Das Goethezeitportal: Goethes "Hermann und Dorothea" in Illustrationen von Ernst Bosch\nSie befinden sich hier: Startseite > Wissensdatenbank > Porträts und Illustrationen literarischer Werke > Johann Wolfgang von Goethe > Hermann und Dorothea > Goethes "Hermann und Dorothea" in Illustrationen von Ernst Bosch\nIllustriert von Ernst Bosch\n"Hermann und Dorothea", 1796/97 entstanden und 1798 publiziert, ist eine "idyllisch-epische" Dichtung in Hexametern, deren neun Gesänge nach den Musen benannt sind. Die Handlung spielt in einem rechtsrheinischen Städtchen und schildert einen Flüchtlingszug aus Frankreich im Gefolge der Revolutionswirren. Am 5. Dezember 1796 schreibt Goethe an Heinrich Meyer: "Ich habe das reine Menschliche der Existenz einer kleinen deutschen Stadt in dem epischen Tiegel von seinen Schlacken abzuscheiden gesucht und zugleich die großen Bewegungen und Veränderungen des Welttheaters aus einem kleinen Spiegel zurück zu werfen getrachtet." Die Handlung spielt unter den Honoratioren des Ortes – dem begüterten Wirtsehepaar zum Goldenen Löwen, dem Apotheker und Pfarrer – und hat zum Mittelpunkt die Brautwahl. Hermann, der Sohn der Wirtsleute, und das Flüchtlingsmädchen, die ebenso schöne wie tüchtige und mutige Dorothea, werden ein Paar. Im 19. Jahrhundert wurde die Dichtung überaus hoch geschätzt, weil sie bürgerliche Lebensvorstellungen und Geschlechterstereotypien, nicht ohne Ironie von Seiten des Erzählers, in klassischer Form gestaltet.\nVon den zahlreichen Illustrationen, die das Werk erfuhr, hat das Goethezeitportal bereits mehrere publiziert. Hier folgen die Bilder des Düsseldorfer Malers, Zeichners und Grafikers Ernst Bosch (1834-1917), der eine Reihe literarische Werke illustrierte. Populär wurde er durch diese Zeichnungen, die als Radierungen oder Holzstiche in Familienzeitschriften wie der "Gartenlaube" und "Daheim" erschienen. Wiedergegeben wird der gesamte Text und der Bericht des Altertumskundlers Karl August Böttiger, der von zwei Lesungen Goethes 1796 und 1797, also in der Entstehungszeit des Werkes, berichtet, es kommentiert und würdigt.\n1. Johann Wolfgang Goethe: Hermann und Dorothea.\n2. Goethe liest "Hermann und Dorothea",\naufgezeichnet und kommentiert von Karl August Böttiger\n3. Kurzbiografie von Ernst Bosch\n4. Kontaktanschrift und rechtlicher Hinweis\n1. Johann Wolfgang Goethe\nText, Illustrationen und Buchschmuck sind folgender Ausgabe entnommen:\nHermann und Dorothea von Goethe. Mit Zeichnungen von Ernst Bosch, in Holz geschnitten von R. Brend'amour. Berlin, G. Grote'sche Verlagsbuchhandlung 1868. Druck von B. G. Teubner in Leipzig.\nWiedergegeben werden die reich geschmückten Kapitel-Vignetten mit den Namen der neun Musen, nach denen die Gesänge benannt sind, die Initialen oder die Bilder, die den Anfangsbuchstaben des jeweiligen Gesanges mit einer Illustration ausgestalten, sowie die Titelillustration.\nZu Ernst Bosch (1834-1917), Maler, Zeichner und Grafiker, siehe Kap. 3.\nZu Richard Brend'amour (1831-1915) siehe den Eintrag in Wikipedia. URL:\nSchicksal und Antheil\nHab' ich den Markt und die Straßen doch nie so einsam gesehen!\nDäucht mir, blieben zurück von allen unsern Bewohnern.\nWas die Neugier nicht thut! So rennt und läuft nun ein jeder,\nZu uns herüber kommen und durch den glücklichen Winkel\nDieses fruchtbaren Thals und seiner Krümmungen wandern.\nTrefflich hast du gehandelt, o Frau, dass du milde den Sohn fort\nDiesmal fuhr er allein; wie rollt es leicht um die Ecke!\nUnd es versetzte darauf die kluge, verständige Hausfrau:\nVater, nicht gerne verschenk ich die abgetragene Leinwand,\nManches bessere Stück an Ueberzügen und Hemden,\nDenn ich hörte von Kindern und Alten, die nackend daher gehn.\nVon dem feinsten Cattun, mit feinem Flanelle gefüttert,\nGab ich hin; er ist dünn und alt und ganz aus der Mode.\nAber es lächelte drauf der treffliche Hauswirth und sagte:\nUngern vermiss ich ihn doch, den alten cattunenen Schlafrock,\nImmer gehn im Sürtout und in der Pekesche sich zeigen,\nImmer gestiefelt sein; verbannt ist Pantoffel und Mütze.\nSiehe! versetzte die Frau, dort kommen schon einige wieder,\nDie den Zug mit gesehn; er muss doch wohl schon vorbei seyn.\nLaufen und leiden! Fürwahr, ich habe genug am Erzählten.\nSolch ein Wetter ist selten zu solcher Ernte gekommen,\nAls er so sprach, vermehrten sich immer die Schaaren der Männer\nUnd so saß das trauliche Paar, sich unter dem Thorweg\nÜber das wandernde Volk mit mancher Bemerkung ergetzend.\nSeht! dort kommt der Prediger her; es kommt auch der Nachbar\nWas sie draußen gesehn und was zu schauen nicht froh macht.\nSetzten sich auf die Bänke, die hölzernen, unter dem Thorweg,\nSo sind die Menschen fürwahr! und einer ist doch wie der andre,\nDa er zu gaffen sich freut, wenn den Nächsten ein Unglück befället!\nElend, und niemand bedenkt, dass ihn das ähnliche Schicksal\nUnverzeihlich find ich den Leichtsinn; doch liegt er im Menschen.\nEr, die Zierde der Stadt, ein Jüngling, näher dem Manne.\nDieser kannte das Leben und kannte der Hörer Bedürfniß,\nWar vom hohen Werthe der heiligen Schriften durchdrungen,\nDieser sprach: Ich tadle nicht gerne, was immer dem Menschen\nLockte die Neugier nicht den Menschen mit heftigen Reizen,\nSagt! erführ' er wohl je, wie schön sich die weltlichen Dinge\nGegen einander verhalten? Denn erst verlangt er das Neue,\nSuchet das Nützliche dann mit unermüdetem Fleiße;\nEndlich begehrt er das Gute, das ihn erhebet und werth macht.\nDer die Gefahr ihm verbirgt und heilsam geschwinde die Spuren\nTilget des schmerzlichen Uebels, sobald es nur irgend vorbeizog.\nDer im Glück wie im Unglück sich eifrig und thätig bestrebet;\nFreundlich begann sogleich die ungeduldige Hausfrau:\nSaget uns, was ihr gesehn; denn das begehrt' ich zu wissen.\nSchwerlich, versetzte darauf der Apotheker mit Nachdruck,\nWerd' ich so bald mich freun nach dem, was ich alles erfahren.\nUnd wer erzählet es wohl, das mannichfaltigste Elend!\nSchon von ferne sahn wir den Staub, noch eh' wir die Wiesen\nAbwärts kamen; der Zug war schon von Hügel zu Hügel\nUnabsehlich dahin, man konnte wenig erkennen.\nAls wir nun aber den Weg, der quer durchs Thal geht, erreichten,\nWar Gedräng' und Getümmel noch groß der Wandrer und Wagen.\nLeider sahen wir noch genug der Armen vorbeiziehn,\nKonnten einzeln erfahren, wie bitter die schmerzliche Flucht sey,\nUnd wie froh das Gefühl des eilig geretteten Lebens.\nTraurig war es zu sehn, die mannichfaltige Habe,\nDie ein Haus nur verbirgt, das wohlversehne, und die ein\nGuter Wirth umher an die rechten Stellen gesetzt hat,\nImmer bereit zum Gebrauche, denn alles ist nöthig und nützlich,\nNun zu sehen das alles, auf mancherlei Wagen und Karren\nDurcheinander geladen, mit Uebereilung geflüchtet.\nUeber dem Schranke lieget das Sieb und die wollene Decke,\nIn dem Backtrog das Bett und das Leintuch über dem Spiegel.\nAch! und es nimmt die Gefahr, wie wir beim Brande vor zwanzig\nJahren auch wohl gesehn, dem Menschen alle Besinnung,\nDaß er das Unbedeutende fasst und das Theure zurücklässt.\nSchlechte Dinge sie fort, die Ochsen und Pferde beschwerend:\nAlte Bretter und Fässer, den Gänsestall und den Käfig.\nAuch so keuchten die Weiber und Kinder, mit Bündeln sich schleppend,\nUnter Körben und Butten voll Sachen keines Gebrauches;\nDenn es verlässt der Mensch so ungern das Letzte der Habe.\nUnd so zog auf dem staubigen Weg der drängende Zug fort,\nOrdnungslos und verwirrt. Mit schwächeren Tieren der eine\nWünschte langsam zu fahren, ein anderer emsig zu eilen.\nDa entstand ein Geschrei der gequetschten Weiber und Kinder,\nUnd ein Blöken des Viehes, dazwischen der Hunde Gebelfer,\nUnd ein Wehlaut der Alten und Kranken, die hoch auf dem schweren\nUebergepackten Wagen auf Betten saßen und schwankten.\nAber, aus dem Gleise gedrängt, nach dem Rande des Hochwegs\nIrrte das knarrende Rad; es stürzt' in den Graben das Fuhrwerk,\nUmgeschlagen, und weithin entstürzten im Schwunge die Menschen,\nMit entsetzlichem Schrein, in das Feld hin', aber doch glücklich.\nSpäter stürzten die Kasten und fielen näher dem Wagen.\nWahrlich, wer im Fallen sie sah, der erwartete nun sie\nUnter der Last der Kisten und Schränke zerschmettert zu schauen.\nUnd so lag zerbrochen der Wagen, und hülflos die Menschen;\nDenn die übrigen gingen und zogen eilig vorüber,\nNur sich selber bedenkend und hingerissen vom Strome.\nDie zu Haus' und im Bett schon kaum ihr dauerndes Leiden\nTrügen, hier auf dem Boden, beschädigt, ächzen und jammern,\nVon der Sonne verbrannt und erstickt vom wogenden Staube.\nUnd es sagte darauf gerührt der menschliche Hauswirth:\nMöge doch Hermann sie treffen und sie erquicken und kleiden.\nUngern würd' ich sie sehn; mich schmerzt der Anblick des Jammers.\nSchon von dem ersten Bericht so großer Leiden gerühret,\nSchickten wir eilend ein Scherflein von unserm Ueberfluß, daß nur\nEinige würden gestärkt, und schienen uns selber beruhigt.\nAber laßst uns nicht mehr die traurigen Bilder erneuern;\nDenn es beschleichet die Furcht gar bald die Herzen der Menschen,\nUnd die Sorge, die mehr als selbst mir das Uebel verhaßt ist.\nTretet herein in den hinteren Raum, das kühlere Sälchen.\nNie scheint Sonne dahin, nie dringet wärmere Luft dort\nDurch die stärkeren Mauern; und Mütterchen bringt uns ein Gläschen\nDreiundachtziger her, damit wir die Grillen vertreiben.\nHier ist nicht freundlich zu trinken; die Fliegen umsummen die Gläser.\nUnd sie gingen dahin und freuten sich alle der Kühlung.\nSorgsam brachte die Mutter des klaren herrlichen Weines,\nIn geschliffener Flasche auf blankem zinnernem Runde,\nMit den grünlichen Römern, den echten Bechern des Rheinweins. -\nUnd so sitzend umgaben die drei den glänzend gebohnten,\nRunden, braunen Tisch, er stand auf mächtigen Füßen.\nHeiter klangen sogleich die Gläser des Wirthes und Pfarrers;\nDoch unbeweglich hielt der dritte denkend das seine,\nUnd es fordert' ihn auf der Wirth mit freundlichen Worten:\nFrisch, Herr Nachbar, getrunken! denn noch bewahrte vor Unglück\nGott uns gnädig, und wird auch künftig uns also bewahren.\nDenn wer erkennet es nicht, dass seit dem schrecklichen Brande,\nDa er so hart uns gestraft, er uns nun beständig erfreut hat,\nUnd beständig beschützt, so wie der Mensch sich des Auges\nSollt' er fernerhin nicht uns schützen und Hülfe bereiten?\nDenn man sieht es erst recht, wie viel er vermag, in Gefahren;\nSollt' er die blühende Stadt, die er erst durch fleißige Bürger\nNeu aus der Asche gebaut und dann sie reichlich gesegnet,\nJetzo wieder zerstören und alle Bemühung vernichten?\nHeiter sagte darauf der treffliche Pfarrer, und milde:\nHaltet am Glauben fest, und fest an dieser Gesinnung;\nDenn sie macht im Glücke verständig und sicher, im Unglück\nReicht sie den schönsten Trost und belebt die herrlichste Hoffnung.\nDa versetzte der Wirth mit männlichen, klugen Gedanken:\nWie begrüßt' ich so oft mit Staunen die Fluthen des Rheinstroms,\nImmer schien er mir groß und erhob mir Sinn und Gemüthe;\nAber ich konnte nicht denken, daß bald sein liebliches Ufer\nSollte werden ein Wall, um abzuwehren den Franken,\nUnd sein verbreitetes Bett ein allverhindernder Graben.\nSeht, so schützt die Natur, so schützen die wackeren Deutschen\nUnd so schützt uns der Herr; wer wollte thöricht verzagen?\nMüde schon sind die Streiter, und alles deutet auf Frieden.\nMöge doch auch, wenn das Fest, das lang' erwünschte, gefeiert\nWird in unserer Kirche, die Glocke dann tönt zu der Orgel,\nUnd die Trompete schmettert, das hohe Te Deum begleitend, –\nMöge mein Hermann doch auch an diesem Tage, Herr Pfarrer,\nMit der Braut, entschlossen, vor Euch, am Altare sich stellen,\nUnd das glückliche Fest, in allen den Landen begangen,\nAuch mir künftig erscheinen, der häuslichen Freuden ein Jahrstag!\nAber ungern seh' ich den Jüngling, der immer so thätig\nMir in dem Hause sich regt, nach außen langsam und schüchtern.\nWenig findet er Lust, sich unter Leuten zu zeigen;\nJa, er vermeidet sogar der jungen Mädchen Gesellschaft\nUnd den fröhlichen Tanz, den alle Jugend begehret.\nAlso sprach er und horchte. Man hörte der stampfenden Pferde\nFernes Getöse sich nahn, man hörte den rollenden Wagen,\nDer mit gewaltiger Eile nun donnert' unter den Thorweg.\nAls nun der wohlgebildete Sohn ins Zimmer hereintrat,\nSchaute der Prediger ihm mit scharfen Blicken entgegen,\nUnd betrachtete seine Gestalt und sein ganzes Benehmen\nMit dem Auge des Forschers, der leicht die Mienen enträthselt,\nLächelte dann und sprach zu ihm mit traulichen Worten:\nKommt Ihr doch als ein veränderter Mensch! Ich habe noch niemals\nEuch so munter gesehn und Eure Blicke so lebhaft.\nFröhlich kommt Ihr und heiter; man sieht, Ihr habet die Gaben\nUnter die Armen vertheilt und ihren Segen empfangen.\nRuhig erwiederte drauf der Sohn, mit ernstlichen Worten:\nOb ich löblich gehandelt? ich weiß es nicht; aber mein Herz hat\nMich geheißen zu thun, so wie ich genau nun erzähle.\nMutter, Ihr kramtet so lange, die alten Stücke zu suchen\nUnd zu wählen; nur spät war erst das Bündel zusammen,\nAuch der Wein und das Bier ward langsam, sorglich gepacket.\nAls ich nun endlich vors Thor und auf die Straße hinauskam,\nStrömte zurück die Menge der Bürger mit Weibern und Kindern,\nMir entgegen; denn fern war schon der Zug der Vertriebnen.\nSchneller hielt ich mich dran und fuhr behende dem Dorf zu,\nWo sie, wie ich gehört, heut' übernachten und rasten.\nAls ich nun meines Weges die neue Straße hinanfuhr,\nFiel mir ein Wagen ins Auge, von tüchtigen Bäumen gefüget,\nVon zwei Ochsen gezogen, den größten und stärksten des Auslands;\nNeben her aber ging mit starken Schritten, ein Mädchen,\nLenkte mit langem Stabe die beiden gewaltigen Thiere,\nTrieb sie an und hielt sie zurück, sie leitete klüglich.\nNäher und sagte zu mir: Nicht immer war es mit uns so\nJammervoll, als Ihr uns heut' auf diesen Wegen erblicket.\nNoch nicht bin ich gewohnt, vom Fremden die Gabe zu heischen,\nDie er oft ungern giebt, um los zu werden den Armen;\nAber mich dränget die Noth, zu reden. Hier auf dem Strohe\nLiegt die erst entbundene Frau des reichen Besitzers,\nDie ich mit Stieren und Wagen noch kaum, die schwangre, gerettet.\nSpät nur kommen wir nach, und kaum das Leben erhielt sie.\nNun liegt, neugeboren, das Kind ihr nackend im Arme,\nUnd mit wenigem nur vermögen die Unsern zu helfen,\nWenn wir im nächsten Dorf, wo wir heute zu rasten gedenken,\nAuch sie finden, wiewohl ich fürchte, sie sind schon vorüber.\nWär' Euch irgend von Leinwand nur was Entbehrliches, wenn Ihr\nHier aus der Nachbarschaft seyd, so spendet's gütig den Armen.\nAlso sprach sie, und matt erhob sich vom Strohe die bleiche\nWöchnerin, schaute nach mir; ich aber sagte dagegen:\nGuten Menschen, fürwahr, spricht oft ein himmlischer Geist zu,\nDaß sie fühlen die Not, die dem armen Bruder bevorsteht;\nDenn so gab mir die Mutter, im Vorgefühle von Eurem\nJammer, ein Bündel, sogleich es der nackten Nothdurft zu reichen.\nUnd ich löste die Knoten der Schnur und gab ihr den Schlafrock\nUnsers Vaters dahin; und gab ihr Hemden und Leintuch.\nUnd sie dankte mit Freuden und rief: ›Der Glückliche glaubt nicht,\nDaß noch Wunder geschehn; denn nur im Elend erkennt man\nGottes Hand und Finger, der gute Menschen zum Guten\nLeitet. Was er durch Euch an uns thut, thu er Euch selber.\nUnd ich sah die Wöchnerin froh die verschiedene Leinwand,\nAber besonders den weichen Flanell des Schlafrocks befühlen.\nEilen wir, sagte zu ihr die Jungfrau, dem Dorf zu, in welchem\nUnsre Gemeine schon rastet und diese Nacht durch sich aufhält;\nDort besorg' ich sogleich das Kinderzeug, alles und jedes.\nUnd sie grüßte mich noch und sprach den herzlichsten Dank aus,\nTrieb die Ochsen; da ging der Wagen. Ich aber verweilte,\nHielt die Pferde noch an; denn Zwiespalt war mir im Herzen,\nOb ich mit eilenden Rossen das Dorf erreichte, die Speisen\nUnter das übrige Volk zu spenden, oder sogleich hier\nAlles dem Mädchen gäbe, damit sie es weislich vertheilte.\nUnd ich entschied mich gleich in meinem Herzen und fuhr ihr\nSachte nach und erreichte sie bald und sagte behende:\nGutes Mädchen, mir hat die Mutter nicht Leinwand alleine\nAuf den Wagen gegeben, damit ich den Nackten bekleide,\nSondern sie fügte dazu noch Speis' und manches Getränke,\nUnd es ist mir genug davon im Kasten des Wagens.\nNun bin ich aber geneigt, auch diese Gaben in deine\nHand zu legen, und so erfüll ich am besten den Auftrag;\nDu vertheilst sie mit Sinn, ich müßte dem Zufall gehorchen‹\nDrauf versetzte das Mädchen: ›Mit aller Treue verwend' ich\nEure Gaben; der Dürftige soll sich derselben erfreuen.\nAlso sprach sie. Ich öffnete schnell die Kasten des Wagens,\nBrachte die Schinken hervor, die schweren, brachte die Brode,\nFlaschen Weines und Biers, und reicht' ihr alles und jedes.\nGerne hätt' ich noch mehr ihr gegeben; doch leer war der Kasten.\nAlles packte sie drauf zu der Wöchnerin Füßen und zog so\nWeiter; ich eilte zurück mit meinen Pferden der Stadt zu.\nAls nun Hermann geendet, da nahm der gesprächige Nachbar\nGleich das Wort und rief: O glücklich, wer in den Tagen\nDieser Flucht und Verwirrung in seinem Haus nur allein lebt,\nWem nicht Frau und Kinder zur Seite bange sich schmiegen!