ver pdf by Alex Guimarães 825 views\n, Secretaria Municipal de Educação Sorriso na Secretaria Municipal Sorriso\n1. O CASO DOS DEZ NEGRINHOS Agatha Christie\n2. CAPITULO I No canto de um vagão de fumar de primeira classe, o Juiz Wargrave, recentemente aposentado, percorria com um olhar interessado as notícias políticas do Times. Depois de largar o jornal, olhou pela janela. O trem atravessava o condado de Somerset. Consultou o relógio: mais duas horas ainda. Pôs-se a recapitular mentalmente tudo que aparecera nos jornais sobre a Ilha do Negro. Primeiro, a sua compra por um milionário americano apaixonado pelo yachting, e a des¬crição da luxuosa e moderna vivenda que construíra nessa pequena ilha ao largo da costa de Devon. Mas, por infelici¬dade, a nova e terceira esposa do milionário norte-americano sofria de enjôo do mar, e tanto a casa como a própria ilha foram subseqüentemente postas à venda. Vários anúncios sen¬sacionais apareceram na imprensa. Veio, então, a notícia posi¬tiva de que a venda fora efetuada a um Sr. Owen — e começaram os boatos dos cronistas sociais. A Ilha do Negro fora de fato comprada por Miss Gabrielle Turl, a estrela de Hollywood, que desejava passar alguns meses naquele retiro, livre de toda publicidade! Busy Bee insinuara delicadamente que a casa se destinava a ser uma residência da Realeza!?? Mr. Merryweather ouvira cochichar que ela fora comprada para uma lua-de-mel... O jovem Lorde L. rendera-se, afinal, às setas de Cupido! Jonas sabia de ciência certa que o adquirente fora o Almirantado, com vistas em realizar ali certas experiências extremamente sigilosas! Positivamente, a Ilha do Negro "era notícia". O Juiz Wargrave tirou uma carta do bolso. A letra era quase ilegível, mas aqui e ali se destacavam algumas pala¬vras com inesperada clareza: "Querido Lawrence... tantos anos sem que eu nada soubesse de você... deve vir à Ilha do Negro... o lugar mais encantador do mundo... os velhos tempos... comunhão com a Natureza... lagartear ao sol... às 12:40, da estação de Paddington... nos encontraremos em Oakbridge..." E a remetente assinava, com um floreio de pena, "sua amiga de sempre, Constance Culmington". O Juiz Wargrave procurou relembrar com exatidão quan¬do tinha visto Lady Constance Culmington pela última vez. Seria há uns sete... não, oito anos. Estava, então, de partida para a Itália, onde ia lagartear ao sol e viver em comunhão com a Natureza e os contadini. Mais tarde, soubera que ela havia embarcado para a Síria, onde ia aquecer-se a um sol ainda mais forte e viver em comunhão com a Natureza e os beduínos. Constance Culmington, refletiu o juiz, era precisamente o tipo de mulher capaz de comprar uma ilha para rodear-se de uma atmosfera de mistério! Sacudindo a cabeça numa plácida aprovação à sua própria lógica, o Juiz Wargrave dei¬xou-a descair e ferrou no sono... Num vagão de terceira classe, onde viajava em companhia de mais cinco passageiros, Vera Claythorne recostou a ca¬beça no espaldar do assento e cerrou os olhos. Que calor fazia naquele trem! Seria esplêndido ir para o mar! Na ver¬dade, fora uma grande sorte conseguir semelhante emprego! Quando se procura trabalho no período de férias, isso quase sempre significa tomar conta de um enxame de crianças... Os empregos de secretária durante as férias são muito mais difíceis de obter. Nem sequer a agência havia dado grandes esperanças. E então chegara aquela carta:\n3. "Recebi da Agência de Empregadas Especializadas a indicação de seu nome, juntamente com as respectivas referências, das quais deduzo que a senhorita é pessoalmente conhecida dessa entidade. Terei prazer em pagar-lhe o salário que pede e espero que comece a trabalhar em 8 de agosto. O trem a tomar é o das 12:40, em Paddington. Será recebida na estação de Oakbridge. In¬cluo cinco notas de uma libra para as despesas. "Sinceramente, Una Nancy Owen." E no alto vinha o endereço impresso: Ilha do Negro, Sticklehaven, Devon... Ilha do Negro! Ultimamente não se falava de outra coisa nos jornais. Toda sorte de insinuações e de boatos interes¬santes, se bem que provavelmente mentirosos na maioria. Mas era verdade que a casa fora construída por um milioná¬rio, e dizia-se que representava a última palavra em matéria de luxo. Fatigada por um atarefadíssimo trimestre escolar, Vera pensava consigo: "Ser mestra de esportes num estabelecimen¬to de terceira ordem é uma coisa miserável... Se ao menos pudesse conseguir lugar nalguma escola decente!" E em seguida, sentindo um frio no coração, pensou: "Mas a verdade é que tive sorte em consegui-lo. Afinal, ninguém gosta de dar emprego a quem andou às voltas com a justiça, mesmo que o Coroner me tenha isentado de toda culpa!" Lembrou-se de que ele a tinha até cumprimentado pela sua coragem e presença de espírito. Para um inquérito judicial, não poderia ter-se saído melhor. E a Sra. Hamilton fora para ela a bondade em pessoa. Somente Hugo... mas não queria pensar e não pensaria em Hugo! De súbito, a despeito do calor que fazia no vagão, estre¬meceu arrepiada e desejou que não estivesse viajando para o mar. Uma cena configurou-se nitidamente no seu espírito. A cabeça de Cyril erguendo-se e tornando a mergulhar nas ondas em direção ao rochedo... para cima e para baixo, para cima e para baixo... E ela própria a nadar atrás dele com braçadas suaves e experimentadas... abrindo caminho na água, mas sabendo perfeitamente que não chegaria a tempo... O mar... o seu azul profundo e tépido... as manhãs passadas na areia... Hugo... Hugo, que dissera amá-la... Não devia pensar em Hugo... Abriu os olhos e franziu a testa olhando para o homem sentado à sua frente. Um homem alto. de rosto trigueiro, olhos claros e muito unidos, boca arrogante, quase cruel. "Aposto que ele esteve em lugares interessantes do mundo e que já viu coisas muito interessantes...", pensou Vera consigo. Philip Lombard, avaliando num rápido relance dos seus olhos vivos a moça que tinha na frente, pensava: "Bem atraente... Um pouco aprofessorada, talvez." Senhora de seus atos, imaginava ele, dessas que sabem dirigir-se tanto na guerra como no amor. Bem gostaria de tentar alguma coisa com ela... Franziu o sobrolho. Não, fora com todas essas coisas. Ia a negócios. Devia concentrar-se na sua ocupação. Qual seria precisamente essa ocupação'' cismava Lombard. Aquele judeuzinho tinha sido misterioso como o diabo. — É pegar ou largar, Cap. Lombard. E ele respondera pensativamente — Cem guinéus, nem? Pronunciara estas palavras com displicência, como se cem guinéus nada significassem para ele Cem guinéus, quando es¬tava na última lona! Desconfiava, porém, que o judeuzinho não se deixara enganar. Isso é o que há de pior quando se\n4. trata com judeus... Impossível enganá-los em questões de dinheiro: eles sempre sabem.' No mesmo tom desprendido, Lombard acrescentara: — Não me pode dar maiores informações? O Sr. Isaac Morris sacudira, muito positivo, a cabecinha calva. — Não, Cap. Lombard, isto é tudo que tenho para lhe dizer. O meu cliente conhece a sua reputação como homem prestante em situações perigosas. Estou autorizado a pagar-lhe cem guinéus, em troca dos quais deverá ir a Sticklehaven. no Devon. A estação mais próxima é Oakbridge. Lá estarão à sua espera para levá-lo de automóvel a Sticklehaven, onde uma lancha o transportará à Ilha do Negro. Ali o senhor se colocará à disposição do meu cliente. — Por quanto tempo? — indagara abruptamente Lom¬bard. — Uma semana, no máximo. v Cofiando o pequeno bigode, o Cap. Lombard observou: — O senhor sabe que eu não posso aceitar nada... ilegal? Dardejara um olhar penetrante ao outro enquanto falava. Nos espessos lábios semíticos do Sr. Morris esboçou-se um ligeiro sorriso ao responder gravemente: — Se algo de ilegal lhe for proposto, o senhor natural¬mente terá plena liberdade de recusar. Diabos levem aquele tipinho oleoso! Pois ele não sorrira? Era como se soubesse que no passado de Lombard a legali¬dade nem sempre fora uma cláusula sine qua non... Os lábios do próprio Lombard entreabriram-se num sor¬riso ao relembrar a cena. O fato é que, uma ou duas vezes, fora um pouco afoito demais. Mas sempre conseguia safar-se! Na realidade, os seus escrúpulos não iam muito longe... Não, os seus escrúpulos não iam muito longe. Previa que ia divertir-se bastante na Ilha do Negro... Num carro para não-fumantes Emily Brent ia rigidamente sentada, como era seu costume. Solteirona de sessenta e cinco anos, não aprovava as atitudes relaxadas. Seu pai, um coronel da velha escola, fora muito exigente nesse ponto. A geração atual era de uma negligência indecorosa... em suas posturas e em tudo mais... Envolta numa aura de retidão e de princípios irredutíveis, Miss Brent viajava no apinhado vagão de terceira classe e triunfava sobre o desconforto e o calor. Todos, hoje em dia, eram tão cheios de dengues! Queriam injeções para arrancar um dente... tomavam drogas se não podiam dormir... que¬riam cadeiras fofas e almofadas, e as moças vestiam-se de qualquer jeito e, no verão, estiravam-se seminuas nas praias. Os lábios de Miss Brent cerraram-se com força. Gostaria de dar uma lição a certa gente. Lembrou-se do veraneio anterior. Este ano, porém, seria bem diferente. A Ilha do Negro... Tornou a ler mentalmente a carta que já havia lido tan¬tas vezes: "Prezada Miss Brent: "Espero que se recorde de mim. Estivemos juntas na pensão de Belhaven, há alguns anos, em agosto, e pare¬cíamos ter muita coisa em comum. "Estou iniciando, numa ilha da costa de Devon, uma casa de hóspedes de minha propriedade. Creio que há realmente campo para uma casa que forneça\n5. alimenta¬ção simples e sadia a gente boa e morigerada, à moda antiga. Nada de nudez nem de gramofones até alta noite. Dar-me-á muito prazer se consentir em passar seu vera¬neio na Ilha do Negro — inteiramente grátis — como hóspede minha. Serve-lhe nos princípios de agosto, talvez dia 8? "Muito devotamente, U.N.O...." Como era mesmo o nome? Dava algum trabalho decifrar a assinatura. "Muita gente assina o nome de modo bem ilegível", refletiu Emily Brent com impaciência. Procurou lembrar-se de suas companheiras de veraneio em Belhaven. Estivera lá em dois verões. Havia aquela encan¬tadora senhora de meia-idade, Miss... Miss... ora, como se chamava ela? Era filha de um cônego anglicano. E tam¬bém lá estivera uma Sra. Olten... Ormen... Não, era cer¬tamente Oliver! Sim, Oliver. A Ilha do Negro. Tinham surgido histórias nos jornais sobre a Ilha do Negro... Falava-se numa artista de cine¬ma... ou seria um milionário norte-americano? É certo que muitas vezes esses lugares ficam deveras baratos. Ilhas não servem para toda gente. Acham a idéia muito romântica, mas quando ali vão morar e percebem as desvantagens, dão-se por muito satisfeitas em desfazer-se delas. "Seja como for, terei um veraneio gratuito", refletiu Emily Brent. Com a sua renda tão reduzida e tantos dividendos atra¬sados, isso era, em verdade, uma coisa a ser tomada em consideração. Se ao menos pudesse lembrar um pouco mais sobre a Sra. (ou seria Srta.) Oliver! O Gen. Macarthur olhou pela janela do vagão. Estavam chegando em Exeter, onde teria de fazer baldeação. Arre com esses trens lerdos de ramal! Afinal, em linha reta essa tal Ilha do Negro ficava logo ali adiante... Não fazia uma idéia bem clara de quem fosse o tal Owen. Um amigo de Spoof Leggard e de Johnnie Dyer, segundo parecia. "... Também virão um ou dois de seus velhos cama¬radas... gostaria de conversar sobre os bons tempos de outrora." A verdade é que uma charla sobre os velhos tempos lhe daria grande prazer. Ultimamente andava desconfiado de que os amigos o evitavam. Tudo por causa daquele infernal boato! Era duro, por Deus... Uma coisa que acontecera quase trinta anos atrás! Armitage devia ter tagarelado. Mal¬dito sujeitinho! Que saberia ele, enfim? Bem, não valia a pena remoer essas desconfianças! Às vezes a gente imagina coisas... imagina que um camarada nos olha de maneira esquisita. Essa Ilha do Negro, por exemplo, gostaria de vê-la. Muito mexerico a respeito dela. Talvez houvesse algo de verdade no boato de que fora adquirida pelo Almirantado, ou pelo Ministério da Guerra, ou pela Força Aérea... Quem construíra a casa fora o jovem Elmer Robson, o milionário americano. Dizia-se que gastara milhares de libras. Todo o luxo do mundo... Exeter! Uma hora de espera! E ele não queria esperar. Queria tocar para diante. O Dr. Armstrong atravessava a Planície de Salsbury no seu carro. Sentia-se bastante cansado. O sucesso tem seus inconvenientes. Tempo houvera em que ele ficava sentado no seu consultório de Harley Street, corretamente trajado, cercado dos mais modernos aparelhos e do mais luxuoso mobiliário, esperando através dos dias vazios pela vitória ou pelo fracasso da sua aventura financeira... Pois bem, tinha vencido! Tivera sorte. Sorte e compe¬tência, está visto. Era um homem que entendia da sua pro¬fissão... mas isso não bastava para vencer. Era preciso tam¬bém ter sorte. E ele a tivera! Um diagnóstico bem feito, duas ou três clientes agradecidas — mulheres com dinheiro e posição — e a fama começara. "Você deve consultar Armstrong... Bem moço ainda, mas simplesmente brilhante!...