comité scientifique de l’ARAPI et donnent lieu à une publication des travaux dans le bulletin scientifique et à leur mise en ligne.\nJournée régionale à venir\n2021/2022 Marseille : sur le Thème : "Les troubles graves du comportement associés à l’autisme"\nLes précédentes journées régionales\nLes journées régionales ont pour objectif de dynamiser les acteurs d'une région, associations et organismes, autour d'un thème lié à la recherche et la prise en charge de l'autisme.\n2014 Toulouse : Autisme des jeunes enfants : Quels progrès dans le diagnostic et l'intervention ?\n2013 La Rochelle : Rendre la cité accessible aux personnes avec autisme: vie privée, vie sociale, vie professionnelle.\n2012 Marseille : AUTISME : quelles évolutions et innovations dans les réseaux et dispositifs d'accompagnement ?\n2011 Nantes : Manger, dormir, se soigner - Le quotidien à l'épreuve de l'autisme.\n2009 Tours : Autisme : pratiques et recherches innovantes.\nEn partenariat avec des associations scientifiques, des universités et des associations de parents et de patients de différents pays d’Europe, l’ARAPI est partie prenante de l’organisation de colloques permettant à des chercheurs, des praticiens et des parents de se rencontrer sur des thèmes d’actualités concernant l’autisme et les TSA en dépassant le cadre hexagonal.\n2010 Tournai « Quelle qualité de vie pour les adultes avec autisme ? »\n2016 Barcelone (en partenariat avec CERAC Centro Especializado de Rehabilitación de personas con Autismo de Cataluña et la fondation Congost Autisme) « L'autisme à l'âge adulte de la clinique à la prise en charge »\n2018 Florence (en partenariat avec SINPIA Societa’ Italiana di Neuropsichiatria dell’Infanzia e dell’Adolescenza Sezione Toscana) « Autisme et motricité ».


Les personnes qui râlent tout le temps sont plus intelligentes que les autres... Et voici pourquoi !\nle 16 Novembre 2015 à 10:06 | Lu 987 fois\nLes râleurs ont tout compris à la vie… c’est désormais prouvé.\nVous êtes souvent de mauvais poil, vous aimez râler et en règle générale, il ne vaut mieux pas trop vous chercher ? C’est peut-être, tout bonnement, parce que vous êtes très intelligent de nature !\nEt figurez-vous que s'il y a des jours où vous vous sentez de mauvaise humeur et que vous avez envie de tout envoyer balader, on ne saurait que trop vous conseiller de vous mettre illico à écrire, à faire des maths, à préparer votre prochaine réunion, à étudier ou à faire n’importe quoi d’autre qui puisse mettre votre cerveau à profit... Parce que c’est désormais prouvé : être de mauvaise humeur vous aide… à mieux vous concentrer et à avoir des raisonnements plus efficaces.\nJoseph Paul Forgas, psychologue social Hongrois et actuellement professeur à l’Université de New South Wales, en Australie, a étudié de près la manière dont les émotions peuvent influencer nos performances cognitives — et plus particulièrement, interférer dans nos facultés de jugement et de prise de décision.\nDans une étude parue en 2013 dans Current Directions in Psychological Science, il démontre que la mauvaise humeur et l’énervement aident à la concentration et permettent de mieux juger des choses.\nJoseph P. Forgass explique ainsi que le rôle joué par la tristesse est particulièrement étonnant, et mal compris. Lorsqu’on regarde de près le répertoire des émotions humaines, on s’aperçoit qu’il y a une forte prédominance des sentiments ‘négatifs’, chose plutôt intrigante. Dans les années 1970, Paul Ekman, pionnier des sciences de la psychologie, avait identifié six émotions humaines de base. Quatre d’entre elles étaient des émotions négatives — la peur, la colère, le dégoût et la tristesse (les deux dernières étant la joie et la surprise).\nEn partant de là, notre chercheur s'est posé la question : si toutes ces émotions ‘négatives’ ont survécu au grand test de l’évolution, c’est qu’il y a sûrement une bonne raison à cela.\nCes émotions ‘mauvaises’ offrent peut-être un avantage du point de vue de la survie, avance encore Forgas. Il est vrai qu’on peut sans doute comprendre l’utilité de la peur ou de la colère à l’état brute, qui bombardent notre cerveau d’adrénaline afin de nous aider à sortir des situations à risque. Mais le reste ?\nPour mieux comprendre tout cela, Forgas a mis au point une série de tests et d’expérience afin de voir s'il était possible que les émotions négatives puissent être en fait utiles. Et peu à peu, il s’est rendu compte que c’était bel et bien le cas !\nLes personnes "tristes et de mauvais poil" sont dans les meilleures conditions pour prendre une décision difficile.\nAu sein même de l’Université, Forgas a demandé à un échantillon de 186 étudiants de regarder différents films, drôles ou au contraire carrément déprimants, afin de les mettre dans des dispositions mentales différentes : une moitié des volontaires se trouvait de très bonne humeur, l’autre moitié était beaucoup moins enjouée…\nTout de suite après avoir vu les films, une série de questions est posée aux étudiants, notamment avec des images à décrire, mais aussi en leur demandant de noter la véracité de différentes rumeurs ou légendes urbaines.\nForgas et ses collègues ont remarqué que les personnes ayant été mises dans un état de mauvaise humeur et de tristesse avaient fait moins d'erreurs que les autres, et que leurs réponses étaient beaucoup plus claires et pertinentes. Plus particulièrement, les « grincheux » avaient tendance à se montrer beaucoup plus sceptiques face à certaines affirmations fausses, ce qui leur permettait de raisonner de manière plus logique.\nPuis, Forgas et son équipe ont mis en place une sorte de jeu vidéo dans lequel une série d’images apparaissaient rapidement sur un écran d’ordinateur. Sur certaines images, des personnes pointaient des armes à feu tandis que sur d’autres images, elles avaient des objets totalement innocents comme une bouteille thermos ou une canette de coca. Les participants devaient réagir au quart de tour et « tirer » sur les personnages portant des armes, tout en épargnant les autres. Assez étrangement, les volontaires qui étaient de mauvaise humeur avaient beaucoup plus de sang-froid et semblaient beaucoup plus attentifs…\nAvec cette série de tests, les chercheurs ont pu prouver que les personnes "tristes et de mauvais poil" étaient dans les meilleures conditions pour prendre une décision difficile. Mais pas seulement !\nD’autres séries d’expériences ont en effet révélé qu’outre favoriser les prises de décision, la mauvaise humeur pouvait aussi améliorer les performances cognitives, la mémoire, réduire les biais induits par les stéréotypes, et même, paradoxalement… accroître la motivation !\nLa conclusion mérite que l’on y réfléchisse à deux fois : tandis que l'humeur positive semble promouvoir la créativité, la flexibilité et la coopération, la mauvaise humeur active un esprit plus réfléchi et prudent, qui rend la personne plus attentive au monde extérieur.\nDonc, la prochaine fois que vous devrez prendre une décision importante, n’y allez pas par quatre chemins : débrouillez-vous pour donner un grand coup de pied dans le coin d’un meuble (pieds nus et avec le petit orteil de préférence), engueulez-vous avec tout le monde, faites cramer votre café et marchez dans une crotte de chien histoire de mettre toutes les chances de votre côté… Vous serez au top de vos capacités !