\nGlücklich fühl' ich mich jetzt; ich möcht' um vieles nicht heute\nVater heißen und nicht für Frau und Kinder besorgt seyn.\nOefters dacht' ich mir auch schon die Flucht und habe die besten\nSachen zusammengepackt, das alte Geld und die Ketten\nMeiner seligen Mutter, woran noch nichts verkauft ist,\nFreilich bliebe noch vieles zurück, das so leicht nicht geschafft wird.\nSelbst die Kräuter und Wurzeln, mit vielem Fleiße gesammelt,\nMißt' ich ungern, wenn auch der Werth der Waare nicht groß ist.\nBleibt der Provisor zurück, so geh' ich getröstet von Hause.\nHab ich die Baarschaft gerettet und meinen Körper, so hab' ich\nAlles gerettet; der einzelne Mann entfliehet am leichtsten.\nNachbar, versetzte darauf der junge Hermann mit Nachdruck,\nKeinesweges denk ich wie Ihr, und tadle die Rede.\nIst wohl der ein würdiger Mann, der im Glück und im Unglück\nSich nur allein bedenkt und Leiden und Freuden zu theilen\nNicht verstehet und nicht dazu von Herzen bewegt wird?\nLieber möcht' ich als je mich heute zur Heirath entschließen;\nLächelnd sagte darauf der Vater: So hör' ich dich gerne!\nSolch ein vernünftiges Wort hast du mir selten gesprochen.\nAber es fiel sogleich die gute Mutter behend ein:\nSohn, fürwahr! du hast recht; wir Eltern gaben das Beispiel.\nDenn wir haben uns nicht an fröhlichen Tagen erwählet,\nUnd uns knüpfte vielmehr die traurigste Stunde zusammen.\nMontag Morgens – ich weiß es genau, denn Tages vorher war\nJener schreckliche Brand, der unser Städtchen verzehrte –\nZwanzig Jahre sind's nun; es war ein Sonntag wie heute,\nHeiß und trocken die Zeit, und wenig Wasser im Orte.\nAlle Leute waren, spazierend in festlichen Kleidern,\nAuf den Dörfern vertheilt und in den Schenken und Mühlen.\nUnd am Ende der Stadt begann das Feuer. Der Brand lief\nEilig die Straßen hindurch, erzeugend sich selber den Zugwind.\nUnd es brannten die Scheunen der reichgesammelten Ernte,\nUnd es brannten die Straßen bis zu dem Markt, und das Haus war\nMeines Vaters hierneben verzehrt und dieses zugleich mit.\nWenig flüchteten wir. Ich saß, die traurige Nacht durch,\nVor der Stadt auf dem Anger die Kasten und Betten bewahrend;\nDoch zuletzt befiel mich der Schlaf, und als nun des Morgens\nMich die Kühlung erweckte, die vor der Sonne herabfällt,\nSah ich den Rauch und die Gluth und die hohlen Mauern und Essen.\nDa war beklemmt mein Herz; allein die Sonne ging wieder\nHerrlicher auf als je und flößte mir Muth in die Seele.\nDa erhob ich mich eilend. Es trieb mich, die Stätte zu sehen,\nWo die Wohnung gestanden, und ob sich die Hühner gerettet,\nDie ich besonders geliebt; denn kindisch war mein Gemüth noch.\nAls ich nun über die Trümmer des Hauses und Hofes daher stieg,\nDie noch rauchten, und so die Wohnung wüst und zerstört sah,\nKamst du zur andern Seite herauf und durchsuchtest die Stätte.\nDir war ein Pferd in dem Stalle verschüttet; die glimmenden Balken\nLagen darüber und Schutt, und nichts zu sehn war vom Thiere.\nAlso standen wir gegen einander, bedenklich und traurig:\nDenn die Wand war gefallen, die unsere Höfe geschieden.\nUnd du faßtest darauf mich bei der Hand an und sagtest:\nLieschen, wie kommst du hierher? Geh weg! du verbrennest die Sohlen;\nDenn der Schutt ist heiß, er sengt mir die stärkeren Stiefeln.\nUnd du hobest mich auf, und trugst mich herüber, durch deinen\nHof weg. Da stand noch das Thor des Hauses mit seinem Gewölbe\nWie es jetzt steht; es war allein von allem geblieben.\nUnd du setztest mich nieder und küßtest mich und ich verwehrt' es.\nAber du sagtest darauf mit freundlich bedeutenden Worten:\nSiehe, das Haus liegt nieder. Bleib hier, und hilf mir es bauen,\nUnd ich helfe dagegen auch deinem Vater an seinem.\nSchicktest, und schnell das Gelübd' der fröhlichen Ehe vollbracht war.\nNoch erinnr' ich mich heute des halbverbrannten Gebälkes\nFreudig, und sehe die Sonne noch immer so herrlich heraufgehn;\nDenn mir gab der Tag den Gemahl, es haben die ersten\nZeiten der wilden Zerstörung den Sohn mir der Jugend gegeben.\nDarum lob' ich dich, Hermann, daß du mit reinem Vertrauen\nDa versetzte sogleich der Vater lebhaft und sagte:\nDie Gesinnung ist löblich, und wahr ist auch die Geschichte,\nMütterchen, die du erzählst; denn so ist alles begegnet.\nAber besser ist besser. Nicht einen jeden betrifft es,\nAnzufangen von vorn sein ganzes Leben und Wesen;\nNicht soll jeder sich quälen, wie wir und andere thaten,\nOh, wie glücklich ist der, dem Vater und Mutter das Haus schon\nWohlbestellt übergeben, und der mit Gedeihen es ausziert!\nAller Anfang ist schwer, am schwersten der Anfang der Wirthschaft.\nMancherlei Dinge bedarf der Mensch, und alles wird täglich\nTheurer; da seh' er sich vor, des Geldes mehr zu erwerben.\nUnd so hoff' ich von dir, mein Hermann, daß du mir nächstens\nIn das Haus die Braut mit schöner Mitgift hereinführst;\nDenn ein wackerer Mann verdient ein begütertes Mädchen,\nUnd es behaget so wohl, wenn mit dem gewünscheten Weibchen\nAuch in Körben und Kasten die nützliche Gabe hereinkommt.\nViele Leinwand der Tochter, von feinem und starkem Gewebe;\nNicht umsonst verehren die Pathen ihr Silbergeräthe,\nUnd der Vater sondert im Pulte das seltene Goldstück:\nDenn sie soll dereinst mit ihren Gütern und Gaben\nJenen Jüngling erfreun, der sie vor allen erwählt hat.\nJa, ich weiß, wie behaglich ein Weibchen im Hause sich findet,\nDas ihr eignes Geräth in Küch' und Zimmern erkennet\nNur wohl ausgestattet möcht' ich im Hause die Braut sehn;\nDenn die Arme wird doch nur zuletzt vom Manne verachtet,\nUnd er hält sie als Magd, die als Magd mit dem Bündel hereinkam.\nUngerecht bleiben die Männer, und die Zeiten der Liebe vergehen.\nJa, mein Hermann, du würdest mein Alter höchlich erfreuen,\nWenn du mir bald ins Haus ein Schwiegertöchterchen brächtest\nAus der Nachbarschaft her, aus jenem Hause, dem grünen.\nReich ist der Mann fürwahr: sein Handel und seine Fabriken\nMachen ihn täglich reicher: denn wo gewinnt nicht der Kaufmann?\nNur drei Töchter sind da; sie theilen allein das Vermögen.\nSchon ist die ältste bestimmt, ich weiß es; aber die zweite,\nWie die dritte sind noch, und vielleicht nicht lange, zu haben.\nWär' ich an deiner Statt, ich hätte bis jetzt nicht gezaudert,\nEins mir der Mädchen geholt, so wie ich das Mütterchen forttrug.\nDa versetzte der Sohn bescheiden dem dringenden Vater:\nWirklich, mein Wille war auch, wie Eurer, eine der Töchter\nUnsers Nachbars zu wählen. Wir sind zusammen erzogen,\nSpielten neben dem Brunnen am Markt in früheren Zeiten,\nUnd ich habe sie oft vor der Knaben Wildheit beschützet.\nDoch das ist lange schon her; es bleiben die wachsenden Mädchen\nEndlich billig zu Haus' und fliehn die wilderen Spiele.\nWohlgezogen sind sie gewiß! Ich ging auch zu Zeiten\nNoch aus alter Bekanntschaft, so wie Ihr es wünschtet, hinüber;\nAber ich konnte mich nie in ihrem Umgang erfreuen.\nDenn sie tadelten stets an mir, das mußt' ich ertragen:\nGar zu lang war mein Rock, zu grob das Tuch, und die Farbe\nGar zu gemein, und die Haare nicht recht gestutzt und gekräuselt.\nEndlich hatt' ich im Sinne, mich auch zu putzen wie jene\nHandelsbübchen, die stets am Sonntag drüben sich zeigen,\nUnd um die, halbseiden, im Sommer das Läppchen herumhängt.\nAber noch früh genug merkt' ich, sie hatten mich immer zum besten,\nUnd das war mir empfindlich, mein Stolz war beleidigt; doch mehr noch\nKränkte mich's tief, dass so sie den guten Willen verkannten,\nDen ich gegen sie hegte, besonders Minchen, die jüngste.\nDenn so war ich zuletzt an Ostern hinübergegangen,\nHatte den neuen Rock, der jetzt nur oben im Schrank hängt,\nAngezogen und war frisiert wie die übrigen Bursche.\nAls ich eintrat, kicherten sie; doch zog ich's auf mich nicht.\nMinchen saß am Clavier; es war der Vater zugegen,\nHörte die Töchterchen singen und war entzückt und in Laune.\nManches verstand ich nicht, was in den Liedern gesagt war,\nAber ich hörte viel von Pamina, viel von Tamino;\nUnd ich wollte doch auch nicht stumm sein! Sobald sie geendet,\nFragt' ich dem Texte nach und nach den beiden Personen.\nAlle schwiegen darauf und lächelten; aber der Vater\nSagte: Nicht wahr, mein Freund, Er kennt nur Adam und Eva?\nNiemand hielt sich alsdann, und laut auf lachten die Mädchen,\nLaut auf lachten die Knaben, es hielt den Bauch sich der Alte.\nFallen ließ ich den Hut vor Verlegenheit, und das Gekicher\nDauerte fort und fort, soviel sie auch sangen und spielten.\nUnd ich eilte beschämt und verdrießlich wieder nach Hause,\nHängte den Rock in den Schrank und zog die Haare herunter\nMit den Fingern und schwur, nicht mehr zu betreten die Schwelle.\nUnd ich hatte wohl recht; denn eitel sind sie und lieblos,\nUnd ich höre, noch heiß' ich bei ihnen immer Tamino.\nDa versetzte die Mutter: Du solltest, Hermann, so lange\nMit den Kindern nicht zürnen; denn Kinder sind sie ja sämmtlich.\nMinchen fürwahr ist gut und war dir immer gewogen;\nNeulich fragte sie noch nach dir. Die solltest du wählen!\nDa versetzte bedenklich der Sohn: Ich weiß nicht, es prägte\nJener Verdruß sich so tief bei mir ein, ich möchte fürwahr nicht\nSie am Claviere mehr sehn und ihre Liedchen vernehmen.\nDoch der Vater fuhr auf und sprach die zornigen Worte:\nWenig Freud' erleb ich an dir! Ich sagt' es doch immer,\nAls du zu Pferden nur und Lust nur bezeigtest zum Acker:\nWas ein Knecht schon verrichtet des wohlbegüterten Mannes,\nTust du; indessen muss der Vater des Sohnes entbehren,\nDer ihm zur Ehre doch auch vor andern Bürgern sich zeigte.\nUnd so täuschte mich früh mit leerer Hoffnung die Mutter,\nWenn in der Schule das Lesen und Schreiben und Lernen dir niemals\nWie den andern gelang und du immer der unterste saßest.\nFreilich! das kommt daher, wenn Ehrgefühl nicht im Busen\nEines Jünglinges lebt und wenn er nicht höher hinauf will.\nHätte mein Vater gesorgt für mich, so wie ich für dich tat,\nMich zur Schule gesendet und mir die Lehrer gehalten,\nJa, ich wäre was anders als Wirt zum goldenen Löwen!«\nLangsam und ohne Geräusch; allein der Vater, entrüstet,\nRief ihm nach: So gehe nur hin! ich kenne den Trotzkopf!\nGeh und führe fortan die Wirtschaft, daß ich nicht schelte;\nAber denke nur nicht, du wollest ein bäurisches Mädchen\nJe mir bringen ins Haus als Schwiegertochter, die Trulle!\nLange hab ich gelebt und weiß mit Menschen zu handeln,\nWeiß zu bewirten die Herren und Frauen, dass sie zufrieden\nVon mir weggehn; ich weiß den Fremden gefällig zu schmeicheln.\nAber so soll mir denn auch ein Schwiegertöchterchen endlich\nWiederbegegnen und so mir die viele Mühe versüßen;\nSpielen soll sie mir auch das Clavier; es sollen die schönsten,\nBesten Leute der Stadt sich mit Vergnügen versammeln,\nWie es Sonntags geschieht im Hause des Nachbars. Da drückte\nLeise der Sohn auf die Klinke, und so verließ er die Stube.\nAlso entwich der bescheidene Sohn der heftigen Rede;\nAber der Vater fuhr in der Art fort, wie er begonnen:\nWas im Menschen nicht ist, kommt auch nicht aus ihm, und schwerlich\nWird mich des herzlichsten Wunsches Erfüllung jemals erfreuen,\nDaß der Sohn dem Vater nicht gleich sey, sondern ein beßrer.\nJeder gedächte mit Lust zu erhalten und zu erneuen,\nUnd zu verbessern auch, wie die Zeit uns lehrt und das Ausland!\nSoll doch nicht als ein Pilz der Mensch dem Boden entwachsen,\nUnd verfaulen geschwind an dem Platze, der ihn erzeugt hat,\nKeine Spur nachlassend von seiner lebendigen Wirkung!\nSieht man am Hause doch gleich so deutlich, weß Sinnes der Herr sey,\nWie man, das Städtchen betretend, die Obrigkeiten beurtheilt.\nDenn wo die Thürme verfallen und Mauern, wo in den Gräben\nUnrath sich häufet und Unrath auf allen Gassen herumliegt,\nWo der Stein aus der Fuge sich rückt und nicht wieder gesetzt wird,\nWo der Balken verfault, und das Haus vergeblich die neue\nUnterstützung erwartet: der Ort ist übel regieret.\nDenn wo nicht immer von oben die Ordnung und Reinlichkeit wirket,\nDa gewöhnet sich leicht der Bürger zu schmutzigem Saumsal,\nWie der Bettler sich auch an lumpige Kleider gewöhnet.\nDarum hab' ich gewünscht, es solle sich Hermann auf Reisen\nBald begeben, und sehn zum wenigsten Straßburg und Frankfurt,\nUnd das freundliche Mannheim, das gleich und heiter gebaut ist.\nDenn wer die Städte gesehn, die großen und reinlichen, ruht nicht,\nKünftig die Vaterstadt selbst, so klein sie auch sey, zu verzieren.\nLobt nicht der Fremde bei uns die ausgebesserten Thore\nUnd den geweihten Thurm und die wohlerneuerte Kirche?\nRühmt nicht jeder das Pflaster? die wasserreichen, verdeckten,\nWohlverteilten Canäle, die Nutzen und Sicherheit bringen,\nDaß dem Feuer sogleich beim ersten Ausbruch gewehrt sey?\nIst das nicht alles geschehn seit jenem schrecklichen Brande?\nBauherr war ich sechsmal im Rath und habe mir Beifall,\nHabe mir herzlichen Dank von guten Bürgern verdienet,\nRedlicher Männer vollführt, die sie unvollendet verließen.\nAlle bestreben sich jetzt, und schon ist der neue Chausseebau\nFest beschlossen, der uns mit der großen Straße verbindet.\nAber ich fürchte nur sehr, so wird die Jugend nicht handeln!\nDenn die Einen, sie denken auf Lust und vergänglichen Putz nur,\nAndere hocken zu Haus und brüten hinter dem Ofen.\nUnd das fürcht' ich, ein solcher wird Hermann immer mir bleiben.\nUnd es versetzte sogleich die gute verständige Mutter:\nImmer bist du doch, Vater, so ungerecht gegen den Sohn! und\nSo wird am wenigsten dir dein Wunsch des Guten erfüllet.\nGut und glücklich. Ich lasse mir meinen Hermann nicht schelten;\nDenn, ich weiß es, er ist der Güter, die er dereinst erbt,\nWert und ein trefflicher Wirth, ein Muster Bürgern und Bauern,\nUnd im Rathe gewiß, ich seh' es voraus, nicht der Letzte.\nAllen Mut in der Brust, so wie du es heute getan hast.\nUnd sie verließ die Stube sogleich und eilte dem Sohn nach,\nDass sie ihn irgendwo fänd' und ihn mit gütigen Worten\nWieder erfreute; denn er, der treffliche Sohn, er verdient' es.\nLächelnd sagte darauf, sobald sie hinweg war, der Vater:\nSind doch ein wunderlich Volk die Weiber, so wie die Kinder!\nJedes lebet so gern nach seinem eignen Belieben,\nUnd man sollte hernach nur immer loben und streicheln.\nEinmal für allemal gilt das wahre Sprüchlein der Alten:\nWer nicht vorwärts geht, der kommt zurücke! So bleibt es.\nUnd es versetzte darauf der Apotheker bedächtig:\nGerne geb' ich es zu, Herr Nachbar, und sehe mich immer\nSelbst nach dem Besseren um, wofern es nicht theuer, doch neu ist;\nAber hilft es fürwahr, wenn man nicht die Fülle des Gelds hat,\nThätig und rührig zu sein und innen und außen zu bessern?\nNur zu sehr ist der Bürger beschränkt; das Gute vermag er\nNicht zu erlangen, wenn er es kennt; zu schwach ist sein Beutel,\nDas Bedürfniß zu groß; so wird er immer gehindert.\nManches hätt' ich gethan; allein wer scheut nicht die Kosten\nSolcher Verändrung, besonders in diesen gefährlichen Zeiten!\nLange lachte mir schon mein Haus im modischen Kleidchen,\nLange glänzten durchaus mit großen Scheiben die Fenster;\nAber wer thut dem Kaufmann es nach, der bei seinem Vermögen\nAuch die Wege noch kennt, auf welchen das Beste zu haben?\nSeht nur das Haus an da drüben, das neue! Wie prächtig in grünen\nFeldern die Stuckatur der weißen Schnörkel sich ausnimmt!\nGroß sind die Tafeln der Fenster; wie glänzen und spiegeln die Scheiben,\nUnd verdunkelt stehn die übrigen Häuser des Marktes!\nUnd doch waren die unsern gleich nach dem Brande die schönsten,\nDie Apotheke zum Engel so wie der goldene Löwe.\nSo war mein Garten auch in der ganzen Gegend berühmt, und\nJeder Reisende stand und sah durch die roten Stacketen\nNach den Bettlern von Stein und nach den farbigen Zwergen.\nWem ich den Kaffee dann gar in dem herrlichen Grottenwerk reichte,\nDas nun freilich verstaubt und halb verfallen mir dasteht,\nDer erfreute sich hoch des farbig schimmernden Lichtes\nSchöngeordneter Muscheln; und mit geblendetem Auge\nSchaute der Kenner selbst den Bleiglanz und die Korallen.\nEben so ward in dem Saale die Malerei auch bewundert,\nWo die geputzten Herren und Damen im Garten spazieren\nUnd mit spitzigen Fingern die Blumen reichen und halten.\nJa, wer sähe das jetzt nur noch an! Ich gehe verdrießlich\nKaum mehr hinaus; denn alles soll anders seyn und geschmackvoll,\nWie sie's heißen, und weiß die Latten und hölzernen Bänke.\nAlles ist einfach und glatt, nicht Schnitzwerk oder Vergoldung\nWill man mehr, und es kostet das fremde Holz nun am meisten.\nNun, ich wär' es zufrieden, mir auch was Neues zu schaffen;\nAuch zu gehn mit der Zeit und oft zu verändern den Hausrath;\nAber es fürchtet sich jeder, auch nur zu rücken das Kleinste,\nDenn wer vermöchte wohl jetzt die Arbeitsleute zu zahlen?\nNeulich kam mir's in Sinn, den Engel Michael wieder,\nDer mir die Offizin bezeichnet, vergolden zu lassen,\nUnd den greulichen Drachen, der ihm zu Füßen sich windet;\nAber ich ließ ihn verbräunt, wie er ist; mich schreckte die Fordrung.\nAlso sprachen die Männer, sich unterhaltend. Die Mutter\nGing indessen, den Sohn erst vor dem Hause zu suchen,\nAuf der steinernen Bank, wo sein gewöhnlicher Sitz war.