\n6. Pamela andou nas mãos de tudo que era médico durante anos, mas ele acertou na primeira consulta!" E a bola tinha começado a rolar... , Finalmente famoso, o Dr. Armstrong tinha seus dias cheios. Quase não lhe sobravam lazeres. E assim, nessa manhã de agosto, sentia-se satisfeito em sair de Londres para ir passar alguns dias numa ilha ao largo da costa de Devon. Não que se tratasse propriamente de um veraneio. A carta que recebera era escrita em termos um tanto vagos, mas nada havia de vago no cheque incluso. Que magnificência! Esses Owen deviam nadar em dinheiro. Parecia haver uma pequena dificuldade: o marido, aflito com a saúde da esposa, dese¬java um exame médico sem que esta se alarmasse. Ela não queria saber de doutores. Os seus nervos Nervos! O médico arqueou as sobrancelhas. Essas mulhe¬res com os seus nervos! Bem, afinal era isso que fazia andar o negócio. Metade das mulheres que o procuravam não sofriam de coisa alguma, mas não lhe ficariam agradecidas se lhes dissesse! E, em geral, sempre se podia encontrar alguma coisa. — Uma ligeira disfunção do (uma palavra grega bem com¬prida). Nada de sério, mas precisa ser controlado. Um trata¬mento simples. Em grande parte, a medicina era simples curandeirismo. Mas ele tinha jeito; sabia inspirar fé e esperança. Que sorte ter podido recuperar-se a tempo depois daquela história há dez... não, quinze anos! Estava se deixando arrastar, mas o choque o fizera cair em si. Abandonara completamente a bebida. Mas, caramba, por pouco não dera com os burros n'água... Com uma buzinada ensurdecedora, um enorme Dalmain Super-Sports passou por ele a 130 km por hora. O Dr. Arms¬trong quase foi parar na valeta. Um desses jovens cretinos com a mania de correr. Como os detestava! Escapara por pouco. Maldito imbecil! Tony Marston, chispando na direção de Mere, dizia com os seus botões: — Incrível a quantidade de carros que se arrastam pelas estradas! Sempre há alguma coisa a se atravessar no caminho da gente. E teimam em andar no meio da pista! Já nem se pode dirigir na Inglaterra... Não é como na França; lá, sim, é que vale a pena! Parava para tomar alguma coisa ou tocava para diante? Tinha tempo de sobra! Apenas umas cento e poucas milhas ainda que andar. Tomaria gim com ginger beer. Um calor de rachar! A tal casa na ilha devia ser bastante divertida... se o bom tempo durasse. Quem seriam esses Owen? Novos-ricos, com certeza. Badger tinha um faro para essa espécie de gente! Está claro que precisava fazer isso, pobre diabo, pois era um pronto... Contanto que servissem boas bebidas... Nunca se pode prever, tratando-se dessa gente que ganhou o seu dinheiro e não nasceu com ele. Pena que não fosse verdade aquela história de Gabrielle Turl ter comprado a Ilha do Negro. Gostaria de entrar na roda da estrela de cinema. Enfim, supunha que houvesse lá algumas garotas... Ao sair do hotel, espreguiçou-se, bocejou, olhou para o céu azul e saltou no Dalmain. Seu metro e oitenta de altura, seu corpo de atleta, seu cabelo crespo, rosto bronzeado e olhos de um azul intenso valeram-lhe um olhar admirativo de várias moças que se encontravam nas imediações. Embreou e partiu roncando pela rua estreita. Alguns velhos e meninos de recados saltaram para a segurança da calçada. Estes últimos acompanharam o Dalmain com um olhar de admiração.\n7. Anthony Marston prosseguiu na sua marcha triunfal. O Sr. Blore viajava no trem ordinário de Plymouth. Havia apenas uma outra pessoa no seu vagão, um idoso cavalheiro de profissão marítima, com olhos sonolentos. Havia adorme¬cido naquele instante. O Sr. Blore tomava apontamentos num caderninho. — Aí estão todos — murmurou de si para si. — Emily Brent, Vera Claythorne, Dr. Armstrong, Anthony Marston, o velho Juiz Wargrave, Philip Lombard, Gen. Macarthur, e um casal de criados, os Rogers. Fechou o caderno de notas e tornou a guardá-lo no bolso. Lançou um olhar ao canto onde o outro dormitava. — Tomou um copo demais — diagnosticou o Sr. Blore com precisão. Tornou a repassar tudo na mente, com meticuloso cuidado. — O trabalho deve ser fácil — ruminou ele. — Não vejo nenhuma possibilidade de cometer erros. Espero que minha aparência seja aceitável. Levantou-se e examinou-se ansiosamente no espelho. O rosto que ali viu refletido possuía um bigode que lhe dava um certo ar militar. Um rosto inexpressivo, de olhos cin¬zentos bastante chegados um ao outro. — Podia passar por um major — disse o Sr. Blore. — Não, ia esquecendo. Lá estará aquele velho general. Ele me descobriria em seguida... A África do Sul: essa é a linha a adotar! De toda essa gente, ninguém tem nada que ver com a África do Sul, e eu estou bem informado graças àquele folheto de viagem que li no outro dia. Felizmente, havia coloniais de todos os tipos e espécies. Como um sul-africano de recursos, o Sr. Blore achava que podia freqüentar qualquer sociedade sem que ninguém des¬confiasse. Ilha do Negro. Lembrava-se de tê-la visitado em meni¬no... Um rochedo malcheiroso, coberto de gaivotas, a cerca de uma milha da costa. Recebera esse nome por causa da semelhança com uma cabeça de homem — um homem de lábios negróides. Esquisita idéia construir uma casa ali! Era horrível com mau tempo! Mas os milionários têm desses caprichos! Lá no seu canto, o velho acordou e disse: — Nunca se pode contar com o mar, nunca mesmo! O Sr. Blore respondeu com voz macia: — É verdade. Nunca se pode. O velho soluçou duas vezes e disse em tom queixoso: — Aí vem tormenta. O Sr. Blore interpôs: — Não, não, companheiro, está fazendo um lindo dia. O velho redargüiu, furioso: — Aí vem uma tormenta. Sinto-lhe o cheiro. — Talvez tenha razão — assentiu o Sr. Blore pacifica¬mente. O trem parou numa estação e o velho ergueu-se a custo. É aqui que eu desembarco. Fez força para abrir a janela. O Sr. Blore ajudou-o. Ao sair, o velho parou na porta e alçou solenemente a mão, piscando os olhos sonolentos. —Vigiai e orai — disse. — Vigiai e orai. O Dia do Juízo está próximo. Desabou pelos degraus do vagão abaixo. Em posição supina na plataforma, ergueu os olhos para o Sr. Blore e proclamou com imensa dignidade: — Estou falando para o senhor, moço. O Dia do Juízo está muito próximo. Ficando a sós, o Sr. Blore disse consigo:\n8. — Ele está mais próximo do Dia do Juízo do que eu! Mas nisso, consoante veio a suceder, enganava-se... CAPÍTULO II No recinto externo da estação de Oakbridge formara-se um pequeno grupo de pessoas tomadas de momentânea hesitação. Atrás delas, os carregadores esperavam com as malas. Um deles chamou: — Jim! O chofer de um dos táxis avançou para o grupo. — Por acaso vão para a Ilha do Negro? — perguntou com a fala macia dos devonianos. Quatro vozes responderam na afirmativa, e imediatamente os integrantes do grupa lançaram olhares sub-reptícios uns aos outros. O chofer tornou a falar, dirigindo-se ao Juiz Wargrave como o mais velho de todos: — Temos dois táxis aqui, senhor. Um deles deve esperar pela chegada do trem ordinário de Exeter. É uma questão de cinco minutos... Vem mais um cavalheiro por esse trem. Talvez um dos senhores não se importe de esperar? Ficariam mais bem acomodados assim. Vera Claythorne, que não esquecia a sua posição de secre¬tária, respondeu em seguida: — Eu espero, se os senhores quiserem ir. Sua voz e a expressão do seu rosto tinham esse quê de comando, próprio das pessoas que ocupam uma posição de autoridade. Era como se estivesse determinando em que sets de tênis deviam jogar as meninas. — Muito obrigada — disse Miss Brent, dura como um pau. E, curvando a cabeça, entrou num dos táxis, cuja porta o chofer conservava aberta. Depois dela embarcou o Juiz Wargrave. — Fico esperando com Miss... prontificou-se o Cap. Lombard. — Claythorne — disse Vera. — Meu nome é Lombard, Philip Lombard. Os carregadores empilhavam a bagagem no porta-malas do táxi. — Que belo tempo está fazendo! — disse no interior o Juiz Wargrave, com a devida cautela judiciária. — Sim, com efeito — volveu Miss Brent. Um velho cavalheiro muito distinto, pensava lá consigo. Bem diferente do tipo de homem que a gente costuma encon¬trar nas pensões de beira-mar. Evidentemente, a Sra. ou Srta. Oliver tinha boas relações... — Conhece bem esta região? — perguntou o Juiz War¬grave. — Já estive na Cornualha e em Torquay, mas é a primeira vez que venho a esta parte do Devon. — Eu também nunca estive por aqui — disse o juiz. O táxi partiu. O chofer do segundo veículo perguntou: — Não querem sentar-se para esperar? — De modo algum — respondeu Vera, decidida. O Cap. Lombard sorriu e observou: — Aquela parede banhada pelo sol tem um aspecto mais atraente. A não ser que prefira ir para dentro da estação? — Não mesmo! É uma delícia ver pelas costas esse sufo¬cante trem. — Sim, viajar de trem com este tempo é uma prova para os nervos. A resposta de Vera foi convencional:\n9. — Espero que dure... o tempo, quero dizer. Os nossos verões da Inglaterra são traiçoeiros. Lombard perguntou, com uma ligeira falta de originali¬dade: — Conhece bem esta região? — Não, nunca estive aqui. — E Vera acrescentou, resol¬vida a esclarecer imediatamente a sua posição: — Nem sequer ainda encontrei o meu empregador. — Seu empregador? — Sim, sou secretária do Sr. Owen. — Ah! compreendo. — As maneiras do capitão mudaram imperceptivelmente. Tornaram-se um pouco mais seguras e mais desembaraçado o seu tom. — Não acha isso um tanto fora do comum? — perguntou. Vera riu. — Oh! não, não me parece. A secretária particular desse senhor adoeceu subitamente. Telegrafou a uma agência pe¬dindo uma substituta, e enviaram a mim. — Ah! então foi isso... Mas suponhamos que o emprego não lhe agrade quando lá chegar? Vera tornou a rir. — Bem, afinal é uma coisa temporária, um trabalho de férias. Tenho meu emprego permanente numa escola de meninas. A verdade é que estou encantada com a idéia de conhecer a Ilha do Negro. Tem-se falado muito dela nos jor¬nais. Será mesmo tão fascinante assim? — Não sei. Nunca a vi. — Realmente? Os Owen devem ter muito amor a ela. Por favor, diga-me que espécie de gente é essa família. "A situação é um tanto esquerda...", pensou Lombard. "Qual será o mais certo: devo conhecê-los, ou não?" E apressou-se a dizer: — Há uma vespa caminhando no seu braço. Não... fique completamente imóvel. — Saltou sobre o fictício inseto com um gesto convincente. — Pronto, lá se foi! — Oh! muito obrigada. Vêem-se muitas vespas neste verão. — Sim, creio que seja por causa do calor. Sabe, por acaso, quem é que estamos esperando? — Não faço a menor idéia. Ouviu-se o apito agudo e prolongado de um trem que se aproximava e Lombard observou: — Deve ser este o trem. Um homem alto, de aspecto militar, apareceu à saída da estação. Tinha o cabelo grisalho cortado à cadete e um bigode branco corretamente aparado. Seu carregador, que vacilava um pouco sob o peso de uma sólida mala de couro, indicou Vera e Lombard. Vera adiantou-se com um ar competente e disse: — Sou a secretária do Sr. Owen. Temos um carro aqui à espera. — E acrescentou: — Este é o Sr. Lombard. Os desbotados olhos azuis, perspicazes a despeito da idade, avaliaram Lombard. Por um instante, o juízo que fez dele transpareceu no seu olhar... se ali houvesse alguém capaz de lê-lo. "Um belo rapaz, mas há nele qualquer coisa de falso...” Subiram os três no táxi. Atravessaram as ruas sonolentas da cidadezinha e rodaram pela distância de uma milha na estrada de Plymouth, mergulhando depois num labirinto de azinhagas verdes, estreitas e íngremes.