02 a mediadora - o arcano nove - meg cabot\n03 a mediadora - reunião - meg cabot by Patricia Martins ... 768 views\n05 a mediadora - assombrado - meg... by Patricia Martins ... 838 views\n04 a mediadora - a hora mais somb... by Patricia Martins ... 1339 views\n01 a mediadora - a terra das somb... by Patricia Martins ... 1086 views\n06 a mediadora - crepúsculo - meg... by Patricia Martins ... 1514 views\n, Estudante na USC\n1. Índice Índice ............................................................................................................................. 2 Capítulo 1 ...................................................................................................................... 3 Capítulo 2 .................................................................................................................... 11 Capítulo 3 .................................................................................................................... 19 Capítulo 4 .................................................................................................................... 28 Capítulo 5 .................................................................................................................... 34 Capítulo 6 .................................................................................................................... 41 Capítulo 7 .................................................................................................................... 47 Capítulo 8 .................................................................................................................... 52 Capítulo 9 .................................................................................................................... 56 Capítulo 10 .................................................................................................................. 62 Capítulo 11 .................................................................................................................. 71 Capítulo 12 .................................................................................................................. 77 Capítulo 13 .................................................................................................................. 82 Capítulo 14 .................................................................................................................. 88 Capítulo 15 .................................................................................................................. 93 Capítulo 16 ................................................................................................................ 100 Capítulo 17 ................................................................................................................ 105 Capítulo 18 ................................................................................................................ 113 Capítulo 19 ................................................................................................................ 118 Capítulo 20 ................................................................................................................ 122 Capítulo 21 ................................................................................................................ 126 Capítulo 22 ................................................................................................................ 130 Capítulo 23 ................................................................................................................ 137 http://groups-beta.google.com/group/digitalsource 2\n2. Capítulo 1 Ninguém me contou sobre o sumagre venenoso. Ah, contaram sobre as palmeiras. É, contaram muita coisa sobre as palmeiras, certo. Mas ninguém disse uma palavra sobre a história do sumagre venenoso. - O negócio, Suzannah... O padre Dominic estava falando comigo. Eu tentava prestar atenção, mas deixe-me dizer uma coisa: sumagre venenoso coça. - Como mediadores, o que eu e você somos, Suzannah, nós temos uma responsabilidade. Dar ajuda e consolo às almas desafortunadas que sofrem no vazio entre os vivos e os mortos. Bom, é, as palmeiras são legais e tudo. Foi maneiro sair do avião e ver as palmeiras em toda parte, especialmente porque eu tinha ouvido dizer que podia ficar bem frio à noite no norte da Califórnia. Mas que negócio é esse do sumagre venenoso? Como é que ninguém me avisou disso? - Veja bem, como mediadores, Suzannah, é nosso dever ajudar as almas perdidas a ir para onde devem. Nós somos seus guias, por assim dizer. Sua conexão espiritual entre este mundo e o outro. - O padre Dominic ficou mexendo num maço de cigarros fechado sobre sua mesa e me olhou com aqueles grandes olhos azul-bebê. - Mas quando a pessoa que serve de elemento de ligação espiritual pega sua cabeça fantasmagórica e bate com ela numa porta de armário... bem, esse tipo de comportamento não produz exatamente o tipo de confiança que gostaríamos de estabelecer com nossos irmãos e irmãs perturbados. Ergui os olhos da erupção vermelha nas minhas mãos. Erupção. Essa nem era a palavra certa. Era como um fungo. Pior até do que um fungo. Era um câncer. Um câncer insidioso que, com o tempo, consumiria cada centímetro da minha pele lisa e sem manchas, cobrindo a de calombos vermelhos e escamosos. Que por sinal soltavam líquido. - É - falei -, mas se os irmãos e irmãs perturbados estão pegando pesado com a gente, não vejo por que é um crime tão grande eu só agarrá-los e jogar contra o... - Mas você não vê, Suzannah? - O padre Dominic apertou com força o maço de cigarros. Eu só o conhecia há duas semanas, mas sempre que ele começava a acariciar os cigarros, que, a propósito, ele nunca fumava, queria dizer que estava chateado com alguma coisa. Essa coisa, em particular, parecia ser eu. 3\n3. - E é por isso que você é chamada de mediadora - explicou ele. - Você deveria estar ajudando a levar essas almas perturbadas à realização espiritual... - Olha, padre Dom - falei escondendo minhas mãos que soltavam líquido. - Eu não sei com que tipo de fantasmas o senhor andou lidando ultimamente, mas os que andaram esbarrando comigo têm tanta probabilidade de achar realização espiritual quanto eu de achar uma fatia de pizza decente, estilo Nova York, nesta cidade. Não vai acontecer. Esses caras vão para o Inferno, para o Céu ou para a próxima vida na forma de uma lagarta em Kathmandu, mas de qualquer modo que a gente veja a coisa, alguns às vezes vão precisar de um pequeno chute na bunda para chegar lá... - Não, não, não. - O padre Dominic se inclinou para frente. Não podia se inclinar muito porque há cerca de uma semana uma daquelas suas almas perturbadas tinha decidido adiar o esclarecimento espiritual e em vez disso tentou arrancar a perna dele. Além disso, partiu duas de suas costelas, deu-lhe uma concussão bem maneira, arrebentou com a escola numa boa e - vejamos - o que mais? - Ah, é. Tentou me matar. O padre Dominic estava de volta à escola, mas usava um gesso que ia até os dedos dos pés e desaparecia debaixo da batina preta, quem sabe até onde? Pessoalmente eu não gostava de pensar nisso. Mas ele estava se saindo muito bem com aquelas muletas. Seria capaz de perseguir os garotos atrasados de um lado para o outro dos corredores, se fosse preciso. Mas como era o diretor, e cuidar dos retardatários ficava por conta das noviças, ele não precisava. Além disso, o padre Dom era bem legal e não faria isso nem se pudesse. Mas leva um pouco a sério demais o negócio dos fantasmas, se você quer saber. - Suzannah - disse ele em voz cansada. - Você e eu, para o bem ou para o mal, nascemos com um dom incrível: a capacidade de ver os mortos e falar com eles. - Lá vem o senhor de novo com esse papo de dom – falei revirando os olhos. Francamente, padre, eu não vejo isso assim. Como poderia ver? Desde os dois anos - dois anos de idade - eu fui incomodada, pentelhada, perseguida por espíritos inquietos. Durante quatorze anos suportei o abuso deles, ajudando-os quando podia, batendo neles quando não podia, sempre com medo de alguém descobrir meu segredo e me revelar como a monstruosidade biológica que eu sempre soube que sou, mas que tentei tão desesperadamente esconder de minha mãe doce e sofredora. E então mamãe se casou de novo, se mudou e me levou para a Califórnia - no meio do segundo ano do segundo grau, muito obrigada - onde, maravilha das maravilhas, acabei conhecendo alguém que sofria do mesmo terrível talento: o padre Dominic. Só que o padre Dominic se recusa a ver nosso "dom" do mesmo modo que eu. Para ele é uma oportunidade maravilhosa de ajudar pessoas necessitadas. 4\n4. É, está bem. Tudo bem para ele. Ele é um padre. Não é uma garota de dezesseis anos que, olá, gostaria de ter uma vida social. Se você me perguntasse, um "dom" teria algum lado positivo. Como uma força sobre-humana ou a capacidade de ler mentes, ou alguma coisa assim. Mas eu não tenho nada dessas coisas legais. Sou apenas uma garota comum de dezesseis anos bem, certo, com uma aparência acima da média, se é que eu mesma posso dizer - que por acaso é capaz de conversar com os mortos. Grande coisa. - Suzannah - disse ele agora, muito sério. - Nós somos mediadores. Não somos... bem... exterminadores. Nosso dever é intervir a favor dos espíritos e guiá-los para seu destino definitivo. Fazemos isso através de orientação gentil e aconselhamento, e não desferindo um murro no rosto ou fazendo exorcismos. Ele ergueu a voz ao dizer a palavra exorcismos, mesmo sabendo perfeitamente que eu só tinha feito os exorcismos como último recurso. Quero dizer, tecnicamente isso foi culpa do fantasma, e não minha. - Certo, certo, já chega - falei, levantando as duas mãos num gesto meio de rendição. - De agora em diante vou experimentar do seu modo. Vou fazer a coisa gentilzinha. - Minha nossa! Vocês, da Costa Oeste... Com vocês é tudo tapinhas nas costas e sanduíches de abacate, não é? O padre Dominic balançou a cabeça. - E como você chamaria sua técnica de mediação, Suzannah? Cacetadas na cabeça e chaves de braço? - Muito engraçado, padre Dom. Agora posso voltar para a aula? - Ainda não. - Ele brincou mais um pouco com os cigarros, batendo com o maço como se fosse abri-lo. Este vai ser o dia. - Como foi o seu fim de semana? - Maneiro - falei. Levantei as mãos, com os nós dos dedos virados para ele. Está vendo? Ele forçou a vista. - Santo Deus, Suzannah. O que é isso? - Sumagre venenoso. Foi legal ninguém ter me dito que isso cresce em tudo que é lugar por aqui. - Não cresce em toda parte. Só na floresta. Você esteve numa floresta neste fim de semana? - Então seus olhos se arregalaram por trás das lentes dos óculos. Suzannah! Você não foi ao cemitério, foi? Não foi sozinha, pelo menos. Eu sei que você se acha invencível, mas não é totalmente seguro uma jovem como você andar por cemitérios, mesmo sendo uma mediadora. Baixei as mãos e disse, enojada: 5\n5. - Eu não peguei isso em nenhum cemitério. Eu não estava trabalhando. Peguei na festa da piscina de Kelly Prescott no sábado à noite. - Festa da piscina de Kelly Prescott? - O padre Dominic ficou confuso. - Como você pode ter achado sumagre venenoso lá? - Tarde demais, notei que provavelmente deveria ter ficado de boca fechada. Agora teria de explicar - ao diretor da minha escola, que por acaso era um padre, nada menos do que isso - que havia corrido um boato na metade da festa dizendo que meu irmão adotivo, Dunga, e uma garota chamada Debbie Mancuso estavam transando no vestiário da piscina. Claro que eu havia negado a possibilidade, já que sabia que Dunga estava de castigo. O pai de Dunga - meu novo padrasto que, para um cara bem tranqüilo, tipo Califórnia, acabou se mostrando um disciplinador bem sério - tinha posto Dunga de castigo por ter chamado um amigo meu de veado. Então, quando correu o boato de que Dunga e Debbie Mancuso estavam mandando ver no vestiário da piscina, eu tive quase certeza de que todo mundo estava enganado. Fiquei insistindo que Brad (todo mundo, menos eu, chama Dunga de Brad, que é seu nome de verdade, mas acredite, Dunga, o anão maluco, combina muito mais) estava em casa ouvindo Marilyn Manson com os fones de ouvido, já que seu pai também tinha confiscado as caixas de som dele. Mas então alguém disse: - Vá dar uma olhada. - E eu cometi o erro de fazer isso, indo nas pontas dos pés até a janelinha que tinham indicado e