\nAls sie daselbst ihn nicht fand, so ging sie, im Stalle zu schauen,\nOb er die herrlichen Pferde, die Hengste, selber besorgte,\nDie er als Fohlen gekauft und die er niemand vertraute.\nUnd es sagte der Knecht: Er ist in den Garten gegangen.\nDa durchschritt sie behende die langen doppelten Höfe,\nLieß die Ställe zurück und die wohlgezimmerten Scheunen,\nTrat in den Garten, der weit bis an die Mauern des Städtchens\nReichte, schritt ihn hindurch, und freute sich jeglichen Wachsthums,\nStellte die Stützen zurecht, auf denen beladen die Aeste\nRuhten des Apfelbaums, wie des Birnbaums lastende Zweige,\nNahm gleich einige Raupen vom kräftig strotzenden Kohl weg;\nDenn ein geschäftiges Weib thut keine Schritte vergebens.\nAlso war sie ans Ende des langen Gartens gekommen,\nBis zur Laube, mit Geißblatt bedeckt; nicht fand sie den Sohn da,\nEbenso wenig, als sie bis jetzt ihn im Garten erblickte.\nAber nur angelehnt war das Pförtchen, das aus der Laube,\nAus besonderer Gunst, durch die Mauer des Städtchens gebrochen\nHatte der Ahnherr einst, der würdige Burgemeister.\nUnd so ging sie bequem den trocknen Graben hinüber,\nWo an der Straße sogleich der wohl umzäunete Weinberg\nAufstieg steileren Pfads, die Fläche zur Sonne gekehret.\nAuch den schritt sie hinauf und freute der Fülle der Trauben\nSich im Steigen, die kaum sich unter den Blättern verbargen.\nSchattig war und bedeckt der hohe mittlere Laubgang,\nDen man auf Stufen erstieg von unbehauenen Platten.\nUnd es hingen herein Gutedel und Muscateller,\nRötlichblaue darneben von ganz besonderer Größe,\nAlle mit Fleiße gepflanzt, der Gäste Nachtisch zu zieren.\nAber den übrigen Berg bedeckten einzelne Stöcke,\nKleinere Trauben tragend, von denen der köstliche Wein kommt.\nAlso schritt sie hinauf, sich schon des Herbstes erfreuend\nUnd des festlichen Tags, an dem die Gegend im Jubel\nTrauben lieset und tritt, und den Most in die Fässer versammelt,\nLeuchten und knallen und so der Ernten schönste geehrt wird.\nDoch unruhiger ging sie, nachdem sie dem Sohne gerufen\nZwei-, auch dreimal und nur das Echo vielfach zurückkam,\nDas von den Thürmen der Stadt, ein sehr geschwätziges, herklang.\nIhn zu suchen war ihr so fremd; er entfernte sich niemals\nWeit, er sagt' es ihr denn, um zu verhüten die Sorge\nSeiner liebenden Mutter und ihre Furcht vor dem Unfall.\nAber sie hoffte noch stets, ihn doch auf dem Wege zu finden;\nDenn die Thüren, die untre sowie die obre des Weinbergs\nStanden gleichfalls offen. Und so nun trat sie ins Feld ein,\nDas mit weiter Fläche den Rücken des Hügels bedeckte.\nImmer noch wandelte sie auf eigenem Boden, und freute\nSich der eigenen Saat und des herrlich nickenden Kornes,\nDas mit goldener Kraft sich im ganzen Felde bewegte.\nZwischen den Aeckern schritt sie hindurch, auf dem Raine, den Fußpfad,\nHatte den Birnbaum im Auge, den großen, der auf dem Hügel\nStand, die Gränze der Felder, die ihrem Hause gehörten.\nWer ihn gepflanzt, man konnt' es nicht wissen. Er war in der Gegend\nWeit und breit gesehn, und berühmt die Früchte des Baumes.\nUnter ihm pflegten die Schnitter des Mahls sich zu freuen am Mittag\nUnd die Hirten des Viehs in seinem Schatten zu warten;\nBänke fanden sie da von rohen Steinen und Rasen.\nUnd sie irrete nicht; dort saß ihr Hermann und ruhte,\nSaß, mit dem Arme gestützt, und schien in die Gegend zu schauen\nJenseits, nach dem Gebirg', er kehrte der Mutter den Rücken.\nSachte schlich sie hinan und rührt' ihm leise die Schulter.\nUnd er wandte sich schnell; da sah sie ihm Thänen im Auge.\nMutter«, sagt' er betroffen, Ihr überrascht mich! Und eilig\nTrocknet' er ab die Thräne, der Jüngling edlen Gefühles.\nWie? du weinest, mein Sohn? versetzte die Mutter betroffen;\nDaran kenn' ich dich nicht! ich habe das niemals erfahren!\nSag', was beklemmt dir das Herz? was treibt dich, einsam zu sitzen\nUnter dem Birnbaum hier? was bringt dir Thränen ins Auge?\nUnd es nahm sich zusammen der treffliche Jüngling, und sagte:\nWahrlich, dem ist kein Herz im ehernen Busen, der jetzo\nNicht der Noth der Menschen, der umgetriebnen, empfindet;\nDem ist kein Sinn in dem Haupte, der nicht um sein eigenes Wohl sich\nUnd um des Vaterlands Wohl in diesen Tagen bekümmert.\nWas ich heute gesehn und gehört, das rührte das Herz mir;\nUnd nun ging ich heraus, und sah die herrliche weite\nLandschaft, die sich vor uns in fruchtbaren Hügeln umher schlingt,\nSah die goldene Frucht den Garben entgegen sich neigen,\nUnd ein reichliches Obst uns volle Kammern versprechen.\nAber, ach! wie nah ist der Feind! Die Fluthen des Rheines\nSchützen uns zwar; doch ach! was sind nun Fluthen und Berge\nWie das Alter, und dringen gewaltig vor, und die Menge\nAch! und ein Deutscher wagt, in seinem Hause zu bleiben?\nHofft vielleicht zu entgehen dem alles bedrohenden Unfall?\nLiebe Mutter, ich sag' Euch, am heutigen Tage verdrießt mich,\nDaß man mich neulich entschuldigt, als man die Streitenden auslas\nAus den Bürgern. Fürwahr, ich bin der einzige Sohn nur,\nUnd die Wirthschaft ist groß und wichtig unser Gewerbe;\nAber wär' ich nicht besser, zu widerstehen da vorne\nAn der Gränze, als hier zu erwarten Elend und Knechtschaft?\nJa, mir hat es der Geist gesagt, und im innersten Busen\nRegt sich Muth und Begier, dem Vaterlande zu leben\nUnd zu sterben, und andern ein würdiges Beispiel zu geben.\nWahrlich, wäre die Kraft der deutschen Jugend beisammen,\nAn der Gränze, verbündet, nicht nachzugeben den Fremden,\nO, sie sollten uns nicht den herrlichen Boden betreten\nUnd vor unseren Augen die Früchte des Landes verzehren,\nNicht den Männern gebieten und rauben Weiber und Mädchen!\nSehet, Mutter, mir ist im tiefsten Herzen beschlossen,\nBald zu thun und gleich, was recht mir deucht und verständig;\nDenn wer lange bedenkt, der wählt nicht immer das Beste.\nSehet, ich werde nicht wieder nach Hause kehren! Von hier aus\nGeh' ich gerad' in die Stadt und übergebe den Kriegern\nDiesen Arm und dieß Herz, dem Vaterlande zu dienen.\nSage der Vater alsdann, ob nicht der Ehre Gefühl mir\nAuch den Busen belebt und ob ich nicht höher hinauf will!\nDa versetzte bedeutend die gute verständige Mutter,\nStille Tränen vergießend, sie kamen ihr leichtlich ins Auge:\n»Sohn, was hat sich in dir verändert und deinem Gemüte,\nDaß du zu deiner Mutter nicht redest wie gestern und immer,\nOffen und frei, und sagst, was deinen Wünschen gemäß ist?\nHörte jetzt ein Dritter dich reden, er würde fürwahr dich\nHöchlich loben und deinen Entschluss als den edelsten preisen,\nDurch dein Wort verführt und deine bedeutenden Reden.\nDoch ich tadle dich nur; denn sieh, ich kenne dich besser.\nDu verbirgst dein Herz und hast ganz andre Gedanken.\nDenn ich weiß es, dich ruft nicht die Trommel, nicht die Trompete,\nNicht begehrst du zu scheinen in der Montur vor den Mädchen;\nWohl zu verwahren das Haus und stille das Feld zu besorgen.\nDarum sage mir frei: was dringt dich zu dieser Entschließung?«\nErnsthaft sagte der Sohn: Ihr irret, Mutter. Ein Tag ist\nNicht dem anderen gleich. Der Jüngling reifet zum Manne;\nBesser im Stillen reift er zur That oft als im Geräusche\nWilden schwankenden Lebens, das manchen Jüngling verderbt hat.\nUnd so still ich auch bin und war, so hat in der Brust mir\nDoch sich gebildet ein Herz, das Unrecht hasset und Unbill,\nUnd ich verstehe recht gut die weltlichen Dinge zu sondern;\nAuch hat die Arbeit den Arm und die Füße mächtig gestärket.\nAlles, fühl' ich, ist wahr; ich darf es kühnlich behaupten.\nUnd doch tadelt Ihr mich mit Recht, o Mutter, und habt mich\nAuf halbwahren Worten ertappt und halber Verstellung.\nDenn, gesteh' ich es nur, nicht ruft die nahe Gefahr mich\nAus dem Hause des Vaters und nicht der hohe Gedanke,\nMeinem Vaterland hülfreich zu seyn und schrecklich den Feinden.\nWorte waren es nur, die ich sprach: sie sollten vor Euch nur\nMeine Gefühle verstecken, die mir das Herz zerreißen.\nUnd so laßt mich, o Mutter! Denn da ich vergebliche Wünsche\nHege im Busen, so mag auch mein Leben vergeblich dahin gehn.\nDenn ich weiß es recht wohl: der Einzelne schadet sich selber,\nDer sich hingiebt, wenn sich nicht alle zum Ganzen bestreben.\nFahre nur fort«, so sagte darauf die verständige Mutter,\nAlles mir zu erzählen, das Größte wie das Geringste;\nDenn die Männer sind heftig, und denken nur immer das Letzte,\nUnd die Hinderniß treibt die Heftigen leicht von dem Wege;\nAber ein Weib ist geschickt, auf Mittel zu denken, und wandelt\nAuch den Umweg, geschickt zu ihrem Zweck zu gelangen.\nSage mir alles daher, warum du so heftig bewegt bist,\nWie ich dich niemals gesehn, und das Blut dir wallt in den Adern,\nWider Willen die Thräne dem Auge sich dringt zu entstürzen.\nDa überließ sich dem Schmerze der gute Jüngling, und weinte,\nWeinte laut an der Brust der Mutter und sprach so erweichet:\nWahrlich! des Vaters Wort hat heute mich kränkend getroffen,\nDas ich niemals verdient, nicht heut' und keinen der Tage.\nDenn die Eltern zu ehren, war früh mein Liebstes, und niemand\nSchien mir klüger zu seyn und weiser, als die mich erzeugten,\nUnd mit Ernst mir in dunkeler Zeit der Kindheit geboten.\nVieles hab ich fürwahr von meinen Gespielen geduldet,\nWenn sie mit Tücke mir oft den guten Willen vergalten;\nOftmals hab' ich an ihnen nicht Wurf noch Streiche gerochen:\nAber spotteten sie mir den Vater aus, wenn er Sonntags\nAus der Kirche kam mit würdig bedächtigem Schritte,\nLachten sie über das Band der Mütze, die Blumen des Schlafrocks,\nDen er so stattlich trug und der erst heute verschenkt ward:\nFürchterlich ballte sich gleich die Faust mir; mit grimmigem Wüthen\nFiel ich sie an und schlug und traf, mit blindem Beginnen,\nOhne zu sehen wohin. Sie heulten mit blutigen Nasen\nUnd entrissen sich kaum den wüthenden Tritten und Schlägen.\nUnd so wuchs ich heran, um viel vom Vater zu dulden,\nDer statt anderer mich gar oft mit Worten herum nahm,\nWenn bei Rath ihm Verdruß in der letzten Sitzung erregt ward;\nUnd ich büßte den Streit und die Ränke seiner Collegen.\nOftmals habt Ihr mich selbst bedauert; denn vieles ertrug ich,\nStets in Gedanken der Eltern von Herzen zu ehrende Wohlthat,\nDie nur sinnen, für uns zu mehren die Hab' und die Güter,\nUnd sich selber manches entziehn, um zu sparen den Kindern.\nAber, ach! nicht das Sparen allein, um spät zu genießen,\nMacht das Glück, es macht nicht das Glück der Haufe beim Haufen,\nNicht der Acker am Acker, so schön sich die Güter auch schließen.\nDenn der Vater wird alt, und mit ihm altern die Söhne,\nOhne die Freude des Tags, und mit der Sorge für morgen.\nSagt mir, und schauet hinab, wie herrlich liegen die schönen,\nReichen Gebreite nicht da, und unten Weinberg und Gärten,\nDort die Scheunen und Ställe, die schöne Reihe der Güter!\nAber seh' ich dann dort das Hinterhaus, wo an dem Giebel\nSich das Fenster uns zeigt von meinem Stübchen im Dache,\nDort erwartet und schon so manchen Morgen die Sonne,\nWenn der gesunde Schlaf mir nur wenige Stunden genügte:\nAch! da kommt mir so einsam vor, wie die Kammer, der Hof und\nGarten, das herrliche Feld, das über die Hügel sich hinstreckt;\nAlles liegt so öde vor mir: ich entbehre der Gattin.\nDa antwortete drauf die gute Mutter verständig:\n»Sohn, mehr wünschest du nicht, die Braut in die Kammer zu führen,\nDaß dir werde die Nacht zur schönen Hälfte des Lebens\nAls der Vater es wünscht und die Mutter. Wir haben dir immer\nZugeredet, ja dich getrieben, ein Mädchen zu wählen.\nAber mir ist es bekannt, und jetzo sagt es das Herz mir:\nWenn die Stunde nicht kommt, die rechte, wenn nicht das rechte\nMädchen zur Stunde sich zeigt, so bleibt das Wählen im Weiten,\nUnd es wirket die Furcht, die falsche zu greifen, am meisten.\nSoll ich dir sagen, mein Sohn, so hast du, ich glaube, gewählet,\nDenn dein Herz ist getroffen und mehr als gewöhnlich empfindlich.\nSag' es gerad nur heraus, denn mir schon sagt es die Seele:\nJenes Mädchen ist's, das vertriebene, die du gewählt hast.\nLiebe Mutter, Ihr sagt's! versetzte lebhaft der Sohn drauf.\nJa, sie ist's! und führ' ich sie nicht als Braut mir nach Hause\nHeute noch, ziehet sie fort, verschwindet vielleicht mir auf immer\nIn der Verwirrung des Kriegs und im traurigen Hin- und Herziehn.\nMutter, ewig umsonst gedeiht mir die reiche Besitzung\nDann vor Augen; umsonst sind künftige Jahre mir fruchtbar.\nJa, das gewohnte Haus und der Garten ist mir zuwider;\nAch! und die Liebe der Mutter, sie selbst nicht tröstet den Armen.\nDenn es löset die Liebe, das fühl' ich, jegliche Bande,\nWenn sie die ihrigen knüpft; und nicht das Mädchen allein läßt\nVater und Mutter zurück, wenn sie dem erwähleten Mann folgt;\nAuch der Jüngling, er weiß nichts mehr von Mutter und Vater,\nWenn er das Mädchen sieht, das einziggeliebte, davon ziehn.\nDarum lasset mich gehn, wohin die Verzweiflung mich antreibt!\nDenn mein Vater, er hat die entscheidenden Worte gesprochen,\nUnd sein Haus ist nicht mehr das meine, wenn er das Mädchen\nAusschließt, das ich allein nach Haus zu führen begehre.\nDa versetzte behend die gute verständige Mutter:\nStehen wie Felsen doch zwei Männer gegen einander!\nKeiner zum guten Worte, dem ersten, die Zunge bewegen.\nDarum sag ich dir, Sohn: noch lebt die Hoffnung in meinem\nHerzen, daß er sie dir, wenn sie gut und brav ist, verlobe,\nObgleich arm, so entschieden er auch die Arme versagt hat.\nDas er doch nicht vollbringt; so giebt er auch zu das Versagte.\nAber ein gutes Wort verlangt er und kann es verlangen;\nDenn er ist Vater! Auch wissen wir wohl, sein Zorn ist nach Tische,\nNie bedeutend; es reget der Wein dann jegliche Kraft auf\nSeines heftigen Wollens und lässt ihn die Worte der andern\nNicht vernehmen, er hört und fühlt alleine sich selber.\nAber es kommt der Abend heran, und die vielen Gespräche\nSind nun zwischen ihm und seinen Freunden gewechselt.\nMilder ist er fürwahr, ich weiß, wenn das Räuschchen vorbei ist,\nUnd er das Unrecht fühlt, das er andern lebhaft erzeigte.\nKomm! wir wagen es gleich; das Frischgewagte geräth nur,\nUnd wir bedürfen der Freunde, die jetzo bei ihm noch versammelt\nSitzen; besonders wird uns der würdige Geistliche helfen.\nAlso sprach sie behende und zog, vom Steine sich hebend,\nAuch vom Sitze den Sohn, den willig folgenden. Beide\nKamen schweigend herunter, den wichtigen Vorsatz bedenkend.\nAber es saßen die drei noch immer sprechend zusammen,\nMit dem geistlichen Herrn der Apotheker beim Wirthe,\nUnd es war das Gespräch noch immer ebendasselbe,\nDas viel hin und her nach allen Seiten geführt ward.\nAber der treffliche Pfarrer versetzte, würdig gesinnt, drauf:\nWidersprechen will ich Euch nicht. Ich weiß es, der Mensch soll\nGab die Natur uns auch die Lust, zu verharren im Alten\nUnd sich dessen zu freun, was jeder lange gewohnt ist.\nVieles wünscht sich der Mensch, und doch bedarf er nur wenig;\nDenn die Tage sind kurz, und beschränkt der Sterblichen Schicksal.\nNiemals tadl' ich den Mann, der immer, thätig und rastlos\nUmgetrieben, das Meer und alle Straßen der Erde\nKühn und emsig befährt und sich des Gewinnes erfreuet,\nWelcher sich reichlich um ihn und um die Seinen herum häuft,\nAber jener ist auch mir werth, der ruhige Bürger,\nDer sein väterlich Erbe mit stillen Schritten umgehet\nUnd die Erde besorgt, so wie es die Stunden gebieten.\nNicht verändert sich ihm in jedem Jahre der Boden,\nNicht streckt eilig der Baum, der neugepflanzte, die Arme\nGegen den Himmel aus, mit reichlichen Blüthen gezieret.\nNein, der Mann bedarf der Geduld; er bedarf auch des reinen,\nImmer gleichen, ruhigen Sinns und des graden Verstandes.\nWenige Thiere nur versteht er, mehrend, zu ziehen,\nDenn das Nützliche bleibt allein sein ganzer Gedanke.\nGlücklich, wem die Natur ein so gestimmtes Gemüth gab!\nEr ernähret uns alle. Und Heil dem Bürger des kleinen\nStädtchens, welcher ländlich Gewerb mit Bürgergewerb paart!\nAuf ihm liegt nicht der Druck, der ängstlich den Landmann beschränket;\nIhn verwirrt nicht die Sorge der viel begehrenden Städter,\nDie dem Reicheren stets und dem Höheren, wenig vermögend,\nNachzustreben gewohnt sind, besonders die Weiber und Mädchen.\nSegnet immer darum des Sohnes ruhig Bemühen\nUnd die Gattin, die einst er, die gleichgesinnte, sich wählet.\nAlso sprach er. Es trat die Mutter zugleich mit dem Sohn ein,\nFührend ihn bei der Hand und vor den Gatten ihn stellend.\nVater, sprach sie, wie oft gedachten wir, untereinander\nSchwatzend, des fröhlichen Tags, der kommen würde, wenn künftig\nHermann, seine Braut sich erwählend, uns endlich erfreute!\nHin und wieder dachten wir da; bald dieses, bald jenes\nMädchen bestimmten wir ihm mit elterlichem Geschwätze.\nNun ist er kommen, der Tag; nun hat die Braut ihm der Himmel\nHergeführt und gezeigt, es hat sein Herz nun entschieden.\nSagten wir damals nicht immer: er solle selber sich wählen?\nWünschtest du nicht noch vorhin, er möchte heiter und lebhaft\nFür ein Mädchen empfinden? Nun ist die Stunde gekommen!\nJa, er hat gefühlt und gewählt, und ist männlich entschieden.\nJenes Mädchen ist's, die Fremde, die ihm begegnet.\nGieb sie ihm; oder er bleibt, so schwur er, im ledigen Stande.