\n10. — Esta parte do Devon me é completamente desconhe¬cida. Moro no leste do condado, sobre a fronteira de Dorset. — Realmente, é um lugar encantador — disse Vera. — Estas colinas, esta terra vermelha, e tudo de um verde tão luxuriante! — Um pouco fechado — comentou Lombard. — Quanto a mim, prefiro o campo aberto, onde se possa ver o que se aproxima... — Tem andado bastante por esse mundo, imagino? — perguntou-lhe o Gen. Macarthur. Lombard deu de ombros. — Tenho estado aqui e ali, senhor. Lá consigo pensava: "Agora vai perguntar se tenho idade suficiente para ter estado na guerra. É a pergunta que sem¬pre fazem esses velhos militares". O Gen. Macarthur, porém, não mencionou a guerra. Subiram uma encosta e desceram por um caminho em ziguezague até Sticklehaven, simples amontoado de casinholas com um ou dois barcos de pesca postos a seco na praia. Iluminada pelo sol poente, avistaram pela primeira vez a Ilha do Negro, que sobressaía do mar, ao sul. — Fica bem longe! — disse Vera, surpreendida. Fizera dela uma idéia diferente, próxima da costa e coroada por uma bela casa branca. Mas não se via casa alguma: apenas a silhueta abrupta do rochedo, que lembrava vagamente uma gigantesca cabeça de negro. Seu aspecto era um tanto sinistro. Vera teve um leve estremecimento. Diante de uma pequena estalagem, o "Sete-Estrelo", esta¬vam sentadas três pessoas: a figura idosa e encurvada do juiz, a forma ereta de Miss Brent, e um terceiro homem — um homenzarrão expansivo que caminhou para eles e apresen¬tou-se. — Decidimos esperar pelos senhores, a fim de fazer uma só viagem. Permitam que me apresente. Meu nome é Davis. Natal, na África do Sul, é minha terra natal, ah! ah! Riu alegremente. O Juiz Wargrave olhou para ele com viva malevolência. Parecia lamentar que não pudesse mandar evacuar a sala do tribunal. Miss Brent, visivelmente, não sabia ao certo se gos¬tava ou não dos coloniais. — Alguém aceita um traguinho antes de embarcarmos? — perguntou hospitaleiramente o Sr. Davis. Como ninguém se mostrasse tentado, ele virou-se e acenou com o dedo. — Então não convém demorar mais. Os amáveis donos da casa devem estar à nossa espera. Talvez tivesse notado o estranho constrangimento que se apossou dos outros componentes do grupo. Era como se a menção dos donos da casa tivesse um curioso efeito paralisante sobre os hóspedes. Respondendo ao aceno de Davis, um homem desgrudou-se do muro próximo a que estivera encostado e caminhou para eles. Seu andar gingado proclamava o homem do mar. Tinha um rosto curtido pelo sol e pelo vento, e uns olhos escuros de expressão ligeiramente evasiva. — Estão prontos para partir, senhoras e senhores? — per¬guntou na sua macia voz do Devon. — O barco está espe¬rando. Dois cavalheiros vêm de automóvel, mas o Sr. Owen deu ordem de não esperá-los, pois não se sabe a que hora chegarão.\n11. O grupo levantou-se e o barqueiro conduziu-os ao longo de um pequeno molhe a que estava encostada uma lancha a motor. — É um barco muito pequeno — disse Emily Brent. O dono da lancha replicou persuasivamente: — É um belo barco, este, dona. Pode-se ir nele a Ply¬mouth enquanto o diabo esfrega um olho. — Mas nós somos muitos — objetou o Juiz Wargrave. — A lancha levaria o dobro, senhor. Philip Lombard falou na sua voz agradável e fluente: Não há perigo. Um tempo maravilhoso... o mar sem ondas. Meio hesitante, Miss Brent permitiu que a ajudassem a entrar na embarcação. Os outros seguiram-na. Por ora, ainda não havia confraternização entre o grupo. Era como se cada um dos que o formavam constituísse um enigma para os outros. Estavam para largar quando o guia estacou com o croque na mão. Um automóvel vinha chegando pela íngreme estradinha que descia para a aldeia. Um automóvel tão possante, tão superlativamente belo, que tinha todo o aspecto de uma apa¬rição. À direção vinha um moço com os cabelos ondulando ao vento. Banhado pelo resplendor purpurino do pôr de sol, não parecia um homem, mas um jovem deus, um deus-herói saído de alguma saga escandinava. Premiu a buzina, e um potente rugido ecoou nos rochedos da baía. Foi um momento fantástico. Nesse instante, Anthony pa¬recia ser mais do que um mortal. A recordação desse momento ficou impressa na memória de mais de um dos presentes. Sentado junto ao motor, Fred Narracott pensava lá consigo que no seu barco viajava um grupo bem singular. De maneira nenhuma aquelas pessoas combinavam com a idéia de como deviam ser os hóspedes do Sr. Owen. Havia esperado gente mais fina. Senhoras e cavalheiros vestidos com trajes náuticos, todos riquíssimos e de ar muito importante. Estes em nada se pareciam com os visitantes do Sr. Elmer Robson. Um leve sorriso assomou aos lábios de Fred quan¬do se lembrou dos hóspedes do milionário. Aquilo sim era gente... e a quantidade de bebida que consumiam, bom Deus! O tal Sr. Owen devia ser um cavalheiro de tipo muito dife¬rente. Era engraçado, pensou Fred, que ainda não tivesse posto os olhos em Owen... ou em sua senhora, tampouco. O homem ainda não viera nem uma só vez à aldeia. Tudo fora encomendado e pago por aquele Sr. Morris. As instru¬ções eram sempre muito claras e o pagamento pronto, mas, assim mesmo, aquilo era esquisito. Os jornais descreviam Owen como um homem algo misterioso. Narracott concor¬dava com os jornais. Talvez, afinal de contas, fosse realmente Miss Gabrielle Turl quem comprara a ilha. Mas teve de abandonar a hipó¬tese ao examinar de novo os seus passageiros. Gente assim... não era possível! Nenhum deles parecia ter qualquer coisa que ver com uma estrela de cinema. Fred Narracott inventariou-os com isenção de ânimo: Uma velha solteirona cheia de azedume... conhecia-as de¬masiado bem. Na certa seria uma mulher de maus bofes. Um velho militar cheirando a caserna. Uma moça bem simpática, mas da classe comum, sem traço algum de glamour ou de Hollywood. O cavalheiro rude e jovial... esse não era um cavalheiro de verdade. Comerciante aposentado, isso é o que ele é, pensou Fred. O outro cavalheiro, o\n12. magro com cara de faminto e olhos vivos, era esquisito, isso era. Talvez, afi¬nal de contas, tivesse algo que ver com o cinema. Não: na lancha só havia um passageiro satisfatório. O últi¬mo a chegar, o que viera de automóvel (e que automóvel! Um carro como aquele nunca fora visto em Sticklehaven. Devia custar centenas e centenas de libras, um carro assim)... o moço era perfeito. Nascera rico, isso não tinha dúvida. Se todos fossem como ele... então Fred os entenderia... Coisa esquisita, pensando bem... Tudo aquilo era singu¬lar... muito singular... Tef-tef-tef... a lancha deu volta ao rochedo e finalmente apareceu a casa. O lado sul da ilha era bem diferente. Tinha um suave declive para o mar. Ali se achava a casa com a frente para o sul — baixa e quadrada, de aspecto moderno, com janelas arredondadas que deixavam entrar toda a luz. Uma bela casa... uma casa que correspondia às expecta¬tivas! Fred Narracott apagou o motor e a embarcação penetrou suavemente num pequeno canal natural que havia entre as rochas. — Deve ser difícil encostar aqui com mau tempo. — ob¬servou Lombard. E Fred Narracott, em voz alegre: — Não se pode desembarcar na Ilha do Negro quando o vento sopra de sudeste. Às vezes a ilha fica sem comunica¬ção com a terra por uma semana ou mais. "O abastecimento deve ser difícil", observou Vera Claythorne. "É o que uma ilha tem de pior. Todos os problemas do¬mésticos são tão incomodativos!" A lancha roçou na rocha. Fred Narracott saltou e, junta¬mente com Lombard, ajudou os outros a desembarcar. Nar¬racott amarrou o barco a uma argola encravada no rochedo, depois ensinou o caminho pelos degraus talhados na pedra. — Ah! que lugar encantador! — disse o Gen. Macarthur. Mas no íntimo sentia-se inquieto. Raio de lugar esquisito! Depois de subir os degraus e alcançar um terraço lá em cima, o grupo reanimou-se. Um correto mordomo esperava os visitantes à porta aberta da casa. Seu ar sereno e grave tranqüilizou-os. E, depois, a própria casa era muitíssimo atraente, e magnífica a vista que se descortinava do terraço... O mordomo avançou, curvando-se levemente. Era um ho¬mem alto e esguio, de cabelos grisalhos e muito respeitável. — Queiram ter a bondade de vir por aqui — disse ele. No vasto hall, as bebidas já estavam à disposição. Filas de garrafas. Anthony Marston alegrou-se um pouco. Estivera pensando que aquilo era muito estranho. Ninguém da sua igualha. Que teria Badger na cabeça ao misturá-lo com aquela gente? Contudo, não se podia criticar as bebidas. E havia gelo de sobra, também. Que dizia aquele mordomo? O Sr. Owen... uma infeliz demora... não podia estar com eles antes do dia seguinte. Instruções... tudo que dese¬jassem... não gostariam de ir até os seus quartos?... o jantar seria às oito horas... Vera seguira a esposa do mordomo até o andar superior. A mulher abriu uma porta ao fundo de um corredor e Vera entrou num delicioso quarto de dormir, com uma enorme janela que dava para o mar e uma outra voltada para leste. A moça deixou escapar uma exclamação de prazer. — Espero que tenha aqui tudo o que deseje, senhorita — dizia a Sra. Rogers.\n13. Vera olhou em redor de si. Suas malas tinham sido trazi¬das para cima e abertas. A um lado do quarto havia uma porta que dava para um quarto de banho revestido de azulejos azuis. — Sim, acho que tenho tudo — apressou-se a responder. — Quando precisar de alguma coisa é só tocar a campai¬nha, senhorita. A Sra. Rogers tinha uma voz monótona, sem entonação. Vera olhou para ela com curiosidade. Que branco e exangue fantasma de mulher! A aparência era muito respeitável, com o cabelo repuxado para trás e o vestido preto. Estranhos olhos claros, que estavam sempre a bulir de um lado para outro! "Parece ter medo da própria sombra", pensou Vera. Sim, era isso: uma criatura assustada. Parecia uma mulher que vive presa de um medo mortal... Um pequeno arrepio subiu pela espinha de Vera. De que diabo tinha medo aquela mulher? — Sou a secretária do Sr. Owen — disse amavelmente. — Sem dúvida já sabe. — Não, senhorita, não sei de nada — respondeu a Sra. Rogers. — Tenho apenas uma lista das senhoras e cavalhei¬ros e dos quartos que devem ocupar. — A Sra. Owen não lhe falou a meu respeito? A mulher do mordomo bateu as pestanas. — Ainda não vi a Sra. Owen. Chegamos apenas há dois dias. "Gente extraordinária, esses Owen", pensou Vera. Depois, em voz alta, perguntou: — Quantos empregados são aqui? — Só eu e Rogers, senhorita. Vera carregou o cenho. Oito pessoas na casa — dez com os donos — e só um casal para atender a todos! A Sra. Rogers disse: — Sou boa cozinheira e Rogers cuida da casa. Eu não sabia, naturalmente, que iam vir tantas pessoas. — Mas pode dar conta do serviço? — Oh! sim, posso muito bem. Se vierem muitos visitantes com freqüência, talvez a Sra. Owen possa arranjar mais algu¬mas empregadas. — Espero que sim — disse Vera. A Sra. Rogers virou-se para sair. Seus pés moviam-se sem ruído sobre o assoalho. Escoou-se do quarto como uma sombra. Vera caminhou para a janela e sentou-se no sofá que ali havia. Sentia-se levemente perturbada. Tudo aquilo, de certo modo, era um pouco esquisito. A ausência dos Owen, a páli¬da e fantasmal empregada. E os hóspedes! Sim, os hóspedes também eram singulares. Que grupo mais desigual! "Gostaria de ter visto os Owen...", pensou Vera. "Tinha vontade de saber um pouco como são eles." Levantou-se e caminhou desassossegadamente pelo quarto. Um perfeito quarto de dormir, todo decorado em estilo moderno. Tapetes cor de marfim no lustroso piso de parque, paredes pintadas em tons suaves, um comprido espelho cer¬cado de luzes. O consolo da lareira despido de quaisquer ornamentos a não ser um enorme bloco de