espiando por ela. Eu nunca quis especificamente ver algum dos meus irmãos adotivos pelado. Não que eles sejam feios nem nada. Soneca, o mais velho, é considerado meio garanhão pela maioria das garotas da Academia da Missão Junipero Serra, onde ele está no último ano e eu no segundo. Mas isso não significa que eu tenha vontade de vê-lo andando pela casa sem cueca. E claro que Mestre, o mais novo, só tem doze anos, é totalmente adorável com seus cabelos ruivos e orelhas de abano, mas não é o que você chamaria de um gato. Quanto ao Dunga... bem, eu particularmente nunca quis ver Dunga em pêlo. De fato, Dunga deve ser a última pessoa na terra que eu gostaria de ver nu. Felizmente, quando olhei pela janela, vi que os relatórios sobre o estágio de nudez do meu irmão - bem como sua voracidade - tinham sido grandemente exagerados. Ele e Debbie só estavam dando uns amassos. Isso não quer dizer que eu não tenha ficado completamente repugnada. Quero dizer, eu não senti exatamente orgulho porque meu irmão estava ali entrelaçando a língua com a segunda pessoa mais estúpida da nossa turma, depois dele. Desviei o olhar imediatamente, claro. Quero dizer, a gente tem o canal Showtime em casa, pelo amor de Deus. E já vi muito beijo de língua antes. Não iria ficar ali de boca aberta enquanto meu irmão fazia aquilo. E, quanto a Debbie Mancuso, bem, só posso dizer que ela deveria dar um tempo. Ela não pode se dar ao 6\n6. luxo de perder mais neurônios do que já perdeu, com todo o fixador e a musse de cabelo que passa no banheiro feminino, entre as aulas. Foi enquanto eu estava cambaleando enojada para longe da janela do vestiário, acima de um pequeno caminho de cascalho, que acho que tropecei numa moita de sumagre venenoso. Não me lembro de ter entrado em contato com vida vegetal em qualquer outro momento deste final de semana, já que sou do tipo de garota que geralmente fica em lugares fechados. E deixe-me dizer, eu realmente tropecei naquelas plantas. Estava meio tonta por causa do horror do que tinha visto - você sabe, as línguas e coisa e tal - e, além disso, estava com sapatos de plataforma e meio que perdi o equilíbrio. As plantas às quais eu me agarrei é que me salvaram da ignomínia de desmoronar no deque da piscina de Kelly Prescott. Mas o que contei ao padre Dominic foi uma versão condensada. Disse que devo ter tropeçado numa moita de sumagre venenoso quando estava saindo da piscina dos Prescott. O padre Dominic pareceu aceitar isso, e disse: Bem, um pouco de hidrocortisona deve resolver. Você deveria procurar a enfermeira quando sair daqui. Certifique-se de não coçar, para não espalhar. É, obrigada. Melhor não respirar também. Na certa isso vai ser tão fácil quanto. O padre Dominic ignorou meu sarcasmo. É engraçado que nós dois sejamos mediadores. Nunca conheci outra pessoa que fosse - de fato, até umas semanas atrás, eu achava que era a única mediadora em todo o mundo. Mas o padre Dominic diz que há outros. Ele não sabe quantos, nem mesmo como, exatamente, os poucos de nós foram por acaso escolhidos para nossa ilustre eu mencionei sem remuneração? - carreira. Acho que a gente deveria publicar um boletim, ou algo do tipo. Mediadores hoje. E fazer congressos. Eu poderia dar um seminário sobre cinco modos fáceis de dar porrada em um fantasma sem bagunçar o cabelo. De qualquer modo, voltando a mim e ao padre Dominic, para duas pessoas que têm a mesma capacidade estranha de falar com os mortos, não poderíamos ser mais diferentes. Além da coisa da idade, já que o padre Dom tem sessenta e eu dezesseis, ele é o próprio Sr. Gentil, ao passo que eu... Bem, não sou. Não que não tente ser. Só que uma coisa que aprendi com tudo isso é que nós não temos muito tempo aqui na Terra. Então por que desperdiçar aceitando as merdas dos outros? Particularmente quando já estão mortos? - Além do sumagre venenoso - disse o padre Dominic. - Há mais alguma coisa acontecendo em sua vida que você acha que eu deveria saber? Qualquer coisa na minha vida e que eu achasse que ele deveria saber. Vejamos... 7\n7. Que tal o fato de que eu tenho dezesseis anos, e até agora, diferentemente de meu irmão adotivo Dunga, nunca fui beijada, quanto mais convidada para sair? Não é assim tão importante - especialmente para o Padre Dom, um cara que fez voto de castidade uns trinta anos antes de eu nascer -, mas ainda assim é humilhante. Aconteceu um monte de beijos na festa de Kelly Prescott - e até umas coisas mais pesadas -, mas ninguém tentou travar os lábios comigo. Numa certa hora um garoto que eu não conhecia me convidou para dançar agarradinho. E eu disse sim, mas só porque Kelly gritou comigo depois de eu ter dispensado o cara na primeira vez em que ele pediu. Parece que o garoto era um cara por quem ela tinha uma queda há um tempo. Não sei como é que eu dançar agarradinho com o cara iria fazer com que ele gostasse de Kelly, mas depois de eu dispensá-lo da primeira vez ela me acuou em seu quarto, onde eu tinha ido verificar o cabelo, e, com lágrimas nos olhos, me informou que eu tinha arruinado sua festa. Arruinei sua festa? - Eu estava genuinamente perplexa. Morava na Califórnia há duas semanas inteiras, por isso estava espantada porque tinha conseguido me tornar uma pária em tão pouco tempo. Kelly já estava furiosa comigo, eu sabia, porque eu tinha convidado à sua festa meus amigos Cee Cee e Adam, que ela e praticamente todo mundo no segundo ano da Academia da Missão consideram uns esquisitos. Agora, pelo jeito, eu tinha tripudiado ao não concordar em dançar com um garoto que eu nem conhecia. - Meu Deus - disse Kelly, quando ouviu isso. - Ele está no primeiro ano da Robert Louis Stevenson, certo? É o pivô do time de basquete, o astro. Ganhou a regata do ano passado em Pebble Beach e é o cara mais gato do Vale, depois de Bryce Martinsen. Suze, se você não dançar com ele eu juro que nunca mais falo com você. - Tudo bem - falei. - Mas o que é que está por trás disso? - Eu só... - disse Kelly, enxugando os olhos com o dedo de unha muito bem feita -... quero que tudo corra bem de verdade. Eu já estou de olho nesse cara há um tempo, e... - Ah, é, Kel. E me obrigar a dançar com ele realmente vai fazer com que ele goste de você. Mas quando apontei para essa incoerência lógica em seu processo de pensamento ela só disse: - Faça isso - só que não como dizem nos anúncios da Nike. Disse do modo como a Bruxa Má do Oeste falou aos macacos alados quando os mandou matar Dorothy e seu cachorrinho. Eu não tenho medo de Kelly nem nada, mas, verdade, quem precisa de encrenca? Então voltei para fora e fiquei ali, em meu maiô Calvin Klein - com uma canga amarrada casualmente na cintura, totalmente sem saber que tinha acabado de tropeçar 8\n8. numa moita de sumagre venenoso, enquanto Kelly ia até o gato dos seus sonhos e pedia que ele me pedisse de novo para dançar. Enquanto eu estava ali parada, tentei não pensar que o único motivo que ele teria para querer dançar comigo era que eu era a única garota na festa usando roupa de banho. Como nunca tinha sido convidada a uma festa da piscina, tinha acreditado erroneamente que as pessoas nadavam nessas festas e me vestido de acordo. Aparentemente não era assim. Afora meu irmão adotivo, que aparentemente tinha se esquentado demais no abraço passional de Debbie Mancuso e tirado a camisa, eu era a pessoa usando a menor quantidade de roupa. Inclusive menos do que o gato dos sonhos de Kelly. Ele apareceu alguns minutos depois, com expressão séria, calça branca e camisa de seda preta. O próprio prego de Nova York, mas, afinal de contas, aqui era a Costa Oeste, de modo que como ele ia saber? - Quer dançar? - perguntou ele numa voz realmente suave. Eu mal pude ouvir acima dos berros de Sheryl Crow estrondeando nas caixas de som do deque da piscina. - Olha - falei, pousando minha Diet Coke. - Eu nem sei o seu nome. - É Tad. E então, sem dizer outra palavra, ele passou o braço pela minha cintura, me puxou e começou a balançar no ritmo da música. Com a exceção da vez em que eu me joguei em cima de Bryce Martinsen para tirá-lo do caminho quando um fantasma estava tentando esmagar seu crânio com uma enorme tora de madeira, era o mais próximo do corpo de um garoto - um garoto vivo, que ainda estivesse respirando - que eu já havia estado. E deixe-me dizer: mesmo com a camisa de seda preta, eu gostei. A sensação do cara era boa. Ele era todo quente - eu estava meio que sentindo frio no maiô; como era janeiro, claro, deveria estar frio demais para um maiô, mas aqui era a Califórnia, afinal de contas -, e ele cheirava a algum sabonete realmente legal, realmente caro. Além disso, era mais alto do que eu apenas o suficiente para sua respiração meio que roçar na minha bochecha daquele jeito provocador, tipo romance açucarado. Vou te contar, fechei os olhos, passei os braços em volta do pescoço do cara e balancei com ele durante os dois minutos mais longos e mais bem-aventurados da minha vida. Então a música acabou. - Obrigado - disse Tad na mesma voz macia que tinha usado antes e me soltou. E foi só isso. Ele se virou e voltou ao seu grupo de caras que estavam perto do barril de chope que o pai de Kelly tinha comprado para ela com a condição de não deixar ninguém dirigir bêbado para casa, condição que Kelly estava cumprindo rigidamente, não bebendo e andando com um celular com o número da Táxis Carmel na memória. 9\n9. E então, pelo resto da festa, Tad me evitou. Não dançou com mais ninguém. Mas não falou comigo de novo. Fim do jogo, como diria Dunga. Mas eu não achei que o padre Dominic quisesse saber sobre meus ficantes. Por isso falei: Nada. Niente. Nothing. - Estranho - disse o padre Dominic, pensativo. - Eu diria que houve alguma atividade paranormal... - Ah. O senhor quer dizer que aconteceu alguma coisa de fantasmas? Agora ele não parecia pensativo. Parecia meio chateado. - Bem, sim, Suzannah - disse ele tirando os óculos e beliscando o osso do nariz entre o polegar e o indicador, como se tivesse subitamente uma dor de cabeça. - Claro, é isso que eu quis dizer. - Ele recolocou os óculos. - Por quê? Aconteceu alguma coisa? Você encontrou alguém? Quero dizer, desde aquele incidente infeliz que resultou na destruição da escola? Falei devagar: - Bem... 10\n10. Capítulo 2 Na primeira vez em que ela apareceu foi mais ou menos uma hora depois de eu ter voltado da festa de piscina para casa. Por volta das três da manhã, acho. E o que ela fez foi parar perto da minha cama e começar a gritar. Gritar de verdade. Alto de verdade. Ela me acordou de um sono de pedra. Eu estava ali sonhando com o Bryce Martinsen. No sonho, eu e ele estávamos percorrendo a Seventeen Mile Drive num conversível vermelho. Não sei de quem era o conversível. Dele, acho, já que eu ainda não tenho carteira de motorista. O cabelo macio e cor de trigo de Bryce estava balançando ao vento e o sol ia afundando no mar, deixando o céu todo vermelho, laranja e roxo. Nós estávamos fazendo curvas, sabe, nos penhascos acima do Pacífico, e eu nem me sentia enjoada por causa do carro nem nada. Era um sonho realmente fantástico. Então a mulher começou a berrar, praticamente no meu ouvido. E eu pergunto a você: Por que eu? Claro que me sentei imediatamente, totalmente acordada. Uma mulher morta aparecer berrando no quarto faz isso com a gente. Quero dizer: acordar na hora. Fiquei ali sentada piscando, porque meu quarto estava escuro de verdade - bem, era de noite. Você sabe, de noite, quando as pessoas normais dormem. Mas não nós, os mediadores. Ah, não. Ela estava parada num trecho fino de luar que entrava pelas janelas salientes do outro lado do meu quarto. Usava um agasalho de moletom com capuz, camiseta, calças pescando siri e tênis de cano alto. O cabelo era curto, castanho ruço. Era difícil dizer se era nova ou velha com aquela gritaria toda, mas meio que deduzi que tinha mais ou menos a idade da minha mãe. Por isso não saí da cama e não lhe dei um soco ali, na hora. Provavelmente deveria ter dado. Quero dizer, eu não podia exatamente berrar de volta para ela sem acordar a casa inteira. Eu era a única que podia ouvi-la. Bem, pelo menos a única viva. Depois de um tempo acho que ela notou que eu estava acordada, porque parou de gritar e enxugou os olhos. Estava chorando pra cacete. - Desculpe - disse ela. - É, bem, você conseguiu minha atenção. Agora, o que você quer? - Eu preciso de você. - Ela estava fungando. – Preciso que você diga uma coisa