\nUnd es sagte der Sohn: Die gebt mir, Vater! Mein Herz hat\nRein und sicher gewählt; Euch ist sie die würdigste Tochter.\nAber der Vater schwieg. Da stand der Geistliche schnell auf,\nNahm das Wort und sprach: Der Augenblick nur entscheidet\nUeber das Leben des Menschen und über sein ganzes Geschicke;\nDenn nach langer Berathung ist doch ein jeder Entschluss nur\nWerk des Moments, es ergreift doch nur der Verständ'ge das Rechte.\nRein ist Hermann, ich kenn' ihn von Jugend auf; und er streckte\nSchon als Knabe die Hände nicht aus nach diesem und jenem.\nWas er begehrte, das war ihm gemäß; so hielt er es fest auch.\nSeyd nicht scheu und verwundert, daß nun auf einmal erscheinet,\nWas Ihr so lange gewünscht. Es hat die Erscheinung fürwahr nicht\nJetzt die Gestalt des Wunsches, so wie Ihr ihn etwa geheget.\nDenn die Wünsche verhüllen uns selbst das Gewünschte; die Gaben\nNun verkennet es nicht, das Mädchen, das Eurem geliebten,\nGuten, verständigen Sohn zuerst die Seele bewegt hat.\nGlücklich ist der, dem sogleich die erste Geliebte die Hand reicht,\nDem der lieblichste Wunsch nicht heimlich im Herzen verschmachtet!\nJa, ich seh' es ihm an, es ist sein Schicksal entschieden.\nWahre Neigung vollendet sogleich zum Manne den Jüngling.\nNicht beweglich ist er; ich fürchte, versagt Ihr ihm dieses,\nGehen die Jahre dahin, die schönsten, in traurigem Leben.\nDa versetzte sogleich der Apotheker bedächtig,\nDem schon lange das Wort von der Lippe zu springen bereit war:\nLasst uns auch diesmal doch nur die Mittelstraße betreten!\nEile mit Weile! das war selbst Kaiser Augustus' Devise.\nGerne schick' ich mich an, den lieben Nachbarn zu dienen,\nMeinen geringen Verstand zu ihrem Nutzen zu brauchen:\nUnd besonders bedarf die Jugend, dass man sie leite.\nLasst mich also hinaus; ich will es prüfen, das Mädchen,\nWill die Gemeinde befragen, in der sie lebt und bekannt ist.\nNiemand betrügt mich so leicht; ich weiß die Worte zu schätzen.\nDa versetzte sogleich der Sohn mit geflügelten Worten:\nThut es, Nachbar, und geht und erkundigt Euch. Aber ich wünsche,\nDaß der Herr Pfarrer sich auch in Eurer Gesellschaft befinde;\nZwei so treffliche Männer sind unverwerfliche Zeugen.\nO, mein Vater! sie ist nicht hergelaufen, das Mädchen,\nKeine, die durch das Land auf Abenteuer umherschweift,\nUnd den Jüngling bestrickt, den unerfahrnen, mit Ränken.\nNein; das wilde Geschick des allverderblichen Krieges,\nDas die Welt zerstört und manches feste Gebäude\nSchon aus dem Grunde gehoben, hat auch die Arme vertrieben.\nStreifen nicht herrliche Männer von hoher Geburt nun im Elend?\nFürsten fliehen vermummt, und Könige leben verbannet.\nAch, so ist auch sie, von ihren Schwestern die beste,\nAus dem Lande getrieben; ihr eigenes Unglück vergessend,\nSteht sie anderen bei, ist ohne Hülfe noch hülfreich.\nGroß sind Jammer und Noth, die über die Erde sich breiten;\nSollte nicht auch ein Glück aus diesem Unglück hervorgehn\nUnd ich, im Arme der Braut, der zuverlässigen Gattin,\nMich nicht erfreuen des Kriegs, so wie Ihr des Brandes Euch freutet?\nDa versetzte der Vater und that bedeutend den Mund auf:\nLange Jahre gestockt und nur sich dürftig bewegte!\nMuß ich doch heut' erfahren, was jedem Vater gedroht ist:\nDaß den Willen des Sohns, den heftigen, gerne die Mutter\nAllzugelind begünstigt und jeder Nachbar Partei nimmt,\nWenn es über den Vater nur hergeht oder den Ehmann.\nAber ich will Euch zusammen nicht widerstehen; was hülf' es?\nDenn ich sehe doch schon hier Trotz und Thränen im voraus.\nGehet und prüfet und bringt in Gottes Namen die Tochter\nMir ins Haus; wo nicht, so mag er das Mädchen vergessen!\nAlso der Vater. Es rief der Sohn mit froher Gebärde:\nNoch vor Abend ist Euch die trefflichste Tochter bescheret,\nWie sie der Mann sich wünscht, dem ein kluger Sinn in der Brust lebt.\nGlücklich ist die Gute dann auch, so darf ich es hoffen;\nJa, sie danket mir ewig, dass ich ihr Vater und Mutter\nWiedergegeben in Euch, so wie sie verständige Kinder\nWünschen. Aber ich zaudre nicht mehr; ich schirre die Pferde\nGleich und führe die Freunde hinaus auf die Spur der Geliebten,\nUeberlasse die Männer sich selbst und der eigenen Klugheit,\nRichte, so schwör ich Euch zu, mich ganz nach ihrer Entscheidung,\nUnd ich seh' es nicht wieder, als bis es mein ist, das Mädchen.\nUnd so ging er hinaus, indessen manches die andern\nWeislich erwogen und schnell die wichtige Sache besprachen.\nHermann eilte zum Stalle sogleich, wo die muthigen Hengste\nRuhig standen, und rasch den reinen Hafer verzehrten\nUnd das trockene Heu, auf der besten Wiese gehauen.\nEilig legt' er ihnen darauf das blanke Gebiss an,\nZog die Riemen sogleich durch die schön versilberten Schnallen\nUnd befestigte dann die langen, breiteren Zügel,\nFührte die Pferde heraus in den Hof, wo der willige Knecht schon\nVorgeschoben die Kutsche, sie leicht an der Deichsel bewegend.\nAbgemessen knüpften sie drauf an die Wage mit saubern\nStricken die rasche Kraft der leicht hinziehenden Pferde.\nHermann fasste die Peitsche; dann saß er und rollt' in den Thorweg.\nAls die Freunde nun gleich die geräumigen Plätze genommen,\nRollte der Wagen eilig und ließ das Pflaster zurücke,\nLieß zurück die Mauern der Stadt und die reinlichen Thürme.\nSo fuhr Hermann dahin, der wohlbekannten Chaussee zu,\nRasch, und säumete nicht und fuhr bergan wie bergunter.\nAls er aber nunmehr den Thurm des Dorfes erblickte,\nUnd nicht fern mehr lagen die gartenumgebenen Häuser,\nDacht' er bei sich selbst, nun anzuhalten die Pferde.\nVon dem würdigen Dunkel erhabener Linden umschattet,\nDie Jahrhunderte schon an dieser Stelle gewurzelt,\nWar, mit Rasen bedeckt, ein weiter, grünender Anger\nVor dem Dorfe, den Bauern und nahen Städtern ein Lustort.\nFlachgegraben befand sich unter den Bäumen ein Brunnen.\nStieg man die Stufen hinab, so zeigten sich steinerne Bänke,\nRings um die Quelle gesetzt, die immer lebendig hervorquoll,\nReinlich, mit niedriger Mauer gefaßt, zu schöpfen bequemlich.\nHermann aber beschloss, in diesem Schatten die Pferde\nMit dem Wagen zu halten. Er that so und sagte die Worte:\nSteiget, Freunde, nun aus und geht, damit Ihr erfahret,\nOb das Mädchen auch werth der Hand sei, die ich ihr biete.\nZwar ich glaub' es, und mir erzählt Ihr nichts neues und seltnes;\nHätt' ich allein zu thun, so ging' ich behend zu dem Dorf hin,\nUnd mit wenigen Worten entschiede die Gute mein Schicksal.\nUnd Ihr werdet sie bald vor allen andern erkennen;\nDenn wohl schwerlich ist an Bildung ihr eine vergleichbar.\nAber ich geb' Euch noch die Zeichen der reinlichen Kleider:\nDie ihr das Kinn umgiebt, das runde, mit reinlicher Anmuth;\nVielgefaltet und blau fängt unter dem Latze der Rock an,\nUnd umschlägt ihr im Gehn die wohlgebildeten Knöchel.\nDoch das will ich Euch sagen und noch mir ausdrücklich erbitten:\nRedet nicht mit dem Mädchen, und lasst nicht merken die Absicht,\nSondern befraget die andern und hört, was sie alles erzählen.\nHabt Ihr Nachricht genug, zu beruhigen Vater und Mutter,\nKehret zu mir dann zurück, und wir bedenken das Weitre.\nAlso dacht' ich mir's aus, den Weg her, den wir gefahren.\nAlso sprach er. Es gingen darauf die Freunde dem Dorf zu,\nWo in Gärten und Scheunen und Häusern die Menge von Menschen\nWimmelte, Karrn an Karrn die breite Straße dahin stand.\nMänner versorgten das brüllende Vieh und die Pferd' an den Wagen,\nWäsche trockneten emsig auf allen Hecken die Weiber,\nUnd es ergetzten die Kinder sich plätschernd im Wasser des Baches.\nAlso durch die Wagen sich drängend, durch Menschen und Thiere,\nSahen sie rechts und links sich um, die gesendeten Späher,\nOb sie nicht etwa das Bild des bezeichneten Mädchens erblickten;\nAber keine von allen erschien die herrliche Jungfrau.\nStärker fanden sie bald das Gedränge. Da war um die Wagen,\nStreit der drohenden Männer, worein sich mischten die Weiber,\nSchreiend. Da nahte sich schnell mit würdigen Schritten ein Alter,\nTrat zu den Scheltenden hin; und sogleich verklang das Getöse,\nAls er Ruhe gebot, und väterlich ernst sie bedrohte.\nHat uns, rief er, noch nicht das Unglück also gebändigt,\nDaß wir endlich verstehn, uns untereinander zu dulden\nUnd zu vertragen, wenn auch nicht jeder die Handlungen abmißt?\nUnverträglich fürwahr ist der Glückliche! Werden die Leiden\nEndlich euch lehren, nicht mehr, wie sonst, mit dem Bruder zu hadern?\nGönnet einander den Platz auf fremdem Boden und theilet,\nWas ihr habet, zusammen, damit ihr Barmherzigkeit findet!\nAlso sagte der Mann, und alle schwiegen; verträglich\nOrdneten Vieh und Wagen die wieder besänftigten Menschen.\nAls der Geistliche nun die Rede des Mannes vernommen\nUnd den ruhigen Sinn des fremden Richters entdeckte,\nTrat er an ihn heran und sprach die bedeutenden Worte:\nVater, fürwahr! wenn das Volk in glücklichen Tagen dahin lebt,\nVon der Erde sich nährend, die weit und breit sich aufthut,\nUnd die erwünschten Gaben in Jahren und Monden erneuert,\nDa geht alles von selbst, und jeder ist sich der Klügste\nWie der Beste; und so bestehen sie neben einander,\nUnd der vernünftigste Mann ist wie ein andrer gehalten;\nDenn was alles geschieht, geht still, wie von selber, den Gang fort.\nAber zerrüttet die Noth die gewöhnlichen Wege des Lebens,\nReißt das Gebäude nieder und wühlet Garten und Saat um,\nTreibt den Mann und das Weib vom Raume der traulichen Wohnung,\nSchleppt in die Irre sie fort, durch ängstliche Tage und Nächte:\nAch! da sieht man sich um, wer wohl der verständigste Mann sey,\nUnd er redet nicht mehr die herrlichen Worte vergebens.\nSagt mir, Vater, Ihr seyd gewiss der Richter von diesen\nFlüchtigen Männern, der Ihr sogleich die Gemüther beruhigt?\nJa, Ihr erscheint mir heut' als einer der ältesten Führer,\nDie durch Wüsten und Irren vertriebene Völker geleitet.\nDenk' ich doch eben, ich rede mit Josua oder mit Moses.\nUnd es versetzte darauf mit ernstem Blicke der Richter:\nWahrlich, unsere Zeit vergleicht sich den seltensten Zeiten,\nDie die Geschichte bemerkt, die heilige wie die gemeine.\nDenn wer gestern und heut' in diesen Tagen gelebt hat,\nHat schon Jahre gelebt: so drängen sich alle Geschichten.\nDenk' ich ein wenig zurück, so scheint mir ein graues Alter\nAuf dem Haupte zu liegen, und doch ist die Kraft noch lebendig.\nO, wir anderen dürfen uns wohl mit jenen vergleichen,\nDenen in ernster Stund' erschien im feurigen Busche\nGott der Herr; auch uns erschien er in Wolken und Feuer.\nAls nun der Pfarrer darauf noch weiter zu sprechen geneigt war,\nUnd das Schicksal des Manns und der Seinen zu hören verlangte,\nSagte behend der Gefährte mit heimlichen Worten ins Ohr ihm:\nSprecht mit dem Richter nur fort und bringt das Gespräch auf das Mädchen;\nAber ich gehe herum, sie aufzusuchen, und komme\nWieder, sobald ich sie finde. Es nickte der Pfarrer dagegen,\nAls nun der geistliche Herr den fremden Richter befragte,\nWas die Gemeine gelitten, wie lang sie von Hause vertrieben,\nSagte der Mann darauf: Nicht kurz sind unsere Leiden;\nDenn wir haben das Bittre der sämmtlichen Jahre getrunken,\nDenn wer läugnet es wohl, daß hoch sich das Herz ihm erhoben,\nIhm die freiere Brust mit reineren Pulsen geschlagen,\nAls man hörte vom Rechte der Menschen, das allen gemein sey,\nDamals hoffte jeder, sich selbst zu leben; es schien sich\nAufzulösen das Band, das viele Länder umstrickte,\nDas der Müßiggang und der Eigennutz in der Hand hielt.\nNach der Hauptstadt der Welt, die es schon so lange gewesen\nUnd jetzt mehr als je den herrlichen Namen verdiente?\nWaren nicht jener Männer, der ersten Verkünder der Botschaft,\nNamen den höchsten gleich, die unter die Sterne gesetzt sind?\nWuchs nicht jeglichem Menschen der Mut und der Geist und die Sprache?\nUnd wir waren zuerst, als Nachbarn, lebhaft entzündet.\nUnd sie brachten sie auch: denn ihnen erhöht war die Seele\nJedem das Seine versprechend, und jedem die eigne Regierung.\nDann die Herzen der Weiber mit unwiderstehlicher Anmuth.\nLeicht selbst schien uns der Druck des vielbedürfenden Krieges;\nO, wie froh ist die Zeit, wenn mit der Braut sich der Bräut'gam\nSchwinget im Tanze, den Tag der gewünschten Verbindung erwartend!\nAber herrlicher war die Zeit, in der uns das Höchste,\nWas der Mensch sich denkt, als nah und erreichbar sich zeigte.\nDa war jedem die Zunge gelöst; es sprachen die Greise,\nMänner und Jünglinge laut voll hohen Sinns und Gefühles.\nAber der Himmel trübte sich bald. Um den Vortheil der Herrschaft\nStritt ein verderbtes Geschlecht, unwürdig, das Gute zu schaffen.\nSie ermordeten sich und unterdrückten die neuen\nNachbarn und Brüder, und sandten die eigennützige Menge.\nUnd es praßten bei uns die Obern und raubten im Großen,\nUnd es raubten und praßten bis zu dem Kleinsten die Kleinen;\nJeder schien nur besorgt, es bleibe was übrig für morgen.\nAllzugroß war die Noth, und täglich wuchs die Bedrückung;\nNiemand vernahm das Geschrei, sie waren die Herren des Tages.\nDa fiel Kummer und Wut auch selbst ein gelaßnes Gemüth an,\nJeder sann nur und schwur, die Beleidigung alle zu rächen,\nUnd den bittern Verlust der doppelt betrogenen Hoffnung.\nUnd es wendete sich das Glück auf die Seite der Deutschen,\nUnd der Franke floh mit eiligen Märschen zurücke.\nAch, da fühlten wir erst das traurige Schicksal des Krieges!\nDenn der Sieger ist groß und gut; zum wenigsten scheint er's,\nUnd er schonet den Mann, den Besiegten, als wär' er der seine,\nWenn er ihm täglich nützt und mit den Gütern ihm dienet.\nAber der Flüchtige kennt kein Gesetz; denn er wehrt nur den Tod ab\nUnd verzehret nur schnell und ohne Rücksicht die Güter,\nDann ist sein Gemüth auch erhitzt, und es kehrt die Verzweiflung\nNichts ist heilig ihm mehr; er raubt es. Die wilde Begierde\nDringt mit Gewalt auf das Weib, und macht die Lust zum Entsetzen.\nUeberall sieht er den Tod und genießt die letzten Minuten\nGrausam, freut sich des Bluts, und freut sich des heulenden Jammers.\nGrimmig erhob sich darauf in unsern Männern die Wuth nun,\nDas Verlorne zu rächen und zu vertheid'gen die Reste.\nAlles ergriff die Waffen, gelockt von der Eile des Flüchtlings\nUnd vom blassen Gesicht und scheu unsicheren Blicke.\nRastlos nun erklang das Getön der stürmenden Glocke,\nUnd die künft'ge Gefahr hielt nicht die grimmige Wuth auf.\nSchnell verwandelte sich des Feldbau's friedliche Rüstung\nNun in Wehre; da troff von Blute Gabel und Sense.\nOhne Begnadigung fiel der Feind und ohne Verschonung;\nUeberall raste die Wuth und die feige tückische Schwäche.\nSprech' er doch nie von Freiheit, als könn' er sich selber regieren!\nLosgebunden erscheint, sobald die Schranken hinweg sind,\nAlles Böse, das tief das Gesetz in die Winkel zurücktrieb.\nTrefflicher Mann! versetzte darauf der Pfarrer mit Nachdruck,\nWenn ihr den Menschen verkennt, so kann ich Euch darum nicht schelten;\nHabt Ihr doch Böses genug erlitten vom wüsten Beginnen!\nWolltet Ihr aber zurück die traurigen Tage durchschauen,\nWürdet Ihr selber gestehen, wie oft Ihr auch Gutes erblicktet,\nManches Treffliche, das verborgen bleibt in dem Herzen,\nRegt die Gefahr es nicht auf, und drängt die Noth nicht den Menschen,\nDaß er als Engel sich zeig', erscheine den andern ein Schutzgott.\nLächelnd versetzte darauf der alte würdige Richter:\nIhr erinnert mich klug, wie oft nach dem Brande des Hauses\nMan den betrübten Besitzer an Gold und Silber erinnert,\nDas geschmolzen im Schutt nun überblieben zerstreut liegt.\nWenig ist es fürwahr, doch auch das wenige köstlich;\nUnd der Verarmte gräbet ihm nach, und freut sich des Fundes,\nUnd so kehr' ich auch gern die heitern Gedanken zu jenen\nWenigen guten Thaten, die aufbewahrt das Gedächtniß.\nJa, ich will es nicht läugnen, ich sah sich Feinde versöhnen,\nUm die Stadt vom Uebel zu retten; ich sah auch der Freunde,\nSah der Eltern Lieb' und der Kinder Unmögliches wagen;\nSah, wie der Jüngling auf einmal zum Mann ward, sah, wie der Greis sich\nWieder verjüngte, das Kind sich selbst als Jüngling enthüllte;\nJa, und das schwache Geschlecht, so wie es gewöhnlich genannt wird,\nZeigte sich tapfer und mächtig, und gegenwärtigen Geistes.\nUnd so laßt mich vor allen der schönen That noch erwähnen,\nDie hochherzig ein Mädchen vollbrachte, die treffliche Jungfrau,\nDie auf dem großen Gehöft allein mit den Mädchen zurückblieb;\nDenn es waren die Männer auch gegen die Fremden gezogen.\nDa überfiel den Hof ein Trupp verlaufnen Gesindels,\nPlündernd, und drängte sogleich sich in die Zimmer der Frauen.\nSie erblickten das Bild der schön erwachsenen Jungfrau\nUnd die lieblichen Mädchen, noch eher Kinder zu heißen.\nDa ergriff sie wilde Begier; sie stürmten gefühllos\nAuf die zitternde Schaar und aufs hochherzige Mädchen.\nAber sie riß dem einen sogleich von der Seite den Säbel,\nHieb ihn nieder gewaltig; er stürzt' ihr blutend zu Füßen.\nDann mit männlichen Streichen befreite sie tapfer die Mädchen,\nTraf noch viere der Räuber; doch die entflohen dem Tode.\nDann verschloß sie den Hof, und harrte der Hülfe, bewaffnet.\nAls der Geistliche nun das Lob des Mädchens vernommen,\nStieg die Hoffnung sogleich für seinen Freund im Gemüth auf,\nUnd er war im Begriff, zu fragen, wohin sie gerathen?