mármore branco com a forma de um urso, exemplar de arte moderna em que se inseria um relógio. Por cima dele, numa resplandecente moldura de cromo, havia um grande retângulo de pergaminho — um poema. Vera postou-se diante da lareira e leu-o. Era a velha histo¬rieta infantil em versos, que lhe fez lembrar os seus tempos de criança:\n14. Dez negrinhos vão jantar enquanto não chove; Um deles se engasgou e então ficaram nove. Nove negrinhos sem dormir: não é biscoito! Um deles cai no sono, e então ficaram oito. Oito negrinhos vão a Devon de charrete; Um não quis mais voltar, e então ficaram sete. Sete negrinhos vão rachar lenha, mas eis Que um deles se corta, e então ficaram seis. Seis negrinhos de uma colméia fazem brinco; A um pica uma abelha, e então ficaram cinco. Cinco negrinhos no foro, a tomar os ares; Um ali foi julgado, e então ficaram dois pares. Quatro negrinhos no mar; a um tragou de vez O arenque defumado, e então ficaram três. Três negrinhos passeando no Zôo. E depois? O urso abraçou um, e então ficaram dois. Dois negrinhos brincando ao sol, sem medo algum; Um deles se queimou, e então ficou só um. Um negrinho aqui está a sós, apenas um; Ele então se enforcou, e não ficou nenhum. Vera sorriu. Claro! Estavam na Ilha do Negro! Foi de novo sentar-se à janela, olhando o mar. Como era grande o mar! Daqui não se via terra em parte alguma — apenas a vastidão do azul das ondas refulgindo ao sol poente. O mar... tão pacífico hoje e as vezes tão cruel... O mar que nos arrasta para as profundezas. Afogado... encontrado afogado... afogado no mar... afogado — afogado — afo¬gado... Não, não queria lembrar-se... não queria pensar naquilo! Tudo isso eram coisas do passado... O Dr. Armstrong chegou à Ilha do Negro no momento em que o sol mergulhava no oceano. Durante o trajeto havia palestrado com o barqueiro, um homem do lugar. Estava ansioso por saber alguma coisa sobre os proprietários da Ilha do Negro, mas o tal Narracott parecia singularmente mal informado, ou talvez não estivesse disposto a falar. Em face disso, o médico pôs-se a falar do tempo e da pesca. A longa viagem de automóvel deixara-o cansado. Doíam-lhe os olhos. Quem viaja para oeste tem o sol pela frente. Sim, estava muito cansado. O mar e a perfeita paz... disso é que precisava. Gostaria, com efeito, de gozar umas longas férias, mas não se podia permitir tal luxo. Financeira¬mente, é claro que podia: mas como abandonar a sua clínica? Hoje em dia é-se depressa esquecido. Não, agora que havia triunfado, devia continuar na dobadoura. "Assim mesmo", pensava ele, "esta noite imaginarei que não vou voltar... que acabei com Londres, com a Harley Street e tudo mais." Havia qualquer coisa de mágico numa ilha — a simples palavra despertava a fantasia. Perdia-se o contato com o mundo... uma ilha era um mundo à parte. Um mundo do qual nunca se regressará, talvez. "Estou deixando a minha vida cotidiana para trás", pen¬sou ele. E, sorrindo para si mesmo, começou a fazer planos, fan¬tásticos planos de futuro. Ainda estava a sorrir quando subiu os degraus talhados na rocha.\n15. No terraço, um cavalheiro idoso estava sentado numa ca¬deira. Ao vê-lo, o Dr. Armstrong teve a impressão de que o seu rosto lhe era vagamente familiar. Onde vira aquela cara de rã, aquele pescoço de tartaruga, aquela postura encurvada, e... sim, aqueles olhinhos pálidos e argutos? Claro, o velho Wargrave! Prestara depoimento uma vez perante ele. Parecia sempre meio adormecido, mas era ladino como nin¬guém quando se tratava de uma questão legal. Tinha um grande poder sobre os jurados — dizia-se que podia influir quando e como quisesse na decisão do júri. Por uma ou duas vezes tinha-o levado a condenar o réu contra todas as expec¬tativas. Um Juiz-verdugo, era como o chamavam alguns... Esquisito lugar para encontrá-lo... aqui, fora do mundo! O Juiz Wargrave pensava com os seus botões: "Armstrong? Lembro-me dele no banco das testemunhas. Muito correto e cauteloso. Todos os médicos são uns gran¬díssimos tolos. Os de Harley Street são os piores." E sua memória deteve-se com malevolência num suave indivíduo com quem se tinha avistado recentemente naquela mesma rua. — As bebidas estão no hall — resmungou para o outro. E o Dr. Armstrong: — Devo primeiro apresentar meus respeitos aos donos da casa. O Juiz Wargrave tornou a cerrar os olhos, parecendo-se mais do que nunca com um réptil, e disse: — Isso o senhor não poderá fazer. O Dr. Armstrong sobressaltou-se. — Por que não? — Não há donos da casa. Um curioso estado de coisas. Não entendo este lugar. O Dr. Armstrong encarou-o durante um longo momento. Estava já a pensar que o velho caíra no sono quando War¬grave disse repentinamente: — Conhece Constance Culmington? — Hã... não, receio que não. — Não tem importância — continuou o juiz. — Uma mulher muito vaga... e com uma letra praticamente ilegível. Estava justamente me perguntando se não errei de casa. O Dr. Armstrong abanou a cabeça e entrou. O Juiz Wargrave refletia a respeito de Constance Culming¬ton. Uma criatura, em quem a gente não se podia fiar, como todas as mulheres. Passou então a ocupar-se das mulheres que ali estavam, na casa: a solteirona de lábios comprimidos e a moça. Não dava nada pela moça, uma sujeitinha sem emoções. Não, eram três mulheres, contando-se com a Rogers. Curiosa cria¬tura, que parecia andar num susto mortal. Um casal respeitá¬vel que conhecia o seu ofício. Como Rogers aparecesse no terraço nesse instante, o juiz perguntou-lhe: — Sabe se Lady Constance Culmington está sendo espe¬rada? Rogers olhou admirado para ele. — Que eu saiba, não senhor. O juiz alçou as sobrancelhas, mas limitou-se a emitir um grunhido. Lá consigo, pensou: "Ilha do Negro, hem? Aqui há marosca." Anthony Marston estava no banho. Deliciava-se com a água fumegante. A longa viagem de automóvel deixara-o com câimbras nos braços e nas pernas. Muito poucos pensamen¬tos lhe passavam pela cabeça. Anthony era um homem de sensações — e de ação.\n16. "'Agora que estou aqui, acho que devo meter para a fren¬te', pensou; e em seguida afastou do espírito qualquer pen¬samento. Água quente e fumegante... membros cansados... da¬qui a pouco, fazer a barba... um coquetel... jantar. E depois?... O Sr. Blore estava dando o laço na gravata. Não era muito hábil nessas coisas. Tinha boa aparência? Supunha que sim. Ninguém fora muito cordial com ele... Engraçado como se entreolhavam... como se soubessem... Bem, tudo dependia dele. Não queria fazer nenhuma asneira. Ergueu os olhos para os versos infantis acima do consolo da chaminé. Bela idéia pôr aquilo ali! "Lembro-me desta ilha quando era garoto", pensou. "Nun¬ca me passou pela cabeça que viria a fazer semelhante tra¬balho numa casa aqui. Talvez seja muito bom que a gente não possa prever o futuro." O Gen. Macarthur franzia o sobrolho de si para si. Com os diabos, aquilo era esquisitíssimo! Não se parecia em absoluto com o que fora levado a esperar... Por dá cá aquela palha, inventava uma desculpa para ir embora... Largar aquilo de mão... Mas a lancha havia voltado para a terra firme. Ele teria de ficar. O tal Lombard, por exemplo, era um sujeito estranho. Não era honesto. Juraria que o homem não era honesto. Ao som do gongo, Philip Lombard saiu do seu quarto e caminhou para a escada. Movia-se como uma pantera: suave¬mente, sem ruído. Demais, havia em toda a sua pessoa qualquer coisa de pantera. Um animal de presa, agradável aos olhos. Lombard sorria para consigo. Uma semana, hem? Ia gozar bem essa semana. No seu quarto, Emily Brent, vestida de seda preta, pronta para o jantar, lia a sua Bíblia. Movia os lábios, formando as palavras: "Os idolatras mergulham no abismo que eles próprios cavaram; na armadilha que esconderam, o seu próprio pé é apanhado. O Senhor é conhecido pelo julgamento que executa: o mau enreda-se na obra de suas próprias mãos. O mau será lançado no fogo do inferno." Comprimindo com força os lábios, Miss Brent fechou a Bíblia. Levantou-se, pôs na gola do vestido um broche com pe¬dras de quartzo amarelo e desceu para o jantar. CAPITULO III O jantar estava no fim. A comida tinha sido boa e o vinho perfeito. Rogers servia bem à mesa. Todos mostravam a melhor das disposições. Haviam come¬çado a conversar uns com os outros com mais liberdade e intimidade. O Juiz Wargrave, amolecido pelo excelente vinho do Por¬to, dizia coisas espirituosas e causticantes. O Dr. Armstrong e Tony Marston escutavam-no. Miss Brent palestrava com o Gen. Macarthur; haviam descoberto alguns amigos comuns.\n17. Vera Claythorne fazia perguntas inteligentes ao Sr. Davis sobre a África do Sul. O Sr. Davis falava do assunto com muita fluência. Lombard escutava a conversa, e por uma ou duas vezes ergueu rapidamente os olhos, estreitando as pálpebras. De quando em quando seus olhos corriam em volta da mesa, estudando os outros. — Esquisitas estas coisas, não? — disse Marston de repente. No centro da mesa redonda, sobre um suporte circular de vidro, viam-se algumas figurinhas de porcelana. — Negros — disse Tony. — A Ilha do Negro. Creio que a idéia é essa. Vera inclinou o corpo para a frente. — Vamos ver: quantos são? Dez? — Sim... são dez. Vera exclamou: — Que engraçado! Devem ser os dez negrinhos dos ver¬sos infantis. No meu quarto, a historieta está numa moldura pendurada sobre a lareira. — No meu quarto também — disse Lombard. — E no meu. — E no meu. Todos juntaram suas vozes ao coro. — É uma idéia divertida, não? — disse Vera. — Uma notável criancice — grunhiu o Juiz Wargrave, servindo-se de mais vinho do Porto. Emily Brent e Vera Claythorne olharam uma para a outra e levantaram-se. Na sala, as portas envidraçadas estavam abertas para o terraço, deixando chegar até eles o murmúrio do mar con¬tra os rochedos. — Um som agradável — comentou Emily Brent. E Vera, secamente: — Tenho-lhe ódio! Os olhos de Miss Brent fixaram-se nela com surpresa. Vera corou e acrescentou, mais ponderada: — Não creio que este lugar seja muito agradável quando há tormenta. Emily Brent concordou. — Não duvido que a casa fique fechada no inverno. Em primeiro lugar, não seria possível arranjar criados que qui¬sessem ficar aqui. — De qualquer maneira, deve ser difícil arranjar criados — murmurou Vera. E Miss Brent: — A Sra. Oliver teve sorte em conseguir esses dois. A mulher é boa cozinheira. "É engraçado como as pessoas idosas vivem sempre tro¬cando os nomes", pensou Vera. E, em voz alta, disse: — Sim, acho que a Sra. Owen teve na verdade muita sorte. Emily Brent tirara da sua bolsa um pequeno trabalho de bordado. Ia enfiar a agulha quando estacou, perguntando vivamente: — Owen? Foi Owen que disse? — Sim. — Nunca encontrei ninguém chamado Owen na minha vida! — exclamou Emily Brent. Vera arregalou os olhos. — Mas... certamente deve... Não terminou a frase. A porta abriu-se e os homens en¬traram. Atrás deles surgiu Rogers, carregando a bandeja do café. O juiz sentou-se ao lado de Emily Brent. Armstrong acer¬cou-se de Vera. Tony Marston caminhou devagar para a porta aberta do terraço. Blore ficou a estudar com\n18. ingênua surpresa uma estatueta de bronze — talvez perguntando con¬sigo se aquelas bizarras angularidades eram realmente para ser uma figura feminina. O Gen. Macarthur ficou de costas para a lareira. Cofiava o bigodinho branco. Com a breca, fora um excelente jantar! Começava a animar-se. Lombard folheava as páginas do Punch, que, com os outros jornais e revistas, se encontrava sobre uma mesa junto à parede. Rogers fazia a volta da sala com a sua bandeja. O café sabia bem. Muito preto e quente. Todo o grupo havia jantado bem. Estavam satisfeitos con¬sigo e com a vida. Os ponteiros do relógio indicavam nove e vinte. Formou-se um silêncio — um silêncio farto e con¬fortável. Dentro desse silêncio ressoou a Voz. Inesperada, inumana, penetrante... "Senhoras e Senhores! Silêncio, por favor!" Todos se sobressaltaram. Olharam em torno... uns para os outros, para as paredes. Quem estava falando? A Voz prosseguiu, alto e bom som: “Sois acusados dos seguintes crimes”: “Edward George Armstrong, de ter causado, em 14 de março de 1925, a morte de Louisa Mary Clees”. “Emily Caroline Brent, de ter sido responsável pela morte de Beatrice Taylor, ocorrida em 5 de novembro de 1931”. “William Henry Blore, de ter provocado a morte de James Stephen Landor, em 10 de outubro de 1928”. “Vera Elizabeth Claythorne, de ter morto, em 11 de agosto de 1935, a Cyril Ogilvie Hamilton”. “Philip Lombard, de ter sido culpado, em fevereiro de 1932, pela morte de vinte e um homens, pertencentes a uma tribo da África Oriental”. “John Gordon Macarthur, de ter, a 14 de janeiro de 1917, enviado deliberadamente para a morte o amante de sua mulher, Arthur Richmond”. “Anthony James Marston, de ter sido, no dia 14 de novembro último, culpado pela morte de John e Lucy Combes”. “Thomas Rogers e Ethel Rogers, de terem sido, a 6 de maio de 1929, os causadores da morte de Jennifer Brady”. “Lawrence John Wargrave, de ter sido, a 10 de junho de 1930, responsável pelo assassínio de Edward Seton”. "Acusados aqui presentes, tendes alguma coisa a ale¬gar em vossa defesa?". Calou-se a Voz. Houve um momento de silêncio petrificado e, em seguida, um estardalhaço de louças quebradas. Rogers deixara cair a bandeja do café. No mesmo instante, vindo de fora da sala, ouviu-se um grito e o baque de um corpo. Lombard foi o primeiro a mover-se. Saltou para a porta e abriu-a. Diante da soleira jazia um corpo dobrado sobre si mesmo, que era a Sra. Rogers. — Marston! — chamou Lombard. Anthony correu a ajudá-lo. Juntos, ergueram a mulher e trouxeram-na para a sala. O Dr. Armstrong aproximou-se, rápido. Ajudou a colo¬cá-la no sofá e inclinou-se sobre ela. — Não é nada — disse logo. — Um simples desmaio. Daqui a pouco voltará a si.