a uma pessoa. - Certo. O quê? 11\n11. - Diga a ele... - Ela enxugou o rosto com as mãos. – Diga que não foi culpa dele. Ele não me matou. Essa era nova. Levantei as sobrancelhas. - Dizer a ele que ele não matou você? - perguntei, só para ter certeza de que tinha ouvido direito. Ela confirmou com a cabeça. Era meio bonita, acho de um jeito meio abandonado. Ainda que provavelmente não teria feito mal se tivesse comido um ou dois bolinhos quando estava viva. - Você diz? - perguntou ela, ansiosa. - Promete? - Claro. Eu digo. Mas para quem? Ela me olhou de um jeito engraçado. - Red, claro. Red? Ela estava brincando? Mas era tarde demais. A mulher tinha sumido. Assim. Red. Eu me virei e bati no travesseiro para afofar de novo. Red. Por que eu? Quero dizer, fala sério. Ser interrompida durante um sonho com Bryce Martinsen só porque uma mulher quer que um cara chamado Red saiba que não a matou... Juro, algumas vezes me convenço de que minha vida não passa de uma série de esquetes para as Videocassetadas, sem as partes em que as calças caem. Só que minha vida não é tão engraçada, se você pensar bem. Especialmente eu não estava rindo quando, no minuto em que por fim achei um ponto confortável no travesseiro e ia fechar os olhos de novo para voltar a dormir, outra pessoa apareceu na faixa de luar no meio do meu quarto. Dessa vez não houve nenhum grito. Foi praticamente a única coisa pela qual me senti grata. - O que é? - perguntei com uma voz bem grosseira. Ele falou, balançando a cabeça: - Você nem perguntou o nome dela. Eu me inclinei para frente, me apoiando nos dois cotovelos. Era por causa desse cara que eu tinha passado a usar camiseta e short para dormir. Não que eu ficasse andando por aí em camisolas diáfanas antes de ele ter aparecido, mas certamente não iria começar a usar agora que estava dividindo o quarto com alguém do sexo masculino. - É, você leu isso direito. - Como se ela tivesse me dado a chance - falei. 12\n12. Você poderia ter perguntado. - Jesse cruzou os braços diante do peito. - Mas não se incomodou. - Com licença - falei sentando-me. - Este é o meu quarto. Vou tratar os visitantes especiais que entrarem nele como eu quiser, muito obrigada. - Suzannah. Ele tinha a voz mais suave que se possa imaginar. Mais ainda do que aquele cara, o Tad. Era como seda, ou alguma coisa do tipo. Era realmente difícil ser má com um cara que tinha uma voz daquelas. Mas o negócio é que eu precisava ser má. Porque mesmo ao luar eu podia perceber a largura de seus ombros fortes, a abertura em "v" de sua camisa branca e fora de moda, revelando uma pele morena, azeitonada, alguns pêlos no peito e provavelmente os abdominais mais bem definidos que você já viu. Também podia ver os planos fortes de seu rosto, a cicatriz minúscula numa das sobrancelhas pretíssimas, onde alguma coisa - ou alguém - tinha-o cortado uma vez. Kelly Prescott estava errada. Martinsen não era o cara mais gato de Carmel. Era Jesse. E se eu não fosse má com ele, sabia que ia acabar me apaixonando. E o problema era, veja bem, ele estava - hum - morto. - Se você vai fazer isso, Suzannah - disse ele naquela voz sedosa - não faça pela metade. - Olha, Jesse. - Minha voz não estava nem um pouco sedosa. Era dura que nem pedra. Ou foi o que eu disse a mim mesma, pelo menos. - Eu venho fazendo isso há muito tempo sem ajuda sua, certo? - Ela estava obviamente muito carente e você... - E você? - perguntei irritada. - Vocês dois vivem no mesmo plano astral, se é que não estou enganada. Por que você não pegou a patente e o número de registro dela? - Patente e o quê? Algumas vezes eu esqueço que Jesse morreu há uns cento e cinqüenta anos. Não está exatamente a par do jargão do século vinte e um, se é que você me entende. - O nome dela - traduzi. - Por que você não pegou o nome dela? Ele balançou a cabeça. - Não funciona assim. Jesse vive dizendo coisas desse tipo. Coisas cifradas sobre o mundo espiritual que eu, não sendo um espírito, ainda assim deveria entender. Vou te contar, isso me enche o saco. Somando isso ao espanhol - que eu não falo, e que ele usa ocasionalmente, em especial quando está furioso -, eu não faço idéia do que Jesse está dizendo mais ou menos um terço das vezes. 13\n13. O que é irritante pra burro. Quero dizer, eu tenho de dividir meu quarto com o cara porque foi nesse quarto que ele levou um tiro, ou sei lá o quê, tipo em 1850, quando a casa era uma espécie de pensão para garimpeiros e vaqueiros - ou, no caso de Jesse, filhos de fazendeiros ricos que deveriam se casar com suas primas lindas e ricas, mas que eram tragicamente assassinados no caminho para a cerimônia. Pelo menos foi o que tinha acontecido com Jesse. Não que ele tivesse me contado isso, nem nada. Não, eu tive de deduzir sozinha... ainda que meu irmão adotivo Mestre tenha ajudado. Não é um assunto que Jesse pareça muito interessado em discutir. O que é meio estranho porque, na minha experiência, tudo que os mortos querem falar é como foram para a outra banda. Mas não Jesse. Ele só quer falar de como eu sou uma mediadora fajuta. Mas talvez ele tenha alguma razão. Quero dizer, segundo o padre Dominic, eu deveria estar servindo de condutora espiritual entre a terra dos vivos e a terra dos mortos. Mas na maior parte do tempo o que estava fazendo era reclamar porque ninguém me deixava dormir. - Olha - falei -, eu pretendo ajudar aquela mulher. Só que não agora, certo? Agora eu preciso dormir um pouco. - Estou totalmente esfrangalhada. - Esfrangalhada? - ecoou ele. - É. Esfrangalhada. - Algumas vezes acho que Jesse também não entende um terço do que eu falo, se bem que pelo menos eu estou falando nossa língua. - Arrasada - traduzi. - Morta. Em farrapos. Exausta. - Ah. - Ele ficou ali parado um minuto, me espiando com aqueles olhos escuros, tristes. Jesse tem aquele tipo de olhos que uns caras têm, o tipo de olhos tristes que deixam a gente com vontade de fazer com que não fiquem tão tristes. Por isso eu preciso fazer questão de ser tão má com ele. Tenho quase certeza de que há uma regra contra isso. Quero dizer, segundo as diretrizes de mediação do padre Dom. Sobre mediadores e fantasmas se juntando e tentando... bem... botar o outro para cima. Se é que você me entende. - Então boa noite, Suzannah - disse Jesse naquela voz profunda e sedosa. - Boa noite. - Minha voz não é profunda nem sedosa. Naquele momento, de fato, ela saiu meio esganiçada. Geralmente é assim quando estou falando com Jesse. Com mais ninguém. Só com o Jesse. O que é fantástico. No único momento em que eu quero parecer sensual e sofisticada, fico esganiçada. Fantástico. 14\n14. Rolei, puxando as cobertas sobre o rosto, que dava para perceber que estava ruborizado. Quando espiei por baixo delas um instante depois, vi que ele tinha sumido. Esse é o estilo do Jesse. Ele aparece quando eu menos espero e desaparece quando menos quero. É assim que os fantasmas agem. Veja o meu pai. Ele vem fazendo umas visitas sociais totalmente aleatórias desde que morreu há uma década. E aparece quando eu realmente preciso? Tipo quando mamãe me fez mudar para cá, para uma costa completamente diferente, onde eu não conhecia ninguém e fiquei totalmente solitária? Claro que não. Nenhum sinal do bom e velho papai. Ele sempre foi bastante irresponsável, mas eu realmente achava que no momento em que eu precisasse... Mas não posso acusar Jesse de ser irresponsável. Na verdade ele era um pouco responsável demais. Até havia salvado minha vida, não uma vez, mas duas. E eu só o conhecia há duas semanas. Acho que você pode dizer que eu meio que lhe devia uma. Então, quando o padre Dominic me perguntou, em sua sala, se tinha acontecido alguma coisa de fantasma, eu meio que menti e disse que não. Acho que é pecado mentir, especialmente para um padre, mas o negócio é o seguinte: Eu nunca contei exatamente ao padre Dom sobre Jesse. Só achei que ele poderia ficar perturbado, você sabe, sendo um padre e coisa e tal, ao saber que havia um cara morto no meu quarto. E o fato é que obviamente Jesse estava ali havia tanto tempo por algum motivo. Parte do serviço de mediador é ajudar os fantasmas a deduzir que motivo é esse. Em geral, assim que o fantasma sabe, ele pode cuidar do que o está mantendo preso neste meio de caminho entre a vida e a morte e ir em frente. Mas algumas vezes - e eu suspeitava de que esse fosse o caso de Jesse - o cara morto não sabe por que continua por aqui. Não faz a mínima idéia. É quando eu tenho de usar o que o padre Dom chama de minhas habilidades intuitivas. O negócio é que eu sou meio carente nesse departamento porque não sou muito boa em intuição. Sou muito melhor quando eles - os mortos - sabem perfeitamente bem por que continuam por aqui, mas simplesmente não querem ir para onde devem porque o que os espera lá provavelmente não é assim maravilhoso. Esses são os piores tipos de fantasmas, cujas bundas eu não tenho opção além de chutar. Por acaso eles são minha especialidade. O padre Dominic, claro, acha que nós devemos tratar todos os fantasmas com dignidade e respeito, sem o uso dos punhos. Discordo. Alguns fantasmas simplesmente merecem levar um pau nas fuças. E eu não me sinto nem um pouco mal em fazer isso. Mas não a dona que apareceu no meu quarto. Ela parecia uma figura bem decente, só meio confusa. O motivo para eu não ter contado ao padre Dom sobre ela era que, na verdade, eu estava meio com vergonha do modo como a havia tratado. 15\n15. Jesse estava certo em ter gritado comigo. Eu tinha sido sacana com ela e, sabendo que ele estava certo, tinha sido sacana com ele também. Então você vê, eu não podia contar ao padre Dom sobre Jesse nem sobre a dona que Red não tinha matado. Achava que, de qualquer modo, a dona seria atendida logo. E Jesse... Bem, com o Jesse eu não sabia o que fazer. Estava praticamente convencida de que não havia nada que pudesse fazer com relação ao Jesse. Além disso, eu estava com um certo medo de estar me sentindo assim, porque na verdade não queria fazer nada com relação ao Jesse. Por mais que fosse um saco ter de trocar de roupa no banheiro e não no quarto - Jesse parecia sentir uma aversão ao banheiro, que tinha sido construído depois de ele ter morado na casa - e não poder usar camisolas diáfanas na cama, eu meio que gostava de ter Jesse por perto. E se contasse sobre ele ao padre Dom, o padre Dom ficaria todo alterado e incomodado e iria querer ajudá-lo a ir para o outro lado. Mas que bem isso iria me fazer? Aí eu nunca mais iria vê-lo. Isso era egoísmo da minha parte? Quero dizer, eu meio achava que, se ele quisesse ir para o outro lado, teria feito alguma coisa a respeito. Ele não era um daqueles fantasmas do tipo "me ajuda que eu estou perdido", como a que tinha vindo com o recado para Red. De jeito nenhum. Jesse era um fantasma do tipo "não mexa comigo, eu sou misterioso demais". Você sabe quais são. Aqueles com sotaque e abdominais de matar. De modo que admito. Eu menti. E daí? Pode me processar. - Não - falei. - Não há nada a relatar, padre Dom. Nem sobrenatural nem de outro tipo. Seria minha imaginação ou o padre Dominic pareceu meio desapontado? Para dizer a verdade, acho que ele meio gostou quando eu arrebentei a escola inteira. Sério. Por mais que ele reclamasse disso, não acho que se incomode tanto com minhas técnicas de mediação. Isso certamente lhe dava motivo para fazer sermões e, como diretor de uma minúscula escola particular em Carmel, Califórnia, não posso imaginar que ele tenha realmente muito do que reclamar. Além de mim, quero dizer. - Bem - disse ele, tentando não deixar que eu visse como estava frustrado com minha falta do que informar. – Tudo bem. - Em seguida se animou. - Eu soube que houve uma batida com três carros em Sunnyvale. Talvez devêssemos ir até lá e ver se alguma daquelas pobres almas perdidas precisa da nossa ajuda. Olhei-o como se ele estivesse pirado. Padre Dom - falei chocada. Ele brincou com os óculos. - É, nós... quero dizer, eu só pensei... 