\nOb auf der traurigen Flucht sie nun mit dem Volk sich befinde?\nAber da trat herbei der Apotheker behende,\nZupfte den geistlichen Herrn und sagte die wispernden Worte:\nHab' ich doch endlich das Mädchen aus vielen hundert gefunden,\nNach der Beschreibung! So kommt und sehet sie selber mit Augen;\nNehmet den Richter mit Euch, damit wir das Weitere hören!\nUnd sie kehrten sich um, und weg ward gerufen der Richter\nVon den Seinen, die ihn, bedürftig des Rathes, verlangten.\nDoch es folgte sogleich dem Apotheker der Pfarrherr\nAn die Lücke des Zauns, und jener deutete listig.\nSeht Ihr, sagt' er, das Mädchen? Sie hat die Puppe gewickelt,\nUnd ich erkenne genau den alten Cattun und den blauen\nKissenüberzug wohl, den ihr Hermann im Bündel gebracht hat.\nSie verwendete schnell, fürwahr, und gut die Geschenke.\nDiese sind deutliche Zeichen, es treffen die übrigen alle;\nSauber ist der Saum des Hemdes zur Krause gefaltet\nUnd umgiebt ihr das Kinn, das runde, mit reinlicher Anmuth;\nFrei und heiter zeigt sich des Kopfes zierliches Eirund,\nUnd die starken Zöpfe um silberne Nadeln gewickelt;\nSitzt sie gleich, so sehen wir doch die treffliche Größe,\nUnd den blauen Rock, der, vielgefaltet, vom Busen\nReichlich herunterwallt zum wohlgebildeten Knöchel.\nOhne Zweifel ist sie's. Drum kommet, damit wir vernehmen,\nOb sie gut und tugendhaft sey, ein häusliches Mädchen.\nDa versetzte der Pfarrer, mit Blicken die Sitzende prüfend:\nDaß sie den Jüngling entzückt, fürwahr, es ist mir kein Wunder,\nDenn sie hält vor dem Blick des erfahrenen Mannes die Probe.\nGlücklich, wem doch Mutter Natur die rechte Gestalt gab!\nDenn sie empfiehlet ihn stets, und nirgends ist er ein Fremdling.\nJeder nahet sich gern, und jeder möchte verweilen,\nWenn die Gefälligkeit nur sich zu der Gestalt noch gesellet.\nIch versichr' Euch, es ist dem Jüngling ein Mädchen gefunden,\nDas ihm die künftigen Tage des Lebens herrlich erheitert,\nTreu mit weiblicher Kraft durch alle Zeiten ihm beisteht.\nSo ein vollkommener Körper gewiß verwahrt auch die Seele\nRein, und die rüstige Jugend verspricht ein glückliches Alter.\nUnd es sagte darauf der Apotheker bedenklich:\nTrüget doch öfter der Schein! Ich mag dem Aeußern nicht trauen,\nDenn ich habe das Sprichwort so oft erprobet gefunden:\nEh' du den Scheffel Salz mit dem neuen Bekannten verzehret,\nDarfst du nicht leichtlich ihm trauen; dich macht die Zeit nur gewisser,\nWie du es habest mit ihm und wie die Freundschaft bestehe.\nLasset uns also zuerst bei guten Leuten uns umthun,\nDenen das Mädchen bekannt ist, und die uns von ihr nun erzählen.\nAuch ich lobe die Vorsicht, versetzte der Geistliche folgend;\nFrein wir doch nicht für uns! Für andere frein ist bedenklich.\nUnd sie gingen darauf dem wackern Richter entgegen,\nDer in seinen Geschäften die Straße wieder heraufkam.\nUnd zu ihm sprach sogleich der kluge Pfarrer mit Vorsicht:\nSagt! wir haben ein Mädchen gesehn, das im Garten zunächst hier\nUnter dem Apfelbaum sitzt und Kindern Kleider verfertigt\nAus getragnem Kattun, der ihr vermuthlich geschenkt ward.\nUns gefiel die Gestalt, sie scheinet der Wackeren eine.\nSaget uns, was Ihr wißt; wir fragen aus löblicher Absicht.\nAls, in den Garten zu blicken der Richter sogleich nun herzutrat,\nSagt' er: Diese kennet Ihr schon; denn wenn ich erzählte\nVon der herrlichen That, die jene Jungfrau verrichtet,\nAls sie das Schwert ergriff und sich und die Ihren beschützte –\nDiese war's! Ihr seht es ihr an, sie ist rüstig geboren,\nAber so gut wie stark; denn ihren alten Verwandten\nPflegte sie bis zum Tode, da ihn der Jammer dahinriß\nUeber des Städtchens Not und seiner Besitzung Gefahren.\nAuch, mit stillem Gemüth, hat sie die Schmerzen ertragen\nUeber des Bräutigams Tod, der, ein edler Jüngling, im ersten\nFeuer des hohen Gedankens, nach edler Freiheit zu streben,\nSelbst hinging nach Paris und bald den schrecklichen Tod fand;\nDenn wie zu Hause, so dort, bestritt er Willkür und Ränke.\nAlso sagte der Richter. Die beiden schieden und dankten,\nUnd der Geistliche zog ein Goldstück (das Silber des Beutels\nWar vor einigen Stunden von ihm schon milde verspendet,\nAls er die Flüchtlinge sah in traurigen Haufen vorbeiziehn),\nUnd er reicht' es dem Schulzen und sagte: »Theilet den Pfennig\nUnter die Dürftigen aus, und Gott vermehre die Gabe!\nDoch es weigerte sich der Mann, und sagte: Wir haben\nManchen Thaler gerettet und manche Kleider und Sachen,\nUnd ich hoffe, wir kehren zurück, noch eh es verzehrt ist.\nDa versetzte der Pfarrer und drückt' ihm das Geld in die Hand ein:\nNiemand säume zu geben in diesen Tagen, und niemand\nWeigre sich anzunehmen, was ihm die Milde geboten!\nNiemand weiß, wie lang' er es hat, was er ruhig besitzet;\nNiemand, wie lang' er noch in fremden Landen umherzieht\nUnd des Ackers entbehrt und des Gartens, der ihn ernähret.\nEi doch! sagte darauf der Apotheker geschäftig,\nWäre mir jetzt nur Geld in der Tasche, so solltet Ihr's haben,\nGroß wie klein; denn viele gewiss der Euren bedürfen's.\nUnbeschenkt doch laß ich Euch nicht, damit Ihr den Willen\nSehet, woferne die Tat auch hinter dem Willen zurückbleibt.\nAlso sprach er und zog den gestickten ledernen Beutel\nAn den Riemen hervor, worin der Toback ihm verwahrt war,\nOeffnete zierlich und theilte; da fanden sich einige Pfeifen.\nKlein ist die Gabe, setzt' er dazu. Da sagte der Schultheiß:\nGuter Toback ist doch dem Reisenden immer willkommen.\nUnd es lobte darauf der Apotheker den Knaster.\nAber der Pfarrherr zog ihn hinweg, und sie schieden vom Richter.\nEilen wir! sprach der verständige Mann; es wartet der Jüngling\nPeinlich! er höre so schnell als möglich die fröhliche Botschaft.\nUnd sie eilten und kamen und fanden den Jüngling gelehnet\nAn den Wagen unter den Linden. Die Pferde zerstampften\nWild den Rasen; er hielt sie im Zaum, und stand in Gedanken,\nBlickte still vor sich hin und sah die Freunde nicht eher,\nBis sie kommend ihn riefen und fröhliche Zeichen ihm gaben.\nSchon so ferne begann der Apotheker zu sprechen;\nDoch sie traten näher hinzu. Da faßte der Pfarrherr\nSeine Hand, und sprach und nahm dem Gefährten das Wort weg:\nHeil dir, junger Mann! dein treues Auge, dein treues\nHerz hat richtig gewählt! Glück dir und dem Weibe der Jugend!\nDeiner ist sie werth; drum komm und wende den Wagen,\nDaß wir fahrend sogleich die Ecke des Dorfes erreichen,\nUm sie werben und bald nach Hause führen die Gute.\nAber der Jüngling stand, und ohne Zeichen der Freude\nHört' er die Worte des Boten, die himmlisch waren und tröstlich,\nSeufzete tief und sprach: Wir kamen mit eilendem Fuhrwerk,\nUnd wir ziehen vielleicht beschämt und langsam nach Hause;\nDenn hier hat mich, seitdem ich warte, die Sorge befallen,\nArgwohn und Zweifel und alles, was nur ein liebendes Herz kränkt.\nGlaubt Ihr, wenn wir nur kommen, so werde das Mädchen uns folgen,\nWeil wir reich sind, aber sie arm und vertrieben einherzieht?\nArmuth selbst macht stolz, die unverdiente. Genügsam\nScheint das Mädchen und thätig; und so gehört ihr die Welt an.\nGlaubt Ihr, es sei ein Weib von solcher Schönheit und Sitte\nGlaubt Ihr, sie habe bis jetzt ihr Herz verschlossen der Liebe?\nFahret nicht rasch bis hinan; wir möchten zu unsrer Beschämung\nSachte die Pferde herum nach Hause lenken. Ich fürchte\nIrgendein Jüngling besitzt dies Herz, und die wackere Hand hat\nEingeschlagen und schon dem Glücklichen Treue versprochen.\nAch! da steh' ich vor ihr mit meinem Antrag beschämet.\nIhn zu trösten, öffnete drauf der Pfarrer den Mund schon;\nDoch es fiel der Gefährte mit seiner gesprächigen Art ein:\nFreilich! so wären wir nicht vorzeiten verlegen gewesen,\nDa ein jedes Geschäft nach seiner Weise vollbracht ward.\nDer erkorenen Braut, der dann in stattlichem Putze,\nSonntags etwa nach Tische, den würdigen Bürger besuchte,\nFreundliche Worte mit ihm im allgemeinen zuvörderst\nWechselnd, und klug das Gespräch zu lenken und wenden verstehend.\nEndlich nach langem Umschweif ward auch der Tochter erwähnet,\nRühmlich, und rühmlich des Manns und des Hauses, von dem man gesandt war.\nKluge Leute merkten die Absicht; der kluge Gesandte\nLehnte den Antrag man ab, so war auch ein Korb nicht verdrießlich.\nAber gelang es denn auch, so war der Freiersmann immer\nIn dem Hause der Erste bei jedem häuslichen Feste;\nDenn es erinnerte sich durchs ganze Leben das Ehpaar,\nDaß die geschickte Hand den ersten Knoten geschlungen.\nJetzt ist aber das alles, mit andern guten Gebräuchen,\nAus der Mode gekommen, und jeder freit für sich selber.\nNehme denn jeglicher auch den Korb mit eigenen Händen,\nDer ihm etwa beschert ist, und stehe beschämt vor dem Mädchen!\nSey es, wie ihm auch sey versetzte der Jüngling, der kaum auf\nAlle die Worte gehört und schon sich im Stillen entschlossen.\nSelber geh' ich und will mein Schicksal selber erfahren\nAus dem Munde des Mädchens, zu dem ich das größte Vertrauen\nHege, das irgend ein Mensch nur je zu dem Weibe gehegt hat.\nWas sie sagt, das ist gut, es ist vernünftig, das weiß ich.\nSoll ich sie auch zum letztenmal sehn, so will ich noch einmal\nDiesem offenen Blick des schwarzen Auges begegnen;\nDrück' ich sie nie an das Herz, so will ich die Brust und die Schultern\nEinmal noch sehn, die mein Arm so sehr zu umschließen begehret;\nWill den Mund noch sehen, von dem ein Kuß und das Ja mich\nGlücklich macht auf ewig, das Nein mich auf ewig zerstöret.\nAber laßt mich allein! Ihr sollt nicht warten. Begebet\nEuch zu Vater und Mutter zurück, damit sie erfahren,\nDaß sich der Sohn nicht geirrt, und daß es werth ist, das Mädchen.\nUnd so laßt mich allein! Den Fußweg über den Hügel\nAn den Birnbaum hin, und unsern Weinberg hinunter\nGeh' ich näher nach Hause zurück. O, dass ich die Traute\nFreudig und schnell heimführte! Vielleicht auch schleich ich alleine\nJene Pfade nach Haus, und betrete froh sie nicht wieder.\nAlso sprach er und gab dem geistlichen Herren die Zügel,\nDer verständig sie faße, die schäumenden Rosse beherrschend,\nSchnell den Wagen bestieg und den Sitz des Führers besetzte.\nAber du zaudertest noch, vorsichtiger Nachbar, und sagtest:\nGerne vertrau' ich, mein Freund, Euch Seel' und Geist und Gemüth an;\nWenn die geistliche Hand der weltlichen Zügel sich anmaßt.\nDoch du lächeltest drauf, verständiger Pfarrer, und sagtest:\nSitzet nur ein, und getrost vertraut mir den Leib, wie die Seele;\nUnd das Auge geübt, die künstlichste Wendung zu treffen;\nDenn wir waren in Straßburg gewohnt, den Wagen zu lenken,\nAls ich den jungen Baron dahin begleitete; täglich\nRollte der Wagen, geleitet von mir, das hallende Thor durch,\nStaubige Wege hinaus, bis fern zu den Auen und Linden,\nMitten durch Schaaren des Volks, das mit Spazieren den Tag lebt.\nHalb getröstet bestieg darauf der Nachbar den Wagen,\nSaß wie einer, der sich zum weislichen Sprunge bereitet;\nUnd die Hengste rannten nach Hause, begierig des Stalles.\nAber die Wolke des Staubs quoll unter den mächtigen Hufen.\nLange noch stand der Jüngling, und sah den Staub sich erheben,\nSah den Staub sich zerstreun; so stand er ohne Gedanken.\nWie der wandernde Mann, der vor dem Sinken der Sonne\nSie noch einmal ins Auge, die schnellverschwindende, faßte,\nDann im dunkeln Gebüsch und an der Seite des Felsens\nSchweben siehet ihr Bild; wohin er die Blicke nur wendet,\nEilet es vor und glänzt und schwankt in herrlichen Farben:\nSanft sich vorbei, und schien dem Pfad' ins Getreide zu folgen.\nAber er fuhr aus dem staunenden Traum auf, wendete langsam\nNach dem Dorfe sich zu, und staunte wieder; denn wieder\nKam ihm die hohe Gestalt des herrlichen Mädchens entgegen.\nFest betrachtet' er sie; es war kein Scheinbild, sie war es\nSelber. Den größeren Krug und einen kleinern am Henkel\nTragend in jeglicher Hand, so schritt sie geschäftig zum Brunnen.\nUnd er ging ihr freudig entgegen. Es gab ihm ihr Anblick\nMuth und Kraft; er sprach zu seiner Verwunderten also:\nFind' ich dich, wackeres Mädchen, so bald aufs neue beschäftigt,\nHülfreich andern zu seyn und gern zu erquicken die Menschen?\nSag', warum kommst du allein zum Quell, der doch so entfernt liegt,\nDa sich andere doch mit dem Wasser des Dorfes begnügen?\nFreilich ist dieß von besonderer Kraft und lieblich zu kosten.\nJener Kranken bringst du es wohl, die du treulich gerettet?\nFreundlich begrüßte sogleich das gute Mädchen den Jüngling,\nSprach: So ist schon hier der Weg mir zum Brunnen belohnet,\nDa ich finde den Guten, der uns so vieles gereicht hat;\nDenn der Anblick des Gebers ist, wie die Gaben, erfreulich.\nKommt und sehet doch selber, wer Eure Milde genossen,\nUnd empfanget den ruhigen Dank von allen Erquickten.\nDaß Ihr aber sogleich vernehmet, warum ich gekommen,\nHier zu schöpfen, wo rein und unablässig der Quell fließt,\nSag' ich Euch dieß: es haben die unvorsichtigen Menschen\nGleich durchwatend den Quell, der Wasser bringt den Bewohnern.\nUnd so haben sie auch mit Waschen und Reinigen alle\nTröge des Dorfes beschmutzt und alle Brunnen besudelt;\nDenn ein jeglicher denkt nur, sich selbst und das nächste Bedürfniß\nSchnell zu befried'gen und rasch, und nicht des Folgenden denkt er.\nAlso sprach sie und war die breiten Stufen hinunter\nMit dem Begleiter gelangt; und auf das Mäuerchen setzten\nUnd er fasste den anderen Krug, und beugte sich über.\nSchwanken, und nickten sich zu, und grüßten sich freundlich im Spiegel.\nLaß mich trinken, sagte darauf der heitere Jüngling;\nUnd sie reicht' ihm den Krug. Dann ruhten sie beide, vertraulich\nAuf die Gefäße gelehnt; sie aber sagte zum Freunde:\nSage, wie find' ich dich hier? und ohne Wagen und Pferde\nFerne vom Ort, wo ich erst dich gesehn? wie bist du gekommen?\nDenkend schaute Hermann zur Erde; dann hob er die Blicke\nRuhig gegen sie auf und sah ihr freundlich ins Auge,\nFühlte sich still und getrost. Jedoch ihr von Liebe zu sprechen,\nWär' ihm unmöglich gewesen; ihr Auge blickte nicht Liebe,\nAber hellen Verstand, und gebot verständig zu reden.\nUnd er faßte sich schnell, und sagte traulich zum Mädchen:\n»Laß mich reden, mein Kind, und deine Fragen erwiedern.\nDeinetwegen kam ich hierher! was soll ich's verbergen?\nDenn ich lebe beglückt mit beiden liebenden Eltern\nDenen ich treulich das Haus und die Güter helfe verwalten,\nAls der einzige Sohn, und unsre Geschäfte sind vielfach.\nAlle Felder besorg' ich, der Vater waltet im Hause\nFleißig, die thätige Mutter belebt im Ganzen die Wirthschaft.\nAber du hast gewiß auch erfahren, wie sehr das Gesinde\nBald durch Leichtsinn und bald durch Untreu plaget die Hausfrau,\nImmer sie nöthigt zu wechseln und Fehler um Fehler zu tauschen.\nLange wünschte die Mutter daher sich ein Mädchen im Hause,\nDas mit der Hand nicht allein, das auch mit dem Herzen ihr hülfe\nAn der Tochter Statt, der leider frühe verlornen.\nNun, als ich heut' am Wagen dich sah, in froher Gewandtheit,\nSah die Stärke des Arms und die volle Gesundheit der Glieder,\nAls ich die Worte vernahm, die verständigen, war ich betroffen,\nUnd ich eilte nach Hause, den Eltern und Freunden die Fremde\nRühmend nach ihrem Verdienst. Nun komm ich dir aber zu sagen,\nWas sie wünschen wie ich. – Verzeih mir die stotternde Rede.\nScheuet Euch nicht, so sagte sie drauf, das Weitre zu sprechen;\nIhr beleidigt mich nicht, ich hab' es dankbar empfunden.\nSagt es nur grad' heraus; mich kann das Wort nicht erschrecken:\nDingen möchtet Ihr mich als Magd für Vater und Mutter,\nZu versehen das Haus, das wohlerhalten Euch dasteht;\nUnd Ihr glaubet an mir ein tüchtiges Mädchen zu finden,\nZu der Arbeit geschickt und nicht von rohem Gemüthe.\nEuer Antrag war kurz, so soll die Antwort auch kurz sein.\nJa, ich gehe mit Euch und folge dem Rufe des Schicksals.\nMeine Pflicht ist erfüllt, ich habe die Wöchnerin wieder\nZu den Ihren gebracht, sie freuen sich alle der Rettung;\nSchon sind die meisten beisammen, die übrigen werden sich finden.\nAlle denken gewiß, in kurzen Tagen zur Heimath\nWiederzukehren; so pflegt sich stets der Vertriebne zu schmeicheln.\nAls allein nur die Noth, die höchste, die uns bevorsteht!\nKann ich im Hause des würdigen Manns mich, dienend, ernähren\nUnter den Augen der trefflichen Frau, so thu' ich es gerne;\nJa, ich gehe mit Euch, sobald ich die Krüge den Freunden\nWiedergebracht und noch mir den Segen der Guten erbeten.\nKommt! Ihr müsset sie sehen, und mich von ihnen empfangen.\nFröhlich hörte der Jüngling des willigen Mädchens Entschließung,\nZweifelnd, ob er ihr nun die Wahrheit sollte gestehen.\nAber es schien ihm das Beste zu sein, in dem Wahn sie zu laßen,\nIn sein Haus sie zu führen, zu werben um Liebe nur dort erst.\nAch! und den goldenen Ring erblickt' er am Finger des Mädchens;\nUnd so ließ er sie sprechen, und horchte fleißig den Worten.\nLaßt uns, fuhr sie nun fort, »zurücke kehren! Die Mädchen\nWerden immer getadelt, die lange beim Brunnen verweilen;\nUnd doch ist es am rinnenden Quell so lieblich zu schwätzen.\nAlso standen sie auf und schauten beide noch einmal\nIn den Brunnen zurück, und süßes Verlangen ergriff sie.