\n19. — Arranje um pouco de conhaque — pediu Lombard a Rogers. Com o rosto branco e as mãos a tremer, o mordomo respondeu: — Sim, senhor — e saiu rapidamente da sala. Exclamou Vera: — Que fala foi essa? Quem era ele? Parecia... parecia... — Que está se passando aqui? — irrompeu o Gen. Ma¬carthur. — Que espécie de brincadeira é essa? Sua mão tremia. Vergavam-lhe os ombros. De repente, parecia dez anos mais velho. Blore enxugava o rosto com um lenço. Só o Juiz Wargrave e Miss Brent conservavam uma apa¬rência de relativa calma. Emily Brent continuava tesa na sua cadeira, a cabeça erguida. Em ambas as suas faces havia uma pequena mancha de vermelho vivo. O juiz mantinha a sua postura habitual, com a cabeça afundada nos ombros, cocando suavemente uma orelha. Só os seus olhos estavam ativos, revolvendo a peça em todos os sentidos, intrigados e sagazes. Mais uma vez, foi Lombard o primeiro a agir. Entregue a mulher desfalecida aos cuidados de Armstrong, ficou livre para tomar a iniciativa. — Essa voz? — disse ele. — Dava a impressão de que saía daqui mesmo. — Quem foi? Quem foi? — gritou Vera. — Não foi ne¬nhum de nós. Como os do juiz, os olhos de Lombard percorreram len¬tamente toda a sala. Pousaram-se um instante na porta aber¬ta para o terraço, mas por fim Lombard sacudiu decidida¬mente a cabeça. De súbito os seus olhos iluminaram-se. Caminhou a passos rápidos para uma porta que ficava junto da lareira e comunicava com uma peça contígua. Com um gesto vivo, apanhou o trinco e abriu a porta de chofre. Entrou, e imediatamente soltou uma exclamação sa¬tisfeita: — Ah! Aqui está. Os outros precipitaram-se para a peça ao lado. Só Miss Brent ficou onde estava, muito rígida na sua cadeira. Uma mesa tinha sido colocada junto da parede de sepa¬ração com a sala. Sobre essa mesa havia um gramofone de modelo antigo, com uma enorme trombeta, cuja boca estava encostada à parede. Lombard afastou o aparelho e indicou dois ou três pequenos buracos que tinham sido abertos dis¬cretamente na parede. Deu corda ao gramofone, fez voltar a agulha ao começo do disco, e imediatamente tornaram a ouvir: "Sois acusados dos seguintes crimes" — Desligue isso! — gritou Vera. — Desligue isso! É horrível! Lombard obedeceu. Com um suspiro de alívio, o Dr. Armstrong observou: — Uma brincadeira indecorosa e desalmada, diria eu. A vozinha clara do Juiz Wargrave murmurou: — Então pensa que se trata de uma brincadeira? O doutor olhou admirado para ele. — Que mais poderia ser? O juiz passou um dedo de leve pelo lábio superior. — De momento, não estou preparado para dar uma opinião. Anthony Marston interpôs-se, dizendo: — Mas escutem, parece que estão esquecendo uma coisa. Quem diabo botou esse disco a rodar?\n20. — Sim, acho que devemos investigar isso — murmurou Wargrave. Voltou à sala, seguido pelos outros. Rogers acabava de entrar com um copo de conhaque. Miss Brent estava curvada sobre a figura gemebunda da Sra. Rogers. Rogers insinuou-se jeitosamente entre as duas mulheres. — Permita-me, senhora, eu falarei com ela, Ethel... Ethel... Está tudo bem. Tudo bem, ouviu? Reanime-se. A Sra. Rogers respirava convulsivamente. Seus olhos, arre¬galados e cheios de medo, percorriam e tornavam a per¬correr o círculo de rostos que se formara em torno dela. A voz de Rogers era premente. — Domine-se, Ethel. O Dr. Armstrong falou-lhe em tom macio: — Já está ficando boa, Sra. Rogers. Foi o choque, apenas. — Eu desmaiei, senhor? — perguntou ela. — Sim. — Foi a voz... essa voz medonha... como um julga¬mento... O rosto da mulher esverdinhou-se novamente, suas pálpebras caíram. — Onde está este conhaque? — perguntou rápido o Dr. Armstrong. Rogers colocara-o em cima de uma mesinha. Alguém pas¬sou-o ao médico e este inclinou-se sobre a mulher que arfava. — Beba isto, Sra. Rogers. Ela bebeu, engasgando-se um pouco. A aguardente reanimou-a. Voltou-lhe a cor às faces. — Estou bem agora — disse. — Foi apenas... o susto. — É muito natural — apressou-se a dizer Rogers. — Eu também me assustei. Até deixei cair a bandeja. Mentiras per¬versas, é o que eram! Eu gostaria de saber... Rogers foi interrompido: uma simples tosse, uma tossezinha seca, que, no entanto, fê-lo estacar bruscamente no meio da frase. O mordomo olhou para o Juiz Wargrave e este voltou a tossir. Depois disse: — Quem pôs esse disco no gramofone? Foi você, Rogers? — Eu não sabia o que era — exclamou o criado. — Juro por Deus que não sabia o que era, senhor. Se soubesse, nun¬ca teria feito isso. O juiz replicou, seco: — Isso é provavelmente verdade, mas convém explicar, Rogers. O mordomo enxugou o rosto com um lenço e disse, aflito: — Eu estava apenas obedecendo ordens, senhor. ' — Ordens de quem? — Do Sr. Owen. — Vamos esclarecer isto — disse o Juiz Wargrave. — Quais eram exatamente as ordens do Sr. Owen? — Eram para eu colocar um disco no gramofone. O disco estava na gaveta, e minha mulher devia fazer funcionar o gramofone quando eu entrasse na sala com a bandeja do café. — Muito interessante isto — murmurou o juiz. — É a pura verdade, senhor — exclamou Rogers. — Juro por Deus que é a verdade. Eu não sabia o que era... não fazia a menor idéia. Tinha um nome no disco... Pensei que fosse alguma música. Wargrave virou-se para Lombard. — O disco tem um título?\n21. Lombard fez sinal que sim. Sorriu de repente, mostrando os dentes brancos e aguçados. — Perfeitamente, senhor. O disco chama-se O Canto do Cisne... O General Macarthur irrompeu de súbito: Isto é intolerável... intolerável! Lançar acusações dessa espécie! Alguma coisa deve ser feita. Esse tal de Owen, seja lá quem for... Emily Brent interrompeu-o dizendo com força: — Justamente: quem é ele? O juiz interpôs-se. Falou com autoridade que lhe dava uma existência passada nos tribunais: — É isso exatamente o que devemos investigar, e com muito cuidado. Sugiro que, antes de mais nada, você leve sua mulher para a cama, Rogers. Depois volte aqui. — Muito bem, senhor. — Eu o ajudarei, Rogers — disse o Dr. Armstrong. Apoiada nos dois homens, a Sra. Rogers saiu tropegamente da sala. Depois que eles desapareceram, Tony Marston disse: — Quanto ao senhor, não sei, mas a mim não me desa¬gradaria tomar um drinque. — De acordo — disse Lombard. — Vou ver onde fica o bar — tornou Marston. Saiu da sala e voltou instantes depois. — Encontrei tudo numa bandeja, pronto para ser servido. O rapaz depositou cuidadosamente a sua carga. Os dois minutos seguintes foram passados em distribuir as bebidas. O Gen. Macarthur serviu-se de uma respeitável dose de uís¬que, e o mesmo fez o juiz. Todos sentiam necessidade de um estimulante. Só Emily Brent pediu e obteve um copo d'água. O Dr. Armstrong voltou à sala. — Está bem — anunciou. — Dei-lhe um sedativo para tomar. Que é isto, drinques? Aceito um. Alguns dos homens tornaram a encher os seus copos. Mo¬mentos depois reapareceu Rogers. O Juiz Wargrave assumiu a presidência. A sala transfor¬mou-se num tribunal improvisado. — Vejamos, pois, Rogers — disse o magistrado. — Temos de examinar isto a fundo. Quem é esse Sr. Owen? Rogers olhou-o com espanto. — É o dono da casa, senhor. — Disso sei eu. O que desejo ouvir é o que você sabe a respeito desse homem. Rogers abanou a cabeça. — Não posso responder-lhe, senhor. Nunca o vi pessoal¬mente. Houve um ligeiro murmúrio na sala. — Nunca o viu? — interveio o Gen. Macarthur. — Que quer dizer corri isso? — Não faz ainda uma semana que estamos aqui, senhor, minha mulher e eu. Fomos contratados por carta, através de uma agência de empregos. A Regina Agency, de Plymouth. Blore aprovou com a cabeça. — Firma muito antiga — informou. — Tem essa carta consigo? — prosseguiu o juiz. — A carta que nos dá o emprego? Não, senhor, não a guardei.\n22. — Continue a sua história. Dizia, pois, que foi contratado por carta. — Sim, senhor. Devíamos chegar aqui num dia determi¬nado. Assim fizemos. Tudo estava em ordem aqui. A despensa repleta e tudo muito bem arranjado. Só foi preciso limpar o pó e o mais que segue. — E depois? — Depois, nada, senhor. Recebemos ordens — também por carta — de preparar os quartos para uma recepção de hóspedes. E ontem, pelo correio da tarde, recebi outra carta do Sr. Owen. Dizia que ele e a Sra. Owen eram forçados a adiar a vinda e nos mandava fazer o melhor que pudéssemos. Continha também as instruções sobre o jantar, o café e o gramofone. — Com certeza ainda tem essa carta? — disse vivamente o juiz. — Tenho, senhor. Está aqui. Tirou-a do bolso e entregou-a ao juiz. — Hum! — fez este. — Tem o timbre do Ritz Hotel e foi escrita à máquina. Rápido, Blore foi colocar-se ao seu lado. — Se o senhor me dá licença, vou dar uma olhada. Arrancou-a das mãos do outro e correu os olhos por ela. — Máquina Coronation — murmurou. — Completamente nova... sem defeitos. Papel Ensign, o mais usado de todos. Daqui não sairá nada. Pode ser que tenha impressões digitais, mas duvido. Wargrave olhou para ele com um repentino movimento de atenção. Anthony Marston postara-se ao lado de Blore e lia por cima do ombro deste. — Os nomes de batismo são pouco comuns, não? — ob¬servou. — Ulick Norman Owen. Como é sonoro! Com um leve estremeção, disse o velho juiz: — Estou-lhe agradecido, Sr. Marston. Chamou-me a aten¬ção para um ponto curioso e sugestivo. Olhou para os outros em redor de si e, avançando o pes¬coço como uma tartaruga, enraivecido, disse: — Creio que chegou o momento de repartirmos uns com os outros tudo que sabemos. Seria bom que cada um de nós comunicasse as informações que possa ter com referência ao dono desta casa. — Fez uma pausa e depois acrescentou: — Somos todos seus hóspedes. Penso que lucraríamos bastante se cada um de nós explicasse exatamente como isso veio a acontecer. Seguiu-se um breve silêncio, e em seguida Emily Brent falou com decisão: — Há alguma coisa de muito singular em tudo isto. Re¬cebi uma carta com uma assinatura pouco legível. Dizia pro¬vir de uma senhora que encontrei em certo lugar de veraneio, dois ou três anos atrás. Supus que o nome fosse Ogden ou Oliver. Conheço uma Sra. Oliver, e também uma Srta. Ogden, mas tenho plena certeza de que nunca encontrei ou fiz ami¬zade com uma pessoa chamada Owen. — Tem consigo essa carta, Miss Brent? — perguntou o juiz. — Sim, tenho. Vou buscá-la para o senhor ver. Saiu da sala e um minuto mais tarde voltou com a carta. O juiz leu-a e disse: — Estou começando a compreender... Miss Claythorne? Vera explicou as circunstâncias em que fora contratada como secretária. — Marston? — disse o juiz. Anthony respondeu: — Recebi um telegrama. De um camarada meu, Badger Berkeley. Fiquei um pouco surpreso, pois imaginava que esse cavalão andasse pela Noruega. Dizia-me que desse uma chispada até aqui.