16\n16. - Olha, padre - falei me levantando. - O senhor tem de lembrar uma coisa. Eu não sinto o mesmo que o senhor com relação a esse nosso dom. Nunca pedi e nunca gostei dele. Só quero ser normal, sabe? O padre Dom pareceu abalado. - Normal? - repetiu ele. Como se dissesse: quem raios poderia querer ser normal? - É, normal. Quero passar o tempo preocupada com coisas normais com as quais as garotas de dezesseis anos se preocupam. Tipo o dever de casa e por que nenhum garoto quer sair comigo e por que meus irmãos adotivos têm de ser uns panacas tão grandes. Eu não adoro exatamente esse negócio de caça-fantasmas, certo? Então, se eles precisam de mim, que me achem. Mas com toda a certeza não vou procurá-los. O padre Dominic não se levantou de sua cadeira. Na verdade não podia, por causa do gesso. Pelo menos não sem ajuda. - Nenhum garoto quer sair com você? - perguntou, parecendo perplexo. Eu sei. É um dos grandes enigmas do mundo moderno. Já que eu sou tão linda e coisa e tal. Especialmente com isso aqui. - Levantei minhas mãos soltando líquido. Mesmo assim, o padre Dominic ficou confuso. - Mas você é terrivelmente popular, Suzannah. Quero dizer, afinal de contas você foi eleita vice-presidente da turma do segundo ano na sua primeira semana na Academia da Missão. E eu julgava que Bryce Martinsen gostava bastante de você. - É. Gostava. Até que o fantasma de sua ex-namorada - que eu fui obrigada a exorcizar quebrou a clavícula dele e ele teve de mudar de escola, e então se esqueceu imediatamente de mim. - Bem, então - disse o padre Dominic, como se isso resolvesse a coisa. - Você não tem nada com que se preocupar nesse âmbito. O âmbito dos garotos, quero dizer. Eu só olhei para ele. Coitado do velho. Isso quase bastou para fazer com que eu sentisse pena. - Tenho de voltar para a aula - falei, pegando meus livros. - Ultimamente eu tenho passado muito tempo na sala do diretor, as pessoas vão pensar que eu tenho alguma ligação com o estabelecimento e pedir para eu me demitir do cargo. - Certamente. Claro. Aqui está o seu passe. E tente se lembrar do que nós discutimos, Suzannah. Um mediador é alguém que ajuda os outros a resolver conflitos. E não alguém que... bem... acerta os outros no rosto. Sorri para ele. - Vou lembrar disso. E lembraria mesmo. Logo depois de ter chutado a bunda de Red. 17\n17. Quem quer que ele fosse. 18\n18. Capítulo 3 Por acaso descobri facilmente quem ele era. Só precisei perguntar na hora do almoço se alguém conhecia um cara chamado Red. Em geral não é tão fácil assim. Nem vou contar sobre a quantidade de catálogos telefônicos que revirei, as horas que passei na internet. Para não falar das desculpas esfarrapadas que tive de dar à minha mãe, tentando explicar as contas de telefone que produzi tentando conseguir informações. - Desculpe, mamãe. Eu realmente tinha de descobrir se havia alguma loja, num raio de oitenta quilômetros, que vendesse sapatos Manolo Blahnik... Mas dessa vez foi tão fácil que quase me fez pensar: hei, talvez esse negócio de mediadora não seja tão ruim. Isso, claro, naquela hora. Eu ainda não tinha achado Red. - Alguém conhece um cara chamado Red? - perguntei ao pessoal com quem eu tinha começado a almoçar e com quem achava que continuaria almoçando regularmente. - É claro - disse Adam. - O nosso velho amigo Rédia, a larva solitária. - Não é Red de Rédia - eu disse. - Esse é só Red mesmo. - Talvez já seja adulto. Talvez more na área. - Red Beaumont - disse Cee Cee. Ela estava comendo pudim num copo plástico. Uma gaivota grande e gorda se empoleirava a menos de trinta centímetros de distância, olhando a colher a cada vez que Cee Cee a mergulhava no copo e depois levava aos lábios. A Academia da Missão não tem lanchonete. A gente come do lado de fora todo dia - até, aparentemente, em pleno inverno. Mas o inverno daqui não era como o de Nova York, claro. Aqui em Carmel fazia uma temperatura agradável de vinte e um graus e havia sol do lado de fora. Na minha cidade, segundo o Canal do Tempo, tinha nevado quinze centímetros. Eu estava na Califórnia há quase três semanas, mas até agora não tinha chovido nem uma vez. Eu ainda estava para descobrir onde a gente comeria se chovesse na hora do almoço. Eu já havia aprendido do modo mais difícil o que acontece se a gente alimenta as gaivotas. - Thaddeus Beaumont é um empreendedor imobiliário. - Cee Cee terminou o pudim e começou a comer uma banana que tirou de um saco de papel que estava ao seu lado no banco. Cee Cee nunca compra lanches na escola. Ela tem uma coisa com comida industrializada. Cee Cee continuou, enquanto descascava a banana: 19\n19. - Os amigos o chamam de Red. Não pergunte por que, já que ele não tem cabelos ruivos. Mas por que você quer saber? Essa era sempre a parte complicada. Sabe, a parte do "por que você quer saber". Porque o fato é que, afora o padre Dom, ninguém sabe sobre mim. Quero dizer, sobre o negócio de mediadora. Nem Cee Cee, nem Adam. Nem mesmo minha mãe. Mestre, meu irmão adotivo mais novo, suspeita, mas não sabe. Nem tudo. Minha melhor amiga, Gina, lá do Brooklyn, provavelmente foi quem chegou mais perto de deduzir e isso apenas porque, por acaso, estava presente quando madame Zara, uma taróloga que a Gina me obrigou a consultar, me olhou chocada e disse: - Você fala com os mortos. Gina achou maneiro. Só que nunca soube - não de verdade - o que isso significava. Porque o que isso significa, claro, é que eu nunca durmo o suficiente, tenho machucados que não posso explicar, provocados por pessoas que ninguém mais pode ver e, ah, claro, não posso trocar de roupa no meu quarto porque o fantasma de um caubói morto há cento e cinqüenta anos pode me ver nua. - Alguma pergunta? Para Cee Cee eu apenas disse: - Ah, é só uma coisa que eu ouvi na TV. - Não era tão difícil mentir aos amigos. Mas mentir para minha mãe, isso era meio brabo. - Esse não era o nome daquele cara com quem você dançou na festa da Kelly? perguntou Adam. - Você lembra, Suze. Tad, o corcunda com dentes faltando e um chulé de matar? Depois você me procurou, jogou os braços em volta de mim e implorou que eu me casasse com você para ser protegida dele pelo resto da vida. - Ah, é - falei. - Ele mesmo. - É o pai dele - disse Cee Cee. Cee Cee sabe de tudo no mundo porque é editora (e redatora e fotógrafa) do Notícias da Missão, o jornal da escola. - Tad Beaumont é o filho único de Red Beaumont. - Ahá - falei. Então fez um pouco mais de sentido. Quero dizer, por que a mulher morta me procurou. Obviamente ela sentiu uma ligação com Red através do filho dele. - Ahá o quê? - Cee Cee ficou interessada. Mas Cee Cee sempre fica interessada. Ela é como uma esponja, só que em vez de água absorve fatos. - Não diga, você ficou caidinha por aquele gato filho dele. Quero dizer, qual é a do cara? Ele nem perguntou o seu nome. Era verdade. Eu nem tinha notado, também. Mas Cee Cee estava certa. Tad nem perguntou meu nome. Ainda bem que eu não estava interessada nele. - Eu ouvi coisas ruins sobre Tad Beaumont - disse Adam, balançando a cabeça. - Quero dizer, além de andar por aí carregando o gêmeo não digerido nas entranhas, 20\n20. bem, há aquele tique facial embaraçoso, controlado somente por fortes doses de Prozac. E você sabe o que o Prozac faz com a libido dos caras... - Como é a Sra. Beaumont? - perguntei. - Não existe Sra. Beaumont - disse Cee Cee. Adam suspirou. - Produto do divórcio - disse ele. - Pobre Tad. Não é de espantar que ele tenha tantos problemas para assumir compromissos. Ouvi dizer que ele costuma namorar três, quatro garotas ao mesmo tempo. Mas talvez isso seja por causa do vício sexual. Ouvi dizer que há um grupo de ajuda para isso. Cee Cee o ignorou. - Acho que ela morreu há alguns anos. - Ah. - Será que o fantasma que tinha aparecido no meu quarto poderia ser a esposa falecida do Sr. Beaumont? Parecia valer uma tentativa. - Alguém tem uma moeda de vinte e cinco centavos? - Por quê? - quis saber Adam. - Tenho de dar um telefonema. Quatro pessoas da nossa turma do almoço estenderam celulares. Sério. Eu escolhi o que tinha a quantidade menos intimidante de botões, depois disquei para Informações e perguntei o número de Thaddeus Beaumont. A telefonista disse que o único número que tinha era das Indústrias Beaumont. Eu falei: - Tudo bem. Caminhando até o trepa-trepa das crianças - a Academia da Missão tem turmas do jardim de infância até o terceiro ano, e o playground onde a gente almoça tem até caixa de areia, se bem que eu seria incapaz de encostar nela, com as gaivotas e tudo para ter um pouco de privacidade, falei à recepcionista que atendeu com um alegre "Indústrias Beaumont, em que posso ser útil?" que precisava falar com o Sr. Beaumont. - Quem eu devo anunciar, por favor? Pensei nisso. Eu poderia ter dito "Alguém que sabe o que realmente aconteceu com a mulher dele". Mas o negócio é que eu não sabia realmente. Nem sabia por que, exatamente, suspeitava que sua esposa - se aquela mulher fosse mesmo sua esposa estava mentindo e que na verdade Red a tinha matado. É meio deprimente, se a gente pensa nisso. Quero dizer, eu sendo tão nova e tão cínica e cheia de suspeitas. Por isso falei: - Suzannah Simon. - E me senti na pior. - Por que um homem importante como Red Beaumont atenderia a um telefonema de Suzannah Simon? Ele nem me conhecia. Sem dúvida, a recepcionista me tirou da espera um segundo depois e disse: 21\n21. - O Sr. Beaumont está atendendo a outro telefonema neste momento. Posso pegar um recado? - Ah... - falei, pensando rápido. - É. Diga a ele... diga a ele que estou ligando do jornal da Academia da Missão Junipero Serra. Eu sou repórter, e nós estamos fazendo uma matéria sobre... as dez pessoas mais influentes do Condado de Salinas. - Eu lhe dei o número da minha casa. - E pode dizer para não ligar antes das três? Por que eu só saio da escola a essa hora. Assim que a recepcionista ficou sabendo que eu era uma garota, ficou ainda mais gentil. - Claro, querida - disse ela numa voz açucarada. - Vou dizer ao Sr. Beaumont. Até loguinho. Desliguei. O até loguinho me irritou. O Sr. Beaumont ficaria bem surpreso quando ligasse para mim e entrasse em contato com a Rainha do Povo das Trevas, em vez de Lois Lane. Mas o negócio é que Thadeus "Red" Beaumont nem se incomodou em ligar de volta. Acho que, quando você é zilionário, ser considerado uma das dez pessoas mais influentes por um jornaleco de escola não é lá grande coisa. Eu fiquei em casa o dia inteiro depois das aulas e ninguém ligou. Pelo menos não para mim. Não sei por que achei que seria tão fácil. Acho que tinha sido levada a um falso sentimento de segurança por ter conseguido descobrir o nome dele com tanta facilidade. Estava sentada no meu quarto, admirando meu sumagre venenoso aos raios do sol poente, quando mamãe me chamou para o jantar. O jantar é um negócio muito importante no lar dos Ackerman. Basicamente minha mãe já havia me informado que me mataria se eu não aparecesse para o jantar toda noite, a não ser que tivesse combinado a ausência antecipadamente com ela. Seu novo marido, Andy, além de tremendo carpinteiro, é um cozinheiro muito bom e vinha fazendo grandes jantares toda noite para os filhos desde que eles ganharam dentes, ou sei lá o quê. E cafés da manhã com panquecas nos domingos também. Posso dizer que o cheiro de xarope de bordo de manhã me dá ânsias de vômito? O que há de errado, pergunto eu, num pãozinho simples com queijo cremoso, e talvez um salmãozinho defumado com uma fatia de limão e umas alcaparras? - Aqui está ela - disse minha mãe quando eu entrei arrastando os pés na cozinha com as roupas pós-escola: jeans rasgados, camiseta de seda preta e botas de motociclista. São roupas assim que fizeram meus irmãos adotivos suspeitarem que eu faça parte de uma gangue, apesar de minhas negativas insistentes. Mamãe fez um grande alarde vindo até mim e me beijando no topo da cabeça. Isso é porque desde que mamãe conheceu Andy Ackerman - ou Andy Jeitoso, como ele é conhecido no programa de trabalhos manuais que apresenta na TV a cabo 22\n22. casou com ele, me obrigando a me mudar para a Califórnia para morar com ele e os três filhos, ela está incrível e nojentamente feliz. Vou lhe contar, entre isso e o xarope de bordo, eu não sei o que é mais repulsivo. - Olá, querida - disse mamãe, embolando todo o meu cabelo. - Como foi o seu dia? - Ah. Ótimo. Ela não ouviu o sarcasmo na minha voz. O sarcasmo era completamente desperdiçado com mamãe desde que ela conheceu Andy. - E como foi a reunião do diretório estudantil? - Sacal. Isso foi Dunga, tentando ser engraçado imitando minha voz. - O que quer dizer com sacal? - Andy, lá no fogão, estava virando quesadillas que chiavam na grelha que ele havia posto sobre os queimadores. - O que exatamente foi sacal? - É, Brad - falei. - O que foi sacal? Você e Debbie Mancuso estavam brincando com os pés debaixo da mesa, ou