\nSchweigend nahm sie darauf die beiden Krüge beim Henkel,\nStieg die Stufen hinan, und Hermann folgte der Lieben.\nEinen Krug verlangt' er von ihr, die Bürde zu theilen.\nLaßt ihn, sprach sie; es trägt sich besser die gleichere Last so.\nUnd der Herr, der künftig befiehlt, er soll mir nicht dienen.\nSeht mich so ernst nicht an, als wäre mein Schicksal bedenklich!\nDienen lerne bei Zeiten das Weib nach ihrer Bestimmung;\nDienet die Schwester dem Bruder doch früh, sie dienet den Eltern,\nUnd ihr Leben ist immer ein ewiges Gehen und Kommen,\nOder ein Heben und Tragen, Bereiten und Schaffen für andre.\nWohl ihr, wenn sie daran sich gewöhnt, daß kein Weg ihr zu sauer\nDaß ihr niemals die Arbeit zu klein und die Nadel zu fein dünkt,\nDaß sie sich ganz vergißt und leben mag nur in andern!\nDenn als Mutter, fürwahr, bedarf sie der Tugenden alle,\nWenn der Säugling die Krankende weckt und Nahrung begehret\nVon der Schwachen, und so zu Schmerzen Sorgen sich häufen.\nZwanzig Männer verbunden ertrügen nicht diese Beschwerde,\nUnd sie sollen es nicht; doch sollen sie dankbar es einsehn.\nAlso sprach sie, und war mit ihrem stillen Begleiter\nDurch den Garten gekommen, bis an die Tenne der Scheune,\nWo die Wöchnerin lag, die sie froh mit den Töchtern verlassen,\nJenen geretteten Mädchen, den schönen Bildern der Unschuld.\nBeide traten hinein; und von der anderen Seite\nTrat, ein Kind an jeglicher Hand, der Richter zugleich ein.\nUnd sie sprangen mit Lust, die liebe Mutter zu grüßen,\nSich des Bruders zu freun, des unbekannten Gespielen;\nAuf Dorotheen sprangen sie dann und grüßten sie freundlich,\nBrot verlangend und Obst, vor allem aber zu trinken.\nUnd sie reichte das Wasser herum. Da tranken die Kinder,\nUnd die Wöchnerin trank mit den Töchtern, so trank auch der Richter.\nAlle waren geletzt, und lobten das herrliche Wasser;\nSäuerlich war's und erquicklich, gesund zu trinken den Menschen.\nDa versetzte das Mädchen mit ernsten Blicken und sagte:\nFreunde, dieses ist wohl das letztemal, daß ich den Krug Euch\nFühre zum Munde, daß ich die Lippen mit Wasser Euch netze;\nAber wenn Euch fortan am heißen Tage der Trunk labt,\nWenn Ihr im Schatten der Ruh' und der reinen Quellen genießet,\nDann gedenket auch mein und meines freundlichen Dienstes,\nDen ich aus Liebe mehr als aus Verwandtschaft geleistet.\nWas Ihr mir Gutes erzeigt, erkenn' ich durchs künftige Leben.\nUngern laß' ich Euch zwar; doch jeder ist dießmal dem andern\nMehr zur Last als zum Trost, und alle müssen wir endlich\nUns im fremden Lande zerstreun, wenn die Rückkehr versagt ist.\nSeht, hier steht der Jüngling, dem wir die Gaben verdanken,\nDiese Hülle des Kinds und jene willkommene Speise.\nDieser kommt und wirbt, in seinem Haus mich zu sehen,\nDaß ich diene daselbst den reichen trefflichen Eltern;\nUnd ich schlag' es nicht ab; denn überall dienet das Mädchen,\nUnd ihr wäre zur Last, bedient im Hause zu ruhen.\nAlso folg' ich ihm gern; er scheint ein verständiger Jüngling,\nUnd so werden die Eltern es seyn, wie Reichen geziemet.\nDarum lebet nun wohl, geliebte Freundin, und freuet\nEuch des lebendigen Säuglings, der schon so gesund Euch anblickt.\nDrücket Ihr ihn an die Brust in diesen farbigen Wickeln,\nOh, so gedenket des Jünglings, des guten, der sie uns reichte,\nUnd der künftig auch mich, die Eure, nähret und kleidet\nUnd Ihr, trefflicher Mann, so sprach sie, gewendet zum Richter,\nHabet Dank, daß Ihr Vater mir wart in mancherlei Fällen!\nUnd sie kniete darauf zur guten Wöchnerin nieder,\nKüßte die weinende Frau, und vernahm des Segens Gelispel.\nAber du sagtest indeß, ehrwürdiger Richter, zu Hermann:\n»Billig seyd Ihr, o Freund, zu den guten Wirthen zu zählen,\nDenn ich habe wohl oft gesehn, dass man Rinder und Pferde,\nSo wie Schafe, genau bei Tausch und Handel betrachtet;\nAber den Menschen, der alles erhält, wenn er tüchtig und gut ist,\nUnd der alles zerstreut und zerstört durch falsches Beginnen,\nDiesen nimmt man nur so auf Glück und Zufall ins Haus ein,\nUnd bereuet zu spät ein übereiltes Entschließen.\nAber es scheint, Ihr versteht's; denn Ihr habt ein Mädchen erwählet,\nEuch zu dienen im Haus und Euren Eltern, das brav ist.\nHaltet sie wohl! Ihr werdet, solang sie der Wirtschaft sich annimmt,\nNicht die Schwester vermissen, noch Eure Eltern die Tochter.\nViele kamen indeß der Wöchnerin nahe Verwandte,\nManches bringend und ihr die bessere Wohnung verkündend.\nAlle vernahmen des Mädchens Entschluss und segneten Hermann\nMit bedeutenden Blicken und mit besondern Gedanken.\nDenn so sagte wohl eine zur andern flüchtig ans Ohr hin:\nWenn aus dem Herrn ein Bräutigam wird, so ist sie geborgen.\nHermann faßte darauf sie bei der Hand an und sagte:\nLaß uns gehen! es neigt sich der Tag, und fern ist das Städtchen.«\nLebhaft gesprächig umarmten darauf Dorotheen die Weiber.\nHermann zog sie hinweg; noch viele Grüße befahl sie.\nAber da fielen die Kinder, mit Schrein und entsetzlichem Weinen,\nIhr in die Kleider und wollten die zweite Mutter nicht lassen.\nAber ein' und die andre der Weiber sagte gebietend:\nStille, Kinder! sie geht in die Stadt, und bringt euch des guten\nZuckerbrodes genug, das euch der Bruder bestellte,\nUnd ihr sehet sie bald mit den schön vergoldeten Deuten.\nUnd so ließen die Kinder sie los, und Hermann entriß sie\nNoch den Umarmungen kaum und den ferne winkenden Tüchern.\nAlso gingen die zwei entgegen der sinkenden Sonne,\nStrahlend über das Feld die ahnungsvolle Beleuchtung.\nMöge das drohende Wetter, so sagte Hermann, nicht etwa\nSchloßen uns bringen und heftigen Guß; denn schön ist die Ernte.\nDas die Durchschreitenden fast, die hohen Gestalten, erreichte.\nUnd es sagte darauf das Mädchen zum leitenden Freunde:\nGuter, dem ich zunächst ein freundlich Schicksal verdanke,\nDach und Fach, wenn im Freien so manchem Vertriebnen der Sturm dräut!\nSaget mir jetzt vor allem, und lehret die Eltern mich kennen,\nDenen ich künftig zu dienen von ganzer Seele geneigt bin;\nDenn kennt jemand den Herrn, so kann er ihm leichter genug thun,\nWenn er die Dinge bedenkt, die jenem die wichtigsten scheinen,\nUnd auf die er den Sinn, den festbestimmten, gesetzt hat.\nDarum saget mir doch: wie gewinn' ich Vater und Mutter?\nUnd es versetzte dagegen der gute, verständige Jüngling:\nO, wie geb' ich dir recht, du gutes, treffliches Mädchen,\nDaß du zuvörderst dich nach dem Sinne der Eltern befragest!\nDenn so strebt' ich bisher vergebens, dem Vater zu dienen,\nWenn ich der Wirthschaft mich, als wie der meinigen, annahm,\nFrüh den Acker und spät und so besorgend den Weinberg.\nMeine Mutter befriedigt' ich wohl, sie wußt' es zu schätzen;\nUnd so wirst du ihr auch das trefflichste Mädchen erscheinen,\nWenn du das Haus besorgst, als wenn du das Deine bedächtest.\nAber dem Vater nicht so; denn dieser liebet den Schein auch.\nGutes Mädchen, halte mich nicht für kalt und gefühllos,\nWenn ich den Vater dir sogleich, der Fremden, enthülle.\nJa, ich schwör' es, das erstemal ist's, daß frei mir ein solches\nWort die Zunge verlässt, die nicht zu schwatzen gewohnt ist;\nAber du lockst mir hervor aus der Brust ein jedes Vertrauen.\nEinige Zierde verlangt der gute Vater im Leben,\nWünschet äußere Zeichen der Liebe, so wie der Verehrung,\nUnd er würde vielleicht vom schlechteren Diener befriedigt,\nDer dieß wüßte zu nutzen, und würde dem besseren gram seyn.\nFreudig sagte sie drauf, zugleich die schnelleren Schritte\nDurch den dunkelnden Pfad verdoppelnd mit leichter Bewegung:\nBeide zusammen hoff' ich fürwahr zufrieden zu stellen;\nDenn der Mutter Sinn ist wie mein eigenes Wesen,\nUnd der äußeren Zierde bin ich von Jugend nicht fremde.\nUnsere Nachbarn, die Franken, in ihren früheren Zeiten\nHielten auf Höflichkeit viel; sie war dem Edlen und Bürger\nWie den Bauern gemein, und jeder empfahl sie den Seinen.\nSegenswünsche den Eltern und hielten sittlich den Tag aus.\nAlles, was ich gelernt und was ich von jung auf gewohnt bin,\nWas von Herzen mir geht – ich will es dem Alten erzeigen.\nAber wer sagt mir nunmehr: wie soll ich dir selber begegnen,\nDir, dem einzigen Sohn, und künftig meinem Gebieter?\nAlso sprach sie, und eben gelangten sie unter den Birnbaum.\nHerrlich glänzte der Mond, der volle, vom Himmel herunter;\nNacht war's, völlig bedeckt das letzte Schimmern der Sonne.\nUnd so lagen vor ihnen in Massen gegen einander\nLichter, hell wie der Tag, und Schatten dunkeler Nächte.\nUnd es hörte die Frage, die freundliche, gern in dem Schatten\nHermann des herrlichen Baums, am Orte, der ihm so lieb war,\nDer noch heute die Thränen um seine Vertriebne gesehen.\nUnd indem sie sich nieder ein wenig zu ruhen gesetzet,\nSagte der liebende Jüngling, die Hand des Mädchens ergreifend:\nLass dein Herz dir es sagen, und folg' ihm frei nur in allem.\nAber er wagte kein weiteres Wort, so sehr auch die Stunde\nGünstig war; er fürchtete, nur ein Nein zu ereilen,\nAch! und er fühlte den Ring am Finger, das schmerzliche Zeichen.\nAlso saßen sie still und schweigend neben einander.\nAber das Mädchen begann und sagte: Wie find ich des Mondes\nHerrlichen Schein so süß! er ist der Klarheit des Tags gleich.\nSeh' ich doch dort in der Stadt die Häuser deutlich und Höfe,\nAn dem Giebel ein Fenster; mich däucht, ich zähle die Scheiben.\nWas du siehst, versetzte darauf der gehaltene Jüngling,\nDas ist unsere Wohnung, in die ich nieder dich führe,\nUnd dieß Fenster dort ist meines Zimmers im Dache,\nDas vielleicht das deine nun wird; wir verändern im Hause.\nDiese Felder sind unser, sie reifen zur morgenden Ernte.\nHier im Schatten wollen wir ruhn und des Mahles genießen.\nAber laß uns nunmehr hinab durch Weinberg und Garten\nSteigen; denn sieh, es rückt das schwere Gewitter herüber,\nUnd so standen sie auf und wandelten nieder, das Feld hin,\nDurch das mächtige Korn, der nächtlichen Klarheit sich freuend;\nUnd sie waren zum Weinberg gelangt und traten ins Dunkel.\nUnd so leitet' er sie die vielen Platten hinunter,\nDie, unbehauen gelegt, als Stufen dienten im Laubgang.\nLangsam schritt sie hinab, auf seinen Schultern die Hände;\nUnd mit schwankenden Lichtern, durchs Laub, überblickte der Mond sie,\nEh er, von Wetterwolken umhüllt, im Dunkeln das Paar ließ.\nSorglich stützte der Starke das Mädchen, das über ihn herhing;\nFehlte tretend; es knackte der Fuß, sie drohte zu fallen.\nEilig streckte gewandt der sinnige Jüngling den Arm aus,\nHielt empor die Geliebte; sie sank ihm leis' auf die Schulter,\nBrust war gesenkt an Brust und Wang' an Wange. So stand er,\nStarr wie ein Marmorbild, vom ernsten Willen gebändigt,\nDrückte nicht fester sie an, er stemmte sich gegen die Schwere.\nUnd so fühlt' er die herrliche Last, die Wärme des Herzens\nUnd den Balsam des Atems, an seinen Lippen verhauchet,\nTrug mit Mannesgefühl die Heldengröße des Weibes.\nDoch sie verhehlte den Schmerz, und sagte die scherzenden Worte:\nDas bedeutet Verdruß, so sagen bedenkliche Leute,\nWenn beim Eintritt ins Haus, nicht fern von der Schwelle, der Fuß knackt.\nHätt' ich mir doch, fürwahr, ein besseres Zeichen gewünschet!\nLaß uns ein wenig verweilen, damit dich die Eltern nicht tadeln\nWegen der hinkenden Magd, und ein schlechter Wirth du erscheinest.\nMusen, die ihr so gern die herzliche Liebe begünstigt,\nAuf dem Wege bisher den trefflichen Jüngling geleitet,\nAn die Brust ihm das Mädchen noch vor der Verlobung gedrückt habt,\nHelfet auch ferner den Bund des lieblichen Paares vollenden.\nTheilet die Wolken sogleich, die über ihr Glück sich heraufziehn!\nAber saget vor allem, was jetzt im Hause geschiehet!\nUngeduldig betrat die Mutter zum drittenmal wieder\nSchon das Zimmer der Männer, das sorglich erst sie verlassen,\nSprechend vom nahen Gewitter, vom schnellen Verdunkeln des Mondes;\nDann vom Außenbleiben des Sohns und der Nächte Gefahren;\nTadelte lebhaft die Freunde, daß, ohne das Mädchen zu sprechen,\nOhne zu werben für ihn, sie so bald sich vom Jüngling getrennet.\nMache nicht schlimmer das Uebel!« versetzt' unmuthig der Vater;\nDenn du siehst, wir harren ja selbst, und warten des Ausgangs.\nAber gelassen begann der Nachbar sitzend zu sprechen:\nImmer verdank' ich es doch in solch unruhiger Stunde\nMeinem seligen Vater, der mir, als Knaben, die Wurzel\nAller Ungeduld ausriß, daß auch kein Fäschen zurückblieb\nUnd ich erwarten lernte sogleich, wie keiner der Weisen.\nSagt, versetzte der Pfarrer, welch Kunststück brauchte der Alte?\nDas erzähl' ich Euch gern, denn jeder kann es sich merken,\nSagte der Nachbar darauf. Als Knabe stand ich am Sonntag\nUngeduldig einmal, die Kutsche begierig erwartend,\nDie uns sollte hinaus zum Brunnen führen der Linden.\nDoch sie kam nicht; ich lief wie ein Wiesel dahin und dorthin,\nTreppen hinauf und hinab und von dem Fenster zur Thüre.\nMeine Hände prickelten mir; ich kratzte die Tische,\nTrappelte stampfend herum, und nahe war mir das Weinen.\nAlles sah der gelassene Mann; doch als ich es endlich\nGar zu töricht betrieb, ergriff er mich ruhig beim Arme,\nFührte zum Fenster mich hin und sprach die bedenklichen Worte:\nSiehst du des Tischlers da drüben für heute geschlossene Werkstatt?\nMorgen eröffnet er sie; da rühret sich Hobel und Säge,\nUnd so geht es von frühe bis Abend die fleißigen Stunden.\nAber bedenke dir dieß: der Morgen wird künftig erscheinen,\nDir den Sarg zu bereiten und schnell und geschickt zu vollenden;\nDas den Geduld'gen zuletzt und den Ungeduldigen aufnimmt,\nAlles sah ich sogleich im Geiste wirklich geschehen,\nSah die Bretter gefügt und die schwarze Farbe bereitet,\nSaß geduldig nunmehr und harrete ruhig der Kutsche.\nUngebärdig herum, da muß ich des Sarges gedenken.\nLächelnd sagte der Pfarrer: Des Todes rührendes Bild steht\nNicht als Schrecken dem Weisen, und nicht als Ende dem Frommen.\nJenen drängt es ins Leben zurück, und lehret ihn handeln;\nDiesem stärkt es, zu künftigem Heil, im Trübsal die Hoffnung;\nBeiden wird zum Leben der Tod. Der Vater mit Unrecht\nHat dem empfindlichen Knaben den Tod im Tode gewiesen.\nZeige man doch dem Jüngling des edel reifenden Alters\nWerth und dem Alter die Jugend, daß beide des ewigen Kreises\nSich erfreuen und so sich Leben im Leben vollende!\nAber die Thür' ging auf. Es zeigte das herrliche Paar sich,\nUnd es erstaunten die Freunde, die liebenden Eltern erstaunten\nUeber die Bildung der Braut, des Bräutigams Bildung vergleichbar;\nJa, es schien die Thüre zu klein, die hohen Gestalten\nEinzulassen, die nun zusammen betraten die Schwelle.\nHermann stellte den Eltern sie vor mit fliegenden Worten.\nHier ist«, sagt' er, ein Mädchen, so wie Ihr im Hause sie wünschet.\nLieber Vater, empfanget sie gut; sie verdient es. Und liebe\nMutter, befragt sie sogleich nach dem ganzen Umfang der Wirthschaft,\nDaß Ihr seht, wie sehr sie verdient, Euch näher zu werden.\nEilig führt' er darauf den trefflichen Pfarrer beiseite,\nSagte: Würdiger Herr, nun helft mir aus dieser Besorgniß\nSchnell, und löset den Knoten, vor dessen Entwicklung ich schaudre.\nDenn ich habe das Mädchen als meine Braut nicht geworben,\nSondern sie glaubt, als Magd in das Haus zu gehn, und ich fürchte,\nDaß unwillig sie flieht, sobald wir gedenken der Heirath.\nAber entschieden sey es sogleich! Nicht länger im Irrtum\nSoll sie bleiben, wie ich nicht länger den Zweifel ertrage.\nEilet und zeiget auch hier die Weisheit, die wir verehren!\nUnd es wendete sich der Geistliche gleich zur Gesellschaft.\nAber leider getrübt war durch die Rede des Vaters\nSchon die Seele des Mädchens; er hatte die munteren Worte\nMit behaglicher Art, im guten Sinne gesprochen:\nJa, das gefällt mir, mein Kind! Mit Freuden erfahr' ich, der Sohn hat\nAuch, wie der Vater, Geschmack, der seinerzeit es gewiesen.\nImmer die Schönste zum Tanze geführt und endlich die Schönste\nIn sein Haus, als Frau, sich geholt; das Mütterchen war es.\nWelches Geistes er ist, und ob er sich eigenen Werth fühlt.\nAber Ihr brauchtet wohl auch nur wenig Zeit zur Entschließung?\nDenn mich dünket fürwahr, ihm ist so schwer nicht zu folgen.\nHermann hörte die Worte nur flüchtig; ihm bebten die Glieder\nInnen, und stille war der ganze Kreis nun auf einmal.\nAber das treffliche Mädchen, von solchen spöttischen Worten,\nWie sie ihr schienen, verletzt und tief in der Seele getroffen,\nStand, mit fliegender Röthe die Wange bis gegen den Nacken\nUebergossen; doch hielt sie sich an und nahm sich zusammen,\nSprach zu dem Alten darauf, nicht völlig die Schmerzen verbergend:\nTraun! zu solchem Empfang hat mich der Sohn nicht bereitet,\nDer mir des Vaters Art geschildert, des trefflichen Bürgers;\nUnd ich weiß, ich stehe vor Euch, dem gebildeten Manne,\nDer sich klug mit jedem beträgt und gemäß den Personen.\nAber so scheint es, Ihr fühlt nicht Mitleid genug mit der Armen,\nDie nun die Schwelle betritt und die Euch zu dienen bereit ist;\nDenn sonst würdet Ihr nicht mit bitterem Spotte mir zeigen,\nWie entfernt mein Geschick von Eurem Sohn und von Euch sey.\nFreilich tret' ich nur arm, mit kleinem Bündel ins Haus ein,\nDas, mit allem versehn, die frohen Bewohner gewiß macht;\nAber ich kenne mich wohl, und fühle das ganze Verhältniß.