\n23. Wargrave anuiu com a cabeça. — Dr. Armstrong? — Fui chamado profissionalmente. — Percebo. Não conhecia anteriormente a família? — Não. A carta mencionava um colega meu. — Para dar verossimilhança... — disse o juiz. — Sim; e presumo que esse colega esteja presentemente fora de con¬tato com o senhor? — Bem... hã... é verdade. Lombard, que tinha os olhos fixos em Blore, disse brusca¬mente: — Escute, acabo de me lembrar que... O juiz ergueu a mão. — Espere um pouco... — Mas eu... — Trataremos de cada coisa por sua vez, Sr. Lombard. Por ora estamos indagando das causas pelas quais nos acha¬mos todos reunidos aqui esta noite. Gen. Macarthur? O general deu um puxão ao bigode e resmungou: — Recebi uma carta desse tal Owen, mencionando velhos camaradas meus - que se encontrariam aqui... Pedia descul¬pas pela forma irregular do convite. Infelizmente não guardei a carta. — Sr. Lombard? — disse Wargrave. — A mesma coisa. Convite, referência a amigos comuns... Fui na onda. Rasguei a carta. O Juiz Wargrave voltou sua atenção para o Sr. Blore. Afagou o lábio superior com o índex e falou num tom peri¬gosamente polido: — Acabamos de passar por uma experiência um tanto perturbadora. Uma voz aparentemente desencarnada dirigiu-se a cada um de nós pelo nome e articulou acusações precisas contra todos nós. Daqui a pouco trataremos dessas acusações. De momento, estou interessado num pequeno detalhe. Entre os nomes enunciados estava o de William Henry Blore. Mas, que saibamos, não há entre nós ninguém chamado Blore. Por outro lado, não se mencionou o nome Davis. Que tem a dizer sobre isto, Sr. Davis? Blore respondeu, casmurro: — Pelo jeito, fui desmascarado. Suponho ser melhor ad¬mitir que meu nome não é Davis. — O senhor é William Henry Blore? — Exatamente. — Acrescentarei alguma coisa — disse Lombard. — O Sr. Blore não apenas está aqui sob um nome falso, mas conforme notei esta noite, é um mentiroso de primeira. Pretende ter vindo de Natal, na África do Sul. Conheço a África do Sul e Natal, e estou pronto a jurar que nunca em sua vida o senhor pôs os pés naquele país. Todos os olhos se fixaram em Blore — olhos irados e suspicazes. Anthony Marston avançou um passo na direção dele, cerrando os punhos. — E agora, seu cafajeste? Tem alguma explicação? Blore atirou a cabeça para trás, levantando o queixo qua¬drado. — Os senhores estão enganados comigo. Tenho aqui as minhas credenciais e posso mostrar-lhas. Sou um ex-funcio¬nário da Scotland Yard. Tenho uma agência de investigações em Plymouth e fui contratado para este trabalho. — Por quem? — perguntou o Juiz Wargrave.\n24. — Por esse tal Owen. Juntou um tentador vale postal e deu-me instruções para fazer o que ele desejava. Eu devia fazer parte do grupo, disfarçado como um dos hóspedes. Re¬cebi os nomes de todos os senhores e fui encarregado de vigiar a todos. — A carta apontava alguma razão para isso? Blore respondeu com amargura: — As jóias da Sra. Owen! Só mesmo a Sra. Owen... Não acredito que exista tal pessoa. Novamente o indicador do juiz afagou o lábio, desta vez com certa deferência para com o interrogado. — Creio que as suas conclusões são justificadas — disse ele. — Ulick Norman Owen! Na carta dirigida a Miss Brent, embora a assinatura do sobrenome seja uma simples garatuja, os nomes de batismo estão razoavelmente claros. Una Nancy. Notem que as iniciais são as mesmas em ambos os casos. Ulick Norman Owen... Una Nancy Owen... Isto é, sempre U. N. Owen. Ora, com um pouco de imaginação, temos: UNKNOWN! — Desconhecido! — exclamou Vera. — Mas isto é fan¬tástico... é doido! O juiz sacudiu vagarosamente a cabeça e disse: — Oh! sim. Não abrigo a menor dúvida de que fomos convidados a esta casa por um louco... provavelmente, um perigoso louco homicida. CAPITULO IV Houve um momento de silêncio — um silêncio de pasmo e consternação. Depois, fez-se ouvir mais uma vez a vozinha clara do magistrado: — Passaremos agora à fase seguinte da nossa investiga¬ção. Mas primeiro quero acrescentar à lista as minhas pró¬prias credenciais. Tirou uma carta do bolso e atirou-a sobre a mesa. — Isto pretende vir de uma velha amiga minha, Lady Constance Culmington. Faz alguns anos que não a vejo. La¬dy Constance tinha ido para o Levante. É uma carta vaga e incoerente, tal qual as que ela costuma escrever, e insta comigo para que venha encontrar-me com ela aqui, referin¬do-se nos termos mais vagos ao casal que a hospedava. Ob¬servem que se trata da mesma técnica. Só menciono esse fato porque combina com as outras provas e depoimentos — surgindo de umas e de outros um ponto interessante. Quem quer que nos tenha atraído para cá, essa pessoa conhece ou se deu ao trabalho de averiguar bastante coisa a nosso res¬peito. Ele, seja quem for, está a par de minha amizade com Lady Constance e conhece-lhe muito bem o estilo epistolar. Sabe alguma coisa sobre os colegas do Dr. Armstrong e seus atuais paradeiros. Conhece o apelido do amigo.do Sr. Mars¬ton e o tipo de telegramas que costuma remeter. Sabe exata¬mente onde veraneou Miss Brent há dois anos e a classe de pessoas que lá encontrou. Está muito bem informado sobre °s velhos camaradas do Gen. Macarthur. E, depois de fazer uma pausa, o juiz concluiu: — Ele sabe, como vêem, bastante coisa. E, baseando-se nesses conhecimentos, fez certas acusações muito definidas. Imediatamente todos começaram a falar ao mesmo tempo, uma verdadeira babel. O Gen. Macarthur bradou: — Um montão de mentiras! Calúnias! Vera gritou, com a respiração arfante: — E iníquo! Perverso! Rogers disse em voz rouca: — Uma mentira... uma infame mentira... Nunca fize¬mos... nenhum de nós. Anthony Marston rosnou:\n25. — Não sei o que pretendia esse cretino! A mão erguida do Juiz Wargrave acalmou o tumulto. — Desejo esclarecer o seguinte — disse, escolhendo cui¬dadosamente as palavras: — O nosso desconhecido amigo acusa-me da morte de um homem chamado Edward Seton. Lembro-me de Seton perfeitamente bem. Presidi ao tribunal que o julgou em junho de 1930. Era acusado de ter assassi¬nado uma velha. Tinha um excelente advogado de defesa e causou boa impressão nos jurados ao ser interrogado no banco das testemunhas. Contudo, as provas contra ele eram concludentes. Fiz o sumário de acordo com essas provas, e o conselho de sentença declarou-o culpado. A defesa recor¬reu, alegando má orientação no julgamento. O recurso foi negado e o homem devidamente executado. Quero declarar diante de todos os presentes que tenho a consciência absolu¬tamente tranqüila no tocante a esse caso. Cumpri o meu de¬ver e nada mais. Lavrei sentença contra um homicida legiti¬mamente condenado. Armstrong lembrava, agora. O caso Seton! O veredito fora uma grande surpresa. Certa noite, por ocasião do processo, encontrara Matthews, consultor da Coroa, a jantar num res¬taurante. Matthews mostrara-se otimista. "Não há dúvidas quanto ao veredito. A absolvição é praticamente certa". Mais tarde, Armstrong ouvira comentários: "O juiz foi cem por cento contra ele. Virou a cabeça dos jurados e ele foi con¬denado. Mas tudo perfeitamente legal. O velho Wargrave conhece a Lei. Deu a impressão de que ele tivesse algum motivo de ódio contra o sujeito". Todas essas recordações passaram céleres pela mente do doutor. Antes que pudesse considerar o bom senso da inda¬gação, perguntou impulsivamente: — O senhor conhecia Seton? Antes do processo, quero dizer. Os olhos reptilianos do magistrado, quase encobertos, en¬contraram-se com os do médico. Numa voz clara e fria res¬pondeu: — Eu nada sabia de Seton antes do processo. Armstrong disse de si para si: "Esse sujeito está mentindo... Sei que ele está men¬tindo!". Vera Claythorne falou com voz trêmula: — Eu gostaria de lhes explicar a respeito dessa criança... Cyril Hamilton. Era a sua governanta. Ele estava proibido de nadar até muito longe. Um dia, quando eu tinha a aten¬ção distraída, ele se distanciou. Nadei atrás dele... Não pude chegar a tempo... Foi horrível!... Mas não foi culpa minha. No inquérito judicial, o "Coroner" exonerou-me de toda responsabilidade. E a mãe do menino... Foi tão bon¬dosa! Se nem ela me censurou, por que tenho de ouvir agora essas terríveis palavras? Não é justo... não é justo... A moça não pôde mais continuar. Desatou a chorar amargamente. O Gen. Macarthur deu-lhe uma palmadinha no ombro, dizendo: — Vamos, vamos, minha querida. Está claro que não é verdade. O sujeito é um louco. Louco! Tem dez parafusos de menos. Está metendo os pés pelas mãos. O general empertigou-se, quadrando os ombros, e voci¬ferou: — O melhor seria deixar essa coisa sem resposta nenhu¬ma. Contudo, acho que devo dizer: não há nada de verda¬de... absolutamente nada de verdadeiro no que ele diz so¬bre... hã... sobre o jovem Arthur Richmond. Richmond era um dos meus oficiais. Enviei-o numa missão de reconhe¬cimento. Foi morto. Coisa natural na guerra. Desejo dizer que muitíssimo me ofende essa... imputação à honra de minha esposa. A melhor criatura do mundo. Absolutamente. A mulher de César! Sentou-se e cofiou o bigode com a mão trêmula. O esfor¬ço que fizera para falar deixara-o muito abalado.\n26. Lombard tomou a palavra. Seus olhos brilhavam mali¬ciosamente. — A respeito desses nativos... — Sim, que diz sobre eles? — atalhou Marston. Philip Lombard sorriu. — A história é perfeitamente verdadeira. Abandonei os pobres diabos. Instinto de conservação. Estávamos perdidos no mato. Eu e mais um par de sujeitos apanhamos todos os alimentos que havia e nos raspamos. O Gen. Macarthur interpelou-o severamente: — O senhor abandonou os seus homens?... Deixou-os morrer de fome? — Receio que não seja um gesto muito nobre — disse Lombard —, mas a autoconservação é o primeiro dever de um homem. E, como sabe, os nativos não se importam de morrer. Eles não pensam como os europeus a esse respeito. Vera retirou as mãos do rosto e disse, encarando-o: — O senhor deixou que eles... morressem? Lombard respondeu: — Deixei que morressem. Seus olhos irônicos fitavam os olhos horrorizados da moça. Anthony Marston disse numa voz lenta e intrigada: — Estava pensando agora... John e Lucy Combes. Deve ser um casal de garotos que ficaram embaixo do meu carro, perto de Cambridge. Um azar do diabo. O Juiz Wargrave observou acidamente: — Para eles, ou para o senhor? — Bem, eu estava pensando que para mim... mas o senhor tem razão, é claro, foi um grande azar para eles. Um acidente imprevisível. Saíram correndo de uma casa qualquer... Cassaram-me a licença por um ano. Uma incomodação dos diabos. O Dr. Armstrong comentou com veemência: — Essa mania de correr é errada, completamente errada! Os rapazes como o senhor são um perigo para a comunidade. Anthony deu de ombros e disse: — Estamos na era da velocidade, não adianta querer mandar contra. As estradas inglesas são um caso perdido, é claro. Não se pode fazer uma média decente. Olhou vagamente em redor de si, à procura do seu copo, apanhou-o de sobre uma mesa e concluiu sem se voltar: — Bem, afinal de contas a culpa não foi minha. Um acidente imprevisível! O criado, Rogers, tinha estado a umedecer os lábios e a torcer as mãos. Aproveitou o silêncio para perguntar, numa voz baixa e respeitosa: — Posso dizer uma palavra, senhor? — Fale, Rogers — volveu Lombard. Rogers pigarreou e passou mais uma vez a língua pelos lábios secos. — Mencionaram, senhor, a minha pessoa e a da Sra. Ro¬gers. E Miss Brady. Não há nisso uma só palavra de verdade, senhor. Minha mulher e eu estivemos com Miss Brady até que ela faleceu. Era uma senhora muito doente, senhor, sem¬pre esteve doente desde que começamos a trabalhar em casa dela. Naquela noite havia uma tormenta, senhor... na noite em que ela piorou. O telefone estava desarranjado. Não po¬díamos chamar o doutor. Fui buscá-lo, senhor, a pé. Mas quando chegou era tarde. Tínhamos feito tudo que era pos¬sível por ela, senhor. Devotados a ela, isso éramos. Qualquer pessoa lhe dirá o mesmo. Ninguém nunca disse uma palavra contra nós. Nenhuma palavra. Lombard olhou pensativamente para a face do homem, toda repuxada por tiques, para os seus lábios secos, os seus olhos assustados. Lembrou-se da queda da bandeja de café e pensou, mas não disse: "Ah! é?".