algo do tipo? Dunga ficou todo vermelho. Ele faz luta-livre. Seu pescoço é grosso como minha coxa. Quando seu rosto fica vermelho, o pescoço fica mais vermelho ainda. É lindo de ver. - De que você está falando? - perguntou Dunga. – Eu nem gosto de Debbie Mancuso. - Claro que não - falei. - É por isso que se sentou junto dela no almoço hoje. O pescoço de Dunga ficou cor de sangue. - David! - Andy, perto do fogão, começou a berrar subitamente. - Jake! Andem, vocês dois. O jantar está pronto. Os outros dois filhos de Andy, Soneca e Mestre, vieram arrastando os pés. Bem, Soneca veio arrastando os pés. Mestre veio saltando. Mestre era o único filho de Andy que eu conseguia me lembrar de chamar pelo nome de verdade. Isso porque, com seu cabelo ruivo e aquelas orelhas que se projetam de verdade da cabeça, ele parecia um personagem de desenho animado. Além disso, era muito inteligente e nele eu via um bocado de ajuda potencial para meu dever de casa, mesmo estando três séries à sua frente. Soneca, por outro lado, não tem qualquer utilidade para mim, a não ser como um cara com quem eu posso pegar carona para ir e vir da escola. Aos dezoito anos Soneca estava em posse integral da carteira de motorista e de um veículo, um Rambler velho e esculhambado, com partida falha, mas a gente botava a vida nas mãos dele ao pegar carona, porque ele quase nunca estava totalmente acordado, devido ao trabalho noturno como entregador de pizza. Ele vinha economizando, 23\n23. como gostava de nos lembrar nas poucas ocasiões em que falava, para comprar um Camaro. E, pelo que dava para ver, aquele Camaro era a única coisa em que ele pensava. Ela sentou perto de mim - gritou Dunga. - Eu não gosto de Debbie Mancuso. Abandone a mentira - aconselhei enquanto passava por ele. Minha mãe tinha me dado uma tigela de molho para levar à mesa. - Eu só espero - sussurrei em seu ouvido enquanto passava - que vocês dois tenham feito sexo seguro naquela noite na festa da piscina de Kelly. Eu ainda não estou preparada para ser tia adotiva. - Cala a boca - gritou Dunga. - Sua... sua... Mão de Micose! Pus uma das minhas mãos de micose no coração e fingi que ele tinha me esfaqueado ali. - Nossa - falei. - Isso realmente dói. Zombar das reações alérgicas das pessoas é uma coisa tão incrivelmente incisiva e inteligente! - É, panaca - disse Soneca a Dunga, enquanto passava por ele. - O que há com você e a gata selvagem, hein? Dunga, totalmente perdido, começou a parecer desesperado. - Debbie Mancuso e eu não estamos transando! – gritou ele. Vi mamãe e papai trocarem um olhar rápido, perplexo. - Eu realmente espero que não - disse Mestre, o irmãozinho de Dunga, quando passou lepidamente por nós. - Mas se estão, Brad, espero que você esteja usando camisinha. Ainda que uma camisinha de látex de boa qualidade tenha uma taxa de falhas de cerca de dois por cento quando usada segundo as recomendações, tipicamente a média de problemas está mais próxima de doze por cento. Isso faz com que elas sejam apenas cerca de oitenta e cinco por cento eficazes para impedir a gravidez. Se for usada com espermicida, a eficácia aumenta dramaticamente. E as camisinhas são nossa melhor defesa (ainda que não tão boa, claro, quanto à abstenção) contra algumas DSTs, inclusive o HIV. Todo mundo na cozinha - mamãe, Andy, Dunga, Soneca e eu - encaramos Mestre, que, como eu mencionei antes, tem doze anos. - Você tem tempo livre demais - falei, por fim. Mestre deu de ombros. - É bom ser informado. Ainda que eu não seja sexualmente ativo atualmente, espero me tornar num futuro próximo. - Ele assentiu para o fogão. - Papai, suas chimichangas, ou sei lá o quê, estão pegando fogo. Enquanto Andy pulava para apagar o fogo do queijo, minha mãe ficou ali parada, aparentemente sem encontrar palavras pela primeira vez na vida. - Eu... - disse ela. - Eu... Ah. Minha. Dunga não deixaria Mestre ter a última palavra. 24\n24. - Eu não estou - repetiu ele - transando com... - Ah, Brad - disse Soneca. - Corta essa, tá? Dunga não estava mentindo, claro. Eu mesma tinha visto que ele só tinha jogado hóquei de língua. A paixão feroz de Dunga e Debbie era a causa de eu estar cuidando da mão com creme de cortisona. Mas qual é a diversão de se ter irmãos adotivos se a gente não pode torturá-los? Não que eu fosse contar a alguém o que tinha visto, claro. Eu sou muitas coisas, mas não sou dedo-duro. Mas não me entenda mal: eu gostaria que Dunga fosse apanhado saindo de casa durante o castigo. Quero dizer, não acho que ele tenha aprendido nada com a "punição". Ele provavelmente ainda iria se referir ao meu amigo Adam como veado, na próxima vez em que o visse. Só que não faria isso na minha presença. Porque, mesmo ele sendo lutador de luta livre, eu chutaria a bunda de Dunga daqui até a avenida Clinton, minha rua lá no Brooklyn. Mas não seria eu a dedurá-lo. Não era uma coisa de classe, sabe? - E você - perguntou mamãe com um sorriso – achou que a reunião do diretório foi tão sacal quanto Brad, Suze? Sentei-me no meu lugar à mesa de jantar. Assim que fiz isso, Max, o cachorro dos Ackerman, veio farejando e pôs a cabeça no meu colo. Eu o empurrei. Ele pôs a cabeça de volta. Mesmo eu morando aqui há menos de um mês, Max já havia deduzido que eu sou a pessoa mais provável de deixar restos no prato. Claro, as horas das refeições eram as únicas em que Max prestava atenção em mim. No resto do tempo me evitava como se eu fosse a peste. Evitava especialmente meu quarto. Os animais, diferentemente dos seres humanos, são muito perceptivos com relação aos fenômenos paranormais e Max sentia Jesse e por isso permanecia longe das partes da casa em que ele normalmente gostava de ficar. - Claro - falei, tomando um gole d'água. - Foi sacal. - E o que foi decidido na reunião? - quis saber minha mãe. - Eu fiz uma moção para cancelar o baile da primavera - falei. - Desculpe, Brad. Sei como você estava contando em acompanhar Debbie à festa. Dunga me lançou um olhar sujo do outro lado da mesa. - Mas por que você iria querer cancelar o baile da primavera, Suze? perguntou mamãe. - Porque é um desperdício estúpido de nossas verbas muito limitadas. - Mas um baile! - protestou minha mãe. - Eu adorava ir aos bailes de escola quando tinha sua idade. Isso, eu queria dizer, é porque você sempre tinha um namorado, mamãe. Porque você era bonita, legal, e os garotos gostavam de você. Não era uma esquisita patológica como eu, com mãos de micose e uma capacidade secreta de conversar com os mortos. 25\n25. Em vez disso falei: - Bem, a senhora estaria em minoria na minha turma. - Minha moção foi apoiada e aprovada por vinte e sete votos. - Bem - disse mamãe. - O que vocês vão fazer com o dinheiro, então? - Gastar com cerveja - falei, lançando um olhar para Dunga. - Nem brinque com isso - disse mamãe, séria. - Eu me preocupo muito com a quantidade de bebida que os adolescentes consomem aqui. - Minha mãe é repórter de televisão. Ela faz o noticiário matutino de uma estação local perto de Monterey. Sua melhor qualidade é parecer séria enquanto lê num teleprompter sobre acidentes medonhos. - Eu não gosto. Não é como em Nova York. Lá, nenhum dos seus amigos dirigia, por isso eu não me importava tanto. Mas aqui... bem, todo mundo dirige. - Menos Suze - disse Dunga. Ele parecia achar que era seu dever jogar na minha cara o fato de que, mesmo tendo dezesseis anos, ainda não tenho carteira. Nem mesmo permissão para fazer aulas. Como se dirigir fosse a coisa mais importante do mundo. Como se meu tempo já não estivesse totalmente ocupado com a escola, minha recente nomeação como vice-presidente da turma do segundo ano na Academia da Missão e salvar as almas perdidas dos desmortos. - O que vocês vão fazer realmente com o dinheiro? - perguntou mamãe. Dei de ombros. - Nós temos de levantar dinheiro para substituir a estátua do fundador, o padre Junipero Serra, antes da visita do arcebispo no mês que vem. - Ah. Claro. A estátua que foi vandalizada. Vandalizada. É, certo. É o que todo mundo dizia, claro. Mas aquela estátua não foi vandalizada. O que aconteceu foi que um fantasma que estava tentando me matar cortou a cabeça da estátua e tentou usá-la como bola de boliche. E eu devia ser o pino. - Quesadillas - disse Andy, vindo à mesa com um monte delas numa bandeja. Aproveitem enquanto estão quentes. O que se seguiu foi um caos tão grande que eu só pude ficar sentada, com a cabeça de Max ainda no colo, e assistir em horror. Quando terminou, todas as quesadillas tinham sumido, mas meu prato e o da minha mãe ainda estavam vazios. Depois de um tempo Andy notou isso, pousou o garfo e disse, irritado: - Ei, pessoal! Vocês já pensaram em esperar para pegar a segunda porção depois de todo mundo na mesa pegar a primeira? Aparentemente não. Soneca, Dunga e Mestre olharam sem graça para seus pratos. 26\n26. - Desculpe - disse Mestre, estendendo o prato, com queijo e molho pingando, na direção de mamãe. - Pode pegar um pouco do meu. Minha mãe pareceu sentir um certo nojo. - Não, obrigada, David. Vou ficar só com a salada, acho. - Suze - disse Andy, pondo seu guardanapo na mesa. - Vou fazer a quesadilla com mais queijo que você já... Empurrei a cabeça de Max para fora do caminho e estava de pé antes que Andy pudesse sair de sua cadeira. - Sabe de uma coisa? - falei. - Não se incomode. Realmente acho que só vou comer um pouco de cereal. Andy ficou magoado. - Suze, não é problema... - Não, sério - falei. - Eu ia treinar kickboxing com minha fita de vídeo depois e muito queijo ia acabar pesando. - Mas - disse Andy - eu vou fazer mais de qualquer modo... Ele estava tão patético que eu não tive opção além de dizer: - Bem, vou experimentar uma. Mas por enquanto termine o que está no seu prato, e eu vou pegar um pouco de cereal. Enquanto eu estava falando, ia recuando da sala. Assim que cheguei em segurança à cozinha, com Max nos meus calcanhares - ele não era idiota, sabia que não conseguiria uma migalha daqueles caras na sala: eu era o ingresso de Max para comida de gente - peguei uma caixa de cereal e uma tigela, depois abri a geladeira para pegar um pouco de leite. Foi então que ouvi uma voz suave sussurrar atrás de mim: - Suze. Girei. Não precisei ver Max saindo de fininho da cozinha com o rabo entre as pernas para saber que estava na presença de outro membro daquele clube exclusivo conhecido como os Desmortos. 27\n27. Capítulo 4 Quase morri de susto. - Meu Deus, papai. - Fechei a porta da geladeira com força. - Eu já disse para não fazer isso. Meu pai - ou o fantasma do meu pai, devo dizer - estava encostado na bancada da cozinha, com os braços cruzados no peito. Parecia presunçoso. Ele sempre parece presunçoso quando consegue se materializar pelas minhas costas e me matar de susto. - Então - disse ele, tão casualmente como se estivéssemos falando de sanduíches numa lanchonete. - Como vão as coisas, moça? Olhei-o irritada. Meu pai continuava exatamente como quando fazia suas visitas-surpresa ao nosso apartamento no Brooklyn. Estava usando a roupa com a qual tinha morrido, calça de moletom cinza e uma camisa azul onde estava escrito Homeport, Menemsha, Frutos do Mar Frescos o Ano Inteiro. - Papai. Onde você esteve? E o que está fazendo aqui? Não deveria estar assombrando os novos inquilinos do nosso apartamento no Brooklyn? - Eles são uns chatos. Dois yuppies. Queijo de cabra e cabernet sauvignon, é só disso que falam. Pensei em ver como você e sua mãe estavam se virando. - Ele estava espiando pelo passa-pratos que Andy havia instalado ao atualizar a cozinha estilo 1850 quando tinha comprado a casa junto com mamãe. - É ele? - perguntou meu pai. - O cara com o... o que é aquilo, afinal? - É uma quesadilla. E sim, é ele. - Agarrei o braço do meu pai e o arrastei até a ilha de instrumentos no centro, de modo que não conseguisse vê-los mais. Tinha de falar sussurrando para garantir que ninguém entreouvisse. - É por isso que você está aqui? Para espionar mamãe e o novo marido dela? - Não - disse meu pai, parecendo indignado. - Eu tenho um recado para você. Mas admito que queria dar uma passada e verificar como são as coisas, garantir que ele é suficientemente bom para ela. Esse tal de Andy. Olhei-o zangada. - Papai, acho que a gente já falou isso. Você deveria ir em frente, lembra? Ele balançou a cabeça, tentando fazer sua cara de cachorrinho triste, achando que isso poderia me fazer recuar. - Eu tentei, Suze - falou pesaroso. - Tentei mesmo. Mas não posso. Encarei-o cética. Será que já mencionei que, na vida, meu pai tinha sido advogado criminologista, como sua mãe? Ele era um ator quase tão bom quanto Lassie. Podia fazer cara de cachorrinho triste como ninguém. 