\nIst es edel, mich gleich mit solchem Spotte zu treffen,\nDer auf der Schwelle beinah mich schon aus dem Hause zurücktreibt?\nBang bewegte sich Hermann, und winkte dem geistlichen Freunde,\nDaß er ins Mittel sich schlüge, sogleich zu verscheuchen den Irrthum.\nEilig trat der Kluge heran, und schaute des Mädchens\nStillen Verdruß und gehaltenen Schmerz und Thränen im Auge.\nDa befahl ihm sein Geist, nicht gleich die Verwirrung zu lösen,\nSondern vielmehr das bewegte Gemüth zu prüfen des Mädchens.\nUnd er sagte darauf zu ihr mit versuchenden Worten:\nSicher, du überlegtest nicht wohl, o Mädchen des Auslands,\nWenn du bei Fremden zu dienen dich allzu eilig entschlossest,\nWas es heiße, das Haus des gebietenden Herrn zu betreten;\nDenn der Handschlag bestimmt das ganze Schicksal des Jahres,\nUnd gar vieles zu dulden verbindet ein einziges Jawort.\nSind doch nicht das Schwerste des Diensts die ermüdenden Wege,\nNicht der bittere Schweiß der ewig drängenden Arbeit;\nDenn mit dem Knechte zugleich bemüht sich der thätige Freie;\nAber zu dulden die Laune des Herrn, wenn er ungerecht tadelt,\nOder dieses und jenes begehrt, mit sich selber in Zwiespalt,\nUnd die Heftigkeit noch der Frauen, die leicht sich erzürnet,\nMit der Kinder roher und übermüthiger Unart:\nDas ist schwer zu ertragen, und doch die Pflicht zu erfüllen\nUngesäumt und rasch, und selbst nicht mürrisch zu stocken.\nDoch du scheinst mir dazu nicht geschickt, da die Scherze des Vaters\nSchon dich treffen so tief, und doch nichts gewöhnlicher vorkommt,\nAls ein Mädchen zu plagen, daß wohl ihr ein Jüngling gefalle.\nAlso sprach er. Es fühlte die treffende Rede das Mädchen,\nUnd sie hielt sich nicht mehr; es zeigten sich ihre Gefühle\nMächtig, es hob sich die Brust, aus der ein Seufzer hervordrang,\nUnd sie sagte sogleich mit heiß vergossenen Thränen:\nO, nie weiß der verständige Mann, der im Schmerz uns zu rathen\nDenkt, wie wenig sein Wort, das kalte, die Brust zu befreien\nJe von dem Leiden vermag, das ein hohes Schicksal uns auflegt.\nIhr seyd glücklich und froh, wie sollt' ein Scherz Euch verwunden!\nDoch der Krankende fühlt auch schmerzlich die leise Berührung.\nNein, es hülfe mir nichts, wenn selbst mir Verstellung gelänge.\nZeige sich gleich, was später nur tiefere Schmerzen vermehrte\nUnd mich drängte vielleicht in stillverzehrendes Elend.\nLaßt mich wieder hinweg! Ich darf im Hause nicht bleiben;\nIch will fort und gehe, die armen Meinen zu suchen,\nDie ich im Unglück verließ, für mich nur das Bessere wählend.\nDieß ist mein fester Entschluß; und ich darf Euch darum nun bekennen,\nWas im Herzen sich sonst wohl Jahre hätte verborgen.\nJa, des Vaters Spott hat tief mich getroffen: nicht, weil ich\nStolz und empfindlich bin, wie es wohl der Magd nicht geziemet,\nSondern weil mir fürwahr im Herzen die Neigung sich regte\nGegen den Jüngling, der heute mir als ein Erretter erschienen.\nDenn als er erst auf der Straße mich ließ, so war er mir immer\nIn Gedanken geblieben; ich dachte des glücklichen Mädchens,\nDas er vielleicht schon als Braut im Herzen möchte bewahren.\nUnd als ich wieder am Brunnen ihn fand, da freut' ich mich seines\nAnblicks so sehr, als wär' mir der Himmlischen einer erschienen.\nUnd ich folgt' ihm so gern, als nun er zur Magd mich geworben.\nDoch mir schmeichelte freilich das Herz (ich will es gestehen)\nAuf dem Wege hierher, als könnt' ich vielleicht ihn verdienen,\nWenn ich würde des Hauses dereinst unentbehrliche Stütze.\nAber, ach! nun seh' ich zuerst die Gefahren, in die ich\nMich begab, so nah dem still Geliebten zu wohnen.\nNun erst fühl' ich, wie weit ein armes Mädchen entfernt ist\nVon dem reicheren Jüngling, und wenn sie die tüchtigste wäre.\nAlles das hab' ich gesagt, damit ihr das Herz nicht verkennet,\nDas ein Zufall beleidigt, dem ich die Besinnung verdanke.\nDenn das mußt' ich erwarten, die stillen Wünsche verbergend,\nDass er sich brächte zunächst die Braut zum Hause geführet;\nUnd wie hätt' ich alsdann die heimlichen Schmerzen ertragen!\nGlücklich bin ich gewarnt, und glücklich löst das Geheimniß\nVon dem Busen sich los, jetzt, da noch das Uebel ist heilbar.\nAber das sey nun gesagt! Und nun soll im Hause mich länger\nHier nichts halten, wo ich beschämt und ängstlich nur stehe,\nFrei die Neigung bekennend und jene thörichte Hoffnung.\nNicht der rollende Donner (ich hör' ihn) soll mich verhindern,\nNicht des Regens Guß, der draußen gewaltsam herabschlägt,\nNoch der sausende Sturm. Das hab' ich alles ertragen\nAuf der traurigen Flucht und nah am verfolgenden Feinde.\nUnd ich gehe nun wieder hinaus, wie ich lange gewohnt bin,\nVon dem Strudel der Zeit ergriffen, von allem zu scheiden.\nLebet wohl! ich bleibe nicht länger; es ist nun geschehen.\nAlso sprach sie, sich rasch zurück nach der Thüre bewegend,\nUnter dem Arm das Bündelchen noch, das sie brachte, bewahrend.\nAber die Mutter ergriff mit beiden Armen das Mädchen,\nUm den Leib sie fassend, und rief verwundert und staunend:\nSag, was bedeutet mir dies? und diese vergeblichen Thränen?\nNein, ich lasse dich nicht; du bist mir des Sohnes Verlobte.\nAber der Vater stand mit Widerwillen dagegen,\nAuf die Weinende schauend, und sprach die verdrießlichen Worte:\nAlso das ist mir zuletzt für die höchste Nachsicht geworden,\nDaß mir das Unangenehmste geschieht noch zum Schlusse des Tages!\nDenn mir ist unleidlicher nichts, als Thränen der Weiber,\nMir ist lästig, noch länger dieß wunderliche Beginnen\nAnzuschauen. Vollendet es selbst! ich gehe zu Bette.\nUnd er wandte sich schnell und eilte zur Kammer zu gehen,\nWo ihm das Ehbett stand und wo er zu ruhen gewohnt war.\nAber ihn hielt der Sohn und sagte die flehenden Worte:\nVater, eilet nur nicht und zürnt nicht über das Mädchen!\nIch nur habe die Schuld von aller Verwirrung zu tragen,\nDie unerwartet der Freund noch durch Verstellung vermehrt hat.\nRedet, würdiger Herr! denn Euch vertraut' ich die Sache.\nHäufet nicht Angst und Verdruß; vollendet lieber das Ganze!\nDenn ich möchte so hoch Euch nicht in Zukunft verehren,\nWenn Ihr Schadenfreude nur übt statt herrlicher Weisheit.\nLächelnd versetzte darauf der würdige Pfarrer und sagte:\nWelche Klugheit hätte denn wohl das schöne Bekenntniß\nDieser Guten entlockt und uns enthüllt ihr Gemüthe?\nIst nicht die Sorge sogleich dir zur Wonn' und Freude geworden?\nRede darum nur selbst! was bedarf es fremder Erklärung?\nNun trat Hermann hervor und sprach die freundlichen Worte:\nLaß dich die Thränen nicht reun, noch diese flüchtigen Schmerzen;\nDenn sie vollenden mein Glück und, wie ich wünsche, das deine.\nNicht das treffliche Mädchen als Magd, die Fremde, zu dingen,\nKam ich zum Brunnen; ich kam, um deine Liebe zu werben.\nAber, ach! mein schüchterner Blick, er konnte die Neigung\nDeines Herzens nicht sehn; nur Freundlichkeit sah er im Auge,\nAls aus dem Spiegel du ihn des ruhigen Brunnens begrüßtest.\nDich ins Haus nur zu führen, es war schon die Hälfte des Glückes.\nAber nun vollendest du mir's! O, sey mir gesegnet!\nUnd es schaute das Mädchen mit tiefer Rührung zum Jüngling\nUnd vermied nicht Umarmung und Kuss, den Gipfel der Freude,\nWenn sie den Liebenden sind die lang ersehnte Versichrung\nKünftigen Glücks im Leben, das nun ein unendliches scheinet.\nUnd den Uebrigen hatte der Pfarrherr alles erkläret.\nAber das Mädchen kam, vor dem Vater sich herzlich mit Anmuth\nNeigend, und so ihm die Hand, die zurückgezogene, küssend,\nSprach: Ihr werdet gerecht der Überraschten verzeihen,\nErst die Thränen des Schmerzes, und nun die Thränen der Freude.\nO, vergebt mir jenes Gefühl! vergebt mir auch dieses,\nUnd laßt nur mich ins Glück, das neu mir gegönnte, mich finden!\nJa, der erste Verdruß an dem ich Verworrene schuld war,\nSey der letzte zugleich! Wozu die Magd sich verpflichtet,\nTreu, zu liebendem Dienst, den soll die Tochter Euch leisten!\nUnd der Vater umarmte sie gleich, die Thränen verbergend.\nTraulich kam die Mutter herbei und küßte sie herzlich,\nSchüttelte Hand in Hand; es schwiegen die weinenden Frauen.\nEilig faßte darauf der gute verständige Pfarrherr\nErst des Vaters Hand und zog ihm vom Finger den Trauring\n(Nicht so leicht; er war vom rundlichen Gliede gehalten),\nNahm den Ring der Mutter darauf und verlobte die Kinder,\nSprach: Noch einmal sei der goldenen Reifen Bestimmung,\nFest ein Band zu knüpfen, das völlig gleiche dem alten.\nDieser Jüngling ist tief von der Liebe zum Mädchen durchdrungen,\nUnd das Mädchen gesteht, daß auch ihr der Jüngling erwünscht ist.\nAlso verlob' ich euch hier und segn' euch künftigen Zeiten,\nMit dem Willen der Eltern, und mit dem Zeugnis des Freundes.\nUnd es neigte sich gleich mit Segenswünschen der Nachbar.\nAber als der geistliche Herr den goldenen Reif nun\nSteckt' an die Hand des Mädchens, erblickt' er den anderen staunend,\nDen schon Hermann zuvor am Brunnen sorglich betrachtet.\nUnd er sagte darauf mit freundlich scherzenden Worten:\nWie! du verlobest dich schon zum zweitenmal? Daß nicht der erste\nBräutigam bei dem Altar sich zeige mit hinderndem Einspruch!\nAber sie sagte darauf. Oh laßt mich dieser Erinnrung\nDer mir ihn scheidend gab und nicht zur Heimath zurückkam.\nTrieb, nach Paris zu gehn, dahin, wo er Kerker und Tod fand.\nFreund sich los von Freund; so löst sich Liebe von Liebe.\nIch verlasse dich hier; und, wo ich jemals dich wieder\nFinde – wer weiß es? Vielleicht sind diese Gespräche die letzten.\nUeber den Trümmern der Welt, so sind wir erneute Geschöpfe,\nAber soll es nicht seyn, daß je wir, aus diesen Gefahren\nGlücklich entronnen, uns einst mit Freuden wieder umfangen,\nO, so erhalte mein schwebendes Bild vor deinen Gedanken,\nDaß du mit gleichem Muthe zu Glück und Unglück bereit seyst!\nLocket neue Wohnung dich an und neue Verbindung,\nSo genieße mit Dank, was dann dir das Schicksal bereitet!\nLiebe die Liebenden rein, und halte dem Guten dich dankbar.\nAber dann auch setze nur leicht den beweglichen Fuß auf;\nDenn es lauert der doppelte Schmerz des neuen Verlustes.\nHeilig sey dir der Tag; doch schätze das Leben nicht höher\nAlso sprach er: und nie erschien der Edle mir wieder.\nAlles verlor ich indeß, und tausendmal dacht' ich der Warnung.\nNun auch denk' ich des Worts, da schön mir die Liebe das Glück hier\nNeu bereitet und mir die herrlichsten Hoffnungen aufschließt.\nOh, verzeih, mein trefflicher Freund, daß ich, selbst an dem Arm dich\nHaltend, bebe! So scheint dem endlich gelandeten Schiffer\nAuch der sicherste Grund des festesten Bodens zu schwanken.\nAlso sprach sie und steckte die Ringe nebeneinander.\nAber der Bräutigam sprach mit edler männlicher Rührung:\nDesto fester sey, bei der allgemeinen Erschüttrung,\nDorothea, der Bund! Wir wollen halten und dauern,\nFest uns halten und fest der schönen Güter Besitzthum.\nDenn der Mensch, der zur schwankenden Zeit auch schwankend gesinnt ist,\nDer vermehret das Uebel und breitet es weiter und weiter;\nAber wer fest auf dem Sinne beharrt, der bildet die Welt sich.\nFortzuleiten, und auch zu wanken hierhin und dorthin.\nDies ist unser! so laß uns sagen und so es behaupten!\nDenn es werden noch stets die entschlossenen Völker gepriesen,\nDie für Gott und Gesetz, für Eltern, Weiber und Kinder\nStritten und gegen den Feind zusammenstehend erlagen.\nDu bist mein; und nun ist das Meine meiner als jemals.\nNicht mit Kummer will ich's bewahren und sorgend genießen,\nSondern mit Muth und Kraft. Und drohen dießmal die Feinde\nOder künftig, so rüste mich selbst und reiche die Waffen.\nWeiß ich durch dich nur versorgt das Haus und die liebenden Eltern,\nO, so stellt sich die Brust dem Feinde sicher entgegen.\nUnd gedächte jeder wie ich, so stünde die Macht auf\nGegen die Macht, und wir erfreuten uns alle des Friedens.\n2. Goethe liest "Hermann und Dorothea" am 25. Dezember 1796\nund 15. April 1797 in Weimar. Aufgezeichnet und kommentiert von Karl August Böttiger\nGöthe liest mir seinen Hermann und Dorothea.\nDen 25 Decembr[is] 96.\nWarum ist das Städtchen so leer, so öde die Straßen? Damit fängt sich ohne alle weitere Ankündigung oder sonst gewöhnliche Anrufung der Muse das Gedicht so gleich dramatisch an zu bewegen. In einem niedlichen Landstädtchen ohnfern dem Rheine ist Alt und Jung und alles was Füsse und Wagen hatte, hinaus auf die Landstraße gegangen, um dort einen langen Zug von Auswandernden mit ihrem Gepäck und Gewirre vorüberziehen zu sehn. Der Dichter denkt die Szene zu Anfang des Julius dieses 96 Jahres, wo vor dem Andringen der Neufranken sich die wohlhabendsten Anwohner des Rheins in unabsehlichen Haufen flüchteten. Der Wirth zum goldenen Löwen mit seiner verständigen Hausfrau ist zwar aus Bequemlichkeit und weil ihn der Anblick zu sehr verwunden würde, zu Hause geblieben, hat aber seinen einzigen 20jährigen Sohn, Hermann zu Wagen hinausgeschickt, u. die sorgsame Mutter hat ihm ein Paket alte Leinewand und des Vaters cattunenen Schlafrock, so wie auch Mundprovision mitgegeben, um den Nothdürftigsten damit auszuhelfen. Unterredung des auf der steinernen Bank vor dem Hause sitzenden Wirths mit seiner Frau, die sich mit dem Wunsche endigt: wenn doch mein Hermann mir bald eine junge Wirthin ins Haus brächte! Unterdessen kommen die Haufe der Neugierigen zurück, es wird lebendiger auf den Straßen, es kommt auch der geschäfftige Apotheker und der ehrwürdige junge Pfarrherr zurück, der erste der Nachbar, der zweite der Hausfreund des Gastwirths. Beide referiren, was sie gesehn. Eine hohe epische Stelle, wobey man sich doch der Thränen kaum erwehren kann. Laßt uns in die kühle Hinterstube gehn, sagt der Wirth, und dort ein Glas Wein zur Stärkung und Erquickung trinken! Ende des ersten Gesangs.\nHermann kommt zum Hofthore hereingefahren, tritt dann in die Stube und erzählt, daß er über dem sorgsamen Einpacken der Mutter verspätet, den eigentlichen Emigrantenzug nicht mehr angetroffen, wohl aber einen einzelnen Wagen, mit zwey großen ausländischen Ochsen bespannt und von einer trefflichen, beyhergehenden jungen Dirne getrieben, eingehohlt habe. Die Treiberin bittet ihn mit edelm Stolze um Hülle und Leinewand für die im Wagen befindliche grade vor dem Eintritt der Flucht entbundene junge Frau. Hermann langt mit bewegtem Herzen sein mütterliches Packet hervor und eilt ihr, als der Wagen schon vorwärts ist, um dem im nächsten Dorfe Nachtquartier machenden Zuge noch nachzukommen, noch einmal nach, und hier giebt er der holden Treiberin auch noch die Lebensmittel zur Vertheilung und Selbstgebrauch, die er anfänglich selbst ins Dorf zu überbringen entschlossen war. So weit die höchstrührende, Herzergreifende Erzählung des jungen Hermanns. Reflexionen der Geselschafft. Der Vater wiederholt seinen schon früher gegen die Mutter allein geäußerten Wunsch noch einmal laut gegen den Sohn: er möge sich doch bald von den Töchtern des gewerbsamen Kaufmanns im schönen grünen Hause gegenüber eine zur Frau aussuchen. Es sey doch gut eine bemittelte Frau sich zu wählen. Da würden Kisten und Kasten gefüllt u.s.w. Nun erwiedert Hermann seine Zweifel. Er sey sonst auch der Meinung geweßen, sey aber, als er jüngst im erwählten Sontagsputz die Mädchen besucht habe, von Vater und Töchtern wegen seiner Unwissenheit, wer Tamino und Pamina sei, spöttisch verlacht worden, da eben Minnchen am Clavier Arien gespielt habe. Diesen Spott könne er nie vergeben, Nun poltert der Vater hitzig auf, schilt den Sohn einen Bauerntölpel, der ihm nie Ehre machen werde, und versichert grade zu: ein armes Mädchen werde er nie als Schwiegertochter über die Schwelle kommen lassen. Der Apotheker spricht seine Sentenzen über den Luxus der Zeit, und Hermann schleicht betrübt zur Thüre hinaus. Zweiter Gesang.\nWährend der Pfarherr zum Frieden redet, schleicht die gute Mutter dem Sohne nach, erfährt im Hofe, er sey in Garten am Hause gegangen, findet ihn auch da nicht, geht durch die Pforte in der Stadtmauer hinaus, auf ihren hart anliegenden Weinberg, findet auch da nichts, und geht ihm bis eben an den großen Birnbaum, der hinten ihre Aecker begränzt, mit schwerem Herzen nach. Hier beschleicht sie den Sohn mit einer Thräne im Auge aufs Gebirge hin blickend. Der unmuthsvolle will Soldat werden, u. vors Vaterland fechten. Sohn, sagt die Alte, du täuschst mich nicht. Dir blutet eine tiefere Wunde. Rührende Geständnisse des Sohnes im Schooß der treuen Mutter. Das holde Mädchen, die den Wagen trieb, muß heute noch meine Braut werden, oder ich heurathe nie. Aber der Vater will nicht. Also – Tröstender Zuspruch:\nSteht doch immer ein Mann dem Mann, wie ein Felsen dem andern!\nDu mußt bitten können, ich will auch helfen. Komm zum Vater! Dritter Gesang.\nEben hat der Prediger ein treffliches Wort zu seiner Zeit gesprochen, als die Mutter mit dem Sohne hereintritt, u. in sanfter, doch fester Rede den Entschluß ihres Hermanns dem Vater kund thut, worauf auch dem Sohne die Zunge gelößt wird. Der Prediger stimmt ein. Der Apotheker erbietet sich so gleich als Brautwerber ins Dorf zu fahren, Endlich willigt auch der überwundene Vater ein, daß Hermann so gleich mit dem Prediger und Apotheker hinausfahren soll. Jene beiden sollen sich nach dem guten Namen und den Umständen des Mädchens erkundigen. Dieß soll entscheiden. Es wird angespannt. Hermann führt sie fort, und hält, als sie ans Dorf gekommen sind, unter den Linden am Anger. Die Abgesanden gehn, nachdem H[ermann] ihnen zuvor das Mädchen durch eine meisterhafte Schilderung kenntlich gemacht hat. So weit laß Göthe auch den vierten Gesang vor. Man erräth schon das Ende. Dorothea, so heißt das Mädchen, wird noch beim Mondschein diesen Abend heimgeführt. So läuft die ganze Geschichte ununterbrochen fort, in dem engen Zeitraum von Nachmittag um 3 Uhr bis Abends um 9 Uhr eingeschlossen.