\n27. Blore falou então, no tom cordial e intimidador do seu ofício: — Apesar disso receberam o seu pouquinho com a morte da patroa, hem? Rogers endireitou o corpo e respondeu rigidamente: — Miss Brady nos deixou um legado em reconhecimento aos nossos fiéis serviços. E por que não, gostaria de saber? — E a seu respeito, Sr. Blore? — perguntou Lombard. — A meu respeito? — O seu nome estava incluído na lista. Blore corou até a raiz dos cabelos. — Refere-se a Landor? Isso foi quando assaltaram o ban¬co... London and Commercial. O Juiz Wargrave fez um movimento. — Lembro-me disso. O caso não foi julgado por mim, mas eu me lembro. Landor foi condenado em virtude do seu de¬poimento. O senhor foi o funcionário de polícia encarregado das investigações? — Fui. — Landor foi condenado a trabalhos forçados perpétuos e morreu em Dartmoor um ano mais tarde. Era um homem de saúde delicada. — Era um ladrão — disse Blore. — Foi ele quem atacou o vigia noturno. As provas contra ele eram bem claras. Wargrave falou pausadamente: — O senhor foi elogiado, segundo creio, pela competên¬cia com que tratou do caso. — Fui promovido — falou Blore, carrancudo. E acrescentou numa voz indistinta: — Estava apenas cumprindo o meu dever. De repente, Lombard soltou uma sonora risada. — Ao que parece, somos todos uns verdadeiros esteios da Lei! Com exceção da minha pessoa. E quanto ao doutor, com o seu pequeno engano profissional? Operação ilícita, não? Emily Brent olhou para ele com marcada aversão e afas¬tou-se um pouco. O Dr. Armstrong, muito senhor de si, sacudiu bem-humoradamente a cabeça. — Não consigo entender isso. O nome nada me disse quando foi mencionado. Como era mesmo... Clee? Close? Realmente não me lembro de ter tido um cliente com esse nome ou mesmo de ter tido um caso fatal na minha clínica. A acusação é um mistério completo para mim. Mas é ver¬dade que já faz muito tempo. Talvez tivesse sido uma de minhas operações no hospital. Grande parte dessa gente só recorre ao cirurgião quando já é demasiado tarde. E depois, quando o paciente morre, lançam a culpa nele. Suspirou, abanando a cabeça. Lá consigo, pensava: "Bêbado, isso é que foi... bêbado... E operei nesse estado! Os nervos descontrolados... as mãos a tremer. Matei-a, não há a menor dúvida. Pobre diabo... uma mulher de idade... coisa simples, se eu tivesse domínio de mim mesmo. A minha sorte foi haver lealdade na nossa profissão. A freira sabia, é claro... mas calou a boca. Bom Deus, foi um grande abalo para mim! Cor¬rigiu-me. Mas quem poderia ter sabido disso... depois de tantos anos?" Houve um silêncio na sala. Todos olhavam, direta ou discretamente, para Emily Brent. Decorreram um ou dois minutos antes que ela se desse conta dessa expectativa. Suas sobrancelhas subiram pela testa estreita.\n28. — Estão à espera de que eu diga alguma coisa? — per¬guntou. — Nada tenho para dizer. — Nada, Miss Brent? — volveu o juiz. — Nada. E comprimiu os lábios com força. O juiz acariciou o rosto e disse numa voz suave: — Reserva para mais tarde a sua defesa? — Não estou cogitando de defender-me — respondeu friamente Miss Brent. — Sempre agi de acordo com os di¬tames de minha consciência. Nada tenho a reprovar. Pairava no ar um sentimento de insatisfação, mas Emily Brent não era pessoa que se deixasse governar pela opinião dos outros. Permaneceu irredutível. O juiz pigarreou uma ou duas vezes, depois falou: — Está encerrada a inquirição. Agora, Rogers, diga-me: quem mais se encontra nesta ilha, além de nós, sua esposa e você? — Ninguém, senhor. Absolutamente ninguém. — Está certo disso? — Inteiramente, senhor. Wargrave prosseguiu: — Ainda não posso fazer uma idéia clara sobre qual seja o propósito de nosso desconhecido anfitrião em reunir-nos aqui. Mas, a meu ver, essa pessoa, seja ela quem for, não é sã do juízo no sentido comum da expressão. Talvez seja perigosa. Creio que seria bom deixarmos este lugar o mais depressa possível. Sugiro que voltemos nesta mesma noite. — Desculpe-me, senhor, mas não há nenhum barco na ilha — disse Rogers. — Nenhum barco? — Não, senhor. — Mas como é que se comunica com a terra firme? — Fred Narracott vem todas as manhãs, senhor. Traz o pão, o leite e a correspondência, e recebe ordens. O Juiz Wargrave continuou: — Então, segundo penso, convém que partamos todos pela manhã, assim que chegar a lancha de Narracott. Houve um coro de vozes favoráveis, apenas com uma discordante. Era Anthony Marston que dissentia dos demais. — Isso me parece falta de espírito esportivo. Devíamos deslindar o mistério antes de ir embora. É tal qual uma his¬tória de detetive. Positivamente sensacional. O juiz retrucou acidamente: — Na idade a qual cheguei não tenho o menor interesse por "sensações", como o senhor as chama. Anthony sorriu. — A vida legal estreita os horizontes! Sou francamente pelo crime! À saúde do crime! Apanhou o seu copo e bebeu-o de um gole. Talvez o tivesse feito demasiado depressa, pois engasgou-se... engasgou-se seriamente. Seu rosto contorceu-se e fi¬cou roxo. Fez um esforço convulsivo para respirar, depois rolou da cadeira, deixando cair o copo. CAPITULO V\n29. Foi uma coisa tão súbita e inesperada que estarreceu a todos. Ficaram olhando apatetados para a figura caída no chão. Então o Dr. Armstrong levantou-se de um salto e aproxi¬mou-se de Marston, ajoelhando ao lado dele. Quando tornou a erguer a cabeça, seus olhos tinham uma expressão atônita. — Meu Deus! Está morto! — disse um murmúrio ater¬rado. Os outros não compreenderam logo. Morto? Morto? Aquele jovem deus nórdico, no vigor da saúde e da força... derribado num só instante? Rapazes sau¬dáveis não morrem assim, engasgando-se com uma dose de uísque e soda... Não podiam entender isso, não. O Dr. Armstrong estudava o rosto do morto. Farejou os lábios roxos e contorcidos, depois apanhou o copo em que Marston bebera. — Morto? — disse o Gen. Macarthur. — Quer dizer que o camarada simplesmente se engasgou e... morreu? — Pode chamar isto de engasgamento, se quiser — res¬pondeu o médico. — Ele morreu de asfixia, sem a menor duvida. Estava agora a cheirar o copo. Molhou o dedo na borra do fundo e, com a máxima cautela, tocou levemente no dedo com a ponta da língua. Demudou-se a expressão do seu rosto. — Nunca ouvi dizer que um homem morresse desse jei¬to... engasgando-se, sem mais nem menos! disse o Gen. Macarthur. Emily Brent interpôs numa voz clara: — "Em plena vida nos achamos na morte." O Dr. Armstrong ergueu-se e falou bruscamente: — Não, um homem não morre de simples engasgamento. A morte de Marston não foi o que chamamos uma morte na¬tural. — Havia... alguma coisa... no uísque? — perguntou Vera quase num sopro. Armstrong sacudiu a cabeça. — Sim. Não posso dizer exatamente o que é. Tudo in¬dica um dos cianetos. Não há cheiro característico do ácido prússico. Provavelmente cianeto de potássio. Tem ação mais ou menos instantânea. — Estava no copo dele? — perguntou vivamente o juiz. — Estava. O doutor caminhou até a mesa onde se achavam as bebi¬das. Tirou a rolha da garrafa de uísque, cheirou-a e pro¬vou-a. Depois provou a água de soda. Abanou a cabeça. — Não têm nada. — Quer dizer, então que... ele próprio pôs o veneno no seu copo? — perguntou Lombard. Armstrong fez um gesto afirmativo, com um ar curio¬samente insatisfeito, e disse: — É o que parece. — Suicídio, hem? — interveio Blore. — Coisa bem es¬quisita. Vera falou lentamente: — Ninguém pensaria que ele quisesse matar-se. Tinha tanta vida! Era... oh!... um homem feliz. Quando des¬ceu a ladeira no seu carro, esta tarde, parecia... parecia... oh! não posso explicar.\n30. Mas os outros sabiam o que ela queria dizer. Anthony Marston, no vigor da sua juventude e virilidade, parecera um ser imortal. E agora jazia ali no assoalho, derribado e do¬brado em dois. — Há alguma outra possibilidade além do suicídio? — perguntou o Dr. Armstrong. Lentamente, todos abanaram a cabeça. Não podia haver outra explicação. As bebidas estavam intatas. Todos tinham visto Anthony Marston caminhar para a mesa e servir-se. Se havia, pois, cianeto na bebida, devia ter sido posto ali pelo próprio Anthony. E contudo... que motivo podia ter ele para suicidar-se? — Olhe, doutor, isso não me parece certo — disse Blore, pensativo. — Eu não diria que o Sr. Marston fosse um tipo suicida. — Concordo — respondeu Armstrong. Tinham deixado as coisas nesse pé. Que mais havia a dizer? Juntos, Armstrong e Lombard tinham carregado o corpo inerte de Anthony Marston para o seu quarto, deitando-o e cobrindo-o com um lençol. Quando tornaram a descer, os outros estavam reunidos em grupo, um tanto arrepiados, embora a noite não estivesse fria. — É melhor irmos para a cama. Já é tarde — disse Emily Brent. Passava de meia-noite. A sugestão era ajuizada... no entanto, todos hesitaram. Era como se eles se apegassem à companhia uns dos outros, em busca de segurança. — Sim — disse o juiz — devemos dormir um pouco. Rogers: — Ainda não tirei a mesa, senhor. Lombard, laconicamente: — Tire de manhã. Armstrong: — Sua mulher está bem? Rogers: — Vou ver, senhor. O mordomo saiu e voltou um ou dois minutos mais tarde. — Dorme que é uma beleza. — Ótimo — disse o doutor. — Não a perturbe. — Não, senhor. Só vou arrumar as coisas na sala de jantar e ver se tudo está bem fechado, depois me deito. Rogers atravessou o hall, dirigindo-se para a sala de jantar. Os outros subiram a escada, numa vagarosa e relutante procissão. Se aquela fosse uma casa antiga, com o madeirame a estalar, desvãos escuros e paredes revestidas de pesados lambris, talvez se pudesse dizer que o ambiente lúgubre pesava sobre eles. Mas a vivenda era a essência do modernismo. Não havia recantos sombrios, nem a possibilidade de painéis corrediços; era inundada de luz elétrica... tudo novo, limpo e brilhante. Não havia nada escondido ali. A casa não pos¬suía atmosfera própria. De certo modo, isso era o mais assustador de tudo... Os hóspedes desejaram-se boa noite no patamar. Cada um se dirigiu para o seu quarto e todos, maquinalmente, quase sem ter consciência disso, chavearam as suas portas... No seu aprazível quarto, pintado em tons suaves, o Juiz Wargrave tirou a roupa e preparou-se para deitar. Pensava em Edward Seton. Lembrava-se muito bem dele. Louro, olhos azuis, com o hábito de olhar as pessoas de frente com um cativante ar de franqueza. Fora isso que causara tão boa impressão nos jurados.\n31. Llewellyn, o promotor, fizera um mau trabalho. Fora demasiado veemente, tentara provar demais. Por outro lado, Matthews, o advogado de defesa, condu¬zira-se de modo brilhante. Seus argumentos pesaram. Seus interrogatórios tinham sido terríveis. A maneira de inquirir o seu constituinte no banco das testemunhas fora simples¬mente magistral. E Seton portara-se muito bem no interrogatório. Não se exaltara nem fora muito veemente. O júri ficara bem im¬pressionado. Talvez parecesse a Matthews que a partida estava ganha. O juiz deu cuidadosamente corda ao relógio e colocou-o à cabeceira da cama. Lembrava-se perfeitamente do que sentira na presidência do tribunal: ouvindo, tomando notas, avaliando tudo, coor¬denando os menores vestígios de provas contra o réu... Havia gostado daquele caso! A peroração de Matthews fora de primeira ordem. Llewellyn, falando depois, não conseguira dissipar a boa impressão causada pelo advogado da defesa. Depois, então, veio o sumário do juiz... Cuidadosamente, Wargrave retirou a sua dentadura postiça e colocou-a num copo com água. Os lábios enrugados en¬traram boca adentro. Era, agora, uma boca cruel — cruel e voraz. Tinha entornado completamente o caldo de Seton! Com um ligeiro resmungo reumático, subiu para a cama e apagou a luz elétrica. Lá embaixo, na sala de jantar, Rogers estacou intrigado. Fitava as figurinhas de porcelana que se achavam no cen¬tro da mesa. — Esquisito! — murmurou de si para si. — Teria jurado que eram dez. O Gen. Macarthur virava-se de um lado para outro na cama. Não podia conciliar o sono. Continuava a ver, no escuro, o rosto de Arthur Richmond. Tinha gostado de Arthur... com a breca, havia estimado muitíssimo o Arthur. E ficara satisfeito por ver que Leslie também simpatizava com ele. Leslie era tão caprichosa! Quantos bons sujeitos a quem ela torcia o nariz e declarava maçantes! "Maçantes!" Bem assim. Contudo, não achara Arthur Richmond maçante. Desde o começo se haviam dado muito bem um com o outro. Con¬versavam sobre teatro, música e pintura. Leslie troçava dele, fazia-o de bobo, atormentava-o. E ele, Macarthur, sentia-se encantado com a idéia de que a esposa tinha um interesse perfeitamente maternal pelo rapaz. Maternal, hem! Grande asneira não se ter lembrado de que Richmond tinha vinte e oito anos, e Leslie, vinte e nove. Amara Leslie. Ainda parecia vê-la. O rosto em forma de coração, os olhos dançantes, dum cinza profundo, os abundantes cabelos crespos e castanhos. Amara Leslie e deposi¬tara nela uma confiança absoluta. Lá na França, em meio a todo aquele inferno, sentava-se a pensar nela, tirando o seu retrato do bolso superior da túnica. E um dia... tinha descoberto! Acontecera exatamente como nos livros. A carta no enve¬lope errado. Ela escrevera a ambos e colocara a carta de Ri¬chmond no envelope do esposo. Até agora, depois de tantos anos, podia sentir ainda o choque... a dor...