28\n28. - Por que, papai? O que está segurando você? Mamãe está feliz. Juro que está. Isto basta para dar vontade de vomitar, mas está feliz demais. E eu estou indo bem, verdade. - Então o que está segurando você aqui? Ele deu um suspiro triste. - Você diz que está bem, Suze. Mas não está feliz. - Ah, pelo amor de Deus. Não vem com essa de novo. - Sabe o que me deixaria feliz, papai? Você ir em frente. Isso me faria feliz. Você não pode passar sua pós-vida me seguindo e se preocupando comigo. - Por quê? Porque - sibilei com os dentes trincados - você vai me deixar maluca. Ele piscou tristonho. - Você não me ama mais, é isso, moça? Certo. Captei a dica. Talvez eu vá assombrar vovó um tempo. Ela não é tão divertida porque não pode me ver, mas talvez se eu chacoalhar algumas portas... - Papai! - Olhei por cima do ombro para garantir que ninguém estivesse ouvindo. - Olha. Qual é o recado? - Recado? - Ele piscou, depois disse: - Ah, é. O recado. - De repente ele ficou sério. - Eu soube que você tentou contatar um homem hoje. Olhei-o de soslaio, cheia de suspeitas. - Red Beaumont. É, tentei. E daí? - Esse não é um cara com quem você queira mexer, Suze. - Hã-hã. E por quê? - Não posso dizer por quê. Só tenha cuidado. Encarei-o. Puxa, realmente. Até que ponto uma pessoa pode ser irritante? - Obrigada pelo aviso enigmático, papai. Isso realmente ajuda. - Desculpe, Suze. De verdade. Mas você sabe como essas coisas são. Eu não tenho a história toda, só... sensações. E minha sensação com relação a esse Beaumont é que você deveria ficar longe. Muito longe. - Bem, não posso fazer isso. Sinto muito. - Suze, este não é um caso que você deva enfrentar sozinha. - Mas eu não estou sozinha, papai. Eu tenho... Hesitei. Quase tinha dito Jesse. Você pode pensar que meu pai já soubesse dele. Quero dizer, se ele sabia sobre Red Beaumont, por que não saberia sobre Jesse? 29\n29. Mas aparentemente não sabia. Sobre Jesse, quero dizer. Porque se soubesse, pode apostar que eu ficaria sabendo. Quero dizer, qual é, um cara que não sai do meu quarto? Os pais odeiam isso. Então falei: - Olha, eu tenho o padre Dominic. - Não. Ele também não é bom o bastante. Encarei-o, irritada. - Ei. O que você sabe sobre o padre Dom? Papai, você andou me espionando? Meu pai ficou sem jeito. - A palavra espionar tem conotações muito negativas. - Eu só estava dando uma conferida em você, só isso. Você pode culpar um homem por querer ver como sua filhinha está? - Ver como eu estou? Papai, até que ponto você anda vendo como eu estou? - Bem, vou lhe dizer uma coisa. Eu não estou empolgado com esse tal de Jesse. - Papai! - Bem, o que você quer que eu diga? - Meu pai abriu os braços num gesto do tipo "então me processe". - O sujeito está praticamente morando com você. Não é certo. Quero dizer, você é uma garota muito nova. - Ele é falecido, papai, lembra? Minha virtude não corre perigo. Infelizmente. - Mas como você vai trocar de roupa com um rapaz no quarto? - Meu pai, como sempre, tinha ido direto ao ponto. - Não gosto disso. E vou trocar uma ou duas palavrinhas com ele. Enquanto isso você vai ficar longe desse tal de Sr. Red. Entendeu? Balancei a cabeça. - Papai, você não entende. Jesse e eu pensamos em tudo. - Eu não... - Eu falei sério, Suzannah. Quando meu pai me chamava de Suzannah, estava pegando pesado. Revirei os olhos. - Certo, pai. Mas quanto ao Jesse... Por favor, não diga nada a ele. Ele passou muito aperto, sabe? Quero dizer, ele praticamente morreu antes de realmente ter chance de viver. - Ei - disse meu pai, dando um dos seus grandes sorrisos inocentes. - Eu já deixei você na mão algum dia, querida? 30\n30. Já, eu quis dizer. Muitas vezes. Onde ele estava, por exemplo, no mês passado quando eu fiquei tão nervosa por estar me mudando para outro estado, começando numa escola nova, vivendo com um monte de gente que eu mal conhecia? Onde ele estava na semana passada, quando um dos seus colegas tentou me matar? E onde estava na noite de sábado quando eu esbarrei naquele sumagre venenoso? Mas não falei o que queria. Em vez disso falei o que achei que devia. É isso que a gente faz com membros da família. - Não, papai. Você nunca me deixou na mão. Ele me deu um grande abraço e desapareceu tão abruptamente quanto havia surgido. Eu estava calmamente colocando cereal numa tigela quando mamãe entrou na cozinha e acendeu a luz. - Querida? - disse ela parecendo preocupada. - Você está bem? - Claro, mamãe. - Enfiei um pouco de cereal na boca. - Por quê? - Eu achei... - Mamãe estava me espiando curiosamente. - Querida, eu pensei ter ouvido você dizer... hmm... Bem, eu pensei ter ouvido você falando com... você disse a palavra pai? Mastiguei. Eu estava totalmente acostumada a esse tipo de coisa. - Eu falei "ai". Fui provar o leite e tomei um susto, acho que ele está azedo. Minha mãe pareceu imensamente aliviada. O negócio é que ela me pegou falando com papai mais vezes do que eu consigo contar. Ela provavelmente me acha um caso de hospício. Lá em Nova York ela costumava me mandar ao seu terapeuta, que lhe disse que eu não era um caso de hospício, só uma adolescente. Cara, eu dei trabalho ao velho doutor Mendelsohn, vou te contar. Mas tinha de sentir pena de mamãe, de certa forma. Quero dizer, ela é uma figura legal e não merece ter uma filha mediadora. Eu sei que sempre fui meio um desapontamento para ela. Quando fiz quatorze anos ela me deu minha própria linha telefônica, achando que tantos garotos iriam ligar para mim que seus amigos nunca poderiam fazer contato. Dá para imaginar como ficou frustrada quando ninguém, a não ser minha melhor amiga Gina, ligava para a linha particular, e geralmente só para me contar sobre os encontros que ela vinha tendo. Os garotos do meu antigo bairro nunca se interessavam muito em me convidar para sair. - Bem - disse mamãe, animada. - Se o leite está azedo, acho que você não tem opção além de experimentar uma quesadilla de Andy. - Fantástico - gemi. - Mamãe, você sabe que aqui é maio o ano inteiro. A gente não pode virar uma porca no inverno como fazia lá em casa. Minha mãe suspirou, meio triste. - Você realmente odeia tanto isso aqui, querida? Olhei-a como se ela fosse maluca, para variar. 31\n31. - O que você quer dizer? Por que acha que eu odeio isso aqui? - Você. Você acabou de falar do Brooklyn como "lá em casa". - Bem - falei, sem graça. - Isso não significa que eu odeie este lugar. Só não me sinto em casa ainda. - De que você precisa para se sentir? - Minha mãe empurrou meu cabelo para longe dos olhos. - O que eu posso fazer para que você se sinta em casa? Meu Deus, mamãe - falei, saindo de baixo dos dedos dela. - Nada, tudo bem. Eu vou me acostumar. Só me dê uma chance. Mas mamãe não estava engolindo. - Você sente falta de Gina, não é? Você não fez nenhum amigo realmente íntimo aqui, eu notei. Pelo menos não como Gina. Você gostaria, se ela viesse fazer uma visita? Eu não podia imaginar Gina, com suas calças de couro, piercing na língua e trancinhas de aplique em Carmel, Califórnia, onde usar conjunto de bermuda caqui e suéter é praticamente uma lei obrigatória. - Acho que seria legal - falei. Mas não parecia muito provável. Os pais de Gina não têm muito dinheiro, de modo que não teriam como mandá-la para a Califórnia assim, de uma hora para a outra. Mas eu gostaria de ver Gina diante de Kelly Prescott. Tinha certeza de que os apliques de cabelo iriam voar. Mais tarde, depois do jantar, do kickboxing e do dever de casa, com uma quesadilla coagulando no estômago, decidi, apesar dos avisos de meu pai, abordar o problema do Red uma última vez antes de ir dormir. Eu tinha conseguido o telefone da casa de Tad Beaumont - que não constava da lista, claro - do modo mais desonesto possível: no celular de Kelly Prescott, que eu tinha pedido emprestado durante a reunião do diretório fingindo que ia ligar para saber sobre os consertos na estátua do padre Serra. O celular de Kelly tinha agenda e eu peguei o número de Tad antes de devolver a ela. Ei, é um serviço sujo, mas alguém tem de fazê-lo. Eu tinha esquecido de levar em conta, claro, o fato de que Tad, e não seu pai, poderia atender. O que aconteceu depois do segundo toque. - Alô? - disse ele. Reconheci a voz instantaneamente. Era a mesma voz macia que tinha acariciado meu rosto na festa da piscina. Certo, vou admitir. Entrei em pânico. Fiz o que qualquer garota americana com sangue nas veias faria na mesma situação. Desliguei. 32\n32. Claro, não pensei que ele tinha um identificador de chamadas. Assim, quando o telefone tocou alguns segundos depois, presumi que era Cee Cee, que tinha prometido ligar com as respostas do nosso dever de geometria - eu tinha ficado meio atrasada, com todo o negócio de mediação que vinha fazendo... não que essa fosse a desculpa que dei a Cee Cee, claro - por isso atendi. - Alô? - disse aquela mesma voz macia em meu ouvido. - Você ligou para mim agorinha mesmo? Um monte de palavrões me passou em alta velocidade pela cabeça. Em voz alta, entretanto, só disse: Ah. Talvez. Mas por engano. Desculpe. - Espera. - Não sei como ele sabia que eu estava para desligar. - Sua voz parece familiar. Eu conheço você? Meu nome é Tad. Tad Beaumont. - Não - falei. - Não faço idéia. Tenho de ir, desculpe. Desliguei e falei mais um monte de palavrões, dessa vez em voz alta. Por que não pedi para falar com o pai dele? Por que eu fui uma idiota tão grande? O padre Dom estava certo. Eu era um fracasso como mediadora. Um fracasso enorme. Era capaz de exorcizar espíritos malignos sem problema. Mas quando se tratava de lidar com os vivos, era o pior malogro do mundo. Esse fato penetrou ainda mais fundo na minha cabeça quando, umas quatro horas depois, fui acordada de novo por um grito de gelar o sangue.1 Este livro foi digitalizado e distribuído GRATUITAMENTE pela equipe Digital Source com a intenção de facilitar o acesso ao conhecimento a quem não pode pagar e também proporcionar aos Deficientes Visuais a oportunidade de conhecerem novas obras. Se quiser outros títulos nos procure http://groups.google.com/group/Viciados_em_Livros, será um prazer recebê‐lo em nosso grupo. 33\n33. Capítulo 5 Sentei-me totalmente desperta. Ela estava de volta. Ainda mais alterada do que na noite anterior. Eu tive de esperar um tempo enorme antes que a mulher se acalmasse o bastante para falar comigo. Por quê? - perguntou ela, quando parou de gritar. – Por que você não disse a ele? Olha - falei, tentando usar uma voz tranqüilizadora, como o padre Dom quereria que eu fizesse. - Eu tentei, certo? O cara não é a pessoa mais fácil de achar. Vou contatá-lo amanhã, prometo. Ela tinha meio que tombado de joelhos. - Ele se culpa. Ele se culpa pela minha morte. Mas não foi culpa dele. Você tem de dizer. Por favor. Sua voz embargou horrivelmente no por favor. A mulher estava um trapo. Quero dizer, eu já vi um bocado de fantasmas na pior, mas essa ganhava o prêmio, vou te contar. Juro, era como Meryl Streep fazendo aquela tremenda cena de choro de A escolha de Sofia ao vivo no tapete do seu quarto. - Olha, dona - falei. Em voz tranqüilizadora, lembrei a mim mesma. Tranqüilizadora. Mas não há nada realmente tranqüilizador em chamar alguém de dona. Assim, lembrando-me de como Jesse tinha ficado meio furioso comigo por não ter perguntado o nome dela, falei: Ei. Por sinal, qual é o seu nome? Fungando, ela só dizia: Por favor. Você tem de contar a ele. Eu disse que vou contar. - Minha nossa, o que ela achava que eu estava fazendo aqui. Algum tipo de serviço amador? - Me dê uma chance, certo? Essas coisas são meio delicadas, a senhora sabe. Eu não posso ir simplesmente abrindo a boca e falando. A senhora quer isso? Ah, meu Deus, não - disse ela, levando a mão fecha da à boca e mordendo-a. Não, por favor... - Então certo. Esfrie um pouco. Agora diga... Mas ela já tinha ido embora. Uma fração de segundo depois Jesse apareceu. Estava aplaudindo baixinho como se estivesse assistindo a um teleteatro. - Esse foi o seu melhor desempenho até hoje – disse ele, baixando as mãos. Você parecia envolvida, ainda que enojada. 