\nMan sieht, daß die Fabel des Gedichts so äuserst einfach ist, daß sie sich kaum auch nur erträglich erzählen läßt. Aber desto mehr Breite, desto belebenderes Detail, gestattet nun diese scheinbar einfache Alletagsgeschichte. Und hier ist Göthe Homerisch groß und neu. Stellen, wie die Episode, wo die Wirthin erzählt, wie vor 21 Jahren, als das Städtchen abbrannte, ihr jetziger Mann auf der rauchenden Brandstätte ihr seine Hand anbot, Schilderungen, wie der Gang der Mutter durch Garten, Weinberg, Kornflur mit den bezeichnenden Localumständen, Lebenssprüche. wie sie der edle Pfarherr zu verschiedenenmalen ausspricht, müssen alle Classen und alle Stände gleich stark ergreifen und hinreißen. War je eine Epopöe Volksgedicht, so muß es dieß werden. Der gemeinste Verstand wird es fühlen, der geübteste und gelehrteste wird es bewundern.\nGoethe gieng seit 2 Jahren mit diesem Süjet schwanger, und versuchte es erst als Drama, dann als eine Idyllenreihe. Aber grade durch diese vorbereitenden Studien wurde er erst des Gegenstandes ganz mächtig, u. konnte nun alle diese mühsamen Vorbereitungen wie Blüthenblätter zu einem Fruchtknoten schließen.\nDes großen Meisters würdig sind folgende Rücksichten bey diesem Gedichte. Es steht auf einer ungeheuren Basis, auf der französischen Revolution, und eilt schon dadurch einer ganzen Generazion zuvor, indem es Effekte schildert, deren Umfang und Größe erst nach 30 bis 40 Jahren ganz gemessen werden wird. Nur durch diesen fürchterlichen und in ihrer Art einzigen Länder- und Völkerumsturz wurde dieß Gedicht möglich, und doch sieht man ihn [!] die Schrecknisse nur aus der Ferne, hört das Gewitter nur hinter dem Cebürge, wird nie im fröhlichen Genuße der sichern Gegenwart gestört. Dabei kennt der Dichter kein Vaterland, keine Parthei. Das Gedicht kann jenseits des Rheins mit so herzlicher Theilnahme durchgenossen werden, als disseits. Es sind menschliche, nicht Nationalscenen. Es kann so gar in alle Sprachen übersetzt, und in allen Zungen gleich herzlich empfunden werden. Es ist die einzige Odyssee, die in unsern Tagen noch möglich schien. Denn wie sich dort die Irsaale eines einzigen Menschen doch auf den gewaltigen Hintergrund des Kampfes zweier Welttheile miteinander, des zerstörten Troja und [der] bei der Rückkehr verderbten Griechen lehnen: so stützt sich hier die schnelle Bewerbung eines erbar redlichen Gastwirthsson um eine in flüchtender Armuth edle Braut auf eine Kriegsfluth und Emigration, wie sie vieleicht kein folgendes Jahrhundert wieder sieht.\nDas Colorit des Gedichts ist das hellste, was nur unser nordisches Clima gewähren kann. Es ist ein heller klarer Sommertag in der Jahreszeit, wo alles den Scheunen und Kellern entgegen reift, in schwellender Ueppigkeit und glühender Sonnenbeleuchtung. Darum wandeln auch alle Figuren in so reinen, klaren Umrissen; man sieht im Anfang des Gedichts den Flüchtlingszug auf der bestaubten Chaussee, man fühlt die Kühlung im Hinterzimmer des Wirths, man greift den Seegen des Jahres im Dahingehn der Mutter durch den Obstgarten, wo sie die Stützen der Bäume richtet, u. die Raupen vom Kohl abließt, und in die Geißblattlaube guckt, und alle die Naturgeschenke, die ihr gehören, mit Hausmütterlicher Aemsigkeit durchschreitet. Man erblickt von der Anhöhe des Birnbaums herab das Kammerfensterchen Hermanns, auf das er im Gespräch der Mutter hindeutet, von den Stralen der sinkenden Sonne beschimmert u. s. w. Um dieß Kunststück zu vollenden, wird im 6ten Gesang eben diese Gegend noch einmal im vollen Mondschein aufgethan werden.\nDie Charaktere der handelnden Personen sind aus der Menschenklasse genommen, die in unsern Tagen allein noch Individualität und Naturgepräge haben, und doch ist es keine phantastische Idyllenwelt. Es sind die sogenannten Honoratioren einer kleinen Stadt, wie sie leiben und leben. Dieß, sagte Göthe, ist Voßens Verdienst, ohne dessen Luise dieß Gedicht nicht entstanden seyn könnte. Voß hat durch die epische Behandlung einer Landpredigersfamilie einen verständigen Fingerzeig gegeben, wo unser Epos hingehört. Nun kann seine Luise darum schon kein eigentliches Heldengedicht seyn, weil ihm alle Continuität, aller Zusammenhang fehlt. Dann hat er auch durch alzuausführliche Malerei des kleinsten hors d'oeuvre den epischen Eindruck vernichtet.\nDie Charaktere selbst vereinigen die zwey so schwer zu vereinbarenden Foderungen, daß das bestimmteste Individuum doch überal Repräsentant seines ganzen Geschlechts sey. Man hat solche Mütter, solche Väter, wie Hermanns Eltern sind, solche verschlossene, tiefe, aber im entscheidenden Augenblick unwiderstehlich hervordringende Gemüther, wie das des jungen Hermann's ist, solche behäglich pedantische Apotheker, wie hier der Nachbar aus der Engelsapotheke ist, oft schon im Leben bemerkt. Aber durch die sinnige Behandlungsart des Dichters würde man doch die hier gezeichneten Menschen wieder unter tausend ihrer Art und Gattung herausgreifen können.\nDa alle Cultur der neuern Zeit von der Bibel ausgegangen ist: so kann der kluge Epopöendichter, der sich in dem angeführten Kreise bewegt, kaum der Citaten und Anspielungen auf die Bibel, auf gewisse Kernsprüche und Trostsentenzen entbehren. Auch in diesem Gedichte läßt der Dichter den Wirth einigemal biblisch sprechen. Der Prediger hingegen, der schon auf einer höhern Culturstufe steht, bedient sich dieser Sprache nie selbst. Seine selbsterprobte Weisheit ist aus keinem Sprachregister geschöpft. Er ist gleichsam der Gott des Stückes selbst, der nicht durch fremde Offenbarung zu helfen braucht, und erhält schon dadurch den Rang der ersten und vornehmsten Figur in dieser Gallerie.\nDenn an eine Maschinerie einer von ausen herein übernatürlich eingreifenden Kraft, die man sonst vom Heldengedicht unzertrennlich dachte, konnte natürlich ein Göthe nicht mehr denken. Sein höheres Wesen, sein Jupiter oder Minerva ist, wie gesagt, der Prediger. Aber noch eine Neuigkeit dieses Gedichts ist: es kommt kein einziges Gleichniß darinnen vor. Auch diesem Nothbehelf früherer Zeiten entsagt der Dichter.\nDer Gang des Hexameters in diesem Gedichte ist der rascheste Wechseltanz, den je eine nordische Sprache in griechischer Modulation einherschwebte. Wie verschieden von dem leichtsinnigen Hüpfen im Reinecke Fuchs, und von dem pathetischen Gang in einigen Uebersetzungen homerischer Hymnen. Man fühlt es, daß der Dichter bis auf das Sylbenmaaß selbst, in dem er sich bewegt, Schöpfer war, und seyn wollte. Jeder Vers mahlt, und doch ist kein Gedanke an kindische Ziererey. Freilich, um alles zu verstehn, mußte man den göttlichen Rhapsoden sein Gedicht selbst deklamiren hören.\nWohl mir, die heutige Weihnachtsfreude war die genußreichste meines Lebens!\nD[en] 15 April[is] 97.\nIch habe diesen Abend die letzten 5 Gesänge von Hermann und Dorothea vom Meistersänger selbst vorlesen hören. Welch eine Welt von Handlung und Gefühl in welchem engen Raum mit wie wenigen Mitteln?\nGöthe fühlte, daß so bald seine Dorothea auftrete, Hermann gewissermaaßen nur zur zweiten Figur herabsinken müsse, und daß je später sie auftritt, desto größer die Spannung der Hörer (Leser möcht ich bei einem Gedicht nicht sagen, daß eigentlich nur durchs Ohr empfangen werden sollte) seyn müsse. Im 5ten Gesang fährt Hermann mit den zwey Brautwerbern ins Dorf. Da ist noch gar nicht die Rede von ihr. Aber im 6ten dreht sich alles um sie. Hermann signalisirt sie nach ihrer Kleidung und Wesen, damit sie von seinen Begleitern, die sie unter dem Getümmel im Dorfe aufsuchen sollen, erkannt werden könne. Hier die erste sinnliche Beschauung der Heldin, die doch noch nicht gesehn wird. Nun erzählt der Richter der fliehenden Menge dem Pfarherrn eine Großthat vom Mädchen, die ihre geistige Physiognomie ohngefähr eben so treffend charakterisirt, als vorher Hermanns Schilderung ihre Aeuserlichkeit. Immer höher wird die Erwartung gespannt. Nun hat sie der spähende Apotheker unter dem Apfelbaume im Garten die Docke wickelnd gefunden. Er kommt und erzählt es dem Pfarherrn. Beide gehn hin. Jetzt erscheint sie wirklich, durch alle Vorbereitungen ein Wesen höherer Art. So wird bei einem Schaugepränge, oder theatralischen Aufzug dadurch die Hauptfigur, der König, der Gott auf dem Triumphwagen durch jeden vorausgehenden im Zuge gleichsam um eine Stufe höher gestellt.\nAls sie der Pfarrer erblickt, gesteht er: so ein Mädchen finde er selbst vor allen ihres Geschlechts liebenswürdig! Die Art, wie er dieß Geständniß ablegt, ist im Kleinen völlig mit jenem berühmten Geständniß der Trojanischen Greise auf dem Skӓischen Thore von der Helena im 3ten Gesange der Ilias parallel.\nAber noch immer wird sie nur gesehn. Hermann entläßt seine Begleiter, die nun zurückfahren. (Ein herrlicher Kunstgriff. Hätte Hermann, wie man anfangs erwartet oder vielmehr befürchtet, seine Dorothea im Wagen heimgeführt: so wäre alle patriarchalische Hoheit und Simplicizät des Gedichts, auf welches doch alles zusammengehalten ist, verloren gegangen. Er muß mit ihr im Mondschein nach Hause gehen.) Er bleibt in Gedanken verloren am Brunnen vor dem Dorfe sitzen.\nSiebenter Gesang. Da tritt Dorothea plötzlich, wie Pallas Athena offt in der Odyssee erscheint, selbst hervor. Sie kommt mit zwey Wasserkrügen reines Brunnenwasser an diesem Quell zu schöpfen. Hier finden sich die Liebenden. Hermann hilft ihr schöpfen. Ihre im Quell sich spiegelnden Gesichter begegnen sich. Eine unbeschreiblich schöne, rührende patriarchalische Pastorale! Aber Hermann erblickt an Dorotheens Finger einen goldenen Ring (sie hatte wirklich einen Liebhaber gehabt, der aber in Paris guillotinirt worden war) Fürchterliche Zweifel bekämpfen seine Brust, u. als nun das Mädchen fragt: Warum kamst du hieher? antwortet er sich verstellend: Dich als Haushälterin bey unserm großen Hauswesen zu dingen. Sie entschließt sich auf der Stelle: sie will, statt ein herumstreifendes Leben zu führen, dienen. Hier eine der schönsten Stellen über die Bestimmung des Weibes: Nur durch Dienen kann sie herschen! Abschied von den Ihren im Garten. Eine Szene, wobey der Vorleser und wir Zuhörer die Thränen im Auge hatten.\nAchter Gesang. Nun wandeln sie, Hermann vorausleitend, den Fußpfad zur Stadt durch reifende volle Kornfelder. Ein Gewitter thürmt sich vor die untergehende Sonne. Wechselgespräch. Hermann beschreibt seiner Geworbenen die Gemüthsart seiner Eltern. So gelangen sie unter den Birnbaum. Dieß alles ist mein! sagt Hermann. Nur der Anblick des verhaßten Ringes kämpft das Geständniß zurück in die pochende Brust. Im Mondschein schimmert das Kammerfenster Hermanns. Sie steigen die Weinbergstreppe hinab. Dorothea tritt fehl und sinkt dem vorausgehenden Jüngling an die Brust. Aber er bekämpft sich, er bleibt starr und unbeweglich. Dadurch wird er Dorotheens wert, die den Muth hatte, sich zum Dienen zu erniedrigen. Ein magischer Zug des Gedichtes.\nNeunter Gesang. Aengstliches Harren im Hause des Gastwirths. Endlich treten sie, wie höhere Gestalten, zur Stubensthür ein. Gewaltige Misverständnisse. Ehe der auf die Seite gerufene Pfarherr dem alten Vater das Verständniß öffnen und ihm sagen kann, daß die eigentliche Brautwerbung noch gar nicht gethan sei, platzt dieser los, u. bewilkommt sie als Braut. Dieß muß Dorothea als bittern Spott nehmen. Ihr gekränkter Stolz macht sich Luft. Der Pfarrer reizt sie absichtlich noch mehr. Nun gesteht sie selbst ihre Liebe zu Hermann, aber auch den festen Entschluß, auf der Stelle zu den Ihrigen zurückzukehren. Hermann, die Mutter springen dazwischen. Alles entwickelt sich. Die letzten 100 Verse ein treffliches Nachhallen u. Besänftigen.\nO, es ist eine unnennbare Kunst in der ganzen Cornposition. Man kann es kühn versuchen, irgend einen Fall, einen Knoten der Verwicklung anders anzunehmen. Nirgends käme dieser Effekt heraus. Die Alten sagten eben dieß von der Odyssee.\nIm ganzen Gedicht kommen nur 2 Gleichnisse vor, und die Anrufung der Musen erst im letzten Gesange.\nDie herrlichen Verse, die in einen vollen Spondeus ausgehn.\nKarl August Böttiger: Literarische Zustände und Zeitgenossen. Begegnungen und Gespräche im klassischen Weimar. Hrsg. von Klaus Gerlach und René Sternke. Berlin Aufbau-Verlag 1998, S. 80-89. ISBN 3-351-02829-6 - Rechtschreigung und Zeichensetzung nach Vorlage.\nKarl August Böttiger (geb. 1760 in Reichenbach / Vogtland, gest. 1835 in Dresden), bedeutender Altertumskenner und Journalist, 1791 bis 1804 Direktor des Gymnasiums und Oberkonsistorialrat in Weimar. Siehe den Eintrag in Wikipedia:\nBöttiger vermittelte den Kontakt mit dem Verleger von "Hermann und Dorothea", J. F. Vieweg in Braunschweig, und begleitete die Publikation. Die Höhe des Honorars wünschte Goethe im Wege einer Vickrey-Auktion (Zweitpreis-Auktion) mit verdeckten Geboten zu ermitteln. Beide Seiten schlugen "Eintausend Thaler in Golde" vor. Zu dieser Auktionsart siehe den Eintrag in Wikipedia:\nDie Dokumente zur Entstehungs- und Publikationsgeschichte von "Hermann und Dorothea" werden vollständig wiedergegeben und kommentiert in folgender Ausgabe: Die Entstehung von Goethes Werken in Dokumenten. Hrsg. von Katharina Mommsen. Bd. VII. Berlin: Walter de Gruyter 2015, S. 202 ff. Zur Vickrey-Auktion siehe S. 221-226. Hier auch zur unterschiedlichen Ausstattung der verschiedenen Ausgaben. Zur Position Viewegs siehe dessen Schreiben an Böttiger (S.226f): Der "beßere", aber auch "kleinere Theil" des Publikums werde keine Kupfer vermissen, wohl aber seien diese "unentbehrlich" für das "große Publikum". Über die Sujets der Kupfer für den Kalenderteil siehe die Zusammenfassung von Mommsen auf S. 214.\nSeiten zu Goethes "Hermann und Dorothea" im Goethezeitportal:\n* Goethes "Hermann und Dorothea, illustriert von Arthur von Ramberg\n* Goethes "Hermann und Dorothea" in Illustrationen von Emil Klein\n* Goethes "Hermann und Dorothea", Illustriert von Benjamin Vautier\n* Goethes "Hermann und Dorothea". Postkartenserie im Verlag Paul Fink, Berlin\n* Goethes "Hermann und Dorothea", Illustriert von Hans Looschen\n* Malte Stein: Stilles Unglück im Winkel. Die Familie in Goethes bürgerlichem Epos "Hermann und Dorothea"\nZu einer produktiven Rezeption siehe:\n* Ferdinand von Saar: Hermann und Dorothea . Hrsg. von Rolf Bogner (Austriaca curiosa et memorabilia) Saarbrücken: universaar 2011. Mit umfangreichem Nachwort. ISBN 978-3-86223-057-0\nHolpricht ist der Hexameter zwar; doch wird das Gedicht stets\nPlatens sämtliche Werke in vier Bänden. Mit einer biographischen Einleitung von Karl Gödeke. Bd. 2. Stuttgart: J.G. Cotta'sche Buchhandlung | Gebrüder Kröner o.J., S. 208.\nErnst Bosch (geb. 23. März 1834 in Krefeld; gest. 22. März 1917 in Düsseldorf), Porträt- und Genremaler, Zeichner und Grafiker. Wuchs in Wesel auf, besuchte das Gymnasium bis zur Sekundareife und wurde Privatschüler des Historienmalers Josef Schex aus Wesel, der ihn in die Ölmalerei einführte. 1851 bis 1856 studierte er an der Kunstakademie Düsseldorf , zuletzt in der Meisterklasse des Akademiedirektors Wilhelm von Schadow. Bosch lebte seit 1851 in Düsseldorf, wo er Mitglied des Kunstvereins und des Künstlervereins Malkasten war.\nIn seinen Bildern bearbeitete er Themen aus dem bürgerlichen und ländlichen Leben, schuf zahlreiche Bildnisse und viele Hundedarstellungen. Er illustrierte bekannte literarische Werke wie Coopers "Lederstrumpf", Goethes "Werther", Goethes "Hermann und Dorothea", Immermanns "Münchhausen", Raabes "Chronik der Sperlingsgasse" wie auch Märchen der Brüder Grimm ("Aschenputtel", "Rotkäppchen"). Populär wurde er durch seine Zeichnungen, die als Radierungen und Holzstiche in populären Zeitschriften wie der "Gartenlaube" und "Daheim" erschienen.\n* Eintrag "Ernst Bosch" in Wikipedia\n* Siegfried Weiß: Ernst Bosch (1834-1917), Leben und Werk. Zur Düsseldorfer Malerei der 2. Hälfte des 19. Jahrhunderts. Dissertation, Ludwig Maximilians Universität München. 1992.\nFoto Arnold Overbeck, Gebr. G. & A. Overbeck in Düsseldorf. Entnommen aus Wikipedia:\nAlle Bildvorlagen entstammen, sofern nicht anders vermerkt, einer privaten Sammlung. Soweit es Rechte des Goethezeitportals betrifft, gilt: Die private Nutzung und die nichtkommerzielle Nutzung zu bildenden, künstlerischen, kulturellen und wissenschaftlichen Zwecken ist gestattet, sofern Quelle (Goethezeitportal) und URL (http://www.goethezeitportal.de/index.php?id=6916) angegeben werden. Die kommerzielle Nutzung oder die Nutzung im Zusammenhang kommerzieller Zwecke (z.B. zur Illustration oder Werbung) ist nur mit ausdrücklicher schriftlicher Genehmigung der Verfasser gestattet.