\n32. Bom Deus, como aquilo lhe doera! E a ligação datava já de algum tempo. A carta deixava isso bem claro. Fins de semana! A última licença de Rich¬mond... Leslie... Leslie e Arthur! Maldito sujeito! Para o diabo a sua cara sorridente, o seu solícito "Sim, senhor". Mentiroso e hipócrita! Ladrão da mulher alheia! Fora-se acumulando lentamente aquela fria raiva assassina. Conseguira portar-se como sempre, sem nada deixar per¬ceber. Procurara mostrar com Richmond a mesma atitude habitual. Com êxito? Acreditava que sim. Richmond não suspeita¬ra de nada. As desigualdades de humor eram facilmente explicadas lá nas trincheiras, onde os nervos dos homens estavam continuamente a explodir sob a tensão permanente. Apenas o jovem Armitage olhara uma ou duas vezes para ele com uma expressão curiosa. Um menino ainda, mas mui¬to perspicaz. Talvez Armitage tivesse adivinhado... quando chegou a hora. Ele, Macarthur, enviara Richmond deliberadamente para a morte. Só um milagre poderia tê-lo devolvido ileso. Esse milagre não aconteceu. Sim, enviara Richmond para a morte e não se arrependia disso. Tinha sido bastante fácil. Come¬tiam-se enganos a todo o instante, oficiais eram desnecessa¬riamente mandados em missões de sacrifício. Tudo era con¬fusão, pânico. O que se podia dizer mais tarde era "O velho Macarthur perdeu um pouco a calma, cometeu alguns erros colossais, sacrificou alguns de seus melhores homens". Era o máximo que se poderia dizer. Mas o jovem Armitage era bem diferente. Havia olhado para o seu comandante de modo bem singular. Sabia, talvez, que Richmond estava sendo mandado deliberadamente para a morte. (Teria ele falado depois que a guerra terminou?) Leslie não soubera de nada. Leslie chorara a morte do amante (supunha ele), mas seus prantos estavam acabados quando ele voltou para a Inglaterra. Macarthur nunca lhe disse que tinha descoberto tudo. Continuaram juntos... ape¬nas de certo modo, ela já não dava a impressão de ser um vivente. E, três ou quatro anos depois, tivera pneumonia du¬pla e morrera. Isso tinha sido há muito tempo. Quinze... dezesseis anos? E ele deixara o Exército e viera morar em Devon... Comprara a casinha que sempre desejara ter. Bons vizi¬nhos... região agradável. Havia o que caçar e pescar. Ia à igreja nos domingos. (Mas não no dia em que era lido o texto sobre Davi, quando mandou Urias para a frente de batalha. Por isso ou por aquilo, não podia ouvir essa passa¬gem. Dava-lhe uma sensação de mal-estar.) Todos se haviam mostrado muito amigos. Isto é, a prin¬cípio. Mais tarde, começou a ter a inquietante suspeita de que falavam dele pelas costas. Olhavam-no de um modo... diferente. Como se tivessem ouvido alguma coisa... algum boato mentiroso... (Armitage? E se Armitage houvesse falado?) Passara a evitar as pessoas, vivia metido consigo. É desa¬gradável sentir que se está sendo alvo de comentários. E tudo isso havia acontecido há tanto tempo! Tão... tão fora de propósito agora! Leslie havia desaparecido nos longes do passado, e Richmond também. Nada do que sucedera parecia ter importância agora. No entanto, isso lhe fazia a vida muito solitária. Dera para fugir ao convívio de seus velhos amigos do Exército.\n33. (Se Armitage falara, eles deviam saber de tudo.) E agora — esta noite — uma voz misteriosa proclamara o seu segredo tão cuidadosamente escondido. Teria enfrentado a situação como devia? Mostrara-se firme, revelando os sentimentos que convinha — indignação, asco — porém nada de culpa, nenhum embaraço? Difícil dizer. Seguramente, ninguém podia ter levado a incriminação a serio. Fora lançado um montão de outras acusações, igualmente malévolas e absurdas. Aquela encantadora moça — a voz a acusara de ter afogado uma criança! Idiotice! Coisa de maluco! Nem Emily Brent escapara — uma sobrinha do velho Tom Brent, do Regimento. A voz culpara-a de assassínio! Qualquer pessoa podia ver, com um olho fechado, que a mulher era religiosa como ninguém — dessas que são unha e carne com os pastores. Raio de coisa esquisita! Doida, simplesmente doida! E desde que havia chegado ali... Quando fora isso? Com o demônio, tinha sido naquela mesma tarde! Parecia ter sido há muito mais tempo. Quando poderemos ver esta ilha pelas costas? pensou. Amanhã, naturalmente, quando viesse a lancha. Engraçado, mas precisamente nesse instante ele não sen¬tia grande desejo de sair da ilha... Voltar para a terra fir¬me, para a sua casinha, enfrentar novamente todos os incô¬modos e ansiedades. Pela janela aberta, podia ouvir as ondas baterem contra os rochedos... agora um pouco mais alto do que ao cair da noite. O vento começava a soprar mais forte, também. "Som tranqüilo... Lugar tranqüilo...", pensou ele. "O que uma ilha tem de melhor é que quando se chega... não se pode ir mais longe... alcançou-se o fim das coisas." De súbito, o general compreendeu que não desejava mais sair da ilha. Vera Claythorne jazia acordada na sua cama, a olhar pa¬ra o teto. A luz da cabeceira estava acesa..Vera tinha medo da es¬curidão. "Hugo... Hugo...", pensava. “Por que te sinto tão perto de mim esta noite?... Aqui bem perto...” "Mas onde estará ele? Não sei. Nunca saberei. Foi sim¬plesmente embora... para longe... desapareceu da minha vida." Não adiantava esforçar-se por esquecer Hugo. Estava ali, junto dela. Tinha de pensar nele... de lembrar-se... A Cornualha... Os rochedos escuros, a areia amarela e macia. A Sra. Hamilton, gorducha, bem-humorada. Cyril, sempre a cho¬ramingar, a puxar-lhe da mão. — Eu quero nadar até o penedo, Miss Claythorne. Por que não posso nadar até o penedo? Alçava os olhos... encontrava os olhos de Hugo a ob¬servá-la. E à noite, depois de pôr Cyril na cama... — Vamos dar um passeio, Miss Claythorne? — Acho que sim. A recatada volta pela praia. O luar... o doce ar do Atlântico. E depois, os braços de Hugo que a cingiam contra si. — Eu a amo. Eu a amo. Sabe que a amo, Vera? Sim, ela o sabia. (Ou julgava saber.)\n34. — Não posso pedir-lhe que case comigo. Não tenho um centavo. Mal posso sustentar-me. E engraçado que uma vez, pelo espaço de três meses, tive a perspectiva de me tornar um homem rico. Cyril nasceu três meses depois que Maurice morreu. Se tivesse nascido uma menina... Se a criança fosse uma menina, Hugo teria herdado tudo. Ficara desapontado, admitia-o. — Não pusera nisso a minha esperança, naturalmente. Mas me causou um certo abalo. Bem, afinal, sorte é sorte! Cyril é um belo garoto. Gosto imensamente dele. E gostava mesmo. Sempre pronto a tomar parte em brin¬quedos para divertir o seu pequeno sobrinho. Na natureza de Hugo não havia lugar para o rancor. Cyril não era realmente robusto. Um menino débil, sem vigor constitucional. O tipo de criança que talvez não che¬gasse a crescer... E então?... , — Miss Claythorne, por que não posso nadar até o pe¬nedo? Irritante, essa insistência lastimosa. — Fica muito longe, Cyril. — Mas, Miss Claythorne... Vera levantou-se. Foi até a penteadeira e engoliu três aspirinas. “Gostaria de ter algum bom remédio para dormir”, pen¬sou. "Se eu tivesse que acabar com a vida, tomaria uma porção de comprimidos de veronal... ou alguma coisa des¬sa espécie... cianeto é que nunca!" Teve um arrepio ao lembrar-se do rosto arroxeado e convulso de Anthony Marston. Ao passar diante da lareira olhou para a versalhada na sua moldura. Dez negrinhos vão jantar enquanto não chove; Um deles se engasgou, e então ficaram nove. "É horrível", pensou. "Exatamente como nesta noite.. " Por que Anthony Marston desejara morrer? Ela não queria morrer. Não podia conceber que se desejasse a morte... A morte era para... os outros... CAPITULO VI O Dr. Armstrong sonhava... Fazia muito calor na sala de operações... Com certeza tinham elevado demais a temperatura. O suor escorria-lhe pelo rosto. Suas mãos estavam pegajosas. Era difícil segurar o bisturi com firmeza... Que magnífico fio tinha o instrumento... Fácil cometer um assassinato com uma faca daquelas. E, naturalmente, o que estava fazendo era um assassinato... O corpo da mulher parecia diferente. Fora um corpo enor¬me e pesado. Este era magro, ossudo. E o rosto estava co¬berto. A quem tinha de matar? Não podia lembrar-se. Mas devia saber! Perguntava à freira? A Irmã tinha os olhos nele. Não, não podia perguntar-lhe. Sua suspeita era visível. Mas quem estava na mesa de operações? Não deviam ter tapado o rosto daquela maneira... Se ao menos pudesse vê-lo... Ah! agora melhorou. Um jovem interno estava a puxar o lenço.


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Das legendas de fotos – Maratona de Mulher\nMaratona de Mulher\nO blog que acompanha as corridas diárias de uma "mulher do sexo feminino".\nDas legendas de fotos\nPublicado em 11 de agosto de 2015 16 de agosto de 2015 por Thalita\nMe perdoem a sinceridade, mas há legendas que eu, de fato, não consigo entender. Numa foto em que há: praia, pessoa, sorriso e um coco, até entendo a legenda “vida difícil”, na tentativa de “causar” para os amigos (e inimigos) de plantão, mas o mesmo cenário com a legenda “aquele que habita no esconderijo do Altíssimo, à sombra do onipotente descansará” não faz o menor sentido para mim.\nSe passares pelas águas, não te afogarás…\nCuriosamente, a pessoa que coloca isso tenta pregar ou demonstrar algo que não condiz com a imagem apresentada. Não adianta ver o filme “Velozes e Furiosos 7” legendado, se as frases que se seguem às cenas fazem parte de “Minions”. Entende a problemática?\nNada contra postar versículos, ditos populares, músicas… nem contra colocar a foto que mais lhe agrada (nem que pra isso, alguém poste 273 fotos – já fiz isso). Mas, ao juntar os dois elementos, deve haver o mínimo de coerência. Geralmente, eu coloco músicas que tenham a ver com a imagem apresentada, ou uma carinha, ou a descrição da foto (o sentido mais próximo de uma legenda) ou não escrevo. Para mim isso parece mais adequado.\nBons amigos, boa comida e muitas risadas\nEnfim… aqui é só uma dica, pois, às vezes, a pessoa não percebe a própria incoerência. Agora, se quiser continuar fazendo tudo isso que eu “critiquei” acima, fique à vontade mesmo… eu vou continuar curtindo e comentando (se me for possível).\nPostado em OpiniãoDeixe um comentário\n← Da manicure\nDo arrependimento e da vida adulta →\nO site que traz à tona pensamentos mil que rodeiam uma mente lotada de ideias...\nEterna tentante de cronista.\nFollow Maratona de Mulher on WordPress.com\nDa gestação: resumo\nDa primeira ultra\nDas primeiras semanas\nDo planejamento da gravidez\nDa primeira ultra |… em Das primeiras semanas\nThalita em Do planejamento da gravid…\nRute Oliveira em Do planejamento da gravid…\nDo Congresso de Ling… em Da incoerência da vida\nThalita em Da meta