34\n34. Olhei-o furiosa. - Você não tem umas correntes para chacoalhar por aí? - perguntei malhumorada. Ele veio até minha cama e se sentou. Eu tive de puxar os pés rapidamente para não serem esmagados. - E você não tem algo que queira me contar? Balancei a cabeça. - Não. São duas da manhã, Jesse. A única coisa que eu tenho na cabeça agora é dormir. Você se lembra do que é dormir, não é? Jesse me ignorou. Ele faz isso um bocado. - Eu também recebi uma visita há pouco tempo. Acho que você conhece. Um certo Sr. Peter Simon. - Ah. E então - não sei por que - caí deitada de novo e puxei um travesseiro sobre a cabeça. - Não quero saber disso - falei, com a voz abafada debaixo do travesseiro. A próxima coisa que vi foi que o travesseiro tinha voado das minhas mãos mesmo que eu o estivesse segurando com força - e caído com violência no chão. Com o máximo de violência que um travesseiro pode cair, o que não é muito. Fiquei ali, piscando no escuro. Jesse não tinha se mexido um centímetro. Esse é o negócio com os fantasmas, veja só. Eles são capazes de mover coisas praticamente qualquer coisa que queiram - sem levantar um dedo. Fazem isso com a mente. É bem assustador. - O que é? - perguntei irritada, com a voz mais esganiçada do que nunca. Quero saber por que você disse ao seu pai que há um homem morando no seu quarto. Jesse parecia furioso. Para um fantasma, até que ele tem um temperamento bem tranqüilo, de modo que quando fica furioso é bem óbvio. Para começar, a cicatriz na sobrancelha fica branca. As coisas não estavam se sacudindo naquela hora, mas a cicatriz praticamente luzia no escuro. - Ahn - falei. - Na verdade, Jesse, há um cara morando no meu quarto, lembra? - É, mas... - Jesse se levantou da cama e começou a andar de um lado para o outro. Mas eu não estou realmente morando aqui. - Bem. Só porque, tecnicamente, Jesse, você está morto. - Eu sei disso. - Jesse passou a mão pelo cabelo, de um jeito meio frustrado. Eu já contei que Jesse tem um cabelo bem legal? É preto, curto e parece meio eriçado, se 35\n35. é que você me entende. - O que eu não compreendo é por que você falou com ele sobre mim. Eu não sabia que incomodava tanto a você eu estar aqui. A verdade é que não. Não incomoda, quero dizer. Incomodava, mas antes de Jesse salvar minha vida umas duas vezes. Depois disso eu meio que superei. Só que me incomoda quando ele pega meus CDs emprestados e não coloca de novo na ordem certa quando acabou de ouvir. - Não - falei. - Não o quê? - Não me incomoda você morar aqui. - Eu me encolhi. Má escolha de palavras. - Bem, não que você more aqui, já que... quero dizer, não me incomoda que você fique aqui. - Só que... - Só que o quê? Falei rapidamente antes de perder a coragem: - Só que eu não consigo deixar de ficar pensando em por quê. - Por que o quê? - Por que você está aqui há tanto tempo. Ele só me olhou. Jesse nunca me contou nada sobre sua morte. Na verdade nunca me contou nada sobre sua vida antes da morte. Jesse não é o que você pode chamar de comunicativo, mesmo para um cara. Quero dizer, se você levar em consideração que ele nasceu cento e cinqüenta anos antes do programa da Oprah e não sabe chongas sobre as vantagens de compartilhar os sentimentos - que é bom não manter as coisas trancadas por dentro -, isso meio que faz sentido. Por outro lado, eu não podia deixar de suspeitar de que Jesse estava perfeitamente em contato com suas emoções, e que simplesmente não tinha vontade de me falar delas. O pouco que eu havia descoberto sobre ele - como seu nome completo, por exemplo - fora a partir de um velho livro que Mestre conseguiu, sobre a história do norte da Califórnia. Eu nunca tive coragem realmente de perguntar a Jesse isso. Sabe, sobre a história de que ele deveria se casar com a prima, que por acaso amava outro, e de como Jesse desapareceu misteriosamente a caminho da cerimônia... Não é o tipo de assunto que a gente possa puxar. - Claro - falei, depois de um curto silêncio, durante o qual ficou claro que Jesse não ia me dizer chongas -, se você não quiser conversar sobre isso, tudo bem. Eu esperava que a gente pudesse ter, você sabe, um relacionamento aberto e honesto, mas se é pedir demais... - E quanto a você, Suzannah? - disparou ele de volta. - Você tem sido aberta e honesta comigo? Acho que não. - Caso contrário, por que seu pai viria atrás de mim daquele jeito? 36\n36. Chocada, sentei-me um pouco mais ereta. - Meu pai foi atrás de você? - Nombre de Dios, Suzannah - disse Jesse irritado. – O que você esperava que ele fizesse? Que tipo de pai ele seria se não tentasse se livrar de mim? - Ah, meu Deus - falei completamente sem graça. - Jesse, eu nunca disse uma palavra sobre você com ele. Juro. Foi ele quem puxou o assunto. Acho que ele anda me espionando, ou sei lá o quê. - Essa era uma coisa humilhante de admitir. - Então... o que você fez? Quando ele foi atrás de você? Jesse deu de ombros. - O que eu poderia fazer? Tentei me explicar do melhor modo possível. Afinal de contas, minhas intenções são as melhores possíveis. Droga! Mas espera um minuto. - Você tem intenções? Sei que é patético, mas neste ponto da vida, até mesmo ouvir dizer que o fantasma de um cara pode ter intenções - ainda que sejam as melhores possíveis - era meio legal. Bem, o que você esperava? Eu tenho dezesseis anos e nunca ninguém me convidou para sair. Dá um tempo, certo? Além disso, Jesse era gato demais, para um morto. Mas infelizmente suas intenções para comigo pareciam ser apenas platônicas, se o fato de que ele pegou o travesseiro que tinha jogado no chão - dessa vez com as mãos - e atirou na minha cara servisse de indicação. Isso não parecia o tipo de coisa que um cara loucamente apaixonado por mim faria. Então o que meu pai disse? - perguntei quando tinha afastado o travesseiro. Quero dizer, depois de você garantir que suas intenções eram as melhores possíveis? Ah - disse Jesse, sentando-se de novo na cama. – Depois de um tempo ele se acalmou. Eu gosto dele, Suzannah. Funguei. Todo mundo gosta. Ou gostava, quando ele era vivo. Ele se preocupa com você, você sabe. Ele tem coisas muito maiores com que se preocupar - murmurei. Jesse piscou, curioso. Como o quê? Ah, não sei. Que tal o motivo para ele estar aqui em vez de no lugar aonde as pessoas devem ir depois de mortas? Essa pode ser uma sugestão, não acha? Jesse falou em voz baixa: 37\n37. - Como você tem certeza de que não é aqui que ele deve estar, Suzannah? Ou eu, por sinal? Encarei-o. Porque a coisa não funciona assim, Jesse. Talvez eu não saiba muito sobre esse negócio de mediação, mas disso eu sei. Esta é a terra dos vivos. Você, meu pai e aquela dona que esteve aqui há um minuto não pertencem a este lugar. O motivo para estarem presos aqui é porque há alguma coisa errada. Ah. Sei. Mas ele não sabia. Eu sabia que ele não sabia. Você não pode dizer que está feliz aqui - falei. – Você não pode dizer que gosta de estar preso neste quarto por cento e cinqüenta anos. Não foi muito ruim - disse ele com um sorriso. – As coisas melhoraram recentemente. Eu não tinha certeza do que ele queria dizer com isso. E como tinha medo de minha voz ficar esganiçada de novo se perguntasse, preferi dizer: Bem, sinto muito o meu pai ter ido atrás de você. Juro que eu não contei a ele. Tudo bem, Suzannah - disse Jesse baixinho. - Eu gosto do seu pai. E ele só faz isso porque se preocupa com você. Você acha? - Puxei a colcha. - Eu tenho minhas dúvidas. Acho que ele faz isso porque sabe que me chateia. Jesse, que estivera me olhando puxar a colcha de chenile, subitamente estendeu a mão e segurou meus dedos. Ele não deveria fazer isso. Bem, pelo menos eu vinha tentando lhe dizer que ele não deveria fazer isso. Talvez tenha me escapado da mente. Mas, de qualquer modo, ele não deveria fazer isso. Quero dizer, me tocar. Veja bem, apesar de Jesse ser um fantasma e ser capaz de atravessar paredes e desaparecer e reaparecer à vontade, ele ainda está... bem, ali. Pelo menos para mim. É isso que me torna - e ao padre Dom - diferente de todo mundo. Nós não somente podemos ver os fantasmas e falar com eles, também podemos senti-los - como se eles fossem qualquer pessoa. Qualquer pessoa viva, quero dizer. Porque para mim e para o padre Dom os fantasmas são como qualquer pessoa, com sangue, entranhas, suor, mau hálito e sei lá o quê mais. A única diferença real é que eles meio que têm um brilho em volta - uma aura, acho que é como se chama. Ah, e eu já falei que um monte deles tem força sobre-humana? Em geral eu esqueço de dizer isso. É por isso que, na minha linha de trabalho, freqüentemente eu levo umas porradas feias. E também é por isso que fico meio pirada quando um deles - como Jesse estava fazendo naquela hora - me toca, ainda que de modo não agressivo. 38\n38. E quero dizer, sério, só porque, para mim, os fantasmas são tão reais quanto, digamos, Tad Beaumont, isso não significa que eu queira dançar agarradinha com eles nem nada. Bem, certo, no caso de Jesse, eu ia querer, só que você não acha que seria bem estranho dançar agarradinha com um fantasma? Qual é! Ninguém além de mim iria poder vê-lo. Eu iria falar: "Ah, deixe-me apresentar meu namorado", e não haveria ninguém ali. Que mico! Todo mundo ia achar que eu estava inventando o cara, que nem aquela dona naquele filme que eu vi no canal Lifetime, que inventou um filho extra. Além disso, eu tenho quase certeza de que Jesse não gosta de mim desse modo. Sabe, do modo de dançar agarradinho. O que infelizmente ele provou virando minhas mãos e segurando-as ao luar. - O que há de errado com os seus dedos? Olhei para eles. A erupção estava pior do que nunca. Ao luar eu parecia deformada, como se tivesse mãos de monstro. Sumagre venenoso - falei amarga. - Você tem sorte de estar morto e não poder encostar nisto. Queima. Ninguém me falou disso, você sabe. Sobre o sumagre venenoso. Sobre palmeiras, claro, todo mundo disse que havia palmeiras, mas... Você deveria tentar pôr um ungüento de folhas de grindélia - interrompeu ele. Ah, certo - falei conseguindo não parecer sarcástica demais. Ele franziu a testa para mim. É uma planta com flores amarelas pequenas. Cresce no campo, Tem propriedades curativas, você sabe. Há algumas naquele morro atrás da casa. Ah. Quer dizer aquele morro onde ficam todos os pés de sumagre venenoso? Dizem que pólvora também funciona. Ah. Sabe, Jesse, talvez você fique surpreso em saber que a medicina avançou além dos ungüentos de plantas e pólvora no último século e meio. Ótimo - disse ele, largando minhas mãos. - Foi só uma sugestão. Bem. Obrigada. Mas vou colocar a fé na hidrocortisona. Ele me olhou durante um tempo. Acho que provavelmente estava pensando em como eu sou esquisita. Eu estava pensando em como era estranho o fato de que aquele cara tinha segurado minhas mãos escamosas, sumagrentas-venenosas. Ninguém mais aceitaria tocá-las, nem minha mãe. Mas Jesse não se incomodou. Mas afinal de contas, ele não iria pegar a doença. Suzannah - disse ele finalmente. O quê? Vá com cuidado com essa mulher. A mulher que esteve aqui. 39\n39. Dei de ombros. Certo. Estou falando sério. Ela não é... ela não é quem você acha. Eu sei quem ela é. Ele ficou surpreso. Tão surpreso que foi meio insultuoso. Você sabe? Ela contou? Bem, não exatamente. Mas você não precisa se preocupar. Eu estou com as coisas sob controle. Não. - Ele se levantou da cama. - Não está, Suzannah. Você deve ter cuidado. Desta vez deve ouvir o seu pai. Ah, certo - falei muito sarcástica. - Obrigada. Você acha que poderia ser mais assustador com isso? Tipo será que você podia babar sangue ou alguma coisa assim? Acho que talvez eu tenha sido um pouco sarcástica demais, porque em vez de responder ele simplesmente desapareceu. Fantasmas. Não agüentam uma brincadeira. 40\n40. Capítulo 6 Você quer que eu o que! - Só me deixe lá. Na ida para o trabalho. Não fica longe do seu caminho. Soneca me olhou como se eu tivesse sugerido que ele comesse vidro ou sei lá o quê. Não sei - disse ele devagar, parado na porta, com as chaves do Rambler na mão. - Como você vai voltar para casa? Um amigo vai me pegar - falei toda animada. Era a maior mentira, claro. Eu não tinha como voltar para casa. Mas num instante pensei que poderia chamar Adam. Ele tinha acabado de conseguir a carteira de motorista, além de um Novo Fusca. Estava tão doido para dirigir que me pegaria em Albuquerque, se eu ligasse para ele de lá. Não acho que se importaria muito se eu ligasse para ele da mansão de Thaddeus Beaumont na Seventeen Mile Drive. Soneca ainda estava em dúvida. - Não sei... - disse lentamente. Dava para ver que ele pensava que eu estava indo para uma reunião de gangue, ou alguma coisa assim. Soneca nunca pareceu muito empolgado comigo, especialmente depois do casamento dos nossos pais, quando ele me pegou fumando do lado de fora do salão de recepção. O que é totalmente injusto, já que desde então eu nunca toquei num cigarro. Mas acho que o fato de ele ter sido recentemente obrigado a me resgatar no meio da noite quando um fantasma fez um prédio desmoronar em cima de mim não ajudou exatamente a formar algum laço de confiança calorosa entre nós. Especialmente porque eu não podia contar a ele a parte sobre o fantasma. Acho que ele pensa que eu sou o tipo de garota em cima de quem os prédios caem o tempo todo. Não é de espantar que não me queira no seu carro. - Qual é - falei, abrindo meu casaco comprido, cor de camelo. - Que tipo de encrenca eu posso arranjar com esta roupa? Soneca me olhou de cima a baixo. Até ele tinha de admitir que eu era o exemplo máximo da inocência com o suéter de tricô branco, saia pregueada vermelha e sapatos baratos. Até coloquei um cordão com uma cruz de ouro, que ganhei num concurso de redações sobre a Guerra de 1812 na aula do Sr. Walden. Achei que era o tipo de roupa que um cara velho como o Sr. Beaumont apreciaria: você sabe, esse negócio de colegial atrevida. Além disso - falei -, é para a escola. Certo - disse Soneca enfim, parecendo que realmente queria estar em outro lugar. - Entre no carro. 41\n41. Fui direto para o Rambler antes que ele tivesse chance de mudar de idéia. Soneca entrou um minuto depois, sonolento como sempre. Seu trabalho numa pizzaria parecia exigente demais. Ou isso ou ele fazia um monte de hora extra. Dava para pensar que ele já teria economizado o bastante para aquele Camaro. Falei isso enquanto a gente ia deixando a entrada de veículos. - É - disse Soneca. - Mas eu quero botar ela nos trinques, sabe? Som Alpine, caixas Bose. A coisa toda. Eu tenho um negócio com relação aos caras que chamam seus carros de "ela", mas não achei que valeria a pena pegar no pé de quem me dava carona. Em vez disso, falei: - Uau. Maneiro. Nós moramos nas colinas de Carmel, virados para o vale e a baía. É um lugar lindo, mas como estava escuro, eu só podia ver o interior das casas pelas quais íamos passando. As pessoas na Califórnia têm umas janelas bem grandes para deixar o sol entrar e, à noite, quando as luzes estão acesas, você pode ver praticamente tudo que elas estão fazendo, como no Brooklyn, onde ninguém fechava as cortinas. É meio familiar, na verdade. - Para que aula é isso? - perguntou Soneca, me fazendo dar um pulo. Ele falava tão raramente, em especial quando estava fazendo alguma coisa de que gostava, como comer ou dirigir, que eu meio esqueci que ele estava ali. O quê? O trabalho que você está fazendo. - Ele afastou os olhos da estrada por um segundo e me espiou. - Você disse que era para a escola, não disse? Ah. Claro. É. É... hmm... uma matéria que eu estou fazendo para o jornal da escola. Minha amiga Cee Cee é a editora. Ela me designou para fazer. Ah, meu Deus, eu sou tão mentirosa! E não posso parar numa mentira só. Ah, não. Tenho de ir empilhando. Sou doente, vou te contar. Doente. - Cee Cee - disse Soneca. - É aquela mina com quem você fica no almoço, a albina, certo? Cee Cee teria uma embolia se ouvisse alguém chamando-a de "mina", mas como tecnicamente o resto da frase estava correto, falei: - É. Soneca grunhiu e não disse mais nada durante um tempo. Seguimos em silêncio, com as grandes casas com janelas cheias de luzes passando pela Seventeen Mile Drive, no trecho que deveria ser tipo a estrada mais linda do mundo, algo assim. O famoso campo de golfe de Pebble Beach fica na Seventeen Mile Drive, junto com uns cinco outros clubes de golfe e um punhado de locais turísticos, como o Cipreste Solitário, que é um tipo de árvore crescendo numa pedra, e a Pedra da Foca, onde há você adivinhou - um monte de focas. 42\n42. A Seventeen Mile Drive também é onde você pode verificar as correntes do que chamam de Mar Inquieto, já que o oceano ao longo dessa parte da costa é cheio demais de ondas cruzadas e correntes submarinas para alguém poder nadar. É todo feito de ondas gigantescas se chocando e minúsculos trechos de areia entre grandes pedras em que as gaivotas vivem largando mexilhões e outras coisas, esperando rachar as conchas. Algumas vezes surfistas também são rachados ao meio ali, se forem estúpidos a ponto de pensar que agüentam as ondas. E, se você quiser, pode comprar uma mansão realmente grande num penhasco dando para toda essa beleza natural, por meros, ah, um zilhão de dólares, mais ou menos. O que aparentemente era o que Thaddeus "Red" Beaumont tinha feito. Ele havia conseguido uma daquelas mansões. Realmente grande, vi quando Soneca finalmente parou na frente dela. Tão grande, na verdade, que tinha uma pequena guarita junto ao enorme portão de lanças diante de um caminho comprido, comprido, com um guarda dentro assistindo à TV. Olhando o portão, Soneca falou: - Tem certeza de que é aqui? Engoli em seco. Pelo que Cee Cee tinha dito, eu sabia que o Sr. Beaumont era rico. Mas não achava que fosse tão rico. E pense só, o filho dele me chamou para dançar agarradinho! Hmm - falei. - Talvez eu devesse só ver se ele está em casa, antes de você sair. É, acho que sim. Saí do carro e fui até a pequena guarita. Não me importo em dizer que me sentia uma idiota. O dia inteiro estivera tentando falar com o Sr. Beaumont, e sempre diziam que ele estava numa reunião ou atendendo a outro telefonema. Por algum motivo eu tinha achado que um toque pessoal poderia funcionar. Não sei o que estava pensando, mas acho que isso envolvia tocar a campainha e depois olhar simpática a cara dele quando ele fosse atender à porta. Isso dava para ver agora, não ia acontecer. - Hmm, com licença - falei no pequeno microfone na guarita. À prova de bala, notei. Ou o pai de Tad tinha gente que não gostava dele ou era simplesmente um pouco paranóico. O guarda ergueu os olhos da TV. Deu uma sacada em mim. Eu o vi dar uma sacada em mim. Eu tinha mantido o casaco aberto para garantir que ele visse a saia pregueada e os sapatos. Depois ele olhou para além de mim, para o Rambler. Isso não era bom. Eu não queria ser julgada por meu irmão adotivo e seu carro caído. Bati de novo no vidro para atrair a atenção do guarda. - Olá - falei ao microfone. - Meu nome é Suzannah 43\n43. Simon, e eu estamos no segundo ano na Academia da Missão. Estou fazendo uma matéria para o jornal da escola sobre as dez pessoas mais influentes de Carmel e gostaria de entrevistar o Sr. Beaumont, mas infelizmente ele não respondeu aos meus telefonemas, e a matéria tem de ser entregue amanhã, por isso imaginei se ele estaria em casa e se me receberia. O guarda me olhou com expressão perplexa. - Eu sou amiga de Tad, Tad Beaumont, o filho do Sr. Beaumont. Ele me conhece, de modo que, se o senhor quiser... sabe... que ele me veja pela câmera de segurança ou algo parecido, tenho certeza de que ele poderia, sabe, verificar minha identidade. Quero dizer, se minha identidade precisar ser verificada. O guarda continuou me encarando. Era de pensar que um sujeito rico como o Sr. Beaumont poderia pagar guardas mais inteligentes. - Mas se for uma hora ruim - falei, começando a recuar -, acho que posso voltar depois. Então o guarda fez uma coisa extraordinária. Inclinou-se para frente, apertou um botão e disse, pelo alto-falante: - Querida, você fala mais depressa do que qualquer pessoa que já ouvi na vida. Poderia repetir tudo isso? Devagar, dessa vez? Falei de novo meu pequeno discurso, mais devagar dessa vez, enquanto atrás de mim Soneca estava sentado ao volante com o motor ligado. Pude ouvir o rádio berrando dentro do carro, e Soneca cantando junto. Ele devia achar que o carro era à prova de som com as janelas levantadas. Cara, ele estava muito errado! Depois de eu fazer o discurso pela segunda vez, o guarda, com uma espécie de sorriso no rosto, falou: - Espere aí, moça - em seguida pegou um telefone branco e começou a dizer coisas que eu não pude ouvir. Fiquei ali parada, querendo estar usando uma malha, em vez de meia calça, porque minhas pernas estavam congelando no vento frio que vinha do oceano, e imaginando como podia ter pensado que essa era uma boa idéia. Então o microfone estalou. - Certo, moça - disse o guarda. - O Sr. Beaumont vai receber você. E então, para minha perplexidade, o grande portão duplo, cheio de lanças, começou a se abrir. - Ah - falei. - Ah, meu Deus! Obrigada! Obrigada... Então notei que o guarda não podia me ouvir, porque eu não estava falando ao microfone. Por isso voltei correndo ao carro e abri a porta. Soneca, no meio de uma sessão concentradíssima tocando air guitar, parou e ficou sem graça. - E? - perguntou ele. 44\n44. E - falei batendo a porta do carona depois de entrar. - Estamos dentro. Só me deixe na casa, certo? Claro, Cinderela. Demoramos cinco minutos para ir até o fim da entrada de veículos. Eu nem estou brincando. Era longe. De cada lado havia umas árvores enormes formando uma espécie de alameda. Uma alameda de árvores. Era bem legal. Fiquei pensando que durante o dia provavelmente era linda. Haveria alguma coisa que Tad Beaumont não tinha? Beleza, dinheiro, um lugar lindo para morar... Só precisava de euzinha toda bonitinha. Soneca parou o carro na frente de uma entrada pavimentada, com palmeiras enormes de cada lado, meio tipo o hotel Polynesian na Disney World. De fato, todo o lugar tinha um jeito meio Disney. Sabe, realmente grande e tipo moderno e falso. Havia um monte de luzes acesas, e no fim de todas as pedras do pavimento eu pude ver uma gigantesca porta de vidro com alguém espreitando atrás. Virei-me para Soneca e disse: Certo, estou numa boa. Obrigada pela carona. Soneca olhou todas as luzes, palmeiras e coisa e tal. Tem certeza de que você tem como voltar para casa? Tenho. - Certo. - Enquanto saía do carro, ouvi quando ele murmurou: - Nunca tinha entregue torta aqui antes. Subi rapidamente a entrada pavimentada, consciente, enquanto Soneca ia embora com o carro, de que podia ouvir o oceano em algum lugar, ainda que, na escuridão do outro lado da casa, não pudesse vê-lo. Quando cheguei à porta, ela se abriu antes que eu pudesse procurar uma campainha e um japonês de calças pretas e um negócio branco parecendo roupão fez uma reverência e disse: - Por aqui, senhorita. Eu nunca tinha ido a uma casa onde um empregado atendia à porta - quanto mais sendo chamada de senhorita -, por isso não sabia como agir. Segui-o até uma sala gigantesca onde as paredes eram feitas de pedras de verdade, sobre as quais água de verdade pingava em riachos minúsculos, que eu supus que eram para ser cachoeiras. - Posso pegar seu casaco? - perguntou o japonês, por isso eu o tirei, mas fiquei com a bolsa de onde o caderno de anotações estava espiando para fora. Queria ter a aparência do personagem, você sabe. Então o japonês fez outra reverência e disse: - Por aqui, senhorita. Ele me levou até uma porta dupla de vidro, deslizante, que dava num comprido pátio aberto onde havia uma enorme piscina iluminada de turquesa no escuro. Subia 45\n03 a mediadora - reunião - meg cabot\n05 a mediadora - assombrado - meg cabot\n04 a mediadora - a hora mais sombria - meg cabot


Vacinação Covid-19: dose adicional começa a ser aplicada em idosos com 70 anos ou mais nesta segunda - Portal Panorama\nA Prefeitura de Santa Bárbara d’Oeste iniciará a partir de segunda-feira (27) a vacinação contra a Covid-19 da dose adicional em idosos com 70 anos ou mais que já tenham completado seis meses da segunda dose. A imunização da dose adicional também segue normalmente para idosos com 80 anos ou mais e em imunossuprimidos com 18 anos ou mais, após 28 dias da segunda dose.\nPara a dose adicional, a pessoa deve apresentar o cartão de vacinação contendo a informação das duas doses da vacina aplicadas, CPF e documento com foto, além de comprovante de endereço.\nEm caso de dúvidas sobre a situação de idosos acamados ou com mobilidade reduzida, a orientação é entrar em contato no telefone 3455.1654, de segunda a sexta-feira, das 8 às 16 horas.\nPrevious articlePrefeito Rafael visita Bombeiros para viabilização da expansão de rede de hidrantes na cidade\nNext articleCorinthians vence Palmeiras com brilho e golaço de Róger Guedes